 Die Zauberei im Herbst, von Josef von Eichendorf. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Zauberei im Herbst, von Josef von Eichendorf. Ein Märchen. Ritter Ubaldo war an einem heiteren Herbstabend auf der Jagd weit von den Seinigen abgekommen und ritt eben zwischen einsamen Waldbergen hin, als er von dem einen derselben einen Mann in seltsamer bunter Kleidung herabsteigen sah. Der Fremde bemerkte ihn nicht, bis er dicht vor ihm stand. Ubaldo sah nun mit Verwunderung, dass der selber einen sehr zierlichen und prächtig geschmückten Wammstrog, der aber durch die Zeit altmodisch und unscheinlich geworden war. Sein Gesicht war schön, aber bleich und wild mit Bart verwachsen. Beide begrüßen einander erstaunt, und Ubaldo erzählte, dass er so unglücklich gewesen, sich hier zu verirren. Die Sonne war schon hinter den Bergen versunken, diese Ort weit entfernt von allen Wohnungen der Menschen. Der Unbekannte trug daher dem Ritter an, heute bei ihm zu übernachten. Morgen mit dem Frühsten wolle er ihm den einzigen Fahrt weisen, der aus diesen Bergen herausführer. Ubaldo willigte gerne ein und folgte nun seinem Führer durch die öden Waldesschluften. Sie kamen bald an einen hohen Fels, in dessen Fuß eine geräumige Höhle ausgehauen war. Ein großer Stein lag in der Mitte derselben, auf dem Stein stand ein hölzernes Gruzifix. Ein Lager von trockenem Laube füllte den Hintergrund der Klauser. Ubaldo band sein Pferd am Eingang an, während sein Wirt stillschweigend Wein und Brot brachte. Sie setzten sich miteinander hin, und der Ritter, dem die Kleidung des Unbekannten für einen Einsiedler wenig passend schien, konnte sich nicht enthalten, ihn um seine früheren Schicksale zu befragen. »Forsche nur nicht, wer ich bin,« antwortete der Klausner streng, und sein Gesicht wurde dabei finster und unfreundlich. Dagegen bemerkte Ubaldo, das derselbe hoch aufhörigte und dann in ein tiefes Nachsinn versank, als er selbst nun anfing, mancher Fahrten und römlicher Taten zu erwähnen, die er in seiner Jugend bestanden. Er müdet endlich, streckte sich Ubaldo auf das ihm angebotene Laub hin und schlummerte bald ein, während sein Wirt sich am Eingang der Höhle niedersetzte. Mitten in der Nacht fuhr der Ritter von unruhigen Träumen geschreckt auf, errichtete sich mit halbem Leibe empor. Draußen beschien der Mond sehr hell den stillen Kreis der Berge. Auf dem Platz vor der Höhle sah er seinen Wirt unruhig unter den hohen schwankenden Bäumen auf und abwandeln. Er sang dabei mit hohler Stimme ein Lied, wovon Ubaldo nur abgebrochen ungefähr folgende Worte vernehmen konnte. Aus der Kluft trieb mich das Bangen, alte Klänge nach mir langen, süße Winde, lasst mich los, oder wirf mich ganz da nieder vor dem Zauber dieser Lieder bergend in der Erde schoß. Gott, in Brünstich möchte ich beten, doch der Erdebilder treten immer zwischen dich und mich, und ringsum der Wälder sausen, füllt die Seele mir mit Krausen, strenger Gott, ich fürchte dich. Ach so brich auch meine Ketten, alle Menschen zu erretten gingst du ja in Bittren Tod. Irrend an der Höhle toren, ach, wie bald bin ich verloren, Jesus, hilf in meiner Not. Der Sänger schwieg wieder, setzte sich auf einen Stein und schien einige unvernehmliche Gebete herzumurmeln, die aber viel mehr wie verwirrte Zauberformeln klangen. Das Rauschen der Bäche von den nahen Bergen und das leise Sausen der Tannen sang seltsam mit darein, und Ubaldo sank, vom Schlafe überwältigt, wieder auf sein Lager zurück. Kaum blitzten die ersten Morgenstrahlen durch die Wipfeln, als auch der Einsiedler schon vor dem Ritter stand, um ihm den Weg aus den Schluften zu weisen. Ullgemut schwang sich Ubaldo auf sein Pferd und sein sonderbarer Führer schrittschweigend neben ihm her. Sie hatten bald den Gipfel des letzten Berges erreicht, da lag plötzlich die blitzende Tiefe mit Strömen, Stetten und Schlössern im schönsten Morgenklanze zu ihren Füßen. Der Einsiedler schien selber überrascht. Ach, wie schön ist die Welt, rief er bestürzt aus, bedeckte sein Gesicht mit beiden Händen und eilte so in die Wälder zurück. Kopf schütteln schlug Ubaldo nun den wohlbekannten Weg nach seinem Schlosser ein. Die Neugierde trieb ihn, in dessen gar bald von Neujem nach der Einöde und er fand mit einiger Mühe die Höhle wieder, wo ihn der Klausner diesmal weniger Finster und Verschlossen empfing. Dass derselbe schwere Sünde redlich abbüßen wolle, hatte Ubaldo wohl schon aus jenem nächtlichen Gesang entnommen, aber es kam ihm vor, als ob dieses Gemüt fruchtlos mit dem Feind der Ringe, denn in seinem Wandel war nichts von der heiteren Zuversicht einer wahrhaft Gott ergebenen Seele und gar oft, wenn sie im Gespräch beieinandersaßen, brach eine schwer unterdrückte irdische Sehnsucht mit einer fast vorrichtbaren Gewalt aus den irreflammenden Augen des Mannes, wobei alle seine Minen sonderbar zu verwildern und sich gänzlich zu verwandeln schienen. Dies bewog den Frommenritter, seine Besucher öfter zu wiederholen, um den Schwindelnden mit der ganzen vollen Kraft eines ungetrübten schuldlosen Gemüt zu umfassen und zu erhalten. Seine Namen und früheren Wandel verschwiegte Einsiedler, in dessen fort dauernd, es schien ihm vor der Vergangenheit zu schaudern, doch wurde er mit jedem Besuch sichtbar ruhiger und zutraulicher. Ja, es gelang dem guten Ritter endlich sogar, ihn einmal zu bewegen, ihm nach seinem Schloss zu folgen. Es war schon Abend geworden, als sie auf der Burg anlangten. Der Ritter ließ daher ein wärmenes Kaminfeuer anlegen und brachte von dem besten Wein, den er hatte. Der Einsiedler schien sich hier zum ersten Male ziemlich behaglich zu fühlen. Er betrachtete sehr aufmerksam ein Schwert und andere Waffenstücke, die im Widerschein des Kaminfeuers funkelnd dort an der Wand hingen, und sah dann wieder den Ritter lange schweigend an. Ihr seid glücklich, sagte er, und ich betrachte eure feste, freudige, männliche Gestalt mit wahrer Scheu und Ehrfurcht, wie ihr euch unbekümmert durch Leid und Freude bewegt und das Leben ruhig regiert, während ihr euch demselben ganz hinzugeben scheint. Gleich einem Schiffer, der bestimmt weiß, wo er hinsteuern soll und sich von dem wunderbaren Lide der Sirenen unterwegs nicht irre machen lässt. Ich bin mir in eurer Nähe schon oft vorgekommen, wie ein feiger Tor oder ein Wahnsinniger. Es gibt vom Leben Berauschte. Ach, wie schrecklich ist es, dann auf einmal wieder nüchtern zu werden. Der Ritter, welcher diese ungewöhnliche Bewegung seines Gastes nicht ungenutzt vorbeigehen lassen wollte, drang mit gutmütigem Eifer in denselben, ihm nun endlich einmal seiner Lebensgeschichte zu vertrauen. Der Klausner wurde nachdenkend. Wenn ihr mir versprecht, sagte er endlich, ewig zu verschweigen, was ich euch erzähle, und mir erlaubt, alle Namen wegzulassen, so will ich es tun. Der Ritter reichte ihm die Hand und versprach ihm freudig, was er forderte, rief seine Hausfrau, deren Verschwiegenheit er verbürgte, herein, um auch sie an der von beiden lange ersehnten Erzählung teilnehmen zu lassen. Sie erschien, ein Kind auf dem Arme, das andere an der Hand führend. Es war eine hohe, schöne Gestalt in verblühender Jugend, still und mild wie die untergehende Sonne, noch einmal in den lieblichen Kindern die eigene versinkende Schönheit abspiegeln. Der Fremde wurde bei ihrem Anblick ganz verwirrt. Er riss das Fenster auf und schaute einige Augenblicke über den nächtlichen Waldgrund hinaus, um sich zu sammeln. Ruiger trat er darauf wieder zu ihnen. Sie rückten alle Dichter um den lodenden Kamin, und er begann folgendermaßen. Die Herbstsonne stieg lieblich wärmend über die farbigen Nebel, welche die Täler um mein Schloss bedeckten. Die Musik schwieg, das Fest war zu Ende, und die lustigen Gäste zogen