 Abschnitt 1 von Menschen im Krieg. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Menschen im Krieg von Andreas Latzko. Abschnitt 1. Der Abmarsch. Es war im Spätherbst des Zweiten Kriegsjahres. Im Lazarettgarten einer kleinen österreichischen Provinzstadt, die am Fuße bewaldeter Hügel wie hinter einer spanischen Wand verkrochen, ihr verschlafen friedfertiges Dreinschauen noch immer nicht abgelegt hatte. Tag und Nacht pfiffen die Lokomotiven, rollten die schwer beladenen Züge mit singenden, geschmückten Soldaten, mit hochgeschichteten Heuballen, brüllenden Schlachtvieh, sorgfältig verschlossenen, finsteren Wagen mit Munition zur Front hinaus. Grochen langsam die anderen Heimwert, gezeichnet mit dem blutenden Kreuz, das der Krieg über Wände und Insassen geworfen. Mit rasen Schritten durchallte die große Wut das Städtchen, ohne seine Ruhe verscheuchen zu können, als hätten die niederen, hellgetündigten Häuser mit den zopfig verschnörkelten Fassaden stillschweigern das kluge Übereinkommen getroffen, den anspruchsvollen, lärmenden Gesellen, der da das unterste zu oberste Kärte, vornehm zu ignorieren. In den Anlagen spielten die Kinder ungestört, mit den großen, rostroden Blättern der alten Kastanien, Frauen standen schwarzen vor den Ladentüren, in jedem Gäßchen schwebte irgendwo ein Mädchen mit buntem Kopftuch und riebene Fensterscheibe blank. Trotz der Spitalfannen, die auf Schritt und Tritt von den Häusern wehten, trotz der vielen Tafeln, Aufschriften und Wegweiser, die der eindringenden, wehrlosen Städtchen ins Antlitz geheftet, schien da kaum 50 Kilometer hinter dem Gemetzel, dessen Schein in glanen Nächten wie Theaterfeu über den Horizont zuckte, der Frieden immer noch in Permanenz. Wenn, für Augenblicke, der Strom der schweren, fauchenden Kraftwagen und rasselnden Vorwerke versiegte, kein Zug über die Eisenwandbrücke polterte und zufällig auch kein Trompetensignal und kein sebeklären, kriegerisch Tat, versteckte das trotzige kleine Nest, blitzschnell sein gutmütig stumpfsinniges Provinzgesicht auf, um sich vor dem nächsten Generalstabsauto, das mit wichtigthuerischer Schnelle um die Ecke bog, resigniert hinter die Schlechtsitzende Soldatenmaske zu vergriechen. Wohl brummten in der Ferne die Kanonen, als kauerte eine ungeheure Dogger irgendwo tief unter der Erde, sprung bereits den Himmel anknurrend. Das dumpfe Bellen der großen Mörser klang herüber, wie schweres Husten aus der Krankenstube, die Wachenden schreckt, die mit rotgeweinten Augen nebenan zum Sterbenden hinüber lauschen. Auch die langen, niederen Häuserreien zuckten Klieren zusammen, hochten erschüttert auf, so oft dies Husten dem Boden krampfte, als lege die Kriegsnot wie ein Alp, würgend auf der Prust der Welt. Erstaunt blickten die Straßen einander in die Augen, schläferig, blinzelnd im Widerschein der Nachtlämchen, die drinnen ihre fröhlich, huschenden Schatten über dichtgereite Betten jagten. Gelände schreie, wimmern, stöhlen, sanden die notgepfropften Räume in die Nacht hinaus. Jeder menschliche Laut, der durch die offenen Fenster drang, fiel wie ein wütender Angriff die Stille an, war wilde Anklage gegen den Krieg, der da vorne seine Arbeit tat und zerfetzte Menschenleiber wie Abfall hinter sich warf. Alle Häuser mit seinem blutigen Kericht füllend. Aber die schönen, schmiedeeisernen Brunnen auf den Plätzen, rauschten doch gleichmütig weiter, blauderten mit beruhigender Ausdauer von den Tagen ihrer Jugend, da die Menschen noch Zeit und Sorgfalt für edelgeschwungende Linien gehabt, Krieg eine Angelegenheit für Fürsten und Abenteurer gewesen. Jedem Schnörkel und jeder Ecke strömte das Märchen, lief auf leisen Sohlen von Frieden und Behagen flüstern, wie eine unsichtbare Glatsch-Base durch alle Gässchen. Und die kreisen Kastanenbäume nickten zustimmend, strichen mit dem Schatten ihrer gespreizten Finger, besänftigend über die erschrockenen Fassaden. So dicht wucherte die Vergangenheit aus den ristigen Mauern, daß jeden, der in ihren Kreistrat, Brunnenrauschen den Kanonendonnen übertönte, die kranken und wunden besänftigt hinaushorchten vom heißen Lager in die geschwätzige Nacht. Bleiche Männer, die man auf wippenden Bahnen durchs Städtchen trug, die Hölle vergassen, aus der sie kamen, und selbst die schwer-bepackten Opfer, die im nächtlichen Eilmarsch dröhnen und vorbeizogen, milde wurden für eine Wegspanne. Als wären sie dem Frieden begegnet und ihrem eigenen, unbewaffneten Ich im Schatten der Pfeiler und Blumen geschmückten Erker. Es erging dem Kriege wie dem Fluss, der von Norden her in tobender Eile aus den Bergen kam, schäumend vor Wut über jedes Steinchen, das ihm den Weg vertat. Und der, am anderen Ende, bei den letzten Häusern, doch sanft gerührt Abschiednahmen von der Stadt, ganz gebändigt, ganz leise blätschend, wie auf Fußspitzen, wie eingeschlefert von all der Verträumtheit, die er gespiegelt. Breitspurig trat er ins weite Wiesenfeld hinaus, einen Bogen schlingend um das Ganesonsspital, das im Schatten die Kleibiger Platanen wie auf einer Insel stand. Von drei Seiten her mischte sich das murmelnde Trägenflut in das raschelnde Blätter, als stimmte der Garten, wenn die Dämmung auf ihn fiel, mitleidig ein schlummer Lied an, für die Geschundenen, die da in Reih und Glied zu leiden hatten, reglementiert bis in den Tod hinein, bis ans Grab, in das man sie für unglückte Schuhmacher, Klempnergesellen, Bauernknächter und Schreiberseelen mit großmäuligen Gewährsalven verscharte. Der Zapfenstreich war eben verklungen, die Wache hielt die Runde, stürbe dem Schatten der großen Alleeen drei Nachzüge auf und jagte es ins Haus. Seid so es vielleicht offiziere war es, brummte gemütlich Polderns, der Kommandant, ein stämmiger Landsturmkörperal, mit der Grauten schliefen. Mannschaft gehört ins Bett um Neune, und nur um seine Würde zu warn, fügte er mit schlecht gespielter Beerbeißigkeit die Drohungen zu. Als dann, ist gefällig oder nicht? Beinahe hätte er die, in solchen Fällen übliche Drohungen, dem einen oder anderen Beine zu machen, schon ausgesprochen, aus Gewohnheit. Doch konnte im letzten Moment den Satz noch verbeißen, und schnitt ein Gesicht, als hätte er sich verschluckt. Denn die drei, die nun ergeben dem Mannschaftseingang zu humpelten, hätten gewiß nichts einzuwenden gehabt, gegen das Beine machen. Sie krochen zu dritt, auf zusammen zwei Füßen und sechs klappenden Krücken, als hätten Regisseurhände ängstlich um Symmetrie besorgt, das lebende Bild gestellt, gegen rechts einer, den nur sein rechter Bein behalten hatte, links sein Pondon auf dem linken Fuse hüpfend, und in der Mitte schaukelte, zwischen zwei hohen Krücken, der armselige Rest eines Menschenleibes, die leeren Hosenbeine übers Kreuz auf die Brust gesteckt, so kurz, dass der ganze Mann in einer Kinderwiege Platz gefunden hätte. Mit gesenkten Kopf- und geballten Fäusten, wie Gedukt und der Last des Ampligs, startete der Corporal der Gruppe nach, knurrte einen Fluch, der nicht gerade patriotisch klang, und spien weit im Bogen, zischend durch die Vorderzähne. Als er sich zum Gehen wandte, schlug vom anderen Ende des Gartens, aus der Richtung des Offiziersflügels, schallen des Gelechtern sein Ohr. Versteinert blieberstehen, zog den Kopf ein, wie aufs Genick geschlagen, und über sein breites, gutmütiges Bauerngesicht huschte ein Schein von unbändigem Hass. Er spiel noch einmal aus, um sich zu beruhigen, nahm einen Anlauf und passierte, stramsalutierend die lustige Gesellschaft. Die Herren dankten lässig, sie saßen, angesteckt von den Behagen, dass sie eine Wolke über den ganzen Städtchen schwebte, fröhlich plaudern auf vielen zu einem gottratsammengeschobenen Benken vor dem Hause, sprachen vom Krieg und lachten, wie verknückte Schulkinder, die freudig von überstandenen Prüfungsängsten schwarzen. Jeder hatte seine Pflicht getan, sein Teil abbekommen, und saß nun, im Schutze seiner Wunde, in molliger Erwartung auf Heimurlaub, Wiedersehen, gefeiert werden, und wenigstens zwei ganze Wochen als unnumerierter Mensch. Am lautesten lachte der junge Leutnant, den sie Musulmann nannten, wegen seiner mohamedanischen Kopfbedeckung als Offizier eines Bosniaktenregiments. Eine herabsausende Hülse hat in das linke Bein gebrochen und gründlich, denn es lag seit Wochen schon verschient und eingewickelt in starrer Gipshöse, sorgfältig gehegt von seinem Besitzer, der es auf Krücken gestützt, wie einen fremden, ihm anvertrauten Wertgegenstand mit sich trug. Auf der Bank gegenüber dem Musulmann saßen zwei Herren, ein Rittmeister, der einzige aktiver in der Gesellschaft, mit einem Querschläge im rechten Arm und ein Artillerieoffizier, in Zivil, Privatozent der Philosophie, daher kurz Philosoph genannt, mit einer schon verheilenden Hasenscharte, die ihm ein Granatsplitter in die Oberlippe gerissen. Diese drei bestritten, mit den zwei Damen auf der Bank, die an der Mauer stand, allein die Unterhaltung. Denn der vierte, dann sturmleutnant, mit gelichteten