 Tristezze, capitolo ventunesimo di Mirice. Questa è una registrazione LibriVox. Tutte le registrazione LibriVox sono di dominio pubblico. Per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario, visitate il sito LibriVox.org. Registrato da Sergio Baldelli a Città di Castello dicembre 2007. Mirice di Giovanni Pascoli, capitolo ventunesimo Tristezze. Primo Paese Notturno. Capanne, Stolli e Dalberi alla Luna sono o d'un tempio dell'Antico Anubi Foscarovina. Stampano una bruna orma alle Nubi sulla campagna. E più profonde e piena la notte preme, le macerie strane. Chiuse lo sguardo dove alla catena, uggiola un cane. Ecco, la falce d'oro all'orizzonte, due nereguglie a man mandi pinge. Indi non so che candido. Una fronte bianca disfinge. Secondo, Rammarico. Chi questo nuovo pianto in cuormi pone? Verso occidente, o dolce madre aurora, da te lontano la mia vita e corsa. Il cielo salza e tutto trascolora. Passano stelle e stelle e lenta corsa. Emerge dall'azzurro, la grandorsa, e sta nell'arme fuggido, orione. Come piuglieta la tua vista, quando un poco accenni delle rose edita, e la gregia savvia scampanellando. Esce il bifolco e rauco i bovi incita. Canta la sola lodola. Apparita ecco Giulietta e piange al suo balcone. Terzo, sogno. Per un attimo fui nel mio villaggio, nella mia casa. Nulla era mutato. Stanco tornavo, come da un viaggio. Stanco al mio padre, ai morti ero tornato. Sentivo una gran gioia, una gran pena. Una dolcezza ed una angoscia muta. Mamma è la che ti scalda un po' di cena. Povera mamma, e lei non l'ho veduta. Quarto, i gattici. E vi rivedo o gattici d'argento brulli in questa giornata sementina. E pigra ancora la nebbia mattutina sfumadorata intorno ogni sarmento. Già vi schiudea le gemme questo vento che queste foglie gialle ora mulina. E io che al tempo all'orgridai cammina ora gocciare il pianto in cuormi sento. Ora le nevi nerti sopra i monti e le squalle di piogge e le lunghe ire del rovario che a notte urta le porte e i brevi dì che paiono tramonti infiniti e il vanire e lo sfiorire e i chrisantemi, il fiore della morte. Quinto, la siepe. Qualche bacca sui nudi ramicelli del biancospino trema nel viale gelido. Il suol rintrona, andando. Quale per tardi passi il marmo degli Avelli? Le pasce il piccolo re, re degli uccelli, ed altra gente piccola e vocale, sodono a sera lievi frullidale via quando giunge un volo di monelli. Anch'io, ricordo, ma passò stagione quelle bacche agli uccelli della frasca invidiavo e le pur pure emore, e lala, i celi, i boschi, la canzone, i boschi antichi, ove una foglia casca muta per ogni battito di cuore. Sesto, il nido. Dal selvaggio rosaio scheletrito, pensò l'aunido. Come, a primavera, ne prorompeva impiendo la riviera, il cinque tio del garro lo convito. Orve sola una piuma che, all'invito del vento, esita, palpita leggera. Qual sogno antico in anima severa, fuggente sempre e non ancora fuggito. E già l'occhio dal cielo ora si toglie, dal cielo dove un ultimo concento saliera giando e dileguone l'aria, e si figge alla terra in cui le foglie putride stanno, mentre aonde il vento piange nella campagna solitaria. Settimo, il ponte. La glauca l'una allista l'orizzonte e scopre i campi nella notte occulti e il fiume errante. In suono di singulti l'onda si rompe al solitario ponte. Dove il mar, che lo chiama, e dove il fonte che esita mormorando tra i virgolti? Il fiume va con luci di sussuti al mare ignoto dall'ignoto monte. Spunta la luna. A lei sorgono intenti gli altici pressi dalla spiaggia triste, muovendo insieme come un pio sussurro. Sostano biancheggiando le fluenti nubi a lei e volte che salia non viste le infinite scalè del tempio azzurro. Tredicesimo, al fuoco. Dorme