nach allen Seiten davon. Es war ein Abschiedsfest, das sich meinem liebsten Junggesellen gab, welcher heute mit seinem Häuflein dem Heiligen Kreuze zuzog, um dem großen christlichen Heere das gelobte Land erobern zu helfen. Seit unserer frühesten Jugend war dieser Zug der einzige Gegenstand unserer beiderseitigen Wünsche, Hoffnungen und Pläne. Und ich versenke mich doch jetzt oft mit einer unbeschreiblichen Wehmut, in jene Stille morgenschöne Zeit, wo wir unter den hohen Linden auf dem Felsenabhang meines Burgplatzes zusammensaßen in Gedanken den segelnden Wolken nach jenem gebenneteiten Wunderlande folgten, wo Gottfried und die anderen Helden in lichtem Glanz des Ruhms lebten und stritten, aber wie bald verwandelte sich alles in mir. Ein Freulein, die Blume aller Schönheit, die ich nur einige Mal gesehen und zu welcher ich, ohne dass sie davon wusste, gleich von Anfang eine unbezwingliche Liebe gefasst hatte, hielt mich in dem stillen Zwinger dieser Berge gebannt. Jetzt, da ich stark genug war mitzukämpfen, konnte ich nicht scheiden und ließ meinen Freund alleinziehen. Auch sie war bei dem Feste zugegen, und ich schwägte vor übergroßer Seeligkeit in dem Wiederglanze ihrer Schönheit. Nur erst, als sie des Morgens vorziehen wollte, und ich ihr auf das Pferd half, wagte ich, es ihr zu entdecken, dass sich nur ihre Twillen den Zug unterlassen. Sie sagte nichts darauf, aber blickte mich groß und, wie es schien, erschrocken an, und tritt dann schnell davon. Bei diesen Worten sahen der Ritter und seiner Frau einander mit sichtbarem Erstaunen an. Der Fremde bemerkte es aber nicht und fuhr weiter fort. Alles war nun fortgezogen. Die Sonne schien durch die hohen Bogenfenster in die leeren Gemächer, wo jetzt nur noch meine einsamen Fußtritte wiederhalten. Ich lehnte mich lange zum Ärger hinaus. Aus den stillen Wäldern unten schallte der Schlag einzelner Holzhauer herauf. Eine unbeschreiblich sehnsüchtige Bewegung bemächtigte sich in dieser Einsamkeit meiner. Ich konnte es nicht länger aushalten. Ich schwang mich auf mein Ross und tritt auf die Jagd, um dem gepressten Herzen Luft zu machen. Lange war ich umhergeirrt und befand mich endlich zu meiner Verwunderung in einer mir bis jetzt noch ganz unbekannt gebliebenen Gegend des Gebirges. Ich ritt gedankenvoll meinen Falken auf der Hand über eine wunderschöne Heide, über welche die Strahlen der untergehenden Sonne schräg blitzend hinfuhren. Die herbstlichen Gespinste flogen wie Schleier durch die heitere blaue Luft. Hoch über die Berge weg wehten die Abschiedslieder der fortziehenden Vögel. Da hörte ich plötzlich mehrere Waldhörner, die in einiger Entfernung von den Bergen einander Antwort zu geben schienen. Einige Stimmen begleiteten sie mit Gesang. Noch nie vorher hatte mich Musik mit solcher wunderbaren Sehnsucht erfüllt als diese Töne. Und noch heute sind mir mehrere Strophen des Gesanges erinnerlich, wie sie der Wind zwischen den Klängen herüber wehte. Über gelb- und rote Streifen ziehen hoch die Vögel fort, droßlos die Gedanken schweifen, ach, sie finden keinen Port, und der Hörner dunkle Klage einsam nur ans Herz dir schlage. Siehst du blauer Berger Runde, Ferne über dem Walde stehen, Bäche in dem stillen Grunde rauschend nach der Ferne gehen, Bolgen, Bäche, Vögel, Munter, alles zieht mit hinunter. Golden meine Lockenwallen, süß mein junger Leib noch blüht, bald ist Schönheit auch verfallen, wie des Sommers Glanz verglüht. Jugend muss die Blüte neigen, rings die Hörner alle schweigen. Schlanker Arme zu umarmen, roten Mund zum süßen Kuss, weiße Brust dran zu erwärmen, reichenvollen Liebesgrus, bietet dir der Hörner Schall, süßer, komm, eh sie verhallen. Ich war wie verwirrt bei diesen Tönen, die das ganze Herz durchdrangen. Mein Falke, sobald sich die ersten Klänge erhoben, wurde scheu, schwang sich wildkreischend auf, hoch in den Lüften verschwindend, und kam nicht wieder. Ich aber konnte nicht widerstehen, und folgte dem verlockenden Waldhorn Lide immer fort, das Sinnen verwirrend, bald wie aus der Ferne klang, bald wieder mit dem Winde näher schwälte. So kam ich endlich aus dem Walde heraus, und erblickte ein blankes Schloss, das auf einem Berg vor mir lag. Rings um das Schloss, vom Gipfel bis zum Walde hinab, lachte ein wunderschöner Garten in den buntesten Farben, der das Schloss wie ein Zauberring umgab. Alle Bäume und Sträucher in denselben, vom Herbst viel kräftiger gefärbt als anderswo, waren purpurot, goldgelb und feuerfarb, hohe Astern, diese letzten Gestirne des versinkenden Sommers, brannten dort im mannigfaltigsten Schimmer. Die untergehende Sonne warf gerade ihre Strahlen auf die Liebliche Anhöhe, auf die Springbrunnen und die Fenster des Schlosses, die blendend blitzten. Ich bemerkte nun, dass die Waldhörnerklänge, die ich vorhin gehört, aus diesem Garten kamen, und mitten in dem Glanze unter wilden Weinlaubranken sah ich, innerlich erschrocken, das Vorlein, das alle meine Gedanken meinten, zwischen den Klängen selber singend herumwandeln. Sie schwieg, als sie mich erblickte, aber die Hörner klangen fort. Schöne Knaben in seidenen Kleidern eilten herab und nahmen mir das Pferd ab. Ich flog durch das zierlich übergoldete Gittertor auf die Terrasse des Gartens, wo meine Geliebte stand, und sang, von so viel Schönheit überwältig zu ihren Füßen nieder. Sie trug ein dunkelrotes Gewand, lange Schleier, durchsichtig wie die Sommerfäden des Herbstes, umflatterten die goldgelben Locken, von einer prächtigen Aster aus funkelnden Edelsteinen über der Stirn zusammengehalten. Liebreich hob sie mich auf, und mit einer rührenden, wie vor Liebe und Schmerz gebrochenen Stimme, sagte sie, Schöner, unglücklicher Jüngling, wie liebichtig, schon lange liebichtig, und wenn der Herbst seine geheimnisvolle Feier beginnt, erwacht mit jedem Jahr mein Verlangen mit neuer, unwiderstehlicher Gewalt. Unglücklicher, wie bist du in den Kreis meiner Klänge gekommen? Lass mich und fliehe. Mir schauderte bei diesen Worten, und ich beschwore sie, weiter zu reden, und sich näher zu erklären. Aber sie antwortete nicht, und wir gingen stillschweigend nebeneinander durch den Garten. Es war in des Dunkel geworden, da verbreitete sich eine ernste Hoheit über ihre ganze Gestalt. »So wisse denn, sagte sie, dein Jugendfreund, der heute von dir geschieden ist, ist ein Verräter. Ich bin gezwungen, seine verlobte Braut. Aus wilder Eifersucht verhehlte er dir seine Liebe. Er ist nicht nach Palästina, sondern kommt morgen, um mich abzuholen und in einem abgelegenen Schlosse vor allen menschlichen Augen auf ewig zu verbergen. Ich muss nun scheiden. Wir sehen uns nie wieder, wenn er nicht stirbt. Bei diesen Worten drückte sie einen Kuss auf meine Lippen und verschwand in den dunklen Gängen. Ein Stein aus ihrer Aster funkelte im Weggehend kühlblitzend über meinen beiden Augen. Ihr Kuss flammte mit fast schauerlicher Wollust durch alle meine Adern. Ich überdachte nun mit Entsetzen die fürchterlichen Worte, die sie beim Abschied wie Gift in mein gesundes Blut geworfen hatte, und erte lange nachsinnend in den einsamen Gängen umher. Ermüdet warf ich mich endlich auf die steinernen Staffeln vor dem Schlosstore. Die Waldhörner halten noch fort, und ich schlummerte unter seltsamen Gedanken ein. Als ich die Augen aufschlug, war es heller Morgen. Alle Türen und Fenster des Schlosses waren fest verschlossen, der Garten und die ganze Gegend still. In dieser Einsamkeit erwachte das Bild der Geliebten und die ganze Zauberei des gestrigen Abends mit neuen, morgenschönen Farben in meinem Herzen, und ich fühlte die volle Seligkeit, wiedergeliebt zu werden. Manchmal wohl, wenn mir jene furchtbaren Worte wieder einfielen, wandelte mich ein Trieb an, weit von hier zu fliehen, aber der