 Sección número cinco de cuentos de terror. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. El castillo de Nebelstein, de Anne Ratcliffe, capítulo primero. En 1757, un médico joven, llamado Adolfo Remberg, fue a habitar con su madre y dos hermanas a un poblachón cerca de Múnich, que era el país de su nacimiento. Habiendo pasado en él su niñez, sin abandonarle más que el tiempo necesario para sus estudios, volvía consumo placer, sin desear que el cielo le enviase enfermos, porque apreciaba a los habitantes del territorio. Era un joven de buena presencia, sencillo y entusiasta, dejándose arrastrar por el curso de la vida como una hoja arrojada en la corriente de un arroyo. Quería a su familia con delirio, pero no por eso dejaban de gustarle su perro y su pipa, los sitios desiertos y las alamedas olorosas. No impidiéndole esto que estuviese horas enteras en la taberna, bebiendo alegremente con los aldeanos que acostumbraban ir diariamente y con los que sólo la visitaban los domingos. Durante sus estudios en Múnich se había acostumbrado al ruido y al perfume de las tabernas. No había pensado en combatir sus inclinaciones y disfrutaba un placer singular en el cuadro de los alegres bevedores. Como pintor había sido uno de los mejores discípulos de teniers y le agradaban hasta sus peores copias. A pesar de sus inclinaciones, cultivaba en su alma la idea de la pureza en los amores. Ningún poeta había tenido ilusiones más alagueñas y poseía perfectamente el instinto de los contrastes. Con frecuencia, en el fondo de una taberna entre el choque de los vasos y el humo del tabaco, se le aparecían las imágenes belias del amor. Su madre trataba con sus ruegos que dejase de ir a la taberna, pero él, a pesar de su cariño, ensordecía a estas súplicas alegando que la vida que pasaba en el pueblo era tan fastidiosa como el purgatorio, que era preciso reírse y gozar cuando no tenía otra cosa que hacer. Y, en fin, que viendo al médico en la taberna, la muerte no se atrevería a detenerse en el país. Poco tiempo después de su vuelta se enamoró perdidamente de Margarita, la hija única de una rendatario arruinado. Margarita, joven rubia y hermosa, de veinte años de edad, vivía retirada con su padre, sin que la viesen en el pueblo más de una vez a la semana, lo que daba lugar a que la crónica de las lavanderas contase de ella muchas historias increíbles. Se decía que un cazador desconocido había tratado de robarla en una deliciosa noche de mayo, y que ella, por su parte, no se había resistido, pero que su padre la vigilaba con el mayor cuidado, porque quería cazarla con un primo que tenía en las cercanías de Morse, y el mismo diablo no le hubiera sacado de su designio. Adolfo nada de esto creía, llamaba a Margarita con las mayores esperanzas del mundo y con el ardor de un alma poética. Adolfo se aliaba en la hermosa estación del amor, hasta entonces todo había sido para él auroras, preludios, rosas entreabiertas, pero al fin había llegado el momento solemne, el momento decisivo. Temió que ella no le amase, pero algunas ojeadas sorprendidas en el camino de la quinta y en la iglesia de Harz le advertían que la linda Margarita estaba de su parte y que le agradaban sus paseos, uno que hubiese estado más enterado del amor, hubiera conocido que las miradas de la joven significaban, os amaría si no tuviera que amar a otro. La mujer más fiel tiene siempre un segundo amante en el corazón. Margarita cayó enferma, aunque no se supo la causa. Esparciéndose bien pronto esta noticia. Su padre acababa de marcharse a Flandes para ver a un hermano y estudiar la cultura del país. El médico de la quinta vivía a dos leuas de ella, y Adolfo esperó que no irían tan lejos, pero el mismo día le vio llegar a Harz. Es admirable, dijo, que le amen a otro médico. Quiso seguirle a la quinta y en el momento que se decidía a entrar vio salir al viejo doctor que parecía abatido y que a la primera palabra le notició la muerte de la joven. ¿Ha muerto? exclamó Adolfo. Sí, ha muerto. De nada me ha servido la ciencia. El llegado tarde. Yo la hubiera salvado. Murmuró el pobre enamorado en su desesperación. Hubierais hecho lo mismo que yo. Dijo secamente el doctor, metiendo espuela a su caballo y alejándose por la alameda de los manzanos. Adolfo se volvió a casa de su madre, desconsolado y triste. Pasó lo restante del día sentado al lado de la chimenea, sin atender a nada, sin proferir una sola palabra. Se aliaba casi en el mismo estado que Margarita. Por la noche apenas durmió. Al despertar, le asaltó la idea de ver y tocar a aquella mujer que amaba tanto, antes de abandonarla a los sepultureros. Un presentimiento, una duda, una esperanza. Como sucede siempre a los amantes, le perseguía sin cesar desde la víspera. Pero cuando llegó a la quinta, le dijeron que la difunta estaba encerrada para siempre en el ataúd. Cuatro doncelias oraban por su alma. Adolfo no quiso profanar el último asilo de Margarita. Conoció que solo el amor le había llevado a aquel sitio, e inclinándose religiosamente delante del ataúd, tomó el camino de Hartz, sin saber lo que hacía. Entró en la iglesia y reclinó la cabeza en un pilar. Algún tiempo permaneció en aquella postura, solo escuchando el sonido fúnebre de las campanas y dirigiendo con languidez una mirada sobre aquel paño negro que iba a cubrir el ataúd de Margarita, último adorno de los que abandonan la tierra. El ruido de unos pasos retumbó en las bóvedas silenciosas y, volviendo la cabeza, vio a un joven en traje de caza que bajaba la escalera de la puerta principal. Se horrorizó de la alteración de su rostro, de su palidez mortal y de su aire inquieto. Su vista le siguió con curiosidad lastimosa. El cazador, que había dejado la escopeta y el morral en la puerta al cuidado de su perro, se adelantó hacia el coro, con la frente inclinada y atormentado por algún delirio profundo, por algún pensamiento inexplicable. Después de haber pasado por la pila del agua bendita, retrocedió y mojando las puntas de los dedos hizo la señal de la cruz con la mayor religiosidad posible. Adolfo conoció muy bien que el cazador no estaba acostumbrado a esta clase de devoción y que solo algún temor le había recordado este deber que, sin duda, hacía mucho tiempo había olvidado. El cazador se inclinó al ver el ataúd y atravesó la iglesia, más entregado a unas sus meditaciones. Al fin se detuvo en una capilla y se arrodilló delante de una virgen antigua coronada de siempre vivas. Adolfo no dejó de mirarle hasta el momento que el entierro salió de la iglesia. Cuando vio a las doncelias adelantarse con el ataúd, seguido de los sochantres, no pensó más que en su amor fatal, que no le había dado la muerte al mismo tiempo que a Margarita. Bien pronto el canto de los salmos le hicieron abandonar la iglesia y huyó al campo para calmar los violentos latidos de su corazón. Trepó por la colina escarpada de los roms y descansó en una roca cubierta de musgo a la sombra de un moral silvestre donde se había parado con frecuencia para ver el patio y el jardín de la quinta. Esta vez era para mirar el cementerio. Los sepultureros sentados sobre la hierba esperaban conversando el fin de la misa. Un hombre se acercó a Helios y les dijo algunas palabras. Después de haber contemplado la profundidad de la sepultura, Adolfo creyó reconocer al cazador que había entrado en la iglesia. Este hombre desapareció al adelantarse el entierro. El estudiante sufrió más que nunca a la vista de este triste cuadro de los vivos en el campo de los muertos, a la vista de aquellas doncelias que iban a enterrar a una de sus compañeras. Poco a poco se dispersó el acompañamiento. Después de haber llorado y rezado sobre la sepultura, el cementerio quedó desierto y silencioso. El cielo estaba sereno, cubierto de ligeras nubes. El viento no lanzaba sino un vago gemido al través de los árboles. Esta paz y melancolía de la naturaleza calmaron el corazón de Adolfo, que rezó también su oración por el reposo del alma de Margarita. Y Dios, sin duda, tuvo lástima de él porque, después de haber rezado, lloró. Fin del capítulo primero. Fin de la sección número cinco. Sección número seis de Cuentos de Terror. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. El Castillo de Nevelstein, de Anne Radcliffe. Capítulo segundo. A la nochecer, Adolfo volvió al pueblo y quiso entrar en casa de su madre, pero en aquel momento sintió el olor de la cena y se alejó con rapidez. Cuando doblaba la esquina, vio al cazador y a su perro que daba saltos a su lado. Al pasar por una mala taberna, el cazador pareció reflexionar y atravesó lentamente el umbral de la puerta. La curiosidad impulsó a Adolfo a seguirle. La taberna estaba llena de borrachos. Eran los campaneros, el maestro de escuela, los sepultureros, el sacristán y los ayudantes de la Iglesia Parroquial de Harz, que se consolaban de la muerte de Margarita. Adolfo sólo vio dentro de ella una nube de humo. Poco a poco distinguió a unas 20 figuras que respiraban los perfumes báquicos del vino y del tabaco. En un lado de la sala estaba en el cazador y su perro. El cazador, recostado contra la pared, y el perro echado a sus pies. Adolfo buscó con la vista alguna mesa desocupada, y no encontrándola fue asentarse en la del cazador. Asían un contraste singular a aquellos dos rostros pálidos y tristes con los de todos los alegres bebedores del pueblo. Al volverse, para pedir una botella de vino, pisó el rabo al perro, que viendo a una persona extraña en la mesa de su amo, abrió la boca y enseñó dos magníficas hileras de dientes. El cazador le sosegó con una sola palabra. El médico le acarició y el animal se echó gruñendo. Esta aventura les sirvió de pretexto a los jóvenes para entablar conversación. El uno ofreció su vino, el otro su tabaco, y en un instante eran amigos, el médico, el cazador y el perro. La hora de recogerse hizo retirarse poco a poco a todos los bebedores, y nuestros tres amigos quedaron solos en la sala