 Abschnitt 5 von Menschen im Krieg von Andreas Latzko. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Der Kamerad. Ein Tagebuch. Auch mir hat der Weltkrieg einen Kameraden beschert. Einen bessern findest du nicht. Es sind nun genau 14 Monate her, dass ich in einem Wäldchen, hart an der Görzer Straße, seine Bekanntschaft gemacht. Für keinen Augenblick ist er seither von meiner Seite gewichen. Viele hundert Nächte haben wir schon zusammen durchwacht und immer noch marschiert er unentwegt neben mir her, wie es ihm Lide heißt, in gleichem Schritt und Tritt. Nicht, dass er etwas zudringlich wäre. Im Gegenteil, die Distanz, die ihn als Gemeinden von dem Offizier trennt, den er in mir verehren muss, hält er gewissenhaft inne. Stets bleibt er mir drei Schritt vom Leib, genau nach Reglement. Respektvoll in eine Ecke oder hinter eine Säule gepresst ist es nur sein Blick, den er mir schüchtern nachzuschicken magte. Er will eben nur zugegen sein, verlangt nicht mehr, als dass ich ihn in meiner Nähe dulde. Immer und überall. Wenn ich zu weilen die Augen schließe, um wieder einmal allein zu sein, für einige Minuten nur, ganz allein mit mir selbst, wie früher vor dem Kriege, dann fixierte mich aus seiner Ecke, mit einer zehn vorwuchsvollen Beharrlichkeit so fest und durchdringend, dass sein Blick mich im Rücken brennt, sich unter meinen Augenwidern einlistet, mich so sehr mit seinen Bildern durchtränkt, dass ich mich fragend nach ihm umschaue, wenn er mich eine Weile nicht an seine Anwesenheit gemahnt. Er hat sich in mich hineingefressen, sich häuslich in mir niedergelassen. Er sitzt in mir, wie der geheimnisvolle Zauberer der Lichtspieltheater in dem schwarzen Kasten über den Köpfen der Zuschauer an der Kurbel hockt und wirft sein Bild durch meine Augen auf jede Mauer, jeden Vorhang, jede Fläche, die meine Blicke aufhängt. Aber auch wo kein Hintergrund für sein Bild sich findet, auch wenn ich aus dem Fenster krampfhaft in die Ferne stache, um ihn loszuwerden für kurze Zeit. Auch dann ist er da, schwebt vor mir her, als wäre sein Bild auf die unsichtbare Stange meiner Blicke gespießt, wie eine Kirchenfahne, schwankend vor der Prozession. Gebe es X-Strahlen, die durch die Schädeldecke trinken, und fände sein Bild, leicht verschwommen, wie die Figuren alter Goblers, in mein Gehirn eingebogen. Ich entzinnne mich einer Reise in Friedenszeiten, von München nach Wien, im Orientexpress, an der herbstlichen Milde der bayerischen Seen vorbei, durch die goldene Glut des welkenden Wienerwaldes, und über all die Herrlichkeiten, die ich bequem gelagert, in wollenlüstiger Zufriedenheit eingesogen, lief unentwegt ein hässlicher, schwarzer Punkt, eine Luftblase in der Fensterscheibe meines Abteils. So huscht auch wenn hartnäckiger Kriegskamerad über Wälder und Mauern, bleibt stehen, wenn ich stehen bleibe, tanzt über das Gesicht eines vorübergehenden, über den Regenfeuchten das Falt, über alles, was mein Auge streift. Schiebt sich zwischen mich und die Welt, wie jene Luftblase alles von mir zu ihrem eigenen Hintergrund dekradierte. Die Ärzte freilich wissen es anders, sie glauben nicht, dass er in mir wohnt und mir die Treue hält. Wissenschaftlich betrachtet lege es nur an mir, ihn nicht länger hinter mir herzuziehen, ihm die Kameradschaft zu künden, so etwa wie ich auf jener Reise das Fenster mit der lästigen Blase Zornack in die Tiefe gefeuert. Die Ärzte glauben es nicht, dass ein Mensch sich dem anderen im Tode vermehlen, sein Leben im anderen mit sehr Unabittlichkeit weiterleben können. Sie meinen, wer am Fenster steht, müsse das gegenüberliegende Haus sehen, niemals aber die Zimmerwand, die hinter seinem Rücken lauert. Die Ärzte glauben nur an Dinge, die sind, dass man Tote in sich tragen, vor sich hinzustellen vermag, so dass sie ein Bild verdecken, das hinter ihnen liegt. Solcher Aberglauben reicht an die Herrn Ärzte nicht heran. In ihrem Leben spielt ja der Tod keine Rolle, denn ein Kranker, der stirbt, hört eben auf, krank zu sein. Und was weiß der Tag von der Nacht, den doch auch ewig ablöst? Ich aber weiß, dass nicht ich den toten Kameraden gewaltsam durch mein Leben schleife. Ich weiß, dass der Tote stärker in mir lebt, als ich selbst. Mag sein, dass Gestalten, die über Tapeten huschen, in Ecken kauern, vom finsteren Balkon aus ins erleuchtete Zimmer stieren und ans Fenster pochen, so laut, dass man die Scheibe klieren hört, nur Visionen sind und nichts weiter. Wo kommen sie her? Mein Hirn liefert das Bild. Meine Augen besorgen die Projektion. An der Kurbel aber sitzt der Tote. Er ist der Filmauscher. Die Vorstellung beginnt, wenn es ihm so passt und hört nicht auf, solange er die Kurbel dreht. Wie könnte ich nicht sehen, was er mir zeigt? Schließt sich die Augen, so fällt das Bild eben auf die Innenwand meiner Augenlieder. Und das Drama spielt in mir, statt weit weg über Türe und Tapete zu tanzen. Ich sollte der Stärkere sein, heißt es. Einen Toten kann man doch nicht umbringen. Das sollten die Herrn Ärzte doch wissen. Hängen nicht die Bilder Tizians und Michelangeloos immer noch in den Museen nach Jahrhunderten noch? Und die Bilder, die ein Sterbender mit der ungeheuerlichen Kraft seines letzten Ringens vor 14 Monaten in mein Hirn gemeißelt, sollten verschwinden, nur weil jener, der sich schuf, in seinem Soldatengrabe liegt? Wer sieht denn nicht, wenn er das Wort Wald liest oder hört, irgendeinen Wald, den er irgendwann, irgendwo durchwandert, aus dem Coupé-Fenster oder auf der Bühne gesehen? Wem erscheint nicht, wenn er von einem verstorbenen Vater spricht, das längst vermutete Antlitz, bald streng, bald milde, bald in der steinernen Stachheit des letzten Abschieds? Was wäre unser ganzes Sein ohne die Bilder, die jedes auf sein Stichwort, wie im Lichtkegel des Scheinwerfers, für Augenblicke, aus der Vergessenheit steigen? Krankheit? Gewiss. Die Welt ist wund und duldet kein anderes Stichwort, kein Bild, das nicht den Massengräbern gilt. Für keinen Augenblick kann der Kamerad in mir zu den Toten sich liegen, weil alles, was geschieht, ein Blitzlich ist, das ihn streift. Das erste Zeitungsblatt nach morgen, versenkte Schiffe, abgeschlagene Angriffe. Und schon wirbelt der Film, keuchende, ringende Menschen, gekrümpfte Finger, die aus Wellenbergen noch einmal nach dem Leben greifen, von Tollwut und Schmerzen entstellte Gesichter durcheinander. Jedes Gespräch, das man erhascht, jedes Schaufenster jeder Atemzug, ein Stichwort. Ein Stichwort auch der stille Frieden der Nacht. Oder tickt nicht jeder Sprung des Sekundenzeigers das letzte Röcheln von Tausenden? Genügt nicht das Wissen von abgerissenen Kinnbacken, durchschnittenen Kehlen, von ineinander verbissenen Leichen, um die Hölle zu hören, die jenseits der dicken Luftmauer tobt? Wer damit Sicherheit füßte, dass im Nachbarhause eben einer gemordet wird, während er behaglich in den Kissen liegt und aufspränge mit fliegenden Pulsen, wäre krank? Kann man denn anders als benachbar sein mit den Orten, wo Tausende in rasender Not sich ducken, die Erde zerfetzte Glieder in den Himmelschweid und der Himmel mit eisernen Fäusten auf die Erde hemmert? Kann man wirklich endlich entfernt leben von seinem eigenen, gekreuzigten Ich, wenn die ganze Welt von Stichworten widerholt? Nein. Krank sind die anderen. Krank sind jene, die mit strahlenden Augen Siegesnachrichten lesen und der Ober der Quadratkilometer leuchtend über Leichenberge aufsteigen sehen. Jene, die zwischen sich und ihrer Menschlichkeit eine Wand aus buntem Fahnentuch gespannt, um nicht zu wissen, was in dem Jenseits, dass sie die Front nennen, an ihresgleichen verbrochen wird. Krank ist jeder, der noch denken, sprechen, streiten, schlafen kann, wissend, dass andere mit den eigenen Eingeweiden in den Händen wie halbzertretende Würmer über Ackerschollen kriechen, um auf halben Wege zum Verbandplatz wie ein Tier zu verenden, während weit, irgendwo, ein Weib mit heißem Leibe neben einem Lernbett dräumt. Krank sind alle, die das Stöhnen, Knirschen, Heulen, Krachen, Bärsten, das Jammern, Fluchen und Verreckten überhören können, weil ringsum sie der Alltag murmelt, oder sie lege Nachtruhe liegt. Krank sind die Tauben und Blinden, nicht ich. Krank sind die Stumpfen, deren Seele nicht mitleid und nicht den eigenen Zorn sinkt, sind die vielen, die wie ein seitenloser Geigenkasten, nur Echo sind, jedem dröhnen. Oder ist etwa der Gedächtnisschwache, der wie eine überlichtete Platte kein Bild mehr aufnimmt, der gesunder Mensch? Ist nicht gerade Erinnerung der höchste Inhalt jedes Menschen daseins? Der Reichtum, den nur Tiere nicht kennen, weil sie Geschehenes nicht sich weiter tragen, nicht neu aus sich erstehen lassen können. Soll ich von meinem Gedächtniss geheilt werden, wie von einem Leiden? Und wäre doch ohne mein Gedächtniss nicht mehr ich selbst, weil jeder Mensch aus seinen Erinnerungen gebaut ist und nur lebt, solange er wie eine geladene Kamera durchs Leben geht. Könnte ich nicht sagen, wo ich meine Jugend verliebt, wie die Haarfarbe meines Vaters die Augen meiner Mutter gewesen. Könnte ich nicht um Rede zu stehen, jeden Augenblick mein Gedächtniss durchblättern und das betreffende Bild aufschlagen. Wie schnell wäre die Diagnose zynil oder schwachsinnig bei der Hand? Ja, muss man dann, um als Geistig normal zu gelten, sein Gehirn, wie Schwamm- und Tafelhand haben, Bilder, die grässlichste Not in die Seele gebrannt, auf Kommando wegwerfen können, wie man Seiten aus einem Fotografialbum reist? Einer ist von meinen Augen gestorben, schwer und hart, nach grausamen Kampfe entzweigeristen von den Titanen, Leben und Tod. Und weil ich alle Phasen seines Ringens, wie Momentaufnahmen in meinem Gehirn aufbewahrt, neu erleben muss, solange alles geschehen, unerbittlich diese Serie aufschlägt, wäre ich krank? Ich krank? Und die anderen, die über das Zerfetzen, Zerfleischen, Zerstampfen ihrer Brüder, über das langsame Verzappeln von Menschen im Stacheldraht hinwegblättern können, wie über weiße Seiten, die sind gesund? Ja, wo soll ich denn mit dem Vergessen anfangen, meine Herren Soll ich vergessen, daß ich im Kriege gewesen Vergessen den Augenblick, da in der verrauchten Bahnhofshalle, Käseweiß, mit zusammengekniffenen Lippen, mein Junge neben seiner Mutterstand und ich aus dem Vagofenster, mit schlecht gemiemter Heiterkeit von Wiedersehenschwetzte, während meine Augen gierig die Gesichtszüge von Frau und Kind durchwühlten, ich ihr Bild in meine Seele einsog, wie nach tagelangen Märchen die brennende Kehle, das rasende sehnte Wasser schlürft. Vergessen da Skallenbittere Würgen, als der Bahnhofsrachen langsam zuschnappte und Kind, Weib und Welt verschlang? Soll ich die ganze Fahrt in den Tod, als Einzelreisender in einem Zuge überfüllt mit Familienfetern, die über Sonntag in die Sommerfrische fuhren, mir aus der Erinnerung reißen, mit einem lästigen Wisch? Soll ich vergessen, wie mir es war, als es mit jeder Station stiller um mich wurde, gleichsam das Leben von mir abbröckelte? Bis gegen Mitternacht, Nummer ein, zwei schlafende Soldaten im Obteil saßen und ein Käse weißes, schmerzverzerrtes Kindergesicht, um