 Abschnitt fünfzehn von Koning Hartfest, von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Auf dem Rossbühl im Markwald Heifellenwald und Schellenwald und Glockenbos und Felsenstoß und wie sie alle heißen, eure Reif und Frostriesen. Habt ihr das oft so, Freund Agilolf, hier oben auf euren Soebenbergen, noch im Bluschtmonat? So fragt Julhelm der Kattenfürst, indem er mit dem Buring aus einer alten halb verfallenen Jagdtüte in dichtes Schneegestöber hinausblickt. Die beiden Freunde hatten hier miteinander die Nacht zugebracht. Das Lager ihrer Mannen und Rosse ist seit einer Woche drunden aufgeschlagen, in halber Höhe des Gebirges, auf einer weiten Waldblöße. Die Heldenbrüder selbst sind gestern heraufgestiegen auf den Kamm des schwarzen Markwaldes, um auszuspähen in das Dreibucher Land. Die Nacht hat sie droben überrascht, und sie waren froh, Obdach zu finden in der leeren Hütte. Am Morgen schicken sie sich eben zurück heran zu ihren Mannen, da bricht das Wetter los. Das Braust- und Jagdt-durcheinander und nach wenigen Augenblicken liegt eine dichte weiße Decke auf dem mageren, schorfigen Binsenrasen und auf den verkümmerten Schlähenhecken, welche von Badflechten dicht behangen und fast erdrückt, vereinzelt sich da und dort zu erheben Wagen über dem weiten Ödenhochmoor. Der Sturmwind pfeift und heult, die dickstämmigen Kuppenföhren mit ihren geschlossenen Wetterdächern neigen sich schwer und ächztend zur Erde. Das gestricketer Wolfsreben, das weiter unten am Hange, im Urwald, die himmelhohen Edeltannen bis hinauf zum Gipfel gefangen hält, schwankt und dreht sich mit den mächtigen Stämmen hin und her. Jetzt ein Knall, ein lang gedehntes Krachen, ein knürschendes Reiben. Einer der Waldriesen ist in halber Höhe geborsten, seine Krone rauscht schwer herab zwischen den hundertjährigen Genossen, die ihn noch zu halten suchen. Umsonst, rasselnd streift und reißt er, in Jehem stürzt die Rinde seines Nachbarn mit herunter, auch ihn dem Tode weint. So liegt er jetzt ruhig neben einem anderen, der dort schon modert, seit wie lange. Den brausenden Wetter ist sein Opfer gefallen, jetzt wird es still. Es ist, als hätte der Sturm selbst den Sturm plötzlich hinweggefegt, die Sonne bricht durch, und was noch so eben kalte, frostige Flocke war, der Schneeduft glitzert warm wie ein Schleier aus Silberfäden und Edelsteinen auf Moos und Busch und auf den blau-grünen Tannen. Frisch aufatment, treten unsere Helden hinaus ins Freie, auf das weiche Hochmoor. Ein Schwarzspecht, der einsam scheue Vogel des Tannenforstes, hackt sich dort an einem der ältesten Stämme ein Astloch zurecht, und erinnert sie daran, daß es doch noch ein lebendes Wesen außer ihnen gibt hier oben. »Da ist ja auch mein Wur-Dahns-Vogel, ruft Julhelm, der mit dem schwarzen Mantel und roten Hut, mein Liebling aus der fernen Krattenheim hat. Das ist ein guter Angang hier oben auf dem Gebirg. »Jetzt muß der Ausblick klar sein,« sagt Agilolf, »steigen wir hinauf zum Bergkopf.« Da lag es vor ihnen. Das herrliche breite Rheintal lachend im Sonnenschein. Dort in der Mitte des Tales, nach Süden zu, dampfen schneeweise Wolken auf, hinter Gibbisch. Das ist vom Rhein. Doch weiter hinab, nach Mitternach zu, liegt die Sonne breit auf dem silberglänzenden Strom. Lange blicken die Helden voll entzücken hinab in das reiche Gelände. Dann spricht Agilolf. »Und dieses schöne Land, das schönste in Germanien, soll jetzt denn Welchen sein. Siehst du die lange, scharfe Linie, die sich am Rhein hinzieht, Schnur gerad von Mittag nach Mitternacht und dann die anderen, die sich damit kreuzen, nach uns, nach dem Gebirge zu. Das sind die Römerstraßen. Hartwege sind es, gemauert wie für die Ewigkeit. Soweit sie reichen, sind die Welchenmeister, denn gleich sind sie im Winter wie im Sommer nicht wie unser so ebischer Diotweg, darauf man das halbe Jahr nicht reiten kann. Die lange Zeil vier-eckiger weißer Bauten dort an der Kreuzung. Hart am Strome, das sind die Warenhäuser der Welchenkrämer. Und all die glänzenden Lichtenpunkte, die rings von frischem Grün umgeben, an den Vorhügeln in der Sonne leuchten, das sind die Willen und die Lustgärten der reichen Römer, die von dem Marke des Dreibucherlandes schwelgen. Das ganze jenseitige Rheinufer liegt noch im dunklen Wetter. Der Sturm jagt jetzt nach Westen weiter. Es wird auch drüben klar. »Sie, dort die Zinnen des stolzen Agentoratum aus dem Nebel auftauchen und in der Ferne die Kuppen des blauen Varskau«, fährt Agilol fort. »Es scheint so nah, das Nest der gierigen Geier, bei du nah, ich mein, ich könnte meinen Jagdsperr auf das Vorrum der Römer statt schleudern.« Dabei schreitet der Buring aus und schwingt den Speer wie zum Wurf. »Würf!« rief Julhelm von dem Anblick hingerissen. »Würft einen Todesgär ins Feind des Lager, wie Vater Wuhud an seinen Gungen hier. »Und wenn dein Speer die grauen Felsen dort unten überfliegt, so lass es uns ein gutes Zeichen sein.« Agilol folgt wuchtig aus, mit kräftigem Arm und weit über die Felsen hinaus in den Forst hinunter fliegt der Speer. Eine Rabenschar rauscht unten krechtsend auf, die zieht nach Westen dem Reine zu. Darauf Agilolf erregt. »Was willst du mehr von Vorbedeutung noch, mein Julhelm? Ich wollte, ich hätt statt fünfzig Kühner gesellen, ein tausend hier, wahrlich. Ich flög den Wuhudans Vögeln nach, Argentoratum zu. Und bin ich's nicht, wird's einst ein anderer sein, der Raben mutig, die Geier zurückscheucht über den Wasgau, weit weg von dem Germanischen Strom. »Noch seid ihr frei und glücklich hier im Süden,« sagt Julhelm. »Wie ganz anders versteht es bei uns im Norden, seit Drusus, seine Castraveterra, am Reine Drunden und das andere Castel Aliso, an der Lupia bei unseren eigenen Kattenlande aufgebaut. Dort auf dem Fürsten Berge war's, wo ich zum letzten Mal auch jenen Herrmann, den Ehedruska, sah, Fürst, sege mir's Sohn, auf den das ganze Volk einst baute. Dort hörte ich ihn selbst, denn alle Fürsten der Keruske und der Katten waren zu einem welchen Gastwahl eingeladen, der Römer's Sache als die Beste, als die Seine preisen. Seitdem lebt er im römischen Lager. Ich glaub, es war um eines Weibes willen. Er liebt Tuznelda, die schöne Tochter des Seges, des Römerfreundes, ihr zu gefallen, verrät er nun sein Volk. »Oh, schöne Freier! Wo gibt's ein Unglück? Wo eine Friefeltat, zu der du nicht die Männer Herzen zwengst? Und Vater Wurodan duldet es. Vergibt mir Borkhild und du Berchtar. Doch irre muss man werden bei Durna, wenn die Holde Göttin mit unbezwinglicher Gewalt, die an einander schmiedet, die sich hassen sollten.« Entgegnet Agilolf. »Oh, Julhelm, tatle Freier nicht, die hohe Göttin! Der Ivatwalf riecht der Freitelling. Du weißt, ich rechne ihn nicht zu meinen Freunden. Sprach einst ein wahres Wort. Freier ist wie die Warnengötter alle, nicht Göttin der Germanen nur. Versöhnend herrscht sie über allen Völkern. Vor ihr sind alle Menschen gleich. Und ohne sich um unseren Hass, um unseren Zorn zu kümmern, führt sie, wie wir, genugsam, schon erfahren, die edle Soeben oder Kattentochter in des Römer's Arme. Und manchen unserer Adalinge hat sie schon in des Augustus Marmor statt, durch eine schöne Römerin bezwungen, auf ewig seinem Vaterland entrissen. »Heuch, was war das? ruft Julhelm. War es nicht der Lagerruf der Mannen? »Mehr klangst wie Blöck in einer Auerkuh, wenn sie ihr Kalb im Busche aufsucht,« erwidert Agilolf. »Sie lauschen eine Weile. Jetzt ertönt deutlich ein langgedehnte Hornstoß. »Bei Duna. Es ist der unseren Einer,« sagt Agilolf. »Sie suchen uns. Erfasst das Hifthorn, das an einem Riemen über seine Brust hängt und stößt drei andere Laute da rein als Antwort. Sie lugen schar vorwärts durch den Tannenforst hinunter, woher die Hornrufe kamen. Weit unten, fast in der Mitte des Berges, erscheint eine Gestalt auf dem Jägerstieg, verschwindet wieder hinter den dicken Stämmen und tritt am Ende eines Zickzack-Buchs heraus in die Lichtung. »Wie der ausschreitet auf eurem so ebischen Kniebussteig, den ihr Jägersteig nennt hierzulande,« sagt Julhelm. »Mich brengst noch in den Knien. Bin doch nur ein halber Mann, wenn ich den Harley meinen Hengst nicht unter mir habe. »Wei Duna, das ist ein Waldriese oder der Rammerzöfer«, ruft Agilolf. »Der Kurt, wollt ich sagen, er will den alten Namen nicht mehr hören, bis er seinen Schatz die Visula am eigenen Herr der hat, so sagt er. »Was der er uns bringen mag?