 Sein Artikel von Jean Marny, Ausstille Existenzen, übersetzt von Franziska Gräfin zu Revendloh. Dies ist eine LibriFox-Aufnahme. Alle LibriFox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriFox.org. Sein Artikel, Erzähler, gelesen von Ceto André Wallon, gelesen von Jonas Michel Georges Valon, aufgenommen von Margot Susan, gelesen von Sonja André Valon, 30 Jahre alt, schön, oh nein, aber sympathisch und gewinnend. Er ist Schriftsteller und hat trotz seiner Jugend schon einen Namen. Seine Sachen sind raffiniert modern, es liegt beinahe etwas krankhaftes darin. Georges Valon, 25 Jahre, die Tochter des berühmten Dichters Leopold Brans, der durch sein tragisches Ende bekannt ist. Sie hat dasselbe feingeschnittene Profil wie ihr Vater, mit den großen, träumerischen Augen und dem schön geformten, kindlichen Mund. Seine, der Garten einer kleinen Villa, ein Ruel, die gerade am Haltepunkt der Dampftrambahn liegt. Es ist Sommer, auf den stürmischen Tag ist ein milder Abend gefolgt. Man hat eben die Blumen begossen, die jetzt die Luft mit ihren tausendfachen Wohlgerüchen erfüllen. Unter einem Baum steht ein Kinderwagen, in dem ein Baby schläft. Ein kleines Mädchen von vier bis fünf Jahren spielt auf dem Boden mit einer großen Puppe und daneben sitzt eine Kinderfrau mit weißer Mütze und Näht. Georges geht ihre Mann entgegen, der gerade aus der Trambahn steigt. Nun? Alles in Ordnung. Fest abgemacht? Ja, ich habe eben den Vertrag auf ein Jahr unterzeichnet. Vier Artikel im Monat. Gerade das, was ich wollte. Bist du zufrieden? Oh ja, sehr. Er tritt in den Garten und macht die Tür hinter sich zu. Dann legt er den Arm um die Talge seiner Frau und gibt ihr einen Kuss. Was macht Baby? Er will auf das Kind zugehen. Oh, weg ihn nicht auf, Andre. Marie und ich haben so viel Mühe gehabt, bis er eingeschlafen ist. Der Sturm hat er ihn nervös gemacht und er wollte absolut nicht schlafen. Aber er hat tüchtig getrunken und ist ganz munter. Andre blickt seine kleine Tochter an, die so vertieft in ihr Spiel ist, dass sie ihn gar nicht bemerkt. Und Saison? Sie spielt Mama. Du siehst, sie ist ganz artig. Willst du hier draußen bleiben oder hineingehen? Oh, ich bleibe lieber noch etwas hier. Er setzt sich auf eine Bank und seine Frau nimmt neben ihm Platz. Der nimmt sie eine Stickerei aus dem Nähekorb, der neben ihr auf einem Tisch steht. Andre betrachtet schweigend ihr ruhiges Gesicht, während er sich mit dem Hutkühlung zufächelt. Gott, ist es heiß. In der Trambahn war es beinahe zum Umfallen. Willst du etwas trinken? Sie macht Mine aufzustehen. Oh nein, bemühe dich nicht. Nachher. Sag doch, Schatz. Was denn? Du bist wirklich merkwürdig. Freust du dich denn gar nicht, dass ich Mitarbeiter an der Ferie geworden bin? Am ersten Blatt von Paris? Aber ich bin ganz selig darüber, Andre. Selig? Nun, das sieht man dir aber nicht an. Du fragst nicht einmal nach den näheren Umständen. Aber ich weiß doch, dass du das viele Frage nicht leiden kannst. Überflüssige Fragen, nein. Aber heute ist es doch was anderes. 1200 franc mehr oder weniger im Monat, das ist doch keine Kleinigkeit. Also, du bekommst für den Artikel? 300 franc. Gerade so viel, wie ich verlangt habe. Und wirst natürlich ins Hautblatt kommen? Nun, freilich. Und an einem bestimmten Tage? Ja, am Sonntag. Alle Sonntage wird ein Artikel von mir erscheinen. Das ist der günstigste Tag, den es gibt. All die Leute, die während der Woche keine Zeit zum Zeitung lesen haben, holen es am Sonntag nach. Da wird man viel schneller bekannt. War der Chefredakteur liebenswürdig? Und wie? Unglaublich liebenswürdig sogar. Er hat sich noch daran erinnert, dass wir zu gleicher Zeit Mitarbeiter des Semaine-Agricoll waren. Nun ja, seit der Zeit habt ihr beide euren Weg gemacht. Du besonders. Ich hatte dir etwas über dein Talent gesagt. André, belustigt. Oh, er hat mir gesagt, ich sei ein Genie. Und dann hat er mich Jungermeister genannt. Erhebt die Hand und sagt pathetisch. Ein Genie. Nun, Schatz, für das Genie muss ich aber doch eine Belohnung haben. Komm, gib deinem genialen Mann einen schönen Kuss. Jarjet beugt sich über ihn und küst ihn zärtlich, fast mütterlich auf die Stirn. Du eidler Mann, nun, und wann wirst du den Anfangen für die Föie zu arbeiten, diese Woche schon? Oh nein, erst nächsten Monat. Es muss doch erst etwas Reklame gemacht werden, verstehst du? Wir sind erfreulicherweise in der Lage, unseren Lesern mitzuteilen, dass wir den geistvollen Schriftsteller André Ballant als Mitarbeiter für unser Blatt gewonnen haben. Derselbe, etc. Außerdem bin ich mit meinem Stück für die Fölie Tragique noch nicht fertig. Apropos, hast du nicht vielleicht eine Fotografie gefunden? Jarjet, zitant. Eine Fotografie? Nun ja. Jarjet, mit veränderter Stimme. Das Bild einer nackten Frau? André, verbessert sie. Im Trikot. Ja, das habe ich gefunden, wie ich deinen Palto ausschüttelte. Wie ein Pflaumenbaum, von dem man Früchte herunterschüttelt. Wann denn? Letzten Montag. Warum hast du es mir denn nicht gleich wiedergegeben? Weil... Ich habe es schon überall gesucht. Und wenn ich jetzt nicht selbst davon angefangen hätte... Du magst ganz ruhig sein. Es wäre nicht verloren gegangen. Ich hatte die Absicht, es dir heute wiederzugeben. Siehst du? Sie wühlt in ihrem Nähekorb und gibt ihm dann ein Kuvert. Da ist es. André, nimmt das Kuvert an sich, ohne die Fotografie anzusehen. Dankeschön. Du glaubst am Ende gar... Jarjet, kurz. Ja. Aber du erst dich. Die Sache ist nicht so, wie du glaubst. Lass mich dir erklären. Jarjet, sanft. Nein, erkläre mir