 Capítulo 30, parte B, de la regenta. Tomo 2, teleopoldo a las Clarín. Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Cuando acabó de beber el vaso de agua que sabía a polvo, el magistral aún no sabía lo que iba a decir. Pero los ojos de Quintanar seguían preguntando, pasmados, y don Fermín habló. Amigo mío, lucho entre el deseo de satisfacer la impaciencia de usted y el temor de no acertar con la invocadura del asunto que es espinoso, y por desgracia, por mucho que se suavice la expresión de poco agradable acceso al grano, señor magistral. La hora de mi visita, el hacer yo pocas a esta casa hace algún tiempo, todo esto contribuirá… Sí, señor, contribuye, pero adelante. ¿Qué pasa, don Fermín, por los clavos de Cristo? De Cristo tengo yo que hablarle a usted también, y de sus clavos, y de sus espinas, y de la cruz, por compasión. Don Víctor, yo necesito antes de hablar que usted me declare el estado de su ánimo. ¿Qué quiere usted decir? ¿Está usted pálido, visiblemente preocupado, bajo el peso de un gran disgusto, sin duda? Lo he notado al entrar a la luz del farol de la escalera. ¿Y usted también está? La voz de Quintanar temblaba. Pues eso quiero saber, si usted conoce la causa de mi visita. En parte, al menos, podría ahorrarme el disgusto de abordar los preliminares en ojosísimos de una cuestión… ¿Pero de qué se trata por las once mil? Señor Quintanar, usted es buen cristiano, yo sacerdote. Si usted tiene algo que decir, algún consejo que buscar, yo también vengo a hablarle a usted de lo que sé cómo sacerdote, pero la conciencia de quien me lo comunicó exige precisamente que yo de este paso. Don Víctor se puso en pie de un salto. En aquel momento, estaba muy satisfecho de sí mismo el magistral, porque acababa de ver claro. Ya sabía que camino era el suyo. ¿Una persona que le manda usted venir a estas horas a mi casa? Don Víctor, confiéseme usted si usted sabe algo de un asunto que le interesa muchísimo y si el saberlo es la causa de esa alteración de su semblante. Necesito empezar por aquí. Sí, señor, hoy sé algo que no sabía ayer, que me importa muchísimo, ya lo creo, más que la vida, pero si usted no habla más claro, yo no sé si debo o si puedo. Ahora sí, ahora ya puedo hablar más claro. ¿Una persona decía usted una persona que ha protegido un crimen que perjudica a usted? Ha acudido arrepentida al tribunal de la penitencia a confesar su complicidad bochornosa y a decirme que la conciencia la había acusado y que, por medida perentoria de reparación, había puesto en poder de usted el descubrimiento de esa infamia, pero temiendo nuevas desgracias por su manera torpe de proceder, se apresuraba a declararme lo que había para ver si podían evitarse más crímenes que, al cabo, crimen sería una violencia, una venganza sangrienta. Don Fermín se intumpió para callar, respetando así el dolor de Don Victor que se había dejado caer sobre un sofá y apretaba la cabeza entre las manos. ¡Petra! ¡Ha sido Petra! dijo Don Victor, preguntando con el tono especial del que ya sabe lo mismo que pregunta. La infeliz no comprendió al principio que su conducta podía causar nuevos estragos y a eso vengo yo a Don Victor a impedirlos si es tiempo, en nombre del crucificado Don Victor, ¿qué ha sucedido aquí? ¡Nada! ¡Pero aún estamos a tiempo! contestó el marido burlado, puesto en pie, con los puños apretados, avergonzado, como si se viera en camisa en medio de la plaza, furioso ante la idea de que no había habido allí nada, ningún crimen cuyo autor debía ser él, según exigían las leyes del honor y del teatro. ¡Nada! ¡Nada! ¡Pero habrá! ¡Habrá sangre! ¿Y usted lo sabe? ¿Esa mujer ha divulgado mi deshonra? Eso ha sido también una venganza, no es arrepentimiento, es venganza. Pero esto importa poco, lo que importa es que el mundo sabe. Desgraciado quintanar, mísero de mí. Y volvió a caer sobre el sofá el pobre viejo que volvía a sentir el mismo sueño o porífero que le había encogido el ánimo por la mañana. El mundo sabe, había dicho don Victor. Y estas palabras sugirieron a don Fermín otra mentira provechosa. Pero antes dijo, don Victor, no extraño