 SECTION SEZE DE LA MER par Jules Michelet Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. 8. COQUI NACRE PERLE L'oursin a posé la borne du génie défensif. Sa curace, ou si l'on veut, sont fortes de pièces mobiles, résistantes, cependant sensibles, rétractiles et réparables en cas d'accident. Ce fort, appliqué et ancré invinciblement au rocher, bien plus le rocher creusé, longant le tout, de sorte que l'ennemi n'ait nul jour pour faire sauter la citadelle, c'est un système complet qui ne sera pas surpassé. Nul coquine est comparable, encore bien moins les ouvrages de l'industrie humaine. L'oursin est la fin des êtres circulaires et rayonnés. En lui, ils ont leur triomphe, leur plus haut développement, le cercle à peu de variantes. Il est la forme absolue. Dans le globe de l'oursin, si simple, si compliqué, il atteint une perfection qui finit le premier monde. La beauté du monde qui vient sera l'harmonie des formes doubles, leur équilibre, la grâce de leur oscillation. Démolusque, jusqu'à l'homme, tout êtres est fait désormais de deux moitiés associées. En chaque animal se trouve mieux que l'unité, l'union. Le chef-d'œuvre de l'oursin avait dépassé le but même. Ce miracle de la défense avait fait un prisonnier. Il s'était non seulement enfermé, mais en seveli. C'était creusé une tombe. Sa perfection d'isolement l'avait séquestrée, mis à part, privée de toute relation qui fait le progrès. Pour que le progrès reprenne par une ascension régulière, il faut descendre très bas, à l'embryon élémentaire, qui d'abord n'aura de mouvement que celui des éléments. Le nouvel êtres est le serre de la planète. À ce point que, dans son œuf, il tourne comme la terre, décrivant sa double roue, sa rotation sur elle-même et sa rotation générale. Même émancipé de l'œuf, grandissant, devenant adulte, il restera en bryon. C'est son nom, mou ou mollusque. Il représentera dans une vague et bouche le progrès des vies supérieures. Il en sera le fétus, l'alarve, ou nœuf, comme celle de l'insecte, en qui, repliés et cachés, se trouvent pourtant les organes de l'être et les qui doivent venir. J'ai peur pour un être si faible. Le polyp, non moins mou, risquait moins. Une vie égale étant dans toutes ses parties, la blessure, la mutilation ne le tuait pas. Il vivait, semblait même oublier la partie détruite. Le molusque centralisé est bien autrement vulnérable. Quel porte est ouverte à la mort ? Le mouvement incertain que possédait la méduse et qui, parfois au hasard, pouvait encore la sauver. Le molusque l'a bien peu, au moins dans les commencements. Tout ce qui lui est accordé, c'est de pouvoir, de sa mu, de la gelée qu'il exude, se créer deux murs qui remplacent et la curace de lourcin et le roc où il s'appliquait. Le molusque a l'avantage de tirer de soi sa défense. Deux valves forment une maison. Maisons légères et fragiles, ceux qui flottent l'ont transparente. À ceux qui veulent s'attacher, le mucus filant, collant procure un câble d'ancrage qu'on appelle leur bissus. Il se forme précisément comme la soie. D'un élément d'abord, tougez la tineux. La gigantesque tridactne, le bénitier des églises, tient si ferme par ce câble que les madréports s'y trompent. Ils la prennent pour une île, bâtissent dessus, l'enveloppe finisse par l'étouffer. Vie passive, vie immobile. Elle n'a d'autre événement que la visite périodique du soleil et de la lumière. D'autres actions que d'absorber ce qui vient et de secréter la gelée qui fit la maison et peu à peu fera le reste. La traction de la lumière, toujours dans le même sens, centralise la vue. Voilà l'œil. La sécrétion, fixée dans un effort toujours le même, fait un appendice, un organe qui tout à l'heure était le câble et qui, plus tard, devient le pied. Mass informe, inarticulé, qui peut se prêter à tout. C'est la nageoire de ceux qui flottent, le poisson de ceux qui se cachent et veulent enfoncer dans le sable. Enfin le pied des rampants, un pied peu à peu contractile, qui leur permet de se traîner. Quelques-uns se hasarderont à le bander comme un arc pour sauter maladroitement. Pauvre troupeau, bien exposé, poursuivi de toutes les tribus, heurté par la vague et froissée des rocs. Ceux qui ne réussissent pas à se bâtir une maison, cherchent pour leur temps de fragile un lit vivant. Ils demandent tabri au polyp, se perdent dans la molesse des alcions flottants. La vécule, qui donne la perle, cherche un peu de tranquillité dans la coupe des éponges. La pine, cassante, nos habités que l'herbe vaseuse. La folade niche dans la pierre recommence les ardes lourcins, mais dans quelle infériorité, au lieu du ciseau admirable qui peut faire l'envie des tailleurs de pierres, elle n'a qu'une petite râpe, et pour creuser un abri à sa coquille fragile, elle use cette coquille même. Sauf très peu d'exception, le molusque est l'être craintif qui se sait la pâtur de tous. Le cône, sans si bien qu'on le guette, qu'il nous sortir de chez lui et il meurt de peur de mourir. La volute, la porcelaine, traîne lentement leur jolie maison et les cache autant qu'elle peuvent. Le casque, pour mouvoir son palais, n'a qu'un petit pied de chinoise, il renonce presque à marché. Telle vie et telle habitation, dans nul autre genre plus d'identité entre l'habitant et le nid. Ici, tiré de sa substance, l'édifice est la continuation de son manteau de chair. Il en suit les formes et les teintes, l'architecte sous l'édifice en est lui-même la pierre vive. Art fort simple pour les sédentaires, l'huitre inerte que la mère viendra nourrir ne veut qu'une bonne boîte à charnière. On puisse entrebailler un peu quand l'hermite prendra son repas, mais qu'il referme brusquement s'il craint d'être lui-même le repas de quelques voisins à vide. La chose est plus compliquée pour le molusque voyageur qui se dit, je possède un pied, un organe pour marcher, donc je dois marcher. La chair maison, il ne peut à volonté la quitter et la reprendre. En marche, elle lui est nécessaire. C'est alors qu'on l'attaquera. Il faut qu'elle abrite du moins le plus délicat de son être. L'arbre par lequel il respire est celui qui puise la vie par ses petites racines, le nourrit et le répare. La tête est bien moins importante. Plusieurs la perdent impunément, mais si les vissaires n'étaient toujours sous le bouclier, s'ils étaient blessés, ils mourraient. Ainsi prudent, curacé, il cherche sa petite vie. Sa journée faite, la nuit, sera-t-il en sécurité dans un logis tout ouvert ? Les indiscrènes iront-ils pas y mettre un regard curieux ? Qui sait ? Peut-être l'Adam. L'hermite y songe. Il y emploie tout ce qu'il a d'industrie. Mais nul instrument que le pied, qui lui sert à toute chose. De ce pied, qui veut clore l'entrée, se développe à la longue un appendice résistant qui tient lieu de porte. Il le met à l'ouverture et le voit lafermée chez lui. La difficulté, toutefois permanente, la contradiction qui reste encore dans sa nature, c'est qu'il faut qu'il soit garanti, mais en même temps en rapport avec le monde extérieur. Il ne peut comme l'oursin s'isoler. Ses éducateurs, l'herre, la lumière, peuvent seuls à fermir ce corps si mou, l'aider à se faire des organes. Il faut qu'il acquiert des sens. Louis, l'odorat, guide de la veugle. Il faut qu'il acquiert la vue. Il faut surtout qu'il respire. Grande fonction, si impérieuse. Nul ni songe quand elle est facile, mais si elle s'arrête à un moment, quel trouble terrible ! Que notre poumon s'engorge, que le larynque se seulement s'embarrasse pour une nuit, l'agitation, l'anxiété sont extrêmes. On n'y tient pas. Souvent, même à grand péril, on ouvre toutes les fenêtres. On sait que chez les asthmatiques, cette torture va si loin qu', ne pouvant se servir de l'organe naturel, il se crée un moyen supplémentaire de respirer. De l'air, de l'air, ou bien mourir. La nature ainsi pressée est terriblement inventive. Il ne faut pas s'étonner si ces pauvres enfermés, étouffant sous leur maison, ont trouvé mille appareils, mille gens de sous-papes, qui les soulagent un peu. Telle respire par des lamelles qui se rangent autour du pied, telle par une sorte de peigne, telle par un disque, un bouclier, d'autres par des fils allongés. Quelques-uns ont sur le côté de jolies panaches, ou sur le dos, un mignon petit arbre qui tremble, va, vient, respire. Ces organes si sensibles, qui craignent tant d'être blessés, affectent des formes charmantes. On dirait qu'ils veulent plaire, attendrir, qu'elles demandent grâce. Leur innocente comédie joue toute la nature, prend toute forme et toute couleur. Ces petits enfants de la mer, les molusques, en grâce, en fontine d'illusion, en riche nuance, lui font sa fête éternelle, sa parure. Tant soit elle austère, elle est forcée de sourire. Avec cela, la vie craintive est toute pleine de mélancolies. On ne peut s'empêcher de croire qu'elle ne souffre, la belle des belles, la fée des mères, la liotide, de sa sévère éclusion. Elle a le pied, peut se traîner, mais ne l'ose. Qui t'en empêche ? J'ai peur, le crabe me guette, que j'en trouve, il est chez moi, un monde de poissons voraces flottent au-dessus de ma tête. L'homme, mon cruel admirateur, me punit de ma beauté, poursuivie aux mères des Indes, jusqu'en les eaux du Pôle, maintenant en Californie, on me charge par vaisseau. La fortunée, nous en sortir, a trouvé un moyen subtil de faire arriver l'air et l'eau. À sa maison, elle fait de minimes fenêtres qui vont à ses petits poumons. La faim, cependant, l'oblige de soi-zarder. Vers le soie, elle rampe un peu à l'entour épais, quelques plantes, son unique nourriture. Remarquons ici en passant que ces merveilleuses coquilles, non seulement la liotide, mais la veuve, blanche et noire, mes bouches d'or, un acre doré, sont de pauvres herbivores, de la plus sobre nourriture, vivante réfutation de ceux qui croient aujourd'hui la beauté, fille de la mort, du sang, du meurtre, d'une brutale accumulation de substances. Il ne faut à celle-ci presque rien pour vivre. Leur aliments, c'est surtout la lumière qu'elles boivent, dont elles se pénètrent, dont elles colorent et y risent leur appartement intérieur. C'est aussi l'amour solitaire qu'elles cachent en cette retraite. Chacune est double. En une seule se trouve la mante et la ment. Comme les palais d'Orient ne montrent au dehors que de tristes murs et dissimulent leur merveille, ici le dehors est rude et l'intérieur est bloui. L'immène s'y fait au lieu d'une petite mère d'un acre qui, multipliant ses miroirs, donne à la maison même close l'enchantement d'un crépuscule féerique et mystérieux. C'est une grande consolation d'avoir, sinon le soleil, au moins une lune à soi. Un paradis de douce nuance qui, changeant toujours sans changer, donne à cette vie immobile ce peu de variété dans tout être à le besoin. Les enfants qui travaillent aux mines demandent aux visiteurs, non des vivres, non de l'argent, mais de quoi faire de la lumière. Il en est de même de ces enfants-ci, nos alliotides. Chaque jour, quoique qu'à aveugle, elles sentent à la lumière revenir, souvrent à elles, avidement, la reçoivent, la contemplent de tous leurs corps transparents. Disparues, elles la conservent en elles-mêmes, elles la couvent de leurs amoureuses pensées. Elles l'attendent, elles l'espèrent, elles se font leur petit âme de cet espoir, de ce désir, qui doutera qu'à son retour, elle n'est bien autant que nous le ravissement du réveil, plus que nous distraient par la vie, si multiples et si variés. Pour elles, l'éternité se passe à sentir et deviner, à rêver et regretter le grand amant, le soleil. Sans le voir à notre manière, elles perçoivent certainement que cette