il vecchio avanti i ciocchi. Sogna un nuvolo di bimbi che cinguetta. Il ceppo al fuoco russa roco. Dorme anch'esso. A tutti i nocchi sogna grappoli e corimbi. Rosei pendono nell'aria solitaria. Bianchi bimbi tra il fogliame. Su, su, a quel roseo sorriso vanno. Il ceppo occhi di bracce apre il tace. Ecco pendulo lo sciame dal grande albero improvviso. Su, su, il vecchio nel cor teme guarda e geme. Ogni bimbo al suo fiore alza la mano e scivola e va. Sbarra il ceppo la popilla. Crocchia e brilla. E il vegliardo al crocchiar balsa nella rotta oscurità. Gira lento gli occhi. Solo, solo, solo. Nono, il lampo. E cielo e terra si mostrò qual era. La terra anzante, livida, insussunto. Il cielo in gombro, tragico, disfatto. Bianca, bianca nel tacito tumulto. Una casa parì, sparì d'un tratto. Come un occhio che, largo e sterrefatto, saprisi chiuse nella notte nera. Decimo, il tuono. E nella notte nera come il nulla. A un tratto col fragor d'arduo di rupo che frana. Il tuono rimbombo di schianto. Rimbombo, rimbalzò, rotolò cupo e tacque. E poi rimaneggiori in franto. E poi vanì. Suave allora un canto suddi di madre. E il moto di una culla. Un dicesimo. Lontana. Cantare il giorno di senti. Felice? Cantavi. La tua voce era lontana. Lontana come di stornelatrice per la campagna frondeggiante piana. Lontana, sì. Ma io sentia nel cuore che quel lontano canto era d'amore. Ma sì lontana che quel dolce canto dentro nel cuore mi moriva in pianto. 12esimo. I cechi. Siedono lungo il fosso. A solleone. Fuor de lo stormeggiante paesello. Passa un trotto via via tra il polverone. Una pista, un alterco, uno stornello. E da terra una grave salmodia si leva. Una preghiera al loro cospetto. Il nostro pane. Gemono via via. Il nostro, il nostro. Tu, Gesù, l'hai detto. 13esimo. Dalla spiaggia. C'è sopra il mare tutto abbonacciato il tremolare quasi d'una maglia. In fondo, in fondo, un ermo colonnato nive e colonne d'un candor che abbaglia. Una rovina bianca e solitaria. La dove azzurra è l'acqua come l'aria. Il mare nella calma dell'estate ne canta tra le sue larghe sorsate. O bianco tempio che credevi vedere nel chiaro giorno. Dove sei venito? Due barche stanno immobilmente nere. Due barche in panna, in mezzo all'infinito. E le due barche sembrano due bare smarrite in mezzo all'infinito mare. E piano il mare scivola alla riva e ne sospira nella calma estiva. Quattordicesimo, notte di neve. Pace grida la campagna, malontana fiocca, l'à un marmoreo cimitero sorge, su cui l'ombra tace e ne sfuma il cielo nero un chiarore ampio e fugace. Pace, pace, pace, pace, nella bianca oscurità. Quindicesimo, nevicata. Nevica, l'area brulica di bianco. La terra è bianca, neve sopra neve. Gemono gli ulmi, a un lungo muglio stanco. Cade del bianco con un tonfo lieve. E le ventate soffiano di stianto e per le vie emulina la bufera. Passano bimbi, un balbetio di pianto. Passa una madre, passa una preghiera. Sedicesimo, notte dolorosa. Si muove il cielo tacito e lontano. La terra dorme e non la vuol destare. Dormono l'acque, i monti, le brugliere. Ma no, che sente sospirare il mare. Gemere sente le capanne nere. Ved dentro un bimbo che non può dormire. Piange e le stelle passano pian piano. Diciasettesimo, notte di vento. Allora senti che non c'era, che non ci sarebbe mai più. La tenebra vidi più nera, più lubre, udila, bufera. Venia come un volo di spettri, gridando ad ogni empito più. Un fragile squillo di vetri, seguiva quelli ululi tetri. Ho solo nell'ombra che porta quei gridi. Chi passa là giù? Ho solo nell'ombra già morta per sempre. Chi batte alla porta? Diciasettesimo, la baia tranquilla. Gettala ancora, amormio, non ononda in questa baia. Quale assiduo sciacquio fanno