 Johann Wolfgang von Goethe Basson-Piers Geschichte von der schönen Kremerin Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeißer. Basson-Piers Geschichte von der schönen Kremerin von Johann Wolfgang von Goethe Der Marschall von Basson-Piers, sagte er, erzählt sie in seinen Memoaren. Es sei mir erlaubt, in seinem Namen zu reden. Seit fünf oder sechs Monaten hatte ich bemerkt, so oft ich über die kleine Brücke ging, denn zu der Zeit war der Pornow noch nicht erbaut, dass eine schöne Kremerin, deren Laden an einem Schilde mit zwei Engeln kändlich war, sich tief und wiederholt vor mir neigte und mir soweit nachsah, als sie nur konnte. Ihr betragen viel mehr auf, ich sah sie gleichfalls an und dankte ihr sorgfältig. Eins tritt ich von Fontainebleau nach Paris, und als ich wieder die kleine Brücke heraufkam, trat sie an ihre Ladentüre und sagte zu mir, indem ich vorbei ritt, mein Herr, ihre Dienerin. Ich erwiderte ihren Gruß, und indem ich mich von Zeit zu Zeit umsah, hatte sie sich weiter vorgelehnt, um mir so weit als möglich nachzusehen. Ein Bedienter nebst einem Postillon folgten mir, die ich noch diesen Abend mit Briefen an einige Dame nach Fontainebleau zurückschicken wollte. Auf meinen Befehl stieg der Bediente ab und ging zu der jungen Frau, ihr in meinem Namen zu sagen, dass ich ihre Neigung mich zu sehen und zu grüßen bemerkt hätte. Ich wollte, wenn sie wünschte, mich näher kennen zu lernen, sie aufsuchen, wo sie verlangte. Sie antwortete dem Bedienten, er hätte ihr keine bessere Neuigkeit bringen können, sie wollte kommen, wohin ich sie bestellte, nur mit der Bedingung, dass sie eine Nacht mit mir unter einer Decke zubringen dürfte. Ich nahm den Vorschlag an und fragte den Bedienten, ob er nicht etwa einen Ort kenne, wo wir zusammenkommen könnten. Er antwortete, dass er sie zu einer gewissen Kupplerin führen wollte, rate mir aber, weil die Pest sich hier und da zeige, Matratzen, Decken und Leintücher aus meinem Hause hinbringen zu lassen. Ich nahm den Vorschlag an und er versprach, mir ein gutes Bett zu bereiten. Das Abends ging ich hin und fand eine sehr schöne Frau von ungefähr zwanzig Jahren mit einer zierlichen Nachtmütze, einem sehr feinen Hemde, einem kurzen Unterrocker von grün-vollenem Zeuge. Sie hatte Pantoffeln an den Füßen und eine Art von Pudermantel übergeworfen. Sie gefiel mir außerordentlich, und da ich mir einige Freiheiten herausnehmen wollte, lehnte sie meine Liebkursungen mit sehr guter Art ab und verlangte, mit mir zwischen zwei Leintüchern zu sein. Ich erfüllte ihr Begehren und kann sagen, dass ich niemals ein zierlicheres Weib gekannt habe, noch von irgendeiner mehr Vergnügen genossen hätte. Den anderen Morgen fragte ich sie, ob ich sie nicht noch einmal sehen könnte, ich verreise erst Sonntag, und wir hatten die Nacht vom Donnerstag auf den Freitag miteinander zugebracht. Sie antwortete mir, dass sie es gewiss lebhafter wünsche als ich, wenn ich aber nicht den ganzen Sonntag bliebe, sei es ihr unmöglich, denn nur in der Nacht vom Sonntag auf den Montag könne sie mich wiedersehen. Als ich einige Schwierigkeiten machte, sagte sie, ihr seid wohl meiner in diesem Augenblicke schon überdrüssig und wollt nun Sonntags verreisen. Aber ihr werdet bald wieder an mich denken und gewiss noch einen Tag zugeben, um eine Nacht mit mir zuzubringen. Ich war leicht zu überreden, versprach ihr, den Sonntag zu bleiben und die Nacht auf den Montag mich wieder an dem nämlichen Ort einzufinden. Darauf antwortete sie mir, ich weiß recht gut, mein Herr, dass ich in ein schändliches Haus um ihr Rettwillen gekommen bin, aber ich habe es freiwillig getan und ich hatte ein so unüberwindliches Verlangen mit ihnen zu sein, dass ich jede Bedingung eingegangen wäre. Aus Leidenschaft bin ich an diesen abscheulichen Ort gekommen, aber ich würde mich für eine pfeile Dirne halten, wenn ich zum zweiten Mal dahin zurückkehren könnte. Möge ich eines elenden Todes sterben, als wenn ich außer meinem Mann und euch irgendjemand zu Willen gewesen bin und nach irgendeinem anderen verlange. Aber was täte man nicht für eine Person, die man liebt und für einen Basse-Ompier? Um seinet Willen bin ich in das Haus gekommen, um eines Mannes Willen, der doch seine Gegenwart diesen Ort ehrbar gemacht hat. Wollt ihr mich noch einmal sehen, so will ich euch bei meiner Tante einlassen. Sie beschrieb mir das Haus aufs Genauste und Vorfort. Ich will euch von zehn Uhr bis Mitternacht erwarten, ja noch später, die Tür soll offen sein. Erst findet ihr einen kleinen Gang, in dem haltet euch nicht auf, denn die Türe meiner Tante geht da heraus. Dann stößt euch eine Treppe sogleich entgegen, die euch ins Erste geschoss führt, wo ich euch mit offenen Armen empfangen werde. Ich machte meine Einrichtung, ließ meine Leute und meine Sachen vorausgehen und erwartete mit ungeduld die Sonntagsnacht, in der ich das schöne Weibchen wiedersehen sollte. Um zehn Uhr war ich schon am bestimmten Ort. Ich fand die Türe, die sie mir bezeichnet hatte, sogleich, aber verschlossen und im ganzen Hause liegt, dass sogar von Zeit zu Zeit wir eine Flamme aufzulodern schien. Ungeduldig fing ich an zu klopfen, um meine Ankunft zu melden, aber ich hörte eine Mannstimme, die mich fragte, wer draußen sei. Ich ging zurück und einige Straßen auf und ab. Endlich zog mich das Verlangen wieder nach der Türe. Ich fand sie offen und eilte durch den Gang die Treppe hinauf. Aber wie erstaunt war ich, als ich in dem Zimmer ein paar Leute fand, welche Bettstrofer brannten und bei der Flamme, die das ganze Zimmer erleuchtete, zwei nackte Körper auf dem Tische ausgestreckt sah. Ich zog mich eilig zurück und stieß ihm hinausgehen auf ein paar Totengräber, die mich fragten, was ich suchte. Ich zog den Degen, um sie mir vom Leib zu erhalten und kam nicht unbewegt von diesem seltsamen Anblick nach Hause. Ich trank zugleich drei bis vier Gläser Wein, ein Mittel gegen die pestilenzialischen Einflüsse, das man in Deutschland sehr bewährt hält und trat, nachdem ich ausgeruht, am anderen Tage meine Reise nach Lodringen an. Alle Mühe, die ich mir nach meiner Rückkunft gegeben, irgendetwas von dieser Frau zu erfahren, waren vergeblich. Ich ging sogar nach dem Laden der zwei Engel, allein die Mietleute wussten nicht, wer vor ihnen darin gesessen hatte. Dieses Abenteuer begegnete mir mit einer Person von geringem Stande, aber ich versichere, dass ohne den unangenehmen Ausgang es eines der reizendsten gewesen wäre, deren ich mich erinnere, und dass ich niemals ohne Sehnsucht an das schöne Weibchen habe denken können. Ende von Basse-Ompiers Geschichte von der Schönen Kremerin William Dampier oder der König des Meeres im 17. Jahrhundert Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfreund im öffentlichen Besitz, weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org William Dampier von Jules Verne Geboren zu East-Tocker, im Jahre 1652, sah sich Dampier durch den vorzeitigen Tod seiner Eltern schon in der Kindheit auf sich selbst angewiesen. Ohne große Vorliebe für geistige Anstrengung zog er es vor, durch die Wälder zu streifen und sich mit seinen Kameraden herumzuschlagen, als ruhig auf der Schulbank zu sitzen. Im zartem Alter kam er als Schiffsjunge auf ein Handelsschiff, machte auf demselben eine Reise nach Neufundland und eine Fahrt nach Ost-Indien mit und trat dann in die Kriegsmarine ein. Bei einem Gefecht verwundet kehrte er zu seiner Wiederherstellung nach Greenwich zurück, ohne sich viel um das früher eingegangene Engagement zu kümmern, reiste er, nachdem er das Militär-Hospital verlassen, als Verwalter einer Plantage nach Jamaica ab. Hier merkte er aber zu bald, daß er zu einem solchen Geschäfte nicht hauge. Nach Verlauf von sechs Monaten verlies er seine Näger und schiffte sich nach der Campeche Bay ein, wo er drei Monate lang mit der Einbringung von Farbholz beschäftigt war. Später findet man ihn wieder in London, die Gesetze aber und die bestellten Wächter derselben belästigten ihn zu sehr. Er geht nach Jamaica zurück, wo er sehr bald mit dem berüchtigten Bucaniers und Filibusterien in Berührung kam, welche den Spaniern damals so unendlichen Schaden zufügten. Diese, eigentlich auf der Schildkröteninsel an der Küste von Santo Domingo ansässigen Abenteurer, von Englisch und französischer Abstammung, hatten Spanien unauslöschlich Hass geschworen. Ihre Plünderungszüge beschränkten sich nicht allein auf den Golf von Mexiko, sie überschritten ebenso die Landenge von Panama und verwüsteten die Küsten des Pazifischen Ozeanes von der Maglansstraße bis hin auf nach Kalifornien. Furcht und Schrecken übertrieben noch die Taten der Filibuster, welche übrigens wirklich ans Wunderbare grenzten. In die Reihen dieser Abenteurer, welche damals von Harris, Sorkins und Shays angeführt wurden, trat Dampier also ein. Im Jahre 1680 sehen wir ihn in Darien. Hier plündert er Santa Maria, versucht vergeblich Panama zu berumpeln und fängt mit seinen Spießgesellen, die sich nur Eländer, den Indianer gestohlenen Boote bedienen können, acht wohl bewaffnete Schiffe ab, welche unfährend der Stadt vor Anker lagen. Bei diesem Kampf aber waren die Verluste der Filibustier so beträchtlich und die Beute so mager, dass sie auseinander gingen. Die einen kehren nach dem Golf von Mexiko zurück, die anderen lassen sich auf der Insel Juan Fernandez