 L'art d'être grand-père, première partie à Guernet-Zé, l'exilé satisfait. Ceci est un enregistrement LibriVox, tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Bernard, l'art d'être grand-père de Victor Hugo, première partie à Guernet-Zé, l'exilé satisfait. Solitude, silence, oh, le désert me tente, l'âme s'apèse, là, sévèrement contente. Là, d'en ne sais quelle ombre on se sent, l'éclaireur. Je vais dans les forêts chercher la vague horreur. La sauvage épaisseur des branches me procure une sorte de joie et dépouvante obscure. Et j'y trouve un oubli presque égal au tombeau. Mais je ne m'éteins pas. On peut rester flambeau dans l'ombre et, sous le ciel, sous la crypte sacrée, seul, frissonné au vent profond de l'Empirée. Rien n'est diminué dans l'homme pour avoir jeté la sonde au fond ténébreux du devoir. Qui voit de haut voit bien. Qui voit de loin voit juste. La conscience sait qu'une croissance auguste est possible pour elle, et va sur les eaux lieues, rayonnées et grandires, loin du monde oublieux. Donc je vais au désert, mais sans quitter le monde. Par ce qu'un songeur vient, dans la forêt profonde ou sur l'escarpement des falaises, s'asseoir, tranquille et méditant l'immensité du soir, il ne s'isole point de la terre où nous sommes. Ne sentez-vous donc pas qu'ayant vu beaucoup d'hommes, on a besoin de fuir, sous les arbres épais, et que toutes les soifs de vérité, de paix, d'équité, de raisons et de lumière, augmentent au fond d'une âme, apprêtant de choses qui mentent. Mes frères ont toujours tout mon cœur, et, lointain mes présents, je regarde et juge le destin. Je tiens, pour compléter l'âme humaine et bauchée, l'urne de la pitié sur les peuples penchés. Je la vide sans cesse, et je l'omplis toujours, mais je prends pour abri l'ombre des grands bois sourds. Oh ! j'ai vu de si près les foules misérables, les cris, les chocs, la front au tête vénérable, tant de lâches grandies par les troubles civils, des juges qu'en eût dû juger, des prêtres viles, servant et souillant Dieu, prêchant pour, prouvant contre. J'ai t'en vu la laideur que notre beauté montre, dans notre bien le mal, dans notre vrai le faux, et le néant-passant sous nos arcs triomphaux, j'ai t'en vu ceux qui morts, ceux qui fuient, ceux qui ploient, que vieux, faibles et vaincus, j'ai désormais pour joie de rêver immobile en quelques sombres lieux, là, saignant, je m'édite. Et leur même qu'un Dieu m'offrirait pour rentrer dans les villes la gloire, la jeunesse, l'amour, la force, la victoire, je trouve bon d'avoir un trou dans les forêts, car je ne sais pas trop si je consentirai. Fin de l'exilée satisfait. L'art d'être grand-père, première partie, à Guerneset, 2. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père, de Victor Hugo, première partie, à Guerneset, 2. Qu'est-ce que cette terre ? Une tempête d'âme. Dans ces tombres où nos chérans nous n'abordament jamais qu'à des écueils, les prenant pour des porcs, dans l'orage d'écries, des désirs, des transports, des amours, des douleurs, des vœux, tas de nuées, dans les fuyants baisés de ces prostitués que nous nommons fortune, ambition, succès, devant jobe qui souffrant dit qu'est-ce que je sais, et Pascal qui tremble en dit qu'est-ce que je pense ? Dans cette monstrueuse et féroce dépense de pape, de César, de roi que fait Satan, en présence du sort tournant, son cabestan, par qui toujours, de la léphroie des philosophes, sortent des mêmes flots, les mêmes catastrophes, dans ce néant qui mord, dans ce chaos qui ment, ce que l'homme finit par voir distinctement c'est, par-dessus nos deuils, nos chutes, nos descentes, la souveraineté des choses innocentes. Étant donné le cœur humain, l'esprit humain, notre hier ténébreux, notre obscur l'ondemain, toutes les guerres, tous les chocs, toutes les haines, notre progrès coupé d'un traînement de chênes, partout quelques remords, même chez les meilleurs, et par les vents soufflants du fondécieux ampleur, la foule des vivants s'enfin bouleverser, certes, il est salutaire et bon pour la pensée, sous l'entrecroisement de temps de noir rameau, de contempler parfois, à travers tous nos mots qui sont entre le ciel et nous comme des voiles, une profonde paix toute faite d'étoiles. C'est à cela que Dieu songeait quand il a mis les poètes auprès des berces aux endormis. Fin du poème. L'art d'être grand-père, première partie, à Guernet-Zé. Jeanne fait son entrée. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père, de Victor Hugo, première partie, à Guernet-Zé. Jeanne fait son entrée. Jeanne parle. Elle dit des choses qu'elle ignore. Elle envoie à la mère qui gronde, aux bois sonores, à la nuée, aux fleurs, aux nits, aux firmaments, à l'immense nature, un doux gazouillement. Tout un discours, profond peut-être, qu'elle achève par un souris ou flotte une âme, ou tremble un rêve, murmure indistinct, vague, obscur, confus, brouillé. Dieu, le bon vieux grand-père, écoute et merveillé. Fin de Jeanne fait son entrée. L'art d'être grand-père, première partie, à Guernet-Zé. Victor cède Victus. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père, de Victor Hugo, première partie, à Guernet-Zé. Victor cède Victus. Je suis, dans notre temps de chocs et de fureurs, Béluère, et j'ai fait la guerre aux empereurs. J'ai combattu la foulimonde des Sodhommes, des millions de flots et des millions d'hommes ont rugi contre moi sans me faire céder. Tout le gouffre est venu m'attaquer et gronder, et j'ai livré bataille aux vagues écumentes, et sous l'énorme assaut de l'ombre et des tourmentes, je n'ai pas plus courbé la tête qu'un écoille. Je ne suis pas de ceux qui effraient un ciel en deuil et qui, nos encendées, les sticks et les avernes, tremblent devant la bouche obscure des cavernes. Quand les tyrants lancés sur nous, du haut des airs, leur noir tonnerre ayant des crimes pour éclair, j'ai jeté mon vert sombre, assez passant sinistre. J'ai traîné tous les rois avec tous leurs ministres, tous les faux dieux avec tous les principes faux, tous les trônes liés à tous les échafaux. L'erreur, le glaive infâme et le septre sublime, j'ai traîné tout cela pelmelle à l'abîme. J'ai devant les Césars, les Princes, les géants de la force, debout sur l'âma des néants, devant tous ceux que l'homme adore, exact en sens, devant les jupitères de la toute puissance, était quarante ans, fier, indompté, triomphant, et me voilà vaincu par un petit enfant. Fin de Victor c'est de Victus. L'art d'être grand-père, première partie, a guernesé. L'autre. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, première partie, a guernesé. L'autre. Vient, mon Georges. Ah, les fils de nos fils nous enchantent. Ce sont de jeunes voix matinales qui chantent. Ils sont dans nos logis lugubres le retour des roses, du printemps, de l'évier du jour. Leur rire nous étire une larme au paupière et de notre vieux seuil fait trécair les pierres. De la tombe entre ouverte et des ans lourds et froids, leur regard radieux disciples et froids. Ils ramènent notre âme aux premières années. Ils font rouvrir en nous toutes nos fleurs fanées. Nous nous retrouvons doux, naïfs, heureux de rien. Le cœur se rince en pluie d'un vague aérien. On les voyant, on croit se voir soi-même éclore. Oui, devenir aïeul, s'est rentré dans l'aurore. Le vieillard gay se mêle au marmot triomphant. Nous noura petits sons dans les petits enfants et, calmés, nous voyons s'enveler dans les branches notre âme sombre avec toutes ses âmes blanches. Fin de l'autre. L'art d'être grand-père, première partie, à Guernet-Z. George et Jeanne Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, première partie, à Guernet-Z. George et Jeanne Moi qu'un petit enfant rend tout à fait stupide, j'en ai deux. George et Jeanne Et je prends l'un pour guide et l'autre pour lumière, et j'accours à leur voix, vu que George a deux ans et que Jeanne a dix mois. Leurs essais d'exister sont divinement gauches. On croit, dans leurs paroles ou trembles des ébauches, voir un reste de ciel qui se dissipe et fuit. Et moi qui suis le soir, et moi qui suis la nuit, quand le destin pâle et froid se décollore, j'ai l'attendrissement de dire, ils sont l'horreur. Leurs dialogues obscurs m'ouvrent des horizons. Ils s'entendent entre eux, se donnent leurs raisons. Jugez comme cela disperse mes pensées. En moi, désire, projet, les choses insensées, les choses sages, tout, à leur tendre tombe, et je ne suis plus qu'un bonhomme rêveur. Je ne sens plus la trouble et secrète secousse du mal qui nous attire et du sort qui nous pousse. Les enfants chancelons sont nos meilleurs appuis. Je les regarde, et puis je les écoute, et puis je suis bon, et mon cœur s'apèse en leur présence. J'accepte les conseils sacrés de l'innocence. Je fus toute ma vie ainsi. Je n'ai jamais rien connu, dans les deuils comme sur les semets, de plus doux que l'oubli qui nous envahit l'âme devant les êtres purs d'où monte une humble flamme. Je contemple, en autant souvent noire zéternie, ce point du jour qui sort des berceaux et des nits. Le soir, je vais les voir dormir. Sur leur front calme, je distingue, ébloui, l'ombre que font les palmes et comme une clarté d'étoiles à s'enlever. Et je me dis, à quoi peuvent-ils donc rêver ? Georges songe au gâteau, aux beaux jouets étranges, aux chiens, aux coques, aux chats. Et Jeanne pense aux anges. Puis au réveil, leurs yeux s'ouvrent, plein de rayons. Ils arrivent l'as, à l'heure où nous fuyons. Ils jazent, parlent-ils, oui, comme la fleur parle à la source des bois, comme leur père Charles, enfant, parle légédis à leur temps de dédée. Comme je vous parlais, de soleil inondé, ô mes frères, autant où mon père, jeune homme, nous regardait jouer dans la caserne, à Rome, à cheval sur sa grande épée, et tout petit. Jeanne, qui dans