 Teil 8 von Walpurgis Nacht. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht. von Gustav Meiring. Kapitel 5. Avesha Jedes Jahr, am 18. Mai, zum Fest des heiligen Johann von Nepomuk, des Schutzpatrons von Böhmen, pflegte, angeordnet vom Hausherrn selbst, im Erdgeschoss des Palais Elsenwanger ein großes Gesindeessen stattzufinden, dem nach uralter Radchinasitte die Herrschaft in eigener Person vorzusitzen gedachte. In dieser Nacht, beginnend Punkt acht Uhr und abschließend mit dem letzten Schlag der zwölften Stunde, galten alle Standesunterschiede zwischen Herr und Dina als aufgehoben. Man aß und trank gemeinsam, redete einander mit du an und gab sich die Hand. Wo ein Sohn im Hause war, mußte dieser die Herrschaft vertreten, wo nicht, da oblag die Pflicht der ältesten Tochter. Baron Elsenwanger fühlte sich seit dem Erlebnis mit dem Mundzüchtigen so angegriffen, daß er seine Großnichte, die junge Kontesse Polyxena hatte bitten lassen, seine Stelle einzunehmen. Weist Xenal hatte er, als er sie in seinem Bibliothekszimmer, umgeben von zahllosen Büchern, von denen er in seinem Leben auch nicht ein einziges jemals berührt hatte, vor einem Schreibtisch sitzend empfangen hatte, einen Strickstrumpf in der Hand und die Nadel dicht ans Licht einer Kerze haltend, wenn ihm eine Masche entfallen war. Weist Xenal, ich hab halt gemeint, du bist eh so gut wie meine Tochter, und es sind ja auch lauter bewährte Leute. Und wennst nachher schlafen willst und nicht erst so spät nach Hause gehen, dann schlafst halt im Gastzimmer. Geld, Xenal? Polyxena lächelte geistesabwesend und wollte, nur um irgendetwas zu sagen, erwidern, daß sie sich bereits ihr Bett ins Bilderzimmer herbestellen lassen. Erinnerte sich aber noch rechtzeitig, welche Aufregung ein solcher Entschluss bei ihrem Onkel hervorrufen müsste, und schwieg. Wohl eine halbe Stunde nach saßen sie wortlos in dem dämrigen dunklen Zimmer, einander gegenüber. Er in seinem tiefen Ohrensessel, ein gelbes Volkneul zu seinen Füßen, und alle paar Minuten qualvoll aus tiefster Brust aufsäuft sind, als wolle ihm das Herz brechen. Sie, zurückgelehnt in einem Schaukelstuhl unter vergilbten Volljanten, eine Zigarette rauchend und mit halbem Sinn auf das leise eintönige Klären seiner Stricknadeln horchend. Dann sah sie wie seine Hände plötzlich innehielten, den Strom fallen ließen, und er selbst fast unmittelbar darauf mit vorn übernickendem Kopf in den toten ähnlichen Schlaf des Alters versank. Ein unerklärliches Gemisch aus körperlicher Müdigkeit und innerem immer währendem verzehrt sein von Irgendwas, für das sie keinen Namen wusste, hielt sie in ihrem Sessel gebannt. Einmal bräugte sie sich schon vor und wollte aufstehen. Vielleicht wird es besser sein, wenn ich das Fenster öffne und kühle Regenluft hineinlasse? Der Gedanke der alte Mann könne darüber aufwachen, und wieder irgendein ödes Kreisengespräch mit ihr beginnen, lähmte ihren Entschluss. Sie sah sich in dem fast nur mehr von dem schwachen Schein der Kerze erhelten Zimmer um. Ein dunkelroter Teppich, mit langweiligem Gelandenmuster, bespannte den Boden. Jede arabesken Schlinge kannte sie auswendig, so oft hatte sie als kleines Mädchen darauf gespielt. Jetzt noch fühlte sie den mürben Staubgeruch im Hals, der davon ausging, und sie, wie viele, viele Male, zu nervösem Weinen gebracht und so manche Stunde ihrer Kindheit vergiftet hatte. Und dieses ewige, jahrelange Xenal gibt sie acht, da sie sich keine Fleckerl nicht ins Kleiderl macht. Das Morgenrot ihrer frühesten Jugend war grau darunter geworden, voll Hass zerbiss sie ihre Zigarette und warf sie weit von sich. Wie ein beständiges Hin- und Herflüchten, von einem Ort der Trostlosigkeit zum anderen, kam ihr die Zeit ihrer Kindheit vor, wenn sie jetzt daran zurückdachte. Qualvoll erinnert durch den Anblick der langen Reihen stockfläckiger Bücher, in denen sie einst in der vergeblichen Hoffnung ein Bild darin zu finden, so oft geblättert hatte. Wie das verzweifelte Umherflattern eines jungen Singvogels war es gewesen, der verirrt in einem alten Gemäuer verschmachtend nach einem Tropfen Wasser sucht. Eine Woche nach Hause in das trübselige Schloss ihrer Tante Zaratka, dann über einen qualvollen Sonntag hierher und wieder zurück. Sie blickte lange und nachdenklich zu ihrem alten Onkel hinüber, dessen Welke blutleere Augenleder so festgeschlossen waren, dass sie sich gar nicht vorstellen konnte, er würde sie je wieder aufschlagen. Jetzt wusste sie auch mit einem Mal, was sie an ihm so hasste, an ihm und an ihrer Tante, trotzdem die beiden ihr nie ein böses Wort gesagt hatten. Es war der Anblick ihrer schlafenden Gesichter gewesen. Auf ein winziges Erlebnis, scheinbar belanglos wie ein Sandkorn, in ihrer frühesten Kindheit ging es zurück. Sie hatte in einem Bettchen gelegen, kaum vier Jahre alt, und war plötzlich erwacht, vielleicht im Fieber, vielleicht gewürgt von einem angstvollen Traume, hatte geschrien, aber niemand kam, hatte sich aufgerichtet, und da saß ihre Tante mitten im Zimmer, schlafend, so tief und bewusstlos schlafend, dass kein Rufen sie erwecken konnte. Die ringförmigen Schatten der Brillengläser um die Augen, wie ein toter Geier, und im Gesicht ein versteinerter Ausdruck unversöhnlichster Grausamkeit. Und von da an hatte sich in dem Kindergemüt ein unbestimmter Abscheu vor allem festgesetzt, was irgendwie dem Abbild des Todes glich. Anfangs war es lange eine unbestimmte Furcht vor schlafenden Gesichtern gewesen, dann später wuchs es aus in einen dumpfen, instinktiven Hass, in einen Hass gegen alles Tote, Blutlehre, so tief, wie es nur in einem Herzen Wurzeln fassen kann, in dem eine Lebensgier schlummernd niedergehalten seit Geschlechtern nur auf einen günstigen Augenblick lauert, um eine lohe Gleich hervorzubrechen und das ganze Dasein im Nu in Brand zu setzen. Kreisentum hatte sie umgeben, solange sie sich erinnern konnte. Kreisentum des Leibes, des Denkens, des Redens, des Handelns, Kreisenhaftigkeit in allem, was geschah, Bilder von Kreisen und Kreisinnen an den Wänden, die ganze Stadt und die Straßen und die Häuser kreisenhaft, verwittert, gefurcht, sogar das Moos an den uralten Bäumen im Garten ein grauer Kreisenbart. Und dann war die Erziehung im Kloster von Sacré-Cœur gekommen, anfangs wie ein helles Licht in Folge des Ungewohnten, aber nur für kurze Tage, dann immer blasser und drüber werdend, weil zu weihevoll und ruhig, zu sehr wie ein müdes Abendrot, als das sich nicht eine zum Raubtier geschaffene Seele heimlich zum Sprung gedunkt hätte. Dort im Kloster fiel das Wort Liebe zum ersten Mal. Liebe zum Erlöser, den Polyxena stündlich vor Augen hatte, ans Kreuz genagelt, mit blutigen Malen, blutender Brustwunde und blutigen Tropfen unter der Dornenkrone. Liebe zum Gebet, in dem zur Sprache wurde, was gleichzeitig ihr vor Augen stand, Blut, Märtyratum, Geiselung, Kreuzigung, Blut, Blut, dann die Liebe zu einem Gnadenbild, in dessen Herzen sieben Schwärter starken, Blutrote ampeln, Blut, Blut. Und das Blut als das Sinnbild des Lebens, wurde die Innbrunst ihrer Seele, fraß sich ein ins Innerste. Von all den jungen, adeligen Mädchen, die im Kloster von Sacré-Cœur erzogen wurden, war sie bald die innbrünstigste, aber auch die brünstigste, ohne es zu wissen. Das bisschen französisch, das bisschen Englisch, das bisschen Musik und Geschichte und Rechnen und all das andere, sie Begriffes kaum, hatte es im nächsten Augenblick vergessen. Nur die Liebe blieb haften, aber die Liebe zum Blut. Lange, ehe sie Ottokar kennengelernt, war sie aus dem Kloster nach Hause zurückgekehrt. Und als die fast vergessene Kreisenhaftigkeit sie abermals umhüllte, wie etwas zu neuer Gegenwart widererwachtes, da schien ihr das, was sie so lange mit heißester Liebe umfangen, das Märtyrer Schicksal des Erlösers, langsam in eine Vergangenheit zu versinken, die noch tausend Jahre früher lag als all das Grab ähnliche, das die Umgebung an sich trug. Nur das Blut in seiner Farbe des Lebens, rieselte unablässig wie ein ewiger Quell hindurch von drüben her, aus der Zeit des gekreuzigten, bis zu ihr, ein dünner, sikkernder roter Faden. Und alles, was sie lebendig sah und jung, das verbannt sie unbewusst mit dem Begriff Blut. In allem, was schön war, und sie anzug und mit Sehnsucht erfüllte, Blumen, spielende Tiere, quellender Frosin, Sonnenschein, junge Menschen, Duft und Wohlklang, alles tönte in dem Wort, das ihre Seele unablässig, unhörbar noch murmelte, wie aus dem unruhigen Schlaf, der dem Erwachen vorhergeht. In dem Wort Blut, Blut. Dann war eines Tages das Zimmer bei Elsenwanger aufgesperrt worden zu einem Bankett, in dem das Bild ihrer Urahne hing, der Gräfin Pollixena Lamboa, und als sie es erblickte, mitten unter all den anderen, von denen die meisten ebenfalls ihre leiblichen Vorfahren waren, beschlich sie das unheimliche Gefühl, als sei es gar kein Gemälde einer Verstorbenen, sondern der Widerschein eines Wesens, das irgendwo in Wirklichkeit existieren müsse, viel lebendiger als irgendetwas, was sie je gesehen. Sie hatte gesucht, sich die Empfindung auszureden, aber sie kam immer wieder. Es hängt hier umgeben von lauter Totengesichtern. Es wird wohl die Ähnlichkeit mit meinem eigenen Schicksal sein, die mich so unheimlich berührt, hatte sie sich gesagt, aber doch nie recht daran zu glauben vermocht. Aber das allein war es