nieder, von woher sie bald einen Angriff auf die Stadt Arica ausführen. Hierbei, er ging es ihnen aber so übel, daß es zu einer neuen Trennung kam und Dampier sich nach Virginia begeben mußte, wo sein Kapitän neue Helfer-Selfer zu gewinnen hoffte. Hier rüstete Captain Cook ein Schiff aus, zu dem Zwecke, durch die Maglarnstraße in den Pazifischen Ozean einzudringen. Dampier beteiligte sich bei dieser Fahrt. Man seelte zunächst längst der Küste Afrikas nach den Inseln des grünen Vorgebirges, Sierra Leone und den Sherborough-Strom, denn das ist der gewöhnliche Weg, den die nach Südamerika bestimmten Schiffe einhielten. Unter dem 36. gerade südlicher Breite beobachtete Dampier, der in seinem Journal alle merkwürdigen Vorkommnisse sorgfältig einträgt, daß das mehr eine weiße, ganz blasse Farbe angenommen habe, ohne daß er sich über die Ursache dieser Erscheinung klar wird. Mit Hilfe des Mikroskops hätte er sich leicht genug darüber Rechenschaft geben können. Ohne Unfall segelte man an den Sebaldinen-Inseln vorbei, dringte in den Lemaresund ein, dubliert am 6. Februar 1684 das Caporn und erreicht nach Überstehung eines schweren Sturmes, wie sie gewöhnlich die in den Pazifischen Ozean einfahrenen Schiffe überfallen, die Insel Juan Fernandez, wo man frischen provient einzunehmen, gedachte. Da kam Dampier der Gedanke, ob er hier wohl einen von Captain Sharp im Jahr 1680 zurückgelassenen Injana aus Nicaragua wiederfinden werde. Diese Injana befand sie seit mehr als drei Jahren allein auf der Insel, erierte eben im Walde auf der Ziegenjagd umher, als der englische Kapitän seine Leute an Bord rief, und man war darauf unter Segel gegangen, ohne seine Abwesenheit zu bemerken. Jener besaß nur eine Flinte und ein Messer, nebst einem kleinen Pulverhorn und etwas Blei. Nachdem er Pulverhornblei verbraucht, gelang es ihm, mittels des Messers den Lauf des Gewehres in kleinen Stücke zu trennen, woraus er Apunen, eine Lanze, Angelhaken und ein langes Messer herstellte. Mit diesen Hilfswerkzeugen verschaffte er sich alles, was die Insel liefern konnte, nämlich Ziegen und Fische. Eine halbe Meile vom Meer entfernt hat er sich eine kleine, mit Ziegenfällen bedeckte Hütte errichtet. Von Kleidungsstücken besaß er nicht das geringste Meer, ein einfaches Fell umgürtete seinen Länden. Wenn wir hier etwas länger bei diesem unfreiwilligen Einsiedler verwalten, so geschah es, weil er Daniel Defoe als Vorbild für seine Robinson Crusoe diente, eine Erzählung, welche ja wohl alle Kinderherzen erfreut und gerührt hat. Wir wollen aber nicht haklein alle Züge mitteilen, an denen den Dampier teilnahm. Es genügt jetzt bemerken, daß er bei ruhiger fatiger Lapacos-Inseln besuchte, da er die meisten seiner Unternehmungen Scheitern sah, begab sich Captain Sven, auf dessen Schiff Dampier im Jahr 1686 diente, nach Ostindien, wo die Spanier weniger auf ihrer Hut waren und der bessere Aussichten zu haben glaubte. Unsere Abenteurer langten also in Guam an, besaßen aber nur drei Tage Lebensmittel. Die Matrosen waren im Falle einer noch längeren Dauer der Fahrt übereingekommen, nach und nach alle aufzuzehren, die sich für diese Fahrt erklärt hatten und mit dem Kapitän anzufangen, von dem der Vorschlag dazu ausgegangen war. Dampier sollte gleich nach diesem an die Reihe kommen. So erklärt es sich, sagt er scherzend, daß Sven, nachdem sie bei Guam veranker lagen, ihn umarmend mit den Worten anredete, Ar Dampier, sie hätten auch eine schlechte Mahlzeit abgegeben. Er hatte damit wohl recht, fügte er hinzu, denn ich war Dürr und Fleischarm. Er aber dick und fett. Windamar, Manila, einzelne Küstenstrecken von China, die Mulukken, Neu-Holland und die Nikubaren-Inseln, das waren die Punkte, welche Dampier bei dieser Fahrt besuchte und plünderte. Im letzten Archipel trennte er sich von seinen Gefährten und kam halbt tot am Gestade von Sumatra an. Bei dieser Fahrt entdeckte Dampier mehrere bisher unbekannte Inseln und vorzüglich die Bashi-Gruppe. Kaum wiederhergestellt, durchstreifte er als geborene Abenteurer das südliche Asien. Malaka, Tonkin, Madras und Benkulen, Woils Attelerist, in englische Dienste trat. Fünf Monate später desertierte er und kehrte nach London zurück. Der Bericht seiner Abenteuer und seiner Kreuz- und Querzüge erwarb ihm in der höchsten Gesellschaft gewisse Sympathien und er wurde dem Lord der Admiralität, dem Grafen von Oxford, vorgestellt. Sehr bald übertrug man ihm das Kommando über einen Schiff, den Rowbook, um auf eine Entdeckungsreise in den ihm schon bekannten Meere auszuziehen. Am 14. Januar 1699 verließ er England und beabsichtigte, durch die Magdalanstraße oder um das Feuerland herumzugehen, um nach denjenigen Gegenden des pacifischen Ozeans zu segeln, welche noch am seltensten besucht worden waren. Nach Passierung des Equators am 10. März steuerte er nach Brasilien, wo er neuen Provierenteinnahmen. Jetzt gelang es ihm aber auf keine Weise, sich längst der Küste Patagoniens zu halten, sondern er wurde durch Anhalten des stürmisches Wetter bis sechzehn Malen südlich vom Cap der guten Hoffnung verschlagen. Von wo aus er einen Kurs nach Südosten in der Richtung nach Neu-Holland einschlug. Diese lange Überfahrt ging ohne Zwischenfall von Statten. Am 1. August bekam dem Pio-Land in Sicht und suchte sofort einen Hafen, um da selbst vor Anker zu gehen. Fünf Tage später lief er in der Seehunds Bay, an der Westküste Australiens, ans Ufer, fand aber nur ein höchst unfruchtbares Land ohne Wasser und Pflanzenwuchs. Bis zum 31. August folgte er der Küste, ohne zu finden, was er suchte. Bei Glegenheit einer Landung bestand er ein leichtes Schermützel mit einigen Eingeborenen, welche in dem Land nur sehr dünn gesät schienen. Ihr Häubling war ein junger Mann von mittlerer Größe, doch von lebhaftem, gewandtem Wesen. Um seine Augen zog sich ein einzelner weißer Streifen und ein gleichfarbiger Strich, reichte von der Stirn bis zur Nasenspitze herab. Ebenso erschienen Brust und Arme zebraartig gestreift. Seine begleiterten schwarze Haut, ein wildes Aussehen, grause Haare und eine hohe, wohlproportionierte Gestalt. Während fünf langer Wochen, in denen er sich stets dicht bei dem Lande auffielt, fand Dampier weder Wasser noch Lebensmittel, dennoch wollte er den Versuch nicht aufgeben und segelte wieder längst der Küste nach Norden hinauf. Zuletzt zwangen ihn doch, die häufigen Untiefen und der beginnende Nordwestmusun, seine Absichten fallen zu lassen, nachdem er mehr als dreihundert Meilen von dem australischen Festlande entdeckt hatte. Nun begab er sich nach Timur, wo er aus Zoron und seiner von der langen Fahrt erschöpfte Mannschaft sich erholen zu lassen, gedachte. Hier kannte er aber die Mehrverhältnisse zu wenig, und auch seine Karten erwiesen sich als viel zu mangelhaft. Er mußte sich also darauf einlassen, vorsichtig sein Fahrwasser zu untersuchen, als ob die Holländer sich hier nicht schon vor langer Zeit ansässig gemacht hätten. So entdeckte er zum Beispiel zwischen Timur und Anna Maba, einen Sund an der Stelle, wo seine Karten nur eine Bay verzeichnet enthielten. Seintreffende Impils in einem Hafen, den sie klein kannten, verwundete und beruhenrückte die Holländer sehr ernsthaft. Sie glaubten, die Engländer hätten dazu nur durch Entwendung von Karten aus einem Schiffe ihrer Nation gelangen können. Zuletzt erholten sie sich doch von ihrem Schrecken und empfingen sie mit aller Freundlichkeit. Obwohl sich die Vorläufer des Musunen schon sehr fühlbar machten, stach Dampir dennoch wieder in See und steuerte nach der nördlichen Küste von Neuginia, die am 4. Februar 1700 nahe dem Capemaho der Holländer erreichte. Unter den Dingen, die seine Verwunderung erregten, erwähnte Dampir, einer ungeheuren Menge Tauben, vieler Fledermäuse von außergewöhnlicher Größe und der Pitonschellen, desselben eine Art Kammmuschel, deren Lehrerschale nicht weniger als 258 Pfund wurg. Am 7. Februar näherte er sich der König Wilhelms Insel und wendete sich nun nach Osten, wo er sehr bald Schutens kappt der guten Hoffnung, und die Insel, welche den Namen dieses Seemannes erhalten hat, in Sicht bekam. Am 24. war die Mannschaft Zeuge eines merkwürdigen Schauspiels. Zwei Fische, welche das Schiff schon fünf bis sechs Tage begleiteten, nahmen eine große Seeschlange wahr und gingen sofort daran, diese zu verfolgen. Sie war etwa von der Gestaltung Größe einer Seemakrele, doch gelblich grün von Farbe. Die mit großer Schnelligkeit entfliegende Schlange hielt den Kopf immer über dem Wasser, während einer der Fische sich bemühte, sie am Schwanz zu fassen. Sobald sie sich umdrehte, blieb der erste Fisch zurück und der andere trat als Jäger an seine Stelle. So hielten sie jene, die sich fliehend immer zu verteidigen suchte, lange Zeit in Atem, bis wir das Tier aus dem Gesicht verloren. Am 25. gab Dampier einer Bergigen gegen zehnmalen Langen und ungefähr im Nordosten der Admiralitätsinseln gelegenen Insel den Namen St. Matthias. Sieben bis acht Malen weiter hin entdeckte er noch eine andere, welche den Namen der Insel der Stürme erhielt, wegen eines heftigen Wirbelwindes, der jede Landung an derselben vereiterte. Dampier glaubte, nahe der Küste Neuginäers zu sein, während er an der von Neu Irland hin segelte. Hier gedachte er zwar ans Land zu gehen, sah sich aber von vielen Pyrogen wie die über zweieinhalb Eingeborenen