 Teil V von der Vampir von Vladislav Raymond, gelesen von Ramona Deininger Schnabel. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Drittes Kapitel. Endlich! Ich dachte schon, ihr würdet nicht mehr kommen. Seit einer halben Stunde ist das Essen fertig und ich warte und warte. Wie freudig Betsy, die selbst die schwere Türe zum Flur öffnete. Die Suppe ist kalt, der Hammelbraten angebrannt, die Mehlspeise zusammengefallen, die Tanten sind böse und Miss Betsy ist in Verzweiflung scherzt, siehnen, während er sie herzlich begrüßte. Betsy war wirklich in Verzweiflung, ich dachte. Dass wir nicht mehr kommen würden, wette, die Hände auszustrecken, dies ist die Strafe für unser zu spät kommen. Siehnen wickelte das Papier auf und legte in ihre Hände ein riesiges Strauß wunderbarer an dem Honen und ganze Bündel brach voller Propofarbner Rosen, die ihren Lippen in diesem Augenblick glichen, ihren wonnigbebenden Lippen, die sich an die kühlen, duftenden Blumen schmiegten, hinter denen sie ihre entzückten Augen erhob und dankend flüsterte. Guter, guter Sen! Während des Nebels haben alle Züge eine gewaltige Verspätung, bemerkte Joe. Hast du dich aus demselben Grunde ganze zwei Wochen bei uns nicht sehen lassen? Das hat einen anderen Grund, meine liebe Betsy, einen ganz anderen, entgegnete er ernst, ihre Stirn küssend. Das Mädchen dämpfte ihre Stimme und flüsterte bittend, beinahe flehendlich. Seid heute gut zu ihm, er ist krank, gereizt, er hat so oft dich gewartet, er wird gewiss ärgerlich sein. Es ist gut kind, ich werde selbst nicht anfangen, aber… brach er bekümmert ab. Tante Dolly ist auch ohne Humor, sie weint nachmittags, sie meinte, heute wäre irgendein trauriger Jahrestag. Bereitete Betsy schüchtern vor. Bewiss der fünftzigste Jahrestag ihres Bruchs mit dem fünftzehnten Bräutigam, bemerkte Joe boshaft, während er sein Mantel aufhängte. Doch als er sich umwandte, waren die beiden nicht mehr am früheren Platz. Betsy geleitete Sienen etwas tiefer in den Flur hinein zu der Stiege, die zum ersten Stockwerk führte und bat ihn ganz leise, aufzupassen und, wenn möglich, kein Streit zwischen Joe und dem Vater zuzulassen. Er versprach es feierlich, doch er empfand eine Art Unwillen bei dem Gedanken, er könnte Zeuge eines neuen Skandals sein. Er hatte entschieden genug davon für heute. Er selbst war zu dem ungewöhnlich nervös und hatte, als er hierher vorgedacht, er würde Ruhe und Erholung finden. Du armes Opferlamm, hat denn auch Tante Ellen heute Hühnerauchenschmerzen? Still Joe verspotte ihr Leiden nicht, wir wollen gehen, denn sie warten schon. Der Speisezimmer war unten, davor lag ein großes finsteres Zimmer. Durch die geöffnete Tür glänzte weiß der Tisch, der von Kerzen in hohen Kandelabern beleuchtet war. Und dahinter saß den Rücken den Eintretenden zugewendet in einem tiefen Fotoe, Mr Bartlett. Die Tanten spazierten auf beiden Seiten des Tisches einher, dem Zimmer entlang jede nach einer anderen Richtung. Da sind unsere Jungs, die Züge hatten Verspätung, rief Bettzieh und legte ihren Strauß auf die Tischecke. Ungluckskind das Tischduch wird nass, jammerte die kleinere der Tanten, Miss Ellen. Schrei nicht, zischte der alte Kalt, während er seinem Sohn die Hand reichte, dann mit einem Wutblick in das erschrockene, schwammige Gesicht der Miss Ellen, nahm er Sienen unter den Arm und ging mit Mühe seinen gewaltigen Körper erhebend zum Tisch. Auftragen knurte er, indem er mit dem Stock auf die Diele stieß, denn die Küchenräume waren im Souterrain. Sie nahmen ihre Plätze schweigend ein, nur Bettzieh, welche die Blumen in Wasen verteilte und auf den Tisch stellte, bemühte sich eine fröhlichere Stimmung zu erwecken, aber vergebens, denn ihre süße, halbkindliche Stimme, warb wie eine Blume in dieser kalten Atmosphäre, die voll von Ärger, Unwillen und einem ewigen Übel nehmen war. Miss Dolly tötete mit rügenden Blicken jedes ihrer Worte, jedes heitere Lächeln Miss Ellen, wieder peinigte sie auf ihre Art, indem sie jeden Augenblick aufstand, um ihren unordnungsgeratene Frisur wiederherzustellen oder je eine Schleife zu binden. Endlich begann der alte Diener, der aussah wie eine Wachsfigur, die Speisen herum zu reichen. Er huschte leise und schleichend wie eine Katze hinter den Stühlen vorbei, so dass jeden Augenblick sein gelbes, wahrtloses Gesicht über einer Schulter auftauchte. Sie aßen in solchem Schweigen, das Joe es schon nach der Suppe nicht mehr ertragen konnte und sagte, deswegen seid ihr denn heute so düster. Wie immer hast du es denn in den zwei Wochen vergessen, bemerkte Miss Dolly sauer und säufzte kläglich. Die Knöpfe werden dir von der Bluse abspringen von diesem ewigen Seufzen, rief der alte. Betsy konnte das Lachen nicht mehr unterdrücken und platzte laut heraus. Hör auf, ich bitte dich Betsy, rückte Dolly streng. Aber im Gegenteil lach Betsy, lach, ganz ungezwungen. Ich kann nicht essen, wenn jemand so unsinnig lacht, erklärte Dolly. Und ich habe gerade dann einen besseren Appetit, also lach kleine, rief der alte. Ach, diese Männer, jammerte Miss Dolly nach einer Weile mit Grabesstimme. Ach, diese Tanten, wiederholte er mit so komischer Stimme, dass Betsy wieder zu Lachen anfing. Sogar Joe konnte sich nicht mehr halten und dick ließ Beina die Schüssel auf den Rücken von Miss Dolly fallen, als er sein Gesicht hinter ihr verbergen wollte. Es war so merkwürdig vom Lachen verzerrt, dass es aussah wie eine zertretende Zitrone. «Dollpatsch!« flüsterte sie, ihn mit ihren Blicken durchwohrend. «Was? Wie?« Mr. Bartlett presste es Beina heraus in einem plötzlichen Wutanfall. Miss Dolly gerute weder zu antworten, noch ihn anzusehen. «Betsy!« sagt der Tante, dass ich, wenn dies mir galt. «Betsy!« sagt dem Vater, dass sich auf einen so vulgären Ton und derartige Verdächtigungen nicht antworte. «Betsy!« sagt er, dass ich keine Bemerkungen ertrage, dass ich das nicht dulde. «Betsy!« sagt ihm, dass er ein Türen ist, dass er eine unglückliche Quellt, dass so kreuzten sich scharfe, ärgerliche Worte. Beide hörten auf zu essen und unheildrohende Augen verborten sich über den Tisch hinüber mit erbarmungslosen Spitzen ineinander. Plötzlich umflorten sich die Augen von Miss Dolly und Tränen stürzten in Strömen auf ihr weiches, gepudertes Gesicht und hinterließengelbliche Furchen. «Dick!« reiche der Miss ein sauberes Taschentuch, puder ein Spiegel und frischen Braten, denn der Irre fliegt eben in diesem Augenblick samt dem Teller auf die Erde, rief der Vater sich die Hände reibend. Denn Miss Dolly war so heftig vom Tisch aufgesprungen, dass das ganze Gedeck zu Boden flog, doch der Ärger verließ den Alten nicht mehr. Er fing an zu essen und schaute der hinausgehenden Süden nach. Dieses kurze Gewitter hatte jedoch die Luft vollständig gereinigt. Man atmete erleichtert auf und sogar Miss Ellen, die sonst den Gegenwart der Schwester leblos und stumm da saß, hatte ihre Stimme wieder erlangt und Sienen, der sich vorsorglich abseizielt, begann bereits lauter und heiterer mit Bezzi zu plaudern. Jo jedoch schwieg hartnäckig und hob sein Gesicht kaum vom Teller, trotzdem er wusste, wie sehr dies den Vater reizte. Miss Bartlett konnte es nicht mehr ertragen. Er warf dem Sohn finstere Blicke zu, er schlug mit dem Messer an den Teller, aber als Jo kein Wort sprach, fing er selbst an, zu ihm zu sprechen auf seine übliche ironische Art. Was ist das für eine Berühmtheit, die in eurer Pension wohnt? Jo erhob seine nachdenklichen traurigen Augen zu ihm. Seit zwei Wochen schreiben fast alle Zeitungen über ihn. Ich lese keine Zeitungen, entgegnete der Alte kurz, aber du musst doch wissen, von wem ich rede. Es begann schon wieder, in ihm zu kochen. Der alte Brahmane, der Mahatma Guru, ja, er wohnt dort. Ich entnehme aus den Artikeln, dass er ein neues mysterisches Business in England gründen will. Ich kann mich verbürgen, dass er weit entfernt von dem ist, was man boshaft ein mysterisches Business nennt. Erst gekommen sich Europa etwas anzusehen. Nun ja, und bei dieser Gelegenheit ein wenig von unseren Pfunden zusammenzuschauen. Er hat genug an seinen Rubchen. Überdies hat für ihn das Geld nur seinen eigentlichen Wert. Das heißt, keinen erwiderte Jo mit Nachdruck. Also, diese spiritistischen Wunder, da werden umsonst gezeigt? Aber es werden doch gar keine Wunder gezeigt, und ein Spiritist ist ja schon ganz und gar nicht. Ja, aber weswegen Pilgan denn alle diese Massen zu ihm, von denen man jeden Tag schreibt? Es fehlt nirgends und nie an einer Menge von Müßiggängern und im Besonderen an Pseudo-Gelerden. Ein Sensationshungerigen, die überall den Fraß des experimentierenden Zvittern und solchen, die meinen, die Welt wäre nur dazu da, um über ihr erdachtes, verworrendes und leeres Gefasel zu schreiben. Er fängt zuweilen einige. Ja, er spricht sogar manchmal gern mit ihnen. Er diskutiert oft, aber am häufigsten forscht er nur aus und horcht zu. Aber das muss ja ein ganz besonderer Gelerter sein. Er ist mehr als ein Gelerter, er ist ein Weiser. Ja, und schleudert oft Blitze der Verdammung auf uns und unsere Kultur, mischte sich sie nenn ins Gespräch. Hey, was? Er verurteilt unsere Kultur? fragte der Alte in Höchstem Erstaunen, er traute seinen eigenen Ohren kaum. Leider verurteilt er sie entschieden, und was schlimmer ist, wir müssen ihm recht geben, sagte Jo. Er hat recht? Reitse mich nicht, Junge. Merkwürdig, sehr merkwürdig, ihr müsst mir von ihm erzählen, denn ich sehe, dass man durch die Zeitungen falsch unterrichtet wird. Natürlich, denn von hundert Reportern hat ihn kaum einer gesehen und mit ihm gesprochen. Aber alle mussten doch etwas von ihm schreiben, denn ganz London beschäftigt sich mit ihm. Kennt ihr ihn persönlich? Jo ist mit ihm befreundet. Ja, wenn man so das Verhältnis des Menschen zum Absoluten nennen kann, erläuterte Jo. So hoch schätzt du ihn? fragte der Alte leiser. Ich verehre ihn und liege vor seiner Weisheit im Staub. Dick, bring den Tee nach oben, wir wollen hinübergehen, Kinder. Kommandierte der Alte und bemühte sich vom Stuhlauf zu stehen. Jo reichte ihm den Arm. Er stützte sich darauf und ging langsam und schwerfällig, ein wenig gebeugt, aber majestätisch, einer alten, moosbedeckten und doch noch starken Eiche gleich. Sein Gesicht war gerötet, sorgfältig ausrasiert, mit mächtigen, beinahe quadratförmigen Kiefern. Seine Nase, trocken und lang, seine Stirn hoch, von dichten, bürstenartig grauen Haaren gekrönt, die Augen blassblau, beinahe farblos, jedoch scharf und herbuschigen schwarzen Braun hervorblitzend. Er war in diesem Augenblick stiller, ruhiger und umfing jeden Augenblick den gesenkten Kopf des Sohnes mit einem festen Blick. Bett sie eilte voraus, man hörte den Wiederhall ihrer Schritte auf den Stufen. Seinen hatte die anderen gleichfalls überholt, indem er seiner Braut nach eilte, so dass sie ganz allein gingen. Der alte Rute oft aus, denn seine kranken Füße ließen keine Eile zu. Ich habe auf dich gewartet, begann Mr. Bartelet mit sanftem Vorwurf. Ich konnte nicht eher, ich musste verreisen, sagte Joe ausweichend. Der alte schüttelte, zweifelnd den Kopf, doch sagte er nichts. Sie ruten wieder einen Augenblick im Flur aus, unter einer eisernen Laterne von altertümlicher Form, die von der Decke herabhängen in einem Kranz von bunten Lichtern, die in der Dunkelheit in Regenbogenfarben schimmerten. Was hört man in deinem Regiment? Das war sein Lieblingsthema. Es wird nach Afrika versetzt, der Tag der Abreise ist schon bestimmt. Nach Afrika auf den Kriegsschauplatz nach Afrika wiederholte der alte erstaunt. Es war in ihm plötzlich die Furcht erwacht und umkrampfte mit eisernen Krallen sein Herz, so dass er kaum atmen konnte. Ich habe das befürchtet, flüsterte er leiser. Na ja, dann wirst du hinfahren, mein Junge, der Dienst. Die Pflicht, ja, die Pflicht, fügte er leiser hinzu, denn