 Abschnitt 13 von Untertieren Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Lissy Schneider Untertieren von Manfred Küber Die fünfte sogenannte feuchte Sinfonie Auf dem Teich ruderten elf kleine Entchen mit ihrer Enten, Mama. Zusammen war es also ein Dutzend, ein richtiges Dutzend. Es war eine Familienflotte und nicht nur das. Es war eine Flotte der Gefressigkeit. Das Leben besteht aus der Familie und dem Fressen, sagte die Entenmutter. Ja, Mama, sagten die Kleinen und fraßen den ganzen Tag. In einer verschwiegenden Ecke des Teiches hatten sich Frösche versammelt. Es war der philharmonische Chor, der sich zu einer Generalprobe eingefunden hatte. Die fünfte sogenannte feuchte Sinfonie wurde einstudiert. Die Aufführung des gewaltigen Chorwerkes sollte an einem der nächsten Abende stattfinden. Zu beiden Seiten des Dirigenten, eines dicken, erschoffierten Frosches, hatten der Darmenchor und der Herrenchor Aufstellung genommen. In der Mitte war nichts. Denn der Dirigent konnte wohl vorzüglich nach beiden Seiten zugleich sehen, aber nicht geradeaus. Seine Augen waren mal so eingerichtet und man nahm Rücksicht darauf. Denn es war ein sehr berühmter Dirigent. Das Wasser klatschte nur so, wenn er dirigierte. So berühmt war er. Die fünfte sogenannte feuchte Sinfonie begann. Der Dirigent klopfte mit dem grünen Finger auf ein Blatt. Zuerst das Andante, sagte er, die Damen und Herren singen gemeinsam. Bitte Piano, pianissimo, mit halber Kehlblase. Die Rosenruhen im Wasser, quablig wird mein Sehen. Mein Breutiger, mein Nasser, quagt vor sich hin. Sehr gut, sagte der Dirigent, nur quablig, bitte ganz am Roso. Bedenken Sie, dass es sich um eine mädchenhafte Regung handelt. Nun, das Kerzo, ich bitte die Damen mit den Füßen leise im Wasser zu klatschen. Staccato in lappigen Lauten. Die Damen singen allein. Die Herren bitte ich, dringend unterdessen keine Fliegen zu fangen. Die schnappenden Töne stören in einer Sinfonie ganz ungemein. Nun plätsche der, nun kräuchte er, nun hopfte er auf den Sand. Mein Breutiger, mein feuchter, winkt mit grün. Bitte winkt mit grüner Hand etwas Semnekischer, sagte der Dirigent. Er spritzt mit der grünen Hand beim Winken. Es ist gleichsam symbolisch. Die ersten Tropfen verstehen Sie? Nun die Herren allein das Allegro. Ich bitte die Damen unterdessen keine Fliegen zu fangen. Die Herren bitte ich, sich crescendo aufzublasen. Nun wird der Kühn und Kühner, dahin ist meine Ruhe. Mein Breutiger, mein grüner, krabbelt auf mich zu. Sehr gut, sagte der Dirigent, nur krabbelt auf mich zu etwas mehr Pasionato. Nun bete die Damen und Herren zusammen das Finale forte fortissimo mit vollen Kehlblasen. Die Rosen schwanken im Wasser. Die Augen quälen so groß, mein Breutiger. Mit mörderischem Geschnatter fuhr die Flotte der Gefräßigkeit mitten in das Finale der fünften sogenannten feuchten Sinfonie. Sie schnappte voll Appetit nach den Beinen der Philharmonika. Familie und Fressen rief die Enten muttert triumphierend. Ja, Mama, schrien die Kleinen und durchstöperten das ganze Schiff. Aber sie fanden nichts mehr. Die Philharmonika hatten sich gerettet. Sie saßen tief aufatmend an einer sicheren Stelle und schluckten Fliegen. Es ist ein wahres Glück, sagte der Dirigent, dass die Flotten der Gefräßigkeit stets vorher so ein mörderisches Geschnatter erheben. Da kann man sich vorsehen. Sie würden sonst alle Philharmonika einfach auffressen. Und wo bleibt dann die fünfte sogenannte feuchte Sinfonie? Ende von Abschnitt 13, gelesen von Lissy Schneider Abschnitt 14 von Untertieren Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Untertieren von Manfred Küber Der Mann mit dem schwarzen Gesicht Der Mann mit dem schwarzen Gesicht ist Boxer. Ich bin sehr befreundet mit ihm und so beschloss ich eines Tages, ihn zu interviewen. Man kann doch allerlei dabei lernen, dachte ich. Ein Einblick in die Verschiedenheit der Natur ist immer wertvoll. Und vielleicht gibt der Mann mit dem schwarzen Gesicht mehr interessante Streiflichter aus der Hundeperspektive, aus der Wirkliche natürlich, nicht aus der, die die Menschen darunter verstehen. Der Mann mit dem schwarzen Gesicht nagte gerade einen respektablen Knochen, den er in den Küchenräumen eingefordert hatte. Es ist das so, als ob wir nach Tisch eine Zigarre rauchen. »Hol dir auch einen Knochen aus der Küche,« sagte er gönnerhaft, »wir duzen uns nämlich.« Ich werte dankend ab. »Ich wollte dich heute einiges fragen, ich schreibe ein Buch, da brauche ich deine Ansichten. Über die Menschen zum Beispiel.« Der Knochen splitterte. »Über die nackten Zweibeiner also. Das ist ein sehr knoppliges Thema.« Er knurte leise. Ich war einigermaßen verblüfft. »Wie meintest du, nackte Zweibeiner? Ich meinte über uns. »Ja, so heißt ihr,« sagte der Mann mit dem schwarzen Gesicht ruhig. »Die Bezeichnung ist sehr treffend, findest du nicht auch?« Ich fand es also auch. »Darüber gebe ich eigentlich nicht gerne Auskunft,« sagte er. »Das Thema ist wie ein Stück Fleisch. Auf einer Stelle gut, auf der anderen kann man sich die Zähne dran zerbeißen. So sehnig ist es. Aber etwas könntest du mir doch sagen. Nur einige allgemeine Gesichtspunkte. Man hat doch über sich selbst nicht das Urteil. Der Mann mit dem schwarzen Gesicht begann den Knochen von der anderen Seite. »Na schön,« sagte er wohlwollend. »Aber mehr als das bisschen, das wir so als junge Hunde lernen, kann ich dir nicht sagen. Das geht nicht. Auch kann ich mich nur ganz objektiv äußern und auch nur in der Form der Unterhaltung. Weißt du, ich halte gerade Nachmittag so Ruhe. Er wies mit der Pfote auf den Knochen. Natürlich, es ist nur ein Interview. Bloß so, lass dich da nicht stören. Also, was lernt ihr, pädagogisch betrachtet, als die junge Hunde über die nackten Zweibeiner? Nur das nötigste. Das andere ergibt sich von selbst und ist auch zu verschieden. In erster Linie ist der Wert der nackten Zweibeiner ein rein wirtschaftlicher. Je näher der Küche, umso besser. Ausnahmen gibt es natürlich. Naturwissenschaftlich wäre folgendes zu sagen. Die nackten Zweibeiner haben in der Uhrzeit offenbar eine Art Reude gehabt, denn sie haben alles Fell verloren, bis auf die geringe und geradezu albern wirkende Behaarung auf dem Kopf. Beim weiblichen Geschlecht ist diese stärker. Dafür setzen die männlichen nackten Zweibeiner in der Schnauzen gegen einige Haare an, die sie sehr pflegen, obwohl das keinen Sinn hat. Von einem eigentlichen Fell kann man nicht sprechen. Ihr Gang ist sehr merkwürdig und ähnelt dem eines Storches. Sie stellen sich auf die Hinterbeine und gehen mit gravitätischen Schritten von grotesker Komik, verhältnismäßig langsam vorwärts, während sie die Vorderpfoten hängen lassen oder in der Luft schlenkern. Das alles sieht, besonders von weitem und wenn sie in größeren Mengen herum spazieren, sehr sonderbar aus. Dazwischen verneigen sie sich und nicken mit den Köpfen oder sie stoßen ein merkwürdiges Lachen aus, das dem Wiehan eines jungen Pferdes sehr nahe kommt. Aber ich möchte nicht taktlos sein, am Ende kränkt es dich. Oh, gar nicht, ich habe ja selbst darum gebeten. Im Stillen war ich wohl etwas gedrückt. Der Mann mit dem schwarzen Gesicht hatte meine Stimmung bemerkt. Den Akten zwei Beiner lenkte er gutmütig ein, würden ja gar nicht so unsagbar komisch wirken, wenn sie sich nicht so wichtig vorkämen. Sie laufen mit einem Gesicht herum, als rächen sie alles. Dabei haben sie eine miserable Nase und finden beinahe nie eine Spur, nicht mal die aller Einfachste. Ja, mit dem wichtigen Ausdruck hast du recht, sagte ich säufzend und dachte an sehr viele Leute dabei. Das andere ist mir allerdings etwas neu und überraschend, du verstehst. Er sah diskret weg und knabberte an seinem Knochen. Den Akten zwei Beiner, fuhr er fort, haben also kein Fell bis auf die wenigen Haare, die zudem bei älteren Exemplaren ausfallen oder grau werden. Die Jungen, selten mehr als eins, kommen ebenfalls nackt zur Welt und sind sehr lange