 Das Märchen, Teil 1 von Unterhaltungen Deutscher Ausgewanderten. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Unterhaltungen Deutscher Ausgewanderten von Johann Wolfgang von Goethe. Das Märchen, Teil 1 An dem großen Fluss, der eben von einem starken Regen geschwollen und übergetreten war, lag in seiner kleinen Hütte, müde von der Anstrengung des Tages, der alte Fährmann und schlief. Mitten in der Nacht weckten ihn einige laute Stimmen. Er hörte, dass Reisende übergesetzt seien wollten. Als er vor die Tür hinaus trat, sah er zwei große Öhrlichter über dem angebundenen Kanischweben, die ihm versicherten, dass sie große Eile hätten und schon an jenem Ufer zu sein wünschten. Der alte Säumte nicht stieß ab und fuhr mit seiner gewöhnlichen Geschicklichkeit quer über den Strom, in dess die Fremden in einer unbekannten, sehr behänden Sprache gegeneinander zichten und mitunter in ein lautes Gelächter ausbrachen, indem sie bald auf den Rändern und Bänken, bald auf dem Boden des Karns hin und wieder hüpften. Der Karn schwankt, rief der Alte, und wenn ihr so unruhig seid, kann er umschlagen, setzt euch ihr Lichter. Sie brachen über diese Zumutung in ein großes Gelächter aus, verspotteten den Alten und waren noch unruhiger als vorher. Er trug ihre Unarten mit Geduld und stieß bald am jenseitigen Ufer an. Hier ist für eure Mühe, riefen die Reisenden und es fielen, indem sie sich schüttelten, viele glänzende Goldstücke in den feuchten Karn. Um's Himmels willen, was macht ihr? rief der Alte. Ihr bringt mich ins Größte Unglück. Wäre ein Goldstück ins Wasser gefallen, so wurde der Strom, der dies Metall nicht leiden kann, sich in entsetzliche Wellen erhoben, das Schiff und mich verschlungen haben, und wer weiß, wie es euch gegangen sein würde, nehmt euer Geld wieder zu euch. Wir können nichts wieder zu uns nehmen, was wir abgeschüttelt haben, versetzten jene. So macht ihr mir noch die Mühe, sagte der Alte, indem er sich spückte und die Goldstücke in seine Mütze las, dass ich sie zusammensuchen, ans Land tragen und vergraben muss. Die Erlichter waren aus dem Karn gesprungen und der Alte rief, wo bleibt nun mein Lohn? Wer kein Gold nimmt, mag umsonst arbeiten, riefen die Erlichter. Ihr müsst wissen, dass man mich nur mit Früchten der Erde bezahlen kann. Mit Früchten der Erde, wir verschmähen sie und haben sie nie genossen. Und doch kann ich euch nicht loslassen, bis ihr mir verspricht, dass ihr mir drei Kohlhäupter, drei Artischocken und drei große Zwiebeln liefert. Die Erlichter wollten scherzend davon schlüpfen. Allein sie fühlten sich auf eine unbegreifliche Weise an den Boden gefesselt. Es war die unangenehmste Empfindung, die sie jemals gehabt hatten. Sie versprachen, seine Forderung nächstens zu befriedigen. Er entließ sie und stieß ab. Er war schon weit hinweg, als sie ihm nachriefen. Alter, hört, Alter, wir haben das Wichtigste vergessen. Er war fort und hörte sie nicht. Er hatte sich an derselben Seite den Fluss hinabtreiben lassen, wo er in einer gebörgigen Gegend, die das Wasser niemals erreichen konnte, das gefährliche Gold verscharen wollte. Dort fand er zwischen hohen Felsen eine ungeheure Luft, schüttete es hinein und fuhr nach seiner Hütte zurück. In dieser Luft befand sich die schöne grüne Schlange, die durch die herabklingende Münze aus ihrem Schlafe geweckt wurde. Sie er sah kaum die leuchtenden Scheiben, als sie solche auf der Stelle mit großer Begierde verschlangen und alle Stücke, die sich in dem Gebösch und zwischen den Felsrözen zerstreut hatten, sorgfältig aufsuchte. Kaum waren sie verschlungen, so führte sie mit der angenehmsten Empfindung, dass Gold in ihren Eingeweiden schmelzen und sich durch ihren ganzen Körper ausbreiten. Und zur größten Freude bemerkte sie, dass sie durchsichtig und leuchtend geworden war. Lange hatte man ihr schon versichert, dass diese Erscheinung möglich sei. Weil sie aber zweifelhaft war, ob sie dieses Licht lange dauern könne, so trieb sie die Neugierde und der Wunsch, sich für die Zukunft sicherzustellen aus dem Felsen heraus, um zu untersuchen, wer das schöne Gold hereingestreut haben könnte. Sie fand niemanden, desto angenehmer war es ihr, sich selbst, da sie zwischen käutern und gestreuchen hinkrach und ihr anmutiges Licht, das sie durch das frische Grün verbreitete, zu bewundern. Alle Blätter schienen von Smaragt, alle Blumen auf das Halleste verklärt. Vergebens durchstrich sie die einsame Wildnis, desto mehr aber wuchs ihre Hoffnung, als sie auf die Fläche kam und von Weitem einen Glanz, der dem Irrigen ähnlich war, erblickte. Finde ich doch endlich meines Gleichen, rief sie aus und eilte nach der Gegend zu. Sie achtete nicht, die Beschwerlichkeit durch Sumpf und Rohr zu kriechen, denn ob sie gleich auf trockenen Bergwiesen in hohen Felsritzen am liebsten lebte, gewurzhafte Kräuter, garne Genoss und mit zartem Tau und frischem Quellwasser ihren Durst gewöhnlich stellte. So hätte sie doch das lieben Goldes Willen und den Hoffnung des herrlichen Lichtes alles unternommen, was man ihr auferlegte. Sehr ermüdet gelangte sie endlich zu einem feuchten Ried, wo unsere beiden Oerlichter hin und wieder spielten. Sie schaß auf sie los, begrüßte sie und freute sich, so angenehme Herren von ihrer Verwandtschaft zu finden. Die Lichter strichen an ihr her, hüpften über sie weg und lachten nach ihrer Weise. Frau Mumme sagten sie, wenn sie schon von der horizontalen Linie sind, so hat das doch nichts zu bedeuten. Freilich sind wir nur von Seiten des Scheins verwandt, denn sehen sie nur, hier machten beide Flammen, indem sie ihre ganze Breite aufapferten, sich so lang und spitz als möglich. Wie schön uns Herren von der vertikalen Linie diese schlanke Länge kleidet. Nehmen Sie es uns nicht übel, meine Freundin, welche Familie kann sich das räumen? Solang es Oerlichter gibt, hat noch keins weder gesessen noch gelegen. Die Schlange führte sich in der Gegenwart dieser Verwandten sehr unbehaglich, denn sie mochte den Kopf so hochheben, als sie wollte. So führte sie doch, dass sie ihn wieder zur Erde biegen musste, um von der Stelle zu kommen, und hatte sie sich vorher im dunkeln Hein außerordentlich wohlgefallen. So schien ihr Glanz in Gegenwart dieser Fettern sich jeden Augenblick zu vermindern. Ja, sie fürchtete, dass er endlich gar verlöschen werde. In dieser Verlegenheit fragte sie eilig, ob die Herren ihr nicht etwas Nachricht geben könnten, wo das glänzende Gold herkomme, das vor Kurzem in die Felskluft gefallen sei. Sie vermute, es sei ein Goldregen, der unmittelbar vom Himmel treufle. Die Oerlichter lachten und schütteten sich, und es sprangen eine große Menge Goldstücke um sie herum. Die Schlange fuhr schnell danach, sie zu verschlingen. Lass es euch schmecken, Frau