« »Sie gehen ihm entgegen. »So fand ich eure Pferde doch noch, ruft der Rammerzöfer, denn er war es. Trotz des frischen Schneefalls. Held Aranold, den ihr als Lager Obersten zurückgelassen, schickt mich zu euch. Wir haben böse Händel drunden. Die Rossbuben aus dem Wagau kommen gestern Mittag in hellen Haufen, plötzlich an mit vielen Geulen und sprechen unseren Lagerplatz als ihre Rossweit an, ihren Rossbühl nennen sie es. Es ist wahrlich so, es ist ihr Recht aus alter Zeit und, bei Duna, unsere Mannen und die Rosse, haben die Weide schlimm zugerichtet. Die Buben toben, wettern. Wir jagten sie hinab zu den Bergigen hangsamt ihren Geulen, doch haben sie schwer zugehauen unterwegs mit ihren langen Peitschen. Sie haben Hufnägel am Ende der Schlinge, wie er wist, und schlagen mit dem Nagel auf zehn Schritt einen Finken von dem Ast herunter. So hat es auch einen eurer Mannen ein Auge gekostet. Wir hatten Ruhe am Abend, doch in der Nacht hat Langpart, der frische Bursche von der Niva-Halle die zweite Wacht, der sieht einen Bargau-Buben im Dunkel heranschleichen, an unser Vorratszelt, das neben draußen steht, am Bach. Der Bube kriegt hinein und wälzt bei Duna einen Salzsack in das nahe Wasser. »Wird leicht bis morgen«, brummt der Gauner vor sich hin, »und schlecht schmeckt Wildbred ohne Salz. Der gute Langpart lacht ob des Schelmenstreichs, der Bube kommt zurück, herauf von Bach, jetzt streicht er um die Rosse. Eure beiden Feichen leuchten hell im Mondschein, die stachen ihm ins Auge. Wie eine Schlange kriegt er auf dem Bauch zwischen hinein. Ali, der Hengst, springt auf und schnaubt. Der Rossbub streichelt ihn und schmeichelt ihm, bindet ihn los und willig wie verzaubert. Loki mag wissen, was die Verkünste haben, folgt ihm das Tier hinab zum Bach. Jetzt war es Langpart zu viel. Mit einem Satze wie ein Luchs ist er auf ihm, ergreift nach Ali mit der linken und tungt mit der rechten, denn frechen Bargau-Buben in den Bach. Vielleicht zu lang, wer weiß das so genau? Der Bube war kalt am Ende. Das war ein dummer Streich. Nun ist der ganze Bargau uns auf dem Nacken. Der Langpart meint, er habs nicht so gewollt, doch was hilft das? Das Urteil spricht, wie ihr ja wisst, stets nur nach dem, was geschehen, nicht was gewollt. Der Bub ist eines freien Sohn. Es wird euch ein schweres Wehrgeld kosten, Julhelm, wenn ihr den braven Langpart nicht zum Schalken werden lassen wollt. Das werde ich nicht bei Duna. Mir ist der Ali zehn Rossbuben wert, samt ihrem Wehrgeld, sagt der Katte. Doch ist eine schlimme Botschaft, meint der Buhring. Die Rossbuben hat ich stets zu Freunden, lieber als zu Feinden. Sie kennen jede Wolfsfährt im Gebirg und jede Rossman auf dem Diodweg, im Ganzen zu Ebenland. Ja, trauen mein Julhelm, hätte der Bub deinen Ali nur erst den Bach hinabgebracht, so sei es wohl heute ein Römer schon auf ihm am Rheine drüben. Denn gerne handeln diese Burschen mit den Welchen, vor allem, wenn das Ross geraubt. Nun, Julhelm, heißt es hinab den Knibussteig, so rasch als möglich. Mit um Verlaub hält Agilolf, spricht Kurt der Rammerzöfer, sich seitwärts in den Wald wendend. Ich komme bald nach, ich sah im Aufstieg die Fährten einer schweren Bärensee mit einem halb gewachsenen Sohn. Die kreise ich ein, sie läuft nicht weit bei dieser warmen Sonne. Vielleicht, ich finde auch ihren Schlupf. Dank wo, Dan, sagt Agilolf, indem er Kurt nachblickt, dass ich den Mann bei meiner schwarzen Bande habe. Der ist zwei andere wert. Ein prächtiger Bursch, meint Julhelm, doch sag mir, was ist das für ein Geschlecht, die Rossbuben des Bargaues, die mir den Ali rauben wollten? Das ist so ein alter Brauch hier auf dem Markwald, erwidert Agilolf, soll aus der Kalatzeit noch stammen. Darum haben sie auch im alten Kalatdorf, in Brigobahn, am Nickertrunden noch heut ihren Sammelort, wo sie einmal im Jahr ein großes Fest begehen. Im Frühjahr ringen die Buben jeder Markung einen ganzen Tag lang um die Wette. Wer durch den Sommer auf den Waldblößen im Gebirg die Rosse hüten darf, die Fohlen und dann alle, die man nicht braucht zur Arbeit. Zwölf Buben sendet jede Mark. Sobald das Wetter sich gestellt, reiten sie ab, so Ross wie Mann mit Grün begrenzt, wie Fürsten stolz und hoch geehrt beim Volk zumal den Dirnen. Sobald sie auf der Weide angekommen, wird für den ganzen Sommer die Arbeitsteilung festgesetzt. Nochmals beginnt der Ringkampf. Die drei Sieger sind die Gebieter, heißen Stillleger, ja wahrlich Stillleger. Sie liegen nun den ganzen langen Tag plaudern wirfelnd, schmausend bei dem Feuer und halten gute Wacht und strenge Herrschaft. Die anderen Neune tun die Arbeit. Da ist ein Feuerbub, ein Wasserbub und dann die Wildbuben, die Tag und Nacht die Grenzen abgehen müssen, nach Wolfs und Bärenpferden. Doch helfen da die Rosses selbst am meisten mit, die Schärfer, Eugen, Wittern als der Mensch. So hat nun jede Mark ihre abgegrenzte Ross weit im Gebirge, gerade wie der Elch und Schelk, im Nickerurwald trunten. Wedem der diese Grenzen überschreitet. Da gibt es Mord und Totschlag und nicht gerne müsst sich der Gautag selbst in ihre Händel. Nie kommt man da der Wahrheit auf die Spur, denn ein geheimer Eid verbindet stets die zwölf, ja alle Rossbuben des ganzen Gaus. Doch sind's auch wieder gute Bursche, lassen jeden Fremden mithalten bei dem Herdfeuer und bei dem immer reichen Wildbredschmaus. Nun aber jetzt, was tun? Mich dünkt, wir machen's mit Goldbaugen ab, das Wehrgeld für den Buben. Es wird an die Hundert Rinder sein. Dazu noch das Fredum, die Buse für den Friedensbruch. Sind nochmals dreißig. Und ziehen uns dann sofort auf das Gebirge, vielleicht zum Moomsee, wo ich schon einmal lange lagerte, des Jagens halber. Denn dort gibt's Wildschweine, Bären, auch eine Herde, wie sind Rinder, treibt sich da herum und unsere Rosse setzen wir auf Hafer, bis Gras da oben wächst. Ende von Abschnitt 15 Abschnitt 16 von Kuning Hartfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Am Moomsee Drei Wochen schon lagern unsere Helden, droben auf dem scharfen Grad des Markwaldes, hoch auf dem Roskapf, nahe beim Moomsee, steht eine Felsenhalle aus roten Steinblöcken. Die haben sich die Bergriesen aufgetürmt zum Roheplatz. Dort schlummern sie und gutes Wetter ist's für Wald und Flur, solang ihr Schlummer dauert. Doch kaum erwachen die Unholde, so ärgert sie's, dass draußen Pflanzen, Tier und Mensch sich freuen. Dann fahren sie auf und stürmen fort und toben durch Forst und Heide, dass die Pflanzen sich scheut zur Erde neigen und Tiere und Menschen sich verkriechen. Der Buring kennt die Riesenhalle schon aus früheren Jahren, erfürchtet sich nicht vor den Sturmgesellen, sorglos herbergt er in dem Riesenheim mit seinen Helden. Hinter der Riesenhalle, regungslos und stumm, von keinem Tiere belebt, liegt der Schwarze Moomsee in düster schattigem Kessel. Im Wald daneben hausen jetzt die Buringsmannen und die anderen mit ihren Rossen in Schutz und Schirm der hohen heiligen Wettertannen. Drei Wochen schon. Die Zeit wird argeläuflang, Kundschafte von ihm gesandt, wandern täglich die Schründe des Gebirgs auf und ab und auf dem Grad entlang. Er selbst mit seinen Helden schaut vom Roskapftroben ins Rheintal hinab, das 40 Rasten lang vor seinem Blick sich hinstreckt bis hinauf nach Briesack, wo sein Ahn hartfest einst über den Rheinstrom setzte und nach Gallien hinüber. Täglich lügen sie aus nach jener Herrstraße, die von Agentor Rathum ostw. dem Markwalde zuführt. Noch immer will der Proprator Flavius mit seinem Hofstadt nicht erscheinen zur Sommerfrische bei den Helawassern. Doch brachten die boten Kunde, daß die welchen Handwerksleute tüchtig schaffendrunden in der Villa in der Mortenao. Sie ziehen neue Mauern dort rings herum, vielleicht dem Römer ahnt nichts Gutes. »Die Mauern machen ihn nur umso sicherer und sorgenloser, meint Agelolf. Er soll uns nicht entrinnen. Doch kommt er nicht noch diese Woche bei Duna, so reiten wir ihm entgegen auf seiner Villa Strata, dem Reine zu und holen ihn und weisen ihm den kürzesten Weg nach Helheim. Drei Wochen schon. Ein träges Leben und doch brachte fast jeder Tag ein anderes Weidmannsabenteuer. Am frühen Morgen taucht man in den kalten Mumsee, dann geht es fort zur Jagd. Des schwarzen Ebers waren sie bald überdrüssig. Nur mit den Wölfen gab es oft einen lustigen Zwiegampf, wenn die wilden Räuber einen angeschossenen Keiler oder eine Bache für sich wegholen wollten. Dann kam der Wiesent dran. Sie fingen ihn in Gruben, die man in altgewohnter Weise mit Zweigen deckte und dann die Herde mit Husser und Hallodah rüberjagte. Jedoch die beiden Waldkuninge erklärten das für freigen Meuchelmord und lehrten sie die neue Art des Wiesents Sprungs, wie sie es drunten trieben im unteren Nickertal. Sie suchen sich zwei mächtige alte Eichen in dem Forst, die nah zusammenstehen. Dahinter stellen sie sich, der eine hier, der andere dort, mit dem schweren Jagdsperr. Nach diesen Eichen hin lassen sie die wilden Stiere treiben und gern erspälen sich die alten Bullen einen solchen Schlupf, als wären sie sofort dahinter sicher. Der Stier rennt an im Sturm und wenn im rechten Augenblick die Späre von beiden Seiten ihm in die Flanken drängen, so stürzt er plötzlich in die Knie und überschlägt sich von der Wucht des Sprunges in fürchterlichem Schwung und bricht zusammen durch die eigene Schwere. Doch nur den Bullen töteten sie auf diese Weise. Die Kuh, das Kalb, war streng geschont, so fordert es der alte Weidmannsbrauch, wie ihn Frau Gode heisst. Nach einer anderen Jagd vergnügten sich die Helden. Sie war gefahrlos, galt nur einem Vogel. Die brachte Julhelm mit von seinen Kattenbergen, die Süd- und Nordgermanen, den soeben von dem Karusker scheiden. Dort lebte der schwarze Auerhahn in ungezählter Menge, das edelste von allem Federwild und höchste Weidmannsfreude war es, ihn zu erlegen. Den hörte Julhelm Balzen in dem Markwald auf den hohen Tannen. Der heimatliche Laut entzückt sein Jägerherz. Vortagesanbruch schon am andern Morgen