 Préfasse de « Les fleurs du mâle » de Charles Baudelaire Enregistrée pour LibriVox.org par Christiane Johan Cet enregistrement fait partie du domaine public. L'assautise, l'erreur, le péché, la lésine occupent nos esprits et travaillent nos corps et nous alimentons nos aimables remords comme les mendians nourrissent leurs vermines. Nos péchés sont étus, nos repentirs sont lâches, nous nous faisons payer grâcement nos aveux et nous rentrons guément dans le chemin bourbeux croyant par de vies le pleur lavé toutes nos tâches. Sur l'oreiller du mâle, c'est Satan trismégiste qui bère selon guement notre esprit enchanté et le riche métal de notre volonté est tout vaporisé par ce savant chimiste. C'est le diable qui tient les fils qui nous remuent. Aux objets répugnants nous trouvons des appas. Chaque jour vers l'enfer nous descendons d'un pas sans horreur à travers des ténèbres qui puent. Ainsi qu'un débauché pauvre qui baisse et mange le saint martyrisé d'une antique catin, nous volons au passage un plaisir clandestin que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d'allemantes dans nos cerveaux rebote un peuple de démons et, quand nous respirons, la mort dans nos poumons descend fleuve invisible avec de sourds de plainte. Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie n'ont pas encore brodé de leur plaisant dessin Le canva banal de nos piteux destins c'est que notre âme, hélas, n'est pas assez hardi. Mais parmi les chacales, les panthères, les lisses, les singes, les scorpions, les vautours, les serpents, les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants dans la ménagerie infâme de nos vices, il en est un plus lait, plus méchant, plus immonde, quoiqu'il ne pousse ni grand geste ni grand cri, il ferait volontiers de la terre un débris et, dans un baillement, avaleraient le monde. C'est l'ennui, l'œil chargé d'un pleur involontaire, il rêve des chaffaux en fumant son ouca. Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat, hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère. Fin de préface Dénédiction de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Gael Goslin. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Lorsque, par un décret des puissances au suprême, le poète apparaît en ce monde ennuyé. Sa mère est pouvantée et pleine de blasphèmes, crispe ses points vers Dieu, qui la prend en pitié. Ah, que n'ai-je mis pas tout un œil de vipère, plutôt que de nourrir cette dérision. Maudite soit la nuit aux plaisirs et fémères, où mon ventre a conçu mon expiation, puisque tu m'as choisi entre toutes les femmes pour être le dégoût de mon triste mari. Et que je ne puis pas rejeter dans les flammes comme habillés d'amour ce monstre rabougri, je ferai rejaillir ta haine qui m'accable sur l'instrument maudit de tes méchancetés. Et je tordrai si bien cet arbre misérable qu'il ne pourra pousser ses poutons empestés. Elle ravale ainsi l'écume de sa haine, et ne comprenant pas les dessins éternels, elle-même prépare au fond de la géenne les bûchets consacrés aux crimes maternels. Pourtant, sous la tutelle invisible d'un ange, l'enfant déshérité s'enivre de soleil et dans tout ce qu'il boit et dans tout ce qu'il mange, retrouve l'embroisi et le nectar vermeil. Il joue avec le vent, cause avec le nuage, et s'enivre en chantant du chemin de la croix. Et l'esprit qui le suit dans son pèlerinage pleure de le voir guet comme un oiseau des bois. Tous ceux qu'il veut aimer l'obsertent avec crainte, ou bien, pour son ardissant de sa tranquillité, cherche à qui saura lui tirer une plainte, et font sur lui laisser de leur ferocité. Dans le pain et le vin destiné à sa bouche, il mêle de l'ascendre avec d'un pur crachat. Avec l'hypocrisie, il jette ce qu'il touche, et s'accusent d'avoir mis leurs pieds dans ses pas. Sa femme va accriant sur les places publiques, puisqu'il me trouve assez belle pour m'adorer. Je ferai le bêtier des idoles antiques, et comme elle, je veux me faire redorer, et je me soulerai de nard, dansant et de mire, des génuflexions, de viande et de vin, pour savoir si je puis dans un cœur qui m'admire, usurpé en riant les hommages divins. Et quand je m'ennuierai de ses farces aux impis, je poserai sur lui ma frais les fortements, et mes ongles, pareils aux ongles des harpies, sauront jusqu'à son cœur se frailler un chemin. Comme un tout jeune oiseau qui tremble et qui palpite, j'arracherai ce cœur tout rouge de son sein, et pour rassasier ma bête favorite, je le lui jeterai par terre avec des dents. Vers le ciel où son œil voit un trône splendide, le poète serein lève ses bras pieux, et les vastes éclairs de son esprit lucide lui déroblent l'aspect des peuples furieux. Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance, comme un divin remède à nos impuretés, et comme la meilleure et la plus pure essence qui prépare les forts aux saintes voluptés. Je sais que vous gardez une place au poète dans les rangs bien heureux des saintes légions, et que vous l'invitez à l'éternet le fait des trônes, des vertus, des dominations. Je sais que la douleur et la noblesse unique ou ne mordrent jamais la terre et les enfers, et qu'il faut pour tracer ma couronne mystique imposer tous les temps et tous les univers. Mais les bijoux perdus de l'Antique Palmyre, les métaux inconnus, les perles de la mer, par votre main à monter ne pourraient pas suffire à ce beau diadem éblouissant éclair. Car il ne sera fait que de pure lumière, puisée au foyer sain des rayons primitifs, et dont les yeux mortels, dans leur splandeur entière, ne sont que des miroirs obscurcis et plaintifs. Fin de Bénédiction L'Albatros de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Christiane Johan cet enregistrement fait partie du domaine public. Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage prennent des albatros, vastes oiseaux des mers, qui suivent un dolant compagnon de voyage, le navire glissant sur les gouffres amer. A peine les ont-ils déposés sur les planches que ces rois de l'azur, maladroits et honteux, laissent piteusement leurs grandes ailes blanches, comme des avirons, traînés à côté d'eux. Ce voyageur élait, comme il est gauche, et vole. Lui n'a guère si beau qu'il est comique, élait. L'un aga se sombeque avec un bruit le gueule, l'autre mime, emboitant l'infirme qui volait. Le poète est semblable au prince dénué, qui hante la tempête et se rit de l'archer, exilé sur le sol au milieu des huées, ces ailes de géants l'empêchent de marcher. Fin de l'Albatros. Élévation de Les Fleurs du Mal, de Charles Baudelaire Enregistré pour Librevox.org par Linda Olsen-Fittac. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Élévation au-dessus des étangs, au-dessus des vallées, des montagnes, des bois, des nuages, des mers, par-delà le soleil, par-delà les éterres, par-delà les confins des sphères étoilées. Mon esprit, tu te meurs avec agilité, et, comme un bon nageur qui se pâme dans l'onde, tu s'y ya une gaiement l'immensité profonde, avec une indicible et mâle voluptée. Envole-toi bien loin de ces miasmes morbides, va te purifier dans l'air supérieur, et bois comme une pure et divine liqueur, le feu clair qui remplit les espaces limpides. Derrière les ennuis et les vastes chacrins qui chargent de leur poids l'existence brumeuse. Heureux celui qui, peu d'une aile vigoureuse, s'est lancé vers les champs lumineux et sereins, celui dont les pensés, comme des alouettes, vers les cieux le matin prennent un libre essor qui plane sur la vie et comprend, sans effort, le langage des fleurs et des choses muettes. Fin de Élévation Correspondance de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire enregistrée pour LibriVox.org par Frédéric Surget. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Correspondance La nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles. L'homme y passe à travers des forêts de symboles qui l'observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent ténébreuses et profondes unités, vastes comme la nuit et comme la clarté, les parfums, les couleurs et les sons se répandent. Il est des parfums frais comme des chers d'enfants, doux comme les au bois, verts comme les prairies, et d'autres corrompus riches et triomphants, ayant l'expansion des choses infinies, comme l'ambre, le musc, le bain-joint et l'encent qui chante les transports de l'esprit et des sens. Fin de Correspondance J'aime le souvenir de ces époques nues. De Les Fleurs du Mal, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Gael Goslin. Cet enregistrement fait partie du domaine public. J'aime le souvenir de ces époques nues dont Fébus se plaisait, adorait les statues. Alors l'homme et la femme, en leur agilité, jouissaient sans mensonge et sans anxiété, et le ciel amoureux, leur caressant les chines, exerçait la santé de leur noble machine. Si Belle, alors, perd-il en produit généreux, ne trouvait point ses fils un poids trop onéreux, mais l'ouvre au cœur gonflé de tendresse commune a brevé l'univers à ses tétines brunes. L'homme, élégant, robuste et fort, avait le droit d'être fier des beautés qui le nommaient leurs rois, fruits purs de tout outrage et vierges de gerçure, dont la chair lisse et ferme appelait les morsures. Le poète aujourd'hui, quand il veut concevoir ses natives grandeurs au lieu où se font voir la nudité de l'homme et celle de la femme, sent un froid ténébreux envelopper son âme. Devant ce noir tableau plein d'épouvantement, aux monstruosités pleurant leurs vêtements, aux ridicultrons torse dignes des masques, aux pauvres corps tordus, maigres, ventrues ou flasques, que le dieu de l'utile, implacable et serein, enfant en mayota dans ses langes des reins. Et vous, femmes, hélas, palent comme des sierges, que ronge, que nourrit la débauche, et vous, vierges du vice maternel traînant les rédités et toutes les hideurs de la fécondité, nous avons, il est vrai, nation corrompue, aux peuples anciens débotés inconnus, des visages rongés par les chancres du cœur et comme qui dirait des beautés de l'angeur. Mais ces inventions de nos muses tardives n'empêcheront jamais les races maladives de rendre à la jeunesse un hommage profond, à la sainte jeunesse, à l'air simple, au doux front, à l'œil limpide et clair ainsi qu'une eau courante et qui va répandant sur tout, insouciante, comme l'azur du ciel, les oiseaux et les fleurs, ces parfums, ces chansons et ces douces chaleurs. Fin de « J'aime le souvenir de ces époques nues » Les phares de « Les fleurs du mal » de Charles Baudelaire ont registré pour LibriVox.org par Sandra Schmidt. Ce temps-registrement fait partie du domaine public. Les phares. Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse, oreillée de chair fraîche où l'on ne peut aimer, mais où la vie a flux et s'agit sans cesse, comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer. Léonard de Vinci, miroir profond et sombre, où les anges charmants avec un doux souris, tout chargé de mystères, apparaissent à l'ombre des glaciers et des pains qui ferment leur pays. Rembrandt, triste hôpital tout remplie de mûres mûres et d'un grand crucifix décoré seulement, où la prière en pleurs s'exale des ordures et d'un rayon d'hiver traversé brusquement. Michelange, lieu vagues où l'envoi des Hercules se mêlait à des Christes et se levait tout droit des fantômes puissants qui, dans les crépuscules, déchirent leurs suères en étirant leurs doigts. Colère de boxeur, impudence de faune, toi qui sur amassé la beauté des goujards, grand cœur gonflé d'orgueil, homme débile les jaunes, pujet, mélancolique empereur des forçats. Ouatot, ce carnaval ou bien des cœurs illustres comme des papillons airs en flamboyant, décor frais et léger éclairés par des lustres qui versent la folie à ce bal tournoiant. Goya, cauchemar plein de choses inconnues, de fétus qu'en fait cuire au milieu des sabbats, de vieilles au miroir et d'enfants toutes nues pour tenter les démons ajustant bien leurs bas. De la croix, l'acte sang hanté des mauvais anges, ombragé par un bois de sapin toujours vert, où sous un ciel chagrin des fanfares étranges passent comme un soupir étouffé de véber. Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plantes, ces ecstases, ces cris, ces pleurs, ces tédéhommes sont un écho redis par mille labyrinthes, c'est pour les corps mortels un divin opium. C'est un cri répété par mille centinelles, un ordre renvoyé par mille portevois, c'est un phare allumé sur mille citadelles, un appel de chasseur perdu dans les grands bois. Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage que nous puissions donner de notre dignité, que ce tardant sanglot qui roule d'âge en âge et vient mourir au bord de votre éternité. Fin de les phares. La muse malade, de les fleurs du mâle, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org à part Gael Goslin. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Ma pauvre muse, hélas, qu'as-tu donc ce matin ? Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes, et je vois tour à tour s'étaler sur ton teint la folie et l'horreur, froid et taciturne, le suc cube verdâtre et le rose lutin, tont-ils versé la peur et l'amour de leurs urnes ? Le cauchemar, d'un point despotique et mutin, t'as-t-il noyé au fond d'un fabuleux mainturne ? Je voudrais qu'exhalant l'odeur de la santé, ton sein de pensée fort fut toujours fréquenté, et que ton sang chrétien coula à florithmiques, comme les sons nombreux des syllabes antiques, où règne tour à tour le père des chansons, Fébus et le grand pan, le Seigneur des moissons. Fin de La Muse Malade La Muse Vénale, de les Fleurs du Mal, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Aux muses de mon cœur, amantes des palais, aura-tu, quand janvier lâchera ses baurées, durant les noirs ennuis des neigeuses soirées, un tison pour chauffer tes deux pieds violets ? Ranimeras-tu donc tes épaules marbrées, aux nocturnes rayons qui percent les volets ? S'entends ta bourse à sec, autant que ton palais, récolteras-tu lors des voûtes zazurées ? Il te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, comme un enfant de cœur joué de lance en soie. Chantez des tédéums auxquels tu ne crois guerre, où saldabans, gajins, étalés tes appas, et ton rire trempé de pleurs qu'on ne voit pas, pour faire épanouir la rate du vulgaire. Fin de la muse vénale. Le mauvais moine de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Sandra Schmidt, cet enregistrement fait partie du domaine public. Le mauvais moine, les clointres anciens sur les grandes murailles étalés en tableau la sainte vérité, dont la fée, réchauffant les pilleuses entrailles, tempérait la froideur de leur austérité. En sept ans où du Christ florissait les semailles, plus d'un illustre moine, aujourd'hui peu cité, prenant pour atterrier le champ des funérailles, glorifiait la mort avec simplicité. Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite, depuis l'éternité je parcours et j'habite, rien n'embellit les murs de ce cloître odieux. Oh moine fénéant, quand saurais-je donc faire du spectacle vivant de ma triste misère, le travail de mes mains et l'amour de mes yeux ? Fin de Le mauvais moine. L'ennemi de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Sandra Schmidt, ce temps-registrement fait partie du domaine public. L'ennemi. Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage, traversé sa et la par de brillants soleils, le tonnerre et la pluie en fait un tel ravage qu'il reste en mon jardin bien peu de fruits vermets. Voilà que j'ai touché l'automne des idées et qu'il faut employer l'appel et les râteaux pour rassembler à neuf les terres inondées où l'eau creuse des trous grands comme des tambours. Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve trouveront dans ce sol lavé comme une grève le mystique aliment qui ferait leur vigueur ? Oh douleur, oh douleur, le temps mange la vie et l'obscur ennemi qui nous range le cœur du sang que nous perdons croit et se fortifie. Fin de L'ennemi. Le Guignon de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margo. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Pour soulever un poids si lourd, si ziff, il faudrait ton courage. Bien qu'on ait du cœur à l'ouvrage, l'art est long et le temps est court. Loin des sépultures célèbres, vers un cimetière isolé, mon cœur comme un tambour voilé va battant des marches funèbres, main joyeux d'or enseveli dans les ténèbres et l'oubli, bien loin des pioches et des sondes. Mains de fleurs et penches à regret sont parfums doux comme un secret dans les solitudes profondes. Fin de Le Guignon la vie antérieure de les fleurs du Mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margo. Cet enregistrement fait partie du domaine public. J'ai longtemps habité sous de vases portiques que les soleils marins téniaient de mille feux et que leurs grands piliers, droits et majestueux rendaient pareils le soir aux grottes basaltiques, les houles enroulant les images décieux mêlés d'une façon solennelle et mystique des tout-puissants accords de leurs riches musiques. Au couleur du couchant, reflété par mes yeux, c'est là que j'ai vécu dans les voluptés calmes au milieu de l'azur, des vagues, des splendeurs et des esclaves nus, tout imprignés d'odeurs qui me rafraîchissaient le front avec des palmes et dont l'unique soin était d'approfondir le secret douloureux qui me faisait languir. Fin de la vie antérieure. Bohémien en voyage, deux, les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Margaux. Cet enregistrement fait partie du domaine public. La tribu prophétique aux prunels ardentes hier s'est mise en route, en portant ses petits sur son dos ou livrant à leur fier zapétit, le trésor toujours prêt des mamelles pendantes. Les hommes vont tapis sous leurs armes nuisantes le long des chariots où les leurs sont blottis, promenant sur le ciel des yeux appesantis par le morne regret des chimères absentes. Du fond de son réduit sablonneux, le grillon des regardants passés redouble sa chanson. Si belle, qui les aime, augmente ses verdures, fait couler le rocher et fleurir le désert devant ses voyageurs pour lesquels est ouvert l'empire familier des ténèbres futures. Fin de Bohémien en voyage. L'homme et la mère de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Gaëlle Gosselin. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Hommes libres, toujours tu chériras la mère. La mère est ton miroir. Tu contemples ton âme dans le déroulement infini de sa lame, et ton esprit n'est pas un gouffre moins un maire. Tu te plais à plonger au sein de ton image. Tu l'embrasses des yeux et des bras, et ton cœur se distrait quelquefois de sa propre rumeur au bruit de cette plainte indomptable et sauvage. Vous êtes tous les deux ténébreux et discret. Hommes, nul n'a sondé le fond de tes abîmes. Oh, mère, nul ne connaît tes richesses aux intimes. Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets. Et cependant, voilà des siècles innombrables que vous vous combattez sans pitié ni remords. Tellement vous aimez le carnage et la mort. Oh, lutteurs éternels, oh frères implacables. Fin de L'homme et la mère. Don Juan aux enfers de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Rémy. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Don Juan aux enfers. Quand Don Juan descendit vers l'ondes souterraines et lorsqu'il lui donnait son oboe à la caron, un sombre mendiant, l'œil fier comme anti-sten, d'un bras vangeur et fort saisit chaque aviron. Montrant leurs seins pendants et leurs robes ouvertes, des femmes se tordées sous le noir firmament et comme un grand troupeau de victimes offertes, derrière lui traînait un long mugissement. Ce gannaret, l'enriant, lui réclamait ses gages, tandis que Don Luis, avec un doigt tremblant, montrait à tous les morts et rend sur les rivages le fils audacieux qui raya son front blanc. Frissonnant sous son deuil, la chasse des maigres élevire, près de les poupers-fides et qui fût son amant, semblait lui réclamer un suprême sourire où brilla la douceur de son premier serment. Tout droit dans son armure, un grand homme de pierre se tenait à la barre et coupait le flot noir. Mais le calme héros courbait sur sa rapière, regardait le sillage et ne dénié rien voir. Fin de Don Juan aux Enfers. A Theodore de Bonville, 1842, de Les Fleurs du Mal, de Charles Bodler, enregistré pour Librevox.org par Sandra Schmidt, cet enregistrement fait partie du domaine public. A Theodore de Bonville, 1842, vous avez empoigné les crains de la déesse avec un tel poignet qu'on vous eût pris à voir et ce terre de maîtrise et ce beau nonchaloir pour un jeune rufiant, terraissant sa maîtresse. Leu éclair et plein du feu de la précaucité, vous avez prélassé votre orgueil d'architecte dans des constructions dont l'audace correct fait voir quelle sera votre maturité. Poète, notre sang nous fuit par chaque port. Est-ce que par hasard la robe du Santor, qui changait toute veine en funèbre russeau, était teinte trois fois dans les baves subtiles de ces vindicatifs et monstrueux reptiles que le petit hercules étranglait au berceau? Fin de A Theodore de Bonville, 1842, Châtiment de l'orgueil de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour Librevox.org par Sandra Schmidt, cet enregistrement fait partie du domaine public. Châtiment de l'orgueil en s'étant merveilleux où la théologie fleurit avec le plus de sève et d'énergie. On raconte qu'un jour, un docteur des plus grands, après avoir forcé les corps indifférents, les avoir remué dans leur profondeur noir, après avoir franchi vers les célestes gloires des chemins singuliers à lui-même inconnus, où les purs esprits seuls peut-être étaient venus. Comme un homme monté trop haut, prix de panique s'écria, transporté d'un orgueil satanique. Jésus, petit Jésus, j'étais poussé bien haut, mais si j'avais voulu t'attaquer au défaut de l'armure, ta honte égalerait ta gloire, et tu ne serais plus qu'un fétus dérisoire. Immédiatement, sa raison s'en alla. L'éclat de ce soleil, d'un crêpe, se voilà. Tout le chaos roulat dans cette intelligence, tombe le autrefois vivant, plein d'ordre et d'opulence, sous les plafonds duquel tant de pompes avaient lui. Le silence et la nuit s'installèrent en lui, comme dans un cavo dans la clé et perdu. Dès lors, il fut semblable au bête de la rue, et quand il s'en allait sans rien voir, à travers les champs, sans distinguer les étés des hivers, salles, inutiles et laits comme une chose usée, il faisait des enfants la joie et la risée. Fin de Châtiment de l'orgueil. La beauté de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire, enregistrée pour Librevox.org par Linda Olsen-Fittac. Cet enregistrement fait partie du domaine public. La beauté. Je suis belle au mortel, comme un rêve de pierre, et mon sein, où chacun s'est meurtri tout à dos, est fait pour inspirer au poète en amour éternel et muet, ainsi que la matière. Je trône dans l'azur, comme un sphinx incompris. J'unis un cœur de neige à la blancheur des signes. Je es le mouvement qui déplace les lignes, et jamais je ne pleure, et jamais je ne rie. Les poètes, devant mes grandes attitudes, que j'ai l'air d'emprunter au plus fier monument, consumeront leurs jours en dosterse études, car j'ai, pour fasciner ces docils amants, de pure miroir qui font toute chose plus belle, mes yeux, mes larges yeux, aux clartés éternels. Fin de la beauté. L'idéal de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistrée pour LibriVox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes, produits avariés, nées d'un siècle vorien, ses pieds à brodequin, ses doigts à castagnette, qui sauront satisfaire un cœur comme le mien. Je laisse à Gavarni, poète des clots roses, son troupeau gazouillant de beauté d'hôpital, car je ne puis trouver parmi ces pales roses une fleur qui ressemble à mon rouge idéal. Ce qu'il faut à ce cœur profond, comme un abîme, c'est vous, Lady Macpeth, âme puissante au crime, rêve des chiles et clôt au climat des autants, ou bien toi, grande nuit, fille de Michel-Ange, qui tort paisiblement dans une pose étrange, tes appâts façonnés au bouche des titans. Fin 2, l'idéal. La géante de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistrée polybrivox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Du temps que la nature en sa verve puissante concevait chaque jour des enfants monstrueux, juste aimer vivre auprès d'une jeune géante, comme au pied d'une reine un chaveau luptueux, juste aimer voir son corps fleurir avec son âme et grandir librement dans ses terribles jus. Devinez si son cœur couvre une sombre flamme, aux humis de brouillards qui nagent dans ses yeux. Parcourir à loisir ses magnifiques formes, ramper sur le versant de ses genoux énormes, et parfois en été, quand les soleils malsains, l'as, la fond s'étendre à travers la campagne, dormir nonchalamment à l'ombre de ses seins, comme un amour paisible au pied d'une montagne. Fin 2, la géante. Le masque statué allégorique dans le goût de la renaissance de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Martine. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le masque statué allégorique dans le goût de la renaissance à Ernest Christophe, statuaire. Contemplons ce trésor de grâce florentine. Dans l'ondulation de ce corps musculeux, l'élégance et la force abonde, sœur divine. Cette femme, morceau vraiment miraculeux, divinement robuste, adorablement mince, est faite pour trôner sur des lissons p'tueux et charmer les loisirs d'un pontif ou d'un prince. Aussi, voix se sourit fin et voluptueux où la fatuité promène son extase. Ce long regard sournois, languoureuse et moqueur, ce visage miniat tout encadré de gaz dont chaque trêne nous dite avec un air vainqueur. La volupté m'appelle et l'amour me couronne. À cet être doué de tant de majesté, voie qu'elle charme excitant la gentillesse d'homme. Approchons et tournons autour de sa beauté. Haut blasphème de l'art. Haut surprise fatale. La femme encore divin promettant le bonheur, par le haut se termine en monstre bicephale. Mais non. Ce n'est qu'un masque, un décor suborneur, ce visage éclairé d'une exquise grimasse et regarde voici crispé atrocement la véritable tête et la sincère face renversée à l'abri de la face qu'il ment. Pauvre grande beauté, le magnifique fleuve de tes pleurs aboutit dans mon cœur soucieux, ton mensongement m'enivre et mon âme s'abreuve au flot que la douleur fait jaillir de tes yeux. Mais pourquoi pleure-t-elle? Elle beauté parfaite qui mettraient à ses pieds le genre humain vaincu, quel mal mystérieux ronge son flanc d'athlète. Elle pleure insensée parce qu'elle a vécu et parce qu'elle vit, mais ce qu'elle déplore, surtout ce qu'il a fait frémir jusqu'au genou, c'est que demain elle asse. Il faudra vivre encore. Demain après demain et toujours communie. Saint de Le Masque, statue allégorique dans le goût de la Renaissance. Immune à la beauté, de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistrée polybrivox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Viens-tu du ciel profond ou sortes de la bime? Oh, beauté, ton regard infernal et divin verse confusément le bien fait et le crime. Et l'on peut pour cela te comparer au vin. Tu contiens dans ton œil le couchant et l'horreur. Tu répands des parfums comme un soir orageux. Tes baisis sont un filtre et t'abouches une enfant, qui font le héros, l'âche et l'enfant courageux. Sors-tu du gouffre noir ou descends-tu des astres? Le destin charmé suit tes jupons comme un chien. Tu sèmes au hasard la joie et les désastres et tu gouvernes tout et ne répondes rien. Tu marches des morts, beauté, dont tu te moques. De tes bijoux l'horreur n'est pas le moins charmant et le meurtre parmi tes plus chers brelocs sur ton ventre orgueilleux danse amoureusement. Les fémères y blouillent vol vers toi chandelle, crépite, flambe et dit, bénissons ce flambeau. L'amoureux pantalon incliné sur sa belle à l'air d'un moribond caressant son tombeau. Que tu viennes du ciel ou de l'enfer, qu'importe, haut, beauté, monstre énorme, effrayant, ingénu, si ton œil, ton souris, ton pied m'ouvre la porte, d'un infini que j'aime et n'est jamais connu. De Satan ou de Dieu, qu'importe, ange ou sirène, qu'importe si tu rends, faits aux yeux de velours, rythme, parfum, lueur, haut, monunique reine, l'univers moins ideux et les instants moins lourds, fin de hymne à la beauté. Parfum exotique de les fleurs du mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Quand les deux yeux fermés en un soir chaud d'automne, je respire l'odeur de ton singe allureux, je vois se dérouler des rivages heureux qui éblouissent les feux d'un soleil monotone, une île paresseuse où la nature donne des arbres singuliers et des fruits savoureux, des hommes dont le corps est mince et vigoureux et des femmes dont l'œil par sa franchise étonne. Guidée par ton odeur vers de charmants climats, je vois un port rempli de voiles et de mâts encore tout fatigué par la vague marine. Pendant que le parfum des vertes amarinier qui circule dans l'air et manfle la narine se mêle dans mon âme au champ des mariniers, fin de parfum exotique, la chevelure de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Ô toison, moutonnant jusque sur l'encolure, ô boucle, ô parfum chargé de non chaloir, ecstase pour peupler ce soir l'alcool obscur, des souvenirs dormant dans cette chevelure. Je l'avais agité dans l'air comme un mouchoir. La langoureuse asie et la brûlante affrique, tout un monde lointain, absent, presque défaim, vit dans tes profondeurs forêts aromatiques comme d'autres esprits vogues sur la musique. Le