 Die kleine See-Jung-Frau. Abschnitt 2. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Die kleine See-Jung-Frau. Abschnitt 2. Nun ging die kleine See-Jung-Frau aus ihrem Garten hinaus nach den brausenden Strudeln hin, hinter denen die Hexe wohnte. Den Weg hatte sie früher nie zurückgelegt. Da wuchsen keine Blumen, kein Seegraß. Nur der nackte, graue Sandboden erstreckte sich gegen die Strudel hin, wo das Wasser gleich brausenden Mühlrädern herumwirbelte, und alles, was es erfasste, mit sich in die Tiefe riss. Mitten zwischen diesen zermalmenden Wirbeln mußte sie hindurch, um in den Bereich der Meerhexe zu gelangen. Und hier war ein langes Stück kein anderer Weg als über warmen, sprudelnden Schlammen, welchen die Hexe ihren Torfmoor nannte. Dahinter lag ihr Haus, mitten in einem seltsamen Walde. Alle Bäume und Büsche waren Polypen, halb Tier, halb Pflanze. Sie sahen aus wie hundertköpfige Schlangen, die aus der Erde hervorwuchsen. Alle Zweige waren lange, schleimige Arme mit Fingern wie geschmeidige Würmer, und Glied um Glied bewegten sie sich von der Wurzel bis zur äußersten Spitze. Alles, was sie im Meer erfassen konnten, umschlangen sie fest und ließen es nie widerfahren. Die kleine See-Jungfrau blieb ganz erschrocken stehen, ihr Herz pochte vor Furcht, fast wäre sie umgekehrt. Aber da dachte sie an den Prinzen und an die Seele des Menschen, und da bekamen sie Mut. Ihr langes, fliegendes Haar band sie fest um das Haupt, damit die Polypen sie nicht daran ergreifen möchten. Beide Hände legte sie über ihre Brust zusammen und schoss so davon, wie der Fisch durch das Wasser schießen kann, zwischen den hässlichen Polypen hindurch, die ihre geschmeidigen Arme und Finger hinter ihr herstreckten. Sie sah, wie jeder von ihnen etwas, was er ergriffen hatte, mit hunderten von kleinen Armen gleich starken Eisenbanden hielt. Menschen, die auf der See umgekommen und tief hinuntergesunken waren, sahen als weiße Gerippe aus den Armen der Polypen hervor. Schiffs, Ruder und Kisten hielten sie fest, Knochen von Landtieren und ein kleines Meerweib, welches sie gefangen und erstickt hatten. Das war ihr fast das Schrecklichste. Nun kam sie zu einem großen, sumpfigen Platz im Walde, wo große, fette Wasserschlangen sich welsten und ihren hässlichen weißgelben Bauch zeigten. Mitten auf dem Platz war ein Haus von weißen Knochen gestrandeter Menschen errichtet. Da saß die Meerhexe und ließ eine Kröte aus ihrem Munde fressen, gerade wie die Menschen einem kleinen Kanarienvogel Zucker zu essen geben. Die hässlichen, fetten Wasserschlangen nannte sie ihre Küchlein und ließ sie sich auf ihrer schwammigen Brust wälzen. Ich weiß schon, was du willst, sagte die Meerhexe. Es ist zwar dumm von dir, doch du sollst deinen Willen haben, denn er wird dich ins Unglück stürzen, meine schöne Prinzessin. Du willst gern deinen Fischschwanz los sein und stattdessen zwei Stützen gleich wie ein Mensch zum Gehen haben, damit der junge Prinz verliebt, in dich werden möge, und du ihn und eine unsterbliche Seele erhalten kannst. Dabei lachte die Hexe widerlich, sodass die Kröte und die Schlange auf die Erde fielen, wo sie sich welsten. Du kommst gerade zur rechten Zeit, sagte die Hexe. Morgen, wenn die Sonne aufgeht, könnte ich dir nicht helfen, bis wieder ein Jahr vorüber wäre. Ich werde dir einen Trank bereiten. Mit dem musst du, bevor die Sonne aufgeht, nach dem Lande schwimmen, dich dort an das Ufer setzen und ihn trinken. Dann schwindet dein Schweif und schrumpft zu dem, was die Menschen niedliche Beine nennen, ein. Aber das tut weh, es ist, als ob ein scharfes Schwert dich durchdränge. Alle, die dich sehen, werden sagen, du sei es das schönste Menschenkind, was sie gesehen haben. Du behältst deinen schwebenden Gang. Keine Tänzerin kann schweben wie du. Aber bei jedem Schritt, den du machst, ist dir, als ob du auf scharfe Messer trätest, als ob dein Blut fließen müßte. Willst du alles dies leiden, so werde ich dir helfen. Ja, sagte die kleine See-Jung-Frau mit bebender Stimme, und gedachte des Prinzen und der unsterblichen Seele. Aber Bedenke, sagte die Hexe, hast du erst menschliche Gestalt bekommen, so kannst du nie wieder eine See-Jung-Frau werden. Du kannst nie durch das Wasser zu deinen Schwestern und zum Schlosses deines Vaters zurückkehren, und gewinnst du des Prinzen Liebe nicht, so dass er für dich Vater und Mutter vergisst, an dir mit Leib und Seele hängt und den Prediger eure Hände in ein Hand erlegen lässt, dass ihr Mann und Frau werdet, so bekommst du keine unsterbliche Seele. Am ersten Morgen, nachdem er mit einer anderen verheiratet ist, da wird dein Herz brechen, und du wirst zu Schaum auf dem Wasser. Ich will es, sagte die kleine See-Jung-Frau, und wart bleich wie der Tod. Aber du musst mich auch bezahlen, sagte die Hexe, und es ist nicht wenig, was ich verlange. Du hast die schönste Stimme von allen hier auf dem Grunde des Meeres. Damit glaubst du wohl, ihn bezaubern zu können. Aber diese Stimme musst du mir geben. Das Beste, was du besitzt, will ich für meinen köstlichen Trank haben. Mein eigen Blut muss ich dir ja darin geben, damit der Trank scharf werde wie ein zweischneidig Schwert. Aber wenn du meine Stimme nimmst, sagte die kleine See-Jung-Frau, was bleibt mir dann übrig? Deine schöne Gestalt, sagte die Hexe, dein schwebender Gang und deine sprechenden Augen. Damit kannst du schon ein Menschenherz betören. Nun, hast du den Mut verloren? Strecke deine kleine Zunge hervor, dann schneide ich sie an Zahlungsstadt ab, und du erhältst den kräftigen Trank. Es geschieht, sagte die kleine See-Jung-Frau, und die Hexe setzte ihren Kessel auf, um den Zaubertrank zu kochen. Hehehe, Reinlichkeit ist eine gute Sache, sagte sie, und scheuerte den Kessel mit den Schlangen ab, die sie in einen Knoten band. Nun ritzte sie sich selbst in die Brust und ließ ihr schwarzes Blut da hineintröpfeln. Der Dampf bildete die sonderbarsten Gestalten, sodass einem Angst und Bange werden mußte. Jeden Augenblick warf die alte Hexe neue Sachen in den Kessel, und als es recht kochte, klang es, als ob ein Krokodil weinte. Zuletzt war der Trank fertig. Herr sah aus wie das klarste Wasser. »Ah, hast du ihn?« sagte die Hexe, und schnitt der kleinen See-Jung-Frau die Zunge ab, die nun stumm war, weder Singen noch sprechen konnte. »Sollten die Polypen dich ergreifen, wenn du durch meinen Wald zurückkehrst?« sagte die Hexe. »So werf nur einen einzigen Tropfen dieses Getränkes auf sie, davon zerspringen ihre Arme und Finger in tausend Stücke.« Aber das brauchte die kleine See-Jung-Frau nicht zu tun. Die Polypen zogen sich erschrocken von ihr zurück, als sie den glänzenden Trank erblickten, der in ihrer Hand leuchtete, als sei es ein funkelnder Stern. So kam sie schnell durch den Wald, den Moor und die brausenden Strudel. Sie konnte ihres Vaters Schloss sehen. Die Fackeln waren in dem großen Tanzsaal erloschen. Sie schliefen sicher alle darin. Aber sie wagte doch nicht, sie aufzusuchen, nun, da sie stumm war, und sie auf immer verlassen wollte. Es war, als ob ihr Herz vor Trauer zerspringen sollte. Sie schlich in den Garten, nahm eine Blume von jedem Blumenbeet ihrer Schwestern, war auf tausende von Kussfingern dem Schlosse zu und stieg durch die dunkelblaue See hinauf. Die Sonne war noch nicht aufgegangen, als sie des Prinzen Schloss erblickte und die prächtige Marmortreppe hinanstieg. Der Mond schien herrlich klar. Die kleine Seejungfrau trank den brennenden scharfen Trank, und es war, als ginge ein zweischneidig Schwert durch ihren feinen Körper. Sie fiel dabei in Ohnmacht und lag wie Tod da. Als die Sonne über die See schien, erwachte sie und fühlte einen schneidenden Schmerz. Aber vor ihr stand der schöne junge Prinz und heftete seine kolschwarzen Augen auf sie, so daß sie die irigen niederschlug. Da sah sie, daß ihr Fischschwanz fort war, und daß sie die niedlichsten kleinen weißen Beine hatte, die nur ein Mädchen haben kann. Aber sie war ganz nackt, deshalb hüllte sie sich in ihr großes, langes Haar ein. Der Prinz fragte, wer sie sei und wie sie dahin gekommen sei, und sie sah ihn melde und doch betrübt mit ihren dunkelblauen Augen an, sprechen konnte sie ja nicht. Da nahm er sie bei der Hand und führte sie in das Schloss hinein. Bei jedem Schritt, den sie tat, war ihr, wie die Hexe vorausgesagt hatte, als trähte sie auf spitze Nadeln und scharfe Messer. Aber daß er trug sie gern. An des Prinzen Hand stieg sie so leicht wie eine Seifenblase, und er, so wie alle, wunderten sich über ihren lieblichen, schwebenden Gang. Köstliche Kleider von Seide und Musselin bekam sie nun anzuziehen. Im Schlosse war sie die Schönste von allen, aber sie war stumm, konnte weder singen noch sprechen. Herrliches Klarwinnen, in Seide und Gold gekleidet, kamen hervor und sangen vor dem Prinzen und seinen königlichen Eltern. Eine sang schöner als alle die anderen, und der Prinz klatschte in die Hände und lächelte sie an. Da wurde die kleine Seejungfrau betrübt. Sie wusste, daß sie selbst weit schöner gesungen hatte. Oh, dachte sie, er sollte nur wissen, daß ich, um bei ihm zu sein, meine Stimme für alle Ewigkeit dahin gegeben habe. Nun tansten die Sklavinnen niedliche, schwebende Tänze zur herrlichsten Musik. Da erhob die kleine Seejungfrau ihre schönen weißen Arme, richtete sich auf den Zehenspitzenempor und schwebte, tanzend über den Fußboden hin, wie noch keine getanzt hatte. Bei jeder Bewegung wurde ihre Schönheit noch sichtbarer, und ihre Augen sprachen tiefer zum Herzen als der Gesang der Sklavinnen. Alle waren entzückt davon, besonders der Prinz, der sie sein kleines Findelkind nannte, und sie tanzte immer fort, obwohl es jedes Mal, wenn ihr Fuß die Erde berührte, war, als ob sie auf scharfe Messer trähte. Der Prinz sagte, daß sie immer bei ihm sein solle, und sie erhielt die Erlaubnis, vor seiner Tür auf einem Samtkissen zu schlafen. Er ließ ihr eine Männertracht machen, damit sie ihn zu Pferde begleiten könne. Sie ritten durch die duftenden Wälder, wo die grünen Zweige ihre Schultern berührten, und die kleinen Vögel hinter den frischen Blättern sangen. Sie kletterte mit dem Prinzen auf die hohen Berge hinauf, und obgleich ihre zarten Füße bluteten, so daß die Andern es sehen konnten, lachte sie doch darüber, und folgte ihm, bis sie die Wolken unter sich segeln sahen, als wäre es ein Schwarmvögel, die nach fremden Ländern zögern. Zu Hause in des Prinzen Schloss, wenn nachts die Andern schliefen, ging sie auf die breite Marmortreppe hinaus, und es kühlte ihre brennenden Füße im kalten Seewasser zu stehen, und dann gedachte sie derer dort unten in der Tiefe. Einmal nachts kamen ihre Schwestern arm in arm. Sie sangen sehr traurig, indem sie über dem Wasser schwammen, und sie winkte ihnen, und sie erkannten sie und erzählten, wie sie sie allesamt betrübt habe. Darauf besuchten sie dieselbe in jeder Nacht, und einst erblickte sie auch in weiter Ferne ihre alte Großmutter, die in vielen Jahren nicht über