nicht. Die Sache verhielt sich anders, ging über ihr Begriffsvermögen hinaus. Das Bild, das dort an der Wand hing, war gewissermaßen sie selbst, so wie ein Samenkorn, das konterfrei der Pflanze, die es der einst werden soll, in sich trägt. Verborgen den äußeren Sinnen und dennoch in allen organischen Einzelheiten klare Umrissen. So hatte jenes Bild in ihr seit der Kindheit angehangen, war die vorbestimmte Matritze, in die ihre Seele hinein wachsen musste mit jeder Faser und Zelle, bis auch die kleinste Vertiefung der Form von ihr ausgefüllt würde. Die plötzlich erwachende, unterbewusste Erkenntnis, sich mit allen noch schlummernden und allen bereits offenbar gewordenen Eigenschaften selber erblickt zu haben, hatte das Gefühl hervorgerufen, dass Gemälde ihrer Urahne sei lebendiger als irgendetwas, was sie je gesehen. Lebendiger als irgendetwas anderes in der Welt, kann aber nur der Mensch sich selbst vorkommen. Sie kannte das Gesetz nicht, auf dem alles Magische beruht. Wenn zwei Größen einander gleich sind, so sind sie ein und dasselbe und nur einmal vorhanden, auch wenn Zeit und Raum ihr Dasein scheinbar trennen. Hätte sie es erkannt und erfasst, sie wäre fähig gewesen, ihr Schicksal bis ins kleinste voraus zu wissen. Ähnlich wie das Bild auf Ottokar wirkte, so wirkte es auch auf sie. Nur wurde sie davon nicht verfolgt wie er, denn sie verwuchs allmählich damit und wurde es selbst. Und hätte sie als des Bildes lebendiger Repräsentantin nicht auf Erden existiert, nie würde es Ottokar in Banhabe schlagen können. So aber war es mit der Zauberkraft ihres Blutes geladen und das Seine witterte das vorhandensein eines wirklichen lebenden Wesens und fühlte sich magnetisch zu ihm hingezogen. Als Polyxena später Ottokar im Dom traf, keine Macht der Welt hätte verhindern können, was damals geschehen war. Das Schicksal brachte nach ehrenen Gesetzen zur Reife, was längst gesät war, was im Körper als Form versiegelt und beschlossen gelegen, hatte sich in die Tat verwandelt, war aus Samenkorn zur Frucht geworden. Nicht sonst. Was der Weise mit dem Tier gemeinsam hat, niemals Reue zu empfinden über irgendwelche vollbrachte Tat, das kam auch über sie, als das Blut in ihr den Sieg davon getragen hatte. Die Unschuld des Weisen und die Unschuld des Tieres machen das Gewissen verstummen. Tages darauf war sie schon zur Beichte gegangen, mit klarer Erinnerung an das, was man sie im Kloster gelehrt hatte, dass sie tot umfallen werde, wenn sie eine Sünde verschweige. Und sie hatte tief im Innersten gewusst, sie werde verschweigen und trotzdem Leben stehen bleiben. Und sie hatte Recht behalten, und dennoch geirrt. Das, was bis dahin ihr selbst geschehenen, war tot umfallen, aber ein anderes selbst, das, das dem Bilde ihrer Urahne entsprach, nahm im selben Augenblick die Stelle des Ersten ein. Es ist nicht Zufall oder blinde Willkür, dass der Mensch, die aufeinanderfolge seiner Geschlechter mit dem Namen Stammbaum bezeichnet. Es ist in Wahrheit der Stamm eines Baumes, der nach langem Winterschlaf und nach so und so oft wechselnder Farbung seiner Blätter immer und immer wieder ein und dieselben zwei getreibt. Die tote Polyxena im Bilderzimmer war lebendig geworden, und die lebendige tot umfallen. Sie lösten einander ab, und jede blieb schuldlos, die eine verschwieg in der Weichte, was die andere hatte begehen müssen. Und jeder neue Tag lockte neue Knospen aus dem jungen Zweig des alten Baumes, neue und doch uralte, wie sie der Stammbaum von je hervorzubringen gewohnt war, in Polyxena verschmolzen Liebe und Blut zu einem einzigen untrennbaren Begriff. Von einer süßen, wollüstigen Begierde gepieitcht, die die Kreise und Kreisinnen ihrer Umgebung für überspannten Wissenstrieb hielten, wandelte sie von da an auf dem Radschien umher, von einer historischen Stätte, auf der Blut vergossen war, zu andern, von einem Märtyrer Bild zum andern. Jeder graue, verwitterte Stein, an dem sie früher achtlos vorübergegangen war, erzählte ihr von Blutvergießen und Folterqual, aus jedem Fußbreit Erde hauchte der rötliche Dampf. Wenn sie den erzernen Ring an der Kapellentür anfasste, an den sich König Wenzel angeklammert gehalten, bevor ihn sein Bruder erschlug, durchrieselte sie die Todesangst, die an dem Metall klebte, aber verwandelt in glühheiße rasende Brunst. Der ganze Radschien mit seinen schweigsamen, erstarten Bauten, war für sie ein redender Mund geworden, der ihr mit hundert lebendigen Zungen immer neue Begebnisse des Schreckens und Entsetzens aus seiner Vergangenheit zuzuflüstern wußte. Polyxena zählte mechanisch die Schläge der Turmglocke, die den Anbruch der achten Stunde verkündeten, und ging dann die Treppe hinab in die Gesindestube. Ein alter Diener in gestreifter Jacke kam ihr entgegen, küste sie auf beide Wangen und führte sie zu ihrem Sitz, zu oberst eines langen Eichentisches ohne Gedeck. Ihr gegenüber, am untersten Ende, saß der Kutscher des Fürsten Lobkowitz, ein junger Russe mit finsteren Gesicht und tief liegenden schwarzen Augen, der nebst anderen Bedienten aus adeligen Häusern zu Gast geladen war, neben ihr, als Tisch nach Bar, ein Tartar aus der Kirgisen steppe, eine runde, rote, fäsartige Kappe auf dem glattrasierten Schädel. Man sagte ihr, er sei Bereiter des Prinzen Rohan und ehemals Karawannenführer des Asienforschers Shoma de Körös gewesen. Bojena in Straßentoilette, einen alten Schmelzdeckel mit nickender Feder, ein Weihnachtsgeschenk der Gräfin Zaradkar, über den aufgesteckten Zöpfen, trug die Speisen herein. Zuerst Riebhühner mit Kraut und so dann in Scheiben geschnittene Knödel aus schwarzem Mehl mit Povidl, zu Deutsch zwetschgenmoos. Lass dir's schmecken, Polyxena, und ist und trink, sagte die alte Köchin Elsenwangers, und zwingerte den jungen Spül- und Stubenmädchen ermutigend zu, die sich so dicht wie möglich um sie herumgesetzt hatten, wie um eine Glocke, der es obliegt, sie unter ihre Fittiche zu nehmen, falls es der adeligen Falkin am Ende doch einfallen sollte, aus ihrer Höhe raubgierig herabzustoßen. Anfangs lastete eine gewisse Befangenheit auf der Gesellschaft, die aus etwa zwanzig Männern, Frauen und Mädchen jeden Alters bestand, denn viele von ihnen war die Sitte, mit der Herrschaft zusammen an einem Tisch zu essen, neu. Und sie fürchteten, beim Gebrauch der Messer und Gabeln irgendwelche Unschicklichkeiten zu begehen, aber Polyxena wusste sie rasch in eine ungezwungene Stimmung zu bringen, indem sie bald den einen, bald den anderen in Gespräche verwickelte, an denen auch die übrigen teilnehmen konnten. Bloß Moller Osman, der Tatar, verzehrte schweigend mit den Fingern, die er alle Augenblicke in einer Schüsselwasser abspülte, sein Mal, und auch der finstere Russe ließ kein Wort hören, und blickte sie nur von Zeit zu Zeit, lange und durchdringend, fast Hass erfüllt an. Erzählt doch mal, begann sie, als die Speisen abgetragen worden und die Tschei und Weingläser gefüllt waren. Was ist eigentlich damals geschehen? Ist es wirklich wahr, daß oben ein Mondzüchtiger? Ja, freilich, euer Knoten, kommt Tesse, fiel Borjena eifrig ein, verschluckte sich in Folge eines Rippenstoßes, den ihr die Köchin versetzte, und verbesserte rasch ihrer Anrede. Ja, freilich, Polyxena, ich habe es mit eigenen Augen gesegen, es war furchtbar. Gleich, wie sich der Brock angefangt hat, zum Bällen habe ich gewusst, genau wie der knedige Herr Baron gesagt hat, Jesiz Maria und Josef, no, und dann hat's ihm die Hände gerissen, und er ist es sich rund ummer Dumm geflogen, no, wie soll ich sagen, wie ein feiriger Gockel so gliende Augen hat er gehabt, wenn ich meinen Schottek, sie griff nach einem Amulett, das sie am Heil setrug, nicht zum Glück bei mir gehabt hat, ich glaube, ich wäre heut eine Leich. So wild hat er mich angeschaut, und dann hat's ihm über die Taxishäcken geschmissen, und er ist es sich runtergeflogen, Jaco, Jacots, Raru, wie aus dem Rohr, Panlukotar, sie wandt sich an den kreisen Kammerdiener, ist es sich Zeuge, Blödsinn, murmelte der Alte, und schüttelte unwillig den Kopf, es war alles ganz anders. No, natürlich, jetzt auf einmal sagen sie wieder, sie sind sich nicht zeigungsfähig, Panlukotar, ereiferte sich Bodjena, aber gefürcht haben sie sich doch. »Was, durch die Luft ist er geflogen?« fragte Polluxena unglaublich. »Anno, Prozim, bittchen, ja. Wirklich freigeschwebt? Prozim. Und glühende Augen hat er gehabt. Prozim. Und dann höre ich, soll er sich entgegenwahrt meiner Tante und meines Onkels und der übrigen Herren, so wie verwandelt haben? Anno, Prozim, ganz lang und dinn wie Abbesenstil ist es sich geworden, beteuerte Bodjena. Ich hab' ich's durch Schlüsselloch...« verlegen hielt sie inne, denn sie fühlte, daß sie sich verschnappt hatte. »Naja, freilich. Weiter hab' ich nix gesehen. Ich war ja nicht dabei. Die gnädige Frau Gräfin hat mich doch zur bemischen Liesel. Ein neuerlicher Rippenstoß seitens der Köchin schloss ihr voll ins den Mund. Eine Weile schwiegen alle betreten. »Wie heißt der Mann eigentlich?« fragte der Russe halblaut seine Nachbar. Der angeredete zuckte die Achseln. »Zrück hat lo, so weit ich weiß, antwortete Polyxena statt seiner. Ich denke, er wird ein fahrender Kommediant von der Fitlovaca vom Jahrmarkt sein. Ja, so nannte man ihn. Du glaubst also, er heißt anders?