 Abschnitt 25 von Ruhlamman von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die schöne Arah ist verschwunden. Als Repo und Ruhlamman spät in der Nacht von der unglücklichen Rentierjagd vor der Tulka ankamen, trafen sie alle Weiber in Aufregung vor der Höhle. Arah, der Liebling aller, war es seit dem frühen Morgen verschwunden. Wie gewohnt war sie mit Tagesanbruch allein in den Wald gegangen, aber während sie sonst immer nach wenigen Stunden zurück zu kehren pflegte, war es heute Mittag, jetzt sogar Mitternacht geworden, und noch war sie nicht da. Alle denkbaren Möglichkeiten wurden erwogen. Sollte sie beim Kräuter suchen, verirrt oder verunglückt, vielleicht über einen Felsen gestürzt oder einem Bären oder einem Wolfe zur Beute gefallen sein, oder war sie gar von Menschen geraubt? Da die Tulkas zur Zeit mit allen Eimats in der Nähe in gutem Frieden lebten, so hätten nur die Kalats die Räuber sein können. Doch noch war auch ein anderer ein glücklicherer Fall denkbar. Vielleicht war sie Obu und den anderen Tulka-Männern auf das Kaddefeld nachgegangen, um die großartige Kalatjagd mit anzusehen. Dann würde sie sicher mit diesen wiederkommen. Auch sie, die als Treiber an der Jagd teilgenommen, waren noch nicht zurück. So blieb immer noch ein Hoffnungsschimmer, und alle suchten sich hierbei zu beruhigen. Die alte Pare aber schüttelte den Kopf und säufzte schwer. »Wer sorg, Oll, hat den Sabliga geraubt. Der Tulkarabe wird für den Sabliga kämpfen müssen. Es kommt alles, wie ich es ahnte. Der blutige Tanz fängt an. Doch nun tut uns Kunde von eurer Jagd. Erzähle du, Rolaman, deine frische Stimme tut meinen alten Ohren sowohl. Rolaman erstattete ausführlichen Bericht. Als die alte den Plan des Kalatfürsten hörte, die Rentiere über die Felsen zu jagen, ballte sie wütend ihre Fäuste und schrie, hat denn der schlaue Weiße in meinen alten Kopf hineingesehen und mir meine Gedanken daraus gestohlen? Wo ich die Kalats hinunter stürzen wollte, jagt der Mörder unsere armen Kadde hinunter. Ich muss einen anderen Plan auszinnen. Als Rolaman von dem grausamen Speerschuss Kandos erzählte, lachte sie, da seht ihr die harten Herzen unter den freundlichen, glatten Gesichtern. Aber wie sie dann endlich von dem traurigen Ende der Jagd, von der furchtbaren Niederlage der Kalats hörte, wie die Rentiere, Hunde und Reiter zu Boden gerannt und sich gerettet, da klatschte die Alte in die Hände und schrie, so laut es ihre heißere Stimme vermochte. »Wasser, Kadde! Wasser, Kadde!« und furchtelte vor Vergnügen mit ihrer Krücke in der Luft. Endlich aber fast sie sich wieder und wird ernst. Ein anderer Gedanke kreuzt plötzlich ihren Sinn. »Was die Kade verbrochen, müssen die Eimats entgelten. Auf euch wird die Wut der Kalats fallen. Bald werden sie sagen, ihr habt sie verraten und ihre geführt. Aber war der weiß, wenn ich dabei, der Alte? fragte sie dann. »Er war nicht da, sagte Repo. »Oh, wie schade, rief sie wieder höhnisch. Da hätten ihm sein schöner Zauberstab und seine Götter nichts geholfen. Schöne Jagd, gute Jagd, zwölf Männer tot, zwölf Pferde tot, zwölf Hunde tot und nur sechs Kadde als Helden gefallen. Habts brav gemacht, ihr guten Kadde. Werden euch nicht mehr auf den Burafelsen treiben. Und wieder brach sie in ein lautes, schadenfrohes Gelächter aus. Jetzt ertönte das Zeichen der ankommenden Männer vom Tale herauf. In heiterster Laune kommen die Fünfe an. Lustig erzählt Obu die ganze Jagd, die sie bei den Treibern mitgemacht, wie die armen Kalatjäger erst lange mit ihren Hunden hin und hergerast sein, bis sie die Rentiere in der voraus bestimmten Richtung in Gang gesetzt, wie dann plötzlich die wilden Pferde einhergesprengt und beinahe die Rentiere rückwärts mit sich fortgerissen, wie sie dann endlich die Hunde losgelassen hätten und diese in der Tat mit wunderbarer Klugheit das Wild in der bestimmten Richtung getrieben. Aber ganz wieder erwarten sei kurze Zeit nachher die ganze Herde der Kadde und der wilden Pferde in eiliger Flucht zurückgekommen, sonderbarerweise von wenigen Hunden gejagt. Bald darauf sei gar in rasendem Lauf noch ein einzelnes Rentier nachgerannt, einen Kalat auf dem Rücken, der sich an dem Gewei festgehalten und jammerwürdig geschrien. Wohin, wohin, haben laut Lachenz seine Kameraden gerufen und das Tier aufhalten wollen, aber es sei davon gerannt, den anderen nach, und wegen des Mannes darauf habe man nicht gewagt, darauf zu schießen. »Kar der Reiter, Kar der Reiter!« lachte die alte Pare dazwischen. Voll begierde, wie dies alles zusammenhinge, seien sie endlich erst spät nachmittags an der Ecke des Nuffa-Waldes angelangt und bald darauf nahe dem Bura-Felsen auf dem Schlachtfeld selbst, wo die braven Kadde die Kalats so mutig in den Staub getreten. »Oder dürfen wir uns nicht freuen, Repo, weil ihr dabei warret. Doch ich sehe ja, ihr seid beide unversehrt davon gekommen.« »So, Obu!« »Waren noch Reiter dort, fragte Repo, als ihr ankamet?« Sie waren eben beschäftigt, die Toten auf die noch übrigen Pferde zu laden, um sie nach Hause zu schaffen. Ich zählte deren Zehen, verwunderte sein es zweimal so viel gewesen. Auch acht Pferde und viele Hunde lagen tot herum. Da ist fast so viel Blut geflossen, als dort im Tourhein freilich mehr Menschen als Tierblut, denn ich sah nur sechs Rentiere tot, drei Alte und drei Junge. Wahrlich, ihr Leben ist teuer bezahlt. Aufgeregt von den Anstrengungen und Erlebnissen der Jagd hatte Obu alles dies rasch erzählt. Jetzt plötzlich rief er, »Aber wo ist Ara?« »Hast du sie nicht gesehen auf der Kadde-Ebene?« fragen die Weiber. »Sie ist seit dem frühen Morgen in den Wald gegangen und noch nicht zurück. »Noch nicht zurück? Ara! Wo bist du?« stöhnt er, wie vom Blitz getroffen. Dann schreit er laut, »Sie ist geraubt, und ich kenne den Räuber!« Er ergreift Speer und Steinbeil und will allein fortstürmen. »Holermann aber hält ihn zurück. Ich gehe mit dir. »Nicht also, ruft Obu. Lass mich heute allein. Ich finde sie. Ich weiß es.« »Aber könnte ihr nicht im Walde ein Unglück zugestoßen sein?« fragt Rehbuter zwischen. »Wir wollen alle zusammen in den Wald durchstreifen. Streift ihr durch den Wald, sucht sie unter den Felsen und in den Bärengrotten, aber Ara ist nicht im Walde. Ihr werdet sie nicht finden. Sie ist im Nuva-Tal. Hört ihr sie denn nicht um Hilfe schreien? Ich rette sie oder räche sie. So war ich Obu, heiße.« Und fortrannte er in die finstere Nacht hinaus, den Berg hinunter, in der Richtung nach Mitternacht. Bald nachher hörte man von Ferne her vom Tale herauf die verzweiflungsvolle Stimme des Armen. »Ara! Ara!« Aber nur das Echo der Felsschluchten gab ihm Antwort und rief wie spottend den teuren Namen zurück. Lange erschollen noch die Rufe, bis sie endlich kaum noch hörbar in weiter Ferne verhalten. Ohne sich Rast zu gönnen, brachen auch die anderen Tulka-Männer noch in derselben Stunde auf, um mit facklenden Wald zu durchsuchen, denn Repo selbst hielt es für unglaublich, dass die Kalats so verräterisch gehandelt hätten, nachdem sie ihnen bisher so freundlich entgegengekommen. Auch war es ja nicht selten, dass Frauen und Kinder, wenn sie sich zu weit von der Höhle entfernten, von Raubtieren angefallen wurden. Ara war mutig, sie ging nie ohne Messer aus. Vielleicht hatte sie mit einem Raubtier gekämpft, war irgendwo verwundet liegen geblieben. Sie durchstreiften den Waldabhang nach dem Almitale zu, wohin man sie zunächst hatte gehen sehen, dann der Halde des Gebirges entlang talaufwärts nach morgen, dann wieder hinauf auf die Alb und in weitem Umkreis an der Hookah-Höhle vorbei, von Mitternacht her zurück. Tausendmal war der Ruf ihres Namens durch den stillen Forsterklungen, aber umsonst. Gegen Mittag am folgenden Tage kamen sie abgehetzt, ermüdet und niedergeschlagen wieder heim. Obu selbst aber erschien erst am dritten Tage wieder, blass, abgehärmt und ausgehungert. Auch er hatte nicht die geringste Spur seines Mädchens entdeckt. Aber der Schmerz und der Jammer ließen ihn nicht zur Ruhe kommen, und schon anderen Tages war er wieder verschwunden. Niemand wusste, wohin er sich gewendet. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Repo und Rulaman besuchen Gulloch Etwa eine Woche seit der Kalatjagd war vorüber, als Repo und Rulaman den versprochenen Besuch im Nuva-Tale auszuführen beschlossen. Es schien ihnen Pflicht, nach dem verwundeten Häubling zu sehen, und besonders hatten sie auch Hoffnung, bei einem persönlichen Zusammentreffen etwas von Ara zu erfahren, wenn sie wirklich, wie die alte Pare, bestimmt glaubte, von den Kalats geraubt war. Sie machten den Weg nicht zu Pferdes, sondern in altgewohnter Weise zu Fuß. Es widerstrebte wohl ihrem Stolz, auf den Kalat-Tieren in das Kalat-Dorf hineinzureiten. Als Geschenk für Gulloch nahm Repo sein schönstes Bärenfell Rulaman für Kando einen Eibenbogen mit. »Wir wollt alle eingehen?« fragt die alte Pare. »Leicht könnten sie euch fangen, denkt an Ara. Glaubt ihr, wir lassen uns einsperren wie ein Mädchen? antwortet Repo und regt sein Steinbeil in die Luft. Das möchte Gulloch leicht das Leben kosten, und den Druiden auch, und diese beiden lieben das Leben und fürchten den Tod, denn ihr Leben ist süß und leicht. Sie gingen. Als sie auf der Kalen Berghalde über dem Nufathale angekommen, hielten sie an. Dort stand eine einsame Eiche mit einem alten Eimatgrabe darunter, wie der große Steinhügel bezeugte, der da aufgetürmt war. Auch sie legten der Sittige Mess ihre Steine dazu und setzten sich nieder auf das Grab. Von hier aus konnten sie die ganze Kalatkolonie mit einem Blicke überschauen. Es waren etwa hundert kleine Häuschen mit spitzen Dächern in einer Linie am Bache hin. Über jedem Samern Rauchwirkchen vom Kamin aufsteigen. Abwärts am Bache fiel ihnen ein großes, langes, viereckiges Feld in die Augen, mit hohem, gelbgrünem Gras, das zumal in der Sonne scharf von den angrenzenden Wiesen abstach. Rings um dasselbe in regelmäßigen Abständen, waren Obstbäume gepflanzt. Es war das erste Getreidefeld, das unsere Eimats sahen, jetzt freilich noch grün. Auch am jenseitigen Bachufer nach dem Nufferberge hin, bot sich ihnen ein ebenso liebliches als neues Bild dar. Eine Menge Pferde und andere Haustiere in bunter Manigfaltigkeit der Farben und Größe, friedlich weidend, von Hunden und Hürten bewacht. Dort stand auch auf einem Hügel, der schon zum Fuße des Nufferberges gehörte, ein größeres Holzhaus, vermutlich das Haus des Häublings, mit einigen kleinen Nebengebäuden. Endlich, hoch oben von der Kuppe des Nufferberges, blinkte die weiße Ringmauer der Karlartfeste herunter, an der ihre Landsleute, die Hukkas und Nallis, so eifrig mitarbeiteten. Ein schmaler, aber ebener und guter Weg führte in gerader Linie an dem Ackerfelde hin, dann den Häusern entlang, von ihnen aus hinüber nach dem Viehweide und endlich in langen Zickzacklinien am Nufferberge hinauf zur Burg. Emsiges Leben bewegte sich auf dem letzteren Teile der Straße, auf dem Burgweg, eine Menge Menschen, Männer, Weiber und Kinder, alle wie es schien, eifrig beschäftigt. Was aber unsere beiden Tulkas vor allem in Verwunderung setzte, waren jene große Schlitten, die mit mächtigen Steinen beladen, auf hohen Runden Holzscheiben von Pferden rasch dahin gezogen wurden. »Kennst du das Nuffertal noch? und den Nufferberg? fragte Repo. Wie konnten die Karlarts dies alles fertigbringen, in so kurzer Zeit? »Es sind ihrer viele, sagte Rulermann, und alle tun, was einer will, unter den Eimats, aber tut jeder, was ihm gut düngt. »Ohne Pferde hätten sie das nie leisten können, meinte Repo. Du siehst, die Pferde verrichten die schwerste Arbeit. »Aber es deucht mir noch wunderbarer, erwidert Rulermann, dass die Pferde die Arbeit willig tun, die ihnen doch beschwerlich ist. »Darauf, Repo. Du kennst ja Gullochs Rede. Sie werden wohl auch die Pferde mit Schlägen zur Arbeit zwingen, oder ziehen diese vielleicht nur gegen ihren Willen, indem sie beständig weglaufen wollen und so die Last mitschleffen. »Aber das Pferd, das ich reite, sagt Rulermann, grült und lacht vor Freude, wenn es mich sieht, und wenn ich ihm den Zaum auflege, glaubst du nicht, dass sie die Pferde und die Hunde und alle ihre Haustiere durch Liebe gezähmt haben? »Aber warum hat jeder Karlad seine eigene Wohnung? Warum wohnen sie nicht zusammen wie wir? »Weil einer den anderen neidet, erwidert Repo. Hast du nicht gesehen, auf der Jagd, wie sie lachten über die Schmerzen ihres Bruders? Auch hörte ich von den Hukas, die Karlads entwendeten einander Nahrung Kleider und Ketten und Ringe von Sonnenstein. Hätten die Eimads den die Augen bezaubernden Sonnenstein, ich fürchte auch sie würden anfangen, einander zu bestehlen, sagt der Rulermann. Sie stiegen vollens hinunter ins Tal. Am Eingang des Dorfes springen ihn einige Hunde bellend entgegen, wohl durch die auffallenden weißen Wolfspelze gereizt. Sie geleiteten sie knurrend hinein. Vor dem ersten Häuschen sitzt auf einem Steinblock ein alter Karlad in schweren Holzschuhen. »Willst du uns zu eurem Häubdling führen?