con la tabernera, que descansaba hilando su rueca. «Señor doctor», dijo el cazadora Adolfo, después de algunos momentos de silencio, corre la voz de que Margarita ha muerto de una enfermedad nerviosa. ¿La habéis visto morir? «Sí, de una enfermedad nerviosa, pero no la he visto morir. Me parece», dijo el cazador palideciendo, que han enterrado muy pronto esa Margarita. «Ah, sí», exclamó con presteza la tabernera. «Muy pronto. No esperan el tiempo que debían. Siempre me acordaré de aquella señora de Múnich, que murió de repente un jueves por la tarde y la enterraron el viernes antes del mediodía. Sin embargo, volvió. Gracias a un sepulturero, que fue la noche siguiente a desenterrarla con el objeto de robarle una sortija que llevaba en el dedo. Aún vive. El almanaque del año pasado lo trae. El cazador se sonrió como dudando. «Sin necesidad de consultar el almanaque, lo creo», dijo Adolfo. «Porque sé otros casos mucho más particulares, los cuentos de fantasmas y vampiros. ¿De qué provienen, sino de las funestas equivocaciones de enterrar a personas vivas aún? «Se podría hacer una bonita novela». «A propósito de novela», dijo el cazador. Recuerdo que el varón de Wallstein murió víctima de una de estas equivocaciones. Otros muchos personajes célebres han sido también víctimas. Un emperador de Oriente, un cónsul romano. No tenéis más que ojear los escritos fidedignos del Anzizi, de Brugier, de Winslow y hallaréis terribles ejemplos. La historia misma contiene una gran colección de ellos. No hace un mes que leí en un número del Journal de Sabamp que vino por casualidad a mi poder lo que voy a contaros. La tabernera dejó la rueka, cogió un gatito, lo puso en sus rodillas y prestó atención. El cazador echó vino en los vasos con aire distraído. Milady Russell, casada con un coronel inglés que la amaba con ternura, murió de un síncope, causado por un mal oculto. El coronel, no queriendo creer que estuviese muerta a pesar de las terribles apariencias, la dejó en su cama como si durmiese, con el rostro descubierto, sin hacer caso del tiempo prescrito por las leches. En vano le dijeron que era preciso enterrarla, rechazó a los oficiales y juró que mataría al que intentara quitarle el cuerpo de su esposa. Habiendo sabido la reina de Inglaterra su profundo dolor y su singular obstinación, envió a un hombre para que le amonestase por la negativa en conceder a su esposa los honores de la sepultura. El coronel respondió pidiéndole que le dejase el cuerpo algún tiempo más, ocho días habían pasado, y Milady Russell no daba señales de vida. El coronel, desesperado, la estrechaba entre sus brazos, baneándola con sus lágrimas, cuando, al sonido de las campanas de una iglesia cercana, se despertó, como si saliese de un sueño. Se inclinó en la cama y exclamó. Este es el último toque de la oración, ya es tiempo de partir. Al menos, dijo la tabernera, volviendo a coger su rueca. Esa no estuvo encerrada en una taúd, como la pobre señora de Múnich. Adolfo, al oír dar las diez, consideró que su madre debía esperarle con inquietud. Se despidió del cazador y salió de la taberna. Este le siguió casi al momento. A los pocos pasos, advirtió Adolfo que tomaba el camino del bosque de Nevelstein, y se dirigió otra vez a la taberna. La tabernera iba a cerrar las ventanas, y él le preguntó quién era y de dónde venía aquel cazador. La tabernera le respondió que hacía un año iba algunas tardes a beber un jarro de cerveza, que estaba casi siempre silencioso, y que sólo una vez le había hablado de Margarita. Esto era todo lo que sabía. Adolfo entró en su casa. Su hermana le esperaba sentada al lado del fuego. Él apoyó la frente contra la chimenea y permaneció contemplando en silencio las llamas moribundas que reanimaron sus tristes pensamientos. Su hermana se despidió para ir a acostarse, y desapareció por la escalera de su cuarto. Adolfo volvió en sí al oír las doce en un gran reloj colocado entre la cama de su madre y un armario del siglo pasado. Este sonido trajo a su memoria recuerdos fúnebres. En lugar de recogerse, salió a la calle sufriendo en su interior una agitación violenta, y como arrastrado por un instinto particular, corrió hacia el cementerio. Todo dormía en el pueblo. En la iglesia retumbaban aún los doce sonidos de su campana. La luna adelantaba su frente de plata sobre una bandera flotante colocada en la punta del campanario, y algunas nubes se esparcían perdidas por el cielo. Adolfo miraba todo esto distraído y horrorizado. Las nubes se transformaban sin cesar. La bandera que el viento agitaba por intervalos, la frente melancólica y pálida de la luna despertaban todos los fantasmas de su imaginación. Cuando estuvo delante de la pared del cementerio, vio con sorpresa la puerta entreabierta. En este instante, la luna se ocultó entre las nubes y en vano miraba al cementerio. La oscuridad reinaba por todas partes, y sólo vio la oscuridad. La nube se aclaró. Una media tinta cubrió el horizonte. Adolfo distinguió formas confusas, el Cristo velando a los muertos, los restos de una capilia, algunas tumbas esparcidas, buscaba la sepultura en que descansaba Margarita, y su corazón se heló a la vista de una sombra que se agitaba por los aires como un espíritu infernal. Se enfureció, y su primer ímpeto fue correr hacia esta sombra, pero en un momento desapareció, como si se la hubiese tragado la tierra. La nube aclaró, y la luna alumbró todo el cementerio. Adolfo creyó salir de un sueño, y para no recaer en él, huyó, sin atreverse a mirar atrás, horrorizado del ruido de sus pasos, horrorizado de su sombra que le perseguía. Fin del capítulo segundo, fin de la sección número seis, sección número siete de Cuentos de terror. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. El castillo de Nebelstein, de Anne Radcliffe, capítulo tercero. El día siguiente, cuando se levantó, volvió al cementerio y fue hasta la sepultura de Margarita, buscando con avidez señales de su aparición de la noche anterior. Vió huelias de personas a su alrededor, pero acaso no eran de los que la habían acompañado en su entierro. Es verdad que había huelias bien profundas, pero las compañeras de la difunta no se habían arrodileado sobre la misma sepultura. La cruz que el sepulturero había formado estaba muy poco borrada. Esto le convenció de que todo había sido un delirio de su mente. Pasaron algunos días, poco a poco se consoló al lado de su madre, olvidando con frecuencia a Margarita, y bien pronto su amor se reunió con los otros que había tenido. Abrió sus libros de medicina para proseguir sus estudios que había abandonado. No tenía otra distracción que pasearse a orillas de un riachuelo en las montañas o en los bosques que cercaban la quinta. Aleaba un gran interés en ver aquella quinta solitaria y triste, con algunos pedazos de pared que servían de límite a los pastores. Permanecía horas enteras contemplando el palomar, cuyo techo encarnado se elevaba sobre los olmos de la alameda. Escuchaba pensativo el cacareo de las galinas, el canto de los canarios y todos los prosaicos rumores de la quinta. Perdido en sus ilusiones, olvidaba que Margarita no estaba allí, cuando por casualidad su vista errante descubría, a través del ramaje alguna aldeana, su corazón latía con violencia, sin fijarse en el delantal y en el sombrero de paja que acostumbran a usar las aldeanas en aquel país. En sus paseos llevaba siempre un libro de medicina, que nunca abría pero que le daba un aire estudioso a los ojos de todos los que le encontraban. Esto influía mucho en un país en que la pereza no está permitida más que a los borrachos. Por desgracia este libro iba acompañado de una pipa negra que hacía murmurar a los habitantes de Harz. Adolfo se dirigía una noche armado de su libro y de su pipa al bosque de letang. El tiempo era delicioso, el cielo estaba sereno y ningún bosque había esparcido tanta armonía y perfumes. El ruiseñor dejaba oír sus dulces secos, el viento sacudía las flores de los tilos y castaños. Toda la naturaleza dormía en el amor. Adolfo seguía lentamente un sendero verde cortado aquí y allí por un agua manza sembrada de matas de juncos y limbreras. Era la primera vez que tomaba este camino y necesitaba la agilidad de un corzo para saltar los charcos sin mojarse los pies. El sendero se humedecía cada vez más, pero lejos de desanimarse, Adolfo prosseguía su penoso camino arrastrado por el amor a lo misterioso. Veía de tiempo en tiempo sobre la hierba la huella de algún pasajero y esta vista le infundía valor. Andaba considerando que el camino de la vida era como este sendero, cuyas encantadoras orillas estaban manchadas con las aguas estancadas. La noche se acercaba y Adolfo, no escuchando más que el susurro de las hojas, sentía casi haberse alejado tanto cuando después de atravesar un bosque de abelianos, distinguió el camino por un hueco que dejaban las ramas. Estuvo a la otra orilla en menos de un minuto. Los últimos rayos del sol caían sobre un pueblecilio que apenas se dejaba ver y sobre un vetusto castillo, cuya arquitectura sajona había perdido su carácter con los adornos frívolos de los arquitectos contemporáneos. Adolfo nunca había visto este castillo. Se acercó a un aldeano que cortaba un manzano y le preguntó si aquel era el famoso castillo de Nevelstein. El aldeano inclinó la cabeza y se puso a recoger las ramas que acababa de cortar. El estudiante contemplaba el castillo recordando confusamente lo que sabía de él. En todos los países hay un sitio destinado a servir de escena a los cuentos de hadas y brujas. Mil fábulas maravillosas se contaban del castillo de Nevelstein y estas fábulas eran las que habían inflamado la imaginación de Adolfo en su infancia. Involuntariamente se acercó al parque que daba al bosque. Descubrió un pabellón pequeño oculto entre el ramaje. Era la obra de algún artista ignorado del último siglo. Adolfo no había visto nada tan bonito y tan caprichoso. La naturaleza había concluido esta