Kuss brannte noch auf meinen Lippen, und ich konnte nicht fort. Es wehte eine warme, fast schwule Luft, als wollte der Sommer noch einmal wiederkehren. Ich schweifte daher, träumend in den nahen Wald hinaus, um mich mit der Jagd zu zerstreuen. Bald erblickte ich in dem Wipfel eines Baumes einen Vogel von so wunderschönem Gefieder, wie ich noch nie vorher gesehen. Als ich den Bogen spannte, um ihn zu schießen, flog er schnell auf einen anderen Baum. Ich folgte ihm begierig, aber der schöne Vogel flatterte immer fort von Wipfel zu Wipfel vor mir her, wobei seine hellgoldenen Schwingen reizend im Sonnenschein glänzten. So war ich in ein enges Tal gekommen, das rings von hohen Felsen eingeschlossen war. Kein raues Lüftchen wehte hierherein, alles war hier noch grün und blühend wie im Sommer. Ein Gesang schwolle wunderlich aus der Mitte dieses Tales. Erstaunt bog ich die Zweige des dichten Gestreuches, an dem ich stand auseinander, und meine Augen senkten sich, drunken und geblendet, vor dem Zauber, der sich mir da eröffnete. Ein stiller Weyer lag im Kreise der hohen Felsen, an denen Efeu und seltsame Schilfblumen üppig empor rankten. Viele Mädchen tauchten ihre schönen Glieder singend in der lauen Flut auf und nieder. Über allen erhoben stand das Vollein, prächtig und ohne Hülle, und schaute, während die anderen sangen, schweigend um die Wolllustig um ihre knöchelspielenden Wellen, wie verzaubert und versunken in das Bild der eigenen Schönheit, das der drunkene Wasserspiegel widerstrahlte. Ein Gewurzel stand ich lange in flammendem Schauer, da bewegte sich die schöne Schar ans Land, und ich eilte davon, um nicht entdeckt zu werden. Ich stürzte mich in den dicksten Wald, um die Flammen zu kühlen, die mein Inneres durchtobten. Aber je weiter ich floh, desto lebendiger gaukelten jene Bilder vor meinen Augen, desto verzehrender langte der Schimmer jener jugendlichen Glieder nach mir. So traf mich die einbrechende Nacht noch im Walde. Der ganze Himmel hatte sich unterdessen verwandelt, und war dunkel geworden. Ein wilder Sturm ging über die Berge. Wir sehen uns nie wieder, wenn er nicht stirbt, rief ich immer fort in mich selbst hinein und drannte, als würde ich von Gespenstern gejagt. Es kam mir manchmal dabei vor, als vernäme ich seitwärts getößt von Rosseshufen im Walde, aber ich scheute jedes menschliche Angesicht und floh vor dem Geräusch, so oft es näher zu kommen schien. Das Schloss meiner Geliebten sah ich oft, wenn ich auf eine Höhe kam in der Ferne stehen. Die Waldhörner sangen wieder, wie gestern Abend. Der Glanz der Kerzen drang wie ein milder Montenschein durch alle Fenster, und beleuchtete ringsumher magisch den Kreis der nächsten Bäume und Blumen, während draußen die ganze Gegend in Sturm und Finsternes wild durcheinander rang. Meiner Sinne kaum mehr mächtig, bestieg ich endlich einen hohen Felsen, an dem unten ein brausender Waldstrom vorüber stürzte. Als ich auf der Spitze ankam, erblickte ich dort eine dunkle Gestalt, die auf einem Steine saß, still und unbeweglich, als wäre sie selber von Stein. Die Wolken jagten soeben zerrissen über den Himmel, der Mond trat Blutrot auf einen Augenblick hervor, und ich erkannte meinen Freund, den Breutigam meiner Geliebten. Er richtete sich, sobald er mich ja blickte, schnell und hoch auf, daß ich innerlich zusammenschauderte, und griff nach seinem Schwerte. Wütend fiel ich ihn an, und fasste ihn mit beiden Armen, so rangen wir einige Zeit miteinander, bis ich ihn zuletzt über die Felsenwand in den Abgrund hinabschleuderte. Da wurde es auf einmal still in der Tiefe, und dringst umher, nur der Strom unten rauschte stärker, als wäre mein ganzes vorheriges Leben unter diesen wirrribelten Wogen begraben und alles auf ewig vorbei. Eilig stürzte ich nun fort von diesen grausigen Orte. Da kam es mir vor, als hörte ich ein lautes, widriges Lachen, wie aus den Wipfeln der Bäume hinter mir, dreinschallen. Zugleich glaubte ich, in der Verwirrung meiner Sinne, den Vogel, den ich vorhin verfolgte, in den Zweigen über mir wiederzusehen. So gejagt, geängstigt und halbsinnlos, rannte ich durch die Wildnis über die Gartenmauer hinweg zu dem Schlosser des Frolleins. Mit allen Kräften riss ich dort an den Angeln des verschlossenen Tores. »Macht auf!« schrie ich außer mir. »Macht auf! Ich habe meinen Herzensbruder erschlagen. Du bist nun mein, auf der Erde und in der Hölle. Da taten sich die Torflügel schnell auf, und das Frollein, schöner als sich sie jemals gesehen, sang ganz hingegeben in flammenden Küssen an meine von Stürmen durchwühlte zerrissene Brust. Lass mich nun schweigen von der Bracht der Gemächer, dem Duft ausländischer Blumen und Bäume, zwischen denen schöne Frauen singend hervorsahen, von den Wogen, von Licht und Musik, von der wilden, namenlosen Lust, die ich in den Armen des Frolleins. Hier fuhr der Fremde plötzlich auf, denn draußen hörte man einen seltsamen Gesang an den Fenstern der Burg vorüberfliegen. Es waren nur einzelne Sätze, die zuweilen wie eine menschliche Stimme, dann wieder wie die höchsten Töne einer Klarinette klangen, wenn sie der Wind über ferne Berge herüber weht, das ganze Herz ergreifend und schnell dahin fahrend. – Beruhigt euch, sagte der Ritter, wir sind das lange gewohnt. Zauberei soll in den nahen Wäldern wohnen, und oft zur Herbstzeit streifen solche Töne in der Nacht bis an unser Schloss. Es vergeht ebenso schnell, als es kommt, und wir bekümmern uns nicht weiter darum. Eine große Bewegung schien jedoch in der Brust des Ritters zu arbeiten, die er nur mit Mühe unterdrückte. Die Töne draußen waren schon wieder verklungen, der Fremde saß, wie im Geister abwesend in tiefes Nachsinnen verloren. Nach einer langen Parose erst sammelte er sich wieder, und fuhr, obgleich nicht mehr so ruhig wie vorher, in seiner Erzählung weiter fort. Ich bemerkte, dass das Fräulein mitten im Glanze manchmal von einer unwillkürlichen Wehmut befallen wurde, wenn sie aus dem Schloss sah, wie nun endlich der Herbst von allen Fluren Abschied nehmen wollte. Aber ein gesunder, fester Schlaf machte durch eine Nacht alles wieder gut, und ihr wunderschönes Andlitz, der Garten und die ganze Gegend ringsumher, blickten mich am Morgen immer wieder erquickt, frischer und wie neu geboren an. Nun einmal, als ich eben mit ihr am Fenster stand, war sie stiller und trauriger als jemals. Draußen im Garten spielte der Wintersturm mit den herabfallenden Blättern. Ich merkte, dass sie oft heimlich schauderte, als sie in die ganz verbleichte Gegend hinausschaute. Alle ihre Frauen hatten uns verlassen. Die Lieder der Walterner klangen heute nur aus weiter Ferne, bis sie endlich ganz verhalten. Die Augenmänner geliebten hatten allen ihren Glanz verloren und schienen wie verlöschend. Jenseits der Berge ging eben die Sonne unter und erfüllte den Garten und die Täler ringsum mit ihrem verbleichenden Glanz. Da umschlang das Fräulein mich mit beiden Armen, und begann ein seltsames Lied zu singen, das ich vorher noch nie von ihr gehört, und das mit unendlich wehmütigem Akkorde das ganze Haus durchdrang. Ich lauschte entzückt. Es war, als zögen mich diese Töne mit dem versinkenden Abendrot langsam hinab. Die Augen fielen mir wieder Willen zu, und ich schlummerte in Träumen ein. Als ich erwachte, war es Nacht geworden, und alles still im Schlosser. Der Mond schien sehr hell. Meine geliebte Lager auf seidenem Lager schlafend neben mir hingestreckt. Ich betrachtete sie mit Erstaunen, denn sie war bleich wie eine Leiche. Ihre Locken hingen verwirrt und wie vom Winde zerzaust um Angesicht und Bosen herum. Alles andere lag und stand noch unberührt umher, wie es bei meinem Entschlummern gelegen. Es war, als wäre das schon sehr lange her. Ich trat dann das offene