nichts. Bitte, sag mir nichts. Es ist mir lieber so. Ich will es dir aber erklären. Er nimmt die Fotografie aus dem Kuvert. Es ist eine amerikanische Schauspielerin, in die in meinem Stück in den Föli Tragik auftreten will. Sie hat mir deswegen geschrieben und ihr Bild geschickt. Ich will dir den Brief zeigen, damit du dich überzeugst. Er will seine Brieftasche herausnehmen, aber Jarjet verhindert ihn daran. Wozu? Ich würde dir ja doch schließlich alles forzeihen. Das weißt du ja. Lass uns lieber nicht mehr davon sprechen. André, trocken. Wie du willst. Es wundert mich nur, dass du zwei Tage lang herumgehst und kein Wort von den Bilder erwähnst. Weißt du, mein Schatz? Es ist gerade kein angenehmes Gefühl für mich, dass du dich so verstellst. Jarjet, sehr sanft. Erstens, mein lieber André, habe ich das Bild nicht zwei, sondern fünf Tage lang behalten, ohne dir etwas davon zu sagen. Montagabend hast du es verloren. Und heute ist schon Freitag. Ich habe also fünf Tage lang geschwiegen. Ja, ich habe es fertig gebracht, so lange zu schweigen, soll ich dir sagen warum? André, etwas spöttisch. Ja bitte. Ich habe geschwiegen, weil du arbeitetest. Du solltest Donnerstag deinen Artikel für die Revue-Move abliefern. Und ich fürchtete, es möchte eine Szene geben, wenn ich dich um eine Erklärung gebeten hätte. Ich weiß ja, wie nervös du bist, wie alles dich gleich erregt. Du wärst nicht mehr im Stande gewesen, weiter zu arbeiten. Denke nur daran, in was für einem Zustand du am Dienstag warst, du hast nicht einmal zum Mittag gegessen und den ganzen Abend warst du so traurig, so verzweifelt, weil du glaubtest, dass dein Artikel misflungen sei. Weißt du noch, wir saßen bis zwei Uhr morgens ohne Lampe im Salon und du sagtest mir immer wieder, siehst du, es ist nichts mehr mit mir. Ich kann nichts mehr schreiben. Ich hielt dich in meinen Armen und fühlte wie dein armes Herz schlug. Glaubst du, ich hätte den Mut gehabt, dich in diesem Moment mit einer Eifersuchszene zu quälen, wo du schon so müde und verzweifelt warst? Nein, das konnte ich nicht. Am nächsten Morgen hast du dich dann wieder an deinen Artikel gesetzt und diesmal ging es. Oh, und du warst so zufrieden. Sollte ich dir diesen Moment, wo du nach all der Qual, nach all der Anstrengung endlich aufatmetest, die mühsam errungene Freude wieder verderben, das habe ich nicht gewollt, André. Und Donnerstag? Donnerstag warst du den ganzen Tag in Paris. Am Morgen dachte ich wohl daran, mit dir zu sprechen, aber ich konnte es wieder nicht über mich gewinnen. Ich sah ja, mit welcher Sorge du an den Ausgang deiner Verhandlungen mit dem Chefredakteur dachtest, wie du dich davor fürchtetest, dass es sich wieder zerschlagen könnte. André, bitte. Wenn du mich wirklich lieb hättest. Wenn ich dich lieb hätte. Mit Wärme. André, ich habe dich ja so lieb. Was verlangst du denn von mir, dass ich dir Zähnen machen soll? André, ebenso. Also nur, um mich nicht in meiner Arbeit zu stören? Ja, um dich nicht in deiner Arbeit zu stören. Deiner Arbeit verdanke ich es ja, dass meine Kinder die herrliche Luft hier draußen atmen dürfen. Und dann habe ich auch daran gedacht, was ein anderer großer Dichter, was mein armer Vater hat leiden müssen. Meine Mama hatte keinen Respekt vor seiner Arbeit. Wie hat sie ihn gequält mit ihren Vorwürfen, ihren ewigen Spöttereien? Du weißt ja auch, wie es geendigt hat. Mein armer Vater hat sie selbst das Leben genommen. Bleich vor Erregung steht sie jetzt auf und ruft ihre kleine Tochter. Sison kommt eilig angelaufen und fliegt ihrem Papa um den Hals. Grüß Gott, Sison. Grüß Gott, Papparchen. Dann zeigt sie auf die Fotografie. Was ist das, Papa? André nimmt das Kind auf den Schoß, dann zerreißt er die Fotografie in tausend Stücke. Nichts, mein Liebling. Ende von sein Artikel. Schuld und Liebe von Jean-Marie aus Stille Existenzen übersetzt von Franziska Greifin zu Revendlo. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Schuld und Liebe Erzähler gelesen von Karlzern Monsieur de Clé gelesen von Lourdes Madame de Clé aufgenommen von Margaux Victor gelesen von Katharina Glovala Madame de Clé 46 Jahre alt Monsieur de Clé 50 Jahre alt Victor Szene Eine elegante Wohnung am Boulevard Malherb. Sieben Uhr abends mitten im Winter. Draußen schneit es. Madame de Clé sitzt in ihrem Zimmer vor dem Schreibtisch und schreibt einen Brief. Sie ist zum Ausgehen angekleidet, einfache, dunkle Toilette, schwarzer Hut. Auf dem Stuhl neben ihr sieht man eine Reisetasche und ein Pelzmantel. Victor geht aus und ein und bringt das Zimmer in Ordnung. Madame de Clé schreibt Um ihre Twillen, um unserer Kinderwillen verlasse ich dein Haus. Sie haben mich darum gebeten. Gabriel wird mich heute Abend abholen, wenn er aus dem Büro kommt. Er will es nicht länger mehr dulden, dass ich hier bleibe und wochenlang auf dich warte, ohne zu ahnen, wo du überhaupt bist. Er sagt, ich hätte genug gelitten. Er will es nicht mehr mit ansehen. Das Maß ist voll. Es muss ein Ende gemacht werden. Und Jean denkt ebenso wie sein Bruder. Sie wollen von jetzt an mit mir zusammenleben, für mich arbeiten. So werde ich den Rest meines Lebens, wenn ich auch nicht mehr glücklich sein kann, doch wenigstens in Ruhe und von meinen Mitmenschen geachtet verbringen. Ich hätte gewünscht, dir das alles mündlich sagen zu können, aber seit elf Tagen bist du nicht mehr nach Hause gekommen. Wenn du nicht deine Kleider und deine Wäsche hättest holen lassen, so hätte ich annehmen müssen, dass du tot sei. Gestern hat man dich beim Rennen gesehen, mit Madame Vertille. Hüte