das flackende Öllicht schwebte? Muss man wirklich krank sein, um diesen Abschied von Heim und Wärme, dieses Losfahren mit Hass und Gefahr als Reiseziel, wie einen unheilbaren Riss in sich zu tragen? Was wäre schwerer zu fassen, wann hätten Menschen je rasenderes getan, als dieses, mit 60 Kilometer Geschwindigkeit durch die Nacht fahren, allem lieben, alles Sicherheit entfliehen, den Zug verlassen und in einen anderen steigen, weil dieser und nur dieser dorthin fährt, wo unsichtbare Maschinen klühende Eisenstücke schleudern, der Tod ein engmaschiges Netz aus Stahl und Blei zum Fang auswirft? Wer reist mir das Bild der kleinen, schmutzigen Station, der frösselnd schlaftrunkelnden Soldaten, die ohne Rausch, ohne Musik im Blute den Zivilistenzuge nachblickten, wie er sich mit hellen Fenstern fröhlich pfeifend in die Büsche schlug? Wer reist mir dieses Umsteigen in den Tod, im Fallen zwielicht, jemals wieder aus der Seele? Und wenn ich diese erste, endlose Nacht auch durchstreichen könnte, wie eine erledigte Angelegenheit, bliebe mir nicht doch der Morgen, da der Zug auf freier Strecke mitten in einer weiten, taufrischen Wiese vor einer Weiche hielt und in neugierigen der Bescheid wart, das Velaziretzüge passieren lassen müssten. Wie soll ich sie je verscheuchen, der Erinnerung an die Wolke von Lysol und Blutgeruch, von Drachen Nüssen auf die fröhliche Wiese geblasen? Werd ich nicht ewig die endlosen Schlangen sehen, wie sie so dräge angrochen, als wären sie übersättigt mit zersetztem Menschenfleisch? Aus hundert Fenstern blitzten weiße Verbände, stirten verklaßte stumpfe Augen, liegend, hockend, aufeinander gepfercht, Leib an Leib, hingen sie wie blutige Dolgen noch auf den Drittbrettern, als über Quellen der Reichtum an Schmerz und Not. Und diese jämmerlichen Reste von Kraft und Jugend, diese geschundenen, zertrümmerten waren mitleidig, jawohl, mitleidig, auf unseren Zug. Bin ich wirklich krank, weil mir diese Blicke warmen Mitgefühls von blutenden Grüppeln auf gesunde, strame Burschen geworfen, unauslöschlich auf der Seele brennen? Und diese Ahnung, die damals Frösteln den ganzen Zug durchlief, von einer Hölle, der man lieber in blutige Tücher gehüllt entflied, als sie ihr unversehrt entgegenzufahren. Dieser Schauder sollte zum Wissen, zum Erlebnis, zur Erinnerung geworden, einfach abzuschütteln sein, solange immer noch, Tag für Tag, solche Züge sich begegnen. Ein hingeworfenes Wort über Truppenverschiebungen. Jede Nachricht von neuen Kämpfen lässt unfählbar, wie das Anschlagen einer Taster an den bestimmten Ton erklingen macht. Diese erste, leibhaftige Begegnung mit dem Krieger aus der Versenkung auftauchen. Und ich sehe. Auch dem frei gewordenen Wetter, auf Steinen und Schwellen, die Blutstrophen im jungen Sommertag glitzern, als Wegweiser zur Front. Zur Front. Bin wirklich ich der Kranke, weil ich dies Wort nicht aussprechen oder niederschreiben kann, ohne das inbrünstige Hass mit die Zunge pelzig macht? Sind nicht die anderen toll, die mit einem Gemisch von Andacht, romantischer Sehnsucht und Scheuersympathie auf diese Grüppel- und Leichenfabrik mit Maschinenbetrieb starren? Wäre es nicht klüger, mal diese anderen auf ihren Geisteszustand zu untersuchen? Muss ich als den Herrn Ärzten, die mich so mitleidig bewachen, verraten, dass ein paar Worte, die man wie tolle Hunde auf die Menschheit losgelassen, das ganze Unheil angerichtet haben? Front. Feind. Heldentod. Sieg. Mit hängender Zunge und rollenden Augen rasen die Köter durch die Welt. Millionen, die man vorsorglich gegen Typhus, Pocken und Kohlhörer geimpft, hetzt ihr bis in Rasserei. Millionen werden in Züge gepfercht, Hüben und Trüben fahren singend einander entgegen und hacken, stechen, schießen aufeinander los, springen sich gegenseitig in die Luft, geben ihr Fleisch und ihre Knochen her für den Kohlhörer, aus dem der Friedenskuchen gebacken werden soll, für jene glücklichen, die ihre Kalbs und Rins heute gegen hundert Prozent nutzen, dem Vaterlande opfern, statt die eigene Haut auf den Markt zu tragen, für dreißig heller täglich. Man denke einmal, das Wort Krieg wäre noch nicht erfunden. Noch nicht durch tausend jährigen Gebrauch geheiligt, wer eine ungeheure Attrappe in raschelnder Bundheit gewickelt. Das mangelnde Wort Kriegserklärung durch folgende Rede zu ersetzen. Nach langen, fruchtlosen Verhandlungen ist unser Vertreter beim Nachbarstaate heute schon dort abgereist. Er hat aus dem Fenster seiner Salowwagens zum letzten Mal den Zylinder gelüftet vor den Herren, die ihm das Geleite gegeben und wird ihnen nicht wieder freundlich lächelnd entgegentreten, eher ihr nicht viele hunderttausend Männer des Nachbarstaates auf also hinein in eure Güterwagen für sechs Pferde oder 28 Mann. Fahrt ihnen entgegen diesen anderen. Schlagt sie tot. Segt ihnen die Gurgeln ab. Haust wie wilde Tiere in feuchten Erdhöhlen, verkommt, verwildert, verlaust. Bis wir den Zeitpunkt für gekommen achten, uns wieder in den Salonwagen zu setzen, wieder die Zylinder zu lüften, um in brunkvollen Räumen gefährlich über den Nutzen zu streiten, der unseren Fabrikherren und Großkaufleuten aus dem Gemetzel zu erwachsen hat. Dann dürft ihr, soweit ihr noch nicht unter der Erde fault oder das Bettler von Tür zu Tür rumpelt, wieder nach Hause zu euren halbverhungerten Familien und dürft, nein, müsst, mit doppeltem Eifern die Arbeit, unermüdlicher und doch anspruchsloser als vorher, damit ihr die Schuhe, die ihr in hundert Todesmärchen die Kleider, der in eurem Leib verstimmelt, mit Schweiß und Entbehrung bezahlen könnt. Ein Nach, wer mit solchen Worten um Gefolgschaft wohlte, und keine nahen die Opfer, die draußen frieren, hungern, töten und sich töten lassen, nur weil sie Glauben gelernt. Dies ginge nicht anders, wenn der tolle Köter Krieg, weil seine Ketten gesprengt und den Erdball gebissen. Waren so die Kriege, die uns das Wort Krieg überliefert? Waren Krieg und Beute nicht gegenseitig bedingt? Führte den Landsknecht nicht Hoffnung auf zügelloses Leben, Hoffnung auf Weiber und Dokaten und goldgezeugte Hängste? Ist dieses Kauern in eiserner Zucht, dieses Kopf inhalten, dieses passive Marbonn spielen, mit Ungeheuern die aus blauer Ferne ihre Höllenkessel schleudern? Noch Krieg? Krieg war das aufeinanderprallende, überschüssigen Refter, der Raufball der aller Nationen. Jugend, der das Städtchen zu klein, das Wams zu eng wurde, zog hinaus vom Spiel der eigenen Muskeln berauscht. Und nun soll das gleiche Wort herhalten, wenn Männer schon in Haus und Heim verankert, losgerissen, hinausgepeitscht, vor den Feind hingelegt werden, um in stumpfer Resignation, wehrlos als Statisten auszuharen in diesem Duell, der Munitionsindustrie. Ist es erlaubt, das Wort Krieg als Standarte zu missbrauchen, wenn statt Mut und Kraft Streukägel und Tragweite kämpfen und der Fleiß von Weibern und Kindern im Granaten drehen? Wer war Agdes? Die tyrannund-finsterer Zeiten, die ohnmächtige Menschen vor Löwen und Tiger warfen, heute noch ohne Erfurch zu nennen, wenn er sie an jenen misst, die diesen Kampf zwischen Mensch und Maschine, wie ein Duell am Telekrafentrat dirigieren, von der schönen Hoffnung besiehlt, dass unser Vorrat an Menschenfleisch, den Stahl und Eisenbestand, der Gegner überdauern werde? Nein. Alle Worte, die geprägt waren, ehe dieses Schlachten begann, sind zu schön und zu ehrlich. Wie das Wort Front, das ich hassen gelernt, bietet man Geschützen, die hinter Bergen verkrochen, den Tod tagereisenweit über Land schicken oder sappen, die zehn Meter unter der Erde unsichtbar herankrichen, die Stirne? Eine Kopfstation ist eure Front. Ein zerschossenes Häuschen, hinter welchem die Schienen aufgerissen sind, weil die Züge da kehrt machen, ihre Ladung an frischen, braun gebrannten Männern löschen, um sie nachher, wenn sie aus der Maschine kommen, mit blutigen Glieden und grünen Span überzogenem Gesicht, wieder aufzunehmen. Ein sich gegen Abend Ausstieg an dieser Kopfstation saß auf der Erde gegen das Eisengitter der Peronsperre gelehnt ein bärtiger Soldat, den rechten Arm in der Binde. Und als er mich blitzblank vorbeigehen sah, da streichelte er mit der linken Hand zärtlich seine zertrümmerte Rechte, war auf mir einen hässlichen, gehässigten Blick ins Gesicht und rief mit gefletschten Zähnen. Ja, ja, Herr Leutnant, hier gibt's ein Menschensalat. Sollte ich's vergessen, dieses chemische Krinsen, das den Schmerz umzuckten Mund in die Breite zog? Bin ich krank, weil ich das Wort Front nicht mehr hören kann, ohne, dass mir ein unvermeidliches Echo, Menschensalat, in die Ohren gerechtste? Oder sind doch die anderen krank, wenn sie, statt Menschensalat zu hören, gierig das Fallgegewascht jener zeitgenössischen Kriegsbaden verschlingen, die Wienreisende für die Marke Weltkrieg, emsig, in Arme machen? Weil sie dafür, wie kommandierende Generäle, in Autos herumgondeln dürfen, statt von einem Gefreiten beherrscht, in lemigen Kreben dem Tode gegenüber zu liegen. Gibt's wirklich Menschen aus Fleisch und Blut, die noch eine Zeitung in die Hand nehmen können, ohne das innen der Schaum vor den Mund stände? Kann man wirklich das Bild von angeschossenen Zweifüßlern, bei einer schlammigen Wiese langsam, stumpfsinnig verbluten im Gehirn tragen, und doch ruhig die Schurke rein über lückenlosen Samariterdienst, federn der Krankenwagen und nobeltapazierte Schützengreben lesen, mit welchem diese Kerle sich militär freidichten? Menschen kehren heim mit stillen, staunenden Augen, in denen der Tod sich noch spiegelt, gehen scheu wie Traumbandler durch funkelnde Straßen. In ihren Ohren halt noch das tierische Wutgeheul, das sie selbst in den Orkanen des Trommelfeuers hineingepullt, um nicht bersten zu müssen vor innerer Not. Mit Grauen-Bepackt, wie ein Maultier, kommen sie an, den erstaunten Blick erstocherner, erschlagerner Feindämmgewissen, und wagen den Mund nicht zu öffnen, da alles rings um, da Weib und Kind selbst, und geschwätziger Neugier von Granaten, Gasbomben und Bionettangriffen drehorgelt. So perlen die Urlaubsdage an ihnen ab, und die Rückfahrt in den Tod ist der Lösung von der Scham, ein verkabter Feigling gewesen zu sein, unter den daheim gebliebenen, für die Sterben und Töten Gemeinplätze ohne Schauer geworden. So mag's denn so sein, meine Herren Doktoren. Es ist ehrenvoll, der Topsucht bezichtigt zu werden, diesen Halunken gegenüber, die um den Kopf aus der Schlinge zu ziehen, der Menschheit so herrlich abgehärtet, das Mitleiden abgeschafft und den Stolz auf fremdes Leid eingebürgert haben, statt als einzige Mittler zwischen Not und Macht, das Gewissen der Welt zu wecken. Statt mit einem Sprachrohr bewaffnet auf den belebtesten Plätzen, solange Menschen salat zu brüllen, bis allen, deren Väter, Männer, Brüder, Söhne zur Leichenfabrik gezogen, und alle Kielen der Welt ein Echo werden. Jetzt, wenn sie gerade in der Nähe wären, meine Herrenärzte, könnte ich Ihnen meinen Kameraden zeigen, zu leibhaftem Sein ins Zimmer gerufen von den Stichflammen des Hasses gegen Frontberichte und Hinterlandsgleichmut. Ich fühle ihn hinter meinem Rücken stehen, sein Gesicht aber liegt vor mir