 Abschnitt 28 von Die Weltwanderer. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Weltwanderer von Karl Kjellerup. Zweitens Buch, Kapitel 10, Der Schlangenstein. Zweitens Hauptstück, Teil 2. Kaum war die Fürstin allein, als ihr Ausdruck und ihr ganzes Gebaren, die innere Unruhe, die sie fast aufreiben wollte, deutlich verrieten. Mit hastigen, gehetzten Blicken schaute sie hin und her, ob irgendwo ein Späher-Auge sie belauere, sprang dann von der Marmonen Bank auf, worauf sie sich im Schatten eines blühenden Saalabaumes niedergelassen hatte, ging mit einigen Schritten auf den Palast zu, blieb stehen, um mit der Hand das Schmelzen, mit der Hand das schmerzliche Pochen ihres Herzens zu hemmen, näherte sich wieder den Stufen, lauschte, sah sich nach allen Seiten um, trat näher, wich zurück, stieß einen Freudenschrei aus, als Ayatasato nun zwischen den Falten der Vorhänge herausschlüpfte und eilig zu ihr hintrat, indem er mit ängstlichen Bewegungen sie zu beschwichtigen suchte. Was wagst du, Mahamaya, Bedenke? Oh, der Kranke muss es wagen, den Arzt zu suchen. Siehst du denn nicht, du Kalter, wie mir die Glieder zittern, brennt dir nicht die Fieberglut der ausgeweinten Augen tief ins Gewissen, weil du mich so lange hast schmachten lassen? Zwei volle Tage, nein, drei, ich weiß nicht mehr, nicht einmal von fern dein Gesicht gesehen, nicht ein einziges Mal, und ich sollte doch gesund sein. Mit solchen ungestümen Worten und leidenschaftlichen Gebärden schmiegte sie sich an ihn. Glaubst du denn liebste, dass ich mich weniger gesehen habe, versuchte er sie zu trösten, aber diese Worte gossen nur Öl ins Feuer. Ist es wahr, du hast dich gesehen, wie ich? Sind das nicht leere Worte nur, mit denen du mich beschwichtigen willst, oder hast du, wie ich, dich schlaflos mit schlafen Gliedern auf dem Lager gewälzt und mit verweinten Augen das Zeichen betrachtet, dass ich mit spitzen Nägeln dir in den Arm ritzte? In der letzten Nacht, als ob mir ahnte, dass uns Trennung droht, sag, du liebster, hast du das getan? Nein, Mahamaya, antwortete Ayatasatukyl. Ich bin ein Mann, ich träume nicht über Narben, ich schlage Wunden, denen, die uns beiden im Wege stehen. Und wenn ich dich auch gemieden habe, oh, so hast du mich gemieden, rief das vor leidenschaften misstrauische Weib. Du gestehst es selbst, und ich glaubte, ich hoffte noch weh mir. Ich habe dich gemieden, ja, weil jede Stunde, doch am meisten jede der verschwiegenen Nacht mir nötig war, nötig am Dienst unserer Liebe, um ihr den Palast zu bauen, wo sie fürstlich und sicher leben soll, statt obdachlos und scheunachdiebes Art umherzuschleichen. Hast du denn nicht verstanden, was ich vorhin von den Wetterzeichen sagte? Du fragtest doch selbst danach. Mahamaya strich verwirrt mit der Hand über die Stirn. Von Wetterzeichen? Oh doch, ich hatte schon vergessen. Ach, ich kann nichts mehr behalten, und meine Sinne schwinden mir. Sag schnell, habe ich dich recht verstanden? So steht es bevor. Du reißest meinem Frömmelten Gemahl das Diadem vom Kopfe? Ich tue es noch heute Nacht. Doch Mahim sah sah, oh, für ihn ist schon gesorgt. Es ist ein hohes Spiel, murmelte Mahamaya zitternd, und eines, das ich gewinnen muss und werde, darum nur wenige Stunden noch im Zwange gelebt und Vorsicht geübt. Dann wirft unsere Liebe stolz den Schleier von sich, und wir gehören uns vor den Augen aller Welt, der Fürst und die Fürsten des Landes. Mahamaya sank wie überwältigt auf die Bank nieder. Noch heute Nacht, in wenigen Stunden nur, flüsterte sie vor sich hin, ganz dein, ich kann es kaum fassen, der Gedanke benimmt mir den Atem. Fasse dich, sei stark, beschor der Prinzi, aber sie starbte wie Traum verloren vor sich hin, murmelte halblaut mit blassen, zuckenden Lippen. Im hellen Tageslicht, im Glanz der Sonne, was bis jetzt sich nur bei Sternenschimmer scheu hervorgewagt, wie ein Traum lautlos im Dunkeln lebte, selbst sein eigenes Licht, und wird es dasselbe werden, werde ich die selbe dir bleiben, angetraut und erlaubt, das Lager hoch auf goldenen Stufen errichtet, elfenbein geschnitzt und pur pur bedeckt, nach Sandelholz duftend, sanft von Silberlampen erleuchtet und weich umflutet von klingenden Harfentönen. Ach, wird das dich auch so unwiderstehlich anziehen, wie jene traute Laube, duft gesättigt vom Haucher des Jasmin, geheimnisvoll vom unsicheren Sternenlicht durchwoben, das Silbern zwischen taugigen Blättern glänzt, jenes verbraugene Nest gestohlener Liebeswonnen, wo noch ein Echo lebt, von seligem Flüstern, von heißen Küssen, von säufztern tiefster Sehnsucht, ach, nur daran zu denken! Der Kopf sank ihr zurück auf die Lähne der Marmorbank, Schweistropfen glänzten zwischen den Perlen des Sternschmuckes, ihre Brust flog, ihre Augen schlossen sich und sie schien einer Ohnmacht nahezu sein. Eier Tassato beugte sich über sie und mit zärtlicher Stimme und vorsichtigen Liebkosungen versuchte er sie zu beruhigen. Wenn ich nur dich habe, was kümmert mich dann Jasmin, was Sandelholz und Purpur, wenn ich nur deinen göttlichen Leib umfange? Mahamaya ergriff seinen Arm, wie ein Ertrinkender sich an den Retter festklammert. Wirklich ist es wahr, meinst du das? Wie kannst du fragen, liebste? Das Wort sollte versichern sein, klang aber in ihren argwünnischen Ohren fast ausweichend. Du flüsterstest Amara so schmeichelnd zu, stammelte sie, aus reiner Vorsicht, es kann leicht verdacht erregen, wenn ich einem schönen Mädchen zu kühl begegne. Wie von einer Wespe gestochen vor die Fürstin auf. Schön nennst du das Püppchen? Oh nein, nicht ich, wie könnte ich, wenn ich sie mit dir vergleiche, aber Mahamaya unterbrach ihn heftig. Sie erblasste, sie zitterte bei der Berührung. Wenn das Mädchen wagt, wenn du, was fällt dir ein, rief der Prinz, was ist dir? Mit einem wilden Aufschrei warf sich ihm die Fürstin um den Hals. Ach, Ayatasatu, lieber töte mich sofort. Komm zu dir selber, Mahamaya, sei doch nicht so. Die Worte erstarben auf den Lippen des Prinzen. An der Ecke des Palasters stand Amara. Sie musste sich mit sichtbarer Anstrengung am Pfeiler aufrecht erhalten und hatte nicht vermocht, einen leisen Aufschrei zu unterdrücken, als sie so plötzlich das Paar gewahrte. Denn um der Sonnenglut des Platzes zu entgehen, war sie im schmalen Schatten des Hauses hergeschlichen und hatte die beiden bisher ebenso wenig gesehen, wie sie von ihnen hatte bemerkt werden können. Ayatasatu fasste sich schnell und winkte sie mit eifriger Handbewegung heran. Komm, Amara, hilf mir, sie der Fürstin schwindelt, eine Ohnmach befiel sie. Aber Mahamaya raffte sich mit vorrichtbarer Anstrengung auf. Nur ein leichter Anfall, sagte sie mit kaltem Lächeln. Die Ärmste dort wird mir nicht viel helfen können. Und mit spitzen, anzüglichem Tone fügte sie hinzu, sie scheint ja noch kränker zu sein als ich selbst und zwar wohl an demselben Siechtum. Zu ihrer größten Verwunderung warf sich Amara ihr jetzt zu Füßen. Oh Fürstin, du kannst mir helfen, du kannst mir Heilung verschaffen. Heilung? Ich dir? Ja, wenn du bei meinem Vater Fürbitte tun willst, dass er mir die ersehnte Erlaubnis gebe, in den heiligen Orden des Buddha einzutreten. In den Orden, rief Ayatasatu erschrocken. Mahamaya betrachtete misstrauisch und finster das kniehende Mädchen, dessen Blick am Boden haftete. Dann lachte sie verächtlich. Ist es möglich? Danach also steht dein Herzenswunsch. Und dein Vater will es nicht erlauben? Ach, ich konnte es ja nicht über das Herz bringen, ihn zu bitten, denn es würde ihm bitteren Schmerz bereiten. Doch ich kann nicht mehr in dieser Welt der Sünde und des Todes leben. Du hörst ja selbst Fürstin, wie mein Vater befürchtet und auch der Ohalm, dass ein schleichendes Fieber an meinen Lebenskräften zehrt. Wie? Dieses Fieber sollte Sehnsucht nach dem gelben Nonnenmantel sein? lachte die Fürstin spöttisch. Es ist die Sehnsucht nach dem Heil, nach einem Herzensfrieden, der nicht in der Weltlichkeit zu finden ist. Die frommen Worte der Heiligen Isidasi haben mein Herz aus dem trüben Sinnes- Traum erweckt. Sie zeigten mir den Weg nach dem zeitlos höchsten Ziel, nach der Warnerlöschung, und gleich einem der himmlische Musikvernahm und dem Misstöne aller Art, seitdem das Ohr zerschneiden, so schmachte ich, oh Fürstin. Du sollst nicht länger schmachten, sagte Mahamaya, und streichelte ihr herablassend die Wangen. Sei getrost, mein Kind, ich und der Fürst mit mir, wir wollen beide deinen Vater bitten, heute bei dem Feste. Oh nein, sofort! Sofort? fragte die Fürstin verwundert. Ja, jetzt ist die Zeit und auch der Ort dazu, denn der Fürst hat mich ja hergeschickt. Er lässt sich sehr bitten, wenn es dir irgend möglich ist, zu ihm zu kommen, um dir die neue Halle zu besehen und ihm einen guten Rat zu geben. Denn, wie dort den lieben Schwestern zuliebe, alles am besten eingerichtet werde, das meint er, kann ihm nur einen Frauenblick sagen. So bat ich ihn, um Erlaubnis, die er diese Botschaft zu bringen, und der Fürst hat seine eigene Senfte geschickt, damit der Weg dich nicht ermüde. Dann muss man freilich sich dazu bequemen, sagte Mahamaya. Auf einen Wink am Maras trugen die reich gezierten Diener eine goldglänzende Senfte heran. Auf Wiedersehen beim Feste, mein Prinz, sagte Mahamaya, und fügte leise hinzu, ich tat doch der schwärmerischen Nährin unrecht. Mit den Worten, sei unbesorgt, mein Kind, ich werde deine Sache nicht vergessen, setzte sie sich in der Senfte zurecht, mit der sich die Diener sofort entfernten. Amara wollte ihr folgen, aber Ayatasatu vertrat ihr mit halb beschwörender, halb drohender Gebärde den Weg, sodass sie in sichtbarer Verwirrung unentschlossen stehen blieb. Kaum konnte ich mich bezwingen, rief der Prinz, ich vermag es nicht zu fassen, du, eine Nonne! Wenn der Vater es erlaubt, stammelte Amara schüchtern. Ich aber nicht, rief Ayatasatu, fast außer sich. Du nicht? Ich sollte dich mit geschorenem Kopf sehen, in der groben Hülle des phalen Fetzenmantels, dessen Plumpe falten kaum die Knospenhülle deines jugendlichen Körpers ahnen lassen. An meiner Schwelle, hier an diesen Pfeiler gelehnt, sollte ich dich warten sehen, den Blick traurig zu Boden senkend, deinen Napf mit Bettlerbrocken blöde vor dich hinhaltend. Amara lächelte mild. Du würdest mich dann sicher nicht mit leerer Schale von dannen wandern lassen, und so würde mein Bettler gang dir selbst zum Verdienst gereichen. Ayatasatu lachte wild auf. Ich sollte dir gar die Schale füllen, wie ich es vorhin mit Isidasi tat. Warum nicht? Warum nicht? Bei dem blumenfeiligen Gott, warum nicht deine Schale schaum begrenzt vom feurigen Wein an deine Lippen pressen, bis sie vom Rausche lachten und deine Fetzen von deinen Schultern zerren und deine goldlichte Schönheit auf das Lager werfen, eine Opfergabe für Karma den Weltenherren? Zitternd, aber mit einem Ausdruck von großer Würde trat Amara zurück, und ihr verweisender Ausruf, mein Prinz unterbrach schneidend den wilden Wortstrom des Erregten. Mein Prinz, ja, dein, verstehst du, was du sagst? Bist du denn blind gewesen, oder ist dir meine Liebe so? Mit erregter Stimme fiel ihm Amara ins Wort. Schweig, es nimmt mich wahrlich Wunder, wo du nur den Mut hernimmst, mir von deiner Liebe zu sprechen, der sie allein gegolten hat und gilt, rief der Prinz. Mir, vor deren Augen du soeben eine Frau umfingst, und welche Frau, die gemahlen deines Bruders, auf wen nicht, dass ich so töricht sei, an eine Ohnmacht zu glauben? Nicht, aber töricht genug, antwortete der Prinz mit leisem Spott, um selbst der Ohnmacht nahezu sein, weil du die Fürstin in meinen Armen saerst. Ja, das nennst du mit recht töricht. Du hast meine letzte Schwäche gesehen. Ayatasatu, als die eidlen Mädchenträume, die sündhaft aufgeregten Herzenswünsche mich auf immer verließen, und ich, erschüttert vom Flügel, schlag der wilden Dämonen schar, bebte und schwankte, zu schwanken nimmer