dich vor dieser Frau. Sie ist schön. Sie ist anziehend. Aber denke daran, wie sie Monsieur de Serès zugrunde gerichtet hat. Er hat sich aus Verzweiflung eine Kugel durch den Kopf gejagt. Womit gedenkst du sie zu bezahlen? Ich kann dir nichts mehr geben. Ich habe nichts mehr. Du hast alles durchgebracht. Meine Mitgift, meine Schmucksachen, alles. Ich glaube, das Mobilar hast du auf meinen Namen schreiben lassen. Wenn du es verkaufen kannst, so verkaufe es. Ich habe die Dienstboten abgelohnt. Josef hat tausend Frans von mir verlangt, die er dir geliehen haben will. Ist es wahr, dass du sie ihm schuldig bist? Ich bin nicht in der Lage, sie ihm wiederzugeben. Ich habe nicht mehr so viel. 300 Frans nehme ich mit. Es ist alles, was ich besitze. Es ist mir sehr unangenehm, dass ich Josef das Geld nicht geben kann. Der Mensch hat einen schlechten Charakter und ist schwarzhaft. Er soll dir abscheulichsten Sachen über dich herum erzählt haben. Ich rate dir, wenn du nach Hause kommst, gib ihm sobald wie möglich ein Geld wieder und schieke ihn dann sofort weg. Aber wann wirst du nach Hause kommen? Madame! Nun, was gibt's? Ich glaube, Monsieur kommt. Monsieur Gabriel? Nein, Monsieur! In diesem Augenblick wird rasch die Tür geöffnet und Monsieur de Clé erscheint. Victor entfernt sich. Was? Was? Du bist es? Ja, ich bin es. Er ist leichenblass und anscheinend erregt. Tiefe Schatten liegen unter seinen Augen. Er sieht seine Frau ängstlich und verstört an. Hat niemand nach mir gefragt? Nein. Ist das ganz gewiss? Ja, ganz gewiss. Monsieur de Clé sinkt in einen Lähnstuhl. Ich kann nicht mehr. Dann schlägt er beide Hände vor's Gesicht. Pause. Madame de Clé blickt stillschweigend auf ihren Mann, der völlig zusammengebrochen da sitzt. Dann zuckt sie leicht die Achseln, falte deren Brief zusammen, steckt ihn in das Kuvert und legt ihn auf den Tisch. Dann nimmt sie ihren Mantel und geht auf die Tür zu. Monsieur de Clé blickt auf. Wohin willst du? Willst du fortgehen? Ja, ich gehe fort. Was? Du gehst fort? Ganz fort? Ja. Für lange? Für immer. Du willst mich verlassen? Du hast voll genug von mir? Ja. Da hast du recht. Geh nur. Es ist das Beste, was du tun kannst. Gerade in diesem Moment. Bitte? Ja. Gerade in diesem Moment. Nun, warum gehst du denn nicht? Worauf wartest du noch? Ich wacht auf Gabriel. Er soll mich abholen. Du willst mit zu ihm gehen? Ja, zu ihm und Jean. Wir drei wollen von jetzt an zusammen leben. Pause. Lebe wohl, monsieur. Monsieur de Clé kalt. Adieu. Sie macht einige Schritte vorwärts. Als sie schon auf der Schwelle steht, wendet sie sich noch einmal um und wirft einen letzten Blick auf ihren Mann. Er hat das Gesicht wieder mit beiden Händen bedeckt. Seine Finger beben und ein dumpfes Schluchzen ringt sich aus seiner Brust. Madame de Clé, ohne näher zu treten. Warum weinst du? Was fehlt dir? Nichts, nichts. Es ist nichts. Lass mich allein. Geh nur. Was ist dir geschehen? Sag. Was ist dir geschehen? Monsieur de Clé lässt die Hände sinken. Sein Gesicht ist von furchtbare Angst entstellt. Ich sagte ja. Lass mich allein. Ich muss allein sein. Was kümmert es dich jetzt noch, ob mir etwas geschehen ist? Du hast dich ja für immer von mir losgesagt. So, geh doch. Geh doch. Madame de Clé, nachdenklich. Ja, ja, ich will fort. Sie bleibt immer noch an der Tür stehen. Aber kann ich dir wirklich nichts mehr helfen? Nein, jetzt nicht mehr. Madame de Clé, immer noch in der Tür. Weißt du das ganz gewiss? Er gibt keine Antwort. Sie, wenn du weinst, muss etwas sehr Ernstes vorgefallen sein. Du weinst nicht leicht. So habt doch Vertrauen zu mir. Warum weinst du? Willst du es mir nicht sagen? Nein. Du willst fort von mir? Du willst mich verlassen? Mich ganz allein lassen? Gerade in dem Augenblick, wo eine Schwere gefahr? Gefahr? Was für eine Gefahr? Kannst du es dir denn nicht denken? Hast du denn nichts gesehen? Nichts geahnt? Er steht auf und geht mit großen Schritten im Zimmer auf und ab. Du hast gewusst, dass ich ein wahnsinniges Abenteurerleben führte. Hast du denn nie daran gedacht, dass ich eines Tages den Hals dabei brechen könnte? Nun, jetzt ist es glücklich so weit. Es ist aus mit mir. Ich werde dieses Zimmer nicht wieder verlassen. Es ist ein Wunder, dass es nicht schon längst so weit gekommen ist. Meine Söhne sind nicht so naiv wie du. Sie wissen ganz gut, wie die Sache liegt. Deshalb haben sie sich auch von mir zurückgezogen. Sie wollen nichts mehr von ihrem Vater wissen. Sie empfinden nur noch Abscheu vor dem väterlichen Hause. Oh, sie haben es rasch begriffen. Aber darum handelt es sich jetzt nicht. Willst du wirklich wissen, was geschehen ist? Ja. Nun, ich warte darauf, dass man mich verhaften wird. Es kann jeden Augenblick geschehen, vielleicht noch heute Abend, aber jedenfalls morgen früh. Verhafte? Warum? Was hast du getan? Ich habe gestohlen. Oh, ich bitte dich, frag mich nicht nach den Einzelheiten. Begnüge dich mit der Tatsache, die ich nicht ableugnen kann, weil man mich auf frischer Tat ertappt hat. Beide schweigen. Nun, du schreist nicht auf, du wirst nicht ohnmächtig vorentsetzen. Madame de Clé, mit leichen Blassengesicht und weit aufgerissenen Augen, ihre Stimme klingt leiser und pfeifend. Schweig, es ist jemand im Vorzimmer. Vielleicht ist sie schon. Sie schaudert am ganzen Körper. Vielleicht ist es die Polizei. Hörst du? Noch leiser. Hörst du? Monsieur de Clé ebenfalls schaudert. Ja, ja, ich höre. Er fasst instinktiv ihre Hand und stützt sich auf sie, eine Minute der entsetzlichsten Angst. Dann öffnet sich die Tür und Victoire