auf dem weißen Bogen, wie ein Matter-Wasserdruck und meine Feder fliegt mit krampfhafter Eile um wenigstens die Augen, die mich vorwurfsvoll anstarren, mit Buchstaben zu bedecken. Groß, auseinanderschtrebend, grauenhaft verzehrt, hebt sich sein Antlitz langsam anstwellend aus dem Papier, wie das Bild des Erlösers aus dem Schweiß-Zuche der Varunica. Genauso sahen ihn, an jenem Hochsommermorgen, auch die drei Zeitungsschreiber am Waldrande liegen und sich ab, mit einem fast militärisch exakten, kurz kehrt euch. Mir galt ihr ihr Besuch. Ich sollte in den Wagen und Pferde leihen, da das Auto, das sie mit Blitzest schnelle, durch die Gefahrszone flitzen sollte, mit gebrochener Achse auf der Görzer Straße lag. Liebenswürdige Herrenwarns, in Märchenhaft geschwungen ein Britscheshosen mit Reisemützen wie er seinem Sherlock Holmes Film entwendet. Sie wollten Briefe mitnehmen und Grüße ausrichten. Fanden es entzückend bei mir, lachten aus voller Kehle über meine Matratze aus Weidenrouten und wurden besonders dankbar, als der Wagen bereit stand, ehe das tägliche Beaumaudement der Italiener einsetzte. Als sie aus dem Walde fuhren, mussten sie doch wieder an dem Manne vorbei, der mit seinem grausamen stellten Gesicht unbeweglich auf der Wiese kauerte. Aber sie sahen ihn wieder nicht. Wie auf Kommando warfen sie die Köpfe herum, beäugten die Zerstörungen, die ein Fliegerangriff tags vorher angerichtet, angeregstikulierend, als sehsten sie bereits hintenden Spiegescheiben eines Caféhauses. Mein Atem ging kurz, als wäre ich ein ganzes Ende steil bergaufgerannt. Der Platz, auf dem ich stand, kam mir plötzlich fremd und verändert vor. War das noch der gleiche Wald, in den oft krachend die Grenaten schlugen, in den die großen Caproni-Aparate mit weitgespannten Flügeln wie Geier umkreisten mit Bomben und Pfeilen durchsiebten, während das Abbefeuer der Maschinengewehre die Blätter wie Hagel peitschte? Aus diesem Walde fuhren drei Menschen gesund, unversehrt, mit fröhlichen Mützenschwenken. Wo war denn die Wand, die uns andere kauernd auszuhalten zwang unter den knickenden Ästen? Gab es da nicht ein Tor, das sich nur vor fahlen eingefallenen Wangen, Fieberglänzen in Augen oder blutigen Glieden auftat? Glatt rollte der Wagen über die braungestampfte Wiese und nur das leuchtende Rot-Bedeckers fehlte, um das Bild einer Vergnügungsreise vollkommen zu machen. Die fuhren heim. Zu Frau und Kind vielleicht? Ein schmerzvolles Zin und Zern, als wäre der Blick an die Räder gebunden. Dann schnellte der Körper wie losgerissen, ins Leere zurück. Und und in diesem Augenblick, da die Seele gleichsam aufgepflügt von dem davonfahrenden Wagen klaffend und wehrlos war vor Sehnsucht, sprang je das Erlebnis mich an. Mit einem furchtbaren Satz, mit einem einzigen Biss fürs ganze restliche Leben unheilbar. Ahnungslos ging ich zu dem Verwundeten hin, dem die drei so abweißend den Rücken gekehrt hatten, und die drei so abweißend den Rücken gekehrt hatten, als gehörte er nicht auch zu dem interessanten Museum für Granatrichter, das sie neugierig durcheilten. Er kauerte neben dem schmutzigen, zerfetzten Fehnchen mit dem Roten Kreuz, den Kopf zwischen die hochgezogenen Knie gepresst und hörte mich nicht. Hinter ihm lag der kreisrunde, kaffeebraune Fleck, der sich, wie eine Manege, aus der immer noch ein wenig grünschemandem Wiese hob. Die Verwundeten, die tagtäglich bei Morgenkrauen, sich an dieser Stelle sammelten, und mit den Wagen, die uns Munition brachten und für den Rückweg verwundeter luden, ins Feldspedal gefahren zu werden, hatten den Flecken aus der Wiese gewetzt, wie eine Lieblingsecke auf dem Familienzufer. Wie viele hatte ich schon so kauerngesehen? Zehn, zwölf Stunden lang oft, wenn die Wagen zu früh abgefahren oder überfüllt oder nach heftigen Gefechten, rückwärts vor dem Munitionsdepot, Kiew gestanden waren. Fröhliche Burschen mit zerschmetterten Armen oder Beinen, das Kriegswort Tausend Guldenschuss auf den Fallen und doch lachenden Lippen, neidvoll begacht von leicht Verletzten und den flackenden Augen der Typhuskranken, die alle gerne Tausend Gulden und ein Glied dazu geopfert hätten für die gleiche Gewissheit, nicht mehr wiederkehren zu müssen. Wie viele hatte ich sie wälzen, in die Erde beißen sie in Verschmerz? Wie viele beströmenden Regen halb schon begraben im aufgewächten Leben, stöhnen und wimmern mit aufgerissenem Leib, die Bohre überbrüllen hören. Doch dieser stieg nur leicht am rechten Bein getroffen zu sein. Durch den flüchtigen Verband war das Blut an einer Stelle durchgesickert und so bod ich ihm, außer Kognac und Zigaretten, auch mein Verbandpäckchen an. Aber er rührte sich nicht. Erst als ich ihm die Hand auf die Schulter legte, hob er den Kopf. Und das Gesicht, das er mir zeigte, warf mich zurück wie ein Faustschlag vor die Brust. Mund und Nase waren auseinandergegangen. Wie überwuchern krochen sie die rechte Wange hinauf, die keine Wange mehr war. Ein Stück blau-rotes Fleisch spelte sich da, überzogen von einer bis zum Platzen gespannten, von Strafheit, hellglänzenden Haut. Eine exotische Fucht eher als ein Menschenantlitz war die ganze rechte Seite. Während von links aus Fahler Zuckern der Traurigkeit entbang es, wehmütiges Auge zu mir ein Porblickte. Wie ein Lasso schlang der je Schrecken sich mir um die Kehle. Was war das? Solches Grauen hatte auch diese Wiese, dieser Warteraum zum Jenseits noch nicht gesehen. Selbst die schaurige Erinnerung an einen anderen, der wenige Tage vorher, genau an der gleichen Stelle, in den wie schöpfen zusammengefügten Händen behutsam die eigenen Gedärme gehalten hatte, versankt beim Anblick dieses Januskopfes, der links ganz Frieden, ganz milde Menschlichkeit, rechts ganz Krieg, ganz verzehrtes geblähtes Hassgebilder schien. Schrapnel? Stammelte ich schüchtern, die einleitzende Frage. Die Antwort klang verworren. Nur das in rechtes Schienbein mit dumm Dummgeschoss zerdrümmert hatte, konnte ich verstehen. Was aber murmelte er, so oft seine Hand beben zu glühenden Backgegriffen, immer wieder von einer Angel? Ich konnte ihn nicht verstehen, denn das erlebte kochte er noch so heftig in seinen Ardern, dass er wie von gegenwärtigem Geschehen, wie zu einem Augenzeugen zu mir sprach. Sein Bauern sind fast es nicht, dass es Menschen geben könne, die von der ungeheuerlichen Not nichts gesehen und nichts gehört. So stieg, mehr Erraten als erzählt, aus kurzen Sätzen, derben Flüchen und gurgelnden Stöhnen allmählich sein Schicksal. Eine Nacht lang war er, nach abgeschlagenem Angriff auf den feindlichen Graben, mit seinem zerschmetterten Bein ohnmächtig vor dem eigenen Drahtverhau gelegen. Beim Morgengrauen dann warfen sie die Angel nach ihm. Die Angel aus Eisenhaken und Seil konstruert, um die Leichen von Freund und Feind in den Graben zu ziehen und verscharen zu können, ehe die Görtse Sonne ihre Arbeit begann. Mit diesem Haken in hundert Leichen getaucht, hatte ihm ein Töpel, Gott verdammt, die Wange aufgerissen, ehe einer geübteren Hand der Fischzug gelang. Und nun wollte er, gehorsamst bitten, bald ins Pedal gebracht werden, denn es war ihm Bange um, sein Bein vor einem Bettler da sein, als Grüppel. Ich lief davon, wie gejagt, in weiten Sätzen, über Steine und Wurzeln hüpfend, quer durch den Wald, zur nächsten Kolonne. Umsonst, im ganzen Walde war kein einziges Vorwerk aufzutreiben. Und ich hatte meinen letzten Wagen den drei Kerlen gegeben. Warum hatte ich sie nicht aufgefordert, den einzigen Verwundeten, der auf der Wiese lag, mitzunehmen und ihm vorbeifahren abzuliefern beim Feldspital? Warum hatten die drei nicht von selbst daran gedacht, ihre Menschenpflicht zu tun? Warum? Meine Feueste balten sich in unmächtiger Wut. Und ich etabte mich bei einem Griff nach der Revolvertasche, als könnte ich jene fröhlichen noch von ihrem Wagen schießen. Atemlos, durch Glüth vom langen Laufen, torkelte ich mit zitternen Knien den Weg zurück, geknickt, auf den Schultern das zentnische ihre Bild von Menschen, die sportsmäßig auf Menschen ausangeln. Ein merkwürdiges, seit Jahrzehnten vergessenes Würgen und Kratzen stiegen mir in die Kehle, als ich zu meinem Lagerplatz zurückgekehrt, dem leisen Wimmern des Hilflosen, lauschen musste. Er war nun nicht mehr allein. Ein Häuflein von leicht Verwundeten hatte sich während meiner Abwesenheit zu ihm gesellt. Ich sah sie zwischen den Baumstammern hindurchspähend, im Kreise der Wiese hocken, während der Geangelte von rasenden Schmerzen gepeinigt, das kranke Bein in der Hand umher hüpfte, den Kopf von einer Schulter auf die andere werfend. Gegen Mittag schickte ich meine Unteroffiziere auf die Suche, versprach einen Fürstliche Belohnung für einen Wagen und lief, mit der Konjakflasche unter dem Arm, wieder auf die Wiese hinaus. Jetzt tanzte er nicht mehr. Mitten im Kreise der anderen lag er auf den Knien, den Leib von übergebeugt und rollte den Kopf wie einen fremden Gegenstand hin und her auf der Erde. Als er plötzlich wieder hochschnellte mit einem Wutgeheul, ging selbst durch die Reihe der Verwundeten, die versunken ins eigene Leid, gleichgültig dargesessen waren, eine Schrocken des Murmeln. Das war nichts Menschliches mehr. Die Haut, unfähig sich weiter zu dehnen, war geplatzt. Wie die Strahlen auf einem Kompass liefen die Breiten Spalten auseinander und in der Mitte qualklörend das rote Fleisch hervor und er schrie. Er hemmerte mit der Faust auf den riesigen, rötlich- blauen Klumpen los, bis unter den Schlägen der eigenen Hand weglagend wieder in die Knie fiel. Es war schon finster, als man ihn endlich auf einen Wagen lud und als langsam der Nachtnebel sein Gewebe durch den Wald zog und ich in einem Berg von Decken gewickelt als einziger noch wach lag im Gedränge der schwarzen Stämme, die zusammen rückten in der Finsternis. Da war er wieder zurück, stand stark aufgewichtet im Mondlicht und seine zermartete kürbisgroße Wange hob sich blau leuchtend aus dem schwarzen Schatten der Bäume. Wie ein Irrlicht flammte sie bald da, bald dort. Nacht für Nacht gab es jeden Traum hinein, dass ich die Augenlieder mit den Fingern auseinanderspreizte, bis mein Körper nach zehn grauenvollen Nächten zusammenbrach und als ein heulender, zuckender Haufen eingeliefert wurde in das gleiche Feldspital, in welchem er seinem verpesteten Blut erlegen war. Und nun bin ich toll. Schwarz auf weiß steht auf der Kopftafel meines Bettes zu lesen. Man klopft mich bissämftigend ab, wie ein scheues wenn ich aufbegeere und in Ausbelange aus diesem Hause, das die anderen einfangen sollte. Aber die anderen sind frei. Aus meinem Fenster sehe ich über die Gartenmauer auf die Straße hinab und sehe sie eilen. Die Hüte lüften, sich die Hände schütteln, sich zusammenrotten vor dem Tagesbericht. Ich sehe Frauen und Mädchen, Kroket geputzt, stolz leuchtend neben Männern trippeln, der ein Kreuz auf der Brust als Mörder zeichnet. Ich sehe Witwen in wallenden Schleiern, immer noch geduldig. Sehe junge Burschen mit Blumen auf dem Helm, Aufbruch bereit. Keiner muckt auf. Keiner sieht in finsteren Ecken zerschundene, zersetzte, geangelte Menschen lauern, mit aufgerissenem Leib oder blau