unbeholfen. Um nicht zu frieren, hüllen sich die Nackten zwei Beiner in Lappen von verschiedenen Farben. Es sieht sehr hässlich aus, aber die hilflosen Geschöpfe können schließlich nicht anders, sie kämen ja um vor Frost. Ich schwieg dazu, ich hatte keine Lust, ihn über unsere sitlichen Grundsätze aufzuklären, die den Körper für etwas Unanständiges halten. Das Gesicht und die Vorderpfoten bleiben frei, erklärte der Mann mit dem schwarzen Gesicht weiter. Nur wenn die Nackten zwei Beiner große Versammlungen haben und sich verneigen und mit dem Kopf nicken, dann verdicken sie meist auch die Vorderpfoten. Warum weiß ich nicht? Ich wußte es auch nicht. Ihre Zähne sind schwach, obwohl sie viel und gerne fressen. Aber eine richtige Beißerei habe ich nie gesehen. Im Gegenteil, oft habe ich bemerkt, dass, wenn zwei Nackte zwei Beiner besonders wütend aufeinander waren, sie sich doppelt so oft voreinander verneigten und sich allerlei Angenehmes sagten. Die Vorderpfoten sind ungemein entwickelt und sie sind äußerst geschickt damit, wie die Affen, mit denen sie überhaupt die meiste Ähnlichkeit haben. Der Schwanz fehlt bei allen Exemplaren, daher können sie nicht wedeln. Sie zeigen die Zähne, wenn sie vergnügt sind. Auch reißen sie sich gegenseitig an den Vorderpfoten, wenn sie sich begrüßen und verabschieden. Flöhlen können sie nicht. Kannst du flöhlen? Nein, sagte ich verlegen. Leider nicht. Ich hatte keine Gelegenheit dazu. Der Mann mit dem schwarzen Gesicht schluckte missbilligend. Auch in anderen Dingen sind die Nackten zwei Beiner recht sonderbar, fuhr er fort. Weiße, glatte Gesichter zum Beispiel halten sie für schön. Was würden wir sagen, wenn die Boxerdamen nicht den samtenden schwarzen Tönn hätten und die vielen Pikanten falten? Ganz merkwürdig ist auch die Vorliebe der Nackten zwei Beiner für ein gewisses schmutziges Metall. Sie laufen den ganzen Tag herum und arbeiten, um es zu bekommen. Auch geben sie es ungern wieder her. Wenn man das schmutzige Metall hat, kriegt man die schönsten Dinge, und wer meisten davon hat, vor dem wedeln alle anderen, wenn man von wedeln sprechen kann bei dieser trüben Schwanzlosigkeit. Der Mann mit dem schwarzen Gesicht hatte seinen Knochen beendet. »Mehr kann ich dir nicht sagen. Ich weiß noch eine ganze Menge, aber das geht über das hinaus, was ich dir sagen darf. Das sind persönliche Dinge, über die ich nachgedacht habe, und ich bin Philosoph. Philosophen sagen nie alles, schon damit ihnen kein Maulkorb ungebunden wird. »Das ist bei uns auch so, sagte ich. Sehst du, das bisschen kannst du aber ruhig erzählen. Es ist nur junge Hundeweisheit. Viele werden auch das nicht verstehen. Davon bin ich überzeugt, sagte ich. Im übrigen Schloss er, lass die Ohren nicht hängen, wenn du auch ein nackter Zweibeiner bist. Seele können alle haben, nackte Zweibeiner und befällte Vierbeiner. Auf Wiedersehen! Der Mann mit dem schwarzen Gesicht gab Pfote. Ich verabschiedete mich. Mir war Hunde miserabel. Du möchtest also jedenfalls kein nackter Zweibeiner sein? Der Mann mit dem schwarzen Gesicht fletschte die Zähne. Rrrrrrrrrrrr. Ende von der Mann mit dem schwarzen Gesicht. Gelesen von Karlsson Abschnitt 15 von Untertieren Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind licenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Lissy Schneider. Unter Tieren von Manfred Küber Das Faul-Tier Das Faul-Tier hing an einem Ast und duselte vor sich hin. Oh! sagte das Faul-Tier und säufzte. Es säufzte herzbeweglich. Säufzen hielt es für schlafbefördernd. Unten am Stamm des Baumes saß ein kleines Pinselöffchen und las ihn einem Buch. Das Buch war auf Baumrinde geschrieben und in Lianen Geflecht gebunden. Den Entwurf dazu hatte eine Giftspenne gezeichnet, eigenbeinig. Darum war der Einband Gift grün geworden. Das Buch hieß Wie werde ich energisch? Solches hatte das Äffchen sehr nötig, denn Pinseläffchen sind zarte und schüchterne Geschöpfe. Das Faul-Tier säufzte herzbeweglich. Was fehlt ihnen denn eigentlich? fragte das Äffchen teilnehmend und guckte nach oben. Ist ihnen nicht wohl? Oh! sagte das Faul-Tier und säufzte. Sie sind gewiss krank, sagte das Äffchen und kletterte hilfsbereit nach oben. Das Faul-Tier rührte sich nicht. Ich bin hungrig, sagte es und säufzte. Aber dicht über ihnen hängen ja die schönsten Früchte und Blätter, sagte das Äffchen erstaunt. Das Faul-Tier blinzelte nach oben. Ich bin zu faul, sagte es und säufzte. Sie müssen das Buch lesen, wie werde ich energisch? sagte das Äffchen eifrig und zeigte auf den giftgrünen Einband. Eine Tante von mir hat das Buch gelesen und ist so energisch geworden, dass kein Affel mehr mit ihr leben kann. Meine Tante fletscht die Zähne und schmeißt mit Steinen, so energisch es sie geworden. Dass ich ein Buch lese, ist vollständig ausgeschlossen, sagte das Faul-Tier. Ja, was machen wir denn da? sagte das Äffchen ratlos. Sie können doch nicht einfach verhungern vor den reifen Früchten. Sagt er das Faul-Tier und säufzte. Das Pinsel Äffchen hatte ein sehr weiches Herz. Es konnte das Faul-Tier nicht mehr anhören. Es nahm ein Bündel Blätter und stopfte es dem Faul-Tier ins Moll. Das Faul-Tier kautisch schwer und mühsam mit geschlossenen Augen. Das Äffchen stopfte und half mit den Füßen nach. So geht es aber nicht weiter, sagte das Pinsel Äffchen nach dem eingestopften Dine. Sie müssen energisch werden. Ich werde ihnen das Buch, wie werde ich energisch, vorlesen, da sie schon zu faul sind, es selbst zu lesen, aber sie müssen aufmerksam zuhören. Dass ich zuhöre, wenn ein Buch gelesen wird, ist vollständig ausgeschlossen. Dachte das Faul-Tier, es sagte das aber nicht mehr, es war zu faul dazu. Das Äffchen setzte sich neben das Faul-Tier und nahm den giftgrünen Einband zur Hand. Es las das ganze Buch mit lauter Stimme von Anfang bis zu Ende. Sind sie nun energisch geworden? fragte das Äffchen und sah das Faul-Tier erwartungsvoll an. Das Faul-Tier rührte sich nicht, es war eingeschlafen. Dann nahm das zarte Pinsel Äffchen das Buch, wie werde ich energisch und warf es dem Faul-Tier wütend an den Kopf. So energisch war es geworden, beinahe wie seine Tante, die mit Stein in Schmiss und die Zähne fletschte. – Ui, ui, sagte das Faul-Tier und säufzte. Man sagt, dass die Faul-Tiere aussterben. Das glaube ich nicht. Wenn sie aber wirklich aussterben, so sind sie der beste Beweis für die Seelenwanderung. Ende von Abschnitt 15, gelesen von Lissy Schneider. Abschnitt 16 von Untertieren. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. – Gelesen von Bernd Ungerer. – Untertieren von Manfred Küber. – Unter uns Ungeziefer. Eine dicke Wanze, Frau Oberbettrat Krabbelbein, geborene Sau gesanft, hatte zu einem Rot in ihre Villa eine alte Matratze eingeladen, aber nur Ungeziefer im allerstrengsten Sinn des Wortes. Man wollte ganz unter sich sein, keiner, der nicht matratzenfähig war, sollte zugelassen werden. Die Kammerwanze hatte strengste Weisung. Frau Oberbettrat Krabbelbein hielt viel Aufstandesgefühl, außerdem sollte der Rot einen politischen Charakter tragen, es sollte eine Resolution gefasst werden, das mußte streng intern bleiben, deshalb war auch ihre Villa der richtige Ort. Denn wo kann es interner sein, als in einer alten Matratze? Zuerst kamen die Wanzen, die zu engeren Familie gehörten, einige alte Onkel und Tanten mit durch und durch verwanzten Grundsätzen und vorne im glänzenden Rücken schalen. Sie grochen langsam und würdig und dufteten intensiv nach Böde-Punais, mit einem Wort alte Familie. Auch setzten sie die Füße noch in den alte modischen zierlichen Paar, wie sie es in der ersten Krabbelstunde gelernt hatten, denn die Wanze ist konservativ. Daher bleibt sie auch, solange sie irgend kann, in der alten Matratze, wenn nicht ausgeklopft wird. Nach verbindlichem Bewegen der Fühlhörner gruppierte man sich um die Dame des Hauses. Gleich darauf kam auch die Jugend, einige Flöhe aus den allerbesten Kreisen, darunter der Champion im Hochsprung