« sagt Repo. Der Alte sieht sie einen Augenblick staunend an. Dann, ohne ein Wort zu erwidern, fährt er fort an seiner Arbeit. Es war ein Töpfer. Vor ihm schnurrte eine kreisrunde Scheibe und mit Leichtigkeit bildeten sich unter seinen geschickten Händen die zierlichsten Töpfe, große und kleine Schüsseln und Schalen, von denen eine Reihe neben ihm in der Sonne trocknete. Mit Lust sah Rulermann dem einfachen, ärmlich gekleideten alten Karlad zu, wie er jetzt in einen der Töpfe mit Holzstäbchen regelmäßige, eckige und runde Linien eingroob und diese dann mit Kohlenpulver schwärzte, so dass die Verzierungen prächtig schwarz aus dem roten Ton hervortraten. »Hast du das alles heute schon gemacht?« fragte er. Dachte er an die Zeit, und die Mühe, die es die Eimarts kostete, ihre dicken, groben Gefäße zu bilden. Aber der Alte gab keine Antwort. »Und seine Ohren sind taub,« sagt der Repo. »Gehen wir weiter.« Einige kleine Kinder kommen auf sie zu und blicken neugierig ihre weißen Wolfspelze an. »Wollt ihr uns zu eurem Hauptkling-Goloch führen?« fragte Repo. Die Kinder zeigen hinauf nach dem Holzhaus auf dem Hügel und gehen gefällig voraus. Es war ein hübscher Knabe mit braunen Locken und zwei kleine Mädchen in blauen Röckchen. »Wo sind denn eure Eltern?« fragte Rulamahn. »Sie arbeiten auf dem Berge dort oben,« antwortete der Knabe. »Es ist heute Vroentag.« Vor einem der nächsten Häuschen saßen einige alte Frauen, emm sich mit Flachs und Wolle-Spinnen beschäftigt. Auch diese Kunst war natürlich unseren Eimats neu, mit großer Aufmerksamkeit beobachtete Rulamahn, wie der Faden aus dem Flachs herausgezogen, mit dem Munde genetzt, dann an der Spindel gedreht und so gefestigt wurde. »Also daraus machen sie ihre weichen Kleider,« ruft er in der Eimatsprache Repo zu und setzte freudig hinzu. »Das müssen unsere Weiber auch lernen. »Ist unnötig,« meint der Repo. »In dem Walde taugt das Fellkleid besser. Hast du nicht gesehen, wie zerfetzt Golochs Kleid auf der Kaddejagd war? Unsere Rentierfälle sind ganz geblieben. Jetzt führten die Kinder sie links ab zwischen zwei Häuschen durch nach der großen Wiese hin, wo das Vieh weidete. Ein schmaler Fußweg ging von hier gerade hinauf nach dem Herrenhausen. Die weidenden Tiere richteten ihre Köpfe auf und starten verwundert die Eimats in ihren fremden Kleidern an. Nicht weniger erstaunt blickten Repo und Rulamahn auf die vielen zamen Kühe, Schafe, Ziegen und Schweine, die ihnen alle noch ganz neu waren. »Dot sind zame Turkühe,« sagte Repo. »Sie haben aber schlechte Herrner,« meint Rulamahn. »Oder hat man sie ihnen abgehauen. »Wie heißt ihr die Kleinen, die Weißen?« fragte er den Knaben, indem er auf die Schafe zeigte. »Lubahn!« sagte der Knabe und schon hat er mit einem Sprung eines derselben ergriffen und ihm etwas Wolle ausgerissen. Er zeigte Rulamahn und bedeutete ihm, dass daraus die Weiber im Dorfe den Faden gesponnen. »Macht ihr eure Kleider denn nicht aus Gras?« fragte er den Jungen. Der Knabe nickt und steutet auf seine Kleider und die Röckchen der Mädchen. »Diese seien aus Gras, aber die Kleider derer im Herrenhausen oben und dabei deutet er hinauf sein vom Lubahn. Jetzt ging es einen kleinen Abhang hinauf zum Hause Gullochs. Die Kinder wendeten hier furchtsam um, nach dem Dorfe zu. Um das Haus lungerten eine Anzahl Männer alle gleich gekleidet und bewaffnet, offenbar die Leibwache, die Gulloch einst vor die Tulka begleitet, denn einer derselben kam sofort freundlich auf sie zu. »Wir wollen zu dem edlen Gulloch,« sagt er. »Ich werde euch anmelden.« Er ging hinein. Es verfloss einige Zeit und unsere Tulkas betrachteten mit Staunen das große Haus, dessen ganzes Holzgerüst in allen seinen sonderbaren Linien und Winkeln, rot angestrichen, deutlich hervortrat, während die mit Mauer ausgefüllten Zwischenräume mit gelber Lehmfarbe übertüncht waren. Das spitze Dach war, offenbar nur für den Notbehelf, von Brettern hergestellt, das ganze Gebäude mit einer Mauer in regelmäßigem Vier-Eck umgeben. Die Lage für dasselbe hatte der Karlat Fürst trefflich gewählt. Von hier aus konnte er sein ganzes Dorf übersehen und zugleich die Steige auf den Nuferberg hinauf. Jetzt erscheint Gulloch unter der Haustür, empfängt sie aufs Freundlichste und führt sie hinein. Alles am Hause war unseren Besuchern neu und wunderbar schon die geraden regelmäßigen Wände, dann die merkwürdige in Angeln und Bändern sich bewegende Türe mit dem Metallriegel, der von Gulloch hinter ihnen geschlossen ward. Dann die Treppen aus dünn gehaunen Baumstämmen, der glatte Fußboden, die hübsch bunt gemalten Holzwände des Zimmers und die ebenso verzierte Decke, endlich die regelrecht vier-eckigen Fensteröffnungen und Läden. »Ein schlechtes Haus, worin ich Euch empfange«, sagte der Karlat Fürst. »Droben auf dem Nuferberge soll mir ein schöneres erstehen. Repo und Rola-Mann waren zu stolz, um ihr Staunen zu verraten, überall das Neue, das sie sahen, obgleich zumal Rola-Mann vor begierde Brante zu erfahren, wie all dies hergestellt worden. Sie übergaben ihre Geschenke. Der Karlat dankte. »Bist du wieder gesund?« beginnt Repo ruhig. »Es war nichts«, sagte Gulloch, obgleich er in der Tat noch sehr blass aussah. »Nur ein Druck auf die Brust, wohl ein Dritt von einer Eurer verwünschten Kadde. Warum habt ihr mir nicht gesagt, daß die feigen Tiere umkehren würden am Rande des Felsens?« sagte ich dir nicht, daß sie in Todesgefahr sich stellen, erwidert Repo. »Schade für mein schönes Ross«, sagte Gulloch ärgerlich, hätte lieber zehn Jäger mehr verloren, dann zu Rola-Mann gewendet. »Nkando ist auf der Jagd, auf der Vogeljagd, mit Bogen und Pfeil. Lass er alle Vögel schießen. Treffen unser Korn. Liebe ihr ewiges Gezwitschernicht. Stört nur die Leute in der Arbeit. Einige prächtige Kupferwaffen, die an der Wand hingen, zogen die Aufmerksamkeit der beiden Tulkas auf sich. Wollt ihr mein Pracht gemacht sehen? fragte Gulloch und führte sie in ein kleines Nebenzimmer, wo die Wände mit Schwertern, Dolchen, Gürteln und Schildern bedeckt, wo auf einem Tische die prächtigsten Schalen und Urnen aus Kupferblech, auf einem anderen Kupferschmuck von allen Formen, die Ademe, Spangen, Ringe, Doppelscheiben als Armschmuck, Brustplatten, Haar und Gewandnadeln in wunderbarer Manikfaltigkeit ausgebreitet lagen. Hulamans Augen ergützten sich an den schönen Formen, Repo aber fragte Trocken, willst du uns heute zeigen, wie man den Sonnenstein bearbeitet? Dieser Wunsch war dem Karnat unbequem, er antwortete ausweichend. Zuerst muss ich euch doch bewirten. Er pfeift. Einige Mädchen erscheinen ohne zu grüßen, offenbar Dienerinnen. Sie tragen schöne, bunt gewürgte Röcke und Jacken, eine dicke, wolnische Schnur mit Quasten als Gürtel, glänzende Kupfverspangen an Hand- und Fußgelenken. Die braunen, welligen Haarflechten mit einem Kupferpfeil aufgenästelt, die eine bringt flache Brotkuchen auf einer schönen, rot- und schwarz bemalten Tonplatte, die andere setzt einen hohen, ebenso bemalten Topf mit Milch und drei funkelnde Metallbecher auf den breiten Holztisch, der in der Mitte stand. Hier ist Milch von den Buß, die ihr wohl drunden auf der Weide gesehen, ihr habt sicher noch keine getrunken. »Ist besser als euer Kum,« sagt der Repo, nachdem er gekostet. »Besonders für Weiber und Kinder« meinte Gulloch lachend. »Ich ziehe den Kum vor und euer Nagu von der Nallihöhle auch, wie ich merke. Er lässt sich jede Woche zwei Rentiermägen vollbringen, als Lohn für die Arbeit seiner Leute, ein braver Mann der Nagu, könnte ein Kalat sein, ist ein anderer als der Angeko in der Huka-Höhle. Und dabei lachte er laut auf. Dieser war auch bei mir, wollte meine Jäger heilen, aber unser Druide hat ihm schlimm heimgeschickt. »Die Tulkas und die Hukas sind Fettern,« sagt Repo bitter, »und der Angeko hat schon viele geheilt. »Wohl nur Eimat,« meint Gulloch. »Die Haut der Kalats ist zu zart für seine Mittel. Ein junges Mädchen erschien jetzt unter der Türe, schlank, fein, zierlich und prächtig gekleidet. Gulloch stellt ihr die Fremden vor. »Welder, das sind die Tulkah-Häubklinge, das ist der Jüngling, von dem dir Kando erzählte, der schon als Knabe mit Löwen gekämpft hat.« Rola-Manua verlegen über diese Lobeserhebung. »Ist dies schöne kinderne Tochter,« fragt Repo. »So denke ich mir meine Ruta in der Walbar-Höhle. »Sie und Kando sind meine einzigen Kinder,« antwortet Gulloch. In der Tat, wie ein überirdisches Wesen, mußte Welder unseren Eimats erscheinen, das feine weiße Mädchen mit der blühenden Gesichtsfarbe, den braunen in ein Goldnetz gefassten Locken und dem roten Tuchkleide mit goldenem Gürtel und mit leuchtender Bernstein-Kette um den Hals. Unwillkürlich dachte Repo und Rola-Man an Ara. Wo ist ihre Mutter, fragt Repo. »Ich habe sie begraben auf der Reise am Ufer des langen Flusses,« sagt Gulloch ernst. »Sie war eines Königstochter, schön wie die Sonne und weise wie ein Druide. Der Nago sagte mir, dass auch in der Türke eine Frau sei, die alles wisse. »Es ist unsere Urahne,« sagte Repo, »und wir verehren sie, wie ihr den Druiden. Aber wir haben die verloren, die nächst ihr das Licht unserer Höhle war. Auch du hast sie ja bei uns gesehen, die schöne Ara, sie ist verschwunden.