l'acqua tra la ghiaia. Vien dal lido solatio, vien di là dalla giuncaia, lungo vien, come un addio, un cantar di marinaia. Tra le vetrici e gli ontani, vedi un fiume lucicare, uno stormo di gabbiani nel turchino biancheggiare, e sul poggio più lontani i cipressi neri stare. Mare, mare, dolce là dal poggio azzurro, il tuo urlo e il tuo sussurro. Fine del capitolo 21esimo. Il bacio del morto, capitolo 22esimo di Mirice. Questa è una registrazione LibriVox. Tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico, per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario, visitate il sito LibriVox.org. Registrato da Sergio Baldelli, a città di Castello, gennaio 2008. Mirice di Giovanni Pascoli, capitolo 22esimo, il bacio del morto. E tacito e grigio il mattino. La terra ha un odore di funghi, di gocciole e pieno il giardino, immobili tra la leggera caligine e gli alberi, lunghi lamenti di vaporiera, i solchi o nel cuore, i sussulti, d'un pianto sognato, parole, sospiri avanzati ai singulti, un solco sull'abbro che duole. Ti sei che venisti coi lievi tuoi passi da me nella notte, non so, non ricordo, piangevi. Piangevi, io senti per il viso mio piangere fredde, di rotte, le stile dall'occhio tuo fiso, su me. Io senti che accostavi le labbra al mio labbro a baciarmi e in vano voglio levare gravi le palpebre, gravi due marmi. Chi sei, dove vieni? Presente tuttora, mi vedi, mi sai? E lacrimi tacitamente, chi sei? Trema ancora la porta. Certo eri di quelli che amai, ma forse non so che sei morta. Ne so come un'ombra d'arcano tra lumi da nebia leggera. Io senta in quel lungo lontano saluto di vaporiera. Fine del capitolo ventiduesimo, la notte dei morti. Capitolo ventitraesimo di Mirice. Questa è una registrazione LibriVox. Tutte le registrazione LibriVox sono di dominio pubblico. Per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario, visitate il sito LibriVox.org. Registrato da Sergio Baldelli a Città di Castello dicembre 2007. Mirice di Giovanni Pascoli. Capitolo ventiduesimo, la notte dei morti. La casa è serrata, ma dista. Ne fuma alla luna il camino. Non filano o torcono, è festa. Scoppietta il castagno, il paiolo borbotta. Sul disco c'è il vino, cui spilla il capoccio da solo. Intanto essi pregano all'ume del fuoco, via via la corteccia schizzarida, murmora il fiume con rotto fragore di breccia. È forse, io non olo. Non sento che il fiume passare portare quel murmore al mare. Dun lento vegliardo, la tremola voce che intuona il rosario e che pare che venga da sotto una croce, da sotto un gran peso, da lungge. Quei poveri vecchi bisbili sonora una romba raggiunge col trillo dei figli, dei figli. Oh, i morti, pregarono anch'essi la notte dei morti per quelli che tacciono sotto i cipressi. Passarono, o cupoti in nito di squille dagli ermi castelli, o fiume dall'inno infinito. Passarono, sopra la luna che tacita, sembra che ti ami. Io vedo passare un velo, una breve ombra, ma bianca, di sciami. FINE DEL CAPITOLO 23 I DUE CUGINI CAPITOLO 24 DI MIRICE Questa è una registrazione LibriVox. Tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico. Per ulteriori informazioni, o per sapere come diventare volontario, visitate il sito LibriVox.org. Registrato da Sergio Baldelli, a Roma, gennaio 2008. Mirice, di Giovanni Pascoli. Capitolo 24, I DUE CUGINI Si amavano i bimbi Cugini. Pareva un incontro di loro, l'incontro di due luccherini volavano. Nell'abbracciarsi i tocchi cadevano e loro mescevano i riccioli sparsi. Poi l'uno appassì, come rosa che in boccio appassisce nell'orto, ma l'altra la piccola sposa rimase del piccolo morto. Tu piccola sposa crescesti, man mano intrecciavi i capelli, man mano allungavi le vesti, crescevi i