und der Champion im Weitsprung, überhaupt Sportsleute, Jeunesse Doré. Der Führer der Gesellschaft war ein elegant gebauter, viel gereister Flom mit hellessigen Beinbewegungen, sein Wahlspruch war, tu jour en dessous, und man sagte ihm nach, er sei frivol und plasiert, aber da er sein ungeziefer Blut nie verleugnet hatte, so sah man ihm das nach und entschuldigte es mit den weiten Reisen, die ja bekanntlich das Gemüt verderben und es leicht von der alten angestammten Matratze ablenken zu desous und ähnlichen unsoliden Gegenständen. Auch Läuse kamen, Kopfläuse, sie hatten ihre Handarbeit mitgebracht, einige Haare, an denen sie emsig häkelten. Läuse sind so tätig. Alles kroch an der Dame des Hauses vorbei, die ihr rechtes Fühlhorn gratiös zum Kuss reichte. Es herrschte strenge Matratzenetikette, es roch förmlich nach Tradition und pdpnese. Nachher lagerte man sich zwanglos, man war ja unter sich, nur die Schaben durften an dem Defiliere-Griechen nicht teilnehmen und auch das Fühlhorn von Frau Oberbettrat Krabbelbein nicht küssen. Sie galtten als Küchenpersonal und sowas hat unter lauter echtem Ungeziefer abseits zu stehen, es ist nicht standesgemäß. So saßen die Küchenschaben bescheiden am Ende der Matratze, hinter ihnen als noch minderwertiger waren die Bücher Läuse postiert, die grau und unscheinbar aussahen. Frau Oberbettrat Krabbelbein faltete die Fühler und sagte, »Liebe Gesinnungsgenossen, ich heiße sie alle von ganzem Banzenherzen mit beiden Fühlern willkommen. Ein ernster Zweck hat uns vereint. So lasst uns beginnen. Baron Plattmagen hat das Wort.« Baron Plattmagen ein schon altersbrauner Wanzerich erhob sich. »Meine Damen und Herren, sowie auch Küchenschaben und Bücher Läuse«, er trennte die Anrede. Unsere Hochverehrte Frau Oberbettrat Krabbelbein hat recht gesprochen, es ist ein ernster Zweck, der uns hergeführt hat. Unsere vitalsten Interessen stehen auf dem Spiel. Der ehrwürdige Boden, auf dem wir füßen, beginnt zu wanken. Es ist eine schlimme Zeit, eine Zeit, in der alte Matratzen ausgeklopft werden. Baron Plattmagen bewegte ergriffen die Beine. Frau Oberbettrat Krabbelbein blickte tränenden Auges auf ein Loch in ihrer Villa. Ein beifälliges Krabbeln ging durch die ganze Gesellschaft. »Ich danke Ihnen für Ihre Zustimmung«, sagte Baron Plattmagen. »Sie ermutigt mich fortzufahren. Wenn wir unsere Interessen verteidigen, so verteidigen wir eine große Vergangenheit. Was haben wir alles geleistet? So lange man denken kann, haben Wanzen und Flöhe Menschen und Tiere ausgesaugt. Wir haben auch sonst unendlich viel für die Kultur geleistet. Ja, wir leisten es noch heute. Sehen Sie um sich. Wo ist der Champion im Hochsprung? Unter uns sind Sie, unter den Besten der unseren. Gehen wir vom geschichtlichen ab, welch einen Haus fleiß entwickeln unsere stillen, sanften Verwandten die Läuse. Sehen wir von der Gesellschaft ab, selbst die Niederen unter uns die Küchen schaben, entwickeln fleiß und ausdauer, getreu unserem leuchtenden Beispiel. Gehen wir noch tiefer? Betrachten wir die Bücherleuse? Sie zählen uns die Läuse. Die Bücherleuse, sie zerstören in der Literatur, was sie können, leider immer noch nicht genug und nicht am richtigen Platz, sie fressen zu wahllos. Ich will Ihrer Tätigkeit unser Wohlwollen nicht vorenthalten, aber von durchgreifendem Nutzen kann sie nur sein unter unserer Leitung, wenn sie streng in unserem Sinne durchaus ungeziefergemäß ausgeübt wird. Die Bücherleuse schwiegen bedrückt und sahen ergeben auf Baron Plattmagen. Sie hatten wirklich getan, was sie konnten. Ihnen war schon ganz wüst, im Kopf vom vielen Bücher zerfressen und zum Verdauen war überhaupt keine Zeit mehr. Richten Sie Ihr Augenmerk vor allem auf die Tagespresse, rief Baron Plattmagen. Hier liegt die Gefahr. In Büchern ist Kunst und solch ein Kram dabei, darum liest das kein Mensch. Aber die Zeitung liest jeder, weil er wissen will, was er denken soll. Die Presse ist unser ärgster Feind. Jeden Tag stehen die aufreizendsten Anorchen in der Zeitung, wie man ungeziefer vertilgen kann. Das muss das Publikum verderben. Fressen Sie die Presse, wenn Ihnen unsere Interessen heilig sind und wenn Sie würdig bleiben wollen, in den Reihen des Ungeziefers zu stehen? Wir alle aber, meine verehrten Damen und Herren, so wie auch Küchenschaben und Bücherleuse, wir wollen uns wenden gegen diese verwerfliche Hetze und Abscheuliche, der Redner stockte, diese Abscheuliche, es steht im Konversationslexikon unter i, Intelligenz warf eine Bücherlaus hilfreich und bescheiden ein. Ach was, halten Sie die Beißzange, schrie Baron Plattmagen eschuffiert, Abscheuliche infamie wollte ich sagen. »Und zu uns ungeziefer ist das doch ganz egal, meinte der elegante Flo mit dem Wahlspruch, toujours ordensu. Man überging es taktvoll, man wußte ja, er war frivol, das kam von den weiten Reisen, wo das Gemüt verdorben wird. Baron Plattmagen erhob beide Fühler. »So fassen wir denn, rief er, so fassen wir denn alles zusammen, was uns teuer ist. So fassen wir denn eine Resolution und fassen wir sie zusammen in die Worte, schützet eure alten Matratzen.« »Nicht enden wollen des Bravo rufen und Beine klatschen, folgte dem Schluss der Rede. Schützet eure alten Matratzen. Man fühlte, daß in diesen Worten wirklich alles erschöpft war, was dem Ungeziefer heilig ist.« Der Rot von Frau Oberbettrat Krabbelbein, geborenen saugesanft, war zu Ende. Es juckt einen förmlich. Ende von Abschnitt 16 Abschnitt 17 von Unterthieren. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Unterthieren von Manfred Küber, der Pilger mit dem schlippenden Hinterbein. Ein kleiner Käfer krabbelte mühsam auf steinigem Weg. Es waren viele Hindernisse auf seiner Straße, Strohhalme und sonstige schwer zu bewältigende Gegenstände. Es war recht anstrengend, fliegen konnte er nicht. Es war ein Krabbelkäfer. Zudem war sein linkes Hinterbein verkümmert. Schon von Geburt an. Er schleppte es nach. Es war ein trauriger Fall. Aber er pilgerte Tapfer weiter. Käfer gehen nicht und wandern nicht. Sie pilgern. Das ist ein großer Unterschied. Gehen sie doch aus dem Wege, schrie eine Hummel, nahmen Zumser, den Pilger an und brummte Böse. Storchst sowas auf der Straße herum und stört achtbare Damen, die sich auf den Blumenmarkt begeben. Entschuldigen Sie, sagte der Pilger mit dem schlippenden Hinterbein. Ich muss pilgern, ich bin ein Krüppel. Er wies mit dem Fühlhorn auf das verkümmerte Hinterbein. So, so, sagte Frau Zumser, mitleitig, dann ist es was anderes, das habe ich nicht gesehen. Ich war so eilig, wenn man heutzutage nicht sehr zeitig an die Blumen kommt, ist alles vergriffen. Die Konkurrenz ist so sehr groß. Aber warum müssen Sie denn pilgern? Wäre es mit Ihrem Bein nicht besser, zu Hause zu bleiben? Sie müssten heiraten, dann haben Sie wenigstens Ihre regelmäßigen Mahlzeiten. Nein, ich muss pilgern, sagte der Pilger mit dem schlippenden Hinterbein. Ein alter Käfer, den ich meines Leidenswegen konsultierte, sagte mir das. Er sprach von der Religion des Heiligens Garabeus und sagte, ich müsse das Rat des Lebens suchen. Das ist ein sehr alter Glaube und ein großer Trost für arme Krabbelkäfer. Und was hat man davon, fragte Frau Zumser, es ist doch gewiss viel vernünftiger, rechtzeitig auf den Markt zu kommen. Der kleine Käfer zog das verkrüppelte Bein mit einer zugrunden Bewegung an den Körper, so dass es nicht mehr zu sehen war. Man kann ein Rosenkäfer werden, sagte er geheimnisvoll. Ist das ein lohnender Beruf, fragte Frau Zumser. Sie war eine überaus praktische Hausfrau, ihre Honigtöpfe waren unübertroffen und bekannt im ganzen Umkreis eines Insektenfluges. Man glänzt dann wie flüssiges Gold und man kann fliegen, man ruht in den Rosen und atmet ihren Duft. Frau Zumser wurde hierdurch an ihren Markt erinnert. Jetzt muss ich mich wirklich beeilen, sagte sie, die Konkurrenz ist eine zu große Heutzutage, jedenfalls wünsche ich Ihnen alles Gute. Der Pilger mit dem schleppenden Hinderbein pilgerte weiter, über den Weg kam ein Wagen gefahren. Das ist das Rad des Lebens, dachte der Pilger mit dem schleppenden Hinderbein und hastete darauf zu. Das Rad ging über ihn hinweg. Auf dem Wege war nichts als eine formlose Masse. Zur selben Stunde kroch im sonnigen Süden ein kleiner Rosenkäfer aus dem Ei. Ganz zuerst betastete er mit dem Fühlhorn sein linkes Hinderbein. Er wusste selbst nicht, warum er es tat. Das linke Hinderbein war gesund und kräftig und glänzte wie flüssiges Gold. Es war fast noch schöner und glänzender als die anderen Beine. Die Rosen dufteten. Das Rad des Lebens ging weiter. Ende von Abschnitt 17 Abschnitt 18 von Untertieren. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Untertieren von Manfred Küber. Jeremias Kugelkopf Jeremias Kugelkopf war ein Seehund. Er war ein sanftes, friedfertiges Geschöpf. Er war innerlich, wie er äußerlich war, rund, kugelig und ohne Ecken. So war Jeremias Kugelkopf. Er lebte weit draußen im Weltmeer und die Wellen des Weltmeeres trugen ihn wie in einer Wiege. Er wusste, dass das Weltmeer sehr wild sein konnte und er wusste, dass es sehr still sein konnte. Er wusste auch, dass das Weltmeer sehr groß war und dass er sehr klein war. Darum war Jeremias Kugelkopf still und bescheiden. Mittags aß er Fische. Aber damit waren seine Interessen nicht erschöpft. Jeremias Kugelkopf hatte auch höhere Interessen. Wenn die Klugen läuteten an der Küste von Feuerland, hob er den Kopf aus dem Wasser, klappte die Ohren weit auf und hörte andächtig zu. Dann kamen Tränen aus seinen Augen. Tatsächliche Tränen. Eigentlich wäre es doch sehr schön, ganz an der Küste von Feuerland zu leben. Dachte Jeremias Kugelkopf, dann höre ich die Klucken ganz nah und brauche die Ohren nicht so weit aufzuklappen. Es kommt so leicht was hinein. Mit den Ohren muss man sehr vorsichtig sein. Jeremias Kugelkopf klappte die Ohren sorgsam zu, bürstete den Schnurrbad mit der Flosse und schwamm an die Küste von Feuerland. Das Abendrot legte sich über das Weltmeer. Es wurde kühl in den Wellen. Jeremias Kugelkopf störte das nicht. Er hatte eine Speckschicht. Seine Garderobe war so eingerichtet. Sie war seethüchtig in jeder Beziehung. Am Uferth hat Jeremias Kugelkopf einen gewaltigen Satz und schnellte sich hinauf. Dann rutschte er weiter und sah sich mit den großen klugen Augen um, so wie jemand, der Wohnung sucht und gespannt ist, was er finden wird. Was Jeremias Kugelkopf fand, war sehr sonderbar. Auf dem Ufer saßen Scharen von Pinguinen. Sie wedelten mit den Flügeln, die Vitalare auf weißen Vorhänden aussahen. »Das sind sehr komische Vögel,« dachte Jeremias Kugelkopf. »Solche Vögel habe ich noch nicht gesehen. Es sind auch so viele und sie sprechen alle durcheinander. Es ist so geräuschvoll, ich glaube, es ist nichts für mich.« Die sonderbaren Vögel kakelten und verbeugten sich dabei unentwegt. Es sah sehr possierlich aus. »Es scheinen höfliche Leute zu sein,« dachte Jeremias Kugelkopf und rutschte näher. Ein Vogel wackelte auf ihn zu. Er war groß und dick, eine kegelförmige Figur. »Sie wollen wohl unsere Eier besichtigen,« sagte er verbindlich. »Wir legen sehr viele Eier. Viele Touristen aus dem Weltmeer kommen sie besichtigen. Es ist eine Sehenswürdigkeit, aber sie dürfen sie nicht näher untersuchen. Das erlauben wir nicht.« »Nein,« sagte Jeremias Kugelkopf klein laut, »die Eier, die sie legen, wollte ich eigentlich nicht sehen. Ich wollte die Glocken von Feuerlandleuten hören. Die Glocken läuten hier doch jeden Abend, oder habe ich mich geirrt?« Der dicke Vogel zuckte piquiert mit den verkümmerten Flügeln. »Natürlich läuten die Glocken,« sagte er ärgerlich, »aber die Hauptsache sind doch die Eier, die wir legen. Jeremias Kugelkopf verstand nicht gleich. Er war ein bisschen tränig. Da läuteten die Glocken von Feuerland und Jeremias Kugelkopf freute sich. In dem selben Augenblick aber fuhren die sonderbaren Vögel aufeinander los. Sie verneigten sich nicht mehr. Sie wedelten wütend mit den Talaren, kreischen entsetzlich und sankten sich um ihre Eier. Man hörte, dass tiefe Weltmeer nicht mehr ans Ufer brannten, und die Glocken von Feuerland erstickten im Geschrei. Jeremias Kugelkopf klappte voller schreckende Ohren zu und sprang mit einem Satz ins tiefe Weltmeer zurück. Er ruderte ganz verstört mit den Flossen und schwamm weit, weit von der Küste fort. Auf einer kleinen, einsamen Insel ruhte er sich aus. Bis hierher trang das Geschrei der sonderbaren Vögel nicht mehr um die Eier, die sie gelegt hatten. Aber durch die klare, reine Luft trug der Wind die Glockentöne von Feuerland über das tiefe Weltmeer. Da war Jeremias Kugelkopf dankbar und froh und blieb immer auf seiner einsamen Insel. Jeden Abend hörte er die Glocken läuten. Dann war Jeremias Kugelkopf gerührt und weinte. Die Tränen fielen ins Weltmeer. Ende von Abschnitt 18 Abschnitt 19 von Untertieren Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Gelesen von Bernd Ungerer Untertieren von Manfred Küber Allräunchen Allräunchens Geburt Es war ein drüber Regentag, als Allräunchen geboren wurde. Es war kein Landregen, von dem man Gutes erhofft. Es war ein Nasser, kalter, Nebel, der alle Farben löscht und alle Konturen verwischt. Es war im Februar und Karnevalszeit und durch den Nebel huschten Masken. Allräunchen lag in den Kissen, wimmerte und sah schäuslich aus. Drei Ärzte standen dabei und sprachen lateinisch. Zum Schluss meinten sie einstimmig, das Kind wäre ein Fall und für die Lebensfähigkeit könnten sie nicht garantieren. Die Eltern waren sehr betrübt. Es ist nicht angenehm, einen Fall zum Kind zu haben. Kinder sollen hübsch normal sein. Nur tut man meistens nichts dazu im eigenen Leben. Man schließt eh in Standes gemäß und Portemonnaie gemäß und nennt das Gottes Willen. Die Natur hat sich danach zu richten, das tut sie aber nicht. Deshalb ist die Natur auch nicht anständig und man verhüllt sie, wo es irgendangeht. Das Verhüllen nennt man Sittlichkeit. Aus dem, was man Gottes Willen nennt und aus dem, was man Sittlichkeit nennt, baut man das menschliche Leben auf. Es hält auch wunderschön, wenn alles hübsch normal ist. Nur, wenn die unanständige Natur sich meldet, reist der Damm. Woraus man zu ersehen hat, daß alles schön normal sein soll, daß man die Natur als unanständig auszuschließen hat und alles so zu sein hat, wie es getauft ist. Allröhnchen war also nicht normal und darum wußte man auch nicht recht, wie man ihn taufen sollte. Ich sage ihn, denn Allröhnchen war ein Knabe, vorausgesetzt, daß er am Leben blieb, was die Ärzte mit lateinischen Worten lebhaft in Zweifel zogen. Die Verwandten standen auch herum und trösteten mit der bekannten großen und innigen Verwandtenliebe, die daherkommen soll, daß man denselben Namen trägt und sagten, es könne doch noch was daraus werden. Man könne nie wissen und es hätte schon Fälle gegeben, wo? Sie erzählten die Fälle. Es war sehr liebevoll von ihnen, denn im Stillen waren sie froh, daß ihnen der Fall nicht passiert war. Schließlich fasste man sich allerseits und gab Allröhnchen auch einen Namen. Aber der kommt für uns nicht infrage. Wir wollen ihn so nennen, wie er den Leuten erschien, als Allröhnchen. Allröhnchen ist ein Wechselbalk, ein Wurzelmännchen, das ganz tief in der Erde wurzelt und das zum Wechselbalk wird, wenn man die Wurzeln aus der Erde herausreißt. Dann zogen feinfühlige Verwandte den Vorhang der Wiege rücksichtsvoll zu und Allröhnchen blieb im Dämmerlicht seiner ersten Lebensstunde. Draußen regnete es und die Masken huschten durch den Regen. Drinnen war es still, die Uhr tickte leise und ein großer Kater schnürte am Ofen. Schließlich stand der Kater auf, schlich leise zur Wiege und schwob den Vorhang behutsam mit der Pfurte beiseite. Sein Schnurrbad schräubte sich tastend nach vorne und er beäugte und beschnüffelte das etwas in den Kissen mit genauster Sachkenntnis. »Nein, das ist kein Mensch, sagte er anerkennend. Das ist sowas von uns, aber doch nicht ganz. Es ist sehr merkwürdig, ich will mal sehen, was daraus wird.