« der Russe zögerte. »Ich... ich weiß nicht. Aber ein Kommediant ist er doch, nicht wahr? Nein, bestimmt nicht, ließ sich der Tatar vernehmen. Du kennst ihn? Sie kennen ihn, Panemoller, riefen alle durcheinander. Der Tatar hob abwährend die Hände. Ich habe ihn nur einmal gesprochen. Aber ich glaube, ich irre mich nicht. Er ist das Werkzeug eines Evli.« Das Gesinde starte ihn ratlos an. »Ich weiß, hier in Böhmen kennt man das nicht. Aber bei uns im Osten ist es gar nicht so selten. Und von Polyxena aufgefordert, die Sache näher zu erklären, erzählte er in kurzen Sätzen, jedes paar Worte vorher im Geister aus seiner Muttersprache ins Deutsche übersetzend, ein Evli ist ein Fakir-Zauberer. Ein Fakir-Zauberer braucht einen Mund, sonst kann er nicht reden. Darum wählt er sich den Mund eines Toten, wenn er reden will. »Du glaubst also, der Zrückertloh ist ein Toter?« fragte der Russe, mit allen Anzeichen plötzlicher Aufregung. »Ich weiß nicht. Vielleicht ist er ein Halb. fragend wandt sich der Tatar an Polyxena. Wie sagt man das, ein Halb? Ein Scheintoter? Ja, ein Scheintoter. Wenn der Evli durch den Mund eines anderen reden will, geht er zuerst aus sich selbst heraus und dann in den anderen hinein. Das macht er so. Einen Augenblick dachte der Tatar nach, wie er es am besten erklären solle. Dann legte er sich den Finger auf die Stelle oberhalb des Zwerchfels, wo die Rippen mit dem Brustbein verbunden sind. Hier sitzt die Seele. Die zieht er hinauf. Er zeigte auf seine Gurrgel und dann auf die Nasenwurzel. Er ist hierher dann dorthin. Dann verlässt er seinen Körper mit dem Atem und geht in den Toten ein, durch die Nase, durch den Hals, in die Brust. Wenn der Leib des Toten noch nicht zerstört ist, steht der Tote auf und ist lebendig. Aber er ist dann der Evli. Und was geschieht unterdessen mit dem Evli selbst? fragte Polyxena gespannt. Der Körper des Evli ist wie Tod, solange sein Geist in dem anderen ist. Ich habe oft Fahrkirre und Schamanen gesehen. Sie sitzen immer wie Tod. Das kommt, weil ihr Geist in anderen ist. Man nennt das Avesha. Aber ein Fahrkirr kann auch Avesha mit lebenden Menschen machen. Nur müssen sie schlafen oder müssen betäubt sein, wenn er in sie eintritt. Manche, besonders abgeschiedene, die zu ihren Lebzeiten einen sehr starken Willen gehabt haben oder noch eine Mission auf der Erde erfüllen sollen, die können sogar in wache Lebendige eintreten, ohne dass diese es merken. Aber meistens benutzen auch sie die Körper von Scheintoten oder Lebendigen. Wie zum Beispiel den Zulkatlu. Warum schaust du mich so an, Sir Gay? Der Russe war bei den letzten Worten aufgesprungen, hatte einen schnellen Blick mit einem der anderen Bedienten gewechselt und hing förmlich an den Lippen des Tataren. Nichts, Nichts, Moller, ich staune bloß. Bei mir daheim, fuhr der Tatar fort, kommt es oft vor, dass ein Mann, der bis dahin ganz ruhig gelebt hat, plötzlich nicht mehr weiß, wie er heißt und wegwandert. Dann sagen wir, ein Evli oder ein Shamaner hat von seinem Körper Besitz ergriffen. Die Shamanen sind Ungläubige, aber sie können dasselbe wie die Evlia. Das Aweishatum hat mit dem Koran nichts zu tun. Wenn wir früh aufwachen und fühlen, dass wir nicht ganz so sind wie vorher abends beim Schlafen gehen, so fürchten wir, dass ein Abgeschiedener in uns steckt und atmen heftig ein paar Mal aus, um wieder frei zu werden. Warum glaubst du, wollen denn die Toten in die Körper der Lebenden eindringen? fragte Polyxena. Vielleicht um zu genießen, vielleicht um etwas auf der Erde nachzuholen, was sie zu tun versäumt haben, oder, wenn sie grausam sind, um ein großes Blutbad anzurichten. Da wäre es ja möglich, dass der Krieg, gewiss, bestätigte der Tatar, alles, was die Menschen gegen ihren Wunsch tun, kommt aus dem Aweishat her, so oder so, wenn die Menschen eines Tages übereinander herfallen wie die Tiger, meinst du, sie täten es, wenn nicht irgendwer Aweishat mit ihnen gemacht hätte? Sie tun es, denke ich, weil sie, nun, weil sie eben begeistert sind für, für irgendetwas, für eine Idee vielleicht. Nun, das ist doch Aweishat. Also ist Begeisterung und Aweishat dasselbe? Nein, zuerst kommt Aweishat, daraus entsteht dann Begeisterung. Man merkt meist nicht, wenn jemand Aweishat mit einem macht. Aber die Begeisterung, die fühlt man, und daher glaubt man, dass sie in einem von selbst entstanden ist. Weißt du, es gibt verschiedene Arten Aweishat. Manche Menschen können Aweishat mit anderen machen, bloß indem sie eine Rede halten. Aber es ist doch immer Aweishat, bloß mehr Natürliches. Mit jemandem, der sich nur auf sich selbst verlässt, kann kein Mensch auf der Welt Aweishat machen, auch nicht ein Evli oder ein Schamane. Und du meinst, weil ein Evli mit uns Aweishat gemacht hat, ist der Krieg entstanden? Der Tatar schüttelte lächelnd den Kopf. Oder ein Schamane? Wiederum Kopf schütteln. Also, wer sonst? Moller Osman zuckte die Achseln. Polyxiner sah ihm an, dass er nicht reden wollte. Seine ausweichende Antwort, wer nur an sich selbst glaubt und nachdenkt, eher er handelt, mit dem kann keiner Aweishat machen, bestärkte sie darin. Du bist Mohammedana? Nein, nicht ganz. Du siehst, ich trinke Wein. Der Tatar hob sein Glas und drank ihr zu. Polyxiner lehnte sich zurück und studierte schweigend seine ruhevollen Züge. Ein rundes, glattes Gesicht, frei von jeder Leidenschaft oder Erregung. Aweishat, was das für ein sonderbarer Aberglaube ist, sie nippte an ihrem Tschei. Was er wohl sagen würde, wenn ich ihn fragte, ob wir auch Bilder Aweishat machen können? Ach was, er ist ja doch nur ein Stallknecht. Und sie ärgerte sich, dass sie ihm so lange zugehört hatte. Ergerte sich mehr und mehr, je klarer ihr wurde, dass sie sich noch niemals mit irgendeinem ihrer Verwandten auch nur annähernd so interessant unterhalten hatte. Fühlte sich wie an ihrer Rasse beleidigt. Sie knifft die Augen halb zu, und er nicht merkte, dass sie ihn ununterbrochen beobachtete. Wenn ich ihn in meiner Gewalt hätte, ich ließe ihm den Kopf abschlagen. Wollte sie sich in eine Art Blutrausch hineinreden, um ihren gekränkten Hochmut wieder aufzurichten. Aber es gelang ihr nicht. Das Gefühl der Grausamkeit allein konnte in ihr nicht aufsteigen, wenn es nicht mit Liebe oder Wollust gepaart war, und beides prallte von dem Tataren ab wie an einem unsichtbaren Schild. Sie blickte auf. Ein Teil der jüngeren Dienerschaft hatte sich während ihres Zwiegesprächs mit dem Asiaten im Hintergrund des lang gestreckten Zimmers zusammengescharrt und unterhielt sich halblaut, aber anscheinend im Höchsten gerade erregt. Ein paar Worte flogen zu ihr herüber. Das Poletariat hat nichts zu verlieren als seine Ketten. Der Bediente, den der Russe vorhin so vielsagend angeblickt hatte, führte das Wort. Er war ein junger Mann mit stierem Blick, offenbar ein Prager Tscheche, Tat äußerst belesen und warf mit sozialistischen Zitaten nur so um sich. Besitz ist Diebstahl. Dann längeres Gemurmel, in dem der Name Jan Zitzka immer wieder vorkam. Das ist doch alles Hirnverbrannte Unsinn, zischte ein anderer hinein, nur mit Mühe den Flüsterton einhalten und drehte sich, wie um seinem Ärger Luft zu machen, auf dem Absatz einmal um seine Achse. Kurz und klein werden wir geschossen, wenn wir nur mucksen. Maschinengewehre, Maschinengewehre! Es brachte keine Wirkung hervor, was er sagte. Immer schien der Russe eine Erwiderung zu wissen. Das Schlagwort Jan Zitzka blieb beständiger Refrain. Plötzlich fiel der Name Otto Kavondräg. Polixena hatte ihn deutlich gehört. Es war ihr durch Mark und Bein gefahren. Sie bräugte sich unwillkürlich vor, um genau zu verstehen, was man da verhandelte. Der Russe bemerkte ihre Bewegung und machte den anderen rasch ein Zeichen, worauf diese sofort das Gespräch abbrachen und sich so unauffällig wie möglich auf ihre Plätze begaben. Warum tun sie das? überlegte Polixena. Instinktiv fühlte sie, dass es sie und ihre Kaste betraf, was da gesprochen worden war, wenn es bloß Unzufriedenheit mit den Löhnen oder etwas dergleichen gewesen wäre. Sie hätten sich nicht so aufgeregt benommen. Dass der Name Otto K. genannt worden war, beunruhchte sie am meisten. Wissen sie vielleicht etwas? Gewaltsam schüttelte sie den Gedanken ab. Feiges Dienstbotengesindel. Was kümmert es mich? Sollen sie sich denken, was sie wollen? Ich werde tun und lassen, was mir passt. Sie suchte in den Minen Burjenas zu lesen. Sie wußte genau, dass Otto K. früher zu Burjenna in Beziehungen gestanden hatte, aber es war ihr stets gleichgültig gewesen. Sie war viel zu stolz und hochmütig, um auf ein Küchenmädchen eifersüchtig zu sein. Nein, Burjenas Gesicht war gleichmütig und freundlich. Also mußte Otto K.'s Name in einem anderen Zusammenhang erwähnt worden sein. Ein mühsam verhaltener Hass in den Augen des russischen Kutschas sagte ihr, dass es sich um Dinge gehandelt haben müsse, die über Persönliches hinaus gingen. Ein Gerede, das sie vor einigen Tagen zufällig in einem Laden mit angehört hatte, fiel ihr ein. Unten in Prag seien die üblichen albernen Unruhen im Gang. Der Pöbel plane wieder einmal irgendwelche Kundgebungen, Fenster einschlagen oder ähnliche demokratische Verrücktheiten. Erleichtert atmete sie auf. Was kümmerte es sie, wenn es weiter nichts war? Ein Aufstand in Prag, La Palie. Bisher war so etwas noch niemals über die Brücken herauf auf den Radschien gekommen. An den Adel traute sich die Bestie nicht heran. Kalt und spöttisch erwiderte sie