sottocchi che negano ancora ed i petali snelli cadevano, il fiore già lega, ma l'altro non crebbe. Dal mite suo cuore, ora, senza perché, fioriscono le margerite e i non ti scordar di me. Ma tu, ma tu l'ami, lo vedi, lo chiami, la senti da lungge la fretta dei taciti piedi. Tu l'ami, egli tama tuttora, ma egli col capo non giunge al seno tuo nuovo che ignora. Egli esita, avanti la pura tua fronte ricinta d'un nimbo, piangendo l'antica sventura, tentenna il suo capo di bimbo. Fine del capitolo 24°. Placido. Capitolo 25° di Milice. Questa è una registrazione LibriVox. Tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico. Per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario, visitate il sito LibriVox.org registrato da Sergio Baldelli a Roma, gennaio 2008. Milice di Giovanni Pascoli. Capitolo 25°. Placido. Io disse a quel vecchio, dove? Io cercava un fanciullo mio buono, smarrito. Il mio placido, mio. Cercavo quegli occhi, un cipresso, coquali chiedeva perdono di vivere, d'esserci anch'esso. Cercavo, ero giunto. Era quello per certo il paese azzorrino suo, Monti, una selva, un castello, poi Monti, più su San Marino. Nel chiuso, una croce, noi soli tre sera, non c'era altro fiore che l'oro di due girasoli. Nel chiuso, non c'era altra voce, rammento, che il cupo stridore d'un fuco ronzante a una croce. E qualche fluscio di virgulto al passo del vecchio, che aveva le chiavi ed un tratto, un singulto di lei, di Maria, che piangeva. E infine, guardandosi attorno, qui disse quell'uomo, a Solliano la torre sonò mezzogiorno. Stridevano gli usci, i cammini fumavano tutti, lontano sudiva un voceo di bambini. E lui, qui, mi disse, non vede? Io vidi, tra il grigio becchino e noi, vidi un nero al mio piede, di terra a scavata il mattino. Fine del capitolo 25. Tramonti, capitolo 26. Capitolo 26. di Mirice. Questa è una registrazione LibriVox. Tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico. Per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario, visitate il sito LibriVox.org. Registrato da Sergio Baldelli a Roma, gennaio 2008. Mirice, di Giovanni Pascoli. Capitolo 26. Tramonti. Primo, la Sirena. La sera, fra il susurrio lento dell'acqua che succhia l'arena, dal mare nebioso un lamento si leva il tuo canto, o Sirena. E sembra che saiga, che saiga, poi rompa in un gemito grave, e l'onda sospira tra l'Aiga che passa una larva di nave, un'ombra di nave che sfuma nel grigio, ove muore quel grido, che porta con sé nella bruma dei cuori che tornano al lido, al lido che fuge, che scese già nella caligine via, che porta via tutto, le chiesa che suonano lave Maria, le case che superla balza nel grigio traspaiono appena e l'ombra del fumo che salza, tra forse il brusio della cena. Secondo, piano e monte, il disco grandissimo pendero sastro in un latte dopale, e in taglia le case d'accende i lecci nel nero viale che fumano come foreste di polvere gialla e vermiglia, sannuvola in rosa e celeste, quel botro color di conchiglia, qual lampi di vetri, qual lente cantata qual grida confuse, l'aplacido, il muto oriente nel l'ombra dei monti, si chiuse, si vedono pa che le vette e pace e silenzio tra i monti, un breve squittir di civette, un murmure lungo di fonti, via via con fragore interrotto si serra la casa tranquilla e chiusa, nel bianco salotto, la tacita lampa d'abbrilla fine del capitolo 26 il cuore del cipresso capitolo 27 di mirice questa è una registrazione LibriVox tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario visitate il sito LibriVox.org Registrato da Sergio Baldelli a Roma gennaio 2008 Mirice di Giovanni Pascoli capitolo 27 il cuore del cipresso o cipresso che solo e nero stacchi dal vitre o cielo sopra lo