erscheint. Madame, Monsieur Gabriel ist da. Madame de Clé atmet auf. Ach, lassen Sie ihn einen Augenblick im Salon warten. Der Junge Herr ist wieder hinuntergegangen. Er lässt Madame sagen, dass er sie unten im Wagen erwartet. Haben Sie ihm gesagt, dass ich hier bin? Ja, Monsieur. Gut, tragen Sie die Reisetasche hinunter. Madame wird Ihnen gleich nachkommen. Victoire will die Tasche nehmen, aber Madame de Clé fasst sie am Arm. Lassen Sie sie noch da. Victoire überrascht. Aber Madame, lassen Sie sie da. Hast du vielleicht deinen Entschluss wieder geändert? Ja. Du willst nicht fort? Nein. Dann musst du wenigstens Gabriel Bescheid sagen lassen. Madame de Clé, kurz. Das ist wahr. So, Victoire. Gehen Sie hinunter und sagen Sie meinem Sohn, dass ich nicht kommen kann. Er soll nicht auf mich warten. Ich werde ihm schreiben. Victoire ärgerlich. Gut, Madame. Und der große Koffer? Lassen Sie ihn wieder heraufbringen. Victoire wirft einen misstrauischen Blick auf die beiden und geht dann langsam hinaus. Ende von Schuld und Liebe. Der Onkel von Jean Marny aus Stille Existenzen übersetzt von Franziska Craven zu Revents Flow. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Onkel. Erzähler. Gelesen von Lourda. Henri Croissant. Gelesen von Seto. Emma Chorson. Gelesen von Katharina Glovala. Henri Croissant. 32 Jahre alt. Emma Croissant. 26 Jahre alt. Rue Victor Marseille. Eine kleine Wohnung im fünften Stock auf den Hof hinaus. Es ist ein Sommerabend. Emma in einem stark verpflichtenden und verwarschenen Pennoir aus rosa gestreiftem Oxford. Sie ist damit beschäftigt den Tisch zu decken, den sie nah ans Fenster herrangerückt hat. In der offenstehende Tür sieht man in eine dunkle Küche, in der nur eine kleine Petroleumlampe brennt. Auré ist eben nach Hause gekommen und kleidet sich um. Er zieht ein leines Jacket an und pfeift dabei vor sich hin. Sag mal Mama. Was denn mein Schatz? Können wir bald essen? Ja in zwei Minuten. Hast du Hunger? Und wie? Hast du dein Huhn gekauft? Donnerwetter. Oh, es war nicht teuer. Ein Gelegenheitskauf? Du willst mich wohl auslachen. Denk dir, es hat nur 2 Fr. 50 gekostet. Mit Reis und Tomatensauce ist es ein sehr ausgiebiges Essen. Du wirst schon sehen. Hast du denn auch was Geiles dazu? Ja, Bodensalat. Aber ohne Zwiebeln hoffentlich. Ja, ohne Zwiebeln. Willst du nach dem Essen noch ausgehen? Das ist Julia. Ich bin ihm vorhin begegnet. Er will mich mit einem Intimus von Carey, dem Direktor der Opera Comic bekannt machen. Der Mann soll sehr einflussreich sein und kann jedenfalls eine nützliche Bekanntschaft für mich werden. Ist Carey denn jetzt in Paris? Nein, ich glaube kaum. Aber er wird ihm von mir erzählen, verstehst du, so wie er zurückkommt. Oh, aber Carey wird dich doch wenigstens dem Namen nachkennen. Sehrlich. Aber ich bitte dich. Vorige Woche hat er doch erst eine von deinen Schölerinnen engagiert. Er wird doch wissen, bei dem sie gelernt hat. Er muss doch wissen, wer der Komponist des Gréland-Walzers ist. Orillarend. Du bist wunderbar. Glaubst du wirklich, dass er sich dafür interessiert, bei dem seine Kuristinnen studiert haben? Erstmal ist Mademoiselle Carey keine Kuristin. Sie wird in kleinen Rollen beschäftigt. Und dann mein Lieber, der Autor eines Walzers, der in ganz Paris gespielt wird, ist doch keine unbekannte Größe. Ein Operettendirektor hat überhaupt gar nicht das Recht, dich nicht zu kennen. Orillarend. Schaut mir doch die kleine Frau an, wie sie ihren Mann in Schutz nimmt. Er umarmt sie. Den Teufel auch. Wenn ich nicht nochmal ein berühmtes Talent werde, mit einem ganzen Sack voll Geld, dann ist es gewiss nicht deine Schuld. Er klupft sich auf die Stirn. Nein, dann habe ich wirklich nichts da drin. Dann bin ich einfach ein Kratar. Ein talentloser Kratar. Er umarmt sie noch einmal. Du Goldkind. So, aber nun gib uns zu futtern. Ich komme um für Hunger. Ja, es ist alles fertig. Oh Schatz, aber ich habe vergessen in den Keller zu gehen. Willst du es für mich tun, es wäre zu lieb von dir. Mit Vergnügen. Gib mir den Korb und den Schlüssel. Gibt es ihm. Während er fort ist, schneidet sie Brot in die Suppe, stellt eine Karaffe mit Wasser auf den Tisch und macht alles fertig. Dabei trellert sie dieselbe Melodie vor sich hin, die ihr Mann vorhin gepfiffen hat. Selbstverständlich ist es der Krälongwalzer. Orill kommt zurück, er stellt den Korb auf die Erde und schwingt einen Brief in der Hand. Mama, eine große Neuigkeit. Eine gute? Ja sogar. Dann Onkel Sylvain ist gestorben. Emma ergriffen. Nein, wirklich? Nun, ich sagst dir ja. Freitagabend um 10 Uhr ist er zusammengeklappt. Schau her. Emma entfaltet den Brief und liest laut vor. Ach, vom Rechtsanwalt. Madame, ich beheere mich ihnen mitzuteilen, dass ihr Onkel mütterlicherseits, während du weil, gestern, freitagabends um 10 Uhr in seiner Wohnung Rue de Rivoli 378 verstorben ist. Da sie die einzige Erbin des Verstorbenen sind, fällt ihnen das nicht unbeträchtliche Vermögen derselben zu. Ich ersuche sie deshalb, am Montag oder Dienstag morgen bei mir vorzusprechen. Mit vorzüglicher Hochachtung, Cyril en Voix, notar. Pause. Emma faltert den Brief mechanisch wieder zusammen. Also ist Onkel Silva wirklich tot? Nun, da ist eben mein Alter Tauge nichts weniger auf der Welt. Oh Ori. Warum, oh Ori? War dein Onkel etwa kein Alter Tauge nichts? Nun ja, aber jetzt, wo er tot ist? Achtung, vor seinem Gebeine nicht, wa? Nein, mein Schatz, siehst du, das ist etwas, was mich gerade zu wütend machen kann. Wenn man vor dem größten Scheu-Saal auf einmal Respekt haben soll, nur weil