Mumme, sagten die achtigen Herren, wir können noch mit mehr aufwachten. Sie schütteten sich noch einige Male mit großer Behändigkeit, sodass die Schlange kaum die kostbare Speise schnell genug hinunterbringen konnte. Sichtlich fing ihr Schein an zu wachsen, und sie leuchtete wirklich aufs Herrlichste, in dess die Oerlichter ziemlich mager und klein geworden waren, ohne jedoch von ihrer guten Laune das Mindeste zu verlieren. Ich bin euch auf ewig verbunden, sagte die Schlange, nachdem sie von ihrer Mahlzeit wieder zu Atem gekommen war. Fördert von mir, was ihr wollt, was in meinen Kräften ist, will ich euch leisten. Recht schön riefen die Oerlichter, sage wo wohnt die schöne Lilie für uns so schnell als möglich zum Palaste und Gachten der schönen Lilie. Wir starben vor Ungedot, uns ihr zu Füßen zu werfen. Diesen Dienst versetzte die Schlange mit einem tiefen Seufzer, kann ich euch so gleich nicht leisten. Die schöne Lilie wohnt leider jenseits des Wassers. Jenseits des Wassers. Und wir lassen uns in dieser störmischen Nacht übersetzen. Wie grausam ist der Fluss, der uns nun scheidet. Sollte es nicht möglich sein, den Alten wieder zu errufen. Sie wurden sich vergebens bemühen, versetzte die Schlange. Denn wenn sie ihn auch selbst an dem diesseitigen Ufer antreffen, so wurde er sie nicht einnehmen. Er darf jedermann herüber, niemand hinüberbringen. Da haben wir uns schön gebettelt. Gibt es denn kein Andermittel, über das Wasser zu kommen? Noch einige, nur nicht in diesem Augenblick. Ich selbst kann die Herren übersetzen, aber erst in der Mittagsstunde. Das ist eine Zeit, in der wir nicht gerne reisen. So können sie abends auf dem Schatten des Riesen hinüberfahren. Wie geht das zu? Der große Riese, der nicht weit von hier wohnt, vermarkt mit seinem Körper nichts. Seine Hände heben keinen Strohhalm, seine Schultern wurden kein Reisbündel tragen. Aber sein Schatten vermarkt viel, ja alles. Deswegen ist er beim Aufgang und Untergang der Sonne am mächtigsten. Und so darf man sich abends nur auf den Nacken seines Schattens setzen. Der Riese geht als dann sachte gegen das Ufer zu und der Schatten bringt den Wanderer über das Wasser hinüber. Wannen sie aber um Mittagszeit sich an jener Waldecke einfinden, wo das Gebüsch dicht ans Ufer stößt, so kann ich sie übersetzen und der schönen Lilie vorstellen. Scheuen sie hingegen die Mittagshitze, so dürfen sie nur gegen Abend in jener Felsenbucht den Riesen aufsuchen, der sich gewiss recht gefällig zeigen wird. Mit einer leichten Verbeugung entfernten sich die jungen Herren und die Schlange war zufrieden, von ihnen loszukommen, teils um sich in ihrem eigenen Lichte zu erfreuen, teils eine Neugierde zu befriedigen, von der sie schon lange auf eine sonderbare Weise gequält ward. In den Felsklöften, in denen sie oft hin und wieder krach, hatte sie an einem Ort eine seltsame Entdeckung gemacht. Denn ob sie gleich durch diese Abgründe ohne ein Licht zu kriechen genötigt war, so konnte sie doch durchs Gefühl die Gegenstände recht wohl unterscheiden. Nur unregelmäßige Naturprodukte war sie gewohnt überall zu finden. Bald schlangen sie sich zwischen den Zacken großer Kristalle hindurch. Bald führte sie die Haken und Haare des gedeigenen Silbers und brachte ein und den anderen Edelstein mit sich ans Licht hervor. Doch hatte sie zu ihrer großen Verwunderung in einem Ring um verschlossenen Felsen Gegenstände geführt, welche die bildende Hand des Menschen verrietten. Glatte Wände, an denen sie nicht aufsteigen konnte, scharfe regelmäßige Kanten, wohl gebildete Säulen und was ihr am sonderbarsten vorkam, menschliche Figuren, um die sie sich mehrmals geschlungen hatte und die sie für Erz- oder äußerst polierten Marmor halten musste. Alle diese Erfahrungen wünschte sie noch zuletzt, durch den Sinn des Auges zusammenzufassen und das, was sie nur mutmaßte, zu bestätigen. Sie glaubte sich nun fähig durch ihr Ereignis Licht, dieses wunderbare unterirdische Gewölbe zu erleuchten und hoffte auf einmal mit diesen sonderbaren Gegenständen wie sich bekannt zu werden. Sie eilte und fand auf dem gewohnten Wege bald die Ritze, durch die sie in das Heiligtum zu schleichen pflegte. Als sie sich am Ort befand, sah sie sich mit Neugier um und obgleich ihr Schein alle Gegenstände der Rotonde erleuchten konnte, so wurden ja doch die Nächsten deutlich genug. Mit Erstaunen und Ehrfurcht saß sie eine glänzende Nische hinauf, in welcher das Bildnis eines ehrwordigen Königs in lauterm Golde aufgestellt war. Dem Maß nach war die Bildsäule über Menschengröße, der gestallt nach aber das Bildnis eher eines Kleinen als eines großen Mannes. Sein wohl gebildeter Körper war mit einem einfachen Mantel umgeben und ein Eichenkanz hielt seine Haare zusammen. Kaum hatte die Schlange dieses ehrwordige Bildnis angeblickt, als der König zu Reden anfing und fragte, wo kommst du her? Aus den Klüften versetzte die Schlange, in denen das Gold wohnt. Was ist herrlicher als Gold, fragte der König. Das Licht antwortete die Schlange. Was ist er quicklicher als Licht, fragte jener. Das Gespräch antwortete diese. Sie hatte unter diesen Reden bei Seite geschielt und in der nächsten Nische ein anderes herrliches Bild gesehen. In derselben saß ein silberner König von langer und eher schmächtiger Gestalt. Sein Körper war mit einem verzierten Gewande überdeckt, Krone, Gürtel und Zepter mit Edelsteinen geschmückt. Er hatte die Heiterkeit des Stolzes in seinem Angesicht und schien eben Reden zu wollen, als an der Marmornen Wand eine Adder, die dunkelfarbe Kind durchlief, auf einmal hell ward und ein angenehmes Licht durch den ganzen Tempel verbreitete. Bei diesem Licht sah die Schlange den dritten König, der von Erz in mächtiger Gestalt da saß, sich auf seine Keule lehnte, mit einem Lorbergkanz geschmückt war und eher einem Felsen als einem Menschenglich. Sie wollte sich nach dem vierten umsehen, der in der größten Entfernung von ihr stand. Aber die Marmor öffnete sich, indem die erleuchtete Adder wie ein Blitz zuckte und verschwand. Ende von das Märchen, Teil 1 das Märchen, Teil 2 von Unterhaltungen deutscher Ausgewanderten. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Unterhaltungen deutscher Ausgewanderten von Johann Wolfgang von Goethe, das Märchen, Teil 2 Ein Mann von mittlerer Größe, der heraus trat, zog die Aufmerksamkeit der Schlange auf sich. Er war als ein Bauer gekleidet und trug eine kleine Lampe in der Hand, in deren stille Flamme man gerne hinein sah und die auf eine wunderbare Weise, ohne auch nur einen Schatten zu werfen, den ganzen Dom erhält. Warum kommst du, da wir Licht haben, fragte der goldene König. Ihr wisst, dass ich das Dunkel nicht erleuchten darf. Endigt sich mein Reich, fragte der silberne König. Spät oder nie versetzte der Alte. Mit einer starken Stimme fing der Ehre, König anzufragen. Wann werde ich aufstehen? Bald versetzte der Alte. Mit wem soll ich mich verbinden, fragte der König. Mit deinen Eltern, Brüdern, sagte der Alte. Was wird aus dem Jüngsten werden, fragte der König. Er wird sich setzen, sagte der Alte. Ich bin nicht müde, rief der vierte König mit einer rauen, statternden Stimme. Die Schlange war, in dessen jene redeten, in dem Tempel leise herumgeschlichen. Hatte alles betrachtet und besah nunmehr den vierten König in der Nähe. Er stand an eine Säule gelehnt, und seine ansehnliche Gestalt war eher schwerfällig als schön. Allein das Metall, woraus er gegossen war, konnte man nicht leicht unterscheiden. Genau betrachtet war es eine Mischung der drei Metalle, aus denen seine Brüder gebildet waren. Aber beim Guss erschienen diese Materien nicht recht, zusammengeschmolzen zu sein. Goldene und silberne Adern liefen unregelmäßig durch eine Ehrenmasse hindurch und gaben dem Bilde ein unangenehmes Ansehen. In dessen sagte der Goldene König zum Mane, wie viel Geheimnisse weißt du? Drei, versetzte der Alte. Welches ist das Wichtigste? fragte der Silberne König. Das Offenbare versetzte der Alte. Willst du es auch uns eröffnen? fragte der Ehren. Sobald ich das vierte weiß, sagte der Alte. Was kümmert's mich, murmelte der zusammengesetzte König vor sich hin. Ich weiß das vierte, sagte die Schlange, näherte sich dem Alten und zichte ihm etwas ins Ohr. Es ist an der Zeit rief der Alte mit gewaltiger Stimme. Der Tempel schalte wieder die metallen Bildsäulen klangen und in dem Augenblick versang der Alte nach Westen und die Schlange nach Osten und jedes durch Strich mit großer Schnelle die Klüfte der Felsen. Alle Gänge, durch die der Alte hindurch wanderte, füllten sich hinter ihm sogleich mit Gold. Denn seine Lampe hatte die wunderbare Eigenschaft, alle Steine in Gold, alles Holz in Silber, tote Tiere in Edelsteine zu verwandeln und alle Metalle zu zernichten. Diese Wirkung zu äußern, musste sie aber ganz allein leuchten. Wenn ein Anderlicht neben ihr war, wirkte sie nur einen schönen Hellenschein und alles lebendige warte immer durch sie erquickt. Der Alte trat in seine Hütte, die an dem Berge angebaut war und fand sein Weib in der größten Betrübnis. Sie saß am Feuer und weinte und konnte sich nicht zufrieden geben. Wie unglücklich bin ich, rief sie aus, wollte ich dich heute doch nicht fortlassen. Was gibt es denn, fragte der Alte ganz ruhig. Kaum bist du weg, sagte sie mit Schluchzen, so kommen zwei ungestöme Wanderer vor die Tür. Unvorsichtig lasse ich sie herein, es scheinen ein paar achtige rechtliche Leute. Sie waren in leichte Flammen gekleidet, man hätte sie für ölisch da halten können. Kaum sind sie im Hause, so fangen sie an, auf eine unverschämte Weise mir mit Wachten zu schmeicheln und werden so zudringlich, dass ich mich schäme, daran zu denken. Nun versetzte der Mann lächelnd, die Herren haben wohl geschärzt, denn deinem Alter nach, sollten sie es wohl bei der allgemeinen Höflichkeit gelassen haben. Was alter, alter, rief die Frau, soll ich immer von meinem Alter hören. Wie alt bin ich denn, gemeine Höflichkeit? Ich weiß doch, was ich weiß, und sieh dich nur um, wie die Wände aussehen, sieh nur die alten Steine, die ich seit hundert Jahren nicht mehr gesehen habe. Alles Gold haben sie heruntergelegt, du glaubst nicht mit welcher Behändigkeit, und sie versicherten immer, es schmecke viel besser als gemeines Gold. Als sie die Wände reingefegt hatten, schienen sie sehr gutes Mutes, und gewiss, sie waren auch in kurzer Zeit sehr viel größer, breiter und glänzender geworden. Nun fingen sie ihren Mutwillen von Neuem an, streichelten mich wieder, hießen mich ihre Königin, schüttelten sich, und eine Menge Goldstücke sprangen herum. Du siehst noch, wie sie dort unter der Bank leuchten, aber welche ein Unglück. Unser Mops fraß einige davon, und sie, da liegte er am Kamine tot. Das arme Tier, ich kann mich nicht zufrieden geben. Ich sah es erst, da sie facht waren, denn sonst hätte ich nicht versprochen, ihre Schuld beim Fährmann abzutragen. Was sind sie schuldig? fragte der Alte. Drei Kohlhäupter, sagte die Frau, drei Artischocken und drei Zwiebeln. Wenn es Tag wird, habe ich versprochen, sie an den Fluss zu tragen. Du kannst ihnen den Gefallen tun, sagte der Alte, denn sie werden uns gelegentlich auch wieder dienen. Ob sie uns dienen werden, weiß ich nicht, aber versprochen und beteuert haben sie es. Indessen war das Feuer im Kamine zusammengebrannt. Der Alte überzog die Kohlen mit vieler Asche, schaffte die leuchtenden Goldstücke beiseite und nun leuchtete sein Lämmchen wieder allein, in dem schönsten Glanz. Die Marwan überzogen sich mit Gold und der Morps war zu dem schönsten Onyx geworden, den man sich denken konnte. Die Abwechslung der braunen und schwarzen Farbe des kostbaren Gesteins machte ihn zum seltensten Kunstwerke. Nimm deinen Korb, sagte der Alte, und stelle den Onyx hinein. Als dann nimm die drei Kohlhäupter, die drei Artischocken und die drei Zwiebeln. Leg sie umher und trage sie zum Fluss. Gegen Mittag lasst dich von der Schlange übersetzen und besuche die schöne Lilie, bring ihr den Onyx. Sie wird ihn durch ihre Berührung lebendig machen, wie sie alles lebendige durch ihre Berührung tötet. Sie wird einen treuen Gefährten an ihm haben. Sage ihr, sie soll nicht trauern, ihre Erlösung sei nahe. Das größte Unglück, könne sie als das größte Glück betrachten, denn es sei an der Zeit. Die Alte packte ihren Korb, machte sich, als es Tag war auf den Weg. Die aufgehende Sonne schien hell über den Fluss herüber, der in der Ferne glänzte. Das Weib ging mit langsamem Schritt, denn der Korb drückte sie aufs Haupt, und es war doch nicht der Onyx, der so lastete. Alles Tote, was sie trug, führte sie nicht. Vielmehr hob sich als dann der Korb in die Höhe und schwebte über ihrem Haupte. Aber ein frisches Gemüse oder ein kleines, lebendiges Tier zu tragen, war ihr äußerst beschwerlich. Verdrießlich war sie eine Zeit lang hingegangen, als sie auf einmal erschreckt stille Stand. Denn sie hätte beinahe auf den Schatten des Riesen getreten, der sich über die Ebene bis zu ihr hinerstreckte. Und nun sah sie erst den gewaltigen Riesen, der sich im Fluss gebadet hatte, aus dem Wasser heraussteigen. Und sie wusste nicht, wie sie ihm ausweichen sollte. Sobald er sie gewahr ward, fing er an, sie schachtsaft zu begrüßen, und die Hände seines Schattens greffen sogleich in den Korb. Mit Leichtigkeit und Geschicklichkeit nahmen sie ein Kohlhaupt, eine Artischocke und eine Zwiebel heraus und brachten sie dem Riesen zum Munde, der so dann weiter den Fluss hinaufging und dem Weibel den Weg freilies. Sie bedachte, ob sie