 Die Roten Schuhe Diese ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizensfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen, übersetzt von Julius Reuscher Die Roten Schuhe War ein kleines Mädchen, fein und niedlich, aber im Sommer musste sie immer mit bloßen Füßen gehen, denn sie war arm und im Winter mit großen Holzschuhen, so dass der kleine Fuß ganz rot wurde, und das sah zum Erbarmeln aus. Mitten im Dorfe wohnte die alte Mutter Schuhmache. Sie saß und nähte, so gut sie konnte, von alten roten Tuckstreifen ein paar kleine Schuhe. Sie war ein ganz Plump, aber es war gut gemeint. Die sollte das kleines Mädchen haben. Das kleine Mädchen hieß Maria. Gerade an dem Tage, als ihre Mutter begraben würde, erhielt sie die Roten Schuhe und hatte sie zum ersten Mal angezogen. Freilich war es nicht, um damit zu trauen, aber sie hatte keine anderen. Daher ging sie mit diesen Hinten zum ärmlichen Sorge her. Sie kam auf einmal ein großer Wagen, und darin saß eine alte Dame. Sie betrachtete das kleine Mädchen und füllte Mitleid mit ihr, und dann sagte sie zum Prediger, Hört, gebt mir das kleine Mädchen, dann werde ich mir ihre annehmen. Maria glaubte, das Geschirr alles nur der Roten Schuhe wehgen, aber die alte Dame meinte, die seien gräulich, und sie wurden verbrannt. Maria selbst aber würde rein und ordentlich angesogen. Sie mußte lesen und nähen lernen, und die Leute sagten, sie sei niedlich, aber die Spiegel sagte, du bist weit mehr als niedlich, du bist schön. Da reiste die Königin einst durch das Land, und hatte ihre kleine Tochter bei sich, das war eine Prinzessin, und die Leute strömten nach dem Schloss hin, und da war Maria denn auch, und die kleine Prinzessin stand in feinen weißen Kleinen am Fenster und ließ sich anstaunen. Sie hatte weder Schleppe noch Goldkrone, aber herrliche, rote, sappian Schuhe, die freilich weitschöne waren, als die, welche die Mutter Schuhmacher der kleinen Maria genäht hatte. Nichts in der Welt kann doch mit roten Schuhen verglichen werden. Nun war Maria so alt, dass sie eingesegnet werden sollte. Sie bekam neue Kleider, und neue Schuhe sollte sie auch haben. Der Schuhmacher in der Stadt nahm Mast zu ihrem kleinen Fuß, das geschah zu Hause in seinem eigenen Zimmer, und da standen große Glasschränke mit niedlichen Schuhen und blänzenden Stiefeln. Das sah alle liebst aus, aber die alte Dame konnte nicht gut sehen, und da hatte sie kein Vergnügen dran. Mitten unter den Schuhen standen ein paar rote, ganz wie die, welche die Prinzessin getragen hatte. Wie schön waren die! Der Schuhmacher sagte auch, dass sie für ein Grafenkind gemacht seien, sie hätten aber nicht gepasst. Das ist wohl Glanzläde, fragte die alte Dame, sie glänzen so. Ja, sie glänzen, sagte Maria, und sie passten und würden gekauft, aber die alte Dame wusste nichts davon, dass sie rot waren, denn sie hätte Maria nie erlaubt, in roten Schuhen zur Einsegnung zu gehen, aber das tat sie nun. Alle Menschen betrachteten ihre Füße, und als sie zur Chortür über die Kirchenschwelle hinschritt, kam es ihr vor, als wenn selbst die alten Bilder auf den Begräbnissen die predige und predige Frauen mit steifen Kragen und langen schwarzen Kleidern die Augen auf ihre roten Schuhen hefteten. Und nur an diese dachte sie, als der predige seine Hand auf ihr Haupt legte und von der heiligen Taufe vom Bunde mit Gott, und dass sie nun eine erwachsene Christin sein solle, sprach. Die Orgel spielte feierlich, die Hübschen, Kinderstimmen sangen und der alte Leere sang, aber Maria dachte nur an die roten Schuhe. Am Nachmittag erfuhr die alte Dame von den Leuten, dass die Schuhe rot gewesen, und sie sagte, dass es hässlich sei und sich das nicht schicke, dass Maria später, wenn sie zur Kirche gehe, immer mit schwarzen Schuhen gehen soll, selbst wenn sie alt sein. Am nächsten Sonntag war Abendmahl, und Maria betrachtete die schwarzen Schuhe, sie besah die Roten, und besah sie wieder und zog die Roten an. Es war ein herrliche Sonnenschein, Maria und die alte Dame gingen den Fußsteig durch das Korn entlang, da stäubte es ein wenig. An der Kirchtür stand ein altes Soldat mit einem Krückstocke und mit einem wunderbare langen Warte, der war mehr rot als weiß, und er neigte sich bis zur Erde und fragte die alte Dame, ob er ihre Schuhe abwischen dürfe. Maria streckte auch ihren kleinen Fuß aus. »Sie, was für schöne Tanzschuhe,« sagte der Soldat. »Sitzt fest, wenn ihr tanzt!« Und dann schlug er mit der Hand gegen die Sollen. Die alten Damen gab dem Soldaten ein Almosen, und dann ging sie mit Maria in die Kirche. Alle Menschen drinnen sahen nach Mariens roten Schuhe, und alle Bilden sahen danach, und als Maria vor dem Alter kniete und den Godenen Kelch an ihren Mund setzte, dachte sie nur an die roten Schuhe. Und es war ihr, als ob sie im Kelch herumschwimmen, und sie vergass, ihrem Psalm zu singen, sie vergass, ihr Vater unser zu beden. Nun gingen alle Leute aus der Kirche, und die alte Dame stieg in ihren Wagen. Maria erhob den Fuß, um nachts zu steigen. Da sagte der alte Soldat, »Sie, was für schöne Tanzschuhe!« Und Maria konnte nicht umhin. Sie musste einige Tanztritte machen, und als sie anfing, führen die Beine fort zu tanzen. Es war gerade, als hätten die Schuhe Macht über sie erhalten. Sie tanzte um die Kirchenecke. Sie konnte es nicht lassen. Der Kutsche musste hinterher laufen und sie greifen, und er hob sie in den Wagen. Aber die Füße führten fort zu tanzen, so dass sie die gute alte Dame gewaltig trat. Endlich zog sie die Schuhe aus und die Beine erhebten Ruhe. Daheim würden die Schuhe in einen Schrank gestellt, aber Maria konnte nicht unterlassen, sie zu betrachten. Nun lag die Dame krank da nieder. Es hieß, sie werde nicht wieder gesund. Geplägt und gewartet musste sie werden, und niemand war dazu mehr bepflichtet als Maria. Aber in der Stadt war ein großer Ball. Maria war eingeladen. Sie betrachtete die alte Dame, sie doch nicht genesen konnte. Sie besah die roten Schuhe, und sie meinte, es sei keine Sünde dabei. Sie zog die roten Schuhe an, das konnte sie ja auch wohl. Aber dann ging sie zum Ball und fing an zu tanzen. Als sie aber zur rechten wollte, tanzten die Schuhe zur linken, und als sie die Diele hinauf wollte, tanzten die Schuhe dieselbe hinunter, die Treppe hinab, durch die Straße aus dem Stadttor hinaus. Sie tanzte und musste tanzen, gerade hinaus in den finsten Wald. Da leuchtete es zwischendem Bäumen, und sie glaubte, es sei der Mond, denn es war ein Gesicht, aber es war der alte Soldat mit dem roten Bart. Er saß und nickte und sagte, sie, was für schöne Tanzschuhe. Da er schrack sie und wollte die roten Schuhe abwerfen, aber die hingen fest, und sie schleuderte ihre Strümpfe ab, aber die Schuhe waren an den Füßen festgewachsen. Sie tanzte und musste über Feld und Wiese im Regen und Sonnenschein, bei Nacht und bei Tage, tanzen, aber nachts war es am gräulichsten. Sie tanzte auf den offenen Kirchhoff hinauf, aber die Toten dort tanzten nicht. Die hatten etwas viel Besseres zu tun, als zu tanzen. Sie wollte sich auf das armen Grab setzen, wo das bittere Fahrenkraut wächst, aber für sie war weder Ruhe noch Rast, und als sie gegen die offene Kirchtour hin tanzte, sah sie dort einen Engel in weißen Kleiden mit Schwingen, die ihm von den Schultern bis zur Erde reichen. Sein Antlitz war streng und ernst, und in der Hand hielt er ein Schwert, breit und glänzend. »Tanzen, sollst du, sagte er, tanzen auf deinen roten Schuhen, bis du bleich und kalt wirst, bis deine Haut zu einem Gerippet zusammenschrumpft. Tanzen, sollst du von Tür zu Tür, und wo stolze, hochmütige Kinder wohnen, sollst du anklopfen, so dass sie dich hören und fürchten. Tanzen, sollst du tanzen? »Gnade, rief Maria, aber sie hörte nicht, was der Engel erwiderte, denn die Schuhe trügen sie durch die Tür, auf das Feld, über Weg und Steg, und immer musste sie tanzen. Eines morgens tanzte sie an einer Tür vorbei, die sie gut kannte. Drinnen tönten Psalmen gesang, ein Sarg würde herausgetragen, der mit Blumen geschmückt war. Da wußte sie, daß die alte Dame gestorben war, und nun führte sie, daß sie von allen verlassen und von Gottes Engel verdampft sei. Sie tanzte, und sie wußte tanzen, tanzen in der finsten Nacht. Die Schuhe trugen sie über Dorn und Zumpf davon, sie rissig blutig, sie tanzte über die Heide dahin nach einem kleinen einsamen Hause. Hier wußte sie, daß der Schafrechte wohne, und sie klopfte mit den Fingern an den Scheiben und sagte, »Komm heraus, komm heraus, ich kann nicht hineinkommen, denn ich muss tanzen. Und der Schafrechte sagte, du weißt wohl nicht, wer ich bin, ich schlage den Menschen die Köpfe ab, und ich merke, daß mein Axt klingt. Schlage mir nicht den Kopf ab, sagte Maria, denn dann kann ich meine Sünde nicht bereuen, aber schlage meine Füße mit den roten Schuhen ab. Sie bekannte ihre Sünde, und der Schafrechte heb ihr die Füße mit den roten Schuhen ab, aber die Schuhe tanzten mit den kleinen Füßen über das Feld hinterhin in den tiefen Wald hinein. Er schnitzte ihr Holzfüße und Krücken, lehrte sie einen Psalm, denn die Sünde irmer singen, und sie küsste die Hand, die das Ball geführt hatte, und ging über die Heide fort. Nun habe ich genug für die roten Schuhe gelitten, sagte sie, nun will ich in die Kirche gehen, damit sie mich sehen können, und sie ging rasch gegen die Kirchtour. Als sie aber dahin kam, tanzten die roten Schuhe vor ihr Herr, und sie erschrak und wendete um. Die ganze Woche hindurch war sie betrübt und weinte viel Bittere Tränen, aber als Sonntag würde, sagte sie, nun habe ich genug gelitten und gestritten. Ich glaube wohl, dass ich ebenso gut bin als manche von denen, die da in der Kirche sitzen und sich brüsten. Und dann ging sie mutig hin, aber sie kam nicht weiter, als bis zur Kirchhoff-Tür, da sah sie die roten Schuhe vor sie her tanzen, und sie erschrak, wendete um, und bereute direkt von Herzen ihre Sünde. Sie ging zur Pfarrwohnung und bat, dass man sie dort in Dienst nehmen örge. Fleißig wolle sie sein, und alles tun, was sie könnte, auf den Lohn sehe sie nicht, nur, dass sie unter Dach komme und bei guten Menschen sei. Die predige Frau hatte Mitleid mit ihr, und nahm sie in ihren Dienst. Maria war fleißig und nachdenkend. Stille saß sie, und hochte auf, wenn der predige das Abends aus der Bibel laut vorlas. Alle kinderhielten viel von ihr, wenn sie aber von Putz und Pracht und von Schönheit