seine Stimme war heiser geworden und blieb ihm in der Kehle stecken. Wir haben noch einen ganzen Monat Urlaub. Es kann sich noch vieles ändern, berückte Joe, den Alten. Nichts kann sich ändern, nein, das Ende des Krieges ist noch weit. Und die hungrigen Kanonen warten auf ihren Fraß, auf ihr Fleisch. Hass und Verachtung zitterten in Joe's Stimme. Sie warten auf ihren Fraß, wiederholte der Alte wie ein düsteres trauriges Echo. Jetzt schwiegen sie beide. Joe beschloss in diesem Augenblick, ihm nichts davon zu sagen, dass er den Abschied genommen hatte. Er wollte keinen Streit, wollte ihm den Ärger ersparen. Der Vater war heute so gut und so ausnehmend sanft, dass er es nicht wagte, ihm diese so seltenen Augenblicke zu verleiden. Und übrigens rechnete er auch damit, dass die Nachricht davon, dass sein Regiment für den Kriegsschauplatz bestimmt sei, ihn geneigter stimmen würde. Er floh doch nicht aus Angst vor dem Kriege, denn er hatte ihn schon so manches Mal zur Genüge genossen. Als Ziel für die Kugeln dieser nie fehlschießenden Bauernburschen. Flüsterte der Alte vor sich hin, als sie das große, helle Zimmer im ersten Stock betraten, das eine Art Sanon und eine Bibliothek zugleich darstellte. An einem niedrigen Tischchen vor dem Kamin machte sich Betsy schon mit dem Tee zu schaffen, als sie eintraten. Mr. Bartlett versank in ein großes Fortö, nahm eine Tasse und verviel, langsam schlürfend, in tiefes Nachdenken. Die Tanten erschienen bald, ihnen voraus ging Dick, der die Fußbänke trug. Miss Dolly war schon wieder erhaben und majestätisch schön wie gewöhnlich, nur säufzte sie noch stärker, während sie Tee trank und überwachte strenger als sonst mit versteckten, lauernden Blicken Betsy. Und Miss Ellen, zart und hager wie der trockene Stängel einer Königskerze mit der letzten blassen Blüte darauf, schub sich schüchtern hinter die Schwester und schaute Scheu nach dem Fortö des Boders. Sie setzte sich ängstlich in die Nische zwischen den Bücherschränken, wo sie ganz leise in den vergilbten Blättern einer Bibel blätterte und sich langsam in die Betrachtung des heiligen Textes vertiefte. Joe spazierte mit einer Tasse in der Hand umher und musterte hin und wieder die langen Büchereien auf den Regal. Stille erfüllte das Zimmer jene wundersame, sondtägige Stille, voll von Wohltun da Ruhe, als wäre sie erfüllt vom Wiederhall der Kirchen, die schon leer und dunkel und doch noch voll von Wiederklängen längst verstummter Lieder sind, voll von verwehenden Düften, voll von irrenden Seufzern, voll von jener Stimmung der Gebetsextasen und zugleich der Langeweile und Schläfrigkeit. Alle versanken in schweigen des schläfriges Nachdenken, nur dick wachte und huschte ab und zu, ohne Geräusch vorüber und reichte Tee herum. Sinnen und Betsy, die nebeneinander auf einem großen, die Hälfte der Wand einnehmenden Sofa saßen und darin fast verschwanden, flüsterten, eng aneinander geschmiegt, fern von ihrer Umgebung nur mit sich selbst beschäftigt, heiße Liebesworte und blickten sich mit weltentrückten Blicken an. In dieser ruhigen und herrlichen Atmosphäre der Liebe unter ihren seelig leuchtenden Augen begann Sinnen sich so wohl zu fühlen, wie er sich immer in diesem Zimmer gefühlt hatte. An solchen Sonntagabenden versuchte er mit Aufbietung aller Kraft, wenn er auch immer fort an das Rätselhaft der quälende Gesicht Desys denken musste, wenn auch beunruhigende halbe Gedanken, halbe Klänge und halbe Bilder sein Gehirn ausfüllten, das Gefühl loszuwerden. Er sehnte sich danach tief und aufrichtig, alles zu vergessen, was nicht mit diesem roten, seligen Augenblick, was nicht mit Betsy in Zusammenhang stand und was nicht sie selbst war. Das gelang ihm manchmal und dann schaute er sie voll stillen, vom übermaß an gefühlschüchternen Glückes mit verliebten Blicken an, denn Betsy in ihrem Sonntagskleid aus schwarzer Mataseide, das nur von einem weißen Umlegekragen und Spitzenmanschetten erhält war, stank, hoch und kratziös, aber geradezu reizend. Ihr frisches Gesichtchen von dichten, aschblonden Flechten umrahmt, er blühte aus dieser düsteren Schwerze wie die Knossbeiner Apfelblüte. Sie bebte von Lenz und Glück, und der etwas große und kindliche Mund war so kirschrot, so belebt von Lächeln und so voll süßer Verheißung. Sie fühlte sich in diesem Augenblick über ausglücklich, das Essen war beinahe ruhig vorübergegangen, die dann entschwiegen. Joe war zu Hause, der Vater saß ruhig und er, Sen, saß neben ihr, wirklich neben ihr, und so nah, dass es sie plötzlich schrecklich danach verlangte, ihm den Schnurrbad mit der Hand zu verdecken und ihn auf den Mund zu küssen, auf diesen roten, ewig kussungrigen Mund. Aber sie säufzte nur traurig und er rötete bei diesem nicht zu erfüllenden Gedanken, und umfing nur noch mit küssenden Augen sein schönes, etwas müdes Gesicht, die hellen und sanften Augen, den gierigen Mund ach und jenes entzückende Lächeln, das in den Mundwinkeln lauerte, dieses gute entwaffnende Lächeln. Miss Betsy hat versprochen, mir ein Wort zu sagen, füsterte er. Was für eins? Ich weiß gar nicht mehr, dass ich irgendetwas versprochen habe. Dort am Strand, heute Morgen, erinnerte er sie hartnäckig. Nein, nein, es geht jetzt nicht, sie könnten es hören. Nein, Sen, später, wart sie ängstlich. Ich warte und verlange mit ganzer Seele nach Erfüllung des Versprechens. Dann, bitte mich nicht anzusehen, bitte die Augen zu schließen. Ich sehe schon nichts mehr, ich höre nur. Er brachte seinen Kopf noch näher, und da flüsterte ihm Betsy ganz in Flammen und ein wenig bebend, leidenschaftlich das Unsterbliche Ich liebe ins Ohr. Sie flüsterte lange, während sie manchmal mit glühenden Lippen sein Ohr berührte, so dass er heftig bebte und noch heftiger seinen Kopf an ihr Gesicht presste, gleichfalls abgerissene, brennende Worte flüstern, die sich mit so stürmischem Feuer in ihr Herz ergossen, dass sie nur mit einer letzten, instinktiven Bewegung von ihm vordrückte und schwer atmend mit geschlossenen Augen da saß, voll tiefster Freude und zugleich, voll wundersam, süßer Scheu. Sie konnten nicht mehr reden, sie schauten sich nicht einmal mehr an, doch dieses unausgesprochene versenkte sie in einen so seligen Rausch, dass sie sich nur noch unbewusst und unaufförlich einander zuneigten, wie Blumen, die sich duftschwer in heißen Nächten neigen, wie Bäume, die sich schlaftrunken zu den Bechen hinabsenken in stillen Frühlingsnächten und flüstern, voll stummenden Sehnsüchtigen und nie gestilten Verlangens nach dem Tage, der noch fern ist nach der Sonne. Eine einschläfende und tote Stille erfüllte das Zimmer, alle saßen unbeweglich da, sogar dick war verschwunden, nur wie aus der Erde heraus, wie unter dem Hause hervorkommend drang hin und wieder ein schnelles, kurzes Geräusch, das vorüber huschte, wie der Schatten der aller Augenblicke vorüber eilenden Züge. Zuweilen wurden melancholische Seufzer von Mistolli laut, die düster in versunkelne Fernen verflossener Jahre und teurer Ereignisse versunken war, oder der Alte bewegte sich wieder ungeduldig, umfing mit ängstlichen Augen den Kopf des Sohnes und verfiel wieder in Unbeweglichkeit, während der eiligst die Lieder über die Tränen schimmanden Augen senkte. Ende von Teil 5 von der Vampir Teil 6 von der Vampir von Vladislav Raymond Gelesen von Ramona Dininger Schnabel. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Der Abend schleppte sich langsam dahin in einem müden, schläfrigen Rhythmus der Momente, die vorüber glitten, wie stumme, namenlose, vorübergehende, die niemand kennt, die niemand nötig sind und an jemand nie mehr denkt. Denn aus den Kleidern kommt die Mutte und aus dem Weibe die Schlechtigkeit der Schlange. Er tönte plötzlich die freudige und salbungsvolle Stimme der Miss Ellen. Alle zuckten zusammen, gewaltsam geweckt, wett sie sprang auf, der Alte aber platzte mit lautem Lachen heraus und sagte spottend, lauter Propheten, er wachen warst, im Traum ist dir wohl dieser brachtvolle Vergleich gekommen, aber wie war das gleich? Doch die Uhr auf dem Kamin schlug zehn. Miss Ellen antwortete nicht und versteckte ihr erschrockenes Gesicht hinter der Bibel. Joe aber, der gegenüber dem Vater, saß, stand auf und wendete sich an Sienen. Es ist Zeit für uns. Was? Um zehn Uhr nach Hause? Das hat es ja noch nie gegeben, rief Wettzi. Der Vater ist müde und alle sind schläfrig. So bemühte er sich, den Aufbruch zu erklären. Aber im Gegenteil. Ich fühle mich heute vortrefflich und werde gerne noch etwas mit euch sitzen. Ich würde sogar ein Spielchen mit dir machen, Joe. Ich habe schon lange nicht mehr PK gespielt. Gut, wollen wir spielen? Gern, so belebte sich Joe wieder. Dick hatte schnell alles vorbereitet, bald vertieften sie sich in die Kombination des Spiels. Plötzlich fragte der Alte ganz unerwartet seine Stimme, dämpfend. Also, das ist schon ganz sicher, dass das Regiment auf den Kriegsschauplatz soll? Vollkommen sicher, denn nicht nur der Tag, sondern auch die Schiffe zur Überfahrt sind schon bestimmt. Und nach der Landung gehts gleich ins Feuer? Wahrscheinlich. Mr. Bartelet geriet in Ärger, fluchte und schlug mit dem Stock auf die Diele, so das Wettzi erschrocken herbeieilte. Mein lieber guter Vater, du sollst dich nicht aufregen, der hat's dir das verboten. Bartzi unnahm seinen Kopf in ihre Hände. Nun gut, ja, ich sitze schon ruhig. Wie sollte man sich da nicht ärgern, wenn wenn Joe die Karten gibt, als hielte er sie zum ersten Mal im Leben in der Hand? Als sie die Quelle seines Ärgers erfahren hatte, ging sie beruhigt fort. Sie fühlte sich so merkwürdig freudig gestimmt und überhäufte sienen mit nicht endenwollenden Fragen. Er antwortete fröhlich, oft sogar scherzend, denn sie platzte bei jeder Gelegenheit mit lautem Lachen heraus. Sie lachte herzlich, doch sie unterdrückte dabei mit nicht geringer Mühe die Frage nach Daisy. Dieser Name wurde ihr verhasst, er brannte auf ihren Lippen und durchdrang sie mit einer noch dunklen Angst. Doch er weckte er zugleich eine beinahe schmerzhafte und quälende Neugier. Sienen begann dies herauszufühlen aus abgerissenen, verworrenen Worten aus den Lücken, die zwischen den Fragen nach fast jedem Tag waren, den er fern von ihr verlebt hatte. Nach den Bekannten, nach seinen Arbeiten und manchmal sogar wusste er schon deutlich an den stummen und unbewussten Bewegungen ihres Mundes, als dahinter jener unheildruhende Name vorbogen war, dass sie davon durchdrungen war wie von einem glühenden Dolche und ihn trotzdem nicht auszusprechen parkte. Er wollte es nicht zulassen. Er wusste selbst nicht, warum er fürchtete diese Frage, also zwang er sich absichtlich zum Humor. Er machte Scherze, erzählte amüsante Anekdoten, nur um diesen Augenblick weiter hinauszuschieben oder ihn völlig auszulöschen. Das Gespräch brach aber immer fort ab, die Themen erschöpften sich schnell und öfter und länger trat ein Schweigen ein, beunruhigende Pausen, in denen ihre Augen von dieser geheimen Sorge bedrückt, scheu und voll Unruhe einander flohn. Zum Glück setzte sich Miss Dolly zu ihnen und begann mit kläglicher Stimme entrüstet über irgendein Stück Dumas zu schimpfen, dass sie vor einigen Tagen mit Sarah Bernard in der Hauptrolle gesehen hatte. Miss Dolly war eine leidenschaftliche Männerfeindin, sie war sogar Vorsitzender des Clubs unabhängige Frauen. Die Prophetin eines künftigen Matriarchats und eine glühende Vorkämpferin der Frauenrechte und sie hatte sich schon vom ersten Tage an glühend gegen die damals berühmte Dumasche These, Thylac gewandt. Ein verbrecherischer und schändlicher Unsinn diese Theorie, töte sie, wofür denn? Er hat denn das Recht, über das Leben eines Weibes zu entscheiden, außer ihr selbst? Wer? Wo ist ihre Schuld, dass sie sein Eigentum nicht sein will, dass sie flüchtet vor seiner Tyranei, dass sie Recht und Freiheit für sich fordert, dass