 Die Abelsberger der Majestät – aus Die Abelsberger Chronik von Peter Rosseger Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Rolf Kaiser, Buchum, Deutschland im April 2010 Die Abelsberger der Majestät von Peter Rosseger Geschehen muss was, sprach der Vorstand im hohen Rate zu Abelsberg. Denn warum muss was geschehen, weil uns oberen Ort ist kundgemacht worden, dass sie in drei Tagen durchfährt? Sie hat's gern, wenn was ist, und von den Abelsbergern wird was erwartet. Aber was, ich hab noch keinen blasse Nebel davon, rief der Hirschenwirt. Ist dir was eingefallen, Vorstand? Bei einem Haar wär mir was eingefallen, berichtete dieser, just ein bissl ist mir die Nacht zu kurz geworden. Die ganze Nacht hab ich mich zerstudiert, dass mein Weib schon toll ist worden, und grad wie mir was will in den Kopf kommen, geht der Morgenstern auf, und aus ist's gar ist's mit dem Ausdenken. Darf ich reden? fragte der Färbermeister. So viel du willst, sagte der Vorstand. Ich weiß eh nichts mehr. So sagte der Färber. Was werden wir denn machen? Ich denk so ein Volksfest richten wir her. Die Oberziller Musikbande, den Zitternschlagermaxel, einen Triumphbogen da oben bei der Maut, ein paar Baumkraxler, ein paar rinnende Weinbrunnen, und wenn sie kommen, dass ein feister Ochs niedergeschlagen wird auf dem Platz. Die Idee war groß. Er blickte in die Runde des hohen Rates. Aber der Rathufschmied stand auf und sagte, das ist nichts, das hat sie hundertmal schon gesehen und besser als wir es zu Weg bringen. Das Triumphbogenbogen ist keine Kunst, wo so viel Greisig zu handen ist, als wie bei uns, und das Ochsen niederschlagen auch nicht. Wir müssen in die Zeitung hineinkommen. Wir müssen was machen, was die Majestät noch nicht gesehen hat, was Kopf und Fuß hat und was den Abelsbergern er macht. Na ja, versteht sich, dass ich was weiß. Unser Volk im Feiertag in seinen Lustbarkeiten vorstellen auf das halte ich nichts. Die Herrschaften, wenn sie nie was anderes sehen, täten leicht Glauben, hierzuland hätten wir allerweil Sonntag. Bei ihrer Arbeit muss man den Leuten zuschauen, das wird die hohen Herrschaften unterhalten und sie lernen was dabei. Deswegen sag ich, dass wir da ober Abelsberg an beiden Seiten der Landstraße in Gruppen die Arbeiter als den Landmann, den Handwerker, den Jäger, den Halter, den Holzhauer und wie sie halt alle sind, mit ihren Verrichtungen aufstellen und wenn die Wägen kommen, sollen die Leute flink arbeiten. Das ist mein Rat. Der Mann, der die Schrift führte, wollte sofort in die Chronik schreiben, dass am 24. August des Jahres 1828 nach Christi Geburt im Rat zu Abelsberg eine gescheite Rede gehalten worden wäre. Der Vorstand nahm nun das Wort und sagte, ich halte nichts darauf, dass unser Volk allemal im Feiertag und Lustbarkeit da ist. Die hohen Herrschaften lernen nichts dabei. Den Leuten muss man bei ihren Arbeiten zuschauen und so ist meine Meinung, dass da oben an der Landstraße Arbeitsleute aufgestellt werden sollen. Der Bauer, der Schlosser, der Rastelbinder und wie sie halt alle nacheinander her sind und dass sie fleißig arbeiten, wenn die Wägen vorüberfahren, sind die Männer damit einverstanden? Vorstand rief ihm der Rat Schneider zu, für das wirst du baron. Der Hufschmied machte ein langes Gesicht. Der Vorschlag des Vorstandes wurde angenommen. Nun gab's ein paar Tage lang Arbeit über Arbeit. Den Rastelbinder brauche man eigentlich nicht dabei, bedeutete einer dem Vorstand, denn es wäre keine einheimische Figur, die käme nur so zu gelegener Zeit aus Schlowakien daher. Aber der Handel und Wandel des Landes müsse zum Ausdruck gekommen, dass die Majestät ein vollständiges Bild von dem Leben und Treiben der Bevölkerung gewinne. Es wäre nur zu verhüten, das Nichts dabei vorkäme, was auf den Landesvater einen unangenehmen Eindruck machen könne. Und am vierten Tage sollte die Durchfahrt des Kaisers Franz stattfinden. Des alten Kaisers Franz, der noch auf keiner Eisenbahn fahren konnte, der im Gerüttel feiner wagen, im Zeremoniengetaumel seines Gefolges im plebeischen Staube der Straßen über Land reisen musste, wollte er die Zustände seines Reiches prüfen und von seinen treuen Völkern einmal Huldigungen entgegennehmen. Er hatte Feste und Aufzüge ihm zur Ehr gebracht, nicht ungern, denn für gar manches war ihm das Bewusstsein seiner Kaiserwürde eine hohe Genugtuung. So bewegte sich um elf Uhr des 28. August die Wagenburg-Gen-Abelsberg heran. Eine halbe Stunde vor dem Städtchen begannen die Wunder. Auf dem Felde akkerten Bauern und selten Korn, gleich daneben klangen die Sicheln der Schnitter, die Sensen der Mäder und die Arbeiter hatten ihre bunteste Sonntagstracht an. Am Berge war ein Stollen, aus welchem flinke Knappen reines Erzschaften und ein paar Eisenhammer schmiedeten Sensen, Pflüge und Schwärter. Im Wäldchen jodelte der Holzhauer und halten stürzende Bäume. Der Hirte trieb eine herde schöner, begrenzter Rinder über die Aux, die Sennin, Molk unter dem Schatten einer Tanne ihre Kuh und der Jäger Schoss gerade im Augenblicke als der kaiserliche Wagen herankam, einen ausgestopften Auerhahn vom Lärchbaum. Das Wunderbarste aber waren die Obstbauern, die von alten Holzbirnbäumen, die feinsten Butteräpfel schüttelten und die Winzer, welche aus Erlen und Weidengebüsch Traubenschnitten. Es ging nicht anders und wenn das ganze Land zusammengerückt sein sollte auf etliche jochoberländischen Gründe, so mußte das Erz wohl einmal im eitlen Sand und der Wein aus Weidenstäben wachsen. So unerhört fruchtbar war der Boden bei Abelsberg und der Obersthofmeister hauchte dem Kaiser zu. Majestät, aber das ist ja prächtig, was Majestät für ein Land haben. Seine Majestät, höchst erfreut von dem fröhlichen Aufzuge, wollte den Ortsvorsteher sprechen. Noch dauerten an beiden Seiten der Straße die Vorstellungen. Auch ein Hochzeitszug und ein Taufgang war dabei und Volkslieder wurden gesungen und zum Schluss dort, wo der begrenzte Eingang prangte, kauerten etliche Krüppel, ein Kretter und ein paar alte, zerhauende und zerschossene Militärs mit Weib und Kind im Straßenstaub und Wimmerten mit aufgehobenen Händen um Almosen. denen war es ernst. Der Hof stutzte sehr, gar sehr stutzte er über eine solche durchaus nicht harmlose Pointe der Festlichkeit und nach dem Ortsvorstande, der mit seinem Rate im Marktplatz tief geknickt stand, wurde nicht mehr verlangt. Vor dem Tore des Posthauses standen sechs bloemenstreuende Bauernmädchen, aber die Wagen rollten vorüber und hielten nicht in Abelsberg. Der hohe Rat war außer Rand und Band. Das Bettelgesindel verhaftete er sofort, aber der Kretter grinste und die alten Krieger mit ihren elendet Familien meinten, sie hätten gehört, dass das ganze Land bei dem Aufzug vertreten sein sollte. Und da hätten sie gedacht, die viele Armut, die da sei, gehöre sozusagen auch zum Lande. Sie hätten des Weiteren gerechnet auf etliche Silberbatzen oder einen warmen Löffelsuppe, was freilich eine ganz verfehlte Rechnung gewesen wäre. Der Bürgermeister wollte diese Leute, die das Schöne fest so jämmerlich verdorben hatten, in den Arrest sperren lassen. »Tu das, Vorstand«, sagte der Hufschmied. »Brauchst gar nicht zuzusperren. Wenn die Armen haschern, was zu essen kriegen, bleiben sie auch so. Ist später Vorstand geworden, der Hufschmied. Ende von Die Abelsberger der Majestät von Peter Roseger. Goethes zwiespältige Einstellung zur Gesellschaft aus der Rezension von Karl Grünes Buch über Goethes vom menschlichen Standpunkte Darmstadt 1846 von Friedrich Engels. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im April 2010. Goethes zwiespältige Einstellung zur Gesellschaft von Friedrich Engels. Wir können hier natürlich über Goethes selbst nicht ausführlich sprechen. Wir machen nur auf einen Punkt aufmerksam. Goethes verhält sich in seinen Werken auf eine zweifache Weise zur deutschen Gesellschaft seiner Zeit. Bald ist er ihr feindselig. Er sucht, der ihm Widerwertigen zu entfliehen, wie in der Effigenie und überhaupt während der italienischen Reise. Er rebelliert gegen sie als Götz, Prometheus und Faust. Er schüttet als Mephistopheles seinen bittersten Spott über sie aus. Bald dagegen ist er ihr befreundet. Schickt sich in sie wie in der Mehrzahl der Zamenxenien und vielen prosaischen Schriften. Feiert sie wie in den Maskenzügen. Ja, verteidigt sie gegen die andrängende geschichtliche Bewegung wie namentlich in allen Schriften, wo er auf die französische Revolution zu sprechen kommt. Es sind nicht nur einzelne Seiten des deutschen Lebens, die Goethe anerkennt, gegen andere, die ihm widerstreben. Es sind häufiger verschiedene Stimmungen, in denen er sich befindet. Es ist ein fortwährender Kampf in ihm, zwischen dem genialen Dichter, den die Misere seiner Umgebung anekelt und dem behutsamen Frankfurter Ratsherrnkind, respektive weimarischen Geheimrat, der sich genötigt sieht, Waffenstillstand mit ihr zu schließen und sich an sie zu gewöhnen. So ist Goethe bald kolossal, bald kleinlich, bald trotziges, spottendes, weltverachtendes Genie, bald rücksichtsvoller genügsamer, enger Philista. Auch Goethe war nicht im Stande, die deutsche Misere zu besiegen. Im Gegenteil, sie besiegte ihn und dieser Sieg der Misere über den grössten Deutschen ist der beste Beweis dafür, dass sie von innen heraus gar nicht zu überwinden ist. Goethe war zu universell, zu aktiver Natur, zu fleischlich, um in einer schillerischen Flucht ins kanche Idealrettung vor der Misere zu suchen. Er war zu scharfblickend, um nicht zu sehen, wie diese Flucht sich schließlich auf die Vertauschung der Platten mit der überschwänglichen Misere reduzierte. Sein Temperament, seine Kräfte, seine ganze geistige Richtung wiesen ihn aufs praktische Leben an und das praktische Leben, das er vorfand, war miserabel. In diesem Dilemma in einer Lebenssphäre zu existieren, die er verachten musste und doch an diese Sphäre als die einzige, in welcher er sich betätigen konnte, gefesselt zu sein, in diesem Dilemma hat sich Goethe fortwährend befunden. Und je älter er wurde, desto mehr zog sich der gewaltige Poet de Géroulasse hinter den unbedeutenden weimarischen Minister zurück. Wir werfen Goethe nicht à la Börne und Menzel vor, dass er nicht liberal war, sondern, dass er zu Zeiten auch viel Lister sein konnte. Er war nicht das Enthusiasmus für deutsche Freiheit fähig, sondern, dass er einer spießbürgerlichen Scheu vor aller gegenwärtigen großen Geschichtsbewegung sein stellenweise hervorbrechendes, richtigeres, ästhetisches Gefühl opferte. Nicht, dass er Hofmann war, dass er zur Zeit, wo ein Napoleon den großen deutschen Augiasstall ausschwemmte, die winzigsten Angelegenheiten und Menüpläsir eines der winzigsten deutschen Höflein mit feierlichem Ernst betreiben konnte. Wir machen überhaupt weder vom moralischen noch vom Parteistandpunkte, sondern höchstens vom ästhetischen und historischen Standpunkte aus Vorwürfe. Wir messen Goethe weder am moralischen noch am politischen noch am menschlichen Maßstab. Wir können uns hier nicht darauf einlassen, Goethe im Zusammenhang mit seiner ganzen Zeit, mit seinen literarischen Vorgängern und Zeitgenossen in seinem Entwicklungsgange und in seiner Lebensstellung darzustellen. Wir beschränken uns daher darauf, einfach das Faktum zu konstatieren. Ende von Goethe's zwiespältige Einstellung zur Gesellschaft von Friedrich Engels. Barbara von Josef Roth Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Barbara von Josef Roth Sie hieß Barbara. Klang Ihr Name nicht wie Arbeit. Sie hatte eines jener Frauengesichter, die so aussehen, als wären sie nie jung gewesen. Man kann ihr Alter auch nicht mutmaßen. Es lag verwittert in den weißen Kissen und starb von diesen ab durch eine Art gelblich grauer Sandstein-Ferbung. Die grauen Augen flogen rastlos hin und her, wie Vögel, die sich in dem Wust der Pölster verirrt. Zuweilen aber kam eine Starheit in diese Augen. Sie blieben an einem dunklen Punkt oben an der weißen Zimmerdecke kleben, einem Loch oder einer rastenden Fliege. Dann überdachte Barbara ihr Leben. Barbara war zehn Jahre alt, als ihre Mutter starb. Der Vater war ein wohlhabender Kaufmann gewesen, aber er hatte angefangen zu spielen und hatte der Reihe nach Geld und Laden verloren. Aber er saß weiter, im Wirthause und spielte. Er war lang und dür und hielt die Hände krampfhaft in den Hosentaschen versenkt. Man wusste nicht, wollte er auf diese Art das noch übrige Geld festhalten oder es verhüten, das jemand in seine Tasche greife und sich von deren Inhalt oder Leere überzeuge. Er liebte es, seine Bekannten zu überraschen und, wenn es seinen Partnern beim Kartenspiel schien, dass er schon alles verloren habe, zog er zur allgemeinen Verblüffung noch immer irgendeinen Wertgegenstand, einen Ring oder eine Bärlocke hervor und spielte weiter. Er starb schließlich in einer Nacht, ganz plötzlich, ohne Vorbereitung, als wollte er die Welt überraschen. Er fiel wie ein Lehrer sack zu Boden und war tot. Aber die Hände hatte er noch immer in den Taschen und die Leute hatten Mühe, sie ihm herauszuzerren. Erst damals sah man, dass die Taschen leer waren und dass er vermutlich nur deshalb gestorben war, weil er nichts mehr zu verspielen hatte. Barbara war 16 Jahre alt. Sie kam zu einem Onkel, einem dicken Schweinehändler, dessen Hände wie die Pölsterchen ruhe sanft oder nur ein halbes Stündchen sahen, die zu Dutzenden in seinem Salon herum lagen. Er tätschelte Barbara die Wange und ihr schien es als Kröchen fünf kleine Ferkelchen über ihr Gesicht. Die Tante war eine große Person, Dürr und Mager, wie eine Klavierlehrerin. Sie hatte große, rollende Augen, die aus den Höhlen quollen, als wollten sie nicht im Kopf sitzen bleiben, sondern rastlos spazieren gehen. Sie waren grünlich hell, von jener unangenehmen Grüne, wie sie die ganz billigen Trinkgläse haben. Mit diesen Augen sah sie alles, was im Hause und im Herzen des Schweinehändlers vorging, über den sie übrigens eine unglaubliche Macht hatte. Sie beschäftigte Barbara so gut es ging, aber es ging nicht immer gut. Barbara musste sich sehr in Acht nehmen, um nichts zu zerbrechen, denn die grünen Augen waren gleich wie schwere Wasserwogen heran und rollten kalt über den heißen Kopf der Barbara. Als Barbara zwanzig Jahre alt war, verlobte sie der Onkel mit einem seiner Freunde, einem stark-knochigen Tischlermeister, mit breiten, schwierigen Händen, die schwer und massiv waren wie Hobel. Er zerdrückte ihre Hand bei der Verlobung, dass es knackte und sie aus seiner mächtigen Faust not ein Bündel lebloser Finger rettete. Dann gab er ihr einen kräftigen Kuss auf den Mund. So waren sie endgültig verlobt. Die Hochzeit, die bald darauf stattfand, verlief regerecht und vorschriftsmäßig mit weißem Kleide und grünen Mürten, einer kleinen, öligen Pfarrersrede und einem asthmatischen Toast des Schweinehändlers. Der glückliche Tischlermeister zerbrach ein Paar der feinsten Weingläser und die Augen der Schweinehändlerin rollten über seine starken