umringt, während auch am Strande eine große Menge derselben versammelt war. Da er es für unklug hielt, ein Boot ans Land zu senden, ließ Dampier das Schiff wenden. Kaum war dieser Befehl gegeben, als dasselbe mit einem Hagel von Steinen überschüttet wurde, welche die Eingeborene mit einer Maschine schleuderten, deren Form er nicht zu erkennen vermochte. In Folge dieses Vorkommnisses gab er dem Orte den Namen der Bay der Schleuderer. Ein einziger Kanonschuss aber setzte die Eingeborenen in heillosen Schrecken und machte allen Feindseligkeiten ein Ende. In einiger Entfernung von hier und nahe dem Gestaden Neu Irlands entdeckten die Engländer, die Inseln Dennis und St. John. Dampier segelte als Erster durch die Meerenge, welche Neu Irland und Neu Britannien trennt, und sah dann die Inseln Vulkan, der Krone, G-Rock, Long Ridge und die Glühende Insel. Nach diesem, durch so wichtige Entdeckung bezeichneten Kreuzzuge, kette Dampier nach Westen um, segelte nach der Insel Misuri und erreichte endlich Keram, eine Insel der Mulukkan, wo er sich ziemlich lange auffielt. Dann begab er sich nach Borneo, fuhr durch die Meerenge von Makasa und landete in Batavia auf der Insel Java am 23. Juli. Hier blieb er bis zum 27. Oktober und schlug dann den Weg nach Europa ein. Als er am 23. Februar, 1701, bei der Insel Assension anlangte, hatte sein Schiff ein so großes Leg bekommen, dass man dieses nicht zu schließen vermochte. Man musste das Fahrzeug auf den Strand setzen und Mannschaft und Ladung ans Land bringen. Glücklicherweise fehlte es nicht an Wasser, auch gab es viel Schildkröten, Ziegen und Flusskrepse. Man durfte also wenigstens darüber ruhig sein, je nicht Hungers zu sterben, bis ein Schiff an der Insel anlegen und die Schiffbrüchigen in die Heimat zurückführen würde. Dieser Augenblick ließ nicht lange auf sich warten, denn am 2. April nahm sie ein englisches Fahrzeug am Wort und brachte alle nach England zurück. Bei Gelegenheit der Fahrten Wood Rogers werden wir noch weitere Gelegenheit haben, von Dampier zu sprechen. Ende von William Dampier oder der König des Meeres im 17. Jahrhundert. Aus Entdeckung der Erde von Jules Verne. Gelesen von Dirk Weber, Rheinberg. Guy de Mopasson Ein Feigling Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Kluck-Baiser. Ein Feigling von Guy de Mopasson Er hieß allgemein in der Gesellschaft der schöne Signol. Sein Name war wie kommt Gontran Joseph des Signols. Ohne Eltern und im Besitz eines genügenden Vermögens spielte er eine Rolle, wie man so zu sagen pflegt. Er hatte gute Manieren, ein angenehmes Äußeres und wusste sich leicht auszudrücken, so dass man glaubte, er wäre ein gescheiter Kerl. Er besaß eine gewisse natürliche Graziehe und den Schein von Vornehmheit. Stolz, einen schönen Schnurrbart und Erschmachten des Auge, Dinge, die den Weibern gefallen. In den Salons war er gern gesehen, ein gesuchter Tänzer und den Männern flößte er jene Scheu ein, die man Leuten gegenüber empfindet mit einem besonders energischen Aussehen. Ein paar Liebschaften wurden ihm nachgesagt, die ihm einen gewissen Junggesellenruf einbrachten. Er lebte fröhlich, ruhig dahinten völligen Gleichgewicht. Man wusste, dass er ein guter Fechter war und noch besser Pistole schoss. Wenn ich einmal ein Duell kriegen sollte, pflegte er zu sagen, würde ich Schusswaffen wählen, denn ich bin meines Schusses sicher. Eines Abends hatte er zwei junge Frauen seiner Bekanntschaft, die übrigens in Gesellschaft ihrer Männer waren, ins Theater begleitet und bot ihnen nachher ein Eis bei Tortoni an. Sie waren schon einige Minuten da, da sahen sie einen Herrn an einem der Nebentische, der unausgesetzt die eine seiner Nachbarinnen anstaute. Sie schien das zu stören, sie wurde unruhig und senkte den Kopf. Endlich sagte sie zu ihrem Mann. Sie doch einmal, wie der mich anguckt, ich kenne ihn nicht, kennst du ihn? Der Mann, der nichts davon bemerkt, blickte hin und erklärte, ich kenne ihn nicht. Da sagte die junge Frau halb lachend, halb ärgerlich, das ist furchtbar gênant, der Mensch verdirbt mir mein Eis. Ihr Mann zogte mit den Achseln. Ach, tun nicht das Gleiche. Wenn man sich über jede Pflege aufhalten wollte, hätte man viel zu tun. Aber der wie kommt, war plötzlich aufgestanden. Er durfte es nicht dulden, dass der Fremde einen Aufenthalt verleidete, zu dem er geladen. Er fühlte sich gekränkt, denn seine Dwegen und auf seine Veranlassung waren seine Freunde hierhergekommen. Es war also seine Sache. Er ging auf den Herr zu und sagte, sie starren diese Dame in einer Art an, die ich nicht dulden kann. Darf ich sie bitten, dies bleiben zu lassen? Der andere antwortete, lassen sie mich gefälligst in Frieden. Der wie kommt erklärte, indem er die Zähne aufeinanderpresste. Nehmen sie sich in Acht, sonst sollen sie mal sehen, was passiert. Der Herr erwiderte nur ein Wort, ein Schimpfwort, das von einem Ende bis zum anderen durch das Café klang, so dass wie in einer automatischen Bewegung alle Köpfe zusammenfohren. Wer dem Sprecher den Rücken gedreht hatte, wandte sich herum. Alle anderen blickten auf. Drei Kellner drehten sich auf dem Absatz herum wie Kreisel, die beiden Buffet-Damen schnellten in die Höhe und lehnten sich weit vor, als ob sie zwei Automaten wären, die auf einen Druck gehorchten. Allgemeines stillschweigend trat ein. Dann schalte plötzlich ein kurzer Ton durch das Café, der wie kommt, hatte seinem Gegner eine Ohrfeige gegeben. Alles erhob sich, um sich dazwischenzuwerfen, Karten wurden ausgetauscht. Als der wie kommt heingefahren war, durchmaß er ein paar Minuten sein Zimmer, denn er war zu erregt, um nachzudenken. Ein einziger Gedanke nur blieb ihm, ein Duell. Ohne, dass diese Idee ihn besonders bewegt hätte. Er hatte getan, was er tun musste, er hatte sich benommen, wie er sich gehörte. Man würde davon reden und sein Benehmen billigen. Und er sagte ganz laut, wie man es in großer Erregung tut, so ein Lümmel dieser Kerl. Dann setzte er sich und dachte nach. Er mußte am Morgen sofort Zeugensuch. Wen? Er suchte in Gedanken die vornehmsten seiner Bekannten, endlich wählte er den Marquis de la Tournoir und Oberst Burdern. Einen Vertreter des hohen Adels und einen Offizier, das passte ausgezeichnet. Ihre Namen würden in der Zeitung stehen. Da fühlte er, dass er Durst hatte und kurz hinter einandertrank er drei Gläser Wasser. Dann lief er wieder auf und ab und fühlte sich voll Energie. Wenn er sich unerbittlich zeigte, zu allem bereit, außer ordentlich strenge, gefährliche Bedingungen stellte, indem er auf einem ernsten, sehr ernsten fürchterlichen Duellbestand würde sein Gegner wahrscheinlich zurückschrecken und sich entschuldigen. Er nahm die Karte, die er aus der Tasche gezogen und die er auf den Tisch geworfen hatte und las noch einmal, wie er sich schon im Café mit einem Blick überflogen und dann wieder im Wagen beim Schein jeder vorüber huschenden Laterne. Georges Lamille, 51 Rue Montsay, nichts weiter. Er betrachtete diese zusammengestellten Buchstaben, die ihm wie ein Rätsel erschienen, vollverborgenen Sins. Georges Lamille, wer war das? Was trieb er? Warum hatte er die Dame so angestarrt? War es nicht eigentlich empörend, daß ein fremder, ein Unbekannter in unser Leben so eindringt, so plötzlich, nur weil es ihm gefällt, eine Frau unverschämt anzustarrn? Der Willkommen sagte noch einmal laut, so ein Lümmel. Und dann blieb er unbeweglich stehen, tief in Gedanken, immer den Blick auf der Karte. Eine Wut stieg in ihm auf, gegen dieses Stück Papier, ein Zorn, in dem sich ein seltsames, unbehagliches Gefühl mischte. Die Geschichte war doch zu dumm. Er nahm einen Federmesser, das aufgeklappt da lag und doch spießte damit den gegnerischen Namen, als ob er jemanden andulchte. Er mußte sich also schlagen. Sollte er Degen oder Pistolen wählen? Er, denn er hielt sich für den Beleidigten. Mit dem Degen riskierte er weniger, aber die Pistolen würden wohl eher seinen Gegner zum Rückzug veranlassen. Ein Degenduell ist selten tödlich. Bei der gegenseitigen Vorsicht der Duellanten, sich nicht zu sehr einander zu nähern, so daß die Spitze etwa zu tief eindringt. Bei einem Pistolen-Duell wagte er sein Leben, aber er konnte sich ebenso gut mit allen Ehren aus der Sache herausziehen, ohne dass ein Zusammenstoß wirklich stattfand. Er sagte vor sich hin. Man muß nur Forsch auftreten, der Kerl wird schon Angst haben. Er zitterte beim Ton seiner Stimme und blickte sich um. Er war sehr nervös. Er trank noch ein Glas Wasser, dann ging er an, sich auszukleiden und zu Bett zu gehen. Sobald er im Bett lag, blies er das Licht aus und schloss die Augen. Er dachte, ich kann mich morgen den ganzen Tag über mit der Sache beschäftigen. Erst muß ich nur mal schlafen, um ruhig zu sein. Es ward ihm heiß unter der Decke, und er konnte nicht einschlafen. Er wälzte sich hin und her, blieb mal fünf Minuten auf dem Rücken liegen, lag dann auf der linken Seite und schließlich rechts. Er hatte noch immer Durst. Er stand auf, um noch einmal zu trinken. Da packte ihn die Unruhe. Habe ich etwas Angst? Warum klopfte sein Herz wie verrückt bei den kleinsten Geräuschen in seinem Zimmer, die er doch kannte? Wenn die Uhr schlug, fuhr er in die Höhe beim Schnarren der Feder, und war so erschrocken, dass er ein paar Sekunden den Mund offenhalten mußte, um Atem zu holen. Er überlegte bei sich selbst die Möglichkeit. Sollte