 Capítulo 18 de Monja y Casada, Virgen y Mártir, Historia de los tiempos de la Inquisición, Libro Primero, El Convento de Santa Teresa la Antigua, por Vicente Riva Palacio. Esta grabación para LibriVox está en el dominio público. Capítulo 18, En que Martín conoce otros secretos de Luisa. Luisa se había sentado en un sitio y la Sarmiento permanecía a su lado. Esta noche, dijo Luisa, vengo a consultar con vos negocios para mí de mucha gravedad. ¿Queréis que comencemos? Preguntó la Sarmiento. No, deja para otro día los negocios y hablemos. Sentáos. La Sarmiento acercó un taburete y se sentó. ¿Os escucho? Bien, comenzaré. En primer lugar, os debo las gracias por vuestros polvos que son maravillosos. Cuando yo os decía y teníais sobrada razón, con la dosis que me habéis recetado se ha obtenido un resultado magnífico. Mi marido duerme como una piedra desde las 4 de la tarde hasta el día siguiente. Y para conseguir que se levante a la hora de la cena para no llamar la atención, uso de la redomita que me habéis dado, aplicándose a las narices para hacerlo aspirar su contenido. Y de genio, ¿qué tal sigue? Perfectamente. ¿No tiene más voluntad que un niño? ¿Y aún tenéis de esos polvos? Anse me ha agotado y quiero llevarme hoy más. Tomarlos, dijo la Sarmiento, sacando de una caja un pequeño paquete envuelto cuidadosamente en hojas secas de maíz. Suponía yo que ya se os habrían agotado y los tenía aquí a prevención. ¿Y el día que yo quiera que esto termine? Mezclad en el vino de vuestro esposo 3 gotas de líquido contenido en la redomita y lo veréis completamente sano. No, no me entendéis. No quiero decir que sane, sino que os comprendo, doblar la dosis de los polvos y romper la redoma, y entonces podréis asegurar que estáis ya viuda. Muy bien, ahora oídme, necesito que me ame un hombre. ¿Lo oís? Necesito que me ame, porque yo le amo a él y le amo como no he amado nunca. ¿Y qué queréis? Quiero algunos polvos, alguna bebida, algo para que él me ame. Doña Luisa, tan hermosa sois y tan seductora, que no habéis de necesitar esos polvos. Si ese hombre os mira, a menos de estar loco, os amará, y sin embargo no me ama. ¿Os conoce? Sí, por desgracia. ¿Es amigo vuestro? No, él he visto pasar por mi casa algunas veces, ha reparado en mí, y sin embargo no me ama, pero eso como lo sabéis. ¿Cómo lo sé? ¿Os figuráis que una mujer deja de comprender cuando un hombre la ama? Por oculto y por disimulado que sea su amor. No, él no me ama, y yo necesito su amor. Dadme algo para conseguirlo, y no os pareéis en el precio. Así me costará una onza de oro cada gota de ese lixir. ¡Ay, doña Luisa! ¿Cómo podrá lizonjearose ese amor que se consigue así? Aún cuando no sé más de una hora que yo le llame mío, aún cuando después me esperara el infierno. Yo lo quiero. Bien, voy a daros un lixir, pero cuídate que tome dos gotas todos los días. ¿Y en qué debe tomar esas gotas? En cualquier cosa, tanto da que sea en agua como en vino, como en pan o en fruta. Y este licor es eficaz, eficaz. ¡Ah, gracias, gracias! Dadme ahora el nombre de ese hombre por si viniera a consultarme en algo y ayudaros yo. Don César de Villa Clara. No le conozco, pero no olvidéis el nombre, y ahora tengo que pediros que interpretéis un sueño que me ha visitado varias noches y que no puedo comprender. Decidlo. Era un campo que yo contemplaba desde los balcones de mi casa, y era por demás florido y bello, y había en él un hermoso pichón blanco. Yo tenía en mis brazos una paloma, que solte. Llegó, adostaba el pichón, y apenas comenzaron a rullarse amorosamente, retumbó un trueno, y un humo denso y color de sangre eclipsó todo. Y no más, pero yo he soñado ya esto muchas veces. Eso es muy fácil de explicar. El pichón es un caballero. La paloma sois vos, que se irá con él. Y el trueno y el humo indicios son de que estos amores serán el principio de grandes y sangrientos trastornos en esta tierra. Y no son señales de muerte para mí. No parece ninguna. ¿Podrías decirme poco más o menos, si me faltará mucho que vivir? ¿Con tal que tengáis valor para soportar la respuesta cualquiera que sea? Le tengo, contestó Luisa con resolución. Entonces veremos. Oír, dijo la vieja, voy a evocar a mi familiar. Si viene en la figura de un chivo, viviréis largo tiempo. Si de un gato, moriréis pronto. ¿Qué diablos haré? pensó Martin. Soltaré el gato o el chivo. ¿Vale más el chivo, que mejor será la paga que el asarmiento le saque a esta víbora? En ese momento, la vieja gritaba palabras en idioma enteramente extraño para el bachiller y la dama esperaba con impaciencia. Martin abrió una jaula y el chivo dando un salto llegó hasta donde el asarmiento le tendía las manos. ¡Viviré mucho! dijo Luisa con movida y animándose con el buen éxito preguntó a la vieja. ¿Y cómo moriré? La tentación fue tan grande para Martin que no pudo resistir y antes de que el asarmiento pudiese responder, él, auecando la voz y procurando darle un acento extraño, contestó. ¡Emparedada! ¡Emparedada! dijo Luisa trémula. ¡Emparedada! repitió Martin. ¡Emparedada! El asarmiento conoció lo que pasaba, pero no le era posible otra cosa, sino seguir adelante y darse por engañada ella misma delante de Luisa. ¿Lo oís, señora? preguntaba esta temblando. ¿Lo oís? lo he oído. ¿Y qué decides de eso? Digo que yo os exhorto a tener valor y que lo estáis necesitando. Luisa estaba completamente turbada. ¡Quiero irme! dijo. ¡Vamos! dijo el asarmiento tomando el