Knochen, ohne ihm was anhaben zu können. Barbara saß da, als säße sie auf der Hochzeit einer Freundin. Sie wollte es gar nicht begreifen, dass sie Frau war. Aber sie begriff es schließlich doch. Als sie Mutter war, kümmerte sie sich mehr um ihren Jungen als um den Tischler, dem sie täglich in die Werkstätte sein Essen brachte. Sonst machte ihr der fremde Mann mit den starken Fäusten keine Umstände. Er schien von einer eichenhölzernen Gesundheit roch immer nach frischen Hobelspänen und war schweigsam wie eine Ofenbank. Eines Tages fiel ihm in seiner Werkstätte ein schwerer Holzbalken auf den Kopf und tötete ihn auf der Stelle. Barbara war 22 Jahre alt, nicht unhübsch zu nennen. Sie war Meisterin und es gab Gesellen, die nicht übel Lust hatten, Meister zu werden. Der Schweinehändler kam und ließ seine fünf Ferkel über die Wange Barbaras laufen, um sie zu trösten. Er hätte es gar zu gerne gesehen, wenn Barbara sich noch einmal verheiratet hätte. Aber sie verkaufte bei einer günstigen Gelegenheit ihre Werkstätte und wurde Heimarbeiterin. Sie stopfte Strümpfe, strickte wollene Haltstücher und verdiente ihren Unterhalt für sich und ihr Kind. Sie ging fast auf in der Liebe zu ihrem Knaben. Es war ein starker Junge, die groben Knochen hatte er von seinem Vater geerbt, aber er schrie nur zu gerne und strampelte mit seinen Gliedmaßen so heftig, dass die zu sehende Barbara oft meinte, der Junge hätte mindestens ein Dutzend fetter Beinchen und Arme. Der Kleine war hässlich, von einer geradezu robusten Hässlichkeit. Aber Barbara sah nichts Unschönes an ihm. Sie war stolz und zufrieden und lobte seine guten, geistigen und seelischen Qualitäten vor allen Nachbarinnen. Sie nähte Häubchen und bunte Bänder für das Kind und verbrachte ganze Sonntage damit, den Knaben heraus zu putzen. Mit der Zeit aber reichte ihr Verdienst nicht aus und sie musste andere Einnahmequellen suchen. Da fand sich, dass sie eigentlich eine zu große Wohnung hatte und sie hängte eine Tafel an das Haustor, an der mit komischen, hilflosen Buchstaben, die jeden Augenblick vom Papier herunter zu fallen und auf dem harten Pflaster zu zerbrechen drohten, geschrieben stand, das in diesem Hause ein Zimmer zu vermieten wäre. Es kamen Mieter, fremde Menschen, die einen kalten Hauch mit sich in die Wohnung brachten, eine Zeit lang blieben und sich dann wieder von ihrem Schicksal hinausfegen ließen in eine andere Gegend. Dann kamen Neue. Aber eines Tages, es war Ende März und von den Dächern tropfte es, kam er. Er hieß Peter Wendelin, war Schreiber bei einem Advokaten und hatte einen treuen Glanz in seinen goldbraunen Augen. Er machte keine Schere rein, packte gleich aus und blieb wohnen. Er wohnte bis in den April hinein, ging in der Früh aus und kam am Abend wieder. Aber eines Tages ging er überhaupt nicht aus, seine Türe blieb zu. Barbara klopfte an und trat ein, da lag Herr Wendelin im Bette. Er war krank. Barbara brachte ihm ein warmes Glas Milch und in seine goldbraunen Augen kam ein warmer, sonniger Glanz. Mit der Zeit entwickelte sich zwischen beiden eine Art Vertraulichkeit. Das Kind, Barbaras, war ein Thema, das sich nicht erschöpfen ließ. Aber man sprach natürlich auch von vielem andern, vom Wetter und von den Ereignissen. Aber es war so, als steckte etwas ganz anderes hinter den gewöhnlichen Gesprächen und als wären die alltäglichen Worte nur Hüllen für etwas Außergewöhnliches, Wunderbares. Es schien, als wäre Herr Wendelin eigentlich schon längst wieder gesund und arbeitsfähig und als läge er nur so zu seinem Privatvergnügen länger im Bett als notwendig. Schließlich musste er doch aufstehen. An jenem Tage war es warm und sonnig und in der Nähe war eine kleine Gartenanlage. Sie lag zwar staubig und trist zwischen den grauen Mauern, aber ihre Bäume hatten schon das erste Grün. Und wenn man die Häuser rings vergas, konnte man für eine Weile meinen, in einem schönen echten Park zu sitzen. Barbaras ging zu Weilen in jenen Park mit ihrem Kind. Herr Wendelin ging mit. Es war ein Nachmittag, die junge Sonne küste eine verstaubte Bank aber alle Worte waren wieder nur Hüllen. Wenn sie abfielen, war nacktes Schweigen um die beiden und im Schweigen zitterte der Frühling. Aber einmal ergab es sich, dass Barbara Herrn Wendelin um eine Gefälligkeit bitten musste. Es galt eine kleine Reparatur an dem Haken der alten Hängelampe und Herr Wendelin stellte einen Stuhl auf den wackeligen Tisch und stieg auf das bedenkliche Gerüst. Barbara stand unten und hielt den Tisch. Als Herr Wendelin fertig war, stützte er sich zufällig auf die Schulter der Barbara und sprang ab. Aber er stand schon lange unten und hatte festen Boden unter seinen Füßen und er hielt immer noch ihre Schulter umfasst. Sie wussten beide nicht wie ihnen geschah, aber sie standen fest und rührten sich nicht und starten nur einander an. So verwalten sie einige Sekunden. Jedes wollte sprechen, aber die Kehle war wie zugeschnürt. Sie konnten kein Wort hervorbringen und es war ihnen wie ein Traum, wenn man rufen will und doch nicht kann. Sie waren beide blass. Endlich ermannte sich Wendelin. Er ergriff Barbara's Hand und wirkte hervor. »Du!« »Ja, sagte sie, und es war, als ob sie einander erst jetzt erkannt hätten, als wären sie auf eine Maske gerade nur so nebeneinander hergegangen und hätten erst jetzt die Masken abgelegt. Und nun kam es wie eine Erlösung über beide. »Wirklich, Barbara? Du!« stammelte Wendelin. Sie tat die Lippen auf, um ja zu sagen, da polterte plötzlich der kleine Philipp von seinem Stuhl herab und erhob ein jämmerliches Geschrei. Barbara mußte Wendelin stehen lassen. Sie eilte zum Kind und beruhigte es. Wendelin folgte ihr. Als der kleine still war und nur noch ein restliches Gluchsen durch das Zimmer flatterte, sagte Wendelin, »Ich hol sie mir morgen. Leb wohl!« Er nahm seinen Hut und ging, aber um ihn war es wie Sonnenglanz, als er im Türrahmen stand und noch einmal auf Barbara zurückblickte. Als Barbara allein war, brach sie in lautes Weinen aus. Die Tränen erleichterten sie und es war ihr, als läge sie an einer warmen Brust. Sie ließ sich von dem Mitleid, das sie mit sich selbst hatte, streicheln. Es war ihr lange nicht so wohl gewesen. Ihr war wie einem Kind, die sich in einem Wald verehrt und nach langer Zeit wieder zu Hause angekommen war. So hatte sie lange im Walde des Lebens herumgeirrt, um jetzt erst nach Hause zu treffen. Aus einem Winkel der Stube kroch die Dämmerung hervor und wob Schleier um Schleier um alle Gegenstände. Auf der Straße ging der Abend herum und leuchtete mit einem Stern zum Fenster herein. Barbara saß noch immer da und säufzte still in sich hinein. Das Kind war in einem alten Lähnstuhl eingeschlummert. Es bewegte sich plötzlich im Schlafe und das brachte Barbara zur Besinnung. Sie machte Licht, brachte das Kind zu Bett und setzte sich an den Tisch. Das helle, vernünftige Lampenlicht ließ sie klar und ruhig denken. Sie überdachte alles, ihr bisheriges Leben. Sie sah ihre Mutter, ihren Vater, wie er hilflos am Boden lag, ihren Mann den plumpen Tischler. Sie dachte an ihren Onkel und sie fühlte wieder seine fünf Ferkeln. Aber immer und immer wieder war Peter Wendelinda mit dem sonnigen Glanz in seinen guten Augen. Gewiss würde sie morgen ja sagen, der gute Mensch, wie lieb sie ihn hatte. Warum hatte sie ihm eigentlich nicht schon heute ja gesagt? Aha, das Kind! Plötzlich fühlte sie etwas wie Groll in sich aufsteigen. Es dauerte bloß den Bruchteil einer Sekunde und sie hatte