« Da griff die Kinderhand nach der Pfurte des Katers und hielt sie fest. Das war Allröhnchens erste Freundschaft, die Ansichten des Nussknackers. »Die Hauptsache im Leben ist, daß man alles zerbeißt und immer sauber zwei Schalen und einen Kerben ausspuckt, sagte der Nussknacker und sah Allröhnchen aus seinen wasserblauen Augen herausfordernd an. Allröhnchen war kein Baby mehr, sondern ein kleiner Knabe und hatte den Nussknacker zu Weihnachten bekommen. Er hatte mitten unter dem Lichterglanz der Tanne gestanden, hatte eine bunte Uniform und einen Zopf geharbt und ausnehmend grimmig ausgesehen. Seine Uniform, der lange Zopf und die Grimmigkeit, nahmen seine ganze kleine Person immer völlig in Anspruch. Allröhnchen liebte ihn in seiner Weise wie alles, was seiner O-Pot anvertraut war. Aber die Uniform und der Zopf gefielen ihm nicht und die Hölzerne Würde fand er komisch. Allröhnchen war eben kein normales Kind, noch immer nicht, wie die Verwandten sagte. »Ja wohl,« sagte der Nussknacker und knackte ordentlich mit der Kindlade. »Immot zerbeißen und ausspucken. Dann weiß man, woran man ist. Du bist natürlich wieder andere Ansicht,« schloss er vorwurfsvoll. »Alles kann man nicht zerbeißen,« sagte Allröhnchen nachdenklich. Der Nussknackergriff empört an seinen Zopf. »Natürlich kann man das,« schrie er. »Ich kann es wenigstens und alle, die eine Uniform und einen Zopf haben und solch einen Mund wie ich.« Allröhnchen schüttelte den Kopf. Er dachte an die Nächte, in denen er mit wachen Augen dargelegen und Dinge gesehen hatte, die nicht greifbar waren. Denn Allröhnchen sah die Seelen der Dinge und hörte lautlose Stimmen flüstern. »Oh, die Kommode hatte neulich so schön aus der Großmutterzeit erzählt und so komische Gästen dazu gemacht, mit den zierlichen Rockoko-Beinchen. Und der Tee-Kessel hatte immer die große Schnauze auf und zugeklappt und hatte dazwischen gesprochen, bis die Kommode pickiert geschwiegen hatte. Später hatten dann die Schatten im Zimmer gesessen, schwache kaum wahrnehmbare Figuren mit Kleidern wie aus Spinweb und hatten ganz so ausgesehen, wie die Kommode es geschildert hatte. Sie hatten auf die alte Standuhr gezeigt und sich zugenickt. Oh, so viel hatte Allröhnchen gesehen, wenn er es auch noch nicht verstehen konnte.« »Es sind traurige Augen, die das sehen. Es sind Allröhnchen-Augen. Sie sind selten, wie die Allröhnchen selten sind. Das ist ein großes Glück, denn wo blieben sonst die Uniformen und die Zöpfe, die normale Sittlichkeit und all das, was die Menschen Gottes Willen nennen?« »Wenn viele mit den traurigen Augen hinter die Dinge sehen würden?« »Nein, alles ist nicht greifbar, sagte Allröhnchen. Es gibt viel, viel mehr als das, was man greifen kann. Das Greifbare ist nur so nebenbei. Es ist nicht das Eigendliche.« »Das ist Unsinn!« schrie der Nussknacker und wurde noch röter als er sonst war. »Was nicht greifbar ist, kann man nicht zerbeißen und ausspucken. Also ist es gar nicht da. Das ist die einzig wahre Weisheit, das ist exakt!« Er spuckte zwei Nussschalen und einen Kern aus, gerade vor Allröhnchens Füße. Es war wie ein ausgespuckter Beweis. Allröhnchen schob die Schalen beiseite und aß den Kern auf. »Was war im Kern?« fragte er. »Wie soll ich das wissen, wenn du ihn verschluckt hast?« brüllte der Nussknacker wütend. »Du bist ein dummer Junge!« Das war auch ein Beweis und sogar ein sehr üblicher und beliebter. Allröhnchen hatte ihn schon oft von anderen gehört, in der Schule und zu Hause, wenn er nach solchen Dingen fragte. Der Nussknacker sah ein, daß er zu weit gegangen war. Er kriegte so viele Nüsse von Allröhnchen und wurde abends immer sorgsam in ein kleines Bett gelegt, in dem er behaglich die hölzernen Beine ausstrecken konnte. Das war nötig, denn es ist viel ermüdender, auf hölzernen Beinen zu stehen als aufbeweglichen. Er beschloss also einzulenken. »Es würde dir überhaupt viel besser gehen!« sagte er. »Und du würdest nicht überall anstoßen und dir Boilen holen, wenn du hübsch und hölzern wie ich auf einem Fleck stehen bleiben würdest, statt dich auf allerlei Gebieten herum zu treiben. Man muss immer auf einem Fleck stehen, dann passiert einem nichts. Man stört niemand und wird nicht gestört, weil alle wissen, auf dem Fleck steht der Nussknacker. Da gehe ich nicht hin, sonst trete ich ihn und er brüllt mich an. »Das ist ganz einfach!« »Wenn ich aber doch drauf trete, hoff dich natürlich nicht, aber so zum Beispiel überall dahin, wo sonst Nussknacker sind.« »Das tut niemand, da vernünftig ist, denn wer vernünftig ist, sitzt auf einem Fleck und rührt sich nicht. »Ich tu's aber,« sagte Allröhnchen eigensinnig. »Was dann?« »Dann schnoppen alle Nussknacker nach dir!« Allröhnchen lachte selig. »Hu, muss das komisch aussehen!« »Soll nicht frech, weißt du,« sagte der Nussknacker, »das geht über den Zopf, verstehst du, das ist Revolution!« Allröhnchen wußte nicht, was Revolution war, er dachte, es könne nicht schlimm sein, wenn es nur an den Zopf geht. Allröhnchen war ein Kind und wußte nicht, wie fest die Köpfe an den Zöpfen hängen und das es oft Blut kostet, wenn Zöpfe abgeschnitten werden. »Nein, das ist nichts,« fuhr der Nussknacker fort, »du musst immer auf dem Fleck bleiben, wo man dich hingestellt hat, das ist die einzig wahre Weisheit!« »Ich möchte in die Ferne,« sagte Allröhnchen, und sah mit den traurigen Allröhnchen Augen in die Abenddämmerung. »Was ist das, Ferne?« sagte der Nussknacker missbilligend. »Kannst du die Ferne greifen? Nein, also ist sie nicht da, nur der Fleck ist da, auf dem du mit den Hölzsonnenbeinen stehst.« »Ich sehe die Ferne,« sagte Allröhnchen, »ich sehe viele, viele Fernen, ich möchte zu allen hin, es muß schön sein, ich möchte wissen, was dahinter ist.« »Was nützt das,« sagte der Nussknacker, »kannst du das zerbeißen und ausspucken?« »Nein,« sagte Allröhnchen etwas klein laut. »Denn die Fernen waren sehr, sehr fern wie im Schien, es mußte ein weiter Weg sein, viel weiter zum Beispiel, als bis zur Stadt, wo Jahrmarkt war zur Johannesnacht, da konnte man schon nicht zu Fuß hingehen, jedenfalls war es nicht glaublich, aber die Fernen, die lagen noch weiter, viel, viel weiter.« »Siehst du,« sagte der Nussknacker befriedigt, »bleibe nur immer hübsch auf dem selben Fleck, eine Uniform muß du auch tragen und einen Zopf, dann siehst du aus, wie alle anderen Leute und keiner tritt dich, das ist die einzig wahre Weisheit.« »Aber sind denn alle auf der Welt Nussknacker?« fragte Allröhnchen. »Natürlich, was denn sonst?« sagte der Nussknacker, »und stellte sich besonders gewaltig auf die steifen, hölzernen Beine.« »Natürlich, wenigstens die vernünftigen, die anderen kommen gar nicht in Frage, das ist ein großes Glück, man mußte ja sonst immer weiter vorwärtsgehen und würde geschubst werden. Ich danke, man mußte ja vom Fleck gehen und der Fleck ist zu warm, wenn man immer drauf ist.« Er spuckte die Nussschalen nur so um sich. »Ich will aber nicht,« dachte Allröhnchen und sah in die Abend der Währung, »bis dahinaus, wo sie sich in unbestimmten Linien verlor, in der Ferne.« »Müffchen!« Allröhnchen saß beim Kater in der Sonne, die beiden hatten sich sehr lieb und waren immer zusammen, wenn der Kater nicht auf dem Mausefang oder sonst beruflich verhindert war. Er hatte auch Allröhnchen in alle Geheimnisse der Tierwelt eingeweiht, soweit er sie kannte und soweit er diese Kenntnis Allröhnchen zu vermitteln, für richtig hielt. Denn obwohl Allröhnchen ein halbes Tier war, so war er doch auch ein Mensch und entwickelte sich mit menschlicher Langsamkeit. Also mußte das alles mit behutsamer Pfote geschehen und eine solche hatte der Kater. Er war überaus klug und selbst unter diesen philosophischen Tieren ein Philosoph. Vor allem aber hatte er Allröhnchen lieb und Liebe führt noch sicherer und besser als Philosophie. »Ich fühle mich fremd hier«, sagte Allröhnchen traurig und krautete den Kater hinter dem Ohr. Der Kater blinzelte mit zugekniffenen Augen in die Sonne. »Du wirst immer fremd sein«, sagte er mitleidig. »Du siehst die Natur anders als die Menschen. Du fühlst dich eins mit ihr. Die Menschen glauben, sie stünden drüber. Sie müssen doch zurück zu ihr. Irgendwo führen alle Mauselöcher ins Freie, wenn sie noch so kunstvoll und verzweigt sind. Es ist sportsmäßig ausgedrückt, entschuldige, aber es ist ganz ähnlich.