 Teil 14 von Die Anarchisten, von John Henry Mackay, gelesen von Ragnar Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Orben blieb sitzen und ließ sich zu Essen geben, der bekannte, welcher ihn wieder erkannt hatte, bestimmte ihn mit Fragen. Sie erfuhren manches voneinander, der ein ihrer Freunde war hierhin, der andere dorthin geschleudert worden von der großen, mächtigen Woge der Bewegung. Alles hatte sich verschoben, verändert sein, verwandeltes Aussehen angenommen in dem Laufe dieser wenigen Jahre. Orben wurde noch ernster, als er gewesen war. Er fühlte wieder das Sohren des weiter und weiter greifenden Rades, das Dröhnen des zermeimenden Fußtrittes, welcher auch über ihn hinweggeschritten war. Über seinem Haupte schwebte kein Schwert mehr, er fürchtete nichts mehr, seit er nur noch für sich kämpfte, aber noch immer rannen aus den Narben seines eisernen Herzens die Tropfen des Schmerzes. Sie sprachen von dem, von jenem. Der war als Spitzel entlarvt worden, war es möglich, keiner von ihnen hätte es gedacht. Er war ein Schurke. Er war vielleicht nur unglücklich, meinte Orben. Aber das wollte der andere nicht gelten lassen. So sprachen sie eine Stunde zusammen. Dann stiegen sie die enge Treppe hinauf zu dem Saale, der bis in den Hintergrund hinein von Menschen gefüllt war. Er war mittelgroß und fasste kaum mehr als hundertfünfzig Personen. Einfache lehnenlose Bänke, durchzogen ihn in die Quere und einen Längswänden hin. Überall bittere Armut, aber überall auch das Bestreben diese Armut zu überwinden. In Wänden hingen einige Portrées. Marx, Proudin, La Salle, wie er das goldene Kalb des Kapitalismus umstürzt, ein Karton in schwarzem Rahmen, Mrs. Scanduie, die geizige, habsüchtige, neidische Borsch-Vasie, die mit Schätzen aller Art beladen, dem Hungenden die Bitte um einen Penny versagt. Ganz vorn schloss eine kleine Bühne den Raum. Hier stand an dem Tische des German Tropf. Er sprach Deutsch, Orben drängte sich etwas vor, um ihn zu sehen. Er verstand nicht mehr als einzelne Worte, kaum konnte er erraten, wovon gesprochen wurde. Erzählte er das Erlebnis seines heutigen Abends? Orben fühlte die furchtbare Leidenschaft, die in heißen Wogen der Glut von dort aus die Versammlung überflutete. Atemlos hing man an den Lippen des Redners, kein einziges seiner Worte zu verlieren. Durch diese jungen Leute kaum dem Knabenalter entwachsen, diese Frauen ermüdet und gebrochen von der Last ihrer endlosen Arbeit, diese Männer, welche dem Boden der Heimat entrissen, sich hier doppelt und dreifach getäuscht zusammengefunden, ging es wie ein elektrischer Strom. Selten hatte Orben auf allen Gesichtern eine solche Hingabe, ein so brennendes Interessell, so glühende Begeisterung gesehen wie hier. Erkannte sie, Fragen, die den Kindern des Westens höchsten Stoff zu ruhigem, gleichgültige Meinungsaustausch geboten hätten, wurden hier diskutiert, als ob Leben und Tod an ihnen hänge, im Gegensatz zu dem eigenen kummervollen gedrückten Engenleben nur das Ideal des Paradises. Kein anderes, höchste Vollkommenheit im Kommunismus, Frieden, Brüderlichkeit, Gleichheit vor allem. Christen, Idealisten, Träume, Toren, das waren diese jüdischen Revolutionäre des Ostends, Stiefkinderte Vernunft, Bannerträger der Begeisterung. Trub endete, man drängte sich zur Diskussion. Seid Egoisten, bitte Orben ihnen zurufen mögen, Seid Egoisten, der Egoismus ist die einzige Waffe gegen den Egoismus eurer glaubensverwandten Ausbeuter, es gibt keine andere, braucht sie, kühl, eisern, überlegen, ruhig, und ihr seid die Sieger. Aber er sprach seine Gedanke nicht aus. Auf die Zeit, in welcher er selbst begeistert und begeisternd der wilden Brandung aufgeregter Massen gegenübergestanderte, waren Jahre des Lernens gefolgt. Auf seinem Studiumplan hatte nur ein Wort gestanden, die Menschen. Seitdem er sie kannte, wusste er, dass die Wirkung des gesprochenen Wortes umso größer ist, je allgemeiner Idealer es sich gibt, je mehr es dem dumpfen Drange des Herzens entgegenkommt. Die Phrase ist es, welche überall von der Menge bejubelt wird. Das klare, nüchterne Wort der Vernunft entkleidet des Flitters, sich wendend an das Eigeninteresse, verneinend alle Moralgebote der Pflicht, Verhalt, Unverstanden und Wirkungslos. Hatte er das nicht erst wieder am vergangenen Sonntag erfahren? Daher würde er, wollte er heute noch sprechen, auch jetzt statt jubelnden Beifalls, nur Missverständnis ernten. Die Diskussion war in vollem Gange. Fast jeder, der an den Redner-Tisch trätenden, sprach mit dem brennendsten Eifer, zu überzeugen, zu überreten. Kein Wort ging verloren. Trupp drängte sich in den Hintergrund des Saales. Dort wurde er wieder von allen Seiten umringt. Man wollte Aufklärung über diesen und jenen Punkt seiner Rede haben. Er antwortete jedem. Orben hatte sich gesetzt. Sein Bekannter hatte ihn verlassen. Er verstand kein Wort. Er sah die erregten Gesichter, die durch einen dünnen Nebel von Tabaks qualm ihn umwogten. Heute flammende Begeisterung, Morgenernüchterung und Entmutigung. Heute heimarket, morgen galgen. Heute revolution, Morgen erneuer warn. Und seine alte Herrschaft. Dachte er. Trupp rief ihm zu, ob er mit in die Morgenröte gehe. Es sei auch dort Versammlung, und er wolle auch dort reden. Aber Orben ließ ihn allein gehen. Die Arbeitermasse jes wurde gesungen. Man begann auseinander zu gehen. Ein durcheinander drängen entstand. Ein hochgewachsener, breitschultriger deutscher Genosse mit blondem Bart und blondem Ah, das Glas in der Hand sang, den Kopf hoch erhoben, mit klarer, fester Stimme, leichtsam Ton angebend, die erste Strophe des Liedes über die Andern hin. Wollern, wer Recht und Freiheit achtet, zu unserer Fahne steht zu Hauf, ob uns die Lüge noch umnachtet, bald steigt der Morgen heller rauf. Ein schwerer Kampf ist, den wir wagen. Zahllos ist unsere Feinde schar, doch ob wie Flammen die Gefahr, mög über uns zusammenschlagen. Tod jeder Tyrannei, die Arbeit werde frei. Marsch, Marsch, Marsch, Marsch, und wars zum Tod, denn unsere Fahne ist rot. Alle sangen den Refron mit. Orben sumpte die französischen Worte der Marceliers. Wie viele Male hatte er sich schon vernommen, wie viele Male sich schon mitgesungen, in Hoffnung, in Empörung, in Verzweiflung, in Siegessicherheit. Von wem war sie nicht schon gesungen worden? Zufällig sah Orben wie die Augen eines jungen Mannes, es war offenbar ein Pole oder ein Russe, misstrauisch auf seiner fremden Gestalt ruten. Nun mußte er doch lächeln. Sollte er ihm sagen, was er war? Man kannte ihn nicht mehr. Aber noch hätte die einfache Nennung seines Namens genügt, um alle Zweifel und jedes Misstrauen sofort zu verscheuchen. Aber er ließ es. Er sah nach der Uhr. Nicht mehr lange durfte er weilen, wollte er den letzten Zug der unterirdischen Eisenbahn für Kings Cross auf Altgate noch erreichen. Er ging. Man war beim Schlussfers des Liedes angelangt. Sie sangen, Tod jeder Tyrannei, die Arbeit werde frei, Marsch, Marsch, Marsch, Marsch und wärst zum Tod. Denn unsere Fahne ist rot. Denn unsere Fahne ist rot. Denn unsere Fahne ist rot. Orben stand auf der Straße. Sie war Stockfinster. Mühsam tastete er sich nach der Schwelle des großen Straßenvereinigungspunktes durch. Aber bevor er noch die ersten Gasflammen erreicht hatte, tauchte plötzlich aus dem Dunkel ein riesiges Gebäude vor ihm auf. In vier Reihen übereinander, zwölf, vierzehn, zwanzig, hell erleuchtete Fenster. Das war eine der großen Faktoreien, von denen jeder Parish des Ostens von London vierzig bis fünfzig zählt. War es eine Seidenweberei? Orben wusste es nicht. Dieses Gebäude, hässlich, roh, lächerlich in der Form, ein vieräckiges Monstrum mit hundert roten glühenden Augen, mit den huschenden Schatten menschlicher Gestalten und den riesigen Maschinenarmen hinter ihnen, war es nicht das grelle Sinnbild der Zeit, die charakteristischte Verkörperung ihres eigentlichsten Wesens, Industrie? Der Höhepunkt des Abends war erreicht, als Orben wieder an dem Kreuzungspunkt der beiden Riesenstraßen stand. Schon begann sich die hier und da ausbreitende Übermüdung der Stille des Sonntags zu vermählen. Bald sollten die Publichäuser schließen. In den Nebenstraßen verloren sich mehr und mehr Gestalten aus dem großen Menschenstrom. Aber noch immer war das Gefühl fast undurchdringlich. In fieberhafter Hass wurden von den meisten die letzten schalen Tropfen des schalen Trankes dieses Samstagrausches geschlürft. Altgate war keine fünf Minuten mehr entfernt. Noch blieb Orben eine halbe Stunde Zeit, bis der letzte Zug der Untergrundbahn nach Kings Cross von Altgate Station abging. Und bezwungen von einem inneren Drange, dessen er sich vergeblich zu erwähren suchte, bog er noch einmal in einer der nördlichen Nebenstraßen ein, in eine Nacht voll rätselhafter Fremde. Nur wenige Laternen brannten hier noch, nur wenige Menschen schlichen an ihm vorüber. Dann kamen Querstraßen. Er bog nach Westen ein. Er passierte eine Gruppe von jungen Leuten. Sie waren in einem halblauten Disput begriffen, um den Polizisten nicht auf sich aufmerksam zu machen und achteten nicht auf Orben. Dieser ging dicht an der Wand hin. Aus einem vergitterten Fenster fiel Licht. Er blieb stehen und spät durch die schmutzüberzogenen Scheiben. Es war die Küche, die Common Kitchen eines Lodging-Houses, die er sah, der gemeinsame Raum, in welchem sich alle Besucher aufhalten, ehe sie die für eine Nacht gemietete Schlafstelle aufsuchen. Das Zimmer war überfüllt. Es mussten sich mehr als 70 Personen in ihm befinden. Sie lagen, saßen und standen in kleineren und größeren Gruppen umher, einige kauerten abseits. Eine große Anzahl hatte sich um den Kamin gedrängt. Dort bereiteten sie sich ihr Essen, ihren Tee, ihr Stück Fisch, ihren Fleischabfall. Sie warteten