der Meeresfläche gewesen war, und den Seekönig mit seiner Krone auf dem haupte. Sie streckten beide die Hände gegen sie aus, wagten sich aber dem Lande nicht so nahe als die Schwestern. Tag für Tag wurde sie dem Prinzen lieber. Er hatte sie so lieb, wie man nur ein gutes liebes Kind lieben kann. Aber sie zur Königin zu machen, kam ihm nicht in den Sinn. Und seine Frau mußte sie doch werden, sonst erhielt sie keine unsterbliche Seele, und mußte an seinem Hochzeitsmorgen zu Schaum auf dem Meer werden. Liebst du mich nicht am meisten von ihnen allen? schienen der kleinen See jung Frau Augen zu sagen, wenn er sie in seine Armen nahmen und ihre schöne Sterne küste. Ja, du bist mir die Liebste, sagte der Prinz, denn du hast das beste Herz von allen. Du bist mir am meisten ergeben, und du gleichst einem jungen Mädchen, das ich einmal sah, aber sicher nie wiederfinden werde. Ich war auf einem Schiffel, welches strandete. Die Wellen warfen mich bei einem Tempel an das Land, wo mehrere junge Mädchen den Dienst verrichteten. Die Jüngste dort fand mich am Ufer und rettete mein Leben. Ich sah sie nur zweimal. Sie wäre die einzige, die ich in dieser Welt lieben könnte. Aber du gleichst ihr. Du verdrängst fast ihr Bild aus meiner Seele. Sie gehört dem heiligen Tempel an, und deshalb hat mein gutes Glück dich mir gesendet. Nie wollen wir uns trennen. Ach, er weiß nicht, dass ich sein Leben gerettet habe, dachte die kleine See jung Frau. Ich trug ihn über das Meer zum Walde hin, wo der Tempel steht. Ich saß hinter dem Schaume und sah, ob keine Menschen kommen würden. Ich sah das hübsche Mädchen, das er mehr liebt als mich. Und die See jung Frau säufste tief. Weinen konnte sie nicht. Das Mädchen gehört dem heiligen Tempel an, hat er gesagt. Sie kommt nie in die Welt hinaus. Sie begegnen sich nicht mehr. Ich bin bei ihm, sehe ihn jeden Tag. Ich will ihn pflegen, lieben, ihm mein Leben opfern. Aber nun sollte der Prinz sich verheiraten und des Nachbarkönigs schöne Tochter haben, erzählte man. Deswegen rüstete er ein prächtiges Schiff aus. Der Prinz reist, um des Nachbarkönigs Länder zu besichtigen, heißt es wohl, aber es geschieht, um des Nachbarkönigs Tochter zu sehen. Ein großes Gefolge soll ihn begleiten. Aber die kleine See jung Frau schüttelte das Haupt und lächelte. Sie kannte des Prinzen Gedanken weit besser als die anderen. Ich muss reisen, hatte er zu ihr gesagt. Ich muss die schöne Prinzessin sehen. Meine Eltern verlangen es. Aber sie wollen mich nicht zwingen, sie als meine Braut heimzuführen. Mich kann sie nicht lieben. Sie gleichet nicht dem schönen Mädchen im Tempel, der du ähnlich bist. Sollte ich einst eine Braut wählen, so würdest du es eher sein, mein liebes, gutes Findelkind mit den sprechenden Augen. Und er küsste sie auf ihren roten Mund, spielte mit ihren schönen, langen Haaren und legte sein Haupt an ihr Herz, sodass dieses von Menschen Glück und einer unsterblichen Seele träumte. Du fürchtest doch das Meer nicht, mein stummes Kind? sagte er, als sie auf dem prächtigen Schiffe standen, welches ihn nach dem Lande des Nachbarkönigs führen sollte. Und er erzählte ihr vom Sturm und von der Windstille, von seltsamen Fischen in der Tiefe und was die Taucher dort gesehen. Und sie lächelte bei seiner Erzählung. Sie wusste ja besser, als sonst jemand auf dem Grunde des Meeres bescheid. In der monthelle Nacht, wenn sie alle bis auf den Steuermann, der am Ruder stand, schliefen, saß sie an dem Bord des Schiffes und starte durch das klare Wasser hinunter, und sie glaubte, ihres Vaters Schloss zu erblicken. Hoch auf dem selben stand die alte Großmutter, mit der Silberkrone auf dem Haupte, und starte durch die reißenden Ströme nach des Schiffes Kiel-Empor. Da kamen ihre Schwestern über das Wasser hervor, und sie starten sie traurig an und rangen ihre weißen Hände. Sie winkte ihnen zu, lächelte, und wollte erzählen, dass es ihr gutgehe, dass sie glücklich sei. Aber der Schiffsjunge näherte sich ihr und die Schwestern tauchten unter, so dass er glaubte, das Weiße, was er gesehen, sei nur Schaum auf der See gewesen. Am nächsten Morgen segelte das Schiff in den Hafen von des Nachbarkönigs prächtiger Stadt. Alle Kirchenglocken läuteten, und von den hohen Türmen wurden die Posaunen geblasen, während die Soldaten mit fliegenden Fahnen und blitzenden Bayonetten in Reihe und Glied darstanden. Jeder Tag führte ein neues Fest mit sich. Bälle und Gesellschaften folgten einander, aber die Prinzessin war noch nicht da. Sie werde weit davon entfernt in einem Tempel erzogen, sagten sie. Dort lerne sie alle Königlichen Tugenden. Endlich traf sie ein. Die kleine Seejungfrau war begierig, ihre Schönheit zu sehen, und sie musste anerkennen, dass sie eine lieblichere Erscheinung noch nie gesehen habe. Die Haut war fein und klar, und hinter den langen, dunklen Augenwimpern lächelten ein paar schwarz-blaue, treue Augen. Du bist es, sagte der Prinz, du, die mich gerettet hat, als ich einer Leiche gleich an der Küste lag. Und er drückte seine errötende Braut in seine Arme. Oh, ich bin allzu glücklich, sagte er zu der kleinen Seejungfrau. Das Beste, was ich je hoffen durfte, ist mir in Erfüllung gegangen. Du wirst dich über mein Glück freuen, denn du meinst es am besten mit mir von ihnen allen. Die kleine Seejungfrau küsste seine Hand, und es kam ihr schon vor, als fühle sie ihr Herz brechen. Sein Hochzeitsmorgen sollte ihr ja den Tod geben, und sie in Schaum auf dem Meer verwandeln. Alle Kirchenglocken läuteten, die Herolde retten in den Straßen umher und verkündeten die Verlobung. Auf allen Altären brannte duftendes Öl in köstlichen Silberlampen. Die Priester schwangen die Räucherfässer, und Braut und Breutigam reichten einander die Hand und erhielten den Segen des Bischofs. Die kleine Seejungfrau stand in Seide und Gold und hielt die Schleppe der Braut. Aber ihre Ohren hörten die festliche Musik nicht. Ihr Auge sah die heilige Handlung nicht. Sie gedachte ihrer Todesnacht, und alles dessen, was sie in dieser Welt verloren hatte. Noch an demselben Abend gingen die Braut und der Breutigam an Bord des Schiffes. Die Kanonen donnerten, alle Flagen wehten, und mitten auf dem Schiffe war ein köstliches Zelt von Gold und Purpur und mit den schönsten Kissen errichtet. Da sollte das Brautpaar in der stillen kühlen Nacht schlafen. Die Segel schwollen im Winde, und das Schiff glitt leicht und ohne große Bewegung über die klare See dahin. Als es dunkelte, wurden bunte Lampen angezündet, und die Seeleute tanzten lustige Tänze auf dem Verdeck. Die kleine Seejungfrau musste ihres ersten Auftauchens aus dem Meere gedenken, wo sie dieselbe Pracht und Freude erblickt hatte, und sie drehte sich mit im Tanze, schwebte wie die Schwalbe schwebt, wenn sie verfolgt wird, und alle jubelten ihr Bewunderung zu. Nie hatte sie so herrlich getanzt. Es schnitt wie scharfe Messer in die zarten Füße, aber sie fühlte es nicht. Es schnitt ihr noch schmerzlicher durch das Herz. Sie wusste, es sei der letzte Abend, an dem sie ihn erblickte, für den sie ihre Verwandten und ihre Heimat verlassen, ihre schöne Stimme dahin gegeben und täglich unendliche Qualen ertragen, ohne dass er eine Ahnung davon hatte. Es war die letzte Nacht, dass sie dieselbe Luft mit ihm einatmete, das tiefe Meer und den Sternklaren Himmel erblickte. Eine ewige Nacht ohne Gedanken und Traum harte ihrer, die keine Seele hatte, keine Seele gewinnen konnte. Alles war Freude und Heiterkeit auf dem Schiffe bis weit über Mitternacht hinaus. Sie lachte und tanzte mit Todesgedanken im Herzen. Der Prinz küsste seine schöne Braut und sie spielte mit seinen schwarzen Haaren, und Arm in Arm gingen sie zur Ruhe in das prächtige Zelt. Es wurde tot und stille auf dem Schiffe. Nur der Steuermann stand am Ruder. Die kleine Seejungfrau legte ihre weißen Arme auf den Schiffsrand und blickte gegen Osten nach der Morgenröte. Der erste Sonnenstrahl wußte sie, würde sie töten. Da sah sie ihre Schwestern aus dem Meer aufsteigen. Sie waren bleich wie sie. Ihre langen, schönen Haare wehten nicht mehr im Winde. Sie waren abgeschnitten. Wir haben sie der Hexe gegeben, um dir Hilfe bringen zu können, damit du diese Nacht nicht sterben musst. Sie hat uns ein Messer gegeben. Hier ist es. Siehst du, wie scharf? Bevor die Sonne aufgeht, mußt du in das Herz des Prinzen stechen. Und wenn dann das warme Blut auf deine Füße spritzt, so wachsen diese in einen Fischschwanz zusammen und du wirst wieder eine Seejungfrau. Kannst zu uns herabsteigen und lebst deine dreihundert Jahre, bevor du der tote, salzige Seeschaum wirst. Beeile dich! Er oder du mußt sterben, bevor die Sonne aufgeht. Unsere alte Großmutter trauert so, daß ihr weißes Haare gefallen ist wie das Unserige von der Schere der Hexe. Töte den Prinzen und komm zurück! Beeile dich! Siehst du den roten Streifen am Himmel? In wenigen Minuten steigt die Sonne auf und dann mußt du sterben. Und sie stießen einen tiefen Seufzer aus und versanken in den Wogen. Die kleine Seejungfrau zog den Porpor-Teppich vom Zelte fort, und sie sah die schöne Braut mit ihrem Haupt an des Prinzen Brust ruhen. Und sie bog sich nieder, küsste ihn auf seine schöne Stern, blickte Gen Himmel auf, wo die Morgenröte mehr und mehr leuchtete, betrachtete das scharfe Messer und heftete die Augen wieder auf den Prinzen, der im Traum seine Braut beim Namen nannte. Nur sie war in seinen Gedanken, und das Messer zitterte in der Seejungfrau Hand. Aber da warf sie es weit hinaus in die Wogen, die glänzten Rot, wo es hinfiel sah es aus als keimten Blutstropfen aus dem Wasser auf. Noch einmal sah sie mit halb gebrochenem Blicke auf den Prinzen, stürzte sich vom Schiffe in das Meer hinab und fühlte, wie ihr Körper sich in Schaum auflöste. Nun stieg die Sonne aus dem Meer auf. Die Strahlen fielen mild und warm auf den totkalten Meeresschaum, und die kleine Seejungfrau fühlte nichts vom Tode. Sie sah die klare Sonne, und oben über ihr schwebten Hunderte von durchsichtigen herrlichen Geschöpfen. Sie konnte durch dieselben des Schiffes weiße Segel und des Himmels rote Wolken erblicken. Die Sprache derselben war melodisch, aber so geistig, daß kein menschliches Ohr es vernehmen, ebenso wie kein menschliches Auge sie erblicken konnte. Ohne schwingen, schwebten sie, vermittelst ihre eigenen Leichtigkeit durch die Luft. Die kleine Seejungfrau sah, daß sie einen Körper hatte wie diese, der sich mehr und mehr aus dem Schaume erhob. Zu wem komme ich, fragte sie, und ihre Stimme klang wie die der anderen Wesen, so geistig, daß keine irdische Musik sie wiederzugeben vermag. Zu den Töchtern der Luft, erwiderten die anderen. Die Seejungfrau hat keine unsterbliche Seele, kann sie nie erhalten, wenn sie nicht eines Menschen Liebe gewinnt. Von einer fremden Macht hängt ihr ewiges Dasein ab. Die Töchter der Luft haben auch keine ewige Seele, aber sie können durch gute Handlungen sich selbst eine schaffen. Wir fliegen nach den warmen Ländern, wo die schwule Pestluft den