leuchtender Wange. Sie laufen unter meinem Fenster vorbei, gestigulierend begeistert, weil die Worte der Begeisterung täglich frisch geprägt aus der Münze kommen und jeder Einzelne sich geborgen und von Zustimmung umrauscht fühlt, wenn sie im Helm von den Lippen klingen. Ich weiß, dass sie schweigen, auch wenn sie sprechen, schreien, aufheulen möchten, dass sie auf Drückeberger pärschen und keinen Stimmfurt haben für jene tausendmal ärgerend Feiglinge, die von keinem Schlagworte berauscht, die ganze Sinnlosigkeit dieses Hinmordens von Millionen, klar kann den Bewusstsein tragen und dennoch den Mund nicht auftun, aus Angst von dem Verweis der Gedankenlosen. Ich sehe von meinem Fenster aus, den ganzen Erdball wie einen toll gewordenen Kreiseltanzen von stolzen Herren in schlauer Berechnung, von Seilen dienen in schleichender Gebenheit gepeitscht. Ich sehe die ganze Mäute, die Schreier, die Zuhohl- und Zuträge und das eigene Ich zu formen, sich plänen wollen im gleißenden Lob, die ihrer Herde gilt, die Schurken, die von der Menge geschirmt getragen, genährt, scheinheilig zu einem selbstedachten Pupanz in Vorblicken und ihn Millionen Braven ins Gewissen hemmern, bis die Masse geschmiedet ist, die nicht Herz noch hirn, nur Wut und blinden Glauben noch hat. Ich sehe das ganze Spiel, das im Blut und Schmerzen weiterrasten. Ich sehe die Zuschauer gleichgültig vorbeivanden und heiße ihn nach, das Fenster aufreiße, um ihn unterzuschreien, das die Kinder, die sie gedragen und gehegt, die Männer, die sie geliebt haben, mit angstvoll rückwärtsgewandten Augen, wie viel geschlachtet, wie wild gejagt werden. Die Sennarren da unten, die für respektvolle Kondolenzbesuche, anerkennenden Augenaufschlag, Klans und Wärme ihres Lebens opfern, ihr Fleisch und Blut in den Stacheldraht werfen, als Aas wilde Faulen und Angeln lassen, ohne anderen Trost als den, dem Feinde, das Gleiche angetan zu haben. Diese Narren bleiben frei und dürfen mit ihrer armseligen Eitelkeit und lesterlichen Geduld täglich neue Hickertumpen vor die Kanonen hinaus schieben. Ich aber muss ohnmächtig hier sitzen, allein mit dem unerbitterlichen Kameraden, den mir mein Gewissen täglich neu gebährt. Ich stehe am Fenster und zwischen mir und der Straße liegen Hochgeschichte, die Leiber der vielen, die ich Bluten gesehen. Machtlos stehe ich da, dann der Revolver, den man mir gegeben, damit ich heimwie geplagte, arme Teufel, die Eisenes muss in andersfarbige Uniformen gesteckt, über den Haufenknalle, wurde mir hier abgenommen, aus Angst. Ich könnte einige Massenmärder aufstülbern in ihrer Sicherheit und als warnendes Exempel zu ihren Opfern schicken. So muss ich hier harren, als sehe er über den Blinden hinter meinen Gitter steben und kann nichts weiter tun, als diese Blätter den Winde übergeben, Tag für Tag von neuem Niederschreiben und immer wieder hinausstreuen auf die Straße. Unermüdlich will ich schreiben, die ganze Welt übersehen, bis in allen Herzen der Samen aufgeht, bis in allen Schlafstuben gespenstisch blau und lieber toter seine Wunden zeigt. Und endlich, endlich als herrliches Erlösungslied der Welt, der millionenstimmige Wutschrei Menschensalat unter meinem Fenster erklingt. Ende von Abschnitt 5 aufgenommen von Julia Niedermeyer. Abschnitt 6 von Menschen im Krieg von Andreas Latzko. Diese Lieberungsaufnahme ist in der Public Domain. Heldentod Der Stabsarzt hatte nicht verstanden. Er schüttelte ärgerlich den Kopf und sah über den Kneiferrand fragend auf sein Assistenten hinab. Der blonde Oberarzt schwieg Schüchtern und Stramm, denn er hatte auch nicht verstanden. Nur der Bursche am Fußende des Bettes schien immer noch einigen Kontakt zu haben mit den Wahnvorstellungen seines Herrn, denn auf den Spitzen seines aufgewicksten Schnurrbates glitzeten wie aufgespießt zwei Trinnentropfen. Aber der Bursche sprach nur ungerisch. Und so ließ in der Herr Stabsarzt mit einem halb lauten Dummersluder neben dem Bett stehen und schob sich, gefolgt von der Semmelblondenschüchternheit schwitzend und pustend in der Richtung des Operationszimmers weiter. Die ungeheuerliche Wattekugel, die lautete Tafel über den Bette den Kopf des Oberleutnerns der Reserve Otto Kader vom Feldatillerie-Regiment Nummer Platzhalter in ihrem inneren Berg sank, als die Ärzte gegangen waren auf die Kissen zurück. Miska setzte sich wieder auf seinen Rucksack, schnupfte die Tränen hoch und dachte, den Kopf zwischen die großen, ungewaschenen Hände gepresst verzweifelt über seine Zukunft nach. Denn, dass es mit dem Herrn Oberleutnant nicht mehr lange dauern könne, darüber war er sich im Klaren. Er wusste ja, was unter der riesigen Wattekugel verborgen lag, hatte die zertrümmerte Schädeldecke gesehen und das fürchterliche grauer Gegröße unter den blutigen Splittern, das Gehirn des armen Herrn Oberleutnant, der so ein gar guter Mensch und Vorgesetzter gewesen. Ein zweites Mal durfte auf so ein Mortsglück nicht hoffen. Ein zweites Mal gab es solch einen serienguten Herrn überhaupt nicht mehr. Die vielen, vielen Scheiben Salami, von seinem eigenen Vorrat immer geschenkt. Die sanften, warmen Worte, die er in hatte jedem verwundeten Zuflüsten hören. Alle Erinnerungen, der langen, blutigen Zeit, die er, fast als Kamerad, an der Seite seines Herrn stumpfsinnig durchgelitten hatte, stiegen jetzt in ihm auf. Er tat sich ganz furchtbar leid, der gute Miska, in seiner grenzenlosen Wehrlosigkeit gegenüber der großen Kriegsmaschine, in die er nun irgendwo im Bäume hineingeworfen werden sollte, ohne der sicheren Stütze des guten Herrn Oberleutnant an seiner Seite. So kauerte er den breiten Bauernschädel zwischen den Fäusten wie ein Hund, zu Füßen seines sterbenden Herrn. Und auf den Spitzen seines mit Staub und Pumabe festgekleisterten Schnurrbats spießen sich in sanfter Folge die herabrollenden Tränen auf. Ganz klar war es ja Miska auch nicht, warum der arme Herr Oberleutnant immer wieder so furchtbar nach seinem Grammophon schrie. Er wußte nur, dass die Herren im Unterstand gesessen und sich vom Grammophon den Rakotsi-Marsch hatten vorspielen lassen, als plötzlich die verdammte Granate heranpfiff und dann alles in Rauch und Erde verschwand. Ihm selbst war er auch hören und sehen vergangen, denn ein losgerissenes Brett hatte ihn wie vom Himmel kommend über den Rücken geschlagen, dass er hinfiel und seine Ewigkeiten nicht atemholen konnte. Dann erinnerte sich Miska nur mal ganz unklar, an einen unerhörten Haufen von zerhackten Brettern eingestürzten Balken an einen Brei aus Sackfetzen, Beton, Erde, menschlichen Gliedern und viel Blut. Und an den Herrn Kadetten Melzer, der immer noch aufrecht da saß, den Rücken gegen die Reste des Seitenwand gelehnt, mit der Grammophonplatte, die eben noch Zimarsch gespielt hatte und die, wie durch ein Wunder, ganz geblieben war, an der Stelle, wo eigentlich sein Kopf hingehörte. Aber der Kopf war nicht da. Der Kopf war weg, ganz weg. Nur die schwarze Grammophonplatte stand, auch an die Wand gelehnt, direkt auf den blutigen Kragen. Das war schauderhaft gewesen. Kein Soldat hatte Hand anlegen wollen an den sitzenden Körper mit der Platte, die genau wie ein Kopf auf dem Saas saß. Miska fühlte, wie sie im Kalt über den Rücken lief bei der Erinnerung. Und das Herz blieb im Stehen verschrecken, als just in diesem Augenblick, der hohe Oberleutnant mieder zu schreien anfing, Grammophon! Nur Grammophon! Miska sprang auf, sa die große Wattekfrüh sich mühselig von den Kissen lösen. Sa das einzig Auge, das seinem Herrn geblieben war, gierig auf ein unsichtbares Etwas geheftet und stand beschämt da, mir entschuldiger, als ihm aus allen benachbarten Betten unwillige Blicke zuflogen. Das ist ja nicht zum Aushalten, schrenzschwer verwundeter Major vom anderen Ende des langen Korridors. Tragen sie den Menschen doch weg! Aber der Major sprach Deutsch, und so stand Miska erst recht ratlos da, wischte sich den Angstschweiß von der Stirne und meldete, dahin sein Herr ihr doch nicht hören konnte, einem nebenanliegenden Leutnant, daß das Kramophon kaputtgegangen sei, in tausend Stücke kaputt. Sonst hätte er, Miska, es gewiss nicht liegen lassen, sondern mitgebracht, wie alles, was von den Sachen des Herrn Oberleutnant noch irgend aufzufinden gewesen. Niemand gab ihm Antwort. Den ganzen langen Korridor entlang hatten die Herren Offiziere, wie auf Kommando, die Köpfe unter die Kissen gesteckt, die Decken über die Ohren gezogen. Der alte Major wickelte sich sogar seinen blutigen Mantel wie eine Tourbahnung, bloß um das fürchterliche, klugsende Lachen, daß bald in Heulen, bald in Wütteln der Schreie nach dem Kramophon überging, nicht zu hören. Herr Oberleutnant! Bittgehorsamste Herr Oberleutnant bettelte Miska, und strich mit seinen großen, harten Bratzen, ganz, ganz leise über die zuckenden Knie seines Herrn. Aber Herr Oberleutnant Kada hörte ihn nicht, fühlte auch die schwere Hand nicht, die auf seinen Knieen lag. Er hingegen übersaß immer noch der Kartett Melzer, auf dem Halser einen flachen, schwarzen, runden Kopf, in welchem der Rakotsi-Marsch spiralfabig eingezeichnet war. Nun wurde als dem Oberleutnant auf einmal Sonnen klar, daß er dem armen Melzer bitte unrecht getan hatte, sechs Monate lang. Was konnte denn der arme Teufel für seine Dummheit, für die abgeschmackten, patriotischen Floskel? Wie hätte er mit einer Kramophonplatte als Kopf vernünftig denken der arme Melzer? Oberleutnant Kada konnte einfach nicht begreifen, es schien ihm unfassbar, daß er nicht vor sechs Monaten schon, gleich als Kartett Melzer, seine Einrückung zur Batteriemelde, dahintergekommen war, was man im guten Jungen im Hinterlande angetan hatte. Man hatte ihm den Kopf vertauscht, den hübschen, plonten, 18-jährigen Kopf abgeschraubt und mit einer zergritzelten schwarzen Scheibe nichts konnte als den Rakotzi-Mausch gerechten, das war ja jetzt der Wiesn. Wie musste der arme Junge gelitten haben, als ihm sein 20 Jahre älterer Oberleutnant immer wieder lange Vorträge hielt über Menschlichkeit. Mit der flachen runden Scheibe, die man ihm aufgesetzt, konnte er es natürlich nicht begreifen, daß die italienischen Soldaten, die zerfetzt und blutig an der Batterie vorbeigeführt wurden, auch viel lieber zu Hause geblieben werden, nicht ein Plakat an einer Straßnecke, sie genauso gezwungen hätte, alles stehen und liegen zu lassen, wie die Mobilmachung in Ungarn, die ungarischen Kannoniere. Jetzt erst begriff Oberleutnant Kada den unbändigen Trotz seines Kattetten. Nun verstand er erst, warum der Junge der ja sein Sohn hätte sein können, die schönsten, glücksten Reden und Erklärungen stumm hatte über sich ergehen lassen, um zum Schluss mit zusammengebissenen Zähnen den Rakotzi-Mausch zu pfeifen und immer wieder knirschend ins derer Typen-Satz zumummeln, Totschlagen soll man die Hunde. Also nicht, weil er so jung und dumm gewesen, nicht, weil er vom Hofe der Kartettenschule schnursstrax ins Feld gekommen war. Die Grammophonplatte hatte die Schuld, die Grammophonplatte. Oberleutnant Kada füllte die Adern wie Stricke anschwellen, das Blut wie mit Hammerschlägen gegen die Schleven pochen. So unbändig war