sterpeto hirto di cardi e stridulo di biacchi in te sovente delle more odono i bimbi un pispillio secreto come d'un nido che ti sogni in cuore l'ultima cova tu canti sommesso mentre sallunga l'ombra taciturna nel tristo campo quasi il cipresso e la ricerchi tra quei bronchi unurna più brevi giorni e l'ombra ogni dia meno e cerca irrequieta al sole e il sole è freddo e pallido il sereno l'ombra ogni sera prima entra nell'ombra nell'ombra ove le stelle erano sole e il rovo a rossa e con le spine in gombra tutti i sentieri e cadono già a rogge le foglie intorno in diferente oscilla l'ermocipresso e le prime piogge fischiano ed il libecio ulula e squilla e il tuo nido il tuo nido ulula forte il vento e turta e ti percuote a lungo tu sorgi e resti simile alla morte e il tuo cuore il tuo cuore orri da trebbia l'acqua ai miei vetri e là ti vedo lungo di nebbia nera tra la grigia nebbia e il tuo sogno la terra ecco scompare la neve muta a guisa del pensiero cade tra il bianco e tacito franare tu stai il gigante immobilmente nero fine del capitolo 27 alberi e fiori capitolo 28 di mirice questa è una registrazione LibriVox tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario visitate il sito LibriVox.org registrato da Sergio Baldelli a Roma Febbraio 2008 mirice di Giovanni Pascoli capitolo 28 alberi e fiori primo fior da canto fiori di carta rigida dentato i petali di fini aghi che snello sorgi dal cespo come un serpio alato da un capitello fiori che ringhi dai diritti scapi con bocca e tu e di piccoli pogrifi fior del poeta industria te da api schifa tu schifi l'ape te sdegna piccola regale ma spesso io vidi l'ape legnaiola celare il corpo che riluce quale nera viola dentro il tuo duro calice e rapirti non so che buono che da te pur viene come le viti tra i sassi e i mirti di tra l'Arene lo sale a figlia del pastor che vuoto un legno fende che li eta pasce quanto miele le giova il tuo netta regnoto fiori da canto secondo nel giardino nel mio giardino la nel canto oscuro dove ora il pettirosso tintinnia colge il sommino rampicante al muro c'è la gaggia e or che ottobre dentro la vermiglia foresta il marzo rende morto al suolo e sembra marzo come la sommiglia bacca bocciolo alba a tramonto nelle tenui trine l'una si stringe al roseo vespro quando l'altro i suoi fiori candide stelline a apre alitando ed al sospiro della vemaria quando nel bosco dalle cime nude il di sesala il cuore in una pia ombra si chiude l'anima in quell'ombra di ricordi apre corolle che in bocciar non vide e l'ombra di fior d'angelo e di fior di spina sorride terzo nel parco certo il signore e la chiamata moglie partipe campi che già il tordo zirla muto tra un'ampia musica di foglie dolce senterla da autunno a tarda notte e l'ibeccio soffia con lunghi fremiti sonori muto è il palazzo so de un cicaleccio di tra gli allori un cicaleccio d'onde acuti a pelli salsano come strilli di piviere il gatto e fuori ruzano i monelli del giardiniere torvo aggrondato il candido palazzo formicolare a piedi suoi limira e sine cheggia un cupo a quel rombazzo a teto dire ma non sa dire il giovinetto a loro il leccio, il pioppo tremolo ed il lento salice a prova corrono con loro cantano al vento quarto rosa di macchia rosa di macchia che dall'irtarama ridi non vista a quella montanina che stornellando passa e che ti chiama rosa cannina se sottil mano e fiori tuoi non coglie non ti dolere della tua fortuna le invidiate rose 100 foglie colgano a una a una al freddo sibilar del vento chilarse foglie a una a una stacca irto il rosaio dondolerà al lento senza una bacca ma tu di bacche brillerai nel lutto del grigio inverno al rifiorir dell'anno i fiori nuovi a qualche vizio frutto sorrideranno