es tot ist. Freitagabend um drei Viertel zehn Uhr war dann Onkel Silva noch der größte Schurke, den man sich denken kann. Ein Mann, der die armen Leute unbarmherzig ausgebeutet, der ihnen ohne einen Funken vom Mitleid das Geld aus der Tasche gelackt hat. Habe ich recht oder nicht? Und von zehn Uhr an ist er plötzlich eine Respektsperson für mich. Sei so gut und sag mir was halb. Nur weil er gestorben ist? Weil er zum ersten Mal etwas getan hat, was keinem anderen Schaden bringt? Und noch dazu unfreiwillig? Nein, mein Kind. So, aber jetzt komm und gib mir etwas Suppe. Sie ist gewiss schon kalt. Sie setzen sich zu Tisch. Emma reicht im Suppe, sie fangen stillschweigend an zu essen. Beide sind augenscheinlich ganz mit ihren Gedanken beschäftigt. Ich möchte doch wissen, was Montsieur Envoir unter einem nicht ganz unbeträchtlichen Vermögen versteht. Das ahn ich auch nicht. Zwei bis 300.000 Fr., vielleicht noch mehr. Da sind wir fein heraus. Er schiebt den Teller zurück. Komisch. Ich habe gar keinen Hunger mehr. Die Geschichte ist mir förmlich in den Magen gefahren. Es ist so sonderbar zu denken, dass wir jetzt mit einem Mal reiche Leute sind. Emma einfach, während sie das Hund rangiert. Hast du die Absicht es anzunehmen? Was? Emma, während sie ihm vorlegt. Onkel Silvars Vermögen? Nun, natürlich, warum nicht? Da du doch seine Erben wirst. Oh, du weißt, mir liegt nichts dran. Wenn es sich nur mich handelt. Sie gibt ihm Soße auf den Teller. Mir wäre es ebenso lieb, wenn wir so weiter lebten wie jetzt. In dieser ewigen Geldnot. Ich bitte dich. Nein, es ist ganz mein Ernst. Ich fühle mich sehr glücklich so. Soll ich dir offen meine Meinung sagen? Versprech zu mir, dass du mich nicht auslachen wirst. Ja, das verspreche ich dir. Siehst du, ich würde mich viel mehr freuen, wenn du einen oder zwei Schüler mehr bekommst, als wenn wir auf diese Weise plötzlich reich würden. Nicht wahr, das ist furchtbar dumm von mir. Ori nachdenklich. Denk nur, dass man alles mit 300.000 Frauen tun könnte. Emma, werden Sie den Salat anrichtet. Vor allem könnte man sie all den Unglücklichen wiedergeben, die mein Onkel betrogen und ins Elend gebracht hat. Dann würden wir wirklich Freude daran haben. Ist das dein Ernst? Ja, vollkommen. Bist du verrückt geworden? Hör mal, du redest wie ein Kind von sechs Jahren. Hast du jemals gesehen, dass man in einem Laden sein Geld wieder zurückbekommt? Aber du hast doch selbst eben noch gesagt, dass Onkel Silva ein altes Scheu-Sal war, dass die armen Leute ausgebeutet hat. Könntest du dich denn wirklich entschließen, sein Geld anzunehmen, an dem so viel Tränen, so viel Blut und Elend klebt? Puhi, nein, mehr Graut davor. Geh, Ori, ich weiß, dass du eben so fühlst wie ich. Du bist zu gut. Du wärst gar nicht im Stande, dich an dem zu freuen, was so viele unglücklich gemacht hat. Nein, ich kenne dich, Ori. Du hättest das Geld auch nicht genommen. Du hättest dich geschämt, es zu nehmen. Ori, ganz bestürzt. Glaubst du wirklich? Ich bin fest überzeugt davon. Sie steht auf und setzt sich ihm auf den Schoß. Hab doch Vertrauen zu deiner kleinen Mama, mein Schatz. Zu deiner kleinen Mama, die so stolz auf dich ist. Ja, sie ist stolz darauf, die Frau eines rechtschaffenden Mannes zu sein, den alle Welt achtet und bewundert. Wenn du wüsstest, wie schön es ist, den Namen eines Künstlers zu tragen, von dem alle sagen, er hat Talent und ist ein anständiger Mensch. Nein, dieses Glück darfst du mir nicht trauben. Sie küsst ihn und ihre Augen füllen sich mit Tränen. Ori gerührt. Ach du Närchen. Er streichelt sie leise, ohne ein Wort zu sagen. Nun? Ich will tun, was du für richtig kälst. Denn im Grunde... Emma strahlend. Im Grunde? Bin ich ganz deiner Meinung. Ich wollte es nur nicht eingestehen. Siehst du, wir sind so ganz eins, dass jeder dasselbe fühlt und denkt wie der andere. Und deshalb werden wir uns auch immer lieb behalten. Denn seiner selbst wird man niemals müde. Er geht plötzlich in einen anderen Ton über. Gibt es auch noch was zum Dessert? Ja, mein Schatz, Aprikosen. Ich wollte für sich hier nehmen, aber sie sind gar zu teuer. Sie steht auf und stellt rasch die Früchte auf den Tisch, während Ori sie voller Liebe und Bewunderung anblickt. Ende von der Onkel. Madame Bruce empfangsabend. Von Jean-Marie aus stille Existenzen. Übersetzt von Franziska Greifen zu Revenblo. Dies ist eine LibriFox-Aufnahme. Alle LibriFox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Betaligung an diesem Projekt gibt es bei LibriFox.org. Madame Bruce empfangsabend. Erzähler. Gelesen von Ceto. Madame Bruce, aufgenommen von Margot. Madame Derle, gelesen von Eva K. German, gelesen von Katharina Glovala. Eine reinliche helle Küche, deren weit geöffnete Fenster auf den schönen Garten des Nachbarhauses hinausgehen. Madame Bru, 33 Jahre alt, eine hübsche, brünette, etwas kopulente Frau mit heitern, blebhaften Zügen. Sie trägt ein helles, nett und geschmackvoll gemachtes Sommerkleid mit feinen Stickereien, an Hals und Armen. Madame Bru sitzt am Fenster und hülst Erbsen aus. Die kleine, fünfjährige Germain hockt daneben auf einem Schemel und zählt mit ernstem Gesicht die leeren Schoten. Germain hat überhaupt kein Profil. Unter den dichten, blonden Locken, die über ihr Rundes gutmütiges Kindergesicht herabfallen, sieht man nur ein paar große Augen, eine winzige Stumpfnase und ein rotes Mündchen. Das fasst wie eine frische kleine Erdbeere aussieht. Es ist halb sechs Uhr abends, im Sommer. Plötzlich wird an die Küchentür geklappt. Herr Rhein. Jetzt erscheint Madame Derl, eine