chaleur, cette gloire lumineuse, leur vient du dehors, d'un grand centre puissant et doux. Elles aiment cet autre mois, ce grand mois, qui les caresse les illumines de joie, les inondes de vie. Si elles pouvaient sans doute, elles iraient au-devant de ces rayons. Du moins attachées à leur seuil, comme le brame méditant aux portes de la pagode, elles lui offrent silencieusement quoi, la félicité qu'ils donnent, et ce doux mouvement vers lui, fleurs premières du culte instinctif. C'est déjà aimé et prié dire le petit mot qu'un saint préfèrerait à toute prière le « haut dans le ciel » se contente. Quand l'indien le dit à l'horreur, il sait que ce monde innocent, nacre, perle, humble coquille, s'unit à lui, du fond des mers. Je comprends très bien ce que sont, en présence de la perle, le cœur ignorant et charmant de la femme qui rêve, est ému, sans savoir pourquoi. Cette perle n'est pas une personne, mais ce n'est pas une chose. Il y a là une destinée. Quelle adorable blancheur. Non, c'est candeur que je veux dire. Virginale ? Non. C'est bien mieux. Les vierges et les petites-filles ont toujours, tant douce soit-elle, un peu de jeune verdeur. La candeur de celle-ci serait plutôt celle de l'innocent épouse, si pure, mais soumise à l'amour. Nul ambition de briller. Elle a d'aussi presque éteint, celluleur. On y voit d'abord qu'un blanc mat' se nait qu'au second regard qu'on commence à découvrir son iris mystérieuse et, comme on dit, son oriant. Où vécue-t-elle ? Demandez au profond océan. De quoi ? Demandez au soleil. Elle a vécu de lumière et d'amour de la lumière, comme eu fait un pur esprit. Grand mystère. Mais elle-même, elle le fait à s'y comprendre. On sent que cet être si doux a vécu longtemps immobile. Résigné, dans la quiétude qui fait attendre en attendant. Ne veut rien faire et ne rien vouloir que ce que voudra l'être aimer. L'enfant de la mère avait mis son beau rêve dans sa coquille, et celle-ci dans sa nacre, et cette nacre dans sa perle, qui n'est qu'elle-même concentrée. Mais cette dernière n'arrive, dit-on, que par une blessure, une permanente souffrance, une douleur quasi-éternel qui attire, absorbe tout l'être, annéantit sa vie vulgaire, en cette divine poésie. J'ai ouï dire que les grandes dames de l'Orient et du Nord, tout autrement délicates que les lourdes enrichies, évitaient les feux du diamant et n'accordaient de toucher leur fine peau qu'à la douce perle. En réalité, l'éclair du diamant fait tort à l'éclair de l'amour. À collier, deux bracelets de perle, c'est l'harmonie d'une femme, l'ornement vraiment féminin, qui, au lieu d'amuser, aimeux, attendrit l'attendrissement. Cela dit, aimons, point de bruit. La perle paraît amoureuse de la femme, elle de la perle. Ces dames du Nord, dès qu'elles les ont une fois mises, ne les quittent plus. Elles les portent jour et nuit, les cachent sous les vêtements. Dans de rares occasions, à travers les riches fourrures, toujours doublées de satin blancs, on aperçoit le rubijou, l'inséparable collier. C'est comme la tunique de soie que l'eau d'alisque porte en dessous, qu'elle aime tant. Elle ne quitte cette favorite qu'elle ne soit usée, déchirée et sans remets d'or de combat, sachant que c'est un talisman, l'infatigable aiguillon d'amour. Il en est ainsi de la perle. Comme la soie, elle s'impringue du plus intime et bois la vie. Une force inconnue y passe, une vertu de sel qu'on aime. Quand elle a dormi tant de nuit sur son sein, dans sa chaleur, quand elle s'est embrée de sa peau et apprit ses teintes blondes qui font délirer le cœur, le bijou n'est plus un bijou. C'est une partie de la personne que ne doit plus voir l'œil indifférent. Un seul adroit de le connaître est sur ce collier de surprendre le mystère de la femme émée. Fin de la section 16 Section 17 De La Mère par Jules Michelet Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Christiane Johan. Neuf, l'écumeur de maire, poulep, etc. Les méduses et les molusques ont été généralement d'innocentes créatures. On pourrait dire des enfants. Et j'ai vécu avec eux dans un monde aimable de paix. Peu de carnacier jusqu'ici, ce même qui était forcé de vivre ainsi, ne détruisait que pour le besoin. Et encore vivait la plupart au dépend de la vie commencée à peine, d'atomes, de gelées animales qui n'aient pas même organisées. Donc la douleur était absente. Nul cruauté et nul colère. Leurs petites âmes, si douces, n'en avaient pas moins un rayon. L'aspiration vers la lumière est vers celle qui nous vient du ciel et vers celle de l'amour, révélée en changeant de flammes qui la nuit fait la joie des mères. Maintenant il me faut entrer dans un monde bien autrement sombre. La guerre, le meurtre. Je suis obligé d'avouer que, dès le commencement, dès l'apparition de la vie, apparut la mort violente, épuration rapide, utile purification mais cruelle de tout ce qui l'anguissait, traînait ou aurait l'angi de la création lente et faible dont la fécondité eut encombré le globe. Dans les terrains les plus anciens, on trouve deux bêtes meurtrières, le mangeur et le suceur. Le premier nous est révélé par l'emprunte du trilobite, espèce aujourd'hui perdue, destructeur éteint, des êtres éteints. Le second subsiste en un reste effrayant, un bec presque de deux pieds, qui fut celui du grand suceur, sage ou poulpe, du jardin. D'après un tel bec, ce monstre, si lui était proportionné, aurait-tu un corps énorme, des bras sussoirs et pouvantables de 20 ou 30 pieds peut-être, comme une prodigeuse araignée. Chose tragique, ces êtres de mort sont les premiers que l'on trouve au fond de la terre. Est-ce donc à dire que la mort ait pu précéder la vie ? Non, mais les animaux moures qui alimentèrent ceux-ci ont fondu, n'ont pas laissé trace ni même emprunte de même. Les mangeurs et les mangés étaient-ils deux nations de différentes origines ? Le contraire est plus probable. Du mollusque, forme indécise, matière encore propre à tout, la force surabondante du jeune monde, sa riche pléthore, prodigant l'alimentation, dû de bonheur dégager de forme, contraire d'apparence, qui allait au même but. Elle enfla, souffla, sans mesure, le mollusque en un ballon, une vessie absorbante qui, de plus en plus gonflée et d'autant plus affamée, mais d'abord sans dents, suça. D'autre part, la même force, développant le mollusque en membres articulés dont chacun se fit sa coquille, durcissant cet être encrouté, le durcit surtout au pince, au mandibule, pour mordre, broyer les choses et les plus durs. Parlons seulement d'abord du premier dans ce chapitre. Le suceur du monde mou, gélatineux, l'est lui-même. En faisant la guerre au mollusque, il reste mollusque aussi, c'est-à-dire toujours en brillant. Il offre l'aspect étrange ridicule caricatural, s'il n'était terrible, de l'embryon à l'entend guerre, d'infétus cruel, furieux, mou, transparent, mais tendu, soufflant d'un souffle meurtrier. Car ce n'est pas pour se nourrir uniquement qu'il guéroit, il a besoin de détruire, même rassasié, crevant, il détruit encore. Manquant d'armure défensive, sous son ronflement menaçant, il n'en est pas moins inquiet. Sa sûreté s'est d'attaqué, il regarde toute créature comme un ennemi possible. Il lui lance à tout hasard ses longs bras ou plutôt ses fouets armés devant tous. Il lui lance avant tout combat ses effluves paralysantes, engourdissantes, un magnétisme qui dispense du combat. Double force. A la puissance mécanique de ses braves en tous qui enlacent, immobilisent, ajouter la force magique de cette foudre mystérieuse. Ajouter Louis très fine, l'œil persent, vous êtes effrayés. Qu'était-ce donc quand la richesse débordante du premier monde, où il n'avait point à chercher, plongeait qu'ils étaient toujours dans une mer vivante d'alimentation, les gonflaits indéfiniment, ces monstres d'élastiques enveloppes qui prêtaient à volonté. Ils ont décru. Cependant, Rang atteste qu'il en a vu un de la grosseur d'un tonneau. Perron, dans la mer du Sud, en a rencontré un autre non moins gros. Il roulait, ronflait dans la vague, avec grand bruit. Ses bras de scie sous cette pied, se déroulant en tout sens, simulaient une furieuse pantomime d'horrible serpent. D'après ses récits sérieux, on n'aurait pas dû, se me semble, repousser avec grisée celui de Denis de Montfort, l'atteste avoir vu un énorme poule frappée de ses foies électriques, enlacée, étouffée à dog, malgré ses morsures, ses efforts, ses hurlements de douleur. Le poule, cette machine terrible, peut, comme la machine à vapeur, se charger, surcharger de force et alors prendre une puissance incalculable d'élasticité. Un élan jusqu'à sauter de la mer sur un vaisseau. Ceci explique à Merveille, qui fit accuser de mensonges les anciens navigateurs. Ils avaient tue, disait-il, la rencontre d'un poule-peux géant qui, sautant sur le tiaque, embrassant de ses prodigieux bras les mâts, les cordages, eût pris le vaisseau, dévorait les hommes, s'il en eut à coups de hache, tranchait ses bras, mutilait et le retomba dans la mer. Quelques-uns avaient cru lui voir des bras de soixante pieds. D'autres soutenaient avoir vu dans les mers du nord une île mouvante d'une demi-lieue de tour, qui aurait été un poule. L'épouvantable Kraken, le monstre des monstres, capable de lier et d'absorber une baleine de cent pieds de long. Ces monstres, s'ils ont existé, eus mis en danger la nature. Ils auraient sucer le globe. Mais d'une part, les oiseaux géants, peut-être les pyrnices, purent leur faire la guerre. D'autre part, la terre, mieux réglée, eût affaiblir, dégonflé la fraise chimère, en réduisant la jante mangeable, diminuant l'alimentation. Grâce à Dieu, nos poulpes actuelles sont un peu moins redoutables. Leurs espèces élégantes, l'argonaute, gracieux nageur dans son onduleuse coquille, le calma, bon navigateur, la jolie sèche aux yeux d'azur, se promènent sur l'océan, n'attaquent que de petits êtres. En eux apparaît une idée, une ombre du futur appareil vertébrale, l'os de sèche qu'on donne aux oiseaux. Ils brillent de toute couleur, leur peau en change à chaque instant. On pourrait les appeler les caméléons de la mer, la sèche à le parfum exquis, l'ambre gris, qu'on ne trouve dans la baleine que comme résidus des sèches en ombres infinies, qu'elles absorbent. Les marsoins enfontent aussi une immense destruction. Les sèches qui sont sociables et vont par troupeau au mois de mai viennent toutes aux rivages pour y déposer des grappes qui sont leurs œufs. Les marsoins les attendent de là et enfont des banquets splandides. Ces seigneurs sont si délicats qu'ils ne mangent que la tête, les huit bras, morceaux fortandres et de faciles digestions. Ils rejettent le plus dur, l'arrière-corps, toute la plage, exemple à royaume et couverte de milliers de ces misérables sèches ainsi mutilés. Les marsoins enfont la fête avec des bons inouis d'abord pour les effrayer, ensuite pour leur donner la chasse. Enfin, après le repas, ils se livrent aux exercices salutaires de la gymnastique. La sèche avec l'air bizarre que le bec lui donne n'en excite pas moins l'intérêt. Toutes les nuances de l'iris la plus variée se succèdent et se fondent sur sa peau transparente selon le jeu de la lumière, le mouvement, de la respiration. Mourante, elle vous regarde encore de son œil d'azur et trahit les dernières émotions de la vie par des lueurs fugitives qui montent du fond à la surface, apparaissent par moments pour disparaître aussitôt. La décadence générale de cette classe s'y est énormément importante au premier âge et moins frappante dans les navigateurs, sèches, etc. Mais visible chez le poule, proprement dit, triste habitant de nos rivages, il n'a pas pour naviguer la fermeté de la sèche, bâti sur un os intérieur, il n'a pas comme l'argonaute un extérieur résistant, une coquille qui garantit les organes les plus vulnérables. Il n'a pas l'espèce de voile qui seconde la navigation et dispense de ramets. Il barbote un peu sur la rive, où tout au plus on pourrait le comparer aux caboteurs qui serrent la côte. Son infériorité lui donne des habitudes de russe perfide, d'ambuscade, de craintive audace, si on n'ose dire. Il se dissimule, se tient quoi, au fente des rochers, la proie passe, il lui allonge, prestement, sans coup de fouet, les faibles sont engourdis, les forts se dégagent, l'homme ainsi frappé en nageant ne peut se troubler dans sa lutte avec un si misérable ennemi. Il le doit, malgré son dégoût, l'empoigner et chose aisée, le retourner comme un gant. Il s'affaisse alors et retombe. On est choqués, irrités, d'avoir eu un moment de peur, au moins de saisissement. Il faut dire à ce guerrier qui vient soufflant, ronflant, jurant, faut-brave, tu n'as rien au-dedans, tu es un masque plus qu'un être, sans base, sans fixité, de la personnalité, tu n'as que l'orgueil encore, tu ronfles, machine à vapeur, tu ronfles et tu n'es qu'une poche. Puis retournez une peauflasse qui émole, vaissez piquer, ballons crever, et demain, un jeune sécois sans nom, une eau de mer évanouie. Fin de la section 17 section 18 de la mer par Jules Michelais. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Christiane Johan. 10. Crustace, la guerre et l'intrigue. Si l'on visite d'abord notre riche collection des armures du Moyen-Âge, et qu'après avoir contemplé ces pesantes masses de fer, dont s'affublait nos chevaliers, on a immédiatement eu musée d'histoire naturelle, mais les armures des Crustace, on a pitié des arts de l'homme. Les premières sont un carnaval de déguisements ridicules, en conbranze et assomans, bons pour étouffer les guerriers et les rendre inoffensifs. Les autres, surtout les armes des terribles décapodes, sont tellement effrayantes que, si elles étaient grossies seulement à la taille de l'homme, personne n'en soutiendrait la vue. Les plus braves en seraient troublés, en arrêt, dans leurs allures de combat. Sous ce redoutable arsenal, offensif et défensif, qu'il portait si légèrement, forte pince, lances assérées, mandibules attranchées le fer, cuiras ce zéricé de d'art, qui n'ont qu'à vous embrasser pour vous poignarder mille fois, on regrasse à la nature qui l'effit de cette grosseur, car qui aurait pu les combattre ? Nul arme à feu, ni eu mordu. L'éléphant se fut caché, dans ses arbres, la peau du rhinocéros ne lui pas mise en sûreté. On sent que l'agent intérieur, le moteur de cette machine, centralisé dans sa forme, presque toujours circulaire, eut par cela seule une force énorme. La svelte élégance de l'homme, sa forme longitudinale, divisé en trois parties avec quatre grands appendices, divergents, éloignés du centre, en font quoi qu'on dise un être très faible. Dans ses armures de chevalier, les grands bras télégraphiques, les lourdes jambes pendantes, donnent la triste impression d'un être décentralisé, impuissant et chancellant qu'un choc léger couché par terre. Au contraire, chez le crustacé, les appendices tiennent de si près et si bien à la masse ronde, courte ramassée, que le moindre coup qu'il donna fut donné par toute la masse. Quand l'animal pincea, pica, trancha, se fut de tout son être, qui, même au bout de son arme, avait sa complète énergie. Il a deux cerveaux, tête et tronc, mais pour se serrer, obtenir cette terrible centralisation, l'animal a pris un parti. C'est de n'avoir pas de coups, d'avoir sa tête dans son ventre. Merveilleuse simplification. Cette tête unit les yeux, les palpes, les pince et les mâchoires. Dès que l'œil persent à vue, les palpes tatent, les pince sert, les mâchoires brisent et derrière elles, sans intermédiaire, l'estomac, qui lui-même a une machine pour broyer, triture et dissous. En un moment, tout est fini, la proie disparue, digérée. Tout est supérieur en cette être. Les yeux voient devant et derrière, convexe, extérieur, affacète. Ils sont à même d'embrasser une grande partie de l'horizon. Les palpes, ou antenne, organe d'essai, d'avertissement, de triple expérimentation, ont le tact au bout, à la base, Louis, l'odorat, avantage immense que nous n'avons pas, que serait si la main humaine flairait, entendait. Combien notre observation serait rapide et d'ensemble, dispersée entre trois sens qui travaillent séparément, l'impression par cela est souvent inexacte, ou s'évanouit. Des 10 pieds, du décapode, 6 sont des mains, des tenailles, et de plus, par l'extrémité, ce sont des organes de respiration. Le guerrier se tire ici par un expédient révolutionnaire du problème qui a tant embarassé le pauvre Molusque, respiré malgré la coquille. Il a répondu à cela, je respirerai par le pied la main. Cet endroit faible, où je pourrais donner prise, je le mets dans l'arme de guerre, et convienne l'attaquer là. Les meubles ennemis redoutables sont la tempête et le rocher. Peu voyages dans haute mer, peu au fond, ils sont presque tous au rivage, à guetter des proies. Souvent, pendant qu'ils sont là à attendre que l'huître baille pour en faire leur déjeuner, la mer grossit, les prend, les roule, leur armure fait leur péril. Dure, sans élasticité, elle reçoit tous les chocs à sec, rudement et de manière cassante. Leur point aux pointes du roc, ses caches, éclates, se brisent. Ils ne sentirent que mutilés. Heureusement, comme l'oursin, ils peuvent se réparer, substituer au membre brisé un membre supplémentaire. Ils comptent tellement là-dessus que, pris eux-mêmes, ils se castent un membre pour se délivrer. Il semble que la nature favorise spécialement des serviteurs si utiles. Contre son infinit fécond, dans les crustacés, un infinit d'absorption. Ils sont partout, sur toute plage, aussi diversifiés que la mer. Ces vautours gouellants, moettes, partagent avec les crustacés la fonction essentielle d'agent de la salubrité. Qu'un gros animal échoue, à l'instant, l'oiseau dessus, le crabe dessous et dedans, travaillent à le faire disparaître. Le crabe minime et sauteur comprendrait pour un insecte, que les plages sablonneuses habitent dessous. Qu'un offrage jette en quantité les méduses ou autres corps, vous voyez le sable ondulé, se mouvoir, puis se couvrir des nuées de ces croquements danseurs qui fourmillant, sautillant, approprient guément la plage, s'efforçant de balayer tout entre demarrer. Grand, robuste, plein de ruse, les crabes, zoocancres, sont un peuple de combat. Ils sont employés jusqu'au bruit pour effrayer leurs ennemis. En attitude menaçante, ils vont aux combats, les tenailles hautes et faisant claquer leurs pince. Avec cela, circonstes paix devant une force supérieure. Au moment de la basse mère, du haut d'un roc, je les voyais. Mais, quoique je fus bien haut, dès qu'ils se sentaient regarder, l'assemblée battait en retraite les guerriers courants de travers, comme ils font en un moment, en retraite. Ce ne sont pas des Achilles, mais plutôt des Anibales. Dès qu'ils se sentent fort, ils les attaquent. Ils mangent les vivants et les morts. L'homme blessé a tout à craindre. On compte qu'en une île déserte, ils mangèrent plusieurs des marins de drec, assaillis, accablés de leurs grouillantes légions. Nul être vivant ne peut les combattre à armes égales. Le poule peu géant, qui étouffe le plus petit crustacé Le poisson le plus glutton hésite pour avaler un être si épineux. Dès que le crustacé grossit, il est le tyran, l'effroi des deux éléments. Son inattaquable armure est en état d'attaquer tout. Il multiplirait à l'excès, romperait la balance des êtres, s'il n'avait dans cette armure son entrave et son danger. Fix et dur ne prétend pas aux variations de la vie, elle est pour lui une prison. À travers ce mur, la voie de la respiration, il a dû emplacer la porte dans un membre casuel qu'il perd fréquemment, la pâte. Pour faire place à la croissance, à l'extension progressive de ses organes intérieurs, il faut, chose si dangereuse, que la curace, amoli par moment et flasque, ne soit qu'une peau. Elle n'admet en tel changement qu'en se dépouillant, se pelant, jetant une partie d'elle-même. Mue complète, les yeux, les branches qui leur tiennent lieu de poumons la subissent comme tout le reste. C'est un spectacle de voir l'écrevisse se renverser, s'agiter, se tourmenter pour s'arracher d'elle-même. L'opération est si violente qu'elle y brise quelquefois ses pattes. Elle reste épuisée, faible, molle. En deux ou trois jours, le calcaire reparaît curace la peau. Il faut beaucoup de temps pour reprendre sa carapace. Et jusque-là, tous les êtres les plus faibles en font curer. La justice et l'égalité reviennent ici terribles. Les victimes ont leur revanche. Le fort subit la loi des faibles, tombe à leur niveau, comme espèce, au grand balancement de la mort. Si l'on ne mourait qu'une fois ici bas, il y aurait moins de tristesse. Mais tout être qui a vie doit mourir un peu tous les jours, c'est-à-dire muer, subir la petite mort partielle qui renouvelle et fait vivre. De là, un état de faiblesse et aussi de mélancolie qu'on n'avoue pas facilement. Mais que faire ? L'oiseau qui change de plumage par saison est triste. Plus triste, la pauvre couleur a son grand changement de peau. La personne humaine aussi mu de peau et de tout issue, par mois, par jour, par instant, même, insécemment, doucement. Elle n'en est pas abattue, elle est seulement affaiblie, dans un moment vague et rêveur, où palit la flamme vitale pour revenir plus lucide. Combien la chose est plus terrible chez l'être où tout doit changer à la fois ? La charpente se disse joindre, l'inflexible enveloppe s'écarter, s'arracher. Il est accablé, assommé, défaillant, absent de lui-même, livré au premier venu. Il est des crustacés doux-douces qui doivent mourir ainsi vingt fois en deux mois. D'autres, des crustacés suceurs, succombent à cette fatigue, ne peuvent pas se refaire les mêmes, mais se déforment et perdent le mouvement. Ils le donnent pour ainsi dire leur démission d'être chasseurs. Ils cherchent lâchement une vie paresseuse et parasitique, un honteux abri au vissaire des grands animaux qui, malgré eux, les nourrissent, s'épuisent des trophies, quêtes et travail pour eux. L'insecte, dans sa crise alide, paraît soublié, signoré, resté étranger aux souffrances. On dirait plutôt jouir de cette mort relative comme un nourrisson dans le berceau tiède. Mais le crustacé, dans la mu, se voit, se sait tel qu'il est, précipité tout à coup de la vie la plus énergique à une déplorable impuissance. Il semble effaré et perdu. Tout ce qu'il sait faire, c'est de passer sous une pierre, d'attendre tremblant. D'ayant jamais rencontré d'ennemis sérieux ni d'obstacles, dispensés de toute industrie par la supériorité de ses armes terribles, au jour où elle lui manque une annule ressource. L'association pourrait le protéger peut-être si la mu ne venait pour tous et si chacun à ce moment n'était également désarmé hors d'état de protéger les malades l'étant lui-même. Mais le mal veut défendre sa femelle, la suie et que si on l'apprend, les épouses ont pris tous les deux. Cette terrible servitude de la mu, l'apre recherche de l'homme, de plus en plus, roi dérivage. Enfin la disparition d'espèces antiques qui les nourrissaient richement ont dû amener pour eux une certaine décadence. Le poulep, qui n'est bon à rien, qu'on ne chasse ni ne mange, a bien déchut de taille et de nombre. Combien plus le crustacé dans la chair est si excellente et dans toute la nature a