e te col tempo stupirà cresciuta quella che all'alba svolta già leggera col tuo stornello e risalirà a muta forse una sera quinto per vinca so perché sempre ad un pensiero di cielo misterioso il tuo pensiero s'avvinca sì come stelo tu confondi a stelo vinca per vinca io ti coglieva sotto i vecchi tronchi nella foresta d'un convento oscura o presso l'arche tra vilucchi e bronchi lungo la mura solo tra l'arche rava un cappuccino pareva spettro da quell'arche uscito bianco la barba e gli occhi d'un turchino vuoto infinito come il tuo fiore di vedere occhi di cielo dallo sguardo fiso d'anacoreti allo svoltar tra nere ombre improvviso e il bosco alzava al palpito del vento una confusa emorta salmodia mentre squillava grave dal convento lave maria sesto il dittamo dittamo nato all'umile finestra donde per il corpus domini sorrisi alla sua ave tra fiordi ginestra e fiordalisi processione io so di te che immensa virtù possiedi nechiumanti capi cespolanoso e dolezante mensa ricca dell'api te con la freccia tremolante al dosso cerca nei monti il daino selvaggio farmaco certo di lui segue un rosso rigo il viaggio dittamo blando per la mia ferita l'avete o balse degli aeree i monti dove nell'alto piange la romita culla dei fonti bianche ai dirupi pendono le capre l'aquila passanera e solitaria sibila l'erba inaridita sapre sotto il pied l'aria settimo edera fiorita quando di maggio tu le dolci sere in balsamavi con tuoi fiori e i fiori ornello era un sossuro alle finestre nere del paesello non ti rincrebbe d'un infermo arbusto che mosso anche gli da dolcessa estiva con le sue foglie come cuori al fusto lento saliva non ti rincreppe ed ora che gelata la tramontana soffia e che traspare già dalle porte chiuse la fiammata del focolare ora che il verno spoglia le foreste e le tue foglie per le vie disperde o vecchio ornello te ricopre e veste ledera verde sui rami nudi i fiori suoi tipone tra verdi e gialli piccoli com'era la tua fiorita morta illusione di primavera nono, il castagno quando fioriva e rinverdiva il melo quando sapriva il fiore del cotogno e il greppo azzurro somigliava a un cielo visto nel sogno brullo io te vidi e già per ogni ripa erano colte tutte le viole e tu lasciavi ai cesti e dalla stipa tutto il tuo sole e pio castagno i rami dalla bruma ancora appena e dal nevischio vivi a mano a mano d'una lieve spuma verde coprivi ma poi vedendo sotto il fascio greve le montanine tergersi la fronte tu che le sai da quando per la neve scendono il monte ecco pietoso tu di l'orte sesti lungo i torrenti all'orlo dei burruni una fredda ombra che gemedi mesti cannareccioni e qualche cosa già nell'aspro cardo chiuso a scondevi come l'avo buono che nell'irsuta mano c'è la un tardo facile dono ai primi freddi quando il buon villano rinumerò tutti i suoi bimbi al fuoco e con lui lungamente il tramontano bronto lorroco e tu quei cardi in mezzo alle procelle spargesti sopra l'erica ingiallita e li schiudevi per pietare quelle povere dita tutti spargesti cardi irti e le fronde fragili e tutto porto via festante la grama turba nudo con le monde rame o gigante stavi e vedevi tu la vita il melo vestitidoro e porpora il riflesso già delle nevi e per lo scialbo cielo nero il cipresso per te i tuguri sentono il tumulto or del paiolo che inquieto scilla per te la fiamma sotto quel singulto crepita e brilla tu pio castagno o solo tu la sai doni al villano che non ha che il sole tu solo il chicco il buon di più, tu dai alla sua prole ada te la sua bruna baccherella tiepido e letto e non desia la stoppia ada te l'avo tremolo la bella fiamma che scoppia scoppia con gioia stridula la scorza dei rami tuoi cofrutti tuoi la grata pentola il vento fa forza