 Der Untergang des Hauses Asher. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind licenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Untergang des Hauses Asher. Von Edgar Ellen Poe. Übersetzt von Theodor Etzel. Son Cœur rete ein Lüt suspendu. Cito con le touche, il raisonne. Ich war den ganzen Tag lang geritten. Einen grauen und lautlosen melancholischen Herbsttag lang. Durch eine eigentümlich öde und traurige Gegend. Auf die erdrückend schwer die Wolken herabhängen. Da endlich, als die Schatten des Abends herniedersanken, sah ich das Stammschluss der Ascher vor mir. Ich weiß nicht, wie es kam, aber ich wurde gleich beim ersten Anblick dieser Mauern von einem unerträglich trüben Gefühl befallen. Ich sage unerträglich. Denn dies Gefühl wurde durch keine der poetischen und darum erleichternden Empfindungen gelindert, mit denen die Seele gewöhnlich selbst die finstersten Bilder des trostlosen oder schaurigen aufnimmt. Ich betrachtete das Bild vor mir, das einsame Gebäude in seiner einförmigen Umgebung, die kalen Mauern, die Toten wie leere Augenhöhlen starrenden Fenster, die paar Büschel dürrer Binsen, die weißschimmernden Stümpfe abgestorbener Bäume, mit einer Niedergeschlagenheit, die ich mit keinem anderen Gefühl besser vergleichen kann, als mit dem trostlosen Erwachen eines Opiumessers aus seinem Rausche, dem bitteren Zurücksinnen in graue Alltagswirklichkeit, wenn der verklärende Schleier unerbittlich zerreißt. Es war ein frostiges Erstarren, ein erliegen aller Lebenskraft, kurz eine hilflose Traurigkeit der Gedanken, die kein noch so gewaltsames Anstacheln der Einbildungskraft aufreizen konnte, zu Erhabenheit, zu Größe. »Was mochte es sein?« dachte ich, langsam erweitend. »Ja, was mochte es sein, daß der Anblick des Hauses Ascher mich so erschreckend überwältigte?« Es war mir ein Rätsel, aber ich konnte mich der grauen Warngespenster nicht erwehren. Ich mußte mich mit der wenig befriedigenden Erklärung begnügen, daß es tatsächlich in der Natur ganz einfache Dinge gibt, die durch die Umstände, in denen sie uns erscheinen, geradezu niederdrückend auf uns wirken können, daß es aber nicht in unsere Macht gegeben ist, eine Definition dieser Gewalt zu finden. Es wäre möglich, überlegte ich, daß eine etwas andere Anordnung der einzelnen Bestandteile dieses Landschaftsbildes genügen würde, um die düstere Stimmung des ganzen abzuschwächen, ja vielleicht sogar vollständig aufzuheben. Von diesem Gedanken getrieben, lenkte ich mein Pferd an den steilen Abhang eines schwarzen, sumpfigen Teiches, der von keinem Hauch bewegt, neben dem Schlosselag, und späte ins Wasser. Doch ein Schauder, stärker als zuvor, schüttelte mich beim Anblick der auf den Kopf gestellten und verzerrten Bilder der grauen Binsen, der gespenstischen Baumstymfe und der Toten die leere Augenhöhlen starrenden Fenster. Nichtsdestoweniger beschloss ich, in diesem schwermutvollen Hause einen Aufenthalt von mehreren Wochen zu nehmen. Sein Eigentümer, Roderick Ascher, war einer meiner liebsten Jugendfreunde gewesen. Doch seit unserer letzten Begegnung waren viele Jahre dahin gegangen. Da hatte mich jüngst bei meinem Aufenthalt in einem entlegenen Teil des Landes ein Brief erreicht, ein Brief von ihm, dessen seltsam ungestümer Charakter keine andere als eine persönliche und mündliche Beantwortung zulies. Das Schreiben zeugte entschieden von nervöser Aufregung, der verfassersprach von einer heftigen körperlichen Erkrankung, von niederdrückender geistiger Zerrüttung und von dem innigen Wunsch, mich, der ich sein Bester und tatsächlich sein einziger persönlicher Freund sei, wiederzusehen. Er hoffe, meine erheiternde Gesellschaft werde seinem Zustande etwas Erleichterung bringen. Die Art und Weise, in der dies und vieles andere gesagt war, die Herzensbedrängnis, die aus seinem Verlangen sprach, das war es, das mir kein Zögern erlaubte, und ich gehorchte daher dieser höchst seltsamen Aufforderung unverzüglich. Obgleich wir als Knaben geradezu vertraute Kameraden gewesen waren, wusste ich dennoch recht wenig über meinen Freund. Seine Zurückhaltung war immer außerordentlich gewesen. Sie war ihm ganz selbstverständlich erschienen. Immerhin war mir bekannt, dass seine sehr alte Familie seit unvordenklichen Zeiten wegen einer eigentümlichen Reizbarkeit des Temperaments bekannt gewesen war. Einer Reizbarkeit, die lange Jahre hindurch in vielen erhaben eigenartigen Kunstwerken sich aussprach. Später betätigte sich dies feinfühlige Empfinden in mancher Handlung großmütiger, doch unauffälliger mildtätigkeit und in der leidenschaftlichen Hingabe an das Studium der Musik. Weniger also an ihre altbekannten, leichtfasslichen Schönheitsformen, als an die tief verborgenen Probleme dieser Kunst. Ich hatte auch die sehr bemerkenswerte Tatsache erfahren, dass der Stammbaum der Familie Ascher, die jederzeit hoch angesehen gewesen, zu keiner Zeit einen ausdauernden Nebenzweig hervorgebracht hatte, mit anderen Worten, dass die Abstammung der ganzen Familie indirekter Linie herzustellen war. Und ich vergegenwärtigte mir, dass in dieser Familie neben dem ungeteilten Besitztum auch die besonderen Charaktereigentümlichkeiten sich ungeteilt von Glied zu Glied vererbten. Und sann darüber nach, inwieweit im Laufe der Jahrhunderte die eine dieser Tatsachen die andere beeinflusst haben könne. Wahrscheinlich, so sagte ich mir, ist es eben dieser Mangel einer Seitenlinie, ist es dies von Vater zu Sohn immer sich gleichbleibende Erbe von Besitztum und Familienname, dass schließlich beide so miteinander identifiziert hatte, dass der ursprüngliche Name