les yeux a le mieux autice, et qui, pour saisir l'ombre, en trouverant ses doigts frailes, n'a presque pas de bras, ayant encore des ailes, Jeanne arrangue avec des champs, ou flottent un mot, Georges, beau comme un dieu, qui serait un marmont. Ce n'est pas la parole, ô ciel bleu, c'est le verbe. C'est la langue infinie, innocente et superbe, que soupirent les vents, les forêts et les flots. Les pilotes jazont, pallinure et typhlosent, entendaient la sirène, avec cette voix douce, murmurée, limne, obscure, que l'eau profonde et mousse. C'est la musique éparse, au fond du mois de mai, qui fait que lundi, j'aime, et l'autre, hélas, j'aimais. C'est le langage vague et lumineux des êtres nouveau-nés, que la vie attire à ses fenêtres, et qui, devant avril et perdu, hésitant, bourdonnent à la vitre immense du printemps. C'est mot mystérieux que Jeanne dit à Georges, c'est l'idyle du signe avec le rouge gorge, ce sont les questions que les abeilles font, et que le lice naïf se pose au moineau profond. C'est ce dessous divin de la vaste harmonie, le chuchotement, l'ombre ineffable et bénit jazan, balbution des bruits de vision, et peut-être donnant une explication, car les petits-enfants étaient hier encore dans le ciel et savaient ce que la terre ignore. Au Jeanne, Georges, voient donger le cœur saisi, si les astres chantaient, ils bégéraient ainsi. Leurs fronts tournaient vers nous, nous éclairent et nous dorrent. O, d'où venez-vous donc, inconnue qu'on adore ? Jeanne a l'air étonné, Georges a les yeux hardis, il trébuche, encore ivre du paradis. Fin de Georges et Jeanne L'art d'être grand-père, première partie, a guernesé Parfois, je me sens pris d'horreur pour cette terre. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, première partie, a guernesé Parfois, je me sens pris d'horreur pour cette terre. Mon verre semble la bouche ouverte d'un cratère, j'ai le farou chez moi que donne l'ouragan monstrueux au grand arbre. Mon cœur prend feu, je sens tout ce que j'ai de marbre devenir lave, en moi. Quoi, rien de vrai ? Le scribe a pour appui le rétre, toutes les robes, juges et vierges, femmes et prêtres, mentent ou mentiront. Le dogme bois du sang, l'hôtel bénit le crime, toutes les vérités, groupes tristes et sublimes, ont la rouge au fond. La sinistre lueur des rois est sur nos têtes, le temple est plein d'enfer, la clarté de nos fêtes obscurcie le ciel bleu, l'âme a le penchement d'un navire qui sombre, et les religions, à tatou, ont dans l'ombre pris le démon pour Dieu. Oh ! qui me donnera des paroles terribles, oh ! je déchirerai ces chartes et ces bibles, ces codes, ces corants. Je pousserai le cri profond des catastrophes, et je vous saisirai, sophiste, dans mes strophes, dans mes ongles, tirant. Ainsi, frémissant, pâle, indigné, je bouillonne. On ne sait quel est saint d'aigle noir tourbillonne dans mon ciel embrasé. Deuil, guerre, une ménide en mon âme était close. Quoi ? Le mâle est partout. Je regarde une rose et je suis apaisé. Fin de parfois, je me sens pris d'horreur pour cette terre. L'art d'être grand-père, première partie à Guernet-Zé, Laetitia-Rerum. Cet enregistrement Librivox fait partie du domaine public. Enregistré par Bernard, l'art d'être grand-père de Victor Hugo, première partie à Guernet-Zé, Laetitia-Rerum. Tout est pris d'un frisson subi. L'hiver s'enfuit et se dérobe. L'année haute s'en vieille habille. La terre met sa belle robe. Tout est nouveau, tout est debout. L'adolescence est dans les plaines. La beauté du diable, partout, rayonne et se mire au fontaine. L'arbre est coquée. Parmi les fleurs, c'est à qui sera la plus belle. Tout étale leur couleur et les plus laides ont du sel. Le bouquet géit du rocher. L'air baisse les feuilles légères. Joins rie de voir sans dimancher le petit peuple des fougères. C'est une fête, en vérité, fête où vient le chardon, ce rustre. Dans le grand palais de l'été, les astres allument le lustre. On fait les foins, bientôt les blés, le faucheur d'or sous la cépée, et tous les souffles sont mêlés d'une senteur d'herbe coupée. Qui chante là ? Le ressignole. Les chrysalides sont partis, le verre de terre a pris son vol et jetait le froc aux orties. La ragne sur l'eau fait des ronds. Hauts, ciels, bleus, l'ombre est sous la treille. Le jaune tremble et les moucherons viennent vous parler à l'oreille. On voit redé la beille à jeun, la guêpe court, le frelon guette. À tous ces buveurs de parfum, le printemps ouvre sa guinguette. Le bourdon, aux excès en plein, entre en chiffonnant sa chemise. Un œillet est un verre plein, un lit c'est une nappe mise. La mouche boit le vermillon et l'or dans les fleurs de myclose, et l'ivrogne et le papillon et les cabarets sont les roses. De joie et d'extase on s'amplit, livresse c'est la délivrance, sur aucune fleur on ne lit société de tempérance. Le face providentielle, partout brille, éclate et s'épanche, et l'unique livre, le ciel, est par l'aube dorée sur tranches. Enfants, dans vos yeux éclatants je crois voir l'empire et éclore, vous riez comme le printemps et vous pleurez comme l'horreur. Fin de Laetitia Rerum L'art d'être grand-père, première partie à guerneuse. Je prendrai par la main les deux petits-enfants. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Bernard, l'art d'être grand-père de Victor Hugo, première partie à guerneuse. Je prendrai par la main les deux petits-enfants. J'aime les bois où sont les chevreuils et les fans, où les serres tachetées suivent les biches blanches et se dressent dans l'ombre effrayés par les branches, car les fauves sont pleins d'une telle vapeur que le frais tremblement des feuilles leur fait peur. Les arbres ont cela de profond, qu'ils vous montrent que l'édaine seule est vraie, que les cœurs s'y rencontrent et que, hors les amours et les nis, tout est vain. Théocrite, souvent, dans le allié divin, crut entendre marcher doucement la ménade. C'est là que je ferai ma lente promenade avec les deux marmots. J'entendrai, tour à tour, ce que George conseille à Jeanne, douze amours, et ce que Jeanne enseigne à George. En patriarche, que mènent les enfants, je réglerai ma marche sur le temps que prendront leurs jeux et leurs repas, et sur la petitesse aimable de leurs pas. Ils cueillront des fleurs et ils mangeront des murs, au vaste apaisement des forêts, au mur mur, avril vient calmer tout, venant tout embomber. Je n'ai point d'autre affaire, ici bas, que d'aimer. Fin de, je prendrai par la main les deux petits enfants. L'art d'être grand-père, première partie à guerneusez, printemps. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, première partie à guerneusez, printemps. Tout rayonne, tout lui, tout aime, tout est doux. Les oiseaux semblent d'air et de lumière fou. L'âme dans l'infini croit avoir un grand sourire. A quoi bon exiler, roi ? A quoi bon proscrire ? Proscrivez-vous l'été ? Mais exilez-vous des fleurs ? Pouvez-vous empêcher les souffles, les chaleurs, les clartés, d'être là, sans joue, sans fin, sans nombre, et de me faire fête, à moi banni, dans l'ombre ? Pouvez-vous m'amoindrir les grands flots, à le temps, l'océan, la joyeuse écume, le printemps, jetant les parfums comme un prodigue en démence, émotter un rayon de ce soleil immense ? Non. Et je vous pardonne. Allez, trônez, vivez, et tâchez d'être roi longtemps, si vous pouvez. Moi, pendant ce temps-là, je m'arrôde, et je cueille, comme vous, un empire, un brin de chevre-feuille, et je l'emporte, ayant pour conquête une fleur. Quand, au-dessus de moi, dans l'arbre, un cœur et l'heure, un mâle, cherche noise à sa douce femelle, ce n'est pas mon affaire, et pourtant je m'emmêle. Je dis, paie-la, messieurs les oiseaux, dans les bois, je les réconcilie avec ma grosse voix, un peu de peur qu'on fait osamment les rapproches. Je n'ai point de ruisseaux, de torrents ni de roches, mon gazon est étroit, et tout près de la mer. Mon bassin n'est pas grand, mais il n'est pas à mer. Ce coin de terre est humble et me plaît, car l'espace est sur ma tête, et l'astre y brille, et l'aigle y passe, et le vaste boré y plane, et perdument. Ce parterre modeste et ce haut firmament sont à moi. C'est bouqué, c'est feuillage, c'est terre me même, et je sens croître en moi l'oubli-superbe. Je voudrais bien savoir comment je m'y prendrai pour me souvenir, moi à l'autre de ces forêts, qu'il est quelqu'un là-bas, au loin sur cette terre, qui s'amuse à proscrire et règne et fait la guerre, puisque je suis là seul devant l'immensité. Et puisqu'ayant sur moi le profond ciel d'été, où le vent souffle avec la douceur d'une lire, j'entends dans le jardin les petits enfants rirent. Fin de printemps. L'art d'être grand-père, première partie, a guerneuzé. Fenêtres ouvertes. Le matin, en dormant. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, première partie, a guerneuzé. Fenêtres ouvertes. Le matin, en dormant. J'entends des voix. Lueur et travers ma paupière. Une cloche étant bronze à l'église Saint-Pierre. Gris des baigneurs. Plus près. Plus loin. Non. Par ici. Non. Par là. Les oiseaux gazouillent. Jeanne aussi. George l'appelle. Chant des coques. Une truelle raclint-toi. Des chevaux passent dans la ruelle. Grincement d'une faux qui coupe le gazon. Choc. Rumeur. L'ouvreur marche sur la maison. Bruits du porc. Sifflement des machines chauffées. Musique militaire arrivant par bouffée. Bruits sur le quai. Voix française. Merci. Bonjour. Adieu. Sans doute il est tard. Car voici que vient tout près de moi chanter mon rouge gorge. Vacarme de marteau lointain dans une forge. L'eau clapote. On entend halter un steamer. Une mouche entre. Souffle immense de la mer. Fin de fenêtres ouvertes. Le matin en dormant. L'art d'être grand-père première partie à guerneuse. Un manque. Pourquoi donc s'en est-il allé, le douze amours ? Il vienne un moment nous faire un peu de jour, puis partent. Ces enfants, que nous croyons les nôtres, sont à quelqu'un qui n'est pas nous. Mais les deux autres, tu ne les vois donc pas. Oui, je les vois. Tous les deux. Ils sont deux. Il pourrait être trois. Voici l'heure d'aller se promener dans l'ombre des grands bois. Plein d'oiseaux dont Dieu seul c'est le nombre. Et qui s'envoleront aussi dans l'inconnu. Il a son chapeau blanc. Elle montre un pied nu. Tous deux sont côte à côte. On marche à l'aventure. Et le ciel brille. Et moi je pousse la voiture. Toute la plaine en fleur a l'air d'un paradis. Le lézard court au pied des vieux saules. Et le lézard court au pied des vieux saules. Et le lézard court au pied des vieux saules. Et le lézard court au pied des vieux saules. Le lézard court au pied des vieux saules. Tandis qu'au bout des branches vient chanter le rouge gorge. Mademoiselle Jeanne a quinze mois. Et Georges en a trente. Il la garde. Il est l'homme complet. Des filles comme ça font son bonheur. Il est dans l'admiration de ses jolies doigts roses. L'heure compare en disant toutes sortes de choses. C'est grossement à lui qui vont avoir trois ans. Et rit. Il montre Jeanne en route au paysan. Ah d'âme, il marche lui. Cette mioche se traîne. Et Jeanne rit de voir Georges rire. Une reine sur un trône. C'est la Jeanne dans son panier. Elle est belle. Et le chien en parle marognier. Et l'orme la salut et la montre allérable. Tant sous le ciel profond l'enfant s'est vénérable. Georges a le sentiment de sa grandeur. Il rit mais il protège. Et Jeanne a foi dans son esprit. Georges surveille avec un air assez farouche cet enfant qui parfois met un doigt dans sa bouche. Les sentiers sont confus. Et nous nous embrouillons. Comme tout le bois sombre et plein de papillon. Courons, dit Georges. Il veut descendre. Jeanne est guée. Avec eux je chancèle. Avec eux je bégeille. Oh, l'adorable joie. Et comme ils sont charmants. Quel hymne auguste au fond de leur gazouillement. Jeanne voudrait avoir tous les oiseaux qui passent. Georges vit d'un pantin dont les ressorts se cassent. Et médite. Et tous deux jazent. Leurs cris joyeux semblent faire partout dans l'ombre ouvrir des yeux. Georges, tout en mangeant des nefs et des pommes, m'apporte son jouet. Moi qui connais les hommes mieux que Georges et qui sait les secrets du destin, je raccommode avec un fil son vieux pantin. Mon Georges ne va pas dans l'herbe. Elle est trempée. Et le vent berce l'arbre et Jeanne s'appouper. On sent Dieu dans ce bois pensif dont la douceur se mêle à la guétée du frère et de la sœur. Nous obéissons, Jeanne et moi, Georges commande. La nourrice leur chante une chanson Normande, de celle qu'on entend le soir sur les chemins. Et Georges bat du pied et Jeanne bat des mains. Et je m'épanouis à l'heure divin vacarme. Je rie. Mais vous voyez sous mon rire mes larmes, vieux arbres, n'est-ce pas ? Et vous n'avez pas cru que j'oublierai jamais le petit disparu. Fin de un manque. L'art d'être grand-père. Deuxième partie. Jeanne en dormit. La sieste. Et le fait au milieu du jour son petit somme. Car l'enfant a besoin du rêve plus que l'homme. Cette terre est si laide, alors qu'on vient du ciel. L'enfant cherche à revoir chez Rubin, Arielle, ses camarades, pucs, tiens. L'enfant a besoin du rêve plus que l'homme. L'enfant a besoin du rêve plus que l'homme. L'enfant a besoin du rêve plus que l'homme. L'enfant a besoin du rêve plus que l'homme. Pucs. Titania. Les faits. Et ses mains quand ils dorent sont par Dieu réchauffées. Oh ! comme nous serions surpris, si nous voyions, au fond de ce sommeil et sacré, plein de rayons, ses paradises ouvertes dans l'ombre, et ses passages d'étoiles qui font signe aux enfants d'être sages, ses apparitions, ses éblouissements. Donc, à l'heure où les feux du soleil sont calmants, quand toute la nature écoute et se recueille, vers midi, quand l'unis se thèse, quand la feuille la plus tremblante oublie un instant de frémir, Jeanne a cette habitude aimable de dormir. Et la mer un moment respire et se repose, car on se lasse, même à servir une rose. Ces beaux petits pieds nus, dont le pas est peu sûr, dorment. Et sont berceaux qu'entourent un vague azure, ainsi qu'une oréole entoure une immortelle, semble un nuage fait avec de la dentelle. On croit, en la voyant dans ce frais berceau-là, voire une lueur rose, au fond d'un falbalat. On la contemple, on rit, on s'enfuire la tristesse, et c'est un astre ayant de plus la petitesse. L'ombre, amoureuse d'elle, à l'air de l'adorer, le vent retient son souffle et n'ose respirer. Soudain, dans l'imble et chaste alcove maternelle, versant tout le matin qu'elle a dans sa prunelle, elle ouvre la paupière. Étant un bras charmant, agit un pied, puis l'autre, et, si divinement, que des fronts dans l'azure se penchent pour l'entendre, elle gaze aux yeux. Alors, de sa voix la plus tendre, couvant des yeux l'enfant que Dieu fait rayonner, cherchant le plus doux non qu'elle puisse donner à sa joie, à son ange en fleur, à sa chimère, de voilà réveillé, horreur, lui dit sa mère, fin de la sieste. L'art d'être grand-père, troisième partie la Lune. 1. Cet enregistrement LibriVox fait partie du Domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, troisième partie la Lune. 1. Jeanne sangée sur l'herbe assise, grave et rose. Je m'approchais. — Dis-moi si tu veux quelque chose, Jeanne. Car je béis assez charmants amours, je les guette, et je cherche à comprendre toujours tout ce qui peut passer par ses divines têtes. Jeanne m'a répondu. Je voudrais voir des bêtes. Alors je lui montrais dans l'herbe une fourmi. — Vois. Mais Jeanne ne fut contente qu'à demi. — Non. — Les bêtes, c'est gros, me dit-elle. Leur rêve, c'est le grand. L'océan les attire à sa grève, les berçons de son champ en roc, et les captivants par l'ombre et par la fuite effrayante du vent. Ils aiment les pouvantes, il leur faut le prodige. — Je n'ai pas d'éléphant sous la main, répondis-je. — Veux-tu quelque autre chose ? — Oh, Jeanne, on te le doit. — Parle. Alors Jeanne, au ciel, leva son petit doigt. — Ça, dit-elle. C'était l'heure où le soir commence. Je vis à l'horizon surgir, la lune immense. Fin de 1. L'art d'être grand-père, 3e partie, la lune. Chose du soir. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, 3e partie, la lune, Chose du soir. Le brouillard est froid, la brouillère est grise. Les troupeaux de beaux vont aux abreuvoirs. La lune, sortant des nuages noires, semble une clarté qui vient par surprise. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. Le voyageur marche et l'alent des brunes. Une ombre est derrière, une ombre est devant. Blancheur au couchant, lueur le vent. Ici crépuscule et là claire de lune. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. La sorcière assise à longe salipe. L'araignée accroche aux toits son filet. Le lutin reluie dans le feu folé comme un pistolet d'or dans une tulipe. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. On voit sur la mer des chasses marées. Le neufrage guette un mâf frissonnant. Le vent dit demain, l'eau dit maintenant. Les voix qu'on entend sont désespérées. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. Le coche qui va davranche à fougère fait claquer son fouet comme un vif éclair. Voici le moment où flottent dans l'air tous ces bruits confus que l'ombre exagère. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. Dans les bois profond brille déflambé. Un vieux cimetière est sur un sommet. Où Dieu trouve-t-il tout ce noir qu'il met dans les coeurs brisés et les nuits tombés ? Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. Des flacques d'argent tremblent sur les sables. Leur frais est au bord des talus créieux. Le patre, à travers le vent, suit des yeux le volement strueux et vague des diables. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. Un panache gris sort des cheminées. Le bûcheron passe avec son fardeau. On entend, parmi le bruit des cours d'eau, des frémissements de branches traînés. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. La fin fait rêver les grands loups morts roses. La rivière court, le nuage fuit. Derrière la vitre ou la lampe, lui, les petits enfants ont des têtes roses. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. Mêtres y vont, soufflés dans son bignou. Fin de, chose du soir. L'art d'être grand-père, troisième partie la lune, Ah, vous voulez la lune ? Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, troisième partie la lune. Ah, vous voulez la lune ? Ah, vous voulez la lune ? Où ? Dans le fond du puits ? Non, dans le ciel. Eh bien, essayons. Je ne puis. Et c'est ainsi toujours. Chers petits, ils vous passent par l'esprit de vouloir la lune, et dans l'espace j'étends mes mains, tachant de prendre au vol Fébé. La adorable hasard d'être aieux l'est tombé sur ma tête et m'a fait une douce félure. Je sens en vous voyant que le sort pu m'exclure du bonheur, sans m'avoir tout à fait abattu. Mais qu'os-on ? Voyez-vous ? Vois-tu, Georges ? Vois-tu, Jeanne ? Dieu nous connaît, et c'est ce cause faire un aïeul, car il est lui-même un peu grand-père. Le bon Dieu, qui toujours contre nous se défend, craint ceci. Le vieillard qui veut plaire à l'enfant, il sait que c'est ma loi qui sort de votre bouche, et que je baillerai. Il ne veut pas qu'on touche aux étoiles. Et c'est pour en être bien sûr qu'il les accroche aux clous les plus hauts de l'azur. Fin de A. Vous voulez la lune ? L'art d'être grand-père. Troisième partie, la lune. Oh ! comme ils sont goulus. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père, de Victor Hugo, Troisième partie, la lune. Oh ! comme ils sont goulus. Oh ! comme ils sont goulus. dit la mère parfois. Il faut leur donner tout. Les cerises des bois, les pommes du verger, les gâteaux de la table. S'ils entendent la voix des vaches dans les tables, du lait est vite. Et leurs cris sont comme une forêt de bondis, quand un sac de bonbons apparaît. Les voilà maintenant qui réclament la lune. Pourquoi pas ? Le néant des géants m'importent une. Moi, j'admire, ébloui, la grandeur des petits. Ah ! l'âme des enfants a de force un pétit. Certes, et je suis pensif devant cette gourmande qui voit un univers dans l'ombre et le demande. La lune, pourquoi pas, vous dis-je, et bien après ? Par Dieu, si je l'avais, je la leur donnerai. C'est vrai, sans trop savoir ce qu'ils en pourraient faire. Oui, je leur donnerai, l'une, ta sombre sphère, ton ciel, douze Vedenburg n'est jamais revenu, ton énigme, ton puissant fond, ton inconnu. Oui, je leur donnerai, en disant, soyez sage. Ton masque obscure qui fait le guet dans les nuages, tes cratères tordues par de noirs aquilons, tes solitudes d'ombre et d'oubli, tes vallons, peut-être heureux, peut-être affreux, Eden ou Bagne, lune, et la vision de tes palmontagnes. Oui, je crois qu'après tout, des enfants à genoux sauraient mieux se servir de la lune que nous. Ils y mettraient leur vœu, leur espoir, leur prière. Ils laisseraient mener par cette aventurière leur petit cœur pensif vers le grand dieu profond. La nuit, quand l'enfant dort, quand ses rêves s'en vont, certes, ils vont plus loin et plus haut que les nôtres. Je crois aux enfants que m'ont croyé aux apôtres, et quand je vois ces chers petits êtres sans fiel et sans peur désirer quelque chose du ciel, je le leur donnerai si je l'avais. La sphère que l'enfant veut doit être à lui, s'il la préfère. D'ailleurs, n'avez-vous rien au-delà de vos droits ? Oh ! je voudrais bien voir, par exemple, les rois s'étonner que des nains puissent avoir un monde. Oui, je vous donnerai, en jetette blonde, si je pouvais, à vous qui régnaient par l'amour ces univers baignés d'un mystérieux jour, conduits par des esprits que l'ombre a pour ministre et l'énorme rondeur des planètes sinistres. Pourquoi pas ? Je me fie à vous, car je vous vois et jamais vous n'avez fait de mal. Oui, parfois, en songeant à quel point ces grands, la minocente, quand ma pensée au fond de l'infini s'absente, je me dis dans l'extase et dans l'effroi sacré que peut-être là-haut. Il est, dans l'ignorée, un Dieu supérieur au Dieu que nous rêvâmes capables de donner des astres à des âmes. Fin de haut, comme ils sont goulus. L'art d'être grand-père, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Le compte de Buffon fut bonhomme. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Le compte de Buffon fut bonhomme. Le compte de Buffon fut bonhomme. Il créa ce jardin imité, dévendre, et doréa et plein d'ours plus savants que ceux de la Sorbonne, afin que Jan y puisse aller avec sa bonne. Buffon avait prévu Jan, et je lui ségrai de cetredi qu'un jour paris un petit gré, complétant ses bourgeois, par une variante, la bête enchanterait cet âme souriante. Les enfants ont des yeux si profonds, que parfois ils cherchent vaguement la vision des bois. Et Buffon paternel, c'est ainsi qu'il rachète sa phrase sur laquelle a traîné sa manchette, pour les marmots, de qui les anges son jaloux, a fait ce paradis suave, orné de loup. J'approuve ce Buffon. Les enfants, pur visage, regardent l'invisible et songe, et les sages tâchent toujours de plaire à quelqu'un de rêveur. L'été, dans ce jardin, montre de la ferveur. C'est un hédène ou join rayonne, ou les fleurs luisent, ou l'ours se bougonne, et jaune et jour je m'y conduisent. C'est du vaste univers un raccourci complet. Je vais dans ce jardin, parce que cela plaît à jaune, et que je suis contre elle sans défense. J'y vais étudier deux gouffres. Dieu, l'enfance, le tremblant nouveau-né, le créateur flagrant, l'infiniment charmant et l'infiniment grand. La même chose au fond, car c'est la même flamme qui sort de l'astre immense et de la petite âme. Je contemple au milieu des arbres de buffons le bison trop bourru, le babouin trop bouffon, des bosses, des laideurs, des formes peu choisis, et j'apprends à passer à Dieu ces fantaisies. Dieu, dans des plaisos prêtres, au bonze, au caloyer, est capable de tout. Lui qui fait balayer le bon goût, ce ruisseau, par Nisar, se concierge, livre singe excessif la forêt, cette vierge, et permet à Dupin de ressembler au chien. Pauvre chien. Selon l'Inde et les Maniquaires, Dieu doublé du démon expliquerait l'énigme. Le paradis ayant l'enfer pour borborigme, la providence un peu servante d'ananquée, l'infinie mâle remplie par l'univers manqué, le mâle faisant toujours au bien quelques ratures, tel serait la loi de l'aveugle nature. De là, les contresens de la Création. Dieu, certes, a des écarts d'imagination. Il ne sait pas garder la mesure, il abuse de son esprit jusqu'à faire loi, il abuse. Il ignore auteurs fauves et sans frein ni cordot, ce point juste où la arpe arrête collardot. Il se croit tout permis, malheur et qu'il limite. Il n'a pas de frontières, il n'a pas de limites, et fait pousser livrer au beau milieu du blé, sous prétexte qu'il est l'immense et l'étoilé. Il a d'affreux vautours qui nous tombent dénus, il nous impose un tas d'inventions cornues, le bouc, le roc, l'isare et le collimasson. Il blesse le bon sens, il choque la raison, il nous raille, il nous fait avaler la coulœuvre. Au moment où, content et examinant son œuvre, rendant pleine justice à temps de qualité, nous admirons l'œil d'or des tigres tachetés, le signe, l'antilope, à la brunelle bleue, la constellation qu'un pan a dans sa queue. D'une cage insensée, il tire le verrou, et voilà qu'il nous jette au nez de le kangourou. Dieu, défait et refait, ride et borne et se rie, exagère le nègre et lasse jusqu'au gorille. Fait des taupes et fait des lynxes, se contredit, mêle dans les alliés l'istrion au bandit, le mandrill au jaguar, le péroquet à l'aigle, lié à la parodie insolante et sans règle l'épopée, et les laisse herrer toutes les deux, sous l'âpre clair obscur des branchages idées. Si bien qu'on ne sait plus s'il faut trembler ou rire, et qu'on croit avoir rodé, dans l'ombre que déchire tantôt le rayon d'or, tantôt les claires d'acier, un spectre qui parfois avorte au gris macier. Moi, je n'exige pas que Dieu toujours s'observe, il faut bien tolérer quelques excès de verbes chez un si grand poète, et ne point se fâcher, si celui qui nuance une fleur de péchés et courbe l'arc en ciel sur l'océan qui le dompte, après un colibri nous donne un mastodonte. C'est son humeur à lui d'être de mauvais goût, d'ajouter l'hydre au gouffre et le ver à l'égout, d'avoir en toute chose une stature étrange, et d'être un rablé d'où sort un Michelange. C'est Dieu. Moi, je l'accepte. Et quand, au nouveau nez de même, les enfants ne nous sont pas donnés pour avoir en naissant les façons du grand monde. Les petits en maillot chez qui la sève abonde poussent l'impolitesse assez loin quelquefois. J'en conviens. Et parmi les cris, les pas, les voies, les ours et leurs cornacs, les marmots et leurs maires, dans ces réalités semblables au chimère, ébaillis par le monstre et le mioche, assourdis comme par la rumeur d'une ruche à midi, s'entend qu'à force d'être ailleux, l'on est apôtre. Questionné par l'un, escaladé par l'autre, pardonnant au bambin le bruit, la fiantonie et le rugissement au bête, je finis par ne plus être, au fond du grand jardin sonore, qu'un bonhomme attendri par l'enfant c'est l'horreur. Éman ce double feu, si plaisant, si chauffant, et pas moins indulgent, pour Dieu que pour l'enfant. Fin de le compte de Buffon fut bonhomme. L'art d'être grand-père, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Les bêtes, cela parle. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Les bêtes, cela parle. Les bêtes, cela parle. Et du pont de Nemours les comprend, sans écrit, guetté, colère, amour. C'est d'empéro infé, dans le mer un prodige. Fede reprend leur parole au vol et la rédige. La fontaine, dont l'herbe épaisse et le jeunet rodé, guettant, rêvant et les espionné. Et zopp, ce songeur bossu comme le peintre, les entendait en Grèce, et pile paille dans l'Inde. Les claires étants le soir offraient leur noir jargon à monsieur Florian, officier de dragon. Et l'apre aisait quiel, la freu profette chauve, homme fauve, écoutait parler la bête fauve. Les animaux naïfs, dialogues d'entre eux. Et toujours, que ce soit le hibout ténébreux, l'ours qu'on entend gronder, l'âne qu'on entend brèrent, ou l'oie apostrophant le dindon, son grand frère, ou la guêpe insultant la beille sur l'Ibla, leur bêtise à l'esprit de l'homme ressembla. Fin de, les bêtes, cela parle. L'art d'être grand-père, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Ce que dit le public. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Ce que dit le public. Cinq ans. L'élion s'est délou. Six ans. C'est très méchant les bêtes. Cinq ans. Oui. Six ans. Les petits oiseaux, ce sont des malonettes. Ils sont des salles. Cinq ans. Oui. Six ans, regardant les serpents. Les serpents. Cinq ans, les examinants. C'est en peau. Six ans. Prends garde-singes. Il va te prendre ton chapeau. Cinq ans, regardant le tigre. Encore un loup. Six ans. Viens voir l'ours avant qu'on le couche. Cinq ans, regardant l'ours. Je lis. Six ans. Sa grimpe. Cinq ans, regardant l'éléphant. Il a des cornes dans la bouche. Six ans. Moi j'aime l'éléphant. C'est gros. Sept ans, survenant les des arrachants à la contemplation de l'éléphant. Allons, venez. Vous voyez bien qu'il va vous battre avec son nez. Fin de ce que dit le public. L'art d'être grand-père. Quatrième partie, le poème du jardin des plantes. À Georges. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo. Quatrième partie, le poème du jardin des plantes. À Georges. Mon doux Georges. Viens voir une ménagerie quelconque. J'ai bu fond. Au cirque. N'importe où. Sans sortir de l'Utesse, allons en Assyrie. Et sans quitter Paris. Partons pour ton bouquet-tout. Viens voir les léopards de Tyre. Les jippaettes. L'ours grandant. Le beau afformidable s'embrouit. Le zèbre, le chacal. L'once. Et ses deux poètes. L'aigle ivre de soleil. Le vautour plein de nuit. Viens contempler le lynx sagasse. L'onfise-Benne. À qui Job comparait son fausse amissé fer. Et l'obscur tigre noir. Dans le masque des Bennes. À deux trous flamboyants. Par où l'on voit l'enfer. Voir de près. L'oiseau fauve. Et le frisson des ailes. C'est charmant. Nous aurons sous deux traits sur Zabri. Le spectacle des loups. Des jaguars. Des gazelles. Et l'éblouissement divin des colibris. Sortons du bruit humain. Viens au jardin des plantes. Penchons-nous à travers l'ombre. Où nous étouffons. Sur les douleurs d'emba. Vagement appelantes. Et sur les pas confus des inconnus profonds. Et sur les pas confus des inconnus profonds. Et sur les pas confus des inconnus profonds. L'animal. C'est de l'ombre. Et rend dans les ténèbres. On ne sait s'il écoute. On ne sait si l'entend. Il a décrit Agar. Il a des yeux funèbres. Une affirmation sublime en sort pourtant. Nous qui régions. Combien de choses inutiles nous disons. Sans savoir le mal que nous faisons. Quand la vérité vient. Nous lui sommes hostiles. Et contre la raison nous avons des raisons. Corbière à la tribune. Et Fressinou en chair. Son fort inférieur à la bête des bois. L'âme dans la forêt songe et se laisse faire. Je doute dans un temple. Et sur un mont je crois. Dieu par les voies de l'ombre obscurément se nomme. Nul cuirinale. Ne vaut le fauve pélion. Il vaut le fauve pélion. Il vaut le fauve pélion. Il vaut le fauve pélion. Il vaut le fauve pélion. Il vaut le fauve pélion. Il est bon. Quand on vient d'entendre parler l'homme. D'aller entendre un peu rugir. Le grand lion. Fin 2. À Georges. L'art d'être grand-père. Quatrième partie. Le poème du jardin des plantes. Encore Dieu. Mais avec des restrictions. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Bernard. Quatrième partie. Le poème du jardin des plantes. Encore Dieu. Mais avec des restrictions. Quel beau lieu. Là le cèdre avec l'or me chuchote. L'an et l'hierie qui semblent avoir vu donc y chute. Le tigre en cage a l'air d'un roi dans son palais. Les pachydermes sont effroyablement laits. Et puis c'est littéraire. On rêve à des idiles de viennets. Envoyant bailler les crocodiles. Et puis c'est littéraire. On rêve à des idiles de viennets. Et puis on baillait les crocodiles. Là. Pendant que babouin la singe se vend. Pendant que le bodé contemple le savant. Et que le vautour fait au hibou bon visage. Pendant que le bodé contemple le savant. Et que le vautour fait au hibou bon visage. Certes c'est un emploi du tendigne d'un sage. De s'en aller songer dans ses tombres. Parmi ses arbres plein de nits. Où tout semble endormi et veille. Où le refus qu'on sent. Où l'amour lutte. Et d'écouter le vent. Ce doux joueurs de flûte. Apprenons. Laisse-en faire. Aimons. Les cieux sont grands. Et devenons savant. Et restons ignorants. Soyons sous l'infini des auditeurs honnêtes. Rien n'est muet ni sourd. Voyons le plus de bêtes que nous pouvons. Tirons parti de leur leçon. Par ce qu'autour de nous tout rêve. Nous pensons. L'ignorance est un peu semblable à la prière. L'homme est grand par devant. Et petit par derrière. Ces deux clis de Newton. De Job, arrêt au mur. Un indiscret qui veut voir par-dessus le mur. Et la nature, au fond très moqueuse, parafe notre science avec le coup de la girafe. Tâchez de voir. Ces deux clis de Newton. Les deux clis de Newton. De Job, arrêt au mur. Un indiscret qui veut voir par-dessus le mur. Tâchez de voir. C'est bien. Et pied. Notre esprit pousse notre science à guetter. Dieu sourit. Vieux malin. Je l'ai dit. Dieu prête à la critique. Il n'est pas sobre. Il est débordant, frénétique, inconvenant. Ici le nain. Là le géant. Tout à la fois. Énorme. Il abuse du gouffre. Il abuse du prisme. Tout, c'est trop. Son soleil va jusqu'au gongorisme. Lumière outrée. Oui, Dieu vraiment est inégal. Ici il est cyberi. Et là le sénégal. Et par tout l'antithèse. Il faut qu'on s'y résigne. S'il fait noir le corbeau. C'est qu'il fit blanc le signe. Aujourd'hui Dieu nous gèle. Hier il nous chauffait. Comme à l'académie, on lui dirait son fait. Que nous veut la comète ? À quoi sert le bolide ? Quand on est un pédant sérieux et solide, plus on est ébloui, moins on est satisfait. La férule à bateux, le sabre à galiffé, ne tolère pas Dieu sans quelqu'un patience. Dieu trouble l'ordre. Il ne tient pas. Il ne tient pas. Dieu trouble l'ordre. Il met sur les dents la science. A peine à ton fini qu'il faut recommencer. Il semble que l'on sent dans la main vous glisser. On ne sait quel serpent tout écaillé d'horreur. Dès que vous avez dit assez, il dit encore. Ce démagoque donne au pauvre autant de fleurs qu'au riche. Il ne sait pas se borner. Ces couleurs, ces rayons, ces éclairs, c'est plus qu'on ne souhaite. Ah ! Tout cela fait mal aux yeux, dit la chouette. Et la chouette, c'est la sagesse. Il est sûr que Dieu taille à son gré le monde en pleine azure. Il mêle l'ironie à son tonnerre épique. Si l'on plane, il foudroie. Et si l'on broute, il pique. Je ne m'étonne pas que planche eulère piquée. Le vent voit sans raison sorte de bruit manqué sans jamais s'expliquer et sans jamais conclure rabâche. Et l'océan n'est pas exandant flûre. Quant à moi, je serai, j'en fais ici la veu, curieux de savoir ce que dirait de Dieu, du monde qu'il régit, du ciel qu'il exagère, de l'infini sinistre et confus étagère, de tout ce que ce Dieu prodigue des amas d'étoiles de tous genres et de tous les formats. De sa façon d'amplir d'astre le télescope ne note évaculare dans le Café Procope. Fin de, encore Dieu, mais avec des restrictions. L'art d'être grand-père quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Ajan. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Ajan. Je ne te cache pas que j'aime aussi les bêtes. Cela t'amuse et moi, cela m'instruit. Je sens que ce n'est pas pour rien, quand ces farouches têtes, Dieu met le clair obscur des grands bois frémissants. Je suis le curieux qui, né pour croire et plaindre, sonde en voyant l'aspique sous des roses rampants. Les sombres lois qui font que la femme doit craindre le démon, quand la fleur n'a pas peur du serpent. Pendant que nous donnons des ordres à la terre, roi copiant le singe et par lui copier, d'outant si les notre oeuvre ou si les notre père, tout en bas, dans l'horreur fatal, sous nos pieds, on ne sait quel noir monde étonné nous regarde et songe, et sous un jou, trop souvent odieux, nous courbons l'imble monstre et la brute agarde qui, nous voyons des mots, nous prennent pour des dieux. Oh que d'étranges lois, quel tragique mélange. Voit-on le dernier fait, c'est-on le dernier mot, quel spectre peut sortir de Vénus et quel ange peut-être dans le ventre affreux des motes ? Transfiguration. Mystère. Gouffre et cime. L'âme rejettera le corps, sombre aillons. La créature abjecte un jour sera sublime. L'être con et chenille on l'aime papillon. Fin de. Ajan. L'art d'être grand-père, quatrième partie le poème du jardin des plantes. Tous les basages sont épar sous ses grands arbres. Certes, l'alignement des vases et des marbres se parterre au corps d'eau sous ses grands arbres. Cet enregistrement les bruevausses fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. Tous les basages sont épar se parterre au corps d'eau, se cèdre résigné, se chêne que monsieur Despreau eut signé. Ces barreaux noirs croisés sur la fleur d'orentes font honneur à buffon qui fut l'un des quarante, et mais là, de façon accomblée tout nos vœux, le peigne de le nôtre aux effrayants cheveux de pan, dieux des alliés, des rochers et des plaines. Cela n'empêche pas les roses de désir, d'amour et de clarté. Cela n'empêche pas l'été d'être l'été. Cela n'aute à la vie aucune confiance. Cela n'empêche pas l'horreur en conscience d'apparaître aux énites qui semblent s'élargir, les enfants de jouer, les monstres de rugir. Un bon effroi joyeux emplit ses douces têtes. « Écoutez-moi, s'écri Charmand. Viens voir les bêtes, ils courent. Quel ecstase ! On s'arrête devant des cages où l'on voit des oiseaux bleus rêvant comme s'ils attendaient le mois où l'on est migre. Regarde ce gros chat. Ce gros chat, c'est le tigre. Les grands font au petit vénérer les genons. Les pitons, les chacales et nommes par leurs noms les vieux ours qui dit-on poussent l'humeur maligne d'une fois des soldats de la ligne. Spectacles monstrueux. Les gueules, les regards de dragon, lueurs fauves au fond des bois agar, les écailles, les dars, la griffe qui s'allonge, une apparition d'abîmes, l'infresonge réel que l'œil troublé des prophètes amer voit, sous la transparence effroyable des mères et qui se traînent et part dans l'horreur inouï, l'énorme baillement du gouffre qui s'ennuie, les mâchoires de l'hydre ouvertes tristement. On ne sait quels cas oublèmes, obscures, incléments, un essai d'exister, une ébauche de vie, d'où sort le béguément furieux de l'envie. C'est cela l'animal, et c'est ce que l'enfant regarde, admire et craint, c'est de la nuit qu'il vient contempler, lui, l'horreur, ce noir fourmillement mugi, hurle, dévore. On est un cherubin rose, frais, l'étrend blanc. On va voir celui-ci que l'hiver fait tout blanc, cet autre dont l'œil jette un éclair du tropique, tout cela gronde, et menace, siffle, pique, mort, mais par sa nourrice on se sent protégé. Comme c'est amusant d'avoir peur sans danger, ce que l'homme contemple, il croit qu'il le découvre. Voir