gleich darauf die Empfindung, als hätte sie ihr Kind ermordet. Sie stürzte zum Bett, um sich zu überzeugen, dass dem Kind kein Leid geschehen war. Sie beugte sich darüber und küsste es und wahrte es mit einem hilflosen Blick um Verzeihung. Nun dachte sie, wie doch jetzt alles so ganz anders werden müsste. Was geschah mit dem Kind? Es bekam einen fremden Vater, für der er es lieb haben können und sie, sie selbst, dann kamen andere Kinder, die sie mehr lieb haben würde. War das möglich? Mehr lieb? Sie blieb ihm treu ihrem armen Kleinen. Plötzlich war es ihr, als würde sie morgen das arme hilflose Kind verlassen, um in eine andere Welt zu gehen und der kleine blieb zurück. Nein, sie wird ja bleiben und alles wird gut sein, sucht sie sich zu trösten. Aber immer wieder kommt diese Ahnung. Sie sieht es, ja, sie sieht es schon, wie sie den kleinen hilflos lässt. Selbst wird sie gehen mit einem fremden Manne. Aber er war ja gar nicht fremd. Und auf einmal schreit der kleine laut auf im Schlafe. Mama, Mama, lallte das Kind. Sie lässt sich zu ihm nieder und erstreckt ihr die kleinen Händchen entgegen. Mama, Mama, es klingt wie ein Hilferuf. Ihr Kind. So weint es, weil sie es verlassen will. Nein, nein, sie will ewig bei ihm bleiben. Plötzlich ist ihr Entschluss reif. Sie kramt aus der Lade Schreibzeug und Papier und zeichnet mühevoll hinkende Buchstaben auf das Blatt. Sie ist nicht erregt, sie ist ganz ruhig. Sie bemüht sich sogar, so schön als möglich zu schreiben. Dann hält sie den Brief vor sich und überließt ihn noch einmal. Es kann nicht sein, wegen meines Kindes nicht. Sie steckt das Blatt in einen Umschlag und schleicht sich leise in den Flur zu seiner Tür. Morgen würde er es finden. Sie kehrt zurück, löscht die Lampe aus, aber sie kann keinen Schlaf finden und sie sieht die ganze Nacht zum Fenster hinaus. Am nächsten Tage zog Peter Wendelin aus. Er war müde und zerschlagen, als hätte er selbst alle seine Koffer geschleppt und es war kein Glanz mehr in seinen braunen Augen. Barbara blieb den ganzen Tag über in ihrem Zimmer. Aber ehe Peter Wendelin endgültig fortging, kam er mit einem Streuslein Waldblumen zurück und legte es stumm auf den Tisch der Barbara. Es lag ein verhaltenes Weinen in ihrer Stimme und als sie ihm die Hand zum Abschied gab, zitterte sie ein wenig. Wendelin sah sich noch eine Weile im Zimmer um und wieder kam ein goldener Glanz in seine Augen. Dann ging er. Drüben im kleinen Park sank eine Amsel, Barbara saß still und lauschte. Draußen am Haustor flattete wieder die Tafel mit der Wohnungsanzeige im Frühlingswind. Mieter und Monde kamen und gingen. Philipp war groß und ging in die Schule. Er brachte gute Zeugnisse heim und Barbara war stolz auf ihn. Sie bildete sich ein, aus ihrem Sohn müsse etwas Besonderes werden und sie wollte alles anwenden, um ihn studieren zu lassen. Nach einem Jahre sollte es sich entscheiden, ob er Handwerker werden oder ins Gymnasium kommen sollte. Barbara wollte mit ihrem Kinde höher hinauf. Alle die Opfer sollten nicht umsonst gebracht sein. Zuweilen dachte sie noch an Peter Wendelin. Sie hatte seine vergilbte Visitkarte, die vergessen an der Tür stecken geblieben war und die Blumen, die er er zum Abschied gebracht hatte, in ihrem Gebetbuch sorgfältig aufbewahrt. Sie betete selten, aber an Sonntagen schlug sie die Stelle auf, wo die Karte und die Blumen lagen und verwahlte lange über den Erinnerungen. Ihr Verdienst reichte nicht und sie begann vom kleinen Kapital zu zähren, das ihr vom Verkauf der Werkstätte geblieben war. Aber es konnte auf die Dauer nicht weitergehen und sie sah sich nach neuen Verdienstmöglichkeiten um. Sie wurde Wäscherin. In der Früh ging sie aus und in der Mittagsstunde schleppte sie einen schweren Pack schmutziger Wäsche heim. Sie stand halbe Tage im Dunst der Waschküche und es war, als ob der Dampf des Schmutzes sich auf ihrem Gesicht ablagerte. Sie bekam eine fahle, sandsteinfarbene Haut, um die Augen zitterte ein engmaschiges Netz Haar feiner falten. Die Arbeit verunstaltete ihren Leib, ihre Hände waren rissig und die Haut faltete sich schlaff an den Fingerspitzen unter der Wirkung des heißen Wassers. Selbst wenn sie keinen Pack trug, ging sie gebückt. Die Arbeit lastete auf ihrem Rücken. Aber um den bitteren Mund spielte ein Lächeln, so oft sie ihren Sohn ansah. Nun hatte sie ihn glücklich ins Gymnasium hinüberbuxiert. Er lernte nicht leicht, aber er behielt alles, was er einmal gehört hatte und seine Lehrer waren zufrieden. Jedes Zeugnis, das er nach Hause brachte, war für Barbara ein Fest und sie versäumte es nicht, ihrem Sohn kleine Freuden zu bereiten. Extraturen gewissermaßen, die sie um große Opfer erkaufen musste. Philipp ahnte das alles nicht. Er war ein Dickhäuter. Er weinte selten, ging robust auf sein Ziel los und machte seine Aufgaben mit einer Art Aufwand von körperlicher Kraft, als hätte er ein Eichenbrett zu hobeln. Er war ganz seines Vaters Sohn und er begriff seine Mutter gar nicht. Er sah sie arbeiten, aber das schien ihm selbstverständlich. Er besaß nicht die Feinheit, um das Leid zu lesen, das in der Seele seiner Mutter lag und in jedem Opfer, das sie ihm brachte. So schwammen die Jahre im Dunst der schmutzigen Wäsche. Allmählich kam eine Gleichgültigkeit in die Seele Barbaras, eine stumpfe Müdigkeit. Ihr Herz hatte nur noch einige seiner stillen Feste, zu denen die Erinnerung an Wendelin gehörte und ein Schulzeugnis Philips. Ihre Gesundheit war stark angegriffen, sie musste zeitweilig in ihre Arbeit einhalten, der Rücken schmerzte gar sehr. Aber keine Klage kam über ihre Lippen und auch wenn sie gekommen wäre, an der elefanten Haut Philips wäre sie glatt abgeprallt. Er musste nun daran gehen, an einen Beruf zu denken. Zu einem weiteren Studium mangelte es an Geld, zu einer anständigen Stelle an Protektion. Philip hatte keine besondere Vorliebe für einen Beruf, er hatte überhaupt keine Liebe. Am bequemsten war ihm noch die Theologie. Man konnte Aufnahme finden im Seminar und hatte vor sich ein behäbiges und unabhängiges Leben. So glitt er denn, als er das Gymnasium hinter sich hatte, in die Kutte der Religionswissenschaft. Er packte seine kleinen Habseligkeiten in einen kleinen Holzkoffer und übersiedelte in die engbrüstige Stube seiner Zukunft. Seine Briefe waren selten und trocken wie Hobelspäne. Barbara las sie mühevoll und andächtig. Sie begann, häufiger in die Kirche zu gehen, nicht weil sie ein religiöses Verlangen danach verspürte, sondern um den Priester zu sehen und dem Geiste ihren Sohn auf die Kanzel zu versetzen. Sie arbeitete noch immer viel, trotzdem sie es jetzt nicht nötig hatte. Aber sie glich einem aufgezogenen Uhrwerk etwa, das nicht stehen bleiben kann, so lange sich die Rädchen drehen. Doch ging es merklich abwärts mit ihr. Sie mußte sich hie und da ins Bett legen und etliche Tage liegen bleiben. Der Rücken schmerzte heftig und ein trockenes Husten schüttelte ihren abgemagerten Körper. Bis eines Tages das Fieber dazukam und sie ganz hilflos machte. Sie lag eine Woche und zwei. Eine Nachbarin kam und half aus. Endlich entschloss sie sich, an Philipp zu schreiben. Sie konnte nicht mehr, sie mußte diktieren. Sie küste den Brief verstohlen, als sie ihn zum Absenden übergab. Nach acht langen Tagen kam Philipp. Er war gesund, aber nicht frisch und steckte in einer blauen Kutte. Auf dem Kopfe trug er eine Art Zylinder. Er legte ihn sehr sanft aufs Bett, küste seiner Mutter die Hand und zeigte nicht das Mindeste