« Allröhnchen sah sehr traurig aus. »Du muß dich deswegen nicht krämen«, fuhr der Kater fort und schnurte beruhigend. »Du bist ja kein richtiger Mensch. »Was bin ich denn?« fragte Allröhnchen. »Das weiß ich nicht«, sagte der Kater, »marscheinlich bist du ein Allröhnchen. Ich weiß auch nicht alles, nur die Menschen denken, dass sie alles wissen. »Ich möchte in die Ferne«, sagte Allröhnchen. »Da würde ich es gewiss erfahren, aber der Nussknacker sagt, es gäbe gar keine Ferne. »Der Nussknacker ist ein Stück Holz«, sagte der Kater. »Aber er spricht doch und schimpft sogar, er sagt dummer Junge, er zerbeißt Nüsse und spuckt sie aus, darauf ist er sehr stolz, er hat eine Uniform«, wandte Allröhnchen ein. »Viele Holzstücke haben Uniform«, sagte der Kater. Allröhnchen gab weitere Details. »Er streckt die Beine, wenn ich ihn ins Bett stopfe, es knackt dann. Ich habe es deutlich gehört, ganz gewiss. Er lebt also, nicht wahr?« »Was man Leben nennt, ja«, sagte der Kater. »Aber es ist eben ein Nussknacker, weiter nichts, ein Stück Holz aus dem man eine Figur geschnitzt hat. »Der Lehrer in der Schule macht es aber ganz ebenso«, sagte Allröhnchen. »Er sagt auch, das gibt es und das gibt es nicht, wenn man mehr fragt, sagt er auch, dummer Junge. Das ist aber doch kein Nussknacker. Er ist auch nicht von Holz.« Der Kater macht ein arrogantes Gesicht, so arrogant wie es nur Katzen machen können. »Man braucht nicht von Holz zu sein, um ein Nussknacker zu sein?« Allröhnchen dachte nach. Seine traurigen Augen waren weit und sehnsüchtig geöffnet. Er fasste die beiden Vorderpfoten des Katers und sah ihm gerade ins Gesicht. »Ich habe dich immer sehr lieb gehabt, solange ich denken kann«, sagte er. »Bist du in der Ferne gewesen?« »Dann sage mir, wie man in die Ferne kommt. Da verlor sich das Grasegrün in des Katers Augen, die kleinen Augenschlitze erweiterten sich und die Popillen wurden dunkel und tief als lägen lauter Rätsel dahinter. Er setzte sich groß und dick vor Allröhnchen hin und sagte in feierlich maunendem Ton, »Ich wußte, dass du mich danach fragen würdest. Ich werde es dir sagen, denn du musst den Weg in die Ferne gehen, weil deine Augen sie suchen. Man sieht das immer an den Augen, bei meiner Routine natürlich. Bis jetzt durfte ich es dir nicht sagen, du warst noch nicht reif dazu. »Ich bin ja auch jetzt noch ein Kind«, sagte Allröhnchen, zweifelnd. »Kinder finden es oft leichter als Erwachsene«, sagte der Krater. »Man findet es, wenn man danach sucht. Man ist reif, wenn man danach fragt.« Ein verklärtes Lächeln ging über Allröhnchens Gesicht, das Blass war vom Nachdenken. »In die Ferne kann ich dich nicht führen, die muss man selber suchen«, fuhr der Krater fort. »Nur den Eingang kennen wir. Es ist ein großes Geheimnis. Die Menschen haben es gewusst. Jetzt haben sie es verlernt. Aber früher, weißt du, in den Isis-Tempeln, als sie uns noch heilig hielten und in allen geschöpfenden Bruder sahen, da wo die Pyramiden auf dem gelben Sand stehen und die Palmen in der Sonnenglut, es war ein heiliges Land, da kannten sie das Geheimnis. »Von dem Land hast du mir erzählt«, nickte Allröhnchen. »Jetzt wissen es nur wenige. Die Menschen sagen jetzt, sie stünden drüber, sie sind nussknacker. Aber ich weiß es, ich war auch in dem Land, durch den Eingang, verstehst du? Das Land sieht anders aus jetzt, aber die Spuren sind noch da, die die brossenden Menschen in den Wüsten Sand groben, die die Katzen liebten und das Geheimnis kannten.« Allröhnchen schauerte zusammen. »Dann leere mich das Geheimnis«, bat er und sah in die klugen Tieraugen wie in einen Tempel. »Du muß dich nicht so aufregen«, sagte der Krater freundlich. »Es ist ganz natürlich, die Rätsel liegen nicht darin, sondern dahinter. Wir kennen sie nicht, das ist das menschliche Indier, das sich so aufregt, das gibt sich. Die Menschen sind entwöhnt von allem, was Natur ist, sie haben sich von ihr getrennt und klammern sich an das, was sie selbst ausgedacht haben, sie hören die Stimme in sich nicht mehr.« »Ich weiß es,« sagte Allröhnchen, »aber bitte, sage mir das Geheimnis. Sei nicht ungeduldig, wenn du es kennst, brauchst du noch viel mehr Geduld, du weißt doch, was Müffchen ist.« »Ja«, sagte Allröhnchen, etwas enttäuscht, »wenn ihr euch so hinlegt, das ihr aussieht wie eine Badewanne und die Pfoten vorn so zusammenlegt, das es aussieht wie ein Muff. Das ist Katzensitte, das habe ich von dir gelernt, aber was soll das? Das sieht niedlich aus, aber das ist doch kein Geheimnis, das sehe ich jeden Tag.« »Alle Geheimnisse sind alltäglich, man weiß es nur nicht. Das Geheimnis ist Müffchen. Die Menschen im heiligen Lande nannten es Meditation. Du musst also Müffchen machen, Müffchen!« Der Kater zeigte die Müffchenstellung, obwohl Allröhnchen sie kannte. »Das andere kommt von selbst«, erklärte er. »Ich kann aber nicht richtig Müffchen machen,« sagte Allröhnchen und versuchte es vergeblich. »Es muß nur so ähnlich sein«, tröstete der Kater. »Du brauchst bloß, deine Pfoten zu falten, wie du es tust, wenn du abends dein Gebet her sagst. »Ja, das kann ich«, sagte Allröhnchen, »und das andere kommt dann von selbst? Dann kommen ich also in die Ferne?« »Nur zum Eingang«, belehrte der Kater. »Heute Abend versuchen wir es beide, wenn du zu Bett gegangen bist. Den Nussknacker muß du aber in den Schrank einschließen.« Allröhnchen war sehr froh. »Wohin gehen wir zuerst? Ins heilige Land mit den Isis-Tempeln?« »Nein«, sagte der Kater. »Ich kann gar keine Verantwortung übernehmen. Erst gehen wir zum Eingang. Das Weitere sagt uns Haberkuck. »Wer ist Haberkuck? Ein Waldkauz, mit dem ich befreundet bin, aber nur Müffchenweise. »Also gehen wir zu Haberkuck«, sagte Allröhnchen. »Hat er auch solche laternen Augen, wie die Eule im Tierbilderbuch? »Ja, die hat er. Ich freue mich so und ich danke dir«, sagte Allröhnchen. »Du brauchst mir nicht zu danken. Du hast mich lieb gehabt. Auf Wiedersehen am Abend. Ich habe jetzt noch beruflich zu tun.« Der Kater schlich in eine Hecke, wo er etwas rascheln hörte. Es war eine ganz stille Nacht in Allröhnchens Schlafzimmer. Nur die Atemzüge eines Tieres und eines Menschenkindes waren hörbar, das kein richtiges Menschenkind war. Beide Atemzüge waren schwach und leise. Es war als Atmeten, sie nur wie Pflanzen in nächtlicher Schwühle. Ihre Seelen waren fern. Der Mond sah mit blassem Gesicht zum Fenster hinein. Er sah, was er schon vor aber tausend Jahren gesehen. Meditation. Müffchen. Haberkuck. Allröhnchen schlief nicht, aber es war sehr ähnlich, als ob er einschlafen molle. Ihm war es, als drehe sich ein Rad um ihn, ein großes Rad mit vielen, vielen Speichen. Immer schneller drehte es sich, man konnte schwindlich werden dabei. Dann stand es still. Allröhnchen war es, als löse sich etwas los von ihm, das frei war und als bliebe etwas von ihm zurück, das nicht frei war. Aber das, was frei war, war das Eigentliche. Allröhnchen ging auf grünem Waldboden. Er fühlte das weiche Mos deutlich unter seinen Füßen, die Farmenblätter raschelten. Ihre seltsamen Formen regten sich im Winde. Es war dunkel im Walde, und doch war es hell. Es war, als leuchteten alle Gegenstände in sich und hätten jeder sein eigenes Licht. Es war sanft und schwach, aber doch sah man alles deutlicher als im Licht, das von außen auf die Dinge fällt. Allröhnchen sah um sich, neben ihm ging der Kater. Sie kamen an einem Nest vorbei. Kleine Flügel lagen reglos im Schlaf unter den Flügeln der Mutter. »Jetzt sind wir gleich bei Habakkuk«, sagte der Kater, und blieb an einem hohlen Baumstamm stehen. »Ist Habakkuk zu Hause?