candil y sin hablar una sola palabra salieron del subterráneo. Luisa se cubrió con su velo, puso en manos del asarmiento una gran bolsa llena de dinero y acompañada del aguizote que la había traído salió de la casa profundamente preocupada y silenciosa. Cuando el asarmiento volvió al subterráneo encontró a Martin ríendose con todas sus ganas. ¡Por vida mía, señor bachiller! dijo la bruja. ¡Que no sé en qué pensáis te es para haber asustado así a tan amable dama! decía Martin riendo. ¿Os aseguro, señor asarmiento, que por muchos días va esa mujer a soñar las paredes y no en pichones ni en palomas? Pero habéis cometido una mala acción. Sí, soltándole archivo, cuando soltar debí al gato para acabarla de espantar. No os burleis, que como yo lo he dicho, sus amores producirán grandes trastornos en esta tierra. Señora, si antes tenía tan poca fe en vuestras artes y hechicerías, hoy no tengo ninguna, porque yo he representado mi papel de mago y no es de los más peor, sino que lo diga esa Luisa. Es decir, que continuáis en vuestra incredulidad más que nunca. ¿Y queréis decirme qué el íxir de amor es ese que habéis dado a la dama? Efficacísimo. Quisiera hacer una prueba. Sería capaz de daros una redomita solo por convenceros. ¡Dadmela! Antes decidme en quién pretendéis probarlo. Toma en vuestra protegida, en la muda. Entonces no. No, ¿y por qué? Porque la verdad es que sois un libertino y la arrojaríais, saciado vuestro capricho, a pedir limosna. Os doy mi palabra de que no. Jurádmelo al diablo. No, esto a Dios. Os lo juro, siempre vos con esos juramentos. Bueno, tomar la redomita, si no le hace efecto, será porque ella estará prevenida. Tan pronto la disculpa. Tretas y engaños serán vuestros, lo de la tal redomita. Quizás os lo niegue si seguís así burlando. No, ya no burlo más. Dádmela. Tomad y no olvidéis lo prometido. El bachiller recibió el pomito igual al que el asarmiento había dado a Luisa, conteniendo un licor blanco y cristalino. Cuando salieron del subterráneo, Martín preguntó a la bruja, ¿dónde está María? Duerme, contestó la vieja. ¿Sería bueno despertarla? ¿Para qué? Anció por probar el elixir. Por probarlo, confesad mejor que os comienza ya a interesar la muchacha. No os lo niego. ¿Y el aguizote? Yo sabré componerme con él. Pero ¿qué queréis que tome a esta hora, María? Entonces esperemos a la madrugada. Impaciente sois. ¿Si los hay? ¿Y queréis que yo me desvele por un antojo vuestro? Cuando los antojos se pagan bien, no veo inconveniente que vuestro oficio es ese, como gustéis. Pero sería mejor que durmieras un tanto. No miro en dónde. En uno de esos sitiales, arrebujado en vuestro ferreruelo, ¿es verdad que vale más? Puede que tengáis razón. Acepto, al fin no tengo a dónde ir a pasar la noche y falta poco para que amanezca. Pues buena noche, os dejo ese candil. No, de nada me sirve que estoy acomodado ya. Las sarmientos se llevó la luz y se encerró en su cuarto. Martín, como hombre precavido, puso su espada desnuda a su lado y al alcance de su mano y comenzó a dormitar, pero soñando ya en María. Llamaron en la puerta de la calle y el primer impulso de Martín fue incorporarse y contestar, pero reflexionó y se quedó callado. Trascurrió un intervalo y volvieron a llamar. Entonces la bruja apareció por la puerta de su cuarto y preguntó, ¿quién va? Acepto, me favor de abrir. Contestó de fuera una voz, que necesito hablaros y os tendrá cuenta. Las sarmientos se dirigió a la puerta haciendo señas a Martín de que entrase a su aposento. El bachiller tomó la espada y caminando sobre la punta de sus pies, entró a la aposento de la bruja. Había allí luz. Martín cerró por dentro y examinó el cuarto. En un rincón estaba la cama del asarmiento, dando indicio de que esta no se había acostado siquiera. En el otro María, acostada ya, pero despierta, mirando a Martín con unos ojos tan brillantes que podía decirse que alumbraban el aposento. La muchacha se cubría escrupulosamente con las sábanas hasta la barba. Preciosa criatura, pensó Martín, y sin darse él mismo la razón de por qué comenzó a tener alguna confianza en el elíxir del asarmiento. Es que los hombres, cuando tienen ilusión por una mujer, creen el mayor absurdo con tal que les sonjee sus deseos. Martín hizo un cortés saludo a María, que le contestó con una sonrisa silenciosa, pero hechicera. A esta criatura, dijo entre sí el bachiller, Dios no le dio ni oído ni voz, porque oye y habla con los ojos. Pero veamos quién es el nocturno visitador, y aplicó el ojo a la cerradura. Vamos, mi señor don Pedro de Mejía, y qué bien todos os traerán por acá. Oigamos. Tened cuenta, decía don Pedro, pues era él quien hablaba con la asarmiento, que pago bien, pero no gusto de que me engañen. ¿Quiere ucía? contestaba la vieja. ¿Deshacerse de un hombre? Será el oidor. Pensaba Martín. Sí, decía don Pedro. Por supuesto, sin que se note nada. Y dígame ucía. ¿Es joven? No mucho. Lo dicho, pensaba Martín. ¡Dadme sus señas! decía la asarmiento. Es alto, grueso, con el vientre abultado, gusta de comer bien y duerme mucho. ¿Soltero? No, casado. Ah, ya caigo. El triste de don Manuel de la Sosa debe ser, que se murmura mucho de don Pedro con Luisa, pensó Martín. ¡Bien! contestó la asarmiento. Mañana esta hora puede ucía venir por lo que necesita. Pago bien, pero quiero ser bien servido, dijo con orgullo don Pedro, embosándose en una larga capa y disponiéndose a salir. ¿Vos me conocéis? Sí, señor, que