obra adornándola con enredaderas de jazmines, madreselba y yedra. La brisa agitaba las campanilias y estrellas que blanqueaban el suelo durante la estación florida. Adolfo subió a un árbol que estaba junto a la tapia del parque para ver mejor el pabellón. Apenas liega a la última rama cuando la cabeza de Margarita se le apareció en una de las ventanas. En su emoción se agarró a la rama con fuerza para no caerse, creyó que era un sueño. Sin embargo, aquella cabeza que parecía mirar ponerse el sol no se apartaba de su vista. En su extravío no pudo contener un grito de sorpresa. La que estaba en el pabellón se turbó y desapareció repentinamente cerrando la ventana. Adolfo permaneció encaramado en la rama y abismado en las ideas más extrañas. Era, acaso, una visión, pero esta ventana que acababa de cerrarse era un sueño. Este aldeano que recogía la leña sería Margarita. La enfermedad, la muerte, el cementerio. Adolfo se aliaba en un laberinto de donde era difícil que saliese. Se dirigió al leñador y le preguntó algo turbado. ¿Qué gente habita ese castillo? El aldeano le miró, sin contestar una palabra. ¿Estáis sordo? Repuso con impaciencia. No, señor, oigo muy bien. Pues si me oís, ¿por qué no me respondéis? ¿Por qué nada sé de lo que me preguntáis? En este instante un niño de seis años llegó al campo de los manzanos. ¿De dónde vienes, pilastrón? le gritó el aldeano que era su padre. Vengo del castillo y el niño tiró una piedra hacia la alameda. Mamá os espera para cenar. Repuso, revolcándose en la hierba. El aldeano empezó a cantar un antiguo romance y se marchó mirando a Adolfo a urtadillas. Después, llamando al niño, le tomó en brazos. Adolfo estuvo tentado de coger una de las ramas esparcidas por el campo y rompérsela en las espaldas al aldeano. Pero el rostro salvaje y burlón de este hombre habían contenido su furor. Bien pronto le perdió de vista. Algunos minutos después aún escuchaba su canción, no interrumpida por el profundo silencio que reinaba en el valle. Permaneció más de una hora bajo de los manzanos, mirando sin cesar el pabellón y poniendo toda la atención posible. Pero no oció ningún ruido ni apareció ninguna luz en este sitio desierto del parque. Se marchó pensando en quimeras y fantasmas, acariciando con más amor que nunca la imagen de Margarita que se reanimaba delante de él. La noche estaba oscura y se extravió varias veces, atravesó un prado pantanoso donde se había metido imprudentemente. Al fin llegó cansado y en un estado deplorable como un hombre que le ha faltado poco para ahogarse. Al pasar por la taberna se detuvo a la vista de muchas sombras que se divisaban en la cortina encarnada de la sala y consideró que era mejor secarse allí que en casa de su madre que debía estar ya acostada. Su paso rápido le había alterado en extremo y la tabernera tenía fama por un vinilio clarete y espirituoso, cuyo recuerdo solo le refrescaba. Entró en la taberna, aún no había cerrado la puerta cuando un perro vino a saltarle encima ladrando con alegría. Al rechazarle cariñosamente, vio al cazador, descolgando su morral de una de las negras vigas del techo. Se dirigió a él y el joven le estrechó la mano con afecto, dejó el morral y volvió a sentarse. Ah, me alegro encontraros, dijo con voz animada. Tabernera, una botelia del vino mejor que tengáis en la cueva. ¿De dónde venís en ese estado querido amigo? He atravesado los bosques y los pantanos. Me he bañado como una rana, esperaba aliar aquí unas llamas donde calentarme bien y solo hay una lumbre propia para un estudiante o una costurera. El cazador se levantó sonriéndose. Salió por la puerta del patio, entró cargado con una porción de ramas y sin tomarse el trabajo de desatar la cuerda, las arrojó en el hogar, echando al mismo tiempo unos pedazos de pajuela en los restos del fuego. Antes que volviese la tabernera, una liama roja subía hasta lo alto de la chimenea. Al secarse los pies, adolfo, casi sordo a las palabras del cazador y a las de la tabernera que temía un incendio, no pensaba sino en la extraña visión del parque y algunas veces veía en su imaginación aquella sombra inclinada sobre la sepultura de la señorita de Schwarz la noche del entierro. Después se acordaba de los alrededores del castillo de Nevelstein, del rostro singular del aldeano que cortaba los manzanos y sus sueños y sus meditaciones le perdían más en aquel laberinto. El cazador, cansado de hablarle en balde, le llamó a la razón dándole un golpecito en la espalda. ¿Dormís, querido amigo? ¿Estáis muerto? ¿Por diez? ¿En qué pensáis? Pienso, dijo lentamente adolfo en un espectro que he visto esta tarde. La tabernera se sonrió con aire burlón, pero el estudiante había pronunciado estas palabras con voz tan fúnebre que se acercó al fuego temblando. El cazador cogió las patas de su perro y se puso a balsar con indiferencia. Un espectro exclamó sin dejar de balsar. ¿Qué os ha dicho del otro mundo? Adolfo no contestó, recayendo más aún en sus meditaciones. ¿Queréis darnos señas de él? Preguntó el cazador ríéndose. Sí, respondió Adolfo. Era la imagen de Margarita. La tabernera dio un grito penetrante, y el cazador, que ya no balsaba, miró al estudiante con inquietud. ¿Y habéis visto en el cementerio ese espectro? le dijo, palideciendo. No, en el antiguo castillo de Nebelstein, en la ventana de un pabellón que cae al parque. El cazador soltó una carcajada estrepitosa, y dijo, retorciéndose los bigotes. La aventura es chistosa. Tenéis un prisma en los ojos, querido amigo, porque esa que habéis visto es una hijada de mi madre, una pobre huérfana que ha recogido. El estudiante miró al cazador con reselos. Ya me había figurado, dijo la tabernera con prontitud. ¿Qué erais el hijo del señor varón de Nebelstein? Conozco a vuestra madre. La he servido en otro tiempo, y sé vuestro nombre de pila. Eduardo no es verdad. Eduardo de Nebelstein. Repuso el cazador. Después se dirigió a Adolfo y le dijo, cuando volváis al castillo, me haréis el honor de entrar, y os enseñaré en carne y hueso a vuestra visión de esta tarde. Adolfo inclinó silenciosamente la cabeza. Al ver a esta muchacha que tanto se parece a Margarita, prosiguió el cazador. No puedo menos de pensar en la métem psicosis, y entre sueños me figuro algunas veces que el alma de la pobre Margarita, engañada con la semejanza, ha volado al cuerpo de ésta. Pero los caminos están malos. El cazador se acercó a la ventana y descorrió la cortina. La noche está oscura y es muy tarde. Tengo que atravesar todo el bosque. Adiós. Alargó su mano a Adolfo y gritó a su perro. Lobo, vamos. Se echó al hombro el morral, pagó su escote y se marchó dejando a Adolfo, que pensaba aún en la visión de aquella tarde. ¡Pardíe! dijo de repente este último. Es mucho delirar. Pasó la mano por su frente, como para desechar ciertas ideas, y se puso a charlar con la tabernera para olvidar mejor su encantadora visión. El día siguiente se dirigió al bosque del etán. El otoño iba desapareciendo. El sendero estaba cubierto de hojas caídas de los árboles. Los últimos rayos del sol brilheaban en los frutos de los servales y los morales silvestres. Adolfo oía distraído el canto del cuclillo, la campanilla de los ganados dispersos en el bosque, y la voz clara y alegre de los que se empleaban en cojera belianas. Siguió andando lentamente, perdido en un caos de ilusiones fantásticas, cogiendo cerezas silvestres, desgranando el serbal, pisando las hojas caídas, y llegó sin pensar hasta la tapia del parque de Nevelstein. Cuando vio a través del ramaje la flecha del pabellón, sintió una conmoción terrible porque se acordó de Margarita. Al instante quiso ir al castillo a ver a su amigo el cazador, pero bien pronto, reflexionando, saltó sin trabajo la antigua tapia del parque y se dirigió en silencio hacia el pabellón por los bosquecillos espesos y volviéndose a cada paso para ir a la sombra. Se escondió bajo de un emparrado, enfrente de una ventana, y miró con ansiedad por espacio de algunos minutos. El pabellón estaba desierto, sin embargo, cuando trataba de salir, vio o creyó ver pasar una sombra al través de los vidrios. Era casi de noche, la niebla no dejaba distinguir los últimos resplandores del sol al ponerse, y el bosque quedaba cada vez más oscuro. Adolfo permanecía debajo del emparrado, no sabiendo qué hacer y no sabiendo qué pensar. De repente, la imagen de Margarita apareció en la ventana, medio meditabunda y medio risueña, como una amante, perseguida por un recuerdo de amor. Levantó los ojos al cielo para contemplar sin duda las estrellas, y bien pronto, sus miradas se perdieron en el sombrío o horizonte del bosque de Letang, hacia Harps. Después de algún tiempo de contemplación, se marcó en sus labios una débil sonrisa. Bajó la cabeza y suspiró. En este momento, Adolfo agitó las hojas con los brazos. Ya no dudaba que fuese Margarita de Sforge. Abrió la boca para llamarla, pero ahogó su voz con el temor de asustar a la resucitada y hacerla retirar de la ventana. Los ladridos de un perro interrumpieron el silencio. O más bien, los lánguidos rumores de la tarde. La visión desapareció mientras que Adolfo volvió la cabeza hacia el mirador. Salió del sitio donde estaba escondido, corrió a la puerta del pabellón que estaba abierta, se lanzó a la escalera, pálido, vacilante, medio loco, y le amando a Margarita con voz moribunda. Extendió los brazos a la sombra. Margarita no estaba allí. Miró a todas partes. Escuchó sin cesar. Nada vio. Nada oyó. En vano empleó media hora en buscar a la difunta. Cada vez ignoraba más las profundidades de este misterio fúnebre. Al fin bajó al parque, saltó algunas palizadas y entró del lado opuesto del castillo. Una sala espaciosa del piso bajo estaba alumbrada con una lámpara pequeña de cobre y con las liamas rojas del hogar. Dos mujeres estaban sentadas a los dos lados de la chimenea, la dueña del castillo y el ama de gobierno. La dueña leía con distracción, atizando siempre la lumbre. El ama de