« fragte er eine Kröte, die am Fuße des Baumes saß. »Er wohl«, sagte die Kröte, und koketierte mit den Augen. Kröten sind voller Warzen, aber sie haben sehr schöne Augen. »Bitte melden Sie uns«, sagte der Kater von oben herab. Er hielt nichts von quabbeligen Leuten. Die Kröte, die sich ihrerseits aus alten Katern nichts machte, koketierte mit Allröhnchen. Dann unkte sie etwas in den hohlen Baumstamm hinein. Es war eine Art Haustelefon, denn gleich darauf erschien Habakkuk oben in einem Loch. Er sah aus wie ein Paket aus Federn, den man Augen eingesetzt hat. Die Augen glüten. »Guten Abend«, sagte der Kater, erlaube, dass ich vorstelle, Allröhnchen, Habakkuk. Er machte eine vollendete Pfotenbewegung. Das Paket verbeugte sich. »Allröhnchen möchte in die Ferne«, sagte der Kater. »Er will dich fragen, wie man das am besten macht. Du bist so sehr klug.« Das Pakete rollspotte sich krechzend. »Ja, ich möchte in die Ferne«, sagte Allröhnchen. »Ich will auch gerne weit gehen, wenn ich nur weiß, wohin ich gehen soll.« Habakkuk sah ihn aus seinen großen Augenlange an. »So weit wie du willst, bin ich niemals gewesen. So weit wie du willst, wirst du auch kaum gehen können«, sagte er. »Nimmst mir nicht übel, lieber Habakkuk«, sagte der Kater. »Das sind Eulenrufe. Wir glauben auch gar nicht, dass du mit deinem rheumatischen Krallen sehr weit gelaufen bist. Wir wollen Anhaltspunkte, wo man sich einhaken kann. Verstehst du? Mau!« Habakkuk warf Allröhnchen ein grünes Blatt vor die Füße. »Was ihr wollt, steht auf allen Blättern zu lesen, den Grünen und den Verwelkten.« »Ach bitte, ließ es mir vor«, warnt Allröhnchen. Habakkuk knifft die Augen zusammen. »Eugentlich vorlesen lässt sich das nicht. Der Weg beginnt bei den Schlafenden, steht drauf.« »Er beginnt bei den Schlafenden«, wiederholte Allröhnchen. »Was heißt das?« »Das weiß ich nicht«, sagte Habakkuk. »Dann führt er zu den Wachenden und von den Wachenden führt er in die Ferne.« »Das verstehe ich nicht«, sagte Allröhnchen. »Glaubst du, dass ich es verstehe?« schrie Habakkuk empört. »Sonst wäre es doch kein Geheimnis. Sei froh, dass du das weißt. Was brauchst du mehr zu wissen als eine Eule? Sowas muss man glauben. Du bist ein dummer Junge!« Das Paket verschwand wütend. »Siehst du, er sagt dasselbe, was immer gesagt wird«, sagte Allröhnchen gedrückt. »Es ist ein unhöflicher Patron«, sagte der Kater. »Er meint es nicht so, er hat Rheumatismus. »Nun werde ich niemals die Ferne finden«, sagte Allröhnchen traurig. »Ja, da hilft nun weiter nichts«, tröstete der Kater. »Es wird schon irgendwie gehen. Wir müssen eben suchen.« »Ja, wir wollen suchen«, sagte Allröhnchen. Die Morgendämmerung spannen ihre ersten Fäden ins Dunkel. Die Kröte hatte sich verkrochen. Am Vogelnest regten die Kleinen die Flüge unter den Flügelen der Mutter. »Suchet, so werdet ihr finden«, sagte Allröhnchen vor sich hin. Er hatte es in der Schule gelernt, aber er hatte es nicht verstanden. Es war wohl auch ein Geheimnis. Es war sonderbar, dass es ihm nun so plötzlich einfiel. Am Ende war es das Geheimnis, das in die Ferne führte. Hatte er es überhaupt gesagt? ihm war, als sei es nicht seine eigene Stimme gewesen. Er blickte sich scheu nach allen Seiten um. Es war niemand da. Nur der Kater trottete neben ihm durch den Morgentau und hob vorsichtig die Pfoten. Es sah sehr komisch aus und Allröhnchen mußte lachen. So glitt Allröhnchen ins Menschenleben zurück. Er wachte in seinem Bett auf. Die Sonne schien ins Zimmer. Der Kater saß und leckte sich die Pfoten. Allröhnchens Gang zu den Schlafenden. Das Rad drehte sich wieder. Dann stand es still. Allröhnchen war ganz klein geworden. Er war mitten in der Erde. Dazu muß man erst ganz klein werden, sonst kann man nicht hinein. Drinnen konnte man ganz schön sehen, obgleich es in der Erde war. Es war ähnlich wie in der Nacht bei Haberkuck. Die Dinge leuchteten in sich. Es war, als ob sie aus buntem Glas wären und von innen erleuchtet würden. Allröhnchen stand an einem Stein. Es war ein durchsichtiger Kristall von bläulicher Farbe. »Mir ist es hier zu tief,« sagte der Kater und schnupperte. »Ich möchte an die Oberfläche. Da müssten Feldmäuse sein.« Sein Schnurrubat sträubte sich. Allröhnchen hörte nicht hin. Er sah etwas, was er noch nie gesehen hatte. Der Stein bewegte sich. Kaum merklich erst. Jetzt ging es schneller. Der Stein wuchs. Er setzte lauter bläuliche durchsichtige Kristalle an. Einer war dem anderen so gleich, als wären sie in eine Form hineingewachsen, die nicht da war. Allröhnchen wollte die Form suchen, aber er fand sie nicht. Die neuen Kristalle regten sich wieder. Es war, als ob sie atmetten. Allröhnchen kletterte an ihnen hoch. Der Kater folgte. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie oben waren. Sie waren ja jetzt so klein geworden. Dabei war das Ganze nicht größer als der Stein in einem Ring. Auf den Kristallen lag Erde. Sie war weich und warm. Der Kater scharrte darin mit den Pfoten. Er fand nichts, als ein Samenkorn. »Ich gehe jetzt an die Oberfläche«, sagte er. »Die Sache mit dem Stein war ja sehr nett, aber ich glaube, oben sind Feldmäuse. Ich höre da so leise, trommelnde Schritte. Schade, daß ich hier nur in Meditation bin.« Der Kater verschwand. Das Trommeln kam aber nicht von oben. Es war hier unten, im Samenkorn. Allröhnchen hörte es deutlich. Es klopfte leise von innen an die Hülle. Die Hülle spaltete sich und ein schwaches Flämmchen lote auf. Allröhnchen setzte sich ein Herz und tauchte hinein. Er hatte voll auf Platz darin, er war ja so klein geworden. Das Flämmchen hatte seltsame Formen. Es war eine ganz richtige Zeichnung darin. Jetzt krochen feine Wurzeln daraus hervor und klammerten sich um den Kristall wie schwächliche Ärmchen. Nun hatten sie ihn eingesponnen und hielten sich daran fest. Allröhnchen freute sich. Er fand es sehr praktisch. Mit einem Male wurde er emporgezogen. Er saß wie in einer engen Röhre, durch die noch viele tausend kleine Röhren liefen. Es arbeitete unaufföllig darin wie in einer großen Wasserleitung. Allröhnchen fühlte, wie er selbst immer stärker und dicker wurde und wie er immer höher gehoben wurde. Es war sehr schön, so als ob man ganz tief aufatmet und der Druck um einen immer schwächer wird. Nur zog es so sonderbar in den Gliedern. Dann war er wie in lauter feine Tücher eingewickelt, die kühl waren und nach Rosen dufteten. Allröhnchen wunderte sich, aber er konnte keinen klaren Gedanken fassen. Er lebte und lebte doch nicht. Er sah auch nichts mehr, er fühlte nur, dass er da war und dass es ruhig und erholend war. Da falteten sich die kühlen feinen Tücher auseinander, die Sonne schien herein und Allröhnchen rieb sich die Augen. Ich habe geschlafen und geträumt, dachte er. Allröhnchen lag in einer Rose, die sich schaukelte. Unten am Stamm saß der Kater und schnürrte. »Ich habe keine Feldmäuse gefunden, sagte er. Ich habe mich doch wohl versehen. Das, was auf so leisen Sohlen ging, war nicht oben, sondern unten.« Allröhnchen kletterte vorsichtig auf den Boden hinab. »Es war alles sehr merkwürdig, sagte er. Wir wollen nach Hause gehen, aber es war eigentlich ein recht kurzer Spaziergang. Es ist ein sehr weiter Weg, sagte eine Stimme neben ihm. Er erscheint dir nur so kurz, weil du in die Ferne siehst.