 Abschnitt I. von Akademische Gedichte. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Sonja. Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz Witthof. Abschnitt I. Abschied von der Dichtkunst. Geldern 1749 im März. Dies Werk ist abgetan. Beflügelte Gedanken in eure Sklaverei zurück. Gehorchet ihr, da hüte sie die Schranken, die Messigkeit, der Erde Glück. Jedoch zu guter Letzt, bevor ihr allem dichten, das ernste Fahre wohl erteilt, erhebt euch hin lottichisch in Gesichten, wo späte Nachwelt noch verweilt. Der Jahre hundert fliehen. Hier stehen Aschentöpfe mit Recht und Unrecht aufgestellt. Die Plätze sonst so wirklicher Geschöpfe bevölkert eine neue Welt. Auch Witthof ist dahin, wie nicht im Scherzgezische ein Seevier auf der Ohne spielt. Das Beil erreicht euch, wonnereiche Büsche, das Arg um eure Stämme wühlt. Ihr falt allmählig um, doch stieg um eure Rinden bereits ein Neuwald hervor. So mag die Stadt an euren Erben finden, was sie durch euren Tod verlor. Da geht der Enkel auch, der denkend euren Schatten nach meiner Art sich anvertraut. Er liebt den Ton, den meine Schnarren hatten, und Brunnen und geweites Kraut. So wie den groben Stolz der unbefugten Richter, der keine gute Toten wagt, vermeidet er den Schwarm unnützer Dichter, der vieles schwetzt und wenig sagt. Er stimmt die Laute dort gelagert auf dem Mose, wo Blut und Schnee die Flur beblühmt, und schmückt die Brust mit einer jungen Rose und sagt, ich hätte sie gerühmt. Dann dankt er herzlich mir und spricht zu meinem Namen. Oh du, wie nützlich warst du hier, durch den Geschmack und Geist in Ehre kamen, und starke Weisheit folgte dir. Vor deiner Ankunft saß der Wahnwitz auf dem Throne, und Reime machten ihn zum Gott, der Satyr selbst in Flo dem Gassentone, zu pöbelhaft für allen Spott. Du riefst die Musen ein und gabst nach Badenweise den Zarten schönen Stärke bei, du trunkest Witz und nenntest Wahrheit Speise und alle Dummheit Sklaverei. So jüngling dichte nur, du wirst der Welt gefallen, wie meine Zitter auch gefiel. Hier soll um dich der frohe Scheuer wallen, die Seele für ein Seitenspiel. Dein Pegasus ist Witz, den Sporne, wenn es rennen und halte, wenn es halten gilt. Die Weisheit muß das Maß der Kräfte kennen, die Tobend singen, singen willt. So prächtig kann ein Pferd die schwere Schule machen, wenn ihm sein Reiter Hülfe schaft, doch fehlt ihm der, wie werden Kenner lachen, wenn der sich aus dem Sande rafft. Die kleinen Nichts verwirft zu noch so feinen Bildern, mit süßen Farben ausgeschmückt, nur immer Wein und immer Liebe schildern, ist wenigen nicht oft geglückt. Beeifre dich nicht sehr, dem Scherze nachzujagen, des Lebensgrößter Teil ist ernst und eines Leid der Welt nicht vorzuklagen, das lernst du, wo du Weisheit lernst. Des Witzes unecht Kind, die wankelbare Mode, die manchen Nahheit überstrebt, die Hexe fleuch, die lediglich vom Tode verhungertes Geschmackes lebt. Begib dich, hast du Zeit, mit ausgelernten Schritten, wo dir andienste Lorbeeren blühen, doch lass dich oft umsonst den Leser bitten, du bittest sonst vergebens ihn. Besucht kein Aristarch, die lehrreich unterweilen, und besserst du dein Werk allein, so magst du wohl noch zwanzig Jahre feilen, Horace in Rom, polierte neun. Du darfst mir kein Gesetz der deutschen Sprache kränken, behutsam wie der Römer sprach, auch kannst du wohl ihr neue Wörtchen schenken, der Notdurft und der Regeln nach. Von Griechen lass dir Zucht und Geist und Töne zeigen, von Frankreich, wie man schön erneut, dann mache dir die Kraft der Briteneigen und Weltschlands helle Zärtlichkeit. Dicht macht Boalot, Masen, der Schmuck der Loyoliten, und Moorhof neben Schotteln kühn, nascarligern und nach dem Staggeriten ist wieder stark, Horace, Longin. Ach möchtest du doch auch nur Wohlgemut und Munter, gefasst und doch nicht störig sein, die Zitter drückt dir manche Last herunter, und Kaffee gelte mehr als Wein. Wenn schönes Feuer soll in deinem Lied brennen und sich behaupten, was du lest, so lerne Welt und lerne Menschen kennen und bilde selber dich zuerst. Ein Tränchen ist erlaubt, wenn dich auf jenem Hügel des Himmels warme Glut erreicht, nur halt es ein, so wird sein kleiner Spiegel, worin sich weise Güte zeigt. Gewöhne dich als Freund den Schöpfer zu begrüßen, dadurch erhöhen Menschen sich, dann wird dein Lied von Rührung überfließen, und du belebst von neuem Mich. Du grenzest mir gewiss den Nachhung unverdrossen, der Patrioten überlebt, wenn längst der Tod von meinen Landsgenossen die Trägheit und den Staub begrebt. Nunmuse, habe Dank, du hast mir meine Jugend mit reiner Anmut ausgesetzt, mein Alter selbst verdanke dir die Tugend, die sich an Pflichten auch ergötzt. Ende von Abschnitt 1 Abschnitt 2 von Akademische Gedichte. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz-Mithoff. Abschnitt 2 Die Jagd. Geliebtester, wir gehen auf die Jagd, die Tummelbahn von Emsigkeit und Pracht, du Herzensfeind, von allem trägen Wesen, du sollst für wahr dies Blatt mit Knügel lesen, denn willst du Fleiß und alles Hurtig sehen? Du musst zur Jagd und nicht zur Kirche gehen, auch diese sonst an Krillenfang erleben, die scheinen hier Kosarenmut zu haben. Du kannst mir eins dagegen schuldig sein, ich bitte, halt den Philosophen ein, zum wenigsten, inmittels ich erzähle, wie Reim zur Jagd sich deiner Weise sehle. Das Horn ertönt und lautet wunderlich, allein es reizt und auch ein bisschen mich, ich leudert rum, Tatine nicht zu grabe, Ergötzungen sind auch der Einfaltgabe. Nun sprich nicht mehr das Goliath zur Schrie, indem er jetzt dem David unterm Knie, in Fächterwut und über seinem Speere Beschimpfung ächzt, geprült zuvor dem Heere. Auf Blut erhitzt, verpicht auf Raserei, er schallt zugleich der Hunde Mordgeschrei. Nun Augen her, die Herrlichkeit zu schauen, da kommt ein Kern von Herren und von Frauen, was für ein Trieb auf aller Wange lacht, ihr ganzes Herz, der ganze Geist ist Jagd. Auf Pferdestolz, worauf die Reiter schielen, auf Frauenlob, auf Mut, den allen fühlen. Auf Kleiderstolz, wovon in Sonnenlicht die Farbe kaum durch ihre Borde bricht, auf alles Stolz und höher nun als Erde, ist jeder voll von sich und seinem Pferde. Das kann ein Gaul auch in der dümmsten Hut, gelangt durch ihn Geschicklichkeit und Mut, er fühlt etwas von Ehrfurcht und vom Neide und aufgeputzt ist ihm die Plage Freude. Und Freude Stolz, denn Hochmut ist ein Dorn, der Ehrger trifft, als Zungen Schlag und Sporn, das dürfte schon uns putze Pal erstreiten, denn konnten nackt auch Pferdeknächte reiten, ihn, der Aufsicht nur Alexander nahm, sobald ihm wo der Schmuck am Leib bekam, den edlen Gaul, ermannst die bloße Mähne, von Schleifen bunt nun eine neues Zähne. Das Feld, vorher der Lerchen aufenthalt, das lustreviert der Nachtigall, der Wald, das Welchen auch, wo weise Leere funden, sind nun die Welt der Jäger samt den Hunden. Da springt ein Hirsch in schöner Angst davon, der Hörner Klang, der Hunde Freude ton, belehrt die Jagd, die Schwern von allen Enden, verweilen hieß, Triumphe sich entwenden. Das Windspiel fliegt, verliebt ihn ungemach, geradewegs ihm, wie die Pfeile nach, die Pracken ziehen, durch wohl erlernte Weiten, wie Schelme schlau, verteilt zu beiden Seiten. Er könnte sonst, was mag der Furcht entgehen, den Absprung sich, nach sklaven Art ersehen, wie Kindern Angst, sogleich ergrimmend häufeln, vor Angst ergrimmt und wirklich ihm verzweifeln, hat sich der Hirsch gestellt und wütend scheu, entdammt den Hund das zackige Gewei, belobter Stirb, da Deiner sechstisch rechen und jeder wird zu Deinem Lob besprechen. Bedauern ist hier Ernst, nicht bloßer Schein, die Menschen ehe das falsche Lob allein, wie mancher Sähe und Sähe es ohne Klagen an Deiner Stadt sein Weibzugrabe tragen, doch bist du hin, wo keine Hünden in Bild, wo Jagen nichts und keine Trombe gilt. Doch während dem, daß ich belohnte Treue, dies wahre Leid dem Hundeproffet sein, entspringt der Hirsch und bleibt ungesehen, durch Laub bedeckt in einer Quelle stehen. Er zieht nunmehr, in dem vor Qual und Trennen, vom Durste Tür, im alle Gliederbrennen, den hellen Trunk mit lauten Zügen ein, nicht sehnsucht kann, nicht größer Freude sein. Verstündest du, wie liest und macht sich Häuften? Ach, armes Tier, mistraue Deinen Läuften, begierig macht der heulgerechte Hund der fernen Jagd des Hirsches Tückerkund, doch finden bald in böse Nasen wieder, die Ruhe fließt im süß durch müde Glieder, er grüßt betränkt den so beliebten Ort und will zur Flucht erfrischt und müsste fort. Ach, aber ach, da steht er leer an Ränken mit einmal Steif in zitternden Gelenken, nun kömmt der Tod und mit ihm der Betrug, der Hunde fiel und Jägerstahl genug, er hat sich starr im Kühlen abgestanden, vorthin ist nichts zur Rettung ihm vorhanden, von Güte fern, verlassen sträubt er sich, ist er umringt, noch allen fürchterlich, und macht er gleich noch immer Hunde fallen, was diesen fehlt, gelingt zuletzt doch allen, sein Hals erfährt der Würger Raserei, im Reisen fünf die volle Brust in zwei, Hivemens gleich an Wut und auch Antüggen besetzen ihm noch andere drei den Rücken, ein Paar erwählt den Kopf sich für Gewinn, nun nehmen vier auch mehr die Schenkel hin, er kann nur noch in rauendumpfen Tönen die Bange Wut und Angst geblöge stöhnen, und wein zuletzt, denn Gott auch Menschen gab, den Notbeweis in dicken Tränen ab. Da kommt ein Herr gefährlich angejagen, was Großes wird, die hohe Miene wagen, der offene Zorn, der hält wie prächtig sich, und nun warum, oh, das verlangt auch mich, er kommt, denn hirsch entrüstet durchzustechen, so sieht man sich an Helden, Helden rechen, was die Natur durch Stille solche tut, dazu gebraucht der Mensch so manche Wut, so manchen Dolch und Tausend Hunde Zähne und Pferd und Knecht die Seite zweites Zähne. Nicht wahr, mein Freund, du hast bereits genug, ich merke schon, dir fehlt der erste Zug, du möchtest nicht in solchen Blutgeschichten, erschrecklich schön dich weiter unterrichten, wer gern vernimmt von Morden und von Wut, denn plagt gewiss ein melancholisch Blut, nur