nicht lieber zurückgehen und die fehlenden Stücke aus ihrem Garten wieder ersetzen sollte, und ging unter diesen Zweifeln immer weiter vorwärts, sodass sie bald an dem Ufer des Flusses ankam. Lange saß sie in Erwachtung des Fährmanns, den sie endlich mit einem sonderbaren Reisenden herüberschiffen sah. Ein junger, edler, schöner Mann, den sie nicht genug ansehen konnte, stieg aus dem Karne. Was bringt ihr, rief der Alte? Es ist das Gemüse, das euch die öhrlichsterschuldig sind, versetzte die Frau und wies ihre Ware hin. Als der Alte von jeder Sachte nur zwei fand, ward er verdrieslich und versicherte, dass er sie nicht annehmen könne. Die Frau Badin inständig erzählte ihm, dass sie jetzt nicht nach Hause gehen könne und dass ihr die Last auf dem Wege, den sie vor sich habe, beschwerlicht sei. Er blieb bei seiner abschläglichen Antwort, indem er ihr versicherte, dass es nicht einmal von ihm abhange. Was mir gebührt, muss sich neun Stunden zusammenlassen. Und ich darf nichts annehmen, bis ich dem Fluss ein Drittel übergeben habe. Nach vielem hin und wieder reden, versetzte endlich der Alte. Es ist noch ein Mittel. Wenn ihr euch gegen den Fluss verbrugt und euch als Schuldnerin bekennen wollt, so nehme ich die sechs Stücke zu mir. Es ist aber einige Gefahr dabei. Wenn ich mein Wort halte, so laufe ich doch keine Gefahr. Nicht die Geringste steckt eure Hand in den Fluss vor der Alte fort und verspricht, dass ihr in 24 Stunden die Schuld abtragen wollt. Die Alte tat's, aber wie erschrag sie nicht, als sie ihre Hand kohlschwachts wieder aus dem Wasser zog. Sie schalt heftig auf den Alten, versicherte, dass ihre Hände immer das Schönste an ihr gewesen wären und dass sie ungeachtet der achten Arbeit, diese edlen Glieder weiß und zierlich zu erhalten, gewusst habe. Sie besah die Hand mit großem Verdrusse und rief verzweiflungsvoll aus. Das ist noch schlimmer, ich sehe, sie ist gar geschwunden, sie ist viel kleiner als die andere. Jetzt scheint es nur so, sagte der Alte, wenn ihr aber nicht wachthaltet, kann es wahr werden. Die Hand wird nach und nach schwinden und endlich ganz verschwinden, ohne dass ihr den Gebrauch derselben entbehrt. Ihr werdet alles damit verrichten können, nur dass sie niemand sehen wird. Ich wollte lieber, ich könnte sie nicht brauchen und man seh mir's nicht an, sagte die Alte. Indessen hat das nichts zu bedeuten, ich werde mein Wacht halten, um diese schwachze Haut und diese Sorge bald los zu werden. Eilig nahm sie darauf den Korb, der sich von selbst über ihren Scheitel erhob und frei in die Höhe schwebte und eilte dem jungen Manne nach, der sachte und in Gedanken am Ufer hinging. Seine herrliche Gestalt und sein sonderbarer Anzug hatten sich der Alten tief eingedruckt. Seine Brust war mit einem glänzenden Harnisch bedeckt, durch den alle Teile seines schönen Leibes sich durchbewegten. Um seine Schultern hing ein Purpur-Mantel, um sein unbedecktes Haupt walten braune Haare in schönen Locken. Sein Haldes Gesicht war den Strahlen der Sonne ausgesetzt sowie seine schönen, gebauten Füße. Mit nackten Sohlen ging er gelassen über den heißen Sand hin und ein tiefer Schmerz schien alle äußeren Eindrücke abzustumpfen. Die Gesprächige Alte suchte ihn zu einer Unterredung zu bringen. Allein er gab ihr mit kurzen Worten wenig Bescheid, sodass sie endlich ungeachtet seiner schönen Augen müde war, ihn immer vergebens anzureden. Von ihm Abschied nahm und sagte, ihr geht mir zu langsam, mein Herr, ich darf den Augenblick nicht versäumen, um über die grüne Schlange den Fluss zu passieren und der schönen Lilie das vortreffliche Geschenk von meinem Manne zu überbringen. Mit diesen Worten schritt sie eilensfort und ebenso schnell ermannte sich der schöne Jüngling und eilte ihr auf dem Fuss nach. Ihr geht zur schönen Lilie, rief er aus, da gehen wir einen Weg. Was ist das für ein Geschenk, das ihr tragt? Mein Herr, versetzte die Frau dagegen, es ist nicht billig, nachdem ihr meine Fragen so einsilbig abgelehnt habt, euch mit solcher Lebhaftigkeit nach meinen Geheimnissen zu erkundigen. Wollt ihr aber einen Tausch eingehen und mir eure Schicksale erzählen, so will ich euch nicht verbergen, wie es mit mir und meinem Geschenke steht. Sie wurden bald einig, die Frau vertraute ihm ihre Verhältnisse, die Geschichte des Hundes und ließ ihn dabei das wundervolle Geschenk betrachten. Er hob so gleich das natürliche Kunstwerk aus dem Korb und nahm den Morps, der sanft, zur Ruhe schien, in seiner Arme. Glückliches Tier, rief er aus, du wirst von ihren Händen berührt, du wirst von ihr belebt werden, anstatt das Lebendige vor ihr fliehen, um nicht ein trauriges Schicksal zu erfahren. Doch was sage ich traurig? Ist es nicht viel betrübter und bänglicher, durch ihre Gegenwart gelähmt zu werden, als es sein würde, von ihrer Hand zu sterben? Sie mich an, sagte er zu der Alten. In meinen Jahren, welch einen elenden Zustand, muss ich erdulden. Diesen Harnisch, den ich mit Ehren im Kriege getragen, diesen Purpur, den ich durch eine weise Regierung zu verdienen suchte, hat mir das Schicksal gelassen, jenen als eine unnötige Last, diesen als eine unbedeutende Zierde. Krone, Zepter und Schwert sind hinweg. Ich bin übrigens so nackt und bedürftig, als jeder andere Erdensohn, denn so unselig wirken ihre schönen blauen Augen, dass sie allen Lebendigenwesen ihre Kraft nehmen, und dass diejenigen, die ihre berührende Hand nicht tötet, sich in den Zustand lebendig, bandender Schatten versetzt fühlen. So fuhr er fort zu klagen und befriedigte die Neugierde der Alten keineswegs, welche nicht sowohl von seinem Innern als von seinem Äußern zustande unterrichtet sein wollte. Sie erfuhr weder den Namen seines Vaters noch seines Königreis. Er streichelte den achten Morps, den die Sonnenstrahlen und der warme Busen des Jünglings, als wenn er lebte, erwarmt hatten. Er fragte viel nach dem Mann mit der Lampe nach den Wirkungen des heiligen Lichtes und schien sich davon, für seinen traurigen Zustand künftig viel Gutes zu versprechen. Ende von Von Unterhaltungen deutscher Ausgewanderten Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Unterhaltungen deutscher Ausgewanderten Unter diesen Gesprächen sahen sie von Ferne den majestätischen Bogen der Brücke, der von einem Ufer zum anderen hinüberreichte. Im Glanz der Sonne auf das wunderbarste Schimmern. Beide erstaunten, denn sie hatten dieses Gebäude noch nie so herrlich gesehen. Wie rief der Prinz, war sie nicht schon schön genug, als sie vor unseren Augen wie von Jaspis und Prasim gebaut da stand. Muss man nicht fürchten, sie zu betreten, da sie aus Marakt, Krusopras und Krusolid mit der anmutigsten Manigfaltigkeit zusammengesetzt erscheint. Beide wussten nicht die Veränderung, die mit der