macht er sich auf, allein mit Pfeil und Burgen. Noch düster ist's im Forst und Toten still. Ein leises Rauschen in den Wipfeln der Silberbirken, die da und dort im Schwarzen Tannenwald glänzen, verkündet ihm der Götter Gegenwart und er, nach Frommafäter Sitte, zeichnet Duonas Hammerzeichen auf der Brust. Er lauscht und horcht und luckt. Da plötzlich töns aus weiter Ferne das wohlbekannte Tötöt, dann immer rascher, Tötötöt, dann Gack, der Hauptschlag, dann der Schleifer. Heide, heide, heide, hei! Jetzt ist es still. Der Jäger steht. Doch wie das Töt zum zweiten Mal beginnt, so springt er in gewaltigen Setzen in die Richtung, woher der Schall drängt. Der Auer schweigt und wieder steht der Jäger wie vom Blitz getroffen, vielleicht in einen Fuß noch in der Luft. Nichts hört der Vogel, der weil erbalzt, doch eines Zweigleins brechen, vernimmt er aus der weitesten Ferne, sobald sein Schlag zu Ende. So geht es fort, ein Dutzendmal und öfter. Endlich erspät er den Ersehnten auf einer hohen Eiche, nächst einer Waldblöße. Das soll der Hochzeitsplatz sein für den Auer. Dort schlüpft die Henne zwischen Heidekraut am Boden. Noch einmal schlägt der Vogel und rast wie toll auf einem Aste hin und her. Der Jäger macht den letzten Sprung, die Sehne schwirrt und schwer getroffen in die Brust, die eben noch den Hochzeitsreigen jubelte, stürzt der Auer in wuchtigem Fall herunter vor des Weidmanns Füße. Die Henne flattert auf, sie horcht wohl morgen auf eines Andern Schlag. »Das ist so Hühnerart«, so denkt Julhelm, doch weiter dacht er nicht und jubelnd, kehrt er heim mit seiner Beute. Von nun an sehen wir die Helden jeden Morgen, einzeln dahin, dorthin pürschen nach Auerwild, doch selten glückt ein Schuss. Nur Aranold, der Feitling, verschmäht die wilde Jagdlust. Oft steht er dort am dunkelblauen Mummsee und blickt hinunter in die Tiefe. »Dem hat's die Wassernixer angetan«, lacht Agilolf. »Wir wollen's Adalgard berichten. Doch keiner wagt, den edlen Helden zu stören, in seinem stillen, ernsten Sinnen. Am Nachmittag pflegte man zur Ruhe, neben Walde schatten, oder in der Felsschlucht, stets um ein Feuer. Den Gern am Feuer, an dem ewig neuen Spiel der Flamme und des blauen Rauchs, ringen sich der heiteren Zwiesprachgedankenblitze aus dem Gehirn des Menschen. Da rühmt sich jeder seiner Heldentaten, ja mancher spricht wohl mehr als er getan, nach Jägerrecht, und wenn gelungen nur die Rede, so fand er Beifall. Dann wieder sang man munteres Galdenglieder zum Preise Wodans, Duonas, vor allem aber der hohen Frau, der Freya, zumal jener Freya, die jeder sich erkohren. Denn warm auch auf dem kalten Mark Walddroben schlugen die Herzen unserer jungen Helden. So lagern sie auch heute dort auf weichem Moos, ein Bechlein sprudelt munter neben ihnen, ein schöner Abend ist's und eben führen die schwarzen Buringsmannen ihre Rosse an das klare Wasser. »Hei, wieder ein fetter Petz!« ertönt es plötzlich. Drei Männer sieht man nahen aus der Ferne durch den Forst. Zwei tragen schwere Last. »Heil Kurt und Langpart!« ruft Agilolf. Die beiden schleppen an einer Stange ein zottig Wild, einen Bären. Der dritte Mann ist fremd, trägt Römerkleider, ihm sind die Arme auf den Rücken geschnürt mit einem grünen Tannenzweig. »Hast du sie endlich die alte Bären?« fragt Agilolf. »Oder ist's nicht die, die du schon lange eingekreist mit ihren Jungen. »Es ist nicht die alte« erwidert Kurt. »Es ist nur ihr Hofbub. Ein erwachsener Sohn von ihr und seine jugendlichen Schinken sollen, denke ich, euch Helden nicht übelmunden nach dem ewigen Einerlei des Schwarzwild und des Wiesentbratens. Doch einen anderen fangen noch, taten wir. Den Römling da belauschten wir, wir in weitem Kreis ums Lager schlich. Doch spricht der alte Bursche unsere Sprache und auch der hohe Wuchs, der weite Schritt, die blauen Augen, bezeugen das Germanen Blut. »Ein Kundschafter im Römer sollt, so scheint's« meint Agilolf. »Man binde den Mann an einen Baum, weit ab zu späterem Verhör. Er soll uns unsere Freude jetzt nicht stören. Setzt euch zu uns, ihr braven Mannen, und erzählt von eurer Bärenjagd. »Ja, Herr, das wollte ich eben auch noch künden. Das Herz von diesem braunen gehört der Freier, ich hab es ihr gelobt. »Du hättest zwar licht nicht von nöten Kurt«, lachte Julhelm, »der herren Freier holt zu feiern. »Es ist eine Sitte bei uns Bauern«, erwidert jener rasch und fast beleidigt. »Wenn ein gefährlich Wild uns Todes treuend gegenübersteht, dass wir vom Wild das Beste einem Gott geloben. So kam mir eben Freier in den Sinn. Doch schatzt nicht, hält Julhelm ob meiner Not. Noch wisst auch ihr ja nicht, wie lang der Holden Götten Gnade euch selber lächelt. »Unst allen lächelt«, fällt Ageläufter zwischen, um Bittal reden, abzuschneiden. So singt der nordische Skalde. Ein nechtem Eis fliegenden Pfeil, schnappendem Wolf, geschwätziger Krähe, Mädchen reden, vertraue kein Mann, auf geschwungenem Rat wart geschaffen, ihr Herz. »Doch nun erzähl, wie du dem Gewaltken Burschen den Gar ausgemacht, wohl wieder Mann gegen Mann, gegen Bär, wollte ich sagen, die linke Faust in den Nacken mit der rechten den Dolch ins Herz, wie bei den beiden anderen, die du erlegt? Doch zeige her, du blutest stark, ich glaube gar, der Braune hat dir eine böse Rune in die Brust geschnitten. »Nur eine dünne Schramme, meint Kurt, und sie ist nicht von diesem. Die alte seine Mutter hatte mich am Boden. Sie überfiel treulos von hinten mich, als ich mit ihrem Sohne kämpfte. Der brave Langpart war mein Heil diesmal. Er hat sie abgetan. Sie liegt noch draußen, wenn ich die Wölfe sie schon aufgefressen. »Ihr seid doch wackerer Bursche, ruft Argilolf. Doch eines sagt mir, Kurt, warum in aller Welt braucht denn der Bär die scharfen Krallen nicht beim Angriff? »Er ist zu ehrlich, er widert Kurt sofort. Er will nicht kämpfen mit ungleichen Waffen. Er sieht, der Mensch, sein Gegner, hat ein schlechtes Krallenzeug, nicht, dass er brauchen kann im Zwie-Kampf. Vielleicht auch, wer kann es sagen, hat du ohneher selbst dem Bären es streng verboten, denn wenn er seine Krallen brauchte, gäbe es keinen Bärenkampf mehr Brust gegen Brust, und der ist doch das Hammer Gottes Lust und Wonne, das weiß jedes Kind. Die Helden lachten. Man heutete den Bären ab und bried die Schinken frisch am Bratspies. »Nun holet uns den Römling her, spricht Argilolf. Sie brachten den Mann herüber. Löst ihm die Bande, hier wird er uns nicht mehr entrinnen. Du bist ein Germane und trägst das Kleid des römischen Sklaven. Was hast du hier zu munkeln und zu schleichen im heiligen Tannen um unsere Lager? »Ich bin ein Dreibucher, er widert der Gefangene. Ich war ein freier Mann, ein Schmied und Köhler. Saß drunden in der Mortenau und schmiedete Waffen. Die Römer branden mir die Hütte ab und machten mich zum Schalk. Drum ist mein Haar verschnitten. Nun muss ich Kohlen liefern für die Bäder des Proprätors drunden an den Helawassern. Denn ob die Wasser heiß schon sind, ja, über heiß, auch die Gemächer heizen sie sich noch, die Weichlinge. »So hasst du sie, die Römer? fragt der Buring mit Nachdruck. »Bei du, na ja, ich meine, ich habe Grund dazu. Sie raubten mir den Herd, sie stahlen mir die Kinder, man ist Altersstütze. Zwei brave Töchter, die müssen ihnen singen, tanzen zu Schnöder, Freut und Lust. Und dann mein Sohn Wolfram, mein einziger Sohn, der dient in der Legion in einem fernen heißen Land, wenn er noch lebt. Und was trieb dich herauf auf diese Berge, Schelm, war es nicht, um unser Lager auszuspälen? »Ihr tut mir unrecht, sprich der andere stolz und ruhig. Wisst ihr denn nicht das, wo ein Rauch aufsteigt im Wald, der Köhler hin muss, wie der Bär zum Bienenschwarm? So kanntest du wohl auch den alten Ehrich, der an den Helawassern saß, in hoher Halle. »Ob ich ihn kannte? versetzt der Schmied. Ich war sein Mann jahrzehntelang und hemmerte ihm manch blanke Schwert, der arme alte Herr. Die Römer selber, die ihm seine Halle raubten, bezeugten Achtung ihm. Er lebt es er drei jahren in einer Hütte nah am Wald und ich trug ihm manch stärkend Lapsaal zu aus der Welschen Villa. Im letzten Herbst eines Abends fand ich die Hütte leer und nimmer sah ich ihn wieder. »Er starb bei mir, sprich Agelolf Ernst. In meiner Halle, weit drinnen im Soebenland, und wir sind hier, um ihn zu rächen. Und du, du magst nun ehrlich wollen oder nicht, wirst unser Führer sein. Dein Tod ist's, wenn du uns verrätst. Wie ist dein Name? Mein Name war Bärwald, Katwals Sohn. Jetzt heißen sie mich Memmius, ein Sklavenname, den ich mit ingrenn trage. Ich habe nichts zu hoffen mehr auf Herrters Boden. Nicht mehr als dieses Tannenreis, das ich zerbreche, ist mir mein Leben wert, wenn nicht um mich zu reichen an dem Römer. Und wenn für einen Römer schalken sich's nicht ziemt, zu schwören bei eurem Herdfeuer, so lasst ihn schwören bei seinem Römer Hass. An den könnt ihr doch glauben. Dein Schicksal steht in deiner Hand, du weißt es. Langpart, du bürgst mir für den Mann. Ein Wort noch, Herr. Neun Nächte hat der Blüschtmond noch. Dann zählt drei Nächte zu vom Brachmond, das ist der Tag für euch. Dann kommt ein Zios-Tag, ein Glückstag bei dem Dreibucher Stamm, wohl auch bei euch. Da feiern die Römer ein heiliges Fest, dem Gott Merkurius zu ehren, dem sie ein Denkmal auf dem Berge jenseits der Helawasser aufgerichtet. Den Tag zuvor soll Flavius der Proprator kommen, mit seinem ganzen Tross. Auch an die ganze Triaria Centurie wird ihm begleiten, Herr Rüber von Agentor Rathum. Gänst du denn Flavius den Proprator? Herr warlich wohl, und wisst es nur hier oben, wo ihr jetzt lagert, stand er selbst einmal der hohe Römer, im letzten Sommer. Ich selber muss ihn führen zu dem geheimnisvollen Mummsee, von dem er vernommen. Und drüben, hart am See, ließ er ein mächtig Felsstück aufrichten und eine Weltschironenschrift eingraben als Zeichen, das er hier gewesen und das bis hierher nun die römische Herrschaft reicht. »Für uns dahin, heisst Agilolf. Die Helden brechen auf, steigen hinab zum See und fahren auf einem Flos, das die Buringsmannen jüngst zu ihrem Vergnügen gezimmert, hinüber an den Fels. Da standen in der Tat die scharfen römischen Rohnen, wie für die Ewigkeit, fest eingemeißelt in den Stein. »Nun, Aranold, deut uns dir welchen Zeichen, sagt der Buring. Du kennst sie ja so gut, wie die, der soeben.