Fenster. Die Gegend draußen schien mir verwandelt, und ganz anders als ich sie sonst gesehen. Die Bäume sausten wunderlich. Da sah ich unten an der Mauer des Schlosses, zwei Männer stehen, die dunkel murmelnd und sich besprechend, sich immer fort gleichförmig, bäugend und neigend gegeneinander hin und herbewegten, als ob sie ein Gespinste weben wollten. Ich konnte nicht verstehen, nur hörte ich sie öfter meinen Namen nennen. Ich blickte noch einmal zurück nach der Gestalt des Vorleins, welche eben vom Monde klar beschienen wurde. Es kam mir vor, als sähe ich ein steinernes Bild, schön, aber toten kalt und unbeweglich. Ein Stein blitzte wie Basilisken-Augen vor ihrer starren Brust. Ihr Mund schien mir seltsam verzerrt. Ein Grausen, wie ich es noch in meinem Leben nicht gefühlt, befiel mich darauf einmal. Ich ließ alles liegen und eilte durch die leeren Odenhallen, wo aller Glanz verloschen war fort. Als ich aus dem Schlossetrat sah ich in einiger Entfernung die zwei ganz fremden Männer plötzlich in ihrem Geschäfte erstarren und wie Statuen stille stehen. Seitwärts, weit unter dem Berge, erblickte ich an einem einsamen Weier mehrere Mädchen in schneeweißen Gewändern, welche wunderbar singend beschäftigt schienen, seltsame Gespinste auf der Wiese auszubreiten und am Mondschein zu bleichen. Dieser Anblick und dieser Gesang vermehrte noch mein Grausen, und ich schwang mich nur desto rascher über die Gartenmauer weg. Die Wolken flogen schnell über den Himmel, die Bäume sausten hinter mir drein, ich eilte atemlos immer fort. Stiller und wärmer wurde allmählich die Nacht, Nachtigallen schlugen in den Gebüschen. Draußen, tief unter den Bergen, hörte ich Stimmen gehen, und alte, langvergessene Erinnerungen kehrten halb dämmernd wieder in das ausgebrannte Herz zurück, während vor mir die schönste Frühlingsmorgendämmerung sich über dem Gebirge erhob. »Was ist das? Wo bin ich denn? rief ich erstaunt und wusste nicht, wie mir geschehen. Herbst und Winter sind vergangen, Frühling ist's wieder auf der Welt. Mein Gott, wo bin ich so lange gewesen?« So langte ich endlich auf dem Gipfel des letzten Berges an. Da ging die Sonne prächtig auf. Ein wonniges Erschüttern flog über die Erde. Ströme und Schlösser blitzten, die Menschen, ach, ruhig und fröhlich, kreisten in ihren täglichen Verrichtungen wie Ehe dem. Unzählige Lärchen jubilierten hoch in der Luft. Ich stürzte auf die Knie und weinte bitterlich um mein verlorenes Leben. Ich begriff und begreife noch jetzt nicht, wie das alles zugegangen, aber hinabstürzen mochte ich noch nicht in die heitere schuldlose Welt, mit dieser brustvoll Sünde und zügelloser Lust. In die tiefste Einöde vergraben wollte ich den Himmel um Vergebung bitten und die Wohnungen der Menschen nicht eher widersähen, bis sich alle meine Fele, das einzige, dessen ich mir aus der Vergangenheit nur zu klar und deutlich bewusst war, mit tränen heißer Reue abgewaschen hatte. Ein Jahr lang lebte ich so, als ihr mich damals an der Höhle traft. In brünstige Gebete entstiegen gar oft meiner geängstigten Brust, und ich weinte manchmal, es sei überstanden, und ich hätte Gnade gefunden vor Gott, aber das war nur selige Täuschung, seltene Augenblicke, und schnell alles wieder vorbei. Als nun der Herbst wieder sein wunderlich farbiges Netz über Berg und Tal ausbreitete, da schweiften von neuem, einzelne, wohlbekannte Töne aus dem Walde in meine Einsamkeit, und dunkle Stimmen in mir klangen wieder und gaben ihnen Antwort, und im Innersten erschreckten mich noch immer die Klockenklänge des fernen Domes, wenn sie am klaren Sonntagmorgen über die Berge zu mir herüberlangten, als suchten sie das alte, stille Gottesreich der Kindheit in meiner Brust, das nicht mehr in ihr war. Seht, es ist ein wunderbares dunkles Reich von Gedanken in des Menschenbrust, da blitzen Kristall und Rubin und alle die versteinerten Blumen der Tiefe mit schauerlichem Liebesblick herauf. Zauberische Klänge wehren dazwischen, du weißt nicht, woher sie kommen und wohin sie gehen. Die Schönheit des irdischen Lebens schimmert von draußen dämmerntherein, die unsichtbaren Quellen rauschen, wehmütig lockend in einem Fort, und es zieht dich ewig hinunter. »Arme Reimund« riefter der Ritter, der denen in seiner Erzählung träumerisch verlorenen Fremden lang mit tiefer Rührung betrachtet hatte. »Wer seid ihr um Gottes Willen, dass ihr meinen Namen wisst« rief der Fremde, und sprang wie vom Blitze gerührt von seinem Sitze auf. »Mein Gott« erwiderte der Ritter, »und schloss den Zitternden mit herzlicher Liebe in seine Arme. Kennst du uns denn gar nicht mehr? Ich bin ja dein alter treuer Waffenbruder Ubaldo. Und da ist deine Bertha, die du heimlich liebtest, die du nach jenem Abschiedsfester auf deiner Burg auf das Pferd hobst. Gasea hat die Zeit und ein viel bewegtes Leben seitdem unsere frischen Jugendbilder verwischt, und ich erkannte dich erst wieder, als du deine Geschichte zu erzählen anfingst. Ich bin nie in einer Gegend gewesen, die du da beschrieben hast, und habe nie mit dir auf dem Felsen gerungen. Ich zog gleich nach jenem Feste Gen-Palestina, wo ich mehrere Jahre mitwucht, und die schöne Bertha dort wurde nach meiner Heimkehr mein Weib. Auch Bertha hat dich nach dem Abschiedsfeste niemals wiedergesehen, und alles, was du da erzähltest, ist eidle Fantasie. Ein böser Zauber, jeden Herbst neu erwachend, und dann wieder samt dir versinkend, mein armereimund, hielt dich viele Jahre lang mit lügenhaften Spielen umstrickt. Du hast unbemerkt Monate wie einzelne Tage verlebt. Niemand wusste, als ich aus dem gelobten Lande zurückkam, wohin du gekommen, und wir glaubten dich längst verloren. Ubaldo merkte vor Freude nicht, da sein Freund bei jedem Worte immer heftiger zitterte. Mit hohlen, starre offenen Augen sah er die beiden abwechselnd an, und er kannte nun auf einmal den Freund und die Jugend geliebte, über deren lang verblühte, rührende Gestalt die Flamme des Kamins spielend die zuckenden Scheine warf. Verloren, alles verloren, rief er aus tiefer Brust, riss sich dann aus den armen Ubaldos und flog pfeilschnell aus dem Schlosser in die Nacht und den Wald hinaus. Ja, verloren, und meine Liebe und mein ganzes Leben eine lange Täuschung, sagte er immer fort für sich selbst, und lief bis alle Lichter in Ubaldos Schlosser hinter ihm versunken waren. Er nahm fast unwillgürlich die Richtung nach seiner eigenen Burg, und langte da selbst an, als eben die Sonne aufging. Es war wieder ein heiterer Herbstmorgen, wie damals, als er vor vielen Jahren das Schloss verlassen hatte. Und die Erinnerung an jene Zeit, und der Schmerz über den verlorenen Glanz und Ruhm seiner Jugend befiel da auf einmal seine ganze Seele. Die hohen Linden auf dem steinernen Burghofe rauschten noch immer fort, aber der Platz und das ganze Schloss war leer und öde, und der Windstrich überall durch die verfallenen Fensterbogen. Er trat in den Garten hinaus. Der lag auch wüst und zerstört. Nur einzelne Spätblumen schimmerten noch hin und her aus dem falen Grase. Auf einer hohen Blume saß ein Vogel und sang ein wunderbares Lied, das die Brust mit unendlicher Sehnsucht erfüllte. Es waren dieselben Töne, die hier gestern Abend während seiner Erzählung auf Ubaldos Burg vorüber schweifen hörte. Mit Schrecken erkannte er nun auch den schönen, goldgelben Vogel aus dem Zauberwalde wieder. Hinter ihm aber, hoch aus einem Bogenfenster des Schlosses, schaute während des Gesanges ein langer Mann über die Gegend hinaus. Still, bleich und mit Blut bespritzt. Es war leibhaftig Ubaldos Gestalt. Entsetzt waren Dreimund das Gesicht von dem furchtbar stillen Bilde und sah in den klaren Morgen vor sich hinab. Da sprengte plötzlich unten auf einem schlanken Rosse das schöne Zauberfroll