ich wirklich Angst haben? Nein, er konnte nicht Angst haben. Er war ja entschlossen, die Sache bis zum Äußersten zu treiben, da er doch ebenso fest entschlossen war, sich zu schlagen und nicht zu zittern. Aber er fühlte sich so erregt, dass er sich fragte, kann man wohl gegen seinen Willen Angst haben? Zweifel, Unruhe entsetzen packten ihn. Wenn nun eine stärkere Gewalt als sein Wille etwas Unwiderstehliches ihn niederzwang, was sollte dann geschehen? Ja, was sollte geschehen? Nun, auf den Kampfplatz, da er einmal wollte, würde er schon gehen, aber wenn er nun zitterte, wenn er die Besinnung verlor. Und er überlegte sich die Sache, er dachte an seinen Ruf, seine Stellung, seinen Namen. Ein seltsames Bedürfnis erfasste ihn, plötzlich aufzustehen und sich im Spiegel zu betrachten. Er machte Licht, und als er in dem blanken Glas sein Gesicht sah, er kannte er sich kaum wieder. Es war ihm, als hätte er sich nie gesehen. Seine Augenschienen matt, er war blass. Ja, ja, er war blass, sehr blass. Er blieb vor dem Spiegel stehen und schreckte sich die Zunge heraus, als wollte er seinen Gesundheitszustand feststellen, und plötzlich schoss ihm ein Gedanke pfeilschnell durch den Kopf. Übermorgen um diese Zeit bin ich vielleicht tot. Und wieder begann sein Herz fürchterlich zu schlagen. Übermorgen um diese Stunde bin ich vielleicht tot. Dieser Mensch, den ich hier mir gegenüber sehe, den ich hier in diesem Spiegel erblicke, ist dann nicht mehr. Wie ist das möglich? Hier bin ich, ich sehe mich an, ich fühle meine Lippen, und in wenigen Stunden soll ich in diesem Bett liegen, tot, mit geschlossenen Augen, kalt, leblos? Er drehte sich zu seinem Lager um und sah sich jetzt selbst genau in den Kissen, die er eben verlassen. Er hatte jenes eingefallene Gesicht der Toten und jene starren Hände, die sich nicht mehr bewegten. Da bekam er Angst vor seinem Bett, und um es nicht mehr zu sehen, ging er in das Wohnzimmer. Mechanisch nahm er eine Zigarre, steckte sie an und begann wieder auf und niederzuschreiten. Er froh. Er ging zur elektrischen Klingel, um seinen Diener zu wecken, aber er blieb stehen mit erhobener Hand. Der Mensch wird merken, dass ich Angst habe. Er klingelte nicht, sondern machte selbst Feuer. Seine Hände zitterten ein wenig nervös, als sie die Gegenstände berührten. Die Gedanken ürten ihm ab, sie verwirrten sich, flohen schmerzlich und je. Eine Art Rausch kam über ihn, als wenn er getrunken hätte, und immer fort fragte er sich. Was würde nur werden? Was würde nur werden? Sein ganzer Körper schlottete. Ein Zittern lief über seine Glieder, er stand auf, ging ans Fenster und schlug die Vorhänge zurück. Der Tag brach an, ein Sommermorgen. Der flammende Himmel färbte rötlich die Dächer und die Mauern, eine gewaltige Lichtflut, wie die erste Liebkosung der aufgehenden Sonne, überschüttete die erwachende Welt. Und mit diesem Schein kam in das Herz des Vikont plötzlich fröhliche Hoffnung. War er denn nur ganz verrückt, sich durch die Furcht so packen zu lassen, ehe nur irgendetwas entschieden war? Ehe die Zeugen überhaupt mit denen dieses Herrn Georges Lamille zusammengetroffen waren? Ehe er nur überhaupt wusste, ob er sie schlagen musste? Er wuchs sich, zog sich an, mit sicherem Schritt verließ er seine Wohnung. Während er dahinging, sagte er sich, ich muss energisch sein, sehr energisch. Ich muss den Leuten beweisen, dass ich keine Angst habe. Seine Zeugen, der Markis und der Oberst, stellten sich ihm zur Verfügung. Nachdem sie ihm kräftig die Hand gedrückt, sprachen sie über die Bedingungen. Der Oberst fragte, wollen sie scharfe Bedingungen? Der Vikont antwortete, sehr scharfe. Der Markis fragte, sind ihnen Pistolen lieber? Jawohl! Und das Übrige überlassen sie wohl uns? Der Vikont stammelte mit trockener Stimme und abgehackten Worten. 20 Schild, Schutz auf Kommando, Kugel wechselt bis zur Kampfunfähigkeit. Der Oberst erklärte zufriedengestellt. Das sind ausgezeichnete Bedingungen. Sie sind ein guter Schütze, alle Vorteile stehen auf ihrer Seite. Und sie gingen davon. Der Vikont kehrte heim, um sie zu erwarten. Seine eben noch geminderte Aufregung stieg jetzt wieder von Minute zu Minute. Er fühlte ein Zittern die Arme hinablaufen, die Beine in der Post ein unausgesetztes Beben. Er konnte nicht an einem Platz verweilen, weder Sitzen noch stehen. Er hatte keinen Speichel mehr im Mund und aller Augenblicke schnalzte er mit der Zunge, als müsste er sie vom Gaumen losreißen. Er wollte Frühstücken, doch er konnte keinen Wissen herunterbekommen. Da kam ihm der Gedanke, etwas zu trinken, um sich Mut zu machen. Und er ließ sich eine Flasche rumbringen und schüttete nacheinander Drehglas hinunter. Eine Wärme, als wäre er verbrannt, überrand ihn und bald fühlte er sich wie umnebelt. Er dachte, so nun habe ich das Mittel gefunden, jetzt wird's schon gehen. Und nach einer Stunde hatte er die ganze Karaffe ausgedrungen und der Zustand seiner Aufregung wurde unerträglich. Er fühlte ein tolles Bedürfnis, sich zu Boden zu werfen, sich zu Wälzen, zu schreien, zu beißen. Es wurde Abend. Als es klingelte, war er so erschrocken, dass er kaum die Kraft hatte, aufzustehen, um seine Zeugen zu empfangen. Er wagte gar nicht mehr, mit ihnen zu sprechen, ihnen guten Tag zu sagen, nur ein Wort zu äußern. In der Befürchtung, sie möchten im Ton seiner Stimme seiner Erregung bemerken. Der Oberst erklärte, alles ist nach den Bedingungen, die sie gestellt haben, abgemacht. Ihr Gegner wollte zuerst der Beleidigte sein, aber er hat nachgegeben und alles angenommen. Seine Zeugen sind zwei Offiziere. Der Vikon sagte, Danke. Der Markis antwortete. Entschuldigen Sie uns, wenn wir gleich wieder fortgehen, aber es müssen noch hunderte Dinge geordnet werden. Wir müssen einen guten Arzt suchen, da der Kampf bis zur Kampfunfähigkeit dauern soll. Und Sie wissen, mit Schusswaffen ist nicht zu spaßen. Dann müssen wir den Platz bestimmen, nicht so weit von einem Gehöft, um den Verwundeten, wenn es nötig wäre, hinbringen zu können. Kurz, wir haben zwei oder drei Stunden gewiss noch zu tun. Der Vikon stammelte ein zweites Mal, Danke. Und der Oberst fragte, geht es Ihnen gut, sind Sie ruhig? Oh, ganz ruhig, Danke. Die beiden Herren gingen. Als er sich wieder allein fühlte, war es ihm, als würde er verrückt. Der Diener kam, die Lampe wurde angesteckt, er setzte sich an den Schreibtisch, um Briefe zu schreiben. Nachdem er an den oberen Rand eines Briefblattes geschrieben, mein Testament, durchschüttelte es ihn. Er sprang auf und lief davon. Er konnte nicht zwei Gedanken fassen, keinen Entschluss, nichts Entscheidendes. Also er würde sich schlagen, es war nicht mehr zu ändern. Aber was ging nur in ihm vor? Er wollte sich schlagen, er hatte die feste Absicht, doch fühlte er trotz aller Anstrengung seines Willens, dass er nicht einmal die nötige Kraft behalten würde, um nur bis zum Rande Wut zu gehen. Er suchte sich den Kampf vorzustellen, sein Benehmen und das seines Gegners. Ab und zu schlugen ihm mit leisem, kurzem Ton die Zähne zusammen. Er wollte etwas lesen und er nahm die Regeln des Duells vor von Chateau Villard. Dann fragte er sich, ob mein Gegner ein guter Schütze ist, vielleicht gar als solcher bekannt. Wie soll ich das wissen? Er erinnerte sich des Buches von Baron de Wo über die Pistolen schützen, und er durchlas es von Anfang bis zu Ende. Georges Lamire war daran nicht genannt. Und wenn der Mann kein guter Schütze war, würde er doch nicht sofort tödliche Bedingungen und diese gefährliche Waffe angenommen haben. Er nahm ihm vorübergehend aus einem Kasten zwei Pistolen in die Hand zum Schuss und hob den Arm. Aber er zitterte von Kopf bis Fuß und die Mündung fuhr nach allen Seiten hin und her. Da sagte er sich, unmöglich, so kann ich mich nicht schlagen. Er betrachtete an der Mündung das schwarze, kleine, tiefe Loch, aus dem der Tod fährt. Er dachte an alle Ehrlosigkeit, an die Klatschereien im Klub, an die Verachtung der Damen, die Anspielungen in Inzeitungen und alle Beleidigungen, die ihm Feiglinge zufügen würden. Er betrachtete immer die Waffe, und als er den Hahn hob, sah er plötzlich eine Patrone darin, deren rotes Papier wie eine Flamme leuchtete. Die Pistole war also zufällig geladen geblieben und mit unerklärlicher, seltsamer Freude dachte er daran. Wenn er dem anderen gegenüber sich nicht vornehmen und ruhig benahm, wie es sein musste, würde er ewig verloren sein. Er würde einen Markel davontragen, in der Gesellschaft unmöglich werden, und jene vornehme ruhige Art würde er nicht besitzen. Das wusste er, das fühlte er. Und doch war er mutig, denn er wollte sich doch schlagen. Er war mutig, weil, weil. Der Gedanke, der ihn anflog, wurde nicht mehr ausgedacht in seinem Geist, denn plötzlich öffnete er weit den Mund, steckte sich die Mündung der Pistole bis zum Hals hinein und drückte los. Als sein Diener erschien, von dem Schuss herbeigeloggt, fand er ihn tot auf dem Boden liegen. Ein Blutstrahl hatte das weiße Papier auf dem Schreibtisch benetzt und einen großen roten Fleck gemacht unter den zwei Worten Mein Testament. Ende von Einweiglingen Vor Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Didier Die Grille von Klabund Eine Grille namens Helena zirbte vom 1. Juni bis 31. Juli 61 Tage ununterbrochen, bis ihr der Stoff ausging. Darauf setzte sie sich ihren kaputt Hut auf, hängte sich ihre altmodische Markttasche um und begab sich eiligst in die nächst gelegenen klein bzw. Mittelstadt. Sie trat in ein Posamenturi wahren Geschäfte und Sprache. Ich möchte 7000 Meter Stoff. Der gelbhaarige Komi errötete bis in die Haarspitzen und klappte sein Mundwerk wie eine Unke verwundert auf und zu. Wie bitte? Bereit will ich wiederholte die Grille. Ich möchte 7000 Meter Stoff. Der Komi schwänzelte. 