seine Wut gegen die Armenmelzer, den lieben jungen Kopf, den er früher auf dem Heise getragen, heimtückischerweise abgeschraubt hatten. Und, das war das grässlichste an der Sache. Er sah, wenn er jetzt in seine Untergebenen und Offizierskameraden zurückdachte, alle genau wie den armen Melzer ohne Kopf herumlaufen. Er presste die Augen zusammen, wollte sich die Gesichtszüge seiner Kanoniere wieder ins Lächnis rufen. Umsonst kein einziges Gesicht tauchte in seiner Erinnerung auf. Monate und Monate hatte er im Kreise derselben Menschen verbracht und kam jetzt erst dahinter, dass keiner von allen einen Kopf auf dem Heise getragen. Sonst hätte er sich doch entzinnen müssen, ob sein Feuerwerk einen Schnurbad gehabt hatte, ob der Geschützführer vom ersten Geschütz blond oder brünett gewesen war. Aber nein. Nichts war ihm geblieben. Nur Grammophonplatten sah er, schwarze, schäusliche, Kreisrunderscheiben auf blutigen Blusen aufsitzend. Die ganze Saison dagegen lag plötzlich, wie eine riesige topografische Karte tief unter ihm, so wäre sie oft in illustrierten Zeitungen gesehen. Das silberne Band des Flusses schlängelte sich durch Kappen und Fügel und Oberleutnant Kada flog über das Gewimmel hinweg, ohne Motor und ohne Flugzeug, nur von seinen ausgebreiten Armen getragen. Und überall, wohin seine Blicke fielen, auf jedem Hügel, jedem Berg, in jeder Mulde sah die Schaltrichter von unzähligen Sprechapparaten in die Erde eingelassen. Tausende und Abertausende von jenen bekannten Füllhörnern aus himmelblauen Blech, mit Goldkanten verziert, stirrten mit geöffneten Maulzimmempor. Und um jeden solchen eingegrabernden Schaltrichter wümmelte ein Ameisenhaufen der emsigen Kanon Jern mit Patronen und Granaten. Und nun sah es Oberleutnant Kada ganz genau. Alle trugen Grammophonplatten auf dem Halse, wie der Kartettmelzer. Nicht einer hatte seinen eigenen Kopf auf. Wenn aber die Granaten heulen den Ausflogen aus den himmelblauen Trichtern, mitten hinein in einen Ameisen schwarrn, dann brachen die flachen, schwarzen Scheiben unter der Wucht, die Sprengstücke krachend auseinander in selben Augenblick auch schon wieder in richtige Menschenköpfe. Oberleutnant Kada sah aus der Höhe das Gehirn aus den zertrümmerten Plattenquellen. Saar die gleichmäßig gerippten Flächen sich blitzschnell in Fahle leidende Menschenantließe verwandeln. Alle Geheimnisse des Krieges, alles, wo rüber der Sterben der Oberleutnant monatelang Nächte durchgegrübelt hatte, schien jetzt mit einem Schlager entschleiert. So war es also zu verstehen. Diese Leute bekamen offenbar ihre Köpfe erst zurück, wenn es schon ans Sterben ging. Weit. Weit rückwärts irgendwo wurden sie in ein abgeschraubt mit Platten ersetzt, die nichts konnten als den Rakotsimaus spielen. So präpariert wurden sie in die Züge gepfercht, kamen so erst an die Front wie der arme Melzer, wie er selbst, wie alle. Von wütendem Zorn gepackt, schnellte die Wattekugel wieder in die Höhe. Oberleutnant Kader wollte aufspringen, den Leuten das Geheimnis verraten, sie aneifern ihre Köpfe zurück zu fordern. Jedem Einzelnen wollte er es ins Ohr flüstern, auf der ganzen weiten Front, vom Blava bis hin unter zum Meer weh. Jedem Einzelnen kanonär und jedem Einzelnen Infanteristen und auch den Italienern trüben. Auch denen wollte er es sagen. Auch denen hatte man ja Platten auf die Hälse geschraubt. Auch die sollten zurück, zurück nach Verona, nach Venedig, nach Neapel, wo ihre Köpfe aufgeschichtet lagen in Magazinen, zur Aufbewahrung bis nach dem Krieger. Von Mann zu Mann wollte Oberleutnant Kader laufen, um jedem Einzelnen, Freund wie Feind, wieder zu seinem Kopf zu verhelfen. Aber da merkte er auf einmal, dass er nicht gehen konnte. Auch mit dem Fliegen war es vorbei. Mit dicken, eisernen Osten waren seine Füße an Spät gefesselt worden, damit er das große Geheimnis nicht enthüllen könne. Nun, dann wollte er es ausrufen mit schmetternder, übermenschlich lauter Stimme, mit einer Stimme, die über das Heulen und Krachen der Granaten, vom Blava bis Triest und hinüber nach Tirol und bis ans Meer entflandern und bis zum persischen Golf hinunter, wie die von Fahrer des jüngsten Gerichtes die Wahrheit verkünden sollte. Schreien wollte er, wie noch nie Mensch geschrien hat er. Grammophon, holt die Köpfe! Nur Grammophon! Da brach seine Stimme mitten in seiner Heißverkündung mit einem gurgelnden Schmerzenslaut plötzlich ab. Es tat zu weh. Er konnte nicht schreien, ihm war es, als sportete sich bei jedem Worte, dass er rief, eine spitze Nadel tief in sein Gehirn ein. Eine Nadel? Gewiss! Hat er das vergessen können? Auch ihm war er der Kopf abgeschraubt worden. Auch er trug ja nur eine Grammophonplatte auf dem Heise, wie alle anderen. Wenn er sprechen wollte, grubt die Nadel sich in seinen Schädel und lief erbarmungslos über alle Windungen seines Gehirnens. Nein, das konnte er nicht ertragen. Lieber wollte er schweigen. Das Geheimnis für sich behalten. Nur nicht mehr diesen Schmerz, diesen wahnsinnigen Schmerz im Kopf. Aber die Maschine lief weiter. Oberleutnant Kada packte seinen Kopf mit beiden Fäusten, krallte den Nägel tief in die Schlefen ein. Gelang es ihm nicht, die verdammte Maschine rechtzeitig zum Halten zu bringen, dann brach ihm sein eigener Kopf immer weiter herumgedreht, unfehlbar, das Genick in kurzer Zeit. Eisig perlte der Angstschweiß aus allen Poren. Miska! schrie der Oberleutnant in höchster Not. Aber Miska verstand nicht, was er tun sollte. Die Platte drehte sich weiter und sang freudig schmetternd den Rakozimarsch. Schon spannten sich alle Sehnen. Immer wieder füllte Oberleutnant Kada den eigenen Kopf seinen Händen entgleiten. Schon tauchte sein Rückgrat vor seinen Augen auf. Mit einer letzten, grasenden Kraftanstrengung versuchte er noch einmal in den Verband hineinzugreifen, den Kopf nach vorne zu pressen. Dann noch ein fürchterliches Knirschen und Stöhnen. Und dann war das endlich mäuschenstill auf dem langen Korridor. Als der Semmelblonder Assistenzarzt aus dem Operationszimmer zurückkam verriet ihm das Winseln Miska von Weitem schon, das wieder im Bett freigeworden war auf der Offiziersabteilung. Der ungeduldige alte Major winkte ihn zum Überfluss und verkündete mit respektvoll vibrierender Stimme laut, damit es alle Herren hören. Der arme Teufel dort unten hat endlich ausgelitten als echter Unger, mit dem Rokotsi-Marsch auf den Lippen. Ende von Abschnitt 6 Aufgenommen von Julia Niedermeyer Abschnitt 7 von Menschen im Krieg von Andreas Latzko Diese Libovax-Aufnahme ist in der Public Domain. Heimkehr Durch die Blätter blinkte zum ersten Mal der See. Und auch die wohlbekannten grauen Kalkberge tauchten schon auf, griffen wie drohende Finger über dem Bahndamm tief ins Wasser hinein. Da, hinter dem verrauchten schwarzen Loch in der hellen Wand gleich nach der Ausfahrt aus dem kurzen Tunnel guckte für einen Augenblick die Kirchturmspitze über die Böschung und ein Eckchen vom Schloss. Johann Bogdan beugte sich weit zum Wagonfenster hinaus, mit gierigem Blick wie einer, der sein Inventar revidiert, gespannt und voller Misstrauen ob ihm nichts abhandengekommen während seiner Abwesenheit. Bei jeder erwarteten Baumgruppe nickte er befriedigt, die Richtigkeit der Landschaft an dem Bildemessend, das er fest eingebrannt in der Erinnerung trug. Alles klappte. Jeder Kilometer steilen auf der großen Schosssee, die jetzt neben dem Gleise einher lief, stand fest auf seinem Platz. Eben blitzte auch flammend die Rotbuche vorbei, an der die Racker immer scheuten und einmal aufs Haar den Wagen umgeworfen hätten. Johann Bogdan tat einen tiefen, schweren Atemzug, fischte seinen winzigen, runden Spiegel aus der Tasche und besah sich noch ein letztes Mal vor dem Aussteigen sein Gesicht. Es schien ihm mit jeder Station hässlicher zu werden. Die rechte Hälfte ging ja noch an. Da war noch ein wenig von seinem Schnurrbad übrig geblieben und auch die Wange war leidlich glatt, bis auf den schlecht verheilten Riss neben dem Mundwinkel. Links aber über die linke Seite hat er sich was aufschwätzen lassen von der verdammten Großstadt-Siebschaft, die im Krieg genau wie in Friedenszeiten doch nur darauf aus war, arme Bauersleute zum Namen zu halten. Schurken waren sie alle miteinander. Der großartige Herr Professor, sowohl wie die feinen Damen, mit den schneeweißen Mändeln und den albernen geschraubten Riedensarten. Es war weiß Gott, kein Kunststück einen einfältigen Kutscher, der mit Ach und Krach das bisschen Lesen und Schreiben erlernt hatte, in eine Falle zu locken. Da haben sie ihn angegrinst und ihm schön getan und ihm das Blaue vom Himmel herunter versprochen. Und nun saß er da, hilflos, sich selbst überlassen, ein verlorener Mann. Mit einem wütenden Fluch riss er den Hut vom Kopf und warf ihn neben sich auf die Bank. War das ein menschliches Gesicht? War es erlaubt, einen Menschen so herzurichten? Die Nase, wie aus kleinen verschiedenfarbigen Würfeln zusammengestückelt, der Mund verzogen, die ganze linke Wange aufgedunsen, wie rohes Fleisch, so rot und kreuz und quer von tiefen Narben durchzogen. Abscheulich! Dazu anstelle des Backenknochens eine langgestreckte Höhle so tief, dass ein Finger drin verschwand. Und dafür hat er sich so quälen lassen? Dafür hat er sich 17 Mal wie ein geduldiger Schaf in das verfluchte Zimmer mit den Glaswänden und den vielen blitzenden Messern hineinlocken lassen. Ein heißer Schauer lief ihm heute noch über den Rücken bei der Erinnerung an die Qualen, die er zene knirschend ertragen hatte, nur um wieder ein menschliches Aussehen zu kriegen und heimkehren zu können zu seiner Braut. Und nun war er da. Der Zug fuhr pfeifend aus dem Tunnel. Die Kugelakazien vor dem Häuschen des Stationsvorstehers grüsten zum Fenster herein. Grimmig zerte Johann Bogdann seinen schwer-bepackten Rucksack durch den Korridor, stieg zögern die Treppen hinunter und stand radlos. Hilfversuchen da, als der Zug, der ihn gebracht hatte, hinter seinem Rücken davor fuhr. Er zog sein großes, geblümtes Taschenduch hervor und trocknete den Schweiß der entdicken Perlen auf seiner Stirnestand. Was sollte er nun anfangen? Warum war er überhaupt hergekommen? Nun, da er endlich den Fuß auf den heißersehnten Heimatboden gesetzt, überfiele mit einem Mal rasendes Heim wie nach dem Spital, dass er am gleichen Morgen vor wenigen Stunden erst jubelnd verlassen hatte. Er dachte an den langen Korridor mit den vielen in Verbände gewickelten Menschen, die alle humpelten, hinkten, waren, blind oder entstellt waren. Dort stieß ich längst niemand mehr an seinem zerschundenen Gesicht. Im Gegenteil, die meisten waren im Neidisch, weil er doch wenigstens arbeitsfähig geblieben war, seine gesunden Arme und Beine behalten hatte und das rechte Auge. Gar viele wären gerne bereit gewesen, mit ihm zu tauschen. So mancher hatten missgönnische es für ein Unrecht erklärt, dass der Staat ihm ein Invalidenrente bewilligt für das verlorene Auge. Ein Auge und ein bissel ein zerkratztes Gesicht, das war doch nichts gegen ein Holzbein, einen lahmen Ahren oder eine durchschossene Lunge, die wie eine schlechte Maschine pfiff und rasselte bei jeder geringsten Anstrengung. Ein Glückspilz war er im Kreise der vielen Grüppel gewesen, und er hatte die Zeit. Alle Welt kannte dort seine Geschichte. Währends Spitalgarm wollte vor allem den Johann Bocktern sehen, der sich 17-mal operieren, die Haut sich in Streifen hatte aus Rücken, Brust und Schenkeln schneiden lassen. Nach jeder neuen Operation stand, wenn der Verband entfernt wurde, die Türe seines Schlafsaales keinen Augenblick still. 