erschrecken. Er erzählte von seiner Promotion, zeigte sein Doktor-Diplom und stand selbst dabei so steif, dass er aussah wie die steife Papierrolle und seine Kutte mit dem Zylinder wie eine Blechkapsel. Er sprach von seinen Arbeiten, trotzdem Barbara nichts davon verstand. Zeitweilig verfiel er in einen näselnden, fetten Ton, den er seinen Lehrern abgelauscht und für seine Bedürfnisse zugeölt haben mochte. Als die Glocken zu Leuten begannen, bekreuzigte er sich, holte ein Gebetbuch hervor und flüsterte lange mit einem andächtigen Ausdrucke im Gesicht. Barbara lag da und staunte. Sie hatte sich das alles so ganz anders vorgestellt. Sie begann von ihrer Sehnsucht zu sprechen und wie sie ihn vor ihrem Tode noch einmal hatte sehen wollen. Er hatte bloß das Wort Tod gehört und schon begann er, über das Jenseits zu sprechen und über den Lohn, der die Frommen im Himmel erwartete. Kein Schmerz lag in seiner Stimme, nur eine Art Wohlgefallen an sich selbst und die Freude darüber, dass er am Lager seiner Todkrankenmutter zeigen konnte, was er gelernt hatte. Über die kranke Barbara kam mit Gewalt das Verlangen in ihrem Sohn ein bisschen liebewacht zu rufen. Sie fühlte, dass es das letzte Mal war, da sie sprechen konnte und wie von selbst und als hauche ihr ein Geist die Worte ein, begann sie langsam und zögern, von der einzigen Liebe ihres Lebens zu sprechen und von dem Opfer, das sie ihrem Kinder gebracht. Als sie zu Ende war, schwieg sie erschöpft, aber in ihrem Schweigen lag zitternde Erwartung. Ihr Sohn schwieg. So etwas begriff er nicht. Es rührte ihn nicht. Er blieb stumpf und steif und schwieg. Dann begann er verstohlen zu gähnen und sagte, er gehe für eine Weile weg, um sich ein bisschen zu stärken. Barbara lag da und begriff gar nichts. Nur eine tiefe Wehmut bebte in ihr und der Schmerz um das verlorene Leben. Sie dachte an Peter Wendelin und lächelte müde. In ihrer Todestunde wärmte sie noch der Glanz seiner goldbraunen Augen. Dann erschütterte sie ein starker Husten-Anfall. Als er vorüber war, blieb sie bewusstlos liegen. Philipp kam zurück, sah den Zustand seiner Mutter und begann krampfhaft zu beten. Er schickte um den Arzt und um den Priester. Beide kamen. Die Nachbarinnen füllten das Zimmer mit ihrem Weinen. Inzwischen aber taumete Barbara unverstanden und verständnislos hinüber in die Ewigkeit. Ende von Barbara von Josef Roth Das Planetensystem. Erster und zweiter Kosmos-Vortrag von Alexander von Humboldt. Anstatt der Definition des Wortes Naturgeschichte und der Aufmerksamkeit von Alexander von Humboldt gibt es in diesem Projekt eine Lizenzfreie und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Planetensystem. Erster und zweiter Kosmos-Vortrag von Alexander von Humboldt. In der Naturgeschichte will ich es versuchen, ein Bild der Natur selbst zu entwerfen. Ich kann dazu keine bessere Einleitung geben als eine Übersicht der Zustände im Allgemeinen, in welchen uns die Materie im Weltraume erscheint. Wir nehmen sie wahr in zweierlei Gestalt. Erstens zu Weltkörpern geballt und zweitens als Dunstmasse dazwischen verbreitet. Ich fange mit denjenigen Körpern an, welche in der Lichtbildung begriffen scheinen. Durch Herrschelche und frauenhofersche Teleskope bemerkt man nämlich Nebelsterne, welche einen Meer oder minder hellen Kern mit einer Lichthülle umgeben zeigen. In dieser Lichthülle nimmt man ein Ab und zunehmen der Lichtstärke wahr, eine Ebbe und Flut. Sie mögen zu den primitiven Formationen zu den Uranfängen des Aggregatzustandes gehören. Es scheinen dies Sonnen zu sein, die nicht von Sternen, nicht von einzelnen Weltkörpern, sondern von einem leuchtenden Fluidum, einem Lichtstoffe umgeben sind, der sich noch nicht zu sphärischen Weltkörpern gebildet hat oder aus dem vielleicht auch der Zentralstern durch eine anfangende Verdichtung entstanden ist. Andere dieser Lichtmassen am Himmel, denen die Astronomen den Namen Nebelflecke gegeben haben, lösen sich vor den Teleskopen in einzelne helle Punkte auf, die aber wahrscheinlich nur näher zusammenstehende Systeme von Sonnen, welches Milchstraßen sind, die wenigstens um 100 ihrer Dunstmassen von uns entfernt sind. Herr Schell hat diese entfernten Milchstraßen am ganzen Himmel aufgesucht und es sind davon bereits über 3.000 entdeckt worden. Die aufgeklärtesten alten Philosophen vermuteten schon, dass das nie erlöschende unbewegliche Licht der Milchstraße von unzähligen Sternen entstehen müsse, die wegen der großen Entfernung einander so nahe scheinen, dass ihr Licht zusammenfließt und wir sie nicht unterscheiden können. Die Neuren zweifelten nicht an der Richtigkeit dieser Erklärung, obgleich sie selbst durch die stärksten Ferneröre nicht mehr einzelne Sterne entdeckten als an anderen Stellen des Himmels. Die Ferneröre, welcher sich die Astronomen im 17. Jahrhundert bedienten, waren von einer unbequemen und übertriebenen Länge. Auf Befehl Ludwig XIV. wurde von Campani in Bologna ein Fernrohr mit 250 Fußgleich 80 Meter Brennweite verfertigt, durch welches der große Cassini die zwei nächsten Trabanten des Saturn entdeckte. Ozu in Frankreich brachte sogar ein Objektiv von 600 Fuß, gleich 200 Meter Brennweite zustande, das aber aus Mangel einer schicklichen Vorrichtung nicht gebraucht werden konnte. Herrschel gelang es endlich durch die Vergrößerung und Lichtstärke seines 20 Fuß, gleich 6,5 Meter Teleskops, den Schimmer der Milchstraße vollkommen in kleine Sterne aufzulösen, die sich deutlich voneinander unterscheiden lassen. Auch bemerkte er in der Tat, dass jede Stelle der Milchstraße umso Sternenreicher ist, je glänzender sie dem bloßen Auge erscheint. Um sich einen Begriff von der unzähligen Menge der Sterne zu machen, die den Schimmer der Milchstraße hervorbringen, bediente sich Herrschel des genau bestimmten Feldes seines Teleskops als Maß. Er fand im Durchschnitt, dass ein Raum der Milchstraße von 2° breite und 15° Länge nicht weniger als 50.000 Sterne enthält, die noch groß genug waren, um deutlich gezählt zu werden und wenigstens 100.000, die wegen ihres schwachen Lichtes sich nicht mehr zählen ließen. Da nun die Milchstraße im Durchschnitt eine Breite von wenigstens 12° hat und sich über den ganzen Himmel durch 360° erstreckt, so würde dies wenigstens 20 Millionen Sterne in der Milchstraße geben. Wären wir aber auch im Stande, die Menge der Sterne in der Milchstraße einigermaßen genau zu bestimmen, so würde uns dies bei Weitem nicht einen hinlänglichen Begriff von der Unermesslichkeit auch nur desjenigen teils des Universums geben, den unser Auge erreichen kann. Wir wissen nicht, wie viele Sternhaufen der Milchstraße gleich über den Himmel verbreitet liegen. Es ist offenbar, dass wenn die Milchstraße tausendmal weiter von uns entfernt wäre, die einzelnen Sterne, die sie auch in ihr entdecken kann, in eben dem Verhältnis an Lichtstärke verlieren und näher zusammenrücken würden. Das Ganze würde endlich zu einer kleinen Mattenwolke einschrumpfen, in der sich keine einzelnen Sterne mehr entdecken ließen. Wenn unser Auge von der Milchstraße nur um einen Durchmesser derselben entfernt wäre, so würde sie uns nur unter einem Winkel von 60° erscheinen, nicht viel größer als das Gestern des großen Bären. In einer Entfernung von 10 Durchmessern würde sie nur unter einem Winkel von 2°25 Minuten, ungefähr so groß wie das 7 Gestern, und auf 100 Durchmesser unter einem Winkel von 17 Minuten, kleiner als der berühmte Fleck in der Andromeda erscheinen. Sie würde in dieser Entfernung