Hinterkopf, bekannter Opernkomponist in Zivil, saß für sunken, mit zuckenden Gliedern und unsteht ihr in den Augen auf seiner Bank, ohne Anteil zu nehmen, am Gespräch. Er war vor einer Woche erst eingeliefert worden, mit einer schweren Nervenerschütterung, die er sich auf dem Doberdoblato geholt. In seinem Blick kauerte noch das Grauen. Finster vor sich hinbrüten, ließ er willenlos alles mit sich geschehen, ging zu Bett oder saß im Garten, von den anderen, wie durch eine unsichtbare Wand getrennt, auf die er stirrte. Selbst die Unverhoffte Ankunft seiner hübschen, blonden Frau hatte die Vision des grausigen Erlebnisses, das ihn aus dem Gleichgewicht gebracht, für keinen Augenblick verscheuchen können. Das Kinn auf der Brust, ließe die geflüsterten Kosewort der seiner Frau, ohne ein Lächeln über sich ergehen, rückte, wie von einem Krampf gepackt, wie gepeinigt bei Seite, so oft sie, mit unendlich viel Liebe in den Fingerspitzen, ängstlich eine Berührung mit seinen armen, zitterten Händen suchte. Schwere Tränen rollten über die zärtlichkeitshungrigen Wangen der kleinen Frau, die sich so tapfer durch alle Sperrzonen gekämpft hatte, bis zu dem Spital im Kriegsgebiet, und nun, nach der erlösenden Freude, ihren Mann lebend, unverstimmelt wiedergefunden zu haben, plötzlich einen rätselhaften Widerstand spürte, ein letztes, unerwartetes Hindernis, das sie nicht mehr wegbetteln, nicht wegweinen konnte, und das doch da war. Sie umbaumherzig von dem ersehnten Trende. In qualvoller Radlosigkeit saß sie lauernd neben ihr, zermaterte sich das Hirn, ohne eine Erklärung finden zu können für die Feindschaft, die es ihm strahlte. Ihre Augen durchbohrten die Finsternis, ihre Hände gingen immer wieder den gleichen Weg, sich schüchtern vorweiztastend, um wie versenkt zurückzusucken, wenn sein gehässiges Ausweichen sie von neuem in Verzweiflung stürzte. Es war hart, so den Schmerz verbeißen zu müssen, nicht mit einem vorwuchsvollen Aufschrei, ihrem Manne, das Geheimnissen treißen zu können, das er in seinem Elend noch so trotzig zwischen sich und seine einzige Stützeschub. Hart war es auch, mit geheuchelter Fröhlichkeit über das glückliche Wiedersehen teilzunehmen an der leichtfertigen Unterhaltung. Immer wieder etwas erwidern müssen, und nicht die Geduld zu verlieren über das ewige Kichern der Anderen. Die freilich hatte es leicht, wusste den Mann geborgen bei einem höheren Kommando hinter der Front und war der Langeweile ihres kinderlosen Hauses hierher entschlon, in das ereignisreiche Leben des Spitals. Seit sieben Uhr abends saß sie, aufbruchbereit, in Hut und Jacke, ließ sich immer wieder zum Bleiben bewegen und schäkerte lustig drauf los, als wüsste sie nichts mehr von all den Qualen, die sie tagsüber in dem Hause gesehen, an das sie den Rücken lehnte. Die traurige kleine Frau atmet auf, als die Dunkelheit so dicht geworden war, dass sie unauffällig abrücken konnte von der frivolen Schwätzerin. Und doch war die Frau Major trotz des aufreisenden Gekutters der wichtig touristen Mine, mit der sie von ihren Schwestern flechten, sprach, durchdrungen von einem Gefühl, dass sie, ohne ihr wissen, hoch über sie selbst im Bohob. Die große Mütterlichkeitswelle, die über alles weibliche hereinbrach, als den Männern die schwere Stunde geschlagen, trug auch sie. Die drei Männer, in deren Kreise sie jetzt mollig in Rätselarten blätscherte, hatte sie, wie tausend andere, blutüberströmt, unbeholfen, vor schmerzen Wimmern gesehen, und etwas von der Freude der Henne, deren Küken flüge werden, durchwärmte ihre Koketterie. Seit die Männer hockend, griechend, hungernd, monand auf Monats den eigenen Tod austragen, wie Frauen, ihre Kinder. Seit dulden und warten, passive sich abfinden mit Gefahr und Schmerz, das Geschlecht gewechselt, fühlen die Frauen sich stark, und selbst in ihrer Lüsterheit klimmt noch ein wenig von der neuen Leidenschaft des Bemutterns. Die traurige Blonde Frau, eben erst angekommen aus einer Zone, in welcher der Krieg nur in Gesprächen lebt, ganz auf ihren einzigen Mann eingestellt, lit unter der geschlechtslosen Vertraulichkeit, die sich da im Schatten von Tod und Qualen breitmachte, im Lazarettgarten, den die Dunkelheit immer mehr verschlang. Die anderen aber waren daheim im Kriege, sprachen seine eigene Sprache, gemischt aus trotziger Lebensgefressigkeit, einer paradoxen Milde in den Männern, geboren aus Übersetzung an Rohheit, und einer seltsamen, geschwätzigen Kaltblutigkeit der Frau, die so viel von Blut und Sterben gehört, dass ihre ewige Neugier wie Härte und hysterische Grausamkeit klang. Der Muselmann und der Ritmeister hechelten den Philosophen durch, spötteten wegwerfend über Wortfüchser, Tüftler und ähnliche Tagediebe und freuten sich kindisch über seine breitlächelnde Verlegenheit vor der Frau Major, die aus weiblichen Anstand der wehrlosen Gutmütigkeit des Philosophen ihren Beistand lieh, während ihre Augen voll passionierte Zuneigung zu den anderen hinüberplitzten, ihre Feuste patzig im Munde führten. Lassen sie doch den armen Herrn Oberleutnant in Ruhe, werte sie ab, mit Gorendam lachen. Er hat recht, der Krieg ist scheuselig, die zwei ziehen sie ja doch nur auf, zinkerte sie begütigend hinüber. Der Philosophe schmunzelte fleckmatisch und schwieg. Der Muselmann gab seinem Bein, das weiß schimmend, einzig von ihm sichtbar blieb in der Finsternis, mit leisen Zähne knirschen, eine bessere Lage auf der Bank und lachte laut auf. Der Philosophe? Ja, was weiß denn der Philosophe vom Krieg, Frau Major? Der ist ja doch ein Tillerist. Krieg wird nur die Infanterie. Wissen's, Frau Major? Hier heißt sich Schwester Engel Bertha, fiel sie ein, und die Gesicht wurde fast ernst für einen Augenblick. Pardon, Schwester Engel Bertha. Artillerie und Infanterie, das ist nämlich wie Mann und Frau. Wie Infanteristen müssen das Kind auf die Welt bringen, wann ein Sieg geboren werden soll. Artillerie hat muss vergnügen, wie der Mann in der Liebe. Fahrt stolz vor, wann das Kind schon aus der Tauf gehoben wird. Hab ich nicht recht, Herr Rittmeister? Du bist ja jetzt auch, Reiter zu Fuß. Der Rittmeister stimmte dröhnend ein. Laut seiner sumarischen Anschauung gehörten Abgeordnete, die nicht genug Geld fürs Militär bewilligten, Sozialisten und Pazifisten, kurz alles was Sprach, Schrieb, überflüssige Worte machte und vom Gescheitsein lebte, in das gleiche Kapitel Bücher wurden, wie der Philosoph. Ja ja, sagt er mit seiner überschrieenen Stimme. Für Artillerie ist so ein Philosoph Grazrechte. Auf dem Berg oben hocken und zuschauen, sonst uns ja eh nix, wenn's nicht unsere eigenen Leute zusammenschießen. Mit denen Katzlmacher vor uns seien wir immer leicht fertig geworden, aber für euch Möchelmörder im Rücken hab ich immer an Mords Respekt gehabt. Aber jetzt hört's endlich auch vom Krieg zu reden, sonst geh ich schlafen. Da sitzt man endlich mit zwei reizenden Damen, sieht nach langer Zeit wieder ein Gesicht, ohne Bad stoppeln und ihr spricht's immer noch von der damischen Schießerei. Herr Gott, wie zu mir in Lazaretzug das erste blonde Mäder reinkommen ist, mit dem weißen Haarweil aufm Wuschelkopf, ich hätte's am liebsten bei der Hand genommen und immer noch angeschaut. Ehrenwort, Frau Major, das Bissel schießen wird einem höchstens Fahrt mit der Zeit. Die Haarstilen sind schon ärger, aber das Ärzte ist das vollkommene Feelen der Holtenweiblichkeit. Fünfmonat lang, nix als Männer sehen und dann auf einmal wieder so ein helles, liebes Frauenstimmel hören. Das ist doch das Schönste, dafür lohnt sich's schon, in Krieg zu gehen. Der Muselmann verzog sein bewegliches, von jugendblitzendes Gesicht zu einer Grimasse. Das Schönste? Nein, weißt Herr Rittmeister, wenn ich aufrichtig sein soll, gebadet werden. Dann mit nem frischen Verband in saubere, weiße Bett hinein und wissen, dass man sein Ruh haben wird. Für ein paar Wochen. Das ist auch Gefühl wie, da gibt's überhaupt keinen Vergleich. Aber wieder einmal Damen sehen, ist freilich auch sehr schön. Der Philosoph hat er seinen runden, fleischigen Epikuriakopf schief auf die Schultern gelegt. Seine kleinen, listigen Augen bekamen einen feuchten Glanz. Da liegt er hinüber, wo ein heller Fleck in der fast greifbar gewordenen Finseln ist, das weiße Kleid, der Frau Major vermuten ließ und Hub in einem leise singenden Ton, ganz langsam zu erzählen an. Das Schönste ist, finde ich, die Stille. Wenn man da oben in den Bergen gelegen ist, wo jeder Schuss fünfmal hin und her geworfen wird und dann ist's auf einmal ganz still. Kein Pfeifen, kein Heulen, kein Donnern. Nichts als eine herrliche Stille, der man zuhören kann, wie ein Musikstück. Ich habe die ersten Nächte sitzend durchwacht und die Ohren gespitzt auf dieses Schweigen, wie auf eine Melodie, die man von weitem erhaschen will. Ich glaube, ich habe sogar ein wenig geholpt. So schön war es, zuzuhören, dass man gar nichts mehr hört. Der Rittmeister schleuderte seine Zigarette weg, dass sie, wie