eins noch, das ließ ich noch erzählen, mein Wetter, nein, das muss ich nicht verhehlen. Da liegt ein Berg, der Jagd voraus geneigt, der breit und sanft mit hohem Schritte steigt, doch völlig steil entging an einer Seite, der abhang ihm durch seine ganze Breite, das sieht er dann in den im Nahen rein, von oben her, auf einmal je hinein, nun fängt man an, das Wild aus allen Streuchen durch manche Kunst den Berg hinanzuscheuchen, das weht hinauf, es wechseln Flug und Sprung, die Freude lacht, das ihm die Flucht gelugt. Allein zu gern, sind übereilte Freuden, die Mütter selbst, der allergrößten Leiden, sobald es jetzt die Höhe schnell erreicht und wehnet, dass auch die sich abwärts neigt, erfolgt ein Sprung wie Pegasus insetzte, der prächtigste, doch auch der allerletzte. Es stürzt hinab, bevor der Strom es nimmt, in dem erstaunt es sich im Stürze krümmt, und jetzt die Jagd in vielen Kähnen schwimmt, begegnet ihm von vorne und von hinten, im runden Blei der schnelle Tod der Flinden, da schwimmt es nun, ogygisch in der Flut, ich sage nicht, dass es mir weh tut, wie stimmten sonst harmonisch meine Töne, nach Jägerart, die sei die letzte Szene. Zuleicht verschwend ein Dichter seinen Fleiß, der, wenn er darf nicht aufzuhören, weiß, und du verlangst, dass ich es dir verschweige, ich oft genug ein nahe Augen zeuge, was manche Jagd für seltene Künste zeige. Auch über Vieh erstrickt sich unser Recht, das lehrt die Jagd, die Philosophen schlecht, dies findest du, wenn Kenner dich belehren, wie Kunst und Kraft dem Jäger angehören. Begreife doch, wie glücklich man bemüht, aus hoher Luft den Reiger Ansicht zieht, um den verschmitzt entbundene Falken streichen, bis das zuletzt die Jäger ihn erreichen, wie man ihm zwar die Freiheit widerschenkt, doch einen Ring ihm erst am Fuße hängt, woher der einst die weit entfernten Erden des Fängerslob und Größe lernen werden, wie man den Wolf, wie man ein Rebe drängt, die Trappenschießt und füchse Prennen, und füchse Prellt und Fängt, das freut ich nicht, doch dass ich dies noch wage, so höre, wie der Wolf nach Jäger sage, sobald er meint, dass man im ernste Jage den Magen sich mit klugen Egel lehrt, und dann recht außen und mehr erleichtert fährt, unumgesehen durch ganze Länder fährt, der lose Wolf, den niemand sonst erreichte, wenn ich die List dem Jäger Hilfe zeigte, wie man den Weg, den er zu Traben pflegt, den Tag zuvor mit Eselfleisch belägt. Da schmaust er dann nach hübscher Wölfeweise unglaublich viel von dieser Agenspeise, nicht minder hübsch, als wenn ein Ziffer trinkt, dem Etlasik zum fernen Kampfe winkt. So lehrte man vor Zeiten in Westfalen die Fässer aus mit wölfischen Pokalen, die bald hernach, da lust nicht immer nützt, im Nagelfest, in vollem Bauchesitzt, so muß er schnell auf seiner Bahn ermattern, zur Flucht zu schwer und kümst der Jagd zustatten. Und wüsstest du, wie hurtig wie genau, wie Tapfermann der aufgebrachten Sau, die wütet gern dem Jäger Kühn zu Leibe, den starken Spieß mit Macht entgegentreibe, und Dolche nur dem Frischling ihrer Brut entgegenhält, noch schwach, doch gleich an Wut, dann solltest du darin erweise sehen, dass über Vieh der Menschen Kräfte gehen. Doch mich, der sonst von Musen Töne bat, verweistest du nun mehr auf Harpokrat. Gemach, ich will von Mord nichts mehr erwähnen, es hat bereits dieses Spiel zu hartes Zähnen, weil alles blut, das hier die Flur benetzt, sich der Natur der Freude widersetzt, und die, die gern Komedien erzählen, wer wollte die wie gute Freunde wählen, wo die Kopie die ganze Lust verstellt, die nur im Seen, im Lesen uns gefällt, solange sich der Bühnenrand erhält. Ich müsste wohl, in dessen doch gestehen, der Künstler kann uns die Natur erhöhen, gesetzt erstellt das allererkste da, und malet schön, und bei dem allen war, du wirst gewiss, auch solche Tafeln kennen, die Hülle selbst ist nie mehr schön zu nennen, doch starre nur in Rubens Bild hinein, da wird sie schön, und gleich wohl Hülle sein, ist nicht der Geiz, das Gastigste von allen, und im Terrenz hat mir der Geiz gefallen, doch Jäger lockt nicht Abil, sondern Jagd, da weder die noch das Dich Heidermacht, nur unser Tun gelüstet unseren Augen, was man nicht kennt, das wird auch wenig taugen. Du nennst die Jagd, geliebter Ärgerlich, doch glaube mir, ein Philosoph vor sich, beginnt er erst, die große Welt zu kennen, ist nicht fortan derselbe mehr zu nennen, ein Umstand macht gewisse Dinge schön, das musst du mir und völlig eingestehen, die nicht erforscht, Gebrechen ähnlich sehen. Das Große kann auch Große nur beraten, die Große Jagd geziemte nie privaten, was dem gebührt, da steht nicht diesem an, was Fürsten schmückt, entehrt den untertan, wie prünstig sind Regenten nicht zu lieben, die so gesetzt in Tugenden sich üben, wie Fennelon die Fürsten Söhne lehrt, doch wäre das so völlig lobenswert, wenn eben Groß in allerlei Beschwerden uns Ehre rief, auch Tellmachts zu werden, die Majestät umgibt sich trefflich schön, uns mag ich warm in Bruder Liebe sehen. Bedenke doch, das Fürsten prass und sorgen, du willst ein Herz, im manche Stunde borgen, er habe meins, jedoch was sich versteht, wenn seine Last mehr fern vorüber geht, sein hoher Kram ist nicht für unsere Brüste, so könne denn im Majestät schelüste. Hat die Natur ihn nur für Eidl bracht, zu jungferlich, zu still und träg gemacht, so kannt das Spiel zu härte weicher Sehnen, auf fremder Bahn entfernt von Chloris Tränen, an Enzigheit, ein Eifer ihn gewöhnen, denn bricht einmal der Eberwild herein, da glaube mir, da will gefochten sein, der Krimitzorn, der in dem Hauer wütet und treue Trot und Stümperei verbietet, wer wagte denn, erschrocken anzusehen, sich fürchten hieß, dem Tod entgegengehen. Noch minder darf ich kleine Jagden schelten, die nötig sind und uns am Tisch gelten, man stelle sie mit einmal völlig ein, dann würde bald der Acker öde sein, und lauter Mord nur starke Leute nähren und niemand sonst des Hunger sich erwähren. So bitter ist für war auch nicht der Tod, der Hurtig kommt, ein Fingerhut voll schrot, nicht bitterer als der, den Tiere sterben, die steif und alt im Kümmernis verderben, auch stärkt die Jagd und schafft die Krille fort. Ich rede hier mir selber nicht das Wort, wie wohl auch ich, wenn mir es an Wonne fehlte, verzüglich gern mir diese Lust erwählte, ich schöße dann und glaube hätte recht, mir hasen dort, da schnepfen hier den Hecht. Nun hat nicht mir Plutarch das Spiel empfohlen, ich kenne ein Pferd und kenne die Pistolen, wozu die Jagd, so denken ich und du, ich frage gern, um jede Tat wozu. Ich jagte selbst, nicht besser wo nicht schlimmer, als Plenius, die Jagd gefällt mir immer, als man das Wild im Indi netze trieb, da sah sehr still, vortrefflich still und schrieb, das kann ich dir und will es nicht bestreiten, die große Jagd umringen Klausamkeiten, vergnügen muss der Unschuldecho sein und quälen stimmt mit keiner Unschuld ein und die Gefahr, worin so viele schweben, sind Menschen nicht, belehnte nur mit Leben, so freflarisch auf schlechtes Spiel gestellt, ist nur die Jagd ein Weg in jene Welt, in Kronigen auf Jäger nur zu schauen, da liegen sie zerschossen und zerhauen und Jäger sind doch Menschen nicht allein, denn Menschen muss ein Knecht auch etwas sein. Er weckt es neid, hier von der Welt zu scheiden, das lasse man den Peguan beneiden, der Krokodil und Affen heilig heist und glücklich hält, denn ihre Wut zerreißt und kann auch Jagd zu Ehre wegebahnen, in Libyen vor dem für Afrikanen, da freute den die weltberühmte Tat, den Ritterlich ein Elefant ertrat, auch unter uns wozu das Wörtchen Ehre, für manchen Mann, wenn er kein Jäger wäre, ich lobe mir als sicherer vor Gefahr, was eh dem, der Wiener Sitte war, da deckte man, die Würde zu bedeuten, die toten erst mit schönen Löwen heuten, so hätten sich im Brudermord erstickt, verfolgergut in Beerenfell geschickt, es jammert mich, wenn, Beifall einzuholen, ein So-a-mord in Kasimir in Polen, so hörisch rühmt, dass er aus Lust zu Jagd sich immer nichts aus seinem Leben macht. Nun rechne noch hierher die Wut der Hunde und ihren Tod, und dann so manche Wunder, verträgt dies auch das sanfte Tugendlicht, und lässt es groß, ich denke beides nicht, auch Tieren muß des Mitleids hochpflichten, wo Not erlaubt, der Frommermann entrichten, dem Hunde selbst, der Kämpfen für uns schreit, so feurig liebt und dankbar sich erfreut, doch pflegt ihn nur der Eignutz zu schätzen nach gundibalsburgundischen Gesetzen, beschimpfte man, wer einen Jagd und Stahl, den Speerbadib, er haschte größte Qual, was muchte wohl den Tichobraher stechen, am Throne sich um einen Hund zu rächen. Gesetzt, ich will nur dieser Werte mein, das mußte sucht, das kann nicht Liebe sein. Ein Anblick kann, auch säuftsend, rede, lachen, verliebt, jedoch allein in Menschen machen, doch nimmer geht die Liebe Tiere nach, bevor ihr Herz mit unserem Auge sprach. Das kostet Zeit, die lässt sich nicht beschneiden, dann erst beginnt die Liebe zwischen beiden, und Liebe bleibt in Gottes Schöpfung Pflicht, bis ihr der Einst die Größere widerspricht, doch so bewährt sich Tichos Krille nicht. So schön ist nichts auf dieser ganzen Erde, als Menschen erst und nach den Menschen Pferde, doch armes Tier, wie folder dich die Jagd, du Lagerhaus, von Elend und von Pracht, das ist der Warn, dem viele große Fröhnen, das Stolz und Trotz gesalbter Häupter Krönen. Sie sagen wohl, sie liebten Vieh und Knecht, Vertrauen bringt die Schwachen um ihr Recht, so dürften auch die Siamiten schließen, dass Kinder dort der alten Hult genießen, sie gelten viel, doch wie für lauter Scherz und um ihr Heil bekümmert sich kein Herz. Wenn etwa gar ein Crucifix vorstünde, ich denke hier an Sitter nicht an Sünder, Trajan erkohr sich auch den selben Wald zur Frömigkeit, Blutlust aufenthalt, allein Trajan verglich sich edlen Seelen, die strauchlen nicht und fallen, wenn sie fehlen, doch ist darum die Weise jedem Gut, der niedrig denkt und keine Wunder tut? Und auch ein Prinz, gemacht für schöne Taten, der könnte leicht sich dieser Kunst