sie ein eigenes unabhängiges Leben haben will? Dafür morde sie, fessele sie, wirf sie in den Abgrund des Unglücks und der Schande, zertritt ihr Herz und ihre Seele, nimm ihr das Menschliche, dass sie jeden Moment vor den Augen ihres Eigentümers erzitterer, auf den Knien seine Gedanken errate, dass sie nur sein Echo sei, sein Schatten, im Kindergebäre und seine niedrigste unterwürfigste Dienerin uns klaren werde. Denn der Herr will es so, der Herr macht die Gesetze, der Herr hat die Gewalt, das Geld, also muss es so sein. Und wenn sie sich widersetzen sollte, dann töte sie, so ist es im Leben und da kommt der schändliche Franzose und wagt es, uns diese gemeine Theorie von der Bühne herab zu verkünden und wir hören zu, wir disputieren ganz ernsthaft über diese dumme, böse Phrase, oh ihr weiblichen Schwestern, ihr Märtyrerinnen der männlichen Übermacht, weilige Geister, die ihr in Tieren wohnt, das weitere kennen wir schon von deinen Reden und Aufrufen her, bemerkte plötzlich Mr. Bartlett spottend, Miss Dolly zuckte nur mit den Achseln, lieb aber eine Zeitlangstum. Deklamiere Dolly, du solltest eigentlich erste Predigerin in dieser feministischen Kirche der Zukunft werden, du hast ja alle dazu nötigen Eigenschaften, eine weit hinschallende Stimme, einen starken Glauben, den Hass gegen die Überzeugungen anderer, einen großen Vorrat, höchst pathetischer und hinreichend dummer Phrasen und du nimmst es mit der Wahrheit nicht so genau, das ist doch das Fundament aller Attribuen. Du, Grobian, du Tyrann, zischte sie durch die zusammengepressten Zähne und Maas hin dabei mit einem erhaben, verächtlichen Blick, eine sehr schlaue Theorie, sich alle Rechte anzumaßen, das Geld mit einbegriffen und uns gnädigste, alle Pflichten und Lasten zu überlassen, spotte unbarmherzig der Alte, während er Karten gab, sie erwiderte kein Wort mehr. Erst als er sich wieder in das Spiel vertieft hatte, dämpfte sie ihre Stimme und sprach, indem sie ängstlich nach ihm hinschaute. Das Leben des Weibes ist ewiges Klaverei, ein Leben von Geistern, die in Tieren wohnen müssen, ein Golgotha ohne Ende. Bis Ellen, die sich eben voller Scheunea an sie herangesetzt hatte, sagte darauf mit ihrer leisen, öligen Stimme, die Dankbarkeit des Weibes bewacht und erheitert den Mann und misstet seine Glieder. Elend des Gewäsch von Kameltreibern, du wiederholst es wie ein Phonograph. Dolly sprang ärgerlich auf, denn Ellen hatte die Gewohnheit oft und ohne Grund, die Hand zu erheben und mit salbungsvoller Stimme das erste beste Zitat heraus zu sagen. Wenn dies auch eine wunderbar treffende Definition des Verhältnisses zwischen Mann und Weib ist, sie erfreut ihn und misstet seine Glieder. Ja, nur darum geht es euch in der Ehe, nur darum, fügte sie mit Kraft hinzu. Doch Sienen ließ sich nicht aus dem Gleichgewicht bringen, erweilte sich gar nicht, die Männer in Schutz zu nehmen, denn er kannte diese Theorien schon längst und sie langweilten ihn. Er sagte also kühl und nur Aushöflichkeit, vielleicht geht es nicht allen, nur darum. Ich hätte dabei nicht an sie gedacht. Nein, denn ich kenne ihre edle, erhabene Denkungsart nur zu gut und schätze sie so hoch, dass ich nicht die geringste Sorge um die Zukunft meiner teuren Wettzieh habe. Ich bin ruhig um ihr Glück. Wettzieh lächelte nur bei dieser ganz unerwarteten Besorgntheit um sie. Sie kannte das nur zu gut. Miss Ellen hatte schon die Hand erhoben und den Mund zu einem passenden, heiligen Spruch geöffnet, als Dolly sie mit einer energischen Bewegung zurückhielt. Sie wollte Sienen von einer anderen Seite attackieren und zur Diskussion zwingen. Wie hat ihnen Osheter gefallen? Ich kenne dieses Stück nicht, denn ich gehe nie in ein Theater. Was? Sie gehen nie ins Theater? Ja, seit fünf Jahren war ich nicht ein einziges Mal im Theater. Also besuchen sie wohl nur Konzerte und Opern. Da ich mich selbst ein wenig mit Musik befasse, besuche ich auch Opern nicht, ich gehe grundsätzlich zu keinen öffentlichen Schaustellungen grundsätzlich. Grundsätzlich, die müssen ganz besondere Gründe haben. Die sind sehr einfach und gar nicht ungewöhnlich entgegnete, erlächelnd. Vertilgt wird die Sünde der Menge werden und die Sünder, sprach Miss Ellen feierlich. Sienen ließ sich hinreißen und da dies selten geschah, war er umso heftiger. Also, um es gerade heraus zu sagen, diese schändliche Lüge, die sich Theater nennt, ist mir zum Ekel geworden und darum habe ich diese Dummheit, diese Plage, dieses elende Geschäft, das sich frech als Kunst aufspielt, hassen Lernen vom Herzensgrunde. Ich habe genug von diesem Getur, von diesem dummen Gesten ins Lehr hinein, von dieser närischen Lebensvortäuschung, von diesen affigen Nachahmungen, von diesem Menschenspielen und von dieser ganzen verblödeten, eingebildeten Schauspielerminagerie und dieser Beifall klatschenden von Blödheit trunkenen Menge. Was willst du also, fragte Jo Leibhaft und hörte zu spielen auf? Ein Waren und echten Kultus des Schönen. Ja, sind denn Shakespeare, die Griechen und so viele, viele andere keine wahre Kunst? Alle diese berühmten und mit Erfurcht genannten Namen sind nur leere Klänge. Längst schon ist ihr wahrer Inhalt gestorben. So lange schon, dass uns diese Namen nicht mehr sagen, als die Namen von Planeten und Sonnen, die uns ebenso fremd fern und unbekannt sind. Das sind falsche Edelsteine, die ihren Glanz verloren haben, Wahrheiten in einer unverständlichen Sprache verkündet, Leichen, die wir freiwillig schleppen, Leichen, die schwer wie Blei auf unseren Seelen lasten, so dass wir langsam unter ihrer unheilschwangeren Herrschaft zugrunde gehen, weil wir nicht einmal daran zu denken wagen, dass wir sie von uns in ein Museum abwälzen könnten. Ja, ich verstehe dich, ich habe es endlich eingesehen, dass alles, was uns heute beherrscht, was wir anerkennen, Lüge ist und ein Leichnam, also kann auch das Theater nichts Besseres sein, bemerkte Jo Düster. Es ist sogar noch schlimmer, denn es spielt sich als Tempel der Kunst auf und seht doch nur moralischen Analphabetismus. Ist nur eine Fabrik von falschen Worten eine Schule des Schlechten und der Dummheit, denn von Priestern ist es in die Hände von Ignoranten und Diernern geraten, es wurde zum Bedürfnis nicht der Seele, sondern der Sinne, also spricht es nur noch zu Augen und Händen, eines großen geistigen Lakeintooms. Er spart ihnen das Denken und erhält sie und ist für sie ein tägliches Abführungsmittel gegen lange Weile und intellektuelle Unfähigkeit. Ein scharfer Flug sollte den von uncrowt überwucherten Acker des Lebens durchflügen. Nicht einmal mit Dynamit könntest du ihn sprengen, ich habe aufgehört, an äußere Reformen zu glauben. Was also bleibt zu tun, fragte Mr Bartlett neugierig gemacht. Man sollte nicht reformieren, was nicht mehr zu ändern ist, man sollte das Böse seinem eigenen Schicksal überlassen, mag es sich selbst aufressen und weiter verfaulen. Ich habe jetzt nur an das Theater gedacht, mag es so bleiben, es ist für die, die es nötig haben, doch für die anderen muss man ein neues Theater schaffen, ein Theater, das zugleich ein Tempel ist, der Schönheit geweiht. Einst gab es in fernen Zeiten bei den Urvölkern Feste des Frühlings und des Fruchtbringenden Herbstes, zu denen man sich versammelte, um sie feierlich zu begehen. Man sollte solche Feste wieder ins Leben zurückrufen. Ich stelle mir einen uralten Wald vor oder das öde, wilde Ufer eines Meeres fern von jeder Alltäglichkeit fern, von dem Gedränge und dem lächerlichen Treiben des Lebens und dort, unter freiem Himmel in der Frühlingsluft, in den grünen, sangerfüllten Tiefen des Waldes auf dem Hintergrund der wiedererwachenden Natur oder an einem Herbsttage, der von Spinweben durchwoben, nachdenklich blass und heilig wie Hostien ist, an sehnsüchtigen Tagen voll stiller Klage, wenn das rostfarbene Laub fällt, am Ufer des Safirblauen Meeres, das umgürtet ist von der goldenen Morgen und der blutigen Abendröte, dort ist der Tempel aller Künste, der apolinische Altar aller Extasen, dort die bis in den himmeldringende Hymne der Farben und Träume, der Klänge und Formen, der Gebete und Visionen, die Hymne von der und sterblichen Schönheit trunkener Seelen, die das Herz von allen Sünden, allem Bösen und allem hässlichen läutert. Ein neues Eloysis für die, welche nach Erschütterungen und Betrachtungen verlangen eine neue Wiedergeburt der Menschheit. Jerusalem, davon träume ich. Schloss Sienen. Das ist wunderbar, außergewöhnlich, doch unmöglich. Es lässt sich nicht verwirklichen, lief Miss Dolly enthusiastisch. Alles ist möglich für die, welche wollen, flüsterte Joe. Oh Gott, wie schön, wie wunderbar, das ist wie wunderbar, dachte Betsy. Sie wagte diese zauber schönen Visionen nicht mit ihrer Stimme zu verscheuchen. Sie war hingerissen von seinen Worten, von der Begeisterung, mit der er gesprochen hatte. So schaute sie denn nur voll Liebe und Bewunderung auf sein schönes, plasses Gesicht, das gleichsam von einer Eingebung erleuchtet, Traum verloren und sehnsüchtig zugleich war. Ich sehe schon diese Pilgerfahrten, diese unzähligen Massen, diese Festtage voll Geheimnis, da erhebender Feier, begeisterte sich Miss Dolly. Das Haus Cuck und Co. könnte sich der Sache annehmen, man könnte sogar eine Aktiengesellschaft zur Veranstaltung solcher Feste gründen. Kein üblis Geschäft, und wenn man dazu noch eine Spezialzeitschrift ins Leben rufen, Agenturen auf der ganzen Welt anlegen und die Preise ermäßigen würde, dann würde das Geschäft bestimmt gehen, spottete der Alte. Doch beide Tanten, Betsy und sogar Joe warfen sich ihm entgegen und verteidigten dieses Projekt, so dass eine etwas ungeordnete, hitzige Unterhaltung begann, denn der Alte machte jeden Augenblick großhafte Bemerkungen. Ziehnen schwieg, und erst, als sie ein wenig ruhig geworden waren, verkündete er ganz unerwartet. Mein Traum muss einige Zeit noch Traum bleiben, aber inzwischen eröffnen wir ein Marionettenteater. Ein Marionettenteater? Es gibt ja doch schon einige. Unser Theater wird nicht für Kinder sein, also für wen denn sonst könnte ein Marionettenteater sein? Dieses hier wird für Erwachsene sein, für Künstler von Künstlern geschaffen. Kinderei, Dekadenz, französische Einfälle, schrie Mr Bartlett. Das mag sein, aber diese Kinderei ist der wahren Kunst näher und gibt echtere tieferer Eindrücke als das heutige Theater. sagte Ziehnen. Nein, er hatte keine Lust mehr zu reden. Er fühlte sich schrecklich matt, also erzählte er wie willmlos von den näheren Einzelheiten dieses Theaters, wobei er sich nur an Betsy wandte. Der Alte fing schon an, ihn nervös zu machen mit seinen brutalen Bemerkungen, doch plötzlich sprang er, ohne den Satz zu beenden, mit dem Schrei auf. Es ist jemand hereingekommen. Er hat es ganz deutlich gesehen, wie die Portiere sich bewegte und als er die Tür aufstieß, hörte er das Geräusch von Schritten und das Rauschen eines über den Teppich schleifenden Kleides. Sie verstummten, entsetzt über seine Stimme und Haltung, denn vorgebeugt, blass, mit ehrleuchtenden Augen lauschte er, wie das Geräusch, das kaum zu erhaschen war, durch das Zimmer zu den Fenstern glitt. Er hörte es deutlich, konnte es unterscheiden. Er war tief davon überzeugt, dass jemand durchs Zimmer gehe, dass jemand von der Stiege hergekommen sei und jetzt an ihn vorüber gleite. Er sprang in die Mitte des Raumes, als wollte er die Unsichtbare festhalten, doch es war niemand da. Das Geräusch erstab wie eine ausgeblasene Flamme. Alle saßen still und ängstlich da und schauten ihn unverwandt an. Er saß sich im ganzen Zimmer um, öffnete die Schränke, ja er schaute sogar hinter den heruntergelassenen Fenster vorhingen nach. Ich war sicher, dass jemand hereingekommen wäre und langsam durchs Zimmer ginge. Dick, schau einmal morgen in den Bücheregalen nach, es scheinen sich dort wieder Ratten