mit großen Auge unsichtbar sein und durch fernröhre als ein Wölkchen von schwachem Licht ähnlich den kleinen Lichtmassen dastehen, denen die Astronomen den Namen der Nebeflecke gegeben haben und deren, wie früher erwähnt, seit Herrschel bereits 3.000 am Himmel entdeckt sind. Die unsere Begriffe fast übersteigende Entfernung dieser unendlich weit entlegenen Weltkörper sind wir dennoch zu berechnen im Stande, seitdem wir gelernt haben, die Geschwindigkeit des Lichtes zu messen. Nicht unser Erdkörper bietet aber den Maßstab dazu da, am Himmel selbst muss die Messung vorgenommen werden. Olaf Römer, ein Däne, fand in der Verfinsterung der Jupiterstrabanten das Mittel dieses wichtige Problem zu lösen. Er hatte in den Jahren 1670, 1675 mit dem älteren Cassini auf der Sternwarte viele Verfinsterungen der Jupiters-Monde beobachtet und gefunden, dass der erste Mond nicht immer zur berechneten Zeit aus dem Schattentrat und dass der Austritt derselben sich immer mehr verspätete, je weiter sich die Erde vom Jupiter entfernte. Wogegen der Eintritt früher erfolgte, je mehr sie sich demselben näherte, sodass der größte Unterschied 14 Minuten betrug. Römer schloss, dass diese Ungleichheit von dem Abstande der Erde und des Jupiters voneinander abhange und eine Folge der verschiedenen Zeit sei, welche das Licht brauche, um bei ungleicher Entfernung die Erde zu erreichen. Genaure Berechnungen haben später gezeigt, dass das Licht in einer Sekunde 40.000 Meilen gleich 300.000 km zurücklegt. Es gelang daher von der Sonne bis zu uns in 8 Minuten 13 Sekunden. Dagegen braucht es vom Syrius 31 Jahr und vom entferntesten Nebelfleck mindestens 94.000 Jahr. Dies gibt eine Entfernung von 33.000 Billionen Meilen. Es folgt daraus, dass das Weltgebäude ein Alter von wenigstens 24.000 Jahr hat, weil das Licht, was wir heute sehen, schon vor so langer Zeit von dort ausgegossen ist. Schwindel erregend. Gleich der Betrachtung, dass die zerstörensten Revolutionen jene leuchtenden Gestirne längst vernichtet haben können, welche mit ruhiger Klarheit unsere Nächte erhellen und das vielleicht Generationen vergehen, ehe nur die Kunde davon zu uns gelangt. Eine sehr merkwürdige Erscheinung am Himmel sind die veränderlichen Sterne, deren Licht entweder in beständigen Perioden ab- und zunimmt, oder die, nachdem sie einmal erschienen sind, auf immer verschwinden. Manche Sterne sind am Himmel verloren gegangen, manche sieht man, wo man sonst keine bemerkte. Durch die Erscheinung eines neuen Sterns wart Hiperich 125 Jahr vor Christi Geburt zur Verfertigung eines Verzeichnisses der Fixsterne bewogen. Einer ähnlichen Erscheinung verdanken wir das von Tücho gemachte Verzeichnis der Sterne. Der von Tücho beobachtete Stern erschien 1572 plötzlich mit einem Glanz der den des Jupiter und Sirius übertraf, so dass der Stern sogar am Tage sichtbar war. Einen Monat nachher nahm sein Glanz stufenweise ab, bis zum März 1574, da er ganz verschwand. Neuere Astronomen haben eine Menge Sterne beobachtet, die in beständigen Perioden eine Ab- und Zunahme des Lichtes leiden und sogar ganz verschwinden. Diese Perioden sind sehr verschieden, von einigen Tagen bis zu mehreren Jahren. Den Grund dieser Erscheinung hat man wahrscheinlich teils in physischen Veränderungen, die auf diesen Weltkörpern vor sich gehen, teils in ihrer Umdrehung um die Achse zu suchen. Dies Letzte ist besonders bei solchen Sternen zu vermuten, deren Lichtwechsel periodisch ist. Wenn nämlich ein Teil der Oberfläche dunkler als der andere oder so beschaffen ist, dass er weniger Licht verbreitet, so wird der Stern uns mehr oder weniger glänzen, nachdem er uns während seiner Rotationsperiode seine helle oder dunkle Seite zukehrt. Andere Sterne, die plötzlich erscheinen und dann wieder verschwinden, erlitten vielleicht irgendeine große Revolution. Es entwickelten sich bisher ruhende Kräfte und machten seinem veralteten Dasein ein Ende, um ihn schöner aus der Asche wieder hervorgehen zu lassen. Doppel Sterne nennt man zwei oder mehrere Sterne, die so nahe beieinanderstehen, dass sie dem bloßen Auge und selbst durch kleine Fernröhre wie ein einzelner Stern erscheinen, durch stärkere Vergrößerungen aber auseinander gerückt werden. Bessel hat gezeigt, dass einige derselben sich um einen gemeinsamen Schwerpunkt drehen, sich also wohl noch nicht selbstständig haben konstituieren können. Man findet drei bis vier zusammen, ja im Siegmar des Orion laufen 16 Sterne um einen Schwerpunkt. Man hat bis jetzt nahe 700, in Klammern 675, dieser Doppel Sterne entdeckt. Merkwürdig und auffallend ist die Verschiedenheit der Farbe, welche an denselben bemerkbar. Sie erscheinen abwechselnd blau, rot, weiß, doch so, dass der mittlere Stern stets ein weißes, die zirkulierenden Weltkörper dagegen ein buntfarbiges Licht ausstrahlen. Man hat die Vermutung aufgestellt, dass, da besonders verlöschendes Licht farbig erscheint, diese Körperverlöschende in einer Abnahme des Lichtprozesses begriffen sein mögten. Auf keinen Fall kann man Ihnen ein planetarisches Licht zuschreiben. Sie müssen selbst leuchtend sein, da ein reflektiertes Licht in so unermesslicher Ferne nicht sichtbar sein könnte. Auch ist zu erwähnen, dass die Bewegung mancher Doppel Sterne von Osten nach Westen geht. Im Gegensatz zu unseres Systems wohl alle Bewegung von Westen nach Osten vordrückt. Auffallend ist die Geschwindigkeit, mit welcher diese mehrfachen Sonnen sich bewegen. Bessel hat im Schwahn einen Doppelstern entdeckt, dessen Vordrücken schon nach sechs Monaten bemerkbar erschien. Eine merkwürdige Erscheinung am südlichen Himmel sind die sogenannten magilanischen Wolken, deren lichtgebende Dünste jeden Abend in der Nähe und Polz sichtbar werden. Diesen entgegengesetzt sind jene Rätselhaften von Sternen entblösten schwarzen Stellen unpoetisch Kohlensäcke in Klammern Kohlbergs genannt, die ich ebenfalls in der südlichen Hemisphäre mehrfach beobachtet habe. Die eine dieser Stellen erscheint in der Spitze des südlichen Kreuzes, die andere in der Eiche Karls des Zweiten nahe am Südpol. Auffallend ist, dass die durch meteorologische Instrumente bemerkbare Veränderung der Atmosphäre auf das sichtbar werden dieser Flecken keinen Einfluss zu haben scheint. In jenen Nächten, wenn die übrigen Gestirrne im schönsten Glanze leuchten, waren die Dunkeln Stellen oft nicht sichtbar wenn gleich das Hygrometer andeutete, dass die Luft stark mit Dünsten angefüllt sei. Man hat diese Erscheinung aus dem Kontrast erklären wollen, den eine minder mit Sternen besäherte Stelle am Himmelsraum gegen den besonders hell funkelnden Glanz der südlichen Gestirrne hervorbrechte. Ich kann dieser Meinung nicht sein, die auch die beiden Forster nicht teilen, die zweite Erdumsegelung begleitend dieser Erscheinung eine vorzügliche Aufmerksamkeit gewidmet haben. Im Skorpion befindet sich ein Raum von 3°, auf dem selbst durch herrschelsche Teleskope kein einziger Stern bemerkbar ist und dennoch bleibt diese Stelle dem Auge unsichtbar und erscheint vollkommen wie jeder andere Raum des Himmels. Eine dritte bezeichnete Erscheinung bietet das sogenannte Tierkreislicht Zodiacal-Licht da, das schon im südlichen Europa nach Untergang der Sonne sichtbar besonders im Anfang des Frühlings spitz, gleich pyramidenförmig sich erhebend seinen leuchtenden Schimmer verbreitet. Mit mehr Wahrscheinlichkeit ist dieses noch immer rätselhafte Phänomen einer Anhäufung leuchtender Körper zuzuschreiben, als wie gewöhnlich anzunehmen das es von