des Besitztums in die wunderliche und doppeldeutige Bezeichnung das Haus Ascher übergegangen war. Eine Benennung, die bei den Bauern, die sie anwendeten, beides, sowohl die Familie, wie das Familienhaus, zu bezeichnen schien. Ich sagte vorhin, dass der einzige Erfolg meines etwas kindischen Beginnens, meines Hinabblickens in den dunklen Teich, der gewesen war, den ersten sonderbaren Eindruck, den das Landschaftsbild auf mich gemacht hatte, noch zu vertiefen. Es ist zweifellos, das Bewusstsein, mit dem ich das Anwachsen meiner abergläubischen Furcht, denn dies ist der rechte Name für die Sache, verfolgte, diente nur dazu, diese Furcht selbst zu steigern. Denn ich kannte schon lange das Paradoxegesetz aller Empfindungen, deren Ursprung das Entsetzen, das Grauen ist. Und einzig dies mag die Ursache gewesen sein, einer seltsamen Vorstellung, die in meiner Seele entstand, als ich meine Augen von dem Spiegelbild im Pfuhl wieder hinaufrichtete auf das Wohnhaus selbst. Es war eine Einbildung, so lächerlich in der Tat, dass ich sie nur erwähne, um zu zeigen, wie lebendig, wie stark die Eindrücke waren, die auf mir lasteten. Ich hatte so auf meine Einbildungskraft eingearbeitet, dass ich wirklich glaubte, dass Haus und seine ganze Umgebung sei von einer nur ihm eigentümlichen Atmosphäre umflutet, einer Atmosphäre, die zu der Himmelsluft keinerlei Zugehörigkeit hatte, sondern die Empur gedunstet war aus den vermorschten Bäumen, den grauen Mauern und dem stummen Pfuhl. Ein giftiger, geheimnisvoller, trüber, träger, kaum wahrnehmbarer, bleifarbener Dunst. Von meinem Geist abschüttelnd, was ein Traum gewesen sein mußte, prüfte ich eingehender, das wirkliche Aussehen des Gebäudes. Das auffallendste an ihm, schien mir, sein beträchtliches Alter zu sein. Die Zeitläufte hatte ihm seine ursprüngliche Farbe genommen. Ein winzig kleiner Pilz hatte alle Mauern wie mit einem Netzwerk überzogen, dessen feinmaschiges Geflecht von den Dachtraufen herab hing. Doch von irgendwelchem außergewöhnlichen Verfall war das Gebäude noch weit entfernt. Kein Teil des Mauerwerks war eingesunken, und die noch vollkommen erhaltene Gesamtheit stand in seltsamem Widerspruch zu der bröckelnden Schadhaftigkeit der einzelnen Steine. Dies Haus stand gleichsam da wie altes Holzgetäfel, das in irgendeinem unbetretenen Gewölbe viele Jahre lang vermoderte, ohne das je ein Lufthauch von draußen es berührte, und das darum in all seinem inneren Verfall stattlich und lückenlos dasteht. Außer diesen Zeichen eines allgemeinen Verfalls bot das Haus jedoch nur wenige Merkmale von Baufälligkeit. Vielleicht hätte allerdings ein scharfprüfender Blick einen kaum wahrnehmbaren Riss entdecken können, der an der Frontseite des Hauses vom Dach im Zickzack die Mauer hinunterlief, bis er sich in den trüben Wassern des Teiches verlor. Diese Dinge bemerkte ich, während ich über einen kurzen Dammweg zum Hause hinauf ritt. Ein wartender Diener nahm ein Pferd, und ich trat unter den gotisch gewölbten Torbogen der Halle. Ein Kamaldiner mit leichtem, leisem Schritt führte mich schweigend durch dunkle und gewundene Gänge, bis in das Arbeitszimmer seines Herrn. Vieles, was ich unterwegs erblickte, trug irgendwie dazu bei, das unbestimmte, niederdrückende Gefühl, von dem ich schon gesprochen habe, zu verstärken. Diese Dinge um mich her, das Schnitzwerk der Deckenthefelung, der ebenholzglänzende Flur, die düsteren Wandteppiche mit ihrem fantastischen Waffenschmuck, der bei meinen Tritten rasselte. Das alles waren Dinge, die schon meiner Kindheit vertraut gewesen waren, wie ich mir unumwunden eingestehen musste. Dennoch wunderte ich mich, was für unheimliche Vorstellungen so gewöhnliche Dinge erwecken konnten. Auf einer der Treppen begegnete ich dem Hausarzt. Sein Gesichtsausdruck erschien mir gemein und durchtrieben, obgleich mein Anblick ihn verblüffte. Er begrüßte mich verwirrt und ging weiter. Jetzt riss der Kammerdiener eine Tür auf und führte mich hinein zu seinem Herrn. Das Zimmer, in dem ich mich nun befand, war sehr groß und hoch. Die Fenster waren lang und schmal und hatten gotische Spitzbogenform. Sie befanden sich so hoch über dem schwarzen eichenden Fußboden, dass man nicht an sie heranreichen konnte. Ein schwacher Schimmer rötlichen Lichtes drang durch die vergitterten Scheiben herein und reichte geradehin die hervortretenden Gegenstände des Gemachs erkennbar zu machen. Doch mühte sich das Auge vergebens bis in die entfernten Winkel des Zimmers oder in die Tiefen der schmuckreichen Deckenwölbung vorzudringen. Dunkle Teppiche hingen an den Wänden. Die Einrichtung war im Allgemeinen überladen, prunkvoll, unbehaglich, altmodisch und schadhaft. Eine Menge Bücher und Musikinstrumente lagen umher, doch auch das vermochte nicht die tote Starheit des öden Raumes zu beleben. Ich fühlte, dass ich eine Luft einatmete, die schwer von Gramm und Sorge war. Wie ernste, tiefe, unheilbare Schwermut lastete es hier auf allem. Bei meinem Eintritt erhob sich Ascher von einem Sofa, auf dem er lang ausgestreckt gelegen hatte und begrüßte mich mit warmer Lebhaftigkeit, die mir zuerst übertrieben schien, etwa als gezwungene Liebenswürdigkeit des blasierten Weltmannes. Ein Blick jedoch auf sein Gesicht überzeugte mich von seiner völligen Aufrichtigkeit. Wir setzten uns, und da er nicht gleich sprach, betrachtete ich ihn minutenlang und wurde von Mitleid und Grauen ergriffen. Sicherlich, kein Mensch hatte sich je in so kurzer Zeit so schrecklich verändert wie Rodrik Ascher. Nur mit Mühe gelang es mir, die Identität dieser gespenstischen Gestalt davor mir, mit dem