100 Meinungen wurden abgegeben, und Johann Bocktern, der vorhin zugekommenen, ausführlich erklärt, wie arg das Gesicht vorher gewesen. Die wenigen, die von Anfang an mit Bocktern das Zimmer geteilt, schilderten den früheren, grausigen Zustand mit einer Art Stolz, als hätten sie Anteil an den wohlgelungenen Operationen. So war Johann Bocktern allmählich, fast eitel geworden, auf seine fürchterliche Verwundung, auf die Fortschritte, auf die Erwartung verlassen, in seinem Dorf wie eine Sensation bewundert zu werden. Und jetzt? Verweist, allein mit seinem Rucksack und seinem Kofferl, überflutet vom prallen Sonnenschein der ungerischen Tiefebene vor sich das weitgestreckte Dorf, fühlte Johann Bocktern sich je von Kleinmut überfallen, von einer Angst, die er beim Rannensaus in grausamsten Handgemänge nicht gekannt. Tiefschürfende Betrachtungen waren seinem trägen Bauernverstand, seiner aus Trotz und Eitelkeit roh zusammengezimmerten Natur versagt. Aber ein instinktives Umbehagen, das feinselige Misstrauen, das ihn übermante, sagten ihm deutlich genug, dass er in Täuschungen und Kränkungen entgegenging, von welchen er sich im Spital nichts hatte träumen lassen. Klein laut lud er sich sein Gepäck auf den Rücken und ging mit zögernden Schritten dem Ausgänger zu. Hier, im Schatten dieser verstaubten Akazin, die er und die ihn wachsen gesehen, fühlte er sich je mit seinem früheren Ich, mit dem schönen Johann Bocktern, der hier als Fescher Herrschaftskutscher bekannt war, konfrontiert. Da waren alle Operationen und Flickereien den Teufel was wert. Da gab es keinen anderen Vergleich als den einen Schmerzlichen zwischen dem kecken, übermütigen Burschen, der hier am ersten Mobilmachungstag mit heißer gesungener Stimme seiner Marxa ein letztes Leber wohl zugerufen hatte und dem Grüppel, der jetzt mit einem Auge der drümer der Kimbacke zerflickt im Gesicht und halbiert der Nase vor dem selben Stationsgebäude stand, verbittert und niedergeschlagen, um ihm das Unglück an diesem Morgen erst zugestoßen. Vor der kleinen Gittertüre schwarzte mit der Lochzange in der Hand die Frau des Bahnenwerders Kovacs, der seit Kriegsbegehen irgendwo im russischen Dienst tat und wartete ungeduldig auf den letzten Passagier. Johann Bocktern sah sie stehen und sein Herz fing so heftig zu pochen an, dass er unwillkürlich noch langsamer ging. Würde sie ihn erkennen oder nicht? Seine Knie knickten ein, wie plötzlich morscht geworden und seine Hand zitterte vor Erregung, als er ihr das Bié entgegenhielt. Sie nahmen sie ihm ab und ließ ihm passieren, ohne ein Wort. Dem armen Bocktern stockte der Atem. Er raffte seine ganze Kraft zusammen, sah ihr mit seinem einzigen Auge fest ins Gesicht und sagte, küsam seine Stimme festigen. Grüß Gott! Grüß Gott! Wieder holte die Frau. Er begegnete ihr in Augen, sah sie sich weiten, er starren, über sein zerschundernes Gesicht tasten und dann schnell über ihn hinwegschauen, als könnte sie den Anblick nicht ertragen. Schon wollte er stehen bleiben, da merkte er, dass ihre Lippen bebend ein lautloses Maria stammelten, als wäre er der leibhaftige Gott sei bei uns. Und taumelnd, gekränkt, ging er weiter. Nicht erkannt, hemmete das Blut ihm in den Ohren. Nicht erkannt! Nicht erkannt! Er schleppte sich bis zur Bank gegenüber dem Stationshaus, warf sein Gepäck ab und sank nieder. Nicht erkannt! Die Frau des Bahnwärts Kovacs, den Johann Bocktern, nicht erkannt. Das Haus ihrer Eltern grenzte an sein Elternhaus. Sie waren mit Sammen zur Schule gegangen, mit Sammen konfirmiert worden. Er hatte sie in den Armen gehalten, sie abgeküsst, weiß Gott wie oft. Ehe der Kovacs ins Dorf kam und um sie warb. Und sie hatte ihn nicht erkannt. Auch nicht an der Stimme. So verändert, war er. Unwillkürlich warf er noch einen Blick hinüber. Saar sie eifrig auf den Stationsvorsteher einsprechen und er riet aus ihren Gebärden, dass sie von dem schauderhaften Anblick erzählte, von dem gräulich entstellten fremden Soldaten, den sie eben gesehen. Er stieß an den kurzen, krechtsenden Laut aus, an den missglückten Fluch. Dann fiel sein Kopf vorn über und erheulte los wie ein verlassenes Weibsbild. Was sollte er nun anfangen? Hinaufgehen ins Schloss, die Tür aufstoßen zum Gesinderhaus und der verblüfften Markser ein patziges Grüß Gott! Zurufen? Ja, so hatte er sich's gedacht. Hatte sich, weiß der Teufel wie oft, das Bild ganz genau ausgemalt, das Aufgreischen der Mägde, den Freuden schrei seiner Braut, ihren Sprung an seinen Hals und die tausend Fragen, sie sich über ihn ergießen würden, während er, die Markser auf den Knien, nur so nebenher, dann und wann eine Antwort gebe der andächtig lauschenden Gesellschaft. Wo war das jetzt alles? Zum Markser gehen? Er? Mit diesem Gesicht, vor dem die Bahnwehr das Juli sich bekreuzigt, war die Markser nicht in ihrer spitzen Zunge und ihrer Hochnisigkeit? Schockweise hatte sie die Männer abblitzen lassen, alle ausgelacht, alle zum Naren gehalten, ehe sie sich endlich in ihn vergafte. Johann Bock dann stopfte die Faust in den Mund und bohrte sich die Zähne tief ins Fleisch ein, bis der heftige Schmerz ihm endlich das Schluchzen überwinden halten. Dann vergrubert den Kopf in den Händen und versuchte nachzudenken. In seinem Leben irgendetwas schiefgegangen. Überall hatte man ihn gut leiden können, in der Schule, bei der Herrschaft im Schloss und auch beim Militär. Als hübscher, aufgeweckter Junge, ausgezeichneter Reiter, schneidiger Kutscher, den seine Pferde liebten, wie er sie, war er, vergnügt für sich himpfeifend durchs Leben gegangen, gewöhnt, die Weiber geschmeichelt lächeln zu sehen, wenn er ihnen im Verbeißhausen großmütig eine Kusshand zuwauf. Nur bei der Marxa hatte es etwas länger gedauert. Aber die war ja auch weit und breit, als das schönste Mädel berühmt und selbst der knedige Herr hat ihm fast neidisch auf die Schulter geklopft, als sie sich verlobten. Ein schönes Paar hatte der Herrpfarrer gesagt. Tastend fischte Joa und Bogdan seinen kleinen Spiegel wieder aus der Tasche und sang zusammen, er drückt von einer tiefen, wehmütigen Traurigkeit. Das sollte nun der Breutigam der schönen Marxa sein? Was hatte dieses Affungesicht, dieses zerflickte, schäckige Gefries, dass ihm der verdammte Gauner, der Betrüger, der sich einen berühmten Professor schimpfen ließ, da zusammengeschustet hatte, mit Johann Bogdan zu tun, mit dem Johann Bogdan, dem die Marxa die Ehe versprochen und weinend das Geleit gegeben hatte, als es losging. Für die Marxa gab es nur einen Johann Bogdan. Der war Herrschaftskutscher und der schönste Mann im Dorf. War er noch Herrschaftskutscher? Der knedige Herr wird sich hüten, sein schönes Zeuge mit so einer Vogelscheuche zu verstanden und in die Komitatshauptstadt hineinzufahren mit einer Fratze auf dem Bock. Zum Heuen wird man ihn schicken, zum Ausmisten im Stall. Und die Marxa, die schöne Marxa, um die sich alle Männer reißen, sollte die Frau eines elenden Taglöhners werden? Nein. Das fühlte Johann Bogdan ganz genau. Für die Marxa war der Mensch, der da auf der Bank saß, nicht der Johann Bogdan mehr. Sie wird ihn nicht mehr haben wollen, so wenig die Herrschaft ihn wieder auf den Bock setzen wird. Ein Grüppel bleibt ein Grüppel und die Marxa hat sich mit dem Johann Bogdan verlobt und nicht mit dem Kinderschreck, den er ihr jetzt nach Hause brachte. Seine Traurigkeit wiech allmählich einer unbändigen Wut gegen das Großstadtgesindel, das ihn beschwatzt, ihm weiß Gott, was aufgebunden hatte. Stolz sein sollte die Marxa, weil er im Dienste des Vaterlandes entstellt worden war. Stolz? Er lachte höhnisch auf und seine Finger krampften sich um den formaler Deitenspiegel, bis er in tausend Scherben brach und ihm die Hand zerschnitt. Das Blut tropfte langsam in den Ärmel, ohne dass er es merkte. So groß war seinen Grimm gegen das vornehme Weiberpack im Spital, das ihn mit Zeuchengewäsch ganz um seinen Verstand gebracht hatte. Die dachten wohl, für eine Bauern-Diene wäre auch ein Mann mit einem Auge und halber Nase noch gut genug. Vaterland? Ging sie denn mit dem Vaterland zum Altar? Konnte sie mit dem Vaterland startmachen, wenn ihr die Weiber mitleidig nachschauten? Gutschierte das Vaterland mit fliegenden Bändern auf dem Hut durch das Dorf? Lächerlich! Hier, auf der Bank, mit dem Stationshaus und der Aufschrift vor Augen, die in einem einzigen Wort, einem kurzen Namen, sein ganzes Leben, seine Erhöhungen, Hoffnungen und Erlebnisse zusammenfassten. Viel Johann Bocktern ganz plötzlich der Lame Peter ein, der in den verfallenen Häuschen hinter der Mühle doschiert hatte, vor vielen Jahren, als er selbst noch ein Kind gewesen. Er sah ihn ganz deutlich vor sich stehen, mit seinem klappenden Stelzfuß und seinem verhungerten, traurigen Gesicht. Der hatte auch sein Bein hingeopfert, fürs Vaterland während der Occupation und musste dann allein in der alten Hüttehausen, verspottet von den Kindern, die seinen Gang nachmachten. Übellaune geduldet von den Bauern, die sie nachdrogen, dass er der Gemeinde zu Last fiel und von ihrem Gelde lebte. Im Dienste des Vaterlands? Nie hatte jemand vom Vaterland gesprochen, wenn der Lame Peter vorbei kam. Man nannte ihn verächtlich den Dorfahmen und damit warst er. Johann Bocktern presste die Zähne aufeinander, das sie knirschten, vor Ärger darüber, dass ihm der Peter nicht im Spital schon eingefallen war. Dann hätte er, den städtischen Tüchtig, seine Meinung gesagt, über ihr dummes Geschwätz vom Vaterland und von der großen Ehre, wie ein Aff heimzukehren zu Marxer. Wenn er jetzt den Professor hätte in die Kreien kriegen können, das er fotografiert hatte in der Betrüger. Und nicht einmal nur. Ein Dutzendmal wenigstens. Von allen Seiten. Nach jeder Schinderei von Neuem. Als wäre ihm weiß Gott was für ein Kunststück gelungen. Und nun hat ihn nicht einmal die Bahnwärter Juli erkannt. Die Bahnwärter Juli, ein Nachbarskind. So tief versunken war Johann Bocktern in seinen Kummer, so verbissen in krimmel Gerachepläne, dass er den Mann, der seit einigen Minuten schon vor ihm stand und ihn neugierig prüfend von allen Seiten begaffne, gar nicht sah. Eine Hitzewelle flog ihm ins Gesicht, und sein Herz blieb stehen vor freudigem Schreck, als ihm plötzlich eine Stimme aus seinem Brüten weckte. Bist du's, Bocktern? Er fuhr auf, selig, doch noch erkannt zu werden, und runzelte tief enttäuschte Sterne, als er den buckligen Michali vor sich stehen sah. Im ganzen Dorf, im ganzen Kommitat gab es keinen zweiten Menschen, dem Johann Bocktern, nicht in aufqualender Dankbarkeit herzlich die Hand geschüttelt hätte in diesem Augenblick. Mit dem buckligen aber wollte er nichts zu tun haben, jetzt schon gar nicht. Der Kerl