que en su dolor usted no tenga tiempo ni fuerza para reflexionar, pero yo no he dicho que el mundo supiera, yo no soy el mundo, soy un confesor. Pero ¿creo usted que Petra no habrá dicho Petra, no? ¿Pero por desgracia? Además, lo que importa aquí es mi honra, no que el mundo sepa o ignore. De todas maneras, pronto sabrá de mi venganza y se podrá enterar de todo. Y se puso a dar vueltas por el despacho. De paz se levantó también. Por desgracia continuó, la maledicencia se ha apoderado hace tiempo de ciertos rumores, de algo aparente. Don Victor rugió al gritar. ¡Dios mío, ¿qué es esto? ¿Esto más? ¿El mundo dice? ¿Vetusta entera habla? Y se clavaba las uñas en la cabeza, mesándose las canas. Don Fermín, mientras el otro se entregaba a los arranques mímicos de su dolor, de su vergüenza, habló largo y tendido del asunto. Sí, por desgracia, hacía meses ya, desde el verano, desde antes acaso, se murmuraba de la confianza y de la frecuencia con que Don Álvaro entraba en el palacio de los Ozores. Esto era lo peor, después de la desgracia en sí misma. Era lo peor porque el magistral, que conocía las exaltadas ideas de Don Victor respecto al honor, temía que, obedeciendo a impulsos disculpables pero no justos y sordo a la voz de la religión, se arrojase a tomar venganza terrible sobre todo de Don Álvaro, cuyo crimen no podía ser más repugnante y digno de castigo. Pero, amigo, aunque él, el magistral, como hombre y hombre de experiencia, se explicaba la vehemente cólera que debía de dominar a Don Victor y comprendía y disculpaba hasta cierto punto sus deseos de pronta y terrible venganza. Si tal hacía como hombre, en cuanto sacerdote de una religión de paz y de perdón, tenía que aconsejar y procurar en cuanto pudiese la suavidad, los procedimientos que la moral recomienda para tal escasos. Don Victor, con el rostro entre las manos, hacía signo de protesta. Negaba como si quisiese arrancarse la cabeza del tronco. Pero, ¿qué le diría o le podría decir quintanar al magistral que él no comprendiera? Sí, mirando las cosas como las mira el mundo, aquello pedía sangre. Es más, no ya solo por satisfacer el deseo de vengarse hasta poder vivir entre las gentes con lo que se llama el mundo... hasta para poder vivir entre las gentes con lo que llama el mundo de coro. Era necesario, según las leyes sociales, según lo que las costumbres y las ideas corrientes exigían que Don Victor buscase a Mesía, le desafiase, le matase si posible la era o si le cogía infragante en el delito o cerca de él que le sacrificase sin miramientos, con justicia pronta. Así lo habían hecho varones esclarecidos que eran asombro del mundo y se veían cantados y alabados en poemas y tragedias. Todo esto lo sabía el magistral perfectamente. Y en efecto, con tan calor y eloquencia, exponía las razones que, desde el punto de vista mundano, aconsejaban el derramamiento de sangre y después, cuando recordaba que tenía que defender el partido contrario, el de caridad, perdón y amor al prójimo, olvido de los agravios y conformidad con la cruz, cansado ya por los esfuerzos anteriores, era otro el magistral. Se volvía premioso, decía con frialdad vulgaridades de ser Mondaldea. Su propósito no lo penetraba Don Victor, pero sentía los efectos de la perfidia del canónico. Sí, pensaba el ex-rejente mientras el magistral volvía a enumerar los sacrificios de amor propio, Puntonor y otras muchas cosas que exigía la religión a un buen cristiano a quien su mujer engañaba. Sí, he estado ciego, me he portado indignamente, he debido matar a Mesía de una perdigonada, sobre la tapia, o si no correr enseguida a su casa y obligarle a batirse a muerte acto continuo. El mundo lo sabe todo. Quedera me tiene por un, por un, y saltaba a Don Victor cerca del techo a oírse a sí mismo en el cerebro la vergonzosa palabra. Y entonces las frases frías, desmadejadas, con que el magistral recomendaba el perdón, el olvido, le sonaban a Hueco, a retórica Habana. Aquel santo varón no sabía lo que era un ultraje de aquella especie, ni lo que exigía la sociedad. Para que el clérigo le dejase en paz y no le cansase