sprachen, schüttelte sie mit dem Kopf. Am nächsten Sonntage gingen alle zur Kirche, und sie fragten sie, ob sie mitgehen wolle, aber sie blickte betrübt, mit Tränen in den Augen, auf ihre Krücken, und dann gingen die anderen hin, Gottes Wort zu hören. Sie aber ging allein in ihre kleine Kammer, die nicht größer war, als das Bett und ein Stuhl darin stehen konnten. Hier setzte sie sich mit ihrem Gesangbuch hin, und als sie mit Frommensinn darin las, trug der Wind der Orgeltonne von der Kirche zu ihr herüber, und sie erhob ihr Antlitz mit Tränen, und sagte, oh Gott, hilf mir! Da schien die Sonne ganz hell, und gerade vor ihr stand Gottes Engel in den weißen Kleidern, denn sie in jener Nacht in der Kirchtür erblickte, aber er hielt nicht mehr das scharfe Schwert, sondern einen herrlichen grünen Zweig, der volle Rosen saß. Er berührte damit die Decke, und sie erhob sie hoch, und wo sie er berührt hatte, glänzte einen goldenen Stern, und er berührte die Wände, die sich erweiteten, und sie erblickte die Orgel, welche spielte. Sie sah die alten Bilder mit Predigen und Predigefrauen. Die Gemeinde saß in die geputzten Stühlen und sang aus ihren Gesangbüchen, denn die Kirche war selbst zu dem armen Mädchen in die Engelstube gekommen, oder auch war sie dahin gekommen. Sie saß im Stuhl bei den übrigen Leuten des Predigers, und als sie den Psalm geendet hatten und aufblickten, nickten sie und sagten, das war recht, dass du kamst, Maria. Das war Gnade, sagte sie, und die Orgel klang, und die kindestimmenden Chor tönten sanft und lieblich. Der klare Sonnenschein strömte warm durch das Fenster in den Kirchstuhl, wo Maria saß, hinein. Ihr Herz würde so voller Sonnenschein, Frieden und Freude, das es brach. Ihre Seele flog auf Sonnenschein zu Gott, und dort war niemand, der Nacht der roten Schuhen fragte. Ende vom Kapitel 48 Aufgenommen von Kate McKenzie Märchen von Hans Christian Andersen, besetzt von Julius Reusche. Die Springer. Der Flow, der Grashüpfer und der Springer wollten einmal sehen, wer von ihnen am höchsten springen könne, und da luden sie jeden ein, der Konnen wollte, die Pracht mit anzusehen, und es waren drei tüchtige Springer, die sich im Zimmer versammelten. Ich gebe meine Tochter dem, der am höchsten springt, sagte der König. Denn es wäre zu ärmlich, wenn die Personen umsonst springen sollten. Der Flow kam zuerst vor. Er hatte freine Sitten und grüßte nach allen Seiten, denn er hatte Freuleinblut in den Arden, und war gewöhnt, nur mit Menschen umzugehen, und das macht sehr viel aus. Nun kam der Grashüpfer. Der war freilich bedeutend schwer, aber er hatte doch ein ganz guter Gestalt, und trug einen grünen Rock, und er war ihm angeboren. Überdies behauptete er, dass er im Land der Ägypten ein sehr alte Familie besitze, und dass er dort hochgeschätzt sei. Er war gerade vom Felde genommen, und in ein Kartenhaus von drei Stockwerken versetzt wurden, die alle aus Kartenfiguren, welche die bunten Seite Einwärtskäfen zusammengesetzt waren. Da waren sowohl Töme als Fenster ausgeschnitten. Ich singe so, sagte er, das sechzehnangeborene Heimchen, die von ihrer Kindheit an gepfiffenen, doch kein Kartenhaus erhalten haben, dass er genug dünner werden, als sie schon waren, da sie mich hörten. Beide, der flowende Grashüpfer, taten so gehörig kund, wer sie waren, und dass sie glaubten, eine Prinzessin heiraten zu können. Der Sprinwick sorgte nichts, aber man erzählte von ihm, dass er das zu mehr denke, und aus der Hofhund ihn nur beschnüffelte, haftete er dafür, dass der Hofhund von guter Familie sei. Der alte Ratze, der drei Orden für das stillschweigende Halten hatte, versicherte, dass der Sprinwick mit Weissagungskraft begabt sei. Man könne an seinem Rücken erkennen, ob man ein milden oder strengen Winter bekommen, und das kann man nicht einmal auf dem Rücken dessen sehen, der den Kalender schreibt. Ich sorge gar nichts, sagte der alte König, aber ich gehe nur immer still für mich und denke, dass meine. Nun war es zum Nenstprung zu tun. Der Flow sprang so hoch, dass niemand der sehen konnte, und da behaupteten sie, dass er gar nicht gesprungen sei, und das war doch recht schlecht. Der Grashüpfer sprang nur halb so hoch, aber er sprang dem Könige gerade ins Gesicht, und da sagte diese, dass sei hässlich. Der Sprinwick stand lange still und bedachte sich. Am Ende glaubte man, dass er gar nicht springen könne. Wenn er nun nicht unwohl geworden ist, sagte der Hofhund, und dann beschnüffelte er ihn wieder. Rutsch! da sprang er mit einem kleinen schiefen Sprung in den Schoss der Prinzessin, welchen Niederiker war eine goldenen Schemmel saß. Da sagte der König, der höchste Sprung ist, der zu meiner Tochter hinaufzuspringen, denn darin liegt das Feine, aber es gehört Kopf dazu, da aufzukommen. Und der Sprinwick hat gezeigt, dass er Kopf hat. Er hat verstand dem Kopf, und dann erhielt er die Prinzessin. Ich sprang doch am höchsten, sagte der Flow. Aber es ist einelei! Lass die nur der Gänse ein Rücken mit Stock und Pech haben. Ich sprang doch am höchsten, aber es gehört, diese war mein Körper dazu, damit man gesehen werden kann. Und dann ging der Flow im Fremde Kriegsdienste, wo er, wie man sagt, es schlagend sein soll. Der Grashüpfer setzte sich draußen in den Graben und dachte darüber nach, wie es eigentlich in der Welt zugeht, und er sagte auch, Körper gehört dazu, Körper gehört dazu. Und dann saug er in sein eigentümlich trübseliges Lied und daher haben wir die Geschichte erfahren, die doch erlogen sein könnte, wenn sie auch ausgedruckt ist. Ende von die Sprünge von Kate McKenzie www.cisv.org Der Rosenelf Dies ist der LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei an den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweis zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Ellie Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher Der Rosenelf Mitten in einem Gartenwuchs Er war ganz voller Rosen und in einer derselben der schönsten von allen wohnte ein Elf. Er war so winzig klein, dass kein menschliches Auge in der Blicken konnte. Hinter jedem Blatt in der Rose hatte eine Schlafkammer. Er war sowohl gebildet und schön, wie nur ein Kind sein konnte und hatte Flügel von den Schultern gerade bis hinunter zu den Füßen. Oh, welcher duft war in seinen Zimmern und die Klauen schön waren die Wände. Es waren ja die blassroten Rosenblätter. Den ganzen Tage freute er sich auf die Blume, tanzte auf den Flügeln des fliegenden Schmetterlings und maß, wie viele Schritte er zu gehen hatte um über alle Landstraßen und Steige zu gelangen, welche auf einem einzigen Lindenblatt sind. Das war, was wir die Adern im Blatt nennen, die auf den Landstraßen und Steigen nahmen. Ja, es waren große Wege für ihn. Ehe er damit fertig wurde, ging die Sonne unter. Er hatte auch später mit angefangen. Es wurde kalt, der Tau fiel und der Wind wehte. Nun war es das Beste nach Hause zu kommen. Aber die Rose hatte sich geschlossen. Er konnte nicht hineingelangen. Keine einzige Rose stand geöffnet. Der arme kleine Elfer schrags sehr. Er war früher nie nachts weg gewesen. Hatte immer süß hinter den warmen Rosenblättern geschlummert. Oh, das wird sicher sein Tod werden. Am anderen Ende des Gartens wusste er, befand sich eine Laube mit schönem Gelänger je lieber. Die Blumen sahen wie große, bemalte Hörner aus. In eine derselben wollte er hinabsteigen und bis morgen schlafen. Er flog dahin. Es waren zwei Menschen in der Laube, ein junger, hübscher Mann und ein schönes Mädchen. Sie saßen nebeneinander und wünschten, dass sie sich nicht zu trennen brauchten. Sie waren einander so gut, werb mehr noch als das Beste Kind seiner Mutter und seinem Vater sein kann. Doch wir müssen uns trennen, sagte der junge Mann. Denn Bruder mag uns nicht leiden. Deshalb sendete er mich mit einem Auftrag so weit über Berge und Sehenfahrt. Liebe wohl, meine Süße braut, denn das bist du mir doch. Da küsten sie sich in Wände und gaben meine Rose. Aber bevor sie in dieselbe Reichte, drückte sie den Kuster auf, so fest und so innig, dass die Blume sich öffnete. Da flog der kleine Elf in diese hinein und lehnte sein Haupt gegen die feinenduftenden Wände. Hier konnte er gut hören, dass Liebe wohl gesagt wurde. Und er fühlte, dass die Rose ihren Platz an das junge Mannes Brust erhielt. Oh, wie schlug doch das Herz darinnen. Der kleine Elf konnte gar nicht einschlafen, so pochte es. Doch nicht lange lag die Rose auf der Brust. Der Mann nahm sie hervor und während er einsam in den dunklen Walde ging, küste er die Blume so oft und so stark, dass der kleine Elf fast erdrückt wurde. Er konnte doch das Blatt fühlen, wie die Lippen des Mannes branden. Und die Rose selbst hatte sich wie bei der stärksten Mittagssonne geöffnet. Da kam ein anderer Mann, finster und böse. Es war das hübsche Mädchen schlechter Bruder. Ein scharfes großes Messer zog er hervor und während jener die Rose küste, stach der schlechte Mann in Tod, schlitz er ein Kopf ab in der weichen Erde unter dem Lindenbaum. Nun ist er vergessen und fort, dachte der schlechte Bruder. Er kommt nie mehr zurück. Eine lange Reise soll er machen, über Berge und Seen, da kann man leichtes Leben verlieren und das hat er verloren. Er kommt nicht mehr zurück und mich darf meine Schwester nicht nach ihm fragen. Dann scharrte er mit dem Fusse verteute Blätter über die lockere Erde und ging wieder in der dunklen Nacht nach Hause. Aber er ging nicht allein, wie er glaubte. Der kleine Elf begleitete ihn. Welches dem bösen Manne also grob in die Haare gefallen war. Der Hut war nun drauf gesetzt. Es war dunkel darin und der Elf zitterte verschreckend Zorn über die schlechte Tat. In der Morgenstunde kam der böse Mann nach Hause. Er nahm seinen Hut ab und ging in der Schwester Schlafstube hinein. Da lag das schöne blühende Mädchen und träumte von ihm, dem sie so gut war und von dem sie nun glaubte, dass sie über Berge und doch Wälder gehe. Dann schrieb er den Ort, wo der Bruder in Erschlagen und seine Leiche verscharrt hatte. Er zählte von dem blühenden Lindenbaum dicht dabei und sagte, damit du nicht glaubst, dass es nur ein Traum sei, was ich dir erzählt habe, so wirst du auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette und du wirst auf deinem Bette Sie durfte kein Wort über Ihren Herzenskummer sagen. Sobald es dunkel wurde, schlich sie sich aus dem Hause, ging im Walde nach der Stelle, wo der Lindenbaum