Schlange vorgegangen war. Denn die Schlange war es, die sich jeden Mittag über den Fluss hinüber bäumte und in gestalt einer Kühnenbrücke dastand. Die Wanderer betraten sie mit Erforscht und gingen schweigend hinüber. Sie waren kaum am jenseitigen Ufer, als die Brücke sich zu schwingen und zu bewegen anfing. In Kochzimm die Oberfläche des Wassers berührte und die grüne Schlange in ihrer eigentümlichen Gestalt den Wanderern auf dem Wege nachgleitete. Beide hatten kaum für die Erlaubnis, auf ihrem Rücken über den Fluss zu setzen, gedankt, als sie bemerkten, dass außer ihnen dreien, noch mehrere Personen in der Gesellschaft sein müssten, wie sie jedoch mit ihren Augen nicht erblicken konnten. Sie hörten neben sich ein Gezicht, dem die Schlange gleichfalls mit einem Gezicht antwortete. Sie horchten auf und konnten endlich folgendes vernehmen. Wir werden, sagten ein paar wechselnde Stimmen, uns erst in Cognito in dem Park der schönen Lilie umsehen und ersuchen euch uns mit Anbruch der Nacht, sobald wir nur irgend präsentabel sind, der vollkommenen Schönheit vorzustellen. An dem Rande des großen Sees werdet ihr uns antreffen. Es bleibt dabei, antwortete die Schlange und ein zischender Laut verlor sich in der Luft. Unsere drei Wanderer beredeten sich nunmehr, in welcher Achtnung sie bei der schönen vortreten wollten. Denn so viele Personen, auch um sie sein konnten, so durften sie doch nur einzeln kommen und gehen, wenn sie nicht empfindliche Schmerzen erdulden sollten. Das Weib mit dem verbandeten Hunde im Karbe nahte sich zuerst dem Garten und suchte ihre Ganneren auf, die leicht zu finden war, weil sie eben zur Harfe sang. Die lieblichen Töne zeigten sich erst als Ringe auf der Oberfläche des stillen Sees. Dann wie ein leichter Hauch setzten sie Gras und Büsche in Bewegung. Auf einem eingeschlossenen grünen Platz in dem Schatten einer herrlichen Gruppe mannigfaltiger Bäume saß sie und bezauberte beim ersten Anblick aufs Neue, die Augen, das Ohr und das Herz des Weibes. Das sich ihr mit entzücken näherte und bei sich selbst schwur. Die Schöne sei während ihrer Abwesenheit nur immer schöner geworden. Schon von weitem rief die gute Frau dem liebenswördigsten Mädchen Gruß und Lob zu, welch ein Glück euch anzusehen, welch einen Himmel verbreitet eure Gegenwacht um euch her, wie die Harfe so reizend in eurem Schoße lehnt, wie eure Arme sie so sanft umgeben, wie sie sich nach eurer Brust zu sehnen scheint und wie sie unter der Berührung eurer schlanken Finger so zärtlich klingt. Dreifach glücklicher Jüngling, der du ihren Platz einnehmen konntest. Unter diesen Wachten war sie näher gekommen. Die Schöne Lilie schlug die Augen auf, ließ die Hände sinken und versetzte. Betrübe mich nicht durch ein unzeitiges Lob. Ich empfinde nur, desto stärker mein Unglück. Sie, hier zu meinen Füßen, liegt der arme Kanarienvogel tot, der sonst meine Lieder auf das Angenehmste begleitete. Er war gewöhnt, auf meiner Harfe zu sitzen und sorgfältig abgerichtet, mich nicht zu berühren. Heute, indem ich vom Schlaf erquickt ein ruhiges Morgenlied anstimme und mein kleiner Sänger, munterer als jemals, seine harmonischen Töne hören lässt, schießt ein Habicht über meinem Haupte hin. Das arme kleine Tier erschrocken, flüchtet in meinen Bosen, und in dem Augenblick fühle ich die letzten Zuckungen seines scheidenden Lebens. Zwar von meinem Blicke getroffen, schleicht der Räuber dort unnächtig am Wasser hin. Aber was kann mir seine Strafe helfen? Mein Liebling ist tot, und sein Grab wird nur das traurige Gebüsch meines Gartens vermehren. Ermannt euch, schöne Lilie, rief die Frau, indem sie selbst eine Träne abtrocknete, welche ihr die Erzählung des unglücklichen Mädchens aus den Augen gelockt hatte. Nehmt euch zusammen. Mein Alter lässt euch sagen, ihr sollt eure Trauer mäßigen, das größte Unglück als Vorbote des größten Glücks ansehen. Denn es sei an der Zeit, und wahrhaftig, fuhr die alte Fort. Es geht bunt in der Welt zu. Seht nur meine Hand, wie sie schwarz geworden ist. Wahrhaftig, sie ist schon um vieles kleiner. Ich muss eilen, eh sie gar verschwindet. Warum mußt ich den Ehrlich dann eine Gefälligkeit erzeigen? Warum mußt ich dem Riesen begegnen? Und warum meine Hand in den Fluss tauchen? Könnt ihr mir nicht ein Kohlhäubt, eine Art Tischorke und eine Zwiebel geben? So bringe ich sie dem Fluss, und meine Hand ist weiß wie vorher, so dass ich sie fast neben die Eurige halten konnte. Kohlhäubt und Zwiebeln könntest du allenfalls noch finden, aber Art Tischocken suchest du vergebens. Alle Pflanzen in meinem großen Garten tragen weder Blüten noch Früchte. Aber jedes Reis, das ich spreche, und auf das Grab eines Lieblingspflanze grünt sogleich und schießt hoch auf. Alle diese Gruppen, diese Büsche, diese Heine habe ich leider wachsen sehen. Die Schirme, diese Pinien, die Obelisken dieser zu pressen, die Kolossen von Eichen und Buchen. Alles waren kleine Reiser, als ein trauriges Denkmal von meiner Hand in einen sonst unfruchtbaren Boden gepflanzt. Die Alte hatte auf diese Rede wenig Acht gegeben und nur ihre Hand betrachtet, die in der Gegenwart der schönen Lilie immer schwärzer und von Minute zu Minute kleiner zu werden schien. Sie wollte ihren Korb nehmen und eben forteilen, als sie fühlte, dass sie das Beste vergessen hatte. Sie hob sogleich den verwanderten Hund heraus und setzte ihn nicht weit von der schönen ins Gras. Mein Mann sagte sie, schickt euch dieses Andenken. Ihr wisst, dass ihr diesen Edelstein durch eure Berührung beleben könnt. Das achtige treue Tier wird euch gewiss viel Freude machen und die Betrübnis, dass ich ihn verliere, kann nur durch den Gedanken aufgeheitert werden, dass ihr ihn besitzt. Die schöne Lilie sah das achtige Tier mit Vergnügen und, wie es schien, mit Verwunderung an. Es kommen viele Zeichen zusammen, sagte sie, die mir einige Hoffnung einflößen. Aber ach, ist es nicht bloß ein Wahn unserer Natur, dass wer dann, wenn vieles Unglück zusammentrifft, uns vorbilden, das Beste sei nah. Was helfen mir, die vielen guten Zeichen, des Vogels Tod, der Freundin schwarze Hand? Der Mops von Edelstein hat er wohl seinesgleichen und hat ihn nicht die Lampe mir gesandt. Entfernt vom süßen menschlichen Genosse, bin ich doch mit dem Jammer nur vertraut. Ach, warum steht der Tempel nicht am Flosse? Ach, warum ist die Brücke nicht gebaut? Ungeduldig hatte die gute Frau diesem Gesang zugehört, den die schöne Lilie mit den angenehmen Tönen ihrer Hafe begleitete und der jeden Andern entzögt hätte. Eben wollte sie sich beurlauben, als sie durch die Ankunft der grünen Schlange abermaz abgehalten wurde. Diese hatte die letzten Zeilen des Lides gehört und sprach deshalb der schönen Lilie sogleich zuversichtlich Mut ein. Die Maissagung