eingenistet zu haben. Rief der Alte fröhlich, aber er ließ seinen Blickverstohlen im Zimmer umherschweifen. Ich könnte meinen Kopf dafür geben, dass dies Geräusch nicht von den Ratten herkam. Ich sah, wie die Portiere sich hob, ich hörte ganz deutlich das Rauschen eines Kleides, versicherte Joe. Es schien dir nur so, etwas in der Art einer Gehörsaluzination. Ich selbst habe solche Einbildungen im ersten Jahre meines Aufenthalts in Indien oft gehabt, die übliche Folge von Hitze. Doch ich wurde schnell und gänzlich davon geheilt, erklärte Joe ruhig, gewaltsam bemüht, diesen peinlichen Eindruck zu verwischen. Ja, du hast recht, es ist dir ganz besonders warm sogar heiß, erwiderte Sienen. Dick, dreh den Gas an im Kamin aus, befall der Alte und drückte vom Feuer fort. Wenn sie Kopfschmerzen haben, mache ich ihnen gerne einen Umschlag, schlug Ellen vor. Im Gegenteil, ich fühle mich ganz vorzüglich besten Dank. Doch ein Gespräch wollte sich nicht mehr anknüpfen. Sie sprachen einsilbig, einzig und allein, um die leise Unruhe zu unterdrücken, die sich in ihre Herzen hineinzuschleichen begann. Immer öfter schwiegen sie und immer ängstlicher schweiften ihre misstrauischen Augen in dem helle erleuchteten Zimmer umher. Der Alte machte sich über alle lustig, weil sie so leicht einer Suggestion vervielen, doch auch das half nichts und konnte die frühere Stimmung nicht mehr zurückbringen. Und als schon nach Elf war, begann man langsam aufzubrechen. Die Tanten entfernten sich zuerst in ihre Zimmer im zweiten Stock und nahmen Betsy mit. Der Alte aber zog den Sohn beiseite und bat ihn dort, leise um etwas. Doch dauerte das so lange, dass sie ihn hinausging, um sie nicht zu stören. Mr. Sen, er klang hinter ihm auf der treppetige, dämpfte Stimme Betsys. Mein liebster Bester, gehen Sie doch bitte zu einem Arzt. Bat sie herzlich, als er etwas näher herangekommen war. Nun gut, ich werde zum Arzt gehen, werde mich einer Kur unterziehen, werde einen ganzen Bergmedizin schlucken, werde alles tun, was die tyrannische Miss Betsy verlangt. Auf Wiedersehen, lief er laut. Auf Wiedersehen in einer Woche, in einer furchtbar langen Woche. Früsterte sie traurig, indem sie die Finsternstufen herunterkam. Oh ja, zuweilen enthält eine Woche tausend Jahre der Sehnsucht. Und die ganze Unendlichkeit der Sorgen, der Unruhe, wiederholte sie wie ein Echo. Und auf Wiedersehen. Er hatte das leise Knarren der Tür gehört. Nur bitte recht lange, liebe Briefe. Wie immer ein Bändchen in Sedes, gegnete er scherzend. Das ist mein Kalender, an dem ich die Tage bis zum Sonntag abzähle. Ich lebe nur durch sie, sagte sie, noch leiser und näher, nur einige Stufen von ihm entfernt. Oh Betsy! Sein Herz erbebte plötzlich in Liebe. Er sprang zu ihr hinauf, erfasste ihre Hände und begann sie heiß zu küssen. Denn ich sehne mich so nach dir, liebe dich so und ... Warte, so! Früsterte sie gerührt. Oh, meine Betsy, du, meine Herzenssäle, du Einzige! Oh, könntest du wissen was? Er sprach nicht zu Ende. Das Mädchen entwand ihm die Hände, berührte mit den Fingern seinen Mund und lief fort. Denn in diesem Augenblicke ertönte von oben herab die strenge Stimme von Miss Dolly. Auch Joe kam bald heraus, mit einer gerührten geheimnisvollen Niene. Und dick, der sie im Flur mit den Mänteln erwartete, flüsterte ihm noch etwas zu, als sie ins Freie tratten. Draußen war es kalt und dunkel. Der Nebel hatte sich gelegt, dafür aber viel ein feiner, dichter und unangenehmer Regen, den ein eisiger Wind ihnen ins Gesicht peitschte. Es umfing sie eine undurchdringliche Dunkelheit. Und als sie auf die sogenannten Eselswiesen herauskamen, versanken sie völlig in der Nacht. Nur ganz in der Ferne, durch das Glasgewebe des Regens hindurch, leuchtete schwach eine Reihe Latern. Der Schmutz spritzte unter ihren Füßen auf, aber sie beschleunigten ihre Schritte, um möglichst schnell in die Straßen zu gelangen, die schon in der Dunkelheit sichtbar wurden. Diese schweigende, düstere Öde erweckte unwillkürlich Angstgefühle. Die Straßen waren jedoch ebenso düster. Es lag in ihnen die schlafende Stille des Sonntagabends. Die Häuser standen in einer toten Reihe dar, von Wasser triefend, blind und voll verzweifelter Langeweile. Der Regen trommelte auf unsichtbaren Dächern, die traufen erdrönten unaufhörlich im scharfen Rhythmus des herunterfallenden Wassers. Die seltenen, ein wenig dunkelbrennenden Laternen standen wie müde Schildwachen da und warfen gelbliche Ringe auf den schwarzen, nassen Nassfalt. Jedenks war ein Mensch oder eine Droschke zu sehen, noch auch die geringste Bewegung in diesem Meer von Steinen, in dieser Stille der schlafenden Stadt. Nur das Stete und schmerzhaft ermüdende Geräusch des unaufförlichen Regens ließ sich hören, und die wenige Luft bedeckte ihr Gesicht mit einem klebrigen Tau. Endlich hatten sie die Station erreicht und stiegen in den ersten Zug, der in ihrer Gegend fuhr. Im Coupé war es leer und beinahe dunkel, denn Joe hatte das Licht gedämpft. Sie saßen einander gegenüber in tiefem Schweigen und starten durch die Scheiben. Der Zug raste wie der Blitz dahin, mit lautem Rollen und blitzartig huschten Gärten vorbei, so dass wir in einer Vision blätterlose Bäume verschwommen auftauchten und wieder verschwanden. Der Zug blieb an dunklen schlafenden Stationen stehen, warf die Menschen an öden Plätzen hinaus und eilte wieder davon, bis er endlich anfing, langsamer zu fahren, da er die riesigen Viadukte erklommen, die hoch über die Häuser gespannt waren, so hoch, dass man in der dunklen Masse von Häusern nur schwach die Straßenlinien leuchten sah. Sage mir, wer ist Miss Daisy? fragte endlich sie nenn nach langem Zöger in dem Schweigen, schaute Joe dabei jedoch nicht an. Ich weiß nicht oder vielmehr, ich weiß so viel wie alle anderen, dass sie von Calcutta gekommen ist, dies ist beinahe alles, was ich von ihr weiß. Ein merkwürdiges Vibe, ich kann mir nicht klar werden über den Eindruck, den sie auf mich macht, das macht mich oft unruhig. Oh ja, sie verbreitet eine magische Düsterheit und Schoi, ein merkwürdiges Vibe, flüsterte Joe Bang. Ich dachte, du kennst sie näher, sie nahm doch an der Sionsteil, aber gegen ihren Willen, ich nehme sogar an, dass sie gar nichts davon weiß. Die war da und weiß nichts davon, ich verstehe nichts mehr. Der Mahatma bemerkte, als wir von der spiritistischen Sions bei Mr. Smith sprachen, er glaube Daisy hätte große mediumistische Kräfte in sich. Er riecht uns sogar, man sollte ihr den Befehl suggerieren, zu Sions zu kommen und gerade deswegen war ich damit einverstanden, dass die Sache bei mir stattfand. Nun, und sie ist gekommen? Ja, das weiß ich bis heute noch nicht, ob das sie selbst war, die Leibhaftige Daisy oder auch nur ihr zweiter, ihr Astral Leib. Aber ich erinnere mich ihrer doch gut und entsinne mich, dass du ihre Handnahmst, ihre Augen und ihr Gesicht berührt hast, also muss sie körperlich da gewesen sein. Ich erinnere mich dessen, aber ich erinnere mich auch, was du mir erzähltest, als wir zum Essen fuhren, von deiner Begegnung mit ihr auf der Stiege, einige Sekunden, nachdem du die Sions verlassen hattest, in einem Augenblick, wo alle versammelten, sie schlafen, sahen. Du musst sie doch geweckt und gesehen haben, wie sie hinausging. Sie kam für einige Augenblicke zu uns, nachdem du fortgegangen warst. Wir sahen sie ganz deutlich in der vollen Beleuchtung des Kronleuchters. Ich sprach sogar mit ihr. Und dann fragte sie einen voll peinigender Angst. Dann wahrt sie, man solle sich nicht von den Plätzen rühren, die Lichter erloschen von selbst und sie ging hinaus. Nein, und tausendmal nein, das ist unmöglich, das ist ein Märchen oder Warn. Wie wäre es denn möglich? Ich begegnete ihr im Flur, wie sie von der anderen Seite her kam, und sie soll gleichzeitig unter euch gewesen sein, zu derselben Zeit hier sowie dort. Ich könnte doch meinen Kopf dafür geben, dass ich ihr begegnet bin, dass ich hinter ihr herging, bis hinunter zum Portier. Also war es nur Halluzination, Einbildung, das ihr sie gesehen haben wollt. Es war eine ebenso wirkliche Tatsache, wie deine Begegnung mit ihr, ebenso wie du sie gesehen hast, war sie zugleich unter uns. Dann hat sie sich also in zwei miteinander völlig identische Wesen gespalten. Mache dich nicht lustig über mich, versuche mich nicht zu überzeugen. Dies würde ja allem widersprechen, was wir wissen würde unserem Verstand hohen sprechen. Riffsien gereizt. Wem widerspricht es, unserem Wissen, unserem Verstand? Was wissen wir denn? Gar nichts. Wir stecken tief bis an den Hals in dummen, nicht sehr klärenden Tatsachen, an die wir uns festklammern, wie an die Brüstung über einem Abgrunde. Wir wagen es nicht, uns von der Stelle zu rühren, ja nicht einmal zu denken, dass man sich in diesen Abgrund stürzen könnte, ohne verloren zu sein. Und dass man gerade dort diese einzige Wahrheit, die eigene Seele, finden könnte. Sprich nicht, ich kann heute nicht mit dir darüber reden. Ich bin so merkwürdig müde und erschöpft, dass ich leblos wie ein Stein hinsinken würde, betäubt von deinen exotischen, nebelhaften Hypothesen. Ich bin nur ein Mensch, der einzig und allein der Wirklichkeit traut, die seinen Sinn zugänglich ist. Es gibt nur eine Wirklichkeit, die Seele, außer ihr ist alles nur der Schatten, der von ihr in die Unendlichkeit fällt, Druckbilder und Täuschung. Das ist das Echo der Lehrendesmahr hat Maguru, flüsterte Sienen unwillig. Ich bin doch sein Schüler und Verehrer. Oh Gott, dass doch der Mensch nie ohne Führer bestehen kann. Weil er Erlöser haben muss, wenn er nicht nur Chandala ist. Menschlicher Dünger, auf dem erst vielleicht einst die heiligen Blumen des Geistes sprießen werden. Guru hat mich erlöst. Ich bin aus seiner Weisheit neu geboren worden. Ich war blind und habe das Sehen gelernt. Ich war nur eine menschliche Leiche. Er hat mich von den Toten auf erweckt und mich an die lotos duftenden Ufer der ewig einzigen Wahrheit geführt. So gehöre ich ihm also ganz und sage es dir mit Demut. Voll Glücksgefühl und Stolz. Wirst du ihm folgen? fragte Sienen und wartete voll Beben auf Joe's Antwort. Ja, ich werde ihn nicht mehr verlassen bis zu dem Tage, an dem ich erstehen und sein werde. Also könntest du der Heimat und den Deinen entsagen? Die Heimat der Seele ist er und ihre Sehnsucht und ihr Ziel ist, in ihm zu bleiben. Sienen entgegnete nichts und schaute nur voll Verwunderung und Scheu zu Joe auf. Sie stiegen aus dem Zuge und durch Eilten in völligem Schweigen einige leere Straßen. Erst auf den Stufen des Hotels hielt Joe, als er Sienen die Hand zum Abschied reichte, seine Hand fest und flüsterte ihm mit Nachdruck ins Ohr. Ich rate dir, hüte dich vor Miss Daisy und er ging eiligst fort. Warum? rief Sienen bis ins Innerste von dieser unheilverkündeten Stimme erschüttert, doch Joe verschwand ohne Antwort in dem schon dunklen, langen Gange. Ende von Teil 6 von der Vampir Teil 7 von der Vampir von Vladislav Raymond gelesen von Ramona Dininger Schnabel. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Viertes Kapitel Sie waren allein geblieben im Reading Room. Sienen hatte diesen Augenblick sehnlichst erwartet. Warum? Das war ihm völlig unbewusst. Und als Daisy kam, als sich die Tür hinter dem Letzten, der das Zimmer verließ, geschlossen hatte, befiel ihn scheu und unruh. Er erhob sich und begann nervös hin und her zu gehen. Er füllte sich unglaublich erregt. Er war nicht im Stande, ein einziges Wort zu sagen. Und er hatte in diesem quälenden Augenblicke auch nichts zu sagen. Er füllte nur und hatte sogar die peinigende Gewissheit, dass er vor etwas stand, was im nächsten Augenblick aus dem Schweigen her vortauchen könnte. Und doch erwartete er nichts Bestimmtes. Kaum vor einer halben Stunde, während eines geräuschvollen und ziemlich banalen Gesprächs, als er sich erhoben hatte, um hinaus zu gehen, hatte er in ihren Augen ganz deutlich das Geheis gesehen, er solle bleiben. So war er also trotz der hartnäckigen Bitten Joe's geblieben und wartete mit dem inneren Beben einer peinigenden ängstlichen Unsicherheit, die ihm wie eine Schlange mit kalten Ringen das Herz umschlang, es langsam zusammenpresste und alles Blut und jeden Gedanken herausschlürfte. Miss Daisy spielte irgendein leises in der Melodie verschwommenes Liedchen, als wenn sie ihn gar nicht beachtete, und er ging immer fort wie ein Irrer im Kreis um die Möbel herum und schaute manchmal durch die Scheiben in den grauen traurigen Tag hinaus. Doch er sah nichts, war fern von allem, einzig und allein vertieft in den Tau von Tönen, der immer leiser herunterfiel. Oder er riss sich auch von diesem wunderbaren Zauber los und schaute auf ihre roten Haare, die wie aus Kupfer gemeißelt schien und auf ihre weißen langen Hände, die über die Klaviatur dahingelitten wie ein süßer Traum. Sie spielte ohne Unterbrechung und wendete ihm nur hin und wieder ihr blasses Sinn des Gesicht zu und dann begegneten sich ihre Blicke für einen Moment. Ihre wie aus hartem, kaltem, sapphier gemeißelten Augensterne durchdrangen seine Seele durch und durch. Er hielt bebend an, denn es schien ihm, dass jetzt der Augenblick gekommen sei, in dem sich dieses etwas, das er erwartete, verwirklichen solle, dass jetzt das Geheimnis reden würde, doch sie spielte weiter. Er fühlte sich immer mehr gereizt und beunruhigt, er ging wieder im Zimmer umher und lauerte auf jede Bewegung ihres Kopfes, auf jeden ihrer Blicke. Doch diese waren immer gleich kalt, durchdringend und stumm. Schon einige Male war die Empörung in ihm aufgewalt, so dass er ernähre, der Tür zugeschritten war, doch er konnte nicht fortgehen. Und so flossen lange, lange Augenblicke in schweigender Erwartung dahin. Langsam, unmerkbar begann die Dämmerung, das Tageslicht mit ihrem Aschkrauenstaub zu überschütten, und wob alles in ein Nebel, einschläfernder Träumerei, ließ die Farben erblassen und fiel wie ein flaumiger, zitternder, schwerer Nebel herab. Siehnen sank er müdet und erschöpft in ein Fotö und saß unbeweglich da. Diese beunruhigende Stille dieses Schweigen schlug mit kaum hörbaren Tönen wie ein Hammer in ihm, und macht ihn kraftlos durch seine unfassbare Traurigkeit. Nein, er konnte nicht fortgehen. Er saß da, als wäre er mit unsichtbaren und doch gewaltigen Ketten an diese Gestalt geschmiedet, die in der immer dichter werdenden Dämmerung kaum noch sichtbar war. Und er selbst verfiel langsam in die schläfrige Leblosigkeit eines Schweigens, das voll von trauer, merkwürdigen Trugbildern und im Nebel verfließenden Formen war. Er erwachte nach einiger Zeit und schaute sich um. Die Dämmerung wurde schon zur Nacht, das Zimmer war beinahe unsichtbar geworden, nur die Spiegel sahen ihn an wie leere, entschlummernde Augen. Und die große Palme, die auf dem mittleren Tische stand, schimmerte in verschwindenden, dämrigen Umrissen auf dem bläulichen Hintergrund der Fenster, über die sich langsam die toten Wimpern der Schatten senkten. Miss Daisy war in der Dunkelheit nicht mehr zu sehen, doch spielte sie immer noch, aber gleich sahem Traum verloren, apathisch. Er stand plötzlich auf, mit dem unerschütterlichen Vorsatz zu ihr zu sprechen, doch ehe er noch den Mund zum ersten Wort geöffnet hatte, kam ihm plötzlich ein brutaler Gedanke, der ihn wie ein Peitschenhieb ernüchterte. Der Gedanke, dass vielleicht nur ihr befehlender Blick das sage, wonach er im Geheimen verlangte. Vielleicht sollte dieses weder heute noch irgendein Thema geschehen und erwartete wie ein dumm Kopf, bebend von Neugier und Angst. Sie kam nämlich sehr oft in den Reading Room, um zu spielen und spielte einige Stunden ununterbrochen, also tat sie wohl auch heute dasselbe, ohne auf ihn zu achten. Vielleicht sogar ärgerlich darüber, dass er sie durch seine Anwesenheit störte. Er empfand den bitteren Geschmack der Enttäuschung unter eine Tiefe und Zufriedenheit mit sich selbst. Darum schlich er möglichst leise, mit einer gewissen Scham, aus dem Zimmer. Er wohnte auf dem selben Flur des ersten Stockwerks und er öffnete gerade die Tür als das gedämpfte und lang hingezogene Brille des Panthers erscholl und nach einer Weile miss Daisy an ihm vorüberging. Doch als bemerke sie ihn gar nicht, trotzdem er im vollem Lichte stand, das Gesicht ihr zugewendet. Dieser ihn völlig übersehende Blick berührte ihn so unangenehm und verursachte ihm so heftigen Schmerz, dass er in die Wohnung trat und die Tür voller Wut zuschlug. Er machte sofort Licht, denn er konnte die Dunkelheit im Zimmer nicht vertragen und begann mit zitternden Händen den Umschlag eines Briefes aufzureißen, der schon seit dem Frühstück auf dem Schreibtisch gelegen hatte. Der Brief war von Betsy, aber er konnte trotzdem nicht klug aus ihm werden, konnte weder die Worte miteinander verbinden, noch ihren Inhalt verstehen, sodass er in noch heftigere Erregung geriet, den Brief unwillig hinwarf und hinausging, auf den Flur zu sehen, wo es schon leer und still war. Ihm war es jetzt schon beinahe gewiss, dass er sich getäuscht hätte und dass er regte eine solche Bitterkeit in ihm, dass er sich lange Zeit nicht beruhigen konnte. Ja, denn was hätte sie mir auch sagen sollen? Weswegen hätte sie wünschen sollen, dass ich mit ihr allein bleibe? Eine Täuschung nur, nichts weiter. In diesem verrückten Hause fange auch ich schon an, an Halluzinationen zu leiden, dachte er und nahm wieder den Brief Betsys. Aber dies herzliche rührende Geplauder seiner Braut ließ ihn kalt, nur seine Augenlasen Seite auf Seite, denn seine ganze Seele war von Erinnerungen die andere erfüllt. Er hörte auf zu lesen und wollte schon in der ersten ehrlichen Auffallung antworten, hatte schon die Überschrift geschrieben, doch er wusste einfach nicht, was er schreiben solle. Er hatte in diesem Augenblicke nichts zu sagen. Er fühlte plötzlich ein heftiges Verlangen hinaus, in die Stadt zu gehen, in den menschenüberfluteten Straßen umherzuschlendern, ganz zu versinken, in den brausenden Gewoge. Doch ehe er noch seinen Entschluss ausgeführt hatte, meldete der Diener ihm Mr. Smith. «Herein, traht der hagere Gelbe her, mit den Augen eines gekochten Fisches etwas gebeugt, vorsichtig, überaus höflich und übertrieben bescheiden. Sinnen bot ihm ziemlich unwillig einen Stuhl an. Ich komme gleich mit zwei Bitten zu ihnen, aber wenn ich störe, dann will ich sofort wieder gehen, wenn es mir auch, offen gesagt, unsagbar unangenehm wäre, wenn ich mich dieser Bitten nicht gleich entledigen könnte also. Oh, ich bitte sie, ich höre sie mit Vergnügen an. Sinnen wunderte sich jedoch über diese Einleitung, denn er kannte den Herrn lediglich vom Speisesaal her. Verzeihung! Mr. Smith stand plötzlich mit einer leisen Bewegung auf, näherte sich der brossenen Psychestatur, die neben dem schreibtische Stand. Er setzte seinen Kneifer auf und begann zärtlich, ihren wunderbar geformten Schenkel zu streicheln. Sie ist wunderbar, der höchste Ausdruck von Vergeistigung, flüsterte er, während er seine Hand voll wohlbehagen über die käuschen, mädchenhaften Formen gleiten ließ. Also erstens, ich bitte sie, Mr. Sinnen, an unserer Morgenstadt finden, denn Sirius teilzunehmen. Lass er aus seinem Notizbuch vor, während er sich auf seinen alten Platz sitzte. Ich bin überaus begierig, auch die zweite Angelegenheit zu vernehmen. Sinnen zwang sich zur Höflichkeit. Verzeihung! Und wieder glitt der andere mit einer geduckten, katzenartigen Bewegung zu einer brossenen, antinos Statuette, die in der Ecke auf dem Hintergrund einer feilchenblauen, seidenen Traperie stand. Er streichelte wiederum ihre Hüften, knipste mit dem Fingernagel an ihr Knie, dass das Herz erklang, setzte sich wieder und las, ich bitte Mr. Sinnen, Mr. Joe zu bewegen, an die Sassions teilzunehmen. Der gelbe Herr neigte seinen Kopf und Borte, seine von roten Ringen umräderten Fischaugen in die Porzellanfiguren, die auf dem Kamin standen. Ich bedaure sehr, doch muss ich Ihnen eine Enttäuschung bereiten. Ich bitte vielmals um Verzeihung, doch ich nehme niemals an Sassions teil und beschäftige mich nicht mit Spiritismus. Ich war damals nur auf Joe's Bitte dort. Auch Miss Daisy wird dort sein, fügte Mr. Smith hinzu, gleichsam unwillkürlich und wendete sich scheu ab. Ich werde kommen. Sinnen zögerte einen Augenblick, aber was Joe anbetrifft, verspreche ich keineswegs auf ihn in dieser Richtung einzuwirken. Ich finde sogar, dass er bereits allzu sehr vom Spiritismus absorbiert wird. Leider, aber das war nur früher so, denn seit der Ankunft des Mademars ist er den früheren Heiligen Grundsätzen und den Brüdern untreu geworden. Oh, mit Mr. Joe steht es gegenwärtig sehr schlimm. Sehr schlimm, Sie wissen? Ich weiß nichts, gar nichts. Es ist kein Geheimnis mehr. Ich kann davon, wenn auch nicht ohne einen gewissen Schmerz reden, aber wenn Sie es nicht zu hören wünschen, wenn Sie ... Mr. Smith stotterte ängstlich. Im Gegenteil, Joe geht mich nur zu sehr an. Die ängstliche Stimme des anderen begann Sinon zu beunreugen. Nun also, er hat sich auf Fakie-Experimente eingelassen. Er bereitet sich, um es deutlich zu sagen, unter Führung des Mademars vor ein Yogi zu werden. Ist es schon lange her, dass Sie ihn gesehen haben? Es ist drei Tage her. Ich dachte, er wäre verreist, denn er ist nie zu Hause. Er ist wohl zu Hause. Seit zwei Tagen sitzt er eingeschlossen da, sitzt auf derselben Stelle, ohne zu essen, ohne zu trinken und will so lange da sitzen, bis er sich selbst sieht, bis er in zwei Personen zerfällt. Ein gefährliches Experiment. Ich höre es mit Entsetzen. Er hat mir nichts von diesen Übungen gesagt. Wir haben es erst gestern erfahren auf der Seerunst Miss Daisy, hat es uns mitgeteilt. Wenn ich nur die Tür einrennen müsste, ich muss zu ihm, muss ihn aus diesem Wahn herausreißen. Ich danke ihn sehr für diese Nachricht. Wir sind besorgt um ihn. Er empfängt keinen von den Brüdern. Er hat alle Bande mit uns zerrissen. Und dann, wenn er Miss Daisy ins Garn gehen sollte ... Ja, was dann? kam es plötzlich, entsetzt von Sinons Lippen. Dann kann er für alle Ewigkeit verloren sein, flüsterte Mr. Miss Düster, während er sich die Figürchen auf dem Kaminer ansah. Wer ist also um Gottes Willen Miss Daisy? Das ist ein Geheimnis, niemand weiß davon. Man soll nicht danach fragen, schrie der gelbe Herr beinah und hielt sich die Ohren zu, um die Fragen nicht zu hören. Wozu ein Geheimnis daraus machen? Diese künstliche Geheimnistuerei scheint mir beinahe schon wie Betrug. Hüten Sie sich davor, es zu enthüllen. Es gibt Dinge, an die man mit gewöhnlicher Neugier nicht heran darf, denn sie rechen sich. Du bist ein Ungläubiger, drum spielst du wie ein Kind mit der Flamme ohne zu wissen, dass sie dich jeden Augenblick erfassen kann. Oh, ich warne dich sehr, halte dich fern von Miss Daisy. Es ist ein unheilverkündendes Feuer, wer selbst fürchten sie. Sie erscheint auf den Zionsen und vollbringt Wunder, wie sie niemals jemand erträumt hat. Sie enthüllt erschütternde Dinge und verkündet solche Wahrheiten, dass wir allen Grund zu Befürchtungen haben. Wir haben allen Grund, Ihre Macht zu fürchten und den Verdacht, dass sie eine abgesandte Nicht-des-Herren, sondern jenes ist, vielleicht sogar seine Verkörperung. Wessen, fragte Sienen, leise und zuckte unbewusst zusammen. Des Parformit, flüsterte Miss Daphnis ängstlich, nahm eine Prise Salz aus der Westentasche und verstreute sie aber gläubisch rings herum. Parformit, wiederholte Sienen, er verstand nichts davon. Stell, sprechen wir diesen Namen nicht mehr aus, oh Gott, schrie der Gelbe her plötzlich laut auf und sank in einen Stuhl, denn es erscholl ganz nah, das erschütternde Brüllen des Panthers. Sienen eilte auf den Flur hinaus, es war ihm als hätte Back