mien, ô mon amour, nage sur ton parfum. Girer là-bas, où l'arbre et l'homme, plein de sèvres, se paiment longuement sous l'ardeur des climats. Fortes tresses, soyez la oule qui m'enlève. Tu contiens, mère des bénes, un éblouissant rêve, de voiles, de rameurs, de flammes et de mains. Un port retentissant, où mon âme peut boire, à grand flot le parfum, le son et la couleur, où les vaisseaux, glissant dans l'or et dans la moire, ouvrent leur vaste bras pour embrasser la gloire, d'un ciel pur, offrait mille éternelles chaleurs. Je plongerai ma tête amoureuse d'ivresse, dans ce noir océan, où l'autre est enfermé, et mon esprit subtil, que le rouli caresse, saura vous retrouver, haut au fécond de paresse, infiniversement du loisir embômé. Cheveux bleus, pavillon de ténèbres tendus, vous me rendez l'azur du ciel, immense et rond, sur les bords du veté, de vos mèches tordues, je m'enivre ardemment, des senteurs confondues, de l'huile de coco, du musc et du goudron. Longtemps, toujours, ma main dans ta crinière lourde, s'aimera le rubis, la perle et le sapphire, afin qu'à mon désir, tu ne sois jamais sourde, n'est-tu pas loisisse où je rêve, et lagourde, où je hume à l'entrée, le vin du souvenir. Fin de la chevelure. Je t'adore à l'égale de la voûte nocturne, de « Les fleurs du mal » de Charles Baudelaire, enregistrée pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Je t'adore à l'égale de la voûte nocturne, aux vases de tristesse, aux crans de ta siturne, et t'aimes de tant plus belle que tu me fuis, et que tu me parais ornement de mes nuits, plus ironiquement accumuler les lieux qui séparent mes bras des immensités bleues. Je m'avance à l'attaque, et je grimpe aux assauts, comme après un cadavre, un cœur de vermisseau. Et je chérie, aux bêtes implacables et cruelles, jusqu'à cette froideur, par où tu mets plus belle. Fin de « Je t'adore à l'égale de la voûte nocturne » Tu mets très l'univers entier dans ta ruelle, de « Les fleurs du mal » de Charles Baudelaire, enregistrée pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Tu mets très l'univers entier dans ta ruelle, femme impure, l'ennui rend ton âme cruelle, pour exercer tes dents à ce jus singulier, il te faut chaque jour un cœur râtelier. Tes yeux, illuminés ainsi que des boutiques, ou des ifes flamboyants dans les fêtes publiques, usent insolamment d'un pouvoir emprunté, sans connaître jamais la loi de leur beauté. Machines aveugles et sourds d'en cru au thé féconde, salutaires instruments, buveurs du sang du monde, comment n'as-tu pas honte, et comment n'as-tu pas, devant tous les miroirs, vu pas lire tes appâts ? La grandeur de ce mal où tu te crois savante, ne t'a donc jamais fait reculer des pouvantes, quand la nature, grand dans ses dessins cachés, de toi se sert, aux femmes, aux reines, des péchés, de toi, vit l'animal, pour pétrir un génie. Oh, fangeuse grandeur, sublime ignominie. Fin de, tu mets très l'univers entier dans ta ruelle, cède nan sasiatah de les fleurs du mal de Charles Baudelaire, enregistrée pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Bizarre déitée, brûne comme les nuits, au parfum mélangé de musques et de havane, œuvre de quelques hobbies, le Faust de la savane, sorcière au flanc des baines, enfant des noirs minuits. Je préfère au constance, à l'opium, au nuit, les laixirs de ta bouche, où l'amour se pavane. Qu'envers toi, mes désirs partent en caravane, tes yeux sont la citerne, où boivent mes ennuis. Par ces deux grands yeux noirs, sous pyros de ton âme. Oh, démon sang pitié, vers-moi moins de flammes, je ne suis pas le Styx pour t'embrasser neuf fois, hélas, et je ne puis mes gères libertines, pour briser ton courage et te mettre aux abois, dans l'enfer de ton lit, devenir proserpin. Fin de Sed non saciata, avec ses vêtements ondoyants enacrés, de les fleurs du mâle de Charme Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. Avec ses vêtements ondoyants enacrés, même quand elles marchent, on croirait qu'elles dansent, comme ces longs serpents que les jongleurs sacrés, au bout de leurs bâtons agitent en cadence. Comme le sable Morne et l'azur des déserts, insensibles tous deux allumènent souffrances. Comme les longs réseaux de la houle des mers, elles se développent avec indifférence. Ces yupolis sont faits de minéraux charmants et dans cette nature étrange et symbolique où l'ange inviolé se mêle aux sphincts antiques où tout nécord, assiet, lumière et diamant resplendit à jamais comme un astre inutile la froide majesté de la femme stérile. Fin de avec ses vêtements ondoyants enacrés, le serpent qui danse de les fleurs du mâle de Charles Bollert. Enregistré pour LibriVox.hoc par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. Que j'aime voir, chère adolante de ton corps si beau comme une étoile bassillante miroiter la peau sur ta chevelure profonde aux acres parfums mères odorantes et vagabondes aux flûts bleus et bruns comme un navire qui s'éveille au vent du matin mon âme rêveuse appareil pour un ciel lointain. Tes yeux au rien ne se révèlent de doux ni d'amère sont de bijoux froid ou semelle l'or avec le fer. À te voir macher en cas dense belle d'abandon on dirait un serpent qui danse au bout d'un bâton. Sous le fardeau de ta paresse ta tête d'enfant se balance avec la molesse d'un jeune éléphant. Et ton corps se penche et s'allonge comme un fin vaisseau qui roule bord sur bord et plonge ses verges dans l'eau. Comme un flou grossi par la fonte des glaciers grondants quand l'eau de ta bouche remonte au bord de tes dents je crois boire un vin de bohème à mères et vainqueurs un ciel liquide qui parsème d'étoiles mon cœur. Fin de le serpent qui danse une charoigne de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistrée pour LibriVox.org par Frédéric Surger. cet enregistrement fait partie du domaine public. Une charoigne rappelez-vous l'objet que nous vîmes mon âme ce beau matin détest si doux au détour d'un sentier une charoigne infâme sur un lit semé de cailloux les gens besant l'air comme une femme lubrique brûlante et suivant les poisons ouvraient d'une façon nonchalante et cynique son ventre plein d'exhalaisant. Le soleil rayonnait sur cette pourriture comme afin de la cuire à point et de rendre au centuple à la grande nature tout ce qu'ensemble elle avait joint et le ciel regardait la carcasse se superbe comme une fleur s'épanouir. La puanteur était si forte que sur l'herbe vous cru de vous évanouir. Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride d'où sortaient de noirs bataillons de larves qui coulaient comme un épée liquide le long de ces vivants haillons. Tout cela descendait monté comme une vague où s'élançait en pétillant on eut dit que le corps enflé d'un souffle vague vivait en se multipliant. Et ce monde rendait une étrange musique comme l'eau courante et le vent où le grin qu'un vaneur d'un mouvement rythmique agite et tourne dans son vent. Les formes s'effacaient et n'étaient plus qu'à rêve une ébauche lente à venir sur la toile oubliée et que l'artiste achève seulement par le souvenir. Derrière les rochers une inchienne inquiète nous regardait d'un oeil fâché et pillant le moment de reprendre aux squelettes le morceau qu'elle avait lâché. Et pourtant vous serez semblables à cette ordure à cette horrible infection étoile de mes yeux, soleil de ma nature, vous, mon ange et ma passion. Oui, tel vous serez, oh la reine des grâces, après les derniers sacrements, quand vous irez sous l'herbe et les floraisons grâces moisir parmi les ossements. Alors, oh ma beauté, dites à la vermine qui vous mangera de baiser que j'ai gardé la forme et l'essence divine de l'amour décomposé. Fin de Une Charoigne Des profondises clamavies de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistrées pour LibriVox.org par Sonia se t'enregistrement fait partie du domaine public. Des profondises clamavies j'implore ta pitié, toi, l'unique que j'aime du fond du gouffre obscur où mon cœur est tombé c'est un univers morne à l'horizon plombé où nage dans la nuit l'horreur et le blasphème. Un soleil sans chaleur plane au-dessus six mois et les six autres mois la nuit couvre la terre. C'est un pays plus nu que la terre polaire, ni bête, ni ruisseau, ni verdure, ni bois. Or il n'est pas d'horreur au monde qui surpasse la froide cruauté de ce soleil de glace et cette immense nuit semblable au vieux chaos. Je jalouse le sort des plus viles animaux qui peuvent se plonger dans un sommet stupide tant les chevaux du temps lentement se dévident. Fin de Des profondises clamavies Le vent pire de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour Librevox.org par Linda Olsen-Fittac cet enregistrement fait partie du domaine public Le vent pire Toi, qui comme un coute-couteau dans mon coeur plaintif est entré Toi, qui forte comme un troupeau de démons vin folie et pareille de mon esprit humilié faire ton lit et ton domaine infâme à qui je suis lié comme le força à la chaîne comme au jeu, le joueur t'aitu comme à la bouteille, l'ivrogne comme au vermin, la charogne maudite, maudite, soit-tu J'ai prié le glave rapide de conquérir ma liberté et j'ai dit aux poisons perfides de secourir ma lâcheté hélas le poison et le glave m'ont pris en dédain et m'ont dit tu n'es pas digne qu'on t'enlève à ton esclavage m'ont dit imbécile de son empire si nos efforts te délivraient tes baisers ressusciteraient le cadavre de ton vent pire fin de le vent pire une nuit que j'étais près d'une affrose juive de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistrée pour LibriVox.org par Stéphanie cet enregistrement fait partie du domaine public une nuit que j'étais près d'une affrose juive comme au long d'un cadavre étendu je me prises à songer près de ce corps vendu à la triste beauté dont mon désir se prive pour représenter sa majesté native son regard de vigueur et de grâce aux armées