nell'impannata nevica sulle candide montagne nevica ancora letto e l'avo e breve augura e dice tante più castagne quanta più neve decimo il pesco penso alivorno a un vecchio cimitero di vecchi morti ovi a dormir con essi in uno più scende sempre chiuso nero da alti cipressi tra i loro tronchi che mai in uno vede di là dall'erto muro e delle porte che hanno obliato i cardini, si crede morta la morte, anch'essa eppure in un bel dia aprile sopra quel nero vidi roseo fresco vivo dal muro spurgere un sottile ramo di pesco figlio dignoto nocciolo da allora sei tu cresciuto agli ignoti morti ed ora invidi i mandorli che indora l'alba negli orti odici pressi, gracile selvaggio dimenticati col tuo riso aglietti tu trovatello in un remitaggio d'anacoreti un dicesimo canzone di nozze guardi la vostra casa sopra un rivo sopra la stipe sopra le ginestre con un gorgheggio estivo dalle finestre dolce dormire con nel sogno il canto dell'usignolo e sian sotto la gronda rondini nere dolce avere a canto chi risponda sul far dell'alba quando voi direte pian piano è vero che non sei più soli? si si diranno vero vero che liete grida, che voli sul far dell'alba quando tutto ancora sembra dormire dietro le imposte unite sembra e non è voi si forse in quell'ora madri dormite sognate biondo nelle vostre teste non un fil bianco bianche nel giardino sono si quelle cora vi tendeste fasce di lino dodicesimo i gilli nel mio villaggio dietro la madonna dell'acqua presso a molti pi i bisbigli sorgono sopra l'esile colonna verde i miei gilli miei che a deporne i tuberi in quel canto del suo giardino fu mia madre mesta d'altri è il giardino di mia madre è tanto nulla più resta sono tanti anni ma quei gilli ogni anno escono ancora bianche giard tra folti, cesti d'ortica ed ora ora saranno forse già colti forse già sono sull'altar li presso a chiede racqua orche mi ha tutto il grano per il gran turco e nel pregar sommesso meridiano guardando i gilli alcuna ebbe un fugace ricordo e chiede che Maria mi porti nella mia casa per morirvi in pace presso i miei morti fine del capitolo ventottesimo colloquio capitolo ventinovesimo di mirice questa è una registrazione LibriVox tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario visitate il sito LibriVox.org registrato da Sergio Baldelli a Roma marzo 2008 mirice di Giovanni Pascoli capitolo ventinovesimo colloquio brulli pioppi nell'aria di viola sorgono sopra i lecci sfavillando come oro sopra il tetto della scuola si sfrangia un urlo a fiocchi rosi quando lieve come un sospiro entra poi sola bianca le mani al cuore li sta ansando gira gli occhi dove la famigliuola e ha sui labbi suo sorriso blando ma piange oh si sono quello il tuo Giovanni un po mutato oh madre seppellita che gli altri lasce oggi per me parliamo io devo dirti cosa da molti anni chiusa dentro e non piangere la vita che tu mi desti oh madre tu non l'amo non piangere è uno sforzo così messo viverla senza te questa tua vita ad ogni gioia e tanto dolor questo subito ricordar te seppellita dai sogni o brevi della gioia a desto infinitamente con te morire così presto partire oh madre come sei partita tu non dovevi con quelli occhi in pianto con quella bimba che parlava appena dovevi oh madre pia dirlo a dio padre che non potevi e ti lasciasse e intanto te la guarisse dio quella tua vena che ci si ruppe nel tuo cuore oh madre non piangere sarebbe così bello questo mondo dorato di mistero sarebbe la tua vita come un sentiero con l'erba intatta all'ombra dell'ornello e nuova tu saresti anche all'amello anche al frulo d'un passero charliero ma rasentando il mutocimitero ti fermeresti palli dal cancello io direi del sonno delle larve che sognano ali le pietetre