entraten. Wie mancher läuft am Ende noch Gefahr, kein Blut zu scheuen, der sonst die Güte war, dagegen der, dem Mut und Kräfte fehlen, er lernt wohl die wilden Tiere quälen, doch weiterhin ins Kabinett ins Zelt, durch Jagden wird kein Staatsmann und kein Held. Man achte recht auf unseren Heldenkönig, bekenne Neid ist seiner Siege wenig, und schreiten sie sich von der Menge her, sind sie gemein, ein bloßes Ohngefähr, es müsste Flux, die Neider schande Töten, behaupteten, sie sowas Ohn erröten, die Lüge selbst verstummt um manche Tat, verwandelt sich in Hass und wird Soldat. Und fest ist es auch, den Zauber in den Füßen, die, was er will, dem Auge sagen müssen, bewundert nichts als preußensfriederich. Wollt er dann am Ende selber sich, worin vernunft mit Schnurren, Neid und Lüge sich einversteht, da finden alle Knüge. Die ganze Welt, soweit noch einverstand, die Schatten nur von etwas Einsicht fand, ist darin eins, es kann zu seines gleichen, das Altatum und kein Exempel reichen, und Helden ihm vollkommen gleichzuziehen, das mag einmal die Fantasie bemühen. Denn hat sie Weg zu sechzechundert Jahren, wer find sich mehr in Siegen und Gefahren, entwirft er nur für jede Schlacht den Plan, er führt ihn aus und gibt ihn selber an, den Künsten holt, die vor dem Krieg erschrecken, des Friedens wert, geflissen ihn zu schmecken, begibt er sich in großes Ungemach, wer notinfleht und blitzt den Frieden nach, dem Feinde nach und unter seinen Fahnen, auf Steil und Frost, wer wird da wehgebahnen, er führt den Krieg, den seine Seele hasst, nicht mutig nur, auch billig und gefasst, das Lager dort, ein Land von festen Städten, ein Asenal, bemost mit Bayonetten, er blickt ihn still in Kugelregen gehen, die sich um ihn im Wirbelwinde drehen, da denkt er dann auf unterkrabnen Boden, rund Rumpen pflanzt mit hunderttausend Toten, Regentenpflicht, denn Ohr sein Geist ist stark, den fühlt sein Heer durch Knochen und Durchmark, so ließ ein Volk Ariovist gewöhnen, die hingen sich den Pferden an die Mänen, da rennte dann der Landskrecht so geschwind als Räuterei, das ganze Volk ein Wind. Das wahrespiel auf unsers Königszügen, es muß die Jüngst ein Heer nach Potsdam fliegen, es flog zurück und trat auf Rostbars Flur und schlug den Feind, und schlug und sah ihn nur, das Schwerz geschärft erhub es schnell sich wieder nach Lissah hin und ließ sich eben nieder und schlug aufs Haupt die fürchterliche Schaar des Siegs gewohnt und tapfer immer da, das war für ihn ein Werk von wenig Tagen, das oder nichts ist fliegen stehen schlagen, das tat kein Prinz, soviel auch ihrer Jagen, das tut allein nur er, der Menschenfreund, für den in uns die wahre Liebe weint, er unser Trost, noch unser Trotz dem Neide und unser Rom und unsere beste Freude. Uns fand sein Feind geduldig aber scheu für Friedrich gestimmt, nur immer treu, das wollte nicht in die Pariser Köpfe, sie schienen sich zu niedliche Geschöpfe, uns allen nicht die Bliege von Berlin nur nach Paris und leereich abzuziehen, das ist der Wahn des Bürgers an der Seen, das neben ihm sich keiner so gewöhnen, in Freudigkeit ein Untertan zu sein, so nimmt ihm nichts als dieser Ertum ein, doch unser Feind, sein Gutes auch zu melden, bewunderte den König in dem Helden, wenn man mit ihm darüber sich besprach, dann ging auch ihm das Landesplagen nach, beim Herzigkeit war da noch keine Schmach, er fand erstaun von seinen Vaters Sorgen, hier spuren Knug, entdeckt und dort verborgen, nur so bedenkt der Beste für sein Reich und welches Volk ist uns an Treue gleich, wir, Kindern gleich, wir sehen mit offenen Armen, nach seiner Hult, so willig zum Erbamen. Wie wohl, zu weit entfernte sich mein Ziel, da straf die Kunst, entschuldige Virgil, mein Schluß ist gleich dem deinen Ungezwungen, wenn über dem auch so Horace singen, und ist August ein Zwerg bei Friederich, so sei Virgil ein Riese gegen mich, wenn musen auch in meine Laute singen, so wird sie leicht, des Königs Lob erklingen, ist das verkehrt, so hätte nicht geneigt, die Schöpfung uns ihr Meisterstück gereicht. Noch hat mein Herz sich nie darum erhoben, was ist so leicht, als den in Brünstig loben, den dessen Lob durch alle Lande fährt, so groß für Lob, doch alles lobeswert, ich lobe nicht, wir Hofbedienste pflegen, der richte nur nicht über unsere Segen. Oh, der Gewiss entscheidet falsch und blind, der sich allein bemerkt, allein empfindt, kein Denker sah, so viel ich ihr erkenne, und geistig, groß geübt und edlen nenne, das ganze Wohl, das Preusens untertan, wahrhaftig hat, so war, so dankbar an, als dieses wohl mein Vater allen malet, er, der den Schein für Wahrheit nie bezahlt, rechtschaffen spricht, und denkt er immer fort, mein Herz verdankt ihm dies, sein eigenes Wort, das heiße Glück, ein wahres Glück auf Erden, ein Untertan von Friederich zu werden. Ende von Die Jagd Abschnitt 3 Hier gesparte Kraft dem Opfer zu, dass du gebückt entzündest, wenn du den Geist, der alle Welt erfüllt, in Güte sich und dich in Freude hüllt, im Menschen ihn, in ihm das ganze findest. Auf Schönheit, die sich fern und nahe zeigt, verwende dich, bis sie dein Trieb erreicht, das wäre Geiz, so muss man Schätze häufen, nun stelle sich dir alles Schöne vor, du, schwinge dann dein Lob zu Gott empor, der Frömste kann zu schön ihn nie begreifen. Er heiße dir, was spüttern so missfällt, dein Schöpfer und der Schöpfer aller Welt, wie kann vor Ja sich falsches Nein erhalten, er aber macht, was über Bitte war, sich immer auch als Vater offen war, drum werde Sohn, ihn lass ihn liebe walten. Dem Streit entge, der sich an Lehren nähert, gesetzen sich und ums Gesetz empört, auf alles pocht, um wenig auszuüben, vertraue fest, dass nie der sanfte Mann, der Liebe liebt, dem Schöpfer ekeln kann, wen Friede treibt, wird göttlich ausgetrieben. So meidet Zwen, wie man der Pest entweicht, den Helden erst, der bei der Gruft erbleicht, als Freigeist prallt, als Laster Sklave fröhnet, den Zänker dann der Ketzerkriege liebt, die Tugen trümt, in Frommen sie betrübt, dem Rechte dient und am gerechten hönet. Dich halte wert, in deinem Amte treu, den obern Gut doch ohne Schmeichelai, zum Lobe frisch, doch nimmer unbedächtlich, den Künstenholt der Biederleute freund, dem Argen grahm, nur keiner Seele feint, und gegen die Betrückliche verächtlich. Ein gutes Herz, und der ihm gleiche Geist, der jenes hegt, was diese ihm erweist, und das erweist, woraus Verdienste fließen, das heißt ein Mensch, der Hoffe Seligkeit und Schöpfe Mut, der keine Hölle scheut, wenn Schelke selbst den Himmel scheuen müssen. Befolge treu nur immer deine Pflicht, und quäle ja dich um das Ende nicht, das wird dir Gott auf seine Kräfte nehmen. Nicht Menschen, er regiert der Dingelauf, den gab er sich und dir die Pflichten auf. Rechtschaffende darf ein Misswachs nie beschämen. Beherzige die Tat, die du beginnst, wenn du gerührt auf edle Güte sindst. Wer drückt den Pflug in sumfichtige Staden? Nicht jede Tat gelingt in jeder Art, und Güthigkeit, die sich mit Grillepart, gedeiht nicht mehr, als List und Renke schaden. Entlade dich der Menschen lieben nie, besiegen oft erlauchte Feinde sie, so sporne dich, dergleichen Sieg zu fliehen. Die Sanftmut hält dem Stolze das Gewicht, und achtet Gott der Erde Schimpfe nicht, wie kann ihr Lob Vernünftige bemühen? Gequält ist der, den keine Seele liebt, und der ist schlau, dem jeder sich ergibt, und weise den mit Beifall edle schmücken. Das Lob, das oft erschlichne Grenze wandt, ist Eitelkeit für Tugend und Verstand, und flattert blind von Kollibris zum Mücken. Im Felde wird nicht aller Mut ersiegt. Wir kämpfen all. Wer nie verzagt erliegt, der könnte das, was Gipionen leisten. Wenn deinen Schluss die ganze Tugend ehrt, wenn Tapferkeit der Tugend angehört, so denke, Sieg entschädige die Dreisten. Gelehrtheit ist, wie schön, nicht auch so gut, die jede Tat auf Tugendwinke tut, der Opfern ruhm, der erst Gemeine nutzen. Was nur ergötzt, das las für Blöde stehen. An sich gewiss ist alles wahre schön, doch suchen stets nur Tänzer sich zu putzen. Der Sitte, die des Hauses Eitelkeit als Pflicht erhebt, entziehe Kraft und Zeit. Wen kann die Flucht der Mode solche schenden? Ihr Jauchzer ist nur allzu fieberhaft, der Menschenzeit und ihre Lebenskraft sind allzu kark, sie töricht zu verschwenden. Gesellt sich dir ein echter Fromme zu, der beste Freund, den überhole du, der andere wird dir selten Farbe halten. Ofende dich der zweite Phenelon, den stimmte Schön der allerbeste Ton, die Harmonie der Neuen und der Alten. Verachte nie die Kette der Natur, der kleinste Ring, wie jede Kreatur, erfreut und nutzt mit allen um die Wette. Doch schlafe nie bei schönen Ringen ein, der Letzte soll die Ruhestelle sein, den Gott umfasst, der Herr der ganzen Kette. Aus uns entstehen die meisten Übel her, zufrieden sein ist lange nicht so schwer, so schwer es ist, es sein im Ernste wollen. Durch Wünsche wird kein armer Jude reich, des Menschen Kraft ist seinem Wunsch gleich, wofern ihm schmeckt, wonach wir angeln sollen. Verlache ja der Schelke Raunen nicht, doch wo dein Herz für deine Güte spricht, da finden nie dich Lüge niederträchtig. So billig ist noch keine Menschenwelt, das echt verdienst auch seinen Preis erhält. Nur allemal ist Ruhmgeschrei verdächtig. Die Zeit entfleucht, ein Nun, ein Augenblick, wie schnell er licht ihr Kummer und ihr Glück, so lauten sie, des Menschen Alte klagen. Was lässt er je sich gute Gabe sein? Du seh' dir inmittelst Körner ein, die nach der Zeit erwünschte Früchte tragen. Wer meist gesund sich eigenes Brot ersann, die Narrenart und sich erdulden kann, ist so beglückt, als Menschen werden können. Wer Weisheit rühmt und mehr als sie begehrt, ist ihre Nicht- noch ihrer Ruhe wert. Wer wird um Korn nicht heu dem Tiere gönnen? Die Vorsicht teilt das andere glücklich aus. Für jeden gibt sie Speise, Decke, Haus und armen Kraft und blöden Ehrenplätze. Ein dankbarer Herz ist weiser Leute teil und Überfluss nur meist um Tücke pfeil, zu große Schuld für nimmer edle Schätze. Behauptet sich für dich ein Marmorgrund und mach'n Not dir einzig andere Kund, dann schau'n Holz nicht stolz auf sie herunter. Verwell't die Pracht, so wert ein einfach Tuch, dem, der sich lebt, so frost als Hitze genug. Ihn macht vernunft, nur Kleidung schwache munter. Des Abends gibt der Erde gute Nacht, so wird in Lust der nächste Tag erwacht und keine Zeit ins Eitel sich verlieren. Gedenke mehr dich als das Ödegrab, der wusste Rat, der dich der Erde gab und weiß auch Rat, nach Hause dich zu führen. Der Tod ist nur die letzte Lektion. Auch diese lernt derweise Frühe schon. Der lernt sie nie, der Tugend nicht erlernte. Dies Leben ist allein Akademie. Wer weiter denkt, Gesegne willig sie und akre selbst und hoffe dann auf Ernte. Ende von Abschnitt 3 Aufgenommen von Sonja Abschnitt 4 von Akademische Gedichte. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz-Wittow Abschnitt 4 Die Freundschaft An meine Schwester In der Grafschaft Bentheim 1748 im Junius Du fragst mich werteste, was wahre Freundschaft sei? Mit Recht missbilligst du so manche Schmeichelei. Der gibt ihr ein Gewand, geflickt mit lauter Zungen, der schildert sie zu wild, der lächerlich gezwungen. Für Krüger wird sie hier, für Höfe dargedungen. Die Tugend ist die Kraft, dem Guten treu zu sein, der Trieb für Andra wohl ist Freundschaft insgemein. Je mehr Rechtschaftenheit und Großmut uns gelüstet, je mehr wird unser Herz durch Freundschaft ausgerüstet. Wenn sie, nach Art des Nils, die Hilfe weit verschenkt und so, wie die Natur, aus tausend Brüsten drängt, so sieht sie fürstlich aus und kann an Stärke reichen, dem Biedermann an Hult, an Machttyrannen gleichen. Doch sieht sie mehr und teilt sich nicht so weit herum, vertauscht nur Herz um Herz und mehrt ihr Eigentum, und schießt wenige, jedoch aus stärkeres Sprossen wie Wasser stärker treibt, in Ufern eingeschlossen. Bei Freundschaft wird genau nur der und der geliebt, da Menschenliebe sich Nationen übergibt. Hier schenkt man ungefragt und tauscht dort die Gaben, doch Tugend muss, wie dort, auch hier die Kasse haben. Vergebensäugelt der, der noch in Freveln steckt, auf Freundschaft, die sein Herz nicht eins im Traume schmeckt. Wer selber sich nicht scheut feinselig zu betrüben, ein hasser eigenes Heils, der könnte Fremde lieben? Der Eigennützige, der sich allein gefällt, der Igelfremdes Bluts und Mittelpunkt der Welt, verwirft die Zärtlichkeit, als lächerlich und eitel, das Herz wonach ergreift, ist Gold in vollen Beuteln. Er kollatt, wenn er gibt, von nichts als teurer Zeit, und predigt, zinzt man ihm von eigener Ehrlichkeit. Doch viel ein Sack mit Geld, du würdest nicht ersticken, erscheuchte dich davon und wagte seinen Rücken. Wem treue, durch den Wein erzeugt, im Munde sitzt, wem schnelle Leidenschaft, das leichte Blut erhitzt, der lässt sein hurdig Schwert, von warmer Liebe sprechen, der Freunde läumen und selbst, durch eigenen Tod zu rächen. Denn gleiche Lebensart, ein Mut, wie Stahl und Erz, und wenn's am Trinken geht, ein gleichgesinntes Herz. Befiehlt ihm Helfen an, in Lobel, Knecht und Ammen, so läuft auch Fabelfie auf Raubgetreu zusammen. Noch Katlininenschar empfind, wie Freundschaft tut, mit Blut vermischter Wein, bezeugte Mörderwut. So schnell das Stroh sich zünd, so schnell wird es verbrennen, und hugend schloss den Bund, und laster wird ihn trennen. Das gottgeweite Herz auch ganz für andere Wein, und doch auch gleich besorgt für seine Wohlfahrt sein? Von Eigenheit befreit, mit Tätigem bemühen, was jeder Gutes hat, ihn eins zusammenziehen, ihr tugend offen seht, das ist der Freunde Pflicht, nur wurde plaudert ihr, Begriffe kennt ihr nicht. Die seltenen lediglich, die so Verträge schließen, sind fähig, jeden Reiz der Freundschaft zu genießen. Kein Tag erscheint, der nicht ein neues Gut erzeugt, wie jede Kenntnis wächst und jede Tugend steigt. So mehren sich zugleich auf wertgesetzte Gaben, was oft ergötzen soll, das muss auch Anwachs haben. Hier tobt nicht allzu oft des kramesvolle Wut, in dem des Freudes Trost den Folgen Einhalt tut. Und wenn auch beide mal ein hartes Los ertrügen, so gibt das Beispiel Kraft und Beileid gar vergnügen. Der reinste Wiederhall ist eines Freunds bemühen, so gibt im Opernzahl im prächtigen Berlin das Echo jeden laut der wunderbaren Lieder, dem Karicini ganz zu seiner Wonne wieder. Das heißt für Nutzen stark und Freude stark vereint, der gleichen Echo nun ist jeder wahre Freund. Wenn viele Treffliche für uns sich so bekennen, das selbst ist Tugend schon, nicht bloßes Glück zu nennen. So nichts, wie Freundschaft ist der Hilfe zugetan, doch nimmt sie Tugend stets nicht zur Gefährtin an, so wird die Freude leicht wie Sommerlaub zerstieben, dann hasst man morgen oft, was wir noch heute lieben. Doch werte, wenn sie dir, so wie sie dir gefällt, so höre, wie sie gar zum Kriege sich gesellt, dann lernst du, lehrend sind die Früchte der Geschichten, nur alles müß es sich nach seine Mase richten. Ihr hultigte gewiss kein ungemeiners Paar, als unter Feinden einst vor Bommels Mauern war. Das ist ein lieber Ort, der wenigstens vor Segen, zur Ehre mich verbindet, von unsers Vaters wegen. Hier kam ein Brüderpaar, als Feinde nah zu stehen, das immer sich gesucht und nie mehr sich gesehen. Als Kinder hieß der Krieg, sie fern vom Tagus Eilen, auch Feinde sammelt Krieg, um Freunde zu verteilen. Mit einmal nimmt der Mut Hernando Dias ein, so hebt die Welle gesaht, der feuchte Sonnenschein, als jemand ungefähr den Hingern Bruder kente, Enchiso, der sich von der Mutter Seite nannte. So freut er schiefer sich, der ohne Nadel ert, wenn er den Feuer Turm auf einmal inne wird. Er könnte, jüngst vor Angst, aus Freude nur erstarren, die Segelspann die Luft und lässt die Seile knarren. Der Name wird so froh, von Dias aufgespürt, der Trende sonst, die nun sein Laut zusammenführt, erfindet, den er sucht und hat ihn nur gefunden. Wie blitzt ihr Blut durchs Herz, von aller Furcht entbunden. Das Blut, das Schmelzens, schnellt sich ineinander Goss, sowie von Anfang ist durch eine Mutterfluss. Geschwister mögen sich mit keins Härte zanken, das inretatelt sich empörende Gedanken. Geliebte Frage nicht, was dieses Paar empfand, dein Herz belehre hier den fragenden Verstand. Die Künste können nicht, was das Gefühl ergründen und wer erzählen will, der muss Gemach empfinden. Die Sprachen reichen auch bis in das Innere nicht, wie selten ist ein Mund, der aus dem Herzen spricht. Nur Schweigen öffnet oft Gedanken eine Pforte und pralende Vernunft, gebraucher leere Worte. Verstummend, ganz Gefühl, umfassten beide sich bis in des einen Geist des anderen Seelewich. So fühlte Nisus kaum den Maro nur, er dachte, als diesbeglückte Paar nichts weh'n, nur einen machte. Wie herzend standen sie, wie brüderlich vereint, dass eine Trennung, ach, nur höchstens möglich scheint. Da blitz die Kugel an, vom Tode laut beschworen, der Freundschaft schon zerreißt, vereint sie zu durchbohren. Sie fallen unzertrennt, wie fest am Rumpferumpf und eintracht für die List, so jauchzend in Triumph. Die Lüge, dass sich lieferhaftig Freunde lieben, ist ungebürlich, arg französisch übertrieben. So treffend ist es wahr, dass wie der größten Not auch so der schönsten Lust, der Wechsel folgt und droht. Der Unbestand ergreift zu starke Leidenschaften, und keine Dauer kann an großer Freude haften, doch schleicht dir eigensinn und kalte sie danach, dass der unwüllte Geist kein Herz erringen mag, so sei so mehr dein Freund und zeuch den Rest der Triebe, die dein Geschick verdrängt, zu allgemeinen Liebe. Ich spreche, werteste, so trüben Leuten zu, die nicht so liebreich sind, so liebenswert wie du. Du kannst die Freundschaft schon, an uns rass mit ihn krönen, begrüße sie von mir, die zier der Weiser schönen. Ende von Abschnitt 4 Aufgenommen von Sonja Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz Wittow Abschnitt 5 Frühlingsfantasien Duisburg, 1744, im Mai Erster Tag Mein Geist, erwecke du dich auch, gib acht, der süße Sonnenhauch, beseelt des Lenzen welke Glieder, auch dich ergreift die milde Glut, du fühlst dich und dich wie gut, du fühlst, das heißt, ich lebe wieder. Lieb eugelnd wie die Seligkeit, da liegt das graue Winterkleid, entschleust uns Tellus ihre Güter, ihr Busen und wie gleidet ihn das tausendfältig grüne Grün, entzückt erkenntliche Gemüter. Du Welchen hier ergötze mich, o niedlich Feld, wie schmückst du dich, wie lächelt dort die bunte Wiese, hier strömt die Luft, die Freude nähert, der wäre keiner Seele wert, der dich nicht Gottes Wonne priese. Der du, verhafte Gütevoll, dich für das allgemeine Wohl, so ganz, so wundertreu verwendest, entzeuch mich, Elbers, nicht dein Ohr, mir gilt es manchem Lube vor, da du das Deine nie verschwendest. Du denkest doch noch an die Zeit, da wir bei Marwurz ungeschäuht, mitleidig und doch Friede waren, du beides, unser Freund und ich, der Freund, der nur dem Sturme wich, ihm wichen, cremige Gefahren. Viel Lübliches hast du getan, das rechne Gott dir einmal an, und ja so wirksam wie geduldig, den Freund bedeckt der trote Sand, ihm bleibt das ganze Vaterland noch immer eine Säule schuldig. Wohin der Blick entnebelt eilt, er sieht Erregung ausgeteilt, durch Vögel und Insektenheere, nun tönt der Schauer stille Raum, nun werden Felse, Klüfte, Baum, der Landgeschöpfe Dankalthere. Mich rührt dies weite Heiligtum, ich schmelze mich zum Opfer um, mein Opferherd sind grüne Hügel, ist Duncan, Last und Schande Pflicht, ich schäme mich der Ehre nicht, mir wuchsen, dass ich flöge, flügel. Ich will natürlich mich zu freuen, nicht kälte, nein, extase sein, empfinden frostige Vergnügen, verpflichten uns die Städte doch, für manches ungereimte Joch des Herzensneigung zu belügen. Geflügelt fährt mein Geist am Poor, soweit sich Dédal nie verlor, erheben unerschrockne Tropen, ihn dauert der Eole Lauf, er häuft wie hoch Gedanken auf und spottet Ikkan und Zykloppen. Der Rein ist nicht der Bangenil, nur dieser steckt dem Muteziel und heißt die laute Freude schweigen, wenn kaum das Herz vor Wonne schwillt, so soll das stumme Totenbild