gobierno, con los anteojos en la nariz, hilaba lino en su uso y daba vueltas con el pie a un torno tan venerable como helia. Con su gorro redondo, su moño formidable y su corpino encarnado, parecía unada caravosa que se había quedado desde la caída de las hadas. Adolfo, levantándose en la punta de los pies, admiraba las singularidades de esta vieja, cuando su amigo el cazador apareció en el fondo de la sala con tres o cuatro perros saltando a su lado. La señora de Nebelstein llamó a una criada para que sirviera la cena y abrazó con ternura a su hijo, quejándose, sin embargo, de que entrase con los perros. El cazador no hizo caso de estas quejas. Se acostó en una antigua tapisería en medio de la sala y jugó con sus animales. La criada sirvió una liebre asada, una perdiz con coles, una botella de vino y uvas. Al ver todas estas provisiones, Adolfo conoció que tenía hambre, a pesar de la turbación que experimentaba. Se bajó de la ventana, conociendo muy bien que el castillo de Nebelstein no era como suponían una mansión de brujas. Pasó por delante del pabellón. La puerta estaba aún abierta. Se detuvo en el umbral, pero bien pronto los silbidos del viento le hicieron abandonar aquel sitio, temblando de miedo. El espíritu es débil cuando el corazón está afectado. Salió del parque y volvió a Harz, rodeado de una multitud de fantasmas que se convertían en piedras, en zarzales, en nubes, cuando quería tocarlas. Fin del capítulo tercero, fin de la sección número siete, sección número ocho de cuentos de terror. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. El castillo de Nebelstein, de Anne Radcliffe, capítulo cuarto. Los siguientes días dio el mismo paseo, pero en vano pasó horas enteras mirando la ventana del pabellón. La ventana desierta le parecía triste, como un marco viejo sin retrato. Su imaginación antes tan alegre y tan florida no era ya más que un sombrío laberinto, donde se perdía sin cesar en medio de imágenes lubres. Ya no iba a conversar con la tabernera ni a beber con los borrachos, apenas sufría las caricias de su madre y las pueriles gracias de sus hermanas. Vivía solo, siempre solo, sin más compañía que la de los muertos. Por la noche se veía perseguido de espectros siniestros. Una noche, soñó que pasaba por el cementerio y que según su costumbre echaba una mirada sobre la sepultura de Margarita. Veo al sepulturero que iba a ponerse a trabajar. Se acercó a él y le estuvo viendo y hablando con política. Al cabo de hora y media, el lecho del último muerto estaba bien profundo y bastante bien hecho. Perfectamente, dijo. Fue a tomar del jardín de su madre una azada y un gancho. Se dirigió al cementerio y excavó la sepultura de Margarita con gran ardor. La noche era sombría. Sin embargo, la luna mostraba de vez en cuando sus cuernos inflamados al través de ligeras nubes. Tardó algún tiempo en encontrar el ataúd, pero la tapa resistió bastante tiempo a sus golpes. Estaba desfallecido y cuando consiguió abrirle creyó que había llegado su última hora. Antes de mirar los restos de su querida difunta, levantó los ojos al cielo como para pedir perdón a Dios de esta profanación. Habiéndose inclinado sobre el ataúd, dirigió una mirada ardiente y fija. No vio más que la sombra. Aventuró su mano trémula y no alió más que la sombra. En este instante, la luna penetró como un rayo enviado del cielo hasta el fondo de la tumba. En su delirio imaginó que veía el alma de Margarita, pero al mismo tiempo, hecho de ver que el ataúd estaba vacío. Después de este sueño horrible, quedaba al despertar sumido en meditaciones fúnebres. Por todas partes le perseguía la muerte. Quiso saberlo todo y fue una mañana al castillo de Nebelstein. Resuelto a arriesgarse a cualquier cosa para ver a Margarita o a su semejante. Sus dudas no podían durar un día más. Después de los funerales estaba tan pálido y había variado tanto su fisonomía que decían en Hertz. ¿Qué diablos se han apoderado de él? Parece su sombra la que pasa. Aquella mañana al atravesar el bosque de Letán empezó a reflexionar en su interés sobre las dudas que le atormentaban. Si ha muerto, decía, ¿quién es la que se me ha aparecido dos veces en el parque del castillo? ¿Será posible que existan dos figuras tan iguales, animadas con la misma sonrisa y con la misma mirada? ¿Cuál será la causa de mi encuentro con el cazador el día del entierro? ¿Pero cómo la habrá robado? ¿Vivirá o habrá muerto? ¿Aquel médico? ¿Aquel ataúd? ¿Aquel de profundis, aquella sepultura? ¿Sería una escena de alguna comedia misteriosa? ¿Pero a qué venía esta comedia? Ya no se fatiga uno tanto por un amante. No es necesario valerse del robo porque no se enamora a cabalio como en tiempos de la antigua caballería. Sin embargo, Margarita debía ignorarlo todo. Adolfo estaba entregado a sus reflexiones cuando yo tocar la campana de la aldea de Balstein. El sonido de la campana era triste y lento, como el de un entierro, y volvió con más ardor a recordar los funerales de Margarita. Sí, sí, dijo de repente, aquí hay un misterio que descubriré. Llegaba al fin del bosque y apenas eran las diez. El sol hasta entonces oculto por la niebla de otoño, esparció en aquel momento una luz vivísima en el valle solitario. Era una de estas melancólicas y frescas mañanas de octubre que alegran más el alma del viajero que las brillantes y tibias de primavera. La naturaleza lanzaba su último suspiro, que entristecía, pero que recordaba también días mejores. El recuerdo de una felicidad pasada no vale más que la felicidad misma. Volvamos a nuestro héroe. Al abandonarla a la meda, para entrar en el castillo, oyó cantar un salmo en el patio. En el mismo instante, vio por la puerta principal que estaba abierta a un cura que echaba agua bendita a los presentes, es decir, a los ayudantes de su iglesia, a los niños de coro y a algunos criados del castillo. El entierro echó a andar y Adolfo vio un ataúd. ¿Será la madre de Nebelstein? Exclamó entre sí. El entierro llegó a la alameda y al ver el ataúd seguido de algunos aldeanos, creyó que sería un criado del castillo, se acercó a la alameda y distinguió una corona sobre el ataúd. ¡Dios mío, si fuese! le dieron un golpe en el hombro. Al volverse vio a Eduardo en traje de caza que acompañaba el entierro a cierta distancia. ¿Quién ha muerto en el castillo? La hijada de mi madre, que tanta semejanza tenía con margarita, ha muerto de una calentura. Al decir estas palabras, el cazador palidesió. ¡Muerta! dijo Adolfo con asento de desesperación, cogió la mano del cazador. ¡Por favor, decirme la verdad! ¿A quién llevan en ese ataúd? ¿Estáis loco? dijo el cazador más pálido aún. ¡Adiós, me esperan en el bosque para cazar! Volví de otro día. Se alejó sin decir una palabra, más al llegar al fin de la alameda murmuró entre dientes. Es preciso no jugar con la muerte. Adolfo le siguió con la vista. El cazador no abandonó el entierro ni un minuto. Caminaba con la cabeza inclinada tristemente. Adolfo se distrajo con una aldeana que le detuvo el paso. Al marcharse, le rogó que le dijese quién era la hijada de la señora de Nevelstein, que llevaban a enterrar. No sé, contestó la aldeana. Hace seis meses que vino de París o no sé de qué otra parte, aunque nunca había oído nombrarla en casa. La aldeana corrió a unirse al entierro. Cada vez se oscurece más este misterio, dijo Adolfo. El día siguiente, por la tarde, volvió al castillo de Nevelstein. Esta vez exclamaba encolerizado. Mataré al cazador si no me dice la verdad. Entró resuelto en el castillo. Atravesó un corredor y un salón sin encontrar a nadie. Por fin, en un gran dormitorio, vio a dos mujeres ancianas llorando. Supo bien pronto por Elias, que Eduardo se había suicidado la víspera en la casería. Fin del capítulo cuarto, fin de la sección número ocho, sección número nueve de Cuentos de terror. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. El castillo de Nevelstein, de Anne Radcliffe. Capítulo quinto. Adolfo nunca pudo saber el motivo de este extraño misterio. Por espacio de seis meses, la imagen de Margarita no se apartaba de su lado. Dos años después, su profesor de medicina le llamó a Múnich, queriendo hacer su suerte. Adolfo sufrió una lucha dolorosa, pero acabó por abandonar a Hartz con su madre y su hermana menor. Hacía poco que la mayor se había casado con un vecino del pueblo. Cuando estuvo en Múnich, las distracciones, el deseo de adquirir fortuna y nombre en la sociedad y la ciencia le hicieron desechar poco a poco su lúgubre amor. Se casó con una joven rica y bonita que le introdujo de repente en un camino prosaico. Había olvidado casi a Margarita, a pesar de algunos vagos recuerdos, cuando un sueño, digno de coronar nuestra historia, le trajo a la memoria su terrible fantasma. En medio de una noche de invierno, oyó de repente el ruido del paso fúnebre de la muerte o del espectro. Mira a la sombra y ve a parecer una figura pálida y amortajada. Margarita exclamó. Sí, dijo el espectro. Soy Margarita, me veo perseguida por todas partes, por los remordimientos. Me has amado, vengo a dejarte mi corazón que sufre aún después de la muerte. Por favor, Margarita, repuso a Dolpho estrechando las manos heladas de la fantasma. Por favor, dime el secreto que atormenta mi vida. Has amado, Eduardo de Nebelstein. Sí, he amado a Eduardo de Nebelstein. Mi padre estaba arruinado para reparar su fortuna. Quería casarme con un primo que tenía en Flandes y se había marchado allí. Amaba a Eduardo, que hacía tres meses, venía todos los días a cazar alrededor de la quinta. Eduardo era casado y no podíamos unirnos con un lazo sagrado. Además, el rango que ocupaba en la sociedad lo hubiera impedido. A pesar de todo, yo le amaba con frenesí. Cuando quedé sola, quiso robarme, sin considerar que echaba una mancha en el honor de una joven que no tenía otro patrimonio. Pobre de mí, he representado la comedia de la muerte y la muerte. Adolfo se despertó a un grito de su esposa, horrorizada de las agitaciones de su delirio. Fin del castillo de Nebelstein, de Anne Radcliffe, grabado para LibriVox por Victor Villarrasa. Fin de la sección número 9. Sección número 10 de Cuentos de Terror. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. El monte de las ánimas, de Gustavo Adolfo Becker. La noche de difuntos me despertó a no sé qué hora, el doble de las campanas. Su dañido monótono eterno me trajo a las mientes esta tradición que oí hace poco en Soria. Intenté dormir de nuevo, imposible. Una vez aguijoneada, la imaginación es un caballo que se desboca, y al que no sirve, tirarle de la rienda. Por pasar el rato, me decidí a escribirla, como en efecto lo hice. Yo la oí en el mismo lugar en que acaesó, y la he escrito, volviendo algunas veces la cabeza, con miedo, cuando sentí a crujir los cristales de mi balcón, estremecidos por el aire frío de la noche. Sea de él o lo que quiera, ahí va, como el caballo de copas. Primero, atad los perros, haced la señal con las trompas para que se reúnan los cazadores, y demos la vuelta a la ciudad. La noche sea cerca, es día de todos los santos, y estamos en el monte de las ánimas. Tan pronto, a ser otro día, no dejara yo de concluir con ese rebaño de lobos que las nieves del Moncayo han arrojado de sus madrigueras, pero hoy es imposible. Dentro de poco sonará la oración en los templarios, y las ánimas de los difuntos comenzarán a tañir su campana en la capilia del monte. En esa capilia ruinosa, va, quieres asustarme. No, hermosa prima, tú ignoras cuánto sucede en este país, porque aún no hace un año que has venido a él desde muy lejos. Refrena tu yegua, yo también pondré la mía al paso, y mientras dure el camino te contaré la historia. Los pages se reunieron en alegres y bulliciosos grupos. Los condes de Borges y de Alcudiel montaron en sus magníficos caballos, y todos juntos siguieron a sus hijos Beatriz y Alonso, que precedían la comitiva a bastante distancia. Mientras duraba el camino, Alonso narró en estos términos la prometida historia. Ese monte, que hoy le aman de las ánimas, pertenecía a los templarios, cuyo convento ves allí, a la margen del río. Los templarios eran guerreros, y religiosos a la vez. Conquistada Soria a los árabes, el rey los hizo venir de lejanas tierras para defender la ciudad por la parte del puente, haciendo con élio notable agravio a los nobles de Castilia, que así hubieran sabido solos defenderla como solos la conquistaron. Entre los caballeros de la nueva y poderosa orden y los hidalgos de la ciudad, fermentó por algunos años, y estalló al fin un odio profundo. Los primeros tenían acotado ese monte, donde reservaban caza abundante para satisfacer sus necesidades y contribuir a sus placeres. Los segundos determinaron organizar una gran batida en el coto, a pesar de las severas prohibiciones de los clérigos con espuelas, como le llamaban a sus enemigos. Undió la voz del reto, y nada fue parte a detener a los unos en su manía de cazar, y a los otros en su empeño de estorbarlo. La proyectada expedición se llevó a cabo, no se acordaron de él y a las fieras. Antes la tendrían presente tantas madres, como arrastraron sendos lutos por sus hijos. Aquelio no fue una casería, fue una batalla espantosa. El monte quedó sembrado de cadáveres. Los lobos, a quienes se quiso exterminar, tuvieron un sangriento festín. Por último, intervino la autoridad del rey. El monte, maldita ocasión de tantas desgracias, se declaró abandonado, y la capilla de los religiosos situada en el mismo monte, y en cuyo atrio se enterraron juntos amigos y enemigos, comenzó a arruinarse. Desde entonces, dicen que, cuando llega la noche de difuntos, se oye doblar sola la campana de la capilla, y que las ánimas de los muertos, envueltas en girones de sus sudarios, corren como en una casería fantástica por entre las breñas y los zarzales. Los siervos braman espantados, los lobos agullan, las culebras dan horrorosos silvidos, y al otro día se han visto impresas en la nieve las huellas de los descarnados y es de los esqueletos. Por eso, en Soria le llamamos el monte de las ánimas, y por eso he querido salir de él antes que cierre la noche. La relación de Alonso concluyó justamente cuando los dos jóvenes llegaban al extremo del puente que da paso a la ciudad por aquel lado. Allí esperaron al resto de la comitiva, la cual, después de incorporarse lee los dos jinetes, se perdió por entre las estrechas y oscuras calles de Soria. Segundo, los servidores acababan de levantar los manteles. La alta chimenea gótica del palacio de los Condes de Alcudiel despedía un vivo resplandor iluminando algunos grupos de damas y caballeros que alrededor del alumbre conversaban familiarmente, y el viento azotaba los emplomados vidrios de las ojivas del salón. Sólo dos personas parecían ajenas a la conversación general, Beatriz y Alonso. Beatriz seguía con los ojos, absurdos en un vago pensamiento, los caprichos de la llama. Alonso miraba el reflejo de la hoguera, chispear en las azules pupilas de Beatriz. Ambos guardaban así a rato un profundo silencio. Las dueñas referían a propósito de la noche de difuntos cuentos temerosos en que los espectros y los aparecidos representaban el principal papel y las campanas de las iglesias de Soria doblaban a lo lejos un tañido monótono y triste. Hermosa prima exclamó al fin Alonso, rompiendo el largo silencio en que se encontraban. Pronto vamos a separarnos, tal vez para siempre. Las áridas leanuras de Castilia, sus costumbres toscas y guerreras, sus hábitos sencillos y patriarcales. Sé que no te gustan. Te he oído suspirar varias veces. ¿Acaso por algún galán de tu lejano señorío? Beatriz hizo un gesto de fría indiferencia. Todo su carácter de mujer se reveló en aquella desdeñosa contracción de sus delgados labios. Tal vez por la pompa de la corte francesa donde hasta aquí has vivido se apresuró a añadir el joven. De un modo o de otro, presiento que no tardaré en perderte, al separarnos. Quisiera que te llevases una memoria mía. ¿Te acuerdas cuando fuimos al templo a dar gracias a Dios por haberte devuelto la salud que viniste a buscar a esta tierra? El jojel que sujetaba la pluma de mi gorra cautivó tu atención. ¿Qué hermoso estaría sujetando un velo sobre tu oscura cabellera? Ya ha aprendido el de una desposada. Mi padre se lo regaló a la que me dio el ser, y ella lo llevó al altar. ¿Lo quieres? No sé en el tuyo, contestó la hermosa, pero en mi país una prenda recibida compromete la voluntad. Sólo en un día de ceremonia debe aceptarse un presente de manos de un deudo que aún puede ir a Roma sin volver con las manos vacías. El acento helado con que Beatriz pronunció estas palabras turbó un momento al joven, que después de serenar se dijo con tristeza. Lo sé prima, pero hoy se celebran todos los santos, y el tuyo entre todos, hoy es día de ceremonias y presentes. ¿Quieres aceptar el mío? Beatriz se mordió ligeramente los labios, y extendió la mano para tomar la joya, sin añadir una palabra. Los dos jóvenes volvieron a quedarse en silencio, y volvió a oír la cascada voz de las viejas que hablaban de brujas y de trasgos, y el zumbido del aire que hacía crujir los vidrios de las ojivas, y el triste y monótono doblar de las campanas. Al cabo de algunos minutos el interrumpido diálogo tornó a reanudarse de este modo, y antes que concluya el día de todos los santos, en que así como el tuyo se celebra el mío, y puedes, sin atar tu voluntad dejarme un recuerdo, ¿no lo harás? Dijo él, clavando una mirada en la de su prima, que brilló como un relámpago, iluminada por un pensamiento diabólico. ¿Por qué no? exclamó ésta, llevándose la mano al hombro derecho, como para buscar alguna cosa entre los pliegues de su ancha manga de terciopelo bordado de oro. Después, con una infantil expresión de sentimiento, añadió, ¿te acuerdas de la banda azul que llevé hoy a la casería, y que por no sé qué emblema de su color me dijiste era la divisa de tu alma? Sí, pues se ha perdido, se ha perdido, y pensaba dejártela como un recuerdo. Se ha perdido, y ¿dónde? preguntó Alonso incorporándose de su asiento, y con una indescriptible expresión de temor y esperanza. No sé, en el monte acaso. En el monte de las ánimas murmuró palideciendo y dejándose caer sobre el sitial, en el monte de las ánimas. Luego prosiguió con voz entrecortada y sorda. Tú lo sabes, porque lo habrás oído mil veces. En la ciudad en toda Castilia me le aman el rey de los cazadores, no habiendo aún podido probar mis fuerzas en los combates como mis ascendientes. He llevado a esta diversión, imagen de la guerra, todos los bríos de mi juventud, todo el ardor ededitario de mi raza, la alfombra que pisan tus pies, son despojos de fieras que han muerto por mi mano. Yo conozco sus guaridas y sus costumbres, yo he combatido con ellas de día y de noche, a pie y a caballo, solo y embatida, y nadie dirá que me ha visto huir el peligro en ninguna ocasión. Otra noche volaría por esa banda y volaría gozoso como a una fiesta. Esta noche, ¿a qué ocultarlo? Tengo miedo. Ojes. Las campanas doblan, la oración asonado en San Juan del Duero. Las ánimas del monte comenzarán ahora a levantar sus amarilientos cráneos, de entre las malezas que cubren sus fosas, las ánimas, cuya sola vista puede helar de horror la sangre del más valiente, tornar sus cabelios blancos, o arrebatarle en el torbellino de su fantástica carrera, como una hoja que arrastra el viento sin que se sepa a dónde. Mientras el joven hablaba, una sonrisa imperceptible se dibujó en los labios de Beatriz, que cuando hubo concluido exclamó con un tono indiferente y mientras atizaba el fuego del hogar donde saltaba y crujía la leña arrojando chispas de mil colores. ¡Oh! Eso, de ningún modo, qué locura ir ahora al monte, por semejante friolera, una noche tan oscura, noche de difuntos y cuajado el camino de lobos. Al decir esta última frase, la recalcó de un modo tan especial, que Alonso no pudo menos de comprender toda su amarga ironía, movido