« Indes haben sich die Mannen alle am Ufer versammelt und starren hin auf die Schrift. Aranold liest, di anee ab no bê in ultimis finibus imperii romani hoxax zum prosuit Gaius Flavius pro pretor. Das heißt, der Pro pretor Gaius Flavius hat hier an den äußersten Grenzen des römischen Reichs der Diana des Schwarzwaldes diesen Felsen gesetzt. »Hinunter mit dem welchen Block ins Wasser!« ruft Agilolf seinen Mannen zu. Diese setzten ihre schweren Speere ein und wiegen. Der Felsblock wankt, erweicht und stürzt hinunter in die dunkle Flut. »Das wird die guten Wassernixen freuen, meint Julhelm, und ihren Kuning silberbart. Wie mag er sich erbittert haben, ob der fremden Hoheitszeichen an seinem See, wann er sie glänzend sah, im harmonen Licht.« Ende von Abschnitt 16 Abschnitt 17 von Kuning Hardfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Hurra Duna Zum 11. Mal ist das Nachtross am Himmel aufgestiegen, seit wir unsere Helden zuletzt gesehen am Mumm See droben. Sie lagern jetzt an einem nördlichen, dicht bewaldeten Gebirgsabhang hinter einem hohen Bergkapf, von dem man rechts hinabschaut in die Murrach-Aue. Im Wild dahin rauschenden Flusse, links aber in ein kleines, friedlich stilles Seitental, das Asental, in dem die heißen Helakwellen aus dem Erdinnern heraufsprudeln. Der Köhler hat sie auf steilen Gebirgsfaden, die nur ihm bekannt durch Täler und Schluchten, vom Mumm See, hierher geleitet. Still ist's im Lager. Die Reisigen sind noch wach, doch sorglich vermeiden sie jeden Lärm. Kein Feuer brennt. Man spricht nur mit gedämpfter Stimme. Sogar die Pferde scheinen drum zu wissen, daß es stille gilt. Sie liegen ruhig, und wo eines sich erheben oder schnauben will, wird es von seinem Mann sofort durch den scharfen Druck zur Ruhe gebracht. Der Mond scheint hell, doch lässt das geschlossene Laubdach der Riesentannen sein fahles Licht nicht durchdringen auf den Boden. Es ist nach Mitternacht. Drei der Männer erheben sich und schreiten leise Berg an, auf dem glatten, nadelbedeckten Boden nach der Höhe zu. Der vorderste trägt römische Kleidung, das ist der Schmied aus der Mortinau, der Römer Schalk. Agilolf und Jul Helm sind die beiden anderen, die ihm folgen. Jetzt treten sie aus dem Wald heraus. Das obere Drittteil des Berges ist eine Blöße, auf der nur Knüppelholz und Heidekraut wächst. Breit liegt der Mondschein darauf, und hell ist's wie am Tage. Dort stehen sie lange, und horchen und lugen nach dem Kapf hinauf, denn Drobben hat der vorsichtige Römer, so berichtet Bärwald, eine Wache aufgestellt. Doch liegt die Wächterhütte südwärts an der Halde, vor Wind geschützt. »Nun, merkt wohl, ihr Helden« begann der Köhler flüstern. »Wenn ihr hier morgen aus dem Waldetretet, so reitet sicher nur den Weg, den wir jetzt gehen. Auf ihm kann euch die Wache nie erspähen und auch nicht hören, sofern ihr nur den Rossen die Lederschuhe antut. Der Köhler wendet sich nun rechts am Wald drauf hin und weiter geht's vom schwarzen Tannenschatten gedeckt. »Ihr nennt ihn Stufen, diesen Berg? fragt Ageläuft den Köhler. »So hieß er, antwortete Jena, bis zu dieser Nacht. Von morgen an soll er Merkursberg heißen, so willst der Römer. »Stufen, so heißt ein Berg bei mir, gerade vor meiner Halle in dem Filleskau, es wär auch ein Berg für einen Römergott, doch hoff ich soll der alte Duo-Nachstein dort bleiben, so lang ein Buhring sitzt in seiner Halle, und Jena bergt dort drüben jenseit der Schlucht, der eben jetzt hervortritt, hell im Mondschein, wie nennt ihr den? Das ist der Hartbergherr. Dort an der Halle stand die Halle des alten Erich, der rings die Auen und den Wald besaß, den ihr ja kennt, der bei euch starb, und dort die alten Linden, das war der Hertha-Hein, wo unser Gautag richtete, zweimal im Jahr. Die Hälfte der alten Bäume haben die Welchen gefällt und die Boote aus dem leichten Holz gezimmert für die Schiffbrücke bei Agenturatum. Und wo ist nun das Bild des neuen Gottes, von dem du sprachst, und wo der neue Römerweg, der durch die Schlucht hinabführen soll, nach des Proprätors Villa? Nur einige Schritte von uns jenseits der Halle nach der andern Seite zu, steigen wir hinüber. Sie stehen vor dem Bilde, einem Altarstein, auf dem der Gott Merkur in halberhabener Arbeit dargestellt war, mit Flügeln an dem Helm und an den Füßen, in der Linken den Stab mit der Schlange. Der ganze Platz ringsum ist schön geebnet und für den morgenden Festtag mit Laubgehängen und grünen Bäumen verziert. »Schad rum, daß deine Mannen den Steingott nicht ersäufen können am Mumsee droben« meinte Julhelm. »Doch das muß man den Römern zugestehen, sie leisten viel in kurzer Zeit. Sie nur den prächtigen Weg hinab zur Villa durch den Eichenforst, wie er im Mondschein glänzt. Sie haben unseren Rossen einen guten Pfad bereitet für morgen Nacht. »Nun weiß ich alles, auf, zurück zum Lager« sagt der Buring. »Wer nur der morgende Tag erst um, ich trau dir nun mehr, Berwald, ich folge deinem Rat. Du gehst hinab zur Römer Villa und möge du nach morgen mit seinem Wetter nicht dazwischenfahren, wie er heute drohte und uns die Freude nicht verderben, uns und den Römern. Sobald das Nachtrufsmorgen am Himmel aufsteigt, sind wir am Waldrand drüben. Sobald das Fest am Altarstein begonnen, gibst du uns vom Kapf des Stufenbergs das Zeichen. Dreimal einen scharfen Stoß ins Wiesenthorn, ganz so wie du sonst deinen Köhler-Jungen ruft im Wald. So werden sie nichts Übles davon denken. Dann berechen wir hervor. Am Abend des nächsten Tages begann die Römerfeier. Mit lärmender Musik zieht der Festzug hinauf von der Römeransiedelung zum neuen Altar. Voraus einige halbnackte Knaben, die mit Zimbeln und Metallbecken den Takt zum Marsche angeben, hinter ihnen lauten Schläger, flöten Bläser und Pfeifer. Darauf kam ein heiteres Volklein, ein Trub von Tänzerinnen, teils blond, teils schwarzlockige Mädchen in üppiger Kleidung, hochgeschürzt mit glänzendem Goldschmuck auf den Kopf und den Hals und an den nackten Armen. Ihnen folgten die Priester, barhäuptig in langen farbigen Gewändern, deren einer das hell leuchtende Bronzebild des Gottes trug. Hinter diesen ritt der Proprætor Flavius mit hohem Gefolge, legaten, perfekten, Kriegstribunen, Zenturionen und so weiter. In reicher Kleidung auf prächtig geschmücktem Pferden. Dann sechs Elektoren und die Leibwache zu Fuß. Die erste Triaria-Zenturier mit Standarden und Fahnen, in ihrer Mitte der Silberne mit goldenen Siegesgrenzen, geschmückte Adler der Legion, die in Argentoratum ihr Standlager hatte. Stattliche Krieger gestalten die Auserlesenden, die Tapfosten der ganzen Legion. Den Schluss des Zuges bildeten die Leute vom Haushalt, ein großer Tross von Dienern und Sklaven. Es war eine glänzende, froh bewegte Prozession vollrömischen Stolzes und sinnlicher Lebenslust. Schon dunkelte es, als der Zug bei dem Altar des Merkur anlangte, man zündet Fackeln an. Das Evoe Mercuri der Priester der Hymnus an den Merkur beginnt. Da erschalt laut vom Kapfer unter ein Hornstoß ein zweiter, ein dritter. Das braust mächtig durch die Nacht hin. Dem Köhler war es ernst. Einige Köpfe der Festgenossen wenden sich beunruhigt hinauf in der Richtung, woher der Schall kommt. Aber unbeirrt singen die würdigen Priester ihren Hymnus weiter. Doch nicht lange dauert's, da hört man dumpfes Pferdestampfen von der Heide her. Bald darauf ein fürchterliches Kriegsgeschrei, den römischen Soldaten wohl bekannt. Ein schauriges Hurra Duna, von unseren Buringsmannen in ihre hohlen Holzschilde hineingejauchtzt. Da fliegen sie einher die schwarzen Gesellen auf dem schwarzen Rossen, den ehernen Wolf vom Wuhudanstein hoch auf der Lanzenstange in ihrer Mitte, an ihrer Spitze Agelolf mit seinen Helden. Auseinander stiebt in einem Nu die römische Festversammlung, schreiend fliehen die Fackelträger, die Spielleute, die Tänzerinnen auf dem Wege den Berg hinunter, nach der Villa. Nur der Proprator und sein Gefolge stehen fest, und um ihn scharen sich in einem Augenblick seine braven Soldaten. Die Fackeln sind fort, es ist dunkel. Kaum erkennt man die Umrisse der einzelnen Männer, so eben ist