« Und dabei sah er fest und fragend dem Fürsten in die Augen. Über das Gesicht Gullochs verbreitete sich eine plötzliche Röte, aber nur einen Augenblick. Dann antwortete er anscheinend gleichgültig. »Die Nalle ist die auf dem Nufer arbeiten, haben mir davon erzählt. Der Nago sei untröstlich über den Verlust seiner Enkeltochter. Die Arme wird wohl ein Wolf zerrissen haben. Unsere alte Paare, die alles weiß, versetzt Repo, sagt, ein Mann habe sie geraubt. Und wieder blickt er Gulloch durchdringend ins Gesicht. Dieser aber verzog keine Miene und sagte, schade um das schöne Mädchen. Damit erhob er sich und fragte, wollt ihr nunmehr meine Festung auf dem Nuferbär gesehen und wie die Leute arbeiten? Und ohne auf Antwort zu warten, ging er voraus. Sie wanderten gerade nach der Steige hinüber, Wälder neben ihrem Vater her. Nicht weit vom Herrenhause entfernt stand links oben, noch näher am Walde, wieder ein kleines Haus, aber ohne Fensteröffnungen, auch dieses mit einem rohen Steinwall umgeben, vor der Tür zwei Wachen. »Wer wohnt dort um? fragte Repo. »Bist ein Gefängnis für Leute, die mir nicht gehorchen wollen,« sagt Gulloch leicht hin. Rulaman blickt Repo bedeutsam an, nimmt schnell den Bogen von der Schulter, legt einen Pfeil auf, ruft mit lauter Stimme. »Sokol, sokol!« und schießt nach der Hütte zu. Der Pfeil dringt durch die Spitze des Bretterdachs ein und bleibt stecken. »Was machst du da? fragt Wälder erstaunt. »Ein Sokol flog dort,« sagte Rulaman, »ein roter Falke, der uns neulich den Sabliga vor der Tulka raubte. Wirklich sah man einen Raubvogel in der Nähe aufliegen und im nahen Walde verschwinden. Gulloch blickte Fensterdreien und schritt rasch vorwärts. »Ich hasse die Falken,« sagt Wälder, »schade, dass du ihn gefehlt. Eben dort am Häuschen singt jeden Abend ein schwarzer Vogel sein lieblich Lied. Bald darauf kamen sie an einen frisch aufgeworfenen Erdhügel vorüber. »Hier liegen meine armen Jäger von der Kadejagd,« sagt Gulloch. Er öffnete eine Tür und ließ sie in ein kellerartiges Steingewölbe hineinsehen, in dessen Hintergründe eine Reihe Uhren entstand. Neben ihnen einige Waffen, weiter eine Anzahl anderer Tonegefäße, offen mit Milch gefüllt. Auch Brotkuchen lagen am Boden. »Sind sie hier in der Erde begraben?« fragt Repo. »Ihr Asche ist in jenen Tonegefäßen aufbewahrt,« antwortet Gulloch. »So verbrennt ihr eure Toten?« fragt Repo wieder. »Das Feuer macht die Seele des Karlats frei,« erwidert Gulloch, »und gibt ihr Flügel, das sie wandern kann, wohin sie will, in Tiere oder Menschen. Die armen Jäger Seelen werden wohl jetzt schon als Hunde jagen. »So kommen sie nicht auf die Sonne?« fragt Repo. »Nur die Seelen der Häublinge und der Druiden gelangen auf die Sonne,« antwortet Gulloch. »Und ihre besten Pferde und Hunde!« staunend hörten Repo und Ruhlamman ihm zu. »Meinem Rappen habe ich droben auf der Kaddebene ein steinernes Denkmal gesetzt, so groß wie einem Fürsten. Ich wünschte, die Kadde möchten sich die Köpfe daran einleinen, habe schon einen anderen Plan für sie ersonnen. Jetzt mündete der Fußweg in die breite Zickzacksteige ein, die auf die Burg hinaufführte. Hier arbeiteten viele Leute, die Frauen am Wege selbst, indem sie Steine zerschlugen, die Männer fuhren auf Karn und Wagen mit Pferden, Sand und Steine hinauf zur Burg. Er erbiet dich, verneigten sich alle vor Gulloch und Weldar. Gulloch beachtete sie kaum und schritt schweigend vorüber, Weldar aber nickte ihnen freundlich zu. Ein kleines Mädchen kam heran und küsste den Saum ihres Kleides. Weldar streichelte sie liebreich über die Stirn und fragte freundlich. »Was tust du hier, Arpa?« »Meine Mutter ist krank, so brachte ich dem Vater Milch und Brot. »Wer ist zu Hause bei deiner kranken Mutter?« »Niemand, antwortete das Mädchen. Weldar wendet sich bitten an ihren Vater. Gibt im Mane Urlaub nach Hause Vater. »Der Mann bleibt bis zum Abend, antwortete dieser Rau, sonst werden alle Weiber krank. Ich will mit dir zu deiner kranken Mutter gehen, sagte Weldar freundlich zu dem Kind und nahm Abschied vom Vater und den Fremden. Rulaman sah sie mit leuchtenden Augen an und wollte ihr eben die Hand reichen und ihr zeigen, wie ihr Edelmut ihn gefreut, aber schon hüpfte sie leicht wie ein Reh mit dem Kind an der Hand, die Halde hinunter. »Weldar ist den Leuten zu gut, meint Gulloch, spricht zuviel mit ihnen. Schweigen ist das Geheimnis des Herrschens. Ein Wagen begegnete ihnen jetzt, der den Berg herunterkam. Rulaman blickte bewundert die Pferde an, wie sie mit Aufbietung aller Kräfte den Wagen anhielten, daß er nicht ins Rollen kam. Freundlich klopft er einem der Tiere auf den Hals, dann fragte er Gulloch mit einem Blick auf die Räder, wodurch sind eure Leute so geschickt, daß alles so kunstreich zu machen. »Unsere Ahnen haben das alle schon gekonnt, sagt Gulloch. Und einer lehrte es den anderen bis auf den heutigen Tag. Kann denn jedermann bei euch das alles tun? fragt Rulaman wieder. Die Wagen machen und den Sonnenstein bearbeiten und Häuser bauen. Jeder betreibt sein Handwerk, erwidert Gulloch. Der Sohn sieht es vom Vater. Ich habe einen Töpfe, der seit 60 Jahren jeden Tag vor seiner Scheibe sitzt. Er versteht sonst nichts, aber seine Töpfe sind so schön, daß ich viele derselben an andere Karlat Fürsten verkaufe. Drogen auf dem Nufer werdet ihr meinen alten Kupfer schmied sehen, daß seine Lebtage nur Kupfer gegossen und geschmiedet hat. Bei uns kann jeder alles, sagt Repo. »Aber es ist wenig, meint Gulloch. Genug für ein tapferes Jägerfolg, versetzt die jener. Aber arbeiten denn eure Männer für euch und nicht für sich selbst? fragt Repo. »Vier Tage in der Woche sind mein, sind frohntage, sagt Gulloch. Zwei gehörenden Leuten und einer den Göttern, dem Tanz und der Freude. Aber warum folgen dir denn die Leute und schaffen für dich? Die Götter haben mir die Gewalt gegeben, das wissen sie. Der Urahne meines Stammes war selbst ein Gott. Der Droide wird es euch bezeugen. Und sind deine Leute glücklich und zufrieden dabei? Bald feiern wir das Fest Belenz, des Sonnen Gottes, sagt Gulloch. Wann der Tag am längsten ist und der Sonnenwagen am höchsten steigt am Himmel, dann kommt zu uns, auch der Angeko und der Nalguh werden kommen, und ihr werdet sehen, daß mein Volk glücklich ist. Aber darf ich euch fragen, ist denn euer Volk glücklich bei Hunger und Frost neun Monen im Jahre? Was heißt Glück, versetzt Repo. Wer ist besser dran, euer gehorsamer Hund oder unsere hungriger Wolf? Der gehorsame Hund, meint Gulloch, denn er liebt und wird gelebt. Der hungrige Wolf, sagt Repo, denn er ist frei und fürchtet niemand. Sie waren oben angekommen auf der Kuppe des Nuferbergs. Wieder ein überraschender Anblick bot sich hier unseren Eimats dar. Wohl an hundert Menschen arbeiteten eifrigst auf dem schmalen Raume zusammen. Zunächst fällt ihnen die Ringmauer in die Augen. Eben wird dort ein neues Stück fertig. Sie ist fast mans hoch und so breit, als ein Mann klaftern kann. Sie besteht aus großen, rohbehaunen Quardersteinen, festgeschichtet und ineinandergekeilt ohne Mörtel, nur durch eingerammte eichene Holzpfäle zusammengehalten. Wozu diese Steinhaufen? fragt Repo. Zum Schutz gegen den Feind, sagt Gulloch. Doch lasst uns jetzt in die Burggewölbe hinabsteigen, diese sind fertig und zum Empfang bereit. Er ging voran eine Steintreppe hinunter und führte sie durch einige Steinkammern mit Baumstemmen bedacht. Schachtlöcher in der Decke spendeten notdürftig Licht. Eine gute, bequeme Höhle, meint Ruhlaman. Aber wer wird hier wohnen? Der Gefangenen entgegnet Gulloch. Wer sind die Gefangenen? fragt Repo. Alle, die mir nicht gehorchen wollen. Also damit zwingst du da die Leute? Nicht die Schlimmsten, erwidert Gulloch. Nur die Widerspenstigen und auch die im Kriege gefangenen. Für die, welche mich hassen, habe ich eine andere Höhle herunter. Und erführte sie in den letzten Keller an eine schmale, nur wenig Fuß hohe Mauer und ließ sie hinunter blicken in einen tiefen, finsteren, grauenvollen Schacht. Keine Treppe führte hier hinab. Ein Haspel hing über dem finsteren Loche mit einem endlos langen Seil. Das ist die Wohnung für meine Feinde, sagte er trotzig, nahm einen Stein und warf ihn hinab. Es dauerte lange, lange bis der Stein unten auffiel, hohl und dumpf klang der Ton herauf. »Und du lässt die Leute da unten verhungern?« fragte Repo. »Das wäre zu leicht für sie,« lachte der Karlat. »Sie erhalten täglich Wasser und Brot. Ist einer unten?« fragt Holamann entsetzt. »Noch keiner,« antwortet Gulloch. »Aber ich glaube, ich kenne den, der es zuerst bewohnen wird. Doch es ist dumpf hier, steigen wir hinauf ans Licht. Oben über dem Gewölbe war ein weites Viereck durch Grundmauern bezeichnet. Auf diese wird das Herrenhaus gebaut, erklärt Gulloch seinen Gästen. Aber es wird Jahre dauern, bis ich damit zu Ende komme. Es soll hoch und fest genug werden, dass kein Feind mich überraschen kann. Jetzt trat er hinaus, nach dem Walde zu, hinter einen Felsenvorsprung, wo dicker Rauch aufstieg. Dort sah man eine in den Boden gemauerte Esse voll glühender Kohlen. Ein alter Mann, fast nackt, mit weißen Haaren und weißem Bart, blickte aufmerksam, ohne auf die Eintretenden zu achten, in ein tiefes Becken hinein, das in der Glut steckte. Eine rotflüssige Masse brodelte darin. Einige Handlanger standen ihm zur Seite. »Wir kommen eben recht zum Guss« sagte Gulloch. Der alte ergriff einen langen Metalllöffel, schöpfte und goss den roten Fluss in einen rundlichen Steinklotz, der oben mit einem Loch zum Eingießen des flüssigen Metalls versehen und mit einem Drahtring umwunden war. Endlich sollten unsere Eimarts sehen, wie man Waffen aus Sonnenstein gießt. Mit gespannter Aufmerksamkeit verfolgten sie das seltsame Treiben. Der alte murmelte eine zeitlang unverständliche Worte, wohl um die Zeit zu messen, bis der Guss erkaltet wäre. Dann löste er den Drahtring ab und steckte einen Meißel in eine Längsfuge am Steinklotz. Sofort teilte sich dieser in zweitgleiche Hälften und heraus fällt ein prächtig glänzendes Kupferbeil. Deutlich waren jeder der beiden Hälften des Steines die Hälfte eines Beiles herausgehauen und Draht hatte nur dazu gedient, die beiden Teile der Form zusammenzuhalten. Guloch nimmt eine Zange, fasst das neue Beil und zeigt es seinen Gästen. »Das ist ein Kelt« sprach er mit Nachdruck »und danach nennt sich unserer Volk aus uralter Zeit, denn mit dem Kelt erobert der Kala die Welt. Der alte Schmied grinst sie naiv vergnügt dazu. Er sah wohl, daß die Fremden seine Arbeit bewunderten. »Aber woher habt ihr den Stein, aus dem er dies macht?« fragt Rulamann. »Das weiß nur ich und der alte, und es wäre sein Tod, wenn er es verrite« entgegnet Guloch. Dann zeigte er ihnen einen großen Vorrat von Beilen, Hauen, Ringen, halbfertig, rau und noch mit den Gussnähten. »Und wo macht ihr eure Schwärter?