ein Komet, funkensprühend durch die Nacht flog und schlug sich klatschend auf den Schenkel. Na also, rief er höhnisch. Haben's das verstanden, Frau Major? Zu hören, dass man nix hört. Sehen's, das heißt man Philosophie. Ich weiß aber noch was Schöneres, du. Nämlich nicht zu hören, was man hört. Besonders, man so ein philosophischen Stiefel zu hören gibt. Man lachte. Und der Gehänselte lächelte gutmütig mit. Aber er war ganz durchdrenkt von dem Frieden, der aus der schlafenden Stadt in den herbstlichen Garten herüber wehte. Und die aggressiven Scherze des Rittmeisters perlten an ihm ab, alles, was geeignet gewesen wäre, die Süße der wenigen Tage, die ihn von der Rückhör in die Front noch trennten, zu mindern. Er wollte seine Zeit ausgenießen, behebig mit geschlossenen Augen, wie ein Kind, das ins finstere Zimmer muss. Die Frau Major bagte sich vor. Über das Schönste gehen also die Meinungen auseinander, sagt sie, und die Atem ging rascher. Was war aber das Gressliste, das sie draußen erlebt haben? Viele sagen, das Trommelfeuer wäre das Gressliste. Viele können den Ersten, den sie fallen gesehen haben, nicht verwinden. Und sie? Der Philosoph, an den die Frage gerichtet war, schnitt ein gequältes Gesicht. Dieses Thema passte so gar nicht in sein Programm. Er suchte noch nach einer ausweichenden Antwort, als ein unverständlicher, bröchelnder Ausruf, alle Augen in die Ecke zog, in welcher der Landstuhm offizier und seine Frau saßen. Man hatte die beiden fast schon vergessen in der Dunkelheit, und wechselte erschrockene Blicke, als der torkelnde Mann mit den erloschenen Augen, die zerbrochene Gliederpuppe, deren Stimme kaum einer kannte, jetzt im grähenden Diskant, hasstig zu reden anfing. Gresslich? Gresslich ist nur der Abmarsch, riefer. Man geht, und das man gelassen wird. Das ist gresslich. Ein kaltes, wirkendes Schweigen folgte seinen Worten. Selbst das ewigfröhliche Gesicht des Musulmannes erstarrte in peinlicher Verlegenheit. Das kam so unerwartet, klang so unverständlich, und hatte, vielleicht durch das vibrieren Stimme aus den Zittern im Leib oder den gurgelnden Nebentun, der wie überschriehendes Schluchzen klang, doch alle an der Kehle gepackt, und ließ die Pulse schneller schlagen. Die Frau Major sprang auf. Sie hatte den Mann ankommen gesehen auf eine Bare geschnallt, weil ihnen das Weinen so hoch schleutete, dass sie Träger nicht anders seiner Herr werden konnten. Irgendetwas unsagbar hässliches hatte, so hieß es, den armen Teufel halb um seinen Verstand gebracht, und die Frau Major durchzuckte jede Angst vor einem Topsuchzanfall. Sie knifft den Rittmeister in den Arm und rief mit geheuchter Eile, »Um Gottes Willen, da klingen ja schon die Letzte Trembay. Schnell, schnell knien die Frau, wir müssen laufen.« Alle waren aufgestanden. Die Frau Major hatte sich in den Arm der unglücklichen kleinen Frau eingehakt und tränkte immer hastiger. »Wir müssen eine Stunde zu Fuß gehen bis zur Stadt, wenn wir die Elektrische verpassen.« Tatlos, im ganzen Leibe zitternd, beugte die Frau sich noch einmal zu ihrem Mann hinab, um Abschied zu nehmen. Sie fühlte genau, dass dieser Aufschrei ihrgallt, dass einen grimmigen, tödlichen Vorwurf enthielt, den sie nicht begriff. Sie fühlte ihren Mann zurückweichen, sich verkrampfen unter der Berührung ihrer Lippen und schluchzte auf, bei dem grässlichen Gedanken an die endlose Nacht in dem frostigen, verwahrlosen Hotelzimmer, allein mit diesem gewählenden Zweifel. Aber die Frau Major zog sie mit sich, zwang sie zum Laufen, ließ sie erst wieder los, als sie schon an der Torwache vorbei auf die Straße draten. Die Herren blickten ihnen nach, sahen die Figuren im Schein der Straßenlaterne, noch einmal auftauchen, horchten im Sausen der Trambahn nach. Der Muselmann griff nach seinen Krücken, blinzelte dem Philosophen bedeutungsvoll zu und sprach Genen von Schlafengehen. Der Rittmeister sah neugierig auf den Kranken hinab, fühlte er barmen und wollte dem armen Teufel eine Freude machen. Er klopfte ihm auf die Schulter und sagte in seiner Burschikosenart, eine Fesche, Frau, hast, das muss man schon sagen. Mein Kompliment! Im nächsten Augenblick, vor erschrocken zurück, das kümmerliche, zusammengesunkene Häufchen auf der Bank sprang plötzlich hoch, wie ihm vorgeschneidelt von einer je erwachten Kraft. Fesche, Frau! Ja, ja, schneidige Frau! kam es greifend über die zuckenden Lippen, mit einer Wut, die wie Brodeln die Worte schleuderte. Hat keine Träne vergossen beim Einwagenieren, waren alle fesche, wie wir abmarschiert sind. Auch die Frau vom armen Deal, sehr schneidig, hat dem Rosen nachgeworfen in den Zoo und war erst seit zwei Monaten seine Frau. Er kicherte höhnisch und spalte die Fäuste, schwer ankämpfen gegen die Tränen, die ihm in der Gurgel glüten. Rosen! Und auf Wiedersehen gerufen. So patriotisch waren sie alle. Gratuliert hat unser oberstem Deal, weil seine Frau sich so stramm gehalten hat beim Abmarsch. So stramm, verstehst du? Als ging's zum Manöver. Torklend auf weit auseinander gespreizten Deinen, stand der Leutnant jetzt aufrecht, stützte sich auf den Arm des Rittmeisters und startte ihm mit seinen unstehten Augen erwartungsvoll ins Gesicht. Weißt du, was ihm geschehen ist in Deal? Ich war dabei. Weißt du was? Gradlos blickte der Rittmeister auf die Anderen. Geh, komm schlafen! Rickt ihn nicht auf! Dammelte er verlegen. Mit einem Triumphgeheul fiel ihm der Kranke ins Wort, keifend mit unnatürlich hoher Stimme. Weißt nicht, was ihm geschehen ist in Deal? Weißt nicht? So sind wir gestanden wie jetzt. Er hat mir grad das neue Bild zeigen wollen, das ihm seine Frau geschickt hat. Seine tapfere Frau, seine gefasste Frau. Den gefasst, das waren's alle, auf alles gefasst. Und wie wir so stehen, schlagte eine 28 Eilen. Ganz weit von uns, gut 200 Schritt, haben gar nicht hingeschaut. Da sehe ich auf einmal was Schwarzes fliegen und der Deal folgt um. Mit dem Bild von seiner festen Frau in der Hand. Und im Kopf steckt ihm ein Stiefel, ein Bein, ein Stiefel mit dem Bein von einem Drehnsoldaten, den die 28er zerrissen hat, ganz weit von uns. Einen Augenblick hielt er inne, starb er den Rittmeister triumphierend an, sprach er weiter, mit einem gehässigen Stolz in der Stimme, und doch ab und zu aussetzend unterbrochen von einem merkwürdig luxuenden Stöhnen. Nichts hat er mir gesagt, der arme Deal, mit dem Sporn im Schild. So einem richtigen Kommissporn, groß wie ein fünf Kronenstück. Nur die Augen hat er verdreht. Traurig, das Bild von seiner Frau angeschaut, dass sie so was hat zugeben können. So was. So was, mein Lieber. Zu viert haben wir ihm den Stiefel rausziehen müssen. Zu viert hin und her drehen haben wir ihn müssen, bis ein Stück von seinem Gehirn mitgekommen ist. Wie ausgerissene Wurzeln, wie ein grauer Polyp, ein Krippierter auf dem Sporn. Geh herauf, schrie Wüten der Rittmeister, riss sich los und ging fluchen ins Haus. Die beiden anderen sahen ihm sehnsüchtig nach. Allein konnten sie den Unglücklichen doch nicht lassen. Er war, als der Rittmeister ihm den Arm entzog, er schöpft auf die Bank zurückgefallen, saß wimmernd wie ein geschlagenes Kind, mit dem Kopf auf der Lene. Erst als der Philosoph leise seine Schulter berührte, um ihn gut zureden, zum Gehen zu bewegen, fuhr er von neuem auf und brach in ein bellendes hässliches Lachen aus. Aber wir haben sie ihm rausgerissen, seine fesche Frau. Zu viert haben wir gezogen, bis sie draußen war. Ich habe ihn befreit. Raus, weg ist sie. Alle sind's weg. Meine ist auch weg. Die Meine ist auch ausgerissen. Alle werden ausgerissen. Keine Frau gibt's. Keine mehr, keine... Nickend sang sein Kopf nach vorne. Über das tief traurige Gesicht rollten langsam die Tränen. Hinter seinem Rücken tauchte der Rittmeister wieder auf, gefolgt von dem kleinen Sekundararzt, die die Nachtwache hatte. Du musst jetzt ins Bett, Herr Leutnant, knarrte der Doktor mit fossierter Stränge. Der Kranke war auf den Kopf zurück, starte Verständnis soß in das fremde Gesicht. Als der Arzt den Satz mit gehobener Stimme wiederholte, leuchteten seine Augen plötzlich auf und er nickte Zustimmen. Müssen gehen, natürlich. Wiederholt der Eifrig und säuft es schwer. Alle müssen wir gehen. Wer nicht geht, ist ein Feigling. Und einen Feigling wollen sie nicht haben. Das ist's ja. Verstehst du nicht? Jetzt sind Helden modern. Die frische Frau Dill hat einen Helden haben wollen zu ihrem neuen Hut. Darum hatte Arme Dill sein Gehirn hinaus tragen müssen. Ich auch. Du auch. Du musst sterben gehen. Du musst dich treten lassen, ins Gehirn treten. Und die Frauen schauen zu. Fäsch, weil es jetzt so Mode ist. Er hatte seinen abgezerrten Leib mühsam an der Banklehne hochgestemmt. sah allen Umstehenden der Reihe nach fragen ins Gesicht, auf Zustimmung wartend. Ist das nicht traurig? Froge Leise. Dann, mit plötzlich wieder ein Porschnellender Stimme, der Wut gepackt, schreien, das ist unheimlich durch den Gartengelde. Ist das nicht