stand, nahm die Blätter von der Erde, rub ihn dieselbe hinein und fand ihn so gleich, der er schlagen worden war. Oh, wie weint er sie, und bad der lieben Gott, dass er auch sie bald sterben lasse. Gern hätte sie die Leiche mit sich nach Hause genommen, aber das konnte sie nicht. Dann nahm sie das bleiche Haupt mit den geschlossenen Augen, püsste den kalten Mund und schüttelte die Erde aus seinem schönen Haar. Und als die Erde und Blätter auf den toten Körper gelegt hatte, nahm sie den Kopf und einen kleinen Zweig von einem Jasminstrauch, der im Walde blüht, wo er begraben war mit sich nach Hause. Sobald sie in ihrer Stube war, holte sie sich den größten Blumentopf, der zu finden war. In diesen legte sie das toten Kopf, schüttelte Erde darauf und pflanze dann den Jasminzweig in den Topf. Liebe wohl, liebe wohl, flüstete der kleine Elf. Er konnte es nicht länger ertragen, all diesen Schmerz zu sehen, und flug deshalb hinaus zu seiner Rose im Garten. Aber die war abgeblüht, da hingen nur noch einige bleiche Blätter an der grünen Haargebotte. Ach, wie bald ist es doch mit all dem schönen und guten vorbei, sauf sie der Elf. Zuletzt fand eine Rose wieder, die wurde sein Zuhause. Hinter ihren feinen, duftenden Blüten konnte er wohnen. Jeden Morgen flug er nach dem Fenster des armen Mädchens, und da stand sie immer bei dem Blumentopf und weinte. Die bitteren Tränen fielen auf den Jasminzweig, und mit jedem Tage, wie sie bleiche und bleiche und bleiche wurde, stand der Zweig frischer und grüner da. Ein Schösschen trieb nach dem anderen hervor, kleine weiße Knospen blühten auf, und sie küste sie. Aber der böse Bruder schallte und fragte, ob sie näherisch geworden sei. Er konnte es nicht begreifen, weshalb sie immer über den Blumentopf weinte. Er wusste ja nicht, welche Augen da geschlossen und welche roten Lippen dazu Erde geworden waren. Sie neigte er haupt gegen den Blumentopf, und der kleine Elf von der Rose fann sie so schlummern. Da setzte er sich in die Ohr und erzählte von dem Abend in der Laube, vom Duft der Rose, von der Elfenliebe. Sie träumte süß, und während sie träumte, entschwand das Leben. Sie war eine stillen Todesverblichen. Sie war bei ihm, denn sie liebte im Himmel. Und die Jasminblumen öffneten ihre großen weißen Glocken. Sie dufteten eigentümlich süß, anders konnten sie nicht über die tote weinen. Aber der böse Bruder betrachtete den schönen blühenden Strauch, nahm ihn als ein Erbgut zu sich und setzte ihn in seine Schlafstube, dicht beim Bette, denn er war herrlich anzuschauen, und der Duft war süß und lieblich. Der kleine Rosen Elf folgte mit, flug von Blume zu Blume. In jeder Wunde her eine kleine Seele, und der erzählte von dem ermordeten jungen Mann, dessen Haupt nun Erde unter der Erde war, erzählte von dem bösen Bruder und der armen Schwester. Wir wissen es, sagte in jede Seele in den Blumen. Wir wissen es, sind wir nicht aus des erschlagenen Augen und Lippen entsprossen. Wir wissen es, wir wissen es, und dann nickten sie sonderbar mit dem Kopf. Der Rosen Elf konnte es nicht begreifen, wie sie so ruhig sein konnten, und flog hinaus zu den Bienen, die Honig sammelten, erzählte ihnen die Geschichte von dem bösen Bruder, und die Bienen sagten es ihrer Königin, welche Befall, dass sie alle am nächsten Morgen den Mörder umbringen sollten. Aber in der Nacht vorher, es war die erste Nacht, welcher auf den Tod der Schwester folgte, als der Bruder in seinem Bette dicht neben dem duftenden Jasmin Strauch schlief, öffnete sich in jeder Blumenkelle. Unsichtbar, aber mit giftigen Spießen, stiegen die Blumenseelen hervor und setzten sich zuerst in seine Ohren und erzählten ihm böse Träume, flogen darauf über seine Lippen und starren seine Zunge mit den giftigen Spießen. »Nun haben wir den Toten gerecht,« sagten sie, und flogen zurück in das Jasmin's weiße Glocken. Als es morgen wurde und das Fenster der Schlafstufe geöffnet wurde, fuhr der Rosen Elf mit der Bienenkönigin und dem ganzen Bienenschwam herein, um ihn zu töten. Aber er war schon tot, er standen läuterings um das Bett, die sagten, der Jasmin Duft hat ihn getötet. Da verstand der Rosen Elf der Blumenrache und er erzählte es der Königin der Bienen, und sie sumpte mit ihrem ganzes Schwarm und den Blumentopf. Die Bienen waren nicht zu verjagen, der Name man dem Blumentopf fort und einen der Bienen starck seine Hand, sodass er den Topf fallen ließ und er zerbrach. Das seien sie dem bleichen Totenschädler und sie wussten, dass der Tote im Bette im Mörder war. Die Bienenkönigin sumpte in der Luft und sah von der Rache der Blumen und von dem Rosen Elf, und das hinter dem geringsten Blatte einer Wohnt, der das böse erzählen und rechen kann. Ende von der Rosen Elf, aufgenommen von Ellie, März, 2010. Die alte Straßensatirne. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und unöffentlichen besitzt. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Die alte Straßensatirne. Hast du die Geschichte von der alten Straßensatirne gehört? Sie ist gar nicht sehr belustigend, doch einmal kann man sie wohl hören. Es war eine gute alte Straßensatirne, die viele, viele Jahre gedient hatte, aber jetzt entfernt werden sollte. Es war der letzte Abend, an welchem sie auf dem Pfale saß und in der Straße leuchtete, und es war ihr Zimmutel wie eine alten Tänzerin, welche den letzten Abend tanzt und weiß, dass sie morgen vergessen in der Bodenkammer sitzt. Die alte Laterne hatte Furcht vor dem morgenden Tage, denn sie wusste, dass sie dann zum ersten Mal auf das Rathaus kommen und von dem hochlöblichen Rat beurteilt werden sollte, ob sie noch tauglich oder unbrauchbar sei. Da sollte bestimmt werden, ob sie nach einer der Brücken herausgeschickt werden können, um dort zu leuchten oder auf das Land in eine Fabrik. Vielleicht sollte sie geradezu in eine Eisengiece reinkommen und umgeschmolzen werden. Dann konnte freilich alles aus ihr werden, aber es peinigte sie, dass sie nicht wusste, ob sie dann die Erinnerung davon behalten würde, dass sie eine Straßensatirne gewesen war. Wie es nun auch werden mochte, so werde sie doch vom Wächter und seiner Frau getrennt werden, die sie ganz wie ihre Familie betrachtete. Sie wurde zur Laterne, als er Wächter wurde. Damals war die Frau sehr vornehm, nur wenn sie des Abends an der Laterne vorüber ging, blickte sie diese an am Tage Abernie. Dagegen in den letzten Jahren, als sie alle drei der Wächter, seine Frau und die Laterne, alt geworden waren, hatte die Frau sie auch geplägt, die Lampe abgeputzt und Öl eingegossen. Es war ein ehrliches Ehepaar, sie hatten die Lampe um keinen Tropfen betrogen. Es war der letzte Abend auf der Straße, und morgen sollte sie auf das Rathaus, das waren zwei finstere Gedanken für die Laterne, und so kann man wohl denken, wie sie brannte. Aber es kamen ihr noch andere Gedanken, sie hatte vieles gesehen, vieles beleuchtet, vielleicht ebenso viel als der hochlöbliche Rat, aber das sagte sie nicht. Denn sie war eine alte, ehrliche Laterne, sie wollte niemand erzöhnen, am wenigsten ihre Obrigkeit. Es fiel ihr vieles ein, und mitunter flackerte die Flamme in derselben auf, es war, als ob ein Gefühl ihr sagte, ja, man wird sich auch meiner erinnern. So war da der hübsche junge Mann, ja, das ist viele Jahre her, er kam mit einem Briefe, der war auf rosenrotem Papier, Fein und mit goldenem Schnitt, er war niedlich geschrieben, es war eine Damenhand. Er las ihn zweimal und küsste denselben und blickte mit seinen beiden Augen zu mir empor, und sagte, ich bin der glücklichste Mensch. Nur er und ich wussten, was im ersten Brief von der geliebten stand. Ich entsehne mich auch zweier anderer Augen, es ist merkwürdig, wie man mit den Gedanken springen kann. Hier in der Straße fand ein prächtiges Begräbnis statt. Die junge hübsche Frau lag im Sage auf dem samt überzogenen Leichenwagen, da brannten so viele Blumen und Grenze, der leuchteten so viele Fackeln, dass ich dabei ganz verschwand. Der ganze Bürgersteig war mit Menschen angepült, sie folgten alle dem Leichenzug, als aber die Fackeln verschwunden waren und ich mich umsah, stand hier noch eine am Fall und weinte. Ich vergesse nie die beiden Augen voll Trauer, die gegen mich aufblickten. Viele Gedanken durchkreuzen so die alte Straßenlaterne, welch an diesem Abend zum letzten Mal leuchtete. Die Schildwache, welch abgelöst wird, kennt doch ihren Nachfolge und kann ihm ein paar Worte sagen. Aber die Laterne kannte den Irigen nicht und doch hätte sie ihm einen oder den anderen Wink über Regen und Schnee, dann wie weit der Mondschein auf den Bürgersteig gehe und von welcher Seite der Wind blies geben können. Auf dem Rindsteinbette standen drei, die sich der Laterne vorgestellt hatten, indem sie glaubten, dass diese es sei, welche das Amt zu vergeben haben. Der eine davon war ein Höringskopf, denn ein solcher leuchtete im Dunkeln und daher meinte er, es würde eine große Ölerspannung sein, wenn er auf den Laternenfall käme. Der zweite war ein Stück faulen Holzes, welches auch leuchtete und überdies war es das letzte Stück von einem Baum, welcher einst die Zürde des Waldes gewesen war. Der dritte war ein Johanneswurm, woher derselbe gekommen begriff die Laterne nicht, aber der Wurm war da und leuchtete auch, aber das volle Holz und der Höringskopf beschworen, dass derselbe nur zu gewissen Zeiten leuchte und dass er deshalb nie berücksichtigt werden können. Die alte Laterne sagte, dass keiner von ihm genug leuchte, um Straßenlaterne zu sein, aber das glaubte nun keiner von ihnen und als sie hörten, dass die Laterne selbst die Anstellung nicht zu vergeben habe, so sagten sie, dass das höchst erfreulich sei, denn sie sei schon gar zu hinfällig, um noch wehren zu können. Gleichzeitig kam der Wind von der Straßenecke, ersauste durch den Schornstein der alten Laterne. – Was höre ich? sagte er zu ihr. – Du willst morgen fort? Ist dieses der letzte Abend an welchem ich dich hier treffe? – Ja, dann mache ich dir ein Geschenk. Nun erfrische ich deinem Verstandeskasten, so dass du klar und deutlich dich nicht allein dessen entsinnen kannst, was du gehört und gesehen hast, sondern wenn etwas in deiner Gegenwart erzählt oder gelesen wird, so sollst du so hellsehend sein, dass du dasselbe auch siehst. – Das ist viel, sagte die alte Straßenlaterne, meinen besten Dank, wenn ich nur nicht umgegossen werde. – Das geschieht noch nicht, sagte der Wind, und nun