como por un resorte, se puso de pie, se pasó la mano por la frente, como para arrancarse el miedo que estaba en su cabeza y no en su corazón, y con voz firme exclamó, dirigiéndose a la hermosa que estaba aún inclinada sobre el hogar, entreteniéndose en revolver el fuego. ¡Adiós, Beatriz! ¡Adiós! ¡Hasta pronto! ¡Alonso, Alonso! dijo esta, volviéndose con rapidez, pero cuando quiso o aparentó querer detenerle, el joven había desaparecido. A los pocos minutos se oyó el rumor de un caballo que se alejaba al galope, la hermosa, con una radiante expresión de orgullo satisfecho que colorió sus mejilias, prestó atento oído a aquel rumor, que se debilitaba, que se perdía, que se desvaneció por último. Las viejas en tanto continuaban en sus cuentos de ánimas aparecidas, el aire zumbaba en los vidrios del balcón, y las campanas de la ciudad doblaban a lo lejos. Tercero, había pasado una hora, dos, tres. La media noche estaba a punto de sonar, y Beatriz se retiró a su oratorio. Alonso no volvía, no volvía, cuando en menos de una hora pudiera haberlo hecho. Habrá tenido miedo. Exclamó la joven cerrando su libro de oraciones, y encaminándose a su lecho, después de haber intentado inútilmente murmurar algunos de los rezos que la iglesia consagra en el día de los difuntos a los que ya no existen. Después de haber apagado la lámpara y cruzado las dobles cortinas de seda, se durmió. Se durmió con un sueño inquieto, ligero, nervioso. Las doces sonaron en el reloj del postigo. Beatriz oyó entre sueños las vibraciones de la campana, lentas, sordas, tristísimas, y entreabrió los ojos. Creía haber oído a par de ellas pronunciar su nombre, pero lejos, muy lejos, y por una voz apagada y doliente, el viento gemía en los vidrios de la ventana. ¿Será el viento? dijo, y poniéndose la mano sobre el corazón, procuró tranquilizarse. Pero su corazón latía cada vez con más violencia. Las puertas de alerse del oratorio habían crujido sobre sus goznes, con un chirrido agudo, prolongado y estridente. Primero unas, y luego las otras más cercanas, todas las puertas que daban paso a su habitación, iban sonando por su orden. Estas, con un ruido sordo y suave, aquellas, con un lamento largo y crispador. Después, silencio, un silencio lleno de rumores extraños, el silencio de la medianoche, con un murmullo monótono de agua distante, lejanos ladridos de perros, voces confusas, palabras ininteligibles, ecos de pasos que van y vienen, crujir de ropas que se arrastran, suspiros que se ahogan, respiraciones fatigosas que casi se sienten, estremecimientos involuntarios que anuncian la presencia de algo que no se ve y cuya aproximación se nota no obstante en la oscuridad. Beatriz, inmóvil, temblorosa, adelantó la cabeza fuera de las cortinillas y escuchó un momento, oía mil ruidos diversos, se pasaba la mano por la frente, tornaba a escuchar, nada. Silencio, veía con esa fosforecencia de la pupila en las crisis nerviosas como vultos que se movían en todas las direcciones, y cuando dilatándose las fijaba en un punto, nada, oscuridad, las sombras impenetrables. Pah, exclamó, yendo a recostar su hermosa cabeza sobre la almohada de raso azul del lecho. Soy yo tan miedosa como estas pobres gentes, cuyo corazón palpita de terror bajo una armadura al oír una conseja de aparecidos, y cerrando los ojos intentó dormir, pero en vano había hecho un esfuerzo sobre sí misma. Pronto volvió a incorporarse, más pálida, más inquieta, más aterrada, ya no era una ilusión. Las colgaduras de brocado de la puerta habían rozado al separarse, y unas pisadas lentas sonaban sobre la alfombra. El rumor de aquellas pisadas era sordo, casi imperceptible, pero continuado, y a su compás se oía crujir una cosa como madera o hueso, y se acercaban, se acercaban, y se movió el reclinatorio que estaba a la orilla de su lecho, Beatriz lanzó un grito agudo y arrebujándose en la ropa que la cubría, escondió la cabeza y contuvo el aliento. El aire azotaba los vidrios del balcón, el agua de la fuente lejana caía y caía con un rumor eterno y monótono, los ladridos de los perros se dilataban en las ráfagas del aire, y las campanas de la ciudad de Soria, unas cerca, otras distantes, doblaban tristemente por las ánimas de los difuntos. Así pasó una hora, dos, la noche, un siglo, porque la noche aquel le apareció eterna a Beatriz, al fin despuntó la aurora, vuelta de su temor, entreabrió los ojos a los primeros rayos de la luz, después de una noche de insomnio y de terrores. Es tan hermosa la luz clara y blanca del día, separó las cortinas de seda del lecho, y ya se disponía a reírse de sus temores pasados, cuando de repente un sudor frío cubrió su cuerpo, sus ojos se desencajaron y una palidez mortal decoloró sus mejilias. Sobre el reclinatorio había visto sangrienta y desgarrada la banda azul que perdiera en el monte, la banda azul que fue a buscar Alonso, cuando sus servidores llegaron despavoridos a noticiarle la muerte del primogénito de Alcudiel, que a la mañana había aparecido devorado por los lobos entre las malezas del monte de las ánimas. La encontraron inmóvil, crispada, asida con ambas manos a una de las columnas de évano del lecho, desencajados los ojos, entreabierta la boca, blancos los labios, rígidos los miembros. Muerta, muerta de horror. Cuarto, dicen que después de acaecido este suceso, un cazador extraviado que pasó la noche de difuntos sin poder salir del monte de las ánimas, y que al otro día antes de morir pudo contar lo que viera, refirió cosas horribles. Entre otras, asegura que vio a los esqueletos de los antiguos templarios y de los nobles de Soria, enterrados en el atrio de la capilia, levantarse al punto de la oración con un estrépito horrible, y caballeros sobre osamentas de corceles, perseguir como a una fiera, a una mujer hermosa, pálida y desmelenada que, con los pies desnudos y sangrientos, y arrojando gritos de horror, daba vueltas alrededor de la tumba de Alonso. Fin de El monte de las ánimas, de Gustavo Adolfo Becker, grabado para LibriVox por Víctor Villarraza. Fin de la sección número 10. Sección número 11 de Cuentos de terror. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. La herencia de la bruja, de Carmen de Burgos. El incitante olorcillo que salía de la cocina resultaba algo impropio en aquellos momentos de duelo. Aquel olor de conejo estofado, de crema tostada, de besugo al horno, que se mezclaba de un modo inconfundible, parecía rimar con las alegrías de los días felices, de las comidas de familia, de los banquetes de Pascuas, o de aniversario de nacimiento a los que se convida a los amigos íntimos, pero no con el triste recibimiento que esperaba a la pobre Nieves, que venía desde Andalucía para asistir al entierro de su madre. Nicolasa, la guarnicionera, única amiga que Nieves tenía en Madrid, era la que le había telegrafiado la triste noticia, y la esperaba a parar en su casa con esa amistad franca de las hijas del pueblo que se dan por entero a sus sentimientos. Recordaba, Nicolasa, entonces toda su amistad con Nieves. Desde que pequeñas las dos jugaban en el patio de la casa de vecindad donde vivían sus madres. La madre de Nieves tenía mala fama, y las otras vecinas no querían dejar a sus hijas jugar con la pequeñuela, un señor que decían que era tío suyo, pero que las vecinas afirmaban que era su padre. Se llevó a Nieves a su casa, la puso a estudiar, la vistió de señorita, y la casó al fin con un viejo rico, don inocente, que debía hacerlo, no sólo de nombre, cuando se atrevía a matrimonio tan desproporcionado. Nieves había sido siempre consecuente con Nicolasa. Jamás había olvidado su amistad ni dejado de visitarla. A su madre quiso llevársela consigo, pero la vieja bruja no consintió en dejar su antro. Debía tener mucho dinero porque echaba las cartas, leía el sino y preparaba hechizos de todas clases. Aunque jamás cambiaba su traje de percal, ni salía de su cuchitril, donde se regalaba con buenas chuletas y botelias del mejor vino. No parecía tener gran cariño a la hija ni inquietarse mucho por su suerte. Sin embargo, se llevaban siempre bien las dos, y quizás el deseo de separarlas y que no se encariñacen más hizo a don inocente llevarse a su mujer a sus posesiones de almería. Así allá de eso más de 30 años y las dos amigas no se habían visto más que dos veces durante ellos. La primera vez porque Nieves y don inocente habían venido a ser padrinos de Celia, la hija de Nicolasa, que se había casado con un guarnicionero, y la segunda porque Nicolasa fue a acompañar en los primeros días de su viudez a Nieves, pero no habían dejado de escribirse nunca y de tener confianza ilimitada entre las dos. Por Nicolasa sabía Nieves de su madre que no le escribía jamás y que se contentaba con las noticias de su hija que la guarnicionera le daba. La vida había sido dura con Nicolasa. Al año de casada su marido, baldado de reuma, no pudo dejar la butaca donde vivió 18 años. Viuda de aquel hombre vivo imposibilitado y madre de una chica de carne blanca, cutis sonrosado y mirar bovino, tan blanducha como si le base en la sangre los humores que hinchaban las articulaciones del padre, Nicolasa tuvo energía para dirigir Elia sola a la casa y hacerla prosperar. Se bastaba Elia sola, sin criada, para atender al cuidado del enfermo y de la hija a arreglar la casa y coser y preparar collarones y arreos que su aprendiz llevaba a los parroquianos. Llegó a ensanchar su industria y tener un centenar de empleados que llevaban el trabajo a su casa, lo que le permitía ganar mucho y hacer grandes ahorros sin que nadie conociese su prosperidad, porque jamás salió de su paso, como Elia decía, ni cambió de casa ni admitió criada. Apenas cumplió la hija 20 años, la casó con Ricardo, el aprendiz, que era un angelote, bobalicón, sin familia ni amistades, y que continuó viendo en su suegra la patrona y en su mujer la señorita, para seguir trabajando igual y tratándolas con el mismo respeto. Cuando murió el marido de Nicolasa, no