a todos los caballeros principales conozco, y no es uno de los menos mi señor don Pedro de Mejía, pues guarda del secreto y quedad con Dios. ¿Que él acompaña a su señoría? Don Pedro tiró un puñado de moneda sobre la mesa y salió. ¿Qué os parece? dijo la asarmiento al bachiller. Pareceme que tenéis un crédito muy grande, que estáis en un peligro inminente de que os lleve a loguera el santo oficio y que algún pecado tiene que purgar en esta vida el marido de Luisa, que tantas acechanzas le tienden. Fin del capítulo dieciocho, narrado por Claudia Barrett, vocical.com. Capítulo diecinueve, de Monja y Casada, Virgen y Martyr, Historia de los Tiempo de la Inquisición, libro primero, El Convento de Santa Teresa la Antigua, por Vicente Ribapalacio. Esta grabación para LibriVox está en el dominio público. Capítulo diecinueve, de la conversación que tuvieron Don Pedro de Mejía y Don Alonso de Rivera y de lo que resultó en ella. Sabéis, señor Don Pedro, que el arzobispo se ha burlado grandemente de nosotros. Decía Don Alonso de Rivera a su amigo Don Pedro de Mejía, paseándose con él en uno de los salones de la casa de la calle de Ixtapalapa. Por mi vida que no hubiera sido así, si no cuenta con el auxilio de Don Fernando de Quezada. Tirol fue asaz desgraciado, pero supongo que no habréis echado en olvido nuestros planes. Empeñado más que antes estoy en ellos, que Don Fernando es sin duda el mayor obstáculo que se opone a mi proyectada boda con mi señora Doña Beatriz, vuestra hermana. De grado o por fuerza, preciso será quitarnos led en medio. Que aún cuando vos no pretendieses la mano de Doña Beatriz, mal pudiera yo querer en mi familia hombre que tanto mal me ha hecho. Sin él en esta tierra y con mi hermana Doña Blanca en un convento, os aseguro que sería yo el más feliz de los hombres. Quitar de en medio Don Fernando parece me más fácil que conseguir la profesión de vuestra hermana. Si vos me respondierais de lo primero, me encargaría yo de lo segundo. Y es cierto, perdona mi indiscreción, que si vuestra hermana se casara, llevaría la mitad de vuestro caudal. Cierto es, Don Alonso, que a vos, que tan cercano pariente mío debéis ser, no quiero ocultar nada, por más que para evitar tentaciones. Lo haya tenido esto siempre como un secreto, asegurando que Doña Blanca no tiene sino el necesario dote para profesar. Entonces el peligro es mayor de lo que yo creía. No os lo dije, la cosa es grave. Bien, en todo caso, contad conmigo. Dijo Don Alonso tomando su sombrero. Os dejo que es hora en que tengo un negocio de importancia. Don Alonso salió preocupado. Yo soy soltero, pensaba. Doña Blanca tiene una herencia colosal. Pedirse a Don Pedro sería locura. Este negocio me conviene. Pero cómo hacerlo? Visitar a la muchacha, además de que sería difícil, Don Pedro maliciaría. ¿Cómo, cómo? Y caminaba pensativo. De repente se dio una palmada en la frente. Ya tengo el hilo, dijo. Ya tengo el hilo. Y se puso en precipitada marcha hasta llegar a una casa de gran vecindad que había en la plaza de las escuelas, que era a donde está hoy el mercado principal. Aquellos rumbos eran muy concurridos de estudiantes troneras y de mozas alegres, y estos formaban la mayor parte de la vecindad de la plaza. Don Alonso se dirigió a un hombre sumamente viejo, encorvado, cojo y cubierto de arapos, que sentado en el suelo comía unos pedazos de tortilla de maíz, duros y secos. ¿Sabe si vive aquí, Cleofas, la beata? Le dijo. Entre su señoría, que debe encontrarla en el cuarto de enfrente. Don Alonso entró y en efecto, a poco andar, descubrió dentro de uno de los cuartos a la beata que conocen ya nuestros lectores desde las primeras escenas de esta historia. Ave María Purísima, dijo la beata al ver entrar a Don Alonso, en gracia concebida, contestó Rivera, quitándose el sombrero. ¿Qué milagro, señorito, que andáis por esta pobre casa? Milagro debiera ser, y vos, doña Cleofas, debías agradecerlo más a la providencia que nadie, si recordáis lo que conmigo habéis hecho. ¿Y qué os he hecho, señorito? Una de las mayores y más grandes traiciones de la vida. Alabados sea el santísimo sacramento. Amen. Contestó Rivera, tocándose el sombrero. Dejad, señora Cleofa, de hipocresías, que mal sientan palabras de alabanza a su divina majestad en bocas que usan del engaño. ¿Del engaño? ¿Qué queréis decir, señorito? Oídme, señora Cleofas, y no os hagáis de las nuevas, que más agraváis vuestro delito. Contestadme. ¿No os habéis criado en casa de mi tío, don Juan Luis de Rivera? Sí, señorito, y no le habéis comido su pan antes y después de que hicieses voto de cerveata, descubierta de nuestro padre San Francisco, viviendo hasta hoy con la limosna que yo os envío cada mes? Fuera en gratitud del negarlo. Entonces, ¿cómo llamaréis a esa conducta que habéis conmigo observado? Uniendo-os con mis enemigos y facilitando a medianoche la entrada a los criados y familiares del arzobispo que pusieron el altar en mis casas, en donde se celebró la misa que sabéis. Señorito, dijo la vieja completamente turbada, negad vos que me habéis racionado, que me habéis vendido, que sin vuestro auxilio aún no tomaría el arzobispo posesión de mis casas. Por el sagrado nombre de Jesús, he callad, que no vengo ahora ni a reconveniros ni a escuchar vuestras disculpas. Necesito que me ayudéis en un negocio. La viata respiró con el nuevo giro de la conversación. ¡Mandadme, señorito! ¿Conocéis a doña Blanca