direkt vor seiner Tür gebrüllt, doch der Gang war ganz leer. Er scheint im Käfig zu brüllen, vielleicht ist er hungrig, erklärte er und bemühte sich ruhig zu bleiben. Nein, nein, Teilen muss irgendein Zeichen der Verständigung sein, denn übrigens weiß ich, ob Back nur ein Tier ist, ich weiß es nicht. Was ist er denn sonst, doch nicht etwa Gaber, vormitt selbst, rief Sienen höhnend. Stell, stell, unseliger, du kannst nicht wissen, ob dieser Name so ausgesprochen, nicht in diesem Augenblick, jemand den Tod bringen Unglück oder Krankheit bedeuten könnte. Ja, was denn, er nimmt ihn auf die Hörner und trägt ihn auf den Boxberg, spotterte Sienen brushaft. Alles ist ein schreckliches Geheimnis, ringsum uns ist Dunkel, in dem die Angst und der ewige Tod lauern. Es gibt töten der Worte, es gibt Namen, bei deren klange Welten den Staub zerfallen, es gibt Wünsche, die ohne unseren Willen in Erfüllung gehen und es gibt Gedanken, von denen die Bewegung der Sterne abhängt. Wer irren tastend im ewigen Dunkel als wären wir blind von Geburt und klammern uns in verzweifelten Glauben an Staub und rufen mit großer Stimme, es gibt nichts außer unser blinden Torheit. Doch die Welt wird einst sehend werden, in Schmerzen sehend werden, mag sie die Propheten steinigen, mag sie sich an ihre eigenen Seele weiden so oder so, muss sie erlöst werden durch die ganze Kraft unseres Glaubens unserer Sehnsucht, denn wir werden sie aus den Strudeln erretten, sie aus der Gefangenschaft der Sünde befreien unsere Wahrheit, wird die Welt erlösen, doch bis dahin herrscht jena noch und regiert die Welt. Er wohnt in allen Herzen und lauert und führt ein verzweifelten Kampf mit Gott. Flüsterte Mr. Smith heiß und erhob sich von seinem Platz. Das sind alte, längst verwete, sagen längst gestorbene Mumien von Symbolen, die in unserem aller nüchternsten Jahrhundert bei dem aller nüchternsten der Völker von den Toten erwachen. Die ure ewige Sehnsucht der Seele nach dem Sein, die ure ewige Angst vor dem Tode. Haben sie nicht die enthüllte Isis gelesen? fragte Mr. Smith, ganz unerwartet. Ich habe sie gelesen oder vielmehr Joe hat sie mir auseinandergesetzt und ich bin zu dem Schluss gekommen, dass die Blavatska, meine ganz gewöhnliche, ja sogar ordinäre Betrügerin ist in ihr Buch ein Wust von Blödsinn und bewussten Lügen, die auf guten Glauben und menschliche Naivität spekulieren. Das bedeutendste Weib, das das Menschengeschlecht je erzeugt hat, die erste Heilige unserer Kirche und sie urteilen über sie wie über eine Straßengauklerin, jamatte der Gelbe her. Ich bitte vielmehr zum Verzeihung, aber diesen Eindruck habe ich aus den Berichten über sie davon getragen. Ich garantiere ihn, sie würden sie verehren, wie auch wir sie verehren, sie ist vor einigen Tagen nach London gekommen. Morgen kommt sie in die Loge mit Oberst Ulcott. Ich will sie gern einführen, die Sions wird ganz außergewöhnlich sein. Es sollen Apporte vom Dalalarmer selbst kommen, sie ist das größte Medium auf der ganzen Welt. Ich danke, ich habe die Wunder schon satt. Oh Gott, welche Lästerung! Ja, denn was tut, dass ich ein Wunder sehen werde, wenn ich es nicht verstehe. Wer wird mir das Wunder erklären? Ja, sie wissen sehr wenig, sehr wenig, verzeihen sie. Lassen wir diese Frage. Ich muss gehen, aber vielleicht haben sie die Freundlichkeit, Joe zu sagen, dass sie sich danach sehne, ihn möglichst bald zu sehen? Ich wusste nicht, dass sie persönlich miteinander bekannt sind. Oh, es ist eine alte Verehrung bei Joe. Noch von Bengalen her. Flüsterte Mr. Smith, ließ einen wohllustigen Blick über den Antinos gleiten und ging hinaus. Sie nann aber eilte schleunigst ins zweite Stockwerk zur Wohnung Joe's hinauf, da er in Folge der Erzählung des Mr. Smith sehr in Unruhe um ihn war, doch er musste lange pochen. Bis ihm schließlich ein Hochgewachsener zimtfarbener Maleihe die Tür öffnete. Dieser Mensch war schön wie Antinos und trug die Haare nach Frauenart in Zöpfen, geflochten und auf dem Kopfe aufgesteckt, wo ein hoher, goldener Smaragtbesitzer Kamm leuchtete. Mr. Joe ist nicht zu Hause? Behauptete er hartnäckig und wollte Sinen nicht einlassen. Er muss da sein, denn heute sollten wir hier zusammenkommen und er hat doch seit zwei Tagen das Haus nicht mehr verlassen. Sinen versuchte es mit einer List, nur um in die Wohnung hinein zu gelangen. Ich weiß nicht, aber sie sind hier nicht verzeichnet, während doch hier die Namen aller Dära stehen, die ich einlassen darf. Er zeigte ein Blättchen, auf dem etwas in Hieroglyphen geschrieben stand. Er hat offenbar vergessen, mich aufzuschreiben. Du kennst mich aber doch und weißt, dass ich immer ohne vorherige Anmeldung komme. Aber das Opfer hat schon seinen Anfang genommen. Ich habe mich verspätet. Sinen konnte die Bedeutung dieser Worte nicht verstehen. Es geht nicht. Nein! Der Malai werte sich immer schwächer. Er wusste nicht, was er tun solle, denn er wusste sehr wohl von Sinen's Freundschaft mit Mr. Joe. Doch jener achtete nicht mehr auf sein Widerstand und drang beinahe gewaltsam in das Vorzimmer. Der Malai kratzte sich verlegen hinterm Ohr, verschloss die Tür mit einem ganzen System von Schlössern und führte Sinen in ein Seitenzimmer, wo auf einem niedrigen Tische in einem siebenarmigen Leuchter aus Erz. Sieben hohe gelbe Wachskerzen brannten. Rings herum an den Wänden standen breite Sophas, die mit gelber Seide überzogen waren. Auch die Wände strahlten golden in den reinen Farben chinesischer Seide, auf die goldene Drachen gestickt waren. Der Malai reichte ihm einen langen Schleier, der dünn war wie Spinwebem, durchsichtig wie Wasser und Feilchenfarben und öffnete die Tür zum benachbarten Zimmer. Sinen hielt einen rauschenden, wunderbar weichen Stoff in den Händen. Er wagte nach nichts zu fragen, um nicht zu verraten, dass er nicht zu den Eingeweiten gehörte, und erst als der Diener hinausgegangen war, rührte er sich vom Platze. Was soll das alles heißen? Was für ein Opfer hat begonnen? dachte er, während er sich erstaunt umsah. Noch niemals war er in diesem Teil der Wohnung gewesen. Er hatte nicht einmal etwas von seiner Existenz geahnt. Er schaute durch die angelehnte Tür ins benachbarte Zimmer, doch er zog sich wieder zurück, denn dort war es so völlig dunkel, als wäre alles ganz mit Wandschirmen verstellt. Er nahm eine Kerze und begab sich ins Innere der Wohnung, durchschritt Zimmer für Zimmer. Überall herrschte Dunkelheit, Leere und Stille, nirgends eine Spur von Menschen. Erst in dem Zimmer, wo die Seons stattgefunden hatte, vernahm er ein gedämpftes, undeutliches Geräusch, ein Stöhnen, das wie aus der Erde kam. Manchmal ertönte etwas wie ein Schrei in ersterbendem Echo, und wieder herrschte Dunkelstille. Siehnen blieb, beklommen stehen. Er konnte nicht begreifen, woher die Stimmen keimen. In dem Zimmer war es nämlich Leer wie überall. Nur durch die Scheiben schaute die Schatten der Bäume herein, und ferne Lichter spiegelten sich wie goldene Spinnweben im Glase. Nach einer Weile erzitterten diese unerklärlichen Stimmen aufs Neue und gleichsam näher, deutlicher, wie ganz nahe bei ihm so, dass er entsetzt zurückweg, dass seine Kerze erloscht und ihn wieder Dunkelheit umfing. Aber erst da merkte er, dass dieses gedämpfte, merkwürdige Geräusch von dem runden Zimmer herkam, er tastete sich nach der Tür und öffnete sie geräuschlos, aber noch war die Öffnung von einem dicken, schweren Vorhang verdeckt, und die Stimmen, mit denen sich Musikklänge verwoben, erschollen so nahe, dass er den Vorhang etwas hob und ein wenig hineinschaute. Aber da erstarrte sein Blick und ewig entsetzt zurück. Er flüchtete geradezu in das Science-Zimmer, zündete eine Zigarette an und presste seine Stirn an die Fensterscheibe, um sich von seinem Entsetzen zu erholen. Ich sehe es wohl, dass hier bin ich, ich fühle die Kühle, weiß wo ich bin, ich muss doch bei Besinnung sein, überlegte er langsam, denn das, was er dort gesehen, hatte ihn mit wahnsinniger Furcht erfüllt. Ich sah es, aber das ist unmöglich, ich habe es mir nur eingebildet. Als hätte mich jemand aufs Hirn geschlagen, dachte er ängstlich und konnte sich nur mit Mühe von diesem Gleichsam im Wahnsinn geträumten losmachen. Erst nach längerer Zeit, als er schon völlig ruhig geworden war und sich überzeugt hatte, dass er bei Besinnung sei, ging er wieder hin und schaute furchtsam hinein. Das große Rundezimmer war ganz in ein sanftes, bläuliches Licht getaucht. Ein bläulicher Teppich war über den Fußboden ausgebreitet und bläulich waren die leeren fensterlosen Wände, die nur hier und da mit Heiligen in goldgemalten Zeichen verziert waren. Von einer brossenen griechischen Lampe, die von der Decke herunter hing, floss ein gedämpfter neblicher Schimmer herab. In diesem ein wenig einschläferndem Halblicht, in dieser mondartigen Beleuchtung, bewegten sich wie in einer Unendlichkeit, die nur vom Sternenschimmer unterbrochen wird. In den berauschenden Dufte von Orchideen, die aus goldenen Körben herab hingen, unter den klängen unbekannter Instrumente barfuß, gespensterhafte Gestalten, die beinahe nackt waren, denn ihre Körper waren von bunten Schleiern verhüllt, die durchsichtig wie Wasser waren. Nur ihre Gesichter, ihre Köpfe, waren sorgfältig verhüllt. Es sah aus wie ein Reigen von verdammten Geistern, die einen wilden Tanz aufführten und sich mit langen, grünen Bambusrohren schlugen. Joe saß in der Mitte auf einem Teppich, ganz nackt, zusammengekauert, unbeweglich und schaute mit einem Stumpfen gleichsam erstarten Blick vor sich hin. Er war wie eine Leiche, taub für alles. Er war völlig blind und empfindungslos, diesem tollen Wirbel gegenüber. Der immer schneller sich drehte in allen Farben des Regenbogens, von heißeren Stimmen und schmerzlichen Zischen unterbrochen, das aus den weißen, vogenden Leibern drang. Sieben Männer und Weiber drehten sich in einem tollen, mystischen Tamze, geißelten sich wie besessen, schrie wie Geist es abwesend oder schluchzten Krampfhaft. Sie geißelten sich mit der ganzen Wonne des Schmerzes im heiligen Verlangen nach Wunden und Qualen, wie Märtyrer im Opferwarn sind. Sie geißelten sich gegenseitig, wo sie aneinander erreichen konnten, zusammengedrängt in einem wanwitzigen Wirbel verblendet und in konvulsivischen Zuckungen. Die Hebe hagelten immer dichter, die Bewegungen wurden immer unfassbarer und rote Streamen, standen sich immer enger wie Schlangenringe um die weißen Leiber, das Blutspritzte. Manchmal fiel jemand mit einem furchtbaren Schrei zur Erde und koch zu Joe's Füßen, güsste seine nackten Füße, ohne es zu achten, dass dieser ganze Strom über ihn hinwegging, ihn trat und weiter eilte. Ein anderer wieder riss sich von dem tollen Reigen los, schlug mit dem Schädel gegen die Wand, brüllte mit unmenschlicher Stimme furchtbar wahnsinnig und fiel dann wie leblos zur Erde. Plötzlich fielen alle aufs Gesicht und erhob sich ein erschütternder Chor tot, müder Stimmen, ein Chor von Litaneien und jemanden Tränen erstickten Klagen. Für die Sünden der Welt nehmen unsere Schmerzen. Für die Sünden der Welt nehmen unser Blut. Und dann geißelten sie sich mit einer noch furchterlicheren, extatischeren Raserei. Die Grauen erfüllte das Zimmer. Es blieb nur noch ein seelndoses Chaos von Schreiendüften, wöhnen einer unsichtbaren Musik schmerzhaften Geißlieben und toll umher wirbelnden, bluttriefenden Leibern. Eine blinde Raserei, ein furchtbarer, sabattbesessener Seelen, er schüttert von den Schauern des Wahnsinns und des Todes. Seenen stand am Vorhang, gleichsam in einen quälenden, unwahrscheinlichen Traum versunken. Seine Augen ernten umher, er horchte und konnte es noch nicht glauben. Er schloss die Augen, er kniff sich in die Hände, um sich von seinem Zustande zu überzeugen. Jedoch diese blutige, errasende Vision wollte nicht verschwinden. Erst nach dieser Hymne, die mehrere Male er scholl, verstand er, dass das, was vor seinen Augen geschah, die wirklichste Wirklichkeit war. Er versuchte jemanden zu erkennen, doch man konnte kein einziges Gesicht unter dem Schleier hervorreißen, nur an den geschmeidigen Formen der Straffenbrust, der schwahnen Halse und an den roten Locken auf ihrem weißen Nacken, glaubte er, mit Daisy zu erkennen. Er glaubte es nicht und doch ahnte er, dass sie es war. Zuweilen meinte er sogar, ihre Stimme unterscheiden zu können und dann erstarrte er in einem wilden, schon nicht mehr menschlichen Schmerze. Es erfasste ihn eine solche Raserei, dass er zu ihr hinstürzen, sie herausreißen, sie weit vortragen, ihre Wunden küssen und mit heißen Lippen die Ströme von Blut aussaugen wollte, die an ihren Beinen herab flossen. Er beherrschte sich noch zu rechten Zeit, doch er fühlte, dass ihn Fieberbeviel ein blutiges Verlangen ihn erfüllte nach Geißlieben und Wunden, dass dieses wilde und wohllustige Verlangen nach Blut sich in ihm zum Sprung dehnte wie ein hungriger Panther. Nur ein Augenblick noch er müsste sich hineinstürzen, so nahm er also seine ganze, schon übermenschliche Willenskraft zusammen und floh, wie von Furien des Grauens und der Angst gejagt. Ende von Teil sieben von der Vampir Teil acht von der Vampir von Wladislaw Raymond gelesen von Ramona Dininger Schnabel. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Er wusste nicht mehr wie und wann er sich mitten in der Stadt gefunden hatte. In irgendeiner breiten Straße in einer laut schreienden Menge und mitten im fieberhaften Treiben der Welt statt. Die blendenden Lichter der elektrischen Bogenlampen, die transparent an den Balkonen, die erschütternden Schreie der Massen, der rasende Verkehr und der Tumult, hatten die Straße gleichsam zu einem mächtigen Strom gemacht, in den er versank. Tief auf den Grund. Ohne zu verstehen, ohne zu wissen, was rings um ihn geschah und wohin ihn diese rauschenden Menschenwogen trügen. Und die Massen wurden immer größer. Sie ergossen sich von allen Seiten wie eine Lawine, sie drangen in geräuschvollen Bechen aus den Nebenstraßen und überfluteten die ganze Oxford Street mit einem wogenden und schreienden Tausende von Zeitungen flatterten über den Köpfen, Hunderte von aufgehaltenen Caps und Omnibussen wankten hoch über den Köpfen der Massen und beinahe aus jedem Schrie irgend ein Mensch heraus und versuchte, das unaufhörliche Getöse zu übertönen. Tausende von Hüten erhoben sich hoch, Tausende von Kählen schrien aus ganzer Kraft ohne Unterlass. Doch das Chaos wurde immer noch gewaltiger, denn vom anderen Ende der Straße zangendröne der mächtige Trompetenstöße rüber, aber Sienen hörte dies alles nicht. Denn vor seinen Augen tanzten immer noch nackte, blutige Leiber und er hörte das Sausen der Bambusstöcke über seinem Kopf so, dass er sich unbewusst dukte, als wolle er den Hieben entgehen und immer noch verfolgte er mit ängstlichen lauernden Augen einen langen Hals und rote Haar Stränen, die unter dem Schleier hervorquollen. Aber vielleicht ist sie es nicht, dachte er plötzlich, während er sich mit Mühe von der Vision losriss, ich habe doch keinerlei Sicherheit, es schien mir nur so, ich ahnte es nur wegen des roten Haares und der Figur. Unsinn, es muss Tausende in dieser Masse geben, die ihr ähnlich sind, also konnte auch dort eine ähnliche sein, aber konnte sie es nicht auch selbst sein? In ihm begann ein heftiger Kampf, ein heftiger, böser und hinterlistiger Kampf, denn er werte sich mit der ganzen Kraft des Herzens gegen Vermutungen. Jedoch schon der Gedanke allein, sie könnte dort gewesen sein, dort. In mitten dieser Besessenen sich geißelnden Schar, erfüllte ihn mit Wilderpein, mit unsagbarer Qual. Und die Stimme des Verdachtes, eine neidische, böse Stimme, wurde stärker in ihm und zischte wie Schlangen. Wer weiß, wer sie ist, wer weiß es, höhnte er sich selbst. Eine Abenteurerin, ein Medium, das zu verschiedenen Experimenten verwendet wird, fügte er hinzu, in dem er sich mit immer schrecklicheren Vermutungen peinigte. Und übrigens, was geht es mich an? Sie kann sich geißeln, wann sie will, sie kann sich mal nicht wegen zu Tode geißeln, ich habe es satt. Und plötzlich vergaß er alles, und einige Schritte vor ihm tauchte aus der Menge ein Kopf hervor, der Daisy so ähnlich war, dass er eiligsthin zustürzte, doch sie verschwand dem Gedränge. Denn gerade in diesem Augenblicke begann die Menge heftig zu wogen, das Orchester nahte, die Trompeten erdröhnten, Mark erschütternd. Und aus allen Kehlen erbrausste die Hymne der Königin wie ein Orkan. Er kam völlig zum Bewusstsein, die Mauer drängte, so dass ihm beinahe die Rippen brachen. Er erfuhr zugleich, dass es der Sieg über Arabi Pasha war, der die Menge so begeisterte, dass ganz London vor Freude wie betrunken war. Ach, der Teufel hole euch mit euren Siegen, fluchte er wütend. Er konnte sich kaum auf den Bein halten, so von allen Seiten gestoßen, gedrückt und an die Wände gepresst, wie ein Klotz, denn die Menge drängte in gedankenlose Eile dem Orchester nach. Endlich gelang es ihm in eine Nebenstraße einzubiegen, wo er wieder aufatmen und seine Gedanken ein wenig sammeln konnte. Aber da er nicht wusste, was er mit sich beginnen sollte, schleppte er sich fürchterlich ermüdet. Durch gleichgültige Öde gassen dahin. Er ging nur um zu gehen, nur um weiter, tiefer in die Stadt zu versinken. Um vor diesen schrecklichen Erinnerungen zu flüchten, er erinnerte sich selbst und vor den Leuten doch lange noch, wie der Widerhalle eines Gewitters, folgten ihm die tobenden Stimmen der Massen und die orenbetäubenden Klänge der Trompeten. Und er hatte nichts vergessen. Er erinnerte sich, man hatte ihm vor nicht allzu langer Zeit im Club von dem Bestehen einer spiritistischen Geißlasekte erzählt. Damals hatte er gelacht und es nicht geglaubt. Jetzt hatte er es mit seinen eigenen Augen gesehen, waren doch dort unter ihnen auch Joe und sie gewesen. Er schüttelte sich und er blickte den Freund wieder vor sich, nackt zusammengekauert. Wieder sah er den blutigen Körper Daisy's und ihre wunderbare straffe Brust von blutigen Streamen zerschnitten. Auch jede dieser Wunden hatte ihre eigene Stimme und schrie in seinem Herzen voll Schmerz und Klage. Er fühlte sie alle in sich selbst. Sie brannten ihn, er gossen lebendiges warmes Blut über ihn und peitschten ihn mit Raserei. Jütend schob er die Passanten zur Seite und fing an zu rennen wie ein Wahnsinniger. Sodass die Leute stehen blieben und sogar reinschutz man ihm nach, eilte doch errannte immer schneller, jagte von dem Sausen der Bambusstöcke und dem Bilde ihres blutigen Körpers, den er so nahe, so lebendig vor sich sah. Als brauchte er nur die Hände auszustrecken und danach zu greifen. Erst die Temse versperrte ihm den Weg. Die Dunkelheit und die Stille lähmten ihn. Er setzte sich ganz apathisch auf eine Treppe, die zum Fluss führte. Unter ihm plätscherte das Wasser und netzte sein reises Gesicht. Manchmal bildeten sich in der Dunkelheit lange zwischende Wellen wie Schlangen, kochen leise heran, seine Füße zu umfangen. Er fühlte es nicht, da er in die Dunkelheit starte. Schwarze bewegliche Wassermassen schossen im undurchdringlichen Dunkel mit melancholischem Rauschen vorbei. Sie flüsterten dumpf und ängstlich und flossen dahin immer fort und unaufförlich, wie auf einer ewigen Jagd, in einer ewigen Klage über diese unaufförliche Mühe, diese tödliche Mühe. Es gab kein Himmel, keine Sterne. Nur ein faler Schimmer lag gleich feuchtem Staub über der Stadt. Das Wasser war öde und still. An den verlorenen unkenntlichen Uchfern blitzten Laternen auf und regten sich wie rote und goldene Blumen und die weiten Brücken halten schläfrig und spiegelten ihre bunten Lichter in dem zitternden düsteren Flusser wieder. Manchmal glitt ein Schiff durch die Dunkelheit. Seine erleuchteten Fenster tauchten gespensterhaft auf und verschwanden wieder, wie etwas, was nie gewesen wäre. Und dann und wann drang von der Stadt der Geschwächte wieder Hall ihres Getöses herüber und verhalte bald wieder lautlos über dem Wasser. Sienen saß wie tot vor Ermüdung und so in sich verloren und so fern von allen äußeren Städte, dass er so oft auch auf dem garnit Uferschritte hörbar wurden. Sie gar nicht hörte. Er wusste nicht einmal, dass schon einige Male eine Gestalt hinter ihm aufgetaucht war und das lauernde Räuber Augen durch die Nacht funkelten. In diesem Augenblicke wusste er von nichts, dachte er an nichts. Seine Seele war bewusstlos in die Dämmerung gesunken. Sie war wie jenes Boot, wie die Füßen auf den Wogen schaukelte, tot und leer. Er hörte nur das leise, ängstliche Flüstern des Wassers, gleich wie das Flüstern seines eigenen Herzens erfüllte, wie sich undurchdringliche Nacht in ihm ausbreitete. Eine wohltunde Nacht, die erfüllt war von dem leisen Weinen frierender Bäume, von dem traurigen Geplätscher des Wassers und von einer wunderbaren, unsagbaren Sehnsucht. War als läge er mitten in den Wellen und flöße in die Unendlichkeit des Vergehens und vergessens dahin, als wäre er nur noch dieses unstillbare, traurige Weinen. Und die Nachtumfänge mit ihren kühlen, mütterlichen Händen, sein schweres erhitztes Haupt. Wiege es zärtlich, wiege es mit einer beseeligenden süßen Bewegung und singe irgendein vergessenes Lied, ein Lied der Kindheit und des gestorbenen Geheimnisses. Er hätte vielleicht die ganze Nacht so da gesessen in diesem seligen sich selbst vergessen, wäre plötzlich nicht über ihm eine strenge und dröhnende Stimme laut geworden. Ich rate ihn, von hier fort zu gehen, es ist hier kalt und gefährlich. Aber still und gut, er widerte er unwillig und stand auf, denn der Schutzmann hatte ihn unter den Arm genommen und führte ihn weit fort vom Flusse. Er laubte einem nicht einmal sich zu ertränken, fragte er ironisch. Doch der Schutzmann führte ihn bis zu den beleuchteten Straßen, sah ihn genau an und entfernte sich, ohne ein Wort zu sagen. Wenn er mich verhaften würde, brauchte ich wenigstens nicht nach Hause zu gehen, dachte er und überlegte einen Augenblick, ob er ihm nicht folgen und ihn darum, wie um die größte Gnade bitten sollte. Doch der Schutzmann war bereits unten. Er war allein geblieben und schaute sich ratlos in der Ödengasse um. Er hatte weder Lust, nach Hause zu gehen noch sonst irgendwo hin. Er hätte sich am liebsten an die erste beste Wand gesetzt und wäre da geblieben. Er würde dies auch getan haben, hätte ihn nicht das Quetschen der Ratten, die in den Rindsteinen vorbauschten, mit Ekel erfüllt. Er schleppte sich weiter fort und plötzlich, dass ihm furchtbar kalt war und dass er Hunger hatte. Am Strand war es schon beinahe leer, nur dann und wann wälzte sich aus den Schenken der Seitengassen, Scharen von Betrunkenen und begannen mit heiserer Stimme zu singen. Die Mehrzahl der Geschäfte war geschlossen, es war schon ziemlich spät. Geöffnet waren nur noch die unzähligen Bars und auf den Trottoaren spazierten eine Menge geschminkter Weiber und belästigten ihn immer fort mit ihren Blicken. Die Dreisteren nahmen ihn direkt unter den Arm und zogen ihn in die dunklen Gässchen hinein. Er machte sich ohne ein Wort aber sanft, los und suchte, wo er sich etwas stärken könnte. Er schaute in viele Schenken hinein, doch ihr Inneres, das von Alkohol dunst und dem Lärmen Betrunkener erfüllt war, schreckte ihn ab, so dass er sich zurückzog und woanders sein Glück versuchte. Die Straße huschte eine Menge von verdächtigen und merkwürdigen Gestalten. Geheimnisvolle Gruppen versammelten sich in den dunklen Seitengässchen und unter ihnen ging ein alter, grauer Mann umher und verteilte grüne und rote Kärtchen mit heiligen Sprüchen, die die Schande der fleischlichen Sünde verdammten. Er lächelte traurig und verschwand eiligst, damit nicht eine Faust auf seinen Rücken herabsause. Er