auf Messigung der Freude zeigen. Doch meine Lust ist allzu schön, hier sei das mäßige Vergehen und Unmut Ehre seine Schranken, hier soll mir alle Schwäche klein und Kinder mögen blöde sein und mutig freudige Gedanken. Hier dehnen Gotteskräfte mich, umsonst ermand die Seele sich, ihr zittern sie zu schwache Sehnen, ach könnte sie die Träge last, die den zu großen Geist umfasst, unendlich wie die Triebe dehnen. Nur steht sein Fuß breit Erdeland, ist sonst das wahre Vaterland, im Ganzen sind wir alle Zwerge, drum denk ich schnell die Seele fort, nun in der Hölle nächsten Ort, dann auf dem Himmel nahe Berge. Die Sehnsucht treibt mich höher an und flattert um den Ozean, aus welchem Licht und Wärme fließen, ihn fasst nicht den Elektraschein ein unvergänglich Ufer ein, den Segen ewig auszugießen. Der du durch Chaos Nächte rangst, du Gegenfüßter ihrer Angst empfängst in Elam Gottes Ehre, zu viel, doch macht dich der Erschuf zu Hecklen, Ettenen, zu Visuf, wie zu dem Tropfen ganze Meere. Zweiter Tag Bald taumelt er mein Adlerblick von tiefer Flammensee zurück und singt den tiefe Täler-Schatten, der von dem Fluge heiße Mut erlangt da nicht das kleinste Gut, und Kühle kommt ihm schön zu statten. Er schmeckt der friedensvolle Geist, was Drogenengels Zunge speist, verbundte Pflanzenationen, die durch das glatt lagierte Grün so schön wie Faunschwänze blühen, so wirksam und in Ruhe wohnen. Für meine Fantasie bemüht erhöhen das hohe Lärchenlied durch blöken Wollustsatte Herden. Ich höre prognel dankbar an, auch Phenelon hat so getan, und alles muss mir Freude werden. Dann hebt verkielter Frommesinn sich wieder bald zur Sonne hin, der Freudenanfang und die Ende. Ach, ohne sie sind Tage Nacht, dem Schönen gibt nur Sonnepracht. Was war's, wenn ich nicht Sonne fände? Und eine Sonne tut so schön, um die noch tausend andere stehen, umringt durch viele Millionen. Wie prächtig muss die Majestät, die diese Feuersterne dreht, in seinem welchem Lichte wohnen. Und diese grenzenlose Welt, die Gott nur weiß es, was enthält, und seit den ersten Adamsjahren, und die nichtmessliche Natur, ist alles ein Gedanke nur, nur einer von dem Unsichtbaren. So denkt der göttliche Verstand, der diese Laute sich erfand, er schuf und nun bekam sie seiten, und jede klingt, der volle Klang ist der harmonische Gesang, und schallt in seine Herrlichkeiten. Mir schmeichelt der Gedanke sehr, und hier dem offenen Geiste mehr, als wenn ich ihm im Saal denke. Nur hier ist edle Freude ziel, und hohe Schwärmerei gefühl, und alles ohne Schulgezenke. Hier war es einst, wo Telemach nach manchem abgebissenen Ach sesostres Frühe Leiche klagte. Hier wuchs der Sorgegegengift, als für Atmetes fette Trift Apollo dem Olympen zagte. Von unserer Erde Luft entzückt, durch Frommeschäferei beglückt, empfingen hier ihn weiche Mürtteln. Der himnisch süße Feldgesang, der um am Frisus weiterklang, beseelte seelenlose Hirten. Hier schöpft die ganze Seele Luft, so sprengt sich einst die Totengruft, und gleichen nicht dem Tode Sünden, die Wahrheit ist im Pompestum, hier kann der Mensch sein Eigentum sich und die Wahrheitsliebe finden. Der Unmut macht auch Große klein, auch Stolze spannt die Wollust ein, und Hafsurt ängstigt andere nieder, verstummt der Triebe Donnersturm, wie fröhlich wird der kleine Wurm zur alten Großen Seele wieder. Die falsche Klugheit macht zu dumm, der Ekel jägt uns scheu herum, aus einer Qual in andere plagen. Das Maß für unsere Lebenszeit ist selten die Zufriedenheit, sind mehrenteils ergrimmte Klagen. Wenn Nahheit Eitel freudelacht, sich stolz zur Seifenblase macht und Einfalt eine Puppe scheinet, so täuscht ein sklavisch Angesicht, die Mine nur die Seele nicht erscheint sowas, die Seele weinet. Die sich der Weisheit anvertrauen, anstatt an ihrem Heile bauen, erbauen Schlösser in die Lüfte. Nur auf gelehrte Sätzekeck sind mittel ihrem Auge zweck, und Weisheit wird, wie leicht, zu Gifte. Ein jegliches Geschöpf, ein Buch, da lernt der Forschende genug, vor Hypothesen sich zu schämen. Der Wahrheit und der Güte mag, vereint sind selten beide schwach, kein Prahler hier die Zunge lämen. Dritter Tag Schon Asche morgen, heute Feuer. Der Forscher, Geiz und Unverstand, besehen des Moguls Diamant. Wem gibt er gruschen Werte freuden? Der prächtige Palast ergötzt nur fremder Blicke, da zuletzt Bewohner langeweile leiden. Dagegen reizt uns immer fort das kleine wilde Welchen dort, und seine Reize nähert die Dauer, und jener rauere Felsenstein, wie nimmt er unsere Herzen ein, und freuden Buhlen um die Schauer. Den ganzen Kopfvoll Eitelkeit bestellst du die Zufriedenheit zur Absicht deines Erfterlebens. Betörter Mensch, hier koste sie, im Lärmen wohnt die Holde nie, Adepten suchen sie vergebens. Doch kennt er sich und wonne nicht, das allerweiteste Gesicht ermüdet er an Erganissen, ihn treffen Plumpe Reize nur, die feine menschliche Natur empfinden ruhige Gewissen. Hier aber weist auch süße Pein, die schleicht sich in das Mitleid ein, gestimmte Herzen froh zu machen. So säufst er sich aus Güte gut, wenn's nicht der Seele wehetut, sachkastisch mögen Hunde lachen. Wer heißt auch Leidende beglückt, wenn nur ein Krampf die Lippe rückt, sie lachen, freilich ohne Willen, wie wenig kann die Bangennot, die nicht mit sanftem Tode droht, des Herzens laute Schläge stillen. So lacht auch wohl die höchste Wut, da kleine Lust dasselbe tut, und große Freuden tränen weinen, dagegen schweigt der große Schmerz, um kleine heult das schwache Herz, das nicht sind viele, was sich scheinen. Entdecke dir Ungebundenheit, der Geisterziel, die Freudigkeit, so lasst dich nie Gesetze binden. Nur Rasen macht dein Wohlsein aus, so suche dir ein Narrenhaus, und nenne das dein Glück zu finden. Der Mond verändert vierzig Mal, seit ich mich oft der Welt entstahl, und die Natur mich unterrichtet, sie lehrt erhaben, nie zu wild, so freudenreich, so treu, so mild, so wie man eine Muse dichtet. Wer über Börsenlärm erhöht, die sanfte Melodie versteht, den leeren Hesbos und Auroren, dem tönt die leise Rede stark, und dringt ihm in das tiefste Mach, und nicht in grobe Pöbelsohren. Nicht reicher kann die Wunde sein, sie sammelt Schmuck und Nutzen ein, ihr Acker ist das große Ganze, die Grenzen sind Unendlichkeit, unendliche Verschiedenheit, am Geiste, Körper, Tiere, Pflanze. Nur Yvetteau, der Argemann, und nicht ein Hus erfahreban, und schwarz vertrockne seine Weide. Wer prallt ihm neider Blicke vor, sind Driften, Harfe, Schäferor, Geräte für die wahre Freude? Ihr, die Mitträgheit bündischlost, erhaltet ungewürzte Kost, und lüstet angestochne Früchte. Die Lust, die Falsche, sei verdammt, wozu verbotener Reiz entflammt, dass sie die Welt zugrunde richte. Vierter Tag. Ich werde hier, wie Scipio, des Wohlauts in der Höhe froh, den schon vor Neutonweise kennten, und sehe hier, das wahre Klein, die Harmonie der Pflichten ein, der Freveler gern ihr Lob entwenden. Wie schafft doch die Natur so leicht, was schwer die Kunst und kaum erreicht, und oft beschämen ihre Schranken? Ich gebe jenem Bilderraum, ich denke stark und achte kaum der schweren Arbeit der Gedanken. Wir sind durch Hochmut aufgerührt, aus diesem Tempe weggeführt, und mussten in die Städte gehen. Die Städte baut der scheue Neid. Hier lässt sie sich die Sicherheit im Kittel ohne Helme sehen. Horazin trug dies Lärchen ein, der ruhige Sabine ein, wo flüchtend ihm ein Wolf entwischte. Mir wurde diese leere Kund als gegen mich der ärgste Hund noch neulich Kraft und Tücke mischte. Er hakte mir die Klauen an, im Nacken starb der heiße Zahn, mein Unheil war wie halb entschieden, mich hielt so süße Fantasie, begleitet von der Elegie, der Sängerin von Dresdens Frieden. Was nicht des Himmelswache tut, ich merke kaum die nahe Wut, zu schnell, auch für Geschwinde degen, so setzt der Mörder huchtig ab. Was nicht die Fächterschule gab, Natur, das bracht es du zu wegen. Ich hasse drum die Städte nicht, was ist ein Leben ohne Pflicht, und Weisheit soll uns weise machen, doch wohl, daß auch das kleinste fällt, noch manchem Übel schrankestellt, und lehrt uns, Pflichten anzulachen. Und dennoch weint das schwache Kind, so gut auch Milch und Prüste sind, sobald den Magen säure quälet, so fruchtet dieser Aufenthalt, wenn Geist und Herz von Grillewald und ein gesundes Auge fehlet. Nur keinem Wechsler mutet zu, du kannst so gut als andere du, an diesem Eden dich erfrischen, denn ach, der Wonne trotz der Pein, wie kann in Milch der beste Wein und Hab sucht sich in Wonne mischen. Auf was nur Mangelte verpicht, ermuntert auch das Schönste nicht, nur Unsinn, angelnde Gonsalen, zum Wunde tobt der edle Flug, der wohlgewählte Gänsezug, den Wahnwitz würdig auszumalen. Und bringe ich einen Zwindeln hier, so leuchtet ihm so schön wie mir, das freudenreiche Sonnenfeuer, doch statt der Anmut findet er, das macht er volle Höllenmeer, und dichtet galligt Abenteuer. Gewiss die große Körperwelt, was voll in Unsere Sinne fällt, entbeut uns Gottesweise gaben, Entstehung, Mittel, Zwecke, Macht, Verbindung, Dauer, Menge, Pracht, ist über Kennerwunsch erhaben. Noch bleibt die schöne Kreatur, der alles, alles freudig fuhr, der Mensch allein im Harme liegen, sein Werk ist Unmut, Klage, Flehen, die Welt ist alle Tage schön, er alle Tage missvergnügen. Natürlich weinen Tiere nicht, Uns Menschen wurde Träne Pflicht, damit man lieblos sieben Neide, so gibt auch dir zur Schande zu, die Tiere schmecken nicht wie du, aus Pflichten reifgewordene Freude. Oh Schöpfer, ach, uns bist du gut, und wenn dein Rat auch wehtut, so hat dein Rat doch nie gefehlt, wie wenn der große Komponist, der über allen Tadel ist, bedächtig falsche Töne wählt. Dir steurer auch der Eitelkeit, dir sei mein Pern eingeweiht, den weihen dankerfüllte Triebe, dir mehr als Sonne, Sonnengott, dir büsst auch eins der Arme spott, mit Ehrfurcht gegen deine Liebe. Ich möchte wie der heitere Geist, der sich im Karnitz so beweist, im Tode deinen Blick erlangen, und wenn die Kräfte stille stehen, noch fröhlich deine Sonne sehen, und jaucht sind deinen Sohn