mehr. Hör mich, Amara, sagte der Prinz, und strahlt näher an sie heran, mit einem flehenden Blick sie betrachtend, dem sie nicht widerstehen konnte. Mich hat Mahamaya mit ihrer Liebesucht verfolgt. Mit würzigstarkem, giftig süßem Trank der Lust, aus vollen Schalen genossen, hat sie mich zauberhaft berauscht. Ja, ich gestehe es. Die Sinne schwellgten, doch das Herz blieb leer. Und mehr und mehr verödet, wachte es auf, zur schmerzlich seligen, sehnsuchtgeborenen Erkenntnis der höchsten Weiblichkeit, die aus deinen reinen Zügen mir verheißungsvoll entgegenstrahlt. Ach, geliebte, kehre dich nicht ab von mir! Sei du mein Heil! Ich werde es sein, antwortete Amara, wenn ich dir den Weg zeige, indem ich selbst ihn betrete, der da führt zum Frieden und jedem Sinneswahn ein Ende macht. Mein Fuß ist zu jung, um den Weg zu betreten, und auch deiner ist es. Nicht doch, mein Prinz. Drei Dinge soll man nicht geringschätzen, sagt der Meister. Ein junges Feuer, eine junge Schlange und einen jungen Asketen. Nie ist es zu früh, den Heilpfad zu betreten. Nie zu früh. Und wie entsagst du denn, wenn du das, dem du entsagst, nicht kennst, oh Luthusäugige meid? Lass diese goldenen Locken erst welken, ehe sie der Schere verfallen. Zur Buße ist noch immer Zeit. Doch jetzt zeitig dein blumenhafter Leib die Lust des Lebens und der süßen Liebe. Ein Labsal der Toren ist der Leib. Ein aufgeputztes Grab, sagt der Meister. Die Liebeslust, von der du sprichst, haben weise eine Lockspeise des Todes genannt. Oh, lerne sie erst kennen, rief der Prinz, mit sieghaftem Aufleuchten seines Blickes. Lerne sie kennen diese Speise, welche die Götter mit und Sterblichkeit settigt. Mich lerne kennen, Mädchen, was ich, liebend vermag, um die heißersehnte zu beglücken. Das Gold deines Haares soll von Diamanten aufblitzen, wie ein Ehrenfeld bei Gewitterregen. Mit Musselin von Benaris und mit seidenen Stoffen vom fernen Kathumbara sollst du deine Gliederpracht verhüllen. In duftiger Wolke des roten Sandelstaubes sollst du ruhen. Nichts sei zu kostbar für dich, nicht zu selten. Ist dir der Boden zu rau, ich lasse ihn schleifen. Zu hart, mit weichen Teppichen bedecke ich ihn. Brennt dir die Sonne zu heiß, den gelben Schirm des Königtums, den will ich dir gewinnen. Ob deinem teuren Haupte soll erschweben. Der gelbe Sonnenschirm, das indische Wahrzeichen des Königtums. Mit einer gebieterischen Bewegung streckte Amara die Hand aus. Genug, halt ein. Schon schwindet dein Verstand von deinem wilden Wunscheswillen berauscht. Sei mein, flietet der Prinz, was auch immer du Begehren magst. Und könntest du dir auch alles erschwingen. Mich selbst, Verruchter, erschwingst du dir nicht. Betreten willst du das, was unbetretbar ist. Kindisch begehrst du dir den Mond als Spielzeug. Du wähnst, über den Himala ja fliegen zu können, der du des Meisters Tochter minnen willst. Und ohne sich durch seinen schmerzlichen Ruf und durch den Versuch seiner zitternden Hände sie am Gewande zurückzuhalten, hindern zu lassen, ging sie eilig von dannen. Wie betäubt startete der Prinz ihr nach. Dann kräuselte ein immer freudiger, aufleuchtendes Lächeln seiner Lippen. Wie stolz, wie kalt und wie begehrenswert, dachte er. Habe ich sie schon geliebt. Wie soll ich denn nun die Flamme nennen, die sie durch solches Gebaren in mir entfacht. Einem Wanderer gleich, der laues, staubig trübes Trinkwasser stehenlässt und die steile Bergwand Kühn hinan klettert, um den kristallklaren, eisigkühlen Sprudel der Felsenquelle zu trinken. Also, Mahamaya, lasse ich ab von dir, Amara zu gewinnen. Mit solchen Gedanken startete er ihrer weißen Gestalt nach, die noch lange sichtbar blieb, als ein leuchtender Punkt im Dunkel des Baumganges, der nach dem Hause Mahimsaasas führte, wo auch sie mit ihrem Vater lebte. Da ertönte aus dem Mangohein der Nonnen ein mehrstimmiger Kurgesang, womit die Schwestern den Meister lobten und den seligen Frieden eines Beschaulichen allen wilden Leidenschaften der Welt entronnenen Lebenspriesen, in Tönen und Klängenpriesen, die ebenso rein waren wie die Gefühle, denen sie entströmten. Aber weit davon entfernt Frieden in das Gemüt Ayatasatos hineinzusingen, erweckten sie vielmehr seine Leidenschaft zum wildesten dämonischen Trotz. Ja, sinkt nur ihr Frommenschwestern, nehmt sie in euren Orden auf. Nonne muss sie werden. Oh, wie richtig hat sie das gesehen! Ein Nonnenraub, der größten Sünden einer und mir als die höchste Lust erkoren. Wer will mich hindern, wenn ich erst Herr im Lande bin? Schon bin ich es fast. Sie zu besitzen, wahrlich, das ist mehr wert als selbst das Königreich. Und mit einigen Schritten begab er sich in seinen Palast, um weitere Vorbereitungen für sein verräterisches Fest zu treffen. Still und öde lag nun der Platz dar, und nur der brossene Bodar in der Stupa-Nische schien zu leben, indem er mit seinem unbeschreiblich milden, überirdischen Lächeln gleichsam dem ab und zu von dem heineherströmenden Gesangelauschte, bis es sich endlich, als der Schatten des Kuppelbaus sich schon merkbar zu verlängern anfing, drinnen im Dämmer-Dunkel zwischen den Mangostämmen leuchtend rührte, als ob eine goldene Märchenschlange sich heranbuchtete. Es war der Zug der Nonnen, der sich näherte. Einer nach der anderen schritten die Schwestern niedergeschlagenen Blickes daher, jede ein Blumengewinde oder einen Kranz oder einen Strauß tragend, mit welchem sie, die Stupa umwandelnd, die Stufen des lieblichen Bauwerkes schmückten, während sie ihr frommes Lied sangen. Die Lüfte sollen meinem Sange lauschen. Mein Lied tu ich den Lüftengrund. Der liebe Lob aus Herzensgrund, und neigt euch nieder, und mit leisem Rauschen, tragt fort das Liedlein wie das Boot der Fluss, den Weisen, die der Wahrheit suchen zum wonnevollen Liebesgruß. Dann stieg Isidasi mit zwei Schwestern zur Bodar-Nische empor und legte um das hervorragende Ornament eine wahre Prachtgirlande von roten, blauen und weißen Lothusrosen. Tief sich verneigend, sang oder rezitierte Isidasi, preis sei dir, Meister, Allerbarma, weh überwinder, höchster Held, der du den Pfad gezeigt, geöffnet die Pforte aus der Wandelwelt. Wiederholten leise Murmelt, die jetzt im Kreise die Stufen umstehenden Schwestern. Und Isidasi sangen, wie Flechtengras, wie Waldlianen, so wuchert Lust und Leidenschaft, in solcher Wildnis wandeln, Toren, Geburten wechselnd,affenhaft. Doch wie der Ahr im reinen Äther, dem Unermesslichen sich wiegt, so ist der Geist der Freigewordenen der Warnerlöschung sich ersiegt. So furcht wie Hoffnung sind zerstoben, einselig wissen bleibt allein, den letzten Leib lebe ich zu Ende, und nimmer gibt es wieder sein. Und nimmer gibt es wieder sein, jubelte in immer sich übersteigenden Tonreihen der Chor der Schwestern. Noch war dies nicht ganz Verhalt, als Amara in ihren Kreistrat, gänzlich schmucklos und in einen gelben Mantel gehüllt, der allerdings von Seide war, da sie keinen geringeren Stoff hat erfinden können. In den Händen trug sie eine herrliche Blumengelande. Sie schritt die Stufen hinan und breitete ihre Opfergaber auf dem hervor springenden Sims zu Füßen des brossenen Buddha aus. Dann hob sie die zusammengelegten Händeempor und sprach, auch meine Lippen mögen Lernen der seligen Töne weihegroß, auch meine Füße mögen finden den Pfad gezeigt durch deinen Fuß. Eine Leihenschwester schmück ich heut dein liebes Bild zum letzten Mal. Getreue Nonne lass mich weilen, entwurzelt ledig aller Qual. Als Amara so ihre Fromme Anrede beendet hatte, ergriff Isidasi ihre Hand und sah ihr mit bewegter Mine tief in die Augen. Willst du denn wirklich, Amara, in unseren Orden eintreten? Willst du die Häuslichkeit verlassen und das weiße Kleid mit dem gelben tauschen? Ja, Isidasi, das will ich, antwortete das Mädchen gefasst und ruhig. Was hat denn dir das Auge jetzt so hell eröffnet? Eigenes Elend? Oder das Elend, das du rings um dich erblickst? Mir wurde eigenes Wee zur Arznei. Mein Herz entbrannte in hellem Liebeslohen. Aber jener Mann, der mir wie ein Gott war, sah ich, umgarnd durch Bulkunst eines schlechten Weibes, sich gänzlich verbrecherischer Leidenschaft hingeben, ohne Scham und ohne Scheu. Da habe ich die Lust als Elend erkannt. Die Wahrheit wurde mir im tiefsten Leid und fest im Bosen wuchs mir der Entschluss. Und hat dein Vater ihm schon zugestimmt? Die Fürstin und der Fürst verwenden sich dafür bei ihm in dieser Stunde und er wird's mir sicherlich nicht verweigern. Dann sollst du uns als Schwester willkommen sein. Willkommen, willkommen, murmelte es aus dem Kreis der Schwestern. Nun will ich hier warten, sagte Amara, bis der Vater aus eurem Heine zurückkommt, wo er jetzt dem Fürsten die Halle zeigt, die er für euch gebaut hat, damit ihr euch dort allabendlich nach beendigter Einsacht und Gedankenruhe zu belehrenden Gesprächen versammeln könnt. Umöge auch ich bald ihrer teilhaftig werden. Ja, bleib hier, mein Kind, sagte Isidasi. Setze dich vor dem Bild des Meisters in der Lotus-Stellung nieder und die Gedanken sammeln, die Sinne zügeln, erwege die Vergänglichkeit aller Dinge. Eingedenk des großen Meisterwortes. Es löst sich auf, was sich zusammenfand. Vergehen muss einmal, was je erstand, obwohl dem, der den Wahn verwehen sieht, wo selig endet aller Unterschied. Isidasi schritt die Stufen hinunter und langsam entfernten sich die Nonnen in einer langen Reihe, wie sie gekommen waren und ihr Lied singend. Weht liebliche Lüfte um den Auferweckten, neigt her euch, tragt die Wahrheit fort. Die Kunde von dem stillen Ort, wo Stürme nie die Seligen erschrecken, jenseits vom trüben Todesmeer, vom ewig heiteren Gestade, darstammen diese Töne her. Allein zurückgeblieben setzte sich Amara auf der Obersten der Breitenstufen nieder mit untergeschlagenen Beinen, die Hände in dem Schoß ruhen, wie sie es bei den Nonnen gesehen hatte, wenn diese sich vorbereiteten, sich in Schauung zu vertiefen. Kaum hatte sie sich aber zurecht gesetzt, als sie den Schrei eines Reiers vernahm, dem bald noch ein anderer folgte. Hier tönen Reierrufe durch die Luft, dachte sie, ich sehe so gern die schön beschöpften, umteilsigen Vögel. Und indem sie umherspähte, erfolgte noch ein dritter Schrei. Sie sah sich noch eifriger um. Da erblickte sie eine schreckliche schwarze Gestalt, wie die eines Dämonen schien ihr, die aus einem Gebüsch hervorkroch, mit struppigem Haar, grinsenden, spitzen Wolfszähnen und einer aufgestülpten Nase, in der ein großer eiserner Ring steckte. Von furchtbarem Schrecken ergriffen sprang sie auf und wollte in der entgegengesetzten Richtung entfliehen, als sie von dieser Seite den Prinzen Ayatasatu kommen sah. Sie stand wie fest gewurzelt. Wenn er mich sehe, mich verfolgte, täte sie einen Schritt weiter vorwärts, würde er sie gewiss erblicken. Schaudern sah sie sich nach irgendeinem Ausweg, irgendeinem Schlupfwinkel um. Nun war, wie wir gesehen haben, die Stupa rings um mit Nischen versehen, die dazu bestimmt waren, die Bildnisse der Heiligen zu bergen, aber nicht alle von ihnen hatten schon ihren Bewohner aufgenommen, und die, welche sich gerade über ihr befand, war noch leer. Schnell entschlossen setzte sie ihren Fuß auf den Sims und einen Haken ergreifend, der zum Aufhängen der Blumengewinde angebracht war, schwang sie sich bei Hände hinauf. Schon sah sie in der berühmten Lotus-Stellung reglos dar und der Glanz ihres goldig-gelben, seidenen Gewandes ließ sie gar wohl als ein schmuckes Bildwerk erscheinen, das soeben die Hände des in Erz arbeitenden Bildners verlassen hatte. Als solches wirkte sie auch wohl auf den Prinzen wie auf den Schlangenzämer, als diese nun die Stupa umschlichen, um sich zu vergewissern, dass niemand in der Nähe wäre, wobei sie nur einen nachlässigen Blick über die Bildwerke streichen ließen und am nachlässigsten wohl über das zu dessen Füßen sie sich begegneten. Ende von Abschnitt 28 Abschnitt 29 Abschnitt 29 von