ein, lächelnd in üppiger Jugendblüte vorüber. Silberne Sommerfäden flogen hinter ihr Dreien, die Aster auf ihrer Stirnwarf lange grünlich-goldene Scheine über die Heide. In allen Sinnen verwirrt stürzte Reimund aus dem Garten dem Holdenbilde nach. Die seltsamen Lieder des Vogels zogen, wie er ging, immer vor ihm her. Allmählich, je weiter er kam, verwandelten sich diese Töne sonderbar in das alte Waldhornlied, das ihn damals verlockte. Golden, meine Lockenwallen, süß mein junger Leib noch blüht. Würde er einzeln und abgebrochen aus der Ferne wieder herüberschallen. Bäche in dem stillen Grunde rauschend nach der Ferne gehen. Sein Schloss, die Berge und die ganze Welt versankt Dämmand hinter ihm. Reichenvollen Liebesgrus bietet dir der Herr Narschall. Komm, ach, komm, eh sie verhallen. Halte es wieder und, in Wahnsinn verloren, ging der arme Reimund den Klängen nach in den Wald hinein und ward niemals mehr gesehen. Ende von Die Zauberei im Herbste von Josef von Eichendorf, gelesen von Huckus Pocus. Wassergetöse, viel zackigte Felsen, verfinsterte Menschenliebe. Der Plauensche Grund bei Dresden aus Hermann und Ulrike von Johann Karl Weetzel, 1780. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Oktober 2009. Aus Hermann und Ulrike von Johann Karl Weetzel. Izt hatte er unter so mancherlei Freuden, Ängstlichkeiten, Täuschungen, Hoffnungen, Arbeit und Kummer einen ganzen Winter in Dresden zugebracht. Ulriken sehnlich erwartet und noch war sie nicht da, wenigstens nicht für ihn da, weil er sie nicht zu finden wusste. Der Frühling erschien und noch hatte er sie nicht gefunden. Mit dem Aufleben der Natur wachten auch seine Triebe und Tätigkeit zu ihrer alten Stärke auf. Das Akten schreiben wurde ihm auf einmal eine Last, die wie ein Alpengebirge drückte. Die Einsperrung, die er bei der Erstorbenheit des Winters nur wenig fühlte, machte Izt seine Stube. Die ganze Welt wurde ihm zu enge. Die Frau mochte rufen und schreien, soviel sie wollte, seine Feder ruhte. Sie mochte noch so oft fragen, wohin er ginge, er ging. Sie mochte schelten, drohen und strafen, er achtete nichts, widersprach ihr mutig und behauptete hartnäckig, die Freiheit ausgehen zu können, wenn es ihm beliebte, und der Doktor unterstützte seine Ansprüche, soviel er vermochte. Er schweifte wieder herum wie ein Papillon, der aus der zersprengten Hülle eben hervorgeflattert ist. Er freute sich der muntern Saat des hervorbrechenden Laubes, der wirtschaftlichen Tätigkeit in Feldern und Weinbergen, der allgemeinen Emsigkeit, die ihm aus der reizenden Landschaft ein Paradies machte. Bei allen Freuden trug er doch eine Unruhe mit sich herum, die ihn überredete, dass er unter allen diesen wirksamen Geschöpfen das Unglücklichste sei. Er beneidete die Ackersleute, die so vergnügt mit lautem Pfeifen hinter dem Pfluge reinschritten, mit niemandem unzufrieden als mit ihren Pferden, ein tropfroher Landmädchen, die mit froher Geschäftigkeit den Ackereinigten oder lachend und scherzend ein anderes Geschäfte verrichteten, versetzte ihn in Traurigkeit, und ein Bauerkerl, der mit einer dickstämmigen Dorfvenus schäkerte, erregte seine Galle. Sein Weg führte ihn an einem heitern sonnigten Nachmittage durch die Felder, nach dem Plauen schon Grunde hin, den er izt zum ersten Mal kennenlernte. Er folgte, ohne es recht zu wollen, der Menge Menschen, die eben damals ihren Spaziergang dorthin taten. In sich vertieft wurde er allmählich von einem nahelnden Wassergeräusche erweckt und ringsum betäubte ihn das Konzert rauschender Wasserstürze klappender Mühlen und des herabschießenden Flößholzes, das in den schäumenden Strudel mit holem Getöse hineinstürzte, verschwand, weit jenseit des Schaumes wieder langsam emporkam und sanft dahin schwamm. Auf einer Seite nackte Felsen, auf der anderen Berge mit Gestreuch und Busch, vor sich eine Fläche mit Holz wie mit schwimmenden Nachen bedeckt. Es schien ihm der Eingang in den Wohnsitz eines Gottes zu sein. Er ging längst den Felsen hin und seine begleitenden Spaziergänger verließen ihn schon, als wenn sie sich nicht in das Heiligtum der Natur getrauten. Er trat auf die zweite Brücke und vor ihm stand ein Amphitheater, das in der Schöpfung nur einmal wurde. Auf der linken Seite dunkelbraune glattgeschnittene Felsenwände, schief wie Kulissen einer Schaubühne hintereinander gestellt, auf dem Flusse, der sich an ihrem Fuße in wirbelnden Wallungen brecht, zu den Wolken gerade emporsteigend. Rechts am Flusse der fantastisch geschlungene Weg mit strauchrichten, rauen Bergen, die mit den Felsenwänden sich zu vereinigen scheinen, um die Szene zu schließen. In der Mitte das ausgespannte Wasser. Im Rücken und Vorwärts, Brausen und Getöse, bald in leisen Pianos, bald mit der angestrengtesten Stärke, in wechselnden Solos und betäubenden Köhren. Er staunte. Mit melancholischem Schauer verweilte er bei dem herrlichen Anblick, tiefer Empfindung verloren und nur mit Mühe riss er sich los. Auch hier schien er noch mehr von den Menschen Abschied zu nehmen. Der größte Teil ging zurück und nur zwei Einsamme folgten ihm in verschiedenen Entfernungen, so tiefsinnig, als wenn sie eine Not in diesen Grund tragen oder eine Geliebte in ihm suchen wollten. Durch vielfache Wendungen des Auf- und Niedersteigenden Wegs ging er, den Fluss unaufhörlich zur Linken, unter fernem und nahem Wassergetöse dahin. Izt stiegen jenseit des sprudelnden Stroms, zwehen, walldichte Berge empor, boten sich freundschaftlich die Arme und ließen unter ihnen eine breite, aufsteigende Kluft. Er sah ihn ihr hinauf und erblickte Gebäude. Bald lehnte zur rechten ein öder, unfruchtbarer, zerrissener Bergrücken mit fauler Bequemlichkeit da und trug auf seinen Schultern ein Dorf, von welchem Häuser Leimwände und Strohdächer einzeln und in Gruppen über die Berggrümungen herab schielten. Izt schloss sich die Aussicht ganz. Er glaubte, in einer weiten Felsenhöhle zu sein, in welcher ein Fluss strömte. Plötzlich wandt sich der Weg um einen hervorstehenden Berg und öffnete ein breites, mit Birken rings umschlossenes Tal. Izt war diese Seite eine bergigte Wüste und jene ein lachender Hein. Schnell wurde der Hein zum Kalen Felsengebirge und aus der Wüste ein bearbeiteter, bepflanzter Berg. Hier stunden längs am Wasser hin versilberte Weiden in künstlichen Reihen gepflanzt. Hinter ihnen im aufsteigenden Gebüsche herrschte die völlige Unordnung der Natur. Dort lehnte am Fuß einer Steinklippe ein Gärtchen voll junger Obstbäume in weiße blinkende Stäbe eingezäunt. Dort hing eins vom zerrissenen Dornzaune umgeben mitten an einem schroffigten Dürrenberge und mühsam schwebte dort zwischen Steinen ein arbeitsames Weib und behackte mit weit ausgeholtem Schlage der Natur zum Trotz ein Beetchen für die kleinen Bedürfnisse ihrer Tafel. Ihre Kinder klimpten auf Händen und Füßen an den vielzackigten Felsen hinan, während das die Elternbrüder sich schon auf der äußersten Spitze wiegten und mit lautem Händeklatschen der forchtsamen Schwestern lachten, wenn sie mit den ausweichenden Steinen weit zurückgleiteten und schrieen als wenns dem jungen Lebengölte ewig kletterten und ewig zurücktaumelten. Der Schauplatz war leer, still, melancholisch tot, nichts als das fortwährende Geräusch des strudelnden Wassers hörbar, hie und da eine klappende Mühle, selten ein vorüber schießender Landmann, der aus der Stadt zur wartenden Familie zurück eilte oder betrübt dem Arzt die Bezahlung für seine gestorbene Hausfrau hinein trug, noch seltener ein langsam wandelnder Fruchtwagen. Außer diesen Unterbrechungen lag hier unter dem engen Horizonte die tiefste Einsamkeit ausgebreitet. Schweigen und Brausen war ihre Sprache, eine Sprache, die so tief in Hermanns Herze eindrang, das ihm schauerte. Mit Zittern