den Blick des Russen. Und doch überlief es sie. So deutlich spürte sie den drohenden Hass, der von ihm ausging. Aber es steigerte sich nicht bis zur Furcht in ihr. Wurde langsam ein Kitzel, eine Ahret lüsternes Haarsträuben, wie sie sich ausmalte, es könne eines Tages doch ernst werden und zu Blutvergießen kommen. Grundwasser Mitten in ihrer Gedankenreihe war plötzlich das Wort Grundwasser aufgeschossen. Eine Stimme in ihr schien es gerufen zu haben. Warum Grundwasser? Welchen Zusammenhang hat es mit dem, woran sie dachte? Sie wußte nicht einmal genau, was das war, Grundwasser. Irgendetwas, das in der Erde schläft, bis es dann plötzlich steigt und steigt, die Keller füllt, Mauern unterwäscht, alte Häuser über Nacht einstürzen macht. Oder etwas Ähnliches. Und aus dieser unbewussten Vorstellung wuchs ein Bild hervor. Blut war es, das da im Purstieg aus der Tiefe. Ein Meer von Blut, das aus dem Boden drang, aus den Gittern der Kanäle quoll, die Straßen erfüllte, bis es in Strömen sich in die Moldau ergoss. Blut, das wahre Grundwasser Prax. Eine Art Betäubung überkam sie. Ein roter Nebel legte sich ihr vor die Augen. Sie sah, daß er von ihr langsam weg auf den Russen zuschwebte, dessen Gesicht, wie unterdrosselnder Angst, verahl wurde. Sie fühlte, daß sie irgendwie den Sieg über den Mann davongetragen hatte. Ihr Blut war stärker gewesen als das Seinige. Es ist etwas dran an diesem, an diesem Avescha. Sie blickte auf die Hände des Russen, tazen eines Ungeheuers, breit, fürichtbar, zum Würgen geschaffen. Jetzt lagen sie hilflos und wie gelähmt auf dem Tisch. Die Stunde ist noch lange nicht da, wo ihr Proletarier eure Ketten zerbrechen könnt, höhnte sie innerlich. Sie wußte mit einem Mal, daß auch sie Avescha machen konnte, wenn sie wollte. Es vielleicht immer schon gekonnt hatte. Sie und ihr Stamm, seit Jahrhunderten. Ende von Kapitel 5 Gelesen von Hokus Pokus Teil 9 von Walpurgis Nacht Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht von Gustav Meiring Kapitel 6 Jan Zitzkar von Trognoff Teil 1 Beim letzten Schlag zwölf Uhr hatte sich das Gesinde eher erbietig erhoben. Die Stunde der Gemeinschaft war vorüber. Pollixena stand im Bilderzimmer. Unschlüssig, ob sie sich von Burjana beim Entkleiden helfen lassen sollte. Dann schickte sie sie hinaus. Kiss die Hand, euer Gnadenkomtess. Das Mädchen haschte nach ihrem Ärmel und drückte einen Kuss darauf. Gute Nacht, Burjana. Geh sie nur. Pollixena setzte sich auf den Rand des Bettes und blickte in die Kerzenflamme. Jetzt schlafen gehen. Der Gedanke war ihr unerträglich. Sie trat an das Bogenfenster, das hinaus auf den Garten ging und zog die schweren Vorhänge auseinander. Und hing als schmale leuchtende Sichel über den Bäumen. Ein vergeblicher Kampf gegen die Fensternis. Der kiesbestreute Weg zum Gittertor war matt erhält von dem Lichtschein, der aus dem Erdgeschoss fiel. Unförmige Schattenklitten darüber hinweg, sammelten sich, fuhren auseinander, dehnten sich, verschwanden, kehrten zurück, wurden lang und dünn, schrumpften die Helse über die dunklen Rasenflecke hin, um eine Weile wie schwarze Dunstschleier zwischen den Sträuchern aufrecht zu stehen, schrumpften wieder ein und steckten die Köpfe zusammen, als hätten sie irgendetwas Geheimnisvolles erkundet, daß sie sich in lautloser Sprache ins Ohr raunen müssten. Das Silhouettenspiel der Gestalten unten in der Gesindestube. Hinter der dunklen, massigen Parkmauer, als sei dort die Welt zu Ende, stieg der Himmel aus neblicher Tiefe, Sternenlos, ein einfach nach oben gähnender, unermesslicher Abgrund. Volexena suchte aus den Bewegungen der Schatten zu erraten, was die da unten hinter den Fensterscheiben wohl miteinander sprechen mochten. Ein vergebliches Bemühen. Hab Ottokar schon schlief? Ein weiches, sehnsüchtiges Empfinden kam über sie, nur einen Augenblick, dann war es wieder vorbei. Ihr Träumen war anders als das Seine, wilder, heißer. Sie konnte nicht lange verweilen bei friedvollen Vorstellungen. Sie war sich nicht einmal klar, ob sie ihn wirklich liebte. Was sein würde, wenn sie von ihm getrennt wäre? Zuweilen hatte sie darüber nachgedacht, aber nie eine Antwort bekommen. Es war so vergeblich gewesen, wie vorhin das Erraten wollen, was die Schatten miteinander sprechen. Ihr eigenes Inneres war ihr eine unergründliche Lehre, undurchdringlich und verschlossen wie die Finsternis vor ihr. Nicht einmal Schmerz konnte sie empfinden, wenn sie sich auszudenken versuchte, Ottokar sei möglicherweise im selben Augenblick gestorben. Sie wusste, daß er herzkrank war und daß sein Leben an einem dünnen Faden hing. Er hatte es ihr selbst gesagt, aber seine Worte waren an ihr vorbei gegangen, als hätte er sie an ein Bild hin. Sie drehte sich um. Ja, an dieses Bild, an das Bild dort an der Wand hingesprochen. Sie wicht den Augen des Bildes ihrer Ahne aus. Nahm die Kerze, ging von einem Gemälde zum anderen und leuchtete es an. Eine tote Reihe starrer Gesichter. Keines sprach zu ihr. Und wenn sie jetzt lebendig vor mir stünden, sie wären mir fremd. Ich habe nichts mit ihnen gemeinsam. Sie sind in ihren Gräbern zu Asche geworden. Ihr Blick streifte das weiße aufgeschlagene Bett. Sich da hineinlegen und schlafen, es schien ihr unfassbar. Ich glaube, ich würde nie mehr aufwachen. Das schlafen der Gesicht ihres Onkels mit den blutleeren geschlossenen Augenlidern fiel ihr ein. Der Schlaf ist etwas Furchtbares, vielleicht noch schrecklicher als der Tod. Sie schauderte. So deutlich, dass traumloser Schlaf in einen ewigen Tod des Bewusstseins übergehen könne, hatte sie es noch nie empfunden, wie jetzt beim Anblick des weißen Grablinns. Ein panischer Schrecken erfasste sie plötzlich. Um Gottes Willen nur fort, nur fort aus diesem Zimmer voller Leichen, der Page dort an der Wand, so jung und schon verwest, kein Blut mehr in den Adern. Die Haare neben sich im Sarg, ausgefallen aus dem grinsenden Totenschädel, verweste Greise in der Gruft, Greise, Greise, weg, weg mit diesen Greisen. Erleichtert atmete sie auf, als unten eine Tür ging und gleich darauf Schritte über den Kies knerischten. Sie hörte, wie die Diener schaft, leise murmelnd voneinander Abschieden haben. Blies raschte die Kerze aus, um von unten nicht gesehen zu werden, und öffnete leise das Fenster. Haare ich dir hinab. Der russische Kutscher blieb an dem Gartentor stehen, suchte umständlich nach Streichhölzern in seinen Taschen, bis die übrigen Gäste verschwunden waren, und zündete sich eine Zigarre an. Er schien noch auf jemanden zu warten. Polyxena erkannte es an der unheimlichen Art, mit der er in den Schatten zurückdraht, wenn sich ein Geräusch im Hause vernehmen ließ, und dann wieder durch die Stäbe späte, wenn es verstummt war. Endlich gesellte sich der junge tschechische Lakae mit dem stieren Blick zu ihm. Auch er wollte offenbar die Gesellschaft der übrigen Meiden, denn er blieb noch eine Weile bei dem Russen stehen, nachdem er sich vorher vergewissert hatte, dass niemand ihm nachkam. Polyxena lauschte angestrengt, was die beiden miteinander flüsterten, aber sie konnte kein Wort verstehen, trotz der toten Stille, die ringsum herrschte. Dann wurde unten im Gesindezimmer das Licht abgedreht, und der Kiesweg verschwand, mit einem Ruck vor ihren Augen, wie von der Dunkelheit eingeschluckt. Dali Borka, hörte sie plötzlich den Russen sagen. Da, wieder, diesmal konnte kein Zweifel obwalten. Dali Borka, sie hatte es genau verstanden. Also handelte es sich doch um Ottokar. Sie erriet, dass die beiden vorhatten, jetzt noch, trotz der späten Stunde, zur Dali Borka zu gehen, und irgendetwas planten, was die anderen nicht wissen sollten. Der Turm war längst geschlossen. Was konnten sie dort wollen? Bei Ottokars Pflegeeltern einbrechen? Lächerlich, bei so armen Leuten? Oder ihm etwas antun? Aus Rache vielleicht? Sie verwarf den Gedanken als mindestens eben so absurd. Ottokar, der nie mit Leuten ihres Schlages verkehrte, kaum mit ihnen sprach. Durch hätte er sich ihren Hass zuziehen können. Nein, es muss sich um tiefer liegende Dinge drehen. Sie ernte es so deutlich, dass sie es mit Gewissheit empfand. Das Gittertor fiel leise ins Schloss, und sie hörte, dass die Schritte der beiden sich langsam entfernten. Einen Augenblick schwankte sie, was sie tun sollte. Und schlafen gehen? Nein, nein, nein, also den beiden nach. Es galt so rasch wie möglich zu handeln. Jede Minute konnte der Portier das Tor abschließen, und dann war ein Entkommen aus dem Hause unmöglich. Sie tappte im Finstern nach ihrem schwarzen Spitzentuch. Getraute sich nicht, die Kerze anzuzünden. Nur diese vorrichtbaren, kreisenhaften, leichen Gesichter an den Wänden nicht noch einmal sehen. Nein, lieber sich allen möglichen Gefahren in den einsamen nächtlichen Straßen aussetzen. Es waren nicht Neugierder, die sie hinaustrieb. Eher noch vorricht, allein bis zum Morgen in dem Bilderzimmer bleiben zu müssen, dessen Luft ihr plötzlich dumpfig und ersticken vorkam, wie erfüllt von gespenster Atem. Sie war sich nicht völlig klar, warum sie den Entschluss fasste. Sie fühlte nur, sie mußte es tun, aus irgendwelchen Gründen. Vor dem Gittertor überlegte sie, welche Richtung zur Dali-Balka sie einschlagen müsse, um nicht mit den beiden Männern zusammenzustoßen. Es blieb ihr keine Wahl als der lange Umweg durch die Spornagasse und über den Waldsteinplatz. Vorsichtig drückte sie