7000 Meter Stoff? Zu densten, gnädige Frau, wir werden das Gewünschte durch einen Grossisten besorgen lassen. Darf ich fragen, welchen Stoff sie benötigen? 7000 Meter Stoff, sagte die Grille, und bekam vor Aufregung einen grünen Kopf. Der Komi knabberte erregte an seinen Finger nägeln. Gnädige Frau flüttete er. Darf ich fragen, von welchem Stoff? 7000 Meter Stoff, sagte die Grille. Der Komi webte wie eine spitzen Tänzerin auf seinen Zehen. Gnädige Frau, von welcher Art darf der Stoff sein? Seide, Wohle, Leinen, Samt, Barschend, Wolle, Kreptischin? Stoff, sagte die Grille. Der Schweiß stand ihr auf der Stirn. Sie fiel schwer echzend in einen Lähnstuhl. Ihr Kleid knackte in allen Nähten. Feiz Tänzerisch schwankte der Komi. Sein Rufklang hilfeheischend wie der Schrei des Nebelhornes in dunklen Nacht. Was für ein Stoff, gnädige Frau! Stoff, sagte die Grille. Einfach Stoff! Der Komi bullerte. Wozu benötigen sie den Stoff, gnädige Frau? Die Grille raunste ärgerlich. Wozu? Frage zum Zirpen, natürlich. Zum Zirpen? Der Komi platzte wie ein aufgeblassener Frosch. Was gab Stoff für die Reporte? 7000 Zahlen. Die Grille ging leer aus. Eine von die Grille. Gidemopassant, die Hand. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbäyser. Die Hand von Gidemopassant. Man drängte sich um den Untersuchungsrichter Bermudier, der seine Ansicht äußerte über den mysteriösen Fall in St. Klug. Seit einem Monat entsetzte dieses unerklärliche Verbrechen Paris. Niemand konnte es erklären. Herr Bermudier stand, den Rücken gegen den Kamin gelehnt da, sprach, sichtete die Beweistücke, kritisierte die verschiedenen Ansichten darüber, aber er selbst gab kein Urteil ab. Ein paar Damen waren aufgestanden, um näher zu sein. Blieben vor ihm stehen, indem sie an den plattrasierten Lippen des Beamten hingen, denen so ernste Worte entströmten. Sie zitterten und schauderten ein wenig zusammen in neugieriger Angst und im glühenden, unersättlichen Wunsch nach grauenhaftem, der ihre Seelen quälte und peinigte. Eine von ihnen, bleicher als die anderen, sagte während eines Augen blicksstill schweigen, »Das ist ja schrecklich. Es ist wie etwas Übernatürliches dabei. Man wird die Wahrheit nie erfahren. Der Beamte wandte sich zu ihr. Ja, gnädige Frau. Wahrscheinlich wird man es nicht erfahren. Aber wenn sie von Übernatürlichem sprechen, so ist davon nicht die Rede. Das war die Frage, ob Übernatürlichem sprechen, so ist davon nicht die Rede. Wir stehen hier vor einem sehr geschickt ausgebuchten und ungemein geschickt ausgeführten Verbrechen, das so mit dem Schleier des Rätselhaften umhüllt ist, dass wir die unbekannten Nebenumständen nicht zu Entschleiern vermögen. Aber ich habe früher einmal selbst einen ähnlichen Fall zur Bearbeiten gehabt, in den sich auch etwas Fantastisches zu mischen schien. Übrigens musste man das Verfahren einstellen, weil die Sache nicht auf die Spur kam. Mehrere Damen sagten zu gleicher Zeit so schnell, dass ihre Stimmen zusammenklangen. Ach Gott, erzählen Sie uns das. Der Beamte lächelte ernst, wie ein Untersuchungsrichter lächeln muss und sagte. Glauben Sie ja nicht, dass ich auch nur einen Augenblick gemeint habe, bei der Sache wäre etwas Übernatürliches. Es geht meiner Ansicht nach alles mit rechten Dingen zu. Aber wenn sie statt Übernatürlich für das wir nicht verstehen, einfach unaufklärbar sagen, so wäre das viel besser. Jedenfalls interessierten mich bei dem Fall, den ich Ihnen erzählen werde, mehr die Nebenumstände. Es handelte sich etwa um Folgendes. Ich war damals Untersuchungsrichter in Ajaccio, einer kleinen weißen Stadt an einem wundervollen Golf, der rings von hohen Bergen umstanden ist. Ich hatte dort hauptsächlich Vendetta-Fälle zu verfolgen. Es gibt Wundervolle, so tragische wie nur möglich, wild und leidenschaftlich. Dort kommen die schönsten Recherakte vor, die man sich nur träumen kann. Jahrhunderte alter Hass nur etwas verblasst aber nie erlöschen. Unglaubliche Listen, Mordfälle, die zu wahren Massagren ja bei nahezu herrlichen Taten ausarteten. Seit zwei Jahren hörte ich nur immer von der Blutrache, diesem furchtbaren, korsischen Vorurteil, das die Menschen zwingt, Beleidigungen nicht bloß an der Person, die sie getan zu rächen, sondern auch an den Kindern und Verwandten. Ich hatte ihm Kreise, Kinder, Fettern zum Opferfallen sehen. Ich steckte ganz voll solcher Geschichten. Da erfuhr ich eines Tages, dass ein Engländer auf mehrere Jahre eine im Hintergrund des Golfes gelegene Villa gemietet. Er hatte einen französischen Diener mitgebracht, den er ein Marseille gemietet. Bald sprach alle Welt von diesem merkwürdigen Manne, der in dem Haus allein lebte und nur zur Jagd- und Fischfang ausging. Er redete mit niemand, kam nie in die Stadt und jeden Morgen übte er sich ein oder zwei Stunden im Pistolen oder Karabiner schießen. Allerlei Legenden bildeten sich um diesen Mann. Es wurde behauptet, er wäre eine vornehme Persönlichkeit, die aus politischen Gründen aus seinem Vaterlande entflohen. Dann ging das Gerücht, dass er nach einem furchtbaren Verbrechen sich hier versteckt hielt. Man erzählte sogar grauenvolle Einzelheiten. Ich wollte in meiner Eigenschaft als Untersuchungsrichter etwas über den Mann erfahren, aber es war mir nicht möglich. Er ließ sich Sir John Robel nennen. Ich begnügte mich also damit, ihn näher zu beobachten und ich kann nur sagen, dass ich nichts irgendwie Verdächtiges mitteilen konnte. Aber da die Gerüchte über ihn fortgingen, immer seltsamer wurden und sich immer mehr verbreiteten, so entschloss ich mich, einmal den Fremden selbst zu sehen und ich begann regelmäßig in der Nähe seines Besitztums auf die Jagd zu gehen. Ich wartete lange auf eine Gelegenheit. Endlich bot sie sich mir dadurch, dass ich dem Engländer ein Rebhuhn vor der Nase wegschoss. Mein Hund brachte es mir, ich nahm es auf, entschuldigte mich zu Sir John Robel gegenüber und bar den Artig, die Beute anzunehmen. Er war ein großer, rothariger Mann mit rotem Bart, sehr breit und kräftig, einer Art ruhiger, höflicher Herkules. Er hatte nichts von der sprichwörtlichen englischen Steifheit und dankte mir lebhaft für meine Aufmerksamkeit in einem englisch gefärbten Französisch. Nach vier Wochen hatten wir fünf oder sechs Mal zusammengesprochen als ich an seiner Tür vorüberkam, sah ich, wie er in seinem Garten Rittlings auf einem Stuhl saß und die Pfeife rauchte. Ich grüßte und elut mich zu einem glase Bier ein. Das ließ ich mir nicht zweimal sagen. Er empfing mich mit aller peinlichen englischen Artigkeit, sprach am höchsten Lobestohn von Frankreich, von Corsica und erklärte, er hatte dieses Eiland zugern. Da stellte ich ihm mit größter Vorsicht, indem ich lebhaftes Interesse erhäuschelte, einige Fragen über sein Leben und seine Absichten. Ohne Verlegenheit antwortete er mir, erzählte mir, er sei sehr viel gereist in Afrika, Indien und Amerika und fügte lachend hinzu, oh, ich habe ein vieler Abenteuer gehabt, oh yes. Dann sprach ich weiter von der Jagd und er erzählte mir interessante Einzelheiten über den Nilpferd, Tiger, Elefanten und sogar Gorilla Jagd. Ich sagte, alle diese Tiere sind gefährlich. Er lächelte, oh no, die schlimmste ist die Mensch. Er lachte gemütlich in seiner behebigen englischen Art und sagte, ich habe auch viel die Mensch gejagt. Dann sprach er von Waffen und forderte mich auf, bei ihm einzutreten, um ein paar gewähre verschiedener Systeme zu besehen. Das Wohnzimmer war mit schwarzer, gestickter Seide ausgeschlagen, große gelbe Blumen stängelten sich über den dunklen Stoff und leuchteten wie Feuer. Er sagte, das ist japanische Stickerei. Aber mitten auf der größten Wand zog ein eigentümlicher Gegenstand meine Blicke auf sich. Von vier Ecken mit rotem Sammelt umgeben, hob sich etwas Seltsames ab. Ich trat näher, es war eine Hand. Eine menschliche Hand. Nicht die Hand eines Skelettes mit gebleichten, reinlich präparierten Knochen, sondern eine schwarze, vertrocknete Hand mit gelben Nägeln, bloß liegenden Muskeln und alten Brutsporen von dem glatt abgeschnittenen Knochen, als wäre er mitten im Unterarm mit einem Beile abgehackt. An dem Handgelenk war eine riesen Eisenkette befestigt, die mit einem so starken Ring als wolle man einen Elefanten die Hand an der Mauer hielt. Ich fragte, was ist denn das? Der Engländer antwortete ganz ruhig, das war meine beste Feind, sie kam von Amerika. Das ist mit die Sebel abgeschlagen und ihr Haut mit scharfe Kiesel abgekatzt und acht Tage an die Sonne getrocknet. Oho, sehr fein für mir! Ich fasste diese menschlichen Überreste, die einem Koloss angehört haben mussten an. Die Hand war grässlich zu sehen und unwillkürlich drängte sich mir der Gedanke an einen fürchterlichen Racherakt auf. Ich sagte, dieser Mann muß sehr stark gewesen sein. Der Engländer antwortete ganz weich, oh yes, aber ich war stärker, ich hatte die Kette angebunden, sie zu halten. Ich meinte, er scherzte und sagte, nun, diese Kette