Bedruck, ha? Nicht Bedruck? War ich ein Messerstecher, ein Raufbold? War ich ihr nicht recht am Klavier? Sanft und rücksichtsvoll haben wir sein müssen. Zart fühlen. Und auf einmal, weil die Mode gewechselt hat, wollen sie Mörder haben. Verstehst du das? Losgelöst vom Arzt stand er wieder torkelnd da. Und seine Stimme sank allmählich in einem bieleidigen Lageton herab. Das gepresster Kehle kröhlend wie das Lallen eines trunkenen Klang. Die Meine war auch fesch. Versteht sich? Keine Träne. Ich habe gewartet, immer gewartet, wann sie zu schreien anfangen wird, wann sie mich endlich bitten wird, auszusteigen, nicht mitzufahren, feig zu sein. Für sie? Aber sie haben nicht den Mut gehabt. Keine hat den Mut gehabt. Nur Fesch haben's sein wollen. Meine auch. Meine auch. Mit den Taschen durchgewinkt. Wie die anderen. Seine zuckenden Arme strebten, sich windend in die Höhe, als wollte er den Himmel zum Zeugen anrufen. Was das Gresslichste war, willst du wissen? Stöhnt er leise, sich unvermittelt, wie dann den Philosophen wendend. Die Enttäuschung war das Gresslichste. Der Abmarsch. Der Krieg nicht. Der Krieg ist, wie er sein muss. Hat's dich überrascht, dass er grausam ist? Nur der Abmarsch war eine Überraschung. Dass die Frauen grausam sind. Das war die Überraschung. Dass sie lächeln können und Rosen werfen. Dass sie ihre Männer hergeben, ihre Kinder hergeben, ihre Buben, die sie tausendmal ins Bett gelegt, tausendmal zugedeckt, gestreichelt, aus sich selbst aufgebaut haben. Das war die Überraschung. Dass sie uns hergegeben haben. Dass sie uns geschickt haben. Geschickt. Weil jedes sich scheniert hat, ohne einen Helden dazustehen. Das war die größte Enttäuschung, mein Lieber. Oder glaubst du, wir wären gegangen, wenn sie uns nicht geschickt hätten? Glaubst du? So fragt auf den dümmsten Bauernburschen draußen, warum er eine Medaille haben möchte. Weil ihn sein Mädel dann lieber hat. Weil ihm die Frauenzimmer dann nachlaufen. Weil er mit seiner Medaille den anderen, die Weiber vor der Nase wegangen kann. Darum. Nur darum. Die Frauen haben uns geschickt. Kein General hätte was machen können, wenn die Frauen uns nicht hätten in die Züge pfropfen lassen. Wenn sie geschrien hätten, dass sie uns nicht mehr anschauen, nicht einer wäre hinaus, wenn sie geschworen hätten, dass keine von ihnen ins Bett steigt, mit einem Mann, der Schädel gespalten, Menschen erschossen, Menschen erstochen hat. Nicht einer, sage ich euch. Ich habe sie nicht glauben wollen, dass sie es so tragen können. Sie heulen nur, habe ich gedacht. Sie halten sich noch zurück. Aber wenn der erste Pfiff kommt, dann werden sie aufschreien. Werden uns herausreißen aus dem Zug, werden uns retten. Einmal hätten sie uns schützen können und sie haben nur Fesch sein wollen. Auf der ganzen Welt nur Fesch. Wie zerbrochen, saß er nun wieder auf der Bank. Geschittelt von einem sanften, kummervollen Weinen. Den Kopf wehmütig hin- und herrollend auf der keuchenden Brust. Hinter seinem Rücken hatte sie ein ganzer Kreis gebildet. Auch der alte Landstuhmkorporal stand da. Neben dem Arzt, mit vier Wachsoldaten, bereit, jeden Augenblick einzugreifen. Im Offiziersflügel waren alle Fenster aufgeflammt. Notdürftig begleitete Figuren beugten sich heraus und sahen neugierig in den Garten hinab. Der Kranke mußte da ängstlich die Fremden, teiniamslosen Gesichter. Er war erschöpft. Die heißere Kehle gab keinen Laut mehr her. Seine Hand griff Hilfe suchend nach dem Philosophen, der wie gebrochen an seiner Seite stand. Nun hielt der Arzt den richtigen Augenblick für gekommen. Komm, Herr Leutnant, gehen wir schlafen, sagte er mit tölpelhaft fassierter Gemütlichkeit. Die Weiber sind noch mal so. Da kann man nix machen. Er wollte weiter reden, um den Kranken im Gespräch unbemerkt ins Haus zu locken. Aber schon der nächste Satz blieb ihm vor Überraschung in der Kehle stecken. Das Kraftlose schlottern das Gelett, das sich von ihm und dem Philosophen eben noch wie Ohnmächtig hatte aufrichten lassen, sprang ruckartig hoch, schnellte die Arme auseinander, dass die beiden, den hatten stützen wollen, strauchelnd in den Kreise Zuschauer flogen. Er duckte sich in den Knien wippend wie ein Lastträger mit schwerer Fracht im Lacken, und so hockend mit schwellenden Adern, wiederholte er keifend verwut die Worte des Doktors. Sind noch mal so? Sind noch mal so? Hast du nie was von Suffragetten gehört? Die Minister geohrfeigt, Museen in Brand gesteckt, sich an Laternempfehle haben anketten lassen, für das Stimmrecht? Für das Stimmrecht hörst du? Und für ihre Männer nicht? Nicht einen laut, nicht einen schreil. Einen Augenblick hielt er inne, atemholend, übermannend von wilder, würgender Verzweiflung. Dann raffte er sich noch einmal auf und schrie, mühsam gegen das Schluchzen das ihn immer wieder gurlnd erfasste, aus tiefster Not, wie ein gehetztes Tier. Hast du von einer gehört, die sich für ihren Mann vor den Zug geworfen hat? Hat eine für uns Minister geohrfeigt, sich an die Schienen gebunden? Keiner Einziger hat man wegreißen müssen. Nicht eine hat gekämpft. Nicht eine hat uns verteidigt. Nicht eine hat sich gerührt in der ganzen Welt. Hinausgejagt haben sie uns. Den Mund verstopft haben sie uns. Die Sporen haben sie uns gegeben. Wie dem armen Dill. Morden haben sie uns geschickt. Sterben haben sie uns geschickt. Für ihre Eitelkeit. Willst du sie verteidigen? Ausgerissen müssen sie werden. Ausgerissen wie Unkraut mit der Wurzel. Zufiert müsst ihr ziehen. Wie beim Dill. Zufiert, dann muss sie raus. Bist du der Doktor? Mach ihn auf meinen Kopf. Ich will keine Frau. Sie? Zieh sie raus. Weitausholen saust er seine Faust wie ein Hammer auf den eigenen Schel. Griffen seine gekrümpften Finger erbarmungslos in den sperrlichen Haarwuchs am Hinterkopf. Bis er, aufbohlen vor Schmerz, einen ganzen Büschler herausgerissen in die Höhe hielt. Im nächsten Augenblick lagen auf einen Wink des Arzes die vier Wachsoldaten schon käuchend über ihm. Frie, knirrste, schlug um sich, strampelte sich frei, schüttelte sie ab wie Kletten. Auch der alte Kooperal und der Doktor mussten mit zugreifen, dann er es gelang es, ihn ins Haus zu schleppen. Hinter ihm lehrte sich Rass der Garten, als letzter Humpelte der Muselmann, mit dem Philosoph an seiner Seite, dem Eingang zu. Vor dem Portal blieb er stehen, sah, im Schein der Laterne, ansthaft auf sein vergibses Bein, das willeblos zwischen den Grücken hin. Weißt, Philosoph, da ist mir mein Haxen doch lieber. Narreschwern, wie dieser arme Teufel, ist schons Ärzte, was einem draußen passieren kann. Dann schon lieber gleich ganz weg mit dem Kopf. Oder meinst du, dass der noch mal wehren kann? Der Philosoph schwieg. Sein rundes, gutmütiges Gesicht war asch fahl geworden. Seine Augen schwammen in Tränen. Er zuckte die Achseln und half dem anderen wortlos über die Treppe. Als sie auf den Korridort raten, hörten sie, bald irgendwo im Haus, noch Türen schlagen und einen letzten, dumpfen Schrei. Dann wurde es still. Die Fenster im Offiziersflügel erloschen der Reihe nach und bald lag der Garten, wenn eine buschige, schwarze Insel in den Fluss geschmiegt, der lautlos sich kreusen vorbeizog. Nur das Husten der Geschütze brachte ein Windstoß ab und zu, wie fernes Echo aus dem Westen herüber. Noch einmal knirscht der Kies, als die Patrouille quer durch den Garten zum Wachgebäude zurückmarschierte. Ein Soldat fluchte leise und nestelte an seiner zerrissenen Bluse. Die anderen atmeten schwer, rischten sich mit dem Handrücken den Schweiß von der roten Sterne. Hinter ihnen ging der alte Landsturmkorporal, die Pfeife im Mundwinkel mit gesenktem Kopf. Als er in die Hauptallee einbog, flammte eben ein heller Feuerschein über den Himmel und ein langes Rollen, das sich schließlich knurrend in die Erde verkocht, machte alle Fenster erklären. Der alte blieb stehen, erhauchte, bis das Rollen verstummt war, hob drohen die geballte Faust, spieh in weitem Bogen zwischendurch die Zähne und brummte mit einem Ekel, der aus tiefster Seele kam. Voll teufel! Ende von Abschnitt 1 aufgenommen von Juli Niedermeyer. Abschnitt 2 von Menschen im Krieg von Andreas Latzko. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Feuertaufe, Teil 1 Eine halbe Stunde hatte die Kompanie am Waldrande gerastet. Nun gab Hauptmann Marschner den Befehl zum Aufbruch. Er war trotz der mörderischen Hitze ganz plass und sah beiseite. Während er Leutnant Weichsler den Auftrag gab, dafür zu sorgen, dass innerhalb zehn Minuten alles Marsch bereit sei, bis auf den letzten Mann. Eigentlich hat er sich selbst überrumpelt mit diesem Befehl. Denn nun, das wusste er, gab es keinen Aufschub mehr. Wenn er Weichsler auf die Mannschaft losließ, dann klappte alles. Die Leute zitterten vor diesem knapp 20-jährigen Jungen, als wäre er der Leibhaftige Teufel. Und manchmal schien es dem Hauptmann schon, als hätte die Baumlange knochige Gestalt wirklich etwas Unheimliches an sich. Nie flammte auch nur ein Funkenwärme aus diesen kleinen, stechenden Augen, die immer eine flackende Unruhe spiegelten, immer wie im Fieber glänzten. Nichts war jung an dem ganzen Menschen, außer dem kleinen, schütteren Schnurbad über den verkniffernden Lippen, die sich nur auftaten und mit chemischer Härte die Bestrafung eines Soldaten zu fordern. Er war fast, hat den Hauptmann Marschner schon an seiner Seite und hat ihn noch nie lachen gehört. Wusste noch nichts um seiner Familie? Nicht, woher er kam, ob er überhaupt Angehörige hatte. Er sprach nur selten in kurzen, hastigen Sätzen, die er zwischen der Vorstieß. Wie das Brudeln einer verbissenen Wut, die ihn im kochte, klang alles, was er sagte und handelte immer von Dienst oder Krieg, als gäbe es außer diesen beiden auf der Welt, das Worte lohnte. Und diesen Menschen hatte das Schicksal den Streich gespielt, ihn das ganze erste Kriegsjahr hindurch im Hinterland zurückzuhalten. Elf und ein halb Monate dauerte schon der Krieg und Leutant Weixler hatte noch keinen Feind gesehen. Weniger Kilometer war er nur, gleich zu Beginn, über die russische Grenze gekommen. Dann hatte er in der Tüfu servischt, ehe er noch einen Schuss abgefeuert. Nun kam er endlich an den Feind. Hauptmann Marschner wusste, dass er ein Mannschaftsgewehr für sich mitschleppen ließ und seine gesamten Ersparnisse für ein Ziel für ein Rohr geopfert hatte, um ganz auf Numerus sicher zu gehen und genau zu wissen, wie viel Feinden er das Lämmchen ausgeblasen. Er war fast fröhlich geworden, seit man das Feuer schon aus der Nähe hörte, gesprächig, von einem nervösen Eifer getrieben, wie ein passionierter Jäger, die Pferde aufnimmt. Der Hauptmann sah ihn bald da, bald dort aus dem Gedränge auftauchen und wandte sich ab. Er wollte es nicht sehen, wie der Kerl seine armen, totenmüden Leute drangsalierte, sie anfuhr, genau wie ein kleffender Schäferhund, der die Herde zusammentreibt. Lange, ehe die zehn Minuten vergangen waren, würde die Kompanie gestellt sein. Dafür sorgte Weixers Ungeduld. Und dann? Da gab es keinen Grund mehr, noch länger zu zaudern. Keine Möglichkeit mehr, den schweren Schluss weiter hinauszuschieben. Hauptmann Marschner tat einen tiefen Atemzug und sah mit Merk für die gespannten, weit aufgerissenen Augen zum Himmel hinauf. Da vorne, jenseits des steilen Hügels, die jetzt noch die Aussicht auf das Gefechtsfeld versperrte, takten in atemlose Eile unsichtbar die Maschinengewehre und kaum eine Spanne hoch über dem Rande der Böschung schwebten, dicht gesehen, kleine gelbe weiße Päckchen, wie hochgewoffene Schneeballen in der Luft. Die Sprengwolken des Sperrfeuers, durch das er seine Kompanie zu führen hatte. Es war kein kurzer Weg, zwei Kilometer noch vom jenseitigen Fuße des Hügels bis zum Eingang der Lauf grieben und immer über freies Feld, ohne jede Deckung. Für eine Landsturmkompanie, für die seit wenigen Stunden im Feld standen, jetzt erst ihre Feuertau verhalten, zum ersten Mal Pulver riechen sollten, wahrlich, keine kleine Aufgabe. Für den Weichsler, der nichts anderes im Kopf hatte, als das Verdienst kreuzt, das er sich je eher holen wollte. Für solch einen 20-jährigen Raufbold, der die Welt um die eigene hochwichtige Person rotieren ließ und noch keine Zeit gehabt hatte, das Leben schätzen zu lernen, mochte das nur ein aufregender Spaziergang eine bricklende Sache, bei der man sich so richtig fühlen, seine Unerschrockenheit ins rechte Licht setzen konnte. Im Stillen machte der sich wohl längst schon lustig über die Unentschlossenheit seines alten Hauptmanns und fluchte über diese letzte Rast, die noch eine halbe Stunde länger auf seine erste Heldentat zu warten zwang. Marschnamete mit seinem Reitstock die hohen Grashalme nieder und schielte von Zeit zu Zeit verstohlen zu seiner Kompanie. Er merkte es an den schleppenden Bewegungen der Leute, an den Widerstreben mit dem sie sich erhoben, wie Kinder die man aus dem Schlafe weckt, dass sie es längst schon erfasst hatten, wohin der Wegnung ging. Die lautlose Stille, in der sie ihre Bündel packten und eintraten in die Reihe krampfte ihm das Herz zusammen. Unermüdlich hat er sich seit Kriegsbeginn auf diesen Augenblick vorbereitet, Tag und Nacht gekrübelt, sich's tausendmal vorgesagt, das, als Führers auf dem Spiel stand, die Not des Einzelnen nichts bedeutete, dass ein gewissenhafter Führer sich wappnen müsse, mit Gleichgültigkeit. Und nun stand er da und merkte mit Schrecken, wie alle guten Vorsätze abregelten und nichts in ihm übrig blieb, als heißes, grenzenloses Mitleid mit diesen aufgescheuchten Nesthütern, die sich so stillergeben bereitmachten. Gleichsam ihr Leben in die Händennamen wie ein kostbares Gefäß, kampfzutragen und im Feinde vor die Füße zu werfen, als wäre es ihr geringstes, was da in Scherben ging. Ein Kaninchen, das man selbst großgezogen hatte und das Messer zu liefern, einen liebgewonnenen Haushund eigenhändig zum Schinder zu schleifen, schon solches hätte man ihm dem gutherzigen Onkel Marschner, wie er in bekannten Kreisen hieß, nicht zumuten dürfen. Und nun sollte er Menschen, die er selbst zu Soldaten ausgebildet, monatelang unter den Augen gehabt hatte, Menschen, die er wie seine Taschen kannte, in Schrappnellfeuer hineinjagen. Was nutzten da alle tiefsinnigen Betrachtungen? Er sah nur die ängstlich flehenden Blicke, die seine Leute zu ihm hinüberschicken, um Schutz bitten, als glaubten sie, ihr Herr Hauptmann, könnte auch Flinten kugeln und Sprengstücken den Weg vorschreiben. Und dieses Vertrauen sollte er nun missbrauchen? Sollte diese bärtigen Kindsköpfe, die er vorgeistern erst, von ihren kleinen Umringt, Abschied nehmen gesehen von den weinenden Frauen, jetzt ohne Rührung in den Tod kommandieren? Sollte unbekümmert weitermarschieren, wenn der eine oder andere getroffen hinfiel, sich jammend in seinem Blute wälste? Woher sollte er die Kraft nehmen, zu solcher Härte? Von dem höheren Ziel etwa? Es war nicht da, nicht mit den Händen zu fassen. Es war zu sehr gesprochen, zu sehr nur klang, als das es ihm hätte seine Soldaten verdecken können. Die mit heimwärtsgewandte Seele dem Sperrfeuer entgegen bankten. Wie ein Schlag in die Magen gegend, traf ihn die Meldung, die im Leutnant Weixler strahlend mit geröteten Wangen ins Gesicht schmetterte. Das klang so herausfordernd. Die dreiste Frage, nun, warum freust du dich nicht auch auf die ich? War nicht zu überhören. Hauptbahn Marschner strömte alles Blut in die Schläfen. Er mußte den Blick abwenden und seine Augen irrten unwillkürlich zu den Schrappnellwolken, trugen eine Bitte, eine heimliche Innenvokation zu den dummen, wahllos niederbrasselnden Dingern hinauf. Sie möchten diesem frostigen Burschen doch das Leiden lernen, ihn überzeugen von seiner Verwundbarkeit. Eine Sekunde später senkt er schon beschämt den Kopf. Sein Zorn wuchs gegen den Menschen, der ihm eine solche Regung hat entlocken können. Danke. Lass die Leute gutstehen. Ich muß noch einmal nach dem Pferden schauen, sagt er gemessen, mit einer zungenen Ruhe, die ihm wohlt hat. Er wollte sich nicht drängen lassen, nun erst recht nicht, und freute sich, als er den Leuten zusammenzucken sah. Er lächelte zufrieden sich hinein, über das indignierte Gesicht und das Trotzige. Zu Befehl, Herr Hauptmann! Das Lange nicht mehr so schmetternd hellklang, sondern knirschend aus gepresster Kehle kam. Der Junge sollte nur auch einmal merken, wie wohl es tat, gebändig zu werden. Sonst liebte es ja, sich auf Kosten der Mannschaft an seiner Macht zu berauschen, triumphierend, als wäre es die Kraft seiner Persönlichkeit, die den Leuten herwart. Und nicht das immer ihm zur Seite stand. Mit gemächlichen Schritten ging Hauptmann Marschen in den Wald zurück, doppelt froh, dass die Lektion, die ihr Weichsler teilt, seinen alten Knaben eine kurze Geigenfrist beschert hatte. Vielleicht zaußte eine Granate vor ihre Nase in die Erde, und diese wenigen Minuten rettete 20 Menschen das Leben. Vielleicht? Es konnte freilich auch umgekehrt kommen. Just diese Minuten! Ach, was hatten solche Berechnungen für Zweck? Am besten war nicht daran denken. Er wollte den Leuten helfen, so viel er konnte. Retter konnte er keinem sein. Oder doch? Den einen, der ihm eben mit Feuereifer aus dem Wald entgegen stürzte, hatte er vorläufig geborgen. Der blieb mit Sexmann bei dem Pferden und dem Train zurück. War es ein Unrecht, gerade diesen zu bestimmen? Alle anderen Unteroffiziere waren älter und verheiratet. Der kleine Dicke mit den O-Beinen hatte sogar sechs Kinder daheim. Konnte er es vor seinem Gewissen verantworten, diesen jungen, ledigen Burschen hier in Sicherheit mit einer wütenden Handbewegung unterbrachte Hauptmann seine Gedanken. Am liebsten hat er sich mit der Faust an den Brust gepackt und tüchtig durchgebeutelt, dass er das verdammte Krübeln und Abwegen noch immer nicht lassen konnte. Gab es hier noch eine Gerechtigkeit? Im Machtbereiche der Granaten, die Taugennichtse verschonten und die Besten niederstrecken? Hat