aufeinander. Sobald ein Geschirr vom Feuer fortgezogen wurde, nahm ein anderes den Platz ein. Die Wärme der Kagen Glut schien gering zu sein, denn viele fröstelten in ihren Lumpen und drängten sich einander. Nur ein Tisch stand in der Mitte des Raumes, Kopf an Kopf über ihn hingebeugt, schliefen dort bereits die meisten in wehrer Unordnung. Männer, Frauen, Kinder durcheinander. Nur wenige aßen dort und auf den schmalen an den Wänden sich hinziehenden benken. Aber der Tisch war mit gebrauchtem Geschirr aus Blech und Zinn, Metassen, Schüsseln und Tellern übersät, die von den übermüteten fortgeschoben waren, ehe der Schlaf sie überwältigt hatte. Der Boden war übersät mit Abfällen aller Art. Kinder, die sich losgemacht hatten, von dem Schoß ihrer schlafenden Mütter, krochen wie blinde Hündchen auf ihm umher. Der Mathe-Schein des kolenden Feuers erhellte nur dürftig diesen Raum. Zwei qualmende Lampen an den Wänden waren dem Verlöschen nahe. Nichts von dem, was er heute, nichts von dem, was er jemals in Is entgesehen, hatte einen tieferen Eindruck auf Orben gemacht, als das schweigende, düstere, unheimliche Bild dieses Raumes. War es die späte Stunde, die ihre Wirkung auf ihn ausübte? War es die Überhitzung seines durchstundenlange Anspannung ermatteten Gehirnes, die diese Ausgebot gebar? Oder trat ihm gerade jetzt, wo er allein war, so greifbar nahe, was er schon so oft gesehen. Das Nachtbild des Abgrundlebens, der Verstoßenen. Er hielt den Atem an, während er mit seinen Blicken jeden Winkel des Bildes durchdrang. Keine Fantasie hätte einen trostloseren Raum und in ihm eine groteskere Gruppierung ersinnen können, wie sie sich hier ihm zeigte. Hier dieser weiße Alte, dem der Stock der Hand entfallen war, während er von übergebeugt eingeschlummert war, dort das junge Mädchen, welches vor sich hinstahte, während ihr Zuhälter sie mit Schimpfworten überhäufte, hier diese ganze Familie, die eine Gruppe bildete, der Vater offenbar ein beschäftigungsloser Arbeiter und die Mutter, er zweifelt über ihre Lage, die Kinder beruhigend, die sich um eine Scherbe stritten, dort die schlafenden Reihen, sie lagen wie Tod und über ihnen allen die Trübe, Dunstwolke, ewigen Schmutzes und ewigen Hungers. Keine Freude, kein Reiz, keine Hoffnung mehr. Tag so für Tag, Nacht so für Nacht. Orben riss ich mit Gewalt los von dem Bilde ohne Farbe, ohne Zeichnung, ohne Stimmung. Er kannte diese Schlafhäuser, in denen man Unterkunft fand für einzelne Nächte. Zum Überfluss stand es auch dort noch mit weißen Buchstaben auf der rot gestrichenen Wand, die Nacht für drei Pänz, vier Pänz und für sechs Pänz. Für sechs Pänz, das waren die Chambers, wo jeder sein eigenes Bett erhielt, dessen Wäsche alle paar Wochen einmal wenigstens erneuert wurde, nachdem es zwanzig verschiedene Körper beherbergt. Für vier Pänz schlief schon alles in Reihen, ganz dicht aneinander gedrängt, den Raum bis auf den letzten Platz ausnutzend. Für drei Pänz endlich, das war das große Zimmer mit leeren Benken, über die man sich legte, oder auch die Küche, wo man auf der Stelle liegen blieb, auf der man eingeschlafen war, für drei Pänz gegen nichts anderes geschützt, als gegen die eisige Kälte der Nachtluft und die lebend zerstörende Feuchtigkeit des Straßenplasters. Ein Mann taumelte zur Tür raus. Man hatte ihn fortgewiesen, da er nicht bezahlen konnte. Orben wollte ihn anreden, um ihm zu helfen, aber Jena war völlig betrunken. Er taumelte weiter, vor- und rückwärts, schlug mit den Händen um sich und tastete sich lallend und schwankend an den Häuserwänden fort. Hinein in die Nacht, die ihn verschlank. Auch Orben ging weiter. Er hatte vergessen, wo er war und zu welcher Stunde. Er besann sich. Er mußte die Straße, die er gekommen, wieder zurückgehen, um sich zu orientieren, da sehr richtig gegangen war. Dort lag die Straße, wo er eingetreten war, also geradeaus, wieder dem Westen zu. Alle hundert Schritte jetzt nur noch ein unstehtes Licht. Enger und enger die Straßen. Das Pflaster immer schlechter, immer größere Schmutzlachen und Kerichtaufen. Aber Orben wollte nicht mehr zurück. Die Tür eines Hauses stand offen. Wieder ein Lodging-Haus, aber eines der uneingeschriebenen. Eines der berüchtigten Rookeries, wie das Volk sie nannte. Es war überfüllt. Die ganze enge, steile Treppe, soweit Orben sie übersehen konnte, war besählt mit zusammengekrümmten, dunklen Menschenleibern. Über und nebeneinander wie Tote, welche in Haufen ihr hergeworfen waren, so lagen sie da. Bis auf die Straße hinaus, auf die Spelle noch, hatten sie sich hingekauert. Nichts war mehr deutlich erkennbar. Das Fleisch, das unter Lumpen und Fetzen hervorsah, war so schmutzig wie diese selbst, getränkt von Feuchtigkeit, Schmutz und Krankheit. Orben schauderte, der Alte weiter. Eine Querstraße, dann eine hohe Mauer, ein siebenstöckiges Massenwohnhaus, wie ein Riese plötzlich aus dem Dunkel hervortaucht. Es blieb seitwärts liegen, immer gerade aus dem Westen zu. In der nächsten Straße nun wieder einzelne Menschen, aber kaum erkennbar, an die Wand gemalte Schatten, oder wie versteinert in den Haustüren hockend, kein Lärm, kein Gespräch, kein Lachen, kein Singen, Totenstille. Orben begann jetzt, an der Richtung des Weges Ehre zu werden. Wieder wurden die Straßen völlig verlassen? Er kannte doch diese Gegend, war er nicht hier schon bei Tage gewesen? Alles schien ihm verändert. Diese Mauer zur Linken, nie hatte er sie gesehen. War er fehlgegangen? Unmöglich. Er strengte sein erregtes Gehirn zum Zerspringen an, in dem er stehen blieb. Er überlegte, so mußte und nicht anders konnte es sein. Ging er nach links, nach Süden, so mußte er in drei Minuten White Chapel High Street, ging er geradeaus nach Westen in derselben Zeit Commercial Street erreichen. Also vorwärts, geradeaus. Er fühlte erst jetzt, wie müde er war. Sein lahmes Bein schmerzte. Am liebsten hätte er sich auf den Boden gelegt, um zu schlafen. Aber er rief seinen Willen zu Hilfe und ging weiter. Ein Gedanke stieg in ihm auf. Wenn er jetzt angefallen würde, er würde seine Rufe um Hilfe hören. Niemand. Er hatte keine andere Waffe bei sich als seinen Stock, der ihm schwer in der Hand zu liegen begann. Begegnete ihm jemand und er kannte in ihm einen Fremden. So war es fast unmöglich, dass er sich die Gelegenheit in zu Berauben entgehen lassen würde. Ein ganz neues Gefühl bemächtigte sich seiner. Es war nicht furcht. Es war vielmehr das Grauen des Wiederwillens hier in dieser Nacht, diesem Schmutz, dieser Einsamkeit angefallen zu werden, von einem wilden Tier in Menschen gestalt und hier einen Kampf auf Leben und Tod bestehen zu müssen. Er sah ein wie unvorsichtig es von ihm gewesen, sich in diese fast unvermeidliche Gefahr begeben zu haben. Er erinnerte sich jetzt auch, dass er in dieselbe Straße eingetreten war, an deren Eingang ihm vor einiger Zeit ein Polizist gesagt hatte, er möge sie nicht passieren, wie er dies wahrscheinlich jedem besser gekleideten sagte. Orben beschleunigte nun seinen Gang aufs Äußerste. Aber die Mauer wollte kein Ende nehmen. Die Dunkelheit war undurchdringlich. Nicht auf zehn Schritte hätte er eine Wand von einem Menschen unterscheiden können. Er umklammerte mit all seinem Griff den Stock, ohne sich auf ihn zu stützen. Er glaubte jeden Augenblick, einen Angreifer aus dem Dunkel hervortauchen zu sehen, ihn in seinen Nacken oder an seiner Seite zu fühlen. Aber er war entschlossen sein Leben wenigstens teuer zu verkaufen. Er lief und schwang seinen Stock vor sich her, der Schweißrand von seiner Stirn, sein grauen Wuchs. Wo war er? Das war nicht mehr Whitechapel, das war eine Nacht ohne Anfang und ohne Ende, eines abgrunds ungemessene Tiefe. Plötzlich schlug sein Stock gegen eine Wand und jetzt unterschied Orben zu seiner Rechten auch Widerhäuser und Fenster. Eine kurze Straße schwach erhält von einer einzigen Laterne und so eng, dass ein Wagen sie nicht hätte passieren können, tat sich auf. Sie mündete auf eine größere. Orben befand sich in der nächsten Minute auf der ganzen Breite von Commercial Street. Nach fünf Minuten stand er keuchend unter der runden Glaskugel des Lichtes, das den Eingang zu den Schalterräumen und den nach der Tiefe führenden Treppen erhältte. Er hatte das letzte Ziel seiner heutigen Wanderung erreicht, Old Gate Station. Noch blieben ihm genau zehn Minuten bis zum Abgang des Zuges. Der ganze Weg vom Club bis hierher hatte nicht länger als eine Viertelstunde gedauert. Orben glaubte, es müssten Stunden vergangen sein, seit der Gesang der Masseillesse an sein Ohr gedrungen war. Während er sich anlehnte, um seine jagenden Pulse zu beschwichtigen, während vor ihm die Straßenverkäufer ihre Beletter und Tonnen mit den Überresten ihrer wahren Forträumten und um ihn in besinnungsloser Trunkenheit und überreizte Eile, die Menschen sich stießen und tränkten, fand er noch einmal seinen Blick dem Osten zu. Und mit einem Schlag fand er, was er gesucht hatte zu bezeichnen, der ungeheure Rachen des Riesenleibes von East End. War dieses Weit-Cheppel, welches da genend vor ihm lag. Was in die Nähe seines giftigen Atems kam, taumelte, verlor den letzten Halt, wurde zermalmt von unerbittlichen Zähnen und Verschlungen, während alle Laute des Elends von dem Röcheln der Angst bis zu dem Solvzen des Hungers erstaben in der stinkenden Dunkelheit seiner Tiefe. Und alle Länder der ganzen Welt warfen ihren ganzen Abfall hinein in dieses gierige Maul, damit sich endlich dieser schreckliche, kraftlose, unersättliche Leib befriedigen könne, dessen Hunger unermesslich und immer im Wachsen schien. Und während Orben zurückwig vor dem Dunst hatte er plötzlich in der letzten ihm noch bleibenden Minute die graniose Vision des kommenden. Weit öffnete dieser riesen Rachen seine geil vertriefenden