erfrische ich dir dein Gedächtnis. Kannst du mehr derartige Geschenke erhalten, so wirst du ein recht frohes Alter haben. Wenn ich nur nicht umgeschmolzen werde, sagte die Laterne, oder kannst du mir dann auch das Gedächtnis sichern? – Alte Laterne, sei vernünftig, sagte der Wind, und dann wehte er. Gleichzeitig kam der Mond hervor. – Was geben sie? fragte der Wind. – Ich gebe nichts, sagte dieser. Ich bin ja immer abnehmen und die Laternen haben mir nie, sondern ich habe den Laternen beleuchtet. Darauf ging der Mond wieder hinter die Wolken, denn er mochte sich nicht quälen lassen. Da fiel ein Wassertropfen wie von einer Dachkrause gerade auf dem Schornstein, aber der Tropfen sagte, er komme aus den grauen Wolken und sei auch ein Geschenk, vielleicht das allerbeste. – Ich durchdringe dich so, dass du die Fähigkeit erhältst, in einer Nacht, wenn du es wünschest, dich in Rost zu verwandeln, so dass du ganz zusammenfällst und zu staub wirst. Aber der Laterne schien das ein schlechtes Geschenk zu sein, und der Wind meint es auch. – Gibt es nichts Besseres, gibt es nichts Besseres, ließ er so laut erkonto. Da fiel eine glänzende Sternschnuppe, sie leuchtete mit einem langen Streifen. – Was war das? rief der Heringskopf. – Fiel da nicht ein Stern gerade herab? Ich glaube, er fuhr in die Laterne. – Nun wird das Amt auch von so hochstehenden gesucht, dann können wir uns zur Ruhe begeben. Und das tat er, und die anderen mit. Aber die alte Laterne leuchtete auf einmal wunderbar stark. – Das war ein herrliches Geschenk, sagte sie, die klaren Sterne, über die ich mich immer so sehr gefreut habe und welche so herrlich scheinen, wie ich eigentlich nie habe leuchten können, obwohl es mein ganzes Streben und Trachten war, haben mich arme Laterne beachtet, und mir einen mit einem Geschenk herabgeschickt, welches in der Fähigkeit besteht, dass alles, dessen ich mich entsinne und recht deutlich erblicke, auch von denjenigen gesehen werden kann, die ich liebe. Und das ist erst das wahre Vergnügen, denn wenn man dasselbe nicht mit anderen teilen kann, so ist es nur die halbe Freude. – Das ist recht ehrenwert gedacht, sagte der Wind, aber du weißt noch nicht, dass dazu Wachslichter gehören. Wenn nicht ein Wachslicht in die angezündet wird, kann keiner der anderen etwas bei dir erblicken. Das haben die Sterne nicht gedacht. Sie glauben, dass alles, was leuchtet, wenigstens ein Wachslicht in sich hat. Aber jetzt bin ich müde, sagte der Wind. Nun will ich mich legen. Und dann legt er sich. – Am folgenden Tage? Ja, den folgenden Tag können wir überspringen. Am folgenden Abend lag die Laterne im Lähnstuhl. Und wo? – Bei dem alten Wächter. Vom hochlöblichen Rat hatte er sich für seine langen treuen Dienst erbeten, die alte Laterne behalten zu dürfen. Sie lachten über ihn, und dann gaben sie ihm dieselbe. Und nun lag die Laterne im Lähnstuhl dicht bei dem warmen Ofen. Und es war, als ob sie dadurch größer geworden wäre. Sie fühlte fast den ganzen Stuhl aus. Die alten Leute saßen schon beim Abendbrot und warfen der alten Laterne, welcher sie gern einen Platz am Tische eingeräumt hätten, freundliche Blicke zu. Sie wohnten zwar in einem Keller, zwei ellentief unter der Erde, man musste über einen flasterten Flur um zur Stube zu gelangen, aber warm war es darin, denn sie hatten Tuchleisten, um die Tür genagelt. Rein und niedlich sah es hier aus, Vorhänge um die Bettstellen und über den kleinen Fenstern, wo da oben auf dem Fensterbrette zwei sonderbare Blumentöpfe standen. Der matrose Christian hatte sie von Ost und West Indien mit nach Hause gebracht. Es waren zwei Elefanten von Thom, denen der Rücken fehlte, aber an dessen Stelle Buchsen aus der Erde, die hineingelegt war, in dem einen der schönste Schnittlauch, das war der Küchengarten der alten Leute, und in dem anderen ein großer Blühender Geranium, das war ihr Blumengarten. An der Wand hing ein großes buntes Bild, die Fürstenversammlung zu Wien, da besaßen sie alle Kaiser und Könige auf einmal. Eine Schwarzwälder Uhr mit den schweren Bleigewichten, Tick, Tuck und immer zu schnell, aber das sei besser, als wenn sie zu langsam ging, meinten die alten Leute. Sie verzerrten ihr Abendbrot und die alte Straße in der Terne lag, wie gesagt, im Lehenstuhl dicht bei dem warmen Ofen. Der Laterne kam es vor, als wäre die ganze Welt umgekehrt, als aber der Wächter sie anblickt und davon sprach, was sie beide miteinander erlebt hatten, um Regen und Schneegestörbe, in den hellen kurzen Sommernächten, und wenn der Schnee trieb, sodass es ihm Wohltat wieder in den Keller zu gelangen, da war für die alte Laterne alles wieder in Ordnung, denn wovon er sprach, dass er blickte sie, als ob es noch da wäre. Ja, der Wind hatte sie inwendig wahrlich gut erleuchtet. Sie waren fleißig und flinkt die alten Leute, keine Stunde waren sie untätig. Am Sonntag Nachmittag kam das eine oder andere Buch zum Vorschein, gewöhnlich eine Reisebeschreibung, und der alte Mann las laut von Afrika, von den großen Wäldern und Elefanten, die da wild umherliefen, und die alte Frau horchte hoch auf und blickte dann, verstohlen nach den Tonelefanten, hin welche Blumentöpfe waren. Ich kann es mir beinahe denken, sagte sie. Die Laterne wünschte dann sehnlichst, dass ein Wachslicht da wäre, damit es angezündet werde, und in ihr Brenne. Dann sollte die Frau alles genau so sehen, wie der Laterne es erblickte, die hohen Bäume, die dicht ineinander verschlungenen Zweige, die schwarzen Menschen zu Pferde, und ganze Scharen von Elefanten, die mit ihren breiten Füßen robber und Beschützer meinten. Was helfen mir all meine Fähigkeiten, wenn kein Wachslicht da ist, säufzte die Laterne. Sie haben nur Öl und Halklicht, und das ist nicht genug. Eines Tages kam ein ganzes Bund-Wachslicht-Stückchen in den Keller. Die größten Stücke wurden gebrannt, und die kleineren brauchte die alte Frau, um ihren Zwirn damit zu wichsen, wenn sie nähte. Wachslicht war nun da, aber es fiel den beiden Alten nicht ein, davon ein kleines Stück in die Laterne zu setzen. Hier stehe ich mit meinen seltenen Fähigkeiten, sagte die Laterne. Ich habe alles in mir, aber ich kann es nicht mit ihnen teilen. Sie wissen nicht, dass ich die weißen Wände in die schönsten Tapeten, in reiche Wälder, in alles, was sie sich wünschen wollen, verwandeln kann. Sie wissen es nicht. Die Laterne stand übrigens gescheuert und sauber in einem Winkel, wo sie jeder Zeit in die Augen fiel. Die Leute sagten zwar, dass es nur Altes grümpel sei, aber daran kehrten sich die Alten nicht. Sie liebten die Laterne. Eines Tages, es war des alten Wächters Geburtstag, kam die alte Frau zu Laterne hin, lächelte und sagte, ich will die Stube heute für ihn glänzen beleuchten, und die Laterne knarte im Schornsteine, denn sie dachte, jetzt wird ihnen ein Licht aufgehen. Aber da kam Öl und kein Wachslicht. Sie brannte den ganzen Abend, wusste aber nun, dass die Gabe, welche die Sterne ihr gegeben hatten, die beste Gabe von allen, für dieses Leben ein Toderschatz bleiben werde. Da träumte sie, und wenn man solche Fähigkeiten hat, kann man wohl träumen, dass sie selbst zum Eisengießer gekommen und umgeschmolzen werden sollte. Sie war eben so in Furcht, als da sie auf das Rathaus kommen und von einem hochlöblichen Rat beurteilt werden sollte, aber gleich sie die Fähigkeit besaß, in Rost und Staub zu zerfallen, sobald sie es sich wünschte. So tat sie das doch nicht. Und dann kam sie in den Schmelz oben und wurde zum schönsten Eiser in Leuchter, in welchen man ein Wachslicht stellt. Er hatte die Form eines Engels, welcher einen Blumenstrauß trug, und mitten in den Strauß wurde das Wachslicht gestellt, und er leuchte, er hielt seinen Platz auf einem grünen Schreibtisch. Das Zimmer war behaglich, da standen viele Bücher, da hingen herrliche Bilder. Es war die Wohnung eines Dichters. Und alles, was er sagt und schrieb, zeigte sich ringsherum. Das Zimmer wurde zu tiefen, dunklen Wäldern, zu sonnenbeleuchteten Wiesen, wo der Storch umherstözierte, und zum Schiffsverdeck hoch auf dem wogenen Meere. Welche Fähigkeiten besitze ich, sagte die alte Laterne, in dem sie erwachte. Fast möchte ich mich danach sehnen, um geschmolzen zu werden. Doch nein, es darf nicht geschehen, solange die alten Leute leben. Sie lieben mich meiner Person wegen. Ich bin ihnen ja an Kindesstadt. Sie haben mich gescheuert und haben mir Öl gegeben. Und ich habe es eben so gut wie das Bild. Dass doch so etwas vornehmen ist. Von dieser Zeit an hatte sie mehr innere Ruhe, und das verdiente die ehrliche alte Straßenlaterne. Ende von Kapitel 51 Die alte Straßenlaterne 52 Das kleine Mädchen mit den Schwefenhölzen Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und innerfändlichem Besitz. Weiter Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Lars Rolander Märchen von Hans Christian Andersen Übersetzt von Julius Reuscher Das kleine Mädchen mit den Schwefenhölzen Es war fürchterlich kalt. Es schneite und begann dunkler Abend zu werden. Es war der letzte Abend im Jahre, Neujahrsabend. In dieser Kälte und in dieser Finsternis ging ein kleines armes Mädchen mit bloßem Kopf und nackten Füßen auf der Straße. Sie hatte freilich Pantoffeln gehabt, als sie vom Hause wegging. Aber was half das? Es waren sehr große Pantoffeln. Ihre Mutter hatte sie zuletzt getragen. So groß waren sie. Diese verlor die Kleine, als sie sich beeilte, über die Straße zu gelangen, in dem zwei Wagen gewaltig schnell daherjagten. Der eine Pantoffel war nicht wieder zu finden, und mit dem anderen lief ein Knabe davon. Der sagte, er könne ihn als Wiege benutzen, wenn er selbst einmal Kinder bekomme. Da ging nun das arme Mädchen auf den bloßen kleinen Füßen, die ganz rot und blau vor Kälte waren. In einer alten Schürze hielt sie eine Menge Schwefelhölzer, und ein Bund trug sie in der Hand. Niemand hatte ihr während des ganzen Tages etwas abgekauft. Niemand hatte ihr auch nur einen Dreier geschenkt. Hungrich und halb erfroren, schlich sie einher, und sah sehr gedrückt aus. Die arme Kleine. Die Schneeflocken fielen in ihr langes gelbes Haar, welches sich schön über den Hals lockte. Aber an Pracht dachte sie freilich nicht. In einem Winkel zwischen zwei Häusern, das eine sprang etwas weiter in die Straße vor, als das andere. Da setzte sie sich und kauerte sich zusammen. Die kleinen Füße hatte sie fest angezogen, aber es freur sie noch mehr, und sie wagte nicht nach Hause