den Buring recht für seine Hariam-Mannen. Im ersten Ansturm schon rennen sie viele der römischen Soldaten nieder, und Agelolf dringt vor bis zum Proprator, den er mit wuchtigem Schwert hieb, vom Pferde haut, mit dem Ruf. Das ist der Todesgroß vom Erich, dem Dreibucher, dem du die Halle angezündet und sein Land geraubt. Ihm und den römischen Rittern galtst zuerst, bald saß deren keiner mehr auf seinem Pferde. Doch auch von den soeben stürzte der und Jena. Jetzt zogen sich die Schlacht geübten Trierier langsam fortwährend kämpfend, in der Bergschlucht auf dem festen Weg hinab durch den Eichenforst der Villa zu. Die Wilden soeben vorwärts drängend auf sie einhauernd hinter ihnen her. Doch nur langsam spinnt sich der Kampf fort in der dunklen Nacht, weiter unten führt eine schmale Brücke über den Waldbach. Dort stellen sich die Römer zum letzten Mal. Noch waren ihre an die zwanzig übrig. Eben taucht der Mond hinter dem Hartberg auf und trut sich, blinkt der silberne Adler in ihrer Mitte. Schild an Schild bildeten sie eine feste Mauer, so halten sie nochmals den Anprall der Reiter aus und die drei ersten Rosse der soeben stürzen vom kurzen Römer Schwert durch Bord. Darer setzen Agilolf und Julhelm mit ihren Feilchen über die Schlucht hinüber, nun erst von hinten und von vorne gefasst, schreien die noch übrigen römischen Krieger um Gnade. Man schnürt ihnen die Arme auf den Rücken, die Bohringsmannen reißen sie auf ihre Rappen und weiter geht's in scharfem Trott hinab der Villa zu. Dort war es still. Wunderbar still, als hätte nicht soeben im nahen Wald der blutige Männerkampf gewütet. Friedlich im Mondschein lag der stattliche massive Steinbau da, inmitten eines wohl gepflegten Lustgartens mit plätschenden Springbrunnen und leuchtenden Marmorstatuen. Eine breite, steinerne Freitreppe führte hinauf in eine hohe Säulenhalle. Die Helden springen von den Pferden und übergeben sie den Mannen. Ein römischer Bund gekleidet das Sklave empfängt sie mit einer Lampe in der Rechten. »Salve!« ruft er ihnen zu und fährt dann in germanischer Sprache fort. »Ich bin das Sklavenoberster und bitt um Gnade für mich und meine Genossen. Ich bin ein Ubia und nichts verschlägt uns schalken, ob wir euch dienen oder dem Römer. So trittet ein ihr Helden. Die Tafel ist gedeckt in Gold und Silber. Sie warst Merkur zu Ehren. Ihr mögelt Zechen nun den Feuerigen Rotwein von Masilia zu Ehren Donas, der heut gesiegt. Die Flötenspieler stehen bereit und lustige Mädchen von Ägypten, Syrien, von der Heiligen Roma selbst, von Luc Dunum, der Hauptstadt des Gallia Landes, vom grünen Reine auch, wie ihr es nur wollt. »Nicht nach Zechen, nicht nach Lustbarkeit, steht uns der Sinn, du Schurke, herrscht in der Buhring an. Du denkst uns festzuhalten, Verräter. Die Booten, die du sich erlang schon abgesandt und hilfe nach Agentoratum, sind wohl bereits halbwegs und bis zum Morgen sind vier Kohortenreiter hier. Das ist zu viel für unser Häuflein. Schaff uns zehn Sklaven her, zehn Fackelträger mit Schaufeln und mit Hacken. Hörst du? Rascht zur Stelle, daß wir nach den gefallenen Brüdern schauen. Ihr Helden tredet näher, lasst uns Musterung halten. Wo ist mein Aranold? Wo, Wudans Vogel in dem Renifertal? Wo, Arme Adalgad? Wo ist der Urik? Auch der Teuling fehlt und von den Mannen mancher? Das war ein Blutritt bei Wudan. Die Römer kämpften wacker dieses Mal. Doch warrens Römer nicht, das war Germanen Blut dort auf der Brücke und die Valkören hielten schlimme Ernte. Doch sorget nicht, ihr Helden in Valhalla, euch soll ein mächtiggleichen Opfer flammen. Die Sklaven mit den Fackeln kommen. Die Helden springen auf ihre Rosse. Zehn Mannen bleiben hier, ruft der Buhring, lasst keinen aus dem Haus. Du, Bärwald, sorgst für Holz zum lustgen Brand. Ihr Anderen kommt, voraus ihr Sklaven leuchtet. Eilig ritten sie auf dem Wege zurück die Waldschlucht hinauf. Zwei Rosse liegen an der Brücke. Zwei Buhringsmannen tot, von einem Haufen Römer umgeben. Da unten sich das Teulings Ross, ruft Julhelm und deutet ihn im Bach hinab. Wo ist der Held? Wo, Osthara Borkild, muss sich das Bruder Todesgruß dir bringen als erstes Brautgeschenk? Ein Ächzen tönt aus dem Wald heraus. Sie eilen hinüber. Da liegt der bleiche junge Held an einem Eichenstumpf. Sie richten ihn auf und setzen ihn darauf. Julhelm umfasst und hält ihn. Sorgt nicht um mich, so flüstert er. Ich fahr zu Wuhudan. Mich hat die Valküre geküsst zum frühen Tod. Und Wonne der Seligen habe ich gekostet. Ihr habt gesiegt, ich seh's. Wer reitet mit mir über Bifrosts Brücke? Ich sah Held Aranold Falln, Drogen am Altar des Römergots. Du lebst noch, Julhelm, habtank Wuhudan. Streif mir die Teulingsspanne ab mit dem Bild der Wölfin, sie zieh'ret deinen Arm fort an, Julhelm. Schütz unsere Halle am sonnigen Nickerhügel. Wald obres heiligen Osthara Bergesfrieden. Gib mir den Bruderkuss. Drößtet die Mutter mein und deine Borkild. Auch du hier mein Boring? Größt mir den alten Koning. Tritt näher, Kurt, sage dem Alten vom Sammlochhofe, Dein sei die schöne Vissola, mein Jugendtraum. Mein Auge dunkelt. Weg mit den Fackern. Ich seh' Wuhudans Lampe in Allvaters Saal. Fass mich, Valküre. Er stirbt. Trauernd stehen die Helden um ihn her. Sie legen ihn nieder auf das kühle Mos, Eichen, Zweige und Decken ihn damit. So tun sie auch den gefallenen Booringsmannen und den Rossen. Dann geht es weiter hinauf zu dem Merkursalltal. Ein prächtiges Römerpferd trabt wieh'rend ihnen entgegenden Berge herunter. Sie führen's mit. Jetzt sind sie auf dem Kampfplatz. Da liegen Haufen, toter Pferde und Krieger, Römer und zueben, durch und übereinander. Noch stöhnt es hier und dort. Wo ist Urik, der alte Recke? Wo ist Aranold? Dort sitzt ein schwer verwunderter Bleich auf den Arm gestützt auf einer Pferdeleiche. Es ist der Hofbub vom Sammlochhof. Held Aranold liegt am Altare drüben, so flüstert dieser Matt. Er kam nicht wieder zu sich. Der Urik ist unter seinem Ross begraben. Ich konnte ihn nicht hervorziehen. Mein Schenkel ist gebrochen. Noch sprach zu mir noch eben. Es ist kaum ein Wudanssegen her. Der Propräter, den ihr, Held Argeloll vom Ross gehauen, ist fort, dem Walde zu. Er schien nur leicht verwundet. Der schöne Römerjüngling hier neben mir ist wohl sein Sohn. Er sprach noch lange mit ihm, wollte ihn mitschleppen, doch konnte er nicht. Unsere anderen Mannen hier sind alle tot. So scheint's. Ich höre keinen Laut mehr. Sie ziehen den Urik vor. Er schlägt die Augen auf. Ihr seid es Freunde, keucht er. Ich bin gestürzt mit meinem Schimmel. Meine Rippen knackten auf der rechten Seite. Doch glaub ich, ist's mein letztes nicht, denn linker Seid hat mir ein Wiesend früher schon dieselbe Ehr erwiesen. Schade um ein gutes Ross. Wir haben ein flottes Römerhaus für euch, tröstet Jul Helm. Macht rasch ihr Harrier, ruft der Buring. Kurt, nimm den Hofbub zu dir auf den Raben. Was euch beliebt, an Beute von dem Römervolk, gibt denen, die noch jammern, den Gnadenstoß. Den schönen, blassen dort, packt auf mein Ross, wir nehmen ihn lebendig mit. Der alte Koning liebt sie, die feinen römischen Junker. Ihr Sklaven, mit den Fackern, herüber mit mir in den Wald. Ihr grabt ein breites Grab für Aranold und die gefallenen, soeben Mannen, dort unterm Eichenbaum. Ihr Mannen holt auch den Toying und die beiden Harrier, die drunden, bei der Brücke, dass sie zusammen liegen, all unsere Braven, nach soeben Brauch in einer langen Reihe mit seinen Waffen jeder. Drei bleiben bei den Sklaven hier, wir andere jagen nach der Villa und zünden dort das Totenopfer an. Wieder reiten sie hinab. Die Villa brennt schon, was ist das? sagt Jul Helm. Bärwald kommt ihnen entgegen und ruft. Der Sklavenaufseher hat selbst das Haus angezündet, er wollte wohl die Schätze für sich beiseite bringen. Wir fanden ihn und einige seiner Spießgesellen mit Säcken schwer beladen in einem unterirdischen Gang, den ich längst kenne. Auch guten Wein in Schläuchen führt der Schurke mit sich. Die anderen Sklaven und die Mädchen hat er eingeschlossen und wollte sie verbrennen der Hallunke. Wer weiß, was der im Schilde führt, als er euch einlut. Wir machten es kurz mit ihm und seinen Trägern. Die Schätze liegen unten vor dem Haus und sind schon aufgepackt. Die Sklaven und das Weibervolk an ganzes Heer harren dort eurer bereit zum Aufbruch. Sie kommen vor der Villa an. Die Flamme schlägt durch alle Fenster, durch die Türen, da plötzlich hört man eine Kinderstimme vom flachen Dach herabwimmern. Sind Kinder drin? ruft Ageläuft im Bärwald zu. Willst du das Burings Namen schänden? Er stürmt die breite Steintreppe hinauf hinein ins Haus durchs runde Adrium in einen hohen Saal mit Marmorstatuen. Dann wieder heraus. In des ist Bärwald selbst ihm nachgerannt. Wo ist die Treppe nach dem Söller? Ihr könnt nicht mehr hinauf. Ihr seht die Flammen überall in den Gemärchern. Der Rauch erstickt euch in dem Gang. Ich weiß euch einen anderen Weg. Kommt mit mir nach dem Hinterhaus. Er reist ihn fort. Ihr ragt ein Steingesims über eine Türe weit hinaus. Auf dies schwingt sich der Held in einem Nu. Dann greift er aus. Weit aus nach dem Dachvorsprung. Jetzt ist er oben. Dort findet er das Kind, ein zartes, schwarz gelocktes Mädchen, in