er sich nicht fest vorgenommen, sein Gewissen, seine Rührseligkeit, sein ewig waches Mitgefühl mit allen überflüssigen Gedanken daheim zu lassen, bei seiner eingekampferten Zivilkleidung in der Friedenswohnung? Alles gehörte zum Zivilingenieur Rudolf Maschner, der früher einmal Offizier gewesen und mit 30 Jahren noch einmal zur Schulbank zurückgekehrt war um das Kriegshandwerk, in das er sich als dummer Junge verirrt hatte, gegen einen Beruf zu vertauschen, der seiner weichen, nachdenklichen Natur besser entsprach. Dass ihn dieser Krieg jetzt 20 Jahre später noch einmal zum Soldaten gemacht hatte, war ein Unglück. Eine Katastrophe, die ihn, unverdient traf, mit der er sich aber endlich abfinden musste und dazu gehörte in erster Reihe das Loskommen von allem resonieren. Wozu sich viel mit Fragen quälen? Einer musste doch im Walde zurückbleiben, zur Aufsicht. Der Kommandant hatte diesen jungen Zugführer bestimmt, also blieb dieser da und damit Basta. Peinlich war es nur, dass der Kerl so ein gerührtes Gesichtsschnitt. Wiederlich, einfach wiederlich war die hündische Dankbarkeit, die ihm aus den feuchtschimmernden Augen strahlt. Wie kam der Mensch dazu, etwas von seiner Mutter zu stammeln? Er wurde hier gelassen, weil er Dienstes erfordert. Seine Mutter hatte dabei nichts zu tun. Die saß in Wien und hier war Krieg. Das musste er sich gesagt sein lassen. Sein Kommandant wollte nicht hoffen, dass er es als Glück oder gar besondere Gnade empfinde, nicht mit in den Kampf zu müssen. Es wurde Hauptmann Marschner gleich leichter ums Herz, als er den zerknirrsten Sünder so herunter kapitelt hatte. Sein Gewissen war jetzt ganz frei, als hätte er den Mann wirklich nur ganz zufällig auf diesen Posten beordert. Doch dauerte dieses Gefühl nicht lange, denn der alberne Kerl ließ es sich nicht nehmen, ihn wie seinen Retter anzuhimmeln und also in strahmbilitärischer Haltung, aber mit einer Stimme, die rau und zitternd klang von verschluckten Tränen. Wünsche gehaulsamst, viel Glück, Herr Hauptmann. Stammelte. Da strahlte aus diesem Wunsch eine solche Innenbrunst, eine so glühende Anhänglichkeit, dass es dem Hauptmann auf einmal wieder leer wurde im Magen und er mit einer plötzlichen Wendung auf und davor ging. Nun wusst er ja Bescheid. Basta Weixler schon alles an ihm beobachtet, wie der sich schon insgeheim über seine Rührseligkeit mokiert haben musste, wenn ein einfacher Mensch wie dieser Tischlergeselle seine geheimsten Gedanken erriet. Er hatte ihm ja kein Wort gesagt, hatte ihn nur verstohlen beobachtet, vorgestern Abend, beim Einwagonieren in Wien. Wir von seiner Mutter Abschnitt nahmen. Woher ahnte der verdammte Kerl, dass die verwurzelte, eingeschrumpfte Knusperhexe mit der Haut, die wie ausgedörrt vom Leben, in tausend Falten Schlaf an den Backenknochen hing, solchen Eindruck auf seinen Hauptmann gemacht hatte. Er selbst wusste es ja sicher gar nicht, wie rührend es aussah, als das winzige Mütterchen so von unten her zu ihm ein Problickte und weil er sein Gesicht nicht erreichen konnte, mit der zitternden Hand den breiten Brustkasten streichelte. Kein Mensch konnte es ihm verraten haben, dass sein Kompaniekommandant ihn seither nicht anschauen konnte, ohne auf der himmelblauen Bluse wie hingemalt, die Zitrone gelbe, dicht geadete Hand, die knalligen verkrümmten Finger zu sehen, die mit so unsagbar viel Liebe den rauen, haarigen Loden berührt hatten. Und doch war der Lump irgendwie dahintergekommen, dass diese Hand schützend über ihm schwebte, für ihn gebeten und das Herz seines Führers erweicht hatte. Wütend stampfte Marsch nur über die Wiese, beschämt, als hätte ihm jemand eine Larve vom Gesicht gerissen. So leicht war es also, ihn zu durchschauen, trotz der viel Mühe, die er sich nahm, er blieb stehen, um sich zu verschnaufen, hieb wieder auf das Grasein und fluchte laut auf. Nun ja, er konnte sich eben nicht verstellen, konnte nicht plötzlich aus seiner Haut heraus und wenn es tausendmal Weltkrieg gab. Er war gewöhnt, sich von Neffen und Nichten gutmütig lachend um die Fingerwickeln zu lassen, war unfähig von heute auf morgen zum Eisenfresser zu werden, der vergnügt auf Menschenjagd geht. Was war das auch, für ein warnwitziger Gedanke alle Menschen über einen Löffel barbieren zu wollen? Niemand dachte daran, aus Weichsler einen weichherzigen Philanthropen zu machen, und er sollte, so mir nichts, verlegen werden. Er war nun mal nicht mehr 20 Jahre alt wie der Weichsler, und diese stillen, traurigen Männer, die man so grausam aus ihrem Erdreich gerissen hatte, waren ihm jeder mehr als nur ein Gewähr, das man in Reparatur schickt, wenn es beschädigt, gleichgültig liegen lässt, wenn es umbrauchbar geworden ist. Wer das Leben schon von allen Seiten angesehen und überdacht hatte, konnte nicht so zum nur Soldaten werden, als er nicht richtig Mensch geworden war, die Welt noch gar nicht anders gesehen hatte als vom Hofe der Kathetenschule und der Kaserne aus. Ja, wenn es noch gewesen wäre, wie am Anfang, als noch laute, junge, abenteuerlustige Burschen aus den Wagonfenstern johlten, nichts daheim zurückließen, als höchstens Eltern, denen sie nun endlich imponieren konnten. Damals hat doch er seinen Mann gestellt, so gut wie irgendeiner, so gut oder besser Trameleutnant Weichsler. Damals marschierten die Leute 2, 3 Wochen lang, ehe sie auf den Fein stießen. Da löste man sich noch langsam vom Leben los, ging durch tausend Mühen und Entbehrungen, bis über Hunger, Durst und Müdigkeit allmählich alles vergessen war, was man weit, weit rückwärts zurückgelassen hatte. Da schwelte der Hass gegen den Feind, der einem all die Not angetan hatte, von Tag zu Tag immer höher, und der Kampf vor Erlösung nach der langen, passiven Leidenszeit. Heute aber ging das alles auf 1, 2. Vorgeste noch in Wien, und jetzt noch mit dem Abschiedskuss auf den Lippen, noch nicht ganz losgerissen, gleich hinein ins Feuer. Und nicht blindlings, nicht ahnungslos wie die ersten. Für diese armen Teufel hatte der Krieg keine Geheimnisse mehr. Jeder hatte schon Tod in seiner Familie oder seiner Bekanntschaft. Jeder hatte schon mit Verwundeten gesprochen, hatte Verstümmelte und stellte in Validen gesehen und wusste mehr über Schraubnellwunden, Querschläger, Gasgranaten und Flammenwerfer, als vor dem Kriege Artilleriegenerelle und Stabsärzte gewusst. Und just diese Sehenden, diese grausamen Wurzelnden musste er nun führen. Er, der ausrangierte Hauptbahn Marschner, der Zivilist, der Anfangshatte zu Hause bleiben mussten, bei den Rekruten. Jetzt, da es tausendmal härter war, jetzt kam die Reihe an ihn, den Führer zu machen, und er durfte sich nicht wehren gegen die Aufgabe, der er nicht gewachsen war. Nein, er hatte sich noch vordrängen, hatte, aus Anstand, auf seinem Rechte bestehen müssen, damit nicht andere, die schon draußen ihr Blut vergossen hatten, noch einmal hinausgingen, für ihn. Eine dumpfe, unmächtige Wut kam über den Hauptmann, nun für seine Soldaten hintrat, den Breit der Reihe aufgestellt, in atemloser Spannung auf seinen Lippen starten. Was sollte er ihnen sagen? Es widerstrebte ihm die üblichen, patriotischen Phrasen, die wie von außen her diktiert auf die Lippen verlangten, gefügig abzuleihen. Seit Monaten drück er den trotzigen Entschluss in sich herum, das vorgeschriebene, dulze est propat pri ramori. Nicht auszusprechen. Was es wolle. Nichts war ihm so zu wieder, als dieses Klimpern mit dem Opfer tot, dieser Marktschreierkniff, das Sterben auszurufen, während es drin in der Bude ums Morden ging. Er bis die Zähne aufeinander und senkte scheu den Blick vor dieser Mauer aus bleichen Gesichtern. Die Dumme, kindische Bitte, gib acht auf uns, plinzelte aufreizend aus allen Augen, prachte ihn zur Verzweiflung. Am liebsten hat er sie alle zurückgejagt, den irren und wäre allein weiter. Mit einem Ruck war ver sich trotzig in die Brust, hälfte er den Blick starre auf eine Medaille, die ein Mann in der Mitte der langen Reihe auf der Brust trug und rief. Kinder, wir gehen jetzt an den Feind. Ich rechne darauf, dass jeder von euch seine Pflicht tun wird. Getreu seinem Pfahnen-Eid. Ich werde nicht zu euch verlangen, was nicht im Interesse unseres Vaterlandes in eurem eigenen Interesse also für die Sicherheit eurer Frauen und Kinder geschehen muss. Darauf könnt ihr euch verlassen. Viel Glück und jetzt los. Er hatte, ohne es zu bemerken, die Stimme Weixlas, seinen überlauten, versiert schneidigen Kommandotou nachgeahmt, um die Rührung zu überschreien, die im Zittern in der Kehle lauerte. Und nach dem letzten Worte kehrte er sich blitzschnell ab. Nur über die Schulter hinweg, ohne sich noch einmal umzuschauen, gab er Befehl zum Ausschwärmen, ließ den Kopf auf die Brust fallen und begann mit großen schritten den Aufstieg. Hinter im Knirschen die Stiefel schlugen die Eisscheien klappend gegen irgendein Ausrüstungsstück. Bald setzte auch das Käuchen der schwer bepackten Mannschaft ein und eine dicke, würgende