blutjunge, einfach gekleidete Frau mit schüchternem Wesen. Oh, ich störe Sie gewiss. Aber absolut nicht, treten Sie doch näher. Madame Derl, zögernd. Sie müssen verzeihen, aber da Sie mir sagten, dass Sie zwischen fünf und sieben zu Hause sind. Das ist recht, dass Sie gekommen sind. Sie störe mich wirklich nicht im Mindesten. Sie steht auf und rückt einen Stuhl heran. Zu Germain? Komm, mein Liebling. Mach Platz, damit Madame Derl sich setzen kann. Germain tut, als ob sie etwas zur Seite rückte. Aber so macht doch Platz. Wirst du wohl etwas höflicher gegen die Mama deiner kleinen Freundin sein? Lilly? Ja, ich bin Lilly's Mama. Warum ist Lilly heute nicht in die Anlagen gekommen? Morgen kommen Sie wieder. Mach Platz da, Germain. Germain macht etwas unwillig Platz. Madame Derl setzt sich. Pause. Madame Derl in den Garten hinausblickend. Was für schöne Bäume haben Sie hier? Nicht wahr? Der reine Park und noch dazu Mieten in der Stadt. Die Leute, denen der Garten gehört, wissen es wahrscheinlich gar nicht zu schätzen. Das ist wohl möglich, aber ich bin sehr froh darüber, so ins Grüne blicken zu können. Geht die ganze Wohnung auf den Garten hinaus? Oh nein, nur die Küche. Von den anderen Zimmern aussieht man nur in einen trübseligen feuchten Hof hinab. Dass Sie immer so vergnügt sind, Madame Bru. Sie lachen den ganzen Tag. Das muss man auch, den Kindern zulieb. Die Kleinen haben es nicht gern, wenn man ihnen ein mürrisches Gesicht zeigt. Und sie sind auch gewiss recht glücklich. Man sieht es ihnen an. Ach mein Gott, ich habe auch meine kleinen Leiden wie jedes andere. Sie steht auf, dann nimmt eine Kasserolle von der Wand. Sie entschuldigen, wenn ich meine Erbsen aufs Feuer setze. Aber ich bitte Sie, lassen Sie sich nur nicht stören. Madame Bru, zu Germain. Geh jetzt ein bisschen draußen spielen, mein Liebling. Willst du? Germain, ohne sich zu rühren. Draußen? Ja, Madame Der möchte mit mir sprechen. Oh, die Kleine stört mich nicht, sie ist ja so artig. Bleib nur da, mein Herzenskind. Germain, die gar nicht daran gedacht hat, hinauszugehen, rückt sich auf ihrem Schäme zurecht. Ihr Gesicht nimmt einen aufmerksamen Ausdruck an. Übrigens, ist sie auch nicht schwarzhaft. Gerade wie Lilly. Man braucht ihr nur zu sagen, Lilly, darüber darfst du nicht sprechen. Dann kann man ganz ruhig sein, wenn ein Wort sagt. Sie ist überhaupt ein kluges Kind. Oh, nicht mehr wie alle anderen. Aber sie lebt ja immer mit mir zusammen. Wir sind ganz unzertrennlich voneinander. Warum ist sie denn heute nicht mitgekommen? Schweig doch, Kind. Weil sie bei ihrer Großmama auf dem Land ist. Aber heute Abend kommt sie wieder. Wenn Paul und ich zu Großmama aufs Land gehen, kommt Mama immer mit. Nicht wahr, Mamachen? Wirst du nun endlich mal den Schnabel halten? Freundlich. Lilly ist wohl bei ihrer Schwiegermutter. Haben sie sich denn immer noch nicht mit ihr ausgesöhnt? Aber was denken sie? Meine Schwiegermutter gibt meinem Mann ja recht. Sie findet, dass die Schuld auf meiner Seite ist. Die Schuld? Nein, gewiss nicht. Aber sie sind vielleicht nicht geduldig und nachsichtig genug gegen ihn. Sie nehmen es mir doch nicht übel, wenn ich so offen mit ihnen rede. Im Gegenteil, ich bitte sie darum. Deshalb bin ich ja gerade zu ihnen gekommen. Sie sind mir gleich so sympathisch gewesen, damals, als wir uns zum ersten Mal in den Anlagen trafen. Ich habe mich gleich zu ihnen hingezogen gefühlt. Das ist sehr lieb von ihnen. Glauben sie mir, es ist wirklich so. Und haben wir ja auch so viele Berührungspunkte miteinander. Wir sind beide Beamten-Töchter. Unsere Männer haben denselben Beruf. Unsere Babys stehen in demselben Alter. Ja, aber ich habe außerdem noch einen großen Jungen von zwölf Jahren. Paul, mein Bruder, Paul. Ich bin doch viel älter wie sie und deshalb möchte ich ihnen einen Rat geben, weil sie mich darum gebeten haben. Sie sollten ihrem Mann verzeihen. Nein, das kann ich nicht. Es wäre zu feige von mir, ich kann es nicht. Zu feige? Sie fangen ja erst an zu leben, kleine Frau. Möchten Sie nie eine größere Feigheit in der Welt? Möchten Sie nie eine größere Feigheit begehen, wie dass Sie dem Vater Ihres Kindes seine kleinen Schwächen verzeihen? Er hat mich zu tief gekränkt. Ich habe zu viel darunter gelitten. Ach, die Männer sind nun einmal so. Einer feinfühlenden Frau wird dieses Leid nie erspart bleiben. Aber dafür hat sie auch eine große Freude, die kein Mensch ihr rauben kann. Was meinen Sie damit? Die Freude, die darin liegt, sich aufzuopfern. Ach, das ist eine traurige Freude. Und doch liegt so viel Glück darin. Sehen Sie, so des Abends, wenn mein Mann im Café ist, wenn ich die Teller abgespült und alles in Ordnung gebracht habe und nun bei meiner Lampe sitzen, die Kinder schlafen im Nebenzimmer. Ich kann Ihnen gar nichts sagen, wie glücklich ich mich dann fühle, was für eine tiefe Freude da über mich kommt. Nun ja, Sie haben eben einen guten Mann. Madame Broux, mit einem unruhigen Blick auf Germain. Gewiss, mein Mann ist nicht böse. Oh, Momarchen, Papa macht dich so oft traurig. Weißt du noch neulich, wie er gesagt hat? Nun ja, es ist eine Kokotte, aber ich habe Kokotten nun einmal gern. Und dann ist er so böse geworden und dann ... Speig, Germain. Pause. Sie tut die Erbsen in die Kasserolle und gibt etwas Speck, Butter und drei Stück Zucker dazu. Sehen Sie, wie ich die Erbsen koche. Das Rezept habe ich von einer sehr tüchtigen Köchin. Sie werden sehr zart so. Germain, leise, als ob sie nur zu sich selbst spreche. Und dann hat Paul gesagt, warum schreit Papa so, wenn er