Die Weltwanderer Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Reformationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Karolin. Die Weltwanderer von Karl-Gerlarub Zweites Buch, Kapitel 11 Die Zwillingssteine Karl-Arama hielt inne. Er bemerkte, dass der junge Schotte die linke Hand gegen ihn ausstreckte, während er mit der Rechten auf Amander zeigte. Arzu hatte, nach Art jünglicher Liebhaber, fast ununterbrochend das Gesicht des angebieteten Mädchens im Auge behalten. Und wenn er auch jedes Wort gehört hatte, war er doch noch mehr davon in Anspruch genommen gewesen, die Reflexe des Vernobbenen zuobachten, wie sie in den beweglichen Zügenermann das E-Licht- und Schattenspiel trieben, während sie mit atemlosen Interesse, die Begebenheiten aufnahm, die der Greiseinda mit der Lebendigkeit des orientalischen Erzählens vorüberziehen ließ. Als aber dieser von der nischen Einrichtung der Stupa sprach, hatte Arzu den Blick nach diesem Bau gewandt, und wie er ihn nun wieder auf Amander richtete, fiel ihr verändetes Aussehen ihm auf. Das Gesicht war ausdruckslos. Die offenen Augen starten gerade nach ihm, aber gewiss, um ihn zu sehen. Das plötzliche Versiegen des Erzählungsstromes blieb offenbar von den Mädchen unbemerkt, ebenso das gleichzeitige Aufspringen der drei Männer. Erst als der Vater sie besorgten, seine Armen nahmen, und sie mit erregtem Fragen, ob ihr unwohl sei bestimmte, kam sie wieder zur Besinnung, streich sich mit der Hand über die Stirn und begegnete den Blicker der Kalaramas, der sich über sie beugte, mit der Sorgfalt eines Arztes, der ein neues und wichtiges Symptom beobachtet. »Oh, ich habe nicht geschlafen. Keinen Augenblick, rief sie, heftig errötend. Denn der Gedanke, man könne glauben, während dieser Erzählung eingeschlafen sei, machte sie ganz heiß. Ich habe alles gehört, wie Amara sich zu Schauung niedersetzte und von den drei Reher rufen. Haben sie auch gehört wie der Prinz, und der Schlangenzähler sich um die Stupe herumschlichen, fragte Arthur. Gehört, ich habe sie gesehen, sagte Amander. Mein gutes Kind, du bist übermütet und erregt. Komm, wir wollen nach Hause, meinte der Professor. Und Kopfschönden befürchtete er, sie hätten doch vielleicht eine Unvorsichtigkeit begangen, dass sie mit ihr diesen Nachtausflug unternahmen. Ich glaube nicht, dass es unvorsichtig war, sagte Kalarama. Ich glaube nicht, dass wir Ursache finden werden, es zu bereuen. Und ich bin nicht weniger um ihre Tochter besorgt, als sie selber, liebe Professor Sahib, obwohl sie als Vater mir das nicht glauben werden. Aber allerdings ist es jetzt das Richtigste, dass sie meine Gondel nehmen und nach Hause fahren, damit ihre Tochter so bald wie möglich sich recht gründlich ausruhen kann. Ich werde meinen Leuten sagen, dass sie aus Leibeskräften ausgreifen sollen. Die Exzellenz, sagte Amanda Bohnröcht, dass die armen Leute sich doch nicht meinet, wegen über Anstrengung. Es ist gut und lieb von ihnen daran zu denken und sie rechtfertigen nur dadurch die Namen, womit dieselben armen Leute sie nennen. Madremierbahn, Mutter der Bemherzigkeit, nennen sie sie. Aber es wird den Leuten nichts schaden und sie werden ihren Wegen es gerne tun. Denn sie wissen es gewiss nicht. Aber wir lieben sie alle, auch jene nackten Parias. Hörte ich doch, wie sie vorher im Boot kauern, sich darüber einigten, wenn sich der fremde Mensch sahib wahrscheinlich eine gute Fee. Madremierbahn wäre. Nun, über unsere gute Fee müssen wir alle wachen. Kommt sie, liebes Kind, nicht wahr? Sie fühlen sich nicht zu schwach? Oh, nein, nein, mir ist jetzt ganz wohl, antwortete sie, indem sie die Hand ergriff, die ihr Kalarama mit einem aufmunternden Lächeln reichte und sich durch ihre Hilfe erhob. Aber ihre Knie zitterten und sie nannt dankbar den armen, den Arto ihr Eifrig bot. Wie gern hätte er sie in seinem starken Ahn zu Gondel hingetragen, so wie einst Edmund sie vom verdeckte der Brick getragen hatte. Denn sein Fetter hatte ihm schon in Calcutta erlachend das kleine Abenteuer ihrer ersten Begegnung gezählt. Wie er jetzt diesen Fetter hasste und wie dieser Fetter jenem Schurken von einem Prinzen ernehlte, den die liebliche und edle Amare liebte. War das nicht, wie aus der Seele Edmunds gesprochen? Wenn der Prinz ausrief, wer will mich hindern, wenn ich einst her am Lande bin? Und würde Edmund in der Tat her in diesem Lande werden? Herr Stiel, was ist ihn? fragte Amanda, die einen plötzlichen Ruck verspürte. Ach, verzeihen sie. Freulang eistet. Ich dachte nur an diesen. Wie ist er doch gleich? Aja Tasattu. Amanda seien mit einem fast heimlich forschenden Blick an. Er lachte etwas gezwungen. Es scheint, dass ich nicht viel glüger geworden bin, seitdem ich als die mierige Junge bei meinem ersten Theaterbesuch im Paterre aufsprang und den braven Mann vor dem Schurken warnt. Sie hatten den kleinen Landungsplatz erreicht. Die Gondel glitt aus ihrem Versteck zwischen den Säulen hervor. Das dadurch bewickte Wasser ließ das Spiegellicht des Mondes aufflackern. Und der gelbe Diamant am Kopf am Mann das blinkte, als ob er den See begrüßte. Arzu hatte längst den glänzenden Stein in den braunen Haar der Angebeteten bemerkt, obwohl er hier sonst alles zwischen Himmel und Erde, was er zum Schmuck dienen könnte, gern mit seinem jungen Blut gekauft hätte, wollte ihm doch diese prächtige Zürde eines Wegs gefallen. Und als sich der Diamant jetzt so aufdringlich bemerkbar machte, verfinsterte sich sein Gesicht. Ah, Kalarama hat ihn sein Edelstein geschenkt, bemerkte er mirisch. Geschenkt, lachte Amanda. Oh nein, solchen Stein verschenkt man wohl kaum. Ich weiß nicht, Kalarama scheint diese Gewohnheit zu haben, hatte doch heute Nachmittag Edmund den Schlangestein zum Geschenk gemacht. Den Schlangestein? Und ich glaubte ihn zu tragen. Ein anderer, den er uns auch zeigte, ein Zwillingestein. Den Schlangestein hatte Edmund geschenkt und ihn offenbar diesen. Die Steine gehören von Alters Her zusammen, glaubte ich. Ja, die Steine gehören zusammen, sagte Amanda. Mahim Sassar fand, sie beide in der Tigerhülle, der eine war in den Boden einer Ja-Piss-Schale eingefügt, der andere saß in der Stirn des Schlanggottes, wenigstens so sagt die Sage. Und den Letzteren hatte er also Edmund gegeben, fügte sie hinzu und bemerkte gar nicht, dass sie Sir Trevelian mit seinem Eigennamen genannt habe. Aber Arthur hörte es sehr wohl. Zum Glück startete Amanda gedankenvollen das blinkende Wasser zu ihren Füßen, sodass sie nicht sah, wie das gequälte Herz ihm das Blut aus den Wangen sock, bis er so blass wie ein Gespenst nie mehr darstand und mit bebenen Lippen murmelte. Er gehört Edmund an, so gewiss dieser ihnen, wenn sie das Geschenk annehmen wollen. Amanda besand sich jetzt darauf, dass Carla Rahmar im Studierzimmer ihres Vaters nach der Vorlesung geäußert hatte, wenn der Schlangestein noch seine alte schitzende Eigenschaft behalten hätte, die er der Sage nach eins besessen, dann wäre es ein Glück für Sir Trevelian, ein solches Amulet bei sich im wilden Afghanistan zu tragen. Die Bemerkung war zum einen Ohr hinein und zum anderen wieder herausgegangen. Denn die daran sich knüpfen, Nachricht von der afghanistanischen Mission Edmunds hatte ihr Ernsteres zu denken gegeben. Nun fiel es aber auch ihr als Seltsam, ihr habt bedeutungsvoll auf, dass der weise Carla Rahmar diese beiden Steine, die von alters Herd zusammengehörten, ihm und ihr gegeben habe. Aber sie lachte diesen Gedanken hinweg mit ihren unbefangenen Mädchen lachen, wie wohl dasselbe hier nicht so ganz echt war. Denn ohne Arthur anzublicken, bekam sie jetzt eine Ahnung von dem, was sich in seinem Gemüt so stürmisch bewegte. Wo denken sie nur jetzt hin, Herr Steele? lachte sie, das Geschenk annehmen. Es ist ja nur eine Laune von seiner Exzellenz. Er wollte bloß sehen, wie der Stein sich dort ausnämme. Aber es ist gut, dass sie mich daran erinnern. Denn ich hatte es in der Tat ganz vergessen. Ach bitte, lösen sie doch den Diamanten aus meinem Schleier, damit ich ihn seiner Exzellenz zurückgeben kann. Sie hätte in diesem Augenblick ihren Ritter um keinen Dienst bitten können, den er je lieber geleistet hätte. Wenn auch zu jeder Zeit eine solche intim und dauernde Berührung zwischen seinen Fingerspitzen und dem Spinnengewebe fallen, seidenweichem Haar der Geliebten, ihm einen elektrischen Wonneschauer durch die Glieder geliebt hat. So kam nunmehr das erhebende Gefühl hinzu, dass er einen zwischen seinem Fetter und dem lieben Mädchen schon geknifftes Band wieder auflöste. Und die kleine Zoffenarbeit machte ihn so rot, wie er vorher blass geworden war. Amanda trat auf Kalarama zu, der den Ruderern seine Anweisungen gab. Dankte ihm, dass sie den kostbaren Stein zu lange Haare tragen dürfen und befestigte sie denselben mit behänden Fingern an seinem Turban. Was der Greißig dennoch gefallen ließ, indem er ihn nur schmarchen konnte der Stein müsse, ob solcher Degradation vor Gramm noch den letzten Rest seiner Leuchtkraft einbüßen. Ein Augenblick später stand Kalarama allein auf dem Landungsplatz zwischen den Säulen. Seine linke Hand winkte den davon fahrenden, eine glückliche Rückfahrt zu. Er sah ihn lange sind nach, bis die Gondel draußen in dem nebligen Land zu verschwunden war und länger. Der Gedanke folgte, wo das Auge nicht mehr reichte. Als er sich endlich wegwandte, drang sein Blick durch die Säulen Hallen bis zu Stupa. Der Mond stand noch etwas niedrig. Der Platz selbst, die Stufenbasis und der unterste Teil des Kuppelbaus lagen im Schatten der Baumkronen. Aber gerade am untersten Rande der hellen Luftschicht leuchtete etwas für eine große weiße Tulpe. Der Turban eines Inders, neben der Stupa stand. Ende von Abstatt 29 Abschnitt 30 von Die Weltwanderer. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Sascha Die Weltwanderer von Karl Gerlrup Zweites Buch, Kapitel 12 im Zeichen des zunehmenden Mondes. Kind, wachst du. Es ist spät. Zierte des Ballastes. Hörre. Die Worte schienen von keinen Menschenlippen geflüstert, sondern von den taugigen Blättern gelispelt zu werden. Die Rani erhob den Kopf, wie mit Beschwer und Lauschte. Von weit, weit her, klang es wie ein grollendes Gewitter. Nur tönte der Donner nicht vom Himmersgewölbe herunter, sondern schien den Erdboden entlang durch das Gras zu rollen. Schon gut, Eierach, ich komme. Sie beugt sich vor und flüstete in die dunkelste Blätternacht hinein. Flüstete, umsummte in einem lullenden Sing sangetun, wie wohl eine Mutter zu ihrem Kindlein spricht. Erwache mein Eber, lausche den Zaunes ausbrüchen des hungrigen Tigers, der von seiner beutelosen Jagd nach seinem Lager zurückschleicht. Alle Tiere der Jungle wissen jetzt. Ich lege, bald schreit der Schakal zum dritten Mal. Der Tiger kehrt nach seiner Höhle zurück. Mein Eber muss in seine Behausung zurückkehren. Lasse dich nicht vom gar zu leuchtenden, gar zu brennenden Tagesstern unterwegs antreffen. Das Herz eines Mungos mit Koraka und Tombi Früchten gebraten und mit den alten echten Zaubersprüchen geweiht, und die Pramanen von heute Fluch über ihre Faulheit vergessen und verlernt haben. Ein solches hast du ja nicht gegessen. Bist also dem feindlichen Spärauge nicht unsichtbar mein Eber. Es lieben die Reiputten, die Sau hats. Schnell sind ihre Rosse, scharf sind ihre Späre, hüte dich wohl. Dem Pramanenlöwen aber sage, was ich dir sang. Wo die weißen Tauben kreisen, wo die weißen Tauben kreisen. Weise ist der Pramanenlöwe. Er wird es verstehen. Wohl durch die Dengeln, wohl über den Seewatte schwimme mein Eber Swacher um Swacher. Warum nennst du mich deinen Eber? fragt deine verträumte Stimme aus der Blätternacht heraus. Bist du es denn nicht, als ich dich bat, mich mit einem Zahn malen als die deinige zu stempeln? Wie hast du dann meine Schulter gezeichnet? Es war nicht die Edelsteinkette, die zerrissene Wolke weiß nicht, auch