sich an den Häusermauern entlang und huschte dann, so schnell sie konnte, von Ecke zu Ecke. Vor dem Fürstenbergschen-Palais standen mehrere Menschen schwätzend beisammen. Sie fürchtete, an ihnen vorbeizugehen und erkannt zu werden, denn sie nahm an, es könnten etlicher aus der Gesindegesellschaft darunter sein. Es dauerte eine Ewigkeit, bis die Gesellschaft sich endlich trennte. Dann lief sie die gewundene alte Schlossstiege hinauf, zwischen ragenden schwarzen Steinmauern, hinter denen die Äste der Bäume, Blüten beladen, in der Dunkelheit weislich schimmernd die Mondstrahlen auffingen und die Luft mit betäubendem Geruch erfüllten. Bei jeder Krümmung des Wegs minderte sie ihre Eile und trachtete, zuerst die Finsternis zu durchspähen, ehe sie ihren Gang fortsetzte, um nicht unversehens irgendjemand in die Hände zu laufen. Sie hatte bereits den größten Teil der Strecke zurückgelegt, da schien es ihr plötzlich als Röche sie Tabakrauch. Der Russe, war ihr erster Gedanke, sie blieb sofort unbeweglich stehen, um sich nicht durch das Rasscheln ihrer Kleider zu verraten. Die Finsternis ringsum schien undurchdringlich, nicht die Hand vor Augen war zu sehen. Der oberer Rand der Mauer zu ihrer Rechten, der den schwachen Glanz, der tief im Himmel hängenden Mondsichel zurückwarf, glomm mit Laubschatten durchfleckt, wie Matterphosphor-Schein, und machte es ihr durch sein irreleitendes, dunstiges Leuchten unmöglich, auch nur die nächste Stufe zu unterscheiden. Sie horchte mit angespannten Sinnen in die Dunkelheit hinein, aber kein Laut war zu hören. Nicht ein Blatt regte sich. Manchmal kam es ihr vor, als vernehme sie ein leises, verhaltenes Hauchen ganz dicht in ihrer Nähe, so als dränge es unmittelbar aus der Mauer zu ihrer Linken. Sie bohrte ihren Blick in die Finsternis und bog, sorgsam jegliches Geräusch vermeidend lauschend den Kopf vor. Da war es verschwunden, kam auch nicht wieder. Vermutlich war es mein eigener Atem, oder hat sich ein Vogel im Schlaf bewegt, und tasten streckte sie den Fuß aus, um die kommende Stufe nicht zu verfehlen. Da flammte eine brennende Zigarette dicht neben ihr Grell auf und beleuchtete eine Sekunde lang ein Gesicht, so schrecklich nah dem Ehren, dass sie es im nächsten Augenblick berührt hätte, wäre sie nicht in ihrem Entsetzen noch rechtzeitig zurückgefahren. Das Herz stand ihr still. Sie glaubte einen Moment, der Boden unter ihren Füßen bräche ein, dann raste sie besinnungslos in die Nacht hinein und hielt erst inne, als ihr die Knie versagten und sie auf dem obersten Absatz der Schlossstiege angekommen, im Sternenlicht des freien Himmels umrisse von Bauten und die neblich trübschimmernde Stadt zu ihren Füßen erkennen konnte. Er schöpft, halbohnmächtig lehnte sie sich an die steinernen Pfeiler des Torbogens, unter dem ein Steinpfad den oberen Hang des Hirschgrabens entlang hin zur Dali-Borker führte. Erst jetzt wurde ihrem inneren Blick das Gesicht und die Gestalt, die sie gesehen hatte, lebendig in allen Einzelheiten. Ein Mann mit schwarzen Brillengläsern, ein Bucklicker mußte es gewesen sein, so glaubte sie wenigstens, ihn wieder vor sich zu sehen, mit langem, dunklem G-Rock, rotem Backenbart, ohne Hut, mit struppigem, perrückenhaftem Haar und sonderbar aufgeblähten Nüstern. Wie sie wieder leichter Atem schöpfen konnte, beruhigte sie sich allmählich. Ein harmloser Krüppel, der zufällig dort gestanden hat und vielleicht ebenso erschrocken ist wie ich, was ist weiter dabei? Sie schaute die Schlossstiege hinab. Gott sei Dank, er geht mir nicht nach. Trotzdem klopfte ihr das Herz in Folge des überstandenen Schreckens noch lange und heftig, und sie blieb wohl eine halbe Stunde auf der marmornen Ballustrade der Treppe sitzen, um sich zu erholen, bis sie anfingen, in der kalten Nachtluft zu freusteln, und Stimmen von Leuten, die die Stufen heraufstiegen, ihr Vollens zu bewusst sein brachten, weshalb sie hierher gekommen war. Sie raffte sich auf, schüttelte den Rest von Zaghaftigkeit ab und bis die Zähne zusammen, um ihres Zitterns vollens herr zu werden. Der unbestimmte Trieb, zur Dali-Balka zu gehen, erfüllte sie wieder und gab ihr neue Kraft. Um zu erforschen, was der Russe und sein Begleiter dort vorhatten, vielleicht um Ottokar vor einer Gefahr, die ihm möglicherweise drohte zu warnen, sie versuchte nicht einmal, sich über den Zweck ihres Vorhabens klar zu werden. Ein gewisser Stolz, den einmal gefassten, wenn auch anscheinend gänzlich sinnlosen Entschluss zu Ende zu führen, und sei es auch nur, um der Befriedigung willen, Ausdauer und Mut bewiesen zu haben, verseuchte ihre flüchtig auftauchenden Bedenken, ob es nicht doch gescheiter wäre, sie ginge heim und legte sich schlafen. Den schattenhaften Bau des Hungerturms mit seiner steinernen Zipfelmütze als beständigen Wegweiser durch die Dunkelheit vor Augen, klommen sie die steilen Wiesenabhänger empor, bis sie die kleine Ausfallpforte erreicht hatte, die in den Hirschgraben mündete. Mit dem unbestimmten Vorhaben in den Lindenhof zu gehen und an Ottokars Fenster zu klopfen, wollte sie das alte Gemäuer betreten, da hörte sie halblaute Stimmen in der Tiefe, und ein Zug Menschen, wie sie annahmen dieselben, die ihr die Schlossstiege nachgekommen waren, bewegte sich, durch die Gebüsche tappend, dem Fuß des Turmes zu. Sie erinnerte sich, dass in das mittlere Stockwerk der Dali-Borka von außen ein Mauerloch gebrochen war, knapp groß genug, um einen Menschen in gebückter Stellung durchzulassen, aus dem allmählich verstummenden Geflüster und dem Geräusch rutschender und fallender Steine-Schloss sie, dass die Leute es benutzten, um ins Innere des Turmes zu gelangen. Mit einigen hastigen Setzen übersprang sie die zerbröckelnde Einlassstufe und lief auf das Wächterhäuschen zu, aus dem ein matt helles Fenster ihr entgegen glänzte. Sie legte das Ohr an die mit grünen Kartungardinen verhängten Scheiben. Sie hauchte es so leise sie konnte, lauschte, ein Knacken, kaum hörbar, drin im Zimmer, als sei ein Schlafender in seinem Bett erwacht. Ottokar? Sie klopfte ganz zart mit dem Fingernagel an das Glas. Ottokar? Ottokar kam es wie ein flüsternes Echo zurück. Ottokar, bist du's? Polyxena wollte sich enttäuscht wegschleichen. Da fing die tonlose Stimme drinnen an zu reden, so wie wenn jemand aus dem Schlummer mit sich selbst spricht. Ein stammelndes, gequältes Gemurmel, von Pausen tiefen Schweigens unterbrochen, der Zwischen leises Knistern, als Striche eine Hand unruhig über eine Bettdecke hin. Polyxena glaubte, Setzer aus dem Vater Unser zu verstehen. Das Ticken eines Pendels wurde deutlicher und deutlicher, je mehr sich ihr Gehör für die Geräusche schärfte. Und nach und nach, wie sie horchte und horchte, schien ihr die klanglose Stimme immer bekannter und bekannter zu werden. Sie begriff, es waren Worte des Gebetes, die da gesprochen wurden, aber sie überhörte ihren Sinn und wem sie galten. Unklare Erinnerungen, daß zu dieser Stimme ein altes, güthiges Gesicht mit weißer Haube gehören müsse, hielten sie im Bann. Es kann nur die Ziehmutter Ottokars sein, aber ich habe sie noch nie gesehen. Plötzlich fiel es wie eine Hülle von ihrem Gedächtnis. Heiland gekreuzigter, du mit der blutigen Dornenkrone. Die selben Worte hatte derselbe Mund einst vor langer Zeit an ihrem eigenen Bett gemurmelt. Sie sah im Geiste, wie sich runslige Hände dabei falteten. Sie sah die ganze Gestalt vor sich, wie sie jetzt wohl da drinnen lag, hilflos und gichtbrüchig. Sie wusste jetzt, es war ihre alte Kinderfrau, die ihr so oft mild die Wange gestreichelt und besänftigende Wiegenlieder vorgesungen hatte. Erschüttert lauschte sie den hoffnungsmüden trockenen Worten, die fast nicht mehr verständlich durch die Ritzen des Fensters an ihr Ohr drangen. Mutter Gottes, du Gebennedeite unter den Weibern, lass meinen Traum nicht Wirklichkeit werden. Nimm das Unheil von Ottokar und lege seine Sunden auf die Meinigen. Das Ticken der Uhr verschlang die letzten Zeilen des Satzes. Wenn es aber sein muss und du willst es nicht von ihm wenden, so gibt, daß ich mich geirrt habe und die nicht die Schuld trägt, die ich lieb habe. Polyxena fühlte die Worte, als bohre sich ihr ein Pfeil ins Herz. Befreie ihn, Mutter Gottes, aus der Gewalt derer, die jetzt im Turm sind und Mord planen. Hör nicht hin, wenn ich dich in meinem Schmerz immer wieder anpflege, mich sterben zu lassen. Erfülle ihm die Sehnsucht, die ihn verzehrt, aber lass seine Hände reinbleiben von Menschenblut. Verlösch sein Leben, eh sie mit Mord besudelt sind, und wennst dafür eines Opfers bedarf, so verlängere meine Tage in Qualen und verkürze die Seinen, damit er die Sünde nicht begehen kann, und rechne ihm die Schuld nicht zu für das, wonach sie ihn zieht. Ich weiß, er sehnt sich danach nur ihre Dwegen. Behalt auch ihr die Schuld nicht. Du weißt, ich hab sie lieb gehabt vom ersten Tag, als ob sie mein eigenes Kind wär. Gib ihr, Mutter Gottes? Polyxena raste davon. Sie fühlte instinktiv, daß da noch Worte zum Himmel gesand werden könnten, die das Bild, das in ihr hing, mitten durchreißen müssten, und sie werte sich dagegen wie unter dem Zwang des Selbsterhaltungstriebes. Das Bild der Ahne in ihr witterte die drohende Gefahr, aus der lebenden Brust zurück an die tote Wand des elsenwangerschen Zimmers verbannt zu werden. Ende von Kapitel 6, Teil 1, gelesen von Huckus Pocus. Teil 10 von Walpurgis Nacht. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht. Von Gustav Meiring. Kapitel 6. Jan Sitzka von Trocknoff. Teil 2. In dem mittleren Stockwerk der Daliborokah, dem kreisrunden, furchtbaren Raum, in dem einst die Sachwalter der strafenden Gerechtigkeit ihre Opfer dem Wahnsinn- und Tungertotpreis gegeben hatten, saß eine Schar von Männern, dicht gedrängt auf dem Boden, um das Loch herum, durch das vor Alters die Leichen der Hingerichteten in den Keller hinabgeworfen worden waren. In den mauernischen starken Azethylen-Fackeln und ihr blendendes Licht fraß die Farbe aus den Gesichtern und Kleidern der Versammelten, aus jeder Fuge und Unebenheit, sodass alles zerlegt schien in bläulich grellend Schnee und harte, tiefschwarze Schlagschatten. Polyxena hatte sich in den finsteren oberen Raum geschlichen, den sie von ihren Zusammenkünften mit Ottokar her genau kannte, lag flach auf dem Bauch und beobachtete durch die runde Öffnung im Boden, die die beiden Stockwerke miteinander verbannt, was unten vor sich ging. Es schienen ihr zumeist Männer aus Maschinen- oder Munitionsfabriken zu sein, die da zusammengekommen waren. Breitschuldige Männer mit harten Gesichtern und ehrenen Fäusten. Ottokar, der neben dem russischen Kutscher saß, sah mit seiner schmächtigen Gestalt gegen sie aus wie ein Kind. Wie sie bemerkte, waren sie ihm sämtlich fremd, denn er kannte nicht einmal ihre Namen. Abseits von der Gruppe auf einem Steinblock kauerte den Kopf tief auf die Brust gesenkt, wie schlafend der Schauspieler zurück hat lo. Der Russe mußte offenbar, bevor sie gekommen war, eine Rede gehalten haben, denn allerhand Fragen, die darauf hinwiesen, wurden an ihn gestellt. Auch ein Heft, aus dem er wahrscheinlich einzelne Stellen vorgelesen hatte, wanderte von Hand zu Hand. Peter Alex Sejevich Kropotkin Buchstabierte der links neben ihm sitzende Tschechische Lakae das Titelblatt des Heftes, bevor er es ihm zurückgab. Ist das ein russischer General? No, und werden mir sich dann mit die russischen Truppen gegen die Juden verbünden, bis es soweit ist, Panissar Gay? Der Russe fuhr hoch. Mit Soldaten verbünden? Wir, wir wollen doch selbst die Herren sein! Weg mit den Truppen! Haben jemals Soldaten etwas anderes getan, als auf uns zu schießen? Wir kämpfen für Freiheit und Gerechtigkeit, gegen alle Thyranei. Wir wollen den Staat zertrümmern, die Kirche, den Adel, das Bürgertum. Sie haben uns lange genug regiert und zum Narren gehalten. Wie oft soll ich dir das noch sagen, Watzlaff? Das Blut des Adels muß fließen, der uns täglich demütigt und knechtet, nicht ein einziger von ihnen darf übrig bleiben, weder Mann noch Greis noch Weib noch Kind. Er hob seine furchtbaren Hände in die Höhe wie Hammer, konnte, schäumend vor Wut, nicht weitersprechen. Ja, Blut muß fließen, rief der tächische Lakei rasch überzeugt, da sind mir sich einig. Ein beifälliges Gemurmel erhob sich. Halt, da mach ich nicht mit. Ottokar war aufgesprungen und sofort trat lautlose Stille ein. Über wehrlose Herfallen bin ich ein Bluthund. Ich protestiere, ich... Schweig, du hast versprochen, Wondreg, du hast's geschworen, schrie der Russe und wollte ihn am Arm packen. Nichts hab ich versprochen, Panessar Gay. Ottokar stieß erregt die Faust zurück, die ihn nach im Griff. Ich hab geschworen, nichts zu verraten, was ich hier sehen werde, und wenn man mir die Zunge aus dem Halserisse. Und das werde ich halten. Ich hab euch die Dali Borka aufgesperrt, damit wir hier zusammenkommen können und beraten, was geschehen soll. Du hast mich angelogen, Ser Gay. Du hast gesagt, wir wollten... Er kam nicht weiter. Der russische Kutscher hatte seinen Handgelenk erwischt und riss ihn nieder. Ein kurzes Ringen entstand, wurde aber sofort unterbrochen. Ein riesiger Arbeiter mit breitem Tigergesicht stand drohend auf und funkelte den Russen an. Loslassen, Panessar Gay. Hier kann sich jeder reden, wie er will. Verstehen Sie mich? Ich bin der Gerber Stanislav Havlik. Gut, es wird sich Blut fließen. Und muss sich Blut fließen. Es skehnt sich nicht mehr anders. Aber es gibt Menschen, die was nicht Blut sägen können. Und er ist es sich bloß ein Musikant. Der Russe wurde blass bis in die Lippen. Kaute wütend an seinen Fingernägeln und musterte unter den gesenkten Augenliedern hinweg die Gesichter der anderen, um zu erfahren, wie sie sich zu der Sache stellen würden. Zvitracht passte ihm jetzt am allerwenigsten. Er schalt unter allen Umständen die Zügel in der Hand zu behalten. Worauf es ihm einzig und allein ankam, war, sich selbst an die Spitze einer Bewegung zu setzen, gleichgültig welchen Namen sie tragen würde. An die Möglichkeit, nihilistische Theorien durchzuführen, hatte er nie im Leben geglaubt. War auch viel zu klug dazu. Sehrlei Hirngespinste überließ er Träumern und Narren. Aber mit nihilistischen Schlagworten eine törichte Menge aufzupeitschen, um dann aus dem Wirrwahr der Folgen irgendeine Machtstellung für sich herauszufinden, einmal im Wagen zu sitzen, statt immer nur auf dem Bock, das erkannte er mit richtigem Kutscherblick. Das war das wahre Rezept aller Anarchistenlehre. Der verborgene Wahlspruch der nihilisten, geh du weg und lass mich hin, war längst auch der seinige geworden. Er zwang sich zu einem Krinsen und lenkte ein. Sie haben recht, Panerhaflig, wir werden schon allein ganze Arbeit machen. Was wir alle wollen, ist doch das Selbe. Er zog sein Heft wieder aus der Tasche und las vor. Hier steht, die kommende Revolution wird den Charakter der Allgemeinheit annehmen. Ein Umstand, der sie vor allen vorhergehenden Umwälzungen auszeichnen wird. Es wird nicht mehr ein Land sein, das vom Sturm ergriffen wird. Die gesamten Länder Europas werden hineingezogen werden. Wie im Jahre 1848, so wird auch heute der Anstoß, der von einem Land ausgeht, notwendigerweise alle übrigen Länder in Bewegung setzen und den revolutionären Brand in ganz Europa entfachen. Und dann steht hier, er blätterte um, Sie haben uns die Arbeitsfreiheit versprochen, diese herrschenden Klassen, aber Sie haben uns in Fabriksklaven verwandelt. Sie sind doch gar nicht Fabrikarbeiter, Pane Sergei, ließ sich eine spöttische Stimme aus dem Hintergrund vernehmen. Sie haben uns in Untergebene der Herren verwandelt. Sie haben es übernommen, die Industrie zu organisieren, um uns ein menschenwürdiges Dasein zu sichern, aber endlose Krisen und tiefes Elend sind das Resultat. Den Frieden haben Sie uns versprochen und zum Krieg ohne Ende haben Sie uns geführt. Alle Ihre Versprechen haben Sie gebrochen. Stimmt, stimmt aufs Haar. Was, was sagt man, rief der tschechische Lakae, wichtig tourisch dazwischen und blickte den Beifall heischend, der zu seinem Erstaunen ausblieb, mit stieren Augen umher. Hört jetzt, was seine Durchlaucht, fürst Peter Kropotkin, mein Vater hat seinerzeit die Ehre gehabt, bei ihm Leibkutscher zu sein, weiter schreibt. Der Staat ist der Beschützer der Ausbeutung und der Spekulation. Er ist der Beschützer des Durchraub- und Betrug entstandenen Privateigentums, der Proletarier, dessen einziges Gut die Kraft und Geschicklichkeit seiner Hände ist. Er hob wie zum Beweis seine muskulösen Branken in die Höhe, hat nichts vom Staat zu erwarten, für ihn ist er nichts weiter als eine Körperschaft, die bemüht ist, um jeden Preis seine Befreiung zu verhindern. Und weiter, schreiten die herrschenden Klassen vielleicht vorwärts im praktischen Leben, weit entfernt davon, in wahnsinniger Verblendung schwenken sie die Fetzen ihrer Fahnen, verteidigen sie den egoistischen Individualismus, den Wettkampf Mann gegen Mann, Nation gegen Nation. Auf gegen die Juden, hetzt die Stimme im Hintergrund. Die Allmacht des zentralistischen Staates. Sie schreiten vom Protektionismus zum freien Austausch und vom freien Austausch zum Protektionismus. Sie gehen von der Reaktion zum Liberalismus und vom Liberalismus zur Reaktion, vom Muckertum zum Atheismus und vom Atheismus zum Muckertum. Muck, muck, spöttelte es wieder in dem Hintergrund und einige lachten. Immer furchtsam den Blick nach der Vergangenheit gerichtet, tritt ihre Unfähigkeit, nur das geringste dauerhafte Werk zu schaffen, mehr und mehr zu Tage. Und hört weiter. Wer dem Staat das Wort redet, muss auch den Krieg gut heißen. Der Staat ist und muss bestrebt sein, seine Macht fortwährend zu vergrößern. Er muss bestrebt sein, die benachbarten Staaten an Stärke zu übertreffen, wenn er nicht ein Spielzeug in ihren Händen sein will. Deshalb ist der Krieg für die Staaten Europas stets unentbehrlich. Aber noch ein oder zwei Kriege werden der baufälligen Staatsmaschine den Gnadenstoß versetzen. Alles recht schön und gut, unterbrach ein alter Handwerker ungeduldig, aber was soll jetzt geschehen? Du hörst doch, der Judentod schlagen und den Adl, überhaupt alles, was sich patzig macht, belehrte ihn der tschechische Lakei. Wir müssen ihnen zeigen, wer die wirklichen Herren im Lande sind. Der Russe schüttelte verbissen und ratlos den Kopf. Dann wandte er sich, wie Hilfesuchend, an den Schauspieler zurückkacklo, der aber immer noch, ohne an dem Streit teilzunehmen, auf seinem Stein sitzend vor sichhin der Mathe. Noch einmal raffte er sich zu einer Rede auf. Was jetzt geschehen soll, fragt ihr mich. Ich möchte euch fragen, was muss geschehen? Die Truppen sind im Feld. Es gibt nur noch Weiber und Kinder zu Haus und uns. Worauf warten