war auf die andere Seite der Straße, denn dort in den dunklen Nischen der Häuser bei den vielen Theatern vor den noch erleuchteten Agenturen der Zeitungen, wo sich noch mehr Leute versammelten und wo nur die Silhouetten der lesenden Mädchen zu sehen waren und ein lockendes Zischen zu hören. Dort ging ein hochgewachsenes, schwarz gekleidetes Weib, welches mutig die heiligen Sprüche verteilte. Manchmal sogar schleichend in einem der Paare den Weg vertrat, ohne auf die Beschimpfungen die Stöße und die gemeinen Redensarten zu achten, mit denen sie die wütend gewordenen Mädchen traktierten. Sie nahm alles mit Demut hin. Sie neigte ihren Kopf und ging unermüdet weiter. Ihr heiliges Werk der nächsten Liebe und der Barmherzigkeit zu verrichten. Siehnen blieb vor ihr stehen und streckte die Hand aus. Sie hob ihr Blassest schönes Gesicht und reichte ihm eine ganze Hand voll Kärtchen, er sagte Schüchtern. Sie sehnen unermüdlich das gute Wort. Ich war sündig, der Herr hat mich erleuchtet und mich emporgehoben aus dem Abgrund der Schande. Darum tue ich jetzt Puse. Entgegnete sie streng und salbungsvoll. Gehören Sie zur Heilsarmi? Ich gehöre zur Kirche der Bezwinger der Sünde. Zur Kirche, die das Böse mit Sprüchen bekämpfen will? Seine Stimme klang ironisch. Wenn diese ihre Seele nicht speisen, wird ihnen auch das Brot zustein werden. Und wer wird sie aus dem Elend erlösen? Wer her? Unsere Kirche, die das Böse bis auf den Grund vernichtet und deren Waffe das Gute ist. Hier sind Erklärungen und Berichte über unsere Tätigkeit. Sie reichte ihm ein dünnes Heftchen. Fürchten Sie keine Beschimpfungen und Gefahren? Mit mir ist er her. Das mag sein, aber sie sind jung, schön und erlos, flüsterte er unwillkürlich. Sie maß ihn düster mit ihren schwarzen großen Augen. Deine Schönheit ist nur ein Schein, womit der Sater nicht zur Sünde verleitet, eine Maske, die eine übel riechende Leiche verdeckt also hasse und verachte sie. Sie sagte es fanatisch und ging. Er zuckte mit den Achseln und trat jetzt ohne zu zögern in die erste beste Schenke. Am Buffet standen zwei grillgeputzte Mädchen. Er achtete nicht auf ihre Einladungen und ging in einen großen niedrigen Saal, der ganz in Einzellogen eingeteilt war und ließ sich etwas zu essen geben. Bald hatten sich in die benachbarte Loge Mädchen gesetzt und schauten über die Scheidewand oft zu ihm hinein, doch er bemerkte es nicht, denn er aß schnell und trank gierig und viel. Er trank fast nie, er fand also jetzt ein merkwürdig schmerzhaftes und doch aufregendes Wohlbehagen, wie er so Glas um Glas lehrte. Der Schnaps beruhigte ihn, die Ermüdung wich, seine Gedanken wurden langsam klarer und es durchdrang ihn eine wohltunne Wärme. Er wurde schnell betrunken, wie er sich so immer zu einschenkte, es umfing ihn eine stille Wehmut und eine angenehme, wohllustige Schwerfälligkeit und er lächelte sich selbst zu mit einem dummen, trunkenen Lächeln. In der Schenke wurde dann und wann ein Grün laut, man hörte die heiseren Schreihe der Mädchen, der Rauch von Zigarren und Pfeifen verhüllte das Licht mit einer beißenden Wolke und ein ekelhafter Geruch von Tabak erfüllte den ganzen Saal. Aber Sinen fühlte nichts mehr davon. Er hörte nichts. Es umfing ihn eine so trunkene Rührseligkeit, das er weinen wollte über sich selbst. Er empfand plötzlich die entsetzliche Last der Einsamkeit und des Verlassenseins, die ungeheure Entfernung von irgendeinem Leben, dessen er sich jetzt nicht mehr erinnern konnte. Dabei war er schon so betrunken, dass er sich nicht mehr rühren konnte. Er legte seinen Kopf auf den Tisch und gab sich müh, sich an etwas zu erinnern. Er verfiel in einen fieberartigen Schlaf, wachte zuweilen auf, versuchte aufzustehen und schlief wieder ein. Sie, her, kommen Sie mit mir, flüsterte eines der Mädchen und trat in die Loge ein. Wie, was, stammelte er polnisch. Er konnte nicht verstehen, wie Sie hierher gekommen wäre. Sie sind Pole? Hierher, der Herr ist ein Pole, grieft sie verwundert. Ja, was wollt ihr schnell, schnellen? Nun, nichts, gar nichts. Wir hatten schon sechs Jahre nicht mehr unsere Sprache gehört. Wir wohnen hier gleich in der Dorhemstreet. Dort könnten wir in unserer Sprache reden, so kommen Sie doch. Sie setzten sich zu ihm, sie verstummten jedoch vor seiner stolzen Mine und seinem Schweigen, vielleicht auch durch irgendeine plötzliche freudige Rührung eingeschüchtert, wie sie unvermutet überkam beim Klange der beinah vergessenen Sprache, beim Klange dieser Worte, die plötzlich längst gestorbene Erinnerungen erweckten. Er wurde etwas nüchternah in Folge dieser unerwarteten Begegnung. Er ließ Essen und Trinken für sie bringen. Er musste sie beinah zwingend zu essen. Sie weigerten sich in Ergeständ. Sie getrauten sich nicht einzugestehen, dass sie hungrig seien und waren von seiner Güte gerührt. Doch endlich ließen sie sich überreden und machten sich gierig über den Hammelbraten her. Sie unterbrachen sich aber jeden Augenblick und erhoben ihre ängstlichen, forschenden und doch dankbaren Augen, denn er schob ihnen fürsorglich die Teller zu und goss ihre Gläser voll, während er halb bewusst darüber nachdachte, worüber er mit ihnen sprechen sollte. Die Mädchen ließen hin und wieder ihre verschämten, demütigen Möhren, wobei sie unbewusst englische Worte mit polnischen vermischten, in einem üblen Jagon. Sie waren beide noch ziemlich jung und hübsch, aber so geschminkt und gepudert und mit falschen Edelsteinen behängt. Sie hatten automatische und so gemeine Bewegungen, dass sie den Eindruck von Wachsfiguren in einem schlechten Panoptikum machten. Sie legten ihre Mäntel ab und wissen unbewussten stolz ihren lächerlichen Putz. Eine von ihnen, die größere, war ziemlich tief dekultiert. Er zuckte plötzlich zusammen, denn er sah auf ihrem Rücken einen roten Streamen wie von einer Peitsche. Von wo seid ihr? fragte er, verstohlen hinschaunt. Wir sind beide aus Kutno, vielleicht sind sie dort bekannt? Ja, ich kenne diese Stadt, antwortete er und dachte über die merkwürdige Streame nach. Sie kennen Kutno? Rosa, der Herr kennt unsere Heimat, rief sie erstaunt. Ruch, Sarah, der Herr ist vielleicht der Herr Gutsbesitzer selbst? beruhigte die andere sie bedächtig. Der Herr ist der Herr Gutsbesitzer selbst, nicht wahr? er nickte bejaunt. Er verstand ihre Frage, aber nicht, denn er konnte seine Augen nicht von dieser roten Streame losreißen. Die plötzlich erwachte Erinnerung und ersetzte ihn zu Joe unter den tollen Reigen der Geißler. Und die Mädchen begannen, aufs Tiefste gerührt, hoch erfreut und jetzt schon weniger schüchtern, abwechselnd von der Heimatstadt zu erzählen. Er weckten ihre Erinnerungen und erstrahlten im Glücksgefühl ferner Tage, die plötzlich in ihrem Gedächtnis erbohrtauchten, im Gedanken an Jahre die längst in den Staub der Vergessenheit in lauter Freude und Glück wieder auferstanden. Sie hatten aufgehört zu essen. Sie schrien immer lauter, lachten wie Kinder, betranken sich an Schnaps und Erinnerungen, sprangen fortwährend von ihren Plätzen auf, verstummten plötzlich ermüdet und von Tränen erfüllt, vergasen ihn, sich selbst und die ganze Welt und brachen ein langes klägliches Weinen aus. Aber auch da hörten sie nicht auf, ihre Erinnerungen weiter zu spinnen. Du, Sarah, erinnerst du dich noch an den Gutsbesitzer? Denkst du noch daran, er hatte vier schwarze Pferde wie Drachen. Er fuhr immer in einem Wagen, er leuchtete wie ein Spiegel, erinnerst du dich? Und du, Rosa, erinnerst du dich noch an das Haus des Bürgermeisters? Ich sollte mich nicht erinnern, das war kein Haus, das war ein Palast. Zeig mir so ein Palast in London, auf der ganzen Welt gibt's keinen zweiten von der Art. Und erinnerst du dich an den Berg hinter der Stadt und dahinter das Dorf? Er verstand nichts, davon noch hörte er etwas, aber plötzlich wachte er aus seinem Sinnen auf, berührte die Strieme mit dem Finger und fragte leise, woher hast du dieses Mal? Da habe ich mich gekratzt, das hat mein Bräutigam, fügte sie eilig unter seinem befehlenden Blick hinzu und duckte sich ängstlich. Das ist nicht wahr, du musst dort gewesen sein, zischte er, während er sich zu ihr Nieder beugte. Wo, wo sollte ich gewesen sein? rief sie, entsetzt über seine bewusstlosen Augen. Du warst dort, du triefst ganz von Blut, bist ganz mit Wunden bedeckt, ganz mit Striemen, zeig er, flüsterte er abgerissen und streckte die gierigen zitternden Hände aus. Und als das Mädchen fortlaufen wollte, erfasste er es wie mit Krallen. Er riss mit blitzartiger Schnelligkeit ihre Bluse und schälte daraus den nackten, bläulichen Rücken heraus. Plötzlich sankten seine Hände herab und ertaumelte gegen die Wand. Die Mädchen aber, von der Plötzlichkeit, dessen was geschehen war, überrascht, verfielen in eine Art Starheit. Sie wagten wieder sich zu erheben, noch etwas zu sagen. Sie schaute mit einem erstorbenen Blick vor sich hin, beinahe wahnsinnig vor Angst und Grauen. Fürchtet euch nicht, ich wollte euch nichts Schlimmes tun, verzeiht mir nein, flüsterte er, selbst entsetzt darüber was geschehen war, gab ihnen was er nur an Geld bei sich hatte und lief fort. In seinem Hotel schliefen schon alle, die Lichter waren ausgelöscht, das Haus war ganz in Dunkelheit und Stille getaucht. Die kaum sichtbaren Korridore zogen sich wie düstere Tunnel hin und gleich lauernden Pantaaugen funkelten nur hier und dort gedämpfte Flämmchen. Er legte sich sofort hin, doch er schlief nicht ein. Er lag mit offenen Augen, fern vom Schlaf, fern von allem, wie auf dem äußersten Grunde der Seele. An den Grenzen des Scheuen verwornein Bewusstseins schlichen die düsteren, unheilverkündenden Spukgestalten, dess geschwänzte Haft nah an den Morgen und durch Flossen sein Hirn und bordten die scharfen reißenden Krallen der Halluzinationen hinein. Es geht etwas Schreckliches mit mir vor. Nichts anderes fühlte und wusste er jetzt noch. Die Eingangstür schlug so heftig zu, dass er aus der Erstarrung erwachte. Als ging er jemand durchs Zimmer, erzitterten die Diele und die Möbel ziemlich laut. Er ist da, fragte er. Es wurde ihm keine Antwort. Die Schritte wurden leiser, aber Hände glitten über die Tasten und es erzitterten einen Augenblick lang leise ernste Töne. Er sprang aus dem Bett und griff nach dem Revolver. Er ist da, rief er wieder. Und wieder erhielt er keine Antwort. Er hörte aber, dass scharfe und schnelle Knirschen einer Feder auf Papier und das Geräusch umgeschlagener Blätter. Er drehte das Licht auf, stürzte ins erste Zimmer von wo dieses Geräusch kam, doch dort war niemand. Er stöberte in allen Ecken, schaute sogar im Schrank und unter dem Bett nach, keine Schwur. Er untersuchte die Tür, sie war verschlossen, der Schlüssel steckte. Er kehrte zum Schreibtisch zurück. Er wusste nicht mehr, was er davon halten sollte, als sein Blick auf einen Bogen Notenpapier fiel, der auf einem Buche lag, darauf standen in schwarzen Lettern Worte. Die Tinte war noch feucht. Suche, folge dem, was dir begegnet, Frage nach nichts, schweige. Sei ohne Furcht. S-O-F öffnet die Geheimnisse. Er las es mehrere Male. Die Schrift war deutlich, die Striche energisch und offenbar um die Aufmerksamkeit darauf zu lenken, als er über das Papier, die noch nasse Feder, lag daneben. Was bei allen Teufeln soll dieser Rebus Scherz bedeuten? Er hat das hierhin geschmiert. Brach er hervor, da er auch nicht einen Augenblick er das anderes annahm. Er warf das Papier auf den Schreibtisch und ging ins Bett zurück. Er war sicher, dass es Täuschung gewesen war, er drehte das Licht aus, füllte sich in die Decke ein und versuchte einzuschlafen. Wieder tönten leise, kaum hörbare Klänge vom Klavier im anderen Zimmer herüber. Jene geheimnisvolle, merkwürdige Melodie, die er auf der Sérance gehört hatte, wer? Aber er verstummte. Ein tödliches Entsetzen, wirkte ihn. Ende von Teil 8 von der Vampir