nicht der Pfarrnfuß. Oh nein, den Eberbiss, oh Herr, hast du hineingebissen. Fern von dem Heiligen Boden Indiens, bei den Franken bist du erzogen. Unkundig unserer Sprache, unserer Sitten und Gebräuche, unserer Namen und Gestaltungen. Doch aus der Tiefe deines Wesens fandest du dein Zeichen, denn du bist ja, oh Herr, der Eber. Du bist ja Rahm, der wiedergeborene, neu erstandene Rahm. Zu meinem Wonne, wiedergeboren, zu unser aller Heil neu erstanden. Oh, die Priester haben mir das verraten müssen. Ja, Rahm bist du und Rahm war der leuchtende Wichnu selber, und Wichnu war der göttliche Eber, der die Welt aus dem keinem schwangeren Schlamm der Urwasser im Poerhub, so dass die Erde wie ein Wurzelknällen an seinem goldenen Hauer hing. Ebenso hast du ja auch, oh Herr, eine neue Welt. Eine Welt, ungekannter Wonnen und Schmerzen für mich im Poer geführt. Und mit dem Eberbiss hast du auch diesen Armen Leib, der bis dahin nur ein bewegter Leichnam war, gottähnlich gemacht, zum herrsten Liebesleben geweiht. Traum verloren lauschte Edmund. Er füllte sich wie von murmelnden Tonwellen in die fernsten Zeiten zurückgeflutet. Das war ja nicht die Rani. War ja kein Hindu-Vibe von heute. Es war dies wundersame alte Indien selbst, das zu ihm sprach, murmelte und sang. Alte Hühnenfragmente, verehrte Kehreime, seltsame Sprüche, mystische Ritualensilben, rätselhafte Worte, deren vergessener Sinn in den Urmyten seine Rasse wurzelte. Da füllte er, wie sein Arm in die Höhe gehoben wurde. Die Rani zog das starke, muske Geflecht des Mannes-Armes in den Dichtstrahl hinein, den der Mond zwischen die Blätter hereinschoss. Von ihm getroffen erglenzte ein kreisrunder Fleck der Haut und mit dem rosikroten Nagel des Zeigefingers, der so spitz zugeschnitten war, wie die Kralle eines Kätzchens, ritzte sie das Bild eines sichelförmigen Mondes in diesen Lichtfleck hinein, dass es da stand, wie das Zeichen auf einer Münze. Den größer war der beleuchtete Fleck nicht. So war der Mond, der Herr, der Heilkräuter ist. So war, soll unsere Liebe gesund nicht hinsiechen. So war der Mond, der Herr, der Wasser ist, und sie unwiderstehlich an sich zieht. So war soll das Blut in deinen Adern vor verlangen Brausen, wenn du dieses Nagelmal betrachtest. So war der Mond, wenn er auch schwindet, wenn er wiederkehrt. So war, mögest du auch, immer in meine Arme wiederkehren. Um, um, um. Sie drückte ihre Lippen auf den Fleck und zog, sodass ein prickelner Schmerz ihn durchzuckte, dann ließ sie den Arm fallen. Das Laub raschelte leisend anhaltend, wie wenn eine Schlange davon kriegt. Edmund lag noch mit geschlossenen Augen da. Es war ihm, als hätte er einen seltsamen, ungeheuerlichen Traum gehabt, als müsse er jetzt in seinem Bett in London erwachen. Er strich sich über die Stirn und erhob den Arm, bis in dem scharfen Licht des Mondstrahles etwas wie eine goldene Münze zum Vorschein kam, mit dem Zeichen des zunehmenden Mondes. Ende von Abschnitt 30 und 31 von Die Weltwanderer. Dies ist ein LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Caroline Die Weltwanderer von Carl Gialarup Zweites Buch, Kapitel 13 Die Adepten Zwischen den Sollen im Landungsplatze, wo vorher Carla Rama gestanden Freunden sein Gruß, sein Segen, nachgewingt hatte, standen nun zwei Männer, zwei Ende, Carla Rama und der Fremde Yogi, den sie den großen Buddha nannten. Guru und Sheila standen dort schweigend nebeneinander. Sie blickten einen Boot nach, das hinter dem blühenden Gebüsch nach rechts hervorgeschossen war und lügen über die mattleuchtende Seefläche davon alte, der unsichtbaren Spur der vorübergleitenden Lachschmielampe folgend. Im Vordersteven standen vier Schwarze und Ruderten im Hintersteven lag ein Europäer zurückgelehnt. Die von den kräftigen Ruderschlägen aufgeregten Wellen schlugen leise Pletschant an die Marmor fließen. Endlich sprach Carla Rama. Er würde jetzt dort nicht davon verahnen, sondern in seinem schon gegrabenen Grab oben in den Hügeln am Krishna-Tempel liegen, wenn nicht ein zufälliges dazwischentreten stattgefunden hätte. Zufälliges Du weißt, wie ich ist, meine Meister. Der Buddha nickte. Es ist wahr, ich wusste nicht, was bevorstand. Erst morgen wollte ich mich dir zeigen. Nachmittag und Abend beabsichtigte ich, in jenem alten Tempelchen zuzubringen, wo ich schon ein paar Mal früher geruht und gute Gedanken gehabt hatte. Mit diesen ist es für mich gleichsam bevölkert. Ein Ort, gut zu Betrachtungen, gut zur Gedankenruhe. In der Nähe sah ich einen Europäer und einige ihn umschleichende Tax und rettete ihn. Du weißt ja, dass ich mir, wie auch andere Gauner-Sprachen angeeignet habe, so dass es mir nicht schwierig fiel, sie davor zu jagen. Und du erkanntest ihn, den du rettetest? Noch nicht, aber der Eindruck, den er in mir hinterließ, sagte mir, dass unsere Wege sich heute nicht zum ersten Mal kreuzten auf dieser langen irdischen Pilgerfahrt. So setzte ich mich denn hin und tat, was du auch bald wirst tun können, tauchte in jene Selbstschauung unter, von der es heißt, wenn der Asket wünscht, so möchte ich doch das erinnern und erkennen meiner früheren Existenz vom Wachrufen, meine verschiedenartigen früheren Lebensläufe mit allen ihren charakteristischen Merkmalen und Beziehungen wieder erwecken. Dann pflege ein solcher Asket der Einsamkeit, gebe sich der Beschauung hin, sei viel allein und ich fand, wo wir zusammen gewandelt hatten. In der Tat, gerade an demselben Ort, da nicht fand Okalarama das, als ich Fürst Narada und jener Prinz Ajatasadu hieß. Da ging ich an diesem lieblichen Nachmittag mit ihm allein, nachdem uns die Elefanten die Steigung hinaufgetragen hatten, über eben diesen mit Felsblöcken und Kaupern und Mürten gebischen bedeckten Höhenzug, nachdem noch nicht ganz vollendeten Tempelchen, das mein Heilbruder hier errichten ließ und dem Krishna wein wollte, offenbar, um bei den zahlreichen Krishna-Anbietern meines Reiches seinen Anhang zu meren. Damals hatte ich keinen solche Verdacht, sondern sah darin nur eine Äußerung angestammter Religiosität. Lieber wäre es mehr gewesen, wenn er der reinen Lehre des Buddha dort ein Heiligtum gestiftet hätte, aber ich wollte ihn gerne durch meine Teilnahme erfreuen und ich bedachte auch, wie viele gute und wahre Erkenntnisse im Krishna-Glauben erhalten sind, zumal in der herrlichen und tiefen Bhagavad-Gita, während allen Wesen den höchsten Gott wohnen sieht, der nicht vergeht, wenn sie vergehen, fühlt er sich selbst nicht durch sich selbst Schaden und geht so den höchsten Weg, zittierte Kallarama. Freilich nicht den höchsten Weg nach unserem Begriffe, sagt er der Guru, wohl aber was der Buddha den Weg zum Brahman nennt, und den habe ich ihm denn auch gezeigt, als wir in der stillen Abendstunde dort oben in Pottikus saßen. Mittels dieser und ähnlicher Gitasprüche zeigte ich ihm, wie wir in allen Wesen, die da leben und leiden, und alles, was lebt, und selbst wiedererkennen sollen, immer das große Wort der Upanishad, tat tvam assi, tat tvam assi, das bist du, wiederholend, und wie im Gemüte des solcher Maßenschauenden nie Ibelwollen entstehen könne, sondern immer tieferes Mitleid sich entwickeln müsse, so stammt, wie du siehst, jene Bevölkerung des kleinen Heiligtums mit guten Gedanken von weit älterer Zeit her, als ich es mir bewusst gewesen war. Ich vermute, Herr Meister, fing Kalarama nach einer kleinen nachdenklichen Pause an, dass es nach diesem Wiedererkennen dir nicht schwer gefallen ist, das treiben dieses Fremden, oder sagen wir lieber dieses uns vertrauten, wiedergeborenen Ajatasattu, hier zu durchschauen, der Bruder nickte. Schon der Anschlag der Tax zeigte mir, dass er sich hier auf gefährlichen Wegen verirrt habe, denn um das Geldes wegen konnten sie ihm ja nicht nachstellen. Es bildete sich gleich bei mir der Verdacht, was ich versuchte, hinter der Sache steckte, und das Vergangenes sich hier wieder neu bilde. Ich vermute zu einem Abenteuer mit der Rani. Ich arg willte noch anderes und dunkleres, und fand das Letztere auch bestätigt, als ich ihn in seinem Bungalow sah und mit ihm sprach. Du hast wieder mit ihm gesprochen, Meister? Ja, und bei der Gelegenheit schickte ich dir meinen Gruß. Ich hätte mir sagen können, dass du nicht nur deshalb nach dem Bungalow gingst, und ich wäre dann noch als ich es nach deiner schriftlichen Anmeldung schon war. Weniger das als ein Alarmschuss, um den in seinem Warn dahintaumelnden zum Stützen und vielleicht zur Besinnung zu bringen. Stillstehen, sich besinnen, das ist ja Okalarama, der Anfang aller Umkehr. Als ich nun da saß, besorgte um ihn und um seine Wege, und mein Schauen auf ihn richtete, da sah ich ihn in einem Gartenzimmer mit zwei Freunden zusammen, im Begriff ein Brief zu lesen, und war auch sofort halbe leere Seite jene Worte hin. Finger zeigt der Vorsehung, sagte Kalarama. Die Mahnung hätte in der Tat keinen passenderen Platz finden können. Nicht wurde sie stand. Das sie da stand, war die Hauptsache. Aber ich hatte allerdings, das Regierungssegel auf dem großen Umschlag bemerkt, und dachte mir wohl, dass man irgendwo für ihn Gebrauch hätte. Wo nun noch immer, und welchen Gebrauch, jedenfalls wäre das besser für ihn, als hier zu bleiben. Jeder Wegweiser war in der Tat ein Zeigefinger der Vorsehung, um in seiner Sprache zu reden, oder wenigstens der seiner Nation. Du hattest in der Tat ganz richtiger Ratenmeister, und es könnte sich nicht glücklicher getroffen haben. Und Kalarama berichtete ausführlich über die afghanistanische Mission, welche die englische Regierung Edmund anvertrauen wollte. Der Bruder nickte nachlänglich, du hast recht. Ein besserer Zufall könnte uns hier nicht die Hand reichen. Und in der Tat erregnet sich wenig Bedeutsames, ul, dass dieser unbekannte Faktor eingreift. Wir dürfen zwar in unseren Internehmungen nicht auf ein solches Eingreifen baden, aber der Weise wird ihm immer einen Spielraum geben, und auch daraufhin etwas wagen. Wie fern liegen nicht die Streitigkeiten zwischen Dost-Mohamedz und Shashuya, und das rivalisieren Russlands und Englans in Zentralasien, und jener Begegenheit, die an einem kleinen indischen Fürstenhof sich zur Zeit Alexander's und Chandra Guptas ereignete. Und doch flechten sie sich zu einem Faden zusammen, der sich hier in das Muster einfügt und diesem eine neue Farbe gibt. Schon wirkt die Farbe auf die Fantasie unseres Helden. Schon neigt vielleicht im Geheimen sein Sinn mehr nach dem Afghanistanischen als nach dem hiesigen Abenteuer. Nur muss es ihm anders scheinen, denn jenes ist das Neue, dieses aber das Alte, das mit der Macht der Fatalität wirkt. Diese Macht fühlt er, aber er fühlt nicht, dass die Fatalität nur darin liegt, dass er sich entscheidet, nicht wie er sich entscheidet, er kann das Verbrechen durchführen, kann aber auch sich selbst davon lossagen. Und in letzterum liegt die Freiheit, sagte Kalarama, mit einem halbfragenden Blick, den des Meisters suchend, der Bruder nickte beifällig, mit einem wohlwollenden Lächeln. So können wir sagen, und werden auch wesentlich das Richtige treffen, wie wohl dies den menschlichen Verstand auch in seiner höchsten Entwicklung immer ein Mist hierum bleiben muss. Jedenfalls aber kann kein äußeres Eingreifen sein Wesen von der Notwendigkeit der Entscheidung befreien, sogar die Selbstopferung Amaras konnte das nicht, wie wir das jetzt sehen. Und hätten die Tax freies Spiel gehabt, so wäre freilich die Tat unterblieben, für ihn aber wäre sie nur sistiert, denn von der Vorstellung dieser Tat leichtsam impregniert durch diese selbst Suggestionen geleitet, hätte sein Wille sich eben in ein solches Dasein gestürzt, das ihm die beste Möglichkeit gerade vor ein solches Tun befindet. Wenigstens scheint dies mir in Übereinstimmung mit jenen ewigen Karma-Gesetzen zu sein, soweit ich sie von meinem noch immer äußerst begrenzten Standpunkt auszuschauen vermag. Der