de Mejía, hermana de don Pedro? La conozco, que muchas veces me ha dado mi caridad. ¿Entráis a menudo a su casa? Tanto de a menudo no, pero sí algunas veces. Bien, necesito que vayáis a ver a doña Blanca lo más pronto posible. Y cuando queréis que vaya, esta misma tarde, si se puede, iré, señorito, y le hablaréis. ¿Y qué le diré? Toma, eso lo sabéis vos. Que las viejas saben más de esos asuntos que el diablo. ¡Jesús! ¿Y qué cosas me decís? Pero indicadme, siquiera. Pues, qué más claro. Decidla que un caballero joven ha caudalado, español, en fin, como yo, pena por ella, y desea que ansia saber si podrá alentar esperanza de ser correspondido. Y si preguntare vuestro nombre, segura vos de su prudencia, dándselo. Comengo solo por serviros. Que bien conocéis que yo no me mezcló en estos negocios, pero supongo que vuestros fines son tan honestos como cristianos. Bien, iré, pero no os respondo del buen resultado. ¿Y qué es lo que importa? ¿Cuándo tendré razón? Pues yo os avisaré. No me atengo a que vos me aviséis. Esta noche estaré aquí. Cuidad de que me abran la puerta. ¿Tan pronto? Sí, que por mí ya quisiera estar en Gracia de Doña Blanca, con que despachad y hasta la noche. Salió Don Alonso sin esperar respuesta y la vieja viata se colocó sobre los hombros un manto de lana negro, se cubrió la cabeza y cerrando su puerta con una llave de madera, se dirigió a la casa de Doña Blanca a cumplir su comisión. La buena Cleofas sabía que el arreglo de aquel madrimonio podía producirle un resultado maravilloso. Ella no tenía voto perfecto de pobreza y calculaba cristianamente que no ofendía ni a Dios ni al ceráfico Padre San Francisco, ayudando a Don Alonso. Además, ella había oído algo de que el matrimonio podía considerarse como un estado perfecto para servir a Dios en el mundo. Pensando en esto, llegó hasta la puerta de la pocento de Blanca. Los criados la habían visto allí otras veces ocurrir por su limosna y no le pusieron obstáculo. Llamó y entró en la cámara de Blanca sin esperar respuesta. Doña Blanca y una de las dueñas cosían cerca de una ventana que caía a un patio. Que la paz de Dios sea en esta casa, dijo la viata. Amén, contestó la dueña. Madre Cleofas, dijo Doña Blanca, que dichosos ojos los que la miran por acá después de tantos días de ausencia. Ay, hija, no sabéis cuántos trabajos he pasado para mudarme ahora que su ilustrísima nos pidió que desocupásemos las casas. Ay, es verdad, que vos vivías en las casas que se han derribado. Sí, y que no sabía dónde mudarme, pero gracias a su divina majestad ya estoy muy tranquila en mi casita, a lo pobre, pero Dios no me abandona. Vaya, cuánto me place, gracias a Dios. ¿Queréis tomar algo? Si me hacéis ese favor, chocolatito. Doña Mencia, dijo Blanca dirigiéndose ¿Queréis mandar que sirva en chocolate a la madre Cleofas? Sí, señora, aquí o en el comedor le queréis. Aquí, si me hacéis esa merced. Doña Mencia salió y la viata quiso aprovechar el tiempo para su negocio. Ay, hija mía, qué cansada estoy. Dijo, pues qué andáis haciendo, qué he de andar haciendo. Este corazón que Dios me ha dado que no puedo ver lástima sin condolerme, y tengo ahora el alma en un puño, hija mía, en un puño. ¿Qué es lo que tanto os afecta, madre Cleofas? Ay, la desgracia de un pobre hombre, que sólo vos podéis remediar. ¿Yo? Sí, sólo vos, y nadie más en el mundo. ¿Y cómo es ello? preguntó inocentemente Blanca. Ese es el secreto. Contestó la viata para excitar la curiosidad de la joven. Pero Blanca aún no despertaba a la malicia, y no se movió a curiosidad. Calló y se puso a coser. A Cleofas no le convenía esto, y volvió a la carga. Pobrecito, dijo, causa de veras compasión, tan joven, también presentado, y luego tan triste, que ni come ni duerme. Está enfermo. Ay, peor que eso, hija mía, peor que eso. Pues qué tiene, si me guardara y secreto os lo diría. ¿Cosa tan grave es? Muy grave. ¿Me prometéis secreto? Sí, decidlo, que nada cuento yo, y aunque quisiera no lo diría, que a nadie veo. Pues bien, ese pobre joven está enamorado, apasionado. Jesús, pues el remedio es muy fácil, porque no se casa. Alma mía de él que bien quisiera, pero hay un gran obstáculo. ¿Es pobre? ¿Se opone alguien a su boda? Mejor fuera. Ni es pobre ni se opone nadie a su boda, que es rico y libre, y lo mismo que la dama a quien sirve. Entonces? ¿Es que él no sabe si ella lo amará? Ya se lo dijo. No. Pues qué aguarda. Que ella le dé permiso, que tan enamorado es como respetuoso. Si tan delicado se muestra que pida el permiso a la dama. ¿Creeis vos que se lo dará a ella? No la conozco, pero a juzgar por vos, de conceder lo tiene, siendo él tan respetuoso como Galán. ¿Esa es vuestra opinión? Sí, pero esa opinión de qué os sirve. De mucho, que la dama sois vos. Yo? Sí, vos y jamía. ¿De qué os espantáis? ¿No sois joven y hermosa? Madre Cleofas. Y jamía no os enojeis, que no os digo un pecado. Yo sé y sabe Dios que sus fines son lísitos y honestos, que es un caballero principal y que os quiere beberas. Pobrecito, si lo vierais beberse sus lágrimas. Triste, pálido, que no come, que no duerme pensando en vos. Y luego tan apuesto, tan garboso, tan buena presencia. Ay, jamía, creedme por Dios que nos oye, que parece que nació para ser vuestro esposo. Pero si yo no pienso en eso, dijo Blanca temblando y emocionada como si hubiera visto un espectro. Vos no pensáis, pero él sí, y a fe que si no alcanzara de vos una esperanza, se moriría. Sí, se