den feinsten und ausgedehntesten Teilen der Sonnenatmosphäre herrühre. Zum ersten Mal habe ich dies schöne Schauspiel zu Valencia in Spanien beobachtet. Später hatte sich mir da geboten am Orinoco, unweit Caracas und auf der höchsten Ebene so durch die dünne Luftschicht durchblickend dies Licht oft leuchtender erschien als selbst der Glanz der Milchstraße. Welchen Platz nun unser Planetensystem in der umgebenden linsenförmigen Sternschicht einnehme, ist nur im Allgemeinen zu bestimmen. Nach der neuesten Ansicht steht es dem Adler am Nächsten. Obgleich die Fixsterne ihren Namen angenommenen Feststieren bekommen haben, solieren doch neuere Beobachtungen, dass auch die Fixsterne wie wohl äußerst langsam ihren Ort am Himmel verändern, wodurch die große Entdeckung von dem Vordrücken unseres Sonnensystems gemacht ward, das nach Herrschel sich gegen das Lamp da im Hercules bewegt. Unser System besteht aus einem Zentralkörper um welchen sich 11 Hauptplaneten und 18 Nebenplaneten bewegen. Der Zentralkörper ist von so ungeheurer Größe, dass unser Mond fast zweimal darin seinen Umlauf um die Erde vollenden könnte. Zunächst werden wir alle Planeten in zwei Klassenteilen in solche, welche sich entweder innerhalb oder außerhalb der Bahnen die entdeckten Planeten Ceres, Palas, Juno und Vesta bewegen und daher innere und äußere genannt werden. Diese vier Planeten wegen ihrer Kleinheit von Herrschel mit Verachtung Asteroiden genannt, wie man die Halbmetalle der Alkalien-Metalloide nennt, sind alle zusammen nicht so groß als unser Mond. Ja, die Vesta als der Kleinste hat eine Oberfläche von 10.000 Meilen gleich 560.000 Quadratkilometer also weniger als der preußische Staat. Die vier inneren Planeten Merkur, Venus, Erde, Mars haben eine größere Dichtigkeit als die äußeren, nämlich Merkur, wie Platina Venus, wie Gold Erde und Mars wie Magneteisenstein. Sie sind deshalb weil sich ihre Masse mehr konzentrierte Mondarm und haben alle zusammen nur einen Mond. Die vier äußeren sind weit weniger dicht. Palas, etc. und Jupiter, wie Bernstein Saturn, wie Naphtar Uranus, wie Wasser und ihrer viel schnelleren Bewegung halber sehr abgeplattet, was besonders beim Jupiter sehr auffallend bemerkbar ist. Diese schneller rotierenden Weltkörper sind auch sehr reich an Satelliten, dagegen unsere Erde nur von einem Monde begleitet wird. Der Saturn bietet außerdem die sonderbare Erscheinung eines Ringes, der jedoch wahrscheinlich anders ist, als ein System von Satelliten, eine Menge knotenförmig verwachsener Trabanten. Die Fläche dieses Ringes ist auf beiden Seiten mit ungeheuren Bergen, von der fast unglaublichen Höhe von 200 bis 300 Meilen gleich 1500 bis 2300 Kilometer bedeckt, die selbst über den Rand des Ringes hervortreten. Diese hervorragenden Berge sind fast sechsmal so hoch, als die selbe dicke des Gewölbes, von der sie getragen werden und weit größer, als der ganze Planet Vista. Zweite Vorlesung Durch den 1781 von Herrschl entdeckten Planeten Uranus wurde der Horizont des Planetensystems unserer Sonne um das Doppelte erweitert. Dieser Planet ist nämlich noch einmal so weit als Saturn 400 Millionen Meilen gleich 3 Milliarden Kilometer von der Sonne entfernt. Er vollendet seine lange Reise um die Sonne erst in 84 Jahren und sechs Trabanten umkreisen ihn. Die Entdeckung der vier kleinen Planeten, durch welche die früher unterbrochene Progression in den Abständen der Planeten sich vollständiger zu bestätigen scheint, verdanken wir den Deutschen. Piazzi in Deutschland geboren, entdeckte am 1. Januar 1801 zu Palermo glücklich einen Zwischenmars- und Jupiter- früher vermuteten Planeten, dem er den Namen Ceres beilegte. Kaum eineinhalb Jahre nachher hatte Olbers in Bremen das Glück einen zweiten planetarischen Körper Zwischenmars- und Jupiter- aufzufinden, den er Palas nannte. Am 1. September 1804 entdeckte Professor Harding zu Linliental einen dritten neuen Planeten ungefähr in demselben mittleren Abstände von der Sonne als Ceres und Palas. Harding Juno genannt. Endlich hat Olbers am 29. März 1807 abermals einen vierten Planeten Zwischenmars- und Jupiter- entdeckt, der von dem großen Gauss in Göttingen den Namen Vesta erhielt. Außer diesen nunmehr bekannten Haupt- und Nebenplaneten gibt es im weiten Reiche unserer Sonne noch eine ungleich größere Anzahl des Planeten, die in den Märzkörper, welche Meeren teils in langen elliptischen Bahnen sich um die Sonne drehen. Dies sind die Kometen. Über diese hat sich neuerlich die Meinung der Astronomen sehr geändert. Jener Gedanke namentlich, dass sie ein Planetensystem mit dem anderen verbinden, ist ganz verschwunden. Obgleich einige sich sehr weit müssen, indem ihre Sonne Nähe zwischen Jupiter und Saturn liegt. Man hat bis jetzt Kometen, welche von der Erde aus sichtbar gewesen sind, 400 beobachtet. Nur 128 wirklich gemessen. Rechnen wir aber alle dazu, welche außerhalb der Erde ihre Bahnen ziehen, so kann ihre Zahl leicht auf einige 100.000 gesteigert werden, welche alle zu unserem Planetensystem gehören. Die wichtigste Entdeckung in dieser Hinsicht machte in der neuesten Zeit unser Astronom Enkel. Er berechnete die Bahn eines Kometen, der in dreieinhalb Jahren seinen Umlauf vollendet. Bei seinem letzten Erscheinen hatte er sein Wiederkommen genau vorhergesagt und es entdeckte ihn zuerst von Jupiter in Paramatta auf Neu-Holland. Nur fand man, dass er sich ein wenig verspätet hatte und dies führte auf die bewegungshemmende Eigenschaft des Äthers. Dieser Komet ist nun schon fünfmal beobachtet. Der Hauptmann Biela in Böhmen entdeckte später einen zweiten Kometen, der in sechs einhalb Jahren die Sonne zurücklegt. Der berühmte Halai sagte die Widerkunft eines Kometen auf das Jahr 1759 voraus, den der Sternkundige Landmann Palitzch bei Dresden wirklich am 15. Dezember 1758 zuerst wieder sehe. Hätte man damals die Masse des Jupiter und Saturns genauer und die Existenz des Uranus so würde man eine Genauigkeit von fünf bis sechs Tagen erreicht haben. Von allen Kometen, welche beobachtet und deren Bahnen berechnet worden, ist keiner unserer Erde so nahe gekommen, als der von Biela entdeckte. Und allerdings könnte uns dieser gefährlich werden, da man berechnet hat, dass einer seiner Knoten wirklich innerhalb der Erdbahn liegt. Die große Leichtigkeit dieser Weltkörper kann uns jedoch von aller Besorgnis befreien. Denn man hat nachgewiesen, dass einer derselben, der von 1770 durch das Trabantensystem des Jupiter gegangen ist, ohne dasselben im Mindesten in Unordnung zu bringen. Die Dichtigkeit der Kometen beträgt ein Fünftausendstel von der Dichtigkeit der Erde. Sie ist also noch weit dünner als die dünnste Luft, welche wir unter der Luftpumpe hervorbringen können. Zu den merkwürdigsten, bis sie ja noch keineswegs genügend erklärten Erscheinungen, gehören die Aero-Liten, jene größeren und kleineren Steinmassen, welche aus den Himmelsräumen zu uns herabkommen. Kladni hat das Verdienst auf dieses schon den Alten unter dem Namen von Steinregen bekannte Phänomen, von neuem Aufmerksamgemacht und neue Erfahrungen darüber gesammelt zu haben. Die verschiedensten Hypothesen sind aufgestellt worden, um den Ursprung dieser Massen zu erklären, die in den meisten Fällen aus terrestrischen Stoffen, Eisen, Nickel etc. gebildet scheinen und in denen Gustav Rose in kristallinischer Teile nachgewiesen hat. Einige haben sie für vulkanische Auswürfe der Erde erklären wollen. Andere sie für Produkte von Mondserruptionen gehalten, welche wahrscheinlichere