einer Ecke ängstlich zusammengekauert, weinend. Flehend regt sie die Hände gegen ihn, als wollte sie den Todesstoß abwehren. Der starke Buring aber nimmt sie rasch in seine Arme, rennt zurück mit ihr übers Dach nach dem Hinterhaus. Dort fasst er sie unter seinem linken Arm und drückt sie krampfhaft an sich, um zu sehen, und drückt sie krampfhaft an sich, schwingt sich vom Dach hinunter auf das Türgesims und dann mit einem gewaltigen Sprung erreicht er glücklich den Boden. Salve Flaviola ruft ihr der Köhler zu, der das Märklein wohl kannte. Der Buring aber, in wilder Aufregung, eilt fort mit ihr, als wäre es ein Kleinot, das er weiter retten müsste, fort von dem brennenden Haus, fort nach seinem Fahrlach, setzt sie auf das Ross wie eine Königin. Ein Beifallsjubel rauscht ihm entgegen von den Helden allen und von seinen Harriern. Ja, hast du gar die gefangenen römischen Soldaten, stimmt den laut mit ein, des eigenen Herbenloses einen Augenblick vergessen, über dem Edelmut des Feindes und ein Veteran der Legion ruft bewundernd aus, magte Garmane, wer tut er? sei gegrüßt, ob deiner Tapferkeit Garmane. Aus den Reihen der Sklavenaber und der Römermädchen tönt es, salve Flaviola, salve und freuden Tränen, weinen sie ob des geretteten Lieblings. Hatte keines sich aufraffen können in der Bestürzung des Augenblicks sein Elend leben zu wagen für das geliebte Kind des Proprätors, den guten Genius des Hauses, wie sie es immer nannte? Nun, da die Edelitat geschehen, leuchtet Heldenmut auch aus den Sklavenaugen und mancher hätte sie wohl jetzt auch vollbracht. Das ist so menschenart. Noch sind die Blicke aller nach der lieblichen Flaviola gerichtet, da stürzt mit dumpfem Kracht das schwere Dach der Villa zusammen und die befreite Flamme lodert hoch empor und leuchtet weit hin als eine Riesenfackel hinauf zu dem schwarzen germanischen Markwald, hinüber auch über den Reihen stumm blicken alle auf die wilde Lohe, die so viel Menschenherlichkeit in einem Augenblick verzehrt. Agelolf hat sich wieder aufs Ros geschwungen. Vor ihm sitzt, in seinem rechten Arme ruend, zitternd vor Furcht und Aufregung des Feindes Kind. Der junge Held spricht ihr troßdreiche Worte zu. Sie versteht nicht die barbarischen Laute, doch fühlt sie was er meint, denn nicht im Wort des Menschen allein, in der Stimme schon, der der Sprache sinn. Jetzt ruft er laut Ihr Helden alle und ihr Mannen, dank du, na, wir sind am Ziele unserer Wolfsfahrt. Die zwölfte ist's, die ich vollbracht, und deren neun galten den Römern. Ich bin's gewohnt, dem fein, den Botschaft zu tun von getaner Arbeit und ihm zu nennen meinen Namen. Ist einer unter euch? So wendet er sich jetzt an die römischen Krieger, der unsere Sprache spricht. Drei der gefangenen Römer treten vor, edle Krieger gestalten, mit Ehrenketten reichbehangen, wie sie der römische Soldat für Heldentaten empfingen. Wir sind Kerusker, so beginnt der älteste von ihnen. Unser eigener Fürst, Herzog Hermann, hat uns vor wenig Jahren ins Römerlager geführt. Hermann, Sie geben das Sohn? hofft Julhelm rascht dazwischen. Sag man, wo ist Fürst Hermann jetzt? Ich hörte letzten Winter in meiner Heimat, im Kattenlande. Sie haben ihn zum Zivis Romanus, zum römischen Bürger, ja zum Iqvess gemacht. So ist es her. Der selbe ist's, der Wald bei Barrus, noch drunden im Kerusker Land und speist mit ihm auf Gold und Silber. Uns aber, seine Mannen, alle, auch seinen jüngsten Bruder, den Gold gelockten, hat man von ihm getrennt. Wir stehen drüben in Agentoratum am Rhein, wohl hochgeehrt, doch fern der Heimat und den Heimatgöttern. Sind andere Germanen noch unter euch? fragt der Buring. Noch etlich Ubir, die sich fast schon des Namens der Germanen schämen. Die brauche ich für meinen alten Kuning, meint der Buring. Doch euch, so ruft er laut den drei Keruskern zu, euch sende ich hinüber als Gesandte an den Administrator Galliens Bipsanius Agrippa, des Kaisers Schwiegersohn, tut ihm kund, ageläuft der Buring, der Suebe, der ihm im folgen Jahr die Botschaft nach Briesack zugeschickt. Der habe heute der Helah Heilgenquell gesäubert und ehrig dem Dreibucher Rache geschafft. Auch wird er wiederkommen, wann es not. Dem Proprator Flavius aber, der uns entwischt, vermeldet, dass ich sein schönes Töchterlein für meine Sueben braut mitnehme als artig Spielzeug. Kein Leid soll ihr geschehen. Im herzsinnischen Wald, wie ihn der Römer nennt, mag sie der Vater holen, wenn es ihm beliebt. Doch plötzlich, als hätt er zu viel, zu hart gesprochen, und als hätte sie es verstehen können, beugt er sich nieder auf das Kind, streicht ihm die Würren locken von der Stirn und küst es zärtlich. Dann wieder erhebt er die Stimme zu befehlendem Ton. Nun, Mannen, auf! Voran ihr Sklaven mit den Beute säcken, frisch auf ihr Lust in Laufd. Ihr seid das Springen ja gewöhnt. Wir haben Eile, schon Graut der Morgen, und wenn ihr nicht mehr könnt, so nehmen euch meine schwarzen Harrier mitleidig wohl auf ihre Rappen. Zwei, drei von euch auf einen. Die leichte Ware wird unseren Rossen nichts verschlagen. Bärwald, stoß noch ins Wiesenthorn, dreimal. Es war ein guter Klang zum Anfang, so sei's zum Schluss. Und hinauf ging es wieder, durch die Baldschlucht auf gutem Römerweg. Das Merkurbild wird herabgeworfen, ein mächtiger Holzstoß aufgeschichtet über dem gestürzten Wälschengott. Drauf flammen die Römerleichen, samt ihrem Schmuck und Waffen, Wudan und Doona zu ehren. Drüben aber im Wald erdecken sie der Weih mit Eichen zweigenden langen toten Hügel der gefallenen Freunde, und richten einen Holzpfal auf, drauf Doonas Hammerzeichen und Halgeronen eingegraben. Dann nehmen sie noch eine Handvoll mit vom Hügel für des Teuings Mutter und für Adalgard. Ein lautes Kichern ertönt plötzlich von der Eiche herunter, an deren Fuß sie die Helden gebettet, und eine sonderbar pfeifende Stimme greischt aus den Ästen. Schade verhält Aranold, will selber Meldung tun nach der Pfeitelingshalle, bin lange vor euch dort, fliegt durch die Luft mit meinem roten Quiebern, von Baum zu Baum, der Po-Prätor sitzt drüben auf dem Hardberg, wenn er ihn fangen wollte. Was habt ihr für ein Holl des Schätzlein auf dem Schoß, Heldburing? Nun fort und sucht mich nicht, es ist nur der Nar, der Quieber. Es ist der Kobold weder von der Skulhöhle, flüstert der Buring, schaut euch nicht um nach ihm, nicht wohl ist jenem, den sein böser Blick trifft. Sie reiten ab, hinüber in das schöne Murrachtal und weiter durch den schwarzen Nicker zu. Nur einer ritt nicht mit nach dem Nicker-Gau. Es war der brave Köhler Bärwald, Katwals Sohn. Den Buring tat es leid, er wollte ihn lohnen nach dem Verdienst und lud ihn ein zur Freibank in seiner Halle im Filiskau auf Lebenslang. Auch gern hätt der Alte eingeschlagen, da fragte er nach dem Wald der Suebenalp und als er hörte, dass es Laubwald sei, so schüttelt er betrübt den alten Kopf und meint Bärwald, der Köhler, hat's nicht anders als wie der Auerhahn im heilgen Tanfost-Stroben. Er kann nur leben, soweit der Wind den Harzduft trägt. Ich bleib in meinem schwarzen Markwald, will mir mein Lager machen in eurer Riesenhalle am Mumsedroben. Dort auf dem Fürst des Berges denk ich allein die Mark zu hüten, manche allein noch. Und sollten hin und wieder die welchen Geiermine machen ins Leckergau, so wird Bärwald sorgen, dass ihr gewarnt seid. Er schüttelt nach dem Buring kräftig die Hand, auch den anderen Helden und vielen der Mannen, dann verschwindet er im Tannenhaag. Ende von Abschnitt 17 Abschnitt 18 von Koning Hartfest, von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Die Schicksalskammer der Arnoldfinge. Es ist Scheiterweihe, Sonnenwendfest heute. Der Alteniefer kennt es lange schon, vor tausend Jahren hieß es Belenfest. Da brachte wohl hier auf diesem selben Berge ein Karlat-Druide, seinem Belen, dem Karlat-Sonnengotte blutge Menschenopfer dar und Feuer flammten rings auf allen Bergen. Es ist Scheiterweihe heute und wieder, wie vor tausend Jahren glühen Festfeuer auf allen Berg-Gipfeln. Sie gelten Baldur, dem Gott des Friedens, der kein blutig Opfer heist, dem reinen Lichtgotte der Germanen, der bis zum Sonnenwend-Tag die Herrschaft führt auf Erden und seinem blinden Bruder Hödur, dem Gott der finsteren Nacht, nur wenige Stunden gönnt. Es ist spät am Abend. Das Fest am Nieferhofe hat lang begonnen. Berchter sitzt mit einer vertrauten Alten-Dienerin und gemacht, im Herrenhausedroben. Sie zieht den glänzenden Lein von der mit zinnreich verzierten Kunkel, netzt ihn mit ihren Lippen, lässt die würtelbeschwerte Spindel in weitem Kreise am Boden surren, zieht sie herauf an dem fein gedrehten Faden und setzt sie auf den Schoß. Aber ihre Gedanken sind nicht bei der Arbeit. Sinnend blickt sie hinaus durch die Fensterluke in das Nieferthal, das von den schwarzen Bergriesen bereits in tiefes Dunkel gehüllt ist. Toller Jubel tönt herauf vom Hofe, man hört Ulfs helle Stimme jauchzen, die Dürren und die Mannen springen drunden übers Feuer nach Alten Brauch. Auch Berchter tat's einmal mit Agelolf dem Buring. Wo weilt er jetzt? Es ist bald zwei Monen her, daß er ihr mit seinen Helden den letzten Schwert groß vom Armistal herauf sannte. Es war drüben auf dem Berggrat beim Freier