moriría, que yo lo he visto con estos ojos que se han de comer la tierra, quedarse así como estático, pensando en vos y diciendo vuestro nombre. ¡Creatura del Señor, quiere enviaros una esquela! Ay, no, Jesús, no, Madre Cleofas, no que ni lo conozco, ni pienso en él, ni está bien en una doncella recatada, recibir recados y esquelas de amor. En este momento entraron a servir el chocolate. Doña Mencia no volvió a separarse ya de Blanca y a la oración se despidió Cleofas sin haber podido hablar más con ella. Doña Mencia, dijo doña Blanca cuando salió la viata, señora, si vuelve la madre Cleofas, no la consintáis entrar hasta mi aposento. ¿Os ha disgustado? No, la pobre, pero hace unas visitas tan largas y quita tanto el tiempo, avisaré a los criados. Sí, pero que no le vayan a faltar en nada. ¿Lo is? Sí, señora. Y doña Mencia salió a dar la orden. ¿Quién podrá ser ese joven? Pensaba Blanca. Y sin querer quedó profundamente preocupada. Sentía ya su corazón la necesidad de amar y era la primera vez que sabía que ella inspiraba amor. Luisa había tenido razón en lo que había dicho a Don Pedro de Mejía. El corazón joven necesita amar. Fin del capítulo 19, narrado por Claudia Barrett, vocical.com. Capítulo 20 de Monja y Casada, Virgen y mártir. Historia de los tiempos de la inquisición. Libro primero. El convento de Santa Teresa, la antigua. Por Vicente Riva Palacio. Esta grabación para LibriVox está en el dominio público. Capítulo 20, Don César de Villaclara. Un joven como de veinticinco años, pero que representaba indudablemente menos edad, ricamente vestido y seguido de dos escuderos, montado en un soberbio caballo negro de raza andalusa, enjaesado con una silla de corte y arreos adornados de ebillas y botones de oro, atravesaba por una de las calles de la Alameda. Al llegar a la puerta de San Hipólito, un hombre que venía a pie se dirigió a él cortezmente y con el sombrero en la mano. El joven detuvo su caballo. Sois por Ventura, dijo el de a pie. Don César de Villaclara. El mismo, contestó el joven. Entonces quisiera deciros algo en secreto. ¿A dónde iremos para que me habléis? Aquí, que no es asunto largo, mandad solo alejar a vuestros lacallos. Don César hizo una señal a los lacallos y se retiraron. ¿Podéis hablar? Pues oídme. Don César se inclinó sobre el arzón, hasta estar cerca del hombre que le hablaba. Una dama principal, joven, hermosa y rica, tiene por vos un gran amor, que ella no me ha autorizado para deciros, pero que yo os lo declaro, porque creo en esto daros placer. ¿Y quién es? No me exijáis tanto. Id mañana a Jesús María a la misa de diez. Podéis allí adivinarla. Pero entre tantas, no son muchas las que hay tan bellas y tan principales. Además, su amor os la denunciará. Poned gran cuidado. Y mañana en la tarde, venid si queréis, que en este mismo lugar os espero a las cinco. Puedo seros muy útil, porque tengo entrada libre en su casa. Pero nada más os puedo decir. Id con Dios. ¿Cómo os llamáis? Al menos mañana si encontráis a la dama y os place, lo sabréis. Y el hombre, dejando a Don César admirado, se internó en el bosquecillo que formaban los árboles de la alameda. Seguiremos a este hombre, que no es ni más ni menos que el aguizote, hasta la casa de Don Manuel de la Sosa. Luisa leía y Don Manuel dormía profundamente. Buenas tardes, dijo el aguizote. Ah, eres tú. Contestó Luisa, dejando el libro. Sí, señora, y tengo una cosa que deciros. Ven pues por acá, que aunque Don Manuel duerme, pudiera despertar e interrumpirnos. Es negocio breve, dijo el aguizote, siguiendo a Luisa a otra estancia. Acabo de hablar a Don César. A Don César, dijo Luisa poniéndose encendida, ¿le hablaste? ¿Qué le dijiste? ¿Qué te dijo? ¿Cómo estuvo eso? En el paseo iba a caballo. Yo venía y pensé para mí, esta es la ocasión, y lo detuve. Sois Don César, le pregunté. Sí, me contestó, pues una dama tiene amor por vos. Ida a buscar la mañana en misa de diez a Jesús María. Al verla, la conoceréis. Y os espero en la tarde aquí a las cinco. Muy bien, me dijo, y nos separamos. Pero supongo que ni le dijiste mi nombre, ni que ibas de mi parte. ¿Por quién me habéis tomado? Pruebas y bien claras tenéis de mi discreción. Es verdad. Bueno, ya yo di el primer paso. Ahora vos ve cómo os aprovecháis. Y mañana a Jesús María lo más hermosa que podáis. Y que él os vea, yo me encargo de lo que siga. Eres muy hábil, contestó Luisa, y te debo una gala. Toma, y desprendió de su cuello una gruesa cadena de oro, que el aguizote sin la menor ceremonia se plantó. Luisa estaba emocionada en aquel momento, porque había llegado para ella el tiempo de amar, y amaba con toda la fuerza de su alma a Don César, con quien no había logrado hasta entonces tener relaciones de ninguna clase. En toda la noche, Luisa no pensó sino en la cita del día siguiente, y apenas durmió. En otra parte también una mujer velaba. Era doña Blanca, que preocupada con la hipócrita relación de la beata, no podía alejar de su imaginación al hombre que Cleófas le había delineado, pero al que ella le daba el colorido más poético y la figura más romancesca. En honor de la verdad, ni el nombre de Don Alonso de Rivera cruzó por la mente de doña Blanca. Ella conocía a Don Alonso, y era en él en quien menos hubiera pensado la joven para fijar su amor. Al día siguiente, muy temprano, Don Pedro de Mejía entró a los aposentos de doña Blanca. Perdónadme, doña Blanca, que tan temprano os