Tiefe und spieh in würgender Wut eine enorme Schlammwurke von Unrat, Kot, Feulnis über London aus. Und alles begrub wie ein zwankengeradener Berg diese ekele Wurke, alle Größe, alle Schönheit, allen Reichtum. London war nur noch endlose Lache von Feulnis und Moda, deren scheusliche Dünste die Himmel verpesteten und alles Leben langsam erstickten. Ende von Teil 14 Teil 15 von Die Anarchisten von John Henry McKay gelesen von Ragnar Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Tragödie von Chicago in drohende Wolken von Rauch und Blut schienen die Tage gehüllt, mit denen die zweite Woche des November begann, während in London der Schrei nach Arbeit oder Brot immer furchtbarer in die Ohren der privilegierten Räuber und ihre Beschützer drang, waren die Augen einer Welt nach Chicago gerichtet, auf die erhobene Hand der Gewalt. Würde sie fallen oder begnadigend sich senken. Die Ereignisse des Tages überhäuften und überstürzten sie. Orben hatte die ersten Tage der Woche in seinem Büro verbracht, hart arbeitend, denn er wollte sich die beiden letzten möglichst frei halten. Als er Mittwoch nach dem Lunch sein Caféhaus aufsuchte, sah er Fleet Street und Strand, besät mit buntfarbigen Flaggen und Wimpeln, die sich seltsam von dem troßlosen Grau des Himmels, dem schlammigen schwarz des Straßenschmutzes und den gestauten Menschenmassen, welche die Trottoirs zu beiden Seiten undurchdringlich besetzt hielten, abhoben. Lord Mayor's Show Der neu gewählte Bürgermeister der Stadt hielt alter Sitte gemäß seinem pomphaften Umzug und das Volk vergas auf einige Stunden bei dem Anblick des bunten kindischen Schwindels seinen Hunger. Welche Zeit, dachte Orben? Zehntausend Pfund bezahlt die Stadtjährlich diesem nichtsnutzigen Schwetzer für seine wertlosen Geschäfte und während er in Giltroll mit schwelgerischem Raffinement tafelt, zernagt der Hunger nach einem Stück Brot diese ungezählten Tausende. Er wollte nichts sehen von der Prozession. Er suchte sich seinen Weg durch halb leere Nebenkassen. Ein feiner Regen treufelte unablässig nieder, mit Erfeuchtigkeit durch Drang, Kälte und Unbehagen die Kleider. Er kaufte sich eine Morgenzeitung und durch Flug sie hastig. Volker square auf jeder Spalte. Versammlungen der arbeitslosen Tag für Tag, heute erlaubt, morgen verboten. Verhaftungen der Redner. Beunruhigende Gerüchte aus Deutschland. Die Krankheit des Thronfolgers soll unheilbar sein. Leise, ängstliche Vermutungen über ihre Natur. Krebs. Die Wendung im Schicksal eines Landes. Zum Guten oder Bösen. Abhängig von dem Leben und Sterben eines Mannes. Frankreich nichts. Chicago? Kurze Notizen über die Begnadigungsbriefe von Viren unter den Verurteilten an den Gouverneur von Illinois. In dessen Hand nach Verwerfung des neuen Prozesses nun die letzte Entscheidung liegt. Über den Fund von Bomben in einer Zelle. Natürlich. Die Stimmung in weiten Kreisen ist den Verurteilten zugünstig. Da werden plötzlich Bomben gefunden. Gefunden in einer Nacht- und Tagbewachten-Gefängnis-Zelle. Und sie schlägt wieder um. All zu gelegen kam dieser Fund in einem Augenblicke, wo die Gesuche um Begnadigung sich mit hunderttausenden von Unterschriften bedeckten, die, wie die Zeitungen eindringlich illustrierten, aneinandergelegt einen Raum von elf Meilen in die Länge bedecken konnten, als das die Bewusste überlegte, ab sich dieser Nachricht nicht unverkennbar gewesen wäre. Orben balte die Zeitung zusammen und warf sie von sich. Nun hatte er keine Hoffnung mehr. In entsetzlicher Deutlichkeit stiegen die kommenden Tage vor ihm auf und der Frost schüttelte ihn wie Fieber. Der 11. November fiel auf den Freitag. Vor dem mit Papieren, Zeitungsblättern und Büchern überladenen Tisch in seinem Zimmer saß Orben. Es war um die fünfte Stunde des Nachmittags und das Licht des Tages erloscht zwischen den trüben Straßen rein. Orben hatte den ganzen Tag damit verbracht, um noch einmal aus der Fülle des Materials, das ihm sein amerikanischer Freund vollständig zur Verfügung gestellt hatte, die Tragödie über ihrem letzten Akt sich heute der Vorhang gesenkt hatte, in jeder Einzelnen ihrer Szenen von Beginn bis zu Ende vor sich abspielen zu lassen. Was er in allen seinen Teilen miterlebend entstehen und wachsen gesehen hatte, stand nun vor ihm als geschlossenes Ganze. Aber immer noch wühlten seine Finger in den übereinander gehäuften Zeitungen und durchblätterten die Broschüren in nervöser Hass, als suche er noch nach diesem und jenem Punkt, auf den das Licht noch nicht hell genug gefallen war. Die Unmöglichkeit seiner heutigen Arbeit in voller Deutlichkeit das Ganze, wie das Einzelne zu durchschauen, quälte ihn bis zur Verzweiflung. Die Widersprüche waren zu zahlreich, nie würde sich die Tragödie völlig erhellen, über welche heute der letzte Schleier gefallen war. Dennoch hoben sich in starrer Erkenbarkeit die Tatsachen vor Orben empor. Vor seinem Geiste steht Chicago, der vereinigten Staaten zweitgrößte Stadt. Vor fünfzig Jahren noch ein kleines Grenzdorf, vor zwanzig ein Trümmerhaufen, durch Feuersbruns zu ihm geworden, über Nacht. Aber über Tag wieder erstanden, heute die prächtige Stadt an dem großen See, der große Korn speichert der Welt, der Mittelpunkt eines unermesslichen Verkehrs, überscheumend im Besitz einer Kraft, von welcher das alternde Leben des Ostens nichts mehr weiß. In dieser Stadt des rapiden Wachstums mit ihrer nun fast erreichten Million Einwohner, und denen der dritte Teil Deutsche sind, in ihrer ganzen furchtbaren Deutlichkeit die Folgen der staatlich bevorrechteten Ausbeutung menschlicher Kraft, das Ansammeln des Wohlstandes in einzelnen Händen zu schwindelhafter Höhe und in treuer Wechselwirkung damit immer größere Massen an den Rand der Unmöglichkeit, ihr Leben zu Fristen getrieben. Und in diese gährende Stadt, wie ein neuer und furchtbarer Brand, die Fackel der sozialen Lehre geworfen, geschürt von tausend Händen, greift die Gelut mit einer Schnelligkeit um sich, welche die Tage der Revolution als gekommen erscheinen lässt. Die Gewalthaber schicken ihre Polizisten und das Volk schickt seine Führer, hinter die es sich stellt. Jene knütteln und schießen streikende Arbeiter nieder, und diese rufen mit Schallender Stimme, to arms, to arms, und zeigen den Wahlspruch, Politaria bewaffnet euch als einzige Rettung. Gewalt gegen Gewalt, Torheit gegen Torheit. Die Bewegung zu Gunsten des achtstündigen Arbeitstages in den Vereinigten Staaten, mit acht Stunden Bewegung, deren Beginn um fast zwei Jahrzehnte zurückdatiert, und als deren Ende von einer Million Arbeitern, den Knights of Labour mit 400.000 Arbeitern und den Federated Traits Union mit einer gleichen Anzahl an der Spitze, dem 1. Mai des Jahres 1886 entgegen gesehen wird, ist das Ziel, um das von beiden Seiten gleich leidenschaftlich gekämpft wird. Dass die Forderungen früherer Jahre als Recht bereits hier und da auf dem Papier erobert hatten, blieb unerworbenes Recht. Die 1883 gegründete internationale Arbeiter-Assoziation von revolutionären deutscher Zunge in Chicago, die sich Anarchisten nannten, aber die kommunistische Lehre des gemeinschaftlichen Besitzes verteidigten, nimmt, obwohl sie in dem allgemeinen Wahlrecht nur ein Mittel sehen, die Arbeit dadurch Vorspiegelung der Erlangung politischer Rechte von der Erwerbung ihrer ökonomischen Gleichberechtigung abzuhalten, dennoch, um sich ein wichtiges Propagandafeld nicht entgehen zu lassen, Stellung in dieser Frage, die bald zu der einzigen Frage des Tages wird. Dem 1. Mai gehen in Chicago, dem Mittelpunkt der acht Stunden Bewegung, unerwartete Ereignisse voran, die Schließung einer großen Fabrik, der dadurch erfolgte Brotlosmachung von 1200 Arbeitern, haben Versammlungen zufolge, auf denen es zu ernsten Zusammenstößen mit den uniformierten und den nicht-uniformierten Polizisten, den Privatdetectives der pinkertenschen Schutzpatrouillen im speziellen Dienst der Kapitalisten, den berüchtigten Pinkertonianern kommt. So wird am 3. Mai, nachdem an dem so lange erwarteten Ersten in Chicago allein mehr als 40.000 Arbeiter, in den Staaten aber 360.000, die Arbeit niedergelegt haben, von denselben ein Angriff auf die Arbeiter gemacht und einer großen Anzahl von diesen verwundet. Die Versammlung des 4. Mai auf den Haymarket, einem Berufen von dem Exekutivkomitee der IAA, hat den Zweck gegen diese freveltaten der gesetzlichen Gewalt zu protestieren. An dem selben Tage noch wird von einem der Führer, dem Redakteur der großen deutschen Arbeiterzeitung, ein Zirkular geschrieben, das unter dem Namen Rache Zirkular zu einer entsetzlichen Berühmtheit gelangen sollte. Es ist in zwei Sprachen geschrieben, dass Englische wendet sich an die amerikanischen Arbeiter, die es auffordert, sich ihrer Vorfahren würdig zu zeigen und sich zu erheben, wie Hercules in seiner Kraft, das Deutsche lautet, Rache, Rache, Arbeiter zu den Waffen. Arbeitendes Volk, heute Nachmittag mordeten die Bluthunde eure Ausbeuter sechs eurer Brüder draußen beim Comics. Warum mordeten sie dieselben? Weil sie den Mut hatten, mit dem Los unzufrieden zu sein, welches eure Ausbeuter ihnen beschieden haben. Sie forderten Brot, man antwortete ihnen mit Blei, eingedenkte Tatsache, dass man damit das Volk am wirksamsten zum Schweigen bringen kann. Viele, viele Jahre habt ihr alle Demütigungen ohne Widerspruch ertragen, habt euch vom frühen Morgen bis zum späten Abend geschunden, habt Entbehrungen jeder Acht ertragen, habt eure Kinder selbst geopfert, alles um die Schatzkammern eurer Herren zu füllen, alles für sie. Und jetzt, wo ihr vor sie hintretet und sie ersucht, eure Brüder etwas zu erleichtern, da hetzen sie zum Dank für eure Opfer ihre Bluthunde, die Polizei auf euch, um euch mit Bleikugeln von der Unzufriedenheit zu