« fragt Repo. »Sie werden zuerst hier gegossen und dann mit dem Hammer geschmedet. Damit trat er in eine große Hütte ein, wo beständig Leute mit Erdhauen und Ächsten ab und zu gingen. Hier knieten einige Männer am Boden jeder vor einem flachen Sandstein, auf dem sie unter Zugießen von Wasser die Hauen und die Beile schärften. »Schleif mir mein Schwert« sagte Guloch zu einem der Männer »und reichte dasselbe hin. Der Mann erhob sich. Ein kreisrunder Stein auf einem Gestell stand in einer Ecke. Der Junge drehte ihn rasch an einem Handgriff. Der Mann hielt das Schwert daran, dass die Funken sprühten. »Freudig« rief Rulamann. »So können wir auch unsere Steinbeile schärfen. Guloch aber nahm das geschärfte Schwert, ergriff ein dickes Seil und hieb es mit einem leichten Streich ins Zweih. Repo hatte alles schweigend mit angesehen. »Die Nacht bricht herein«, sagt er, »und es ist nicht gut, wenn der Eimat-Häubling in der Höhle fehlt. »So gehen wir hinunter in mein Haus«, entgegnet Guloch, »und ihr nehmt etwas Käse und Kumm zur Stärkung auf dem Heimweg. »Wir gehen leichter oben auf der Ebene«, sagt Repo und bietet Guloch die Hand zum Abschied. »Wie ihr wollt«, versetzt dieser etwas myrisch, »wollt noch zwei neue Kälte aus der Gießhütte und schenkt sie ihnen. In zwanzig Tagen also, zu dem Sonnenfeste, sehen wir uns wieder. Die beiden Eimats wandern in Gedanken versunken am Rande des Gebirges der Heimat zu. Bald schreiten sie über den hohen Hula-Felsen dahin, die in weitem Halbrunde dem Nuffa gegenüber liegen. Dort blicken sie noch einmal hinüber auf die neue Ringmauer, die Zickzack steige und hinunter in das Tal mit dem neuen Dorf. Ein Rabenschwarm kreist hoch über dem Berg. »Holermann«, sagt Repo, »ich habe viel erfahren heute, eines aber vor allem. Guloch hasst mich und ich hasse ihn. Sei es drum, er oder ich, nebeneinander können wir beide nicht leben. Siehst du die Kargas drüben hoch in der Luft über dem Nuffa, wie sie krächzend und klagend durcheinander stürmen? Der Nuffa-Wald war ihre Nachtherberge, solange ich weiß. Ihr armen Eimatvögel. Der Nuffa-Wald ist nicht mehr. Habt er sie denn vergessen, die furchtbare Nacht, da ihn die Karlats verbrannten mit so vielen eurer Kameraden? Und doch sucht ihr ihn noch jeden Abend. Wie lange wird es dauern, da werden sie auch uns vertreiben aus unseren Höhlen, und die letzten unsere Stammes werden umherirren an den Abhängen dieser Berge und die leere Tulka aufsuchen und klagen und fluchen über die Karlats, wie dort die Kargas. Glaubst du, das Arra gefangen sitzt in jener Hütte drüben am Walde? fragt Holermann. Ich wünschte die schöne Arra wäre nie in die Tulka gekommen, sagt Repo. Dann kam er wieder auf seine Gedanken zurück und fuhr fort. Unsere Zeit ist aus. Nicht wenn wir von den Karlats lernen, sagt Holermann, wir schlagen sie mit ihren eigenen Waffen. Du bist jung, versetzt Repo. Ich bin alt und sterbe als Eimat. Ende von Abschnitt 26. Abschnitt 27 von Rulamann von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Das Sonnenwendfest auf dem Nuva-Berge. Es war gegen Ende des Mansika, das heißt, des Erdbeermonats. Der Tag des Sonnenfestes war gekommen. Repo, der alte Nago und der Angeko waren eins geworden, der Einladung des Karlatfürsten zu folgen. Früh am Morgen verließen Repo und Rulamann mit sämtlichen Tulka-Männern im schönsten Waffenschmuck die Höhle. Nur Obu fehlte. Seit ihm Rulamann seine Vermutung über den Aufenthalt Arras mitgeteilt, war er jeden Abend verschwunden und immer erst gegen Morgen zurückgekehrt. Über Tage aber saß er brütend und verschlossen neben der alten Pare und flüsterte oft mit ihr zusammen. Rulamann forderte ihn auf mitzukommen. Er antwortete aber rasch. Ich komme später. Mein Fest beginnt erst in der Nacht. Als unsere Eimats in das Nuva-Tal hinabstiegen, schien das ganze Dorf ausgestorben. Sogar den alten Töpfer sah man nicht an der Arbeit. Auch die Steige, die neulich von geschäftigen Menschen wimmelte, war still und verlassen. Nur die Pferde, Rinder und Schafe weideten jenseits des Baches auf der grünen Halde. Als jene aber die Zickzackwindungen hinaufstiegen, vernahmen sie bald das Getöse einer lärmenden Volksmenge von der Burg her. Die Ringmauer, sonst kahl und weiß, blickte ihnen heute gar freundlich als ein grüner Kranz entgegen. Tanne an Tanne war darauf gesteckt und hoch über denselben auf einer dünnen Stange flatterte eine goldgelbe Fahne lustig im Morgenwind. Als sie der Burg nahten, ertönte laut ein Horn von oben, wohl als ein Zeichen das Gäste in Sicht seien. Bald darauf erschien Gulloch mit Kando und Wälder unter dem Tore, alle drei in prächtigem rotem Festgewand, reich mit Goldzieheraten geschmückt, hinter ihnen die Leibwache des Fürsten, mit Musikern welche Kupferbecken aneinanderschlugen. Gulloch und sein Sohn trugen schwere goldene Ketten um den Hals, mit strahlender Goldsonne daran, Wälder ein breites Diadem auf dem Kopf mit einem glänzenden Sternenform in der Mitte. Belen, der heere Sonnengott, erleuchte eure Wege, so lautet heute der Gruß Gullochs und mit diesem reicht er auch Repo und Holermann glänzende Sonnensterne. Aber wo habt ihr die schönen Ketten, die ich euch verehrt? Warum brachtet ihr sie nicht zum Feste? Willkommen als Eimatz, antwortete Repo kurz und ernst. Ist es City der Karlats, ihren Gästen die Kleidung vorzuschreiben? Man führte sie durch den Burghof in den dahinterliegenden Wald. Hier war ein großer, runder Platz von Bäumen entblöst und sorgfältig geebnet. An einer Seite desselben ein hohes Holzgerüst mit Laubgezweig und Tannen verziert. Dort hinauf stieg Gulloch voran und Ludrepo und Holermann ein, ihm zu folgen. Bedeutete ihnen aber zugleich, dass die anderen Tulkas unten bleiben sollten. Schon die Frage nach der Kette hat er Repo verstimmt. Diese Sonderung von seinen Brüdern verdross ihn noch mehr. Doch unterdrückte er seinen Unwillen. Oben auf dem Gerüste stand ein langer Tisch, nebst Sitzen für die Häublinge. Über ihnen wölbte sich ein grünes Laubdach. Der ganze Platz, die ganze Volksmenge, war von hier aus zu überschauen. Als die Häublinge oben erschienen, ertönte lauter Trompetenschall von der Leibwache, die sich unten an dem Gerüste aufgestellt und stürmisch jubelte das ganze versammelte Volk, Männer, Weiber und Kinder, denselben seinen Groß zu. Alle Karlats waren heute in neue, bunte Gewänder gekleidet und rings von den umgebenden Bäumen flatterten farbige Tücher. Die rauschende Freude der Menge und die glänzende Farben bracht ringsum, konnte wohl unsere einfachen Eimats blenden, wie es Goloch erwartet hatte. In der Tat schien der junge Ruhlamann entzückt von dem prächtigen Schauspiel. Repo aber startte Düster in das bunte Volksgewühl hinunter. »Siehst du, wie glücklich Sie sind?« sagt Goloch. »Denken Sie jetzt noch an Ihre Arbeit? Doch das ist nur der Anfang. Erst mit dem Opfern beginnt die wahre Festfreude. »Wo ist der Druide?« fragt Repo. Er wird erst zum Opfer erscheinen. Er zeigt sich nur, wann er im Namen der Götter spricht oder handelt. »Was soll der große Steinernebau dort in der Mitte des Platzes?« fragt Rolamann Kando, der neben ihm saß. »Es ist der Opfer, Altar. Ist es wahr, dass Ihr Euren Belen Menschen als Opfer schlachtet? Wir bringen dem Sonnen Gott Opfer von dem besten, was wir haben. Brotopfer von unserem Getreide, das er unser Ackerland segne. Obst von unseren Bäumen, das sie gedeihen und ihre Früchte reifen unter seinen Strahlen. Tieropfer von unseren Herden, das sie gesund bleiben und sich vermehren auf unseren Weiden. Und ein Kind von unserem Volke, das er die Kalats wachsen und herrschen lasse über ihre Feinde. So lehrte mich der Druide. Und ein Vater übergibt den Druiden einen Sohn seines Volkes, ihn zu morden? Niemand würde wagen, dem Druiden zu widersprechen. Auch mein Vater nicht, denn aus ihm spricht Belen und das Volk glaubt an ihn. So herrschte der Druide und nicht dein Vater. Wäre ich Kalat Fürst, sagt Rolamann mit edler Entrüstung, kein Menschenblut sollte für die Sonne vergossen werden. Er wärmte und segnete denn die Sonne nicht auch die Eimat seit uralter Zeit. Und doch bringen wir ihr nur Worte und Gesang als Dank. Erstaunt, fast erschrocken, blickten Kando und Welda den Kühnen jüngling an. Wieder erscholl jetzt ein Trompetenstoß. Guloch stand auf. Die anderen Gäste kommen, sagte Kando und erhob sich gleichfalls mit Welda. Sie gingen den Gästen entgegen nach dem Hofraum zu. Bald erschienen sie wieder mit ihnen der Angeko und der Nargo gefolgt von einer großen Menge ihres Volkes, darunter auch viele Weiber und Mädchen, manche derselben schon in Kalat Kleidern. Auch der Nargo und der Angeko trugen wohl ne Leibrocke und viele Goldzieheraten, die sie wohl von den Kalats durch die Arbeit ihrer Leute erworben. Beide aber über dem Volkleide noch den weißen Wolfspelz des Eimat-Häublings. Und ein stattlicher Mann war der Nargo trotz seines hohen Alters. Unser Angeko aber sah gar dürftig aus. Er blickte fast furchtsam um sich und ein Flüstern und Lächeln ging durch die Menge, ob seines hohen Holzhelmes und des Gürtels mit Kuderkiefern. Nachdem die Eimat-Häublinge einander freundlich begrüßt, gab Guloch das Zeichen zum Beginn des Festes. Der Lärm unter dem Volke verstummt. Erwartungsvoll blicken alle in der Richtung nach dem Burghof zu, wo sich der Festzug in des geordnet hat. »Sie kommen! Sie kommen!« so rauscht es durch die Menge. Ein schlanker junger Mann in rotem Leibrocke mit Federbarrett und nackten Knien eröffnet als Herold mit Trompetenschmettern den Zug. Hinter ihm her tanzen sechs Jünglinge in eng anliegenden goldgelben Kleidern mit kupfernden Tammtams den Takt schlagend. Die nächste Gruppe, denn der Zug war kein Zusammenhängender, bildeten zwölf kleine weiß gekleidete Mädchen mit Blumengrenzen auf den dunklen Lockenköpfchen und Blumenstreußen in den Händen. Als Nächste in der Reihe folgten diesen ebenso viele größere Mädchen gleichfalls in weißen Kleidern mit bunten Bändern geschmückt, welche zusammen eine lange Blumengelande trugen. Das Volk hatte in das Raum gemacht und sich längst des ganzen Waldrandes im Kreise herum aufgestellt. Diesem Kreise entlang zogen die Jünglinge und Mädchen, bogen dann ab nach der Mitte, nach dem Altare zu und stellten sich dort auf die Jünglinge zur Seite, die größeren Mädchen mit der Görlande den Altar in weitem Halbkreise von hinten umfassend die kleineren wie Blumenstreuse zwischen ihnen. Dies war die Eröffnung des Zuges. Ein zweiter Herold erscheint jetzt. Das Allerheiligste der Karlatsnaht, der Sonnenwagen des Belen, ein kleiner, über- und übervergoldeter Wagen aus Metall, auf dem ein großer, blinkender Kessel hängt. Der Wagen wird getragen von vier Männern auf einer mit rotem Tuch bedeckten Bare. Unmittelbar hinter ihm erscheint der Druide, in seinem langen weißen Falten gewandt, mit goldstrahlendem Gürtel, ein breites, schwarz glänzendes Opfermesser in der Rechten führend. Das ganze Volk wirft sich vor ihm auf die Erde nieder. Feierlich und gemessen schreitet der Erfurchtgebietende Kreis auf einen erhöhten Platz vor dem Altare zu und stellt den Goldwagen mit dem heiligen Gefäß in die Mitte derselben. Wieder ertönt die Trompete des Herolds. Es erscheint der Zug, der Opfer. Junge Mädchen tragen gelb glänzende Schalen mit goldenen Äpfeln und Birnen und frischen Waldertbeeren. Hinter ihnen folgte eine lange Reihe von Männern mit Kurben, voll flacher, gelber Brote, sternartig wie eine Strahlensonne geformt, dann wieder Mädchen mit roten, schwarz bemalten Ton geschirren, voll Milch auf dem Kopf. Nun erst kommen die Opfertiere. Voran drei weiße Schafe, grüne Laubgrenze um den Hals, von Mädchen an farbigen Bändern geleitet. Darauf zwei prächtige weiße Stiere mit vergoldeten Hörnern und breiten Grenzen über die Schultern, geführt von jungen Männern in roten Kleidern. Endlich ein weißes, begrenztes Pferd, das ein stattlicher Mann in Kriegsrüstung am Zaume hält. Zwölf Knaben in langen weißen Gewändern, dem des Droiden ähnlich, auch sie mit Opfergrenzen geschmückt, beschließenden Zug. Die Früchte, die Brote und die Milch werden auf dem Altare niedergesetzt. Die Opfertiere und die Opferknaben stehen in weitem Halbkreis vor demselben. Jetzt gaben die Herolde zusammen ein Zeichen. Ein lieblicher Gesang ertönte aus dem Grenze der Mädchen am Altare. Als sie geendet, begann der Droide mit tiefer, wohlklingender Stimme den Lobgesang des