le goût et l'appétit. Ils ont l'air de le savoir. Ce d'entre eux qui sont les moins forts imaginent, on ne peut dire, des arts pour se protéger, mais de grossières petites fraudes. Ils s'ingénient et s'intriguent. Ce dernier mot est le vrai. Ils font l'effet d'intrigents, de gens déclassés qui, sans métier avouable, vivent d'expédients, des ressources peu choisies. Factotome, bâtard, ni chair ni poisson, ils s'arrangent un peu de tout des morts, des mourants, des vivants, parfois d'animaux terrestres. L'oxystome se fait un masque, une visière et vole la nuit. Le birgus, le soir venu, quitte la mer, va à la maraude, monte même sur les cocotiers, mange des fruits, ne trouvant mieux. Les dromis se dissimulent en faisant un habit de corps étranger. Le Bernard Lermit, qui ne peut pas achever de durcir sa carapace, imagine, pour garder mieux la partie qui reste molle, de se faire un faux mollusque. Il avise une coquille bien à sa taille, mange l'habitant, s'accomode du logis volet, si bien qu'il le porte avec lui. Le soir, dans ce déguisement, il va au vivre. On l'entend, on le reconnaît, le pèlerin, au bruit de sa coquille qu'il ne peut s'empêcher d'être boitant et trébuchant. D'autres enfants plus honnêtes, découragés du mouvement et des combats de la mer, se laissent gagner à la terre, moins guerrière et moins agité. L'hiver, et presque toujours, il l'habite, ils font des terriers. Peut-être, ils changent à tout à fait et se constitueraient insectes, si la mer ne leur restait cher, comme leur patrie d'amour. Le même qu'une fois par an, les douze tribus d'Israël s'en allaient à Jérusalem pour la fête de la mer nacle. On voit sur certaines plages, ces fidèles-enfants de la mer qui s'en vont, en corps de peuple, lui présenter leurs hommages, lui confier leurs tendres oeufs à cette grande et bonne nourrice et recommander leurs petits à celle qui berça leurs ailleux. Fin de la section 18 section 19 de la mer par Jules Michelais. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johann. 11. Le poisson. Le libre élément, la mer, doit tôt ou tard nous créer un être à sa ressemblance. Un être éminemment libre, glissant, onduleux, fluide, qui coule à l'image du flot, mais en qui la mobilité merveilleuse vienne d'un miracle intérieur, plus grand encore, d'un organisme central, fin et fort, très élastique, tel que jusqu'ici, ni l'être, ni rien d'approchant. Le mollusque rampant sur le ventre fut le pauvre serre de la glèbe. Le poulpe, avec son orgueil, son enflure, son ronflement, mauvais nageur et point marcheur, néguerre moins le serre du hasard. Sans sa puissance d'engourdir, il n'eût pas vécu. Le crustacé beliqueu, tour à tour, si haut et si bas, la terreur, la risée de tous, subit les morts alternatives, où il est l'esclave, la proie, le jouet même du plus faible. Grandes et terribles servitudes, comment nous en dégager ? La liberté est dans la force. Dès l'origine, à Tâton, la vie, en cherchant la force, semblait confusément rêver la future création d'anaxe centrale qui ferait l'être un, et décuplorait la vigueur du mouvement. Les rayonnées, les bolusques enurent des pressentiments, en ébauchèrent quelques essais, mais ils étaient trop distraits par le problème accablant de la défense extérieure. L'enveloppe, toujours l'enveloppe, c'est ce qui préoccupait obstinément ces pauvres êtres. En ce genre, ils furent des chaîdœuvres. Boules épineuses, de l'oursin, conques, tout à la fois ouvertes et fermées de la liotide. Enfin, l'armure du crustacé, à pièces articulées, perfection de la défense, est terriblement offensive. Quoi de plus ? Qu'ajoutera-t-on ? Rien, non, tout. Qu'il vienne un être qui se fit au mouvement, un être de libre audace, qui méprise tous ces gens comme infirme, ou tardigrade, qui considère l'enveloppe comme chaussue bordonnée et concentre la force en soi. Le crustacé s'entourait comme d'un squelette extérieur. Le poisson se le fait au centre. En son intime intérieur, sur l'axe ou les nerfs, les musques, tout organe, viendra s'attacher. Fantasques inventions se semblent et au rebours du bon sens. Placer le dur, le solide, précisément en l'endroit que garde si bien la chair. L'os si utile au dehors, le mettre à la place profonde, où sa dureté sert si peu. Le crustacé dû en rire, quand il vit la première fois à notre mou, gros, trapus, les poissons de la mer des Indes, qui, cesseillant, glissait, coulait, sans coquille, armure, ni défense. N'ayant sa force qu'au dedans, protégeait uniquement par sa fluidité gluante, par le mucus exuberant qui l'entoure et qui, peu à peu, se fixe en écailles élastiques, molles, cuirasses, qui prêtent et plient, qui cèdent, sans céder, tout à fait. C'était une révolution analogue à celle de Gustave Adolf, quand il allégea son soldat des pesantes armures de fer. Ne lui couvrant plus la poitrine que d'injuste au corps de chamois fortes, légères et souples. Révolution hardie, message. Notre poisson, n'étant plus comme le crabe captive d'une armure, est du même coup délivré de la condition cruelle à laquelle tenait cette armure. La mu, le danger, la faiblesse, l'effort, la déperdition énorme de force qui se fait en ce moment. Il mu peu et lentement, comme l'homme et les grands animaux. Il épargne, amasse la vie, se crée le trésor d'un puissant système nerveux, à nombre filt les graphiques qui vont sonner, retentir à l'épine et au cerveau. Que l'os soit absent ou très mou, que le poisson garde encore l'apparence embryonnaire, il n'en a pas moins sa grande harmonie par ce riche et chevaux défilé nerveux. Nous n'avons pas dans le poisson les faiblesses élégantes du reptile et de l'insecte. 6 ve, qu'on peut, à telle place, coupé comme un fil. Il est segmenté comme eux, mais ses segments sont bien cachés et bien gardés. Il s'en aide pour se contracter sans s'exposer, comme ils font à être aisément divisés. Comme le crustacé, le poisson préfère la force, à la beauté. Et pour cela, il supprime le coup. Tête est tron, tout est d'une masse. Principe admirable de force qui fait que pour couper l'eau, un élément si divisible, il frappe énormément fort, s'il veut mille fois plus qu'il ne faut. Alors c'est un trait, une flèche, la rapidité de la foudre. L'os intérieur, qui dans la sèche apparu unique et informe, ici est un grand système 1, mais très multiple. 1 pour la force d'unité, multiple pour l'élasticité, pour s'approprier au muscle qui, contracté, dilaté tour à tour, font le mouvement. Merveille, véritable, merveille que cette forme du poisson. Si compact, avoir du d'or, et si contractable au-dedans, cette caraine de fines côtes aussi flexibles, dans le haran, dans la lause, etc. ou s'attachent les muscles moteurs qui poussent d'un choc alternatif. Aussi, une expose aux eaux dehors, que des rames auxiliaires, courtenageoires, qui risquent peu, qui fortent, picantes et gruantes, blessent, éludent, échappent. Que tout cela est supérieur au pulp, ou à la méduse, qui présente un tout venant de molles tentacules de chers, friants morceaux pour l'appétit des crustacés ou des marsoins. Au total, ce vrai fils de l'eau, mobile autant que sa mère, glisse à travers par son mucus, fond de sa tête, choc des muscles, contracté sur ses vertèbres, sur ses fines côtes onduleuses, enfin de ses fortes nageoires, il coupe, il rame, il dirige. La moindre de ses puissances suffirait. Il les unit, toutes, type absolu du mouvement. L'oiseau, même et moins mobile, en ce sens qu'il a besoin de poser, il est fixé pour la nuit. Le poisson, jamais, endormi, il flotte encore. Mobile, à ce point, il est en même temps au plus haut degré robuste et vivace. Partout, on voit de l'eau, on est sûr de le trouver. C'est l'être universel du globe. Au plus haut lac, des cordillères et des montagnes d'Asie, où l'air est vérifié, où nul être ne vit plus. Là, dans une grande solitude, le poisson seul s'obstine à vivre. C'est le goujon, le poisson rouge, qui ont la gloire de voir ainsi toute la terre au-dessous d'eux. De même au grand profondeur, sous des pesanteurs effroyables, habitent les arans, les morues. Force qui divise la mer en une dizaine de couches ou étages superposées, les a trouvés tous habités. Et au dernier, qu'on croit si sombre, il a trouvé un poisson mûné d'admirables yeux qui y voient par conséquent et trouvent assez de lumière dans ce qui nous semble la nuit. Autre liberté du poisson, nombre d'espèces, saumons, alozes, anguilles, esturgens, etc. supportent également l'eau douce et l'eau de mer. Alternes et régulièrement vont de l'une à l'autre. Plusieurs familles de poissons ont des espèces marines et d'autres fluvia-tiles. Exemple, les raies, les bars. Toutefois, tel degré de chaleur, telle nourriture, telle habitude, semble-l'y fixer. Les parquets, dans cet élément si libre. Les mers chaudes sont comme amures pour les espèces polaires qui les trouvent infranchissables. D'autre part, ceux des mers chaudes sont arrêtés au courant froid du Cap de Bonespérance. On ne connaît que 2 ou 3 espèces de poissons cosmopolites. Peu fréquentes à la haute mer. La plupart sont littoraux et n'aiment que certains rivages. Ceux des États-Unis ne sont point ceux de l'Europe. Ajoutez des spécialités de goût qui ne les enchaînent pas absolument, mais les retiennent. La raie barbotte sur la vase et les sols au fond sablonneux. Les côtes rampent sur les au-fonds. La muraine se plaît sur les roches et la perche sur les grèves. Les ballistes dans l'eau peu profondent sur un lit de port. La scorpaine tour à tour nage et vole. Poursuivie par les poissons, elle s'élance, se soutient dans l'air et si les oiseaux la chassent, elle plonge à l'instant dans les flots. Le proverbe populaire, heureux comme un poisson dans l'eau, exprime une vérité. Dans les temps calmes, un ballon d'air plus ou moins chargé et qui lui permet de se faire plus ou moins pesant, le fait navigué à son aise, suspendu à, paisible, bercée, caressé du flot, d'or, s'il veut, en route, il est tout à la fois embrassé et isolé par la substance onctueuse qui rend sa peau ses écailles glissantes et imperméables. Son milieu est peu variable, toujours à peu près le même, pas trop froid et pas trop chaud. Quel est terrible différence entre une vie si commode et celle qui nous est départie, à nous, habitants de la terre. Chaque pas que nous faisons des espérités, des obstacles. La rue de terre nous met des pierres au passage, nous fatigues, nous épuise, à monter, descendre, remonter ses pentes. L'air varie selon les saisons et souvent très cruellement. L'eau, la froide pluie pendant des nuises et des jours, tombe impitoyablement, nous pénètre, nous morfon, parfois gel à nos cheveux et nous entoure frissonnant des pointes aigus de ses cristaux. La félicité du poisson, sa bienheureuse plénitude de vie s'exprime sous les tropiques par le luxe de ses couleurs et se traduit dans le Nord par la vigueur du mouvement. Dans l'Océanie et la mer des Indes, ils jouent à air tévagabonde, sous les formes les plus bizarres, les plus fantastiques parures. Ils prennent leurs ébats joyeux entre les coraux sur les fleurs vivantes. Nos poissons des mers froides et tempérés sont les grands voiliers, les rameurs puissants, les vrais navigateurs. Leurs formes allongées esvelte en font des flèches de vitesse. Ils peuvent en remontrer à tout constructeur de vaisseau. Quelques-uns ont jusqu'à dix nageoires qui, à volonté, rames et voiles, peuvent être tenues toutes ouvertes ou bien en parties pliées. La queue merveilleuse Gouvernail est aussi la principale rame. Les meilleurs nageurs l'enfourchent. C'est l'épine entière qui aboutit là et qui, contractant ses muscles, fait avancer le