cambió tampoco nada en la casa, quitaron la butaca que ocupaba y todo siguió igual. No le faltaba nada y sin embargo no se sentía feliz. Falta la alegría de la casa. Solía decir con tono de reconvención a su cherno. Miraba con rabia al muchachote de dos metros, gordo a fuerza de estar todo el día sentado haciendo gimnasia de brazos para coser colherones y que no le daba un nieto. Por fin, dos abortos vinieron a vindicar al cherno y a convencerla de que la culpa era de la hija, que, a pesar de sus colores y su obesidad, estaba blanducha, aguachada y era candidata al reuma de que murió el padre. Desde entonces Nicolasa no se había vuelto a quejar, pero en el fondo de su alma guardaba como un secreto rencor al matrimonio que no le daba un bebé rosado para verlo jugar entre los colherones y los arreos, como su celia cuando era pequeña. La pobre mujer, que no había pensado en toda su vida más que en trabajar, no tuvo un ensueño de amor ni una inquietud sexual nunca. La hija le salía a ella en eso. Vegetaba en su vida con chugal, como si el horizonte acabase en la puerta de su talabartería. Por eso se sorprendió tanto de las cartas de nieves que, muerto su marido, se marchó a la capital con una ansia de amor y de diversiones incomprensibles para la talabartera, que no se daba cuenta de que tales sentimientos cupieran en el corazón de una cincuentona. Pero nieves, que no había tenido que trabajar y que en la soledad de su cortijo, bien cuidada y descansada, tuvo tiempo de leer novelas y versos, se encontraba con una ansiedad romántica, sin darse cuenta de su edad, por la juventud no gastada en el matrimonio con un marido anciano, con el cual tuvo apenas una revelación de futuras alegrías. Indudablemente, nieves fue el escándalo de una capital anticuada, donde no se acostumbra la libertad de las mujeres como en las grandes capitales para hacer una vida de diversiones, sin renunciar a la pasión, a lo menos hipócritamente, pasados los 30 años. Al fin, después de cartas lienas de tempestades de pasión y de celos, llegó la noticia de la boda de nieves con Juanito Barragán. Él ponía una postdata ofreciéndose a Nicolása y su familia, los únicos amigos de su nieves, como un hermano más. No sabían de él más que no era rico y que era tan joven que podía ser hijo de nieves. Sin embargo, esta escribía que su casamiento era el triunfo del amor y se había verificado en circunstancias dramáticas con movedoras. En todas las cartas hablaba del amor de su marido y de su felicidad, pero a Nicolása le parecía que las últimas no tenían ya el tono de sinceridad de las primeras. No le quitaba a nadie de la cabeza que nieves sufría. Su hija y su cherno se reían de aquella manía suya de que no podía ser feliz una mujer en segundas nupcias, tema que discutían mientras cosían los colierones y correajes para las caballerías de tiro. La muerte de la madre de nieves, que llevaba muy bien sus 80 años, había sido repentina. La encontraron las vecinas sin conocimiento en su tuburio, rodeada de las cinco o seis gatas que constituían su familia de elección y la habían llevado al hospital, donde falleció sin recobrar el conocimiento. Nieves venía a cumplir el piadoso deber filial de enterrar a su madre y con la esperanza de aliar una buena suma de dinero que la vieja debía tener ahorrada. Nicolása echaba la casa por la ventana para recibir a su amiga. Celia había cedido su hermosa cama de matrimonio con cuatro colchones de lana para que durmiese en su madrina y el esposo y a pesar de la severidad del duelo prepararon la comida suculenta y apetitosa que ponía una nota de fiesta al recibimiento. Dejaron la comidita preparada al lado de la lumbre y los tres se fueron a esperar el tren a la estación del mediodía. Tenían todos una gran curiosidad por conocer a la berrara que se figuraban que debía ser el marido de Nieves. Capítulo segundo. Venía Nieves vestida de luto envuelta en su amplio manto negro y su luto les sirvió de guía para dirigirse a Hélia pero en verdad que no lo hubieran necesitado tampoco cambiada estaba. Podía pasar por hija de Nicolása que estaba hecha una algarroba seca renegrida con el cabello blanco Nieves conservaba abundante cabello castaño frescura en la cara vivacidad en la mirada estaba fresca redondeada con el pecho lozano abultado y el talle firme arrancando en masetero de las amplias caderas se quitaba sin esfuerzo 15 años las dos amigas se abrazaron llorando Nieves aunque no había visto a su madre más que una vez en 30 años se creía obligada a un gran duelo recordando la supuesta ternura que la vieja bruja debía haber tenido con Hélia en los días de su lactancia y soliozaba con angustiosa desesperación madre madre mía madre de mi alma Nicolása lloraba de buena gana al ver a su amiga llorar y celia y su marido permanecían silenciosos con aire entristecido de circunstancias el que peor papel hacía era juanito barragán del que nadie se ocupaba y que se esforzaba por compungirse en un duelo en el cual estaba obligado a tomar parte sin conocer a la difunta se acercó a su mujer que soliozaba en brazos de Nicolása y cogiéndola del hombro le dijo con su asento andaluz ena nenita te vas a poner mala todos repararon en el entonces tenía un tipo de gitano alto seco como si las articulaciones fuesen de gofnes el color moreno el bigote negro y larguísimo los ojos de andrina brillantes la cabellera de ebano muy reluciente parecía que se le iba a caer la ropa que se iba a desarticular nieves se repuso y presentó juanito mi marido él no se anduvo con cumplimientos y empezando por nicolása dio un familiar abrazo a cada uno que a celia le pareció que apretaba demasiado nieves les explicó que el pobrecito venía malo un pícaro dolor de reuma en una pierna le había hecho sufrir todo el camino siempre estaba delicado y teniendo que cuidarlo porque él es el viejo y yo tengo los años añadió con coquetería haciendo que todos protestaran vaya una vieja estás admirable no pasan por usted los años juanito había aceptado de buen grado su papel de enfermo con el deseo de irse pronto a la cama y evitar conversaciones no cesaba de quejarse y de vez en cuando le decía a su mujer con un tono de niño mimado que no puede pronunciar bien ay mi patita como mendole pero cuando el olor apetitoso de los guisos que los esperaban llegó a su nariz empezó a arrepentirse de su enfermedad hay que darle una fricción de bálsamo tranquilo recomendó celia un poco de magnesia y que no se ene dijo nicolása nieves había cedido a enjugar sus lágrimas y sentarse a la mesa entonces juanito tomó su partido y salió cantando y bailando como si estuviese en una fiesta pues dónde está la miacuchara que ya no me dole la pata ni nada el dolor fingido de todos se dio paso a la franca carcajada y la cena se impuso con la alegría de los manjares sabrosos regados por el mejor juanito se les hizo a todos simpático con aquel rasgo que los libraba de gemir y suspirar en falso por una difunta a la que ni querían ni estimaban a los postres todos felicitaban sinceramente a nieves por tener aquel marido que le alegrase la existencia sólo él y a por un raro contraste parecía en tristecerse más cuanto más le alababan a su esposo al separarse abrazó efusivamente a nicolása murmurando en su oído soy muy desdichada ya te contaré nicolása vio marchar a las dos parejas y moviendo la cabeza con ese aire del que se afirma en una idea murmuró pues claro en un segundo matrimonio como va a ser feliz capítulo tercero a la mañana siguiente bien temprano nicolása y nieves salieron de la casa en un cochecito simón para cumplir sus últimos deberes con la difunta querían ir las dos solas nieves deseaba evitar que su marido conociese el tuburio de donde él ya había salido y que presenciara el pobre entierro del hospital ya que le parecía una tontería gastar dinero en vanidades he rumplado mucho con él le confesó a su amiga y si viera esto no le faltaría ocasión de echármelo en cara haces bien al hombre del codo y no del todo dice el refrán respondió nicolása pronta a dar siempre la razón a nieves si tu madre ha vivido y muerto así ha sido por su avaricia por su voluntad que dinero tenía tú siempre has sido una señorita eso es lo que necesito que juanito sepa él es hijo de unos pescadores le faltan principios se le conoce iba a exclamar nicolása pero se contuvo al tiempo que su amiga le preguntaba y qué habrá hecho mi madre de todo ese dinero vaya usted a saber estás segura de que no se lo habrán robado no creo podremos encontrarlo en la casa quizás las vecinas que las vieron atravesar el patio se agruparon cerca de la puerta comentando esa señorona del manto será la hija a buena hora se acuerda de la madre vendrá a buscarle el gato algunas tomaron su defensa con una madre como esa que iba a ser razón tenía para no verla ya estarán los infiernos la vieja bruja con el daño que en este mundo ha hecho entre tanto nieves y nicolása rebuscaban en el antro nauseabundo con olor a la suciedad de los gatos y de la basura acumulada no había más que una arquíla con algunas prendas de ropas viejas y remendadas el camastro donde dormía unos cuantos utensilios de cocina una mesilia de tres patas y una caja de cartón llena de papeles entre los que había dos o tres barajas francesas recomidas y lienas de mugre por más que registraban no veía nada que diera indicios del tesoro en estos papeles no hay ninguna cartilia ni ningún documento son cartas y recortes de periódicos pues llévatelos por si dan alguna luz él ya no era mujer para entender de bancos ni de cajas de ahorro tendrá el dinero enterrado en cualquier rincón movían los muebles buscaban en los ladrillos a ver si encontraban alguno levantado es preciso no desalquilar el cuarto y verlo todo bien animadas por la avaricia ninguna de las dos tenía un recuerdo para la muerta que se aparecía abominable en aquel antro sobre el bazar encontraron otra caja liena de hierbas de polvos de diversas clases de cabellos de varios colores