Belen, in welchen von Zeit zu Zeit die Tammtams einfielen, deren markerschütternde Töne vom Walde gebrochen in weiter Ferne verklangen. Nunmehr erhebt der Kreis das dunkelglänzende Messer hoch in der Rechten. Lautlose Stille hatte bis dahin unter dem Volk geherrscht. Jetzt kommt eine seltsame Aufregung, eine Bewegung in die Reihen derselben und von allen Seiten drängen sie vom Waldrande her nach dem Altare zu. Das Opfern beginnt. Die Tiere werden der Reihe nach, die drei Schafe zuerst, und durch einen Schlag mit einem Beile auf dem Kopf betäubt, dann von dem Droiden selbst mit dem Opfermesser ihre Halsadern durchgeschnitten, von jedem Opfertiere eine kleine, goldene Schale mit Blut gefüllt und in den großen Kessel auf dem Sonnenwagen gegossen. Das ganze übrige Blut aber von dem jetzt wild herbeiströmenden Volke mit Schalen und Händen aufgefangen und gierig getrunken. Rasch verteilte man dann die Opfertiere. Einen Teil der Eingeweide, das Herz und die Nieren samt dem Fett des Gegröses, reicht man dem Droiden, der sie auf einen großen runden Stein vor dem Altare niederlegt. Auf diesen Stein blickt jetzt das ganze Volk in atemloser Spannung. Da flackert plötzlich wie durch ein Wunder, wie von der Sonne entzündet, eine bleuliche Flamme auf und verzehrt das dargebrachte Opfer. Belen ist gnädig, Belen ist gnädig, jubelten alle zusammen. Noch teilt der Droide die Sonnenbrote unter das Volk aus, dann verlässt er den Altar und schreitet von den zwölf Opferknaben gefolgt, durch die demütig sich neigende Menge dem Burghof hinzu. Sofort wurden nun ringsum Scheiterhaufen aufgerichtet und mit Feuer von dem Opfersteine am Altare entzündet. Das Opferfleisch daran gebraten, die ersten Stücke den Häublingen vorgesetzt, alles übrige in ausgelassener Freude und Jubel von dem Volk verzehrt. Der Eindruck, den das Fest bis dahin auf unsere Eimat Häublinge gemacht, war ein sehr verschiedener. Mit steigendem Wohl gefallen, aber nicht ohne selbstbewusste Würde, hatte der alte Nago auf das Schauspiel heruntergeblickt. Mit staunender, oft fast ängstlicher Gebärde verfolgte der Angeko aufmerksam alle Einzelheiten der Handlung. Repo saß in sich gekehrt, ernst da und blickte meist stolz über die ganze Szene hinweg, als wollte er diesen Glanz der Karnats nicht sehen, um nichts sich selbst deren Überlegenheit zugestehen zu müssen. Schwerer ist zu sagen, was Ruhlaman dachte und fühlte. Unbestimmt wurgte es in dem jugendlichen Herzen hin und her. Bald bewunderte, bald hasste er dieses Volk. Das Herrschaftsgefühl war auch ihm angeboren und sein Sinn nicht unempfindlich für den Glanz des Karnatfürsten, der hier auf seine, wie es schien, so glücklichen Untertanen herabblickte. Aber umso mehr sträubte sich sein Stolz gegen den Gedanken, das seine Eimat auf die Stufe des Karnatvolkes heruntergedrückt und von Gulloch und dem Droiden beherrscht werden sollten. Ein breichtiges Fest beginnt der alte Nago zu Gulloch. Ich habe es oft zu sehen gewünscht, denn mein Vater hat mir viel davon erzählt, wie er es bei euren Ahnen mitgemacht am langen Flusse. Zum nächsten Sonnenfeste hoffe ich, die Brüder vom Tubersee hier zu sehen, erwidert Gulloch, dann soll es noch großartiger werden als heute und bis dahin fetter, so nannte er den Nago schmeichelnd, denke ich, werdet ihr und die anderen Eimat bei uns im Nufatale wohnen. Das lasse ich meinen Nachkommen, entgegnet der alte Fest. Ich freue mich an eurer Freude und will guter Bruder mit dir sein, aber ich bleibe drüben in meiner Höhle. Zwei Fürsten vertragen sich nicht zusammen. Ihr habt gute Leute, wandte sich jetzt Gulloch an den Amgeko. Sie sind gewöhnt an Gehorsam und Ehren auch unseren Droiden. Ich habe als ein Vater für mein Volk gesorgt, erwiderte der Angeko feierlich, und sie haben nie gedarbt. Sie waren zufrieden und heiter, weil ich jedem jeden Tag seine Arbeit gab und keiner zu Sorgen brauchte. Ihr seid ein weiser Mann, versetzte Gulloch. Gehorsam und Arbeit macht das Volk glücklich. Freiheit und ein müßiges Leben bringt stets zuletzt Sorgen und Hunger. Das zieht nur dem wilden Tiere des Waldes. Ist das Opfer zu Ende? fragt Rolermann Kando. Noch nicht, antwortet dieser. Das höchste, das Menschenopfer, kommt erst am Abend, wenn die Feuer auf den Bergen brennen. Und wo ist der Mensch, der geopfert werden soll? Es ist einer der zwölf Knaben, die dem Droiden folgen, und noch weiß keiner von ihnen, ob er den nächsten Morgen erlebt. Aber glaube mir, alle Knaben im Volk begehren nach dem Rom, an Belenz-Feste zu den Zwölfen zu gehören. Und wer erwählt endlich das unglückliche Opferkind? Belen selbst, erwiderte Kando. Der Droide schöpft Opferblut aus dem runden Becken des Sonnenwagens, reicht es den Knaben, und der den Belen erwählt, stürzt tot nieder. Die anderen Knaben beneiden ihn um seine Ehre, und das ganze Volk beglückwünscht seine Eltern. Von seinem Blute aber dringt nur der Droide und der Häubkling. Rolermann saß still in Gedanken versunken. Die feierliche Handlung, die Würde des Kreisen brießt das, hatte einen tiefen Eindruck auf ihn gemacht. Noch mehr vielleicht das wunderbar auflammende Feuer. Sollte doch am Ende, der Gedanke erfasste ihn plötzlich, dieser Belen, dem das Karnatvolk opfert, und den es so aufrichtig verehrt, ihm seine Macht und seinen Glanz verleihen, der es so weit über die Eimats stellte? Nach dem Schmausit zerstreute sich das Volk nach allen Seiten in den Wald, Gulloch, aber führte seine Gäste die Steige hinab ins Herrenhaus. Eis brannte die Sonne auf dem kahlen Berge, aber im Westen balten sich einige dunkle Wolken zusammen. Ich höre, ihr könnt das Wetter vorhersagen und Wetter machen, so beginnt Gulloch halb lächeln zum Angeko. Ich bitte euch, sorget, daß unser Opfer und unsere Bergfeuer am Abend nicht gedrübt werden. Der Angeko nimmt alle seine Würde zusammen und entgegnet schlau. Am Tage des Belenfestes überlasse ich dem Belendroiden die Macht, den Wolken zu gebieten. Wo ist der Droide mit den Opferknaben jetzt? fragt Rulamann Kando. Sie sind allein mit ihm in einem dunklen Gewölbe der Burg, dort unterrichtet er sie über Belen und seine Gebote und seine Macht und speist sie mit Milch und Honig. Ich wünschte auch ich könnte alles erfahren von dem Droiden über euren Belen, versetzt der Rulamann. Im kühlen Herrenhause wurde den Häublingen Brot und Fleisch, Milch und Kum vorgesetzt. Nachdem sie sich gelabt, forderte Gulloch Weldar auf, das alte Kalatlied zu singen. Das Lied, so erläuterte er seinen Gästen, welches das Leben des Kalats malt, ihn an seine Heimat erinnert, auf der Wanderung ermutigt und zum Kampfe begeistert. Weldar sang zu einem Seiteninstrument. Schwermütig und tief erklangen die ersten Strophen wie Heimweh nach dem Lande, das sie verlassen mussten. Dann tönt es wie Wellenrauschen eines raschter hingleitenden Stromes, jetzt folgt ein kräftigerer, mutigerer Klänge. Das Volk steigt ans Ufer in einem neuen Land. Dann plötzlich schmetternde Kriegslaute und wilde Schlachtrufe, das Wandervolk kämpft und erobert die neue Heimat. Endlich jubelnde Sieges von Fahren in die Gulloch und Kando begeistert einstimmen. In zarten Lauten des Friedens verklingt das Schöne Lied. Das liebliche Mädchen erhebt sich und wiederholt in reizendem Tanze, was sie soeben gesungen, mit zierlichen Metallbecken ihre leichten Bewegungen begleitend. Unsere Einmachtswaren ergriffen von dem bezaubernden Gesang und dem Tanze und dem stürmischen Schluss jeder Strophe. Hurra ins Feld, hinaus ins Zelt, mit dem Kelt, mit dem Kelt erobert der Kala die Welt. Doch wieder strebte Repo in seinem Innern mit aller Kraft dem Einfluss dieses neuen Zaubers, dem sich der junge Rulamann mit warmem Herzen hingab. Immer höher wuchs dieses neue Volk in seinen Augen, immer dürftige erschien ihm dagegen sein eigenes und dessen ganzes Leben. Noch zeigt die Gulloch den Eimat-Häublingen seine kostbarsten Schätze, vor allem einen runden Bronze-Schild und ein dunkelglänzendes Schwert. Auf dem Schilde war, kunstvoll in Gold gearbeitet, ein Zweikampf dargestellt, ein wilder, in Tierfälle gehüllter Mann, der ein Steinbeil in seiner rechten Schwang, ihm gegenüber ein Krieger in reicher Kleidung mit langem Metallschwert. Welcher von beiden wird siegen, fragt Repo. Ich denke, der mit dem Schwerte, meint Gulloch. Ich will Euch das Schwert zeigen, das er führt. Und nun holt er ein merkwürdiges grauglänzendes Schwert herbei, offenbar aus demselbe Stoffe geschmiedet wie das Opfermesser des Droiden. Die ganze Klinge war mit rätselhaften Zeichen bedeckt. Das ist nicht von dem Steine, sagt er, wie er Drobem ihn beim Gießen saht und den ihr Eimats Sonnenstein nennt. Jener Gelbe stammt nur von der Erde, dieser Graue aber stammt wirklich von der Sonne, von woin mein Urahn mitgebracht und das Schwert daraus geschmiedet. Seit undenklicher Zeit hinterließ es der Vater dem Sohn bis herab auf mich. Ein wunderbarer Zauber ruht in ihm, nie kann der unterliegen, der es führt. So würde ich es nie von der Seite lassen, sagt Repo. Doch du irst, dein Schwert ist zu lang, kurz ist die Waffe des Mutigen. Heute in einem Jahre, erwidert Gulloch, werden wir wissen, wer war, gesprochen. Wer dann auch lebt, versetzt Repo Kalt. Es war Abend geworden, sie steigen zusammen den Berg wieder hinauf nach der Festung. Aber keine Kühlung brachte der Abend. Dumpfe Schwühle lag auf der Erde und Glutrot sank die Sonne zwischen schwarzen Wolken hinunter. Leises Donnerrollen ließ sich hin und wieder aus weiter Ferne vernehmen. Wir werden eine schwere Gewitternacht haben, sagt Repo. Vielleicht wäre es besser für uns, wir kehrten nach Hause. Das werdet ihr nicht tun, entgegnet Gulloch. Oder zittert der Eimat etwa vor dem Donner. Der Eimat zittert vor nichts, versetzt Repo. Aber er spürte Gefahr, noch eh sie da ist. Dann fügt er ernst hinzu. Als oben das Feuer plötzlich auflampte auf eurem Opferstein, da dunkelte es vor meinem Auge. Ein Blitz fuhr hernieder und traf dich, Gulloch. Gleich darauf ein zweiter Strahl, der zerschmetterte die alte Eibe vor unserer Tulka. Und das bedeutet den Tod des Tulka-Stammes. So sagt unser Volk. Gulloch blickte finsterd rein, suchte aber seine trüben Gedanken zu verscheuchen und sagte, Störet mir nicht mein Fest mit diesen traurigen Reden. Seht ihr, trüben auf dem Hulabfelsen zünden sie schon das Belenfreuer an. Und so viele Scheiterhaufen sollen brennen rings auf den Bergen, daß das ganze Nufratal erleuchtet sein wird, so hell, wie wenn Belens Wagen selbst noch am Himmel dahin führe. Sie traten in den schon dunkelnden Heinen, wie so ganz anders sah nun der Festplatz aus als am Morgen, rings im Kreise, an dem jetzt schwarzen Walde hinbrannten Fackeln und ein engerer Kreis von solchen warf ein grelles, rotes Licht auf den Altar. Wunderbar strahlte das Sonnenbecken in der Mitte des glänzenden Wagens. Die Nacht war schnell hereingebrochen, die finsteren Wolken des Abendthimmels hatten weit hin sich verbreitet. Als der Fürst mit den Häublingen wieder auf seinem Platz erschien, ertönte ein schmetterndes, stille Gebieten des Zeichen von der Leibwache, die sich vor dem Gerüst der aufgestellt, zugleich ein Zeichen für das Volk, das der feierliche Schluss des Festes beginnen solle. Von allen Seiten, vom Walde her strömte jetzt die Menge herzu. Mit Spiel und Tanz und ausgelassener Lustbarkeit hatten sie den ganzen Nachmittag seit den Tieropfern verbracht. Lange