Gefährten meiner Kindheit festzustellen. Doch seine Gesichtsbildung war immer merkwürdig und auffallend gewesen. Eine leichenhafte Blesse, große, klare und unvergleichlich leuchtende Augen, Gippen, die etwas schmal und sehr bleich waren, aber von ungemein schönem Schwunge. Eine Nase von edelzartem jüdischen Schnitt, doch mit ungewöhnlich breiten Nüstern. Ein schön gebildetes Kinn, dessen wenig kräftige Form einen Mangel an siddlicher Energie verriet. Haare, die feiner und zarter waren als Spinnenfäden. Diese einzelnen Züge, verbunden mit einer massigen Kraft und Breite der Stirn über den Schläfen, bildeten ein Antlitz, das man nicht leicht vergessen konnte. Und nun hatte die übertriebene Entwicklung dieser charakteristischen Einzelheiten genügt, den Ausdruck seiner Züge derart zu verändern, das ich nicht einmal wusste, ob er es wirklich war. Vor allem war ich bestürzt, ja, entsetzt, von der jetzt gespenstischen Blesse der Haut, und dem jetzt übernatürlichen Strahlen des Auges, das seidige Haar hatte ein ungewöhnliches Wachstum entfaltet. Und wie es da so seltsam wie hauchzarter Altweibersommer sein Gesicht umflutete, konnte ich beim besten Willen nicht dies arabeskenhaft verschlungene Gewebe mit dem einfachen Begriff Menschenhaar in Beziehung bringen. Im Benehmen meines Freundes überraschte mich sofort eine gewisse Verwirrtheit. seiner Rede fehlte der Zusammenhang. Und ich erkannte dies als eine Folge seiner wiederholten, kraftlosen Versuche, ein ihm innewohnendes Angstgefühl, das ihn wie Zittern überkam, zu unterdrücken, einer heftigen nervösen Aufregung herzuwerden. Ich war allerdings auf etwas derartiges gefasst gewesen. Sowohl sein Brief als auch meine Erinnerung an bestimmte Wesenseigenheiten des Knaben hatten mich darauf vorbereitet. Und auch sein Äußeres wie sein Temperament ließen dergleichen Ahnen. Sein Wesen war abwechselnd lebhaft und mürrisch. Seine Stimme, die eben noch zitternd und unsicher war, wenn die Lebensgeister in tödlicher Erschlaffung ruhten, flammte plötzlich auf zu heftiger Entschiedenheit, wurde schroff und nachdrücklich. Dann schwerfällig und dumpf. Bleiern einfältig. Wurde zu den sonderbar modulierten Kählauten der ungeheuren Aufregung des sinnlos Betrunkenen oder des unverbesserlichen Opiumessers. So sprach er also von dem Zweck meines Besuches, von seinem dringlichen Verlangen, mich zu sehen und von dem trostreichen Einfluss, den er von mir erhoffe. Nach einer Weile kam er auf die Natur seiner Krankheit zu sprechen. Es war, sagte er, ein ererbtes Familienübel. Ein Übel, für das ein Heilmittel zu finden, er verzweifle. Nichts weiter als nervöse Angegriffenheit fügte er sofort hinzu, die zweifellos bald vorübergehen werde. Sie äußere sich in einer Menge unnatürlicher Erregungszustände. Einige derselben, die er mir nun beschrieb, verblüften und erschreckten mich. Doch mochte an dieser Wirkung seine Ausdrucksweise, die Form seines Berichtes schuld sein. Er litt viel unter einer krankhaften Verschärfung der Sinne. Nur die fadeste Nahrung war ihm erträglich. Als Kleidung konnte er nur ganz bestimmte Stoffe tragen. Jeglicher Blumenduft war ihm zuwider. Selbst das schwächste Licht quälte seine Augen. Und es gab nur einige besondere Tonklänge und diese nur von Seiteninstrumenten, die ihn nicht mit Entsetzen erfüllten. Ich sah, dass er der Furcht, dem Schreck, dem Grauen sklavisch unterworfen war. Ich werde zu Grunde gehen, sagte er. Ich muß zu Grunde gehen an dieser beklagenswerte Nahheit. So, so und nicht anders wird mich der Untergang ereilen. Ich fürchte die Ereignisse der Zukunft. Nicht sie selbst, aber ihre Wirkungen. Ich schaudere bei dem Gedanken, irgendein ganz geringfügiger Vorfall könne die unerträgliche Seelenerregung verschlimmern. Ich habe wirklich keinen Entsetzen vor der Gefahr. Nur vor ihrer unvermeidlichen Wirkung, vor dem Schrecken. In diesem entnerften, in diesem bedauernswerten Zustand fühle ich, dass früher oder später die Zeit kommen wird, da ich beides Vernunft und Leben hingeben muß, verlieren im Kampf mit dem grässlichen Phantom Furcht. Noch einen anderen sonderbaren Zug seiner geistigen Verfassung erfuhr ich nach und nach aus abgerissenen unbestimmten Andeutungen. Er war hinsichtlich des Hauses, das er bewohnte, in gewissen abergläubischen Vorstellungen befangen. Schon seit Jahren hatte er sich nicht mehr aus dem Hause herausgewagt. In Folge eines Einflusses, dessen eingebildete Wirkung er mir in so unbestimmten, schattendunkeln Worten mitteilte, dass ich sie hier nicht wiedergeben kann. Wie er sagte, hatten einige Besonderheiten in der Bauart und dem Baumaterial seines Stammschlosses in dieser langen Leidenszeit auf seinen Geist Einfluss erlangt. Einen Einfluss also, den das Physische der grauen Mauern und Türme und des trüben Pfuls, in den sie alle hinabstarten, auf seine Psyche ausübte. Jedoch gab er zögern zu, dass die seltsame Schwermut, unter der er leide, einer natürlichen, gewissermaßen handgreiflicheren Ursache zugeschrieben werden könne. Nämlich der schweren und langwierigen Krankheit, ja der offenbar nahen Auflösung einer zärtlich geliebten Schwester, der einzigen Gefährtin langer Jahre, der letzten und einzigen Verwandten auf Erden. Ihr Hinscheiden, sagte er mit einer Bitterkeit, die ich nie vergessen kann, würde ihn, ihn den hoffnungslosen Gebrechlichen, als den Letzten des alten Geschlechtes der Ascher zurücklassen. Während er sprach, durch Schritt Lady Magdalen, so hieß seine Schwester, langsam den entfernten Teil des Gemachs und verschwand, ohne meine Anwesenheit beachtet zu haben. Ich betrachtete sie mit maßlosem