Menschen tötet. Dort fächeln wir Kühlung. Wir breiten den Duft der Blumen durch die Luft aus und senden Erquikkungen und Heilung. Wenn wir dreihundert Jahre lang gestrebt haben, alles Gute, was wir vermögen, zu vollbringen, so erhalten wir eine unsterbliche Seele und nehmen teil an dem ewigen Glück der Menschen. Du Arme, kleine Seejungfrau, hast mit ganzem Herzen nach demselben wie wir gestrebt. Du hast gelitten und geduldet, dich zur Luftgeisterwelt erhoben. Nun kannst du dir selbst durch gute Werke nach drei Jahrhunderten eine unsterbliche Seele schaffen. Die kleine Seejungfrau erhob ihre verklärten Arme gegen Gottes Sonne und zum ersten Mal fühlte sie Tränen in ihren Augen. Auf dem Schiff war wieder Lärm und Leben. Sie sah den Prinzen mit seiner schönen Braut nach ihr suchen. Wehmütig starten sie den perlenden Schaum an, als ob sie wüssten, dass sie sich in die Fluten gestürzt habe. Unsichtbar küsste sie die Stirn der Braut, lächelte ihn an und stieg mit den übrigen Kindern der Luft auf die rosenrote Wolke hinauf, welche den Äther durchschiffte. Nach dreihundert Jahren schweben wir so in das Reich Gottes hinein. Auch können wir noch früher dahin gelangen, flüsterte eine Tochter der Luft. Unsichtbar schweben wir in die Häuser der Menschen hinein, wo Kinder sind. Und für jeden Tag, an dem wir ein gutes Kind finden, welches seinen Eltern Freude bereitet und deren Liebe verdient, verkürzt Gott unsere Prüfungszeit. Das Kind weiß nicht, wann wir durch die Stube fliegen, und müssen wir aus Freude über dasselbe lächeln, so wird ein Jahr von den dreihundert abgerechnet. Aber sehen wir ein unartiges und böses Kind, so müssen wir Tränen der Trauer vergießen, und jede Träne legt unsere Prüfungszeit einen Tag zu. Ende von Die kleine See-Jung-Frau Von Hans Christian Andersen Übersetzt von Julius Reuscher Der Unartige Knabe Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Märchen von Hans Christian Andersen Übersetzt von Julius Reuscher Der Unartige Knabe Es war einmal ein alter Dichter. So ein recht guter, alter Dichter. Eines Abends, als er zu Hause saß, entstand draußen ein schrecklich böses Wetter. Der Regen strömte hernieder, aber der Dichter saß warm und gut bei seinem Ofen, wo das Feuer brannte und die Äpfel zischten. Es bleibt kein trockener Faden auf den Armen, die bei diesem Wetter nicht zu Hause sind, sagte er, denn er war ein guter Dichter. Oh, öffne mir, mich friert und ich bin ganz nass, rief draußen ein kleines Kind. Es weinte und klopfte an die Tür, während der Regen herabströmte und der Wind mit allen Fenstern klirrte. Du kleines Wesen, sagte der alte Dichter, als er die Tür öffnete. Da stand ein kleiner Knabe, der war ganz nackt und das Wasser floss aus seinen langen gelben Locken. Er zitterte vor Kälte, wäre er nicht hereingekommen, hätte er in dem bösen Wetter sicher umkommen müssen. Du armer Junge, sagte der freundliche Dichter und nahm ihn bei der Hand. Komm zu mir, ich werde dich schon erwärmen. Wein und einen Apfel sollst du haben, denn du bist ein prächtiger Knabe. Das war er auch. Seine Augen sahen wie zwei klare Sterne aus, und obgleich das Wasser aus seinen gelben Locken herabfloss, ringelten sie sich doch. Er sah aus wie ein kleines Engelskind, war aber bleich vor Kälte und zitterte über den ganzen Körper. In der Hand trug er einen herrlichen Bogen, aber der war vom Regen ganz verdorben. Alle Farben von den schönen Pfeilen liefen vom nassen Wetter ineinander. Der alte Dichter setzte sich an den Ofen, nahm den kleinen Knaben auf seinen Schoß, drückte das Wasser aus seinen Locken, wärmte ihm die Hände in den Seinen und kochte ihm süßen Wein. Da erholte er sich und bekam rote Wangen, sprang auf den Fußboden nieder und tanzte ringsum den alten Dichter herum. »Du bist ein lustiger Knabe, sagte der Alte. Wie heißt du? Ich heiße Amor, erwiderte er. Kennst du mich nicht? Dort liegt mein Bogen. Glaube mir, damit schieße ich. Sie, nun wird das Wetter draußen wieder gut, der Mond scheint. Aber dein Bogen ist verdorben, sagte der alte Dichter. Das wäre schlimm, sagte der kleine Knabe, nahm ihn auf und besah ihn. Oh, der ist ganz trocken, der hat gar keinen Schaden gelitten. Die Seine sitzt ganz stramm. Nun werde ich ihn probieren. Dann spannte er ihn, legte den Pfeil darauf, zielte und schoß dem guten alten Dichter gerade ins Herz. Siehst du wohl, dass mein Bogen nicht verdorben war, sagte er, lachte ganz laut und lief seines Weges. Der unartige Knabe, so den alten Dichter zu schießen, der ihn in die warme Stube hereingenommen, so gut gegen ihn gewesen war und ihm den schönsten Wein und die besten Äpfel gegeben hatte. Der gute Dichter lag auf dem Fußboden und weinte. Er war wirklich gerade in das Herz geschossen. Pfui, was ist dieser Amor für ein unartiger Knabe? Das werde ich allen guten Kindern erzählen, damit sie sich in Acht nehmen können und nie mit ihm spielen, denn er tut ihnen etwas zu Leide. Alle guten Kinder, Mädchen und Knaben, welchen er dieses erzählte, nahmen sich auch vor dem bösen Amor in Acht. Aber er führte sie doch an, denn er ist schlau. Wenn die Studenten von den Vorlesungen kommen, läuft er ihnen zur Seite, mit einem Buch unter dem Arm und hat einen schwarzen Rock an. Sie können ihn gar nicht erkennen, und dann fassen sie ihn unter den Arm und glauben, dass es auch ein Student sei. Aber dann sticht er ihnen den Pfeil in die Brust. Wenn die Mädchen von dem Brediger kommen, und wenn sie eingesegnet werden, so ist er auch hinter ihnen. Ja, er ist immer hinter den Leuten. Er sitzt in der großen Lampenkrone im Theater und brennt Lichterloh, so dass die Leute glauben, es sei eine Lampe. Aber später sehen sie den Irrtum ein. Er läuft im Schlossgarten und auf den Wellen umher. Ja, er hat auch einmal deinen Vater und deine Mutter gerade in das Herz geschossen. Frage sie nur danach. So wirst du hören, was sie sagen. Ja, es ist ein böser Knabe dieser Amor. Mit ihm musst du nie etwas zu schaffen haben. Er ist hinter jedermann her. Denk einmal, er schoss einmal sogar einen Pfeil auf die alte Großmutter ab. Aber das ist lange her, dass es geschehen ist. Die Wunde ist zwar geheilt, doch vergisst sie es nie. Fui, der böse Amor! Aber nun kennst du ihn und weißt, was er für ein unartiger Knabe ist. Ende von Der Unartige Knabe, gelesen von Hokus Pokus Die Galoschen des Glücks, Abschnitt 1 Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org Aufgenommen von Availl, im Jänner 2010 Märchen von Hans-Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher Die Galoschen des Glücks, Abschnitt 1 Ein Anfang In einem Hause in Copenhagen, nicht weit vom Königs neue Markt, war eine Gesellschaft eingeladen, eine sehr große Gesellschaft, um von den eingeladenen Wiedereinladungen zu erhalten. Die eine Hälfte der Gesellschaft saß schon an den Spieltischen, die andere Hälfte erwartete das Ergebnis von dem »Was wollen wir denn nun anfangen?« der Wirtin. So weit war man und die Unterhaltung kam so gut als möglich in Gang. Unter anderem fiel auch die Rede auf das Mittelalter. »Einzelne hielten es für weit hübsch als unsere Zeit. Ja, der Gerichtsrat knapp verteidigte die Meinung so eifrig, dass die Frau vom Hause so gleich auf seine Seite übertrat und beide eiferten nun gegen Öhrstädtsabhandlung im Allmannach über alte und neue Zeiten, worin unserm Zeitalter im Wesentlichen der Vorzug gegeben wird. Der Gerichtsrat betrachte die Zeit des Dänenkönigs Hans als die edelste und glücklichste. Während dies der Stoff der Unterhaltung war und dieselbe nur auf Augenblicke durch die Ankunft eines Tageblattes unterbrochen wurde, welches nichts enthielt, was zu lesender Mühe wert gewesen wäre, wollen wir uns in das Vorzimmer hinaus begeben, wo die Mental, Stöcke und Galoschenplatz gefunden hatten. Hier saßen zwei Mädchen, ein junges und ein altes. Man hätte glauben können sie sein gekommen, um ihre weibliche Herrschaft nach Hause zu geleiten. Betrachte man sie aber etwas genauer, so begriff man bald, dass sie keine gewöhnlichen Dienstboten waren. Dazu waren die Formen zu edel, die Haut zu fein, der Schnitt der Kleider zu gewagt. Es waren zwei Fähen. Die Jüngste zwar nicht das Glück selbst, aber ein Kammermädchen eines der Kammerjungfrauen desselben, welche die geringen Gaben des Glücks umhertragen. Die Ältere sah etwas finster aus, es war die Trauer. Sie geht immer selbst in höchst eigener Person ihre Geschäfte zu besorgen. Dann weiß sie, dass dieselben gut ausgeführt werden. Die beiden Fähen erzählten einander, wo sie an diesem Tage gewesen waren. Die Abgesandte des Glücks hatte nur einige unbedeutende Handlungen ausgeführt. Eine neuen Hut vom Regenguss bewahrt, einem ehrlichen Mann einen Gruß von einer Vorne mit null verschafft und so weiter. Aber was sie noch übrig blieb, war etwas ganz Ungewöhnliches. Ich kann auch erzählen, sagte sie, dass heute mein Geburtstag ist und zur Ehre desselben sind mir ein paar Galoschen anvertraut, die ich der Menschheit bringen soll. Diese Galoschen haben die Eigenschaft, dass ein jeder, der sie anzieht, Augenblicklich an die Stelle und in die Zeit versetzt wird, wo er am liebsten sein will. Ein jeder Wunsch mit Rücksicht auf Zeit, Ort oder Dauer wird so gleich erfüllt und der Mensch so endlich einmal glücklich hiniden. Ja, das magst du glauben, sagte die Trauer. Er wird sehr unglücklich und segne den Augenblick, wo er die Galoschen wieder los sein wird. Wo denkst du hin, sagte die Andere. Nun stelle ich sie an die Tür, einer vergreift sich und wird der Glückliche. Sie, das war das Zwiegespräch. Ende von Abschnitt 1 Die Galoschen des Glücks, Abschnitt 2 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Availly im Jänner 2010 Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher Die Galoschen des Glücks, Abschnitt 2 Wie es dem Gerichtsrat erging. Es war spät geworden, der Gerichtsrat knapp in die Zeit des Königs Hans vertieft, wollte heimkehren und der Schicksal lenkte so, dass er ein Stadtseiner Galoschen, die des Glücks bekam und nun auf die Oststraße hinaus trat. Aber er war durch die Zauberkraft der Galoschen in die Zeit des Königs Hans zurückversetzt und deshalb setzte er den Fuß geradezu in Kot und Marast auf die Straße, weil es zu jener Zeit noch kein Steinpflaster gab. Es ist ja kräulich, wie schmutzig es hier ist, sagte der Gerichtsrat. Der ganze Bürgersteig ist fort und alle Laternen sind ausgelöscht. Der Mond war noch nicht hoch genug heraufgekommen und die Luft überdies ziemlich dick, sodass alle Gegenstände ringsumher bei dieser Dunkelheit ineinander verschwammen. An der nächsten Ecke hing jedoch eine Laterne vor einem Marienbilde, aber die Beleuchtung war so gut wie keine. Er bemerkte sie erst, als er gerade darunter stand und seine Augen fielen auf das gemalte Bild mit der Mutter und dem Kind. Das ist wohl, dachte er, eine Kunstsammlung, wo man vergessen hat, das Schild abzunehmen. Ein paar Menschen in der Tracht des Zeitalters gingen an ihm vorbei. »Wie sahen Sie doch aus?