zu gehen, denn sie hatte ja keine Schwefelhölzer verkauft, nicht einen einzigen Dreier erhalten. Ihr Vater wurde sie schlagen, und kalt war es daheim auch. Sie hatte nur das Dach gerade über sich und ab fifter Winter rein, ob gleich Stroh und Lappen zwischen die größten Spalten gestopst waren. Ihre kleinen Hände waren vor Kälte fast ganz erstarrt. Ach, ein Schwefelhölzchen könnte gewißrecht gut tun, wenn sie nur wagen dürfte, eins aus dem Bunde heraus zu ziehen. Es gegen die Wand zu streichen und die Finger daran zu wärmen. Sie zog eins heraus, ritsch, wie sprüht es, wie brannte es. Es gab eine warme helle Flamme wie ein kleines Licht, als sie die Hand darum hielt. Es war ein wunderbares Licht. Es kam dem kleinen Mädchen vor, als sitzte sie vor einem großen eisenden Ofen mit Messingfüßen und einem Messingenaufsatz. Das Feuer brannte ganz herrlich darin und wärmte schön. Die kleine streckte schon die Füße aus, um auch diese zu wärmen. Da erloschte Flamme, der Ofen verschwand. Sie saß mit einem kleinen Stumpf des ausgebrannten Schwefelholzes in der Hand. Ein neues wurde angestrichen. Es brannte, es leuchtete, und wo der Schein derselben auf die Mauer fiel, wurde diese durchsichtig wie ein Flur. Sie saß gerade in das Zimmer hinein, wo der Tisch mit einem glänzend weißen Tisch tuch und mit feinen Porzellan gedeckt stand, und herrlich dampfte eine mit Pflaumen und Äpfeln gefühlte Gebratene ganz darauf. Und was noch prächtiger war, die ganz sprang von der Schüssel herab. Watschelte auf dem Fußboden hin mit Gabel und Messer im Rücken. Gerade auf das arme Mädchen kam sie zu. Da erloschte das Schwefelholz und nur die dicke kalte Mauer war zu sehen. Sie zündete ein neues an. Das saß sie unter dem schönsten Weihnachtsbaum. Der war noch größer und aufgeputster als der, welchen sie zu Weihnachten durch die Glastüre bei dem reichen Kaufmanne erblickt hatte. Viel tausend Lichter brannten auf den grünen Zweigen und bunte Bilder, wie die, welche die Ladenfenster schmückten, schaute zu ihr herab. Die kleine streckte die beiden Hände in die Höhe. Da erloscht das Schwefelholz, die vielen Weihnachtslichte stiegen höher und immer höher. Nun saß sie, dass es die klaren Sterne am Himmel waren. Einer davon fiel herab und machte einen langen Feuerstreifen am Himmel. Nun stirbt jemand, sagte die kleine, denn ihre alte Großmutter, welche die einzige war, die sie lieb gehabt hatte, die jetzt aber tot war, hatte gesagt. Wenn ein Stern fällt, so steigt eine Seele zu Gott im Por. Sie strich wieder ein Schwefelholz gegen die Mauer. Es leuchtete ringsumher, und im Glanze desselben stand die alte Großmutter, glänzend, mild und lieblich da. Großmutter rief die kleine, unnehme ich mit, ich weiß, dass du auch gehst, wenn das Schwefelholz ausgeht, gleich wie der warme Ofen, der schöne Gänsebraten und der große herrliche Weihnachtsbaum. Sie stricheiligst den ganzen Rest der Schwefelholzer, welche noch im Bunt war. Sie wollte die Großmutter recht festhalten, und die Schwefelholzer leuchteten mit solchem Glanz, dass es heller war als am lichten Tage. Die Großmutter war nie so schön, so groß gewesen. Sie hob das kleine Mädchen auf ihren Arm, und in Glanz und Freude flogen sie in die Höhe, und da fühlte sie keine Kälte, keinen Hunger, keine Furcht, sie waren bei Gott. Aber im Winkel am Hause saß in der kalten Morgenstunde das kleine Mädchen mit roten Wangen, mit lächelndem Munde, tot, erfroren am letzten Abend des alten Jahres. Der Neujahrsmorgen ging über die kleine Leiche auf, welche mit Schwefelholzen das saß, wovon ein Bunt fast verbrannt war. Sie hat sich wärmen wollen, sagte man. Niemand wusste, was sich schönes erblickt hatte, in welchem Glanze sie mit der alten Großmutter zu Neujahrs Freude eingegangen war. Ende von das kleine Mädchen mit den Schwefelholzen. Gelesen von Lars Rolander. Die Nachbarfamilien. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Sarah Kielcher. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Die Nachbarfamilien. Man hätte wahrlich glauben mögen, dass in dem Dorfteiche etwas im Werke sei, aber da erte man sich. Alle Enten, wie sie gerade auf dem Wasser lagen oder auf dem Kopf verstanden, denn das konnten sie, schwammen auf einmal an das Land. Im nassen Lehmboden konnte man die Spuren von ihren Füßen sehen und sie schon von weitem schreien hören. Das Wasser kam stark in Bewegung, kurz zuvor war es hell wie ein Spiegel, man erblickte darin jeden Baum, jeden Busch in der Nähe und das alte Bauernhaus mit den Löchern im Giebel und dem Schwalbennäste. Aber namentlich den großen Rosenstrauch voller Blumen, welcher von der Mauer über das Wasser hinaus hing und das ganze stand gleich einem Gemälde darin, aber alles auf dem Kopf. Als das Wasser aber unruhig wurde, da lief das eine in das andere, das ganze Bild war fort. Zwei Entenfedern, die den auffliegenden Enten entfielen, schaukelten auf und nieder, gerade, als ob es windig wäre, aber es war gar kein Wind. Und dann lagen sie stille, das Wasser wurde wie der Spiegel glatt. Man sah deutlich den Giebel mit dem Schwalbennäste und erblickte den Rosenstock. Jede Rose spiegelte sich, sie waren sehr schön, aber sie selbst wussten es nicht, denn niemand hatte es ihnen gesagt. Die Sonne schien zwischen die feinen Blätter hinein, die mit Duft gefüllt waren, und es war einer jeden Rose, gerade, wie es uns ist, wenn wir in Gedanken versunken, uns recht glücklich fühlen. Wie schön ist das da sein, sagte jede Rose. Das einzige, was ich wünschen möchte, wäre, dass ich die Sonne küssen könnte, weil sie so warm und klar ist. Ja, die Rosen dort unten im Wasser möchte ich auch küssen. Sie gleichen uns ganz genau. Ich möchte die süßen, jungen Vögel dort unten im Neste küssen. Ja, es gibt auch viele oben über uns. Sie stecken die Köpfe heraus und piepen ganz leise. Sie haben gar keine Federn wie ihr Vater und ihre Mutter. Das sind gute Nachbarn, die wir haben, sowohl die über wie die unter uns. Oh, wie schön ist das da sein. Die kleinen jungen oben und unten. Die unten waren nur der Widerschein im Wasser, waren Sperlinge. Vater und Mutter waren Sperlinge. Sie hatten das verlassene Schwalbennest vom vorigen Jahr eingenommen. In diesem lagen sie und waren zu Hause. Sind das Entenkinder, die dort schwimmen? fragten die jungen Sperlinge, als sie die Entenfedern auf dem Wasser treiben sahen. Fragt vernünftig, sagte die Mutter. Seht ihr denn nicht, dass es Federn sind, lebendiges Kleiderzeug, wie ich es habe und wie ihr es bekommen werdet, aber unseres ist feiner. Ich wollte übrigens, wir hätten sie hier oben im Neste, denn sie wärmen. Ich möchte wissen, worüber die Enten so erschraken. Da muss etwas im Wasser gewesen sein, denn ich war es sicher nicht. Obgleich ich freilich etwas laut piep zu euch sagte. Die dickköpfigen Rosen müssten es wissen, aber sie wissen gar nichts. Die sehen sich nur selbst an und riechen. Es sind mir recht langweilige Nachbarn. Hört, die leben kleinen Vögel dort oben, sagten die Rosen. Sie wollen jetzt auch anfangen zu singen. Sie verstehen es noch nicht recht, aber es wird schon kommen. Was das für ein großes Vergnügen sein muss. Es ist recht ergötzlich, solche lustige Nachbarn zu haben. Gleichzeitig kamen zwei Pferde im Galopp an. Sie sollten getränkt werden. Ein Baumknabe saß auf dem einen und er hatte alle seine Kleider, seinen schwarzen, großen und breiten Hut ausgenommen, abgelegt. Der Knabe pfiff gerade, als wenn er ein kleiner Vogel wäre und ritz dann in die tiefste Stelle des Teiches. Und als er zum Rosenstock herüberkam, riss er eine der Rosen ab und steckte sie auf den Hut. So glaubte er, recht geputzt zu sein und ritz dann damit fort. Die anderen Rosen blickten ihrer Schwestern nach und fragten einander. Wohin reißt sie? Aber das wusste keine. Ich möchte wohl in die Welt hinaus, sagte die eine Rose zu anderen. Aber hier zu Hause in unserem eigenen Grünen ist es auch schön. Am Tage scheint die Sonne warm und nachts glänzt der Himmel noch schöner. Das können wir durch die vielen kleinen Löcher sehen, die darin sind. Das waren die Sterne, von denen sie glaubten, jeder sei ein Loch. Die Rosen wussten es nicht besser. Wir beleben ringsum das Haus, sagte die Sperlingsmutter, und Schwalbennester bringen Glück, sagen die Leute. Deshalb freuen sie sich uns zu haben, aber jene Nachbarn dort zu einem ganzen Rosenstrauch an der Mauer hinauf verursacht Feuchtigkeit. Ich hoffe, er wird wohl fortgeschafft werden. Dann kann doch Korn da wachsen. Rosen sind nur zum Ansehen und daran zu riechen, oder höchstens sie auf den Hut zu stecken. Jedes Jahr, das weiß ich von meiner Mutter, fallen sie ab. Die Bauernfrau legt sie mit Salz ein. Sie bekommen einen französischen Namen, den ich nicht aussprechen kann, und um den ich mich auch nicht kümmere. Und dann werden sie aufs Feuer gestreut, wenn es gut riechen soll. Sie, das ist nun ihr Lebenslauf. Sie sind zu nichts, als für Augen und Nase da. Nun wisst ihr es. Als es Abend wurde und die Mücken in der warmen Luft tanzten, wo die Wolken schön rot waren, kam die Nachtigall und sang den Rosen vor, dass das Schöne dem Sonnenschein in dieser Welt gleiche und das Schöne ewig lebe. Die Rosenauer glaubten, dass die Nachtigall sich selbst besinge, und das konnte man auch denken. Es fiel ihnen gar nicht ein, dass sie es waren, denen der Gesang galt. Sie freuten sich aber darüber und sannen nach, ob nicht alle die jungen Sperlinge auch zu Nachtigallen werden könnten. – Ich verstand sehr wohl, was der Vogel sang, sagten die jungen Sperlinge. Da war nur ein Wort, welches ich mir nicht erklären kann. Was ist das Schöne? – Das ist nichts, sagte die Sperlingsmutter. Das ist nur so ein Schein, oben auf dem Rittergute, wo die Tauben ihr eigenes Haus haben und jeden Tag Erbsen und Korn in den Hof gestreut bekommen. Ich habe mit ihnen gegessen, und dazu sollt ihr auch gelangen. – Sage mir, mit wem du umgehst, und ich werde dir sagen, wer du bist. Dort oben auf dem Herrengute halten sie zwei Vögel mit grünen Hälsen und einem Kamm auf dem Kopf. Ihr Schweif kann sich ausbreiten, als wäre er ein großes Rad, und er hat alle Farben, sodass einem die Augenschmerzen. Farbe werden sie genannt, und sie sind das Schöne. Sie sollten ein wenig gerupft werden, dann würden sie nicht anders aussehen als die anderen. Ich würde sie gebissen haben, wenn sie nicht so groß gewesen wären. – Ich will sie beißen, sagte der kleinste der jungen