Erstaunen, das nicht frei war von Entsetzen, und dennoch konnte ich mir keine Rechenschaft geben über das, was ich fühlte. Wie Erstarrung kam es über mich, als meine Augen ihren entschwebenden Schritten folgten. Als sich die Tür hinter ihr geschlossen hatte, suchte mein Blick unwillkürlich und begierig das Antlitz des Bruders. Aber er hatte das Gesicht in den Händen vergraben, und ich konnte nur bemerken, dass seine mageren Finger, zwischen denen viele leidenschaftliche Tränen hindurchsickerten, von noch gespenstischer Blesse waren als gewöhnlich. Schon lange hatte die Krankheit der Lady Magdalen der Geschicklichkeit der Ärzte gespottet. Eine beständige Appatie, ein langsames Hinwelken, und häufige, wenn auch vorübergehende Anfälle, vermutlich kataleptischer Natur, das war die ungewöhnliche Diagnose. Bislang hatte sie standhaft der Gewalt der Krankheit getrotzt, und war noch nicht betlägerig geworden. Am Tage meiner Ankunft aber unterlag sie gegen Abend der vernichtenden Macht des Zerstörers. So berichtete ihr Bruder mir des Nachts in unaussprechlicher Aufregung, und ich erfuhr, dass der flüchtige Anblick, den ich von ihr gehabt, wohl auch der Letzte gewesen sein werde, dass Lady Magdalen wenigstens lebend nicht mehr von mir erblickt würde. In den nächsten Tagen wurde ihr Name weder von Ascher noch von mir erwähnt, und während dieser Zeit war ich ernstlich und angestrengt bemüht, meinem Freund seinem Trübsinn zu entreißen. Wir malten und lasen zusammen, oder ich lauschte wie im Traum seinen seltsamen Improvisationen auf der Gitarre. Und wie nun eine innige und immer innigere Vertrautheit mich immer rückhaltloser eindringen ließ in die Tiefen seiner Seele, kam ich immer mehr zu der bitteren Erkenntnis, dass alle Versuche vergeblich sein mußten, ein Gemüt zu erheitern, dessen Schwermut wie eine ewig unwandelbare positive Eigenschaft sich ergoß und alle Dinge der Welt stetig und ausnahmslos mit düsteren Strahlen beflutete. Ich werde stets ein Andenken bewahren an die vielen feierlich ernsten Stunden, die ich so allein mit dem Haupt des Hauses Ascher zubrachte. Dennoch ist es mir nicht möglich, einen Begriff zu geben von dem Charakter der Studien oder Beschäftigungen, in die er mich einspann oder zu denen er mich hinwies. Sein übertriebener, ruheloser, geradezu krankhafter Idealismus, warf auf all unser Tun einen schwefelig feurigen Glanz. Seine langen, improvisierten Klagegesänge werden mir ewig in den Ohren klingen. Unter anderem habe ich in schmerzlichster, quälenster Erinnerung eine seltsame Variation, eine Paraphrase von Karl-Maria von Webers letzte Gedanken. Die Bildwerke, die seine rastlose Fantasie erstehen ließ und die seine Hand in wunderbar verschwommenen Strichen wiedergab, weckten in mir ein tödliches Grauen. Das umso grausiger war, als ich nicht enträtseln konnte, weshalb diese Bilder mich so schauerlich berührten. So lebhaft sie mir auch vor Augen stehen, ich würde mich vergeblich bemühen, mehr von ihnen wiederzugeben, als eben möglich ist, mit Worten flüchtig anzudeuten. Durch die übertriebene Einfachheit, ja Nacktheit seiner Bilder fesselte er, erzwang er die Aufmerksamkeit. Wenn je ein Sterblicher vermochte, eine Idee zu malen, so war es Roderick Ascher. Mich wenigstens überwältigte, unter den damals obwaltenden Umständen, bei den reinen Abstraktionen, die der Hypochonda wagte auf die Leinwand zu werfen, mich überwältigte eine ganz unerhörte Erfurcht, von der ich nicht einen Schatten hätte empfinden können bei der Betrachtung der sicherlich glühenden, aber doch zukörperlichen Träume füßließ. Eines der fantastischen Gemälde meines Freundes, ein Bild, das nicht so streng abstrakt war, sei hier schattenhaft nachgezeichnet, so gutes Worte eben können. Es war ein kleines Bild und zeigte das Innere eines ungeheuer, langen, rechtwinkeligen Gewölbes oder Tunnels mit niederen, glatten, weißen Mauern, die sich ohne jede Teilung schmucklos und endlos hinzogen. Durch gewisse, feine Andeutungen in der Zeichnung des Ganzen wurde im Beschauer der Gedanke erweckt, dass dieser Schacht sehr, sehr tief unter der Erde lag. Nirgends fand sich in dieser Höhle eine Öffnung und keine Fackel, noch andere künstliche Lichtquelle, war wahrnehmbar. Dennoch quoll durch das Ganze eine Flut intensiver strahlen und tauchte alles in eine gespenstische und ganz unvermutete Helligkeit. Ich habe vorhin schon von der krankhaften Überreizung der Gehörsnerven gesprochen, die dem Leidenden alle Musik unerträglich machte, ausgenommen die Klangwirkung gewisser Seiteninstrumente. Vielleicht war es hauptsächlich diese Einschränkung, durch die er auf die Gitarre angewiesen war, die seinen Vorträgen solch fantastischen Charakter lie. Aber das erklärte noch nicht die feurige Lebendigkeit dieser Impromptus. Sicherlich waren sie sowohl was die Töne als die Worte anbetraf, denn nicht selten begleitete er sein Spiel mit improvisierten Fersgesängen, das Resultat jener intensiven, geistigen Anspannung und Konzentration, von der ich schon früher erwähnte, dass sie nur in besonderen Momenten höchster künstlerischer Erregtheit bemerkbar war. Die Worte einer dieser Rapsodien sind mir noch gut in Erinnerung. Sie machten wohl einen umso gewaltigeren Eindruck auf mich, als ich in ihrem mystischen Inhalt eine verborgene Andeutung zu entdecken glaubte, dass Ascher ein klares Bewusstsein davon habe, wie sehr seine erhabene Vernunft ins Wanken geraten sei. Die Ferse, die betitelt waren, der verzauberte Palast, lauteten ungefähr, wenn nicht wörtlich, so. In der Täler grünstem Tale hat von Engeln einst bewohnt, gleich des Himmels