ist ja jetzt unnütz, die Hand wird ja nicht davonlaufen. Sir John Rowell antwortete ernst, er wollte immer davonlaufen, die Kette war nötig. Mein Blick ruhte fragend auf seinem Gesicht und ich sagte mir, ist der Kerl verrückt oder ist es ein schlechter Scherz? Aber sein Gesicht blieb unbeweglich ruhig, voller Wohlwollen, er sprach von anderen Dingen und ich bewunderte seine Gewehre. Aber ich bemerkte, das geladene Revolver hier und da auf den Tischen lagen, als ob er entständiger furcht vor einem Angriff lebte. Ein paar Mal, dann nicht mehr, man hatte sich an seiner Anwesenheit gewöhnt, er war uns allen uninteressant geworden. Ein ganzes Jahr vor Strich, da weckte mich eines morgens Ende September, mein Diener mit der Meldung, Sir John Rowell, wer in der Nacht ermordet worden. Eine halbe Stunde später betrat ich mit dem Gendarmerie Hauptmann das Haus des Englenders. Der Diener stand ganz verzweifelt vor der Tür und weinte. Ich hatte zuerst den Mann in Verdacht, aber er war unschuldig. Den Schuldigen hat man nie entdecken können. Als ich in das Wohnzimmer des Sir John Rowell trat, sah ich auf den ersten Blick mitten in dem Raum die Leiche auf dem Rücken liegen. Die Weste war zerrissen, ein Ärmel hing herab, alles deutete daraufhin, dass ein furchtbarer Kampf stattgefunden hatte. Der Engländer war erwürgt worden. Sein schwarzes, gedunnsenes Gesicht hatte etwas Gressliches und schien ein furchtbares Entsetzen auszudrücken. Zwischen den zusammengebissenen Zähnen steckte etwas und sein blutiger Hals war von fünf Flächern durchbohrt als wären fünf Eisenspitzen dort eingedrungen. Ein Arzt folgte uns, er betrachtete lange die Fingerspuren im Fleisch und tat die seltsame Äußerung, das ist ja, also ob er von einem Skelett erwürgt worden wäre. Ein Schauder lief mir über den Rücken und ich blickte zur Wand auf die Stelle, wo ich sonst die entsetzliche Hand gesehen. Sie war nicht mehr da. Die Kette hing zerbrochen herab. Da wolkte ich mich zu dem toten Nieder und fand in seinem verzerrten Mund einen der Finger dieser verschwundenen Hand. Gerade am zweiten Glied von den Zähnen abgebissen oder viel mehr abgesägt. Die Untersuchung wurde eingeleitet. Man fand nichts. Keine Tür war aufgebrochen, kein Fenster, kein Möbel. Die beiden Wachthunde waren nicht wach geworden. Die Aussage des Dieners war etwa die folgende. Seit einem Monat schien sein Herr sehr erregt. Er hatte viele Briefe bekommen, aber sie sofort wieder verbrannt. Oft nahm er in einem Wutanfall fast turpsuchtartig eine Reitpeitsche und schlug ein auf diese vertrocknete Hand, die an die Mauer geschmiedet und, man weiß nicht wie, zur Stunde als das Verbrechengeschehen geraubt wurden war. Er ging sehr spät zu Bett und schloss sich jedes Mal sorgfältig ein. Er hatte immer Waffen bei der Hand, manchmal sprach er nachts laut als Zanke er sich mit jemanden. Diese Nacht hatte er aber zufällig keinen Lärm gemacht und der Diener hatte Sir John erst ermordet vorgefunden, als er die Fenster öffnete. Er hatte niemanden im Verdacht. Was ich wusste, teilte ich den Beamten unter Polizei mit und auf der ganzen Insel wurde sorgfältig nachgeforscht. Man entdeckte nichts. Da hatte ich eine Nacht, nach dem Verbrechen, einen furchtbaren Traum. Es war mir als sehe ich die Hand, die entsetzliche Hand wie einen Skorpion, wie eine Spinne längst der Vorhänge hinhuschen. Dreimal wachte ich auf, dreimal schliefe ich wieder ein, dreimal sah ich dieses entsetzliche Überbleibsel um mein Zimmer herumjagen, indem es die Finger wie Pfoten bewegte. Am nächsten Tage brachte man mir die Hand, die man auf dem Kirchhof, wo Sir John Rowell begraben war, da man seine Familie nicht erruiert hatte, auf seinem Grabe gefunden hatte. Der Zeigefinger fehlte. Das, meine Damen, ist meine Geschichte. Mehr weiß ich nicht. Die Damen waren bleich geworden. Zitterten und eine von ihnen rief. Aber das ist doch keine Lösung und keine Erklärung. Wir können ja gar nicht schlafen, wenn sie uns nicht sagen, was ihre Ansicht nach passiert ist. Der Beamte lächelte ernst. Ich will sie gewiss nicht um ihre schönsten Träume bringen. Ich denke ganz einfach, dass der Besitzer dieser Hand gar nicht tot war und dass er einfach gekommen ist, um sie mit der Hand wiederzuholen, die ihm übrig geblieben war. Aber ich weiß nicht, wie er das angestellt hat. Das wird eine Art Vendetta sein. Eine der Damen flüsterte. Nein, das kann nicht so gewesen sein. Unter Untersuchungsrichterschloss immer noch lächelnd, ich habe es ihnen doch gesagt, die Erklärung ihnen nicht passen würde. Ende von Die Hand. Alexander Pushkin. Der Postmeister. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeißer. Der Postmeister von Alexander Pushkin. Wer hätte nicht schon die Postmeister verflucht? Wer hätte sich nicht mit ihnen gezankt? Wer hat nicht in zornigen Augenblicken von ihnen das verhängnisvolle Buch gefordert, um eine unnütze Klage über Grobheit, Betrückung, Fahrlässigkeit und Unzuverlässigkeit einzutragen? Wer hätte sie nicht für Scheu-Sahler in Menschengestalt gehalten, oder sie doch wenigstens mit den Vicesekretären in Kanzlain selber zusammengestellt? Doch lasst uns gerecht sein. Versetzen wir uns nur in ihrer Lage, und unser Urteil wird vielleicht milder ausfallen. Was ist denn ein Postmeister? Ein wahrer Mehrthörer 14. Klasse, den nur sein Amt vor Schlägen schützt, und auch das nicht immer. Ich frage meine Leser auf Ehe und Gewissen. Was für ein Amt hat denn ein solcher Diktator, wie Semski scherzhaft den Postmeister nennt? Lebt er nicht in Wahrheit wie ein Galerin-Strefling? Weder Tag noch Nacht hat er Ruhe. Allen Ärger, den ein Passagier auf eine langweiligen Fahrt aufspeichert, lässt er am Postmeister aus. Ist das Wetter miserabel, der Weg schlecht, der Kutscher betrunken, die Pferde störig? Der Postmeister ist an allem Schuld. Sobald der Passagier die Wohnung betritt, betrachtet er ihn wie einen Feind. Gut ist noch, wenn es ihm gelingt, den ungebetenen Gast wieder loszuwerden. Aber wenn es keinem Pferde gibt, Gott, welche Schimpfwörter, welche Drohungen fallen da aufs Haupt des armen Postmeisters? In Schmutz und Regen muss er auf Höfen herumrennen, in Sturm und Frost geht er in seine Stube, um nur einige Minuten von dem Geschimpfe und den Rhythmestößen des Passagiers auszuun. Es kommt ein General, ein zitterne Postmeister gibt ihm die beiden letzten 3 Gespanne mit den Kurierpferden. Ohne zu danken fährt der General ab. 5 Minuten später, es klingelt schon wieder und ein Feldjäger wirft seinen Fahrbefehl auf den Tisch. Über das alles wollen wir gerecht urteilen und statt mit Zorn wird sich unser Herz mit Mitleid füllen. 20 Jahre lang habe ich Russland nach allen Richtungen durchzogen. Fast alle Poststraßen sind mir bekannt. Ich kenne einige Generationen von Postkutschern. Bei nahe alle Postmeister habe ich persönlich gesehen. Und nur wenige mögen es sein, mit denen ich nicht zu tun hatte. Im Mai des Jahres 1816 reiste ich gerade durch das gouvernement N auf einer Poststraße, die nicht mehr existiert. Ich bekleidete damals nur ein unbedeutendes Amt. Reiste mit der Post und bezahlte für 2. Darum machten auch die Postmeister nicht viele Umstände mit mir mit Gewalt erkämpfen, was mir von rechts wegen zustand. Ich war damals noch jung und lustig und nicht wenig erzörend auf den gemeinen und unverschämten Postmeister, wenn an die Pferde, die eigentlich für mich bestimmt waren, vor den Wagen eines Beamten spannte, der einen höheren ran hatte. Genauso konnte ich mich lange Zeit nicht damit abfinden, dass bei den Mahlzeiten beim Gouverneur der Bediente dem Range nach vorlegte. Jetzt scheint mir beides in Ordnung zu sein. Wie würde es um uns stehen, wenn statt der vernünftigen Regel der Rangehäre den Rang eine andere eingeführt würde? Etwa der Verstand Ehre den Verstand. Was für Streitigkeiten würden da entstehen und bei wem sollten die Bediensteten anfangen, das Essen zu servieren? Doch ich will meine Erzählung beginnen. Es war ein heißer Tag. Drei wärst von der Station vielen einzelne Tröpfchen und als Bald durchnässte mich der Schatzregen durch und durch. Bei der Ankunft an der Station war es daher meine erste Sorge, mich so rasch als möglich umzukleiden und an Tee zu verlangen. Hey, Dunja, rief der Postmeister, setze den Tee-Kessel auf und hole Rahm. Auf dieses Wort erschien ein Mädchen von 14 Jahren und trat in den Flur. Ich staunte über ihre Schönheit. Bis das ihre Tochter fragte ich den Postmeister. Jawohl, antwortete er selbstgefällig. Und wie sie verständig ist und so rasch, ganz die verstorbene Mutter. Darauf schrieb er meinen Pass ab. Ich besah mir indes die Bilder, welche die Wand der Behausung schmückten. Sie stellten die Geschichte vom verlorenen Sohn dar. Auf dem ersten entlässt ein ehrwürdiger Kreis in Schlafruck und Schlafmütze den ungestühmen Jüngling, der eiligst den Segen und einen Sack voll Geld dahin nimmt. Auf dem zweiten ist in Krellenfarmen das liederliche Leben des Jünglings geschildert. Er sitzt an einem Tische, umgeben von falschen Freunden und charmlosen Weibern. Weiter hüte der Jüngling, nachdem er sein Gut verpraste, die Schweine. Er ist in Lumpen gehöhlt und heilt mit den Tieren das Futter. Auf seinem Gesicht ist tiefe Trauer und Reue ausgeprägt. Endlich wird die Rückkehr zum Vater dargestellt. Der gute Kreis eilt ihm in demselben Schlafruck und derselben