Sperlinge, und er hatte noch keine Federn. Im Bauernhof wohnten zwei Leute, die liebten sich sehr, waren recht fleißig und flink, und es sah niedlich bei ihnen aus. Am Sonntagmorgen kam die junge Frau heraus, nahm eine ganze Hand voll der schönsten Rosen, stellte sie in ein Wasserglas und setzte dieses Mitten auf den Schrank. – Nun sehe ich, dass es Sonntag ist, sagte der Mann, küsste seine liebe Frau, und dann setzten sie sich nieder, lasen einen Psalm, hielten einander bei den Händen, und die Sonne schien zu den Fenstern hinein auf die frischen Rosen und auf die jungen Leute. – Dieser Anblick langweilt mich, sagte die Sperlingsmutter, welche aus dem Neste gerade in die Stube hinein sah, und dann flog sie davon. Dasselbe tat sie am folgenden Sonntage, denn jeden Sonntag wurden frische Rosen in das Glas gestellt, und immer blühte die Rosenhecke gleich schön. Die jungen Sperlinge, welche jetzt Federn bekommen hatten, wollten gern mitfliegen, aber die Mutter sagte, ihr bleibt hier, und so blieben sie. Sie flog, doch wie es sich nun auch zugetragen haben mag, genug, auf einmal hingen sie in einer Vogelschlinge aus Pferdehaaren, welche einige Knaben an einen Zweig befestigt hatten. Die Pferdehaare schlangen sich fest um das Bein zusammen, so fest, als ob es zerschnitten werden sollte. Das war eine Pein, das war ein Schreck. Die Knaben sprangen darauf zu und ergriffen den Vogel, und sie griffen ihn schrecklich hart an. Das ist nichts weiter als ein Sperling, sagten sie, aber sie ließen ihn doch nicht weiterfliegen. Sie gingen mit demselben nach Hause, und jedes Mal, wenn er schrie, schlugen sie ihm auf den Schnabel. Im Bauernhof stand ein alter Mann, welcher Seife zum Wart und zu den Händen Seife in Kugeln und Seife in Stücken anzufertigen verstand. Es war ein herumwandernder, lustiger Alter, und als er den Sperling erblickte, mit welchem die Knaben daherkamen, und aus dem, wie sie sagten, sie sich nichts machten, fragte er, wollen wir ihn schön machen? Und es schaurte der Sperlingsmutter, als er das sagte. Aus seinem Kasten, worin die schönsten Farben lagen, nahm er darauf eine ganze Menge glänzendes Schaumgold. Die Knaben mussten ein Ei herbeischaffen, davon nahm er das weiße und bestrich den ganzen Vogel damit. Dann klebte er das Schaumgold darauf. So war die Sperlingsmutter vergoldet, sie aber dachte nicht an den Staat. Sie zitterte an allen Gliedern. Und der Seifenmann nahm einen roten Lappen, er riss ihn aus dem Futter seiner alten Jacke, schnitt den Lappen zu einem gezackten Hahnenkamme aus und klebte denselben auf den Kopf des Vogels fest. Jetzt sollt ihr den Goldvogel fliegen sehen, sagte er und ließ den Sperling los, welcher in der schrecklichsten Angst in dem klaren Sonnenschein dahin flog. Nein, wie er glänzte, alle Sperlinge, ja sogar eine große Krähe, und zwar nicht eine von diesem Jahre, wurden ganz erschrocken über diesen Anblick. Aber sie flogen doch hinterdreien, denn sie wollten wissen, was das für ein fremder Vogel sei. Woher? Woher? schrie die Krähe. War dein Bischen? War dein Bischen? sagten die Sperlinge, aber sie wollte nicht warten, von Angst und Schrecken ergriffen, flog sie nach Hause. Sie war nahe daran, ermattet zur Erde zu sinken. Und immer kamen mehr Vögel hinzu, kleine und große. Einige flogen gerade auf sie zu, um auf sie los zu hacken. Sitz den! Sitz den! schrien alle. Sitz den! Sitz den! schrien die Jungen, als sie auf das Nest zukam. Das ist gewiss ein Junge Pfau, da sind alle Farben, welche in die Augen stechen, wie die Mutter sagte. Piep, das ist das Schöne. Dann hackten sie mit ihren kleinen Schnäbeln, so dass es ihr nicht möglich war, hineinzuschlüpfen, und sie war vor Schrecken so ermattet, dass sie nicht mehr Piep, viel weniger. Ich bin ja eure Mutter, sagen konnte. Die anderen Vögel hackten nun alle auf sie ein, so dass sie alle Federn verlor, und blutig sank die Sperlingsmutter in den Rosenstrauch hinab. Das arme Tier, sagten die Rosen, Komm, wir wollen dich verbergen, lehne dein Köpfchen an uns an. Die Sperlingsmutter breitete noch einmal die Flügel aus, drückte sie dann wieder fest an sich und war bei der Nachbarfamilie, den frischen, schönen Rosen gestorben. Piep, sagten die jungen Sperlinge im Nest, wo nur die Mutter bleiben mag, das kann ich gar nicht begreifen. Es soll doch nicht etwa ein Pfiff von ihr sein, damit wir uns selbst ernähren und für uns sorgen sollen. Das Haus hat sie uns als Erbteil hinterlassen, aber wer von uns soll es allein besitzen, wenn wir Familie bekommen? Ja, ich kann euch anderen nicht hier behalten, wenn ich mein Hauswesen mit Frau und Kindern erweitere, sagte der Kleinste. Ich bekomme wohl mehr Frauen und Kinder als du, sagte der Zweite. Ich bin der Älteste, sagte ein Dritter. Alle fingen an, sich zu schelten. Sie schlugen mit den Flügeln, hackten mit den Schnäbeln und Bums wurde das eine nach dem andern aus dem Nest gepuft. Da lagen sie und Böse waren sie noch, den Kopf hielten sie ganz auf die eine Seite und blindelten mit dem Auge, welches nach oben gekehrt war. Das war so ihre Art zu schmollen. Ein wenig konnten sie fliegen und dann übten sie sich noch etwas mehr und zuletzt kamen sie überein, dass sie, um sich wiederzuerkennen, wenn sie sich später in der Welt begegnen sollten, Piep, sagen und dreimal mit dem linken Fuß kratzen wollten. Der Junge, welcher im Nest zurückgeblieben war, machte sich so breit, wie er nur konnte. Er war ja nun Hauseigentümer, aber lange wehrte es nicht. In der Nacht leuchtete das rote Feuer durch die Fenster. Die Flammen schlugen unter dem Dach hervor, das Türestroh loderte auf, das ganze Haus verbrannte und der junge Sperling mit. Die jungen Leute aber kamen glücklich davon. Als die Sonne am nächsten Morgen wieder aufgegangen war und alles wie nach einem sanften Nachtschlaf erquickt schien, war von den Bauernhofe weiter nichts übrig geblieben, als einige schwarze, verkohlte Balken, die sich gegen den Schornstein anlähnten, der nun sein eigener Herr war. Aus dem Grunde erhob sich noch starker Rauch, aber vor demselben stand frisch und blühend der ganze Rosenstrauch, der jeden Zweig und jede seiner Blumen in dem ruhigen Wasser spiegelte. »Wie schön sehen die Rosen vor dem abgebrannten Hause!« rief ein Mann, welcher daherkam aus. »Das ist das lieblichste kleine Bild, das muss ich haben!« Der Mann zog aus der Tasche ein kleines Buch mit weißen Blättern hervor und nahm seine Bleifeder, denn er war ein Maler und zeichnete dann den rauchenden Schutt die verkohlten Balken gegen den überhängenden Schornstein, denn dieser neigte sich mehr und mehr. Aber vorn stand der große blühende Rosenstrauch, der war wahrhaftig schön und war ja auch allein vor Anlassung, dass das ganze gezeichnet wurde. Später am Tage kamen zwei Sperlinge vorbei, die hier geboren waren. »Wo ist das Haus?« sagten sie. »Wo ist das Nest? Piep! Alles ist verbrannt und unser starker Bruder ist mit umgekommen. Das hatte er davon, dass er das Nest behielt. Die Rosen sind gut davon gekommen, die stehen noch mit roten Wangen da. Sie trauen also nicht über das Nachbars Unglück. Ich spreche nicht mit ihnen und hässlich ist es hier, das ist meine Meinung.« Dann flogen sie fort. Spät im Herbst gab es einen schönen, sonnenhellen Tag. Man hätte glauben können, man sei noch mitten im Sommer. Es war trocken und rein im Hofe vor der großen Treppe beim Edelmann und da gingen die Tauben, sowohl schwarze als weiße und bunte. Sie glänzten im Sonnenschein und die alten Taubenmütter sagten zu den Jungen, »Steht den Gruppenkinder, steht den Gruppenkinder!« Denn so nahmen sie sich weits besser aus. »Was ist das kleine Graue, was hier zwischen uns herumläuft?« fragte die alte Taube, welche rot und grün in den Augen hatte. »Kleine Graue, kleine Graue« sagte sie. »Das sind Sperlinge, gute Tierchen. Wir haben stets in dem Ruf gestanden, gutmütig zu sein. Darum wollen wir ihnen auch gestatten, etwas mit aufzulesen. Sie sprechen nicht mit und kratzen so niedlich mit dem Fuse. Ja, sie kratzten, dreimal kratzten sie mit dem linken Fuse, aber sie sagten auch Piep. Und dann erkannten sie sich. Es waren drei Sperlinge vom abgebrannten Hause. »Hier ist ausserordentlich gut fressen«, sagten die Sperlinge, und die Tauben gingen umeinander herum, brüsteten sich und hatten ihre Ansicht inwendig. »Siehst du die Kopftaube?« sagte die eine Taube zu der anderen. »Siehst du, wie sie Erbsen verschluckt? Sie bekommt zu viel, sie bekommt die besten. Siehst du, wie die Dakal im Kammewert? Siehst du das hässliche, das boshafte Tier? Und ganz rot funkelten alle Augen vor Bosheit. Steht in Gruppen, steht in Gruppen, kleine Graue, kleine Graue, Kurr, Kurr, Kurr!« So ging es in einem Pfort unter den sanften Tauben und Täubchen, und so geht es wohl noch nach 1000 Jahren. Die Sperlinge fraßen gut, und sie hörten gut. Ja, sie stellten sich sogar mit auf, aber das stand ihnen nicht gut. Zuletzt waren sie satt und gingen von den Tauben weg, und äußerten gegenseitig ihre Meinung über dieselben, hüpften dann unter den Gartenzaun, und da die Tür zum Gartensimmer offen stand, hüpfte der eine auf die Tierschwelle. Er war übersatt und deshalb mutig. »Piep!« sagte er. »Das wage ich! Piep!« sagte der zweite. »Das wage ich auch, und noch etwas mehr!« und dann hüpfte er in das Zimmer hinein. Es befanden sich keine Leute darin, das sah der dritte wohl, und dann flog er noch weiter in das Zimmer hinein und sagte, »Ganz oder gar nicht!« »Dies ist übrigens ein zonderbares Menschennest, und was ist hier aufgestellt? Was ist das?« Gerade vor den Sperlingen blüten die Rosen. Sie spiegelten sich im Wasser und die verkohlten Balken lagen gegen den gebrechlichen Schornstein. »Wie war doch das? Und wie kam das in das Zimmer des Rittergutes?« Alle drei Sperlinge wollten über die Rosen und den Schornstein hinfliegen, aber ihr Flug wurde gehemmt. Es war eine flache Wand, gegen die sie anflogen. Das ganze war ein Gemälde, ein großes prächtiges Stück, welches der Mahler nach seiner kleinen Zeichnung gemacht hatte. »Piep!« sagten die Sperlinge. »Es ist nichts! Es sieht nur so aus! Piep! Das ist das Schöne! Kannst du das begreifen? Ich kann es nicht! Und dann flogen sie davon, denn es kamen Menschen in das Zimmer.