Bruder Schwig und Kalarama sah eine weile Ernst-Sinnen vor sich hin, mit zusammengezogenen Brauen, wie einer, der sich bemüht, schwer zusammen das zu sammeln und hinter seinem Gewebe noch schwerer zu ergründen das zu ergründen. Schließlich sprach Kalarama wie verstehe ich jetzt so klar, warum ich so ungern gegen ihn in Kampfstellung trat und ihn mit Machtmitteln bekämpfte, so dass ich fast über meine Pflicht hinaus zögerte. Eine innere Stimme hielt mich zurück, aber in den letzten Tagen gab es schwere Stunden, zumal heute früh. Ich tabte im Dunkeln und wusste in diesem Selbstkampf für nicht mehr das Richtige zu treffen. Der Kampf des Ministers mit dem Adepten. Da kam aus England diese Nachricht von der afghanistanischen Situation wie ein wahre Hoffnungstrahl. Wenn er sie nur annehmen wird, dachte ich, als ich aber dann vollends deine Signatur auf dem Briefe sah, fing es an, hell in mir zu werden, wusste ich doch, dass ich in dieser Sache nicht mehr allein stünde, dass die Meisterhand am Webstuhl wäre. Je nun, mein lieber Kalarama, sagte der Buddha in dem heiteren, fast aufgeräumten Ton, dess über der Sache stehenden. So wollen wir es doch nicht gerade nennen, aber freilich, es müsste sonderbar zu die zwei Adepten diesen gotischen Knoten nicht feiner lösen könnten als auf die Weise jenes Freundes Ajatasattus, dess großen Alexander, denn auf solch Weise kann man zwar das Schlimmste verhüten, aber nichts Gutes anknüpfen, mit freudiger zuversichtlichte Kalarama ihm ins Auge. Du sprachst von der Tat Amaras. Oh, möchten wir morgen ihre Früchte erleben. Wir werden es, denn auch Amander hab ich gesehen, wie du weißt. Wohl musste ich da über die Verblendung des Toren staunen obwohl er dieses Mädchen an seiner Seite hatte in den trüben und schwühlen Liebesrausch mit der Rani versinken konnte. Aber die Wirkung wird umsehentscheidender werden, wenn er aus solchem Sinnes-Traum erwachend das Auge aufschlägt und sie entdeckt. Ich habe sie schon etwas aufgeklärt, sagte Kalarama. Sie ist voll von dem, was sie für eine alte Sage hält, oder vielleicht auch das nicht mehr, denn sie ist wie eine wachende, ein liebliches Wesen und in aller kindlichen Einfalt, die echten Weisheit. Die einst Amara hieß, wie sollte sie anders und in geringer Form zur Erscheinung kommen, so wenig wie Mahim Sasa etwas geringeres hätte werden können, als was du bist und von heute ab in immer freierem Flug werden wirst. Und meinst du den Meister, dass ich schon jetzt, so wie die Verhältnisse liegen. Wie du es dir gedacht, wie wir es vereinbart haben, so lass es werden Kalarama. Dein Haus ist bestellt, dein Neffe ist dann alles eingeweiht wie ich die Geschäfte zu übernehmen, also sie nicht mehr zurücklieber, sondern lege getrost diese kleine Sache in meine Hand. Du nimmst eine schwere Last von meiner Schultermeister. Unendlich freue ich mich auf die Freiheit. Ich habe ja nun nach der Vorstellung des Westens, das Jahr des Staubes erreicht und ich darf sagen, ich bin nicht müßig gewesen. Jetzt bin ich aber auch des Kampfes recht müde. Das heißt, ich sehne mich nach einem anderen und reineren Kampf. Recht so, Schäler, sagte der Bruder. Sprach doch die Edel und Weise Isidasi, als wir zur Weihe dieser Hallen uns letztes Mal hier befanden. Nicht Friedenfürst, nein, Kampf, neuer Kampf, denn nur der Kämpfer siegt. Ja, sagte Kalarama, in tiefer Erinnerung versunken. Also sprach Isidasi. Was spricht sie jetzt? Sie schweigt. Wo wandelt sie? Sie ruht. Und wir? Der Bruder legte seine Hand auf die Schulter seines Freundes und Schülers. Und eine kleine Weile. Dann ruhen auch wir. Kalarama umfasste mit einem Suchenblick das ganze Firmament, wo nach dem Untertauchen des Mondes, in der vor dem ersten Grauen des Tages eintretenden pechschwarzen Tiefe des Himmels die ganze Pracht eines tropischen Sternenhimmels strahlte und leuchtete. Und mit einem tiefen Seufzer sagte er, doch nimmer ruht das All. Und sein Meistersprach in jedem von uns geht das All zur Rüste, in jedem von uns flammt es wieder zum Kampfe auf. Wohl ihm, indem es ruht. Wohl ihm, indem es ruht, wiederholte Kalarama und sein Blick sucht über den See hinaus. Längst war die letzte Bewegung, der von den Ruderern erregten Ringwellen unmerklich hingestorben. Still und blank wären geschliffenes Spiegelglas. Und doch, wie von einem Nebel leicht angehaucht, streckte sich die Wasserfläche zu ihren Füßen. In diesem Spiegel ruhte der ganze Sternenhimmel, aber ein leises Zittern, die Vorahnung des erwachenden Morgenwindes lief über das Wasser, selbst dem Auge unsichtbar. Nur das Alles, was dort oben unbeweglich leuchtete, hier unten und steht, funkelte. Was hier, wie leidenschaftliche Menschenaugen blindzeln, starte, schien dort blindzellos, wie die Götteraugen zu schauen. Gleichsam an der Grenze dieser beiden, nur durch einen Hauch getrennten Welten der Bewegten und der Runden, der Samsara und das Nirwana standen die beiden Adepten und schwiegen. Ende von Abschnitt 31. Ende des zweiten Buches. Abschnitt 32. Von Die Weltwanderer. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung in diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Weltwanderer. Von Karl Gierlerup. Drittes Buch. Die Lüftung des Lüfters. We must have sinned in some old world. Byron. Kapitel 1. Im Garten Kiosk. Amanda saß in dem kleinen Garten Kiosk. Neben ihr auf einem eingelegten Tischchen stand der Elfenbein an der Schrein geöffnet. Die Manuskriptblätter waren in ihrer Hand. Sie war spät erwacht und hatte keine körperliche Müdigkeit wohl aber eine unheimliche Unruhe und Angst. Vor allem aber war es ihr, als ob es für sie das Leben gelte, alles von jener Amara und von dem Schicksal Ayatacitus zu erfahren. Zu ihrem größten Leidwesen fand sie, dass ihr der Vater zuvor gekommen war und selbst in Kalaramas Manuskript las. Gewiss hätte es ihr gerne überlassen, wenn sie ihn darum gebeten hätte. Sie schämte sich. Oder war es ein anderes Gefühl, dass sie daran hinderte, sich das atemlose Interesse an jenen Vorgängen in längst vergangener fast sagenhafter Zeit anmerken zu lassen? Sie fühlte nur, dass sie nicht im Stande war, selbst mit ihrem Vater davon zu sprechen. Und so musste sie sich gedulden, indem sie sich damit tröstete, dass die Zeit die Professor Eichstedt in der Türe einräumte, eine äußerst beschränkte Wahr. Er schien nun freilich zu ihrer wachsenden Enttäuschung, dass der Professor bei dieser Sache eine Ausnahme machte. Als sie aber endlich, wie sie wohl zum zehnten Mal in das Studierzimmer hineinguckte, den gelehrten Kopf zwischen Palmblättern und Wörterbüchern vergraben sah, schnappte sie mit räuberischer Geschwindigkeit den elfenbeinernen Schreien und eilte damit nach diesem Zufluchtsort, den sie sich schon ausgewählt hatte, weil Berbele noch immer im Begriff war, das Zimmer der Siebenschläferin in die sauberste Ordnung zu bringen. Sie stand sich gut bei diesem Tausch. In dem kleinen, nach allen Seiten oftem Kiosk, der fast über den See hinaus ging, war es an diesem, ausnahmsweise nicht drückenteißend Tag, frischer als sonst wo. Eine leise, kühle Brise diese, atmete aus einer sonst fast immer verschlossenen Gegend der Windrose und hatte freies Spiel an dieser hervorstehenden Ecke des Gartens, wo der Hügel schroff nach dem See abfiel. Sie kräuselte sogar die Wasserfläche, kleine Wellen plätscherten mit monotonem, wohltunen Klang am Ufer und der Widerschein ihrer Sonnenblinke durchzog wie ein unauffölliger Schwarm von aufwärtsflatternden, kristallenden Flämmchen, den vom Dämmerlicht erfüllten kleinen Raum, während an den fortwährend bewegten Bambusvorhängen die kleinen Rohrstücke mit zartem Rasseln aneinanderschlugen. Mit dem leisen Anschlag der Wellen mischte sich das ununterbrochene Blätterlispeln der Pipaibäume, die den Kiosk in ihren leichten Schleierschatten hüllten. Die Säusen, von welchem der buddhistische Mensch so gern seine Meditation begleiten lässt. Denn der Pipaib, der religiöse Feigenbaum ist jener Bobbaum unter dem einst der Buddha die Erlösung heran und sein rastloses Säuseln symbolisiert dem Mönch den Strom des Werdens, aus dem der Meister Empor tauchte und aus dem er selber Empor tauchen soll. So mag wohl der ruhelose Lärm des Samsara in das Nirvana hinübertönen und gleichsam seine Ruhe vertiefen. Der Tochter des gelehrtesten Indologen war dieser Umstand natürlich kein Geheimnis und sie lebte darum nur umso mehr diesen an sich schon lieblichen Laut, der auch ihre Träume so oft begleitet hatte. Aber ein Ton ganz anderer Stimmungsart brachte eine Zinnermundtaube hinein, die oben am Rande der niedrigen Kuppel wie ein kleiner brauner Klumpen saß und das ihr eigentümliche zärtliche Girrenertönen ließ, dem sie ihren englischen Namen verdankt. Do you love too? Amanda hat ein paar Stunden früher als gewöhnlich ihren Lieblingsplatz aufgesucht. Die Stadt war noch ziemlich still, nur ein undeutliches Summen gleichdem eines Bienenkorbes klang von dort herüber. Auf dem Gatz bewegten sich nur wenige farbige Punkte. Der Turmschatten auf der Frontmauer von Carla Ramas Haus war noch ganz schmal, auch weil er nicht so violett und die Mauer nicht so orange-goldig wie sonst. Auch das andere Wahrzeichen der Stadt mutete das Mädchen anders denn gewöhnlich an. Blutiger und prächtiger schien ihr die hohe Kuppelgruppe des Kali-Tempels herüber zu grüßen. Und in der Tat hatte man auch zum gestrigen Fest die Lackfarbe Kuppeln aufgefrischt und verblichene Sterne neu vergoldet. Aber nur einen flüchtigen Blick warf Amanda nach der Stadt hinüber, denn sie hatte kaum noch anderthalb Stunden übrig, bis es Zeit war, sich für das Fest des Raja anzuziehen. Immer wieder hatte Berbele ihr eingeschärft, wie wichtig es sei, dass diese Operation mit der rechten Andacht vollzogen würde und dass man vor allem nicht zu spät fangen möge. So doch blätterte sie denn mit feberhaften Eifer den Teil des Manuskripts, der das gestern erzählte enthielt. Ja, hier war es. Das Blatt zitterte in ihrer Hand. Amara schwang sich in die Nische hinauf. Der Prinz und der schreckliche Schwarze umschritten die Stupa, um sich zu vergewissern, dass niemand dort sei. Sie begegneten sich zu den Füßen des in der Nische und erinnern uns, dass sie ohne weiteres für ein buddhistisches Heiligenbild hielten. Nun kommt es. Und während draußen die Heiligen Bohrbäume das geheimnisvolle Säuseln ihres ewig zitternden Laubes ertönen ließen, jenes Säuseln, das der einst das Auftauchen der Heilswahrheiten im Gemüte des Buddhas begleitet hatte. Und während das Träubchen oben in der Wölbung von Zeit zu Zeit seine zärtliche Frage gerte Do you love too? Vertief der Amanda sich in der Schicksal Amaras. Ende von Abschnitt 32 Abschnitt 33 von die Weltwanderer Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Weltwanderer von Carl Gjellerub Drittes Buch, Kapitel 2 Der Schlangenstein Drittes Hauptstück, Teil 1 Nun, du schwarzer Hund, sagte Ayata Sato mit einem strengen Blick. Herr, rief der Schlangenzähmer sich vor ihm niederwerfend, Schrankwinschru ist ein Sklav. Begib dich sofort in meinen Palast, gebot der Prinz. Du klopfst am Südtor an, der Pförtner dort weiß Bescheid. Heute Abend sollst du meinen Gästen die Raja Naga zeigen, wie sie zur Flöte tanzt. Der fällt her. Mahim Sasa, zischte der Schlangenzähmer. Wird da sein, nickte der Prinz, in erster Reihe sitzend. Ich lasse dann alle Fackeln entfernen unter dem Vorwand, dass sie die Schlange blenden. Wenn es nun dunkel wird, dann leuchtet in Mahim den Schlangenstein hell auf. Der Schlangenzähmer fuhr halbwegs in die Höhe, als er mit Augen wie glühenden Kohlen den Prinz anstörte und zischend rief. Und Raja Naga beißt ihn tot. Wenn sie den Schlangenstein leuchten sieht, beißt sie den, der ihn trägt, tot. Doch wenn nun die Leute deshalb Schrankwinschru ergreifen, dann bin ich schon Herr im Lande. Und ich schwöre bei deinen eigenen und bei meinen