Schlafmütze entgegen. Der leurene Sohn liegt vor ihm auf Knien, in einiger Entfernung schlachtet der Koch das gemästete Kalb und der ältere Bruder fragt die Diener nach dem Grunde dieser Freude. Unter jedem Bilde las ich passende deutsche Ferse. Das alles blieb fest in meinem Gedächtnis, auch die Blumentöpfe mit den Balsaminen und das Bett mit der bunten Gardine und aller übrigen Gegenstände auch. Noch sehe ich den Wirt, als wenn es heute wäre, einen Mann von 50 Jahren, frisch und gesund mit einem langen, grünen Rock begleitet, auf dem drei Medaillen an verblechenden Bändern pranken. Ich hatte noch keine Zeit gehabt, den Kutscher zu bezahlen, als Dunja schon mit der T-Maschine hereintrat. Beim zweiten Blick bereits merkte die kleine Kokette, welchen Eindruck sie auf mich gemacht hatte. Sie schlug die großen blauen Augen nieder und unterhielt sich mit mir. Sie antwortete ohne jede Schüchternheit wie ein Mädchen, das schon die große Welt gesehen hat. Dem Vater gab ich ein Glas Punsch, ihr reichte ich eine Tasse T und wir sprachen so vertraulich zusammen, als ob wir schon eine Ewigkeit miteinander bekannt wären. Die Pferde standen bereit, ob schon ich nicht eben große Lust hatte, abzureisen. Endlich aber nahm ich doch Abschied. Der Vater wünschte mir eine glückliche Reise, die Tochter begleitete mich bis an den Wagen. Im Hausflur blieb ich stehen aus. Dunja willigte ein. Ich habe schon manchen Kuss gegeben, aber keiner ließ in mir eine so lange und so angenehme Erinnerung zurück. Mehrere Jahre vergingen. Umstände führten mich auf dieselbe Straße an den selben Ort. Ich gedachte der Tochter des alten Postmeisters und freute mich schon im Voraus, sie wiederzusehen. Doch dachte ich wieder, der Alte ist vielleicht versetzt worden, er heiratet. Bisweilen dachte ich auch, einer von ihnen kann ja gestorben sein. Mit banger Ahnung näherte ich mich der Station. Die Pferde hielten am Posthause, ich ging in die Stube, da sah ich wieder die Bilder vom verlorenen Sohn. Tisch und Bett standen noch auf demselben Platz. Aber am Fenster waren keine Blumen mehr, alles umher war veraltet und vernachlässigt. Er war sehr tief. Meine Ankunft weckte ihn. Er stand auf. Ja, es war wirklich semiowierig. Aber wie sehr war er gealtert? Während er da saß und meinen Pass abschrieb, schaute ich auf sein graues Haar, sein mit tiefen Furchen durchzogenes Gesicht, das seit langem kein Rasiermesser mehr gesehen hatte. Den gebeugten Rücken und ich konnte mich nicht genug wundern, wie drei, vier Jahre einen rüftigen Mann verhandelt hatten. Kennst du mich nicht, fragte ich ihn. Wir sind ja alte Bekannte. Das ist ja möglich, entgegnete er düster. Es geht ja hier eine belebte Poststraße vorüber. Ist denn deine Dunja noch gesund, fragte ich weiter. Die Züge des Kreises verändern sich. Ach, Gott weiß, antwortete er. Also ist sie verheiratet, sagte ich. Der alte Tat, als hätte er meine Frage gar nicht gehört pass weiter. Ich fragte nicht mehr und ließ die Themaschine aufsetzen. Neugier peinigte mich und ich hoffte, der Punsch werde die Zunge des Algen schon lösen. Ich erte mich nicht. Der alte schlug das Glas nicht aus. Merklich heiterte derum seine düstere Miene auf. Schon beim zweiten Glase wurde er Gesprächiger. Er san nach, stellte sich, als ob er mich kenne und ich erfuhr von ihm eine Geschichte, die sich tief bewegte. Sie kannten ja alle meine Dunja, begann er. Wer sollte sie auch nicht gekannt haben? Ach Dunja, Dunja, was war das für ein Mädchen? Wer nur immer hier durchfuhr, jeder lobte sie, niemand tatelte sie. Durchreisende Damen schenkten ihr bald ein Taschentuch, bald Ohrringe. Die Herren hielten absichtlich an, um hier Mittag- oder Abendessen zu nehmen. In Wahrheit aber nur, und wenn ein Herr auch noch so zornig war. In ihrer Nähe wurde er still und sprachfreundlich mit ihr. Sie mögen es glauben oder nicht mein Herr, aber Korriere und Feldjäger plauderten oft halbe Stunden lang mit ihr. Sie besorgte den Haushalt, räumte alles auf und kam mit allem zurecht. Auch ich alternah, ich konnte mich nicht an ihr satt sehen. Ich konnte mich nicht genug über sie freuen. Habe ich meine Dunja nicht geliebt? Habe ich mein Kind nicht gut behandelt? Hatte sie es nicht gut bei mir? Aber nein, vor aller Not kann man sich nicht hüten. Dem Schicksal kann niemand entgehen. Hier fing er nun an, mir sein Leid ausführlicher zu erzählen. Vor drei Jahren an einem Winterabend war es gewesen, als der Postmeister gerade ein neues Postbuch lineierte und seine Tochter sich ein neues Kleid nähte. Da hielt ein Dreigespann mit einer Scherkesenmütze und einem Militärmantel. Er trat in die Stube und verlangte Pferde. Alle Pferde waren auswärts. Fast hätte bei dieser Nachricht der Passagier seine Peitsche eroben. Doch Dunja solches Zähnen gewohnt trat heran und wendete sich sanft an den Passagier mit der Frage, wollen sie nicht etwas essen? Dunjas Erscheinung wirkte wie gewöhnlich. Der Zorn des Passagiers legte sich, der Beschloss auf die Pferde zu warten und bestellte Abendbrot. Er nahm die durchnäßte, wollende Mütze ab, zog den Mantel aus und ein schlanker junger Huzah stand da mit schwarzem Schnurbertchen. Er blieb beim Postmeister, sprach fröhlich und lustig mit ihm und seiner Tochter. Das Abendessen wurde aufgetragen. Unterdessen kamen die Pferde an und der Postmeister befahl, sie nicht erst zu füttern, sondern gleich an den Wagen des Passagiers zu spannen. Als er aber zurückkam, da lag der junge Mann fast besinnungslos auf der Bank. Es war ihm übel geworden, er hatte Kopfschmerzen und konnte in solcher Lage unmöglich die Reise fortsetzen. Was war da zu tun? Der Postmeister gab sein Bett her und wenn das Befinden des Kranken sich nicht besserte, wollte am anderen Morgen aus Ess den Arzt kommen lassen. Tags darauf wurde dem Usare noch schlechter. Sein Diener ritt in die Stadt zum Arzt. Dunja band ihm ein Tuch mit Essig befeuchtet um den Kopf und setzte sich mit dem Nähzeug ans Bett. Der Kranke saß zu ihr auf, säufzte und sprach kein Wort. Doch trank er zwei Tassen Kaffee und bestellte säufzend das Mittagessen. Ständig forderte er zu trinken und Dunja reichte ihm einen Krug mit Limonade, die sie selbst zubereitet hatte. Der arme netzte seinen Lippen und so oft er den Krug zurückgab, drückte er leise Dunjas Hand. Zur Mittagszeit erschien der Arzt. Er fühlte ihm den Puls, sprach Deutsch mit ihm und erklärte auf Russisch, nur Ruhe sei nötig. In zwei Tagen könne er getrost seine Reise fortsetzen. Der Usare gab ihm 25 Grubel für den Besuch und lud ihn zum Mittagessen rein. Er warst zufrieden. Beide Aßen mit großem Appetit, tranken eine Flasche Wein und trennten sich sehr vergnügt. Noch ein Tag verging und der Usare wurde völlig gesund. Er war nun sehr aufgeräumt, machte Späße bald mit Dunja bald mit dem Postmeister. Für Flieder unterhielt sich mit den Durchreisenden, schrieb ihren Pass ins Postbuch, sodass es am dritten Tage dem Postmeister gar schwer ankam, sich von seinem lieben Gaste zu trennen. Es war gerade Sonntag. Dunja war im Begriff zur Küche zu gehen. Der Wagen fuhr vor. Er nahm Abschied vom Postmeister, nachdem er ihn reichlich belohnt hatte, nahm auch Abschied von Dunja und wollte sie bis zur Kirche fahren, die am Ende des Dorfes lag. Dunja aber zögerte. Warum fürchtest du dich? fragte der Vater. Der Herr ist ja kein Wolf, der dich auffressen könnte. Fahre immerhin bis zur Kirche. Dunja setzte sich in den Wagen neben den Usaren, der Bedienstete sprang hinten auf, der Kutscher Pfiff und die Pferdeelden davon. Der arme Postmeister konnte gar nicht begreifen, dass er es selbst Dunja erlaubt hatte, mit dem Usaren zu fahren. Keine halbe Stunde verging und sein Herz wurde unruhig. Die Angst stieg, er ging zur Kirche. Dort sah er, wie die Leute schon wieder auseinander gingen, aber Dunja war weder am Zaune noch am Eingang der Kirche. Er betrat das Gotteshaus. Der Priester kam hinter dem Altar hervor, der Küster löschte die Kerzen, zwei alte Frauen beteten noch in einer Ecke, aber Dunja war nicht zu sehen. Der arme Vater fragte den Küster, ob seine Tochter beim Gottesdienst gewesen sei. Der verneinte. In einer peinlichen Lage begab sich der Postmeister wieder nach Hause. Nur eine Hoffnung blieb ihm noch. Vielleicht dachte er, hat Dunja im Jugendlichen leicht den Lust bekommen, zur nächsten Station mitzufahren, wo ihre Pate wohnte. In einem schrecklichen Seelenzustand erwartete er die Rückkehr des Gespannes, mit dem er sie entlassen hatte. Endlich am Abend kam der Kutscher etwas berauscht mit der Schreckensnachricht zurück. Dunja ist mit dem Husarien von der anderen Station weiter gereist. Das Unglück des Kreises war groß. Er legte sich als bald ins Bett, in dem am vorigen Tage ihn hatte. Jetzt, als er sich alle Ereignisse einander reite, sah er nur zugut ein, dass die Krankheit nur vorgeschützt war. Er verfiel in ein schreckliches Nervenfieber, man brachte ihn nach Es und sein Posten wurde inzwischen von einem anderen versehen. Der selbe Arzt, der den Kranken besucht hatte, courierte ihn und er versicherte dem Postmeister der junge Mann sei ganz gesund gewesen und habe ihm schon damals aushafter Vorhaben verraten, doch habe er aus Fort vor der Peitsche geschwiegen. Mochte nun auch der Deutsche die Wahrheit sagen, wo er nur damit prallen wollen. Genug, trösten konnte er den armen Kranken nicht im Geringsten. Kaum