ein Huhn essen möchte. Eine Kokotte ist doch ein Huhn, Momarchen. Fui, das ist unartig von dir, alles so aus zu plaudern. Wenn du jetzt nicht gleich stillschweigst, schicke ich dich zur Strafe hinaus. Germain, noch leiser. Und dann hat Momarchen geweint und dann gelacht. Madame Derl steht auf. Sagen Sie mir, was ich tun soll, Madame Bru, ich werde alles tun, was Sie mir sagen. Oh, Sie brauchen gar nichts Besonderes zu tun. Ihr Mann kommt da abends nach Hause. Bis jetzt ja. Nun, dann seien Sie ganz so wie früher gegen ihn. Nur keine Zehen und vor allem keine Auseinandersetzungen. Sie dürfen ihn nicht durch Ihre Verzeihung demütigen. Verstehen Sie mich? Das würde ihn nur gegen Sie aufbringen. Ja, ich verstehe. Im Grunde ist es ja alles so einfach. Denken Sie, dass Ihr Mann ein großes Kind ist, das sich leicht zu allem Möglichen hinreißen lässt und das man nicht dafür verantwortlich machen kann. Dann werden Sie schon den rechten Ton finden. Vor allem sagen Sie ihm nichts, was ihn reizen oder verletzen könnte. Sie würden ihn dadurch nur voranlassen, Tuchheiten zu begehen, die vielleicht nie wieder gut gemacht werden können. Sie werden schon sehen, mit etwas Geduld und gutem Willen gewöhnt man sich an manches, was einem anfangs unerträglich vorkommt. Und vor allem denken Sie an Lily. Madame Der bewegt. Meine kleine Lily. Lily ist meine Freundin. Wir spielen immer zusammen in den Anlagen und Lily tut alles, was ich will. Ich will Sie wirklich nicht hinauswerfen, Madame Derle, aber Sie müssen doch gewiss auch noch Ihr Mittagessen herrichten. Oh, ich war heute so traurig und mutlos, dass ich gar nicht daran gedacht habe. Ich werde etwas kalten Aufschnitt beim Charcotier holen. Sehen Sie, kleine Frau, das ist wieder nicht recht von Ihnen. Sie sollten sich durch Ihre Stimmung nicht hindern lassen, Lily alle Tage Ihre warme Suppe zu geben. Ja, Sie haben recht. Ich werde Ihr eine Brotsuppe machen. So, das ist vernünftig. Also auf Wiedersehen, morgen in den Anlagen. Darf ich Sie auch einmal wieder hier besuchen? Nun, natürlich. Es wird mich nur freuen. Zwischen fünf und sieben finden Sie mich immer zu Hause, um diese Zeit. Da kocht Mama Chin immer. Dann nehmen Sie mit herzlichem Händedruck Abschied voneinander. Ende von Madame Bruce Empfangsabend. Marcel. Von Jean Manille aus Stille Existenzen. Übersetzt von Franziska Cravin zu Revendlo. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Marcel. Erzähler. Gelesen von Lorda. Marcel. Gelesen von Lissie Schneider. Josephine. Gelesen von Katharina Glovala. Madame Verdiier. Aufgenommen von Margot. Ein Gartenhaus in Corbois. Dicht am Bahnhof. Acht Uhr morgens an einem schönen Herbsttag. Marcel Verdiier. 26 Jahre alt. Sanfte, sympathische, schon etwas verblühte Züge. Madame Verdiier. 48 Jahre. Ein düsterer, leidenschaftlicher, gequälter Ausdruck liegt auf ihrem Gesicht. Mit den schönen, glänzenden Augen und den blendend weißen Zähnen. Die dunkeln, von einzelnen, grauen Fäden durchzogenen Haare fließen wie eine dichte Mähne auf das spitzenbesetzte Kopfkissen nieder. Sie liegt im Bett und blickt nachdenklich und stafuhr sich hin. Josephine. 32 Jahre. Ein dickes, gutmütiges Landmädchen mit blassem Gesicht. Feuerroten Armen und blauen Händen. Sie tritt in das Zimmer und trägt ein Tablett mit einer Kaffeekanne, einer Zugartose, einem silbernen Rahmtopf, einer feinen Tasse von Sefré Porzellan und einigen größeren Protschnitten. Leise zu Josephine. Stellen Sie es dorthin. Ich will versuchen Mama zum Essen zu bewegen. Und Ihr Zug? Ich fahre erst um neun Uhr zwanzig. Ich habe heute nur eine Stunde um zehn Uhr zu geben und eine um viertel nach elf. Da brauche ich nichts zu zu eilen. Und um eins werden Sie total abgehetzt wiederkommen, nicht wahr? Ja, zum Frühstück bin ich wieder da. Josephine, Murmel zwischen den Zähnen. Ja, um Madame wieder zu füttern ist ein verrücktes Geschwätz mit anzuhören. Na, wenn ich hier zu sagen hätte. Sie zuckt die Achseln, setzt das Tablett auf den Tisch und geht wieder hinaus. Marcel nähert sich dem Bett Ihrer Mutter. Guten Morgen, liebst du Mama. Sie will ihr einen Kuss geben, aber Madame Werdie wendet den Kopf ab. Guten Morgen, Freulein. Da ist dein Frühstück. Hast du heute etwas Hunger? Warum fragen Sie mich? Sie wissen doch, dass ich keinen Hunger mehr haben darf. Sie mal, da ist Kaffee und ein paar geröstete Brotschnitten mit Butter. Sie sind noch ganz warm. Die isst du ja so gern. Komm, nimm ein Stückchen. Madame Werdie, stößt den Teller zurück. Ich danke. Hat sie, hat sie das Butterbrot gesehen? Wer? Marcel. Ich habe sie dir ja selbst zurecht gemacht. So, das freut mich. Denn Marcel würde wütend werden, wenn sie sich nur, sie will es absolut nicht haben, dass ich etwas esse. Trink doch auch ein bisschen Milch, Mama. Nein, sie lässt mich tagelang ohne Nahrung hier liegen. Ist das nicht entsetzlich, dass meine Tochter so gegen ihre eigene Mutter sein kann? Sie ist einfach ein Ungeheuer, nicht wahr? Wenn du nur einen Schluck Milch trinken wolltest, nur einen Schluck, das ist wirklich nicht viel. Komm zwing dich dazu, ich bitte dich. Lassen Sie mich in Ruhe, ich will nicht. In geheimnisvollem Ton. Ich glaube, sie hofft mich auf diese Weise umzubringen. Sie möchte mich los sein. Sie schämt sich meiner, verstehen Sie. Sie schämt sich meiner wegen dieser Gefängnisgeschichte. Marcel fährt zusammen und blickt ängstlich nach der Tür, durch die Josephine eben verschwunden ist. Warum sehen Sie so nach der Tür? Aber daran denke ich ja gar nicht. Doch, Sie haben nach der Tür gesehen. Glauben