poisson. La ray a deux nageoires immenses, deux grandes ailes pour battre les flots. Sa queue longue, sauple et déliée est une arme pour frapper, un fouet pour fondre et diviser la densité de l'alarme. Mince et déplaçant si peu d'eau, filant dans un sens oblique, elle est par cela même aisément soulevée et n'a que faire de la vessie qui soutient les poissons épais. Ainsi, tous sont des appareils appropriés à leur milieu. La sol est ovale, aplatie pour se glisser dans le sable. L'anguille, pour se rouler sur les vases, prend des formes serpentines et se fait un long ruban. Les lofis qui doivent vivre souvent t'accrocher aux rochers ont des nageoires mains qui rappellent le poisson moins que la grenouille. La vue est le sens de l'oiseau, l'odorat, celui du poisson. Le faucon dans les nuages perce du regard de l'espace profond voit le gibier presque invisible. De même des profondeurs de l'eau, à l'odeur d'une proie tentante, la raie est avertie, remonte. Dans ce monde demi-obscur de l'hueur douteuse et trompeuse, on se fit à l'odorat, parfois au touché. Ceux qui, comme l'esturgeon, fouillent la vase, ont le tact exquis. Le requin, la raie, la morue, avec ses gros yeux écartés, voient mal mes fleurs descendent. Chez la raie, l'odorat est si sensible qu'elle a un voile tout exprès pour le fermer par moment, et on annulait la puissance, qui sans doute l'importunaurait, et la prendrait au cerveau. À ce puissant moyen de chasse, ajoutait des dents admirables, assérés, parfois enci, multipliés chez quelques-uns en plusieurs rangées au point de pavé la bouche, le palais et le gausier. La langue même en est armée. Les dents, fines, partant fragiles, en n'ont d'autres, derrière toutes prêtes, si elles cassent pour les remplacer. Nous l'avons dit de l'ouverture de ce second livre. Il a fallu que la mère produisit ses êtres terribles, ses tout-puissants destructeurs, pour combattre, guérir elle-même l'étrange mal qui la travaille, l'excès de la fécondité, la mort chirurgien secourable par une saignée persévérante, d'abondance immense, l'assoulage de cette pléthore dont la lutte était noyée. Les pouvantables torrents de générations qui s'y fait, le déluge du haran, les milliards d'eux de la morue, tant des frayantes machines à multiplier qu'ils décuplant sans tuplant combleraient les océans et tout frais la nature. Elles s'en défendent surtout par l'engouffrement rapide de la machine de mort, le nageur armé, le poisson. Vos spectacles, grands, saisissants. Le combat universel de la mort et de l'amour ne semble rien sur la terre lorsqu'on oppose vis-à-vis ce qu'il est au fond de la mer. Là, d'inconsevable grandeur, il est frais par sa furie, mais en regardant de plus près on le voit très harmonique et d'un surprenant équilibre. Cette furie est nécessaire. Cet échange de la substance si rapide à éblouir, cette prodigalité de la mort, c'est le salut. Rien de triste. Une joie sauvage semble régner dans tout cela, de cette vie de la mer, appremand mêlée de deux forces qui semblent se détruire l'une ou l'autre ressort une santé merveilleuse, une pureté incomparable, une beauté terrible et sublime. Dans les morts et dans les vivants, elle est triomph également. Sans en faire grande différence, elle leur prête et leur reprend l'électricité, la lumière. Elle entire ce jeu d'étincelles et cet infinie d'éclairs pâle qui, jusque sous la nuit du pôle, fait sa sinistre, fait hérit. La mélancolie de la mer n'est pas dans son insouciance à multiplier la mort. Elle est dans son impuissance de concilier le progrès avec l'excès du mouvement. Elle est cent fois et mille fois plus riche que la terre, plus rapidement féconde. Elle édifie même et bâti les accroissements que prend la terre on l'a vu par les coraux. Elle étient de la mer encore, car la mer n'est pas autre chose que le globe en son travail. On sont plus actifs en fendement. Elle a son obstacle unique dans sa drapidité. Son infériorité parait à la difficulté qu'elle a, elle s'y riche de générations pour organiser l'amour. On est triste quand on songe que les milliards et milliards des habitants de la mer n'ont que l'amour vague encore, élémentaire, impersonnel. Ces peuples qui, chacun à son tour, montent et viennent en pèlerinage vers le bonheur et la lumière, donnent à Flo le meilleur de même, leur vie, à la chance inconnue. Ils aiment, ils ne connaîtront jamais l'être aimé, ou leur rêve, leur désir, se fut incarné. Ils enfantent, sans avoir jamais cette félicité de renaissance qu'on trouve en sa postérité. Peu, très peu, des plus vivants, des plus guerriers, des plus cruels, ont l'amour à notre manière. Ces monstres si dangereux, leur aucun et sa requine sont forcés de s'approcher. La nature leur a imposé le péril, de s'embrasser, baisait terrible et suspect, habitué à dévorer, englotir tout à la vœcle, animaux, bois, pierres, n'importe, cette fois chose admirable, il s'abstienne. Quelques appétissants qu'ils puissent être l'un pour l'autre, impunément, ils les approchent de leurs scies, de leurs dents mortels, la femelle, intrépidement, se laissent accrocher, maîtriser, par les terribles grappins qui lui jettent. Et en effet, elle n'est pas dévorée, c'est elle qui l'absorbe et l'emporte. Mais les monstres furieux roulent ainsi des semaines entières, ne pouvant quoi que affamer, se résigner au divorce, ni s'arracher là de l'autre, et même en pleine tempête, invincible, invariable, dans leur farouche embracement. On prétend que, séparés même, ils se poursuivent encore d'amour, que le fidèle requin attaché à ce douze-objet la suit jusqu'à sa délivrance, aime son héritier présentif, une écrouille de ce mariage, et jamais, jamais ne le mange. Il le suit et veille sur lui. Enfin, s'il vient en péril, cet excellent père leur avale élabrite dans sa vaste gueule, mais non pas pour le digérer. Si l'avis des mères a un rêve, un vœu, un désir confus, c'est celui de la fixité. Le moyen violent, tyrannique, du requin, ses prises d'acier, se grapint sur la femelle, la fureur de leur union, donne l'idée d'un amour de désespéré, qui s'est en effet si dans d'autres espèces, douces et propres à la famille, qui sait si cette impuissance d'union, cette fluctuation, sans fin d'un voyage éternel sans but, n'est pas une cause de tristesse. Ils deviennent, ces enfants des mères, tout amoureux de la terre. Beaucoup remontent dans les fleuves, acceptent la fadeur de l'eau douce, si pauvre et si peu nourrissante, pour lui confier, loin des tempêtes, l'espoir de leur postérité. Tout au moins, ils se rapprochent des rivages de la mer, cherchent quelque an signeuse. Ils deviennent même industrieux et, de sable, de limon, d'herbe, essayent de faire de petit-nits et fort touchant. Ils n'ont nullement les instruments de l'insecte, merveilles d'industrie animale. Ils sont dépourvus bien plus que d'oiseaux. C'est un fort de persévérance sans main, ni pâtes, ni becs, uniquement de leurs pauvres corps qu'ils rassemblent un paquet d'herbes, le pers, ils passent et repassent jusqu'à obtenir une certaine cohésion, voire coste sur les épinoches. Mais que de choses les entrave, la femelle aveugle et gourmande trouble le travail, menace les oeufs. Le mal ne les quitte pas, les défend, les protège, plus mer que la mer elle-même. Cet instinct se trouve chez plusieurs espèces, spécialement chez les plus humbles, les gobi, à petits poissons, ni beaux, ni bons, si méprisés qu'on ne dingue pas le péché, ou péché, on le rejette. Eh bien, ce dernier des derniers est un tendre père de famille, laborieux, qui, si petit, si faible, si dépourvus, n'en est pas moins l'architecte ingénieux, l'ouvrier du nid, et de sa volonté seule, de sa tendresse, vient à bout de construire le berceau protecteur. C'est pitié cependant de voir qu'un tel effort de coeur n'atteigne pas tout son but, que cet être soit arrêté à ce premier élan de l'art par la fatalité de sa nature. On tombe dans la rêverie, on sent que ce monde des eaux ne se suffit pas à lui-même. Grande mère, qui commença la vie, tu ne peux la mener à bout, permet que ta fille et la terre continuent l'œuvre commencer. Tu le vois dans ton sain, même au moment sacré, tes enfants rêvent la terre et sa fixité. Ils l'abordent, lui rendent hommage. À toi de commencer encore la série des êtres nouveaux par un prodige inattendu, une ébauche grandiose de la chaude vie amoureuse, de sang, de lait, de tendresse, qui, dans les races terrestres, aura son développement. Fin de la section 19 section 20 de la mer par Jules Michelet. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Christiane Johan. 12. La Baleine Le pécheur attardé dans les nuits de la mer du Nord, voit une île, un écoil, comme un dos de montagne, qui plane énorme sur les flots. Il y enfonce l'encre, l'île fuit et l'emporte, les viatants fût son écueil, mais le tonne. Erreur trop naturelle, du monde durvait, il y fut trompé. Il voyait au loin des brisants un remous tout autour. En avançant, des tâches blanches semblaient désignées à rocher. Au tour de ce banc, l'irondelle et l'oiseau des tempêtes, le pétrène, se jouait, s'ébattait, tournoyait. Le rocher surnagait vénérable d'antiquité. Tout gris de coronules, de coquilles et de madréports. Mais la masse se meut. Deux énormes gèdots qui partent de son front révèlent la baleine éveillée. L'habitant d'une autre planète qui descendrait sur la nôtre en ballon et d'une grande hauteur observerait la surface du globe voulant savoir s'il est peuplé. Diret, les seuls êtres qu'il met donné de découvrir ici sont d'assez belles tailles, 200 à 200 pieds de long. Leurs bras n'ont que 24 pieds, mais leur superbe que de 30 barroyalement la mer. La maîtrise les fait avancer avec une rapidité, une aisance majestueuse auquel on reconnaît très bien les souverains de la planète. Et il ajoutrait, il est fâcheux que la partie solide de ce globe soit déserte. Où n'est que des animalescules trop petits pour qu'on les distingue. La mer seule est habitée et d'une race bonne et douce. La famille y est en honneur. La mer alète avec tendresse, et quoi que ses bras soient bien courts, elle trouve moyen dans la tempête de serrer contre elle-même et de protéger son petit. Ils vont ensemble volontiers. On les voyait jadis naviguer deux à deux, parfois en grande famille de 10 ou 12, dans les mers solitaires. Rien n'était magnifique comme ces grandes flottes, parfois illuminées de leur phosphorescence, lançant des colons d'eau de 30 à 40 pieds qui, dans les mers polaires, montaient fumantes. Ils approchaient paisibles, curieux, regardant le vaisseau comme un frère d'espèces nouvelles, et les y prenaient plaisir, faisaient fête aux nouveaux venus. Dans leur jeu, ils se mettaient droits et retombaient de leur hauteur à grand fracas, faisant un gouffre bouillonnant. Leurs familiarités allaient jusqu'à toucher le navire les canaux, confiance imprudente, trompée, si cruellement. En moins d'un siècle, la grande espèce de la baleine a presque disparu. Leur mœurse, leur organisation, sont celles de nos herbivores. Comme les ruminants, ils ont une succession d'estomac où s'élaborent la nourriture. Leurs dents leur sont peu nécessaires, ils n'en ont pas. Ils pèsent des aimants les vivants de prairie de la mer, j'entends les fucus gigantesques, doux et gélatineux, j'entends des couches d'infusoires, des bandes atomes imperceptibles. Pour de tels les aliments, la chasse n'est pas nécessaire. N'ayant nul occasion de guerre, ils ont été dispensés de se faire les affreuses machoires et les cies, ces instruments de mort et de suplice que le requin et tant de bêtes faibles ont acquis à force de meurtres. Ils ne poursuivent