umfangen. Ende von Abschnitt 5 Aufgenommen von Sonja Abschnitt 6 Von Akademische Gedichte Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind blitzanzfrei und in öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz Witthof Abschnitt 6 Der Gedanke Julich 1744 im August Es kleidet in Freigeist die Seele verprahlen, er nenne die Lüge verstand, mich lüstet ihr Denken pinderisch zu malen, das Wahrheit und Tugend erfand. Mich locken die Reize, die du mir gepriesen, oh Vater, oh göttlicher Freund, dein Muster erheitert, wie wenn mich auf Wiesen im Frühling die Sonne bescheint. Ich wage noch jung an apästische Weisen der denkenden Seele zu weinen, ich könnte dich nimmer entschuldigter preisen, denn Denken, mein Vater, ist ein. Wem sahen sie wohl in den chaotischen Höhlen im Schlafe der Geisterwelt nach, wo Trägheit, die fesselt chimerische Seelen, das Finstere durch Dunkelheit brach. Wer hielt sie gewaltig in engen Bezirken, wen scheute der möglichste Blick, und suchten Gedanken nach außen zu wirken, wer rief sie tyrannisch zurück. Wie, da sie dir Fülle der Freiheit genossen, so ging ihr die Freiheit vorbei, sie lebt nun so fest im Gehirne geschlossen, in ihrem Gefängnisse frei. Wer könnte sie, kann sich selber auch binden, wer schreibt ihr ein Mittelmaß vor, sie schleudert sich ähnlich von Blitzen und Winden, von Höhlen zu Himmeln empor. Da wachsen Gedanken in gräuliche Weiten, wer misst den entsetzlichen Raum, Olympen in ihren unendlichen Breiten, Olympen umfassen ihn kaum. Hier tändel ein Ander auf Ameisen faden, mein Vater, er wird mir zu klein, ihm könnten die Häuser der kleinsten Maden, behaupten, Provinzen sein. Wie wird uns der Große so völlig und richtig daheim ins Gedächtnis geführt, und hält man den Kleinen, der schwärmte so flüchtig, am seidenden Drate geschnürt. Wie müssten also die Nestorischen Alten, so reich an Gedanken nicht sein, berechnete jeder das beste Verhalten, erfände die Größe, wie klein. Oh, dass man so viele, die Geister bewirrten, für Särge so mühsamer nähert, das fühlende Leben verachteter Hirten, ist endlich der Sinne noch wert. Noch würdig des Atems, gefällige Sitten, verwehren den Funkenverstand, so findet man Adel in strorenen Hütten, doch blöder wie Busbeck ihn fand. Was ist es, warum sich die Pöbel bewerben, das, was mir am Affen gefällt, sie speisen und schlafen und freien und sterben, moralische Nullen der Welt. Entgeisterte, flüchtet unehrlich von Hinnen, erbeutet Verwesung und Grab, wie fügte sich das die tyrambische Sinnen, wie kam ich so niedrig hinab. Ja, Vater, indem ich dein Wesen besinge, so findet sich überall Geist, mein Tadel der Dummheit ist dir zu geringe, der dir nichts Erhebliches weist. Beklägliche, die mir der Stickten begriffen, mit Augen, die nimmer gesehen, im Schlummer das stügische Wasser beschiffen und sterben in ihrem Entstehen. Ich sehe die Säule von tauglichen Werken, dir Vater zum Ruhme geweiht, die lässt mir ermunternd die Würde bemerken, die wirksame Geister erfreut. Die Kerne der Wahrheit, nicht hülsen und rinden, erwählest du, flichten getreu, du denkest geläufig und denkest ausgründen und denkest unermüdet und neu. Entdonigt der Schwindel sektorischer Dünste, die spielen mit Einsicht in Ball, beleuchtest du Sonnenhell, Sprachen und Künste, der Wahrheit ergebener Vasal. Ich möchte dich sitzen dem Morgentausch hildern, gewiss ein erstaunliches Meer, erstaunlich und nimmer erschöpflich an Bildern, umgibt dich und braust dir umher. Unendliche Tiefe, dich will ich ergründen, ich, der ich nur Beche bevor, was kann doch die suchende Seele nicht finden, sich selber umblinzelt sie nur. Dich dauert und deine sokatische Stille, der Tor in unnötiger Lauf, dir schließt sich noch ferne pandorische Fülle in klaren Vermutungen auf. Du siehst die riesen Begriffe der Alten und Babylon steigende Pracht, den Seneca hörest du Tugen der Halten, worüber Demokritus lacht. Dein Körper ist ruhig, von äußerem Lichte, auch nimmt er vom Schalle nichts ein, noch scheine der, ähnlich des Marus, Gerüchte, Vollaugen und Ohren zu sein. Du ließest am Meer, die Völker entstehen, die Siegreich in Deutschland geblüht, du forschest alle kommunischen Höhen und singst ein hisperisches Lied. Du hast unermüdet, am römischen Schmucke, der Alten den Vorzug erneut, und einen der edelsten Kaiser vom Drucker, der päpstlichen Füße befreit. Die Rechte, den Schöpfer nach Lehre zu preisen, erfordert uns, was wir verstehe, beschütztest du gründlich in neuen Erweisen, die schmälte der Arge. Geflissener die Wahrheit, als Münze zu wägen, so sprachst du für Unschuld ein Wort, es raffte den eifrigen Zänker dagegen, so schmäl sucht als Eigennutz fort. Ich sehe sie, deine so mancherlei Schriften, so sehr es an Presse gebricht, das heißt Obelisken für Ewigkeit stiften, so stirbt man im Tode noch nicht. Doch trotzte die Wissenschaft keinem Kamele, hier tragen, da denken, ist Trieb, doch deine so billig mitleidige Seele hat Menschen und tätig sie lieb. Du bleibest so sehr auf Begriffe verbinden, doch immer von fröhlicher Art, und mehrentals einsam im Ernsten ergründen, doch angenehm, edel und zart. Hat jedicht der Hochmut ein Spötter am Kleinen, ein Sklave der Grüße gereizt, hat jedein Bejahen und jedein Verneinen auf Habsucht und Lüste geizt. Und leitet dich in Brunst an göttliche Liebe, dann eilest du dankend herzu, dann denkst du, wie himmlisch unendliche Triebe, wer malt sie, wer fühlt sie, wie du. Dann muß ich dein Inneres zum Tempel bequemen, dein Priester ist Demut und Geist, dein Opfer mag einstens die Lüge beschämen, die Schelke vor Treffliche heißt. Wie kannst du so herzlich die Menschen bedauern, wenn Laster mit Strafe noch prallt, vornehmlich, wenn Arge die Güte belauern, die Kröten, die milden uns malt. Ich danke, du hast mir das denkende Leben bei Zeiten ins Edel gebracht und aus den natürlichen üblen Geweben die Kette der Künste gemacht. Holzselig hast du mir zum Glanze der Wahrheit die schwächtlichen Augen gewöhnt und frühe mich gegen die blendende Klarheit mit schattigem Lorbeer gekrönt. Du hast mich mit Tugend und Weisheit beraten und ihre Befehle gelehrt, das sind meine Lahren und deine Penaten, die Freiheit und Fräumigkeit ehrt. Oh Vater, du hast mir in allen Bezügen das Beste zu Wege gebracht, ich habe dir dennoch so lange geschwiegen und dir nur zu Danke gedacht. Ende von Abschnitt 6 Aufgenommen von Sonja Abschnitt 7 von Akademischer Gedichte. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz-Witthoff Abschnitt 7 Der große königliche Friede zu Hubertusburg, Ham im März 1763 Erquälter Friede sei willkommen, du feierwertes Erdengut, du funke langsam angeklammen, auf einmal hohe Sonnenglut, du flohst in die weite Ferne und sich bei über alle Sterne, Europa zagte hofte kaum und hofte nichts als deinen Samen ins Land und in die Höhe kamen, noch gestern sprosser heute Baum. Ich wünschte lieber nie zu leben, als nicht von Dank begehrte Voll, am Gaumen mag die Zunge kleben, wenn sie nicht heute reden soll. Von Agerleute Sklavenketten, ein Volk, dem Wahrheit schmeckt der Retten, für schläfrige Gleichgültigkeit, das wäre gut zuzumuten, veredelt undank wo die Guten und welcher Dank der nicht erfreut. Du fliehe Kalsin, unsere Mauern und aller Harm erscheine klein, der Gutgesinnte dürfte trauren, nicht ob verdank und wonne sein, die wilde Meere toten grüften, nur mit genauer Not entschiften, er start vor allem weh und ach, bemerken schau dann noch die Wellen, die sich zur Albenhöhe schwellen, so sehen wir dem Kriege nach. Die Frieden müssen Jahre wehren, bevor ihr ganzer Wert erfreut, den einen Tage zu verhehren, sobald die Taktik notentbeut, die Wege von Olympiaden, das Zeugen nass beweiende Schaden, zerstörte manchmal eine Nacht, wie viele warf die kleinste Stunde und das auf lebenslang zugrunde und Bidden wurden ausgelacht. Verscheucht der Dank nicht alle Klagen, er schreide vorwärts nie zurück, doch nein, das Maß für alte Plagen ist Maß auch für das neue Glück, das erste Heil für die Befreiten sind vorige Müllseligkeiten und wonne jauchtst um ihre Brust, sie schlängelnd geht der Weg zu Freuden, hier um den Kirchhof Alder leiden, dort um die Wiege junger Lust. Nach gerade muss die Lust entstehen, auf einmal ist die Plage tot, so bitter Freuden untergehen, so lieblich schmeckt er lizener Not, nicht wild den Frieden zu verpralen, in hell und richtig auszumalen, sei Not das reiche Gegenbild, entkräften Lust die Blaudereien, so macht die Wahrheit siegedeien und segend flied wo Lüge gilt. Es hatte schon so manche Nächte, der neid nur Elend ausgedacht, im näherten künftige Gefechte, den Yama der ihm Freude macht und durch ahetopelsche Tüge begriff er, wie man unterdrücke und nahm auch gute Seelen ein, sein Antrag war zu fein erlogen, beweise trüglich abgewogen und Zweifel muß der Sünde sein. Die reichgekrönte Kronenwerte, geliebte höchst vererrte Frau, die nie sich für den Hass erklärte, gesetzt und nur auf Güteschlau, gewandt durch schön verlarvte Ränke, durch aufgestußte Schulgezenke, der allgemein beliebte Neid, so wurden gegen süße Frieden, nur für den bitteren Krieg entschieden und allen Gaumen schmeckte Streit. Die Macht versteht Gewalt zu rächen, der Neid ist heimlich ungemach, die großen frei von ihm zu sprechen, dazu sind Burg und Heer zu schwach, den Untergang des Adler Fürsten wie Füchse, die also schlau zu dürsten, das war die stille Raserei, sie hat den Koller ausgeblutet und uns nicht weiter abgemutet, zu glauben, dass sie Größe sei. Die Freiheit, gut und schön zu denken, das so gedachte frei zu tun und ohne sich um Banne kränken, bei reiner Wahrheit auszuruhen, die sollten uns die Feinde rauben und unter sich auch vom Aber glauben, so freigestreckte Helze ziehen. Wir fanden Rettung am Althare, den König Lorbeer um die Haare und unser Treiber musste fliehen. Die Kriege brechen in die Fluren, wenn Laster das Panier erhöhen, wenn allzu viele Kreaturen einander sich im Wege gehen, wenn große Weltveränderungen durch Kriege mehreren Teils erzwungen, noch scheu vor uns am Tore