kurieren. Sklaven, wir fragen und beschwören euch bei allem, was euch heilig und wert ist. Recht diesen scheißlichen Mord, dem man heute an euren Brüdern beging und vielleicht morgen schon an euch begehen wird. Arbeiten des Volk, Herkules, du bist am Scheideweg angelangt. Wofür entscheidest du dich? Für Sklaverei und Hunger? Oder für Freiheit und Brot? Entscheidest du dich für das Letztere? Dann säume keinen Augenblick, dann folgt zu den Waffen Vernichtung den menschlichen Bestien, die sich deine Herrscher nennen. Rücksichtslose Vernichtung ihnen, das muss deine Losung sein. Denk der Helden, deren Blut den Weg zum Fortschritt, zur Freiheit und zur Menschlichkeit gedüngt. Und strebe, ihrer würdig zu werden. Eure Brüder. Die Versammlung auf dem Haymarket am Abend des 4. Mai ist eine so ordentliche, dass der Bürgermeister der Stadt, der mit der Absicht gekommen war, die Versammlung beim ersten Anzeichen von Unordnung zu schließen, die Polizeikapitän bedeutet, ermöge seine Leute nach Hause schicken. Der Wagen, von welchem herunter die Redner sprechen, steht in einer der großen Straßen, die auf den Haymarket mündet. Einige tausend Menschen umgeben ihnen, die ruhig erst den Worten des Verfassers des Manifestes, dann dem ausgedehnten Vortrag eines englischen Lides, über die 8-Stunden-Bewegung folgen. Es sind viele Details in ihnen, die das Verhältnis des Kapitals zur Arbeit betreffen. Ein dritter Redner spricht ebenfalls Englisch. Am Himmel steigen Wolken auf, die mit Regendrohen, der größte Teil der Zuhörer verläuft sich. Da Macht, als der letzte Redner schließen will, die Polizei in einer Stärke von 100 Mann einen geschlossenen Angriff auf die noch zurückgebliebenen. In diesem Augenblick fällt von unsichtbarer Hand geschleudert eine Bombe in die Reihen der Angreifer. Sie tötet auf der Stelle einen derselben, verwundet sechs andere tödlich, verletzt eine große Anzahl etwa 50. Unter mörderischen Feuer der Polizei flüchten sich die Reste der Versammlung in die Nebenstraßen. In Chicago herrscht der Wahnsinn der Furcht. Keiner unter den Gegnern sieht in dem Bombenwurf die Selbstverteidigung eines zur Verzweiflung getriebenen und während in den Arbeiterkreisen die falsche Annahme um sich wuchert, es sei die berechnete Tat eines Polizeiargenten, die dem bedrohten und schreckbebenden Kapital ermöglichen sollte, einen tödlichen Schlag gegen die acht Stundenbewegung zu führen, bearbeitet die ihm solle dieses Kapital stehende Presse, die öffentliche Meinung mit ungeheuerlichen Gerüchten von blutigen Verschwörungen gegen Recht und Gesetz, mit der Wiedergabe von aufreizenden Stellen aus Zeitungsartikeln und Reden, während sie selbst als das beste Mittel, den Hunger der Thames zu stillen, Blei und Kugeln und für die arbeitslosen die Mischung von Azenik in ihre Mahlzeiten, um sie loszuwerden, empfohlen hatte. Die drei Redner des Abends werden verhaftet, ebenso vier weitere bekannte Persönlichkeiten aus der Bewegung, ein Achter, der Herausgeber des englischen Arbeiterblattes des Alarm, ein Amerikaner, stellt sich später freiwillig. Von den vielen, welche eingezogen und verhört waren, werden diese acht zurückbehalten und vor die Schranken des Gerichts geführt. So standen die Tatsachen der Vorgeschichte vor Orbensaugen, eine Schlacht war geschlagen worden in dem großen Kriege, zwischen Kapital und Arbeit, und die Sieger setzten sich nun zu Gericht über ihre Gefangenen. Dem Kampf aber war für geraume Zeit ein jees Halt geboten. Der zweite Akt der Tragödie beginnt, der Prozess. Vor Orbensaugen hebt sich langsam der Vorhang von dem Prozess, wie er ihn verfolgt hat in allen seinen Stadien, nach den zahllosen Berichten der Zeitungen, wie er ihn kannte aus den Reden der Verurteilten und wie er ihn heute wieder durchgearbeitet, nach den Auszügen der Akten, die dem Supreme Court von Illinois übergeben waren. Es war in der Tat eine mühsame Arbeit gewesen, der er den heutigen Tag gewidmet. Doppelt mühsam für ihn in der Fremden, der seinen so fremden Sprache. Aber er wollte noch einmal und zum letzten Mal prüfen, ob die Gegner wenigstens den Schein des Rechtes auf ihrer Seite hatten. Auch von diesem Standpunkte aus ist die Verurteilung der Angeklagten nichts als ein Mord. War wirklich eine Verschwörung im Werk gewesen, dahingerichtet, die nächsten Attacken der Polizei mit Bombenwürfen zu erwidern, so stand jedenfalls die individuelle Tat des vierten Mai in keiner Beziehung mit ihr. Für niemand kam die Torheit derselben überraschender als für die, welche unter ihren Folgen so furchtbar leiden sollten. Zunächst ist die Zusammensetzung der Jury eine willkürliche. Wenn noch etwa tausend Bürger der Stadt vernommen werden, so sind es doch nur solche, deren eingestandene Voreingenommenheit gegen die Bewegung des Sozialismus die Verteidiger der Angeklagten zur Ablehnung zwingt, bis sie sich genötigt sehen, Männer anzunehmen, die sich nach eigenem Geständnis zum Teil bereits ein Urteil gebildet haben, eher noch die Untersuchungen begonnen. Von dem großen Arbeitsbezirk Chicagos, welcher der ganzen Bevölkerungszahl der Stadt von dreiviertel Millionen Menschen allein mit 150.000 Einwohnern gegenübersteht, kommen auf jene tausend Vernommenen nur zehn, und diese zehn leben dazu noch in nächster Nähe der Polizeistation. Der Staat verwirft die meisten von ihnen, derer, die er annimmt, ist er im Voraus sicher. Das ist die Jury, in deren Hände die Entscheidung überleben und totgelegt wird. Immer findet sich die mit Anmaßung geparte Dummheit bereit, eine Rolle der Lächerlichkeit und der Verächtlichkeit zu spielen. Furchtbar wird sie, wenn ihr, wie hier, die Brutalität der Gewalt sich beigesellt, dann wehe jedem, der hier in die Hände fällt. Die übrigen Vorarbeiten bestehen in der Inhaftnahme und Bearbeitung einer übergroßen Anzahl von Personen aus der arbeitenden Klasse. Keine Brutalität ist dem Polizeihauptmann einem eidlen Streber gewöhnlichster Art zu brutal, keine Hinterlist zu niedrig, um aus ihnen herauszulocken, in sie hineinzulegen, was er wissen will. Das eine Verschwörung bestanden hat. Er nimmt Gefangen, wen er will. Er verlängert, verkürzt die Haft nach Gutdünken. Er behandelt seine Opfer, wie er will. Niemand hindert ihn. Kein Kaiser herrschte Jesu Verena als die aufgeblähte Winzigkeit dieses brutalen Strebers. Gegen Ende des Juli sind auch die Vorarbeiten beendet. Der Staatsanwalt stellt seine Anklage auf, die auf Verschwörung und Mord lautet. Der riesige Prozess, welcher Mitte Juni mit Zusammensetzung der Juli seinen Anfang genommen, tritt damit in sein zweites Stadium. Einen Tag später beginnen die Vernehmungen der Zeugen unter beispiellosen Zudrank des Publikums, der unvermindert bleibt, solange sie dauern. Der Staat hat sehr verschiedene Zeugen. Die einen sind vor die Entscheidung gestellt, gegen die Angeklagt zu werden oder gegen die Angeklagten auszusagen. Sie und ihre Familien haben von der Polizei Unterstützung erhalten und lange Unterredungen mit ihr geflogen. Selbst daraufhin sind sie nicht im Stande mehr zu sagen, als das Bomben verfertigt und verteilt worden sind, aber sie müssen hinzufügen, dass die Verteilung nicht zum Zwecke der Benutzung auf dem Haymarket-Meeting geschah. Ein anderer Hauptstaatszeuge ist ein notorischer Lügner und übelsten Ruf bei allen, die ihn kennen. Seine Aussagen fallen am meisten ins Gewicht. Auch er hat Geld von der Polizei erhalten. Er hat alles gesehen, wer die Bombe war und wer sie entzündete. Er weiß, wer abwesend war und wer anwesend. Nur von den gehaltenen Reden hat er nichts gehört. Und er kennt die ganze Verschwörung in allen ihren Einzelheiten. Alle diese Staatszeugen haben sich untereinander widersprochen, bereitet die blutigen Kleider der getöteten Polizisten vor der Jewie aus. Der eine und der andere, der Angeklagten, hat nie eine Dynamiet-Bombe gesehen. Aber der Staatsanwalt verließ Albane Stellen aus dem gewissenlosen Buche eines professionellen Revolutionäres über revolutionäre Kriegskunst. Einige der Beschuldigten haben in gar keinem Verkehr miteinander gestanden, kannten sich kaum. Aber die Geschworenen werden mit Auszügen aus Reden und Zeitungsartikeln überschüttet, welche die Erregung und die Leidenschaft der Stunde geboren und die oft weit zurücklegen. Denn die Anarchie ist vor Gericht. Indem diese acht Männer geopfert werden, soll ein vernichtender Schlag gegen die ganze Bewegung geführt werden, durch den man sie auf lange Zeit hinaus zu lähmen, sich gedenkt. Bourgeoisie gegen Proletariat. Klasse gegen Klasse. Die Verteidiger der Angeklagten tun ihr möglichstes, die Opfer den Klauen der Gewalt zu entreißen. Aber indem sie gezwungen sind, sich auf den Boden des Gegners zu begeben, um ihn zu bekämpfen, auf das Terrain, welches wie zum Hohen das Allgemeine Recht genannt wird, müssen sie notwendigerweise unterliegen. Und sie unterliegen. Gegen Ende des August fällt das Urteil aus dem Munde der Jury, das sieben Männer dem Tode überliefert, bevor der Tod selbst nach ihnen verlangt. So ist endlich das entsetzliche Narren-Schau-Spiel dieses Prozesses, welches den vierten Teil eines Jahres für sich in Anspruch genommen beendet. Ein neuer Prozess dringend verlangt, wird abgelehnt. Vor dem Richter halten die Angeklagten ihre Reden, diese berühmt gewordenen Reden, aus denen die Leiden, die Klagen, die Wünsche, die ganze Verzweiflung und die ganze Hoffnung, alle Erwartung und aller Trotz des Volkes in allen Nöten des empörten Herzen zu ergreifend, so kühn, so einfach und so leidenschaftlich, so stürmisch und so unklar sprechen. Noch ein volles Jahr vergeht, ehe der schlechter Staat seine Ärmel aufstreifen kann, um mit seinen unersättlichen Händen auch diese Opfer zu erfügen. Und fast schien es anders kommen zu wollen. Denn während von den