incomode, dijo Don Pedro con una amabilidad inusitada en él. Blanca lo extrañó, pero tuvo mucho gusto con aquel cambio que estaba tan lejos de esperar. Podéis mandar, contestó, que bien sabéis que me place obedeceros. Pues escuchadme, días hace que ando pensando cuál mal hice, ayudando a Don Alonso de Rivera en los obstáculos que puso a la fundación de nuestro convento. Gracias a Dios que pensáis así. Y esto, a pesar de que yo veía el particular empeño que en esa fundación tenía vuestra madrina, mi señora doña Beatriz, con quien sabéis que tengo designo de casarme, os agradaría? Sí, hermano mío. Pues bien, hablaremos de eso más adelante, pero por ahora os acabaré de decir a lo que mi visita viene. Decid que os escucho. He pensado, pues tan clara ha sido la voluntad del Señor, para que se lleve a efecto la fundación del convento de Santa Teresa, que para descargo de mi conciencia necesito hacer algo por mi parte, en auxilio de tan santo fin. Muy cambiado os miro. Así es en efecto. Y no creo sino que Dios, con su infinita misericordia, ha tocado mi corazón. Pero necesito que vos seas mi intercesora. Quiero hacer una donación en reales al nuevo monasterio. ¿Cuánto placer me dais en eso? ¿Y cuánto recibirá mi madrina? Pero es necesario que esta donación seas vos la que la presentéis. ¿Y por qué no vos? Porque después de lo ocurrido, no me parecería digno hacerlo con el arzobispo ni con el oidor. Y sería más prudente y mejor que lo hicieras vos en mi nombre, a la madre solines de la cruz, que es, o al menos, se considera hasta hoy, como la fundadora. Además, que no me conviene por la amistad que me une con don Alonso y por el deseo natural de que no se oponga a mis proyectos de enlace con doña Beatriz, que él se entere de que yo protejo al convento de Santa Teresa. ¿Queréis, pues, ayudarme? Con mucho placer. Entonces, Tomad, aquí está una escritura de 2,000 pesos y entregarla en mi nombre a Solines de la cruz, encargándole la reserva. Haré cuanto me decís. Y hoy mismo y en esta misma mañana voy a vestirme y a llamar a las dueñas que me acompañen. Y yo voy a mandar que enganchen una carroza. Doña Blanca, alegre por la conversación de su hermano, entro a vestirse para ir al convento y me gía contento por el giro que tomaban las cosas. Salió a dar orden de que dispusiesen una carroza. A las diez de la mañana llegaba a la puerta de la Iglesia de Jesús María, Don César de Villaclara, en busca de su hermosa desconocida. Luisa se había adelantado y estaba ya dentro del templo. Don César se detuvo en la puerta mirando curiosamente a todas las damas que entraban, pero ninguna se turbaba, ni le parecía capaz de merecer los elogios del hombre de la Por fin se decidió a penetrar en el templo, pero en los momentos de entrar oyó el ruido de una carroza. Quizás era ella, pensó y se detuvo, pero para no llamar la atención se volvió buscando a alguien para fingir negocio y junto así observó a una viata de hábito de San Francisco que era nada menos que la Cleofas. La carroza se acercaba. Madre, dijo Don César, perdonadme que os detenga, pero si no lo tomáis a mal os preguntaré si podré yo sin ofenderos, ofreceros una limosna que cada mes me he impuesto por devoción dar. La humildad que debo imitar de mi padre San Francisco me obligaría a aceptar vuestra limosna. Entonces tomadla, dijo Don César, dando a la señora Cleofas un puñado de monedas. Dios y mi padre San Francisco os premiarán. ¿Cómo os llamáis? En este momento había llegado la carroza y bajaba de ella Doña Blanca, radiante de hermosura. Don César lavió y su corazón se agitó con violencia. ¿Sería la mujer que esperaba? Esto hubiera sido su mayor felicidad. Fijó sus ojos ardientes en blanca y dijo con marcada intención y en voz alta. Me llamo Don César de Villa Clara. Doña Blanca miró a Don César hablando con Cleofas y pensó inmediatamente que aquel era el hombre que la amaba. Don César correspondía al ideal que Blanca se había formado, escuchando a la viata. Había pronunciado su nombre con marcada intención y además le había simpatizado a primera vista. Luego era él. Lógica de enamorados. Con estas reflexiones Blanca se turbó, se puso encendida y pisó la horla de su vestido al entrar al templo. Nada de esto se escapó a la penetración de Don César. Dejó a la viata, entró al templo detrás de Blanca y se colocó de manera que pudiese verla. Durante la misa Blanca levantó dos o tres veces los ojos y Don César la miraba siempre. La joven no pudo entender ese día las oraciones de su devocionario. Estaba enamorada. Luisa vio entrar a Don César y toció y se movió y procuró llamar su atención. Él la miró, pero como buscaba un lugar para ver a Blanca, se perdió entre la muchedumbre que llenaba el templo. Al terminarse la misa los tres se volvieron a ver. Luisa no se retiró completamente satisfecha. Doña Blanca subió a su carroza, profundamente preocupada. Don César, contento, orgulloso, satisfecho, tomó el camino de su casa, anhelando la llegada de la tarde para hablar con el hombre de la Alameda. Doña Blanca llegó a su aposento y, aunque había dado orden de que no dejaran entrar a la viata, preguntó por tres veces si no había venido y cada vez que la decían que no sentía una sensación extraña de disgusto y de satisfacción que no sabía cómo explicarse ella misma. Cuando dieron las cinco de la tarde, el aguizote que había estado en espera de Don César lo vio aparecer caballero sobre un arrogante al