Kathedrale, Gold durchstrahlt, ein Schloss getrohnt. Rings auf Erden, diesem Schlosse, keinesglich, herrschte dort mit reichem Trosse der Gedanke, Königlich. Gelber Fahnen, Falten schlagen, Floss wie Sonnengold im Wind. Ach, es war in alten Tagen, die nun längst vergangen sind. Damals kosten süße Lüfte, lint den Ort, zogen als beschwingte Düfte von des Schlosses Wellen fort. Wanderer in dem Tale schaute, durch der Fenster lichten Glanz, Geister zu dem Sang der Lauten, schreiten in gemessenem Tanz, um den Thron auf dem Erhaben, Marmor schön, würdig solcher Weie gaben, war des Reiches Herr zu sehen. Perlen gleich, Rubinen glutend, war des stolzen Schlosses Tor. Ihm entschwebten flutend, flutend, süße Echoes, die im Chor weit hinklingend froh besangen, süße Pflicht, ihres Königs heeres Prangen in der Weisheit Himmels Licht. Doch Dämonen, schwarze Sorgen, stürzt den Roh des Königs Thron, trauert Freunde, denn kein Morgen wird ein Schloss wie dies umlohn. Was da blüte, was da glüte, Herrlichkeit! Eine welke Märchenblüte ist's aus längst begrabener Zeit, und durch gluten rote Fenster werden heute Wanderer sehen, ungeheure Warngespenster grauenhaft im Tanz sich drehen. Aus dem Tor in wilden Wellen wie ein Meer, lachend ekle Geister quellen. Ach, sie lächeln niemals mehr. Ich entsinne mich gut, daß diese Ballade uns auf ein Gespräch führte, in dem Asche eine seltsame Anschauung kundgab. Ich erwähne diese Anschauung weniger darum, weil sie etwa besonders neu wäre, denn andere haben ähnliche Hypothesen aufgestellt, als wegen der Hartnäckigkeit mit der Asche sie vertrat. Seine Anschauung bestand in der Hauptsache darin, daß er den Pflanzen, einen Empfindungsvermögen, eine Beseeltheit zuschrieb. Doch hatte in seinem verwirrten Geist diese Vorstellung einen kühneren Charakter angenommen und setzte sich in gewissen Grenzen auch ins Reich des anorganischen Fort. Es fehlen mir die Worte um die ganze Ausdehnung dieser Idee, um die unbeirrte Hingabe meines Freundes an sie auszudrücken. Dieser sein Glaube knüpfte sich, wie ich schon früher andeutete, eng an die grauen Quardern des Heims seiner Väter. Die Vorbedingungen für solches Empfindungsvermögen waren hier, wie er sich einbildete, erfüllt in der Art der Anordnung der Steine, in dem sie zusammenhaltenden Bindemittel und ebenso auch in dem Pilzgeflecht, das sie überwucherte, ferner in den abgestorbenen Bäumen, die das Haus umgaben und vor allem in dem nie gestörten, unveränderten Bestehen des Ganzen und in seiner Verdoppelung in den stillen Wassern des Teiches. Der Beweis, der Beweis dieser Beseeltheit sei, so sagte er, zu erblicken und als er das Aussprach schrackig zusammen, in der hier ganz allmählichen, jedoch unablässig fortschreitenden Verdichtung der Atmosphäre, in dem eigentümlichen Dunstkreis der Wasser- und Welle umgab. Die Wirkung dieser Erscheinung fügte er hinzu, sei der lautlos und grässlich zunehmende, vernichtende Einfluss, den sie seit Jahrhunderten auf das Geschick seiner Familie ausgeübt habe. Sie habe ihn zudem gemacht, als den ich ihn jetzt erblicke, zudem, was er nun sei. Solche Anschauungen bedürfen keines Kommentars und ich füge ihnen daher nichts hinzu. Unsere Bücher, die Bücher, die jahrelang des Kranken hauptsächliche Geistesnahrung gebildet hatten, entsprachen, wie vermutet werden konnte, diesem fantastischen Charakter. Wir grübelten gemeinsam über solchen Werken wie Werwer e Schachtröse von Grassee, Belfegor von Machiavelli, Himmel und Hölle von Swedenborg, die unterirdische Reise des Nikolaus Klimm von Holberg, die Chiromanti von Robert Flood, von Jean D'Andernier und von de la Chambre, brüteten über der Reise ins Blaue von Tieg und der Stadt der Sonne von Campanella. Ein Lieblingsbuch war eine kleine Oktafausgabe des Direktorium Inquisitorium, des Dominicanas Emerich von Giron. Und es gab Stellen in Pomponius Mela über die alten afrikanischen Satyrn und Ögipans, vor denen Ascher stundenlang träumend sitzen konnte. Sein Hauptentzücken jedoch bildete das Studium eines sehr seltenen und seltsamen Buches in gotischem Quartformat, einem Handbuch einer vergessenen Kirche, des Vigilie Mortuorum Secundum Corum Ecclesie Maguntine. Ich konnte nicht anders als anders seltsame Ritual dieses Werkes und seinen wahrscheinlichen Einfluss auf den schwermütigen Denken, als er eines Abends, nachdem er mir kurz mitgeteilt hatte, das Lady Magdalen nicht mehr sei, seine Absicht äußerte den Leichnam vor seiner endgültigen Beerdigung in einer der zahlreichen Grüfte innerhalb der Grundmauern des Gebäudes aufzubewahren. Die rein äußere Ursache, die er für dieses Vorgehen angab, war solcher Art, das ich mich nicht aufgelegt fühlte, darüber zu diskutieren. Er, der Bruder, war, wie er mir sagte, zu diesem Entschluss gekommen in Folge des ungewöhnlichen Charakters der Krankheit, der dahingeschiedenen, in Folge gewisser, eifriger und eindringlicher Fragen ihres Arztes und in Folge der abgelegenen und einsamen Lage des Begräbnisplatzes der Familie. Ich will nicht leugnen, dass, wenn ich mir das finstere Gesicht des Mannes ins Gedächtnis rief, dem ich am Tage meiner Ankunft auf der Treppe begegnete, dass ich dann kein Verlangen hatte, einer Sache zu widersprechen, die ich nur als eine harmlose und keineswegs unnatürliche Vorsichtsmaßregel ansah. Auf Bitten Aschas half ich ihm bei den Vorkehrungen für die vorläufige Bestattung. Nachdem der Körper eingesagt worden war, trugen wir ihn beide ganz allein zu seiner Ruhestätte. Die Gruft, in der wir ihn beisetzten, war so lange nicht geöffnet worden, dass unsere Fackeln in der drückenden Atmosphäre fast