ließ der Druide auf sich warten. Die Nacht war stockfinster, umso heller die Feuer der Karlats auf den Bergen rings um das Nuva Tal. Von den himmelhohen Schroffen Hulabfelsen, nach welchem man vom Festplatz aus einen freien Ausblick hatte, flogen von Zeit zu Zeit große Brandfackeln in das tiefe Schwarze Tal hinunter, die das ganze Volk mit stürmischem Jubel begrüßte. Endlich ertönte ein zweites Zeichen, und von dem dunklen Burghof her nahte unter wunderbarem Gesang eine kleine Scharf von Fackelträgern. Es war der Druide mit den Opferknaben. Tiefe Bastöne des Alten wechselten mit hellen Kinderstimmen, in welchem sich aber kein Leid, keine Trauer, sondern nur jauchzende Freude, ja drunkenes Entzückenkund gab. Der Donner war näher und näher gekommen, und schon zuckten einzelne Blitze durch die Bäume hin. Wie am Morgen stand der Druide auf dem Platz vor dem Altar, vor ihm aber die zwölf Knaben im Halbkreis um den runden Opferstein herum. Er ergreift eine goldene Schale vom Altar, schöpft Opferblut aus dem Sonnenbecken und reicht es dem ersten Knaben, hierauf dem zweiten, dem dritten Uff. Sie tranken alle nacheinander. Als auch der zwölfte getrunken, ohne als Opfer niederzustürzen, entstand ein unwilliges Murmeln unter dem Volke. Plötzlich hebt der Druide beide Arme in die Höhe und ruft mit Donnerstimme, «Belen zürnt euch, ihr Karlatz! Er verschmäht das höchste eurer Opfer, das Kind aus eurem Volke. Ein Feind der Karlatz, ein Feind Belens, hat teilgenommen an seinem hohen Feste. Sein Blut verlangt Belen.» Entsetzt blickt er alles nach dem Druiden, dann hinauf nach dem Fürsten und den Eimathäubtlingen. Noch einmal erhebt der Druide seine Stimme und ruft die drohenden Worte, «Wehe über den Karlatz, der seinen Feind beschützt, sein Blut wird fließen mit dem Blute des Feindes.» Wieder hart er eine Weile, dann taucht er das Opfermesser in die Sonnenschale auf dem Altar, hält es bluttriefend dem Volke entgegen und schreit, «Das Opfer Belens ist durch die Gegenwart der Ungläubigen entweid. Ihr alle kennt sie, jene Eimath, die euch und euren Gott hassen, versöhnet den zürnenden Belen.» Mit diesen Worten trat er rasch vom Altar herunter und schritt, von den Opferknarben gefolgt, den Burghofe zu. Lautes Geschrei, zornige Rufe, drohende Verwünschungen ertönten aus dem Volke, immer heftiger ertönten zugleich die Donnerschläge und einige aus der Menge rufen zu Gulloch hinauf, «Hörst du nicht Belens Stimme?» In diesem Augenblick stürzt ein Karlatt in der Kleidung der Leibwache, atemlos von der Burke her nach dem Gerüste hin und schreit dem Fürsten zu, »Mort, verrat, ein Eimath hat meinen Kameraden am Gefängnis niedergestochen, das Gefängnis angezündet und das Eimath-Mädchen befreit. Gulloch erhebt sich und ruft mit lauter Stimme, nehmt alle Eimaths Gefangen, das der Schuldige uns ausgeliefert werde, sein Blut gehört Belen. Und damit zieht er sein Schwert, zückt es gegen Repo mit den Worten, »Du bist mein Gefangener!« Wütenspringt dieser auf und schreit, hat der Tulka-Mann nicht recht gehabt, »Du bist der Räuber Aras und du willst deine Gäste binden lassen. Und er reißt den Dolch aus seinem Gürtel und stößt ihn Gulloch tief in die Brust. Mit einer grässlichen Verwünschung stürzt dieser zu Boden und zugleich ertönt der Geln der Angstschrei-Welders, »Mein Vater, mein Vater!« Repo aber ruft laut hinunter in die Menge, »Herauf zu mir, ihr Tulkas, ihr Eimaths, lasst euch nicht fangen von den Räubern. Aber schon war die Leibwache oben auf dem Gerüste, ein fürchterliches Ringen und Kämpfen begann, Repo schlug um sich wie ein Löwe, aber am Ende stürzte er von vielen Wurfspießen durch Bord, ebenso die anderen Häuptlinge. Auch der alte Nargo hatte sich Tapfer gewährt, nur der Angeko hatte mutlos sein Gesicht mit dem Wolfspels bedeckt und war ohne Gegenwehr gefallen. Indes wütet der Kampf auch unten auf dem Platz, auf den furchtbaren Lärm war der Droide selbst herbeigeilt. Mit fliegenden Haaren, eine Fackel in der Linken, das blutige Opfermesser in der rechten, rief er den Karnatz zu, »Tötet die Männer, tötet die Knaben, schonert die Eimathweiber!« Es war ein grauenhaftes Morden. Alle Eimath-Männer, die nicht flohen, wurden niedergemacht. Rulermann war, als er Repo zu Hilfe eilen wollte, von hinten von einer Waffe getroffen, im Gedränge über das Gerüst hinuntergestürzt. Dort erkannte ihn ein Trückermann, raffte ihn auf und floh mit ihm nach dem Wald zu. So endete Belenz erstes Opferfest auf dem Nuferberge. Ende von Abschnitt 27 Abschnitt 28 von Rulermann von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Flucht der alten Pare in die Staffrahöhle. Mitternacht war vorüber. Das Gewitter hatte ausgetobt. Stiller Friede ruhte wieder auf der Erde, wo kurz vorher heiße Blitze auf Augenblicke schauerlich die Nacht durchleuchtet hatten, lag jetzt der sanfte kühle Schein des Mondes weit hin ausgebreitet. Vor unserer Tulka ist es noch lebendig. Die Weiber sitzen um die alte Pare herum. Keine denkt an Schlaf. Mit Sorge hatten sie die Männer zum Kalatfeste zielen lassen. Repu versprach noch zur Nacht zurück zu sein. Warum hielt er nicht Wort? Sie unterhalten sich leise, flüstern. Jedes kleine Geräusch vom Walde, vom Tale her unterbricht die Reden. Sie horchen mit angehaltenem Atem. Was war das? Ein Uhu-Uf? Das Matikrechten eines schlaftrunkenen Raben? Ein Baumast, der vom Sturm geknickt, jetzt vollends herabstürzte? Oder sind es wirklich die ersehnten Männer? Endlich hört man deutliche Dritte, nicht vom Brunnenwege herüber, sondern von dem steilen Fußpfad gerade herauf, dem Eingang der Höhle gegenüber. Der Kaga kommt und bringt die Sabliga auf die alte. Wirklich erscheinen gleich darauf Obu und Ara in atemloser Hast. Da ist sie, ich bringe sie wieder, jubelt jener Sieges drunken, und die schöne Ara eilt freudebebend hin zur alten Pare, fasst ihre braunen, runsligen Hände, drückt sie und küst sie. Bist du gesehen worden? Hast du beide Wachen getötet? Das ist die erste Frage der Alten, die um den Befreiungsplan Obus wohl wusste. Nur eine, die andere rannte davon in die Nacht hinein, versetzt Obu. Ich dachte mir es, sorgste die Alte schwer, darum ist Repo nicht zurück. Dann rief sie, weinet ihr Weiber, eure Männer kommen nicht wieder. Laut schrien die Frauen, denn was die Alte sprach, traf ja immer ein. So sind die Männer noch nicht zurück, fragt Obu. Dann ist die Kalatwache hinauf gerannt nach der Burg, und unsere Männer sind gefangen. Gefangen nicht, versetzt die Alte. Die Thulkas lassen sich nicht fangen, sie lassen sich nur töten. In schwerer Trauer, mit wenig Hoffnung, flossen die langen Stunden dahin. Es war nahe Morgen, da vernahm man wieder Dritte vom Walde her. Hoffnung, süße Hoffnung, kehrt plötzlich zurück in die Herzen der Angst voll harrenden. Obu rennt hin nach dem Abgrund, nach dem Fuß der Eiche und Spät und horcht hinunter in das stille Waldtal. Die Dritte kommen näher, gerade den Berg herauf. Es sind nur wenige, ruft er hinüber. Ich sehe nur zwei, wo sind die anderen? Rulaman und der Thulkamann, der ihn gerettet, kamen jetzt blutbespritzt, schweißtriefend und erschöpft oben an. Verzweiflung malt sich auf ihren Gesichtern. Rulaman kann sich kaum aufrecht halten. Von Obu gestützt, wankt er hinüber zur alten Pare, will sprechen, wird blasser und blasser und sinkt bewusstlos vor den Füßen der Urahne zusammen. Er ist schwer verwundet, keucht der andere. Die alte stößt einen gellenden Schrei aus. Und wo ist Rehpo? ruft sie. Tod. Und wo sind meine anderen Thulkasöne? Tod, Tod! Und auch der Nagu und der Angeko und auch die Huka und die Nalli-Männer, alle, alle verräterisch gemordet. Händeringend mit verzweifeltem Jammergeheul rennen die armen Frauen umher und raufen sich die Haare aus. Die einen stürzen nach dem Abgrund hin und rufen die Namen ihrer Männer ins Tal hinab, die anderen schreien jammervoll in die Höhle hinein nach ihren Kindern, die drinnen schlafen. Nur die alte Pare sitzt ruhig auf ihrem Platz wie ein Steinbild. Starre vor Entsetzen blickt sie hinab auf ihren Liebling, der zu ihren Füßen liegt. Neben ihm kniet Arah. Große Tränen rollen über ihre Wangen. Mit zarter Hand badet sie seine Stirn mit kaltem Wasser und reibt seine Schläfe. Hulaman hatte eine Wunde im Rücken, die stark blutete. Obu riss den Pelzrock auf. Jetzt erst, als sie die Wunde sah, denkt auch die Alte daran, ob nicht noch Rettung möglich. Sie beugt sich herunter. Arah wusch die Wunde aus und die Alte betastete sie lange. Bedenklich schüttelt sie den Kopf, streut dann ihr Schmerzstillen des Pulver auf und heißt Arah die Wunde verbinden. Plötzlich erhebt sie den Kopf wieder und fragt den Hulaman. Ist Gulloch noch am Leben? Er fiel als der Erste von allen von Repos Hand. Ein Blitz der Freude durchzuckt ihre welken Züge. Und der Alte, der Weiße, forscht sie weiter. Fünfzig und Fünfzig Karlatz sah ich fallen, sagt der Hulkar, aber immer blieb der Weiße aufrecht am Altare stehen und rief, Tötet, tötet die Eimatz. So flieht Kinder, schrie die Alte, flieht, flieht, morgen sind die Karlatz hier. Der erste Sturm der Verzweiflung war vorüber. Unter Wehklagen hatten die armen Weiber dem weiteren Bericht des Mannes zugehört. Dann verschwanden sie, eine nach der anderen in der Höhle. Nur in die Augen der Alten kam kein Schlaf und mit ihr wachten Obu und Arra. Wohin fliehen, fragt Obu. Nach der Nallihöhle, meint Arra, sie ist weiter ab vom Nufer-Tale. Törechte Kinder, versetzt die Alte. Tulkar, Hulkar und Nallihöhle, das gilt nun gleich. Der Alte, der Weiße, hat den Untergang der Eimatz beschlossen und kennt die drei Höhlen. Aber ihr wisst die Staffa drüben, hoch am vorderen Felsen. Der enge Eingang ist dicht mit Waldreben überwachsen, der Zugang gefährlich. Dort könnten wir uns noch verbergen, und wenn wir da hungers sterben, so ist es unsere Totengruft, und die Kalatwölfe werden unsere Gebäine dort nicht stören. Aber die Staffa ist zu klein, meint Obu. Da ist nicht Raum für uns alle. Die Kalats haben viele Männer verloren, wohl ihre Besten, ihre Mutigsten. Sie werden nicht so bald wagen, uns anzugreifen. Noch sind wir zwei Männer hier in der Tulkar. Da kann kein Feind herein in unsere Höhle. Wir verrammeln den Eingang und schießen durch die Löcher hinaus, wo ein Kalat nur den Platz vor der Höhle betritt, sitzt ihm mein Pfeil in der Brust. Oder der Meine, hofft Arra, von Rachedurst glöhnt. Ihr kennt den Alten, den weißen nicht. Doch tut wie er wollt, versetzt die Alte. Mir wird trüb vor den Augen. Ich glaube, die Kraft meines Kopfes ist gewichen. Ich träume und doch wache ich. Seht ihr dort den Nagu stehen mit der klaffenden Wunde über den Kopf? Er winkt mir, und dort steht Repo von Speeren durch Bord, und neben ihm Ruhl. Sie schütteln sich die Hände. Aber wo ist Ruhlamann? Ist er tot? Ich habe euch immer gesagt, er werde ein großer Häupkeling werden. Ich habe gelogen. Mir schwindelt, haltet mich, ich falle. Tut wie ihr wollt, glaubt der Alten Pache nichts mehr. Bringt sie in die Staffa mit Ruhlamann, in die Staffa. Lasst sie dort sterben, sterben mit Ruhlamann. Aha, mein gutes Kind, flüstert sie, drückt ihr die Hand. Tu meinen Willen in die Staffa, in die Staffa. Dann brach sie ohnmächtig zusammen. Der Berg an dessen nördlichen Abhang unsere Tulka-Höhle lag, lief nach Südwest in ein schroffes Vorgebirge aus, das mit einer mächtigen Felswandschloss. Himmel