stehen, wenn Schläfer in die Länge jähen, wenn Sitten sich zum Tausche sehnen, dann muß der Mensch zu Felde gehen. So war der Welt die Felde nötig, das Nötige bekämmt sie bar, Europa fand der Krieg erbötig, der nun ein Teil der Künste war. Die Kunst, wie man die Leute drücke, besaß uns fortzieher die Tüge, von Pratschidreißen ungestülm. Die Siege wurden abgemessen, des Königsgeis dabei vergessen, und Sieg und Ehre blieben ihm. Dem Neide Sand bewährte Krieger, wer nicht, und alle Hilfe nach. Er war in seinem hasse Sieger, in dem nun Friederich erlag. Er lag, er griff zum Kampf fertig, nur einzig nicht allgegenwärtig, in schnell wie Gottes Wetter an. Sie trockten dort die Siegerrümpfe, des Königs rum und ihre Schümpfe, sind gleich und beide dargetan. Die Trau, die Sau, die Donau setzten, wie fluten ihre Scharen ab, die nur das Schwer zum Siege wetzten, das ihnen Mut und Treue gab, wie, wenn auf allen Apenninen der Sonneglut in Schnee zerschienen, ein einzig mehr die Weite deckt, so sahen sich wie viele Städte durch flinkten Spieße Bionette von fern ein Waffen mehr erschreckt. Der Bessern Wahrheit tapfre Freunde, Gustava altem Rume treu, auch diese wurden Aagefeinde und stritten gierig ohne Scheu, und andere Fürsten in die Wette, das nichts des Königs Sache rette, empfanden eigenes Beste kaum. Er pressten froh sich ihre Leute und wählten nie verdiente Beute, und Wahl und Beute waren Traum. Wie lagen sie nicht angebunden? Ihr Kerger war das offene Feld, da haben sie genug empfunden, wie recht der Macht die Waage hält. Sie wollten höhnlich Siegespielen, Prinz Heinrich ihren Mut zu kühlen, der Held von Adlerblutte voll, er trieb wie klug wie Hoch erfahren, Marcelisch trieb er sie zu paaren und fehlerfreies Lob erscholl. Der Mundre, dem der Scherze wonne, wie Sieg und Ehre wohlgefällt, dem leichte Pflege milde Sonne, so sinnlich alle triebe stellt, er kurde Lust am Opfertode, der preusen sich als eine Mode, die stets ihn wie Gesetze band, in Eisen eingehüllte Reiter und blitzten leicht gefüßte Streiter und alle Jagdferd inand. Sie flohen, aber ihre Sorgen erstickten nahe Freude nie, zum längsten oft der 3. Morgen versah auf neue Kämpfe sie, sie sungen sich auf ehrenwegen, dem Helden wollten gleich entgegen, der war der andere Ferdinand, der Erdprinz kam sie vorzunehmen, sein Streiten war für sie beschämen, noch weiter von der Ragebieten, wo die Soldaten felsen sind, erschien Belohnens folgt die Sküten unendlich tapfer treu geschwind, da gab es asiatische Schlachten, die meilen Lands zum Grabe machten, der König siegte königlich, doch mehr als gibionische Siege erneuerten im alle Kriege, besiegte Flohn Friedewich. Verdientem Rume nie gewogen und arg, sobald in Ehre pris, hat nie die Lüge so gelogen, als da der König Größe wies, der Neid ihr Mägler hieß sie Wagen, sein Lob erbittert zu benagen, sie, die nur auf der Rede nähert, er langzen beide volle Knüge und das in Wahrheit ohne Lüge, der Neid ist nur der Lügewert. Was durfte wohl dem Hasse fehlen, das nur auch ferne Hülf erschien, den Zehnten kamen Mönche zählen und beteten mit Macht für ihn, der durch pontifikale Segen behutsam eingeweihte Degen versprach gewiss am Ende Sieg, auch dieses Schwert ist abgekehrt, dies, wenn es nichts Bewiese lehret, die Vorsicht Gottes führe Krieg. Hier kann die Florentinische Leere, die Glästemeisterprobe sehen, hier vor deinem Glaub nutzen Ehre, dass einem alle widerstehen, wie die sich als Töse hasten, so traulich eine Neid umfasten, und alles atmete zu Muld, gewiss die List war auserwählet, so gläglich hat sie nie gefehlt, da sei der Agen zweck geschuld. Zur Frech auf Adriace fluten, Venedig traf dasselbe los, da gingen manche Heere bluten, umsonst so krimmig und so groß, es mussten vier und welche kronen, sich mit geheimer Reue lohnen und fern von ihrem Ruhme fliehen, hier stand die List der Macht entgegen, allein der friederische Degen und segnen, blickte Gott auf ihn. In den geheimen Oberwelten, wobei Faltugenden er heist, wo keine Staatssysteme gelten und nie betrug die Waage täuscht, da lag ein Buch des Königs Plagen von seinem Engel aufgeschlagen, und Gott und Sherub sahen die Not, mir, sagte Gott, ist herrscheneigen, ein Engel musste niedersteigen, und sein Gefährte war der Tod. Nun dachten die Sheruben Scharen, des Königs Ende wäre da, sie sahen tausende Gefahren, auch Dunkle, die kein Mensch er sah, allein der Würge Boote zeigte, als er die Menschen Welt erreichte, dem Tote Preusens Feindin an, hier sprach er Treffe, die so hasste, er schlug und Thomiris erblasste und bär geworden ebne Bahn. Des Janus-Tempel stand noch offen, um ganzer sieben Jahre weh, ach, alles heult herzugelaufen, um Frieden und ermatte Tee. Wir mussten nicht die Kräfte mangeln, in die vom Rosteträgen angeln, nur eine Türe beizuziehen, da kömmt er sind, was Ungemeines und heiße schwersten Toren eines, auf seine Riegel anzufliehen. Da kömmt der größte Feind auf Erden, der große, königliche Freund, den Feinden zentner Last zu werden, die noch die Not nicht müde weint. Er spricht nur recht geziemte Kronen, und spricht von Menschen zu verschonen, und spricht, er sei der Sündersat, und spricht und wird sofort Exempel, und baut der Freundschaft Ehrentempel, und Schwindel macht die Rache matt. Wie nun, der lauter Flüche hauchte, der Klimmer hat sich so verlor, wo der Altar die Feder rauchte, da stieg die Zärtlichkeit empor. Das Unrecht wurde, lang umlogen, wie Klarheit auf die Regen bogen, nun freigesehen und erkannt, nun wurde große Lüge müde, die größere traf der edle Frieder, der keinem Feinde grenzewand. Mir wurde, wenn du weheklagen, der Mürben zuversicht entsprangst, in den solangen Elendstagen, unendlich um den König angst, dann wies mir eine stille Zähre, hier Tag, als wenn es Hilfe wäre, damit er Nacht wie Zweifel mut, die Hoffnung auf den Gott der Erden begann und oft ein Tant zu werden, durchgängig ebbe keine Flut. Nicht offen für so finstre Grillen, und nie beklemmt und immer eher, anstatt in Kram sich einzuhüllen, so zog er auf den Feind ein Heer, er, um und um in Angst getränge, verfolgte richtig seine Gänge, der ungebeugte Friederich, sein erster Freund beginnt zu wanken, er schickt ihm Kraft in die Gedanken, sich selber Mut und stärke sich. So sah man sonst die Sichelwagen, mit Panzerhelden unverrückt, zerschneitend in die Feinde jagen, und alle Prahler reizerstückt, so fuhr er räumend in die Heere, nicht anders eher, wie starke Speere, in sie, wie schwache Hindernis, so können Blitze durchgelangen, so schnell er bergische verlangen, herkulisch auseinander ist. Wer ist, der jeden Sieg entwerfe, doch drei verkenntet die Natur, du, Zorndorf, sprich wie seine Schärfe, durch 30.000 Köpfe fuhr, bei Rossbach schien das hellste Zeichen, als er die Kraft von zweien reichen, so schnell wie Hagelfrüchte schlug, und 40.000 tapfere Leute ergriff er, eine schnelle Beute, als ihn sein Gaul nach Lisa druck. Da, zeichnet, nehmt euch alle Farben, nun schildert mir den König ab, das tun, wie Helden Kraft erwarben, ist das nicht, was ihm Kräfte gab? Nur ihm allein erteilte Stärke, bewähren ungemeine Werke, Poeten dichten ihn zur Kühn, genug, ihn hat sich Gott ersehen, und hieß ihm fest wie Berge stehen, und schuf ihn groß und wirkt durch ihn. Noch war so lange Reiche standen, bei nahe nun 6000 Jahr, ein solcher König nie vorhanden, der so sich Kraft und Lehre war. Er nahm die größten Eigenschaften, die nun sehr streut an Größe haften, zusammen in sein Wesen ein. Ich, wer ich fähig ihn zu malen, so müssten seine Werke strahlen, er Sonne, wie entzückte sein. Wir wollen Gottes milde Loben, der ihn der Bitte wiedergibt, bewährt befestigt, hoch erhoben, so liebenswürdig wie geliebt, die Heil und er, dir, oh König, der größte Dank ist noch zu wenig, verstummt umschwebt, die treue dich. Das Wort so lieb im Adler Reiche, das ihm kein Menschenname gleiche, ist Friederich, ist Friederich. Nun steht das große Werk am Ende, es flieht der Krieg, der Friede siegt. Du, Demut, küsse seine Hände, so dankbegierig wie vergnügt. Auf, lass uns über 60 Meilen mit Pflichten ihm entgegen eilen und in Gedanken um ihn sein. Uns wohl, wenn immer treue Dächte, gefügt sind alle seine Rechte und seine Monarchie gedeihen. Dich wollen wir und Gott erhöhen, daß er die Schütze du verschohnst und dich für mehrere Trofäen mit unserem Danke wie belohnst. Du gibst der Welt die Ruhe wieder, dies lobt durch Tönt der Seine Lieder, daß du zum Eigentume hast, durch sie gestarkt und ihren Segen und allen Feinden überlegen, verdienst und schaffst du gute Rast. Wir leben auch für neue Kräfte, erlabt durch Frieden, Rechte, Mut, die tun für jegliche Geschäfte, was Sonn und Tau der Pflanze tut. Nun blühen durch ehrliche Gewinste, gedüngt, verneuern auf die Künste, da jetzt die Plagekunst entweicht. Nun wird sie wohl durch Auszuspote, so manche Pranger Werte rote, in Reue, die der Hon erreicht. Wie vielen Unglücksedigkeiten, ist alle Tyrannie verrückt? Nun brauchen sie nicht mehr zu streiten, die Tapfan, die die Ruhe erquickt, ich sah sie Frost und Hitze tragen. Was konnte ich, ängstlich sie beklagen, das konnte ich mühr um ihre Pein, ich weite manchem Bange triebe, für ihrer viele warme Liebe und ihrer waren viele mein. Wir stammelten nicht alle Rechte, und Wahrheit wurde Schuld geplärt, rechtschaffene Leute, niedrige Knechte und mancher Lothar Bube her. Auch Dumme, die Billette schrieben, vermochten edle zu betrüben, und armer Not war ihre Lust, benutzte schneller fremde Qualen, geschriebene Soldaten zahlen, verglich ich Dolchen um die Prust. Nicht mehr ein Spiel für harte Krieger, verkennen wir Tyrannen euch, aus Menschen macht die Fede Tiger, die Tiger-Menschen Friede gleich, Bestürzung war die mehrste wäre, wenn, lächerlich für seine Heere, so herrisch oft der Feigetat, wenn Zitten leere Korribanten nun weiter keine Rechte kannten, dem übel weiß der Friede Rat. Sie fliegen hoch die Lasterberge, so sank der tugenden Altar, es wurden ehrenleute Zwerge und schlauer Geiz ein Riesegar, wie müssen wir so viele