un roi dans son entre, un tigre dans son l'ouvre, cela plaît à l'enfance. Il est joliment lait, vient voir, étrange instinct, grâce à qui l'horreur plaît. On vient chercher surtout ceux qu'il faut qu'on évite. Par ici, non, par là, tiens, regarde, viens vite, jette leur ton gâteau, pas tout, jette toujours, moi j'aime bien les loups, moi j'aime mieux les ours. Et les fonds sont riant, et le soleil les dors, et ceux qui, n'est d'hier, ne parlent pas encore, pendant ces brous à, sous les branchages verts, sont là, mystérieux, les yeux tout grands ouverts, et méditent. Au plus infranchissable, au gouffre d'horizon sinistre, mer des sables, Sahara, Daomé, Lake Nagayne, Darfur. Toi, l'Amérique et toi, l'Inde, Apre, Carrefour ou Zoroastre fait la rencontre d'Homère, paysage de lune, ou roe de la chimère, où Laurent Outton marche à un bâton à la main, où la nature est folle et n'a plus rien d'humain. L'ingle par les sommeils de la fièvre rêvée, pleine ou brusquement, on voit des arrivées de fleuve tout à coup grossies et déchaînées, où l'on entend rugir les lions étonnés, que l'eau montante en ferme en des îles subites. Des airs, dont les gaviales sont les noirs sénobites, où le bois, sans souffle et sans trécaillement, terre des baobabs, des bambous, des lianes, songeés que nous avons des georges et des janes, créés des monstres, lacs, forêts, avec vos mons, vos noirceurs et vos bruits, composés des mamons, abîmes, condensés en eux toutes vos gloires, donnez-leur vos rochers pour dents et pour mâchoires, pour voix, votre ragan, pour regard, votre horreur. Leur des aspects de pape et d'empereurs est faite par-dessus les alliés leurs étables et leurs palais, bondir leurs joies épouvantables. Certes, le cazoir est un bon sénateur. Loi, à l'air d'un évêque, est plé par sa hauteur. Dieu, quand il fit le singe, arrêver, scaramouche, le colibri m'enchant et j'aime l'oiseau-mouche. Mais ce que de ta verve, ô nature, j'attends, ce sont les béhémotes et les léviatants. Le nouveau-né, qui sort de l'ombre et du mystère, ne serait pas content de ne rien voir sur terre. Un immense besoin d'étonnement, voilà toute l'enfance. Et c'est en songeant à cela que j'appleudi, nature, ô géant que tu formes. L'œil bleu des innocents veut des bêtes énormes. Travaillez, Dieu affreux, soyez illimité et fécon. Nous tenons à vous d'y formiter autant qu'à vos parfums, autant qu'à vos dictames, ô déserts, attendus que les hippopotames, que les rhinocéros et que les éléphants sont évidemment faits pour les petits-enfants. Fin de tous les basages sont épards sous ces grands arbres. L'heure d'être grand-père, quatrième partie, le poème du jardin des plantes. C'est une émotion étrange pour mon âme. C'est une émotion étrange pour mon âme, de voir l'enfant encore dans les bras de la femme, fleurs ignorant l'hiver, en gignorant Satan, secouant un ocher devant les viettans, approché doucement l'âme. C'est une émotion étrange pour mon âme, de voir l'enfant, encore dans les bras de la femme, approché doucement la nature terrible. Les beaucérafins bleus qui passent dans la Bible, envolés dans ne séquelles ciel mystérieux, n'ont pas une plus pure oror dans les yeux, et n'ont pas sur le front une plus sainte flamme que l'enfant innocent, riant au monstre infâme. Ciel noir. Quel vaste cri que le rugissement, quand la bête âme aveugle et visage écumant, l'once au loin, n'importe où, dans l'étendu hostile, sa voix lugubre, ainsi qu'un sombre projectile. C'est tout le gouffre affreux des forces sans clarté qui hurle. C'est l'obsène et sauvage à starter. C'est la nature objecte et maudite qui gronde. C'est némé et stinfale, et l'Afrique profonde. C'est le férosatlas, c'est l'atos plus hanté par les foudres qu'un lac par les mouches d'été. C'est l'herne, pélion, ossa, c'est hérimante, c'est calidon, funeste et noir, qui se lamentent. L'enfant regarde l'ombre, ou sont les lions rous. La bête grince. À qui s'adresse-t-ce que vous? L'enfant jase. C'est-on qui les enfants appellent? Les deux voix, la tragique et la douce se mêlent. L'enfant et l'espérance et la bête et la fin. Et tous deux sont l'attente. Il gazouille sans fin et chante, et l'animal écume sans relâche. Ils ont chacun en œuf un mystère qui tâche de dire ce qu'il sait et d'avoir ce qu'il veut. Leur langue est prise et cherche à dénouer le nœud. Se parle-t-il? Chacun fait son essai. L'autre charmant. L'enfant joyeusement existe. Quoi que devant lui, l'être effrayant soit debout. Il a sa mère. Il a sa nourrice. Il a tout. Il rit. De quels nuits sortent ces deux ébauches? L'une sort de l'azur. L'autre de ces débauches. De ces incouplements d'un et du géant. De ce idées baisées de l'abîme onéant qu'on nomme le chaos. Oui. Cette cave-imonde dont le sous-piraille blême apparaît sous le monde, le chaos, ces chocs noirs, ces denses duragants, les éléments gâtés et devenus brigands et changés en fléaux dans le cloac immense, le rut universel épousant la démence, la fécondation de tout les appels Hades, comme elles appellent Herab et qui rend fixe l'œil fatal des sphinxes de Thebes, c'est cela. C'est la folle et mauvaise action qu'en faisant le chaos et la création. C'est l'attaque de l'ombre au soleil vénérable. C'est la convulsion du gouffre misérable essayant d'opposer l'informe à l'idéal. Cet isiphone offrant son ventre abélial. C'est cet ensemble obscure de forces échappées où les éclairs font rage et tirent leurs épées ou périr Janus, l'âge d'or et Réa, qui, si nous en croyons les mages, procréa l'animal. Et la bête affreuse fut rugi et vomi au milieu des nuits par cet orgie. C'est de là que nous vient le monstre inquiétant. L'enfant, lui, pur son geur rassurant et content, est l'autre énigme. Il sort de l'obscurité bleue. Tous les petits oiseaux, mes anges, hoches queues, fovettes, passereaux, bavards aux fraîches voies, sont ses frères. Tandis que ces marmots des bois sont poussés leurs ailes, ils s'en croitrent son âme des azures embomées, de mire et de ciname, des entre- croisements de fleurs et de rayons. Ces éblouissements sacrés que nous voyons, dans nos profonds sommeils quand nous sommes déjustes. Un pelmet l'obscur de branchages augustes dont les anges au vol divin sont les oiseaux. Une lueur pareille au clair reflet des eaux quand, le soir, dans les temps, les arbres se renversent. Des lisses vivants, un ciel qui rit, des champs qui bersent. Voilà ce que l'enfant rose à derrière lui. Il s'éveille ici bas, vaguement ébloui. Il vient de voir les dennes et dieux. Rien de les frais. Il ne croit pas au mal. Ni le loup, ni leur frais, ni le tigre démontaché, ni ce trompeur, le renard ne le font trembler. Il n'a pas peur. Il chante. Et quoi de plus touchant pour la penser que cette alliance au paradis poussait jusqu'à venir tout près sourire au sombre enfer ? Quel ange que l'enfant ! Tout le mal, sombre maire, les idres quand leurs flots roule les villes avernes, les griffes, ces forêts, les gueules, ces cavernes, les cris, les hurlements, les râles, les abois, les rocs-vision, la fauvreur des bois, tout, s'attend, et sa mort n'est féroce puissance, s'évanouit au fond du bleu de l'innocence. C'est beau. Voir Caliban est resté à Riel, à voir dans son humble âme un si merveilleux ciel que l'apparition indignée et sauvage des êtres de la nuit n'y fasse aucun ravage. Et se sentir si plein de lumière et si doux que leur souffle n'éteigne aucune étoile en vous. Et je rêve et je crois entendre un dialogue entre la tragédie effroyable et les globes, d'un côté l'épouvante et de l'autre l'amour, dans l'une ni dans l'autre il ne fait encore jour. L'enfant semble vouloir expliquer quelque chose, la bête gronde et monstre incliné sur la rose écoute. Qui pourrait comprendre au firmament ce que le béguément dit au rugissement ? Quel que soit le secret, tout se dresse et médite, la fleur bénit ainsi que l'épine me dite, tout devient attentif, tout trécaille, un frisson agit l'air, le flot, la branche, le buisson, et dans les claires obscures et dans les crépuscules, dans ces tombes où jadis combattaient les aircules où les belers au fond s'envolaient, où planaient l'immense amose criant un nouveau monde né. On se sent, on ne sait quelle émotion sacrée et c'est pour la nature où l'éternel Dieu crée, c'est pour tout le mystère un attendrissement comme si l'on voyait l'hôbe au rayon calmant séboché par-dessus d'informes promontoires, l'âme blanche vient parler aux âmes noires fin de c'est une émotion étrange pour mon âme l'art d'être grand-père quatrième partie le poème du jardin des plantes la face de la bête est terrible cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo quatrième partie le poème du jardin des plantes la face de la bête est terrible la face de la bête est terrible enissant l'ignoré l'éternel problème éblouissant et ténébreux que l'homme appelle la nature on a devant soi l'ombre informe l'aventure et le jou l'esclavage et la rébellion quand on voit le visage effrayant du lion le monstre orageux roc effréné n'est pas libre au stupeur quel est cet étrange équilibre composé de splendor et d'horreur l'univers ou règne un géovat dont Satan est l'envers où les astres et saints lumineux et livid semblent pris dans un bagne et fuyant dans le vide et jeté au hasard comme on jette les dés et toujours à la chaîne et toujours évadé cette merveille effroyable et divine ou dans les denes qu'on voit c'est l'enfer qu'on devine ou s'éclipse aux terreurs espoir évanoui l'infini des soleils sous l'infini des nuits ou dans la brute Dieu disparaît et s'efface quand ils ont devant eux le monstre face à face les mages, les songeurs vertigineux des bois les prophètes blémies par le dévoi sentent on ne sait quoi d'énorme dans la bête pour eux, la mérictus de cette obscure tête c'est