« Sie kamen wohl aus einer Maskerade. Plötzlich ertönten Trommeln und Pfeifen, Fackeln leuchteten hell. Der Gerichtsrat stutzte und sah nun einen Sonderbahnzug vorbeiziehen. Zuerst kam ein ganzer Trupp Trommelschläger, die ihre Trommeln recht tüchtig bearbeiteten, ihnen folgten Trabanten mit Bogen und Armbrüsten. Der Vornehmste im Zuge war ein geistlicher Herr. Erstaun fragte der Gerichtsrat, was das zu bedeuten habe und wer der Mann sei. »Das ist der Bischof von Seeland.« »Was fällt dem Bischof ein?« zäufte der Gerichtsrat und schüttelte mit dem Haupte. Der Bischof konnte es nicht sein. Darüber gröbelnd und ohne zu rechten oder linken zu sehen, ging der Gerichtsrat durch die Oststraße und über den hohen Brückenplatz. Die Brücke, die nach dem Schlossplatz geführt, war nicht zu finden. Er wurde ein seichtes Ufer gewahr und stieß endlich hier auf zwei Leute, die in einem Boote waren. »Wil daher nach dem Holm übergesetzt werden?« fragten sie. »Nach dem Holm hinüber?« sagte der Gerichtsrat, der ja nicht wusste, in welchem Zeitalter er sich befand. »Ich will nach Christianshafen mit die kleine Torfstraße.« Die Leute betrachteten ihn. »Sagt mir nur, wo die Brücke ist,« sagte er. »Es ist schändlich, dass hier keine Laternen angezündet sind, und dann ist es ein Schmutz, als ginge man in einem Sumpf!« Je länger er mit dem Boots meinen Sprach, desto unverständlicher waren sie ihm. »Ich verstehe ja boah anhäumlich nicht,« sagte er zuletzt ärgerlich und kehrte ihnen den Rücken. Die Brücke konnte er nicht finden, ein Geländer war auch nicht da. »Es ist eine Schande, wie es hier aussieht,« sagte er. Nie hatte er sein Zeitalter Elender gefunden als an diesem Abend. »Ich glaube, ich werde am besten tun, einen Wagen zu nehmen,« dachte er. »Aber wo war einer zu finden?« »Keiner war zu erblicken.« »Ich werde nach dem Königs Neumank zurückgehen müssen, dort halten wohl Wagen, sonst komme ich nie nach Christianshafen hinaus.« Nun ging er nach der Oststraße und war fast hin durchgekommen, als der Mond hervorbrach. »Mein Gott, was ist das für ein Gerüst, was man hier errichtet hat?« rief er aus, als er das Osttor erblickte, welches zu jener Zeit am Ende der Oststraße stand. Inzwischen fand er doch einen Durchgang offen und durch diesen kam er nach unserem Neumarkt hinaus. Aber das war ein großer Wiesengrund, einzelne Bücherakten hervor und quer durch die Wiese ging ein breiter Strom. Einige erbärmliche Holzbuden für holländische Schiffer, nach denen der Ort den Namen Hollandsauer hatte, lagen auf dem entgegengesetzten Ufer. »Hentweder blicke ich eine Lufterscheinung oder ich bin betrunken« jammerte der Gerichtsrat. »Was ist das doch? Was ist das doch?« Er kehrte wieder um in der festen Überzeugung, dass er krank sei. Indem er in die Straße zurückkam, betrachtete er die Häuser etwas genauer. Die meisten waren nur von Fachwerk und viele hatten nur ein Strohtach. »Nein, mir ist gar nicht wohl,« seufzt er. »und ich trank doch nur ein Glas Pumsch. Aber ich kann es nicht vertragen. Das war auch ganz und gar verkehrt, uns Pumsch und warmen Lachs zu geben. Das werde ich der Frau auch sagen. Ob ich wohl wieder zurückkehre und sage, wie mir zur Mutter ist? Aber das sieht lächerlich aus und es ist die Frage, ob sie noch wach sind. Er suchte nach dem Hause, aber es war gar nicht zu finden. Es ist doch erschrecklich, ich kann die Oststraße nicht wieder erkennen, nicht ein Laden ist da. Alte elende verfallene Häuser blicke ich, als ob ich in Röskilde oder Ringstädt wäre. Ach, ich bin krank. Es nützt nichts, ängstlich zu sein. Aber wo in aller Welt ist der Staatsratshaus? Es ist nicht mehr dasselbe, aber dort drinnen sind noch Leute auf. Ach, ich bin sicher krank. Nun stieße auf eine halb offene Tür, wo das Licht durch eine Spalte fiel. Es war eine Herberge jener Zeit, eine Art von Bierhaus. Die Stube hatte das Ansehen einer holländischen Diele. Eine Anzahl Leute, bestehende aus Schiffern, Kopenhagener Bürgern und ein paar Gelehrten, saßen hier im eifrigsten Gespräch bei ihren Krögen und betrachteten den Eintretenden nur wenig. Um Entschuldigung, sagte der Gerichtsrat zu der Wirtin, die ihm entgegenkam. Ich bin sehr unwohl geworden. Wollen Sie mir nicht einen Wagen nach Christianshafen hinaus besorgen lassen? Die Frau betrachtete ihn und schüttelte mit dem Kopf. Darauf redete sie in deutscher Sprache an. Der Gerichtsrat nahm an, dass sie der dänischen Zunge nicht mächtig sei und brachte deshalb seinen Wunsch auf Deutsch an. Diesem Verein mit seiner Kleidung bestärkte die Frau darin, dass er ein Ausländer sei. Dass er sich unwohl befinde, begriff sie bald und brachte ihm deshalb einen Krog Wasser. Freilich hatte es etwas vom Seewasser, wie wohl es draußen aus dem Brunnen geschöpft war. Der Gerichtsrat stützte sein Haupt in die Hand, holte tief Atem und grübelte über alles seltsame Ring zum sichernach. Ist das der Tag von heute Abend? fragte er ganz mechanisch, indem er sah, wie die Frau ein großes Stück Papier fortlegte. Sie verstand nicht, was er damit meinte, reichte ihm aber das Blatt. Es war ein Holzsschnitt, welcher eine Lufterscheinung zeigte, die in der Stadt Köln gesehen worden war. Das ist sehr alt, sagte der Gerichtsrat und wurde durch dieses vergilde Blatt ganz aufgeräumt. Wie sind sie doch zu diesem seltenen Blatt gelangt? Das ist höchst merkwürdig, ob gleich das Ganze eine Farbe ist. Man erklärt dergleichen Lufterscheinungen dadurch, dass es Nordlichte sind, die man erblickt hat und wahrscheinlich entstehen sie durch die Elektrizität. Die, welche ihm zunächst saßen und seine Rede hörten, sahen ihn erstaunt an und einer von ihnen erhob sich, nahm er erbietig den Hut ab und sagte mit der ernsthaftesten Mine, »Ihr seid sicher ein höchst gelehrter Mann. – Oh nein, erwiderte der Gerichtsrat, ich kann nur von einem und dem anderen mitsprechen, was man ja verstehen muss. – Bescheidenheit ist eine schöne Tugend, sagte der Mann. – Übrigens muss ich zu eurer Rede sagen, ich habe eine andere Ansicht, doch ich will hier gern mein Urteil zurückhalten. – Darf ich wohl fragen, mit wem ich das Vergnügen habe zu sprechen? fragte der Gerichtsrat. – Ich bin Magister der Heiligen Schrift, erwiderte der Mann. – Diese Antwort war dem Gerichtsrat genügend, der Titel in Sprache der Tracht. – Das ist sicher, dachte er, ein alter Dorfschulmeister, ein naturwüchsiger Mann, wie man sie zuweilen oben in Jütland treffen kann. – Hier ist zwar eigentlich nicht der Platz zu gelehrten Gesprächen, begann der Mann, doch bitte ich, dass ihr euch herablasstet zu sprechen. – Ihr seid sicher in den Alten sehr belesen. – Oh ja wohl, antwortete der Rat, ich lese gerne alte nützliche Schriften, habe aber auch die Neueren recht gern, mit Ausnahme der Alltagsgeschichten, deren Wirklichkeit genug haben. – Alltagsgeschichten? fragte unser Magister. – Ja, ich meine diese neuen Romane, die man jetzt hat. – Oh, lächelte der Mann. Sie enthalten doch vielen Witz und werden bei Hofe gelesen. Der König liebt besonders den Roman von Herrn Event und Herrn Gaudian, welche von König Arthus und seinen Helden der Tafelrunde handelt. Er hat mit seinen hohen Herrn darüber geschärzt. – Ja, den habe ich noch nicht gelesen, sagte der Gerichtsrat. – Das muss ein ganz neuer sein, den Heiberg herausgegeben hat. – Nein, erwiderte der Mann. – Der ist nicht bei Heiberg, sondern bei Gottfried von Gehmen herausgekommen. – So ist das der Verfasser, sagte der Gerichtsrat. – Das ist ein sehr alter Name, so hieß ja wohl der erste Buchdrucker, der in Dänemark gewesen ist. – Ja, das ist unser erster Buchdrucker, sagte der Mann. – Soweit ging es ganz gut, nun sprach einer der guten Bürgersleute von der schweren Pestilenz, die vor ein paar Jahren regiert hatte und meinte die im Jahr 1484. Der Gerichtsrat nahm an, dass es die Kohlerasei von der die Rede war, und so ging die Unterhaltung ganz gut. Der Freibäuterkrieg von 1490 lag so nahe, dass er berührt werden musste. Die englischen Freibäuter hatten Schiffe auf der Rede genommen, sagten sie, und der Gerichtsrat, der sich in die Begebenheiten von 1801 recht hineingelebt hatte, stimmte vortreiflich gegen die Engländer mit ein. Das übrige Gespräch dagegen ging nicht so gut. Jeden Augenblick wurde es gegenseitig zum Leichen bitter stillen. Der Magister war nicht zu unwissend und die einfachsten Äußerungen des Gerichtsrat klangen ihm wieder zu dreist und zu überspannt. Sie betrachteten einander und wurde es gar zu arg, dann sprach der Magister lateinisch, in der Hoffnung besser verstanden zu werden, aber es half doch nichts. – Wie ist es mit ihnen? fragte die Viertin und zog den Rat beim Ärmel. Nun kam seine Besinnung zurück. Im Laufe der Unterhaltung hatte er alles rein vergessen, was vorangegangen war. – Mein Gott, wo bin ich? fragte er und es schwinkelte ihm, wie er daran dachte. – Claret, wollen wir trinken, Metz und Bremer Bier? rief einer der Gäste. – Und ihr sollt mit trinken? – Zwei Mädchen kamen herein und schenkten ein. Er musste mit den anderen trinken, sie bemächtigten sich ganz artig des guten Mannes, er war höchst verzweifelt und als der eine sagte, daß er betrunken sei, so zweifelte er durchaus nicht an des Mannes Wort, bat sie nur, ihm einen Wagen zu verschaffen und dann glaubten sie er spreche muskuitisch. Nie war er in so roher Gesellschaft gewesen. – Man könnte glauben, das Land sei zum Heidentumme zurückgekehrt, meinte er. Das ist der schrecklichste Augenblick in meinem Leben. Doch plötzlich kam ihm der Gedanke, sich unter den Tisch hinab zu bücken und dann nach der Tür zu kriechen. Das tat er, aber indem er beim Ausgang war, bemerkten die anderen, was er vorhatte. Sie ergriffen ihn bei den Füßen und nun gingen die Galoschen zu seinem Glück ab und mit diesen die ganze Bezauberung. Der Gerichtsrat sah ganz deutlich für sich eine Laterne brennen und hinter dieser ein großes Gebäude. Alles sah bekannt und prächtig aus. Das war die Oststraße, wie wir sie kennen. Er lag mit den Beinen gegen eine Pforte hin und gerade gegenüber saß der Wächter und schlief. – Du mein Schöpfer, habe ich hier auf der Straße gelegen und geträumt, sagte er. – Ja, das ist die Oststraße. Wie prächtig hell und bunt. Es ist doch erschrecklich, wie das Glas Punsch auf mich gewirkt haben muß. Zwei Minuten später sah er in einem Wagen, der mit ihm nach Christianshafen fuhr. Er gedachte der Angst und Not, die er ausgestanden und prieß von Herzen die glückliche Wirklichkeit, unsere Zeit, die mit allen ihren Menkeln doch weit besser sei als die, in der er vor kurzem gewesen war. Ende von Abschnitt 2 Die Galoschen des Glücks Abschnitt 3 Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Aufgenommen von Availly im Jänner 2010. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Die Galoschen des Glücks Abschnitt 3 Des Wächters Abenteuer Da liegen ja wahrlich ein paar Galoschen, sagte der Wächter. Die gehören sicher dem Leuten ans der dort oben wohnt, sie liegen gerade bei der Tür. Gerne hätte der ehrliche Mann geklingelt und sie abgeliefert, denn da war noch Licht, aber er wollte nicht die übrigen Leute im Hause wecken und deshalb unterließ er es. Das muss recht warm sein, ein paar solcher Dinger am Fuße zu haben, sagte er. Sie sind weich im Leder, sie passten gut an meine Füße. Wie ist es doch drollig in der Welt? Nun könnte der Leutnant sich in sein warmes Bett legen, doch sie, aber es tut. Da geht er im Zimmer auf und nieder, das ist ein glücklicher Mensch. Er hat weder eine Frau noch Kinder, jeden Abend ist ein Gesellschaft. Wäre ich doch er, ja, dann wäre ich ein glücklicher Mann. Indem er den Wunsch aussprach, wirkten die Galoschen, die er angezogen hatte. Der Wächter ging in das Leutnant sein und wesen über. Da stand er oben im Zimmer und hielt ein kleines, rosenrotes Papier zwischen den Fingern, worauf ein Gedicht stand, ein Gedicht des Herrn Leutnant selbst. Denn wer hat in seinem Leben nicht einmal einen dichterischen Augenblick gehabt und schreibt man dann den Gedanken nieder, so hat man ein Gedicht. Hier stand geschrieben, oh wäre ich reich. Oh wäre ich reich, so wünschte ich mir schon oft, als ich kaum Ellen groß auf viel gehofft. Oh wäre ich reich, so würde ich offizier mit Sebel, Uniform und Bandelier. Die Zeit kam auch und ich wart offizier, doch nun und nimmer wart ich reich, ich armer. Hilf mir, erbarmer. Eins tat sich abends, lebensfroh und jung, ein kleines Mädchen küsste meinen Mund, denn ich war reich an Märchenpoesie. An Gold dagegen ach, so arm wie nie. Das Kind nur wollte diese Poesie. Da war ich reich, doch nicht an Geld, ich armer. Du weißt's, erbarmer. Oh wäre ich reich, so tönt zu Gott mein Flehen. Das Kind hab ich zur Jungfrau reifen sehen. Sie ist so klug, so hübsch, so seelend gut. Oh wüsste sie, was mir im Herzen ruht. Das große Märchen, wär sie mir gut. Doch bin zum Schweigen nicht verdammt, ich armer. Du willst's, erbarmer. Oh wäre ich reich am Trost und Ruhe hier. Mein Leiden käme dann nicht aufs Papier. Verstehst du mich, du, der mich geweiht. So liest dies blant aus meiner Jugendzeit. Ein dunkles Märchen, dunkler Nacht geweiht. Nur finstre Zukunft seh ich ach, ich armer. Dich segne der erbarmer. Ja, solche Gedichte schreibt man, wenn man verliebt ist. Aber ein besonnener Mann lässt sie nicht drucken. Leutnant, liebe und mange, das ist ein Dreieck. Oder ebenso gut die Hälfte des zerbrochenen Würfels des Glücks. Das fühlte der Leutnant recht lebendig. Und deshalb legte er das Haupt gegen den Fensterrahmen und säufzte tief. Der arme Wächter draußen auf der Straße ist weit glücklicher als ich. Er kennt nicht, was ich mangelnenne. Er hat eine Heimat, Frau und Kinder, die bei seiner Trauer weinen und sich bei seiner Lust freuen. Oh, ich wäre glücklicher als ich bin. Tönte ich in sein Wesen und sein Übergehen mit seinen Forderungen und Hoffnungen durch dieses Leben wandeln. Ja, er ist glücklicher als ich. Im selben Augenblicke war der Wächter wieder Wächter. Denn durch die Galoschen des Glücks war er in das Wesen und sein des Leutnants übergegangen. Aber da, wie wir sehen, fühlte er sich noch weniger zufrieden und zog gerade das vor, was er noch von kurzem verworfen hatte. Also war der Wächter wieder Wächter. Das war ein hässlicher Traum, sagte er. Aber drollig genug. Es war mir, als ob ich der Leutnant dort oben sei, und das war durchaus kein Vergnügen. Ich entbehrte die Frau und die Kinder, die mich halbtot küssen. Er saß wieder und nickte. Der Traum wollte ihm nicht recht aus den Gedanken. Die Galoschen hatte er noch an den Füßen. Eine Sternschnuppe leitete über den Horizont. Da ging die, sagte er. Doch was tut's? Es sind ihre noch genug. Ich hätte wohl Lust, die Dinger etwas näher zu betrachten, besonders den Mond, denn der kommt einem doch nicht unter den Händen fort. Wenn wir sterben, sagte der Student, für den meine Frau wäscht, fliegen wir von dem einen zum anderen. Das ist eine Lüge. Könnte aber recht hübsch sein. Könnte ich doch einen kleinen Sprung dahin aufmachen? Dann möchte der Körper gern hier auf der Treppe liegen bleiben. Sieh, es gibt nun gewisse Dinge in der Welt, die man auszusprechen sehr vorsichtig sein muss. Aber doppelt vorsichtig muss man sein, wenn man die Galoschen des Glücksandenfüßen hat. Hörre nur, wie es dem Wächter erging. Wir kennen alle die Schnelligkeit der Dampfbeförderung. Wir haben sie entweder mit Eisenbahnen oder mit Schiffen über das Meer hinerprobt. Doch dieser Flug ist wie die Wanderung des Faultiers oder der Marsch der Schnecke im Verhältnis zu der Schnelligkeit, die das Licht hat. Es fliegt 19 Millionen Mal schneller als der beste Wettrenner und doch ist die Elektrizität noch schneller. Der Tod ist ein elektrischer Stoß, den wir in das Herz erhalten. Auf den Flügeln der Elektrizität fliegt die befreite Seele. Acht Minuten und wenige Sekunden gebraucht das Sonnenlicht zu einer Reise von über 20 Millionen Meilen. Mit der Schnellpost der Elektrizität bedarf die Seele nur weniger Minuten, um den selben Flug zu vollbringen. Der Raum zwischen den Weltkörpern ist für sie nicht größer, als es für uns in einer und derselben Stadt Entfernungen zwischen den Häusern unserer Freunde sind, selbst wenn diese ziemlich nahe beieinander liegen. Inzwischen kostet dieser elektrische Herzensstoß uns den Gebrauch des Körpers hinnieden, im Fall wir nicht gerade wieder Wächter, die galoschen des Glücks haben. In wenigen Sekunden hatte der Wächter die 52.000 Meilen bis zum Monder zurückgelegt, welcher, wie man weiß, von einem weit lichteren Stoff als unsere Erde geschaffen und weich wie frisch gefallener Schnee ist, wie wir sagen würden. Er befand sich auf einem der unzählig vielen Ringenberge, die wir aus Mädlers großer Karte über den Mond kennen. Innerhalb ging es in einen Kessel, ungefähr eine halbe Meile senkrecht hinab. Dort unten lag eine Stadt, von deren Aussehen wir allein einen Begriff bekommen können, wenn wir Eiweiß in ein Glas Wasser ausschlagen. Das Material hier war ebenso weich und bildete ähnliche Türme mit kuppeln und segelförmigen Altanen, durchsichtig und in der dünnen Luft schwebend. Unsere Erde schwebte wie eine dunkelrote Kugel über seinem Haupte. Er wurde so gleich eine Menge geschöpfige wahr, die sicherlich das waren, was wir Menschen nennen, aber sie sahen ganz anders aus als wir. Die reichste Einbildungskraft hatte sie geschaffen. Würden sie in Reihe und Lied aufgestellt und so abgemalt, so würde man sagen, das ist eine hübsche Arabeske. Sie hatten auch eine Sprache, aber es kann niemand verlangen, dass die Seele des Wächters sie verstehen sollte. Dessen Ungeachtet konnte sie es, denn unsere Seele hat weit größere Fähigkeiten, als wir glauben. Zeigt sie uns nicht in unseren Träumen ihre erstaunliche schöpferische Kraft? Ein jeder Bekannte tritt da sprechend auf, so völlig in Gewohnheiten und Worten ähnlich, dass niemand von uns wachen, das nachahmen kann. Wie weiss sie uns Personen zurückzurufen, an die wir in vielen Jahren nicht gedacht haben? Plötzlich treten sie in unseren Träumen lebendig bis auf die feinsten Züge hervor. Im Grunde sieht es mit unserem Seelengedächtnis ängstlich aus. Jeden bösen Gedanken wird sie ja wiederholen können. Dann wird es darauf ankommen, ob wir Rechenschaft von jedem ungebührlichen Worte im Herzen und auf der Lippe werden geben können. Die Seele des Wächters verstand auf diese Weise die Sprache der Mondbewohner sehr gut. Sie unterhielten sich über unsere Erde und bezweifelten, dass sie bewohnt sein könnte. Die Luft müsste dort zu dick sein, als da sein vernünftiges Mondgeschöpft dort leben könnte. Sie hielten den Mond allein für bewohnt. Er war der eigentliche Weltkörper, wo die alten Weltbewohner lebten. Sie sprachen auch von unserer jetzigen Zeit. Doch wir begeben uns nach der Oststraße zurück und sehen da, wie es dem Körper des Wächters ergeht. Leblos saß derselbe auf der Treppe, der Stockweim aus der Hand gefallen und die Augen blickten zum Mondempor, auf dem die ehrliche Seele herumwandelte. Was ist die Uhr, Wächter? fragte ein vorübergehender. Wir aber nicht antwortete. Das war der Wächter. Dann gab ihm der Mann ganz sacht einen Nasenstüber und nun verlor er das Gleichgewicht. Da lag der Körper, solange er war. Der Mensch war tot. Alle seine Kameraden erschraken sehr. Tod war und blieb er. Er wurde gemeldet und es wurde besprochen und in der Morgenstunde trock man den Körper nach dem Hospital hinaus. Das konnte nun einen ganz hübschen Spaß für die Seele abgeben, im Fall sie zurückkehrte und aller Wahrscheinlichkeit nach den Körper auf der Oststraße suchen, aber keinen finden würde. Wahrscheinlich würde sie dann auf die Polizei laufen, dass von dort aus Nachfrage unter den fortgekommenen Sachen darüber angestellt werden könnte und dann nach dem Hospital hinaus wandern. Doch wir können uns damit trösten, dass die Seele am Glücksten ist, wenn sie für sich handelt. Nur der Körper macht sie dumm. Wie gesagt, das Wächter, das Körper kam nach dem Hospital, wurde dort in die Reinigungsstube gebracht und das erste, was man hier tat, war natürlicherweise, dass man die Galoschen abnahm und da musste die Seele zurück. Sie kam so gleich die Richtung, nach dem Körper und ein paar Sekunden darauf war wieder Leben in dem Manne. Er versicherte, dass es die schrecklichste Nacht seines Lebens gewesen sei. Nicht für einen Taler wollte er solche Empfindungen wiederhaben, aber nun war es ja überstanden. An demselben Tage wurde er wieder entlassen, aber die Galoschen blieben in dem Hospital. Ende von Abschnitt 3 Die Galoschen des Glücks Abschnitt 4 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Availl im Jena 2010 Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Die Galoschen des Glücks Abschnitt 4 Ein Hauptmoment Eine höchst ungewöhnliche Reise. Ein jeder Kopenhagener weiß wie der Eingang zum Friedrichs-Hospital den Kopenhagen aussieht. Da aber wahrscheinlich auch einige nicht-Kopenhagener diese kleine Schrift lesen, müssen wir eine kurze Beschreibung davon geben. Das Hospital ist von der Straße durch ein ziemlich hohes Gitter geschieden, in welchem die dicken Eisenstäbe soweit voneinander abstehen, das, wie man sich erzählt, sich sehr dünne Leute hindurchgeklemmt und so ihre kleinen Besuche außerhalb abgestattet haben. Der Teil des Körpers, der am schwierigsten hinaus zu bringen war, war der Kopf. Hier, wie oft in der Welt, waren also die kleinen Köpfe die glücklichsten. Dies wird als Einleitung genug sein. Einer der jungen Leute, von dem er nur in körperlicher Hinsicht sagen konnte, dass er einen großen dicken Kopf habe, hatte gerade die Wache an diesem Abend. Der Regen strömte herab, doch ungeachtet dieser beiden Hindernisse musste er hinaus, nur eine Viertelstunde. Das war ja nichts, was er dem Fördner zu vertrauen brauche, meinte er, wenn man durch die Eisenstangen schlüpfen könne. Da lagen die Galoschen, die der Wächter vergessen hatte. Es fiel ihm nicht im mindesten ein, dass es die des Glücks seien. Sie konnten in diesem Wetter recht gute