ses cheveux qui lui fondent un casque parfumé et dont le souvenir pour l'amour me ravive car juste avec ferveur paiser ton noble corps et depuis tes pieds frais jusqu'à tes noirs retresses dérouler le trésor des profondes caresses si, quelque soir d'un pleur obtenu sans effort tu pouvais seulement au reine des cruelles obscurcir la splendeur de tes froides prunels fin de une nuit que j'étais près d'une affrose juive remords postumes de les fleurs du mal de Charles Baudelaire enregistrée pour LibriVox.org par Stéphanie cet enregistrement fait partie du domaine public lorsque tu dormiras ma belle ténébrose au fond d'un monument construit en marbre noir et lorsque tu n'auras pour alcove et manoir qu'un cavo plus vieux et qu'une fausse creuse quand la pierre opprimant ta poitrie nepeureuse et tes flancs assouplis un charmant nonchaloir empêchera ton coeur de battre et de vouloir et tes pieds de courir et leurs courses aventureuses le tombeau confident de mon rêve infini car le tombeau toujours comprendra le poète durant ces longues nuits d'où le sommeil ébani te dira que vos serres courtisane imparfaites de n'avoir pas connu ce que pleurent les morts et le verre rongera ta peau comme un remord fin de remords postumes le chat de les fleurs du mal de Charles Baudelaire pour LibriVox.org par Christiane Johann cet enregistrement fait partie du domaine public Viens mon beau chat sur mon coeur amoureux retiens les griffes de ta patte et laisse-moi plonger dans tes beaux yeux mêler de métal et d'agate lorsque mes doigts carraient cette aloisir ta tête et ton dos élastique et que ma main s'enivre du plaisir de palper ton corps électrique je vois ma femme en esprit son regard comme le tien aimable bête profond et froid coupe et fend comme un d'art et des pieds jusqu'à la tête un air subtile un dangereux parfum nage t'autour de son corps brun fin de le chat Duel homme de les fleurs du mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie cet enregistrement fait partie du domaine public deux guerriers ont couru l'un sur l'autre leurs armes ont éclaboussé l'air de lueur et de sang ces jeux, ces cliquetis du fer sont les vacarmes d'une jeunesse sans proie à l'amour vagissant les glaives sont brisées comme notre jeunesse, ma chère mais les dents les ongles assérés vengent bientôt les pieds et la dague trétresse au fureur des coeurs mûres par l'amour ou le serré dans le ravain hanté des chaparres et des onces nos héros s'éteignant méchamment au roulet et leur pauvre fleurira à l'arédité des ronces ce gouffre celle enfer de nos amis peuplés roulons-y sans remords Amazonien humaine afin d'éterniser l'ardeur de notre haine fin de Duelum le balcon de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public maire des souvenirs maîtresse des maîtresses au toit tout mes plaisirs au toit tout mes devoirs tu te rappelleras la beauté des caresses la douceur du foyer et le charme des soirs maire des souvenirs maîtresse des maîtresses les soirs illuminés par l'ardeur du charbon et les soirs au balcon voilés de vapeur rose que ton sein m'était doux que ton coeur m'était bon nous avons dit souvent d'impérissables choses les soirs illuminés par l'ardeur du charbon que les soleils sont beaux dans les chauds de soirée que l'espace est profond que le coeur est puissant en me penchant vers toi reine désadoré je croyais respirer le parfum de ton sang que les soleils sont beaux dans les chauds de soirée la nuit s'épécissait ainsi qu'une croison et mes yeux dans le noir devinait éprunel et je buvais ton souffle haut au douceur haut au poison et tes pieds s'endormaient dans mes mains fraternelles la nuit s'épécissait ainsi qu'une croison je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses et revis mon passé blottis dans tes genoux ailleurs quand on chère corps et quand on coeur si doux je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses ces serments ces parfums ces baisers infinis renaîtront-ils d'un gouffre interdit à nos sondes qu'on monte au ciel les soleils rajeunis après s'être lavé au fond des mers profondes haut au serment baisés infinis fin de le balcon le possédé de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public le soleil s'est couvert d'un crêpe comme lui au lune de ma vie en mitoufle-toi d'ombre d'or ou fume à ton gré soit muette, soit sombre et plonge tout entière au gouffre de l'ennui je t'aime ainsi pourtant, si tu veux aujourd'hui comme un astre éclipsé qui sort de la pénombre te pavane au lieu que la folie encombre c'est bien, charmant poignard jaillis de ton étui allume ta prunelle à la flamme des lustres allume le désir dans les regards des rustres et de l'air morbide ou pétulant soit ce que tu voudras nuit noire, rouge auror il n'est pas une fibre en tout mon corps tremblant qui ne crie oh mon cher belzébut je t'adore fin de le posséder un fantôme de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot l'enregistrement fait partie du domaine public les ténèbres dans les cavaux d'insondables tristesses où le destin m'a déjà relégué où jamais n'entre un rayon rose et guée où seul avec la nuit Mossade hautesse je suis comme un peintre quand Dieu m'au cœur condamne à peindre hélas sur les ténèbres ou cuisinier aux appétits je fais bouillir et je mange mon cœur par instant bris et sa longe et ses tales un spectre fait de grâce et de splendor à sa rêveuse allure orientale quand il atteint sa totale grandeur je reconnais ma belle visiteuse c'est elle sombre et pourtant lumineuse le parfum lecteur as-tu quelquefois respiré avec ivresse et lente gourmandise ce grain d'encent qui remplit une église ou d'un sachet le musque invétéré charme profond magique dont nous grise dans le présent le passé restauré ainsi l'amant sera encore adoré du souvenir queille la fleur exquise de ses cheveux plastique et lourd vivant saché en sensoire de l'alcove une senteur montée sauvage et fauve et des habits mousselines ou velours tout imprégné de sa jeunesse pure se dégager un parfum de fourrure le cadre comme un beau cadre ajoute à la peinture bien qu'elle soit d'un pinceau très venté je ne sais quoi d'étrange et d'enchanté en l'isolant de l'immense nature ainsi bijoux, meubles métaux, dorures s'adapter juste à sa rare beauté rien n'offusqué sa parfaite clarté et tout semblait lui servir de bordure même on eut dit parfois qu'elle croyait que tout voulait l'aimer le noyer dans les baisers du satin et du linge son beau corps nu plein de frissonnement et lente ou brusque en tous ses mouvements montrait la grâce en fontine du singe le portrait la maladie et la mort font descendre de tout le feu qui pour nous flamboya de ses grands yeux si fervent et si tendre de cette bouche son cœur se noya de ses baisers puissants comme un dictame de ses transports plus vifs que des rayons que reste-t-il cet affreux haut au mon âme rien qu'un dessin fourpale aux trois crayons qui comme moi meurt dans la solitude et que le temps injurieux vieillard chaque jour frotte avec son nez le rude noir assassin de la vie et de la tu ne tueras jamais dans ma mémoire celle qui fut mon plaisir et ma gloire fin 2 un fantôme c'est vert afin que si mon nom aborde heureusement aux époques lointaines et fait rêver un soir les cervelles humaines vaisseaux favorisés par un grand accueillant ta mémoire pareille aux fables incertaines fatigue le lecteur ainsi qu'un tympanon et par un fraternel et mystique chénon reste comme pendu à mes rimes hautenes et maudit à qui de la vie me profond jusqu'au plus haut du ciel rien hors moi ne répond comme une ombre à la trace éphémère foule d'un pied léger et d'un regard serin les stupides mortels qui t'en jugait à mer statue aux yeux de jet grand ange au front des reins fin 2 je te donne ces vers afin que si mon nom simpleur et d'aime de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie cet enregistrement fait partie du domaine public d'où vous viens disiez vous cette tristesse étrange montant comme la mer sur le roc noir et nuit quand notre coeur a fait une fois sa bandange vivre est un mâle c'est un secret de tout ce connu une douleur très simple et non mystérieuse et comme votre joie et que l'attente pour tous cessez donc de chercher le curieuse et bien que votre voix soit douce désébou désébou ignorante âme toujours ravi bouche au rire en fontain plus encore que la vie la mort nous tient souvent par des liens subtiles laissé laissé mon coeur s'en livrer d'un mensonge plongé dans vos beaux yeux comme dans un beau songe et sommeillé à l'ombre de vos cils tout entière de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour le LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public le démon dans ma chambre haute ce matin est venu me voir et tachant à me prendre en faute me dit je voudrais bien savoir parmi toutes les belles choses dont est fait son enchantement parmi les objets noirs ou roses qui composent son corps charmant quel est le plus doux oh mon âme tu répondis à l'aborer puisque en elle tout est dictam rien ne peut être préféré lorsque tout me ravi j'ignore si quelque chose me séduit elle éblouit comme l'horror et console comme la nuit et l'harmonie est trop exquise qui gouverne tout son beau corps pour que l'impuissante analyse en note les nombreux accords oh métamorphose mystique de tous mes sens fondus en un son haleine fait la musique comme sa voix fait le parfum fin de tout entière que diras tu ce soir pauvre âme solitaire pauvre âme solitaire de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Gail Gosselin cet enregistrement fait partie du domaine public que diras tu ce soir pauvre âme solitaire que diras tu mon cœur cœur autrefois flétri à la très belle à la très bonne à la très chère dont le regard divin te a soudain refleuri nous mettrons notre orgueil à chanter ses louanges rien ne vaut la douceur de son autorité sa chair spirituelle à le