Arbeitern willig alle nötigen Opfer gebracht werden, um alles noch mögliche zu ermöglichen, bereitet sich in weiteren Kreisen ein Umspunk der Gefühle vor und die Überzeugung von der Unschuld der Verurteilten tritt an die Stelle der eingeschüchterten Furcht und die des künstlich erzeugten Hasses. Die Wetterfahne der öffentlichen Meinung beginnt sich zu drehen. Dennoch bestätigt der Supreme Court von Illinois, welchen im März des folgenden Jahres der Fall zur neuen Prüfung übergeben ist, das Urteil. Und ebenso das Bundesgericht in Washington. Der Tag der Ermordung steht vor der Tür. In den Händen eines einzigen Mannes nur liegt jetzt noch die Macht, der Hand des Todes aufzuhalten. Es ist der Gouverneur von Illinois. Ihm steht das Recht der Begnadigung zu. Drei der Verurteilten reichen in Schreiben ein, indem sie die Anklage als ebenso falsch wie absurd bezeichnen, aber bedauern, der Gewalt das Wort geredet zu haben. Die übrigen vier weisen in Briefen voll Stolz, Mut und Verachtung die Begnadigung für ein Verbrechen zurück, an welchem sie unschuldig sind. Die verlangen die Freiheit oder den Tod. In diesen Briefen schreibt er eine. Die Gesellschaft mag eine Anzahl der Anhänger des Fortschritte, die uninteressiert den Arbeitern gedient haben, hängen. Aber ihr Blut wird Wunder wirken. Es wird den Niedergang der modernen Gesellschaft und die Geburt einer neuen Ära der Zivilisation beschleunigen. Der andere, die Erfahrung, die ich während des 15-jährigen Aufenthaltes in diesem Lande in Bezug auf die Wahl und die Verfaltung unserer öffentlichen Ämter, die total von Korruption zerfressen sind, gemacht habe, haben mir jeden Glauben an die Existenz gleicher Rechte für Arm und Reich genommen. Und die Handlungsweise der öffentlichen Beamten, der Polizei und der Miliz, haben den festen Glauben in mir hervorgerufen, dass dieser Stand der Dinge nicht lange weiter bestehen kann. Und der Dritte, nachdem er den Gouverneur die Wahl gelassen hat, ein Diener des Volkes oder ein Werkzeug der Monopolisten zu sein, ihre Entscheidung in diesem Falle wird nicht allein mich, sondern sie selbst und die, welche sie vertreten, richten. So drücken sie sich selbst die Märtyrakrone tiefer in die trotzigen Stirnen. Von allen Seiten wird der Gouverneur bestürmt, auf hundert und aberhundert Versammlungen werden hundert und aberhundert Resolutionen gefasst, die gegen die Verurteilung protestieren. In allen Teilen der Welt erschallen die Rufe der Sympathie, der Entrüstung, die Rufe nach Aufschub, nach Begnadigung. Nur in Chicago selbst schließt die Hand der Gewalt den Mund der Bevölkerung mit brutaler Wucht. Nur bei Dreien wird der Tod zu lebendigem Begräbnis verwandelt. Fünf sollen sterben. Da, im letzten Augenblick, als die Wogen der öffentlichen Teilnahme den geplanten Mord unmöglich zu machen drohen, werden in den Zellen des einen Verurteilten plötzlich Bomben gefunden. Die feile Presse tut das ihre. Sie lässt ununtersucht wie Bomben anders als mit dem Willen der Polizei dahin gebracht werden konnten, wo sie zu so gelegener Zeit entdeckt wurden. Sie lässt von neuem ihre Rufe der Angst um die, gefährdete öffentliche Ordnung ertönen und fabelhafte Gerüchte von blutigen Plänen, das Gefängnis, die ganze Stadt in die Luft zu sprengen, erzielen ihre einschichtanden Wirkungen. Die Woge der Sympathie weicht zurück. Noch eine Szene. Vor dem Manne, in dessen Hände die Gewalt, die Macht gegeben sind, liegen weinende Frauen. Sie umfassen seine Knie. Eine arme Mutter bittet um das Leben ihres Sohnes. Eine Frau, die dem geliebten Manne nur durch die Gitterstäbe des Gefängnises die Hände zum Bunde reichen durfte, verlangt nach Gerechtigkeit. Eine verlassene Gattin weist auf ihre zitternden Kinder, da die Worte ihr versagen. Aber nichts vermag, das selenlose Bild von Stein zu rühren, in dessen Herzen nur die Öde der Ärmlichkeit, in dessen Hirn nur das Vorurteil der Gewöhnlichkeit herrscht. Schau dann, dwendet sich die Freiheit ab. Der Tragödie Zweiter Akt ist zu Ende. Über die Todesqualen von 18 Monaten rollt endlich der schwarze Vorhang der Vergangenheit. Orben erhob sich und schritt auf und ab, die Hände über den Rücken gekreuzt. Es war dunkel geworden. Als Feuer erlosch. Er war in Gedanken versunken. Das Rascheln vom Papier schreckte ihn auf. Die Abendzeitung wurde durch die Türspalte geschoben. Er bückte sich nieder und riss sie hasstig an sich. Tod oder Leben. Ein Schrei des Entsetzens rang sich von seinen Lippen. Bei dem Schein der sterbenden Feuers hatte er ein kurzes Telegramm durchflogen. Special Edition. 6.15 Uhr. Chicago 10. November. Schrecklicher Selbstmord. Der eine der Verurteilten. Soeben mit einer Bombe in seiner Zelle den Kopf zerschmettert. Unter Kiefer. Völlig fortgerissen. Die Luft seines Zimmers legte sich schwer auf Orben. Er glaubte, zu ersticken. hinaus, hinaus, hasstig ergriff er Wut und Stock und alte Fort. Ende von Teil 15. Teil 16 von Die Anarchisten. Von John Henry McKay. Gelesen von Ragnar. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Als er nach einer Stunde heimkehrte, fand er am Kamin die qualmende Pfeife im Munde, die Zeitung in der einen, den Schürhaken, mit welchem er das Feuer zu neuer Glut stocherte in der anderen Hand, Doktor hört. Er war überrascht. Es war das erste Mal seit dem Tod seiner Frau, dass jener ihn zu einer anderen Zeit als an den Sonntag nach Mittagen besuchte. Störe ich sie Orben? Hatte einen Krankenbesuch in der Nähe. Ich dachte, es sei gut, meine Füße zu wärmen und ein vernünftiges Wort zu reden, in diesen Tagen, wo die Menschen sich wieder einmal gebärden, als ginge die Welt unter. Orben drückte ihm kräftig die Hand. Sie hätte nichts Besseres tun können, Doktor. sagte er. Er sprach jedes Wort klar und deutlich, aber seine Stimme war völlig klanglos. Hört sah ihm zu, wie er die Lampe entzündete, Wasser kochen ließ und Whisky-Gleser und Tabak heranschob. Dann saßen sie sich gegenüber, die Füße der Wärme entgegen gestreckt. Keiner von beiden wollte offenbar das Gespräch beginnen. Endlich zeigte Orben auf die Zeitung, welche Doktor hört in der Hand hielt und fragte, haben sie gelesen? Hört nicht ernst. Aber als er in Orbens Gesicht sah, wie blass und entstellt es war von niedergezwungenen Schmerzen, sagte er besorgt, wie sehen sie aus? Orben winkte abwährend mit der Hand. Dann aber neigte er sich von über und vergrub sein Gesicht in beiden Händen. Ich bin durch eine Nacht von Warn gegangen. sagte er langsam und leise, den Fers eines modernen Dichtes zitierend. Doktor Hört sprang auf und indem er zum ersten Mal die Maske seiner eisigen Zurückhaltung fallen ließ, legte er die Hand auf Orben's Schulter und sagte, Orben, mein Freund, nehm sie es nicht so schwer. Es mußte so kommen, über kurz oder über lang. Was verlangen sie? Vorher dann ungeduldig werden fort. Was verlangen sie von den Regierungen? Dass sie die Hände in den Schoß legen und ruhig zusehen, wie die Flut der Bewegung sie verschlingt? Nein. Sie, der sie gleich mir wissen, das Recht nichts anderes ist als Gewalt und der Kampf des Lebens nichts anderes als der Trieb nach dieser Gewalt nein, sie können in diesem Ereignis von Chicago nichts sehen als die traurige Episode eines gemeinen Kampfes, den ihr Verstand begreifen muß als eine Notwendigkeit. Orben sah den Sprecher an, seine Augen loderten und seine Lippen bebten. Aber ich habe einen persönlichen Abscheu gegen alle Feigheit. Und diese, diese kaltblütige Ermordung ist eine Feigheit, wie ich mir sie größer und widerwärtiger nicht denken kann. Welcher Mut, die Toren hinter, die Vorurteile neben und die göttliche Einwilligung über sich zu haben und zum Morden, welche Feigheit eine Schlacht schlagen zu lassen, nicht Mann gegen Mann zu stehen, sondern sich zu verstecken hinter dem Talar des Gesetzes, den Bayonetten der Soldaten, den feuchten Rohrknächte, stupiden Tieren, die keinen anderen Willen haben als den ihrer Herren. Welche Feigheit sage ich, die Dummheit in ihrer Mehrheit für sich zu haben und dann zu sagen, ich sei im Recht? Gibt es wohl eine Größere? Daß ein Gast keine Antwort gab, fuhr er fort. Es gibt, es gibt für mich nur eine wahrhaft vornehmende und anständige Gesinnung, die, die passive. Und nur eine Betätigung, deren Erfolge ich groß nenne, die der eigenen Kraft. Meine Achtung für alle jene, die aus sich selbst geworden sind, mit sich selbst stehen und fallen, ist unbegrenzt. Aber ebenso unbegrenzt ist mein Abscheu gegen jene, welche die Torheit auf die Schultern hebt, sie heute zu erhöhen, um sie morgen in ihr nichts zurückfallen zu lassen. Ja, es wird alles zusammengeworfen, das wahre und das falsche Verdienst, sagte Doktor Hirt. Warum gibt es noch Herrscher auf Thronen? Weil es noch Untertanen gibt. Woher dieses soziale Elend? Doch nicht, weil die einen sich erhöhen, sondern weil sich die anderen entäußern. Wir leben unter dem Fluche einer völlig unnatürlichen Idee, der Christlichen. Wir haben die Äußerlichkeiten der Religionen zum Teil abgeschickelt, aber von dem Segen hätten wir die Idee der Religion über Bord geworfen. Von dem frischen Wind, der dann unsere Segel schwellen müsste, ist noch wenig zu spüren. Glauben Sie mir, Doktor, zwischen einem bourgeois und einem sozialdemokraten herrscht eine innerliche Verwandtschaft. Aber nichts führt von beiden zu mir. Ein Abgrund liegt zwischen uns, zwischen den Bekennern des Staates und denen der Freiheit. Sie denken wie die Natur, sagte der andere nachdenklich. Und daher ist wohl die Gesundheit und die Wahrheit auf Ihrer Seite. Und zurückkommend auf das verlassene Gespräch fragt er. Und wurde Ihr Abscheu nicht geweckt, als Sie von dem Bombenwurf hörten? Nein, ich sah hier nur eine Tat der berechtigten Notwehr. Auf Ihre eigene Verantwortung machte die Polizei einen