und Furcht stand er da, die Einsamkeit fesselte ihn an und die Furcht drängte ihn von ihr hinweg. Er suchte eine Anhöhe, stieg aus dem frischen Schatten zu ihr hinan und schaute aus dem Sonnenglanze in die düstere Tiefe, das einzige Meisterstück der Natur, hinab. Auch die beiden Spaziergänger, die ihm anfangs folgten, waren umgekehrt, der Träumer ganz allein. Oh, wie ist dieses Tal so still und wie mein Herz so unruhig, war sein erster Ausruf, als er eine Weile ernsthaft hinab gesehen hatte. Von Leidenschaften gepeinigt, gepeitscht wie der Strudel, der hier vor mir schäumt. So soll ich dann ewig im Staube mich wälzen, ewig ein unwirksamer Nichts nütziger bleiben? Nimmermehr eine Tat tun, die mir nur einen Kranz der Ehre erwirbt, durchs Leben dahinschleichen, mir immer helfen lassen und niemandem helfen können. Ein Lastträger in der Welt sein zu den niedrigsten Arbeiten verdammt. Oh, die glücklichen Sterblichen, die Antonine, die Aurele, und die gleich ihnen sich den Dank einer halben Welt und aller künftigen Zeiten verdienen konnten. Warum mußte ich nun der Einzige sein, der in rühmlicher Tätigkeit gern alle Adern seines Leibes zersprengen möchte und doch wie ein Ackergaul im langweiligen Karren ziehen soll? Das Herz möchte mir springen vor überströmender Wirksamkeit und da sitz ich angefesselt am Blocke, muß dienen und arbeiten und sehe dessen kein Ende, kein Ende wie ich's wünschte. Was hilft's, wenn ich jahrelang mich um den kümmerlichen Bissen Nahrung quäle? Ich bleibe doch ein verachteter, ein Auswurf der Menschheit, der nie besitzen darf, was er liebt. Ulrike bleibt doch ein unerringbares Gut, nachdem ich nicht einmal ohne Beschimpfung streben kann. Sie wird mich vergessen lernen, weil sie sich meiner nicht erinnern darf. Sie wird mich verachten, weil man ihr die Liebe verwehrt. Aber ich muß meinem Schicksal entgegenarbeiten. Ich muß mich stemmen, ihm trotzen und wieder seinen Willen erlangen, was ich will. Fort mit mir, soweit mich meine Füße tragen. Wo das Land fehlt, mag es ein Schiff tun. Entweder alles, was ich wünsche oder gar nichts. Mag ich auf dem Lande oder im Meere umkommen? Es kommt doch immer nur ein Elender um, den niemand beklagt, weil ihn niemand kennt. Er sprang auf und eilte die Anhöhe herab mit allen Bewegungen trostloser Wut, dass ihm der losgetretene Kies haufenweise nachrollte, ging mit heftigen Schritten am Wasser zurück. Höhlen, Klüfte, Büsche, Felsen, alles war für ihn vernichtet, selbst die Musik des Wassers nicht hörbar für ihn. Alle Sinne hatten sich auf den einzigen Punkt seiner Seele zurückgezogen, wo seine unbefriedigte Erbegierde nackte. Sein einziger Gedanke war, ich bin der Unglücklichste Sterbliche und seine ganze Empfindung bestund in dem schmerzlichen Gefühle seiner Unglückseligkeit. Den Kopf voll so schwarzer Schatten wie die Felsen um ihn über das Tal deckten, das nämliche Getöse brausen und rauschen in allen seinen Adern, wie von dem dahinschießenden Flusse in den Felsen widerhalte. In der entsetzlichsten, menschenfeindlichsten Stimmung des Geistes langte er bei der großen Mühle an. Unter dem Getöse des Wassers, das über die Räder dahin stürzte, schalten Menschenstimmen lautes mutiges Gelächter hervor. Er hätte umkehren mögen, so zurückscheuchend, so abstoßend war für ihn der Ton. Er schlug die Augen auf und erblickte Menschengesichter, zwei gut gekleidete Frauenzimmer, die an der Mühle saßen, eine ältliche Dame, die zurückgelehnt schlief und eine Junge, die mit einem Stäbchen im Sande spielte. »O des widrigen Anblicks,« dachte er, »wie die Ruhe aus dem schlafenden Gesichte lacht, wie das Mädchen so zufrieden tendelt, ist denn so viel Glück auf der Erde, dass man so zufrieden sein kann?« Mit neidischer Bitterkeit dachte er es und kehrte das Gesicht von ihnen. Izt war er vor ihnen, ein Rest von seiner verfinsterten Menschenliebe lenkte seine Augen auf die Damen, die Junge sah auf, beider Blick blieb aufeinander hängen, er stund ging. Wäre das nicht Ulrike, sie ist es. Seine täuschende Einbildung ließ ihn zweimal das Zischeln ihrer Stimme hören, Izt schon wieder, Izt hörte er gar seinen Namen nennen, sein Traum zwang ihn umzukehren. Die junge Dame stund auf und noch war er vier völlige Schritte von ihr, als sie auf ihn hervorschoss mit beiden Armen um seinen Hals. Da standen sie beide fest umklammert, als wenn eine Gottheit sie zu freundschaftlichen Bäumen einwurzeln ließ. Keins sprach, keins bewegte sich. Ein Mühlborsch, der an der Tür lehnte und die Stumme um Armung mit ansah, glaubte sich aus Pflicht verbunden, die alte Dame zu wecken, zupfte sie am Ärmel und zeigte, als sie schnarchend auffuhr, mit dem Finger nach dem umarmten Paare. Die alte Ergriff, den Spazierstock, der neben ihr lag, wackelte mit schlaftrunkener Eilfertigkeit hin und riss an Ulriken mit solcher Gewalt, dass sie beiden die Erschütterung eines elektrischen Schlages mitteilte. Ihre Stärke reichte nicht zu sie zu trennen, sondern sie musste den Mühlborschen zu Hilfe rufen. Durch Vermittelung seiner nervigten Hände brachte er sie auseinander, fastte auf Befehl der Alten die Baroness in seine bestaubten Arme und trug sie in die Mühle, ohne der häufigen Hiebe zu achten, die ihm Ulrikens Unwille mit der Faust auf die breite Nase versetzte. Heinrich fehl ihm ohne Anstand in den Rücken und schlug auf ihn los, dass eine dicke Mehlwolke aus der grauen Jacke herausfuhr. Alles umsonst der Bursche ließ seine Beute nicht fahren. Heinrich in seinem Zorn gerade auf die alte Dame los, doch wie er sich nach ihr wandte, hielt sie hinter seinem Rücken ihren Rückzug in die Mühle. Schnapp war die Türe verschlossen. Ende von Wassergetöse, viel zackigte Felsen, verfinsterte Menschenliebe. Der Plauensche Grund bei Dresden, aus Hermann und Ulrike. Von Johann Karl Weetzel. Villa d'Este. Ich will lieber für mich selbst irre gehen. Aus Vittoria a Corromberna, von Ludwig Tieg, 1840. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Oktober 2009. Aus Vittoria a Corromberna, von Ludwig Tieg. Die Mutter war durch den neuesten Vorfall so erschüttert, dass sie am folgenden Tage lange auf ihrem Lager blieb und sich erst erhob, nachdem ihr Sohn Flaminio und Vittoria die fremden Gäste schon angenommen hatten. Als sie in den Saal trat, fand sie die Gesellschaft im lebhaften Gespräch. Sie suchte sich zu zerstreuen und spannte sich zu einer erzwungenen Heiterkeit. Der fremde Mann, welcher mit dem wohlbekannten Dichter gekommen war, schien ungefähr 30 Jahre alt zu sein. Er war schlank, groß und wohl gebaut, seine Gebärde edel, das Auge schön und feurig. Vittoria vermutete, dass auch dieser ein Dichter sein könne, da er mit dem alten Hausfreunde erschien und die Gelehrten aus allen Provinzen Italiens gern die Familie der A Corromberni aufsuchten. Der Fremde war sehr freundlich und von den edelsten Sitten mehr ernst als Heiter auf seinen Wunsch beschloss man die Villa d'Este zu besuchen, von deren Pracht und Schönheit in ganz Italien die Rede war. Als sie die Villa erreicht hatten, ward ihnen der Eingang gestattet, weil die Besitzerin nicht zugegen war. Der Fremde schien sehr aufgeregt und ward von den Kostbarkeiten, Gemälden und dem Schmuck der Zimmer entzückt und begeistert. Wie glücklich, sagte er, könnten die Fürsten sein, denen alles dies zu Gebot steht und die sich ein solches Dasein bereiten mögen. So umgeben nichts niedriges Ärmliches in ihrer Nähe, wohin sie blicken nur von Kunst angeschaut, von Schönheit umleuchtet. Erinnerung an Geschichte und große Vergangenheit, die edelsten Geister, die Raphael, Michelangelo und Julius der Römer, für sie in Tätigkeit. Und doch? Ja, wohl, sagte die ernste Matrone, wohnt nur sehr selten in diesen herrlichen Palästen das wahre Glück. Das Schicksal und