parfum des anges et son œil nous revêt d'un habit de clarté que ce soit dans la nuit et dans la solitude que ce soit dans la rue et dans la multitude son fantôme dans l'air danse comme un flambeau parfois il parle et dit je suis belle et j'ordonne que pour l'amour de moi vous n'aimiez que le beau je suis l'ange gardien la muse et la madonne fin de que diras tu ce soir pauvre âme solitaire le flambeau vivant de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Sonia cet enregistrement fait partie du domaine public le flambeau vivant il marche devant moi ses yeux plein de lumière qu'un ange très savant à sans doute est monté il marche ses divins frères qui sont mes frères secouant dans mes yeux leur feu diamonté me sauvant de tout piège et de tout péché grave il conduise mes pas dans la route du beau il sent mes serviteurs et je suis leur esclave tout mon être obéit à ce vivant flambeau charmant yeux vous brillez de la clarté mystique qu'on les siège brûlant en plein jour le soleil rougit mais n'étain pas leur flamme fantastique il célèbre la mort vous chantez le réveil vous marchez en chantant le réveil de mon âme astre dont nul soleil ne peut flétrir la flamme fin de le flambeau vivant réversibilité de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public Ange plein de gaieté connaissez-vous l'angoisse la honte, les remords les sanglots, les ennuis et les vagues terreurs de ces affreuses nuits qui compriment le cœur comme un papier qu'on froisse Ange plein de gaieté connaissez-vous l'angoisse Ange plein de bonté connaissez-vous la haine les points crispés dans l'ombre et les larmes de fiel quand la vengeance basse son infernal rappel et de nos facultés se fait le capitaine Ange plein de bonté connaissez-vous la haine Ange plein de senti connaissez-vous les fièvres qui le long des grands murs de l'hospice plafar comme des exilés s'en vont d'un pied très nard cherchant le soleil rare et remuant les lèvres Ange plein de santé connaissez-vous les fièvres Ange plein de bonté connaissez-vous les rides et la peur de vieillir et ce idées tourments de lire la secrète horreur du dévouement dans des yeux où longtemps burent nos yeux à vide Ange plein de bonté connaissez-vous les rides Ange plein de bonheur de joie et de lumière David mourant aurait demandé la santé aux émanations de ton corps enchanté mais de toi je n'implore Ange que tes prières Ange plein de bonheur de joie et de lumière fin de réversibilité Confession de les fleurs du mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public une fois une seule aimable et douce femme à mon bras votre bras poli s'appuia sur le fond ténébreux de mon âme ce souvenir n'est point pas lit il était tard ainsi qu'une médaille neuve la pleine lune s'est allée et la solanité de la nuit comme un fleuve sur Paris dormant rouille soleil et le long des maisons sous les portes cochères d'échappent assez furtivement le rayoguer ou bien comme des ombres chères nous accompagnaient lentement tout à coup au milieu de l'intimité libre et close à la pâle clarté de vous riche et sonore instrument ou ne vibre que la radieuse guettée de vous clair et joyeuse ainsi qu'une fanfare dans le matin étince lent une note plaintive une note bizarre ses chappas tout en chancelant comme une enfant chétive horrible, sombre immonde dont sa famille rougirait et qu'elle aurait longtemps pour la cacher au monde dans un cavoût mis au secret pauvre ange elle chantait votre note criarde que rien n'y s'y banait certain et que toujours avec quelque soin qu'il se farde se trahi l'égoïsme humain que c'est un dur métier que d'être belle femme et que c'est le travail banal de la danseuse folle et froide qui se pâme dans un sourire machinal que bâtir sur les coeurs est une chose saute que tout craque, amour et beauté jusqu'à ce que l'oubli les jette dans sa hôte pour les rendre à l'éternité j'ai souvent évoqué cette lune enchantée ce silence et cette longueur et cette confidence horrible chuchoté au confessionnel du coeur fin de confession l'aube spirituelle de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public quand chez les débauchés l'aube blanche et vermeille entre en société de l'idéal rongeur par l'opération d'un mystère vangeur dans la brute assoupie ce réveil des yeux spirituels l'inaccessible azure pour l'homme terrassé qui rêve encore et souffre s'ouvre et s'enfonce avec l'attirance du gouffre ainsi gère des yes être lucide et pure sur les débris fumeux des stupides orgies ton souvenir plus clair plus rose, plus charmant à mes yeux agrandis voltage incessamment le soleil a noirci la flamme des bougies ainsi toujours vainqueur ton fantôme est pareille âme resplandissante à l'immortel soleil fin de l'aube spirituelle harmonie du soir de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Cocotte cet enregistrement fait partie du domaine public harmonie du soir voici venir les temps ou vibrant sur sa tige chaque fleur s'évapore ainsi que non sans soir les sons et les parfums tournent dans l'air du soir valse mélancolique et longueureux vertige chaque fleur s'évapore ainsi que non sans soir le vie au long frémis comme un cœur qu'on afflige valse mélancolique et longueureux vertige le ciel est triste et beau comme un grand reposoir le vie au long frémis comme un cœur qu'on afflige un cœur tendre qui est le néan vaste et noir le ciel est triste et beau comme un grand reposoir le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige un cœur tendre qui est le néan vaste et noir du passé lumineux recueil tout vestige le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige ton souvenir en moi lui comme nostre en soir fin 2 harmonie du soir le flacon de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public il est de forts parfums pour qui toute matière est pouruse on dirait qu'il peut naître le vert en ouvrant un coffret venu de l'Orient dont la serrure grince et rechigne en criant ou dans une maison déserte quelques armoires pleines de lacs au deur des temps poudreuses et noires parfois on trouve un vieux flacon qui se souvient d'où j'aille toute vive une âme qui revient mille pensées dormées chrysalides funèbres frémissants doucement dans les lourdes ténèbres qui dégagent leur aile et prennent leur ressort teinté d'azur glacée de rose lame et d'or voilà le souvenir enivrant qui voltige dans l'air troublé les yeux se ferment le vertige saisit l'âme vaincu et la pousse à deux mains vers un gouffre obscurci de miasme humain il atterras au bord d'un gouffre séculaire ou l'azard, odorant déchirant son sueur se meut dans son réveil le cadavre spectral d'un vieil amour enci charmant et s'épulcral ainsi quand je serai perdu dans la mémoire des hommes dans le coin d'une sinistre armoire quand on m'aura jeté vieux flacon désolé d'écrépies poudreux, sales, abjects visqueux fêlés son cercueil aimable pestilence le témoin de ta force et de ta virulence cher poison préparé par les anges liqueurs qui me rongent haut au la vie et la mort de mon coeur fin de le flacon le poison de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public Le vin s'est revêtir le plus sordi de bouge d'un luxe miraculeux et fait surgir plus d'un portique fabuleux dans l'or de sa vapeur rouge comme un soleil couchant dans un ciel nébuleux l'opium a grandi ce qui n'a pas de borne allonge l'illimité approfondit le temps creuse la volupté l'art et morne remplit l'âme au-delà de sa capacité tout cela ne vaut pas le poison qui découle de tes yeux de tes yeux verts l'arc où mon âme tremble et se voit à l'envers mes sons je viens tant foule pour se désaltérer à ses gouffres amer tout cela ne vaut pas le terrible prodige de ta salive qui mort qui plonge dans l'oubli mon âme sans remords et chariant le vertige la roule défaillante au rive de la mort fin de le poison ciel brouillé de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public on dirait ton regard d'une vapeur couvert ton œil mystérieux est-il bleu, gris ou vert alternativement tendre rêveur cruelle réfléchis l'indolence et la paleur du ciel tu rappelles ces jours blancs tièdes et voilés qui font se fondre en pleurs les coeurs en sorcelés quand agité d'un mâle inconnue qu'il est tort les nerfs trop éveillés râillent l'esprit qui dort tu ressembles parfois à ces beaux horizons calume les soleils des brumeuses saisons comme tu resplandis paysages mouillés qu'enflamment les rayons tombant d'un ciel brouillé oh, femme dangereuse oh, séduisant climat adorez-je aussi ta neige et vos frimats et saurez-je tirer de l'implacable hiver des plaisirs plus aigus que la glace et le fer fin de ciel brouillé le chat de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Christiane Johan cet enregistrement fait partie du domaine public un dans ma cervelle se promène ainsi qu'en son appartement un beau chat fort doux et charmant quand il miole, on l'entend ta peine tant son timbre est tendre et discret mais que sa voix, sa pèse ou gronde elle est toujours riche et profonde c'est là son charme et son secret cette voix qui perle et qui filtre dans mon fond le plus ténébreu me remplit comme un verre nombreux et me réjouit comme un filtre elle endore les plus cruels mots et contient toutes les extases pour dire les plus longues phrases elle n'a pas besoin de mots non il n'est pas d'archer qui morde sur mon coeur parfaite instrument et face plus royalement chanter sa plus vibrante corde que ta voix chat mystérieux chat sérafique chat étrange en qui tout est comme en un ange aussi subtile carmonieux de sa fourrure blonde et brune sorte un parfum si doux qu'un soir j'enfuse en bommet pour l'avoir caressé une fois rien qu'une c'est l'esprit familier du lieu il juge, il preside il inspire toute chose dans son empire peut-être est-il fait est-il Dieu quand mes yeux vers ce chat que j'aime tiré comme par un aimant se retourne docilement et que je