« Es war dieselbe Stimme, die sprach, als sie von Haber guck, gingen in der Dämmerung. War es seine, war es eines anderen Stimme? Allröhnchen wußte es nicht. Da sah er jemand neben sich gehen. Es war ein stiller, ernster Mann mit guten, traurigen Augen, die in die Ferne sahen. Er war sehr einfach gekleidet. Um seinen Kopf war ein Schein von Licht. Allröhnchen erschrak gar nicht. Es kam ihm sehr selbstverständlich vor. Er kannte den stillen Begleiter. Er wußte nur nicht, wann er ihn schon gesehen hatte. Einmal vielleicht, als er in die Ferne gesehen. Es war der Gang zu den Schlafenden, sagte der stille Begleiter freundlich. Sie schlafen, aber sie träumen schon. Allröhnchen nickte und sah zu dem stillen Begleiter auf. Es war sonderbar. Der Mann bewegte die Lippen nicht, wenn er redete, und doch redete er. Es war ein Reden in der Stille. Das hatte Allröhnchen noch nie gehört. Nun wußte er, daß es das gab. Er konnte es sich nicht erklären, aber es beglückte ihn. Allröhnchens Gang zu den Wachenden. Das Rad drehte sich wieder, dann stand es still. Es ist das Rad des Lebens, sagte der stille Begleiter. Allröhnchen sah ihn vor seinem Bett stehen und freute sich. »Das ist schön, daß du kommst,« sagte er. »Ich will es gleich dem Kater sagen.« »Den Kater wollen wir heute in Ruhe lassen,« sagte der stille Begleiter und stricht dem schlafenden Tier behutsam über das feine Fell. »Heute müssen wir allein gehen, für deinen Kater ist der Gang zu weit.« »Es ist gewiss der Gang zu den Wachenden, von denen Haberkuck erzählte, bevor er wütend wurde,« sagte Allröhnchen, »und war sehr neugierig. Für mich wird es auch gewiss nicht zu weit sein,« schloss er eifrig, »den ich will ja in die Ferne.« Der stille Begleiter lächelte. Es war ein trauriges Lächeln. »Für dich ist der Weg auch zu weit,« sagte er, »wenigstens heute. Ich werde dich nur zum Anfang führen. Später gehst du ihn allein weiter. Es ist sehr mühsam, Stufe um Stufe. Am Ende ist die Ferne. Komm!« Er nahm Allröhnchen bei der Hand. »Dann werde ich die Ferne doch noch sehen?« fragte Allröhnchen glücklich. Der stille Begleiter nickte mit dem Kopf. Es war ein Lichtschein um ihn. »Einmal wirst du sie sehen,« sagte er. Sie gingen nebeneinander. Es war Wildnis um sie. Es waren Blutspuren in der Wildnis. Allröhnchen freute sich nicht mehr, daß er mitgegangen war. Ein Raubtierstrich an ihnen vorbei. Allröhnchen konnte es nicht erkennen. Es war groß und stark und leckte sich hungrig die Schnauze. Seine Augen flackerten. Es schlich leise auf federnden Sohlen nach Beute. Dann schrie etwas auf, gellend und voller entsetzen. Das Raubtier heulte sieges froh im Dickicht. Allröhnchen schauderte und griff nach der Hand dessen, der mit ihm ging. »Must das sein?« fragte er angstvoll. Der stille Begleiter sah zur Seite. Es folgten Blutspuren, die andere vor ihm hinterlassen haben. »Es ist eine Stufe. Der Weg, den wir gehen, hat lauter Stufen. Darum ist er so mühsam. Ich glaube, mir ist der Weg zu weit,« sagte Allröhnchen klein laut. Der stille Begleiter fasste die Hand des Kindes ganz fest. »Du musst ihn doch gehen, wenn du in die Ferne willst,« sagte er. »Aber heute führe ich dich nicht mehr weit. Sonst wirst du zu müde. Man darf nicht müde werden, wenn man den Weg geht.« »Ich will auch nicht müde werden,« versprach Allröhnchen tapfer. »Denn ich will in die Ferne.« Die Wildnis lichtete sich. Sie kamen auf einen Weg. Andere Wege kreuzten ihn. Es standen wenig Blumen am Wegrand. Die Gleise in den Wegen aber waren sehr tief. In den Gleisen kroch ein Lastwagen. Die Räder knürschten im Sande. Jetzt stockte die Last. Der Führer trieb die müden Klepper an. Sie keuchten und legten sich von Neum ins Joch. Von der anderen Seite her trieb man eine Kuh zum Schlachthof. Sie brüllte klagend nach ihrem Kalb. Das Kalb hörte sie nicht mehr. Es war weit. Das Schlachthaus stand groß und grau in der dicken Nebelluft. Allröhnchen war müde und weinerlich. »Ich will nach Hause«, sagte er. »Sie fahren immer dieselben Gleise«, sagte der stille Begleiter. »Sie fahren in den Gleisen, die andere vor ihnen gefahren sind. Die Gleise sind schon zu tief. Es ist eine Stufe.« Sie gingen weiter. Im Straßengraben saß ein alter Mann. Er hatte einen ganz gekrümmten Rücken. Man sah es deutlich, denn er hatte den Kasten abgenommen, den er sonst auf dem krummen Rücken schleppte. Es war Tant im Kasten. Der alte Mann handelte damit. Erzählte das Geld nach, das er eingenommen hatte. Es war wenig. Aber heute konnte er nicht mehr weiter mit dem Kasten. Es war zu schwer. Der Mann beugte den Rücken noch mehr und hustete. So wie alte Leute husten, schleppend und qualvoll. »Es sind so wenig Blumen am Wegrand, wo der alte Mann sitzt«, sagte all Röhnchen. »Es sind mehr Blumen da«, sagte der stille Begleiter freundlich. »Du siehst sie noch nicht. Du wirst sie sehen lernen.« »Sieht der alte Mann sie auch nicht?« »Er wird sie bald sehen«, sagte der stille Begleiter. »Die Wege gehen so durcheinander«, sagte all Röhnchen. »Ich wüsste nicht, welchen ich gehen sollte. Es war schöner bei den Schlafenden als bei den Wachenden.« »Sie wachen, aber Sie sehen noch nicht. Darum gehen Ihre Wege durcheinander. Es sind Irrwege. Sie drehen sich im Kreise um sich selbst in den alten Gleisen. Die Wege führen alle auf eine große Straße. Wenige finden sie.« »Es ist auch so dunkel«, sagte all Röhnchen. »Man muss im Dunkel gehen, um die Sterne zu sehen«, sagte der stille Begleiter. »Ich will die Straße finden«, sagte all Röhnchen. »Der Schein um das Haupt des stillen Begleiters wurde ganz hell und licht. »Du wirst sie finden«, sagte er. »Dies ist nur der Anfang. Weiter musst du allein gehen.« All Röhnchen wurde es schwindelig. Das Rat des Lebens drehte sich würr und wild. Als all Röhnchen am Morgen erwachte, war er müde, so müde, wie er noch nie gewesen war. Ein Ende, das nur ein Anfang ist. All Röhnchen war vom Lande in die Stadt gekommen. Er sollte eine höhere Schule besuchen. Es war die Stadt, wo zum Johannesfest Jahrmarkt war. All Röhnchen kam es vor, als sei immer Jahrmarkt in der Stadt bunt und laut und lärmend. Er sehnte sich nach dem Kater. Eines Tages teilte man ihm mit, daß der Kater gestorben wäre. Man sagte es schonend und vorsichtig. Man wußte nun schon, daß all Röhnchen kein normales Menschenkind war. All Röhnchen ging auf sein Zimmer und weinte. Er weinte bitterlich, denn es war der erste große Schmerz seines Lebens und all Röhnchen war ein Kind. All Röhnchen wußte damals noch nicht, daß er immer ein Kind bleiben würde, sonst hätte er noch viel bitterlicher geweint. All Röhnchen weinte. Der Jahrmarkt des Lebens versank vor ihm und es war still um ihn wie früher, als er Müffchen machte mit dem Geschöpf, um das er weinte. Es war ganz still, nur sein Herz schlug hörbar. »Ich möchte noch einmal meinen Kater sehen,« sagte All Röhnchen. »Aber er sagte es lautlos. Es war ein Reden in der Stille, das konnte er nun. Es ist sehr viel, wenn man das kann. Da stand der stille Begleiter neben ihm und legte ihm die Hand auf die Augen. All Röhnchen war es, als sehr er die ganze Erde umsponnen mit einem Netz von Wegen. Es waren die Irrwege. Er erkannte sie deutlich wieder, so viele Irrten in dem Netz, es war nicht zu übersehen. Mitten hindurch aber zog sich eine breite Straße, so klar und deutlich, daß man sich sehr erwundern mußte, daß niemand sie sah. Es waren nur wenige auf der Straße. »Das ist die Straße des Erbaumens,« sagte der stille Begleiter. »Nun siehst du in die Ferne, weil du durch Tränen gesehen hast.« »Jetzt sah All Röhnchen den Kater auf der großen Straße gehen. Er erkannte ihn genau, nur sein Fell erschien ihm lichter und es war ein fremder Schein um ihn. Am Ende der Straße stand eine Brücke, die war das Schönste, was All Röhnchen je gesehen hatte, aber man konnte nicht erkennen, wohin sie führte. Sie verschwand im Licht.« »All Röhnchen sah den Kater auf der Brücke, dann sah er ihn nicht mehr. Das Licht hatte ihn aufgenommen.« Da begriff All Röhnchen, was er bisher nur geahnt hatte, die Heiligkeit des Geschöpfes, und er wußte, welche Straße er gehen würde, er wußte auch, daß er sehr sehr einsam sein würde auf diesem Weg, denn die Straße des Erbarmens ist menschernarm. All Röhnchen barkte den Kopf in den Händen, ihm graute vor seinem Leben. »Du wirst doch nie ganz allein sein,« sagte der stille Begleiter. »Es ist kein Ende, es ist nur ein Anfang. Es ist ein kleiner Anfang, aber es ist ein Aufstieg. In der Ferne des Weges steht die Brücke im Licht. Ende von Abschnitt 19. Ende von Untertieren von Manfred Küber.