wir? Es gibt aber noch Eisenbahnen und Telegrafen, wendete der Gerber Haflig gelassen ein. Wenn wir morgen losschlagen, sind sich ibermorgen die Maschinengewehre in Prag. Und dann? Nosservus. Nun, dann werden wir zu sterben wissen, schrie der Russe, wenn es soweit kommt, was ich nicht glaube. Er schlug mit der flachen Hand auf sein Heft. Wer sagt, wenn es das Heil der Menschheit gibt, die Freiheiten geben sich nicht von selbst, man muss sie sich nehmen. Panove, meine Herren, ue und kaltes Blut, ich bitschehen. Mit einer weit ausholenden, pathetischen Geste ergriff der Tschechische Lakei das Wort. Panove. Ein alter diplomatischer Satz isse sich der folgende. Zu erst Geld. Dann noch einmal Geld und dann erst recht Geld. Ich frage, hat der Pane Kropotkin? Er machte mit den Fingern die Bewegung des Münzenzählens. Hat der Kropotkin Peninze? Hat der Geld? Er is tot, murmelte der Russe. Tot? No, ja, dann… der Lakei machte ein langes Gesicht. Dann isse sich doch alles reden um Besonst. Geld werden wir haben wie Mist, rief der Russe. Ist denn nicht die silberne Statue des Heiligen Nepomuk im Dom? Drei tausend Pfund schwer. Liegen nicht im Kapuziner Kloster Millionen Perlen und Diamanten? Ist vielleicht nicht im Palais der Zaradkar die uralte Herrscherkrone und ein Schatz vergraben? Damit kann man kein Brot nicht kaufen. Er tönte die Stimme des Gerbers Havelig. Wie das zu Geld machen? Lächerlich, verlockte der Lakei, der er sofort wieder Mut gefasst hatte. Wozu is sich denn das städtische Versatzamt da? Ibrings wer zagt, wenn es das Heil der Menschheit gilt? Ein Stimmengewirr für und wieder brach los. Jeder wollte seine Meinung einbringen. Nur die Arbeiter blieben ruhig. Als der Lärm sich gelegt hatte, stand einer von ihnen auf und sagte ernst, Was hier geschwetzt wird, geht uns nichts an. Das sind Menschenreden. Wir wollen hören, was Gott zu uns spricht. Er deutete auf Zrykatloh. Aus seinem Munde soll Gott zu uns sprechen. Unsere Vorväter waren Hussitten und haben nicht gefragt, Warum, wenn es Geheißen hat in den Todstürmen? Wir werden es auch können. Wir wissen nur das eine. So geht es nicht weiter. Sprengstoff ist da, genug, um den ganzen Radschienen in die Luft fliegen zu lassen. Wir haben es beiseite geschafft. Pfund für Pfund und versteckt. Soll er reden, was geschehen soll? Toten stille, trat ein. Und alles blickte gespannt auf Zrykatloh. In höchster Aufregung beugte sich Polyxena über das Loch in der Decke. Sie sah, daß der Schauspieler taumelnd aufstand. Aber er brachte kein Wort hervor. Zog nur abwärtsstreichend an seiner Oberlippe. Dann merkte sie, daß der Russe die Hände verkrampfte, als streng er sich aus voller Macht an den Mondsüchtigen durch seinen Willen zu beeinflussen. Das Wort Avesha fiel ihr ein. Und sofort erriet sie, was der Russe vielleicht unklar für ihn selbst bezweckte. Er wollte den Schauspieler als Werkzeug verwenden. Und es schien ihm auch glücken zu wollen. Zrykatloh bewegte bereits die Lippen. Nein, das darf nicht geschehen. Sie hatte nicht die leiseste Vorstellung, was sie tun müsste, um den Somnambulen nach ihrem Willen zu lenken. Sie wiederholte nur immer und immer wieder den Satz, das darf nicht geschehen. Die nihilistischen Theorien des Russen hatten ihr Verständnis nur gestreift. Bloß das eine wahrhaften geblieben. Der Pöbel wollte die Herrschaft über den Adel an sich reißen. Das Blut ihrer Rasse bäumte sich gegen einen solchen Gedanken. Mit richtigem Instinkt begriff sie, was das treibende Gift in diesen leeren war. Die Gier des Knechtes sich zum Herren aufzuschwingen. Ein Pogrom in anderer Form. Dass der Schöpfer dieser Ideen Kropotkin oder Tolstoy, den sie mit dazu zählte und Michael Bakunin unschuldig darin waren, wusste sie nicht. Aber sie hatte ihren Namen von Je aus tiefster Seele gehasst. Nein, nein, nein, ich will nicht, dass es geschieht, knirschte sie in sich hinein. Zrykatloh schwankte hin und her. Als stritten zwei gegensätzliche Kräfte, die sich die Waage hielten, miteinander um die Oberherrschaft, bis eine Dritte, unsichtbare Macht den Wettkampf für sich entschied. Aber als er endlich die ersten Worte hervorstieß, klangen sie unsicher. Voltrium fühlte Polyxena, dass sie abermals, wenn auch noch nicht vollends, den Sieg über den russischen Kutscher davongetragen hatte. Was auch immer der Somnambule jetzt sprechen würde. Sie wusste, es konnte unmöglich im Sinne ihres Gegners sein. Der Schauspieler stieg, mit einem Mal ruhig und sicher geworden, auf seinen Stein wie auf eine Redner-Tribüne. Allgemeine Stille trat ein. Brüder, ihr wollt, dass Gott zu euch spricht? Jekliches Menschenmund wird zu Gottesmund, wenn ihr glaubt, dass es Gottesmund ist. Der Glaube macht es allein, dass sich das Menschenmund in Gottesmund verwandelt. Jedes Ding wird Gott, sobald ihr glaubt, dass es Gott ist. Und wenn irgendwo Gottesmund zu euch spreche und ihr glaubt, dass es Menschenmund sei, so ist auch schon Gottesmund zum Menschenmund erniedrigt. Warum glaubt ihr nicht, dass euer eigener Mund Gottesmund sein kann? Warum sagt ihr nicht zu euch selbst? Ich bin Gott, ich bin Gott, ich bin Gott. Wenn ihr es sagtet und glaubtet, so hätte euch der Glaube geholfen in derselbigen Stunde. So aber wollt ihr, dass Gottesstimme dort spricht, wo kein Mund ist, dass seine Hand eingreift, wo kein Arm ist. In jedem Arm, der euren Willen hemmt, seht ihr Menschenarm. In jedem Mund, der euch widerspricht, Menschenmund. In eurem eigenen Arm seht ihr nur Menschenarm. In eurem eigenen Mund nur Menschenmund. Nicht Gottesarm und nicht Gottesmund. Wie soll Gott sich euch denn offenbaren, wenn ihr nicht an ihn glaubt und, dass er überall ist? Viele sind unter euch, die da glauben, Gott verhänge das Schicksal und zur gleichen Zeit glauben sie, sie könnten Herr über ihr Schicksal werden. Also glaubt ihr, ihr könntet Herr über Gott werden und dennoch Menschen bleiben? Ja, ihr könnt Herr über das Schicksal werden, aber nur, wenn ihr wisst, dass ihr Gott seid, denn nur Gott kann Herr über das Schicksal sein. Wenn ihr glaubt, dass ihr nur Menschen seid und von Gott getrennt und von Gott geschieden und ein anderes als Gott, so bleibt ihr unverwandelt und das Schicksal steht über euch. Ihr fragt, warum hat Gott den Krieg entstehen lassen? Fragt euch selbst, warum habt ihr ihn entstehen lassen? Seid ihr denn nicht Gott? Ihr fragt, warum enthüllt uns Gott nicht die Zukunft? Fragt euch selbst, warum glaubt ihr nicht, dass ihr Gott seid? Dann wüstet ihr um die Zukunft, denn ihr erschafft sie euch selbst. Jeder den Teil, der ihm obliegt und aus dem Teil, den er selbst schüfe, könnte jeder das ganze erkennen und vorher wissen. So aber bleibt ihr Sklaven des Schicksals und das Schicksal rollt wie ein fallender Stein und der Stein seid ihr, ein Stein aus Sandkörnern gefügt und gekittet und ihr rollet mit ihm und fallet mit ihm. Und wie er rollt und wie er fällt, so ändert er seine Form in immer neue und neue Formen, gemäß den unwandelbaren Gesetzen der ewigen Natur. Auf die Sandkörner, die seinen Leib bilden, hat der Stein nicht acht. Wie könnte er denn? Alles, was aus Erde besteht, kümmert sich nur um den eigenen Leib. Bisher war der große Menschheitsstein ein lockerer Stein. Aus Sandkörner verschiedener Farbe wird durcheinander gemenkt. Jetzt erst nimmt er die Form an, die jedes einzelne Sandkorn im Kleinen hat. Er wird die Form eines einzigen riesigen Menschen. Jetzt erst geschieht die Erschaffung des Menschen aus Hauch und Leben. Und die, die Kopf sind, nüchterner, denkender, die werden zusammen sein Kopf sein. Und die, die Gefühl sind, weiches, ertastendes, schauliches, beschauliches, die werden sein Gefühl sein. So werden die Völker beisammenstehen, nach Art und Artung eines jeglichen, und nicht nach Wohnsitz, Abstammung oder Sprache. Hättet ihr von Anbeginn daran geglaubt, dass ihr Gott seid, so wär's im Anbeginn so geworden. So aber habt ihr warten müssen, bis das Schicksal Hammer und Meißel Krieg und Elend zur Hand nahm, um den widerspenstigen Stein zu behauen. Ihr hofft, dass aus dem Mund dessen, den ihr zurückhatlo, den Spiegel nennt Gott zu euch sprechen wird? Hättet ihr den Glauben gehabt, dass er Gott ist, und nicht nur sein Spiegel, so hätte euch Gott die volle Wahrheit gesagt über das, was da kommen wird. So aber kann nur ein Spiegel zu euch reden, und euch einen winzigen Teil der Wahrheit enthüllen. Ihr werdet es hören, und dennoch nicht wissen, was ihr tun sollt. Wisst ihr doch nicht einmal jetzt, dass ihr den wertvollsten Teil des Geheimnisses, den ein Mensch ertragen darf, solange er noch sterblich ist, in wenigen Worten bereits empfangen habt? Ein Linsengericht werdet ihr bekommen, so ihr nicht nach mehr begehrt. Wie geht der Krieg aus? Wer gewinnt? platzte der tschechische Lakae mitten in die prophetische Rede hinein. Die deutschen panen zurückhatlo. Was ist das Ende? Das, das Ende? Der Schauspieler kehrte ihm langsam und verständnislos das Gesicht zu. Seine Züge wurden schlaff, und in den Augen erloscht das Leben. Das Ende? Der Brand von London, und der Aufstand in Indien. Das ist der Anfang vom Ende. Die Leute umdrängten den Besessenen und bestürmten ihn mit Fragen, aber er gab keine Antwort mehr. Glich einem Automaten ohne jede Empfindung. Der russische Kutscher stierte mit verglassten Augen vor sich hin. Die Zügel, mit denen er die Aufrüre zu Lenken