bildete sich am Ende ein, einen Kameraden an ihm gewonnen zu haben, und war wohl froh, nicht mehr der einzige grüppelnden Ort zu sein. Was gibt's weiter? Der bucklige wühlte mit seinen kleinen, stechenden Augen neugierig in Bockterns nahm durch furtengesicht, und schüttelte mitleidig den Kopf. Ah, dich hat der Russian nicht zugerichtet. Wie ein gläffender Köter schnappte in Bocktern an. Geht dich nichts an? Hast was zu reden, du? Wäre ich aus dem Mutterleib schon so zugerichtet auf die Welt kommen, rücken wie du, hält mir der Russ nichts tun können. Der bucklige setzte sich ruhig neben ihn hin, ohne auch nur im geringsten Gering zu sein. Höflicher bist du nicht geworden im Krieg, Bocktern. Das merke ich schon, sagte er trocken. Bist nicht in rosiger Stimmung? Kannst mir denken. Ja, so geht's. Die arme Leute müssen ihre gesunden Knochen hergeben, damit der Feind, den Reichen, nichts von ihrem Gehästigen. Kannst noch froh sein, dass du so davor gekommen bist. Bin ich auch, knurte Bocktern, mit einem gehässigen Seitenblick. Ob arm oder reich, fragt die Granate nicht. Da liegen Grafen und Barone draußen und v.a. in der Sonne. Wie hingeworfen es aus. Wie in unser lieber Herrgott nicht schon in der Wiege geschlagen hat, dass er nicht zum Mann und nicht zum Frauenzimmer taugt. Er wollte, was er gewohnt ist, aus goldenen Schüsseln zu essen. Der Buckel geräuspert es sich und zuckte die Achseln. Es gibt Zeuche und Zeuche, meinte er, wollte noch was hinzufügen, besand sich aber eines Besseren und Schwieg. Dieser Bocktern war immer schon eine elende Lakein-Natur gewesen, stolz darauf, den hohen Herren dienen zu dürfen. Fühlte sich solidarisch mit seinen Unterdrückern, weil er in verschnürten Knöpfen zu ihrem Glanze beidragen durfte. Nun hatten sie ihn vor die Kanonen gehetzt, damit er ihren Reichtum verdeidigen half und der Kerl saß da, entstellt, mit einem Augenohr und ließ noch immer nichts auf die kniedigen Herrschaften kommen. Gegen solche Dummheit konnte man nichts ausrichten. Es war schade um jedes Wort. Schweigend saßen sie eine Weile nebeneinander. Bocktern stopfte umständlich seine Pfeife und der andere seien interessiert zu. Geh's den Schloss hinauf? Frock vorsichtig, der Bocklige, als die Pfeife endlich brannte. Johann Bocktern wusste ganz genau, wohin der verhasste Kerl hinaus wollte. Er kannte ihn ja. Ein Sozi war der. So ein Herr Lunker, der die arme Leute um ihr Brot springt mit seinem dummen Geschwätz. Genau wie ein schlechter Hund, der die Hand beißt, die ihn füttert. Er hatte in der Ziege Leier als Aufseher sein schönes Auskommen gehabt und zum Dank die ganze Arbeiterschaft gegen die Herrschaft aufgehetzt, bis sie den doppelten Lohn forderten und das Schloss anzünden wollten an allen vier Ecken. Auch bei ihm hatte er schon einmal sein Glück versucht, hatte den kniedigen Herrn schlecht machen wollen. Aber da war er an den richtigen gekommen. Ein paar Ohr feigen rechts und links und ein tüchtiger Fußtritt dazu war die Antwort gewesen, damit er es nicht noch einmal versucht, den Johann Bogdern zu einem Sozi zu machen, zu solch einem Spitzbuben, der keinen Herrgott und kein Vaterland kennt. Der andere rutschte unruhig hin und her auf der Bank, war auf ab und zu von der Seite her einen prüfenden Blick auf seine Nachbarn, fasste sich endlich ein Herz und sagte ganz plötzlich, sie werden ja wohl froh sein um dich da oben. Deine Arme sind doch ganz geblieben und sie können Leute brauchen in der Fabrik. Bogdern kumpfte die Nase. In der Ziegelei, Fruggeher, Wegwerfend. Die Buckelige lachte laut auf. Ziegelei? Warum nicht gar? Wer braucht ein Ziegel im Krieg? Ziegelei gibt es längst nicht mehr, mein Lieber. Da werden jetzt Granathösen fabriziert. Siehst du die Vagons da drüben? Das ist alles voll mit Granathösen. Jeden Samstag geht ein ganzer Zug von hier ab. Interessiert, hörte Bogdern zu. Das war was Neues. Eine Änderung auf dem Gut, von der er noch nichts wusste. Siehst du? Das ist alles so hübsch eingeteilt. Erzählte der andere weiter und lächelte spätisch. Der eine geht hinaus und lässt sich den Schädel kaputt schlagen. Der andere bleibt schön daheim, fabriziert Granathösen und hapeziert sein Schloss und Kronen scheinen. Mir kann es ja recht sein. Sollen wir vielleicht mit Erbsen schießen, oder mit der Luft? Ohne Granaten kannst keinen Krieg führen. Die sind genauso nötig wie die Soldaten. Stimmt? Und weil die reichen Herren die Wahl haben, so lassen sie dich deinen Kopf hinaus tragen. Was kriegst denn du für dein Auge? 100 Kronen im Jahr und die anderen, die von den Raben gefressen werden, haben nicht einmal so viel vom Krieg. Der knedige Herdertruben verdient aber jeden Tag seine Paar Tausender und riskiert nicht einmal seinen kleinen Finger dabei. So wäre ich auch gern Patriot. Kannst du es mir glauben? Anfangs hieß es ja natürlich, er ginge ins Feld. Ist doch großartig abgefahren. Aber drei Wochen später war er schon wieder da, in den Händen und Maschinen. Und jetzt hält er schöne Reden drinnen im Kommentarzaus, schickt die anderen sterben und ist auch noch der Hahn im Korb bei ihren Frauen. Stopft sich die Taschen voll und tätschelt alle Mädel ab in der Fabrik. Ist ja der einzige richtige Mann weit und breit. Unwillig mit gerunselter Stirne ließ Bock dann die Rede über sich ergehen. Nur der letzte Satz macht er ihnen stutzig. Wurde unruh und kämpfte eine Weile hellgenhaft gegen die Frage, die ihm auf den Lippen brannte. Dann konnte er endlich doch nicht mehr an sich halten und platzte heraus, ist die Marksa auch oben in der Fabrik? In den Augen des Bugligen blitzte es auf. Die schöne Marksa, das glaube ich, Vorarbeiterin ist sie geworden. Man sagt zwar, dass sie noch nie eine Hülse in der Hand gehabt hat. Dann kamen die Hände des knetigen Herrn mit einem kurzen, heiseren Krechzen, fuhr im Johann Bock dann an die Gurgel, presste in den Adamsapfeln die Kehle hinein, hielt ihn fest in unbarmherziger Umklammerung, bis er, um sich schlagend, mit angstvoll hervorquellennden Augen, glucksend und blau im Gesicht, hinschlug und röchend liegen blieb. Dann kramte Bock dann eilig sein Zeug zusammen und marschierte los, mit riesigen Schritten, als könnte er was versäumen, oben im Schloss. Kein Blick war vermehr auf dem Bugligen Mihaly, mannte sich kein einziges Mal um, zog ruhig weiter und fühlte noch lange die warme Kehle in seiner Hand. Was war ihm denn ein Mensch, der Röcheln auf der Straße lag? Ein Mensch mehr oder weniger. An Tausenden war er so vorbeigezogen, in der schaukelnden Gleichmäßigkeit wuchsinnig vor Müdigkeit, ohne daran zu denken, dass die dicht gesehten grauen Flecker in den Wiesen die Glumpen, die, wie Dunghaufen im Frühjahr auf Schritt und Dritt die Straß säumten, Menschen waren, der Tod hingelegt. Gewartet waren sie in Toten, dort bei Kielce, als es über das Feld ging, wo aus jeder Furche erdgraue Hände in die Luft greiten, blutgedrängte Hosenbeine und verzerrte Gesichter aus den Boden wuchsen, enthalten alle Toten aus den Gräbern zum jüngsten Gericht. Gestolpert waren sie damals über Leichen. Dem dicken, kleinen Reserve leutnant war es sogar Totenübel geworden zur großen Belustigung seines Zuges, weil ein schon halb verfaulter Russe, die man versehentlich auf die Brust getreten, unter ihm einbrach, sodass er den Fuß kaum wieder frei bekam aus dem verpesteten Loch. Lächelnd erinnerte sich Johann Bocktern an die boshaften Scherze der Kompanie über den Leichenblassenoffizier, der an einen Baum geliehen den heiligen Ulrich-Anrief, wie einer, der tüchtig über den Durst getrunken hatte. Glühend leuchtete die Landstraße in der Mittagssonne. Im Dorf schlug die Turm Uhr zwölf. Trüben vom Hügel ertönte, wie als Antwort, das tiefe Summen der Fabrikspfeife und ein weißes Wölkchen stieg über die Baumbüpfel. Bocktern beschleunigte seine Schritte, als er ging, ohne sich um die Schweißtropfen zu scheren, die ihm kitzelnd über den Nacken perlten. Fast ein volles Jahr lang hat der Spitalsluft geatmet, nur Dächer und Mauern gesehen und Lysol und Jodoform gerochen. Wolllüstig zog seine Lunge den Duft der blühenden Wiesen ein und seine Sollen klatschten kräftig auf die Straße, als marschierte er wieder in Reih und Glied. Seit dem Tage seiner Verwundung war dies sein erster Gang. Anstrasse sah den wilden Gefechtsmärschen im Russischen. Zuweilen schien es ihm, als hörte er die Kanonenrollen. Der kurze Kampf mit den buckligen Lumpen hatte sein Blut in Wallung gebracht. Und seine Kriegserinnerungen von der öden Einschündigkeit des Lazarettlebens, wie von einer dichten Staubschichte, überdeckt, wirbelten je wieder auf. Fast reute es ihn, den verdammten Halunken zu früh freigegeben zu haben. Eine Minute länger. Und er hätte sein Lästermaul nie wieder aufgetan. Hätte den Kopf erschöpft Seite gelegt, mit auseinandergespreizten Fingern noch einmal sehnsüchtig die Luft umarmt und wäre dann blitzschnell zusammengeschrumpft, genau wie der struppige, dicke Russe mit den großen blauen Augen, der als Erster mit einem schönen Gruß vom Johann Bocktern beim Heiligen Petrus vorsprach. Dem hatte er die Kehle nicht mehr locker gegeben, ehe er das Gezappe nicht ganz sein ließ. Maus ist tot, hatte er den gewürgt und war doch ein ganz pulsierlicher Kerl gewesen, lange nicht so widerlich, wie dieser bucklige Schuft. Aber freilich. Er war der erste Feind, den er zu Packen bekommen, sein allererster Russe. Eine stattliche Reihe war gefolgt, aber erwürgt hatte er nur diesen einen. Mit dem Kolben niedergeschmettert, mit dem Bayonetta Stochen, mit den Stiefeln zur Trampelzucker, den Herr Lunken, der ihm seinen liebsten Kameraden vor den Augen niederschlug. Aber erwürgt hatte er keinen mehr. Darum war ihm der kleine dicke so in der Erinnerung geblieben. Von den anderen wußte er nichts mehr. Saar nur einen Knäuel von graugröhen Uniformen und das knirschen Stampfen, Röcheln und Fluchen des Handgemänges klangen wir ins Ohr, wenn er an seine Heldentaten dachte. Wie viel er wohl so ins Jenseits geschickt? Der liebe Gott mochte sie gezählt haben. Er selbst hatte genug damit zu schaffen, sich die Kerle vom Leib zu halten. Wer sich da erst lange umschauen wollte, wäre die längste Zeit neugierig gewesen. Und doch! Da war noch ein zweites Gesicht, das er sich auch genau gemerkt hatte. So ein großer, hagerer Kerl, lang wie eine Hopfenstange, mit großen, gelben Hauern im Mund, die er wie ein Eber fletschte. Herr, an den erinnert er sich noch, als wäre es erst gestern gewesen. Es seien stehen, halb schon, an die Wand gepresst, das Gewehr über dem Kopf verschwingend. Noch ein Augenblick und der Kolben wäre niedergesaust. Aber um den Bock dann zuvor zu kommen, dazu war so ein schläfriger Russ noch lange nicht der Rechte. Ehe er noch zuschlagen konnte, hat er das Bionett schon zwischen den Rippen, viel hinten über auf sein Gewehr. Durch und durch war ihm das Bionett gegangen, hinter ihm noch in die Wand gefahren, auf ein Haar wäre es abgebrochen. Das passierte aber kein zweites Mal. Das war nur geschehen, weil er zu stark zugestoßen hatte, mit zusammen gebissenen Zähnen, die Finger krampfig um den Schaft gekrallt, aus voller