Hein. Noch hat sie keine weitere Kunde von ihm als jene, die ein Boote von der Toyings Halle brachte, daß die Helden dort noch eine Schelkjagd gehalten, das Ostara festgefeiert und dann nach dem Sammlochhofe weitergeritten. War sie es denn nicht gewohnt, in draußen zu wissen, auf wie fährlicher Fahrt? Warum blickt sie so düsterd rein, daß sie zurückgekehrt vom Besuch in der Feitelings Halle? Sie greift nach einem Streuschen Baldurblumen, daß ihr am Busen steckt, die sie gesammelt nach Alten Brauch am frühen Morgen. Sie zerpflückt die gelben halb welken Blüten, zerreibt sie gedankend voll zwischen den zarten Fingern. Die färben sich Blutrot. Eine Träne fällt darauf aus den schönen Augen. So rot sah es noch nie, des reinen Baldurs Blut, solft sie. Die alte Dienerin dringt in sie, wo Königsmeid gesteht der Alten Gerdraut euren Kummer. Und Berchter bricht endlich das Stillschweigen und erzählt der Alten von den rätselhaftenen Neidingsreden des Quiebers in der Skulhöhle, die sie seit dem beängstigten Tag und Nacht. Die gute Gerdraut wurde Blass vorschrecken. Sie kannte ja das schwere Geheimnis in Koning-Hartfestfamilie, auf das der Quieber boßhaft hingedeutet nur zu genau. Aber ein schwerer Eid band ihre Zunge. Sie säufzte tief, dann raffte sie sich auf. Lass das mein Kind und grubbelt nicht, ob Dingen davon ihr eure schuldlose Hand reinhalten könnt. Und wenn ihr es einstmals hört, so denkt, es ist geschickt der Großen auf der Erde, Großes zu erdulden. Doch Berchter konnte keine Ruhe finden. Der Koning selber empfand es wohl, er hielt es für Sorge um den fernen Boering und tröstet sie. Doch fest entgegnet Berchter – das ist es nicht. Er dringt in sie, bald weiß er alles, was der Quieber ihr verraten. »Das soll er mir entgelten, der Arge Neidhard!« Er stürmt. Am Abend aber ergreift er entschlossen Berchtas Hand und führt sie hinauf zur alten Arnold-Fingenkammer, die sie noch nie betreten. Zitternd und zagend tritt sie ein in den hohen dunklen Raum, den nur eine Fackel in eiserner Hafte in die Wand gesteckt sperrlich erleuchtet. Schilde, Schwerter und Rüstungen bedecken ringsherum die altersdunklen Holzwände. An dem starken Durchzugsbalken aber, welcher die Decke trägt, hängen der Mitte der ganzen Kammer entlang eine Reihe so ebenschwerter. Das waren die mächtigen Schwerter aller Arnold-Finges seit Jahrhunderten, seit sie auf Nieferhausen und jedes trägt seines Helden Rone seinen Namen. »Nun, letzter Spross der Arnold-Fingen!« So beginnt der alte Koning. »Wie es auch werden, Marc erscheint mir Zeit, dir unseres Stammes Ursprung und Geheimnis zu enthüllen. Hätte all Vater Wuodan in seiner Weisheit mir einen Sohn beschert, so braucht ich nie dein Jugendliches Herz damit zu ängsten. Nun bist du Stammhalterin und mußt es wissen. Es ist der Fluch zugleich und auch der Segen des reinen Arnold-Fingen-Stams. So höre denn. Hält Arnold unser Ahn hart in der Ulmenschlacht, als heißt der Kampf entbrannt und sich der Sieg von ihm zu neigen schien, ein feierlich gelübte zu Zio, dem Gott der Schlachten, dass er, falls ihm der Sieg zufalle, Marc Lur den Kalaat fürsten, samt seinem ganzen Haus ihm opfern werde. So war es ein Frommer Brauch in alten Tagen. Er überwand und es gefallenen Marc Lurs eine. Mit ihm kam er hierher auf Nifa Burg des Kalaat fürsten Halle. Der dunkle Schrein dort drüben verwahrt des Feindes Haupt seit jener alten, alten Zeit, die wir nicht mehr nach Jahren zählen können, kaum nach den Ahnen, die nacheinander seit Jahrhunderten ihr Schwert und Schild in dieser Kammer aufgehangen. Der Koning nimmt die Jungfrau bei der Hand und führt sie hinüber zu der uralten Drohe. Erhebt den schweren Deckel aus Eichenholz. Drin lag ein brauner Mumienkopf mit schwarzen Haaren. Voll entsetzen, wendet sich Berchter ab. Sei stark du, Arnold fingen meid. Es ist das Haupt des eigenen Ahns, das du hier siehst. Blick ihn nur an. Bei ihm muß du mir jetzt einen schweren Eid zu Zio, dem Schwert Gott schwören. Doch hör erst weiter die alte Solimara, die Nimmer trügende in ihre ewigen Tafeln eingegraben. Als Herzog Arnold mit dem Haupt des Feindes hierhergekommen, da rüstet er einen großen Scheiterhaufen. Darauf verbrannte er, wie er es gelobt, den Greisenvater Marklurs, seine Mutter und sein Weib. Nur eine schont er, die schöne Solimara, Marklurs schwarz gelockte Tochter, fast noch kind wie du, die seine Knie umschlingend ihn um ihr Leben flehte. Er schohnte sie und verifelte an Zio. Bald liebt er sie. Sie ward sein Weib und so die Mutter aller Arnoldfinge seit Jahrhunderten. Dafür legt ihm der Gott durch den Mund des Ewarts strenge Buse auf. Jed weder Spross, der unseligerweise und goldenen Haars die schwarzen Locken von der Ahnenmutter sich ererbt, der soll Zio zum Opfer fallen. Und so geschah es seit jenem Tage. Sie hier die Runen auf dem Deckel der alten Drohe. Sie weisen dir die Zahl, wie viele arme, schuldlose Kinder die Schuld des Ahnenvaters büßen mußten, im düsteren Zio hein. Das ist der ew geeid, der auch dich binden muß, die Koenigsjungfrau. Nun, fass hinein in diese alten schwarzen Locken des Kalaad-Ans und schwöre Zio nie soll ein Spross von dir das dritte Jahr erleben, den nicht das reine Goldhaar des Sueben-Adalings des Wodan-Sones schmückt. Berchter flüstert mit Beben das Stimme die Worte nach, die der Koenig ihr vorgesprochen. Und nun vernimmt das andere noch, O Tochter. Auch ich hat einen Sohn. Auch er ist tot, wart Zios Opfer nach Fug und Recht. Drum bin ich bar des Erben und mit mir erlischt für immer der Arnulfingemanzstamm. Voraus bestimmt war alles lange schon in Wudans, des Weltenlenkers weisem Radschluss und von der langen goldenen Arnulfingenkette, die unser Uran einst vom Sterratale mitgebracht, trägst du den letzten Ring auf deiner Brust. Nun weis du alles Kind. Vergiss den Kummer. Tu deine Pflicht als Tochter Wudans, der niemals gezittert und freue dich, dass du mit Ageläufe dem Stamme angehörst, dem unser Weltenvater der Völkerschicksal in die Hand gegeben. Ende von Abschnitt 18 von David Friedrich Weinland diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Heimkehr von der Wolfsfahrt. Oh, schönes Wiedersehen nach Blut, Kimm, Kampf und Sieg. Nach langer, banger Furcht und Hoffnung. Ja, Wiedersehen. Nicht alle sehen sich wieder. Das Teuhingsmutter trauert drüben in ihrer Halle. Er war ihr Einzgesohn, der edle Welf, der in der Bach schlucht dort an der Römer Brücke fiel. Sein Schild und Schwert haben sie mitgebracht und in der Halle aufgehangen. Er selber ruht nun nicht im reihen Grabe bei den Ahnen im düsteren Tannen des Suatsloh, wo sie den Schelk gejagt. Julhelm ist dort geblieben bei der treuen Mutter, bei der lieben Braut und tröstet sie und rühmt den Heldenbruder. Auch in der Feitelingshalle sind schwere Trauer eingekehrt. Gerne hat der Quieber die schlimme Nachricht von Held Arrhenals Tod dahingebracht und Adalgard sendet einen Boote nach dem Nifah. So ward auch dem alten Koening und Berchter das Glück und Unglück der Wolfsfrat Kund vor Agilolfs Rückkunft. Der junge Ewart, Walfried vom Hulbarfeld, ritt selbst jeden Tag von Näheres zu erfahren über das Bruders Schicksal, sobald der Buhring käme. Wo weilten denn die Helden so lange? Machten sie Hochzeit im Rammerzöfer auf dem Sammlochrufe? Nein. Visula denkt an kein Fröhlich fest. Nicht an den lustigen Zvirit mit der Bänderkunkel, wo man auf nächsten Zios Tag die Gäste ladet. Als ihr Bruder der Hofbub von des Teuings kreist sie laut auf und bleich rennt sie dem wilden Lokiwalde zu, um ihren Schmerz dort auszujammern. Nie hörte man wieder von der schönen Visula. Der Rammerzöfer aber bleibt ein braver Buhringsmann bis an sein Ende. Auf dem Wur Darnsberge in dem Acharztale zahlen die Helden ihre Schuld. Dort hängen sie die Legionenzeichen und den Silberadler Geschenke in der Ewahrzahle auf. Es war ein langer Zug auf dem schmalen Diodweg das Tal entlang. Voran die Helden, dann die Gefangenen, zwölfräumische Legionäre, wohl 50 Sklaven und weiter von leichten Wälschendürnen mehr als zwei Dutzend. Die Gefangenen Krieger trotzig in sich gekehrt. Die Sklaven, wie die Mädchen, meist lustig, lachend leichten Sins. Sie wussten ja, dass von ihnen schon ein Retter aus germanischer Knechtschaft am Schluss des Zuges wanderte. Denn hinten, nach der langen Schahr der Buhringsmannen und der anderen Krieger, die die Gefangenen bewachten, folgte bereits wie der Geier hinter der Karawane der Sklavenhändler, der in dem Nikratale drüben sich angeschlossen. Vom fernen Orient stammte er aus Syrien. Zwei eiserne Sohlen durchgelaufen von seiner Heimat bis hierher, so rühmt er sich und er, der viel gereiste, sprach alle Sprachen der Völker, die unter Augustus Herrschaft standen. Ein reicher Mann und wohl bekannt und wohl gelitten, durchs ganze Soebenland. Die Habsnase nannte man ihn weit und breit. Er führte einen Tross mit sich von Knechten und schwer bepackten Maultieren mit Römer Waren, mit Gold und Silber, so pur gefärbtem Wollstoff, vor allem aber mit feurigem welchem Rotwein aus Basilia, in bauchigen Schläuchen aus Ziegenfällen, die rechts und links herabhängen an den Saumtieren. Er feilste unterwegs schon viel, war aller Freund. Bald wandte er sich an einen