erstickten und uns nur wenig Gestatteten umschaut zu halten. Die Gruft war eng, dumpfig und ohne jegliche Öffnung die Licht hätte einlassen können. Sie lag in beträchtlicher Tiefe, genau unter dem Teil des Hauses, in dem sich mein eigenes Schlafgemach befand. Augenscheinlich hatte sie in früheren Zeiten der Freudalherrschaft als Burgverlies übelste Verwendung gefunden und hatte später als Lagerraum für Pulver oder sonst einen leicht entzündlichen Stoff gedient. Denn ein Teil ihres Fußbodens, sowie das ganze Innere eines langen Bogengangs, von dem aus wir das Gewölbe erreichten, war sorgfältig mit Kupfer bekleidet. Die Tür aus massivem Eisen hatte ähnliche Schutzvorrichtungen. Ihr ungeheures Gewicht brachte einen ungewöhnlich scharfen, kreischenden Laut hervor, als sie sich schwerfällig in den Angeln drehte. Nachdem wir unsere traurige Bürde an diesem Ort des Grauens auf ein vorbereitetes Gestell niedergesetzt hatten, schoben wir den noch lose, aufliegenden Deckel des Sarges ein wenig zur Seite und blickten in das Antlitz der Ruhenden, eine verblüffende Ähnlichkeit zwischen Bruder und Schwester fesselte jetzt zum ersten Mal meine Aufmerksamkeit. Und Ascher, der vielleicht meine Gedanken erriet, murmelte ein paar Worte, denen ich entnahm, dass die Verstorbene und er Zwillinge gewesen waren. Und das Sympathien, ganz ungewöhnlicher Natur, stets zwischen ihnen bestanden hatten. Unsere Blicke ruten jedoch nicht lange auf der Toten, denn wir konnten sie nicht ohne Ergriffenheit und Grausen betrachten. Das Leiden, das die Lady so in der Blüte der Jugend ins Grab gebracht hatte, wie es bei Erkrankungen ausgesprochen kataleptischer Art gewöhnlich der Fall ist, Aufhals und Antlitz so etwas wie eine schwache Röte zurückgelassen und den Lippen ein argwönisch lauern des Lächeln gegeben, das so schrecklich ist bei Toten. Wir setzten den Deckel wieder auf, schraubten ihn fest und nachdem wir die Eisentüre wieder verschlossen hatten, nahmen wir mit Mühe unseren Weg hinauf in die kaum weniger düsteren Räumlichkeiten des oberen Stockwerkes. Und jetzt, nachdem einige Tage bittersten Kummers vergangen waren, trat in der Geistesverwirrung meines Freundes eine merkliche Änderung ein. Sein ganzes Wesen wurde ein anderes. Seine gewöhnlichen Beschäftigungen wurden vernachlässigt oder vergessen. Er schweifte von Zimmer zu Zimmer mit eiligem, unsicherem und zielosem Schritt. Die Blässe seines Gesichts war womöglich noch gespenstischer geworden, aber der feurige Glanz seiner Augen war ganz erloschen. Die gelegentliche Heiserkeit seiner Stimme war nicht mehr zu hören und ein Zittern und Schwanken, wie von namenlosem Entsetzen durchbepte gewöhnlich seine Worte. Es gab in der Tat Zeiten, wo ich vermeinte, sein unablässig arbeitender Geist Kämpfe mit irgendeinem drückenden Geheimnis, zu dessen Bekenntnis er nicht den Mut finden könne. Zu anderen Zeiten wieder war ich gezwungen, alles lediglich als Äußerungen seiner seltsamen Krankheit aufzufassen, denn ich sah, wie er stundenlang ins leere Starte und zwar mit dem Ausdruck tiefster Aufmerksamkeit, als lauschte er irgendeinem eingebildeten Geräusch. Es war kein Wunder, dass sein Zustand mich erschreckte, mich ansteckte. Ich fühlte, wie sich ganz allmählich, doch unablässig seine seltsamen Warnvorstellungen, die er mir niemals mitteilte, in mich hineinfrasen. Es war besonders in der Nacht des siebenden oder achten Tages nach der Bestattung der Lady Magdalene in der Gruft, als ich mich sehr spät zum Schlafen zurückgezogen hatte, dass sich die volle Gewalt dieser Empfindungen erfuhr. Kein Schlaf nahte sich meinem Lager, während die Stunden Träge dahin krochen. Ich bemühte mich, der Nervosität, die mich ergriffen hatte, herzuwerden. Ich suchte mich zu überzeugen, dass an vielem, wenn nicht an allem, was ich fühlte, die unheimliche Einrichtung des Gemachs schuld sei, denn es war unheimlich, wie die dunklen und zerschlissenen Wandteppiche, vom Atem eines nahenden Sturmes bewegt, Stoßweise auf und niederschwangten und gegen die Verzierungen des Bettes raschelten. Aber meine Anstrengungen waren fruchtlos. Ein nicht abzuschüttelndes Grauen durchbebte meinen Körper. Und schließlich hockte auf meinem Herzen ein Alp, ein furchtbarstes Entsetzen. Mit einem tiefen Atemzug rang ich mich frei aus diesem Bann und setzte mich im Bette auf. Ich späte angestrengt in das undurchdringliche Dunkel des Zimmers und lauschte, wie getrieben von seltsamen, instinktiven Ahnungen, auf gewisse, dumpfe, unbestimmbare Laute, die, wenn der Sturm schwieg, in langen Zwischenräumen von irgendwoher zu mir drangen. Überwältigt von unbeschreiblichem Entsetzen, das mir ebenso unerträglich wie unerklärlich schien, warf ich mich hastig in die Kleider, denn ich fühlte, dass ich in dieser Nacht doch keinen Schlaf mehr finden würde und versuchte, mich aus meinem jammervollen Zustand aufzuraffen, indem ich eilig im Zimmer auf- und abwandelte. Ich war erst ein paar Mal so hin- und hergegangen, als ein leichter Tritt auf der benachbarten Treppe meine Aufmerksamkeit erregte. Ich erkannte sogleich Aschers Schritt. Einen Augenblick später klopfte er leise an meine Tür und trat mit einer Lampe in der Hand ein. Sein Gesicht war wie immer leichenhaft blass, aber schrecklicher war der Ausdruck seiner Augen. Wie eine irrsinnige Heiterkeit flammte es aus ihnen. Sein ganzes Gebaren zeigte eine mühsam gebändigte hysterische Aufregung. Sein Ausdruck entsetzte mich. Doch alles schien erträglicher als diese fürchterliche Einsamkeit, und ich begrüßte sein Kommen wie eine Erlösung. »Und du hast es nicht gesehen?