hoch, kahl, senkrecht abfallend, fragte diese weit vor in das Armital. Mitten in der breiten Felsenstürn, gerade nach Süden, sieht man vom Tale aus schon aus weiter Ferne einen rundlichen schwarzen Fleck im grauen Gestein. Dies ist der Eingang zur Staffahöhle, nur dem Kundigen erkennbar, denn uralte dicke Waldreben sind in den Klüften und Spalten des Gesteins hinaufgekrochen. Sie haben den Eingang überwachsen und fast unsichtbar gemacht. Auch der Fuß der Felswandselbst ist mit Wald verhüllt und scheint unnahbar. Nur die Tulkas kannten jenen geheimen, steilen, mit Gebüsch verdeckten Pfad, welcher von einem der Ränke des Brunnenwegs nach dem schmalen Gürtel von Rasen hinüberführte, der dem Felsen entlang lief. Von hier aus konnte man mittels eines angelegten Baumus oder einer Leiter zur Staffah selbst hinaufsteigen. Längst hatte ein Uhupa seinen Horst dort aufgeschlagen, denn seit Jahrzehnten hatte kein menschlicher Fuß sie betreten. Nur einmal seit die alte Paare in der Tulka lebte, war sie als Zufluchtsort benutzt worden, bei einer schrecklichen Wassersnot, als wohl durch den plötzlichen Einbruch und die Entlehrung eines größeren Wasserbeckens im Gestein über dem Dach der Höhle, wie dies hin und wieder in unseren Alphöhlen der Fall, mit einem Mal die ganze Tulka mehrere Fuß hoch überschwemmt wurde, so daß die Flut vorn zur Höhle herausstürzte. Es geschah im Frühjahr, zum Glück erfolgte der Einbruch der Wasser bei Tage und alle Bewohner waren draußen. Damals flüchteten die Tulkas in die sichere Staffah, bis der Strom sich verlaufen hatte. Kehrten aber sobald als möglich zur Tulka zurück, weil eben der Eingang zur Staffah so schwierig war und der für sie so nötige Platz vor der Höhle fehlte. Aber diese Höhle, darin hatte die alte Recht, konnte nie von den Kalats entdeckt werden, außer durch Verrat und solchen brauchten sie nicht zu besorgen. Im Übrigen war dieselbe ein gar wohnlicher Aufenthalt. Zwar von dem schmalen Eingange aus, durch den ein Mann eben aufrecht hineinschlüpfen konnte, führte nur ein enger unbequemer Gang auf glattem Fels steil abwärts, wie in einen düsteren Schacht hinunter. War man aber einmal unten angekommen, so trat man in eine schöne, große, trockene Felsenhalle, hochgewölbt wie die Spitzkuppel eines gotischen Domes. Diese Halle war dem Eingang so nahe, daß sie noch etwas Licht von demselben erhielt und das dämmerige Halbdunkel, das hier herrschte, genügte unseren Eimats vollkommen, ohne weitere Beleuchtung. Dies bot einen großen Vorteil bezüglich der Sicherheit, denn Rauch aus dem Felsen im Por steigend hätte die Flüchtlinge natürlich leicht verraten. In dieses treffliche Versteck waren nun die alte Parre und Rola-Mann schon am Morgen nach dem Belenfeste gebracht worden. Mit Lebensgefahr hatten Obu und der andere Tulkammern dies ausgeführt. Sowohl die alte als Rola-Mann mußten getragen werden, dennoch immer war letzterer bewusstlos. Überdies hatte es zunächst einen gefährlichen Kampf in starken Uhus gekostet, welche ihren Horst mit Todesmut verteidigten, weil sie eben Junge hatten und Obu mußte dies allein ausfechten, da nur für einen Mann in dem Felsspaltraum war zum Stehen. Mit rührender Zärtlichkeit versorgte Ara die Urahne mit allem, was sie nur wünschen konnte. Alle möglichen Speisevorräte, ja sogar die Kostbarkeiten, die ihr teuer waren, schaffte man ihr hinüber. Jeden Abend, wenn es dunkel geworden, klopfte es leise unten am Felsen und bald darauf erschien das mutige Mädchen bei der Alten wie ein guter Engel, brachte ihr Wasser, setzte sich zu ihr und klagte mit ihr über das jammervolle Geschick, das die Eimats betroffen und über Rola-Mann, der Bleich und leblos vor ihnen lag und, wie es schien, allmählich in den Todeschlaf hinüber schlummerte. Die Tulkas hatten indes nichts weiter von den Kalats erfahren, Obu hatte sich, wie Ara erzählte, schon öfters nach dem Hutabfelsen geschlichen und hinuntergesehen ins Nufathal und hinüber nach der Feste. Das Dorf schien wie ausgestorben. Auch auf der Burgsteige sah er nur selten Leute wandern, alle Arbeit war dort aufgegeben, aber oben im Walde an der Burg, wahrscheinlich auf dem Festplatz, rauchten beständig Leichenbrände. Auch die Huka und die Nallihöhle hatte er aufgesucht, aber auch dort fand er nur Reste der Bewohner, einige Männer, die den Blutbad auf dem Nufath entronnen waren, einige alte Frauen und viele Kinder, die an dem Belenfest nicht teilgenommen. Alle in Verzweiflung und beständiger Todesangst, ohne die gewohnten, allsorgenden Häublinge, untätig, stumm ergeben ihrem weiteren Schicksal entgegensehnt. Wohl fragte Ara die erfahrene Arne, was sie in ihrer Not weiter beginnen, ob vielleicht die Reste der Bewohner aller drei Höhlen zusammenziehen sollten, aber in welche Höhle, oder sollten sie zu den Seeeimats flüchten. Aber es waren so wenige Männer übrig und dagegen so viele alte Leute und kleine Kinder, das auch dieser Plan unausführbar schien. Die Alte wusste keinen Rat mehr. Seit Zirulaman verloren gab, schien alle Geisteskraft, alle Sicherheit, alle Hoffnung von ihr gewichen, denn er war ja das Licht ihrer Augen und, wie sie immer geglaubt, der voraus bestimmte Retter und Rächer ihres Volkes. Eine Woche nach dem Belenfest war so verflossen, da glaubte die alte Paare einmal mitten in der Nacht, nicht lange nachdem Ara sie verlassen, Kriegsgeschrei und Jammerrufe aus der Richtung der Tulka zu vernehmen. Mit Anstrengung ihrer letzten Kräfte groch sie mittels einer Stange den steilen Schacht hinauf, nach dem Eingang ihrer Höhle zu. Aber die Nacht war finster und stürmisch, sie hörte und sah nichts mehr. Sie blieb am Eingang sitzen und harte dem Tage entgegen, es mußte ja ein Boote kommen, wenn ein weiteres Unglück geschehen war. Die Sonne erschien, noch saß sie regungslos in dem Feld spalte. Beim geringsten Geräusch biegt sie die Waldreben auseinander, der alte weiße Kopf erscheint außen und horcht und spät. Umsonst, sie bleibt allein mit ihrer Angst. Sie will nicht wieder hinunterkriechen in die Höhle, sie sitzt wie gebannt, bis es Abend wird. Wenn Ara noch am Leben ist, so muß sie jetzt kommen. Aber die Nacht ist herabgesunken, kein menschlicher Fußtritt lässt sich vernehmen, kein Klopfen ertönt unten am Fels. So saß sie bis zum Morgen und wieder bis zum Abend. Da erhebt sie sich und kriegt hinunter in die Halle. Ihr Entschluss ist gefasst. Keine Nahrung soll ihr trostloses Leben weiter verlängern. Sie setzt sich nieder neben Rulamahn, um mit ihm zu sterben. Sie schlummert eine Weile. Als sie wieder erwacht, dämmert der Morgen. Ein Mataschein beleuchtet die Züge ihres Lieblings. Noch einmal beugt sie sich über ihn, drückt ihre gefurchte Stirn auf seine kalten Wangen und in einem schweren Aufschrei entladet sich der so lange gewaltsam zurückgepresste Seelenschmerz des einsamen Eimatweibes, den die Arme nie durch Tränen zu Lindern vermocht hatte, denn weinen konnte sie ja schon lange nicht mehr. Aber was war das? Hatte sich nicht der leblose Jüngling bewegt? Hatte nicht seine Hand ihren Kopf berührt, als wollte er sie leise wegdrücken? Die Alte fährt auf. Hoffnung kehrt wieder und mit ihr die alte Geistesskraft. Sie fasst den Kopf Rulamahns mit beiden Händen, dann seine Schultern, schüttelt sie und schreit, so laut sie kann, seinen Namen. Und wirklich. Er lebt. Er schlägt die Augen auf. Wahnsinnig vor Freude bricht die Alte in ein geln des Gelächter aus. Sie ergreift seine Hände und sucht ihn aufzurichten. Es gelingt ihr. Rulaman, ihr Augapfel, sitzt wieder aufrecht, lebendig vor ihr. Er sieht sich befremdet um, verlangt nach Wasser, das Einzige, was ihm die gute Ahne nicht bieten kann, denn kein Wasser tropft in dieser Höhle, und Ara brachte ja keins mehr. Sie reicht ihm getrocknete Beeren zur Erfrischung, er sucht sich zu erheben, die Wunde im Rücken schmerzt. Doch schien ihn der lange Schlaf gestärkt zu haben. Wo sind wir denn? fragt er. In der Staffa, antwortet die Alte. Du kennst sie ja, das Uhunest, vorne am breiten Tulka-Felsen. Und wo ist Obu und Ara? Sie berichtet ihm alles, sie berichtet ihm auch von dem Geheul in jener schrecklichen Nacht, und was sie vermutete, weil Ara seitdem nicht wiedergekommen. Wo sind meine Waffen? Die Alte deutet in eine Ecke. Dort lag sein Steinbeil, sein guter Bogen, den er einst mit Obu ausgetauscht, auch das schöne Kupfer-Schwert, das ihm sein sterbender Vater hinterlassen. Ich muß hinüber zu der Tulka, rief er, und wollte hineilen zu seinen Bogen und seinem guten Beile, aber die Kräfte versagten ihm. Deine Beine sind schwach geworden, sagt die Alte, freundlich lächelnd, aber dem Meinen wieder stark, und du sollst mir auch wieder stark werden. Sofort als wäre sie mit Rulama zu neuem Leben erwacht, erhebt sie sich, holt Fleisch herbei, macht ein Feuer an, wie sie seit Jahrzehnten nicht mehr getan, und beide stillenden, neu erwachten Hunger. Als Rulaman neu gekräftigt vor ihr saß, erleuchtet ein Strahl der Freude, die Züge der Alten. Sie wollte jetzt seine Wunde untersuchen, aber Rulaman ließ es nicht zu. Der Stoß des Kalats war nicht stark genug für einen Eimat, sagt er. Aber Wasser, Wasser, ich habe Durst. Die Alte säufzte, Schwerbe kümmert. Doch in Rulaman war jetzt die ganze Naturkraft der Jugend wiedererstanden, trotz der schmerzenden Wunde erhebt er sich, holt Bogen, Pfeile und Steinbeil. Die Alte weist ihm den Weg, und schon ist er oben im Fels spalt. Aber was ist das? Eine Taube lag hier, eben getötet. Rulaman wirft sie hinunter in die Höhle und ruft hinein. Die Uhus bringen uns doch Fleisch. So war es auch in der Tat. Das Uhupar wollte offenbar wieder in seinen Horst einziehen und hatte Beute herbeigeschleppt. Mit Mühe klettert der Jüngling, nachdem er sich vorsichtig nach allen Seiten umgesehen und gehorcht, an dem angelegten Baumstamm hinunter, schleicht behutsam hinüber zur Quelle und trinkt in gierigen Zügen. Dann eilt er weiter zur Tulka. Oben am Waldrand, über derselben auf der Wiese, wo sie der einst die Pferde getummelt, hält er einen Augenblick an. Das Gehen ist ihm sauer geworden. Die Wunde schmerzt. Er atmet schwer. Er horcht hinunter nach dem Waldabhang. Hier musste er Menschenstimmen hören, wenn noch Menschen in der Tulka lebten. Er vernimmt keinen Laut. Mit beflügelten Schritten eilt er den wohlbekannten Pfad hinab. Er biegt um den letzten kleinen Fels und blickt hinein auf den sonst zufreundlichen Platz vor der Höhle. Totenstille überall. Die Eibe, die Eiche verstümmelt, verbrannt bis auf die verkohlten Stämme und einige Hauptäste, die schwarz und tot in die Luft starren. Große, dunkle Blut lachen, halb eingetrocknet da und dort am Boden. Abgebrochene Späre, einige Steinbeile, eine Menge von Pfeilen, Stücke von Feldkleidern, auch viele von Karlatkleidern liegen umher. Ein heißer blutiger Kampf hat hier gewütet. Leises Krechten lenkt Ruhlamans Auge nach dem Baumstrunk über der Höhle, früher die Zielscheibe für die Knabenspiele. Dort sitzt der alte Tulkarabe, auch er hat Ruhlaman erkannt. Unter lautem Freudengeschrei umkreist er ihn, setzt sich auf seine Schulter, flattert mit den Flügeln und reibt seinen Schnabel an Ruhlamans Kopf, haucht und gilft, als wollte er ihm die schauerliche Meer erzählen, von der ihm sonst niemand mehr Kunde bringen kann. Jetzt fällt sein Blick auf den Herd. Da liegen menschliche Gebeine, halb verkohlt, wie angebraten, große und kleine von Erwachsenen