der Helden mit demütig klugen Worten, bald an einen Burings Mann mit einem derben Scherze. Dann, wieder kursend, liebreich erne, reicht ihr mitleidig einen Wunderbalsam aus Arabien für die wunden Füße, die nur den glatten Mosaicboden der Römer willer, doch nie den schlimmen deutschen Diodweg mit seinen spitzen Steinen und seinem tiefen Leben getreten hatten. Auch dem Kampf verwunderten Verband ertäglich, am Morgen vor Aufbruch mit kundiger Hand und spendete ihnen wohlwollend einen kräftigen Larbetrunk von seinem Wein. Unwiederholt voll dröstet er den Fettensklaven dort, der Keuchend hinterher marschierte als letzter Aller. Das war der dicke Koch des Proprätors. Wahrlich, dem fiel das Gehen sauer von der fernen Mortenaubis nach dem Nifa und keiner der Burings Mannen füllte Mitleid mit dem Armen. Drum fluchte er bald bei allen Römergöttern, bald seufzt er schwer und weinte bitterlich. Er war ein Vollblut Römer, wie er den Händler oft versicherte. Gebürtig aus der Heiligen Roma selbst und hatte im Palatium des Cäsars Augustus vor Jahren seine feine Kunst erlernt. Auf ihn vor allen anderen, als die wertvollste Ware hatte es der schlaue Händler abgesehen. Mit ihm hat er geheime Abred schon gehalten, daß er sich krank kein Nützig stellen sollte, um so den Preis herabzudrücken. Dagegen gelobte Habsnaser feierlich, daß er ihn retten werde, kost es, was es wolle, aus der barbaren groben Händen, die auch wohl seine Kunst nicht hoch anschlügen, und deren Herbes Pior und hartes Brot ihm jetzt schon grimmen machten. Doch hat der Syrer auch von allen anderen Sklaven sich Namen, Handwerk, Fähigkeit, Gesundheit, Größe, Alter sorglich erkundet und in ein Büchlein mit fremden, krummen Rohnen eingezeichnet. Zwei andere freilich noch stachen ihm, dem Schlauen in die Augen. Es war das feine Töchterlein des hohen Römers, und dann der blasse junge Patrizia, der zu dem hohen Gefolge des Pro-Prätors gehört und, wie er längst erkundet, dessen Neffe war. Wenn er die beiden kaufen konnte, so war ihm reiches Lösegeld gewiss. Und so gab sich der germanische Adaling mit Röbers Sklaven von Edel im Geschlecht. Jetzt geht's hinunter in das Armistal. Hier wendet sich Manegold, der Urik, mit seinen Mannen rechtswärts nach seiner Halle auf dem Berg. Er säuft vor Schmerz und schwört vor Zorn über die geknackten Rippen, dann lacht er wieder und ruft zum Abschied den Buring zu. Sie ist Eichenholz, die Paar gebrochenen Sparen will ich droben Leimen in kurzer Zeit und, wenn's an's Beute teilen geht, möchte ich wohl selbst dabei sein. Schickt mir den Ulf als Boten dann. Ich brauche Römer Sklaven des Akkernskundig, die mir den alten Rutschhof wieder bauen. Er ist mir ganz verwildert und der Hafer wächst nur noch nadeldünn. Noch besser vielleicht stünden mir der schwarzen Dirnen einige an, als Diener rinnen bei dem Malen und sonst Leib. Seit meiner guten Treu in Frau und Tod sieht man kein weiblich Wesen in meinem Eulennest als nur die alte Grießkram, die Slampa. Willst du, Ona, ist sie abgefahren unter des Zahela. Sie duldet in toller Zank sucht kein junges Mädchen in der Halle. Lebt wohl, ihr Brüder. Dank auch dir, habs NASA, für deine Salben noch mehr für manchen kräftigen Schluck von deinem Roten. Hab leider dich in meiner Halle. Da sind nur Ahnenschilde noch und rostgeschwerter, wertlos in Welchland. Das alles rief er fortschreitend das Tal hinauf mit schallender Stimme. Die Helden lachen und weiter geht's über den Berggrücken hinüber, dem Niefa zu. Es war Nacht geworden. So hatte es der Buring gewünscht. Nicht wollte er mit Tagesglanz und Jubel einziehen, denn schwer mit Blut bezahlt war dieser Wolfsrit, wenn auch mit Sieg gekrönt. Er hatte keinen Boten voraus geschickt. Es macht ihm wohl auch Freut, die Droben zu überraschen. Erst als er unten am Berge angekommen, hieß er seine Mannenden Harrier Schlachtruf in die Schilde jauchzen. Urplötzlich antwortet oben Ralfs Wiesenthorn vom Turm. Dreimal drei Stöße tat der alte Türmer diesmal, und kaum drei Rodansegen dauert es, da sah man schon Fackeln auf dem Reitweg oben erscheinen. In der Mitte des Berges kamen sie zusammen. Die ganze Burg schien auf den Beinen, auch Ulf war schon dabei. Nur Berchter und der Kuning fehlten noch. Das war ein Getümmel, ein Jolen, ein Rufen, ein Lachen. Die Pferde selbst wirten mit Vorlust. Ulf springt auf Argeläuf zu. Lebt ihr noch alle, lebt dein Vater noch? So ruft er in kindlich freudiger Aufregung und will, wie er so oft getan zu ihm hinaufspringen auf Falachs Widerist. Da sieht er beim roten Fackelschein ein kleines Magdelein vor Argeläuf auf dem Pferde sitzen und prallt zurück. Du kannst dich auf dem Falach heute, lacht der Buring. Ich bringe euch da ein Holdes Römer Magdelein dir und der Berchter. Der Knabischaut verwundert, doch mit Wohlgefallen das feine, schwarzlockige Gesichtchen an. Flaviola aber blickt gar ernst mit großen, schwarzen Augen auf ihn herunter und Ulf zieht sich verlegen zurück nach Junglangpat drüben, der ihn mit freudigem Gruß die Hand herunterbietet und ihn zu sich aufs Pferd zieht. Wo ist mein Vater? fragte auch diesen. Man sagt, er sei leicht verwundet. Hat sich dein Füchslain strafgehalten? so fragt der Knabe weiter. Doch wo ist Harley, der gelbe Kattenhengst und Julhelm? Ich sehe ihn nicht. Walfried, der Ewart, ist droben bei dem Koning. Der meldet uns, hält Aranolzei gefallen, der Teujing auch, von Julhelm wußte er nichts. Julhelm und Harley, er widert Langpat, sind wohl und munter. Man hat sie beide angebunden in der Teujingshalle. Dein Vater ist schon in der Urikhalle drüben, ein Rippenstoß, die Wunde ist nicht schwer. So plaudern sie zusammen weiter. Agi läuft der Buhring, aber mit seinen Helden ist voraus getrabt den Berg hinauf. Wie Brandfackeln leuchten im Widerschein ihre zum Burg Gruß geschwungenen Schwärter. Da sieht er Berchter, die ihm entgegen alt. Er springt vom Ross und in die Arme des jungen Helden fliegt die Holde braut. Sie fragt ihn nichts. Sie hat nur Freuden tränen. Er? Er blickt ihr ja wieder froh ins Auge. So gehen sie freudig bewegt zusammen den Berg hinan und hart hinter ihnen wie ein treuer Hund folgt Fahrlach. Da kann's der Buhring nicht lassen, sein Lieb zu necken. Sie Berchter, die schönste Beute, die ich gemacht habe ich mir wohl verwahrt auf meinem alten Ross herbeigeführt, ein schönes Römerkind mit schwarzen Locken. Die Jungfrau schreckt zusammen. Denkt sie an Solimara, die schöne schwarz gelockte Kalatmeid oder an das Quiebers Nidingsreden vor der Skullhöhle? Sie blickt Scheu um sich und sieht die nur halb beleuchtete tieferhüllte Gestalt Flaviolas auf dem Pferde sitzen. Nein, tröstet ich mein Lieb, fährt Agilolf gutmütig fort. Ich bring sie dir, dir soll sie dienen, das feine Töchterlein des Pro-Prätors. Es ist es wert, sie macht dir deine goldenen Haare flechten und dein Geschmeide, die ihr anlegen, wie Fuller tut, die Freiasgeschmeide bewahrt. Doch halt sie gut. Sie traut mir wohl, das zarte Kind. Ich selbst hab sie gerettet aus den Flammen. Berchter drückt ihm zärtlich dankend die Hand. Der Buring hebt die kleine Flaviola vom Pferde herunter und übergibt sie seiner Braut, die das Mäktlein liebevoll in ihre Arme schließt. Drogen aber unter dem Tore der Burg steht der alte Kuning und Walfried der Ewart, Storhagen der Sprecher und hinter ihnen kling Larry der Marischalk. Auch ihn triebs heraus aus dem Marestalle. Dank Wodern, dank Duna, ihnen sei die Ehre, die euren Waffensieg verliehen, wenn auch schwer erkauft. So empfängt sie der Ewart. Agilolf dem Wollfahrtshelden dem anderen Havelungen Heil ruft der koningliche Greis dem Buring zu und herzlich umarmt er den tapferen Sohn die glückliche Tochter. Dann grüßen er und Berchter die Helden alle der Reihe nach und sie führen sie hinein in die hohe Halle. Dem alten Kling Larry aber, dem Wohlbekannten, schüttelt der Buring treuherzig die Hand. Und der Streitross wird dem Marischalk munter entgegen, wohl gedenkend der guten Pflege, die er schon oft auf Niva genossen. Bald darauf erschallen Widerhufschläge und Waffengeklür und Willkommenrufe vom Burgtor her. Das reisige Geschwader dem Mannen und der Trossnaht. Aber das wilde Getöse übertönt jetzt plötzlich Langparts des jungen Recken hohe, gewaltige Stimme wieder rauschen am Ziele der Wolfsfahrt die alten Klänge des Suebeln Lides mark erschütternd durch den Burghof wie vor zwei Monaten, als sie ausgezogen. Das war eine Freudennacht auf Niva Burg und auch die römischen Sklaven und Sklavenen, ja selbst die gefangenen Krieger durften freien Anteil nehmen am Zechgelag an Spiel und Tanz. So fordert es der Brauch. Auch der Bekümmerte, wie man oft gefangenen nannte, sollte nicht ohne Freude sein. Schon zog das Lichtrost das Morgenrot am Himmelsgewölbe herauf, das suchten, als die Letzten die Buringsmannen, gleich stark beim Zechen wie im Kampf, ihr Lager auf, das ihnen Klinglarie auf weichem, duftigem Alpoi in den Scheunen bereiten les. Am selben Tage, zwar ein freier Tag, ritt Ulf der Koningsknabe auf seiner Falbenstute nach der Urrikalle hinüber zu seinem Vater, ihn zu begrüßen und ihn einzuladen auf kommenden Zios-Tag, Dienstag, zum großen Wolfs-Fahrtsopfer und zur Beuteteilung. Ende von Abschnitt 19