Göttern, du sollst unbehelligt mit dem Schlangenstein heimkehren. Wieder war auf der Schlangenzähmer sich platt vor ihm nieder und küste seinen Fuß. Raja Naga ist ein Sklav, Schrankwinschru ist ein Sklav. Gut, nun spute dich. Der Schlangenzähmer ergriff den Korb, den er vor sich gestellt hatte und mit den unstehten Bewegungen eines wilden Hundes schlich er im Schatten des Palastes davon. Ayatasato ging schon den Stufen seines Palastes zu, als ein leises Geräusch hinter ihm ihn veranlasste, sich umzusehen. Amara hatte sich heruntergeschwungen und stand vor ihm, ihn mit einem unaussprechlichen Ausdruck anstarrend. Unwillkürlich suchte der Blick des Prinzen die Nische hinter ihr, die er jetzt leer fand, während sich noch eines Heiligenbildes dort erinnerte. Er verstand. Amara, du hast gehört. Weh mir, rief Amara, was habe ich hören müssen. Ach, schon hatte dich die Sinneslust zum grässlichsten Verbrechen verleitet. Doch nun ziehen Hass und Machtgier dich in den tiefsten Höllenschlund hinunter. Ein Mord und welch ein Mord ein edler Kreis geliebt und hochgeachtet von allen und dein eigener Gast. Ich tu es ungern und nicht aus Hass, antwortete der Prinz ihren Blick scheuend. Aber er muss fort, er steht mir im Wege. Dir nicht. Nur dem Verbrechen, das du vor hast und das schon schwarz genug ist, so aber durch diese verruchte Bluttat ins Ungeheure wächst, bedenke doch unseliger, was du auf dich ladest, bedenke und schaudere, wie du selbst in zukünftigen Leben immer wieder durch Verrat umkommen wirst, bis diese Gräueltat ausgesühnt ist. Dir scheint das zwar schrecklich, mir nicht. Dir nicht? fragte Amara verständnislos. Ich will es nicht, denn ich will ja leben. Immer wieder will ich leben. So muss ich auch immer wieder sterben, denke ich. Was liegt daran, ob durch Verrat, wenn es schnell geschieht und nicht durch faules Sichtum dann umso besser? Ach verblendeter, habe doch Mitleid mit dir selbst, flehte Amara. Wie schrecklich ist der Gedanke immer wieder zu leben, immer wieder sündigend zu leben, die böse Tat auszusehen, um elend zu sterben und neu geboren zu ernten, was man gesät und erntend sehend und immer wieder ernten unendlich. Wie kannst du den Gedanken nur ertragen? ertragen, lachte der Prinz übermütig, er gefällt mir. Oh Scherze, nicht so frevelhaft, meinte das Mädchen. Gefallen, sage ich, nein, er berauscht mich. Der Schmerzensdorn stachelt mir nur die Lust auf. Was soll mir schmerzlose Wonner dauer? Welche Liebe zum Leben wäre die, die nur eine solche begehrte? So liebe denn nicht mehr das Leben, die weiles von uns nicht Liebe verdient. Du bist noch ein Merkdlein, der Liebeskunst unkundig. Doch hast du wohl schon vom Nagelmal gehört, womit sich Liebende verwunden, dem Siegel Kamas, das den jungen Leib zum Eigentum des Minnegottes stempelt, wie der gemalte Stirnstrich Schivas Diener kennzeichnet. Mit einem schnellen Griff entblößte er seine linke Schulter, die durch tiefe Narben entstellt war. Wohl an, rief er, schau her, Amara, Sie hier das Nagelmal, das mir das Leben tief in das Fleisch gedrückt hat, im feurigsten Umarmungsrausch mich so auf immer als sein Eigenholt zeichnet. Entsetzt wandte Amara sich ab und bedeckte unwillkülig ihre Augen mit den Händen. Bam, herzige Götter, welche Wunden, wie schrecklich! Ich ging allein in die Jungeln, in Waldeskönig zu bestehen. Laut brüllend war auf der Tiger sich über mich. Sein Fell liegt drinnen vor meinem Lager. Diese Narben trage ich von ihm bis in den Tod. Und dann? Dann mögen, wie sie sagen, die Fädenkarmas es so fügen, dass der Mut, der mich beseelt, seine Brust mit jenem braun und goldgestreiften Prachtpel steckt und wild gewordene Kraft mit scharfbegreiten Pranken bewaffnet. Lust soll es mir sein, einsam in Waldesgründen zu schweifen. Aller Kreaturen schreck. Dann nahe sich auch der Jäger. Ein Prinz, wie ich jetzt einer bin. Denn wer sonst hätte wohl das Herz dazu? Wieder entbrennt der Kampf. Aber er wird dann mit dem Tod des Jägers enden. Denn ich bin zum Sieg geboren. Weh, rief Amara wie tief bist du in den Lebenswillen verstrickt. Wie unabsehbar lang ist dein Leidensweg. Unendlich sei er. Wie mein Sterben es ist, rief Ayatasatu Frau Lockend. Mögen müde Seelen sich eine ewige Ruhe ersehnen. Ich bin stark genug. Ihr Götter, mir das Lust und Leiden erfüllte Leben. Die Sünde gibt mir, die sich ewig neu gebährt. Mich schrecken nicht Gefahren, nicht der Tod. Und von der Macht, die mir schon zum Greifen nahe ist, lasse ich nicht ab. Du musst, sagte Amara mit festem Blick. Mus, fragte Ayatasatu. Ja, denn die Götter, die du so frevelnd anrufst, haben dich aus Leid betört, so dass du meinem Ohr unfreiwillig dein furchtbares Geheimnis anvertrauen musstest. Ja, sagte der Prinz mit finsteren Blick. Und wirst du eine andere, wahrlich Mädchen, du lebtest jetzt nicht mehr um mich daran zu mahnen. Nein, zittere nicht. Ich zittere nicht für mich, nur für dich, weil du so Sünde hast. Ich habe dir gesagt, dass ich dich liebe. Wenn du es bezweifelt hast, dann hast du hier den Beweis. Du lebst noch, denn dich kann ich ja nicht töten. Eben darum auch haben die Götter mich dazu ausserkoren, dein Hindernis und deine Rettung zu sein. Sie wälten weise, sagte der Prinz in bitterem Ton und starte vor sich nieder. Und je finsterer sein Blick wurde, umso leuchtender wurde das freudige Hoffnungslächeln in den Zügen Amaras. Plötzlich warf der Prinz seinen Kopf zurück und lachte wild auf. Frohe Locke nicht zu früh, noch bin ich frei. Und er zog sein Schwert. Warum blickst du mich so wild an? Warum ziehst du das Schwert? Um den Knoten zu zerhauen, den die Geburt mir schlecht in Matternstunde geschürzt hat, dich kann ich zwar nicht töten, wohl aber mich selbst. Amara, wie ich bestürzt zurück. Dicht töten? Lieber will ich sterben als so schmählich aufgeben, was ich fast vollendet sah. Nein, nein, jammerte Amara, das Darif, das kann nicht sein. Willst du es verhüten, so schwöre mir, dies mein Geheimnis treu in deinem stummen Herzen zu bewirken. Und auf keine Weise Mahim Sasa zu warnen. Wie könnte ich das geloben? Was verlangst du von mir? Oh, ich verlange nichts. Zittere ich denn? Erflehe ich wohl mein Leben von dir. Doch an dir liegt es. Du siehst mich sterben, Mädchen. Oder schwürst. Du flehst nicht, sagst du? Nein. Doch ich tu es, rief Amara, und warf sich vor ihm nieder. Oh, Ayatasatu, sieh mich zu deinen Füßen, höre mich. Ach, hab erbarmen mit dir selbst. Sei nicht dein eigener Henker für und für. Steh auf, Amara. Wie kannst du dich vergeben, so um mich erregen? Nicht vergebens, rief er das nicht. Um mich den Schlechtesten der Männer. Du bist es nicht, Ayatasatu. Oh, lerne dich besser kennen. Glaube an dich selbst, wie ich es tu. Sie liebt mich, dachte Ayatasatu. Nimmer mehr bringt sie es über das Herz, mich in den Tod zu jagen. Und indem er sich die Spitze des Schwertes vor die Brust setzte, rief er dem verzweifelten Mädchen zu Schwöre, oder? In schrecklicher Verwirrung startte Amara ihn an. Er führt es aus. Weh mir, wenn ich nicht schwöre, führt er es aus. Und doch, wie kann ich schwören? Ach, was soll ich tun? Will mir kein Gott in meiner Not beistehen? Da zeigte der Prinz auf das leuchtende Bild in der Nische der Stupa. Bei dem Vollendeten selbst schwören, bei dem Buddha, wie ihn dein Vater unter dem Bohrbaum abgebildet hat, als er ihn jener Schreckens nach die Erde anrief zum Zeugen seiner guten Taten in den vergangenen Leben. Da Amara diese Worte vernahm, ergriff sie ein plötzlicher, schrecklich schöner Gedanke, dessen Abglanz auf ihrem Gesicht sofort sichtbar wurde, sodass der Prinz sie verwirrt und seltsam ergriffen anblickte. Amara aber dachte, während sie mit frohem Blick das in überirdischer Ruhe lächelnde Gesicht des Buddha-Bildes betrachtete, den Buddha selbst soll ich zum Zeugen anrufen, ihn, der uns in so manchem Leben selbst auf Opferung gezeigt hat. Wie sie ja erzählen, dass er selbst als Tier im wilden Forst geboren voll Treue und Liebe sein Leben zur Rettung der Gefährten hingab. Was beschließt sie wohl, dachte Ayatasattu, so leichen Blass und doch leuchtet ein übermenschlicher Glanz aus ihren Zügen. Und Amara wandte sich mit einer entschlossenen Bewegung an den Prinzen. Wohl an, Ayatasattu, so höre mich an, ich nehme den Vollendeten zum Zeugen des Eides, möge seiner Heilige Leere die Leiden vernichtende, die Beseeligende mir nie mehr zuteil werden, weder in diesem noch in zukünftigen Leben, möge ich immer unerlöst der Wandelwelt des Lebens angehören, immer wieder geboren werden, immer wieder geboren wandern, wenn ich meinen Eid breche. Unwillkürlich trat der Prinz zurück und streckte seine Hand wie abwährend aus. Welch fürchterlicher Eid scheint er dir vorrichtbar, fragte Amara, und doch sagtest du ja selbst, dass du leben wolltest und immer wieder leben. Ich ja, ich bin stark, antwortete der Prinz, nicht ohne Verwirrung. Ich halte vieles aus, du aber ich weiß nicht, mich schauderte, einen Eid vernahmen. Aber ich will ihn ja nicht brechen. Nein, das wirst du nicht. Oh, Amara, was hast du getan, die du mit einem Fusse schon im Heiligtum standest. Wahrlich, das tut nur die Liebe. Leugne sie nicht, jauchzte er. Sie liegt am Tag und erzog das zitternde Mädchen leidenschaftlich an seine Brust. Und jetzt keine Rede mehr von Nonnentum, jetzt bist du mein. Bis in den bitteren Tod, flüsterte Amara mit bebenen Lippen. Ja, doch durch ein Leben, das wonniglich von meiner Liebe versüßt wird, von meiner Liebe, die mit herrischer Macht über alle Herrlichkeiten gebietet, um sie dir zu Füßen zu legen. Doch die Zeit eilt zu tun. Lebe wohl, du Einzige. Er drückte einen langen Kuss auf ihre Lippen und ging schnell in seinen Palast hinein. Amara hatte ihr Gesicht mit den Händen bedeckt und bemerkte nicht, dass Isidasi sich vom Mango heiner näherte. Als sie endlich aufblickte, stand die Nonne vor ihr, sie besorgt und berufend anblickend. Oh, rief Amara in tiefster Beschämung. Ach, was musst du von mir denken, aber verdamme mich nicht ganz und gar. Nicht zu verdammen, zu verstehen, bin ich da, lauterte die ruhige Antwort Isidasis. Ach, du kannst mich unmöglich verstehen. Nicht jetzt wenigstens, und ich, ich ärmste, ich kann dir ja nicht sagen, du wie erbärmlich, leicht und wankelmütig muss mein Herz dir scheinen, hin und her schwankend wie ein Schilfrohr im Winde. In solchem Sturm zerbrach wohl längst ein Schilf. Ein leichtes, schwankendes Herz, das sehe ich nicht, doch auch nicht eines, in das der Frieden zieht. Du bist ja eine Herzenskennerin, weinte Amara. Oh, so siehst du gewiss auch, dass ich in den Orden nicht eintreten kann. Die Welt hält mich zurück, doch warle ich nicht ihre Lust. Oh, glaube das nicht. Mich zährt nicht Sehnsucht, Hoffnung lockt mich nicht. Hoffnung, ihr Götter, nicht das Leben ist das Jahr, dem ich mich weihe. Du weißt dich dem Tode, weißt du dich dem Tode, so weißt du dich auch dem Leben, denn nur das Tor des Lebens ist der Tod. Ich weiß, oh, ich weiß es, seufzte Amara. Durch diesen finsteren Torweg geht es in das nächste Leben hinein und dort winkt Hoffnung. Doch sie lockt mich nicht. Nein, warle ich nicht. Ach, könnte ich dir doch alles anvertrauen, dürfte ich doch mein bedrängtes Herz an deinen Bosen rückhaltlos ausschütten, wie sich der Wildbach in den klaren Gebirgsee stürzt, dass ich doch wenigstens deinen Segen als Amulett mitnehmen könnte. Aber ach, noch stärker als das Siegel des Todes ist dasjenige, womit ich mir selbst die Lippen verschloss. So muss ich denn allein den schweren Weg wandern. Doch nicht allein genug, sagte Isidasi in ernstem trauerndem Ton. Amara blickte sie überrascht an. Wie meinst du das? Oh, so wähnst du, dass er mich überredet habe? Ich wähne nichts. Mein Wähnen ist zu Ende. Doch das sehe ich jetzt wohl ein. Ich war nicht weise vorher, als ich dir den Spruch als Geleit zur Selbstvertiefung gab. Und warum nicht