von der Brücke ist erfüllt, rief sie aus. Fragt nur diese gute Frau, wie herrlich der Bogen gegenwärtig erscheint. Was sonst undurchsichtiger Jahrspieß, was nur Prasem war, durch den das Licht höchstens auf den Kanton durchschimmerte, ist nun durchsichtiger Edelstein geworden. Kein Beröll ist so klar und kein Smarakt so schön farbig. Ich wünsche Euch Glück dazu, sagte Lilie. Allein verzeiht mir, wenn ich die Maissagung noch nicht erfüllt glaube. Über den hohen Bogen Eurer Brücke können nur Fußgänger hinüberschreiten. Und es ist uns versprochen, dass Pferde und Wagen und Reisende aller Art zugleicher Zeit über die Brücke herüber und hinüber wandern sollen. Ist nicht von den großen Pfeilern geweissagt, die aus dem Fluss selbst heraussteigen werden. Die Alte hatte ihre Augen immer auf die Hand gehäftet und erbrach hier das Gespräch und empfahlt sich. Verweilt noch einen Augenblick, sagte die schöne Lilie und nehmt meinen armen Kanarienvogel mit. Bittet die Lampe, dass sie ihn in einen schönen Tropas verwandle. Ich will ihn durch meine Berührung beleben und er mit eurem guten Morps soll mein bester Zeitvertreib sein. Aber eilt, was ihr könnt, denn mit dem Sonnenuntergang ergreift unleidliche Feuernis das arme Tier und zerreißt den schönen Zusammenhang seiner Gestaltung. Die Alte legte den kleinen Leichnam zwischen zarte Blätter in den Korb und alte davon. Wie dem auch sei, sagte die Schlange, indem sie das abgebrochene Gespräch fort setzte. Der Tempel ist erbaut. Er steht aber noch nicht am Fluss, versetzte die Schöne. Noch ruht er in den Tiefen der Erde, sagte die Schlange. Ich habe die Könige gesehen und gesprochen. Aber wann werden sie aufstehen, fragte Lilie. Die Schlange versetzte. Ich hörte die großen Worte im Tempel ertönen. Es ist an der Zeit. Eine angenehme Heiterkeit verbreitete sich über das Angesicht der Schönen. Hörre ich doch, sagte sie, die glücklichen Worte schon heute zum zweiten Mal. Wann wird der Tag kommen, an dem ich sie dreimal höre? Sie stand auf und sogleich trat ein reizendes Mädchen aus dem Gebüsch, das ihr die Hafer abnahm. Dieser folgte eine andere, die den Elfen beinahmen, geschnitzten Feldstuhl, worauf die Schöne gesessen hatte, zusammenschlug, und das silberne Kissen unter den Arm nahm. Eine Dritte, die einen großen, mit Perlen gestickten Sonnenschirm trug, zeigte sich darauf, erwachtend, ab Lilie, auf einem Spaziergange etwa ihrer Bedürfe. Über allen Ausdruck, schön und reizend, waren diese drei Mädchen, und doch erhöhten sie nur die Schönheit der Lilie, indem sich jeder gestehen musste, dass sie mit ihr gar nicht vergelichen werden konnten. Mit Gefälligkeit hatte Indes die schöne Lilie den wunderbaren Morps betrachtet. Sie beugte sich, berührte ihn, und in dem Augenblick sprang er auf. Monter sah er sich um, lief hin und wieder, und eilte zuletzt seine Wohrtäterin auf das Freundliste zu begrüßen. Sie nahm ihn auf die Arme und drückte ihn an sich. So kalt du bist, rief sie aus, und obgleich nur ein halbes Leben in dir wirkt, bist du mir doch willkommen. Zärtlich will ich dich lieben, achtig, mit dir schachzen, freundlich dich streicheln, und fest dich an mein Herz drücken. Sie ließ ihn darauf los, jagte ihn von sich, rief ihn wieder, schachste so achtig mit ihm, und trieb sich so monter und unschuldig mit ihm auf dem Grase herum, dass man mit neuem Entzücken ihre Freude betrachten und Teil daran nehmen musste. So wie kurz vorher ihre Trauer jedes Herz zum Mitleid gestimmt hatte. Diese Heiterkeit, diese anmutigen Scherze wurden durch die Ankunft des traurigen Jünglings unterbrochen. Er trat herein, wie wir ihn schon kennen. Nur schien die Hitze des Tages, ihn noch mehr abgemattet zu haben, und in der Gegenwart der Geliebten wart er mit jedem Augenblick blässer. Er trug den Habicht auf seiner Hand, der wie eine Taube ruhig saß und die Flügel hängen ließ. Es ist nicht freundlich, rief Lilie ihm entgegen, dass du mir das verasste Tier vor die Augen bringst, das Ungeheuer, das meinen kleinen Sänger heute getötet hat. Schild den unglücklichen Vogelnicht versetzte darauf der Jüngling. Klage vielmehr dich an und das Schicksal, und verganne mir, dass ich mit dem Gefährten meines Elends Gesellschaft mache. Indessen hörte der Mops nicht auf, die Schöne zu necken, und sie antwortete dem durchsichtigen Liebling mit dem Freundlichsten betragen. Sie klatschte mit den Händen, um ihn zu verscheuchen. Dann lief sie, um ihn wieder nach sich zu ziehen. Sie suchte ihn zu haschen, wenn er floh, und jagte ihn von sich weg, wenn er sich an sie zu drängen versuchte. Der Jüngling sah stillschweigend und mit wachsendem Verdrusse zu, aber endlich, da sie das hässliche Tier, das ihm ganz abscheulich vorkam, auf den Arm nahm, an ihren weißen Bußen drückte und die schwarze Schnauze mit ihren himmlischen Lippenküste verging ihm alle geduld. Und der Rieffaller Verzweiflung aus, muss ich, der ich durch ein trauriges Geschick vor dir, vielleicht auf immer, in einer getrennten Gegenwart lebe, der ich durch dich alles ja mich selbst verloren habe. Muss ich vor meinen Augen sehen, dass eine so wieder natürliche Missgeburt dich zur Freude reizen, deinen Eigung fesseln und deine Umarmung genießen kann. Soll ich nach länger nur so hin und wieder gehen und den traurigen Kreis, den Fluss herüber und hinüber abmessen? Nein, es ruht noch ein Funke des alten Heldenmutes in meinem Bußen. Er schlage in diesem Augenblick zur letzten Flamme auf. Wenn Steine an deinem Bußen ruhen können, so möge ich zu Stein werden. Wenn deine Berührung tötet, so will ich von deinen Händen sterben. Mit diesen Worten machte er eine heftige Bewegung. Der Habicht flog von seiner Hand. Er aber stürzte auf die Schöne los. Sie streckte die Hände aus, ihn abzuhalten und berührte ihn nur desto früher. Das Bewusstsein verließ ihn. Mit Entsetzen führte sie die Schöne Last an ihrem Bußen. Mit einem Schrei trat sie zurück und der Holde Jüngling sank entseht aus ihren Armen zur Erde. Das Unglück war geschehen. Die süße Lilie stand unbeweglich und blickte star nach dem entsehten Leichnam. Das Herz schien ihr im Bußen zu stocken und ihre Augen waren ohne Tränen. Vergebens suchte der Morps, ihr eine freundliche Bewegung abzugewinnen. Die ganze Welt war mit ihrem Freunde ausgestorben. Ihre stumme Verzweiflung sah sich nach Hilfe nicht um, denn sie kannte keine Hilfe. Dagegen regte sich die Schlange desto emsiger. Sie schien auf Rettung zu sinnen. Und wirklich dienten ihre sonderbaren Bewegungen wenigstens die nächsten schrecklichen Folgen des Unglücks auf einige Zeit zu hindern. Sie zog mit ihrem geschmeidigen Körper einen weiten Kreis um den Leichnam. Fast das Ende ihres Schwanzes mit den Sänen und blieb ruhig liegen. Ende von das Meerchen Teil 3. Das Meerchen Teil 4. Von Unterhaltungen deutscher Ausgewanderten. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Unterhaltungen deutscher Ausgewanderten. Von Johann Wolfgang von Goethe. Das Meerchen Teil 4. Nicht lange, so trat eine der schönen Dienerinnen Lilienz hervor, brachte den Elfen beinahnd Feldstuhl und nötigte mit freundlichen Gebärden die Schöne sich zu setzen. Bald darauf kam die zweite, die einen feuerfarbigen Schleier trug und das Haupt ihrer Gebieterin damit mehr zierte als bedeckte. Die dritte übergab ihr die Hafe und kaum hatte sie das prächtige Instrument an sich gedrückt und einige Töne aus den Seiten hervorgeloggt, als die erste mit einem hellen, runden Spiegel zurückkam. Sich der schönen gegenüber stellte, ihre Blicke auffing und ihr das angenehmste Bild, das in der Natur zu finden war, darstellte. Der Schmerz erhöhte ihre Schönheit, der Schleier ihre Reize, die Hafe ihre Anmut und so sehr man hoffte, ihre traurige Lage verändert zu sehen, so sehr wünschte man ihr Bild ewig, wie es gegenwärtig erschien, festzuhalten. Mit einem Blick nach dem Spiegel lockte sie bald schmelzende Töne aus den Seiten. Bald schien ihr Schmerz zu steigen und die Seiten antworteten gewaltsam ihrem Jammer. Einige Mal öffnete sie den Mund zu singen, aber die Stimme versagte ihr. Doch bald löste sich ihr Schmerz in Tränen auf. Zwei Mädchen fassten sie hilfreich in die Arme. Die Hafe sank aus ihrem Schoße. Kaum ergriff noch die schnelle Dienerin das Instrument und trug es beiseite. Wer schafft uns den Mann mit der Lampe, ihr die Sonne untergeht, zichte die Schlange leise, aber vernehmlich. Die Mädchen sahen einander an und Liliens Tränen vermehrten sich. In diesem Augenblick kam atemlos die Frau mit dem Korb zurück. Ich bin verloren und verstümmelt, rief sie aus, seht, wie meine Hand beinahe ganz verschwunden ist. Weder der Fährmann noch der Riese wollten mich übersetzen, weil ich noch eine Schuldnerin des Wassers bin. Vergebens habe ich hundert Kohlhäupter und hundert Zwiebeln angeboten. Man will nicht mehr als die drei Stücke und keine Artyschokke ist nun einmal in diesen Gegenden zu finden. Vergesst eure Not, sagte die Schlange und sucht hier zu helfen. Vielleicht kann euch zugleich mit geholfen werden, eilt, was ihr könnt, die Ölisch da aufzusuchen. Es ist noch zu hell, sie zu sehen, aber vielleicht hört ihr sie lachen und flattern. Wenn sie eilen, so setzt sie der Riese noch über den Fluss und sie können den Mann mit der Lampe finden und schicken. Das Weib eilte, soviel sie konnte, und die Schlange schien ebenso ungeduldig, als Lilie die Rückkunft der beiden zu erwachten. Leider vergoldete schon der Strah der sinkenden Sonne nur den höchsten Gipfel der Bäume des Dickits und lange Schatten zogen sich über See und Wiese. Die Schlange bewegte sich ungeduldig und Lilie zerfloss in Tränen. In dieser Not sah die Schlange sich überall um, denn sie frusterte jeden Augenblick, die Sonne werde untergehen, die Feunis den magischen Kreis durchdringen und den schönen Jüngling unaufhaltsam anfallen. Endlich erblickte sie hoch in den Lüften mit pur pur roten Federn den Habicht, dessen Brust die letzten Strahlen der Sonne auffing. Sie schüttete sich vor Freuden über das gute Zeichen, und sie betrug sich nicht, denn kurz darauf sah man den Mann mit der Lampe über den See hergleiten, gleich als wenn er auf Schlittschuhen ginge. Die Schlange veränderte nicht ihre Stelle, aber Lilie stand auf und rief ihm zu. Welcher gute Geist sendet dich in dem Augenblick, da wir so sehr nach dir verlangen und deiner so sehr bedürfen? Der Geist meiner Lampe versetzte der Alte, treibt mich, und der Habicht führt mich hierher. Sie spratzelt, wenn man meiner bedarf, und ich sehe mich nur in den Lüften nach einem Zeichen um. Irgendein Vogel oder Meteor zeigt mir die Himmelsgegend an, wohin ich mich benden soll. Sei ruhig, schönstes Mädchen, ob ich helfen kann, weiß ich nicht. Ein Einzner hilft nicht, sondern wer sich mit vielen zur rechten Stunde vereint. Aufschieben wollen wir und hoffen. Halte deinen Kreis geschlossen vor Erfacht, indem er sich an die Schlange wendete. Sich auf einen Ehrtügel neben sie hinsetzte und den Totenkörper beleuchtete, bringt den achtigen Kanarienvogel auch her und legt ihn in den Kreis. Die Mädchen nahmen den kleinen Leichnam aus dem Korb, den die Alte stehen ließ, und gehorchten dem Manne. Die Sonne war in dessen untergegangen, und wie die Fensternis zunahm, fing nicht allein die Schlange und die Lampe des Mannes nach ihrer Weise zu leuchten an, sondern der Schleier Lilians gab auch ein sanftes Licht von sich, das wie eine zarte Morgenröte ihre Blassen wangen und ihr weißes Gewand mit einer unendlichen Anmut färbte. Man sah sich wechselweise mit stiller Betrachtung an. Sorge und Trauer waren durch eine sichere Hoffnung gemildert. Nicht unangenehm erschien daher das alte Weib in Gesellschaft der beiden Muntern flammen, die zwar zeither sehr verschwendet haben mussten, denn sie waren wieder äußerst mager geworden, aber sich nur desto achtiger gegen die Prinzessin und die übrigen Frauenzimmer betrogen. Mit der größten Sicherheit und mit vielem Ausdruck sagten sie ziemlich gewöhnliche Sachen. Besonders zeigten sie sich sehr empfänglich für den Reiz, den der leuchtende Schleier über Lilien und ihre Begleiterinnen verbreitete. Bescheiden schlugen die Frauenzimmer ihre Augen nieder und das Lob ihrer Schönheit verschönerte sie wirklich. Jedermann war zufrieden und ruhig bis auf die Alte. Ungeachtet der Versicherung ihres Mannes, dass ihre Hand nicht weiter abnehmen könne, solange sie von seiner Lampe beschienen sei, behauptete sie mehr als einmal, dass wenn es sofort gehe, noch vor Mitternacht dieses edle Glied völlig verschwinden werde. Der Alte mit der Lampe hatte dem Gespräch der Erlichter aufmerksam zugehört und war vergnügt, dass Lilie durch diese Unterhaltung zerstreut und aufgeheitert wurden. Und wirklich war Mitternacht herbeigekommen. Man wusste nicht, wie. Der Alte sah nach den Sternen und fing darauf zu reden an. Wir sind zur glücklichen Stunde beisammen. Jeder verrichte sein Amt. Jeder tue seine Pflicht und ein allgemeines Glück wird die einzelnen Schmerzen in sich auflösen, wie ein allgemeines Unglück einzelne Freuden verzehrt. Nach diesen Worten entstand ein wunderbares Geräusch, denn alle gegenwärtigen Personen sprachen für sich und drückten laut aus, was sie zu tun hätten. Nur die drei Mädchen waren stille. Eingeschlafen war die eine neben der Hafe, die andere neben dem Sonnenschirm, die Dritte neben dem Sessel. Und man konnte es ihnen nicht verdenken, denn es war spät. Die flammenden Jünglinge hatten nach einigen vorübergehenden Höflichkeiten, die sie auch den Dienerinnen gewidmet, sich doch zuletzt nur an