regarde en moi-même je vois avec étonnement le feu de ses prunels pâle, clair, fano vivante au pâle qui me contemple fixement fin de le chat le beau navire de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Yasmine cet enregistrement fait partie du domaine public je veux te raconter au molle en chanteresse les diverses beautés qui partent je veux te peindre ta beauté ou l'enfance salie à la maturité quand tu vas baler en l'air de ta jupe large tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large chargé de toile et varoulant suivant un rythme doux et paresseux et lent ce ton cou large est rond sur tes épaules grasse ta tête se pavane avec des tranches grasse d'un air placi des triomphons tu passes ton chemin majestueuse de deux enfants je veux te raconter au molle en chanteresse les diverses beautés qui partent ta jeunesse je veux te peindre ta beauté ou l'enfance salie à la maturité ta gorge qui s'avance et qui pousse la moire ta gorge triomphonte est une belle armoire dont les panneaux bombés éclairent comme les boucliers accrochent des éclairs boucliers provoquant armées de pointes roses de haine de bonne chose de vin de parfum de liqueur qui ferait délirer les cerveaux et les coeurs quand tu vas baler en l'air de ta jupe large tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large chargé de toile et varoulant suivant un rythme doux et paresseux et lent tes nobles jambes sous les volants qu'elles chassent tourmentent les désirs obscur et des agaces comme deux sorcières qui font pourner un filtre noir dans un vase profond tes bras qui se joueraient des préco-circules sont des bois louisants les solides émules faits pour serrer obstinément comme pour l'imprimer dans ton coeur ton amant sur ton coulard gérant sur tes épaules grasse ta tête se pavane avec d'étranges grâces d'un air placi des triomphants tu passes ton chemin fin de le bon navire l'invitation en voyage de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Yasmine cet enregistrement fait partie du domaine public mon enfant ma sœur songe à la douceur d'aller là-bas vivre ensemble aimer à loisir aimer et mourir au pays qui te ressemble les soleils mouillés de ces ciel brouillés pour mon esprit en l'écharpe si mystérieux de tes traîtres yeux brillant à travers leurs larmes là tout n'est cordre et beauté luxe calme et volupté des meubles louisants polis par les ans décoreraient notre chambre les plus rares fleurs mêlant leurs odeurs aux vagues senteurs de l'ambre les riches plafonds les miroirs profonds la splandeur orientale tout y parlerait à l'âme en secret sa douce langue natale là tout n'est cordre et beauté luxe calme et volupté voie sur ces canaux dormir ces vaisseaux dans l'humeur et vagabonde c'est pour assouvir ton moindre désir qu'il vienne du bout du monde les soleils couchant revêtent les champs les canaux, la ville entière le monde s'endort dans une chaude lumière là tout n'est cordre et beauté luxe calme et volupté fin de l'invitation au voyage l'irréparable de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Yasmine cet enregistrement fait partie du domaine public pouvons-nous étouffer le vieux remord qui vit s'agit et se tortit et se nourrit de nous comme le verre des morts comme du chêne la chenille pouvons-nous étouffer l'implacable remord dans quel filtre dans quel vin dans quel tisane noirant nous ce vieil ennemi destructeur et gourmand comme la courtisane patient comme la fourmille dans quel filtre dans quel vin dans quel tisane dis-le belle sorcière, oh dis si tu le sais à cet esprit conblé d'angoisse et pareil au mourant qu'écrase les blessés que le sabot du cheval froisse dis-le, belle sorcière, oh dis si tu le sais à cet agonisant que le loup déjà flère et que surveille le corbeau, à ce sol d'abriser s'il faut qu'il désespère d'avoir sa croix et son tombeau ce pauvre agonisant que déjà le loup flère peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir peut-on déchirer des ténèbres plus dense que la poids sans matin et sans soir sans astre, sans éclair fut nebre peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir l'espérance qui brille au carreau de l'auberge est soufflée et morte à jamais sans lune et sans rayon où l'on héberge l'émartir d'un chemin mauvais le diable a tout éteint au carreau de l'auberge adorable sorcière, aime-tu les damnés dis, qu'on est-tu les rémissibles qu'on est-tu le remord au trait empoisonné à qui notre cœur sert de cible adorable sorcière, aime-tu les damnés les réparables rongent avec sa dent maudite j'ai vu parfois au fond d'un théâtre banal qu'enflammer l'orchestre son or une fée allumée dans un ciel infernal une miraculeuse or or j'ai vu parfois au fond d'un théâtre banal un être qui n'était que lumière or et gaz terrasser l'énorme sang c'est-à-dire c'est-à-dire c'est-à-dire c'est-à-dire c'est-à-dire c'est-à-dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire c'est-à dire Vous êtes un beau ciel d'automne, clair et rose, mais la tristesse en moi monte comme la mer, et laisse en refluant sur ma lèvre morose le souvenir cuisant de son limon à mer. Ta main s'églisse en vin sur mon sein qui se paume, ce qu'elle cherche, ami, est un lieu saccagé par la griffe et la dent ferroce de la femme, ne cherchez plus mon cœur, les bêtes l'ont mangé. Mon cœur est un palais flétri par la couille, on s'y soul, on s'y tue, on s'y prend au cheveux, un parfum nage autour de votre gorge nu. Au beauté, dur fléau des âmes, tu le veux, avec tes yeux de feu, bruyant comme des fêtes, calcine ses lambeaux, compte épargner les bêtes. Fin de COSERIE Chant d'automne de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Martine Cet enregistrement fait partie du domaine public. Chant d'automne Bientôt, nous plongerons dans les froids de ténèbres. Adieu, vive clarté de nos étés trop courts. J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres, le bois retentissant sur le pavé des cours. Tout l'hiver va rentrer dans mon être, colère, haine, frisson, horreur, labeur dur et forcé. Et comme le soleil dans son enfer polaire, mon cœur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé. J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe. Les chafaux combattis n'a pas d'échos plus sourds. Mon esprit est pareil à la tour qui succombe sous les coups du bélier infatigable et lourd. Il me semble, bercé par ce choc monotone, conclut en grande hâte un cercueil quelque part. Pour qui ? C'était hier l'été. Voici l'automne. Ce bruit mystérieux sonne comme un épar. J'aime de vos longs yeux la lumière verdâtre, douce beauté, mais tout aujourd'hui metta mère. Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre, ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer. Et pourtant aimez-moi tendre cœur, soyez mère, même pour un ingrat, même pour un méchant. Amante ou soeur, soyez la douceur effémère d'un glorieux automne ou d'un soleil couchant. Courte tâche, la tombe attend, elle est avide. Ah, laissez-moi mon front posé sur vos genoux, goûté en regrettant l'été blanc et torride de l'arrière-saison, le rayon jaune et doux. Fin de champ d'automne. Ain Madon, ex-voto dans le goût espagnole, deux n'est fleur du mal de Charles Boulder, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Je veux bâtir pour toi Madon, ma maîtresse, un hôtel souterrain au fond de ma détresse, et creuser dans le coin le plus noir de mon cœur, loin du désir mondat et du regard maucœur, une niche, d'azur et d'or tout émaillé. Où tu te dresseras, statue merveillée. Avec mes verres polies, trii d'un pur métal, sa maman constellée de rimes de cristal, je ferai pour ta tête une énorme couronne, et dans ma jalousie, oh mortel Madon, je serai te taillé un manteau, de façon barbare, roide et lourde et doublée de soupçons, qui, comme une guérite, enfermera tes charmes, non de perles brodées, mais de toutes mes larmes. Ta robe, ce sera mon désir, frémissant, onduleux, mon désir qui monte et qui descend, au point de se balance, au valon se repose, et revêt d'imbaisir tout ton corps blanc et rose. Je te ferai de mon respect de beau soulier de Satan, par tes pieds divins humiliés, qui, les emprisonnant dans une molle et treinte, comme un moule fidèle en garde-roles emprunte. Si je ne puis, malgré tout mon art d'illigeant, pour marche-pied taillé une lune d'argent, je mettrai le serpent qui me mord les entrailles, sous tes talons afin que tu foules et rails, reines victorieuses et fécondes en rachat, ce monstre tout gonflé de haine et de crachat. Tu verras mes pensées, rangées comme les sierges, devant l'hôtel fleurie de la reine des vierges, étoilant de reflets le plafond pas en bleu, tu regardes toujours avec des yeux de feu, et, comme tout en moi, te chérie et admire, tout se fera bain-joint en sang, au Liban, mire, et sans cesse vers toi, sommé blanc et neigeux, en vapeur montera mon esprit au rageux. Enfin, pour compléter ton rôle de mari et pour mêler l'amour avec la barbarie, volupe tes noirs, des sept péchés capitaux, bourreaux plein de remords, je ferai sept couteaux, bien affilés, et, comme un jongleur insensible, prenant le plus profond de ton amour pour cible, je les planterai tous dans ton cœur pantelant, dans ton cœur sanglotant, dans ton cœur ruïselant, fin de Heimadon, ex-voto dans le goût espagnol. Chanson d'après-midi de « Les fleurs du mal » de Charles Baudelaire, enregistrée pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Quoi que t'essourcis le méchant te donne un air étrange, qu'il n'est pas celui d'un ange, sorcière aux yeux à l'échant. Je t'adore, oh ma frivole, ma terrible passion, avec la dévotion du prêtre pour son idole. Le désir et la forêt en bôme t'est très sorrude, ta tête a les attitudes de l'énigme et du secret. Sur ta chair le pâfin rôde, comme autour d'un lance en soir, tu charmes, comme le soir, nymphe ténébreuse et chaude. Ah, les filtres les