l'abîme inquiet d'être trop regardé c'est l'éternel secret qui veut être gardé et qui ne laisse pas entrer dans ses mystères la curiosité des pales solitaires et ces hommes à qui l'ombre fait des aveux sentent qu'ici le sphin se sirite et leurs cheveux se dressent et leurs seins dans leur veine se fichent devant le foncement de sourcil du prodige fin de la face de la bête est terrible l'art d'être grand-père quatrième partie le poème du jardin des plantes toute sorte d'enfant blond lumineux vermeille cet enregistrement LibriVox est parti du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo quatrième partie le poème du jardin des plantes toute sorte d'enfant blond lumineux vermeille toute sorte d'enfant blond lumineux vermeille dont le bleu paradis visite les sommeils quand leurs yeux sont fermés la nuit dans les alcoves sont là groupés devant la cage aux bêtes fauves ils regardent ils ont sous les yeux l'élément le gouffre le serpent tordu comme un tourment l'afreu dragon le nagre inept la panterre le chacal aboré des spectres qui le détèrent le gorille fantôme et tigre et ses bandits les loups et les grands lynx qui tutoyaient jadis les prophètes sacrés à couder sur des bibles et pendant que ce tas de prisonniers terribles grondent l'un ville força l'autre arrogant proscrit que fait le groupe rose et charmant il sourit l'abîme est là qui gronde et les enfants sourient ils admirent les voix épouvantables crient tandis que cet essaim de front plein de rayons presque élé nous émeut comme si nous voyions l'hommes s'épanouir dans une géorgique tandis que ces enfants chantent un bruit tragique va chargé de colère et de rébellion du cachot des vautours au bagne des lions et le sourire frais des enfants continue devant cette douceur suprême humble, ingénue, obstinée on s'étonne et l'esprit stupéfait songe comme au vieux temps dorfait et déjà fait et l'on se sent glissé dans l'aspirale obscure du vertige où tombait Job Thales et Picure où l'on cherche à tâton quelqu'un ténébreux puis où l'âme dit répond ou Dieu dit je ne puis oh si la conjecture antique était fondée s'il aurait vainqué des mages de calder l'hypothèse qu'Hermès et Pythagore font si ce songe farouche était le vrai profond la bête parmi nous si c'était l'attentale si la réalité redoutable et fatale c'était ceci les loups, les boas, les mamons masques sombres en chant d'invisibles démons oh ces êtres affreux dont l'ombre et le repère ces crânes aplaties de tigres et de vipères ces villes font écraser par le talon divin l'ours, rêveur noir le singe effroyable sylvain ces rictus convulsifs ces faces insensées ces stupides instincts menacent nos pensées sur l'un de l'horreur nocturne des forêts cela, fuyant aspect, flottant confus, secret sur qui la mer répand ces moires et ses nacles ces larves, ces passants des bois ces simulacres ces vivants dans la tombe animale en gloutis ces fantômes ayant pour loi les appétits ciel bleu s'il était vrai que c'est là ce qu'on nomme les damnés expiants d'anciens crimes chez l'homme qui, sortis d'une vie antérieure ayant dans les yeux la terreur d'un passé foudroyant vienne balbution des pouvantes et de haine dire, au milieu de nous les mots de la gêne et qui tâchent en vain d'exprimer leurs tourments à notre verbe avec le sourd rugissement tas de forçats qui grins ses grondes à bois et bugles muet hurlant qui éclaire un flamboiement aveugle oh, s'ils étaient là nus sous le destin de fer méditant vaguement sur l'éternel enfer si ces morts ne vaincus de la nature immense se croyaient à jamais banni de la clémence s'ils voyaient les soleils s'éteindre par degré et s'ils n'étaient plus rien que des désespérés oh dans l'accablement sans fond quand tout se brise quand tout s'en va refuse et fuit quelle surprise pour ces êtres méchants et tremblants à la foi d'entendre tout à coup venir ces jeunes voix quelqu'un est là qui donc ? on parle oh, noire problème une blancheur parée sur la muraille blême où chancèle l'obscur le leviathan voit accourir l'alsion quoi ? le délu joua arrivé la colombe la clarté des berceaux filtre à travers la tombe et pénètre d'un jour clément les condamnés les spectres ne sont point haï des nouveau-nés quoi ? l'araignée immense ouvre ses sombres toiles quel rayon qu'un regard d'enfant sainte zétoile mais, puisqu'on peut entrer on peut donc s'en aller tout n'est donc pas fini l'azur vient nous parler le ciel est plus céleste on s'est douce prunel c'est quand Dieu pour venir des voûtes éternelles jusqu'à la terre triste et funeste milieu passe à travers l'enfant qu'il est tout à fait Dieu quoi ? le plafondie fort m'aurait une fenêtre ? on verrait l'impossible espérance renêtre ? quoi ? l'on pourrait ne plus mordre ne plus grincer ? nous représentons-nous ce qui peut se passer dans les craintifs cerveaux des bêtes formidables ? de la lumière au bas des gouffres incendables une intervention de visage divin ? la torsion du mâle dans les brûlants ravins de l'enfer misérable est soudain apaisé en regard pur comme la rosée ? quoi ? on voit des yeux l'huire et l'on n'entendait pas est-ce que nous savons s'ils ne se mettent pas ces monstres assongés si tôt la nuit venu s'appelant stupéfait de cet homme inconnu qui se lève sur l'âpre et ses verres horizons ? du pardon vénérable ils ont le saint frisson il leur semble sentir que les chaînes les quittent et les échevelements des crinières médites l'enfer cette ruine est moins trouble et moins noire et l'œil presque attendri de ces captifs croit voir dans un pur demi-jour qu'un ciel lointain azur grandir l'ombre d'un temple seuil de la mesure quoi ? l'enfer finirait ? l'ombre entendrait raison ? oh clémence oh lueur dans l'énorme prison on ne sait quelle attente émeut ses coeurs étranges quelle promesse au fond du sourire des anges fin de toute sorte d'enfants blanc l'art d'être grand-père cinquième partie jeune endormie elle dort ses beaux yeux se rouvriront demain et mon doigt qu'elle tient dans l'ombre emplie sa main moi je lis ayant soin que rien ne l'a pas l'air l'art d'être grand-père de Victor Hugo cinquième partie jeune endormie elle dort ses beaux yeux se rouvriront demain elle dort moi je lis ayant soin que rien ne la réveille des journaux pieux tous m'insultent l'un conseil de m'être acharenton qui conclit mes verres l'autre voue au bûcher mes ouvrages pervers l'autre dont une larme humecte les paupières invite les passants à me jeter des pierres mes écrits sont un tas l'ugubre et vénéneux où tous les noirs dragons ont du mal tordent leurs noeuds l'autre croit à l'enfer et m'en déclare à pôtre l'un m'appelle antéchrist l'autre Satan et l'autre craindrait de me trouver le soir au coin d'un bois l'un me tend les cigues et l'autre me dit bois j'ai démolis le louvre et tué les otages je fais rêver aux peuples on ne sait quel partage Paris en flamme envoie à mon front sa rougeur je suis incendiaire assassin égorgeur avar et jus était moins sombre et moins sinistre si l'empereur m'avait voulu faire ministre je suis l'empoisonneur public le meurtrier ainsi vienne autant foule autour de moi crier toutes ses voix jetant la front sans fin, sans trêve cependant l'enfant dort et comme si son rêve a me disait soit tranquille, haut, père et soit clément je sens sa main presser la mienne doucement fin de elle dort ses beaux yeux se rouvriront demain l'art d'être grand-père sixième partie grand âge et bas âge mêlé mon âme est faite ainsi que jamais ni l'idée cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo sixième partie grand âge et bas âge mêlé mon âme est faite ainsi que jamais ni l'idée mon âme est faite ainsi que jamais ni l'idée, ni l'homme quel qu'il soit ne l'ont intimidé toujours mon coeur qui n'a ni Bible, ni Coran des dénias le sophiste et brava le tyran je suis sans épouvante étant sans convoitise la peur ne m'éteint pas et l'honneur seul m'attise j'ai l'onkylose halthière et lourde du rocher il est formalisé de me faire marcher par désir en avant ou par crainte en arrière je résiste à la force et cède à la prière mais les biens d'ici bas font sur moi peu d'effets et je déclare, ami que je suis satisfait que mon ambition suprême est assouvie que je me reconnais payé dans cette vie et que les dieux cléments ont comblé tous mes vœux tant que sur cette terre où vraiment je ne veux ni socle Olympien ni colonne Trajan on ne m'otra pas le sourire de Jeanne fin de mon âme est faite ainsi que jamais ni l'idée l'art d'être grand-père, sixième partie grontage et basage mêlé chant sur le berceau c'est en gestion moi les briveaux que c'est parti du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo sixième partie, grontage et basage mêlé chant sur le berceau je veille ne crains rien j'attends que tu t'endormes les anges sur ton front viendront poser leurs bouches je ne veux pas sur toi d'un rêve ayant des formes farouches je veux quand eux voyons là, ta main dans la mienne le vent change son bruit d'orage en bruit de l'ir et quand sur ton sommeil la sinistre nuit vienne sourire le poète est penché sur les berceaux qui tremblent il leur parle il leur dit tout bas de tendre chose il est leur amoureux et ses chansons ressemblent au rose il est plus pur qu'avril en beumant la pelouse et que mai dont l'oiseau vient piller la corbeille sa voix est un frisson d'âme à rendre jalouse la beille il adore saignies de soie et de dentelles son coeur a dégâté dans la fraîche demeure qui font rire aux éclats avec des douceurs tels qu'on pleure il est le bon semeur des fraîches allégresses il rit mais si les rois et leurs valets s'en ombrent viennes s'ils voient briller des prunelles tigresses dans l'ombre s'ils voient du Vatican de Berlin ou de Vienne sortir un guet à pan une horde, une Bible il se dresse il n'en faut pas plus pour qu'il