« sagte er unvermittelt, nachdem er einige Augenblicke schweigend um sich geblickt hatte. »Du hast es also nicht gesehen? Doch halt, du sollst!« Mit diesen Worten beschattete er sorgsam seine Lampe und lief dann an eines der Fenster, das er dem Sturm weit öffnete. Die ungeheure Wut des hereinstürmenden Orkans hob uns fast vom Boden empor. Es war wirklich eine Sturmrasende, aber doch sehr schöne Nacht. Eine Nacht, die grausig seltsam war, in Schrecken und in Pracht. Ganz in unserer Nachbarschaft musste sich ein Wirbelwind erhoben haben, denn die Windstöße änderten häufig ihre Richtung. Die ungewöhnliche Dichtigkeit der Wolken, die so tief hingen, als lasteten sie auf den Türmen des Hauses, verhinderte nicht die Wahrnehmung, dass sie, wie mit bewusster Hast, in den Richtungen herbeijagten und ineinander stürzten, ohne aber weiterzuziehen. Ich sage, selbst ihre ungewöhnliche Dichtigkeit verhinderte uns nicht, dies wahrzunehmen. Dennoch erblickten wir keinen Schimmer vom Mond oder von den Sternen. Ebenso wenig aber einen Blitzstrahl. Doch die unteren Flächen der jagenden Wolkenmassen und alle umgebenden Dinge draußen im Freien glüten im unnatürlichen Licht eines schwach leuchtenden und deutlich sichtbaren, gasartigen Donstes, der das Haus umgab und einhüllte. »Du darfst, du sollst das nicht sehen,« sagte ich schaudern zu Ascher, als ich ihn mit sanfter Gewalt vom Fenster fort zu einem Sessel führte. »Diese Erscheinungen, die dich erschrecken, sind nichts Ungewöhnliches. Es sind elektrische Ausstrahlungen. Vielleicht auch verdanken sie ihr gespenstisches Dasein der schwühlen Ausdünstung des Teiches. Wir wollen das Fenster schließen. Die Luft ist kühl und dir sehr unzuträglich. Hier ist eines deiner Lieblingsbücher. Ich will vorlesen, und du sollst zuhören. Und so wollen wir diese fürchterliche Nacht zusammen verbringen. Der alte Band, den ich zur Hand genommen hatte, war der Mad Trist von Sir Lancelot Canning. Aber ich hatte ihn mehr in traurigem Scherz als im Ernst Aschers Lieblingsbuch genannt. Denn in Wahrheit ist in seiner ungefügten und fantasielosen Weitschweifigkeit wenig, was für den scharfsinnigen und idealen Geist meines Freundes von Interesse sein konnte. Es war jedoch das einzige Buch, das ich zur Hand hatte. Und ich nährte eine schwache Hoffnung, der aufgeregte Zustand des Hypochonders möge Beruhigung finden, denn die Geschichte geistiger Zerrüttung weist solche Widersprüche auf, in den tollen Übertriebenheiten, die ich lesen wollte. Hätte ich wirklich nach der gespannten, ja leidenschaftlichen Aufmerksamkeit schließen dürfen, mit der er mir zuhörte, oder zuzuhören schien, so hätte ich mir zu dem Erfolg meines Vorhabens Glück wünschen dürfen. Ich war in der Erzählung bei der allbekannten Stelle angelangt, wo Ethelred, der Held des Trist, nachdem er vergeblich friedlichen Einlass in die Hütte des Klausnas zu bekommen versucht hatte, sich anschickt, den Eintritt durch Gewalt zu erzwingen. Hier lautet der Text, wie man sich erinnern wird, so. Und Ethelred, der von Natur ein Mannhaft Herz hatte, und der nun, nachdem er den kräftigen Wein getrunken, sich unermesslich stark fühlte, begnügte sich nicht länger, mit dem Klausner Zwiesprach zu halten, der wirklich voller Trotz und Bosheit war, sondern da er auf seinen Schultern schon den Regen fühlte und den herannahenden Sturm fürchtete, schwang er seinen Streitkolben hoch hinaus und schaffte in den Planken der Tür schnell Raum für seine behandschute Hand. Und nun fasste er derb zu und zerkrachte und zerbrach und riss alles zusammen, das der Lärm des Dürren, dumpf krachenden Holzes durch den ganzen Wald schalte und widerhalte. Bei Beendigung dieses Satzes fuhr ich auf und hielt mit dem Lesen inne. Denn es schien mir so, obwohl ich sofort überlegte, dass meine erhitzte Fantasie mich getäuscht haben müsse, als kämen aus einem ganz entlegenen Teile des Hauses Geräusche her, die ein vollkommenes, sehr fernes Echo hätten sein können, von jenem Krachen und Bärsten, das Lancelot so charakteristisch beschrieben hatte. Zweifellos war es nur das Zusammentreffen irgendeines Geräusches mit meinen Worten, das meine Aufmerksamkeit gefesselt hatte. Denn inmitten des Rüttelns der Fensterläden und der vielfältigen Lärmlaute des anwachsenden Sturmes hatte der laut an sich sicherlich nichts, was mich interessiert oder gestört haben könnte. Ich fuhr in der Erzählung fort, aber als der Werte hält Ethelred jetzt in die Türe trat, geriet er bald in Wut und Bestürzung, kein Zeichen des boshaften Klausners zu bemerken, sondern statt seiner einen ungeheuren, schuppenrasselnden Drachen mit feuriger Zunge, der als Füter vor einem goldenen Palast mit silbernem Fußboden ruhte. Und an der Mauer hing ein Schild aus schimmerndem Stahl mit der Inschrift, wer hierherein will dringen, den Drachen muss er bezwingen. Ein Held wird er sein, den Schild sich erringen. Und Ethelred schwang seinen Streitkolben und schmetterte ihn auf den Schädel des Drachen, der Zusammenbrach und seinen üblen Odem aufgab. Und dieses mit einem so grässlichen und schrillen und durchdringenden Schrei, das Ethelred sich gern die Ohren zugehalten hätte vor dem Schrecklichen laut, desgleichen hier vor nie malen erhört gewesen war. Hier hielt ich wieder bestürzt inne und diesmal mit schauderndem Entsetzen. Denn es konnte kein Zweifel sein, daß ich in diesem Augenblick, wenn schon es mir unmöglich war, anzugeben, aus welcher Richtung einen dumpfen und offenbar entfernten, aber schrillen, langgezogenen, kreischenden Laut vernommen hatte. Das vollkommene Gegenstück zu dem unnatürlichen Aufschrei des Drachen, wie