Angriff auf eine friedliche Versammlung. Ihre Brutalität wurde diesmal bestraft, während sie für gewöhnlich frei ausgeht. Ich beklage die Tat nicht nur als völlig zwecklos, sondern auch als schädlich. Aber mehr noch beklage ich jene, welche nicht einsehen wollen, dass solche Taten immer nur die Ausbrüche einer Verzweiflung sein können, die nichts mehr zu verlieren hat, da man ihr alles genommen. Und jene, welche immer nur andere zur Anwendung von Gewalt zu Reizen suchen, ohne selbst jeder dabei zu sein, wie lautet Ihr Urteil über diese? Dass es jämmerliche Feiglinge sind und dass das Blatt das vor einiger Zeit schrieb, man möge doch endlich einmal dem Manne, der von Newport aus unablässig nach dem Kopf eines europäischen Fürsten schrie, ein Billier nach Europa laufen, um ihm so die Gelegenheit zu geben, ihn sich selbst dort zu holen, gar nicht im Unrecht war. Dr. Hirt hatte sich wieder gesetzt und eine ernste Pause entstand. Sie sprachen über anderes. Dann sagte Hirt wieder, ich fange an, dieses Volk zu hassen. Es ist wie ein Molloch, der seine Arme geöffnet hat und nun Opfer um Opfer verschlingt. Dieses große Kind, das so lange mit Routen gezüchtigt wurde, wird plötzlich verhetschelt bis zur Lächerlichkeit. Es wird mannbar und erstaunt über die Kraft seiner eigenen Glieder. Wenn es sich derselben ganz bewusst geworden sein wird, wird es alles zertrampeln, was ihm unter die Füße kommt. Es hat der Gewalt all ihre Attitüten bereits abgelauscht, die lächerliche Unfehlbarkeit, den dünkelhaften Hochmut, die bornierte Selbstgefälligkeit. Ich sage Ihnen, Orben, die Zeit ist nicht mehr fern, wo es für jeden stolzen, freien und unabhängigen Geist eine Unmöglichkeit sein wird, sich noch Sozialist zu nennen, da man ihn sonst in eine Linie stellen könnte, mit jenen elenden Griechern und der Volksanbetern, die jetzt schon vor jedem Arbeiter auf den Knien liegen und ihm den Schmutz von den Fingern lecken, nur weil er ein Arbeiter ist. Nun war Dr. Hörte erregte, während Orben in eine brütende Traurigkeit versunken schien, die durch das, was er hörte, nur noch vermehrt wurde, da er ihm beistimmen musste. Jede Zeit hat ihre Lüge, vor Dr. Hörte fort. Die große Lüge der Unseren ist die Politik, wie die der kommenden das Volk sein wird. Von ihrem reißenden Strom wird alles ergriffen, was klein, schwächlich und unselbständig ist. Alle Menschen von heute, dort im Strom, kämpfen sie ihre kleinen, wertlosen, alltäglichen Kämpfe. Die Menschen aber von morgen und zu ihnen gehören wir, sie bleiben am Ufer oder sie erreichen es wieder, nachdem der Strom sie eine Zeit lang zu verschlingen drohte. Und dort am Ufer der Erkenntnis stehen wir und darum wollen wir die Tagesereignisse unserer Zeit, deren Zeugen wir sind, an uns vorübergleiten lassen. Nicht wahr? Orben war ergriffen. Zum ersten Mal in dieser langen Zeit, die er ihn kannte, tat dieser seltsame und seltene Mensch den Herz vor ihm auf und zeigte ihm dessen vernarbte Wunden. Was mußte auch er gelitten haben, bis er so fest, so hart und so einsam geworden war. Wohl haben sie recht, sagt er. Auch ich war mit dem Strom und auch ich stehe am Ufer und an meinen Füßen und meinen Blicken vorüber treiben die blutenden Leichen vom Chica-Go. Es sind nicht die Ersten und es werden nicht die Letzten sein. Wohl haben sie recht, sagte Orben wieder. Ich war mit unter denen, die ihm Strom bekämpften. Als ich zwanzig Jahre alt war, als ich nichts kannte von der Welt, die einen Menschen in meinen Augen bewusste Sünder, die anderen schuldlose Engel waren, als mir die Folgen die Ursachen und die Ursachen die Folgen zu sein schienen, da haben sie auf mich gehört, wenn ich zu ihnen sprach, wo ich den Mut dazu hernahm, vorhunderten mit meinen Phrasen zu paradieren. Ich weiß es heute nicht mehr. Ich war gefeit gegen alles. Ich stand im Dienste der Sache. Wie konnte ich da fehlen? Aus diesem Gedanken schöpfte ich meine ganze Kraft, nicht aus mir selbst. Daher so oft meine Unermüdlichkeit, mein unerschütterlicher Glaube, meine Gleichgültigkeit gegen mich selbst. Und je weiter ich mich von der Wirklichkeit entfernte, desto näher kam ich meinen Hörern. Und ging oft weiter, als ich wollte. Das war auch der Weg der Führer von Chicago. Sie wurden vorwärts getrieben und konnten nicht zurück. Sie mussten sich selbst überbieten, um sich behaupten zu können. Es ist dies das oft so tragische Geschick aller Dera, die den Maßstab ihres Wertes bei anderen suchen. Mein Schicksal wäre das ihre gewesen. Sprach Orben weiter. Übrigens war ich nicht glücklich. Ich glaube nicht, dass selbst Aufopferung wirklich glücklich machen kann. Und ich hätte nicht so sterben mögen. Heute habe ich es wieder gefühlt. Nein, ich will kämpfen und siegen, ohne eine neue Wunde zu empfangen. Viele werden sagen, das sei sehr bequem. Mögen Sie es sagen? Ich sage, es ist schwerer, als sich selbst hinzugeben, den Feinden zum Vergnügen und den Freunden nicht zum Nutzen. Und wollen Sie wissen, was es war, das mich zu dieser Erkenntnis brachte? Ein Lächeln. Ein höhnisches, eisiges Lächeln. Es war, als ich meine Rede vor den Richtern hielt. Ich schleuderte ihnen Wahrheiten zu, welche die einen verblüfften, die anderen zur Wut brachten. Ich sprach von meinen Menschenrechten und von ihren Rechten der Gewalt. Kurz, es war eine pomphafte, leidenschaftliche und ganz ungewöhnliche Rede, ohne alle Politik und natürlich auch ohne irgendeinen Zweck, die kindische Rede eines idealen Menschen. Es ist immer lächerlich, mit ethischen Forderungen an Menschen heranzutreten, besonders an solche halbwilde, unverständige, dumme Menschen, die aus Paragrafen und Formeln alle Weisheit des Lebens schöpfen. Aber das empfand ich damals noch nicht. Während ich in dessen so sprach, ich sprach eigentlich mehr für die, welche mich nicht hörten, sah ich auf dem klugen Gesicht eines Beamten ein Lächeln, ein spöttisches, mitleidiges Sitzieren des Lächeln, welches sagte, du nah, was kümmern wir uns um deine Worte, solange sie nicht taten werden. Doch nein, ich muss mich verbessern, ich sah das Lächeln nicht, denn ich sprach ganz unbekümert weiter. Erst später im Gefängnis kam es mir zum Bewusstsein, dass ich es empfunden hatte, und nun verfolgte es mich lange Zeit. Ich sehe es heute noch, wenn ich die Augen schließe. Durch die Mauerspalten meines Gefängnisses grinste es mich an. Es war ein Feind, den ich zu bezwingen hatte, aber ich sah, das war keiner, der sich mit Worten in die Flucht schlagen ließ. Nur ein einziges Mittel gab es ihn zu bannen, sich ein gleiches Lächeln zu erwerben. Nur ihm gegenüber war jenes machtlos. Ich erwarte es mir, ich hatte ja Zeit, und alles erschien mir verändert, was ich erlebt und gesehen, unter dem Lichte dieser neuen Betrachtungsweise. Ich sehe die Menschen, wie sie sind, die Welt, wie sie ist. Heute lächelt man nicht mehr über mich. Es war sicherlich die größte Tat ihres Lebensorbeln, dass sie die Kraft hatten, sich loszureißen und auf eigene Füße zu stellen. Aber die Kommunisten sollte man es für möglich halten, dass die meisten sich empört über die Begnadigungsgesuche von einzelnen der Verurteilten aussprechen, darin einen Verrat, eine Erniedrigung zu sehen, einen Wisch zu unterschreiben, mit dem ich mein Leben aus den Händen meines Mörders retten kann. Tausend solcher Fetzen würde ich unterzeichnen und hinterher über den Dummkopf lachen, der von mir Ehrlichkeit erwartet, während er mich durch Hinterlist und Gewalt in seine Macht bekommt. Orben, diese Kommunisten sind Fanatiker, sie sind krank, verworren, sie leiden an moralischen Hirngespinsten. Ich habe am letzten Sonntag gesagt, was ich zu sagen hatte, sagte Ortenrück. Und ohne alle Nutzen. Nein, diese Leute müssen durch Erfahrung klug werden, lassen sie es. Die Erfahrung wird furchtbar sein. Es ist traurig für mich zu sehen, wie immer die sich neue Leiden schaffen, welche schon so viel gelitten haben. Wieder glitt das Gespräch ab und bewegte sich während der nächsten Stunde fern von Chicago. Der Doktor hatte das Zimmer mit Rauch gefüllt, den er in hastigen kurzen Stößen aus einer nie erkaltenden Pfeife stieß. Der strenge Ernst des Gemaches war gemildert durch die Strahlen der Lampe und die Flammen des Feuers. Ein Hauch der Behaglichkeit fast erfüllte es mit der später werdenden Stunde. Können Sie das Märchen von des Kaisers neuen Kleidern? fragte Orben. So ist es auch mit dem Staat. Die meisten Menschen, ich zweifle nicht daran, sind innerlich davon überzeugt, dass sie weit besser ohne ihn fertig werden könnten. Sie bezahlen wederwillig ihre Steuern, die sie instinktiv als einen Raub an ihre Arbeit empfinden. Aber der Gedanke, es müsse so sein, da es immer so gewesen, lässt sie das erlösende Wort nicht aussprechen. Sie schielen einer nach dem anderen, zweifelnd und zaudernd. Es gehört aber die ganze Unbefangenheit der unverfälschten Natur dazu, um dieses künstliche Hemmnis, die Quelle all unseres äußeren Elends mit den Worten umzustoßen. Aber er hat ja gar nichts an. Das ganze ist ja ein krasser, offen zu tageliegender Schwindel, dümmster Art. Und dieses Wort der Erlösung ist gefunden. Es heißt Anarchie. Orben sprach weiter, da sein Zuhörer nachdenklich schwieg. Oder nehmen wir das folgende Beispiel. Es ist am Morgen einer Schlacht. Zwei Heere stehen sich gegenüber, die man hierher zusammengetrieben hat, damit sie sich gegenseitig vernichten. In einer Stunde soll die Metzelei beginnen. Wie viele von beiden Seiten glauben sie wohl, wenn dem Willen des Einzelnen die freie Wahl gelassen wäre in dieser Stunde, würden bleiben, um zu mördern zu werden. Und wie viele würden die auferzwungenen Waffen fortwerfen und Heimkehren zu den friedlichen Beschäftigungen ihres Lebens? Alle würden umkehren, nicht wahr? Bleiben vielleicht nur