war er wieder gesund, so bat er um Urlaub auf zwei Monate, ohne jemanden von seinem Vorhaben etwas zu sagen und machte sich zu Fuß auf den Weg, um seine Tochter zu suchen. Aus dem Passe wusste er, dass er in Münzgi von Smolensk nach Petersburg reiste. Der Kutscher, welcher ihn gefahren, sagte, Dunja habe den ganzen Weg geweint, doch sei es ihm vorgekommen, als sei sie mit der Flucht einverstanden gewesen. Vielleicht, dachte der Postmeister, bringe ich mein verirrtes Schäfchen wieder nach Hause. Mit diesem Gedanken kam er in Petersburg an, bezog das Haus eines verabschiedeten Unteroffiziers seines alten Kameraden nachzuforschen. Es dauerte nicht lange, so erfuhr er, dass der Rittmeister sich wirklich in Petersburg aufhalte und im Hotel de Mutter wohnte. Der Postmeister beschloss, zu ihm zu gehen. Am frühen Morgen stand er im Vorzimmer und bat, der Exzellenz zu melden, ein alter Soldat wünsche sie zu sprechen. Der Diener, der gerade Stiefel putzte, erklärte, sein Herr schlafe noch und werde vor elf Uhr niemanden vorlassen. Der Postmeister ging fort, kam aber zu bestimmten Zeit wieder. Minsky erschien in einem Schlafruck und in einer roten Mütze. Was willst du denn, Bruder? fragte er. Das Herz des Kreises schlug zum Zerspringen. Tränen rollten aus seinen Augen und mit zitternder Stimme sprach er, euer Exzellenz erweisen sie mir ein großes Zeichen der Gnade. Minsky blickte auf, wurde rot, ergriff seine Hand, führte ihn in sein Zimmer und schloss die Tür. Euer Exzellenz, fuhr der Kreis fort. Was vom Wagen gefallen, ist verloren. Geben sie mir wenigstens meine arme Dunja wieder. Sie haben sich ja nun an ihr erfreut. Lassen sie meine Tochter nicht zu Grunde gehen. Das Geschehene lässt sich nicht ungeschehen machen, sagte der junge Mann in großer Verlegenheit. Wohl bin ich schuldig und musste ich um Verzeihung bitten. Aber glaube mir, ich konnte nicht Dunja lassen. Sie wird glücklich sein, darauf gebe ich dir mein Ehrenwort. Was willst du mit ihr? Sie liebt mich, ist ganz aus ihrem früheren Leben herausgewachsen und weder du noch sie wird vergessen, was geschehen ist. Darauf steckte er dem Postmeister etwas in den Ärmel, öffnete die Tür und ehe er sich es versah, stand der Postmeister plötzlich wieder auf der Straße. Lange stand er da. Er nahm sich heraus und entfaltete einige Rubelscheine. Aus seinen Augen rannen wieder Tränen. Es waren Tränen der Entrüstung. Er knüllte die Papiere zusammen, warf sie zur Erde, trat sie mit den Stiefeln und ging davon. Nach wenigen Schritten aber besahne er sich wieder und kehrte um. Alleine die Geldscheine waren schon weg. Nur noch einmal wollte er seine arme Dunja sehen, bevor er wieder zu seiner Station fand. Darum ging er zwei Tage später wieder zu Minsky. Allein der Bedienstete sagte, sein Herr empfangen jemanden ließ ihn zum Hause hinaus und schlug ihm die Tür vor der Nase zu. Am selben Abend ging er zur Kirche und ließ ein TD umsingen. Plötzlich jagte eine elegante Droschka an ihm vorüber und er erkannte Minsky. Vor einem großen Hause wurde gehalten. Der Husar eilte die Treppe hinauf. Da kam dem Postmeister ein glücklicher Gedanke. Er kehrte um, stellte sich zum Kutscher und fragte ihn, wen gehört das Pferd, Bruder, dem Minsky nicht wahr? Ja, freilich, antwortete der Kutscher. Aber was geht es dich an? Das geht mich wohl an, dein Herr hat mir aufgetragen, seine Dunja ein Briefchen zu bringen und ich habe vergessen, wo sie wohnt. Hier in der zweiten Etage, du hast dich aber verspätet, Bruder, er ist jetzt selbst bei ihr. Das schadet nicht, antwortete der Postmeister ängstlich. Ich danke dir, dass du mich auf den rechten Weg gebracht hast. Ich werde meinen Auftrag schon besorgen. Und so stieg er die Treppe hinauf. Die Tür war verschlossen. Er klingelte, einige Sekunden vergingen in peinlicher Erwartung. Da knarrte der Schlüssel, die Tür öffnete sich. Wohnt denn, aber dort her, fragte er. Ja, antwortete ein junges Mädchen. Was willst du aber von ihr? Ohne zu antworten, betrat der Postmeister den Saal. Du kannst nicht zu ihr, sie hat Gäste, schreht das Dienstmädchen. Allein der Postmeister beachtete ihre Rede nicht und ging weiter. Die beiden ersten Zimmer waren dunkel und erst das dritte erleuchtet. Er trat der offenen Tür näher und blieb dann stehen. In der schmückten Zimmer saß Minsky in Gedanken versunken. Dunja aber, angetan mit aller Modepracht, saß auf der Armstütze des Lehnstuhls wie eine Reiterin auf englischem Sattel. Zärtlich blickte sie ihren Minsky an und wickelte seine schwarzen Locken rum ihren Finger. Oh, der arme Postmeister! Noch nie war ihm seine Dunja so schön vorgekommen. Ohne es zu wollen, musste er sie anstaunen. Wer ist da, fragte sie, um den Teppchen zu heben. Der Vater schwieg. Weil sie keine Antwort erhielt, blickte sie auf und fiel mit einem Schrei auf den Teppich. Minsky sprang erschrocken im Po, um sie aufzuheben. Doch als er den Postmeister gewahrte, stürzte er verwutzitternd auf diesen los. Was schleichst du hinter mir her wie ein Räuber? donnete er ihn zähneknüschend an. Willst du mich ermorden, fort mit dir. Und mit nerviger Faust ergriff er den Kreis und stieß ihn die Treppe hinab. Der alte kam in sein Quartier. Der Freund riet ihm zu klagen. Allein das wollte er nicht. Zwei Tage später reiste er von Petersburg ab und versah seinen Posten auf der Station wie vorher. Es ist jetzt schon das dritte Jahr, schloss er, dass ich ohne Dunja lebe. Und man hört und sieht nichts von ihr. Gott mag wissen, ob sie noch lebt oder tot ist. Das ist nichts Neues. Sie ist nicht die erste und nicht die letzte, die ein durchreisender Lump verführte und dann verließ. In Petersburg gibt es ja viele solcher Törinnen. Heute in Samt und Seide und morgen kehren sie die Straßen in tiefster Armut. Wenn ich bisweilen daran denke, dass auch meiner Dunja ein solches Los zugefallen ist, dann wünsche ich mir freilich lieber den Tod, wenn dieser Wunsch auch eine Sünde ist. Das war die Geschichte meines Freundes, eine Geschichte, die mehr als einmal durch Tränen unterbrochen wurde, die er mit dem Rock-Zipfel abtrocknete. Wenn auch diese Tränen zum Teil durch den Punsch entstanden waren, denn er hatte fünf Gläser getrunken, so rührten sie doch stark mein Herz und nach der Trennung konnte ich den armen Postmeister gar lange nicht vergessen. Und lange Zeit dachte ich an Dunja. Erst neulich, vor, erinnerte ich mich seiner. Ich erfuhr, dass jene Station nicht mehr existierte. Auf meine Frage, ob der alten Postmeister noch am Leben sei, konnte mir niemand Antwort geben. So beschloss ich, die Bekannte gegen zu besuchen. Ich nahm die Pferde und fuhr nach dem Dorf. Es war im Herbst. Grauer Wolken bedeckten den Himmel, ein kalter Wind wehte über die kalen Felder und blies rote und gelbe Blätter von den Bäumen. Die Sonne ging gerade unter, als ich ins Dorf kam. Am Posthaus machte ich halt. Eine bleibte Frau erschien im Flur, wo Dunja mich einst küste und auf meine Frage nach dem alten Postmeister entgegnete sie, er sei schon ein Jahr tot. In seinem Hause aber habe sich ein Bierbrauer angesiedelt und sie sei dessen Frau. Die vergebliche Fahrt für sieben Rubel räute mich. Woran ist er gestorben, fragte ich die Frau. Er hat sich zu Tode getrunken, war die Antwort. Wo liegt er begraben? Hinter dem Zaune neben seiner Hausfrau. Kann mich jemand an sein Grab führen? Warum nicht? Hey, Johann! Hör doch auf dich mit der Katze rumzuschleppen. Führe den Herr da zum Kirchhof und zeig ihm das Grab des Postmeisters. Bei diesen Worten kam ein zerlumpter, rothaariger Junge herbei und führte mich zum Friedhof. Hast du den Verstorbenen gekannt? fragte ich ihm auf dem Wege. Warum sollte ich ihn nicht gekannt haben? Er hat mir ja gezeigt wie man Pfeife schneidet. Gott gebe ihm Frieden. Wenn er aus der Schenke kam, liefen wir hinter ihm her und schrien Großväterchen, Großväterchen, Nüsse und erteilte sie unter uns. Immer spielte er mit uns. Denken denn die Reisenden noch an ihn? Jetzt kommen nur wenige hier vorbei. Bisweilen fährt ein Gerichtsassessor hierher, aber der kümmert sich nicht um die Toten. Diesen Sommer kam eine Dame vorüber. Sie erkundigte sich nach ihm und besuchte sein Grab. Wer war die Dame? fragte ich neugierig. Eine schöne Dame, antwortete der Junge. Sie fuhr in einem Wagen mit 6 Pferden, hatte drei kleine Herrchen bei sich, eine Amme und einen schwarzen Hund. Und als man ihr sagte, dass der alte gestorben sei, weinte sie und sprach zu den Kindern, bleibt ruhig, ich will auf den Kirchhof gehen. Ich bot mich zum Führer an, aber sie sagte, ich kenne den Weg schon und gab mir fünf Silberkupikten, die gute Dame. Wir langten auf dem Kirchhofer an. Es war ein öder Platz mit hölzernen Kreuzen. In meinem ganzen Leben hatte ich nie einen so traurigen Kirchhof gesehen. Hier ist sein Grab, sagte der Junge und sprang auf einen Sandhügel, in dem ein schwarzes Kreuz mit einem eisernen, heiligen Bild eingegraben war. Und die Dame war auch hier, fragte ich, ja, sagte Johann, ich betrachtete sie aus der Ferne. Sie hat sich hier niedergeworfen und blieb eine lange Zeit liegen. Sie ging dann ins Dorf zurück, rief den Priester, gab ihm Geld und mir fünf Silberkupikten, eine nette Dame. Auch ich gab dem Jungen fünf Silberkupikten und die Fahrt reute mich nun nicht mehr, auch nicht die sieben Rubel, die sie gekostet hatte. Ende von der Postmeister.