azán y buscando inquieto por todas partes. Aquí estoy, le dijo presentándosele. Os buscaba con impaciencia, vistes a la dama? Sí, que la vi, y mi corazón ha quedado prisionero. Es tan hermosa, quedaría mi vida por besar siquiera la horla de su vestido. Pronto os encendéis, pero no la habréis equivocado? ¿Puede esa mujer confundirse con otra? ¿Puede equivocarse mi corazón? No, ella era, yo lo siento, lo adivino. Apenas me vio, se puso encendida como las amapolas de nuestros lagos. Se turbó visiblemente, y durante la misa me miró varias veces, a pesar de la gente y el respeto del lugar. O decidme su nombre, decídmelo, por Dios. Cuánto queráis pedirme, pero ayudadme a conseguir su amor. Os diré solo que se llama Luisa. Luisa, oh, qué nombre tan dulce. Luisa, Luisa mía, y su condición? No, hasta que ella no me lo permita, no os lo diré. Pero cómo volveré a verla, ¿cuándo? Ella os ama, es lo que debe consolaros. Le diré que vos la mais, y quizá muy pronto, os lleve a donde verla podáis en vuestros brazos. Me haréis el más feliz de los mortales. Decidla que la amo, que la adoro, que desde el punto feliz en que la he visto, no puedo ser más que para ella. Mañana venida este mismo lugar, ¿de veras? ¿Y cómo os llamáis? Juan Correa, dijo el aguizote. Pues bien, Correa, guardad este recuerdo de mi gratitud. Y Don César desprendió de sus dedos una rica tumbaga. Gracias, dijo el aguizote. No lo hacía yo por tanto. Pues hasta mañana esta hora, aquí, aquí. Y Don César, como todo hombre que va a caballo y recibe una buena noticia, sintió la necesidad de andar a prisa y comenzó a galopar. Yo no entiendo bien esto, decía el aguizote. Doña Luisa me cuenta que el galán apenas le hizo caso. Y él viene tan entusiasmado como nunca me lo hubiera yo figurado. Es sin duda que como las mujeres enamoradas son tan exigentes, ella quería que lo hubiera hecho mil locuras. Lo cierto de todo esto es que ella me ha regalado una cadena y él una tumbaga. Y apenas comenzamos. Doña Blanca siguió muy preocupada en la tarde y cerca de las oraciones, oyó en la pieza anterior a la suya un ligero altercado. ¿Qué hay? preguntó. La beata contestó doña Mencia, empeñada en entrar. Dejarla que pase, dijo Blanca, poniéndose encendida. ¡Santas y buenas tardes! dijo Cleofas entrando. Así se las de Dios, contestó doña Mencia. Sientes usted madre, agregó Blanca. Cleofas se sentó y comenzó a platicar de cosas indiferentes, pero la dueña no se salía y doña Blanca tenía miedo de quedarse sola con la beata. Por fin la beata arriesgó una indirecta. Hoy vi al enfermo de que os hablé ayer. Entonces Blanca se puso pálida y se agachó para ocultar su turbación. ¿Y qué dice? preguntó tímidamente. Cada día peor, pobrecito. ¿Quién es? preguntó doña Mencia. Un viejecito ciego, contestó doña Blanca. La beata pensó, esto va muy bien. Y luego agregó resio. Hija mía, no os da lástima. Y tanto que ya deseó que sane. Se lo diré así. No, ¿para qué? Siempre es un consuelo. Entonces, si creéis que es un consuelo, decídselo. Que contento se va a poner. Pero no dejéis de venir a darme razón de cómo se encuentra. No faltaré. La beata, impacientemente por referir sus adelantos a don Alonso, se despidió pronto. Y doña Blanca quedó como arrepentida de lo que había dicho. Pero el recuerdo del joven que había visto con la señora Cleofas y que era para ella su amante, le volvía el valor. Pronto cambiaste, señora, de resolución con la beata, dijo doña Mencia. Es que toda la noche pensé en el pobre enfermo de que me habló ayer, y tanto me condolió su situación como me cayó en gracia la caridad de la señora Cleofas. Es una mujer muy virtuosa, quien como ella, exclamó hipócritamente doña Mencia. Fin del capítulo veinte, narrado por Claudia Barrett, vocical.com. Capítulo veintiuno, de Monja y Casada, Virgen y mártir, Historia de los tiempos de la Inquisición, Libro primero, El convento de Santa Teresa, la antigua, por Vicente Riva Palacio. Esta grabación para LibriVox está en el dominio público. Capítulo veintiuno, de cómo la beata y el aguizote, Luisa y doña Blanca, y don César y don Alonso, se estaban todos engañando. Luisa creía apenas lo que el aguizote le contaba de don César, y a pesar de todo, no le era posible convencerse del amor del joven. Sin embargo, la violencia de sus pasiones la precipitaba, y aquella misma noche encargó al aguizote que citara para la siguiente a don César. Por supuesto que a las cinco de la tarde, don César estuvo puntual en la Alameda, y lleno de placer escuchó que la mujer a quien amaba, quería en esa noche hablarle por una de las ventanas bajas de su casa. La hora de la cita eran las doce de la noche, y don César, conducido por el aguizote, llegó hasta la espalda de la casa de don Manuel de la Sosa. La calle estaba desierta y sombría. ¿Veis aquella ventana? Preguntó el aguizote a don César. ¿Sí? Pues sí de llamar, ella os aguarda. Don César llegó a la ventana, llamó suavemente, y a poco se abrió con gran precaución. ¿Sóys vos, don César? dijo Luisa con una voz dulcísima. ¿Quién, si no yo, podría ser ángel mío? Yo, que tan alto favor, alcánso de vuestra hermosura. Ay, ¿qué tenéis? Tengo miedo, si alguien nos sorprendiese. La oscuridad de la noche no permitía a don César salir de su error. Apenas distinguía el rostro de Luisa, que era en verdad muy hermosa, y se embriagaba con el leco de su voz melodiosa y con el dulce perfume de su aliento. Si hubiera brillado en aquel