der kleine Haufen dem Krieg und Gewalt an erzogene Berufe sind. Und doch handeln alle die anderen gegen ihren Willen, ihre Vernunft, ihr besseres Wissen, weil es ihnen nicht klar geworden ist. Sie müssen, denn der Fluch des Warns, ein etwas, ein unfassliches, ein unverständliches Schreckliches treibt sie. Sagen sie mir, Doktor, was das ist, dieses Grauenhafte. Gewohnheit, Dummheit und Feigheit, sagte Hörd. Oh, ich habe gar nichts gegen Kriege, denken sie das nicht, rief Orben, und er stieß mit den Händen die Blätter auf seinem Schreibtisch zusammen, damit jener nicht sehen sollte, wie er regt, er wurde. Nicht das Geringste, Braufbold und Brutes hat es zu allen Zeiten gegeben. Aber mögen sie allein unter sich ihre Kämpfe und Streitigkeiten ausfechten und nicht andere, völlig unbeteiligte, am liebsten in Frieden lebende Menschen zur Teilnahme, an ihren Raufgeladen zwingen, unter dem lügnerischen Vorgehen ihr eigenes Interesse erfordere es, im Namen des heiligen Krieges für das Vaterland und ähnlicher Schwindeleien sich gegenseitig dahin zu morden? Ich habe gar nichts gegen Kriege, rief er noch einmal. Mögen sie nur geführt werden von denen allein, welche sie wollen? Umso besser geht aufeinander los, ihr brutalen Schlechter, zerfleischt euch gegenseitig, rottet euch gegenseitig aus, die Erde wird aufatmen, wenn sie von euch befreit ist. Eins zweilen aber sitzen wir noch in den Käfigen unserer Staaten, kauernd in ihren Ecken, uns gegenseitig bewachend und beobachtend, immer auf der Hut, drücken uns an den Gitterstäben hin, knurren uns an, bis wir aufeinander losstürzen, weil der Raum uns erdrückt und das Futter uns zu ungleich zufliegt. Sportete der Doktor. Orben antwortete in gleichem Ton. Das ist der Kampf ums Dasein, mein Freund. Der stärkere Rützer meint in Spächeren. So hat die Natur erst gewollt. Ja, diese Phrase, das Schlagwort einer unverstandenen Wissenschaft, kam ihnen zu gelegenen Zeit. Mit ihr entschuldigen sie ihre gewaltsame Unterdrückung und Einengung der Natur in die unnatürlichen Grenzen einer staatlichen Zwangsgemeinschaft und unter die stupiden Gesetze, die sie für unfehlbar halten und die sie doch selbst geschaffen. Es ist immer dasselbe, die Arbeit kann konkurrieren, solange bis sie in mitten des von ihr geschaffenen Überflusses verhungert. Das Kapital bleibt der Konkurrenz enthoben. Bei Orbens Worten war hört wieder plötzlich sehr erregt geworden. Alles kann ich vertragen, nur nicht, dass die Wissenschaft die klare, sichere, unerbittliche Wissenschaft, die unbestechliche von diesen Schwindlern der Gewalt und des Bestehenden ihren Diensten nutzbar gemacht und in dieser Weise verfälscht wird. Ich wär Orben sportete weiter. Und was für herrliche Exemplare der Gattung Mensch ist diesem Kampf ums Dasein, als die stärksten hervorgehen, nicht wahr? Ein Beispiel, da ist einer von unseren oberen Zehntausend Mitglied der Genestorie. Hoa Hut, Monocle, Schnabelschuhe. Er rührt keine Hand, aber sein Kapital arbeitet für ihn. Es wirft ihm jährlich tausend Pfund in den Schoß. Er ist faul, dumm, interessenlos, mit dreißig Jahren ein Wrack. Da sind andererseits hundert Arbeiter, junge Burschen, tatkräftig, frisch, voll Mut und Willen, ihre Kräfte zu verwerten. Sie können nicht wie sie wollen. Alles ist ihnen verschlossen. Sie alarmen, werden müde, stumpf, sie erliegen. Ihr Leben ist, wenn sie sterben, nichts gewesen als Arbeit und Schlaf. Sie beendeten jene nur, um sich zu diesem niederzulegen und sie standen von diesem nur auf, um sich zu jener zu begeben. Der eine hat die Mittel, um nicht zu arbeiten, die anderen haben die Mittel nicht, um zu arbeiten. So saugt der Vampir, einen nach dem anderen aus. Er ist das Produkt der vergeudeten Arbeit von hundert Menschen. Ein krankes, unproduktives Leben hat hundert gesunde, produktive Menschen ganz einfach vernichtet. Jenen hat das Nichtstun entnervt, diesen die Überarbeit entkräftet. Was ist das, he? Er kann vom Star sein, göttliche Weisheit, Ordnung der Natur? Er machte einen Augenblick halt und sah auf den Doktor der mächtige Rauchwolken aus seiner Pfeife blies. Dann sprach er weiter. Oder auch ein anderes Bild, gleich anmutend. Die gnädige Frau. Den Tag über liest sie Romane. Oder redet ihren Dienstboten in die Arbeit, von der sie nichts versteht. Abends lässt sie sich auf den Ball fahren, dass sie auf dem Lei beträgt. Der Schmuck, der Diamanten, hat an und für sich gar keinen Wert. An und für sich hat nichts Wert. Unterbrach ihn hört. Aber es repräsentiert ein Vermögen an Wert. Vor Orben unbekümmert fort. Doch er wurde von neuem unterbrochen. Ach, lassen wir das, Orben. Mote hört. Solange die Arbeiter nicht vernünftiger werden, sind solche Existenzen und weit schlimmeren noch die unausbleibliche, ganz natürliche Folge. Es war spät geworden. Die Atmosphäre des Zimmers drückend und heiß. Das Feuer war müde. Hört sah nach der Uhr. Aber bevor er sich erhob, brach plötzlich und ungestürm wie eine Flamme, die heimliche, charmhafte, heiße, fast widerwillige Liebe dieses eigentümlichen Mannes zu allen Unterdrückten und Leidenden aus zornigen Worten hervor. Die polternt von seinen Lippen fehlen. Diese Zoren wollen sie nie klug werden, Bampen zu werfen, welcher Unsinn. Um es den Regierungen nur recht leicht zu machen, sie zu vernichten, nicht wahr? Aber es scheint mir, dass diese Menschen es darauf anlegen, sich gegenseitig in Opfern zu überbieten und nicht im Siegen, sondern im Unterliegen ihren Stolz zu suchen, Opfer über Opfer. Nein, ich will nichts mehr damit zu Ton haben, die nicht klug werden wollen, so sollen sie es bleiben lassen. Er war aufgestanden. Inscheinbar leicht im Ton fügte er, sich gegen Orben wendend, dessen trübe Blicke sich nicht von dem Tische wenden wollten, auf welchem die zerknitterten Zeitungen und Blätter wie eine ungelöste Aufgabe lagen hinzu. Sie dürfen von mir nicht zu viel verlangen, Orben. Ich stehe jeden Tag an toten Betten. Was will das Leben weniger Einzelner, als sie am Herausgerissen werden bedeuten, gegen jene Scharen, die niemand zählt und die keiner nennt, und die doch nur Opfer waren der Anderen, obwohl sie sich nie zu wehren versuchen? Erreichte ihm die Hand. Lesen sie die Geschichte, schlagen sie sie auf, wo sie wollen, überall die Siegenden und überall die Unterliegenden. Die Sache ist immer dieselbe gewesen, nur die Zahlen waren verschieden. Wir fallen, schossen auf dem Schlachtfelde, verhungert an der Straßenecke, erdrosselt vom Galgen. Bleibt es nicht gleich? Nicht zu fallen. Zu siegen. Dafür sind wir da. Orben konnte nicht antworten. Eine unruhige Angst hatte ihn ergriffen vor der Nacht, die kam, in der er allein mit sich bleiben sollte. Hört schickte sich zu Gehen an. Doch als er schon den Türgriff in der Hand hatte, wandte er sich noch einmal zu Orben, trat auf ihn zu und sagte, Übrigens will ich ihn noch danken. Ich wollte es längst schon tun. Sie wissen, ich bin ein alter Skeptiker. Ich glaube an nichts, und alle Utopien sind mir ein Gräuel. An die Freiheit als ein Ideal glaube ich also nicht, aber sie, nun, sie haben eine Art gehabt, mir die Freiheit als ein Business klarzumachen, das ich ihnen sagen will, falls ihnen etwas daran liegt, in ihrem Sinne bin ich ein Anarchist. Damit drückte er ihm kräftig die Hand und die Blicke der beiden Männer begegneten sich für einen kurzen Augenblick. Nun kannten sie sich. Kein Blutbund war es, den sie miteinander schlossen. Kein Versprechen, dass sie Band gaben sie sich. Keine Verpflichtung gingen sie ein gegeneinander, aber sie sagten sich mit diesem Blicke, wir wissen, was wir wollen. Vielleicht ist die Stunde nicht allzu fern, wo wir uns stark genug fühlen, der Gewalt stand zu halten. Dann mag es sein, dass wir zusammenstehen. Bis dahin, Wachsamkeit und Geduld. Orben war allein und mit einer ungestimmten Bewegung richtete er sich empor und durchmaß wohl eine Stunde lang sein Zimmer während sein Feuer völlig erlosch. Als die Müdigkeit in der Griff aufklang es in seinen Ohren wieder. Lies die Geschichte. Er griff wahrlos nach dem nächsten Bandel und las die Nacht durch bis zum Morgengrauen. Er wartete bis an die Knie durch das Blut der Vergangenheit. Er sah das Entstehen und Vergehen der Völker. Er sah die Verantwortlichkeit für ihr Leben auf die Schultern Einzelner gewälzt und er sah diese Einzelnen unter ihr zusammenbrechen oder mit ihr Spielen wie das Kind mit dem Balle. Er sah wie die, welche das Gute wollten, das Schlechte schufen, den Irrtum. Er sah wie die, welche das Schlechte erstrebten, das Gute brachten, den Irrtum zerstörten. Er sah, dass alles, was gewesen war, nicht anders hätte sein können, eben weil es so und nicht anders gewesen. Nicht zu trauern und zu fluchen, galt es daher, sondern zu erkennen. Er kannte Irrtümer zu vermeiden, das war die Losung, die der Segen der Geschichte, das war, was sie lehrte. Orben Lars und über den Trümmern der Völker vergaß er Chicago. Dann schloss der Schlaf seine Augen, behutsam zog der Schlummer des Buch zwischen seinen Fingern vor Ort. Es glitt zur Erde, nur das Licht brannte weiter. Schwere Träume bedrängten den Schlefer. Unruhig hob und senkte sich seine Brust und der sonst in dem scharfen, trug um die Mundwinkeln verborgene Schmerz, war aus seinem Versteck hervorgekrochen und lagerte jetzt auf den mageren Wangen. Die belassen Lippen waren leicht geöffnet. So ging die Nacht zu Ende, die gefürchtete. Als Orben erwachte, war der Morgen gekommen. Er wuschte sich und kleidete sich um. Dann erst griff er nach den Zeitungen. Er wusste, was er lesen würde. Als er sah, wie seine Hand zitterte, welche das Blatt umschlug, ging er noch einige Male auf und ab, bevor er begann. Er wollte stark sein. Dann las er, ohne Hass, bleich mit einer unheimlichen Ruhe. Aber sein