point, boitards. C'est l'aliment plutôt qui va à eux, apporter par le flot. Innocence et paisible, ils engouffrent un monde à peine organisé qui meurt avant d'avoir vécu, pas s'endormi à se creuser de l'universal âgement, nul rapport entre ces douces races de mammifères qui ont comme nous le sang rouge et le lait et les monstres de l'âge précédent horribles avortons de la fange primitive. Les baleines, bien plus récentes, trouvent une eau purifiée, la mer libre et le globe en paix. Il avait rêvé son vieux rêve discordant dès les apoissons, des dragons volants, le règne effrayant du reptile. Il les sortait du brouillard sinistre pour entrer dans les mables ronds des conceptions harmoniques. Nos carnivores n'avaient pas pris naissance, il y eut un petit moment, quelques cent mille années peut-être, de grande douceur et d'innocence ou sur terre parurent les êtres excellents, s'arrigues, etc. qui aiment tant leur famille la porte sur eux et en eux la fonce il le faut rentrer dans leur sein sur l'eau parurent les bons géants. Le lait de la mer, son huile surabondait, sa chaude graisse animalisée fermentait dans une puissance inouïe, voulait vivre. Elle gonfla, s'organisant en ses colosses, enfant gâté de la nature, qu'elle doit de force incomparable et de ce qui vaut plus du beau son rouge ardent. Il parut pour la première fois. Ceci est la vraie fleur du monde. Toute la création, un sample, égoïste, languissante, végétante relativement, a l'air de n'avoir pas de coeur si on la compare à la vie généreuse qui bouillonne dans cette pourpre. Il roule la colère ou l'amour. La force du monde supérieur, son charme, sa beauté, c'est le sang. Par lui commence une jeunesse toute nouvelle dans la nature. Par lui, une flamme de désir, l'amour, et l'amour de famille, de race, qui, étendue par l'homme, donnera le couronnement divin de la vie, l'apitié. Mais, avec ce don magnifique, augmente infiniment la sensibilité nerveuse. On est plus vulnérable, bien plus capable de jouir, de souffrir. La baleine et en guerre le sens du chasseur, l'odorat, ni louitre et développé, tout en elle profite au toucher. La graisse qui la défend du froid ne la garde nullement d'aucun choc. Sa peau, finement organisée, de six tissus distinctes, freimies et vibre à tout. Les papilles tendres qu'on y trouve sont des instruments de tacte délicat. Tout cela animé vivifiait d'un riche flot de sang rouge qui, même en tenant compte de la taille différente, surpasse infiniment en abondance celui des mammifères terrestres. La baleine blessée, en inond de la mer en un moment, la rougite à grande distance, le sang que nous avons par goutte lui fut prodigué par Toran. La femelle porte neuf mois, son agréable lait, un peu sucré, à la tiède douceur du lait de femme. Mais, comme elle doit toujours vendre la vague des mammelles en avant placées sur la poitrine, exposeraient l'enfant à tous les chocs. Elles ont fui un peu plus bas, dans un lieu plus paisible, au ventre d'où il est sorti. Le petit siabrite profite du flot déjà brisé. La forme de vaisseau inhérente à une telle vie resserre la mer à la ceinture et ne lui permet pas d'avoir la riche ceinture de la femme. Ce miracle adorable d'une vie posée assise et harmonique où tout se fond dans la tendresse. Celle-ci, la grande femme de mer, quelque tendre qu'elle soit est forcée de faire tout dépendre de son combat contre les flots. Du reste, l'organisme est le même sous cette étrange masque. Même forme, même sensibilité. Poisson dessus, femme dessous. Elle est infiniment timide. Un oiseau parfois lui fait peur et la fait plonger si brusquement qu'elle se blesse au fond. L'amour chez eux, soumis à des conditions difficiles, veut un lieu de profonde paix. Ainsi que le noble éléphant qui craint les yeux profane, la baleine n'aime qu'au désert. Le rendez-vous est vers l'épaule aux ans solitaires du Groenland, au brouillard de Bering, sans doute aussi dans la mer tiède qu'on a trouvé près du pôle même. La retrouvera-t-on. On y va qu'à travers les défilés horribles que la glace ouvre ferme et change à chaque hiver comme pour empêcher le retour. Pour eux, on croit qu'ils passent sous les glaces d'une mer à l'autre par la voie ténébreuse. Voyage téméraire. Forcée de venir respirer de quart d'heure en quart d'heure quoi qu'ils aient des réserves d'air qui peuvent leur suffire un peu plus, ils s'exposent beaucoup sous cette énorme route percée à peine de quelques soupiraux. S'ils ne les trouvent à temps, elle est si dure et si épaisse que nulle force, nulle coude tête, la briserait. Là, on peut se noyer aussi bien que l'éandre dans les lépons. Ne sachant cette histoire, ils s'engagent jardiment et passent. La solitude est grande. C'est un théâtre étrange de mort et de silence pour cette fête de l'ardente vie. Un ours blanc, un foc, un renard bleu peut-être témoin respectueux, prudent, observe ta distance. Les lustres et girandoles les miroirs fantastiques ne manquent pas, cristaux, bleuâtre, pique et grête de glace éblouissante, neige, vierge, ce sont les témoins qui siègent tout autour et regardent. Ce qui rend cette hymène touchant et grave, c'est qu'ils font l'express volonté. Ils n'ont pas l'arme tyrannique du requin, ces attaches qui maîtrisent le plus faible. Au contraire, leurs furos glissants les séparent, les éloignent. Ils se fuient, malgré eux, échappent par ce désespérant obstacle. Dans un si grand accord, on dirait un combat, des baleigniers prétendent avoir eu ce spectacle unique. Les amants, d'un brûlant transport, par instant dressé et debout comme les deux tours de Notre-Dame, gémissant de leurs bras trop court, entreprenaient de s'embrasser. Ils retombaient d'un poids immense, l'ours et l'homme fuyaient épouvantés de leurs soupirs. La solution est inconnue. Celle qu'on a donnée semble absurde. Ce qui est sûr, c'est qu'en toute chose, pour l'amour, pour l'allaitement, pour la défense même, n'affortuner Baleine subit la double servitude et de sa pesanteur et de la difficulté de respirer. Elle ne respire que hors de l'eau, et si elle y reste, elle étouffe. Donc elle est animal terrestre, appartient à la terre, point du tout. Si par accident elle échoue à la côte, la pesanteur énorme de ses chers, de sa graisse, la câble, ses organes, sa fesse, elle est également étouffée. Dans le seul élément respirable pour elle, l'esphyxie lui vient aussi bien que dans cette eau non respirable où elle vit. Tranchant le mot, de la création grandiose du mammifère géant, n'est sorti qu'un être impossible, premier géant poétique de la force créatrice, qui d'abord visa au sublime, puis revint par degrés au possible au durable. L'admirable animal avait tout, taille et force, sans chaud, doulets, bontés. Il ne lui manquait rien que le moyen de vivre. Il avait été fait sans égard aux proportions générales de ce globe, sans égard à la loi impérieuse de la pesanteur. Il lui beau par-dessous se faire des eaux énormes, ces côtes gigantesques ne sont pas assez résistantes pour tenir sa poitrine suffisamment libre et ouverte. Dès qu'il échappe à l'eau, son ennemi, il les trouve la terre, son ennemi, et son premier poumon l'écrase. Ces évents magnifiques, la superbe colonne d'eau qui lance à 30 pieds, ce sont les signes, les témoins d'une organisation enfantine et barbare encore. En la lançant au ciel par ce puissant effort, le souffleur est soufflé, c'est le vrai nom du genre, semble dire, au nature, pourquoi m'avoir fait serre. Sa vie fut un problème, il ne semblait pas que les beaux splendides mémanquaient du durée. L'amour furtif si difficile, l'allaitement au roulis des tempêtes entre l'asphyxie et le naufrage, les deux grands actes de la vie presque impossibles, se faisant par effort et par volonté héroïque, quelle condition d'existence. La mère n'a jamais qu'un petit, et c'est beaucoup. Elle et lui sont tiraillés par trois choses. Le travail de la nage, l'allaitement et la fatal nécessité de remonter. L'éducation, c'est un combat, battu roulé de l'océan. L'enfant prend le lait comme au vol, quand la mère peut se coucher de côté. Elle est dans ce devoir admirable d'élan. Elle sait qu'en son petit effort pour t'être, il lâcherait prise. Dans ces tactes où la femme passive laisse faire l'enfant, la baleine est active. Profitant du moment, par un puissant piston, elle lui lance un tonneau de lait. Le mâle la quitte peu, le rhombara est grand, quand le pêcheur ferroce les attaques dans leur enfant. On arponne le petit pour les faire suivre, et en effet, ils font d'incroyables efforts pour le sauver, pour l'entraîner. Ils remontent, s'exposent au coup pour le ramener à la surface et le faire respirer. Or, ils le défendent encore. Pouvant plonger et échapper, ils restent sur les eaux, en plein péril pour suivre le petit corps flottant. Les naufrages sont communs chez eux, pour deux raisons. Ils ne pavent comme les poissons restés dans les tempêtes aux couches inférieures épaisibles. Puis ils ne veulent pas se quitter. Les forts suivent le destin du faible, ils se noient en famille. En décembre 1723, à l'embouchure de l'Elbe, huit femelles échouèrent et prêts de leurs cadavres, on trouva leur huit mâles. En mars 1784, en Bretagne, à Audierne, même Seine, d'abord des poissons des marsoins vinrent à la côte et faraient. Puis on entendit des mugissements étranges et pouvantables. C'était une grande famille de baleines que poussait la tempête, qui luttait, j'émissait, ne voulait point mourir. Il y a aussi encore les mâles périssètes avec les femelles. Nombreuse, enceinte et sans défense contre l'impitoyable flot, elles furent, elles et eux, lancées à terre, assommées par le cou. Deux à coucher sur le rivage avec des cris persants, comment refait des femmes et aussi de navrantes l'amentation de désespoir comme si elles pleuraient leurs enfants. Fin de la section 20 section 21 « La mer » par Jules Michelais. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Enregistré par Christiane Johan. 