der Dichter ihn beschrieb. Obwohl ich durch dies zweite und höchst seltsame Zusammentreffen erschreckt war und tausend widerstreitende Empfindungen, in denen erstaunen und äußerstes Entsetzen vorherrschten, mich bestürmten, hatte ich dennoch geistesgegenwart genug, nicht etwa durch eine diesbezügliche Bemerkung, die Nervosität meines Gefährten noch zu steigern. Ich war keineswegs sicher, daß er die infrage stehenden Laute vernommen hatte, obgleich allerdings während der letzten Minuten eine sonderbare Veränderung mit ihm vorgegangen war. Anfänglich hatte er mir gegenübergesessen, so daß ich ihm voll ins Gesicht sehen konnte. Nach und nach aber hatte er seinen Stuhl so herumgedreht, daß er nun mit dem Gesicht zur Türe schaute. Ich konnte daher seine Züge nur teilweise erblicken. Doch sah ich, daß seine Lippen zitterten, als flüstere Erleise vor sich hin. Der Kopf war ihm auf die Brust gesunken, aber ich wusste, daß er nicht schlief, denn sein Profil zeigte mir seine weit und starre geöffneten Augen, und sein Körper bewegte sich unausgesetzt, sanft und einförmig hin und her. Dies alles hatte ich mit raschem Blick erfasst und nahm nun die Erzählung Sir Lancelotz wieder auf. Und nun, da der Held der schrecklichen Wut des Drachen entronnen war und sich des stählernen Schildes erinnerte, dessen Zaubern nun gebrochen, räumte er den Kadaver beiseite und schritt über das silberne Pflaster kühn hin zu dem Schild an der Wand. Der aber wartete nicht, bis er herangekommen war, sondern stürzte zu seinen Füßen auf den Silberboden nieder, mit gewaltig schmetterndem, furchtbar drönendem Getöse. Kaum hatten meine Lippen diese Worte gesprochen, da vernahm ich, als sei in der Tat ein ehener Schild schwer auf einen silbernen Boden gestürzt. Deutlich, aber gedämpft, einen metallisch drönenden Wiederhall. Gänzlich entnervt sprang ich auf die Füße, aber die taktmäßige Schaukelbewegung Aschas dauerte fort. Ich stürzte zu dem Stuhl, in dem er saß. Sein Blick war stier gerade ausgerichtet, und sein Antlitz schien wie zu Stein erstarrt. Aber, als sich die Hand auf seine Schulter legte, befiel ein heftiges Zittern seine ganze Gestalt. Ein krankes Lächeln zuckte um seinen Mund, und ich sah, dass er leise hastend und stotternd vor sich hin murmelte, so, als wisse er nichts von meiner Anwesenheit. Mich tief zu ihm hinabbeugend, trank ich schließlich den scheußlichen Sinn seiner Worte ein. Es nicht hören? Oh, ich höre es wohl, und habe es gehört. Lange, lange, lange, viele Minuten, viele Stunden, viele Tage habe ich es gehört, aber ich wagte nicht. Oh, verdauere mich, elender Schurke, der ich bin. Ich wagte nicht, ich wagte nicht zu reden. Wir haben sie lebendig ins Grab gelegt. Sagte ich nicht, meine Sinne seien scharf. Ich sage dir jetzt, dass ich ihre ersten schwachen Bewegungen im dumpfen Sager hörte. Ich hörte sie, vor vielen, vielen Tagen schon, dennoch wagte ich nicht. Ich wagte nicht zu reden. Und jetzt, heute Nacht, Ethelred. Ja, das Aufbrechen der Tür des Klausners und der Todesschrei des Drachen und das Dröhnen des Schildes, sage lieber, das Zerberst in ihres Sages und das Kreischen der eisernen Angeln ihres Gefängnisses und ihr qualvolles Vorwärtskämpfen durch den kupfernden Burgenkangen des Gewölbes. Oh, wohin soll ich fliehen? Wird sie nicht gleich hier sein? Wird sie nicht eilen, um mir meine Eile vorzuwerfen? Kann ich schon ihren Tritt auf der Treppe? Kann ich nicht schon das schwere und schreckliche Schlagen ihres Herzens vernehmen? Wahnsinniger! Hier sprang er wirasend auf und kreischte, als wollte er mit diesen Worten seine Seele hinausbrüllen. Wahnsinniger! Ich sage dir, dass sie jetzt draußen vor der Türe steht! Als Läge in der übermenschlichen Kraft dieses Ausrufes, die Macht eines Zaubers, so rissen jetzt die riesigen alten Türflügel, auf die der Sprecher hin zeigte, ihre gewaltigen, ebenholzenden Kinnladen auf. Es war das Werk des rasenden Sturmes, aber siehe, draußen vor der Türe, stand leibhaftig, die hohe, ins Leichentuch gehüllte Gestalt der Lady Magdalen Asher. Es war Blut auf ihrer weißen Gewandung und die Spuren eines erbitterten Kampfes waren überall an ihrem abgezehrten Körper zu erkennen. Einen Augenblick blieb sie zitternd und taumelnd auf der Schwelle stehen, dann fiel sie mit einem leisen, schmerzlichen Aufschrei ins Zimmer auf den Körper ihres Bruders. Und in ihrem heftigen und nun endgültigen Todeskampf riss sie ihn tot zu Boden. Ein Opfer der Schrecken, die er vorausempfunden hatte. Wie verfolgt entfloh ich aus diesem Gemach und aus diesem Hause. Draußen tobte das Unwetter in unverminderter Hiftigkeit, als sich den alten Teichdarm kreuzte. Plötzlich schoss ein unheimliches Licht quer über den Pfad und ich blickte zurück, um zu sehen, woher ein so ungewöhnlicher Glanz kommen könne, denn hinter mir lagen allein das weite Schloss und seine Schatten. Der Strahl war Mondglanz und der volle, untergehende, blutrote Mond schien jetzt hell durch den einst kaum wahrnehmbaren Riss, von dem ich bereits früher sagte, dass er vom Dach des Hauses bis zum Erdboden lief. Während ich hinstarte, erweiterte sich dieser Riss mit unheimlicher Schnelligkeit. Ein wütender Stoß des Wirbelsturms kam. Das volle Rund des Satelliten wurde in dem breit aufgerissenen Spalt sichtbar. Mein Geist wankte, als ich jetzt die gewaltigen Mauern auseinanderbersten sah. Es folgte ein langes Tosen des Krachen, wie das Getöse von tausend Wasserfällen. Und der tiefe und schwarze Teich zu meinen Füßen schloss sich finster und schweigend über den Trümmern des Hauses Ascher, Ende von der Untergang des Hauses Ascher.