Herz stand still. Das war der letzte Akt der Tragödie von Chicago. Der Morgen des elfte November. Die Stadt ist im Zustand der Belagerung. Jedes öffentliche Gebäude ist bewacht. Er befürchtet alles, vor allem Brandlegung. Das Militär ist zusammengezogen, die Feuerwehr alarmiert. In den Absteigekwartieren wird jeder Ankommende bewacht. Die Mitglieder der Jury, der Richter, der Staatsanwalt, die Häupter der Polizei sind unter Schutz gestellt. Die größeren Fabriken haben geschlossen. Das Gefängnis ist umgeben von einer undurchdringlichen Reihe von bewaffneten Polizisten. Ein Tumult entsteht. Eine verzweifelnde Frau irt mit ihren weinenden Kindern längst der lebendigen Mauer hin und versucht, in wahnsinniger Angst zu ihrem Mann zu gelangen, ehe es zu spät ist. Sie wird von rohen Händen gefasst und muss die schrecklichsten Stunden ihres Lebens zwischen den steinenden Wänden eine Zelle verbringen. Schweigen, das Schweigen der Furcht herrscht wieder. In den umliegenden Straßen drängen sich die Menschen, wo sie sich sammeln, gehen sie wieder auseinander. Sie sind gelähmt unter der Wucht dieser Stunden. Im Innern des Gefängnisses, die verurteilten, sind erwacht. Sie schreiben ihre letzten Briefe. Sie werden auch jetzt noch belästigt von der niedrigen Aufdränglichkeit eines Priesters, den sie von sich weisen. Sie nehmen ihre letzte Mahlzeit ein. Sie tauschen durch die Entfernung ihrer Zellen letzte Worte der Freundschaft und der Hoffnung miteinander aus. Die der Sache gelten, für welche sie sterben. Und was sie bewegt, dafür finden sie Ausdruck in Strophen, die ihnen ihr Gedächtnis gibt und deren ungewohnter Schall dröhnend und machtvoll die starren Wände entlangiert. Ein Fluch dem Götzen, zu dem wir gebeten, der uns geäfft, gefobbt und genaht. Ein Fluch dem König, dem König der Reichen, der uns wie Hunde erschießen lässt. Ein Fluch dem falschen Vaterlande, wo nur Gedeihen, Schmach und Schande. Und, pure Queer, afraid of the darkness, who ground at the anguish to come. How silent I go to my home. Seize your sorrowful bell. I'm well. Und jenes unsterbliche Lied, in welches sie alle vier einstimmen, die Masseillis der Arbeit, der nach Befreiung ringenden Arbeit. Von uns wird einst die Nachwelt zeugen, schon blickt auf uns die Gegenwart. Ja, die Gegenwart, welche bereit war, einer besseren Zukunft die Wege zu ebnen, nicht die, welche in ohnmächtiger Blindheit eine begrabene Vergangenheit widererstehen lassen wollte, hatte ihre Blicke in dieser Stunde auf sie gerichtet. Voll Schmerz und Trauer. Der Sheriff erscheint. Die Verurteilten umarmen sich, drücken sich die Hände, die gefesselt werden. Die Hinrichtungsbefehle, tote Worte, mit denen die Gewalt ihren Mord zu beschönigen sucht, werden verlesen. Der Gang zum Tode wird angetreten. Sie durchschreiten die Tür, welche in den Hof des Gefängnisses führt. Der Galgen steht vor ihren Augen. Nacheinander steigen sie die Stufen zu ihm hinauf, blass, aber umgebrochen. Weiße Kappen werden über ihre Köpfe gezogen. In diesem letzten Augenblick erschallen hörbar durch die Verhüllungen ihre Stimmen. Die Zeit wird kommen, wo unser Schweigen mächtiger sein wird als unser Reden, ertönt die erste. Away for Eleki. Von einem Lachen noch begleitet die zweite. Und ... Away for Eleki. Das ist der glücklichste Augenblick meines Lebens. fällt die dritte ein. Endlich die vierte und letzte. Willt mir erlaubt werden zu Reden? Wo Frauen und Männer meines lieben Amerika? Der Sheriff gibt es Zeichen. Da noch einmal. Lassen Sie mich reden, Sheriff. Lassen Sie die Stimme des Volkes gehört werden. Die Klappe fällt. Und Feiglinge sehen. Die Helden sterben. Es hierher hatte Orben zu lesen vermocht. Den folgenden Satz hatte sein Blick nur gestreift. Denn vor ihm stand plötzlich in greifbarer Deutlichkeit der Gefängnishof von Chicago. Er sieht die Menge von 200 Personen, die ihn füllt, die zwölf der Jury, die höheren Gerichtsbeamten, die Wächter, die Zeitungsreporter. Eine Herde feiger Knechte. Er sieht den Galgen, die vier Männer. Züge er so oft im Bilde gesehen, aufrecht, trotzig, groß. Und er sieht ihr sterben. Die zuckenden Bewegungen ihres Todeskampfes, welcher 14 Minuten dauert. 14 Minuten. Der Schlechter tötet sein Vieh auf einen Streich, der Räuber sein Opfer mit einem Schlag. Nur diese Mörder ergötzen sich in scheußlicher Freude, an dem Sieg der Gerechtigkeit, die sie selber sind. Sie verschanzen die eigene Feigheit hinter dem Worte, mit dem immer und immer bisher die Gewalt alle Verbrechen entschuldigt hat. Sein Wille geschehe. So deutlich stand vor Orben's Augen wie eine Vision, das Ende der Tragödie, das er es nicht mehr ertrug und die Stirn vornüber auf die über den Tisch hingestreckten Arme sinken ließ. So lag er lange. Denn er hatte alles niederzukämpfen, was von Neuem in ihm erwacht war an Schmerz, Groll, Wut, an Trauer und an Hass. Als er sich erhob, war er wieder er selbst, aber er durch Maß wieder und wieder die Länge seines Zimmers mit seinen ruhelosen Schritten. Die Tragödie von Chicago. Welches Publikum? Jene ganze Menschheit, die sich zivilisiert nennt? Kein einziger unbeteiligt, alle genötigt Stellung zu nehmen. Auf der einen Seite gestilter Blutdurst, fiehische Freude, jubelnder Sieg der Gewalt, erleichtert es aufatmen nach überstandener Gefahr, pralend die schmutzige Gesinnung der Alltäglichkeit mit Genugtung über den Triumph der Ordnung, berüstend die Moral mit ihrer eigenen Borniertheit, erwachende Reue der Gewissen und beginnende Erkenntnis. Auf der anderen Schreihe des Schreckens von Grauen und von Feucht erdrosselt, ohnmächtige Empörung und knirschender Zorn, Scham über die eigene Feigheit, Wut und Schmerz über die der anderen, Bitterkeit bis auf den Grund der Herzen sich senkend, dumfe Ergebung in das Unvermeidliche, tausend Hoffnungen auf irdische Gerechtigkeit begraben, tausend Neue auf den endlosen Sieg der Sache entstanden, welche die Bluttaufe empfangen, Brust nach Rache am Tage der Abrechnung bis zur Unerträglichkeit gesteigert, sentimentale Wehmut und beginnende Erkenntnis. Alle schlummernden Gefühle, deren das Herzweg ist, geweckt, alle Leidenschaften aus ihren Verstecken gerufen, sich bekämpfend in der rasenden Gier einander zu zerfleischen. In diese Wolken von Rauch und Blut, jede Überlegenheit, jede ruhige Vernunft untergetaucht, das war es, was dieser Mord schuf, die Tragödie von Chicago, welche Szenen, welcher Wechsel in ihnen, im ersten Akt das Erdebeben der Erde, welches den Ausbruch des Vulkans verkündet. Die Scharen sammeln sich auf beiden Seiten zum Kampf, überlegen, sich ermannen wollen, die Gefahr ahnen, alle Kräfte zu rufen, sich rüsten. Der Lärm des Feldgeschreiß, acht Stunden Tag, die ersten Zusammenstöße, das Pfeifen der Kugeln, das Knirschen der Zähne, das Geheul der Wut, die Schreie der Empörung, das Stöhnen der Sterbenden, das Weinen der Weiber, über unzählige glühende Köpfe und jagende Herzen hin, das Rauschen fieberhafter Worte voll Glut und Feuer, ein donnernder Krach, Rauch und Geschrei, Tod und Vernichtung, der Reigen der Leidenschaften rast vorüber. Im zweiten Akt, nach dem lauten, offenen Kampf auf dem Felde der Öffentlichkeit, der Stille versteckte, aber weit schrecklicherer auf dem Boden des Gesetzes, weite Gerichtssäle und enge Kerkerzellen, Gitterstäbe, welche die Freunde von den Freunden scheiden und hohe Gefängnismauern so hoch, dass die Sonne sie selbst nicht ersteigt. Oh goldene Sonne der Freiheit, achtzehn Monate dich nicht zu sehen und dann ohne einen deiner Strahlen erhascht zu haben, nieder in die ewige Nacht. Und endlich im dritten und letzten Akt, der Vorhang war gefallen, aber die Tragödie war nicht zu Ende, nein, die, welche sie in Szene gesetzt hatten, das Nachspiel vergessen. Ein Nachspiel, ein ungeahntes Nachspiel, musste folgen mit unabwendbarer Notwendigkeit. Das war die Propaganda, welche diese fluchwürdige Tat geschaffen, das Echo, das die Geschichte des Lebens und Strebens in unzähligen noch schlummernden Herzen zur Antwort erwecken würde. Tausende würden fragen, warum mussten diese Männer sterben? Tausende würden antworten für die Sache der Unterdrückten. Und weiter, die Unterdrückten sind wir, jede Stunde, sagt uns das. Aber ist es nicht unsere Bestimmung zu leiden? Und wieder die Antwort, nein, eure Bestimmung ist glücklich zu sein. Die Tage eurer Befreiung sind gekommen, für euer Glück sind diese Männer gestorben, lest ihre Reden, hier sind sie, lernt aus ihnen kennen, wer sie waren, was sie wollten, dass sie keine Mörder, sondern Helden gewesen. Und die Unterdrückten werden wach, sie erheben die Arbeitsmüden stehenden und es klären die Ketten an ihren Händen. Und jetzt hören sie ihr Klären. Da packt sie die Wut, sie bäumen sich auf und die Ketten reißen. Und hoch die eisernen Waffen durch die Lüfte schwingend, stürzen sie sich auf die Unterdrücker, und wirken die um Gnade scheienden. Ihre Hände wollen ablassen, aber eine Stimme ruft Chicago und alle Gedanken an Gnade schweigen. Ohne Barmherzigkeit wird der größte Kampf zu Ende gekämpft, den die erbebende Erde je gesehen. Zu den Gräbern ihrer Toten treten die Sieger. Sie entblößen ihr Haupt und sprechen, ihr seid gerecht. Schlaft in Frieden. Und heimkehrend lehren sie ihre Knaben, wer jene gewesen sind, die so sie ernten, wie sie lebten und wie sie starben. Das würde das Nachspiel der Tragödie von Chicago sein. Über die zerknitterten Zeitungen gebeugt Lack Orben, sie mit seinen Armen und seiner Stirn bedeckend, das könne er so ersticken, was betäubend aus dem Aufstieg wie der dunst frischen Blut ist. Sein klopfen des Herz schrie nach einem Worte der Erlösung aus dieser Stunde. »Torheit!« flüsterte sein Verstand ihm zu. Aber er fühlte, dass es ein sowohlfeiles Wort war. Und so starb es auf seiner Lübe.