13. Les sirènes. J'aborde et me voici à terre. J'ai assez étro de naufrage. Je voudrais des races durables. Le cetacé disparaîtra. Réduisons nos conceptions et de cette poésie gigantesque des premiers nez de la mamelle, qui s'en chaud, conservons tout, moins le géant, conservons surtout la douceur, l'amour et la tendresse de famille. Ces dons divins gardons les biens dans les races plus imbles mais bonnes, où les deux éléments vont mettre en commun leur esprit. Les bénédictions de la terre se font sentir déjà. En quittant la vie du poisson, plusieurs choses, à lui impossible, vont s'harmoniser aisément. Ainsi la baleine mère tendre connu les trains et serra son enfant. Mais elle ne le serra pas sur la mamelle. Son bras était trop haut et la mamelle, dans ce vaisseau vivant ne pouvait être qu'à l'arrière. Chez les êtres nouveaux qui nagent mais qui rampent aussi sur la terre, mors, la mentin, folk, etc., la mamelle pour ne pas traîner, heurter dessous, remonte à la poitrine. Nous voyons apparaître une ombre de la femme, forme et attitude gracieuse, qui fait illusion à distance. En réalité, vu de près, avec moins de blancheurs, de charmes, c'est pourtant bien la mamelle féminine. Ce globe, qui gonflait d'amour et du doux besoin d'allaiter, reproduit dans son mouvement tous les soupirs du cœur qui est dessous. Il réclame l'enfant pour le porter, lui donner l'aliment, le repos. Tout cela fut refusé à la mère qui nageait, celle qui pose pas le bonheur. La fixité de la famille, la tendresse, à fond ressenti et approfondi chaque jour, disons plus, la société, ces grandes choses commencent dès que l'enfant dort sur son sein. Mais comment se fit le passage du sétassé à l'anphibie ? Essayons de le deviner. Leur parenté d'abord est évidente, mais l'anphibie traîne encore, à leur très grand dommage, la lourde queue de la baleine, et celle-ci, l'espèce du moins, a caché dans sa queue les bauches et les commencements distinctes, des deux pieds de derrière corront les plus hausse enphibie. Dans les mers, ce médile, coupé de terres à chaque instant, les sétassés, constamment arrêtés, durent modifier leurs habitudes. Leurs réformes ont rapide, leurs vies captives diminuent leur taille, la réduisie de la baleine à l'éléphant. L'éléphant de mère apparut. Gardant le souvenir des superbes défenses qui avaient armés certains sétassés dans leur grande vie marine, ils montrent encore de fortes dents en avant, mais peu offensive. Même les dents de mastication ne sont, bien nettement, ni herbivore, ni carnivore. Elles se prêtent mal aux deux régimes et doivent opérer lentement. Deux choses à léger la baleine, sa masse d'huile qu'il a faisait flotter sur l'eau, et cette queue puissante, dont le choc alternatif, frappant des deux côtés, la poussait en avant. Mais tout cela accable l'anfibie barbotante en des eaux peu profondes et rampante au rocher, comme un lourd limaçon. Le poisson si agile rie d'un tel être qui n'en peut faire sa proie. Il n'atteint guère que les molusques, lent comme lui. Il se fait peu à peu à manger des fucuses abondants, gélatineux, qui nourrissent et engraissent, sans donner la vigueur de la nourriture animal. Telle on peut voir dans la mer rouge, dans la mer des îles malaise et celles d'Australie traînées, siegés sur Arcolos, le dugong, qui domine l'eau de la poitrine et des mabelles. On le nomme parfois dugong des tabernacles. Inertidol, qui impose mais se défend à peine et qui disparaîtra bientôt, rentrera dans le domaine de la fable parmi ces légendes réelles dont nous rayons étourdiment. Qui a fait ce grand changement ? Créer ce cetacé terrestre, le dugong et le mors, son frère. La douceur de la terre vraiment pacifique avant l'homme, l'attrait d'aliments végétaux qui ne fuit pas comme la proie marine, l'amour aussi sans doute si difficile à la baleine, si facile dans la vie posée de l'anphibie. L'amour n'est plus fuite et hasard, la femelle n'est plus se fière géant qu'il fallait suivre au bout du monde. Celle-ci est là, soumise, sur les algues onduleuses pour obéir à son seigneur. Elle lui rend la vie douce et molle. Peu de mystères, les amphibies vivent bonement au soleil. Les femelles étant fortes nombreuses, s'empressent et font ses rails. De la sauvage poésie, on tombe aux meurs bourgeoise ou, si l'on veut, patriarchale des plaisirs trop faciles. Lui, le bon patriarche, respectable par sa forte tête, ses moustaches et ses défenses, il le trône entre Agar Rebecca et Lian, qui l'aiment fort, ainsi que ses enfants, qui lui font un petit troupeau. Dans sa vie immobile, la grande force de cet être sanguin tourne tout au tendresse de famille. Il embrasse les siens d'un amour tendre, orgueilleux, cholérique. Il est vaillant, prête à mourir pour eux. Hélas, sa force et sa fureur lui servent peu. Sa masse énorme le livre à l'ennemi. Il le rugit et le sotrène, veut combattre et ne peut, gigantesque à vortons, manquer entre demandes pauvre calibre en désarmée. La pesanteur fatal à la baleine, l'est bien plus associé. Réduisons donc la taille encore, allégeons l'embon point, assouplissons l'épine, supprimons surtout cette queue, ou plutôt fendons en la fourche, en deux appendices charnues, qui vont être bien plus utiles. Le nouvel être, le foc, plus léger, bon nageur, bon pêcheur, vivant de la mer, mais ayant son amour à terre, son petit paradis, emploiera sa vie dans l'effort d'y revenir toujours, à cette terre. De gravir le rocher ou sa femme, ses enfants l'appellent, ou ils leur portent le poisson. Son gibier à la bouche, n'ayant pas les défenses dont le mort se cédait pour gravir, il y met les quatre membres du haut, du bas, s'accrochant aux varèques, distendant, divisant chacun d'eux, selon son voix, de sorte qu'à la longue, ramifiée, ils montrent cinq doigts. Ce qui est très beau dans le foc, ce qui est meu, dès qu'on voit sa ronde tête, c'est la capacité du cerveau. Nul être, sauf l'homme, ne l'a développé à ce point. Boitards. L'impression est forte, et bien plus que celle du singe dont la grimace nous est antipathique. Je me souviendrai toujours des focs du jardin d'Amsterdame, charmant musée, si riche, si organisée, et l'un des beaux lieux de la terre. C'était le 12 juillet, après une pluie d'orage. L'air était lourd. De focs cherchaient le frais au fond de l'eau, nageaient et bondissaient. Quand ils se reposaient, ils regardèrent le voyageur. Intelligence et sympathique posèrent sur moi leurs douze yeux de velours. Le regard était un peu triste. Ils leur manquaient, ils me manquaient aussi la langue intermédiaire. On ne peut pas en détacher les yeux. On regrette entre l'âme et l'âme d'avoir cette éternelle barrière. La terre est leur patrie de cœur, et les inesses, ils y aiment. blessés, ils y viennent mourir. Ils y mènent leurs femelles en sainte, les couches sur les algues et les nourrisses de poissons. Ils sont doux, bons voisins, se défendent à l'un l'autre. Seulement au temps d'amour, ils délirent et se battent. Chacun a trois ou quatre épouses. La terre, sur un rocher mousseux, détendu suffisante. C'est son quartier à lui. Il ne souffre pas qu'on empiète, fait respecter son droit d'occupation. Les femelles sont douces et sans défense. Si on leur fait du mal, elles pleurent, s'agitent douloureusement, avec des regards de désespoir. Elles portent neuf mois, et élèvent l'enfance cinq ou six mois, lui enseignant à nager, à pêcher, à choisir les bons aliments. Elles garderaient plus, si le mari n'était jaloux, ils le chassent, craignant que la trop faible mère ne lui donne un rival en lui. Une si courte éducation a limité sans doute les progrès que le foc aurait fait. La maternité n'est complète chez les lamentins, excellentes tribus, où les parents n'ont pas le courage de renvoyer l'enfant. La mère le garde très longtemps. Enceinte de nouveau, alétante un second enfant, on la voit mener avec qu'elle l'aînée un jeune mâle que le père ne mâle traite pas, qu'il aime aussi et qu'il laisse à la mère. Cette extrême tendresse, particulière au lamentin, s'est exprimée dans l'organisation par un progrès physique. Chez le foc, grand nageur, chez l'éléphant marin, si lourd, le bras reste nageoire. Il est serré et engagé au corps. Il ne peut pas se délier. Enfin, le lamentin femelle, tendre femme amphibie, maman Adilo, disent nos nagres, accomplit le miracle. Tout se délit par un effort constant. La nature s'ingénie dans l'idée fixe de caresser l'enfant, de le prendre et de l'approcher. Les ligaments cèdent, s'étendent, l'estaler l'avant-bras et de ce bras rayonne un polyp palmé. C'est la main. Donc celle-ci a ce bonheur suprême. Elle embrasse son enfant de sa main pour l'embrasser de sa poitrine. Elle le prend et le met sur son coeur. Voilà deux grandes choses qui pouvaient mener loin ses amphibies. Déjà chez eux, la main est née. L'organe d'industrie. L'essentiel instrument du travail à venir. Qu'elle s'assouplisse aide les dents, comme chez le castor et l'art commencera d'abord l'art d'abriter la famille. D'autre part, l'éducation est devenue possible. L'enfant posé sur le coeur de la mère et lentement s'imbibant de sa vie, restant longtemps près d'elle et à l'âge où il peut apprendre, tout cela tient à la bonté du père qui garde l'innocent rival. Et c'est ce qui permet le progrès. Si l'on en croyait certaines traditions, le progrès eut continué. Les amphibies développées rapprochées de la forme humaine seraient devenues demi-hommes, hommes de mer, tritons ou sirènes. Seulement au rebours des mélodieux sirènes de la fable, ceux-ci seraient resté meux dans la puissance de se faire un langage, de s'entendre avec l'homme d'obtenir sa pitié. Ces rosses auraient péris comme nous voyons périr l'infortuné castor qui ne peut parler mais qui pleure. On a dit fort légèrement que ces figures étranges étaient des focs. Mais puton si trompé. Le foc en toutes ses espèces est connu fort anciennement. Dès le 7e siècle, autant de 5 colombans ont le péché, on l'apportait et on mangeait sa chair. Les hommes et femmes de mer, dont on parle au 16e siècle, ont été vus non un moment sur l'eau, mais amenés sur terre, montré, nourris dans les grands centres, en verre et Amsterdam, chez Charlequin et Philippe II donc sous les yeux de Vézal et des premiers savants. On mentionne une femme marine qui vécue longues années en habile religieuse dans un couvent où tous pouvaient la voir. Elle ne parlait pas, mais travaillait, filait. Seulement elle ne pouvait se corriger des méaux et de faire effort pour y revenir. On dira si ces êtres ont existé réellement, pourquoi furent-ils si rares ? Hélas, nous n'avons pas à chercher bien loin la réponse. C'est que généralement on les tuait. Il y avait péché à les laisser en vie car ils étaient des monstres. C'est ce que disent expressément les vieux ici. Tout ce qui n'était pas dans les formes connues de l'animalité et tout ce qui, au contraire, approchait de celle de l'homme, passait pour monstres et on le dépêchait. La mère qui avait le malheur de mettre au monde un fils mal conformé ne pouvait le défendre. On l'étouffait entre des matelas. On supposait qu'il était fils du diable, une invention de sa malice pour outrager la création, qu'à l'homme niais Dieu. D'autre pas, ces sirénéens trop analogues à l'homme passaient d'autant plus pour une illusion diabolique. Le Moyen-Âge en avait tant d'horreur que leurs apparitions étaient comptées dans les affreux prodiges que Dieu permet, dans sa colère, pour terrifier le péché. A peine osait-on les nommer. On avait hâte de les faire disparaître. Le hardil XVIe siècle l'écrut encore des diables en fourrure d'homme qu'on ne devait toucher que du harpon. Il est devenu très rare lorsque des mécréants furent la découverte de les montrer. On reste t-il au moins des débris, des ossements. On le saura quand les musées d'Europe commenceront à faire l'exposition complète de leurs immenses dépôts. La placement, que je le sais bien, et elle manquera toujours s'il faut pour cela des palais. Mais le plus simple abri, un toit vaste et très peu coûteux, permettrait d'étaler des choses aussi solides. Jusqu'ici, on envoie que des échantillons et des pièces choisies. Ajoutons que l'exposition des amphibies empaillées, pour être vrai, doit présenter ces monstres trop ressemblants à l'homme par les côtés et dans des pauses où ils firent cette illusion. Laissez-leur cet honneur. Ils l'ont assez payé. Que la mer Focque, ou la mer Lamanthine m'apparaît sur son rocher, en sirène, dans le premier usage de la main et de la mamelle, tenant son enfant sur son sein. Est-ce à dire que ces êtres auraient pu monter jusqu'à nous ? Est-ce à dire qu'ils étaient les auteurs, les aieux de l'homme ? Malait la cru, moi je n'y vois aucune vraie semblance. La mer commence à tous, sans doute, mais ce n'est pas des plus hauts animaux de mer que sorti la série parallèle des femmes terrestres, dont l'homme est le couronnement. Ils étaient trop fixés, déjà, trop spéciaux, pour donner les beaux chmoles d'une nature si différente. Ils avaient poussé loin, presque épuisés, la fécondité de leurs genres, dans ce cas les aînés périssent, et c'est très bas, chez les cadets obscurs de quelques classes parentes, que surgit la série nouvelle qui montra plus haut. L'homme leur fut, non un fils, mais un frère, un frère cruellement