und Kindern. Hatten die Karlats hier ein Kanibalmal gehalten? Wenn sie Knabenschlachteten beim Beelen feste und ihr Blut tranken, dachte Ruhlaman, so konnten sie auch Menschenfleisch verzehren. Aber was hat der mächtige Scheiterhaufen vorn im Eingang der Höhle zu bedeuten? Er ist nur halb niedergebrannt, viele frische Baumzweige mit Laub sehen daraus hervor, noch raucht und glimmt es in der Asche. War das eine neue teuflische Kriegslist der Karlats? Er zündet einen Holzspan an und schreitet mit Mühe über den Scheiterhaufen weg in die Höhle hinein. Diese ist noch immer mit Rauch gefüllt. Er kann kaum atmen und sein Span will nicht brennen. Jetzt wird ihm klar, was geschehen war. Die rache dürstenden Weißen, die nicht gewagt mit den Waffen in der Hand in die Höhle einzudringen, haben die Eimatz feigerweise wie Füchse und Hyänen ausgeräuchert. Sie haben wohl die Armen, die in der Verzweiflung herausstürzten, niedergemacht, am Feuer gebraten und verzehrt. Mit Grausen und Zorn dringt er vorwärts. Er will all das Entsetzliche mit eigenen Augen sehen, um es zu glauben. Kurz ehe er in die große Halle kommt, strauchelt sein Fuß an einer Leiche. Da lag ein Weib mit einem Kinde im Arme, ganz unversehrt offenbar erstickt. In der hohen Wohnhalle selbst hatte sich der Rauch nach oben verzogen. Rola-Man atmet hier leichter. Sein Span brennt hell. Hier hatte er die meisten Leichen erwartet, aber er fand wieder nur eine Frau, die vor dem erstickenden Rauche halb unter die Bärenfälle sich verkrochen. Sofort erkannte er sie. Es war Obus Mutter. Sie war alt und überdies krank gewesen und zu schwach zu einem Fluchtversuche. Aber wo waren die anderen alle und die Kinder? hinausgerannt den Feinden in die Arme oder weiter in die Höhle hinein, um dem Rauche zu entgehen? Er sucht weiter. In der Vorratsgrotte findet er wieder drei Weiber mit kleinen Kindern. Endlich gelangt er in die Brunnenkammer. Sie war die Leichenkammer geworden. Hierher, wohin der Rauch zuletzt gedrungen, hatten sich die halb erwachsenen Kinder alle geflüchtet und lagen zusammengedrängt beieinander, auch der Tulkabär daneben. Eine Geknaben hingen oben auf den Felsvorspringen. In ihrer Todesangst waren sie an den Wänden hinaufgeklettert. Nur die Kleider, die Gerätschaften, die Waffen, die Werkzeuge, die Vorräte hingen und standen an ihren gewohnten Plätzen an den Wänden herum und in den Felsnischen unversehrt und unberührt. Offenbar waren die Karnats gar nicht in die Höhle eingedrungen. Bei einer Leiche nach der anderen versuchte Rulaman, ob kein Leben mehr vorhanden sei, ob kein Herzschlag mehr zu spüren. Welche Freude wäre es ihm gewesen, auch nur noch ein Kind seines Tulka-Stammes mit in die Staffa zu bringen. Aber es war alles umsonst. Die Rache der Weißen war eine Vollständige. Das hat der Drohide so angeordnet, flüsterte er vor sich hin. Endlich kommt er wieder heraus aus der Höhle auf den freien Platz. Wo war Ara? Wo waren die beiden Männer? Er hatte keine Spur von ihnen in der Höhle gefunden. Waren sie im Kampf vor der Höhle gefallen, das mutige Nallimädchen mit ihnen? Waren jene angebrannten Gebeine die irren? Er sucht weiter im nahen Walde um die Höhle herum. Blutspuren führten ihm nach einer Föhre hin, an deren Fuß ihm schon von weitem ein Wolfspels auffällt. Er eilt hin. Ein grauenhafter Anblick bietet sich ihm da. Er sieht vor sich die Leiche eines Eimatmannes von einer Menge von Pfeilen durch Bord, umgekehrt den Kopf nach unten an den Baum gebunden. Es war Obru. »Wie haben sie dich so binden können, armer Freund?« ruft Erzorn entbrannt. »Aber du warst tot. Ehe sie dir diesen Schimpf angetan, das weiß ich. Und nach dem Tode mußtest du den Feiglingen noch als Zielscheibe dienen. So bitter hassten sie dich. Sie hatten wohl Grund dazu. Er zerschnitte die Bande und trug die Leiche in die Höhle zu den anderen. Dann wälzte er Feldstücke und große Steine vor den Eingang der Tulka, trug Baum Äste zusammen und verrammelte sie, so gut er vermochte. Kein Bär, keine Hyäne, kein Wolf, sollte die teuren Toten berühren. Die Tulka sollte fort an ihr Grab sein. Hierauf steckt er drei Speere, die er mit aus der Höhle genommen, in einem Dreieck vor dem Eingang in die Erde, ein Zeichen für die Karlats, das sie hierher nicht nahen sollten, das noch ein Recher lebe für den braven Tulka stamm. Noch nahm er ein Tongefäß vom Herde und verließ den treuen Raben auf der Schulter den Ort des Schreckens, einst seine glückliche Heimat. Furchtlos und stolz schreitet er den Pfad hinauf, ja mit Lust hätte er jetzt gekämpft, wären ihm Karlats begegnet. Er schippt Wasser an der Quelle und kehrt zurück zur Staffa, der Arne Kunde zu bringen. Was sollen wir weiter sagen von dem einsamen Leben der beiden dort oben in dem Schuhuhhorste? Gleichförmig und ruhig flossen ihre Tage dahin. Es war leicht für Rulamann, die wenige Nahrung zu beschaffen, da sie bedurften, er machte nur kleine Jagdausflüge, um die Arne nie lange allein zu lassen. Obwohl die Karlats ahnten, das noch ein Tulka-Mann lebte, ob sie ihn nicht vermisst hatten unter den Toten? So oft er hinüber ging nach der Tulka, immer standen die drei Speere aufrecht vor der Höhle. Vielleicht mieden die Karlats den unheimlichen Ort, der wohl auch manchen von ihnen das Leben gekostet, den Obu und Ara, und der andere Tulka-Mann waren sicher nicht ohne furchtbare Gegenwehr gefallen. Schon nach wenigen Wochen war Rulamann vollkommen wieder erstarkt. Täglich kochte ihm die Alte eine Kraftbrühe, wie sie es nannte, aus Wiepern, die sie lebend in strudelndes Wasser warf. Diese mußte ihr Rulamann in Menge fangen, und es gab damals genug von solchen giftigen Schlangen auf der Alb, wie noch heute in Einzelnen ihrer Täler. Träge im Halbschlaf pflegen sie im Sommer stundenlang vor ihren Fels oder Baumlöchern zu liegen, um sich zu sonnen. Den Körper in eine Spirale aufgerollt, den Kopf in der Mitte etwas aufgerichtet, beim geringsten Geräusch ein wenig zuckend, wie um zu horchen und vor Aufregung züngelnd bereit zum Verderben bringenden Biss. Wo immer Rulamann auf seinen Jagdgängen eine solche Liegen sah, drückte er sie mit seinem Speerschaftenieder, die Wieper schnellt auf und beißt wütend in das Holz, daß die gelben Giftstropfen darauf stehen. Doch bald ist ihre Kraft erschöpft. Dann hält er ihren Kopf selbst mit dem Schafte auf dem Boden fest, setzt sie mit den Fingern am Halse hart hinter dem Kopf und wirft sie in seinen Köcher. So hatte es ihn die Ahne gelehrt und nie wurde er gebissen. Einfacher und mit wunderbarer Ruhe und Sicherheit behandelt die Alte selbst die Schlangen zu Hause. Sie schüttelt sie aus dem Köcher auf den Boden, packt dieselben rasch an der Schwanzspitze und lässt sie in einen ihrer Töpfe hinein griechen, deren sie eine Reihe sorgfältig zugedeckt in einer Felsnische stehen hat. Die Alte liebte das Wieperngericht, dessen Wunderkraft sie jetzt die Wiederherstellung Rulamanns zuschrieb. Auch sie selbst schien wieder aufzuleben, ja, fast sich zu verjüngen. Das stille Zusammensein allein mit ihrem Liebling behagte ihr wohl. War Rulamann auf der Jagd, so spielte sie wie ein Kind mit dem Raben. Mit ihm saß sie gewöhnlich den Tag über oben im Feldspalt und sonnte sich und freute sich wie der Zahmevogel ab und zu flog, wie er mutig auf die Hauptvögel losstürzte, die in der Nähe vorüberflogen, ja, sogar auf die Uhus, wenn sie hin und wieder abends erschienen, um nach ihrem verlorenen Horste zu spähen. Noch mehr aber, wenn er durch Krechten die Ankunft Rulamanns verkündigte, wie er immer tat. Hatte sie den Schmerz um den Untergang ihres Stammes vergessen, oder waren ihre Gefühle stumpf geworden im Übermaß des Jammers? Oder war sie ruhig, weil alles so eingetroffen, wie sie es vorher gesagt, vorher gewusst, und weil sie die Schrecken alle und den Untergang ihres Volkes schon vorher im Geiste durchgekämpft? So schien es, denn als ihr Rulamann die erste Kunde brachte, von all dem Gräßlichen, was er vor und in der Tulka gesehen, säufzte sie zwar schwer, forschte aber nicht weiter nach. Auch als er ihr später von der Huka und von der Nallihöhle, welche er aufgesucht, dasselbe schreckliche Ende schilderte, wie die Karlads auch dort die letzten Eimatreste mit Schwert und Feuer vertilgt, blieb sie scheinbar unbewegt. Nur ein Gedanke machte sie oft schwermütig, was aus Rulamann werden sollte nach ihrem Tode. Durch dieser tröstete sie dann liebevoll. »Ich bleibe bei dir bis zu deinem Ende. Ich begrabe dich bei den anderen in der Tulka und lebe und sterbe hier als der letzte Eimat.« Die alte aber schüttelte den Kopf und meinte, »Das Gesicht, das ich gesehen, wird mich nicht täuschen.« So gewiss dich die alte Pare wieder aus dem Tode zum Leben gerufen, so gewiss wird dir wieder feiern, was dein Vater Rul und deine Ahne vorhergesagt. Auch eine große Freude sollte Rulamann in diesen Tagen werden. An einem Herbstabend spät, als er am Armeebahe einer Fischotter auflauerte, deren breite frische Pferde er im weichen Uferschlamm entdeckt, sieht er auf einmal einen mächtigen Wolf aus dem nahen Walde austreten und etwas weiter oben dem Bache zu schlendern, wohl zur Tränke. Die Erscheinung war für unseren Eimat eine so gewohnte, daß er nicht weiter darauf achtete. Höchstens fürchtete der Wolf möchte ihm die Jagd verderben und die Fischotter verscheuchen. Aber jetzt bemerkt er, daß der Wolf seine eigene Pferde gefunden, jeden seiner Tritte sorgfältig beschnüffelt und immer von Zeit zu Zeit mit erhobenem Kopf gewindet und eugt. Das fiel ihm auf, denn ein Wolf allein und wenn ihn nicht der Winterhunger peinigte, flüchtete immer, wo er auf die Spur des Eimat stieß. Jetzt ist der Wolf nur noch etwa zwanzig Schritte entfernt. Er erhebt den Kopf und stirrt den Jäger an. Auch Rulamann sah ihm scharf in die Augen, um ihn so zur Flucht zu bewegen, damit er ihn nicht weiter störe. Aber das Tier flieht nicht. Es wedelt mit dem Schweife und macht wieder einige Schritte vorwärts nach ihm hin. Jetzt geht Rulamann dem Wolf mit großen Schritten entgegen. Der Wolf weicht etwas zurück, tritt hin und her. Rulamann steht. Jetzt kauert sich der Wolf auf die Erde nieder, wedelt wieder mit dem Schwanzel, winselt, regt Kopf und Hals aus und gähnt Rulamann zu. Nun erst bemerkt diese, daß das linke Ohr des Tieres zerrissen war, und so war es ja auch bei seinem Stalpe, dem ist der Tulkabeer einst beim Spielen zerfetzt. Er ruft laut und freudig, Stalpe, Stalpe, und geht auf ihn zu. Der Wolf bleibt ruhig am Boden, seine Augen leuchten, erwinselt und hilft beklommen. Einige Schritte vor ihm bleibt Rulamann stehen. Wieder ruft er seinen Namen. Da springt das Tier auf und mit einem Satz an seinem einstigen Herrn in die Höhe legt die Pfoten auf seine Schultern, legt ihm, wie er es gewohnt war, das Gesicht und heult vor Freude. Rulamann aber sprach viel zu dem guten Tiere, und dieses schien alles wohl zu verstehen. Es begleitete ihn nach Hause bis unten an seine Höhle und heulte die ganze Nacht hindurch, als sein Herr hinaufgestiegen. Der treue Stalpe trieb sich fortan immer im Walde in der Nähe der Staffer umher, und wenn Rulamann am Morgen ausging zur Jagd, rief er ihm mit einem scharfen Fingerpfiff. Bald kam er dann aus dem Walde angetrottet und geleitete seinen Herrn. Doch blieb, wir müssen es sagen, der Wolf immer ein Wolf. Was er erbeutete, verzehrte er selbst. Ende von Abschnitt 28