die Umstände, die Verhältnisse des Menschen, sind immer mächtiger als der Mensch selber. Der einsame Unabhängige stürzt sich aus seiner Freiheit in Dienst und Abhängigkeit, um das zu suchen, was er Glück nennt. Und jener, der im Glück zu schwelgen scheint, von vornehmen Freunden umgeben, im Glanz des Reichtums, wünscht sich nur allzu oft in die verlassene Einsamkeit des dürftigen Waldbruders. Freiheit ist ein edles Wort und hat einen herrlichen Klang, aber es ist nur ein Wort, ein Verhallendes, ohne Wesen und Inhalt. Die wahre Freiheit ist nur im Tode. Der Fremde sah die hohe Frau verwundert an und Caporale sagte, ihr seid heut verehrte Freundin aufgeregt. Gönnt der Natur und dem schönen klaren Licht, das so herrlich dort die Gebirge beglenzt, euch aufzuheitern. Zu zerstreuen, sagte sie, muss doch das edelste der Natur und Schöpfung nur gar zu oft sich herabwürdigend dazu dienen, uns von uns selbst zu entfernen. Um uns doch nur, bemerkte der Fremde, dort in diesen Gegenständen edler und vollkommener wiederzufinden, das wahre Gute in uns kann uns niemals verloren gehen. Weil es vielleicht nicht da ist, sagte Signora Julia, tief säufzend. Verzeit, mein edler Herr, dessen Namen ich noch nicht einmal weiß. Eure Liebenswürdigkeit hat mich verleitet, euch nach dem ersten Anblick als einen alten Freund des Hauses zu behandeln, vor dem ich nicht nötig habe, meinen Kummer zu verbergen. Doch ist es wohl besser und schicklicher, hier in diesen poetischen Umgebungen eine andere Sprache zu führen. Jetzt verließen sie das Haus und betraten den schönen künstlichen Garten. Victoria ging schweigend an der Seite der Mutter und der heitere Don Cesare war ernst geworden und der Fremde war ganz der Betrachtung und Bewunderung der vielfachen Anlagen, dem Wechsel der Gebüsche, der Majestät der Bäume, der Pinien und Zypressen, dem schimmernden Glanz der vielfachen Blumenbete hingegeben. Am meisten entzückten ihn aber die mannigfaltigen Wasserkünste, die in sinnreichen und versteckten Erfindungen bald in kleinen Erzfiguren den Gesang der Vögel nachahmten, bald aus menschlichen Gestalten die Töne der Laute und vielfachen Gesang bildeten. So wechselten Sirenen und Wassertiere in seltsamen Gruppen. So spielten die Nereiden und Pan und Schäfer die Wasserorgeln, die Syrings und Flöten und Pfeifen. Dort klang die ländliche Schalmai. Und fern er ab, rieselte das Element, welches erst zur künstlichen Musik abgerichtet war, als klarer Bach in seinen Naturtönen dahin. Als der Fremde in den Ausdrücken seines Lobes immer enthusiastischer wurde, konnte Vitoria nicht länger schweigen, sondern ließ sich beinah zürnend in diesen Worten aus. Ich weiß es wohl, dass alle Welt diesen Garten und diese tönenden Kunststücke bewundert. Ärgert euch nicht an mir, teurer Mann, wenn ich euch gestehe, dass ich immer nur ohne Freude diesen Plan betreten habe, da es mir schien, als wenn Kunst und Natur hier gleich sehr verletzt würden. Die wahre echte Kunst ist hier in eine Künstlichkeit, in eine Seltsamkeit hineingeschraubt, die wohl Erstaunen und Verwunderung nicht aber wahre Freude erregen kann. Die Natur ist gewissermaßen vernichtet, denn sie muss hier in den sklavischen Dienst von gezierten Spielereien treten, die nicht einmal eine Täuschung hervorbringen können und die ermüden, wenn man den ersten Genuss der Neugier und Verwunderung hinter sich hat. Wie anders wirkt ein gutes Gemälde, ein Werk des Bildhauers, palästrinas Musik, eine freie Landschaft, dort der himmlische Wasserfall. Ist es nicht hier, als wenn man die Träume eines Fieberkranken wirklich machen und etwas erreichen wollte, was über unser menschliches Vermögen hinausreicht? Jedes Mal aber, wenn der Mensch einen solchen Versuch eitlen Hochmutz unternimmt, sinkt er unter sich selbst hinab. Ei, ei, mein schönes Freulein rief der Fremde, sie verwundert ansehend, wie erklingen in so zarter Silberstimme aus so reizendem Munde diese herben verdammenden Worte. Hat euch niemals eine Sestine oder eine recht künstliche Kanzone begeistert? Wie haben unsere Natursprache, den laut, der immer so gern wieder in das bäurische Zurück fällt, unsere Petrarcha, Bembo, Molza, Bernhard, Tasso und so manche andere erzogen? Und diese mechanischen Erfindungen, die an sich selbst nur staunen und ein leichtes Ergötzen erregen könnten, sollten vom Genius nicht in seinen Dienst genommen werden, um auch diese Dinge, die auf Linien, mathematischen Grundsätzen und arithmetischen Zahlenverhältnissen ruhen, in die höchste poetische Freiheit der Fantasie einzuführen? Wenn euch dort die Natur und der erhabene Wasserfall mit Recht begeistert und für Momente eure ganze Seele ausfüllt, so ist hier dieselbe Natur in ihrer lieblichen Erscheinung nur in eine Regel gebunden, um sie wieder auf andere Weise in die höchste poetische Freiheit hineinzuführen. Diese geraden Baumgänge, diese abgeteilten und abgezirkelten Blumenbete sind ja nur wie die Stanzen oder Terzinen eines lieblichen Gedichts, wo das Wort der gewöhnlichen Rede auch mit wahrer kindlicher Freude mit Übermut in die Regel hineinspringt, um sich selber süß und edler zu vernehmen. Und diese Wasser, Bildsäulen, Vögel, Scherz und Ernst, Schauer und sanfte Wollust in diesen grausen Gebüschern zwischen Mürten und Lorbeer und den Finstern zu pressen, die ausgebreitete Peenier dort, das Rieseln flüstern in den Wipfeln mit Duft und Echo gemischt, diese fast menschlichen Töne, der Vogel gesang, dort das Gebirge über uns des Himmels Lichte bleue, das süße Spiel der Lichter der dunkelnde Schatten. Braucht der Mensch in diesem Traum der Wollust, noch jenen Jupiter, um seine Göttersäle zu beneiden? Schön, sagte die Mutter, sie mein Kind, da hast du einmal einen Gegner gefunden, der dir deinen Eigensinn brechen könnte, wenn es ihm wichtig genug wäre, dich in die Lehre zu nehmen. Kann sein, sagte Vitoria, dass dasjenige, was ich Natur, Schönheit und Freiheit nennen möchte, doch wieder ein zu enger Begriff ist, der wohl wieder zur Gebundenheit und Unfreiheit führen könnte. Und doch mag ich mein Wesen nicht willkürlich erziehen. Ich muss erst das selbst in mir erleben, was eben jetzt der Werte Fremde ausgesprochen hat. Es ist mir unmöglich, nachzusprechen, was ich selbst nicht einsehe, oder künstliche Wege zu suchen, um mein nächstes Gefühl gegen meine Natur mir zu erziehen. Auch bei Büchern und Gedichten habe ich es nie vermocht, und ich will lieber für mich selbst irregehen, als nachfühlend und sprechend mit einem anderen Recht haben. Ende von Villa d'Este Ich will lieber für mich selbst irregehen Aus Vitoria Accorombana von Ludwig Tieg Geld regiert die Welt, ist der Grundton der bürgerlichen Epoche. Aus der Einzige und sein Eigentum von Max Sterner 1844 Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org gelesen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Oktober 2009 Aus der Einzige und sein Eigentum von Max Sterner Das Bürgertum bekennt sich zu einer Moral, welche aufs Ängste mit seinem Wesen zusammenhängt. Ihre erste Forderung geht darauf hin, dass man ein solides Geschäft, ein ehrliches Gewerbe betreibe, einen moralischen Wandel führe. Unsittlich ist ihr der Industrieritter, die Boelerin, der Dieb, Räuber und Mörder, der Spieler, der vermögenslose Mann ohne Anstellung, der Leichtsinnige. Die Stimmung gegen diese Unmoralischen bezeichnet der Wackere Bürger als seine tiefste Entrüstung. Es fehlt diesen allen die Ansässigkeit, das solide des Geschäfts, ein solides, ehrsammes Leben, das feste Einkommen und so weiter. Kurz Sie gehören, weil Ihre Existenz nicht auf einer sicheren Basis ruht, zu den gefährlichen Einzelnen oder Vereinzelten, zum gefährlichen Proletariat. Sie sind einzelne Schreier, die keine Garantien bieten und nichts zu