Kraft, als gelte es, Eisen zu zerscheiden. Er hatte eben noch nicht gewusst, dass es gar nicht zu schwer war, einen Menschen niederzumachen. War auf Weiß Gott was für einen Widerstand gefasst gewesen und entsand sich ganz genau, dass in der Mund offen stehen geblieben war, vor Erstaunen, wie das Bionett so klart hineinfuhr in den langen Kerl, als hätte er in Butter gestochen. Wer das noch nie probiert hat, denkt, der Mensch wäre ganz aus Knochen, holt weit aus und kann nacherschauen, wie er sein Gewehr wieder frei kriegt, ehe einer von den struppigen Teufeln seine Wehrlosigkeit ausnützt. Ganz leicht musste man ansetzen, mit einem kurzen, ruckartigen Stoß. Dann lief das Ding ganz von selbst hinein, wie ein gutes Pferd. Man hatte ordentlich Mühe, es zurückzuhalten. Das Wichtigste war, den Feind nicht aus dem Auge zu lassen. Nicht aufs Bionett durfte man starren, nicht dorthin, wo man stechen wollte, immer dem Gegner ins Auge. Um seine Parade rechtzeitig erraten zu können. Aus den Gesichtszügen musste man den richtigen Augenblick zum Zurückweichen abpassen. Sie machten es ja alle ganz gleich. Alle aufs Haar so wie der Erster, der lange, wilde Kerl mit den gefletschten Zähnen. Mit einem Mal wurde Gesicht ganz glatt. Es hätte das kalte Eisen im Bleib, ihre ganze Wut abgekühlt. Wir sind erstaunt die Augen auf und blickten zum Feint hinüber, als wollten sie vorwurfsvoll die Frage an den richten. Was machst du denn? Dann griffen sie gewöhnlich ins Bionett hinein. Zerschnitten sich überflüssigerweise noch die Hände, ehe sie hinfehlen. Wer da nicht genau Bescheid wusste, die Waffe nicht rechtzeitig anhiel und schnell aus der Wunde herauszog, in dem Moment, da die Augen groß werden sah, wurde mit umgerissen oder bekam von irgendwoher einen Kolbenschlag über den Kopf. Lange, ehe sie ihm gelanglos zu kommen. Alles das hatte Johann Bocktern gar oft besprochen mit den Kameraden. Wer nach harten Gefechten Kritik geübt wurde an den Gefallenen, die sich dumm gestellt und ihre Ungeschicklichkeit mit dem Leben bezahlt hatten. Mit riesen Schritten vorweizeiland, auf dem wohl bekannten Wege Hügel an zum Schloss, war jetzt gleichsam untergetaucht in seinen Erinnerungen. Seine Beine liefen von selbst wie Pferde auf dem Heimweg. Er passierte das offene Gittertor und ging schon auf gekießten Wegen den Kopf auf der Brust ohne zu ahnen, das er angekommen war. Pferde wie Johann riss ihn aus seinen Gedanken. Er fuhr auf und blieb stehen von tiefer Rührung gepackt, als er wenige Schritte weit das Stallgebäude erblickte und drinnen, im Dämmerlicht, schimmend hell die Gruppe seines geliebten Schimmels. Schon wollte er abschwenken auf die Stalltüre zu. Da tauchte, weit unten am anderen Ende des großen Platzes ein Frauenzimmer auf. Es kam von der Ziegelei her ein rot getupftes, seidenes Tuch auf dem Kopf, die bralle Büste hochaufgerichtet mit einem herausfordernden Wiegen in den Hüften, dass die weiten Röcke wie reife Halme wogten. Johann Bock dann stand starre, als hätte ihn jemand vor die Brust gestoßen. Das war die Markser. So ging kein zweites Mädel im ganzen Kommitat. Er war auf sein Gepäck auf die Erde und stürmte los. Markser! Markser! Klang es schon mittend hell über den weiten Hof. Das Mädel wandte sich um und ließ ihn herankommen, neugierig mit zusammenkniffenden Augen. Drei Schritt weit blieb Bock dann stehen. Markser! Wiederholte er flüstern, den Blick angstvoll auf ihr Gesicht gehäftet. Er sah sie blass werden, kreide weiß. Er sah ihre Augen unruhig hin und herhüpfen von seiner linken Wange zur rechten hinüber und wieder zurück. Dann kam ein Graun in ihre Augen. Sie schlug die Hände vor das Gesicht und lief davon. So schnell ihre Füße sie drohen. Tief traurig startte ihr Bock danach. Genauso hatte er sich das Wiedersehen vorgestellt. So und nicht anders sah die Bahnwärtsfrau das Nachbarskind ihn nicht erkannt. Nur dass sie davon lief, wurmte ihn. Das hatte sie nicht nötig. Johann Bock dann war nicht der Mann, deinem Frauenzimmer Gewalt antat. Gefiel er er nicht mehr, so wie er geworden war, nun dann konnte es sich einen anderen suchen und er würde schon auch noch eine finden. Darum war er im Nichtwange. Das wollte er ja auch sagen. In großen Sätzen sprang er ihr nach. Er wischte sie bei der Hand, als sie nur mehr wenige Schritte vom Maschinenhaus trennten. Warum laufst du davon? Knurrte er sie an, atemlos. Brauchst du zu sagen, weil du mich nicht mehr willst? Meinst sich fress dich auf? Sie startte ihn an, forschend, unsicher. Fast tat sie ihm leid, so arg zitterte er ihr ganzer Körper. Wie siehst du aus? Hörte er sie stammeln Habst du ja schreiben lassen, dass mich eine Granate erwischt hat. Hast du gemeint, ich bin schöner geworden? Sagst nur grad raus, wenn du mich nicht mehr willst. Rein ein Wein will ich haben. Ja oder nein? Ich werde dich nicht zwingen zum heiraten. Sagst nur gleich. Ja oder nein? Marxer schwieg. Es war irgendetwas in seinem Gesicht, in seinem einzigen Auge, das ihr den Atem lahm, in ihren Eingeweiden wühlte. Sie schlug die Augen nieder und startete. Du hast ja noch gar keine Stellung. Wie können wir heiraten? Muss das den gnädigen Herrn fragen, ob er Johann Bogdann war es, als viele ein roter Vorhang aus Feuer gewogen, vor seine Augen. Der Herr? Was sprach sie vom Herrn? Er dachte an den Buckeligen und fühlte mit einem Schlag, dass der Herr Lunker nicht gelogen hatte. Wie eine glühende Zange umklammerten seine Finger ihr Handgelenk, dass sie aufschrie, vor Schmerz. Der Herr? brüllte Bogdann. Was hat der gnädige Herz zwischen dir und mir zu suchen? Ja oder nein? Antwort will ich. Der Herr hat dann nichts zu schaffen zwischen uns. Marxer richtete sich auf. Mit einem Mal kam eine merkwürdige Sicherheit über sie. Ihre Wangen bekamen wieder Farbe. Ihre Augen funkelten stolz. Hochmütig, wie er sie immer gekannt, stand sie da, den Kopf herausfordernd in die Nacken geworfen. Bogdann sah die Änderung, sah, dass ihr Blick über seine Schulden hinwecken, die sie fahren und waren sich plittschnell um. Es war so, wie er sich's gedacht hatte. Aus die Maschinenhause trat soeben der gnädige Herr, gefolgt vom alten Tod, seinem Waldhüter. Wie eine Katze war die Marxer vorbeigehuscht, stürzt zum Herrn hin, beugte sich nieder und küsste ihm die Hand. Bogdann sah sie herankommen, zu dritt, senkt den Kopf wie ein Wider zum Angriff. Eine entschlossene kalte Ruhe stieg langsam in ihm hoch, wie im Schützengraben, wenn der Hornist zum Angriff blies. Er füllte die Hand des gnädigen Herrn seine Schulter berühren und wich einen Schritt zurück. Was solltet es alles? Der Herr sprach von Tapferkeit und Vaterland. Ich laut der überflüssiges Zeug, das nichts mit der Marxer zu schaffen hatte. Er ließ ihn sprechen, ließ die Worte auf sich niederbrasseln wie Regen, ohne sich um ihren Sinn zu kümmern. Sein Blick erte unruhig hin und her vom Herrn zum Marxer und zum Waldhüter, bis er an etwas glänzenden, neugierig Haften blieb. Es war der vernickelte Knauf am Hirschfänger, den der alte Waldhüter an seiner Seite trug, der funkelnd die Sonne spielte. Wie ein Bayonet, dachte Bock dann, und der Einfall durchzuckte ihn, das Ding aus der Schneide zu reißen und dem Luder, der Marxer in den Leib zu rennen, bis zum Heft. Aber ihre runden Hüften, die bauschigen, bunten Röcke, machten ihn irre. Mit Weibern hatte er ein Krieg nie zu schaffen gehabt. Er konnte sich es nicht recht vorstellen, wie das wäre, wenn man da hinein stieße. Sein Blick glitt auf den Herrn zurück und nun bemerkte er, dass er ihn in Harnisch gebracht hatte, mit seinem Verstockten trotzdem schweigen. Er fletscht die Zähne, fiel ihm ein, genau wie der lange Russ und er lächelte fast bei der Vorstellung, wie auch der knedige Herrgleich ein glattes Gesicht bekieme verstaunt fragende Augen. Sprach er da nicht gerade von der Marxer? Was ging ihn die an? Trotzig richte er sich bocktern auf. Mit der Marxer ordne ich mir meine Angelegenheit schon selbst, knediger Herr. Das ist eine Sache zwischen ihr und mir, sagt der Heiser und sah dem Herrn fest ins Gesicht. Der hatte noch einen Schnurrbad, rechts und links ganz gleich und fein hochgezirbelt. Wie hatte der Buckelige gesagt? Der eine geht hinaus und las sich den Kopf kaputt schlagen. Er war eigentlich gar nicht zu dumm, der Buckelige. Nun wurde der Herr ganz zornig, bocktern ließ ihn schreien und starte wie hypnotisiert auf den glänzenden Knopf hinüber. Erst als immer wieder der Name Marxer an sein Ohr schlug oder er wieder aufmerksam. Die Marxer steht jetzt in meinem Dienst, hört er den Herr an sagen. Du weißt, ich kann dich gut leiden, bocktern. Ich will dich auch wieder bei den Pferden beschäftigen, wenn dir darum zu tun ist. Aber die Marxer lässt du mir in Ruhe. Raufereien dulde ich nicht. Wie sie dich noch heiraten, so ist es mir sehr recht. Will sie aber nicht, dann lässt du sie zufrieden. Hör ich noch einmal, dass du ihr Wege getan hast, dann jag ich dich zum Teufel. Verstehst du mich? Leg dir bocktern los. Zum Teufel? schrie er biemend. Der knedige Herr will mich zum Teufel jagen. Gehen der knedige Herr doch erst selber hinaus. Ich war schon beim Teufel. Ich bin acht Monate draußen gelegen in der Hölle. Da ist mein Gesicht. Da können der knedige Herr sehen, dass ich aus der Hölle komme. Hier den Beschützer spielen, sich die Taschen vollpfroffen und die anderen sterben schicken. Das ist bequem. Wer sich zu Hause herumdrückt, der sollte nicht andere zum Teufel schicken, die schon für ihn in der Hölle gewesen sind. So maßlos war seine Wut, dass er wieder bucklige Sozi sprach, ohne sich zu schämen. Sprungbereitstande da, mit straffgespannten Muskeln wie ein wildes Tier. Es sah den Herrn mit verzerrtem Gesicht auf sich los stürzen, den Reitstock durch die Luft flitzen. Seien auch Niedersausen, aber den Schlag, der hart und scharf, seien auch niedersausen. Der Schlag, der hart und scharf, seinen Rücken draf, fühlte er nicht mehr. Mit einem Satz ries er den Hirschfänger aus der Scheide und stieß ihn dem Herrn zwischen die Rippen. Nicht etwa weitausholend, dass ihm jemand noch hätte den Arm fallen können. Oh nein! Ganz leicht, von unten her, mit einem kurzen Ruck. Genau, wie er es im Felde erlernt hatte. Der Hirschfänger war nicht schlechter als den Bayonett. Er lief nur so ins Fleisch hinein. Dann kam alles genau wie immer. Johann Bock dann stand mit vorgebralten Kinn, sah das zornentstellte Gesicht des gnittigen Herrn je sich kletten, ganz weich und ruhig werden, wie ausgebügelt. Es sah seine Augen sich weiten, seien erstaunt für rüberschauen, genau wie ein getroffener Russ, mit der vorwuchsvollen Frage im Blick. Was machst du denn? Nur das Niedersinken konnte er nicht mehr sehen, denn ein mächtiger Schlag traf ihn von irgendwo her auf den Hinterkopf, krachend, als stürzte aus unendlicher Höhe ein Wasserfall zermalmend auf ihn herab. Eine Sekunde lang sah er noch das Gesicht der Marxer, umrahmt von einem flammenden Rad. Dann fiel er mit gespaltenem Schädel auf seinen Herrn, der schon zuckend auf der Erde lag. Ende von Abschnitt 7 Aufgenommen von Julin Niedermeyer Ende von Menschen in Krieg von Andreas Latzko