Meinung in der auf dem Mond fünfmal geringeren Schwere und der großen Feinheits einer Atmosphäre, die der Bewegung keinen merklichen Widerstand einen Stützpunkt findet. Die Annahme, dass die Bestandteile dieser Massen sich aufgelöst im Luftkreise vorfinden sollten und durch irgendeine elektrische Explosion die Feuerkugeln, welche die Erscheinung gewöhnlich begleiten, im Moment des Herabfallens vereinigt würden, hat wenig Haltbarkeit, da mindestens ein Raum von vier bis fünf Meilen gleich 30 bis 38 km Luft erforderlich wäre, um ähnliche Massen aufgelöst zu enthalten. Einige glauben überbleibsel der ehemaligen chaotischen Massen darin zu erkennen und wir mögten sie gerade zu fürplanitarische Weltkörper erklären, die gleich den übrigen im Weltallkreisen bis sie der Attraktionsphäre des einen oder anderen sich nähernd auf fremden Bahnen ihren Untergang finden. Die Kleinheit derselben darf dieser Annahme nicht entgegenstehen. Der kleinste Hauptplanet ist im Verhältnis gegen den Syrius viel kleiner als der größte Aerolyt im Vergleich mit der Vesta. Bei allen Messungen im Weltraum ist es weit interessanter, die Größen und Zahlen in ihrer aktiven Ausdehnung zu kennen als in ihrer Absoluten. Gerade wie bei den Berghöhnen. Die Schneekoppe ist ein halbmal so hoch als der höchste Gipfel der Pyrenäen, der Pik von Tenerife, ein halb von der Spitze des Himalaya, der Brocken ein Sechstel des Shimburaco. So wird auch eine vergleichende Berechnung von der Größe des Weltraums, wie sie Herrscholl anstellte, an ihrem Platz sein. Man setze den Durchmesser unseres Sonnensystems mit den äußersten Kometenbahnen gleich eine Linie, gleich 2 ¼ Millimeter. So wird die größere Achse unserer linsenförmigen Sternschicht gleich 260 Fuß, gleich 65 Meter sein. Und von uns bis zum fernsten Nebefleck gleich 4 ¾ geografische Meilen gleich 35 Kilometer. Die Seeweite des bewaffneten Auge ist also 4 ¾ Meile, die des Unbewaffneten im gleichen Verhältnis 5 Fuß, gleich 1,6 Meter. Man hat Infusionstiere beobachtet, deren Durchmesser ein tausendstel einer Linie beträgt. Diese verhalten sich zu einem Walfisch von 60 bis 70 Fußlänge wie der Durchmesser unseres Sonnensystems zur Entfernung des selben von den weitesten Nebeflecken. Bei allen diesen Erscheinungen ist natürlich eine Ungewissheit vorhanden, welche nur dadurch verringert wird, dass man sie in ganz bestimmte Grenzen einschließen lässt. So weiß man mit Bestimmtheit, dass der Sirius von uns entfernt ist, als Uranus, weil seine Parallaxe noch nicht ein fünftel Sekunde beträgt. Bei der Entfernung des Mondes von 51.000 Meilen gleich 378.000 Kilometer ist man nur um 14 bis 15 Meilen gleich 100 bis 110 Kilometer Ungewiss, welches so viel heißt, als ob man bei der Höhe des Brocken 3.200 Fuß 1040 Meter um 1 bis 2 Fuß gleich 30 bis 60 Zentimeter Ungewiss wäre. Wenn wir nunmehr zu den tellurischen Verhältnissen übergehen, so müssen wir zuerst 2 flüssige Hüllen um den Erdkörper bemerken, die des Meeres und der Luft, wodurch man schon auf die Kugelgestalt der Erde geführt werden können. Schon Aristoteles stellt die Behauptung auf, dass die Erde rund sei, weil man bei den Mondfinsternissen den Erdschatten rund in die Mondscheibe eintreten sieht. Die Erde hat aber keine vollkommene Kugelgestalt mit gleichem Durchmesser, sondern bildet viel mehr ein Spheroid mit starker Abplattung an den Polen. Diese Abplattung ist bedeutender, als man früher glaubte. Dann nahm sie sonst zu 1 315 bis 1 310 an. Jetzt weiß man, dass sie zwischen 1 289 bis 1 290 liegt. Ebenso hielt man früher die Figur des Erzpheroids für unregelmäßig und glaubte die südliche Hemisphäre abgeplatteter als die nördliche. Nach Freisinetz in sehr genauen Messungen ist er weislich dies nicht der Fall und die Regelmäßigkeit dieser umso viel größer. Die spezifische Dichtigkeit der Erde ist sehr beträchtlich. Sie ist vier bis fünfmal größer als die des Wassers. Die Attraktion der Berge, nach deren Einwirkung auf die Pendelschwingungen man die Schwere der Erde berechnet hat, gab verschiedene Resultate. In Schottland 4,7 schwerer als Wasser am Mosini 4,4 nach Cavendish Erdwaage 5,4. Das Mittel aus diesen verschiedenen Angaben würde 4,8 bis 5,0 ergeben. Von Cavendish der berühmte Versuche über die Zersetzung des Wassers gemacht hat, sagt man, er habe das Wasser zerlegt und die Erde gewogen. Wir müssen aber annehmen, dass im Inneren der Erde eine größere Dichtigkeit herrscht, als wir in den dichtesten Gebirgsarten antreffen. Die magnetische Spannung der Erde äußert sich horizontal und perpendicular, oft auch oszillierend und wird durch die innere und äußere Erwärmung vermehrt. Die Versuche von Moriscini in Rom haben bewiesen, dass man kleine, unmagnetische eisernen Nadeln durch die Einwirkung der Sonnenstrahlen magnetisieren kann. Und diese Versuche, die bei der Einwirkung der italienischen Sonne nicht immer gelangen, sind von Miss Summerwell in London mit vielem Glück wiederholt nach Volastens unverwerflichem Zeugnis. Wir müssen demnach unsere Erde in einer fortdauernd elektromagnetischen Spannung und es ist sehr wahrscheinlich, dass diese Spannung durch die Sonnenwärme erhalten wird, wie dies aus Sebex schöner Entdeckung von Thermomagnetismus, der durch ungleiche Erwärmung hervorgerufen wird und aus anderweitigen Beobachtungen der Miss Summerwell über die Sonnenstrahlen hervorgeht. Ende von Alexander von Humboldt erster und zweiter Kosmosvortrag im Planetensystem. Der in Frankfurt an der Oder, wo er ein Infanterie-Regiment besaß, verstorbene General Dieringshofen, ein Mann von strengem und rechtschaffendem Charakter, aber dabei von manchen Eigentümlichkeiten und Wunderlichkeiten äußerte, als er in spätem Alter an einer langwierigen Krankheit auf den Tod da niederlag, seinen Wiederwillen unter die Hände der Leichenwäscherinnen zu fallen. Erbefall bestimmt, dass niemand ohne Ausnahme seinen Leib berühren solle, dass er ganz und gar in dem Zustand in welchem er sterben würde mit Nachtmütze, Hosen und Schlafrock, wie er sie trage, in den Sarg gelegt und begraben sein wolle. Und Bad, den damaligen Feldprediger seines Regiments, Herrn Peh, welcher der Freund seines Hauses war, die Sorge für die Vollstreckung dieses seines letzten Willens zu übernehmen. Der Feldprediger Peh versprach es ihm. Er verpflichtete sich, um jedem Zufall vorzubeugen, bis zu seiner Bestattung von dem Augenblick an, da er verschieden sein würde, nicht von seiner Seite zu weichen. Darauf nach Verlauf mehrerer Wochen, kömmt bei der ersten Frühe des Tages der Kammerdiener in das Haus des Feldpredigers, der noch schläft, und meldet ihm, dass der General um die Stunde der Mitternacht schon sanft und ruhig, wie es voraus zu sehen war, gestorben sei. Der Feldprediger Peh zieht sich seinem versprechen Getreu so gleich an und begibt sich in die Wohnung des Generals. Was aber findet er? Die Leiche des Generals schon eingeseift auf einem Schemel sitzen, der Kammerdiener, der von dem Befehl nichts gewusst hatte, einen Papier herbeigerufen, um ihm vorläufig zum Beruf einer schicklichen Ausstellung was sollte der Feldprediger unter so wunderlichen Umständen machen? Er schallte den Kammerdiener aus, dass er ihn nicht früher herbeigerufen hatte, schickte den Papier, der den Herrn bei der Nase gefasst hielt hinweg und ließ ihn, weil doch nichts anders übrig blieb, eingeseift und mit halbem Bart wie er ihn vorfand, in den Sarg legen und begraben. Ende von Mutwille des Himmels Diese Aufnahme ist in der Public Domain.