weise? Einen anderen Spruch hätte ich wählen müssen. Und zwar diesen. Dein eigenes Heil gibt nimmer auf um Fremdes noch so großes Heil. Betroffen trat Amara einen Schritt zurück. Um Fremdes? So sag dich, denn so heißt es. Wie meinst du das? Mein eigenes Heil aufgeben Isidasi wie könnte ich das? Sie zu, dass du es nicht wirst. Oh nein, nein, denn so habe ich ja gehört. Als unser Herr und Meister unter dem Bohrbaum sich den großen Sieg errungen hat und ewige Erleuchtung teilhaftig worden ist, dat trat Amara der Böse, der Versucher an ihn heran und sagte, möge der Erhabene in das Nirwana eingehen. Jetzt so ist es Zeit für den Erhabenen in das Nirwana. Jedoch der Herr sprach zu ihm, gibt die Hoffnung auf, du Böser, denn wohl erkenne ich dich. Nicht eher gehe ich in jenes Höchste der Gefilde ein, bis ich mir nicht erworben habe höher des Wortes, weise und tugendhaft, die der Welt die Leere künden werden. Nicht gehe ich ins Nirwana ein, du Böser, solange nicht der gequälten Menschheit das Tor der Ewigkeit geöffnet steht. Da zitterte das All von seinen tiefsten Höllenwurzeln bis in den blühenden Himmelsgipfel Brahmas vor freudiger Erwartung. Er standen war ja ein Welterlöser, ein allerhöchster Buddha, sich selbst rettend rettete er andere. Er hat sich gerettet, hat sich die seelige Gewissheit errungen, nur die letzte Frucht, die ihm schon unverlierbar zu eigen war, ließ er noch unberührt, aus Mitleid mit den Wesen. Ja, aus Mitleid, wiederholte Amara tiefsinnig. Isidasi aber legte eine milde, warnende Hand auf ihre Schulter. Mein gutes Kind, hüte dich nun, dass nicht die Anhänglichkeit im Dasein vermummung dich, listig verführt, dich von dem nächsten Schritt des Fahres seitwärts zu locken und dich immer tiefer in den Wahn verstrickt. Im Schaudern schaffe Heil dein Herz, denn wer schaudert die Unendlichkeit des Leidens überblickt, die sicher seiner wartet. Er hat genug zu tun, um sich selbst zu retten. Die enge seiner Angst lässt ihm nicht Raum für üppige Regungen, die in die Weite schweifen, wo doch das Nächste zu tun ist. Wohl hat mein Herz geschaudert, antwortete Amara, aber nicht um mich allein und nicht am meisten um mich. Es hat geschaudert heute wie noch nie zuvor. Und zurücktretend die gefalteten Hände gegen die Nonne ausstreckend fragte sie in einem plötzlichen Ausbruch, easy da sie, hast du je geliebt? Ich liebte, was vergänglich war, antwortete die Nonne, vergänglich wie ihr Gegenstand war jene Liebe. Und auch diese Liebe, die mich mit allen Wesen, die da leiden, noch mitleiden, verknüpft, auch die ist vergänglich, wie diese Wesen sind und wie alles ist. Nur eines ist unvergänglich und unerschütterlich, das Verwehen alles Warnes im Nirwana. Mit betrübtem Kopfschütteln antwortete Amara, du tadelst mich, weil ich den geraden Weg zum Ziel verlassen will, den ich schon betreten hatte, weil ich ihn verlassen zu müssen glaube. Easy da sie, blickte das Mädchen eine Weile prüfend und sinnend an, dann sprach sie, mein Kind, Amara, mich an. Unendlich weit, selbst im Geist des Auge im Nebel-Dunkel der Vorzeit entschwindend, erstreckt sich hinter dir die Spur deiner Schritte. Und endlich auch durch ungezählte Weltgezeiten führt die Bahn, die deinen Fuß noch zu betreten hat. Vor dir, wie hinter dir, Unendlichkeit. Nun kannst du sagen, da ich schon und endlich weit gewandelt bin, weit genug für wahr, um unbefriedigt von der Wanderung zu sein und ihre Eitelkeit einzusehen, was Eiligeres kann ich denn zu tun haben, als dieser müden Fahrt ein Ende zu machen und aus der Unendlichkeit mich in den Schoß der Ewigkeit zu retten. Du kannst auch sagen, da mir unendliche Zukunft zu eigen ist, warum mich denn übernehmen, warum durch einen gar zu treisten Sprung vielleicht meinen Fuß verstauchen, sodass ich nicht weiter kann, darum Schritt für Schritt gemacht und besonnen und lieber einen kleinen Umweg gehen, als sich in der Uebereilung zu viel zumuten. Beides ist wahr, ein jeder muss selbst wählen, doch wenn du mich um Rat fragst, ich frage nicht, unterbrach Amara sie, um Rat frage ich nicht mehr, verzei mir, denn ich muss. So ist es recht, sagte Isidasi, wandle den Weg mit festem Fuß, wo er auch hinführt, dein Ziel im Auge behaltend mit wachem Geiste, niemals schwärmerisch und traumhaft schweifend wirst nicht straucheln. Ich habe mir ja gedacht, fügt er sie mit einem stillen Seufzer hinzu, dass wir beide zusammen pilgern würden und ich freute mich mit schützender Erfahrung, deine Jugend gleiten zu können auf dem wohl geebneten Heilspfade, der unter deinen Füßen blühen würde. Ja, oft, so dachte ich mir's, wenn die Abendkühle friedeatmend auf die Landschaft sank, würden wir, am Fuß eines Bohrbaumes, dessen Blätter lispelnd uns zu Lauschenscheinen traurig sitzen, in die tiefsten Tiefen der Leere zusammen niedersteigen, wo der kühlste, kristallklare Wahrheitsbarn quillt und uns schon mit Ewigkeitsgeschmack labt. So dachte ich mir, es war geträumt, wohl gar geschwärmt, sei's drum. Und sehe ich jetzt, wie du dich auf fremden Faden entfernst, die sich bald in dunklem Schicksal stickigt verlieren, wo dir noch kaum die Ahnung folgen kann, nur mein Vertrauen, das keiner schranken achtet. Schluchzend warf sich Amara an ihre Brust. Oh, Mutter, deine treue Liebe taut mir die Seele auf, die in eisigem Entsetzen erstarrte, meine Brust weinen. Ja, weine Kind. Und meine Tränen sollen sich auch nicht schämen, sich mit den Deinigen zu vermischen. Solche Tränen stärken, sie schwächen nicht. Und auch ist es zum letzten Mal, das fühle ich. Mehr als Mutter bist du mir, solchste Amara. Denn deinen edlen, wahrheitshellen Worten verdanke ich ja leistige Geburt, meine Geburt zum Leben, nicht wie jene andere zum Tod. Und daß diese viel geliebten Worte jetzt sich nicht in ihrer Strenge gegen mich mit scharfer Rüge wenden, ja wohl gar mich verstoßen, wie ich fürchtete, daß sie mir noch so liebend das Verheißene geleit geben. Oh, wie danke ich dir dies! So gehe ich denn nicht allein. Und jetzt nicht wahr willst du mich auch mit deinem Segen stärken. Ich will es, denn ich kann es, antwortete i si da sie. Und die Hand auf ihren Kopf legen sprach sie, so segne ich dich im Namen des Erhabenen, im Namen der Lehre und im Namen unseres Ordens. So gehe denn, mein geliebtes Töchterlein, dein Geistig führt und sei getrust. Sähe deine Tat und ernte ihre Frucht. Denn was ein Wesen Gutes je getan, das bleibt ihm unverloren in Zeit und Raum. Ende von Abschnitt 33 gelesen von Huckus Puckus. Abschnitt 34 von die Weltwanderer. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind und den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Weltwanderer von Karob Jellerub. Drittes Buch, Kapitel 2 der Schlangenstein. Drittes Hauptstück, Teil 2. i si da sie entfernte sich langsam durch den Baumgang, der als Verlängerung jenes von der Stadt kommenden nach dem Seeu verführte, wo sie in der Mitte eines Fährmannes ein Werk der Barmherzigkeit zu verrichten hatte bevor sie dies festbesuchte, vor dem es ihr innerlich jetzt doppelt graute. Sie hatte den Besuch des Königs bei der neu errichteten Vihara im Nonnenheim nicht ungenutzt gelassen, sondern den guten Herrischer eindringlich vor einem bei diesem fest bevorstehenden Verrat gewarnt, jedoch vergebens, wie sie es in der Tat kaum anders erwartet hatte, wie die Gesinnung Naradas kannte. Es gezime ihm besser, sagte er, durch Verrat ums Leben zu kommen, als durch Verdacht seinem Bruder unrecht zu tun. Da sie nun gar nichts Handgreifliches hatte, womit sie diese Warnung begründen konnte, da ihr verdacht, obwohl er mehr Gewissheit als verdacht war, doch nur auf der augenblicklichen Intuition beruhte, die ihr als Ayatasato sie mit freundenden Minen und Worten zu seinem Feste einloot, warnend zuflüsterte, bei diesem Feste hat dieser Mann Verrat und Mord im Sinn, was sie gerade veranlasste, die Einladung anzunehmen. So hatte sie gar kein Mittel, den Fürsten zu überzeugen, dass er nicht die Gefahr liefer seinem Bruder unrecht zu tun. Und nun war die Sache mit Amara hinzugekommen. Sie trat vom Orden zurück, sich mit dem Prinzen zu vereinigen, nicht um das Lebens willen. Was bedeutete das? Was war das für ein Siegel stärker als das des Todes, womit sie selbst ihre Lippen gebunden hatte? So unmöglich es war, das liebliche und fromme Mädchen mit Verrat und Verbrechen in Verbindung zu setzen, so konnte sie da sie doch nicht umhin hier einen Zusammenhang zu ahnen, der nichtbarer war, als ihre Gedanken sich denken konnten. Und auch hier war sie in die Bande der Ohnmacht geschlagen. So ging sie denn ihres Weges schwereren Herzens denn je, schwereren Herzens in der Tat, als es sich für eine Buddha-Nonne geziemt, die im Rufe der Heiligkeit stand. Gestärkt durch ihre Worte und doch bis zum Tode betrübt sah Amara ihr nach. Die Sonne stand schon niedrig und die dunkelvioletten Schatten der Baumstämme lagen in regelmäßigen Streifen quer über dem goldigen Wege. Es schien Amara, dass die Nonne eine unendliche Leiter hinanschwebte, die sie auf immer von ihr hinwegführen müsse. Während sie mit solchen wehmütigen Gedanken ihr sie da sie nachblickte, bemerkte sie nicht, dass von dem Mango einer der Nonnen her sich der Hof nahte, sondern neben ihr stand und Mahamaya, die sich jetzt tief verneigende mit holdreicher Mine ansprach. Nun, du schwärmerische Seele, sei nur getrost und schaue nicht der Nonne so sehnsuchzvoll nach. Du darfst ihr ja folgen. Ja, dein Wunsch ist dir gewährt, ich habe es dir erwirkt. Ich danke dir herzlich Fürsten, antwortete Amara befangen, aber ihre Stimme stockte, sie schien nach Worten zu suchen. Nun, fragte Mahamaya verwundert, aber ihr Vater, dessen Wesen man seine starke Bewegung wohl anmerkte, hatte schon Amara in seine Arme genommen. Mein einziges, herzgeliebtes Kind, fern sei es von mir, deinem Seelenheil im Wege stehen zu wollen, es wird ja zwar nun einsam für mich werden, aber wenn dein Herz richtig spricht. Nein, Vater, nein, unterbrach Amara ihn. Ich bin zu einem anderen Entschluss gekommen. Was sagst du, rief Baku, verstehe ich dich recht, du bleibst bei mir, du gehst nicht fort. Die Freude des Vaters hatte Amara auf das Schmerzlichste berührt, und vollends die letzten Worte, die wiederholte Frage, du gehst nicht fort, brachte sie den Tränen nahe. Ausweichend und zögern, sagte sie, ich drehte jetzt nicht in den Orden der Schwestern ein. Außer sich verfreudet drückte der glückliche Vater das Mädchen an seine Brust und küsste sie. Wie segne ich dich, wie danke ich dir, du gute, mit einem Wort gibst du mir das Glück wieder. Aber Amara machte sich sofort frei in der Erwärmung und mit einem fast verzweifelnden von einer stehenden Gebärde unterstützten Blick, sagte sie, ach, sage das nicht, Vater, das nicht. Wie soll ich denn das nicht sagen, rief Baku, und wandte sich an Narada und Mahimsasa, die auch schon ihre Teilnahme bekundeten. Hört ihr's, sie bleibt bei mir, sie bleibt im Vaterhaus. Ach, Vater, sagte Amara mit gebrochener Stimme, was bin ich doch, dass mein Bleiben dir das Glück bedeuten könne. Deine heere Kunst ist es, die dir das Glück bringt, und die verlesst ich nie. Ja, ja, die Kunst, das weiß ich besser kind. Die ist eine gar launische Gebieterin, die uns auch viel Mühe und Kummer schafft. Aber den alten kehrt sie gerne den Rücken und wendet sich jungen zu. Doch von dir habe ich nur Freude erlebt. Du sollst auch bei mir nicht die Frommenschwestern vermissen. Sie gehen ja doch schon aus und ein in unserem Hause. Täglich werde ich von jetzt abreiß für hundert Nonnen bereiten lassen. Mahamaya, die zur Seite stand und das Mädchen mit einem finsteren Blick betrachtete, bemerkte jetzt mit einem Prinz Ayatasatu war da. Vielleicht hat er durch seine Beretsamkeit diese Wendung hervorgebracht. Der Prinz, stammelte Amara, oh nein, wie sollte denn der Prinz? Ihre große Verwirrung war offenbar. Um ihr zu Hilfe zu kommen, sagte