ennemi. Le voilà arrivé le fort des forts, l'ingénieux, l'actif, le cruel roi du monde, mon livre s'illumine, mais aussi que va-t-il montrer ? Mais que de choses tristes il me faut maintenant à mener dans cette lumière. Ce Créateur, ce Dieu tyran, il a su faire une seconde nature dans la nature. Mais qu'a-t-il fait de l'autre, la primitive, sa nourrice et sa mère ? Des dents qu'elle lui fit, il lui mordit le sein. Tant d'animaux qui vivaient doucement, s'humanisaient et commençaient des arts, aujourd'hui effarés, abrutis, ne sont que des bêtes. Les singes, rois de Céland, dont la sagesse fut célébrée dans l'Inde, sont devenues des froyables sauvages. Le brame de la création, l'éléphant, chassé, asservi, n'est plus qu'une bête de somme. Les plus libres des êtres qui naguèrent et gaillent la mère, ces bons focs, ces douces baleines, le pacifique orgueil de l'océan, tout cela affuit aux mères d'épaule, au monde affreux des glaces. Mais ils ne peuvent tous supporter une vie si dure. Encore un peu de temps, ils disparaîtront en tout à fait. Une race infortunée, celle des paysans polonais, a trouvé dans son cœur le sens, l'intelligence de l'exilé muet, réfugié au lac de la Lituanie. Ils les disent, qui fait pleurer le castor, ne réussit jamais. L'artiste est devenu une bête craintive, qui ne sait plus, ne peut plus rien. Ceux qui subsistent encore en Amérique, reculant et fuyant toujours, n'ont le courage de rien faire. Un voyageur n'a guère en trouvant un qui, loin, très loin, vers les eaux lacs, timidement reprenait son métier, voulait bâtir le foyer de famille, coupé du bois. Quand il aperçut l'homme, le bois lui échappe. Il nous a même fuir, il ne su que fondre en larmes. Fin de la section 21 Section 22 De La Mer par Jules Michelet. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Christiane Johan. Livre troisième Conquête de la Mer 1. Le Harpon Le marin qui arrive en vue du Groenland, n'a, d'inaïvement, John Ross, aucun plaisir à voir cette terre. Je le crois bien. C'est d'abord une côte de terre, d'aspect impitoyable, où le noir granite escarpé ne garde pas même la neige. Partout ailleurs des glaces, point de végétation. Cette terre désolée qui nous cache le pôle semble un pays de mort et de famine. Pendant le temps très court où l'eau n'est pas gelée, on pourrait vivre encore, mais elle l'est 9 mois sur 12. Tout ce temps-là, que faire et que manger, on ne peut guère chercher. La nuit dure plusieurs mois et parfois si profonde que Ken, entouré de ces chiens, ne les retrouvait qu'à leur souffle, à leur haleine humide. Dans cette longue si longue obscurité, sur cette terre désespérée et stérile, vêtue d'impénétrables glaces, hère cependant deux solitaires qui s'obstinent à vivre-là, dans l'horreur d'un monde impossible. L'un d'eux est l'ours pêcheur, apre rôdeur sous sa riche fourrure et dans sa grève s'épaisse, qui lui permet des intervalles de l'autre. L'autre, figure bizarre, fait l'effet à distance d'un poisson dressé sur la queue, poisson mal conformée et gauche à longue nageoire pendante. Ce faux poisson, c'est l'homme. Ils se flairent et se cherchent. Ils ont faim, l'un de l'autre. L'ours fuit, parfois pourtant, décline le combat, croyant l'autre encore plus féroce et plus cruellement affamée. L'homme qui a faim est terrible. Armé d'une simple arrête de poisson, il poursuit cette bête énorme, mais il aurait péris cent fois s'il n'avait tout à manger que ce redoutable compagnon. Il ne vécut que par un crime. La terre ne donnant rien, il y chercha vers la mer et, comme elle était close, il ne trouva à tuer que son ami le foc. En lui, il les trouvait concentrés la graisse de la mer, l'huile sans laquelle il serait mort de froid, encore plus que de faim. Le rêve du Groenlandais de passer dans la lune où il y aura du bois de chauffage, le feu, la lumière du foyer. L'huile ici bas tient lieu de tout cela. Bu largement, elle le réchauffe. Grand contraste entre l'homme et les amphibies somnolants, qui même en ce climat, savent vivre sans grande souffrance. L'œil doux du foc l'indique assez. Nous rissons de la mer, il est toujours en rapport avec elle. Il y reste des interstices en nageur, c'est ce pourvoir. Tout lourd qu'on le croirait, il monte à droitement sur un glaçan et se fait voiturer. L'eau épaisse de Molusque, grâce d'atomes animés, nourrit richement le poisson pour l'usage du foc, qui, bien repus, s'endort sur son rocher d'un lourd sommeil que rien ne ronde. La vie de l'homme est toute contraire. Il semble être là malgré Dieu, maudit, et tout lui fait la guerre. Sur les photographies que nous avons de l'esquimaux, on lit sa destinée terrible dans la fixité du regard, dans son œil dur et noir, sombre comme la nuit. Il semble pétrifier d'une vision, du spectacle habituel d'un affinit lugubre. Cette nature de terreur éternelle a caché d'un masque d'éreins sa forte intelligence, rapide cependant et pleine d'expédients dans une vie de dangers imprévus. Qu'aurait-il fait ? Sa famille avait faim et ses enfants criaient. Sa femme enceinte grolotait sur la neige. Le vent du pôle leur jetait infatigablement, ce déluge de givre, ce tourbillon de fines flèches qui piquent des rentres et bêtes font perdre la voie et le sens. La mer fermait plus de poissons, mais le foc était là. Et que de poissons dans un foc, quelle richesse d'huile accumulait ? Il était là, endormi, sans défense, il veillait, il ne fut guère. Il se laissait approcher, toucher. Comme le lamentin, il faut le battre si on veut l'éloigner. Ce qu'on prend jeune, en a beau les rejetés à la mer, il vous suit obstinément. Une telle facilité du trouble est l'homme et le fait risiter, combattre la tentation. Enfin, le froid vint qui et il fit cet assassinat. Dès lors, il fut riche et vécu. La chair nourrit ses affamés, l'huile absorbait les eaux, les réchauffats, les eaux servirent à mille usages domestiques, des fibres ont fi des cordes et des filets. La peau du foc coupé à la taille de la femme la couvrit frissonante. Même habillée pour les deux, sauf la pointe un peu basse qu'elle allonge. Plus un petit ruban de cuir rouge qu'elle met galamment en bordure pour lui plaire et pour être aimé. Mais ce qui fut bien plus utile, c'est qu'industrieusement de peau cousue, il fiert la machine légère, forte pourtant où cet homme intrépide hausse monté et qu'il nomme une barque. Misérable petit véhicule long, mince et qui ne pèse rien. Il est très strictement fermé, sauf un trou où le rameur se met serrant la peau à sa ceinture. Engagerait toujours que cela va chavirer. Mais point ! Il file comme une flèche sur le dos de la vague, disparaît, reparaît, dans les remoudures saccadées que font les glaces autour, entre les montagnes flottantes. Hommes et canaux, c'est un. Le tout est un poisson artificiel mais qu'il est inférieur au vrai. Il n'a pas l'appareil, la vécine atatoire qui soutient l'autre, le fait à volonté lourd ou léger. Il n'a pas l'huile qui, plus légère que l'eau, veut toujours surnager et remonter à la surface. Il n'a pas, surtout, ce qui fait chez le vrai poisson, la vigueur du mouvement, sa vive contraction de l'épine pour frapper de fort coups de queue. Ce qui limite seulement, faiblement, ce sont les nageoires. Ces rames qui ne sont pas serrées au corps mais mues au loin, par un long bras, sont bien molles en comparaison et bien promptes à se fatiguer. Qui répare tout cela ? La terrible énergie de l'homme et, sous ce masque fixe, sa vive raison, qui, par éclair, décide, invente et trouve, de minute en minute, remédies sans cesse au péril de cette peau flottante, qui seule le défend de la mort. Très souvent, on ne peut passer. On trouve une barre de glace. Alors les rôles changent. La barre que portait l'homme, et maintenant il porte la barre. La prend sur son épaule, traverse la glace craquante et se remet à flots plus loin. Parfois, des monds flottants, venant à sa rencontre, n'offrent entre eux que des trois corridors, qui s'ouvrent, se ferment tout à l'heure. Il peut y disparaitre, sans s'envolir vivant. Il peut, de moment en moment, voir les deux murs bleuâtres s'approchant, pesés sur sa barque, sur lui, d'une si épouvantable pression, qu'il en soit amassie jusqu'à l'épaisseur d'un cheveu. Un grand navire eut cette destinée. Il fut coupé en deux les deux moitiés écrasés, aplaties. Ils assurent que leurs pères ont pêché la baleine. Moins misérables, alors, leur terre étant moins froide, il s'ingénieait mieux, avait dû faire, sans doute. Peut-être, il leur venait de Norvège ou d'Islande. Les baleines ont toujours surabondé aux mères du Groenland. Grants objets de concupiscence pour ceux dont l'huile est le premier besoin. Le poisson la donne par goutte et le foc à flots. La baleine en montagne. Ce fut un homme, celui qui le premier tenta un pareicou, qui mal montait, mal armé, et la mère grondant sous ses pieds, dans les ténèbres, dans les glaces, seul à seul, joignait le colosse. Celui qui se fia tellement à sa force et à son courage, à la vigueur du bras, à la roideur du cou, à la pesanteur du harpon. Celui qui cru qu'il percerait et la peau et le mur de l'art, la chair épaisse. Celui qui cru qu'à son réveil terrible, dans la tempête que le blessé fait de ses sauses et de ses coups de queue, il n'allait pas l'engoufrer avec lui. Le Dodas. Il ajoutait un câble à son harpon pour poursuivre sa proie, bravait l'effroyable secousse, sans sanger que la bête effrayait, pouvait descendre brusquement, s'enfuir en profondeur, plonger la tête en bas. Il y a un bien autre danger. C'est qu'au lieu de la baleine, on ne trouve à sa place l'ennemi de la baleine, la terreur de la mère, le cachalot. Il n'est pas grand, n'a guère que 60 ou 80 pieds. Sa tête elle est seule fait le tiers 20 ou 25. Dans ce cas malheur au pêcheur. C'est lui qui devient le poisson. Il est la proie du monstre. Celui-ci a 48 dents énormes et d'horribles mâchoires, a tout dévoré, homme et barque. Il semble ivre de sang. Sa rage aveugle et pouvente tous les cétacés qui fuient en mugissant, s'échouent même au rivage, se cachent dans le sable ou la boue. Morts même, ils le redoutent, nausent de son cadavre. La plus sauvage espèce du cachalot est lourque oule, fisétaire des anciens, tellement craint des islandais qu'ils nausaient le nommer en mère, de peur qu'ils n'entendient en arrivant. Il croyait au contraire qu'une espèce de baleine, la jubarte, les aimait elle les protégeait, et provoqué le monstre afin de les sauver. Plusieurs disent que les premiers qui affrontèrent une si effrayante aventure avaient besoin d'être exaltés, excentriques et cerveaux brûlés. La chose, selon eux, n'aurait pas commencé par les sages hommes du nord, mais par nos basques, les héros du vertige. Marcheur terrible, chasseur du mont perdu, épêcheurs effraînés, ils couraient en bâtelet leur mère capricieuse, le golf ou gouffre de Gascogne. Ils y pêchaient le ton, ils virent jouer des baleines, et se mirent à courir après, comme ils s'acharnent après l'isard dans les fondrières, les abîmes et les plus affreux de Gascogne. C'est énorme gibier, énormément tentant pour sa grosseur, pour la chance et pour le péril, il le chassait à mort et n'importe où, quelque part qu'il les conduisit. Sans son apercevoir, il poussait jusqu'au pôle. Là, le pauvre colosse croyait en être quitte, et ne supposant pas, sans doute, qu'on puait être si fous, il eût de remettre enquillement, quand nos étourdis héroïques approchaient sans souffler. Serrant sa touche, le plus fort, le plus leste, s'élancait de la barque, et sur ce dos immense, sans soucis de sa vie, d'un HON, enfonçait le harpeau. Fin de la section 22