Dienste leisten, daher zog er sie an. Nun kam es darauf an, ob er sich wieder durchklemmen können. Er hatte es früher nie versucht. Da stand er nun. Gott gebe, dass ich den Kopf hinaus bekomme, sagte er. Und sofort, ob gleich derselbe sehr dick und groß war, glitt er leicht und glücklich hindurch. Das mussten die Galoschen verstehen. Aber nun sollte der Körper mit hinaus. Hier stand er. Ach, ich bin zu dick, sagte er. Der Kopf dachte ich sei der Schlimmste. Ich komme nicht hindurch. Nun wollte er rasch den Kopf zurückziehen. Aber das ging nicht. Denn Hals konnte er bequem bewegen. Aber das war auch alles. Das erste Gefühl war, dass er ärgerlich wurde. Das zweite, dass seine Laune unter Null fiel. Die Galoschen des Glücks hatten ihn in diese schreckliche Lage gebracht. Und unglücklicherweise fiel es ihm nicht ein, sich frei zu wünschen. Nein, er handelte und kam nicht von der Stelle. Der Regen strömte herab. Nicht ein Mensch war auf der Straße zur Blicke. Die Pfortenklingel konnte er nicht erreichen. Wie sollte er nun loskommen? Er sah voraus, dass er hier bis zur Morgenstunde stehen könne. Dann musste man nach einem Schmied senden, damit die Eisenstäbe zerfeilt werden könnten. Aber das geht nicht so geschwind. Die ganze Knabenschule, gerade gegenüber, würde auf die Beine kommen, um ihn am Pranger zu sehen. Es würde einen ungeheuren Zulauf abgeben. Puh, das Blut steigt mir zu. So dass ich wahnsinnig werden muss. Ja, ich werde verrückt. Oh, wäre ich doch wieder los. Dann ging es wohl vorüber. Sie, das hätte er etwas früher sagen sollen. Augenblicklich, so wie der Gedanke ausgesprochen war, hatte er den Kopf los und stürzte nun hinein, ganz verwirrt über den Schreck, den ihm die Galauschen des Glücks eingejagt hatten. Hiermit dürfen wir nicht glauben, dass das Ganze vorbei war. Es war so, dass wir nicht glauben, dass das Ganze vorbei war. Nein, es wird noch ärger. Die Nacht für Strich und der folgende Tag mit, es wurde nicht nach den Galauschen geschickt. Am Abend sollte eine Vorstellung auf einem Liebhabertheater gegeben werden. Das Haus war gepfropft voll. Unter den Zuschauern befand sich der junge Mann aus dem Hospital, der sein Abenteuer der vergangenen Nacht vergessen zu haben schien. Die Galauschen hat er angezogen, und da es auf der Straße schmutzig war, konnten sie ihm ja gute Dienste leisten. Ein neues Gedicht Die Brille der Mume wurde vorgetragen. Das war eine Brille, wenn man diese aufgesetzt hatte und vor einer großen Versammlung von Menschen saß, so sahen die Menschen wie Karten aus und man konnte aus diesen alles, was im kommenden Jahr geschehen werde, profizialen. Der Gedanke beschäftigte ihn. Er hätte wohl eine solche Brille haben mögen. Wenn man sie richtig gebrauchte, könnte man vielleicht den Leuten gerade in die Herzen hineinschauen. Das wäre eigentlich noch hübscher, meinte er, als zu sehen, was im nächsten Jahr geschehen werde. Und das bekomme man doch zu wissen. Das andere dagegen nie. Ich denke mir nun die ganze Reihe von Herren und Damen auf der ersten Bank. Könnte man ihnen gerade in das Herz sehen? Ja, das müsste eine Öffnung, eine Art von Laden sein. Wie sollten meine Augen im Laden herumschweifen? Bei jener Dame dort würde ich sicher einen großen Modehandel finden. Bei dieser da ist der Laden leer. Doch würde es ihm nicht schaden, gereinigt zu werden. Würden da auch gute Läden sein? Ach ja, säufzte er. Ich kenne einen, in dem ist alles gut. Aber da ist schon ein Diener darin. Das ist das einzige Übel im ganzen Laden. Aus dem einen und dem anderen würde es schallen, treten sie gefälligst näher. Ja, könnte ich nur wie ein kleiner niedlicher Gedanke hineinschlüpfen. Sie, das war das Stichwort für die Galoschen. Der junge Mann schrumpfte zusammen und eine höchst ungewöhnliche Reise begann mitten durch die Herzen der fordersten Reihe der Zuschauer. Das erste Herz, durch welches er kam, war das einer Dame. Doch glaubte er augenblicklich in einer Heilanstalt, in dem Zimmer zu sein, wo die Gipsabgüsse der verwachsenen Glieder an den Wänden hängen. Nur war hier der Unterschied der, dass sie in der Anstalt genommen werden, wenn der Kranke hineinkommt. Aber hier im Herzen waren sie genommen und aufbewahrt, indem die guten Personen hinausgegangen waren. Es waren Abgüsse von Freundinnen, deren körperliche und geistige Fehler hier aufbewahrt wurden. Schnell war er in einem anderen Herzen, aber diese erschienen wie eine große Kirche. Die weiße Taube der Unschuld flatterte über dem Altar, wie gern wäre er auf die Knie zu kommen. Aber fort musste er in das nächste Herz hinein. Doch hörte er noch die Orgel-Töne, und er selbst kam sich vor, als wäre er ein neuer und besserer Mensch geworden. Er fühlte sich nicht unwürdig, das nächste Heiligtum zu betreten, welches ihm eine ärmliche Dachkammer mit einer kranken Mutter zeigte. Durch das offene Fenster strahlte Gottes warme Sonne. Herrliche Rosen nickten von dem kleinen Holzkasten auf den Dach von kindlicher Freude, während die kranke Mutter umsegen für die Tochter flehte. Nun kroch er auf Händen und Füßen durch einen überfüllten Fleisch erladen. Das war Fleisch und nur Fleisch, worauf er stieß. Das war das Herz in einem reichen geachteten Manne, dessen Name allgemein bekannt ist. Nun war er in dem Herzen der Gemahlin derselben. Das war ein alter verfallener Taubenschlag. Das Bild des Mannes wurde als Wetterfahne benutzt. Diese stand in Verbindung mit den Türen. Und so ging diese auf und zu, so wie der Mann sich trete. Darauf kam er in ein Spiegelzimmer, aber die Spiegel vergrößerten in einem unglaublichen Grade. Mitten auf dem Fußboden saß wie ein Dalai Lama das unbedeutende Ich der Person, erstaunt seine eigene Größe zu betrachten. Hierauf glaubte er sich in eine enge Nadelbüchse, voll Spitzernadeln versetzt zu sehen. Er musste denken, das ist sicher das Herz einer alten unverheirateten Jungfrau. Aber das war nicht der Fall. Das war ein ganz junger Krieger mit mehreren Orden, von dem man sagte, ein Mann von Geist und Herz. Ganz betäubt kam der arme Mann aus dem letzten Herzen in der Reihe. Er vermochte seine Gedanken nicht zu ordnen, sondern meinte, dass seine allzu starke Einbildungskraft mit ihm durchgegangen sei. Mein Gott, seufzte er. Ich habe gewiss Anlage verrückt zu werden. Hier drinnen ist es auch unverzeihlich heiß, das Blut steigt mit zu Kopf. Und nun erinnerte er sich der großen Begebenheit des vorhergehenden Abends, wie sein Kopf zwischen den Eisenstäben des Hospitals festgesessen hatte. Da habe ich es gewiss bekommen, meinte er. Ich muss bei Zeiten etwas dazu tun. Ein russisches Bad könnte recht gut sein. Lege ich nur auf dem höchsten Brete. Und da lag er auf dem obersten Brete im Dampfbade. Aber er lag damit allen Kleidern mit Stiefeln und Galoschen. Die heißen Wassertropfen von der Decke fielen ihm ins Antlitz. Hu, schrie er und fuhr herab, um ein Sturzbad zu nehmen. Der Aufwärter stieß einen lauten Schrei aus, wie er den angekleideten Menschen darin erblickte. Der junge Mann hatte in des soviel Fassungen, dass er ihm zuflüsterte, es gilt hatte. Aber das erste Wassertat, als er sein eigenes Zimmer erreichte, war, dass er sich ein großes spanisches Fliegenpflaster in den Nacken und eins in den Rücken hinab legte, damit die Verrücktheit herausziehen könne. Am nächsten Morgen hatte er einen blutigen Rücken. Das war alles, was er durch die Galoschen des Glücks gewonnen hatte. Ende von Abschnitt 4 Die Galoschen des Glücks, Abschnitt 5 Die Verwandlung des Schreibers Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Aberi, im Jänner 2010. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Die Galoschen des Glücks, Abschnitt 5 Die Verwandlung des Schreibers Der Wächter, den wir sicher noch nicht vergessen haben, gedacht inzwischen der Galoschen, die er gefunden und mit nach dem Hospital hinaus gebracht hatte. Er holte sie ab, aber da weder der Leutnant noch sonst jemand in der Straße sie als Designigen anerkennen wollte, wurden sie auf die Polizei abgeliefert. Es sieht aus, als wären es meine eigenen Galoschen, sagte einer der Schreibers, indem er das verwendete und sie an die Seite der Seinigen stellte. Da gehörten mehr als ein Schumacherauge dazu, um sie voneinander unterscheiden zu können. Ein Diener, der mit einigen Papieren hereintrat, rief ihn. Der Schreiber wendete sich um und sprach mit der Manne, nachdem das aber geschehen war und er wieder die Galoschen ansah, war ein großer Ungewissheit darüber, ob es die zu linken oder die zu rechten seien, die ihm gehörten. Es war gerade verkehrt gedacht, denn das waren die des Glücks, aber weshalb sollte nicht auch die Polizei fehlen können. Er zog sie an, steckte seine Papiere in die Tasche und einige Schriftstücke unter den Arm, die zu Hause durchgelesen und abgeschrieben werden sollten, aber nun war es gerade Sonntag, Vormittag und das Wetter gut. Ein Ausflug nach Friedrichsburg könnte mir wohl tun, dachte er und so ging er hinaus. Niemand konnte ein stillerer Mensch sein als dieser junge Mann. Wir gönnen ihm darum, diesen kleinen Spaziergang wohl. Er wird nach den vielen Sitzen sicher recht wohltuend auf ihn wirken. Anfangs ging er nur wie ein gewöhnlicher Mensch, deshalb hatten die Galoschen keine Gelegenheit, ihre Zauberkraft zu betätigen. Unterwegs begegnete er einen Bekannten, einem unserer jüngeren Dichter, der ihm erzählte, dass er am folgenden Tag seine Sommerreise beginnen werde. Sie sind doch ein glücklicher, freier Mensch. Sie können fliegen, wohin sie wollen. Wir anderen haben eine Kette an dem Fuß. Aber sie ist an dem Brotbaum befestigt, erwiderte der Dichter. Sie brauchen nicht für den morgenden Tag zu sorgen und werden sie alt, so erhalten sie ihr Einkommen fortbezahlt. Sie haben es doch am besten, sagte der Schreiber. Es ist ja ein Vergnügen zu sitzen und zu dichten, die ganze Welt sagt ihnen angenehmes und dann nachher. Ja, sie sollten es nur versuchen, im Gericht bei den langweiligen Sachen zu sitzen. Der Dichter schüttelte mit dem Haupte. Der Schreiber schüttelte auch mit dem Haupte. Jeder blieb bei seiner Meinung und sie trennten sich. Es ist ein eigenes Volk, diese Dichter, sagte der Schreiber. Ich möchte wohl versuchen, in eine solche Natur einzugehen, um selbst ein Dichter zu werden. Ich bin gewiss, dass ich nicht solche Klagewerte schreiben würde wie die anderen. Das ist ein rechter Frühlingstag für einen Dichter. Die Luft ist ungewöhnlich klar, die Wolken so schön und das grüne Duft er so prächtig. Ja, in vielen Jahren habe ich es nicht so gefühlt wie in diesem Augenblick. Wir bemerken schon, dass ein Dichter geworden ist. Das anzudeuten würde in den meisten Felden abgeschmackt sein, denn es ist eine törechte Vorstellung, sich einen Dichter anders als andere Menschen zu denken. Es können unter diesen weit mehr dichterische Naturen und manche große anerkannte Dichter es sind. Der Unterschied ist nur der, dass der Dichter besseres geistiges Gedächtnis hat. Er kann den Gedanken und das Gefühl