Fürst Narada, oh, wenn er es getan hätte, dann wären wir ihm völlig zu dank verpflichtet. Denn das ist ja so unsere schwache Art. Obwohl wir wissen, dass das wahre Heil in der Entsagung liegt, klagen wir doch immer, wenn von unseren Lieben jemand diesen Weg betritt, anstatt uns darüber zu freuen. Auch denke ich, mein Fürst, sprach Mahimsasa, dass unsere Fromme Amara, selbst wenn sie in der Häuslichkeit verbleibt und Wünsche genießt, lebt, auch so, dass ewige Ziel erreichen wird, zwar bedächtigen Schrittes, doch unaufhaltsam. So ist es, Feldherr, nickte der Fürst mit beifälligem Lächeln. Die Sonne neigt sich schon dem Untergang zu, sagte Mahamaya, gewiss erwartet dein Bruder uns nun bald. Nun, so wollen wir mal. Und das Fürstenpabe gab sich mit seinem Gefolge in den Palast. Die beiden Brüder und das Mädchen blieben allein auf dem Stupa-Platz zurück. Du gehst ja doch nicht mit zum Fest, mein Kind, fragte Baku. Oh, doch Vater, ich werde mitgehen. Ich bitte dich, gehe und sage den Dienerinnen, dass sie mir die schönsten Stoffe zurechtlegen und den reichesten Vater vorsuchen. Gehe voraus, lieber Vater, denn ich habe etwas hier mit dem Oheim zu besprechen. Mit mir, fragte Mahim Sasa, freudig überrascht. Ja, ein Geheimnis. Wohl ein Scherz, vermutete Baku. Du gutes Kind, wie bist du plötzlich so ganz verändert. Amarashin seine Worte kaum zu hören. Sie stand abseits in Gedanken und flüstern, wandte Baku sich an seinen Bruder. Es ist die Liebe, glaube mir. Sie will gern dem Prinzen behagen, deshalb will sie sich besonders schmücken. Wie, dem Prinzen, fragte Mahim Sasa peinlich überrascht. Baku nickte wohl gefällig. Oh, ich habe es schon längst erraten. Und mir scheint auch das Ayatasato in seinem Wesen gegenüber. Ja, wie soll ich sagen? Es könnte wohl sein, das Binnenkurzen, der ihr von ihrem Karma vorgeschriebene Weg sie nicht in das Kloster, sondern in einen Palast führt, der gar nicht zu weit entfernt ist. Da seien die Götter vor, rief Mahim Sasa in großer Bestürzung. Stern runzelt und Kopf schüttelnd fügte er hinzu. Mir gefiel der Prinz von jeher nicht. Und nun gar als Gatte des lieben Kindes. Nun, es ist wahr, gab Baku zu. Da du es sagst, kann ich es auch nicht leugnen. Der Prinz hat etwas Wildes möchte ich es nennen, etwas Unheimliches. Und er ähnelt nur wenig seinem Bruder, dem milden, kunstverständigen Narada, den alle Götter schützen mögen. Aber er zeigt doch auch manchmal edlere Art. Und wenn Amara ihn liebt, ist er gewiß kein schlechter Mann. Auch hat er sich jetzt zur Lehre bekannt. Ja, und recht plötzlich hat er es getan, sagte Mahim Sasa mit einem Ausdruck des Zweifelns. Ja, lieber Bruder, wollte Ihnen Baku beruhigen, das ist nun manchmal so mit solchen übermächtigen Naturen, wie er mir einer zu sein scheint. Oh, glaube mir, wir Künstler verstehen das schon eher. Und auf das Buddha-Bild der Stupa zeigen fügte er mit sichtbarer Selbstgefälligkeit hinzu. Er sagte ja selber, dass der Anblick dieses Bildes in ihm seine bessere Natur geweckt habe. Oh, welch erhabenes Bewusstsein ist das für mich, welche wundersame Bürgschaft, das meiner Händewerk und auch vielleicht eine Bürgschaft dafür, aber Mahim Sasa legte die Hand auf die Schulter des Bruders und unterbrach seine hoffnungsvolle Rede. Das Bild ist dir geraten, nun lass es aber nicht ein Wegweiser werden, um durch deine Eitelkeit deinen Urteil zu bestechen, wo das Wohl der besten Tochter auf dem Spiele steht. Du magst Recht haben, antwortete Baku nach kurzem Bedenken. Immer warst du mir voraus in Weisheit wie im Alterbruder. Ich werde deiner Warnung eingedenken, mit offenem Sinne und Auge über sie wachen, denn Liebe träumt und was sie träumt ist nicht immer Wartraum. Und mit den an Amara gerichteten Worten Ja, liebe Tochter, ich will mich beeilen, damit du den ganzen Staat bereits vorfindest. Nun, liebes Kind, fragte der Feldherr, was ist es also, das du mir zu sagen hast? Erst sage mir Ohaim, bist du denn wirklich froh, weil ich nicht Nonne werde? Ja, ich fühlte mich recht betrübt, dass ich es gestehe. Der Fürst hat das ja so wahrgesagt, wir sind gar töricht. So willst du mir sicherlich heute auch gerne Freude bereiten? Von Herzen gern. Es war schon lange mein Wunsch, fing Amara Schüchtern an, jenen Stein zu tragen, den du an deinem Stirnband hast. Den Schlangenstein? Ja, der im Dunkeln leuchtet und gerade heute beim Fest. Schmunzelt unterbrach sie der Kreisefeldherr. Nun, ich muss sagen, es ist leichter, die Bewegung des Vierfachaufgestellten Feindesheeres vorauszusehen, als die Sinnesschwenkung und einer jungen Maid, die sich vor Fräumigkeit das Haar abscheren lassen will und im nächsten Augenblick nur dafür Gedanken hat, in dieselben Locken den schönsten Edelstein einzuflechten. Aber mit schmeichelndem Lächeln antwortete das Mädchen, indem sie ihm das Kinn streichelte, und leichter ist es daheim ein Vierfachaufgestelltes Feindesheer, Fußvolk, Reiter, Wagen und Elefanten ganz in die Flucht zu schlagen, als mir diese kleine Bitte zu verweigern. Wie sie zu schmeicheln weiß, lachte Mahimsasa, doch kleine Bitte, weißt du denn auch Kind, seitdem ich diesen leuchtenden Stein in finsterer Tempel grotte, dem Schlangenkönig entnahm, hat er mich keinen Augenblick verlassen. Oh, du willst nur die Bitte so groß erscheinen lassen, damit die Gabe eine recht große wird, spöttelte das Mädchen, und es ist doch nur ein Darlehen. Du solltest dich recht schämen, so damit zu geizen. Nur Geduld, kleine, du sollst heute nach den Stein tragen. Ich danke dir, rief Amara, und umarmte ihn heftig. Bin ich nun ein guter Oheim? Oh, du wirst mich wahrlich nicht undankbar finden. Nun musst du aber auch einen anderen Stein in dein Stirnband setzten. Hast du nicht einen, der ihm so ähnlich sieht, dass er die Leute täuschen kann? Allerdings habe ich einen solchen Steinkind, und zwar im innersten Verschluss meiner Schatzkammer, du siehst, nicht einmal dir habe ich ihn gezeigt. Er ist aber dem Schlangenstein so ähnlich, dass wohl keiner die beiden unterscheiden kann, und er kommt auch aus derselben Höhle. Dort war er in jene Jaspiskummer eingefasst, von der ich dir schon erzählt habe. Es war die Opferschale, in die der Priester die Hirnschalen der Kinder legte, und jener Schlangenkönig fragt sie aus. Nachdem ich nun diesen erlegt und aus seinem Kopf den Schlangenstein genommen hatte, zerschmetterte ich auf meinem Rückweg die Jaspiskumme mit meiner eisernen Keule. Da sprang dieser Stein heraus und rollte mir vor die Füße. Ich hob ihn auf, und als ich seine große Ähnlichkeit mit dem Schlangenstein gewahrte, steckte ich ihn ein. Wusste ich doch nicht, als ich in Eigenschaften er vielleicht gleich jenen besitzen möchte. Ich fand jedoch, dass er nicht wie jener von selbst im Dunkeln leuchtete, und aus seine wunderbarste Eigenschaft, den Träger gegen Waffen und Gift zu feiern, wird er kaum besitzen. Umso mehr hielt ich nun aber den Stein geheim, denn ich dachte mir, dass, wenn mir der Schlangenstein gestohlen werden und sonst wie verloren gehen sollte, dann könne dieser an seine Stelle treten und vielleicht gleich in Dienst tun. Denn in dieser Welt mein Kind wirken die Dinge nicht so sehr nach ihrer inneren Tugend wie nach dem, wofür sie die Toren halten. In tiefer Nacht freilich würde er sich verraten, da er, wie gesagt, nicht von selber leuchtet. Triumphieren, trief Amara, wenn es dunkelt, zeigt es sich, wer von uns beiden den rechten Schlangenstein an der Stirne trägt? Wie dich das freut, du Schäle, lachte Mahim Sasa, aber sei dessen nicht so gewiss, denn bei dem vielfachen Schein der Lampen und der Fackeln eines solchen glänzenden Festes wird eine solche Dunkelheit wohl gar nicht eintreten. Aber lass uns jetzt gehen, damit es nicht zu spät werde. Vom Mango-Hein her ertönte in diesem Augenblick der Chor der Nonnen. Amara lauschte und drückte sich zitternd an den Ohheim fest. Nein, nein, ich muss erst meine Abendandacht hier vor dem Buddha-Bilde üben. Sie doch, wie es im letzten Sonnenschein glänzt, und horig wie feierlich sie drüben hinter den hohen Wipfeln im stillen Mango-Hein singen. Ach, Ohheim, es klingt, als riefen mich die lieben Nonnen, mich ihre verlorene Schwester. Mir wird so weh, so bang. Was fällt dir ein, mein Kind? Du, verloren? Liebst, da bester Ohheim, ich bitte dich, lass mich allein. Das Herz schmilzt mir von überirdischem Weh. Dann ergiese es im Gebet. Sie, ich gehe schon, und zu Hause soll bei dem Putz auch der Stein nicht fehlen. Mit eifriger Bewegung hielt Amara ihn fest. Ja, der Stein, vergiss ihn ja nicht, und verwechsel ihn nicht, sonst rolle ich dir. Mahimsa sa beugte sich hinüber, so dass Amaras Augen in gleicher Höhe mit seiner Stirn waren. Blicke nur her, Kind. An diesem winzigen Ritz, am Stein, kannst du dich überzeugen, dass es der Rechte ist. Denn er rührt noch aus dem Schwertieb her, womit ich den Kopf des Kobrakönigs vom Körper trennte. Bist du nun beruhigt? Oh, mein Herz ist voll von Dank und Liebe. Und nun küsse mich, Ohheim, wie du es so oft getan, als ich ganz klein war, wenn ich auf deinem Schoße saß, weißt du noch? Bist du nicht auch so lange geplagt, bis du dein Stirnband abnahmst und mir den Stein zum Spielen gabst? Wie heute wieder? Bei diesen Worten überschlicht den Feldherren jener grausige Schatten des Tigerrachens, jener schreckliche Ahnung, dass eine tödliche Gefahr Amara aber drohe, die ihn immer befallen hatte, wenn er das kleine Mädchen mit dem Schlangenstein spielen sa. Alle guten Mächte mögen dich schützen, sprach Erleise, als er sie geküsst hatte und legte seine Hand auf ihren Kopf. Mahim Sasa ging mit schnellen Schritten den Baumgang hinunter nach seinem Palast, blieb aber bald Stehen und blickte zurück. Und wie er Amara dort vor dem Buddha-Bilde Stehen sa, in die einfachen Falten des gelben Mantels gehüllt, dessen Seide in den letzten Sonnenstrahlen, wie Eitelgold tratten ihm die Tränen in die Augen. Da leuchtete die Gestalt noch mehr, bis ein flimmerndes Netz von Goldlich sie wie eine Glorie umgab. Und Mahim Sasa murmelte, indem er sich zum Weitergehen wandte, halbspielend Kind, halbsündenlose Nonne, so ist sie meines Lebens Abendsonne. Und er entfernte sich schweren Schrittes. Amara lauschte unbeweglich dem Gesang der Nonnen, und ihre Lippen wiederholten die Worte, deren kristallene Töne hinüberschwebten. Jenseits vom trüben Todesmeer, vom ewig heiteren Gestade, da stammend diese Töne her. Dann säufzte sie plötzlich tief auf, rang die Hände und warf sich vor dem Buddha-Bilde nieder. Und ihre Gefühle ergossen sich in ein lautes Gebet. Vollendeter, der du im Leibe Nirvanas Wonnen atmen schon, zu dieser Welt zurück dich wandtest, verzichtend auf gewonnenen Lohn, um uns die Wahrheit zu künden, die wir in Sünden irren hier, O sie, was deinem großen Herzen die ganze Welt, ist dieser Mir. Um ihn zu retten, schmeiden den Port, der sicher öffnet sich. Von seinem ruhigen Gewässer wie tönet jetzt so wonniglich Gesang erretteter hinüber zu mir, die ich in Angst und Not dem wilden Wogenschwall entgegen nun lenke mein zerbrechlich Boot. Ja, in den offenen Todes rachen mich willig werfend, ohne Scheu. Umhöge doch bei diesem Anblick sein Herz, erfüllt von bitterer Räu vom Sündenwege Absichwänden und aufgeschreckt die Sinnenlust, die Leidensäende auf immer entfliehen der gehalten Brust. Doch lass mich nicht nach solchem Opfer zum Tatenlohn erstehen, dann in hohen Himmelswonne stetten, wo er mich nicht erreichen kann, weil ihn die Erde zu sich zieht. Sondern wo er ist, sei mein Ort. Einander immer wiederfindend mögen wir beide fort und fort zusammen pilgern, so durchkreuzend die weite Wüste der Natur bis recht geläutert Lust entronnen, nicht leidend selber, mitleidend nur, den bunt gewobenen Schleier Majas zerreißend einst gemeinsamlich ins ewige Tauchen vereint dort wo kein du und ich Ende von Abschnitt 34 gelesen von Huckus Puckus