devienne terrible s'il voit ce basilique Rome, ou cet araignier Ignace, ou ce vautour Bismarck faire leur crime il gronde il s'en montait dans sa strope indignée l'abîme c'est dit plus de chansons l'avenir qu'il réclame les peuples et leurs droits les rois et leurs bravades sont comme un tourbillon de tempête où cet âme s'évade il accourt revient France, à ta fierté première délivrance et l'on voit cet homme qui se lève ayant Dieu dans le coeur et dans l'oeil et la lumière du clèvre et sa pensée errant alors comme les prous dans l'onde et les drapeaux dans les noirs mêlés est un immense char d'horreur avec des roues et l'es fin de chansons sur le berceau l'art d'être grand-père sixième partie grand âge et bas âge mêlés la cicatrice cet enregistrement libre yvox fait partie du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo sixième partie grand âge et bas âge mêlés la cicatrice une croûte assez laide et sur la cicatrice Jeanne l'arrache et saigne et c'est là son caprice elle arrive montrant son doigt presque en lambeau j'ai, me dit-elle ôté la peau de mon bobot je la grande elle pleure et la voyant en larmes je deviens plat faisant la paix je rend les armes, Jeanne à condition que tu me souriras alors la douce enfance est jetée en mes bras et m'a dit de son air indulgent et suprême je ne me ferai plus de mal puisque je t'aime et nous voilà contents en ce tendre abandon elle de ma clémence et moi de son pardon fin de la cicatrice l'art d'être grand-père sixième partie grand âge et bas âge mêlés une tape cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo sixième partie grand âge et bas âge mêlés une tape de la petite main sort une grosse tape grand-père, grandez-la quoi, c'est vous quelle frappe vous semblez avec pluie d'amour la regarder grandez donc la gueule dit je ne puis plus grandez que voulez-vous je n'ai gardé que le sourire quand on a vu Judas trahir Néron proscrire Satan vaincre et régner les fourbes ténébreux et quand on a vidé son cœur profond sur eux quand on a dépensé la sinistre colère quand devant les forfaits que l'église tolère que la chair salue et que le prêtre admet on a rugi debout sur quel qu'a appre sommé qu'en sur l'invasion monstrueuse du part qu'en sur les noirs serment vomi par bon appart qu'en sur l'assassinat des lois et des vertus sur Paris sans Barbès de Rome sans brutus sur le tyran qui flotte et sur l'état qui sombre triste on a fait planer l'immense strophe sombre quand on a remué le plafond du cachot lorsqu'on a fait sortir tout le bruit de la haut les imprécations les éclairs les huées de la cavernafreuse et sainte dénuée lorsqu'on a dans des jours semblables les nuits roulés toutes les voies du gouffre les ennuis et les cris et les pleurs pour la France trahie et l'ombre et juvénale augmenté d'isaï et des écroulements diambes furieux ainsi que des rochers de haine dans les cieux quand on a châtié jusqu'au mort dans leur tombe lorsqu'on a puni l'aigle à cause des colombes il souffle T. Nemrod qu'on a questionné même le panthéon et fait trembler parfois cette haute bâtisse quand on a fait sur terre et sous terre justice et qu'on a nettoyé de miasme l'horizon d'âme on rentre un peu là, c'est vrai dans sa maison on ne se fâche pas des mouches familières les légers coups de bec qui sortent des volières le doux rire moqueur déniment le dieu tous ces petits démons et tous ces petits dieu qu'on appelle marmos et bambins vous enchantent même quand on les sent vous mordre on croit qu'il chante le pardon quel repos soyez dantes et catons pour les puissants mais non pour les petits va-t-on faire la grosse voix contre ce frémure mur va-t-on pour les moineaux endosser son armure va contre de l'horreur est-ce qu'on se défend le tonnerre chez lui doit être bas d'enfant fin de une tape l'heure d'être grand-père sixième partie grand âge et bas âge mêlé ma jambe dont je suis doucement insensé cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard l'heure d'être grand-père de Victor Hugo sixième partie grand âge et bas âge mêlé ma jambe dont je suis doucement insensé ma jambe dont je suis doucement insensé étant femme se sent reine tout la baisse des femmes c'est d'avoir des bras blancs d'être belle de courber d'un regard les fronts les plus rebelles de savoir avec rien des bouquets, des chiffons d'un sourire éblouir les coeurs les plus profonds d'être à côté de l'homme ingrat, triste et morose douce plus que l'azur rose plus que la rose Jeanne le sait et la trois ans c'est l'âge mur rien ne lui manque elle est la fleur de mon vieux mur ma contemplation mon parfum mon ivresse ma strophe qui prédèle à l'air d'une pauvresse l'implore et reçoit d'elle un rayon et l'enfant s'est déjà séparé d'un chapeau triomphant de beaux souliers vermeilles d'une robe étonnante et la des mouvements de mouche frissonnante elle est femme montrant ses rubans bleus ouverts et sa fraîche toilette et son âme au travers elle est de droit céleste et par devoir jolie et son commencement de règne et ma folie fin de ma jeanne dont je suis doucement insensé l'art d'être grand-père sixième partie grand âge et bas âge mêlée jeanne était open sec dans le cabinet noir cet enregistrement librivo c'est parti du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo sixième partie grand âge et bas âge mêlée jeanne était open sec dans le cabinet noir jeanne était open sec dans le cabinet noir pour un crime quelconque et, manquante de voir j'allais voir la proscrite en pleine forfaiture et lui glisser dans l'ombre un peau de confiture contraire au loi tout ce sur qui dans ma cité repose le salut de la société syndinière et jeanne a dit d'une voix douce je ne toucherai plus mon nez avec mon pouce je ne me ferai plus griffer par le minet mais on s'est récrié cet enfant vous connait elle sait à quel point vous êtes faible et lâche elle vous voit toujours rire quand on se fâche pas de gouvernement possible à chaque instant l'ordre est troublé par vous vous voir se détend plus de règles l'enfant n'a plus rien qu'il arrête vous démolissez tout et j'ai baissé la tête et j'ai dit je n'ai rien à répondre à cela j'ai tort oui c'est avec ces indulgences là qu'on a toujours conduit les peuples à leur perte qu'on me mette open sec vous le méritez certes on vous y mettra jeanne alors dans son coin noir m'a dit tout bas le vent ses yeux si beau à voir plein de l'autorité des douze créatures et bien moi je tirais porté des confitures fin de jeanne était open sec dans le cabinet noir l'art d'être grand père sixième partie grand âge et bas âge mêlé chanson pour faire danser en rond les petits enfants cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand père de Victor Hugo sixième partie grand âge et bas âge mêlé chanson pour faire danser en rond les petits enfants grand balle sous le tamarin on danse et on tambourine tout se bat, parle sans chagrin maturin à maturine maturine à maturin c'est le soir quel joyeux train chantons à pleine poitrine ovale plutôt que l'utrain maturin à maturine maturine à maturin découpé comme au burin l'arbre au bord de l'eau marine et noir sur le ciel serin maturin à maturine maturine à maturin dans le bois rôde ison-grain le magistère en doctrine moineau pillant le grain maturin à maturine maturine à maturin broutant l'herbe brun à brun le lièvre à dans la narine l'appétit du romarin maturin à maturine maturine à maturin sous leur mot le pèlerin demande à la pèlerin un baiser pour un quatrain maturin à maturine maturine à maturin derrière un pli de terrain nous entendons la clarine nous entendons la clarine du cheval d'un voiturin maturin à maturine maturine à maturin fin de chanson pour faire danser en rond les petits enfants l'art d'être grand-père sixième partie grontage et basage mêlé le pot cassé cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo sixième partie grontage et basage mêlé le pot cassé au ciel toute la chine est par terre en morceaux ce vase pâle et doux comme un reflet des eaux couvert d'oiseaux de fleurs de fruits et des mensonges de ce vague idéal qui sort du bleu des songes de ce vase unique étrange impossible engourdi gardant sur lui le clair de lune en plein midi qui paraissait vivant ou luisait une flamme qui semblait presque un monstre et semblait presque une âme mariette en faisant la chambre la poussée du coup de par mes gardes et le voilà brisé beau vase sa rondeur était de rêve pleine des beaux d'or y broutaient des prêts de porcelaine je l'aimais acheté sur les quets et parfois aux marmots pensifs je l'expliquais voici liac voici le singe cadrumane ceci c'est un docteur peut-être ou bien un âne il dit la messe à moins qu'il ne dise i en ça c'est un mandarin qu'on nomme aussi cohen il faut qu'il soit savant puisqu'il a ce gros ventre attention ceci c'est le tigre en son dente le hibou dans son trou le roi dans son palais le diable en son enfer vous voyez comme ils sont les les monstres ces charmants et les enfants le sentent des merveilles qui sont des bêtes les enchantes donc je tenais beaucoup à ce vase il est mort j'arrivais furieux et tout d'abord qui donc a fait cela ? son brentré j'en alors remarquant Mariette et Faré et voyant ma colère et voyant mon effroi m'a regardé d'un air don j'ai m'a dit c'est moi, fin de le pot cassé l'art d'être grand-père, sixième partie grand âge et bas âge mêlé et j'en à Mariette à dit cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard l'art d'être grand-père de Victor Hugo sixième partie grand âge et bas âge mêlé et j'en à Mariette à dit et j'en à Mariette à dit je savais bien qu'en répondant c'est moi papa ne dirait rien je n'ai pas peur de lui puisqu'il est mon grand-père vois-tu, papa n'a pas le temps d'être en colère il n'est jamais beaucoup fâché par ce qu'il faut qu'il regarde les fleurs