festhalten, bis es klar und deutlich durch das Wort verkörpert ist. Das können die anderen nicht. Aber der Übergang von einer Alltagsnatur seiner Begabten ist immer ein Übergang und so muss er bei dem Schreiber in das Auge fallen. Der herrliche Duft, sagte er, wie erinnert er mich an die Feilchen bei der Tante. Ja, das war, als ich ein kleiner Knabe war. Daran habe ich seit langer Zeit nicht gedacht. Das gute alte Mädchen, sie wohnte dort oben hinter der Börse. Immer hatte sie einen Zweig oder ein paar grüne Schößlinge im Wasser. Der Winter mochte noch so streng sein, wie er wollte. Die Feilchen dufteten, während ich die erwärmten Kupferdreier gegen die gefrorene Fensterscheibe legte und Gucklöcher machte. Das war ein hübscher Anblick. Dann wurden die Schiffe eingefroren, von der ganzen Mannschaft verlassen. Eine schreiende Krehe bildete die ganze Besatzung. Wenn die Fröhlingslüfte wehten, dann wurde es lebendig. Unter Gesang und Furraruf sägte man das Eisenzweih. Die Schiffe wurden getärt und getagelt, dann fuhren sie nach fremden Ländern. Ich bin hier geblieben und muss immer bleiben, immer auf der Polizei sitzen und die anderen Pässe zu den Reisen nach dem Auslande nehmen sehen. Ach ja, säuft der tief, dann hielt er plötzlich an. Wie ist mir denn? So habe ich früher nie gedacht und gefüllt. Das muss die Frühjahrsluft sein. Das ist eben so ängstlich wie angenehm. Er griff in die Tasche nach seinen Papieren. Diese geben mir etwas anderes zu denken, sagte er und ließ die Augen über das erste Blatt hingeleiten. Frau Siegbrit, Trauer spiel in fünf Aufzügen, las er. Was ist das? Und das ist ja meine eigene Hand? Habe ich dieses Stück geschrieben? Das Scherz auf dem Walle oder der Bußtag? Lustspiel. Aber wo habe ich das bekommen? Man muss mir das in die Tasche gesteckt haben. Hier ist ein Brief. Der war von dem Unternehmer einer Volksbühne. Die Stücke waren verworfen und der Brief war durchaus nicht höflich abgefasst. Hm. Sagte der Schreiber und setzte sich auf eine Bank nieder. Seine Gedanken schweiften in die Ferne. Sein Herz war weich. Unwillkürlich ergriff er eine der nächsten Blumen. Es war eine gewöhnliche kleine Gänseblume. Was uns die Naturforscher erst durch manche Vorlesungen sagen, verkündete sie in einer Minute. Sie erzählte von ihrer Geburt, von der Kraft des Sonnenlichts, welches die feinen Blätter ausspannte und sie zum Duften zwang, da gedachte er der Kämpfe des Lebens, die gleichfalls Gefühle in unserer Brust erwecken. Luft und Licht sind die Liebhaber der Blume. Aber das Licht ist der Begünstigte. Nach dem Licht wendete sie sich. Verschwand dieses, so rollte sie ihre Blätter zusammen und schlief in der Umarmung der Luft ein. Das Licht ist es, was mich schmückt, sagte die Blume. Aber die Luft lässt dich atmen, flüsterte die Dichterstimme. Dicht dabei stand ein Knabe und schlug mit seinem Stock in einen morastigen Graben. Die Wassertropfen spritzten zwischen die grünen Zweige hinauf und der Schreiber gedachte der Millionen Tierchen, die in dem Tropfen in die Höhe geschleudert wurden. Was nach ihrer Größe für sie dasselbe war, was es für uns sein würde, bis hoch über die Wolkenregionen vorgewirbelt zu werden. Indem der Schreiber daran dachte und an die ganze Veränderung, die mit ihm vorgegangen war, schlug mich auf und träume. Merkwürdig ist es gleichwohl, wie man natürlich träumen und doch wissen kann, dass es nur ein Traum ist. Möchte ich mich doch morgen seiner entziehenen können, wenn ich erwache, nun scheine ich ganz ungewöhnlich aufgedeckt zu sein. Ich habe eine klare Anschauung von allem, fühle mich so aufgewägt, aber ich bin sicher, dass wenn ich morgen etwas davon behalten habe, so ist es dummes Zeug, das ist mir schon früher begegnet. Ich kann nicht rechtigen, welches man im Traum sagt und hört, wie mit dem Gelde der Unterirdischen. Indem man es erhält, ist es reich und herrlich, aber bei Tage bis sehen sind es nur steine und vertrocknete Blätter. Ach, säuft der ganz wehmütig und betrachtete die singenden Vögel, die fröhlich von Zweig zu Zweig sprangen. Die haben es weit besser als ich. Fliegen, das ist eine herrliche Kunst. Wenn ich mich in etwas verwandeln, dann möchte ich eine kleine Lärche sein. In dem selben Augenblick flogen Rockschöße und Ärmel in Flügel zusammen. Die Kleider wurden zu Federn und die Galoschen zu klauen. Er bemerkte es ganz wohl und lachte innerlich. So, nun kann ich doch sehen, dass ich träume. Aber so nervig habe ich es früher nicht getan. Und er flog in die grünen Zweige hinauf und sang, aber es war kein Schwung im Gesang, denn die Dichter Natur war fort. Die Galoschen konnten, wie ein jeder, der etwas gründlich tut, nur eine Sache auf einmal besorgen. Er wollte Dichter sein, das wurde er. Nun wollte er ein kleiner Vogel sein und indem er dieses wurde, hörte die vorige Eigentümlichkeit auf. Das ist allerliebst, sagte er. Bei Tage sitze ich in der Polizei unter den Abhandlungen. Nachts kann ich träumen, als Lärche im Friedrichsburger Garten zu fliegen. Es könnte wahrlich ein ganzes Volkstück verlieben werden. Nun flog er in das Gras nieder, trete den Kopf nach allen Seiten herum und schlug mit dem Schnabel auf die geschmeidigen Grashalme, dem Verhältnis zu seiner gegenwärtigen Größe ihm so lang wie die Palmenzweige Nordafrikas erschienen. Es war nur einen Augenblick so, dann wurde es kolschwarze Nacht um ihn. Ein Wiesemachine ungeheurer Gegenstand wurde über ihn hingeworfen. Es war eine große Mütze, welche ein Knabe über den Vogel warf. Eine Hand kam herein und er griff den Schreiber um Rücken und Flügel, sodass er pfiff. Im ersten Schreck rief er laut, »Du unverstehender Junge, ich bin Beamter der Polizei! Aber das klang dem Knaben wie ein Bipipip!« Er schlug den Vogel auf den Schnabel und wanderte davon. Unterwegs begegnete er zwei Schulknaben. Sie kauften den Vogel für zwei Groschen und so kam der Schreiber nach Kopenhagen zu einer Familie in der Oststraße. »Es ist gut, dass ich träume!« sagte der Schreiber. »Sonst würde ich wahrlich böse. Zuerst war ich dichter. Nun bin ich eine Lärche. Ja, das war sicher die Dichternatur, die mich in das kleine Tier verwandelte. Es ist doch eine jämmerliche Geschichte, besonders wenn man einigen Knaben in die Hände fällt. Ich möchte wohl wissen, wie das abläuft. Die Knaben brachten ihn in ein sehr schönes Zimmer. Eine dicke, lächelnde Dame empfingen sie, sich darüber erfreut, dass der gemeine Feldvogel, wie sie die Lärche nannte, mit herein kam. Doch für heute wollte sie es sich gefallen lassen und sie mussten ihn in den leeren Käfig setzen, der am Fenster stand. Das wird vielleicht ein Pappchen Freude machen, fügte sie hinzu und lachte einen großen Papagei an, der sich vornehmen seinem Ring in den prächtigen Messingkäfig schauppelte. »Es ist Pappchens Geburtstag!« sagte sie, deshalb will der kleine Feldvogel Glück wünschen. Der Pappchen erwiderte nicht ein einziges Wort, sondern schauppelte vornehm hin und her. Dagegen fing ein hübscher Kanarienvogel, der im letzten Sommer von seinem warmen, duftenden Vaterlande hierhergebracht war, laut zu singen an. »Schrei, Hals!« sagte die Dame und warf ein weißes Taschentuch über den Käfig. »Pip, pip!« säufzte er. »Das ist ein schreckliches Schneewetter! Und mit diesem säufz er schwiege er. Der Schreiber, oder wie die Dame sagte, der Feldvogel, kam in einen kleinen Käfig, dicht neben den Kanarienvogel, nicht weit vom Papagei. Den einzigen Satz, welchem Pappchen plaudern konnte und der oft recht belustigend klang, war der. »Nein, lasst uns nun Menschen sein!« Alles übrige, was er schrie, war ebenso unverständlich für das Zwitschern des Kanarienvogels, nur nicht für den Schreiber, der nun selbst ein Vogel war. Er verstand die Kameraden sehr gut. »Und unter der grünen Palme und dem blühenden Mandelbaume, sang der Kanarienvogel. Ich flog mit meinen Brüdern und Schwestern über die prächtigen Blumen und über den Spiegelklaan Seehin, wo die Pflanzen sich auf den Boden wiegten. Ich erblickte auch viele schöne Papageien, welche die lustigsten Geschichten erzählten. Das war ein wilder Vögel, erwiderte der Papagei. Die besaßen keine Bildung. »Nein, lasst uns nun Menschen sein! Deshalb lachst du nicht! Wenn die Dame und alle Fremden darüber lachen können, so kannst du es auch. Es ist ein großer Fehler, das er Götzliche nicht heiter zu finden. Nein, lasst uns nun Menschen sein! Oh, entzinnst du dich der hübschen Mädchen, die unter dem ausgespannten Zelte bei den blühenden Bäumen tanzen? Entzinnst du dich der süßen Früchte und des kühlenden Saftes in den wildwachsenden Kräutern? Oh ja, sagte der Papagei. Aber hier habe ich es weit besser, ich habe gutes Essen und eine gute Behandlung. Ich weiß, ich bin ein guter Kopf und mir verlange ich nicht. Lasst uns nun Menschen sein! Du bist eine Dichter Seele, wie sie es nennen. Ich habe gründliche Kenntnisse und Witz. Du hast viele Gaben, aber keine Besonnenheit. Steigst in diesen hohen Naturtönen hinauf. Deshalb wirst du zugedeckt. Das bietet man mir nicht. Nein, denn ich habe ihnen viel mehr gekostet. Ich mache Eindruck mit meinem Schnarren. Ich bin ein guter Kopf und mir verlange ich nicht. Ich mache Eindruck mit meinem Schnabel und kann mit Witz schlagen. Nein, lasst uns nun Menschen sein! Oh, mein warmes Blüren des Vaterland, sang der Kanarenvogel, ich will deine dunkelgrünen Bäume und deine stillen Meerbußen besingen, wo die Zweige die klare Wasserfläche küssen, singen von dem Jubel aller meiner schimmenden Brüder und Schwestern, wo der wüste Pflanzenquellen wachsen. Lass doch nur die traurigen Töne, sagte der Papagei. Sage etwas, worüber man lachen kann. Gelächter ist das Zeichen des höchsten geistigen Standpunktes. Sie, ob ein Hund oder Pferd lachen kann. Nein, weinen können Sie, aber lachen? Das ist allein dem Menschen gegeben. Ho, ho, ho! Lachte das Papchen und fügte seinen Witz. Lasst uns nun Menschen sein! Hinzu. Du, kleiner grauer Vogel, sagte der Kanarenvogel. Du bist auch gefangener geworden. Es ist sicher kalt in deinen Wäldern. Aber da ist doch Freiheit! Fliege hinaus! Man hat vergessen, deinen Käfig zu schließen. Das oberste Fenster steht offen. Fliege, fliege! unwillkürlich gehorchte der Schreiber und flog aus dem Käfig. In demselben Augenblicke knarrte die halb geöffnete Tür zum nächsten Zimmer und geschmeidig mit grünen, funkelnden Augen schlich sich die Hauskatze herein und machte Jagd auf ihn. Der Kanarenvogel flatterte im Käfig. Der Papagei schlug mit den Flügeln und rief, lasst uns nun Menschen sein! Der Schreiber fühlte den tödlichsten Schreck und flog durch das Fenster, über die Häuser und Straßen davon. Zuletzt musste er etwas ausruhen. Das gegenüberliegende Haus hatte etwas Heimisches. Ein Fenster stand offen. Er flog hinein. Es war sein eigenes Zimmer. Er setzte sich auf den Tisch. Lasst uns nun Menschen sein! Sprache unwillkürlich den Papagei nach und im selben Augenblick war er der Schreiber, aber er saß auf dem Tische. Gott bewahre mich, sagte er, wie bin ich hier heraufgekommen und eingeschlafen? Das war ein unruhiger Traum, den ich hatte. Dummes Zeug, war doch die ganze Geschichte. Ende von Abschnitt 5 Die Galoschen des Glücks Abschnitt 6 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von ABAI im Jänner 2010. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Die Galoschen des Glücks Abschnitt 6 Das Beste, was die Galoschen brachten. Am darauf folgenden Tage in der frühen Morgenstunde als der Schreiber noch im Bett lag, klopfte es an seine Tür. Es war sein Nachbar in dem selben Stockwerk, ein junger Theolog, der hereintrat. Bleib mir deine Galoschen, sagte er. Es ist zu nass im Garten, aber die Sonne scheint herrlich. Ich möchte eine Pfeife dort unten rauchen. Die Galoschen zog er an und war bald unten im Garten, welcher einem Pflaumen und einen Apfelbaum enthielt. Selbst ein so kleiner Garten, hat für eine Herrlichkeit. Der Theolog wanderte im Gange auf und nieder. Die Uhr war erst sechs, draußen von der Straße ertönte ein Posthorn. Oh, reisen, reisen, rief er aus. Das ist doch das größte Glück in der Welt. Das ist meiner Wünsche höchstes Ziel. Da würde diese Unruhe, die ich fühle, gestillt werden. Aber weit fort müsste es sein. Ich möchte die Herrliche Schweiz sehen. Italien bereisen und ... Ja, gut war es, dass die Galoschen so gleich wirkten, sonst wäre er ja gar zu weit herumgekommen, sowohl für sich selbst, wie für uns andere. Er reiste. Er war mitten in der Schweiz, aber mit acht anderen in das Innere eines Wagens eingepackt. Er hatte Kopfschmerzen, fühlte sich müde im Nacken und das Blut war ihm in die Füße hinabgesunken, die angeschwollen von den Stiefeln gedrückt wurden. Er befand sich in einem Zustande zwischen Schlafen und Wachen. In seiner Tasche zu rechten hat er den Wechsel in seiner Tasche zu linken den Pass und in einem kleinen Lederbeutel auf der Brust einige festgenähte Goldstücke. Jeder Traum verkündete, dass eines oder das andere dieser Kostbarkeiten verloren sei und deshalb fuhr er wie im Fieberimpor und die erste Bewegung, welche die Hand machte, war ein Dreieck von der rechten zu linken und gegen die Brust hinauf, um zu fühlen, ob er seine Sachen habe oder nicht. Er schlug mir Stöcke und Hüte, schaukelten im Netze über ihm und benamen so ziemlich eine Aussicht, die wundervoll war. Er schielte danach, während das Herz sang, was wenigstens schon ein Dichter, den wir kennen, in der Schweiz gesungen, was er aber bis jetzt noch nicht hat drucken lassen. Hier ist es schön, so frei und still, Mont Blanc seh ich, denn steilen, wenn nur das Geld ausreichen will. Ach, dann ist es hier gutweilen. Groß, ernst und dunkel war die ganze Natur rings um ihn. Die Tannenwälder erschienen wie Heidekraut auf den hohen Felsen, deren Gipfel im Wolkennebel verborgen waren. Nun begann es zu schneiden, der kalte Wind blies. Uff, säufzte er, wären wir doch auf der anderen Seite der Alpen, dann wäre es Sommer und ich hätte Geld auf meinen Wechsel erhoben, die Angst, die ich für diesen fühle, macht, dass ich die Schweiz nicht genieße. Oh, wäre ich doch schon auf der anderen Seite. Und da war er auf der anderen Seite, mitten in Italien war er, zwischen Flarenz und Rom. Der Trasimena See lag in der Abendbeleuchtung, wie flammendes Gold zwischen den dunkelblauen Bergen. Hier, wo Hannibal den Flaminius schlug, hielten sich nun die Weinranken friedlich an den grünen Fingern. Die liebliche halbnackte Kinder hüteten eine herdekohlschwarzer Schweine unter eine gruppbeduftenden Lorberbäume am Wege. Könnten wir dieses Gemälde richtig widergeben? So würden alle jubeln. Herrliches Italien! Aber das sagte keineswegs der Theolog oder ein einziger der Reisegefährten im Wagen. Giftige Fliegen und Mücken flogen bei ihnen zu Dutzenden in den Wagen hinein. Vergebens schlugen sie mit einem Miertenzweig um sich. Die fliegen starken dennoch. Es war nicht ein Mensch im Wagen, dessen Gesicht nicht von den blutigen Bissen angeschwollen gewesen wäre. Und Pferde sahen wie tot aus. Die Fliegen saßen in großen Scharen auf denselben und nur Augenblicklich half es, daß der Kutscher hinabstieg und die Tiere abschabte. Nun sank die Sonne unter. Eine kurze, aber eisige Kälte ging durch die ganze Natur. Es war gleich des Grabgewölbes kaltem Luftzug nach einem heißen Sommertage. Aber ringsumher erhielten Berge und wolken den sonderbaren grünen Ton, welchen wir auf den einzelnen alten Gemälden finden. Wenn wir ein solches Farbenspiel nicht im Süden erlebt haben, für unnatürlich halten. Es war ein herrliches Schauspiel, aber der Magen war leer, der Körper ermüdet. Alle Sehnsucht des Herzens drehte sich um ein Nachtlager. Aber wie wird dies ausfallen? Man blickte weit inniger danach, als nach der schönen Natur. Der Weg ging durch einen Olivenwald. Es war als Führer der Heim zwischen knotigen Weiden. Hier lag das einsame Wirtshaus. Das schlutzend bettelnde Krüppel hatte sich vor demselben gelagert. Der rascheste derselben sah aus, um einen Ausdruck von Mariat zu gebrauchen, wie der älteste Sohn des Hungers, der das Alter seiner Folierigkeit erreicht hat. Die anderen waren entweder blind, hatten vertrocknete Beine und krochen auf den Händen oder zeigten abgezehrte Arme mit fingerlosen Händen. Das war das Elend recht aus den Lumpen gezogen. Erbarmen meine Herren, säufzten sie und streckten die kranken Glieder vor. Die Wirtin selbst mit bloßen Füßen, ungekämpften Haaren und nur mit einer schmutzigen Bluse bedeckt, empfingen die Gäste. Die Türen waren mit Bindfaden zusammengebunden. Der Fußboden in den Zimmern bot ein halb aufgewülltes Pflaster von Mauersteinen dar. Fledermäuse flogen unter der Decke hin und der Gestank hier drinnen. Decken sie unten im Stall, sagte einer der Reisenden. Dort unten weiß man doch, was man einatmet. Die Fenster wurden geöffnet, damit etwas frische Luft herein dringen könnte. Aber schneller als diese kamen die verdornten Arme und das ewige Jammern Erbarmen herein. Auf den Wänden standen viele Inschriften. Die Hälfte war gegen das schöne Italien. Das Essen wurde aufgetragen. Es gab eine Suppe von Wasser, gewürzt mit Pfeffer und ranzigem Öl. Letzteres spielte die Hauptrolle beim Salat. Verdorbene Eier und gebratene Harnekämme waren die Prachtgerichte. Selbst der Wein hatte einen Beigeschmack. Er war eine wahre Arznei. Zur Nacht wurden die Koffer gegen die Tür aufgestellt. Einer der Reisenden hatte die Wache, während die anderen schliefen. Der Theolog war der Wachthabende. Oh, wie schwül war es hier drinnen. Die Hitze drückte, die Mücken sumpten und stachen. Die Armen draußen jammerten im Traum. Ja, Reisen ist schon gut, sagte der Theolog. Hätte man nur keinen Körper, könnte dieser Rohn und der Geister gegen fliegen. Wohin ich komme, fühle ich einen Mangel, der das Herz drückt. Etwas Besseres, als das Augenblickliche ist es, was ich haben will. Ja, etwas Besseres, das Beste. Aber wo und was ist es? Im Grunde weiß ich wohl, was ich will. Ich will zu einem glücklichen Ziel, dem Glücklichsten von allen. So wie das Wort ausgesprochen war, befand es sich in der Heimat. Die langen weißen Vorhänge hingen von den Fenstern herab. Und mitten auf dem Fußboden stand der schwarze Sarg. In diesem Lager, in seinem stillen Todesschlaf, sein Wunsch war erfüllt. Der Körper rote, der Geist reiste. Preise niemand glücklich, bevor er in seinem Grabe ist, waren die Worte solons. Hier wurde ihre Wahrheit erneut. Jede Leiche ist die Zwingste und Sterblichkeit. Auch die Zwingsther auf dem Sarg beantwortete uns, was der lebende zwei Tage im Voraus niedergeschrieben hatte. Du starker Tod, dein Schweigen macht grauen, hast du uns nur die Totengruf zu bieten. Sollt nicht der Geist die Jakobsleiter schauen und fortbestehen nur in den Grabesblüten? Das Größte leiden sie die Welt oft nicht. Du, der du einsam warst bis an dein Ende, weitschwerer drückt das Herz so manche Pflicht, als hier die Erde an des Sarges wende. Zwei Gestalten bewegten sich im Zimmer. Wir kennen sie beide. Es war die Feder Trauer und die Abgesante des Glücks. Sie beugten sich über den Toten hin. Sie ist du, sagte die Trauer, welches Glück brachten deiner Galoschen wohl der Menschheit. Sie brachten wenigstens ihm, der hier schlummert, ein dauerndes Gut, antwortete die Freude. Oh nein, sagte die Trauer. Selbst ging er fort. Er wurde nicht gerufen. Seine geistige Kraft war nicht stark genug, um die Schätze hier zu heben, die er seiner Bestimmung nachheben muss. Ich will ihm eine Wohltat erweisen. Sie zog die Galoschen von seinen Füßen. Da war der Todeschlaf geendet. Der wiederbelebte erhob sich. Die Trauer verschwand. Mit ihr aber auch die Galoschen. Sie hat sie sicher als ihr Eigentum betrachtet. Ende von Die Galoschen des Glücks. Die Prinzessin auf der Erbse. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen, übersetzt von Julius Reuscher. Die Prinzessin auf der Erbse. Es war einmal ein Prinz. Der wollte eine Prinzessin heiraten. Aber es sollte eine wirkliche Prinzessin sein. Da reiste er in der ganzen Welt herum, um eine Solke zu finden. Aber überall war da etwas im Wege. Prinzessinnen gab es genug. Aber ob es wirkliche Prinzessinnen war, konnte er nicht herausbringen. Immer war etwas, was nicht in der Ordnung war. Da kam er wieder nach Hause und war ganz traurig, denn er wollte doch gerne eine wirkliche Prinzessin haben. Eines Abends zog ein furchtbares Wetter auf. Es blitzte und donnete. Der Regen stürzte herunter. Es war ganz entsetzlich. Da kloppte es an das Stadttor. Und der alte König ging hin, aufzumachen. Es war eine Prinzessin, die draußen vor dem Tore stand. Aber wie sah sie vom Regen und dem bösen Wetter aus? Das Wasser lief ihr von den Haaren und Kleidern herunter und lief in die schneebote Schuhe hinein und aus den Hacken wieder heraus. Und sie sagte, dass sie ein wirkliche Prinzessin sei. Ja, das werden wir schon erfahren, dachte die alte Königin. Aber sie sagte nichts, ging in die Schlafkammer hinein, nahm alle Betten ab und legte eine Erbse auf den Boden der Bettstelle. Darauf nahm sie zwanzig Matratzen, legte sie auf die Erbse und dann noch zwanzig eider dünnen Betten oben auf die Matratzen. Da sollte nun die Prinzessin die ganze Nacht liegen. Am Morgen würde sie gefragt, wie sie geschlafen habe. Oh, schrecklich schlecht, sagte die Prinzessin. Ich habe meine Augen die ganze Nacht nicht geschlossen. Gott weiß, was da im Bett gewesen ist. Ich habe auf etwas harten Gelegen, dass ich ganz braun und blau über meinen ganzen Körper bin. Es ist ganz entsetzlich. Nun sahen sie wohl, dass er seine wirkliche Prinzessin war, dass sie durch die zwanzig Matratzen und die zwanzig eider dünnen Betten die Erbse verspürt hat. So empfindlich konnte niemand sein, außer einer wirklichen Prinzessin. Dann nahm der Prinzessin zur Frau, denn nun wusste er, dass er eine wirkliche Prinzessin besitze und die Erbse kam auf die Kunstkammer, wo sie noch zu sehen ist, wenn sie niemand genommen hat. Sie, das ist eine wahre Geschichte. Ende von Kapitals 47