Sitten, wie floh das Mitleid unsere Mitten, wo blieben Güte treue Zucht, wie manche Zierze fett vom Schwerte und mehr ulyssische Gefährte, nun wird auch tugend aufgesucht. Zwar Laster find an jedem Orte und tugend niggens ebne Bahn, das Volk der Rhone schminkt die Worte und preist den Tugend sogar an, doch seine Tugend hegt von innen das Grundverdäblichste beginnen und ist nur in der Larve schön, so lernten hurtig deutsche Nymphen, die Pflichtenartig zu beschimpfen und fein dem Tande nachzugehen. Man zah die Gottesdienste schlafen, der faule Wecker jente laut, als wäre mit der Rache Strafen der förmlichste Vergleich erbaut, im Tempel, wo wir leere Präsen, drauf kemer budet der Kommissen, beliebt nun Wahrheit auszuruhn, so ruhig wirmschen Paar bei Paaren, in Helmen, die voll Blute waren, der Freude, was zu Gute tun. Nichtswürtige die Spräu verschluckten und Wasser war ihr Ehrenwein, um die mit Achseln Fromme zuckten, die wurden groß und große klein, gewohnt, den Wolken Tau zu trinken, die höchste Zeder mußte sinken, und Ysopwuchs wie Zedern an, Verruchte gingen ohne Bande und manche redliche Zuschande, auch diese Qual ist abgetan. Nun stürmt das rauere Weh vorüber der heißen Unzufriedenheit, das allererchste Geisterfieber, dem Einsicht Mathehilfe leidt. Wir zähnt noch alle bangen Stunden, Oh Not, die Dumme nicht empfunden und töht die schwache Leute traf, nun fliehen Habhyten gleiches Sorgen, Erheiter tragen unsere Morgen und ruhig ist der leichte Schlaf. Die Syphilis, die Goldifülle aus Westen nach Europa ging, von der die spanische Räubergrille für Mörderreien Gift empfing. Die Schnöde hat in unserer Fluren nur zwar geheim getretene Spuren, doch die vielfältig eingedrückt. Hier nie wie Bürger eingenommen, begann sich meichend aufzukommen, vom Frieden ihre Kraft entrückt. Wir sehen ihn rasch auf sanfte Freuden, durch das sonst ödezelten Land, den Überrest der Herde weiden, von ihren Ängsten abgespannt. Was war ihm sonst dem eigener Eigen, als Raub zu tulten und zu schweigen, und beides klarwisch all sofort? Nun dürfen reiche Leute sprechen, hier will ich selber Früchte brechen und lasse die für arme dort. Uns tat es durch ekel Schwätzereien, so mancher Krieger und wie weh, der lauter Stolz, der konnte schreien, so schreien Matrosen in der See. Den Franz man lockt die Mundre jugend, noch wohl auf Kunst und kleine Tugend, ereift und schweigen beide still, dann will auch er und alle lehren, da muss man sich zur Schande hören, jetzt höre Schwätzer, wer sie will. Euch segne man, Euch alle beide, entbundener Landmann und du Pferd, so sehr umnutzen für Ehre Freude, der allgemeinen Güte wert. Ich staunte sie wie Farbelschlangen, wie Reben, Ulmen, Euch umfangen, die Sklaverei, du Matablik, der Wonnefeind, der Geiz, den Armen, empfand ich Anmut im Erbamen und itzt in Eurem Glückgeglück. Auch er bedarf nicht mehr zu heucheln, der falsche Fromme, der entlief, als unser Nachbar nur um Eicheln, in Himmelstadt der Proterief, den Speist, der sich gewinn erschielte, sobald der Krieg das Feld umwühlte, nun kam das sonst so voller Haus, uns geust dagegen auf die Felder, auf noch nicht ganz entbäumte Wälder, der Segen, welch ein Füllhorn aus. Der Angst für forschende Gedanken, die Scharten inkopieren ist, auch dieser setzt der Friede schranken, ein Heil, das einzig nur ermisst. Als Zeus und Stona schwangre Drachen, die schrecklich den Olymp umwachen, verzugesperrte Tore trieb, da musste Kraft und Schwäche leiden, und Einfalt war wie zu beneiden, und Schalkheit hatte weine Lieb. Du warst, wie lieblich anzusehen, wie schön, oh Konde warst du nicht, doch deine lauten Feuerhöhen entmenschen uns dein Angesicht. Das ist was Höhlesches auf Erden, wenn Menschen höllenbrennende werden, sich aller Menschheit unbewusst, oh du weh, schrecklich nur zu nennen, bemüht uns alle zu verbrennen, dir neite Nero deine Lust. Doch weg, erlittene Krausamkeiten, der König unterstützt sie nicht, und hält, die Folgen abzuleiden für eine königliche Pflicht. Gebrauchen heißt nur zu besitzen, uns lasst ihm gleich die Tage nützen, nur höchstens so der Ruhe wehrt. Er brachte kaum den Bund zustande, da schon sein Geist durch alle Lande mit väderlicher Sorge fährt. Oh, lasst uns herzlich wie die Guten, ein hohes Alter ihm erflähen und nicht noch ärgern Andungsruten, durch Schnötestun im Wege gehen, was hat nicht er und wie gelitten, um unsere lasterhafte Sitten, noch hatten wir es vor ihm wie gut, der atlas er für unsere Zeiten, der eine Welt von Ängstlichkeiten, auf seine hellten Schulter lud. Die Feier soll ein Hymne schließen, dir, Gott und Herr in Ewigkeit, dir lege sich der Dank zu Füßen, da deine Holt und Ruhe beut, die Ruhe, die wir zu verdienen und selber ohne Würde schienen, und wie so leer an Würde dir, vom Danke soll das Herz entklimmen, und er die ganze Seele stimmen, uns künftig Ehre, Leere hier. Der Leichtsinn, der mit Hundert Zähnen anständige Gesetze nagt, verdammt das ihm eigene Jähen, womit er allem Dank entsagt. Alterer lasst die frohen Erden und deine Priester Fromme werden und Opferweise Güter sein, so wird sich Recht und Treue zeigen, die Gastige Schikanisch weigen und Priesterfreude Profet sein. Dem Könige bereite Wonne, vergeltert er in Überlut, im Bleibeschild im Werdesonne, im Werde Lohn im Bleibemut, entwaffnet sorgend ihm die Seuchen, die wie die Pest sein Heil umschleichen und anmutdecker seine Prust. Er sei so, wie den besten allen, auf sich das hellste Wohl gefallen, der Erdebeispiel deine Lust. Ende von Abschnitt 7 Abschnitt 8 von Akademische Gedichte. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Akademische Gedichte von Johann Philipp Lorenz-Wiedhoff. Abschnitt 8 Der K. Freitag, Lingen 1748 Der Heiland schläft den Todesschlaf im Grabe, der er den Tod durch seinen Tod erschlug. Was war so sehr, als Leben seine Gabe, von ihm erweckt, er lebten Tode knug. ihn letzt nun über alle Jammer, womit in Gottes Härte traf, in seiner Totenkammer, der schwer, errungene Schlaf. O wache Freund, an diesem Elendstage ich rüge dir die Maders-Zähnen an. Sie, welch ein Mensch, von Haupt zu Füße plage, wie Gott noch nie, noch nie geschöpfe sah'n. Hier lass uns seine Mühe denken, womit leid, ja wie Lust er freut, aus Liebe sich zu kränken, ergötzt die Dankbarkeit. Er war wie war, wie klug und wie verächtlich, von Pracht entfernt und holt sein Königreich, der Unschuld und dem Rechte treu bedächtlich, nur sich allein an Kraft und Schwäche gleich, zugründlich hat er, zu entrüsten, nicht oft gelacht, nicht oft geweint, entfernt von allen Lüsten und doch so Menschenfreund. Und konnten dem ein Unheilfromme stiften, die Priester, ach, er krimmte sein Bemüh'n, sie prißen ihn, nur stolz auf alte Schriften, und als er kam, erwürgten Priester ihn. Zu schwer der Heuchelei geworden, er trug er ihre Tüge nicht, ihn riss der Segens Orden ins ärgste Blutgericht. Wie hat er nicht, wie vieler Lei gelitten, er, dessen Herz die feinste Liebe war, das schwächste Rohr, das Wütende bestritten, dem Schönheit Hass und Güte neidgebar. Wer wollte grobe Leute fragen, und bitterer Übel unterschied, vor allen misst die Plagen das zärtliche Gemüt. So sanft wie Gott, gefühlig leicht den Engeln, zum Helfen da, von Eigenliebe fern, blut er sich mit unserer Allermängeln, und da so frei, so peinlich unzogern, er stöhnte für der feinde Sache, die quälten ihn, er liebte sie, und hörte keine Rache, solit der Beste nie. Er ging bedrängt der großen Not entgegen, und Schritt auf Schritt, durchstach in die Gefahr, und alles schlug auf ihn mit keins Schlägen, wo Frevel recht und jeder Scherke war. Verhöhnung stieg durch schwarze Freuden, gehoben ihm am Kreuze nach, er, schmeckte seine Leiden, und fühlte seine Schmach. Da hing er nun, ein Fluch am Sklavenholze, die sah sein Feind, der alte Trache saß, wie sich auch der mit ausgestricktem Stolze, nur furcht ist schlau, das äußerste Vermaß. Umzüngelte die Hängerwunden, und gab im Rasen Stich auf Stich, er hat es wohl empfunden, doch er bequemte sich. Denn Menschen oft zerreißen große Schmerzen, die mancher ganz doch in Geduld erträgt, was die Geduld von allen Menschenherzen, die diese Welt erwartet, näherte, hegt. Vereinigt alle, die vorhanden, wie groß und nicht ertragen kann, das hat er ausgestanden, der jamavolle Mann. Und alle pein, die knirschend manche dulden, wer misst die pein, die Folterwitz entdeckt, und Angst auf Angst, und ohne zu verschulden, die wurden ihm im Krimme zugeschreckt. Geschöpfe können pein ertragen, doch Angst und ohne Zuversicht, er will dem Kelch ein sagen, er aber tut es nicht. Er trank ihn aus, kein Tropfen ging zu Boden, und alles gibt der Sünde vor in ihn, so mancherlei, so fürchterliche Toten, wird eiferten um seine schwäche Kühn, wie die durch seine Seele wühlen, das war der rache Meisterstreich, wer kann im Tode fühlen, er stirbt und fühlt zugleich. Die pein, die Furcht, den Tur durch alle Glieder, so stirbt er ihn, und keiner mehr als er. Ihm trückt die Nacht, die matten Augenlieder, die Todesnacht, wie finster und wie schwer. Oh, möchten eidle spötter Augen, die täuscht der Starr der Lüfte noch, in so zu sehen taugen, das stärkste trennte doch. Was fruchtet es, dem Stolzen nachzuflüchten, der schadenfroh, die Zweifelsstraße geht? Wer könnte wohl der Not dieses Wort erdichten, aus Gott ein Mensch zertreten und erhöht? Der Witz entstrauchelt echter Ehre, und hält der inneren Schande still, ihn schreckt am Ende Leere, die seine Ruhe will. Ach, alle seufz- und wunderbare Güte, der wohl voraus sein Feind bedürftig ist, sie führt auch ihm, der Hunger zu Gemüte, den mildert, er mit Schnöder argelist. Noch kann er eigene Schwäche sehen, das allerdeutlichste Gesicht, er muss um Hilfe flehen und will der Hilfe nicht. Umleuchte sie, gesalbter, deine Feinde, und sei wie sonst an Güte wunderbar, und strahle mir und strahle meinem Freunde, der immer Freund der sanften Liebe war. Und lass uns niemals so gebärden, wie Witz von Hochmut eingespannt und freudig innewerden, Dich lieben, sei verstand. Ende von Abschnitt Acht