plus forts ne valent pas ta paresse, et tu connais la caresse qui fait revivre les morts. Tes hanches sont amoureuses, de ton dos et de tes seins, et tu ravis les coussins par tes pauses langoureuses. Quelquefois pour appaiser ta rage mystérieuse, tu prodigues, sérieuse, la morsure et le baiser. Tu me déchires, ma brune, avec un rire maucœur, et puis tu mets sur mon cœur ton oeil doux comme la lune. Sous tes souliers de Satan, sautes tes charmants pieds de soie, moi je mets ma grande joie, mon génie et mon destin, mon âme par toi guéri, par toi lumière et couleur, explosion de chaleur dans ma noir cyberi. Fin de chanson d'après-midi. Cicina de Les Fleurs du Mal, de Charles Butler, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Imaginez Diane en galant équipage, parcourant les forêts ou battant les alliés, cheveux et gorgeau vents sans livrant de tapage, superbe et défiant les meilleurs cavaliers. Avez-vous vu tes roignes amantes du carnage, excitant à la saut un peuple sans souliers, la joue éleuillant feu, jouant son personnage, et montant sabre point les royaux escaliers, tel la Cicina, mais la douze guerrière à l'âme charitable autant que meurtrière, son courage affolé de poudre et de tambour devant les suppliants s'émettre bas les armes, et son coeur ravagé par la flamme a toujours pour qui s'en montre digne un réservoir de l'arme. Fin de Cicina, vert pour le portrait d'Honoridomie, de Les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. Celui dont nous t'offrons l'image et dont l'art subtile entre tous, nous enseigne à rire de nous celui-là, l'acteur, est un sage. C'est un satirique, un moqueur, mais l'énergie avec laquelle il peint le mâle prouve la beauté de son coeur. Son rire n'est pas la grimace de Melmos ou de Mephisto, sous la torche de l'Alecto, qui les brûle, mais qui nous glace. Le rire, hélas de la guété, n'est que la douloureuse charge, le sien rayonne franc et large comme un signe de sa bonté. Fin de, vert pour le portrait d'Honoridomie, Franciscae meiae la Haudesse de la flore du mâle, de Charles Baudelaire, enregistré pour les Breivox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Noïste est un tabou cordis, honnoeritum cordi, insolite d'ine cordis, estosertis implicata o femina delicata, percoam sur roulion turpicata. Sicut benificum lette, oria musculadete, quae imbuntais magnete, cum victorium tempestas, turbabat omnes semitas, apparuisti deitas. Verut stela salutaris, inofragis amaris, suspedam corduis aris. Piscina plina virtutis, fonsa eternae, juventutis, labris voceem, redemotis. Cuadirats porcum cremasti, quadrudius exaicuasti, quaddebile confermasti. Infame meia ta perna, inocte meia lukerna, rectemis amper cuperna. Adinuc vires viribus, dulche banium, sua viribus, un guentatum odoribus. Meus curcalum bos meca, o castitatis lorica, aquatenta serafica. Pateragemis gorusca, panis celsus molis esca, diwinum winum francisca. Fin de franciscae meae laodes. A une dame créole, de ne fleurs du mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. Au pays parfumé que le soleil caresse, j'ai connu, sous un des arbres tout en pourprès, et de palmiers doutes-plus sur les yeux l'apparaissent une dame créole, au charme ignoré. Son teint est pas l'échou, un brûne enchanteresse à dans le col des airs noblesment manierés. Grande, esvelte, en marchant comme une chasseuresse, son sourire est tranquille, et ses yeux assurés. Si vous alliez, madame, au vrai pays de gloire, sur les bords de la Seine ou de la verte Loire, belle, digne dorner les antiques manoirs, vous feriez, à l'abri des ombreuses retraites, germez, mit le sonnet dans le cœur des poètes, que vos grands yeux rendraient plus soumis que vos noirs. Fin de Aindame Créole. Moesta Erabunda, de Les Fleurs du Mal, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Dis-moi, ton cœur parfois s'envole-t-il à gâte, loin du noir océan de l'immonde citée vers un autre océan où la splandère éclate, bleue, claire, profond, ainsi que la virginité. Dis-moi, ton cœur parfois s'envole-t-il à gâte. La mer, la vaste mer, console nos labeurs. Quel démon a doté la mer, rouges chanteuses qu'accompagnent l'immense orgue des vangrondeurs héberseuses. La mer, la vaste mer, console nos labeurs. Emporte-moi à wagon. Enlève-moi à frégate. Loin, loin, ici la boue est faite de nos pleurs. Est-il vrai que parfois le triste cœur d'hagat, dise, loin des remords, des crimes, des douleurs. Emporte-moi à wagon. Enlève-moi à frégate. Comme vous êtes loin, paradis par fumée, ou sous un clair asur, tout n'est qu'amour et joie, ou tout ce que l'on aime est digné d'être aimé, ou dans la volupté pure, le cœur se noit. Comme vous êtes loin, paradis par fumée. Mais le verre paradis des amours en fantine, les courses, les chansons, les baisers, les bouquets, les violons vibrants derrière les collines, avec les brocs de vin le soir dans les bosquets, les amours en fantine. L'innocent paradis plein de plaisir furtif. Est-il déjà plus loin que l'Inde ou que la Chine? Peut-on le rappeler avec des cris plaintifs et l'animer encore d'une voix argentine? L'innocent paradis plein de plaisir furtif. Fin de Moesta et Rabunda. Le revenant de les fleurs du mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Sonia, cet enregistrement fait partie du domaine public. Le revenant comme les anges à l'œil fauve, je reviendrai dans ton alcove et vers toi glisserai sans bruit avec les ombres de la nuit. Et je te donnerai ma brune des baisers froids comme la lune et des caresses de serpents autour d'une fosse rampant. Quand viendras le matin les vides, tu trouveras ma place vide ou jusqu'au soir il fera froid. Comme d'autres par la tendresse sur ta vie et sur ta jeunesse, moi je veux régner par les froids. Fin de Le revenant Sonia Dotton de les fleurs du mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Il me dise tes yeux clairs comme le cristal pour toi bizarre amant quel est donc mon mérite sois charmante et tais-toi mon cœur que tout irrite acceptez la candeur de l'antique animal. Ne veux pas te montrer son secret infernal perceuse dont la main au long sommeil m'invite ni sa noir légende avec la flamme écrite je hais la passion et l'esprit me fait mal. Aimons-nous doucement l'amour dans sa guérite ténébreux, embusqué banc de son arc fatal je connais les engins de son vieil arsenal crime, horreur et folie haut au pal marguerite comme moi, n'est-tu pas un soleil autonale ou ma si blanche ou ma si froide marguerite fin de sonner d'automne Tristesse de la Lune de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Christiane Johan cet enregistrement fait partie du domaine public. Ce soir, la Lune rêve avec plu de paresse ainsi qu'une beauté sur de nombreux coussins qui, d'une main distraite et légère, caresse avant de s'endormir le contour de ses seins. Sur le dos satiné des molles avalanches mourante elles se livrent au long pas-moison et promènent ses yeux sur les visions qui montent dans l'azur comme des floraisons. Qu'en parfois sur ce globe, en sa longueur oisive, elle laisse filer une larme furtive, un poète pieux ennemie du sommeil dans le creux de sa main prend cette larme pâle au reflaise irisé comme un fragment d'eau pâle et la main dans son coeur au lieu du soleil. Fin de Tristesse de la Lune Les chats de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Christiane Johann cet enregistrement fait partie du domaine public. Les amoureux fervents et les savants austères aiment également dans leur mur saison puissants et doux orgueuilles de la maison qui, comme eux, sont frileux et, comme eux, sédentaires. Amis de la science et de la volupté, ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres. Les rêbes les y prient pour ces courciers funèbres s'ils pouvaient être au servage incliner leur fierté. Ils prennent en songeant les nobles attitudes d'un faimx allongé au fond des solitudes qui semblent s'endormir dans un rêve sans fin. Leur rin fait cons en plein d'étincelles magiques et dépare celles d'or ainsi qu'un sable fin étoile vaguement. Leur prunel mystique. Fin de les chats les hibous de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire est restré pour LibriVox.org par Martinie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Les hibous sous les ifs noirs qui les abritent les hibous se tiennent rangés ainsi que des dieux étrangers dardant leurs œils rouges. Ils méditent. Sans remuer, ils se tiendront jusqu'à l'heure mélancolique ou poussant le soleil oblique. Ils s'établiront. Leur attitude au sage enseigne qu'il faut en ce monde qu'il craigne le tumulte et le mouvement. L'homme ivre du nombre qui passe porte toujours le châtiment d'avoir voulu changer de place. Fin de les hibous La pipe de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Linda Olsen-Fittac. Cet enregistrement fait partie du domaine public. La pipe Je suis la pipe d'un auteur. On voit à contempler ma mine d'habis signène ou de cafrine, comme mon maître est un grand fumeur. Quand il est comblé de douleurs, je fume comme la chomine ou se prépare la cuisine pour le retour du laboureur. J'enlace et je perds son âme dans le réseau mobile et bleu qui monte de ma bouche en feu. Et je roule en puissant dictame qui charme son cœur higuerie de ses fatigues son esprit. Fin de la pipe La musique de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org cet enregistrement fait partie du domaine public. La musique souvent me prend comme une mer vers ma pâle étoile, sous un plafond de brume ou dans un vaste hétère je mets à la voile. La poitrine en avant et les poumons gonflés comme de la toile j'escalade le dos des flots à mon soleil que la nuit me voile. Je sens vibrer en moi toutes la ventilation d'un vaisseau qui souffre le bon vent, la tempête et ses convulsions. Sur l'immense gouffre me berce d'autrefois calme plat grand miroir de mon désespoir.