« Nun vergingen Jahr und Tag. Die Tauben hatten vielmal gekocht, um nicht zu sagen geknurrt, die boshaften Tiere. Die Sperlinge hatten den Winter übergefroren und den Sommer hindurch lustig gelebt. Sie waren alle verlobt oder verheiratet. Junge hatten sie, und das eines jeden war natürlich das schönste und klügste von allen. Der eine flog hierhin, der andere dorthin und begegneten sie sich, dann erkannten sie sich gegenseitig am Piep und dem dreimaligen Kratzen mit dem linken Fuse. Die Älteste von ihnen war nun ein altes Sperlingsfreulein. Sie hatte kein Nest und auch keine Jungen. Sie wollte gern einmal nach einer großen Stadt und darum flog sie nach Kopenhagen. Da lag ein großes Haus mit vielen Farben dicht beim Schloss und am Kanal, wo sich Schiffe mit Äpfeln und Töpfen befanden. Die Fenster waren unten breiter als oben und guckten die Sperlinge dahinein, so war eine jede Stube, wie es ihnen vorkam, gerade als ob sie in eine Tulpe hineinblickten. Sie sahen alle möglichen Farben und Schnörkel und mitten in der Tulpe standen weiße Menschen. Die Waren von Marmor, einige von ihnen waren auch von Gips, doch für Sperlings Augen bleibt sich das gleich. Oben auf dem Hause stand ein Metallwagen mit Metallpferden davor und die Siegesgöttin, auch von Metall, lenkte sie. Es war Torwalzensmuseum. Wie das glänzt, wie das glänzt, sagte das Sperlings Fräulein, das ist sicher das Schöne, Piep, hier ist es doch größer als ein Pfau. Sie gedachte von ihrer Kindheit her, was das größte Schöne sei, welches ihre Mutter gekannt hatte, und sie flog gerade in den Hof hinab. Dort war es auch prächtig, da waren Palmen und Zweige an die Mauern gemalt und mitten im Hof stand ein großer blühender Rosenstrauch, der breitete seine frischen Zweige mit den vielen Rosen über ein Grab hin. Sie flog dorthin, wo mehrere Sperlinge gingen. Piep und drei Kratze mit dem linken Fuß. Diesen Gruß hatte sie manchmal ein Jahr und Tag gemacht und keiner hatte ihn verstanden, denn die, welche einmal getrennt sind, treffen sich nicht an jedem Tage wieder. Diesen Gruß war ihr aber zur Gewohnheit geworden und heute waren da zwei Alte und ein junger Sperling, welche Piep, sagten, und mit dem linken Fusse schabten. »Ei, sie, guten Tag, guten Tag!« Es waren drei Alte aus dem Sperlingsneste und noch ein kleiner zur Familie gehörender. »Treffen wir uns hier,« sagten sie. »Das ist ein vorne im Ort, aber hier ist nicht viel zu fressen, das ist das Schöne. Piep!« Da kamen viele Leute aus den Seitengemähern, wo die prächtigen Marmor gestalten standen und sie gingen nach dem Grab, welches den großen Meisterpark, der die Marmorbilder gemacht hatte, und alle, die da kamen, standen mit leuchtendem Antlitz um Torwalzen Skrab. Einzelne sammelten die abgefallenen Rosenblätter auf und bewahrten diese. Da waren Leute aus Weiterentfernung, sie kamen aus England, aus Deutschland und Frankreich, und die schönste Dame nahm eine der Rosen und Park sie an ihrem Busen. Da glaubten die Sperlinge, dass die Rosen hier regierten, dass das Haus ihre Zwegen gebaut sei und das schien ihnen freilich etwas zu viel zu sein. Da aber die Menschen alle viel Liebe für die Rosen zeigten, so wollten sie nicht zurückstehen. Piep! sagten sie, und fegten den Fußboden mit ihren Schwänzen und blindelten mit dem einen Auge nach den Rosen. Kaum sahen sie hin, so hatten sie sich überzeugt, dass es die alten Nachbarn seien und das waren sie auch. Der Maler, welcher den Rosenstrauch neben dem alten abgebrannten Bauernhof bezeichnete, hatte später gegen Ende des Jahres die Erlaubnis erhalten, denselben auszugraben und hatte ihn dann dem Baumeister gegeben, denn schönere Rosen waren nirgends zu finden. Der Baumeister hatte sie auf Torwalzensgrab gesetzt, wo sie als Bild des schönen, blüten und feine, rote, duftende Blättergaben, die zur Erinnerung nach fernen Landen getragen wurden. Habt ihr hier in der Stadt eine Anstellung erhalten? fragten die Sperlinge, und die Rosen nickten. Sie erkannten die grauen Nachbarn und freuten sich, sie wiederzusehen. Wie schön es doch ist, zu leben und zu blühen, alte Freunde und Bekannte zu sehen und jeden Tag freundliche Gesichter zu erblicken. Hier ist es gerade, als ob jeder Tag ein großer, herrlicher Festtag wäre. Piep, sagten die Sperlinge, ja, das sind die alten Nachbarn, ihrer Abstammung von dem Dorfteiche entzinnen wir uns, piep, wie die zu Ehren gelangt sind. Manche kommen auch im Schlafe dazu, was an so einem roten Klumpen schönes ist, weiß ich nicht. Und da sitzt doch ein vertrockendes Blatt, denn das sehe ich ganz genau. Dann pickten sie daran, bis das Blatt abfiel, und frischer und grüner stand der Strauch und die Rosen dufteten im Sonnenschein auf Torwalzensgrab, an dessen Unsterblichen Namen sich ihre Schönheit anschloss. Ende von Die Nachbarfamilien Gelesen von Sarah Kielcher Die Glocke Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen Übersetzt von Julius Reuscher Die Glocke Des Abends in den schmalen Straßen der großen Stadt, wenn die Sonne unterging und die Wolken oben wie Gold zwischen den Schornsteinen glänzten, hörte häufig, bald der eine, bald der andere, einen sonderbaren Laut, wie den Klang einer Kirchenglocke. Aber man hörte es nur einen Augenblick, denn da war ein starkes Rasseln von Wagen und störendes Rufen. Nun läutet die Abendglocke, sagte man, nun geht die Sonne unter. Die, welche außerhalb der Stadt waren, wo die Häuser weiter voneinander entfernt standen, mit Gärten und kleinen Feldern dazwischen, die sahen den Abendhimmel noch prächtiger und hörten den Klang der Glocke weit stärker. Es war, als käme der Ton von einer Kirche tief aus dem stillen, duftenden Walde, und die Leute blickten dorthin und wurden ganz andächtig. Nun verstrich längere Zeit. Der eine sagte zum anderen, ob wohl eine Kirche draußen im Walde ist? Die Glocke hat doch einen eigentümlich herrlichen Klang. Wollen wir nicht hinaus und sie näher betrachten? Die reichen Leute fuhren und die Armen gingen, aber der Weg wurde ihnen erstaunlich lang, und als sie zu einer Menge Weidenbäume kamen, die am Rande des Waldes wuchsen, da lagerten sie sich und blickten zu den langen Zweigen hinauf und glaubten, dass sie nun recht im Grünen seien. Der Bäcker kam hinaus und schlug sein Zelt auf, und dann kam noch einer. Er hing eine Glocke gerade über seinem Zelt auf, und zwar eine Glocke, die getehrt war, um den Regen aushalten zu können. Aber der Klöppel fehlte. Wenn dann die Leute wieder nach Hause gingen, sagten sie, dass es wunderschön gewesen sei. Drei Personen versicherten, dass sie in den Wald hineingegangen seien, bis dahin, wo er ende, und sie hatten immer den sonderbaren Glockenklang gehört, aber es war ihnen dort gerade, als wenn er aus der Stadt komme. Der Eine schrieb ein ganzes Lied davon, und sagte, dass die Glocke wie die Stimme einer Mutter zu einem lieben, klugen Kindeklinge keine Melodie sei herrlicher als der Klang der Glocke. Der Kaiser des Landes wurde auch aufmerksam darauf, und versprach, dass der, welcher ausfindig machen könne, woher der Schall komme, den Titel eines Weltglöckners haben solle, und das selbst, wenn es auch keine Glocke sei. Nun gingen viele deswegen nach dem Walde, aber da war nur einer, der mit einer Art Erklärung zurückkehrte. Keiner war tief genug eingedrungen, und er ebenso wenig, aber er sagte doch, dass der Glockenton von einer sehr alten Eule in einem hohlen Baum herkomme, dass sei eine Weisheitseule, die ihren Kopf fortwährend gegen den Baum schlage. Aber ob der Ton von ihrem Kopfe oder dem hohlen Stamme komme, das könne er noch nicht mit Bestimmtheit sagen. Und dann wurde er als Weltglöckner angestellt, und schrieb jedes Jahr eine kleine Abhandlung über die Eule. Man war darum ebenso klug als vorher. Nun war es gerade ein Einsegnungstag. Der Prediger hatte schön und innig gesprochen. Die Kinder waren sehr bewegt gewesen. Es war ein wichtiger Tag für sie. Sie wurden aus Kindern mit einem Mal zu erwachsenen Menschen. Die Kindersäle sollte nun gleichsam in eine verständigere Person hinüberfliegen. Es war der herrlichste Sonnenschein. Die Kinder gingen aus der Stadt hinaus, und vom Walde erklang die große, unbekannte Glocke ganz besonders stark. Sie bekamen sogleich Lust, dahin zu gelangen, und zwar bis auf drei. Ein Mädchen wollte nach Hause gehen und ihr Ballkleid anziehen, denn es war gerade das Kleid und der Ball, welchen sie verdankte, das sie dieses Mal eingesignet worden war. Denn sonst wäre sie nicht mitgekommen. Der zweite war ein armer Knabe, welcher Rock und Stiefeln vom Sohne des Wirtes geliehen hatte, und die mußte er zur bestimmten Zeit zurückliefern. Der dritte sagte, dass er nie an einen fremden Ort gehe, wenn seine Eltern nicht dabei sein, dass er immer ein artiges Kind gewesen, und das wolle er auch bleiben, und darüber soll man sich nicht lustig machen. Aber das taten die Andern dennoch. Drei von ihnen gingen also nicht mit. Die Andern trabten davon. Die Sonne schien und die Vögel sangen, und die Kinder sangen mit und hielten einander bei den Händen. Aber bald ermüdeten zwei der Kleinsten, kehrten um und gingen wieder zur Stadt. Zwei kleine Mädchen setzten sich und banden Grenze. Sie kamen auch nicht mit. Und als die Andern die Weidenbäume erreichten, wo der Bäcker war, da sagten sie, Sie, nun sind wir draußen. Die Glocke existiert ja doch eigentlich nicht. Sie ist nur etwas, was man sich einbildet. Da ertönte plötzlich tief im Walde die Glocke, so schön und feierlich, das Vier oder Fünf sich entschlossen, doch weiter in den Wald hineinzugehen. Der war dicht belaubt. Es war außerordentlich beschwerlich vorzudringen. Waldlilien und Anemonen wuchsen fast allzu hoch. Blühende Winden und Brombeerranken hingen in langen Gelanden von Baum zu Baum, wo die Nachtigallen sangen und die Sonnenstrahlen spielten. Oh, das war herrlich! Aber für die Mädchen war es kein gangbarer Weg. Sie würden sich die Kleider zerrissen haben. Da lagen große Felsstücke mit Moos von allen Farben bewachsen. Das frische Quellwasser quoll hervor, und wunderbar tönte es gleich wie Gluck Gluck. »Das ist wohl die Glocke, sagte eines der Kinder, und legte sich nieder und horchte. Das muss man ordentlich hören. Da blieb es und ließ die andern gehen. Sie kamen zu einem Hause von Baumrinde und Zweigen. Ein großer Baum mit wilden Äpfeln lehnte sich darüber hin, als wolle er seinen Segen über das Dach ausschütten, welches blühende Rosen trug. Die langen Zweige lagen gerade um den Giebel hin, und an diesem hing eine kleine Glocke. Sollte es diese sein, die man gehört hatte? Ja, darin stimmten alle überein. Bis auf einen, der sagte, dass