gehofft hatte, waren seinen Händen entfallen. Sein Spiel war verloren, wo der Sektierer wahnsinnlos brach, gab es für ihn, den Machtbegierigen, keine führende Rolle mehr. Ein unfassbares Gespenst hatte ihn vom Bock herabgestürzt und lenkte den Wagen. Polyxena richtete, um ihre Sehkraft wieder zu gewinnen, den Blick auf das dunkelgähnende Loch, um das die Menge herumgesessen war. Die ganze Zeit über hatte der Schauspieler dicht unter der Acetylenfackel gestanden. Das grelle schneidende Licht hatte sie fast blind gemacht. Immer wieder tauchte der Reflex der Flamme, wie sie auf der Netzhaut brannte aus dem schwarzen Hintergrund empor. Andere Bilder geselten sich hinzu, schemenhafte Gesichter drängten aus der Tiefe da unten, dem äußeren Sinn erkennbar geworden in Folge der Ermüdung der Augennerven. Die Ausgebührten einer seelischen Walpurgisnacht rückten heran. Polyxena fühlte, dass jede Fieber in ihr zuckte und bebte in einer fremdartigen Erregung. Die Worte des Schauspielers halten in ihr nach, hatten irgendetwas geweckt, was ihr bis dahin vollkommen unbekannt gewesen war. Auch die Männer musste es wie fanatischer Taumel ergriffen haben. Sie sah, dass ihre Minen verzert waren und sie wild durcheinander gestikulierten, hörte ihre Schreie. Gott hat zu uns gesprochen. Ich bin Gott, hat er gesagt. Ottokar lehnte an der Wand, sprachlos, Lippen und Gesicht bleich, die flackerten Augen unverwandt, auf denen wie aus Stein gehauen dastehenden Schauspieler gerichtet. Sie blickte wieder auf die gähnende dunkle Öffnung und fuhr zusammen, stiegen da nicht Gestalten herauf, in Kleider aus Nebel gehüllt, gespenstische Wirklichkeit und nicht mehr Reflex. Ottokar noch einmal, sein Ebenbild als Schatten der Vergangenheit, ein Zepter in der Hand. Dann ein Mann mit einem rostigen Helm und einer schwarzen Binde über den Augen, wie Jan Zitzkar, der Husid und ihre Urahne, die Gräfin Pollixena Lamboa, die hier im Turm wahnsinnig geworden war, in grauem Keraker gewandt. Sie lächelte grau sich zu ihr Empor und alle mischten sich unter die Aufrüre, ohne von ihnen gesehen zu werden. Das Bild Ottokars verschmolz mit dem Lebendigen, der Mann mit dem Helm trat hinter den Schauspieler und verschwand. Statt seiner schwarzen Binde fiel plötzlich ein Schlagschatten über, zurück hat los Gesicht, und der rostige Helm war in wirres Haupthaar verwandelt. Die Schemen der toten Gräfin huschten neben den Russen und umschlossen mit den Händen würgend seinen Hals. Er schien es zu spüren, denn er rang angstvoll nach Atem. Ihre Gestalt löste sich allmählich auf unter dem sängenden Schein der Azethylenfackeln, aber die weißen Finger blieben sichtbar. Pollixena Begriff, was ihr die Bilder in stummer Sprache sagen wollten. Sie richtete ihre ganze Willenskraft auf zurück hat lo und dachte daran, was ihr der Tatar über Avesha erzählt hatte. Fast im selben Augenblick kam Leben in den Schauspieler. Sie hörte das Zischen, wie er die Luft heftig durch die Nasenlöcher in sich riss. Die Männer brelten zurück, als sie ihn so verwandelt sahen. Der Gerber Haflig deutete mit steifem Arm auf die Schattenbinde und schrie, Jan Zitzka, Jan Zitzka von Trocknopf! Jan Zitzka von Trocknopf! lief es in Scheuem Geflüster von Mund zu Mund. Jan Zitzka von Trocknopf! kreischte der tschechische Lakai und bedeckte sein Gesicht mit beiden Händen. Die böhmische Liesel hat gesagt, dass er kommen wird. Die böhmische Liesel hats proffe Zeit, kam es wie ein Echo aus dem Hintergrund. Drückhardtlo streckte suchend die linke Hand aus, als kniete vor ihm ein unsichtbarer Mensch, nach dessen Haupt er fassen wollte. In seinen Augen lag der Ausdruck der Blindheit. »Küde ma, s'wo plés?« hörte ihn Pollixena murmeln. »Mönch, wo hast du deine Tonsur?« Dann hob er langsam, zoll für zoll die Faust, und ließ sie plötzlich wie auf einen Amboss schmetternd niederfallen. Ein Ruck des Entsetzens fuhr durch die Menge, als habe er in Wirklichkeit, wie Zitzka zur Zeit der Taburiten einem Pfaffen den Schädel zertrümmert. Pollixena glaubte, den Schämen eines Mannes in grauer Kutte niederstürzen zu sehen. Die Historien aus den Hussittenkriegen, die sie in ihren Kinderjahren heimlich gelesen, trat vor ihren Blick. Auf weißem Pferd der Schwarze Zitzka in Eiserner Rüstung, vor seinen Kämpfer scharen, blitzende Sensen und stachelige Morgensterne, zerstampfte Felder, brennende Dörfer, geplünderte Klöster. Sie sah im Geiste die blutige Schlacht gegen die Adamiten, die Männer und Frauen nackt, angeführt von dem rasenden Borek Klatovski, nur mit Messern und Steinen in den Händen sich auf die Hussitten stürzten, sich in ihre Kehlen verbissen, bis man sie nieder schlug wie tolle Hunde, und die letzten 40 umzingelte und auf Scheiterhaufen lebendig briet. Sie hörte das Kriegsgetümmel in den Straßenprax, die mit Ketten gesperrt waren, um den Ansturm der warnwitzigen Taburiten aufzuhalten. Hörte die Schreckensrufe der fliehenden Besatzung auf dem Radschien, das Klirren der Streitkolben und Klingen der Echste, das Sausen der Schleudern. Sie sah wie der Fluch der sterbenden Adamiten, der einäugige Zitzka soll erblinden, an ihm in Erfüllung ging, sah den Pfeilschwirren der ihn in das noch sehende Auge traf, sah ihn, gestützt links und rechts von seinen Hauptleuten, auf einem Hügel in die Nacht seiner Blindheit hineinstarren, während unten zu seinen Füßen im Sonnenschein die Schlacht tobte. Hörte ihn Befehle geben, die die Scharen seiner Feinde niedermähten, wie sichern das Getreide, sah den Tod von seiner ausgestreckten Hand ausgehen wie einen schwarzen Blitz. Und dann, und dann das Furchtbarste von allem, Zitzka an der Pest gestorben, und dennoch, dennoch lebendig, seine Haut auf eine Trommel gespannt, ihr scheppern des grauenhaftes Bellen jagte alle in die Flucht, die es hören. Jan Zitzka von Trognoff, der blinde und geheutete, reitet, ein Gespenst auf verwestem Pferd, unsichtbar seinen Horden voran und führt sie von Sieg zu Sieg. Das Haar sträubte sich ihr bei dem Gedanken, daß der Geist Zitzkas auferstanden und in den Körper des besessenen Schauspielers gefahren sein könnte. Wie ein Sturmwind brachen die Worte zurück hat los, der sie zu den Anführern sprach aus seinem Munde hervor, bald schrill und gebieterisch, dann wieder heiser, aufpeitschend, in kurzen abgebrochenen Setzen hintereinander herjagend und die Wurzeln der Besinnung aus jedem Hirn reißend. Schon der Klang der einzelnen Silben betäubte wie mit Keulen schlägen. Was sie bedeuteten, sie konnte es nicht erfassen, so laut trauschte ihr vor Aufregung das Blut in den Ohren, sie erriet nur, was er sagte, an dem wilden Feuer in den Augen der Männer, an den gebalten Fäusten, an denen sich duckenden Köpfen, wenn die Rede nach geflüsterten Pausen, von Zeit zu Zeit losbrach wie ein Orkan und über die Herzen hinfägte. Immer noch sah sie die drosselnden Finger ihrer Ahne um den Hals des russischen Kutschas gelegt. Die Bilder meiner Seele sind zu Gespenstern geworden und tun dort unten ihr Werk, flüsterte sie, und es kam wie schnelle Erkenntnis über sie, dass sie losgelöst von ihnen sei und für eine Weile ein eigenes Selbst sein könne. Ottokar schaute zur Decke auf, als fühlte er mit einem Mal ihre Nähe. Seine Augen blickten fest in die Iren. Der Ausdruck der Trauer und der Abgezogenheit lag darin, den sie so gut an ihm kannte. Er sieht und hört nichts, wusste sie. Die Worte des Besessenen sind für ihn bestimmt. Das Gebet der Stimme im Lindenhof geht in Erfüllung. Mutter Gottes, gebenne Deite, erhöre die Sehnsucht, die ihn verzehrt, aber lass seine Hände reinbleiben von Menschenblut. Wie das Brausen der Lied aus Orgelklängen hüllte es sie plötzlich ein, das Gefühl einer unermesslichen Liebe zu Ottokar, wie sie nie für möglich gehalten, dass es je ein Menschenherz empfinden könnte. Als sei der dunkle Vorhang der Zukunft für einen Augenblick entzweigerissen, sah sie Ottokar dastehen, ein Zepter in der Hand. Der Schemen, der sich vorhin mit ihm verschmolzen hatte, wurde Fleisch und Wirklichkeit für sie und auf dem Haupt eine Herrscherkrone. Jetzt verstand sie, welche Sehnsucht Ottokar verzehrte, ihre Dwegen. Meine Liebe ist nur ein schwacher Widerschein der Seinen. Sie kam sich vor, wie zerschmettert, konnte nicht mehr denken. Wie ein fernes Murmeln pochte die Rede zurückhaltlos an ihr Bewusstsein. Er sprach von Böhmens versunkener Pracht und von dem Klanz einer neuen kommenden Herrlichkeit. Und jetzt, König, hatte er nicht König gesagt. Sie sah, dass Ottokar zusammenzuckte und unverwandt zu ihr Empor starte, als er kannte er sie plötzlich. Faal im Gesicht wurde, sich ans Herzgriff und mit dem Umsinken kämpfte. Dann zerriss ein betäubendes Getöse die Luft und verschlang die letzten Worte des Schauspielers. Jan Zitzka, Jan Zitzka von Trocknopf wird unser Führer sein! Zurück hat Lohh deutete auf Ottokar und brüllte ein Wort in die aufgeregte Menge. Sie verstand das nicht. Sanur, das ihr geliebter, ohnmächtig Niederstürzte, hörte ihren eigenen, gelenden Schrei, Ottokar, Ottokar! Einen Herr von weißen Augen war plötzlich zu ihr Empor gekehrt. Sie fuhr zurück, sprang auf, prallte mit jemandem zusammen, der da in der Dunkelheit gestanden haben mußte. Es ist der Buckelige von der Schlossstiege, schoss es ihr durch den Kopf. Dann riss sie die Tür des Turmes auf und stürzte über den Lindenhof in ein Nebelmeer hinein. Ende von Kapitel 6.