Sie, dass Marcel horchen könnte? Nein. Sehen Sie doch nach, ob sie nicht im Korridor ist. Es ist wirklich überflüssig. Madame wird je heftig. Aber Sie sollen nachsehen, ob Marcel nicht da ist. Ich will es. Tun Sie es sofort. Marcel geht an die Tür und macht sie weit auf. Nun? Es ist niemand da. Hat sie sich nicht vielleicht hinter der Tür versteckt? Nein. Schwören Sie es mir? Ja, ich schwöre es dir. So, dann kommen Sie her zu mir, ganz nah. Ich möchte Ihnen etwas erzählen. Sie werden dann alles besser vorstellen. Sie blickt sie durch bohrend an. Aber Sie werden es Marcel nicht widersagen. Unter einer Bedingung, nämlich, dass du jetzt etwas ist. Sie, nur dieses kleine Stückchen Brot. Komm, zerbeiß es mit deinen schönen weißen Zähnen. Du hast so wunderschöne Zähne. Sie sind viel weißer wie meine. Komm, nimm es. Sie, wie schön braun und knusprig es ist. Würde es Ihnen wirklich Freude machen, wenn ich meine Milch trinke? Marcel flehend. Ach, du es doch. Nun, dann geben Sie mir einen Löffel voll, aber nur einen Löffel. Marcel gibt ihr die Milch wie einem kleinen Kind Löffelweise in den Mund. So, und nun hören Sie, was ich Ihnen erzählen will. Ich habe früher einmal ein Verbrechen begangen. Ich weiß nicht mehr, wann es war. Ich habe irgendjemand umgebracht. Ich kann mich aber nicht recht mehr besinnen, wer es war. Es war ein Mann, ein ganz junger Mann, glaube ich. Aber es ist schon lange, lange her. Nun, und dann hat man mich verhaftet und mich ins Gefängnis gebracht. Oh, und ich habe dort so gefroren. Und die Bettische hatte einen so abscheulichen Geruch. Das konnte ich gar nicht ertragen. Ich weiß nicht, ob Sie bemerkt haben, wie empfindlich ich gegen alles bin, was mit meinem Körper in Berührung kommt. Sehen Sie mal mein Kopfgissen an. Es ist von ganz feinem Rosa Batist und schön parfümiert. Solche Sachen habe ich so gern. Mir wird sonst immer so leicht übel. Und im Gefängnis rocht das Bett immer so feucht und abscheulich. Es war einfach schrecklich. Und dann in der Nacht liefen lauter Tiere in meiner Zelle herum. Ich hörte sie immer herumrasen. Mit ihren weichen Pfoten. Und dann hatte ich solche Angst. Aber ich wagte nicht mein Gesicht in den Kissen zu verbergen. Wegen dem schrecklichen Geruch. Das hat mich krank gemacht. Und dann hat man mich in ein anderes Gefängnis gebracht. Und da hörte man immer die Menschen schreien. Gott im Himmel. Wie habe ich sie manchmal schreien hören. Und dann kam Marcel eines Tages um mich abzuholen. Aber anstatt mich in meine Wohnung zurückzubringen, hat sie mich hierher geführt. In dieses kleine Häuschen. Und dann ist wieder fortgegangen und hat mich ganz allein gelassen. Sie kommt niemals zu mir. Ich glaube, sie möchte, dass ich hier vor Hunger stirbe, um mein Verbrechen zu synen. Jedes Verbrechen, an das ich mich nicht mehr erinnern kann. Sehen Sie, das war es, was ich Ihnen sagen wollte. Und dann noch etwas anderes. Warten Sie einen Augenblick. Ich wollte Ihnen noch etwas anderes erzählen. Ich wollte Sie um etwas fragen. Wollen Sie mir versprechen, dass Sie nicht böse werden? Marcel mühsam die Tränen bezwingend. Oh, du weißt doch, dass ich niemals böse werde. Ich wollte Sie nur fragen, weshalb? Weshalb Sie mich immer duzen? Ja, sagen Sie mir doch nur, weshalb? Und warum nennen Sie mich Mama? Sehe ich Ihrer Mutter so ähnlich? Sie haben Ihre Mutter wohl verloren? Nein, nein, ich habe sie nicht verloren. Sie lebt noch. Ja, sie lebt noch. Und Mama liefste Mama. Sieh mich doch an, erkenne mich doch. Sie will sie umarmen. Madame Wegete entwindet sich ihr. Oh nein, nur das nicht. Lassen Sie mich, ich mag das nicht. Ich kann keine Küsserei und keine Rührung leiden. Es ist mir zuwider. Ich will jetzt aufstehen. Schellen Sie doch bitte die Mädchen, dieser elenden Markt mit den roten Händen. Sie soll mir heißes Wasser bringen. Ich habe nämlich keine Kammerjungfrau mehr. Marcel hat sie mir weggenommen. Ich muss mich jetzt von einem Mädchen bedienen lassen, dass die Hände voller Frostbeuden hat. Aber Mama, ich bediene dich doch auch. Ja, Sie sind sehr liebenswürdig gegen mich. Sie tun alles, was Marcel hätte tun sollen. Aber sie hat mich verlassen. Sie wollte lieber mit ihrem Vater und ihrem Bruder Rogo zusammenleben. Das ist ganz klar. Und wenn ich stirbe, würden sie alle drei froh sein. Josephine kommt mit dem heißen Wasser. Mit Moselle, wenn Sie mit dem Zug um 9 Uhr 20 fahren wollen, haben Sie keine Zeit zu verlieren. Es sind nur noch fünf Minuten. Ja, ich hole nur meinen Hut. Sie verlässt das Zimmer. Josephine folgt ihr. Haben Sie sie zum Essen gebracht? Sie hat nur ganz wenig genommen. Ich habe so Angst, dass sie noch ganz von Kräften kommt, meine arme Mama. Aber sie ist trotz ihrer Schwäche doch noch recht bohshaft. Oh nein, das ist sie wirklich nicht. Ja, sie ist bohshaft. Sie wird Ihnen schließlich noch mal etwas antun zum Zeichen, dass Sie sie wieder erkennt. Sie werden schon sehen. Sie hält ihr eine Rolle mit Noten hin. Da sind Ihre Noten. Dankeschön. Und bleiben Sie bei ihr, Josephine. Ich bitte Sie, lassen Sie Mama nicht allein. Sie stürzt davon. Josephine steigt wieder die Treppe hinauf und denkt bei sich selbst. Es ist schrecklich mit anzusehen, wie Mademoiselle sich für diese verrückte Plagt, die es nicht einmal merkt. Sie versagt sich selbst das Notwendigste, um Ihrer Mutter etwas Gutes zu tun und alles ohne den geringsten Dank. Nein, warhaftig. Es wäre gescheitert, wenn Sie sie in eine Anstalt täte, wo man Ihre Krankheit mit kaltem Wasser und einer Zwangsjacke kurierte, wie bei allen anderen Verrückten.