momento una luz, quizá don César no se hubiera sentido triste por el cambio. Si hubiera podido contemplar el alma de aquella mujer, se hubiera horrorizado de su engaño. Don César, ¿es cierto que me amáis? ¿Que si os amo, señora? ¿Eso me preguntáis? ¿Preguntadle al sol si alumbra? ¿Preguntad a los ríos si corren? ¿Preguntad a las aves si vuelan y trinan? Oh, Luisa, os amo, como si todo el vigor de mi corazón y toda la fuerza de mi espíritu se hubieran reconcentrado en esta sola pasión. Desde que os vi, mi señora, mi misma alma me abraza, mi mismo corazón me ahoga. Luisa, Luisa, quisiera hacer salir de mí el espíritu que me anima para confundirlo eternamente con el vuestro. Ah, don César, qué feliz me hacéis con vuestras palabras y qué feliz soy en amaros, porque yo os amo, como quizá vos no alcancéis ni a comprender. Mi corazón es de fuego y quisiera morir en este momento que soy tan dichosa antes que cruce el tiempo sobre esas palabras que, a fuerza de hacerme gozar, destroza mi cerebro. Ah, don César, solo Dios puede comprender lo intenso del placer que gozo en estos momentos. Alma de mi alma, tanto es mi amor, que este momento lo trocará por una eternidad de penas. Don César, dadme vuestra mano, dijo Luisa, trémula de placer y de emoción. Don César tendió su mano dentro de la reja. Guardad esto, dijo Luisa, poniéndole en un dedo una riquísima sortija de brillantes. Y esto, agregó, dando un apasionado beso en aquella mano. Luisa, dijo Don César, dando a su vez un beso en la mano de la joven, esta sortija no se apartará jamás de mí. Ahora idos, Don César, idos, que es ya mucho gozar. Idos, que yo os prometo que muy pronto nos volveremos a ver. ¿Cuándo? Mañana a las diez, en Jesús María. Hasta mañana. Adiós, ángel mío. Adiós. Don César se incorporó con el aguizote que le esperaba. ¿Qué tal? Soy el hombre más feliz de la tierra, contestó Don César, y a vos lo debo todo. Váyame alegro, y que no lo olvidéis. Luisa, pálida de placer, volvió a su alcova. Don Manuel dormía profundamente. ¿Qué feliz soy, qué feliz? decía. ¿Cuánto me ama? ¿Y cuánto le amo yo? Tan hermoso, tan valiente, tan apasionado, y yo que pedía al asarmiento el elixir. Qué tonta, para nada lo necesito, y voy a romper la redomita. Luisa sacó de un armario dos pequeños frascos. Este es, dijo, y abriendo una vidriera, lo arrojó a la calle. Ahora llegó el caso de usar la otra receta de la bruja con este hombre, y agregó, mirando con un profundo desprecio a Don Manuel que dormía, doblar la dosis de los polvos y romper esta otra redoma. La dosis la tomará este hombre mañana, y la redoma se romperá esta noche. El segundo frasco fue arrojado también a la calle. Ahora sí, dijo Luisa, metiéndose en su cama. Si el asarmiento no me engañan esta vez, como no me ha engañado nunca, ya puedo considerarme viuda, porque este es ya un cadáver. Doña Blanca estaba completamente entregada a las ilusiones de su primer amor en medio de su soledad y de su aislamiento. La imagen de Don César, de quien se creía amada, flotaba a su lado como un ángel. Ella lo había poetizado tanto y tanto había pensado en él que ya no podía sino ocuparse de él. La beata volvió al día siguiente por la mañana, y aunque habló de cosas indiferentes, deslizó en las faldas de la doncella un papel cuidadosamente doblado. Doña Blanca no pudo resistir, amaba y no podía luchar contra su corazón. Tomó el papel y se levantó para desimular su emoción. Era la primera carta de amor que recibía en su vida. Se encerró en un momento en su recámara y vaciló para abrir aquella esquela, pero el amor triunfó, estaba concebida así. Señora, con que no os soy indiferente, me volvéis la vida. Quisiera de rodillas mostraros mi pasión y mi gratitud. Quizá no sea yo digno de osar a tanto, pero esta pasión me enloquece y me atrevo, señora, a preguntaros. ¿Me amáis? Temblando espera vuestra respuesta el más humilde de vuestros apasionados. Don Alonso, que veía aquello como negocio, no había querido poner su firma hasta no estar seguro de la correspondencia de doña Blanca, por temor de que ella mostrase la carta a su hermano Don Pedro, estando para ese caso decidido a negarlo todo. Doña Blanca, temblando, se acercó a la mesa y con mano insegura puso al pie de la carta que había recibido. Sí, yo también os amo. Volvió a doblarla y procuró serenarse y salió a donde la esperaba la viata. En un momento en que doña Mencia estaba distraída, Blanca entregó la esquela y la viata se retiró. Don Alonso la esperaba. Cleófas no había leído lo que escribió la dama y creyó que le devolvía la carta. Mal estamos, le dijo. Me volvió vuestra carta, sin leerla. Eso sí, no lo sé. Dádmela para romperla, dijo Don Alonso. Más valía no haberme dado tan risueñas esperanzas. No fue culpa mía que os dije la verdad. Don Alonso tomó la carta para romperla y la dividió por la mitad. Iba a seguir haciendo la pedazos. Cuando notó las letras de Blanca, le dio y dio un grito de placer. ¿Qué hay? dijo la viata. ¿Qué ha de haber? ¿Qué me ama? Mirad. Y yo que iba a romper esta carta. Vamos, soy feliz. Este negocio que creía tan difícil es hecho, hecho. Y ahora sí, ya no tengo para qué volver a pensar en la fundación del convento de Santa Teresa. Fin del capítulo 21 de Monja y Casada, Virgen y Mártir. Historia de los tiempos de la Inquisición. Libro primero. El convento de Santa Teresa, la antigua. Por Vicente Riva Palacio. Narrado por Claudia Barrett, vocical.com.