Schweißwolke legte sich in eine beschierende Kompanie. Hauptmann Marschner schämte sich. Ein tiefer, körperlicher Eglieber kamen vor der Rolle, die er da gespielt hatte. Was blieb diesen einfachen Leuten, diesen Maurern, Montörn und Landarbeiter, die ohne Fernblick über ihren Werktag gebeugt dahingelebt hatten, denn zu tun übrig, wenn die feinen Herrschaften, die studierten Leute, wenn der Herr Hauptmann mit den drei goldenen Sternen auf dem Kragen er sei ihrer Pflicht und höchst Rümenswert, italienische Maurer, Montörer und Landarbeiter über den Haufen zu schießen. Sie gingen. Kräuchten hinter ihm her und er. Er führte sie. Führte sie gegen seinen Glauben aus erbärmlicher Feigheit und forderte von ihnen Mut und Todesverachtung. Er hatte sie beschwatzt, hatte ihr Vertrauen missbraucht, ihre Liebe zu Frau und Kind beudet, weil er eben lieber für eine Lüge, vielleicht am Leben blieb, vielleicht doch noch heil aus dem Kriege heimkam, als sich für die Wahrheit und die er glaubte, sicher füßelieren zu lassen. Er setzte sein Leben und das ihre war bonk auf falsche Karten, weil er zufeige war, dem sicheren Verlust allein ins Auge zu schauen. Die Sonne brannte mit mörderischer Glut auf den steilen, baumlosen Abhang. In des Platzen der Schraubnells, das Takten der Maschinengewehre, das aufbrüllende Eiger in den Geschütze, mischte sich, jetzt schon immer näher, immer heller, das Heulen der herankommenden Geschosse. Und immer noch war die Kamlinie nicht erreicht. Der Hauptmann füllte seine Lunge versagen, blieb stehen und hob den Arm. Die Leute sollten sich einen Augenblick verschnaufen. War es nicht vier Uhr morgens schon unterwegs, hatten Tüchtiges geleistet in den vierzeigjährigen Beinen. Er merkte es an sich selbst. Mitleidig blickte er auf die blaue Routen schweißüberströmten Gesichter und fuhr zusammen, als er Leutern Weichsler mit großen Schritten auf sich zukommen sah. Warum konnte er dieses Gesicht nicht mehr sehen, ohne sich wie angefangen zu fühlen, wie an der Kehle gepackt von einem Hass, der sich kaum noch zügeln ließ. Er hätte eigentlich froh sein müssen, ihn hier draußen an seiner Seite zu haben. Ein Blick in diesen lauernden Augen musste genügen, um jeder Rührung her zu werden. Bitte Gehorsamster Hauptmann, hörte ihn schnarren. Ich gehe auf den linken Flügel hinüber. Da sind ein paar Kerle, die mir nicht recht gefallen. Besonders der Simmel, der rote Hund. Der zieht jetzt schon den Kopf ein. Wann drüben ein Schrappnell platzt. Marschner schwieg. Der rote Hund? Das Simmel? Das war doch der rotharige Flügelmann im zweiten Zug, der Tappe Ziere, der sie entzückende kleine Mädel auf dem Arm getragen hatte, bis zum letzten Augenblick, bis der Weichsler im brutalen Wagen gejagte. Dem Hauptmann war es, als sie er noch den erstaunten Aufblick der Kinder zu dem mächtigen Mann, der ihren Vater anzuschnauzen wagte. Lass ihn nur. Er wird sich schon dran gewöhnen, sagte er mild. Er hat halt noch seine Kinder im Kopf und hat es net eilig, sie zu weisen zu machen. Die Leute konnten ja nicht alle Helden sein, waren es nur ihre Pflichtung. Das Antliez Weichslers wurde starre. Um sie schmalen Lippen erschien wieder jener harte, verächtliche Zug, der den Hauptmann jedes Mal wie ein Peitschen hieb trafen. Er soll jetzt eben nicht mehr an seine Fratzen denken, sondern an den Fahnenheit, den er seinen allerhöchsten Kriegshang hat, hast es ihnen ja eben erst gesagt, Herr Hauptmann. Ja, ja, ich hab's ihnen gesagt, nicht der Hauptmann Marschner geist es abwesend und ließ sich langsam ins Gras nieder. Nicht, dass dies so Sprach, wunderte ihn, aber das auch ihm einmal vor 25 Jahren, als er durch und durch mit Begeisterung wartiert aus der Kartettenschule kam, Fahnenheit und allerhöchster Kriegsherr genauso erschöpfend geklungen hatten. Wie dieser wäre damals auch eher vollfreudiger Begeisterung in einen Krieg gezogen. Wie aber sollte heute taub geworden für den von Fahnen gelangt, solcher Worte und hellsehend für das Gebelg, das sie trug, Schritthalten mit der Jugend, die für alles, was stehend und mit erhobener Stimme verkündet wurde, ein gläubiges Echo war? Wie sollte von seinem braven, behebigen Spießer, die das Leben schon so gründlich verdrückt hatte, dass sie daheim hungern an Reichtümern vorbei gingen, die nur eine dünne Glaswand von ihnen schied, hier plötzlich ein wildes Traufgehen verlangen? Wie an den Tapetzirmeister Simmel die gleiche Anforderungen steilen, als an einen jungen Leutnant, den noch nie anders erstrebt hatte, als im Fächten, Ringen und Mutzeigen unter den Ersten genannt zu werden? Waren je Söldner für ihre Sitten, biedere Bürgersleute für ihre Unerschrockenheit berühmt? Je ein und dieselben Menschen 20 und 45 Jahre alt zugleich gewesen? Zusammengekauert, den Kopf zwischen den Fäusten war der Hauptmann so tief in seine Gedanken versunken, dass er Zeit und Ort vergasen und alle Versuche leutern Weichslas ihn durch wiederholtes Vorbeischleichen laut es um Herhetzen der Mannschaft. Aufzuscheuchen blieb erfolglos. Endlich brach den Nahes Pferdegetrappel wieder zu Bewusstsein. Auf dem Feldweg, der ein halber Höhe um den Hügel lief, galoppierte ein Offizier, die hohe Generalstieblermütze auf dem Kopf. Er parierte sein Pferd, erkundigte sich verbindlich nach die Marschziele der Kompanie und rümpfte die Nase als Hauptmann-Marschner die Nummer der Quote nannte. Dorthin geht sie, rief er aus und die Grimasse ging langsam in ein respektvolles Lächeln über. Ah, da gratuliere ich! Da kommt er gerade in die Schwainerei hinein. Dort wollen die Herren Katzelmacher seit drei Tagen schon durch. Da will ich euch nicht aufhalten. Die Armen täufeln, die dort liegen werden die Ablösung gut brauchen können. Servus und viel Glück! Mit Grasje berührten seine Finger die Kappe, das Pferd schrie auf unter dem Druck des Sporen und Fortware. Der Hauptmann starrte ihm wie betäubt nach. Ah, da gratuliere ich! Klang es ihm in den Ohren. Ein Mensch, hoch zu Ross, gut ausgeruht, rosig, sauber, wie aus dem Schachter, trifft 200 totgeweite Opfer. Verschwitzt, atemlos, am Rande der Gefahr. Weiß, dass in einer Stunde so manches Gesicht, das sich jetzt noch neugierig ihm zuwendet, schon leidverzerrt oder totenstarm Grase liegen wird. Und sagt lächelnd, ah, da gratuliere ich! Reitet weiter, ohne dass der Schau über den Rücken liefe. Ohne, dass ein Schatten seine Stirne streift. Spurlos wird die Begegnung aus seinem Gedächtnis verschwinden. Nichts heute Abend, beim Tafeln, ihn an den Kameraden erinnern, die man am Morgen, als Letzter vielleicht, die Hand gereicht. Was bedeutete diesen Außerwählten, die aus sicherem Hinterhalt die Kolonnen ins Feuer schoben, der Todesmarsch einer Kompanie? Und der unglückselige, rothaarige Tapaziere, daneben an, zitterte, zog den Kopf ein, riskgroßmächtig die Augen auf, als hing er das Schicksal der Welt daran, ob er sein rot gelocktes Mädel noch einmal wird auf dem Arm tragen. Warlich, wenn man die Sache so aus der richtigen Perspektive sich ansah, als vorbeigaloppierender Generalstiebler, der das Ziel, den Sieg, den man früher oder später bei gläserklieren Biubeln wird, im Auge hat, dann hatte der Weichsler eigentlich recht. Es musste in den Pören ein so großzügiges Helgengedicht von einem einzelnen Hasenfuß derart ins Lächerliche gezogen, zu einer weinerlichen Familienangelegenheit degradiert zu sehen. Die armen Teufel, die dort liegen, Marschner überlief es kalt, als ihm über die Worte des Generalstieblers je die Vision des Schossenen blutgetränkten Grabensaufstieg mit der zu Tod erschöpften Besatzung, die ihn, wie den Erlöser, herbeisehnte. Er hob sich stönend, übermand von einem grimmigen, erbitterten Hass gegen diese Zeit. Keine Marsche blieb da offen, jede Minute, die er seinen Leuten noch schenkte, war Diebstahl oder gar Totschlag, begangen an jenen dort vorne. Wild warf er den Arm in die Höhe und schritt aus, fest entschlossen, nicht mehr stehen zu bleiben, ehe der Graben erreichbar, den er zu beziehen hatte. Sein Gesicht war bleich, vergrämt, perzert sich zu einem gequältem Lächeln so oft vom anderen Flügel des aufreizenden Schnarren da vorwärts, vorwärts seines Leutnanz zu ihm herüberklangen. Auf einmal blieb er stehen. In das Knattern, pochen, knallen, sprang plötzlich ein neuer Ton hinein, hob sich heller aus dem Ganzen kaum noch ins Bewusstsein dringenden Spektakel. Er kam so gallant, so scharf drohen und blitzschnell heran, dass der Ton gleichsam sichtbar wurde, ein heulender Bogen in der Luft entstand, sich nahe an die Stirne heran bis und dort mit einem kurzen, harten Peitschenschlag abriss, während wenige Schritte weiter vorne ein kleiner Staubwirbel aufstieg und unsichtbare Hagelkörner klatschen ins Gras brasselten. Ein Schrappnell Verdutzt blieb der Hauptmann Marschner sich um und sah zu seinem Schrecken alle Blicke auf sich gerichtet. Wie um Ratfragen starten alle Augen ihn an. Um die Lippen aller spielt ein Sonderbares verlegen verschämtes