Lilien als die Allerschönste gehalten. Fasse sagte der Alte zum Habicht den Spiegel und mit dem ersten Sonnenstrahl beleuchte die Schläferinnen und wecke sie mit zurückgeworfenem Lichte aus der Höhe. Die Schlange fing nunmehr an, sich zu bewegen, löste den Kreis auf und zog langsam in großen Ringen nach dem Fluss. Feierlich folgten ihr die beiden Erlichter, und man hätte sie für die ernsthaftesten Flammen halten sollen. Die Alte und ihr Mann ergriffen den Korb, dessen sanftes Licht man bisher kaum bemerkt hatte. Sie zogen von beiden Seiten daran und erwarte immer größer und leuchtender. Sie hoben darauf den Leichnam des Jünglings hinein und legten ihm den Kanarienvogel auf die Brust. Der Korb hob sich in die Höhe und schwebte über dem Haupte der Alten, und sie folgte den Erlichtern auf dem Fuss. Die schöne Lilie nahm den Morps auf ihren Arm und folgte der Alten. Der Mann mit der Lampe beschloss den Zug, und die Gegend war von diesen vielerlei Lichtern auf das Sonderbaaste erhält. Aber mit nicht geringer Bewunderung sah die Gesellschaft, als sie zu dem Fluss gelangte, einen herrlichen Bogen über denselben hinübersteigen, wodurch die wohrtätige Schlange ihnen einen glänzenden Weg bereitete. Hatte man bei Tage die durchsichtigen Edelsteine bewundert, woraus die Brücke zusammengesetzt schien, so erstaunte man bei Nacht über ihre leuchtende Herrlichkeit. Oberwärts schnitt sich der helle Kreis scharf an dem dunklen Himmel ab, aber unterwärts zuckten lebhafte Strahlen nach dem Mittelpunkte zu und zeigten die bewegliche Festigkeit des Gebäudes. Der Zug ging langsam hinüber, und der Fährmann, der von Fahne aus seiner Hütte hervorsah, betrachtete mit Staunen den leuchtenden Kreis und die sonderbaren Lichter, die darüber hinzogen. Kaum waren sie an dem anderen Ufer angelangt, als der Bogen nach seiner Weise zu schwanken und sich wellenartig dem Wasser zu nähern anfing. Die Schlange bewegte sich bald darauf ans Land, der Karb setzte sich zur Erde nieder, und die Schlange zog aufs Neue ihren Kreis umher. Der Alte neigte sich vor ihr und sprach, was hast du beschlossen? Mich aufzuapfern, eh ich aufgeopfert werde, versetzte die Schlange, versprich mir, dass du keinen Stein am Lande lassen willst. Der Alte versprachs und sagte darauf zur schönen Lilie, rühre die Schlange mit der linken Hand an und deinen Geliebten mit der rechten. Lilie kniete nieder und berührte die Schlange und den Leichnam. Im Augenblick schien dieser in das Leben überzugehen, er bewegte sich im Korb, ja er richtete sich in die Höhe und saß. Lilie wollte ihn umarmen, allein der Alte hielt sie zurück. Er half dagegen dem Jüngling aufstehen und leitete ihn, indem er aus dem Korbe und dem Kreis trat. Der Jüngling stand, der Kanarienvogel flatterte auf seiner Schulter. Es war wieder Leben in beiden, aber der Geist war noch nicht zurückgekehrt. Der schöne Freund hatte die Augen offen und sah nicht. Wenigstens schien er alles, ohne Teilnehmung anzusehen. Und kaum hatte sich die Verwunderung über diese Begebenheit in etwas gemäßigt, als man erst bemerkte, wie sonderbar die Schlange sich verändert hatte. Ihr schöner, schlanker Körper war in tausenden Tausend leuchtende Edelsteine zerfallen. Unvorsichtig hatte die Alte, die nach ihrem Korbe greifen wollte, an sie gestoßen. Und man sah nichts mehr von der Bildung der Schlange. Nur ein schöner Kreis leuchtender Edelsteine lag im Grase. Der Alte machte so gleich Anstalt, die Steine in den Korb zu fassen, wozu ihm seine Frau behilflich sein musste. Beide trugen darauf den Korb gegen das Ufer an einen erhabenen Ort. Und er schüttete die ganze Ladung nicht ohne Wiederwillen der schönen und seines Weibes, die gerne davon sich etwas ausgesucht hätten in den Fluss. Wie leuchtende und blinkende Sterne schwammen die Steine mit den Wellen hin. Und man konnte nicht unterscheiden, ob sie sich in der Ferne verloren oder untersanken. Meine Herren sagte darauf der Alte eher erbietig zu den Öhlichtern. Nunmehr zeige ich ihnen den Weg und eröffne den Gang. Aber sie leisten uns den größten Dienst, wenn sie uns die Fachte des Heiligtums öffnen, durch die wir diesmal eingehen müssen und die außer ihnen niemand aufschließen kann. Die Ölichter neigten sich anständig und blieben zurück. Der Alte mit der Lampe ging voraus in den Felsen, der sich vor ihm auftat. Der Jüngling folgte ihm gleichsam mechanisch. Still und ungewiss hielt sich Lilie in einiger Entfernung hinter ihm. Die Alte wollte nicht gerne zurückbleiben und streckte ihre Hand aus, damit ja das Licht von ihres Mannes Lampe sie erleuchten könne. Nun schlossen die Ölichter den Zug, indem sie die Spitzen ihrer Flammen zusammen neigten und miteinander zu sprechen schienen. Sie waren nicht lange gegangen, als der Zug sich vor einem großen Ehrentor befand, dessen Flügel mit einem goldenen Schloss verschlossen waren. Der Alte rief sogleich die Ölichter herbei, die sich nicht lange aufmuntern ließen, sondern geschäftig mit ihren spitzesten Flammen Schloss und Riegel aufzehrten. Laut tönte das Erz, als die Frachten schnell aufsprangen und im Heiligtum die würdigen Bilder der Könige durch die hereintretenden Lichter beleuchtet erschienen. Jeder neigte sich vor den ehrwürdigen Herrschern, besonders ließen es die Ölichter an draußen Verbeugungen nicht fehlen. Nach einiger Pause fragte der goldene König, woher kommt ihr? Aus der Welt antwortete der Alte. Wohin geht ihr? fragte der silberne König. In die Welt, sagte der Alte. Was wollt ihr bei uns? fragte der ehrenne König. Euch begleiten, sagte der Alte. Der gemischte König wollte eben zu reden anfangen, als der goldene zu den Ölichtern, die ihm zu nahe gekommen waren, sprach. Hebt euch weg von mir, mein Gold ist nicht für euren Gaum. Sie wandten sich darauf zum Silbernen und schmiegten sich an ihn. Sein Gewand glänzte schön von ihrem gelblichen Widerschein. Ihr seid mir willkommen, sagte er, aber ich kann euch nicht ernähren. Sättigt euch auswärts und bringt mir euer Licht. Sie entfernten sich und schlichen bei dem Ehren vorbei, der sie nicht zu bemerken schien, auf den Zusammengesetzten los. Wer wird die Welt beherrschen, rief dieser mit statternder Stimme. Wer auf seinen Füßen steht, antwortete der Alte. Das bin ich, sagte der gemischte König. Es wird sich offenbaren, sagte der Alte, denn es ist an der Zeit. Die schöne Lilie fiel dem Alten um den Hals und küsste ihn aufs Herzliste. Heiliger Vater, sagte sie, tausendmal danke ich dir, denn ich höre das ahnungsvolle Wort zum dritten Mal. Sie hatte kaum ausgeredet, als sie sich noch fester an den Alten anhielt, denn der Boden fing unter ihnen an zu schwanken. Die Alte und der Jüngling hielten sich auch aneinander, nur die beweglichen Erlichter merkten nichts. Ende von Das Märchen, Teil 4