canno nel sonno grappoli di fiori piangerti lascerei di ciò che sparve indi sorrideremo anche alle pietre bianche la traci pressi e sicomori ma ma tu piangi come non ti vi di piangere mai nel dolce viso attento ma se lo so con che dolce lamento chiedevi al cielo e con che fiochi gridi che ti lasciasse quali madre nidi lasciano soli pigolare al vento sera per mamma ti avrei qui lo sento viva lo so perdonami sorridi ma se lo so fioccava senza fine e tu tra i ceri con la morte accanto sentendo gli urli della tramontana parlavi ancora delle due bambine cui non potevi intanto cucire i piccoli abiti di lana ma si la vita mia non piangere ora non è poi tanto sola e tanto nera cantò la cingallegra in Sulaurora cantava a mezzodila capinera i canarini cantano la sera per la mia cena piccola e canora poi nell'orto vedessi a primavera come il ciclame e l'ulivella odora i gerani vedrai messi al coperto dal gelo qualche foglia alla cedrina ricordi? la verba che piaceva a te sorridi? a questo sbatter dusci? è certo i da tua che sfaccenda oggi in cucina e maria? maria prega oggi per me fine del capitolo ventinovesimo in cammino capitolo trentesimo di mirice questa è una registrazione LibriVox tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico per migliori informazioni o per sapere come diventare volontario visitate il sito LibriVox.org registrato da Sergio Baldelli a Roma marzo 2008 mirice di Giovanni Pascoli capitolo trentesimo in cammino si ede sopra una pietra del cammino a notte fonda nel nebbioso piano e tra la nebbia sente il pellegrino le foglie secche stridere pian piano il cielo geme immobile lontano e l'uomo pensa non sorgerò più pensa un'occhiata quale passeggero vana agettata a passeggero in via e la sua vita è impresse nel pensiero l'urma che lascia il sogno che soblia un'urma lieve che non sa se sia spento dolore o gioia che non fu ed ecco quasi sopra la sua tomba si ede tra l'invisibile caduta passa uno squillo tremolo di tromba che tra la nebbia nel passare saluta squillo che viene d'oltre l'ombra muta d'oltre la nebbia di più su dove serene brillano le stelle sul mar di nebbia sul fumoso mare in cui t'allunghi in palli de fiammelle tu lento carro e tu stella polare passano squilli come di fanfare passa un nero triangolo di gru tra le serene costellazioni vanno e la nebbia delle lande strane vanno incessanti a tiepi di valloni a verdi oasi ad isole lontane a dilagate cerole fiumane vanno al misterioso timbuktu sono passati ma la testa alzava dalla sua pietra intento il pellegrino a quella voce e tra la nebbia cava riprese il suo bordone e il suo destino tranquillamente seguito al cammino dietro lo squillo che vania laggiù fine del capitolo trentesimo ultimo sogno capitolo trentunesimo di mirice questa è una registrazione LibriVox tutte le registrazioni LibriVox sono di dominio pubblico per ulteriori informazioni o per sapere come diventare volontario visitate il sito LibriVox.org registrato da Sergio Baldelli a Roma marzo 2008 mirice di Giovanni Pascoli capitolo trentunesimo ultimo sogno da un immuoto fra gordi carriaggi ferre moventi verso l'infinito tra schiocchi acuti e fremiti selvaggi un silenzio improvviso ero guarito era aspirato il nembo del mio male in un alito un muovere di cilia e vidi la mia madre al capezzale io la guardava senza meraviglia libero inertesi forse le mani al petto sciogliere volessi ma non volevo udiva si un fruscio sottile assido quasi di cipressi quasi d'un fiume che cercasse il mare inesistente in un immenso piano io ne seguiva il vano sussurrare sempre lo stesso sempre più lontano fine del capitolo trentunesimo fine di mirice di Giovanni Pascoli registrato da Sergio Baldelli a Roma 2007-2008