y una muñeca de trapo liena de alfileres eran sus brujerías se atrevió a decir nicolasa si respondió la hija pero el dinero donde está el dinero si le amásemos a las vecinas que acudieron cuando le dio el accidente acaso él ya no me le amaron enseguida no tocó nadie a nada eran muchas le amalas salió nicolasa y volvió con una mujer chiquitina redicha que exclamó es la hija por muchos años usted busca el gato yo creo que lo llevaba encima como la he visto más de una vez meterse los duros las monedas de oro y los billetes en el forro de su refajo amarillo su refajo nieves tuvo el recuerdo de aquel refajo amarillo que su madre no se quitaba jamás fue con él al hospital afirmó nicolasa hay que pedir que nos devuelvan la ropa la vecina seguía afirmando no podía ya tirar del peso de su refajo cuando se acostaba lo ponía debajo de la almohada con mí gotería confianza la infeliz y un día me dijo paca si me muero de pronto quedate con mi refajo amarillo más valía que no hubiera sido yo tonta ahora no lo sueltan ya las monjitas así había sucedido después de asistir al pobre entierro las dos amigas pidieron la ropa de la difunta pero el refajo amarillo no pareció nieves tenía la certeza de que aquella fortuna adquirida con tan malas artes había ido a parar a la santa casa de caridad es un robo que parece una restitución dijo para consolarse que sea para el bien de su alma el que no se conformó tan fácilmente fue juanito que por lo visto contaba con la fortuna de la suegra chilio amenazó quería dar parte al juzgado ir a insultar a las monjas armar una revolución al fin se aplacó llevándose a celia y a su esposo a que le enseñaran madrid pues no era cosa de irse ya que por vez primera venía a la corte sin ver la parada de palacio las caballerizas y los merenderos de la bombilla que eran las cosas típicas de que le hablaban los paisanos que conocían la capital de españa capítulo cuarto cuando las dos amigas se quedaron solas en la amplia habitación que servía detallera la talabartera nicolasa cediendo a la fuerza de la costumbre se puso a coser un collerón y nieves a su lado empezó la confidencia lo primero fue ponerla en antecedentes de la alcurnia de juanito hijo de unos pescadores del barrio de las almadrabilias se había criado desnudo y descalzo en la playa hasta que ya mosetón echaba una mano para varar las barcas o para tirar la javega y ayudar a sacar el copo no hacía mucho iba descalzo con el pantalón remangado doblado bajo el peso de la nasa liena de peces coleantes que iba a llevar al mercado corriendo con un trote de burricillo moruno la carretera a fin de llegar de los primeros pero era listo había aprendido a leer a escribir y a hacer cuentas cuando él ya lo conoció repartía un periódico así empezaron a hablar juanito le hizo pequeños servicios la miraba de una manera profunda ansiosa ardiente que conmovia todo su ser y un día sin saber cómo pasó lo que debía pasar concluyó nicolása se quedó sorprendida con la aguja en alto pero entonces para que casarse ya es que yo comprendí que lo quería con toda mi alma que no podía vivir sin él me lo disputaban y quise defenderlo juanito tenía una amiga una muchachuela joven una perdida viciosa y precoz de la que no podía desprenderse nieves le exigió el matrimonio como prueba de que se acababa aquello y él accedió casándose en artículo de muerte cuando nieves tuvo la gripe pero entonces no dejó que nicolása acabase la pregunta esa mujer dijo lo dejó que se casara por interés por heredarme esos amores siguen y él la mantiene a mis expensas y como no me decías nada de eso en tus cartas para que no tiene remedio no es bueno para ti cariñosísimo obediente no hay más voz que la mía es capaz de dejarse pegar no te atiende sí y me cuida y cumple todos sus deberes de marido admirablemente tiene vicios no no juega no bebe ni siquiera fuma pues entonces mientes no tienes razón de quejarte es que tú no sabes lo que es una pasión como la que yo tengo por mi marido os creéis que las pasiones pasan con la edad pero es todo lo contrario se acrecientan a los 15 años hay muchas cosas desconocidas en la vida que nos atraen a los 50 la vida toda se cifra en una sola cosa pero si él te corresponde si no te falta no importa yo sé que él ve a esa mujer en cuanto lo pierdo de vista comienza mi tormento te aseguro que la mato que no puedo vivir así le has dicho a él todo eso si y me jura que no quiere en el mundo más que a mí que soy su adoración lo ves pero no me niega que vea la otra lo atrae una fuerza fatal lo persigue la aborrece sabe que lo engaña con todo el mundo y sin embargo no puede dejar de ir con ella eso es algo que le ha dado esa mala mujer muchas personas me lo dicen y no has hecho nada para averiguarlo vaya si he hecho la amiga dejó la aguja liena de curiosidad cuéntame he consultado brujas varajeras son ámbulas espiritistas mira le mostraba recortes de reclamos que llevaba ocultos en una bolsita en el fondo de la faltriquera a usanza antigua que llevaba bajo la falda nicolasa leía espiritista japonesa queréis apreciar la verdadera ciencia oculta consultad este fenómeno pues sólo él ya posee el verdadero poder de garantizar la felicidad hasta hoy él ya es la sola la única la verdadera espiritista que hay en el mundo no tiene rival lo alcanza todo por difícil que sea proporciona buenos casamientos reconcilia amores mal correspondidos trata de mal oculto vende buenos talismanes para suerte trabaja con rapidez y seriedad enviar nombre y cinco pesetas hotel del príncipe sólo estará aquí ocho días varajera la bruja de la alcazaba la más conocida acreditada y única mujer que posee la virtud de alcanzar todo lo que se desea no acepta dinero adelantado por su trabajo cada cual da lo que quiere enviar dos pesetas a mj al manzor ochenta otra juana martínez consultas de sonambulismo de seis a diez de la noche cartomancia todo el día procedimientos magnéticos hipnóticos espiritistas cura los males de hechicería precios módicos belén veinte otra astrología cabalística se lee el horóscopo astrológico fundado en la influencia de los astros en el momento del nacimiento se consigue cuanto se desee el brujo del quemadero calle de la unión número 102 has visto todo esto si y muchas más gentes que tenían fama en los pueblos cercanos y nada he conseguido pues te advierto que todo esto es verdad madrid está lleno de estas cosas y dicen que todas las grandes ciudades están igual pero será cierto no hay que dudar aquí vino una gran adivinadora francesa que iba hasta los palacios y hablaba con los periodistas y todo no son charlatanas es que el poder que tiene agarrado a mi marido es muy grande y no te han dado nada para libertarlo si el brujo del quemadero me pidió unos calzones sucios unos calcetines sudados excremento y cabello de los dos pero como no pude conseguirlos de ella no surtió efecto la medicina que me dio para que se la cosiera en el forro del chaleco y las otras la bruja de la alcazaba me hizo unas botelias de un agua verde que tuve que romper en el tramo de la casa de esa mujer al dar el reloj las 12 campanadas de la medianoche y unos polvos con mucho azafrán para que él nos pisara pareció que iba a dejar de ir a verla pero al cabo de un mes volvió como lo sabes tengo gente es que lo siguen que lo espían que me lo cuentan todo pobre nieves como te pondrán la cabeza esas gentes con mentiras y el dinero que te costarán no me importa quedarme sin camisa para vencer a esa mujer si nada me sirve la mataré no seas loca que falta hubiera hecho que hablaras con tu madre crees que sabía de verdad ese oficio y mucho mejor que esas que se anuncian y se dan postín como vivía mi madre al lado hemos visto mucho nunca te he querido hablar de esto cuéntame es que da mucho miedo la vimos una vez a las 12 de la noche en pelota viva con el pelo colgando delante de la ventana abierta dándole puñaladas al corazón de un borrego negro que había comprado aquella mañana y lo tenía puesto encima de una maceta liena de tierra del cementerio y para qué hacía eso para tocar en el corazón de un hombre que se fue a Buenos Aires dejando la novia abandonada desde aquella propia hora el hombre se empezó a acordar de su novia vino y se casó con ella es asombroso pero a veces hacía mal con esos alfileres que clavaban los muñecos de trapo mataba gente una vez quiso matar a una vecina que se salvó porque le aconsejaron que estuviese siempre rodeada de carbón para que no pasara el maleficio qué miedo tu madre hizo mucho bien y mucho mal a una abribona que quería a un hombre casado le mandó comprar siete varas de cinta verde y pararlas sin mirar ni la cinta ni el dinero después se la preparó y con unas tijeras en cruz debajo de la almohada la muchacha amarró la cinta cuando el amante estaba acostado sin que lo viera y quedó tan amarrado que dejó mujer y todo para irse con ella quién hubiera sabido todo eso tu madre lo que más preparaba eran bebedizos eso a mí me da miedo lo único que me ha atrevido a darle es el aba qué es eso verás hay que tragarse tres abas en ayunas y luego esperar que salgan sí que son poco limpias las recetas pero son inofensivas ya ves tú allí que ha llegado por superstición a matar a un niño pequeño para beberse su sangre y curar a un viejo qué cosas harán esto no puede ser malo qué hacías con ellas molerlas y repartírselas en nueve comidas mientras él las comía yo tenía que decir come perro goloso come de mi vientre florido y hermoso todas las mujeres te parecerán feas negras y descoloridas y sólo yo la reina florida no le des jamás cosas por la boca nieves créeme si te creo he visto tantas cosas en esos países pasionales que tengo miedo allí es muy frecuente dar cornezuelo de centeno y cosas que quitan a los hombres la voluntad y los ponen lelos hay un joven muy guapo al que la novia le dio cosa para que la quisiera y anda por la calle completamente idiota seguido de los chiquillos que le llaman el chacho josé eso sería un remordimiento terrible