die Glocke zu klein und fein sei, als dass sie in solcher Entfernung gehört werden könne, wie sie sie gehört hatten, und dass es ganz andere Töne seien, die ein Menschenherz rühren. Der, welcher so sprach, war ein Königssohn, und da sagten die andern, er wolle immer klüger sein. Dann ließen sie ihn allein gehen, und wie er ging, wurde seine Brust mehr und mehr von der Einsamkeit des Waldes erfüllt. Aber noch hörte er die kleine Glocke, über die sich die andern erfreuten, und mitunter, wenn der Wind die Töne vom Becker herüber trug, konnte er auch hören, wie dort gesungen wurde. Aber die tiefen Glockenschläge tönten doch stärker. Bald war es, als spielte eine Orgel dazu. Der Schall kam von der linken Seite, auf der das Herz sitzt. Nun rasselte es im Busche, und da stand ein Knabe vor dem Königssohn, ein Knabe in Holzschuhen, und mit einer so kurzen Jacke, das man sehen konnte, wie lange Handgelenke er hatte. Sie kannten einander. Der Knabe war eben derjenige von den Knaben, der nicht hatte mitkommen können, weil er nach Hause mußte, um Rock und Stiefel an das Wirtessohn abzuliefern. Das hatte er getan, und war nun in Holzschuhen und den ärmlichen Kleidern allein davon gegangen, denn die Glocke klang so stark und tief, er mußte hinaus. »Da können wir ja zusammengehen«, sagte der Königssohn. Aber der arme Knabe mit den Holzschuhen war ganz verschämt. Er zupfte an den kurzen Ärmeln der Jacke, und sagte, er fürchte, er könne nicht so rasch mitkommen. Überdies meinte er, dass die Glocke zur Rechten gesucht werden mußte, denn dieser Platz habe ja alles Große und Herrliche. »Ja, dann begegnen wir uns gar nicht«, sagte der Königssohn, und nickte dem armen Knaben zu, der in den tiefsten, dichtesten Teil des Weiles hineinginging, wo die Dornen seine ärmlichen Kleider in zwei und Antlitz, Hände und Füße blutig rissen. Der Königssohn erhielt auch einige tüchtige Risse, aber die Sonne beschien doch seinen Weg, und er ist es, dem wir folgen, denn es war ein flinker Bursche. »Die Glocke muß und will ich finden«, sagte er, wenn ich auch bis zum Weltende gehen muß. »Die hässlichen Affen saßen oben in den Bäumen und grinsten mit allen ihren Zähnen. Wollen wir ihn prügeln?«, sagten sie. »Wollen wir ihn dreschen? Er ist ein Königssohn!« Aber er ging unverdrossen tiefer und tiefer in den Wald, wo die wunderbarsten Blumen wuchsen. Da standen weiße Steinlilien mit blutroten Staubfäden, himmelblaue Tulpen, die im Winde funkelten, und Apfelbäume, deren Äpfel ganz und gar wie große, glänzende Seifenblasen aussahen. Wie mußten die Bäume im Sonnenlichte strahlen? Ringsum, um die schönsten grünen Wiesen, wo Hirsch und Hinden im Grase spielten, wuchsen prächtige Eichen und Buchen, und war von einem der Bäume die Rinde gesprungen, so wuchsen Gras und lange Ranken in den Spalten. Da waren auch große Waldstrecken mit stillen Landsäen, worin weiße Schwäne schwammen und mit den Flügeln schlugen. Der Königssohn stand oft still und horchte. Oft glaubte er, dass von einem dieser Tiefen säen die Glocke zu ihm heraufklinge. Aber dann merkte er wohl, dass es nicht daherkomme, sondern dass die Glocke noch tiefer im Walde ertöne. Nun ging die Sonne unter, die Luft erglänzte rot wie Feuer. Es wurde still im Walde, und er sank auf seine Knie, sang seinen Abendpsalm, und sagte, nie finde ich, was ich suche. Nun geht die Sonne unter, nun kommt die Nacht, die finstere Nacht. Doch einmal kann ich die Sonne vielleicht noch sehen, bevor sie ganz hinter der Erde versinkt. Ich will dort auf die Klippen hinaufsteigen, ihre Höhe erreicht die der höchsten Bäume. Und er ergriff nun Ranken und Wurzeln, und kletterte an den nassen Steinenempor, wo die Wasserschlangen sich wanden, wo die Kröten ihn gleichsam anbälten. Aber hinauf kam er, bevor die Sonne von dieser Höhe gesehen ganz untergegangen war. Oh, welche Pracht! Das Meer, das große, herrliche Meer, welches seine langen Wogen gegen die Küste wälzte, streckte sich vor ihm aus. Und die Sonne stand wie ein großer, glänzende Altar da draußen, wo Meer und Himmel sich begegnen. Alles schmolz in glühenden Farben zusammen. Der Wald sang und das Meer sang, und sein Herz sang mit. Die ganze Natur war eine große Kirche, worin Bäume und schwebende Wolken die Pfeiler, Blumen und Gras die gewebte Samtdecke und der Himmel selbst die große Kuppel bildeten. Dort oben erloschen die roten Farben, indem die Sonne verschwand, aber Millionen Sterne wurden angezündet, da glänzten Millionen Diamantlampen, und der Königssohn breitete seine Arme gegen den Himmel, gegen den Wald und gegen das Meer aus. Und da kam plötzlich von dem rechten Seitenwege der arme Knabe mit den kurzen Ärmeln und den Holzschuhen. Er war ebenso zeitig angelangt. Er war auf seinem Wege dahin gekommen. Und sie liefen einander entgegen und hielten sich bei den Händen in der großen Kirche der Natur und der Poesie, und über ihnen ertönte die unsichtbare Heilige Glocke. Selige Geister umschwebten diese zu einem jubelnden Halleluja. Ende von Die Glocke. Aufnahmen sind Lizenzfrauen in öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweis zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Aufgenommen von Ellie. Märchen von Hans Christian Andersen, übersetzt von Julius Reuscher, der böse Fürst. Es war einmal ein böse, übermütiger Fürst, der nur darauf sahen, alle Länder der Erde zu erobern und doch seinen Namen fort einzuflösen. Er fuhr umher mit Feuer und Schwert, seine Soldaten zertraten das Korn auf den Feldern. Sie zündeten das Bauernhaus an, sodass die Flamme die Blätter von den Bäumen legte und die Frucht gebraten von versenkten Bäumen herab hing. Manche arme Mutter verbarg sich mit ihrem nackten Säugling hinter den rauchenden Mauern und die Soldaten suchten sie, und wenn sie dieselbe und das Kind fanden, so begann ihre teuflische Freude. Böse Geister konnten nicht ärger verfahren. Der Fürst aber meinte, es gehe wie es solle. Tag für Tag guck seine Macht, sein Name wurde von allen gefürchtet, und das Glück folgte ihm bei allen seinen Taten. Von den eroberten Städten führte er große Schätze hemm. In seiner Königstadt wurde ein Reichtum angehäuft, der um keinem anderen Ort des seinesgleichen fand. Nun ließ er prächtige Schlösser Kirchen und Hallen bauen, und jeder, der diese Herrlichkeit erblickte, sagte, Welchen großer Fürst? Sie gedachten aber nicht der Not, der über andere Länder gebracht hatte. Sie hörten nicht die Seufz und den Yammer, der sich von den eng geäscherten Städten erhob. Der Fürst betrachtete sein Gold, saß in die prächtigen Gebäude und dachte dann gleich der Menge. Welchen großer Fürst? Aber ich muss mehr haben. Viel mehr. Keine Macht darf mir gleich, viel weniger größer genannt werden als die Meine. Er begann Krieg mit allen seinen Nachbarn und besiegte sie alle. Die verwundenden Könige ließ er mit goldenen Ketten an seinen Wagen fesseln, wenn er durch die Straßen fuhr, und saß er zu Tische, so mussten sie ihm und seinen Hofleuten zu Füßen legen, und die Brocken aufsammeln, die man ihnen zuwarf. Nun ließ der Fürst seine Bildsäule auf den Plätzen und in den Königlichen Schlössern errichten. Ja, er wollte, sie soll in den Kirchen vor dem Altar des Herrn stehen, aber die Prediger sagten, Fürst, du bist groß, aber Gott ist größer, wir wagen es nicht. Wohl, sagte der Fürst, dann überwinde ich auch Gott. Und in seinen Herzen's Übermut und Torheit ließ er ein köstliches Schiff bauen, um mit man die Luft durchschiffen konnte. Es war so bunt wie der Schweif des Pfaus, und schien mit tausend Augen besetzt zu sein, aber jedes Auge war im Büchsenlauf. Der Fürst saß mitten im Schiffe, er brauchte nur eine Feder zu drücken, dann flog tausend Kugeln hinaus, und die Büchsen waren gleich wieder wie früher geladen. Hunderte von starken Adlern wurden vor der Schiff gespannt, und so flog er nun gegen die Sonne. Die Erde lag tief unten, zuerst schien sie mit ihren Bergen und Bildern nur wegen gepflückter Acker, wo das Grüne aus dem ungewälzten Rasenstücken hervorblickte, späterlich seiner flachen Landkarte, und bald war sie ganz in Nebel und Wolken verhüllt. Höhe und höher flogen die Adler aufwärts, da entzündete Gott in den einzigen seiner unzähligen Engel, und der böse Fürst ließ tausende von Kugeln gegen ihn fliegen, aber die Kugel fielen gleich Hagel von den glänzenden Flügel des Engel zurück. Ein Blutstropfen, nur ein einziger, tröpfelte von der weißen Flügel Feder, und dieser Tropfen fiel auf das Schiff, in welchem der König saß. Er brannte sich im Schiff ein, erlastete gleich tausend Zentren Blei, und riss das Schiff in stürzender Fahrt gegen die Erde nieder. Der Adler starke Schwingen zerprachen, der Wind umsauste das Fürsten haupt, und die Wolken rang es um. Sie waren von den abgebrannten Städten gebildet. Bilderten sich zu drohenden Gestalten wie zu meilen großen Krebsen, die ihre starken Glaubner im Ausstreckten, zu rollenden Fellstücken und feuerspähenden Drachen. Halb Tod lag der König im Schiffe, welches zuletzt in des weil des dichten Baumzwergen hängen blieb. Ich will Gott besiegen, sagt er, ich habe es geschworen, mein Wille soll geschehen, und er ließ sieben Jahre lang künstliche Schiffe zum Durchsägel in der Luft bauen. Er ließ blitzstrahlen vom härtesten Stahl schmieden, denn er wollte die Zimmelsfestung sprengen. Von all seinen Landen sammelte er große Kriegsserie, der in Raum von mehreren Meilen bedeckten, als die Mann bei Mann aufgestellt waren. Sie bestiegen die künstlichen Schiffe, der König selbst näher, die sich dem seinen. Da entzennete Gott einen Mückenschwamm, einen einzigen kleinen Mückenschwamm. Der umschwierte den König und stach dessen Anglitz und Hände. Er zog ihm zu an sein Schwert, schlug aber nur in die leere Luft, die Mücken konnte er nicht treffen. Der Gebote, das köstliche Teppiche gebracht werden sollten. Mit diesen musste man ihn umwickeln, da konnte keine Mücke mit ihrem Stachel durchdringen, und man tat, wie er befohlen hatte. Aber einer einzigen Mücke setzte sich auf die innere Seite des Teppichs. Sie kroch in des Königs Ohren stach in dort, es brannte wie Feuer. Das Gift schlug in sein Gehirn, wie toll schleuderte die Teppiche ab. Zahre ist seine Kleider und tanzte nackt vor den rohen wilden Soldaten umher, die nun des tollen Fürsten spotteten, der Gott bestürmen wollte, und von einer einzigen kleinen Mücke überwunden worden war. Ende von der Böse Fürst Aufgenommen von Ellie, Oktober 2009