Lächeln. Nun hieß es mit gutem Beispiel vorangehen. Unbekümmert weitermarschieren, ohne stehen zu bleiben oder aufzublicken. Es war ja im Grunde ganz alles eins, was man tat. Ein Daphonlaufen oder Verstecken gab es da nicht. Da hieß es Glück haben. Sonst gab es keinen Schuss. Also vorwärts, als wüsste man nichts. War nur einer da, der sich nichts aus der Sache zu machen schien. Dann bekamen es die anderen mit der Scham. Kontrollierten sich gegenseitig und dann war alles gewonnen. Er merkte sie an sich selbst, wie ihm das Gefühl von allen Seiten beobachtet zu werden, Haltung gab. Wäre er ganz allein gewesen. Er hat sich vielleicht hingeworfen, hätte hinter einem Steindeckung gesucht und wenn er noch so klein gewesen wäre. War nur ein Weitschuss, vorwärts Kinder, rief er laut, fast fröhlich gemacht, von dem Gefühl, seinen Leuten eine Stütze zu sein. Da schwirrten, er noch fertig gesprochen hatte, schon den nächsten heran. Er versteifte alle Muskeln und knirschte Verwut, als ein Oberkörper dennoch zurückfuhr und der Kopf für einen Augenblick zwischen den Schultern versank. Ein vollen Heranflug ließ ihn zusammenzucken. Die sonderbare Deutlichkeit mit der die Flugbahn, genau wie auf der Abbildung im Artillerieunterricht, sich vorm Wölbde, dieses wiedernatürliche Gefühl, einen Ton mehr mit den Augen als mit dem Ohr erfassen zu müssen, das war es, wo gegen kein Wille aufkam. Man musste was tun, sich irgendwie die Illusion verschaffen, nicht ganz wehrlos zu sein. Kompanielaufschritt, so laut er nur konnte. Beide Hände als Sprachrohr vor dem Mund. Wir lös, stürmten die Leute los, die Spannung schwand von ihren Gesichtern. Jede Einzelne war irgendwie mit sich beschäftigt, stolperte, raffte sich auf, haschte nach locker gewordenen Ausrüstungsstücken und in dem allgemeinen Kräuchen und Pusten ging der drohende Pfiff der ankommenden Geschosse fast unbemerkt unter. Nach einer Weile war es Hauptmann Marschner, als fauchte ihn jemand ins linke Ohr hinein. Er wandte in den Kopf und sah Weichsler, dunkelroh dem Gesicht neben sich herlaufen. Was gibt's? Fruger, unwillkürlich in Schritt fallen. Herr Hauptmann, ich meld gehorsamst, man sollte ein Exempel statuieren. Der Simmel, der Feigling, demoralisiert die ganze Kompanie. Bei jedem Schrappnellschreiter, Jesus Maria, schmeißt sich hin und macht den anderen Angst. Man soll den Kerl als abschreckendes Beispiel mitten in den Satz aus der Lage von vier Schrappnells hinein. Das Heulen schien noch lauter, noch schärfer geworden zu sein. Dem Hauptmann Marsch, als flitzte, blendend hell, eine ungeheure Sense in steilem Bogen direkt auf seinen Schädel zu. Diesmal aber durfte er mit keiner wemper zucken. Wie beim Zahnarzt, wenn die Zange ansetzt, grampfen sich seine Glieder. Er starrte aus seinem Leutnant, forschend ins Gesicht, neugierig, wie er sich im ersehnten Feuer nun benahm. Allein der schien von den Schrappnells gar nicht nur Tiz zu nehmen. Er regte sich, sah mit gespannter Aufmerksamkeit zum linken Flügel hinüber und rief ein paar. Da, sie ist der Hauptmann, da liegt der verdammte Kerl schon wieder. Ich will ihm doch! Er in Marsch neher haschen konnte, war er schon losgesprungen. Im halben Wege stehen, macht er kehrt und kam missmutig zurück. Der Kerl ist getroffen, meldete er mirrisch mit einem verärgerten Achselzucken. Getroffen? Entfuhr es dem Hauptmann, und ein hässlicher, bitterer Geschmack klebt ihm plötzlich die Zunge an den Gaumen. Er sah die frostige Ruhe in weichsass Zügen, den teilnahmlosen, gleichgültigen Blick und seine Hand zuckte in die Höhe. Schlagen hätte er ihn mögen. So aufreizend wirkte diese Unberührtheit. So weht hat ihm dieses hingeworfene, der Kerl ist getroffen. Das Bild des netten Mädels mit der hellen Schleife in den roten Locken bildste vorbei und die Vision einer verkrümmten Leiche, die ein Kind in den Armen hielt. Wie durch einen Schleier hindurch sah er weichslan sich vorbei, der Kompanie nach allen und lief hinüber, des unsichtbaren zwei Sanitätssoldaten knieten. Der verwunderte Lager am Rücken. Seine flammend roten Haare umrahmten ein grün-graues, gespenstisch regungsloses Gesicht. Vor wenigen Minuten hatte Hauptmann Marschner den Mann noch laufen, dasselbe Antlitz noch erhitzt in erregter Lebendigkeit gesehen. Seine Knie gaben nach. Wie eine kalte Hand wühlte der Anblick war das möglich? Konnte so alles Blut in einer Sekunde entweichen, ein gesunder, kräftiger Mensch in wenigen Augenblicken zur Ruine zerfallen? Welche Höllenkraft lauerte in so einem Stück Eisen, dass es die Arbeit monatelangen Sichtums zwischen zwei Atemzügen verrichten konnte? Keine Angstsimme, stammelte der Hauptmann auf die Schulter eines Sanitätssoldaten gestützt. Man wird sie runter tragen zum Drehen. Und tief atemholend rang er sich mühsam die Lüge ab. Jetzt kommen's gar als erster nach Wien zurück. Er wollte auch noch etwas von der Familie, von dem rotlockigen Mädel hinzufügen, brachte es aber nicht über die Lippen. Es war ein Bange vor einem Aufschrei des Stärmeten nach den Seinen und ein inneres Zittern doch liefin, als der qualvoll verzerrte Mund er sah die Augen sich öffnen. Er schauerte vor dem gläsenden Blick, der an nichts körperlich mehr einen Halt zu finden, durch alle Anwesenden hindurch in weiter Ferne was zu suchen schien. Der Körper grimmte sich unter den wühlenden Händen des Sanitäters. Aus der aufgerissenen, blutüberströmten Brust stiegen Gurgeln unverständliche Laute. Bliesen den roten Schaum vor dem Mund zu platzenden Luftblasen auf. Simmel, was wollen Sie Simmel? Badmarschner, tief über den Verwundeten gebeugt. Mit gespannter Aufmerksamkeit lauschte er dem Lallen, überzeugt, dass es eine letzte Botschaft zu erhaschen galt. Er atmete auf, als sie verirrten Augen endlich zurückfanden und ängstlich forschend Haften blieben auf seinem Gesicht. Simmel, rief er wieder und haschte nach der Hand, die Zittern die Wunde suchte. Simmel, kennens mich denn nicht? Simmel nickte. Er riss die Augen auf, seine Mundwinkel sanken herab und weinendlich vorwurfsvoll, wie es dem Hauptmann schien. Kam aus der zerfetzten Brust die Klage. Wie! Herr Hauptmann! So weh! Und nach einem kurzen, röchenden Schmerzenslaut wiederholte er schäumend mit einem gelenden Wutschrei. Wie! Wie! Und schlug um sich mit Händen und Füßen. Hauptmann Marschner sprang auf. Tragt ihn hinunter, befahl er, hielt sich ohne zu wissen, was er tat, die Ohren zu und lief davon, der Komponier nach, die schon oben auf der Kamelinier stand. Er lief, den Kopf wie in einem Schraubstock zwischen die Hände gepresst, von einer Angst getrieben als stürmte das Wehklagen des Verwundeten mit der hoberne Axt hinter ihm her. Er sah den eingestrumpften Leib, sich winden, sah das blitzschnell verwägte Gesicht, das vergilbte weiße Augen und das so weh, Herr Hauptmann! Klang in ihm Wort, kralte sich ihm in die Brust, dass er oben angelangt, halber Stück niederfiel, als hätte man ihm den Boden unter den Füßen weggezogen. Nein, er konnte das nicht, er wollte nicht mehr. Er war kein Henker, war nicht fähig, Menschen in den Tod zu peitschen, konnte nicht taub sein für ihren Jammer, für dieses Kinderwimmern, dass sie bitterer Vorwurf sein Gewissen traf. Seine Füße stampften, trotzig den Boden. Alles in ihm baumte sich gegen die Aufgabe, die ihn rief. Unten dehnte sich das Schlachtfeld, droßlos grau, kein Baum, kein Fleckchen grün, eine steilende Wüste, zerhackt, zermürgt, aufgewühlt, ohne ein einziges Lebenszeichen. Die Laufgräben, die in der Talsohle beginnend hinaufführten zum Hügelrand, aus den die Drahtsäune starten, sahen wie zum Griff gespannte Finger aus, kreiten sich tief in den erwürgten Boden ein. Marschner blickte sich unwillkürlich noch einmal um. Hinter ihm war die Erwärschung steil zu dem Welchen, in dessen Schutz er seinen Drehen zurückgelassen hatte. Weiter rückwärts glänzte weiß die Landstraße, wie ein Fluss von bunten Wiesen umrahmt. Eine kurze Wendung und das Grün verschwand. Alles Leben ging unter, wie Niedergeburt von den Geschützen, von dem Heulen und Knallen, das, gleich dem Pulschlag eines ungeheuren Fiebers, in das jenseitigetal hineinhämerte. Kranatrichter, neben Granatrichter, gingte dort unten. Dicke, schwarze Erzollen sprangen zu Wallen auf, verdeckten für Augenblick ein Teilchen dieser zu Asche gebrannten Öde, aus der die Geborsteten, wie mit dem Federmesser, zerschnitzelten Baumstümpfe, höhenden Emporrakten eine Herausforderung an die ohnmächtige Fantasie. In diesem Totenfeld, aus Schutt die Landschaft wiederzuerkennen, die es gewesen, eher der Wahnsinn gefegt, und es mit drüben bis seht zurückgelassen hatte, wie an ein Tanzboden, auf dem zwei Welten um eine Dirn gerauft. Und in dieses Höllental sollte er nun hinuntersteigen. Dort unten leben, fünf Tage und fünf Nächte lang, mit einem Häufchen verdammter, dahin ausgespiehen, bei lebendigem Leib auf den Angelhaken gespießt, als Köder für den Feind. Ende von Abschnitt 2 Aufgenommen von Julia Niedermeyer