verlieren, also nichts zu riskieren haben. Schließung eines Familienbandes zum Beispiel bindet den Menschen, der Gebundene gewährt eine Bürgschaft, ist fassbar, dagegen das Freudenmädchen nicht. Der Spieler setzt alles aufs Spiel, ruiniert sich und andere, keine Garantie. Man könnte alle, welche dem Bürger verdächtig, feindlich und gefährlich erscheinen, unter dem Namen Vagabonden zusammenfassen, ihm missfällt jede vagabondierende Lebensart, denn es gibt auch geistige Vagabonden, denen der angestammte Wohnsitz ihrer Väter zu eng und drückend vorkommt, als dass sie ferner mit dem beschränkten Raume sich begnügen möchten. Statt sich in den Schranken einer gemäßigten Denkungsart zu halten und für unantastbare Wahrheit zu nehmen, was Tausenden Trost und Beruhigung gewährt, überspringen sie alle Grenzen des Alther gebrachten und extravagieren mit ihrer frechen Kritik und ungezähmten Zweifelsucht diese extravaganten Vagabonden. Sie bilden die Klasse der Unstädten ruhelosen Veränderlichen, das heißt der Proletarier und heißen, wenn sie ihr unseshaftes Wesen laut werden lassen, unruhige Köpfe. Solch weiten Sinn hat das sogenannte Proletariat oder der Pauperismus. Wie sehr würde man irren, wenn man dem Bürgertum das Verlangen zutraute, die Armut, Pauperismus, nach besten Kräften zu beseitigen? Im Gegenteil hilft sich der gute Bürger mit der unvergleichlich tröstlichen Überzeugung, dass die Güter des Glückes nun einmal ungleich verteilt seien und immer so bleiben werden nach Gottes weisem Ratschlosse. Die Armut, welche ihn auf allen Gassen umgibt, stört den wahren Bürger nicht weiter, als das er höchstens sich mit ihr durch ein hingeworfenes Almosen abfindet oder einem ehrlichen und brauchbaren Burschen Arbeit und Nahrung verschafft. Desto mehr aber fühlt er seinen ruhigen Genuss getrübt durch die neuerungssüchtige und unzufriedene Armut, durch jene Armen, welche sich nicht mehr stille Verhalten und dulden, sondern zu extravagieren anfangen und unruhig werden. Sperrt den vagabonden ein, steckt den unruh Stifter ins dunkelste Verließ, er will im Stade missvergnügen erregen und gegen bestehende Verordnungen aufreizern, steiniget, steiniget ihn. Gerade aber von diesen unzufriedenen geht etwa folgendes Resonement aus. Den guten Bürgern kann es gleich gelten, wer sie und ihre Prinzipien schützt, ob ein absoluter oder konstitutioneller König, eine Republik und so weiter, wenn sie nur geschützt werden. Und welches ist ihr Prinzip, dessen Schutzherrn sie stets lieben, dass der Arbeit nicht, dass der Geburt auch nicht, aber dass der Mittelmäßigkeit, der schönen Mitte, ein bisschen Geburt und ein bisschen Arbeit, das heißt ein sich verzinsender Besitz. Besitz ist hier das Feste, das Gegebene, ererbte, in Klammern geburt. Das Verzinsen ist daran die Mühwaltung, in Klammern Arbeit, also Arbeitendes Kapital. Nur kein Übermaß, kein Ultra, kein Radikalismus, allerdings Geburtsrecht, aber nur angeborener Besitz, allerdings Arbeit, aber wenig oder gar keine eigene, sondern Arbeit des Kapitals und der untertänigen Arbeiter. Liegt eine Zeit in einem Irrtum befangen, so ziehen stets die einen Vorteil aus ihm, in dess die anderen den Schaden davon haben. Im Mittelalter war der Irrtum allgemein unter den Christen, dass die Kirche alle Gewalt oder die Oberherrlichkeit auf Erden haben müsse. Die Hierarchen glaubten nicht weniger an diese Wahrheit als die Laien, und beide waren in dem gleichen Irrtum festgebannt. Allein die Hierarchen hatten durch ihn den Vorteil der Gewalt, die Laien den Schaden der Untertänigkeit. Wie es aber heißt, durch Schaden wird man klug, so wurden die Laien endlich klug und glaubten nicht länger an die mittelalterliche Wahrheit. Ein gleiches Verhältnis findet zwischen Bürgertum und Arbeitertum statt. Bürger und Arbeiter glauben an die Wahrheit des Geldes. Sie, die es nicht besitzen, glauben nicht weniger daran als jene, welche es besitzen, also die Laien wie die Priester. Geld regiert die Welt, ist der Grundton der bürgerlichen Epoche. Ein besitzloser Adliger und ein besitzloser Arbeiter sind als Hungerleider für die politische Geltung bedeutungslos. Geburt und Arbeit tun es nicht, sondern das Geld gibt Geltung. Die Besitzenden herrschen, der Staat aber erzieht aus den besitzlosen seine Diener, denen er in dem Maße, wie sie in seinem Namen herrschen, in Klammern regieren sollen, Geld in Klammern gehalt gibt. Ich empfange alles vom Staat, habe ich etwas ohne die Bewilligung des Staates? Was ich ohne sie habe, das nimmt er mir ab, sobald er den fehlenden Rechtstitel entdeckt. Habe ich also nicht alles durch seine Gnade, seine Bewilligung? Darauf allein, auf den Rechtstitel stützt sich das Bürgertum. Der Bürger ist, was er ist, durch den Staatsschutz, durch die Gnade des Staates. Er müsste fürchten, alles zu verlieren, wenn die Macht des Staates gebrochen würde. Wie ist es aber mit dem, der nichts zu verlieren hat, wie mit dem Proletarier? Da er nichts zu verlieren hat, braucht er für sein Nichts den Staatsschutz nicht. Er kann ihm gegenteil gewinnen, wenn jener Staatsschutz den Schützlingen entzogen wird. Darum wird der Nichtbesitzende den Staat als Schutzmacht des Besitzenden ansehen, der diesen privilegiert, ihn dagegen nur aussaugt. Der Staat ist ein Bürgerstaat, ist der Status des Bürgertums. Er schützt den Menschen nicht nach seiner Arbeit, sondern nach seiner Volksamkeit, in Klammern Loyalität. Nämlich danach, ob er die vom Staat anvertrauten Rechte dem Willen, das heißt Gesetzen des Staates gemäß genießt und verwaltet. Unter dem Regime des Bürgertums fallen die Arbeitenden stets den Besitzenden, d.h. denen, welche irgendein Staatsgut und alles Besitzbare ist Staatsgut, gehört dem Staate und ist nur Lehlen der Einzelnen, zu ihrer Verfügung haben, besonders Geld und Gut, die Arbeitenden fallen, also den Kapitalisten in die Hände. Es kann der Arbeiter seine Arbeit nicht verwerten nach dem Maße des Wertes, welchen sie für den Genießenden hat. Die Arbeit wird schlecht bezahlt. Den größten Gewinn hat der Kapitalist davon. Gut und mehr als Gut werden nur die Arbeiten derjenigen bezahlt, welche den Glanz und die Herrschaft des Staates erhöhen, die arbeiten hoher Staatsdiener. Der Staat bezahlt Gut, damit seine guten Bürger, die Besitzenden, ohne Gefahr schlecht bezahlen können. Er sichert sich seine Diener, aus welchen er für die guten Bürger eine Schutzmacht, eine Polizei. Zur Polizei gehören Soldaten, Beamte aller Art, z.B. die der Justiz, Erziehung und so weiter. Kurz die ganze Staatsmaschinerie bildet, der Staat sichert sich seine Diener also, durch gute Bezahlung und die guten Bürger entrichten gern hohe Abgaben an ihn, um desto niedrigere ihren Arbeitern zu leisten. Aber die Klasse der Arbeiter bleibt, weil in dem, was sie wesentlich sind, ungeschützt, denn nicht als Arbeiter genießen sie den Staatsschutz, sondern als seine Untertanen haben sie einen Mitgenuss von der Polizei, einen sogenannten Rechtsschutz. Also die Klasse der Arbeiter bleibt, eine diesem Staat, diesem Staat der Besitzenden, diesem Bürgerkönigtum feindliche Macht. Ihr Prinzip, die Arbeit, ist nicht seinem Wertenach anerkannt, es wird ausgebeutet, eine Kriegsbeute der Besitzenden, der Feinde. Die Arbeiter haben die ungeheuerste Macht in den Händen, und wenn sie ihrer einmal recht inne würden und sie gebrauchten, so widerstände ihnen nichts. Sie durften nur die Arbeit einstellen und das gearbeitete als das Irige ansehen und genießen. Dies ist der Sinn der hier und da auftauchenden Arbeiterunruhen. Der Staat beruht auf der Sklaverei der Arbeit. Wird die Arbeit frei, so ist der Staat verloren. Ende von Geld regiert die Welt, ist der Grundton der bürgerlichen Epoche, aus der einzige und sein Eigentum von Max Stirner, 1844.