más con sus sermones sosos y desprovistos de vida, de unción, Don Victor fingió ceder y dijo que no haría ningún disparate, que meditaría, que procuraría armonizar las exigencias de su honor y aquello que la religión le pedía. Entonces se alarmó Don Fermín, creyó que había perdido terreno y volvió a la carga. Con vivos colores pintó el desprecio que el mundo arroja sobre el marido que perdona y que la malicia cree que consciente. Don Victor, oyendo al magistral, se figuraba el hombre más despreciable del mundo si no hacía una que fuese sonada. Oh, sí, cuanto antes, y en cuanto fuera de día daría sus pasos, mandaría dos padrinos a Don Álvaro. Había que matarle. Don Fermín volvió a tranquilizarse, viendo la exaltación de la ira pintada en el magistrado. Sí, había hombre. La máquina estaba dispuesta. El cañón con que él, Don Fermín, iba a disparar su odio de muerte. Ya estaba cargado hasta la boca. Don Victor no hablaba. Gruñía arrimado a la pared en un rincón. Ya no había que hacer allí. El magistral se despidió. Pero al salir, al llegar a la puerta, se volvió de repente y con ademán solemne, como sacerdote de ópera, esclamó. Exijo a usted como padre espiritual que he sido y creo que soy todavía de usted. Le exijo en nombre de Dios que si esta noche sorprendiera a usted algún nuevo atentado, si ese infame que ignora que usted lo sabe todo volviera esta noche, yo sé que es mucho pedir, pero un asesinato no tiene jamás disculpa a los ojos de Dios, aunque la tenga a los del mundo. Evite usted que ese hombre pueda llegar aquí, pero nada de sangre, Don Victor, nada de sangre en nombre de la que vertió por todos el Crucificado. Es verdad, pensó Don Victor cuando se queda solo, es verdad. Y yo, estúpido, tonto, no había dado cuenta en ello. Ese hombre debe volver esta noche. Y yo, por no matarla a ella con el susto, iba a dejar que otra vez, otra vez, y no pensaba en ello. Se abrió la puerta y entró la regenta. Venía pálida, vestía un peinador blanco y no hacía ruido al andar. Sus ojos parecían más grandes que nunca, y miraban con una fijeza que daba escalofríos. A lo menos lo sintió Don Victor que dio un paso atrás y tuvo terror, como en presencia de un fantasma. Antes que en la traición de aquella mujer, pensó en el gran peligro que corría la vida de Ana si una emoción fuerte la espantaba. No le pareció su mujer a Don Victor, le pareció la traviata en la escena en que muere cantando. Sintió el pobre viejo una compasión supersticiosa. Aquel ser vaporoso que se le aparecía de repente en silencio, pisando como un fantasma, lo quería él en aquel instante con amor de padre que teme por la vida de su hija. Y lo temía al mismo tiempo como a cosa del otro mundo. ¿Qué fácil era asesinar con una palabra a la pobrecita enferma que acaso no era responsable de su delito? ¿O no? Lo que es a ella no la mataría, ni con puñal, ni con bala, ni con palabras fulminantes. ¿Quién estaba ahí? Preguntó Ana tranquila. El magistral respondió Don Victor que suponía a su mujer enterada de lo mismo que preguntaba. Ana se turbó. ¿A qué venía a estas horas? Preguntó disimulando sus temores. ¿A qué? Cosas de política. Eso de lo bispo y el gobernador, lo de las votaciones que corre prisa. En fin, cosas de política. La regenta no insistió. Se retiró sin acercarse a su marido que no la buscó tampoco para darle el beso en la frente con que os olían despedirse todas las noches. Respiro quintanar cuando se vio solo. Aquello había salido bien. No se había descubierto. Anita no había podido sospechar. Tenía la conciencia tranquila. Señal de que había hecho bien por lo pronto. Pidió el té que era su cena los días de caza y de comida de fiambre. Dio orden a los criados de acostarse y a las once y media de puntillas y sin tropezar en nada, a pesar de ir a oscuras, bajó al parque en zapatillas armado de escopeta. La había cargado con postas. Oh, sí. El magistral le había sugerido sin querer una buena idea. Que no hubiera sangre, ¿eh? Oh, lo que es como volviese aquella noche. Moría don Álvaro. Y que ardiera el mundo. Que se asustara a Ana. Que cayera redonda. Que le prendieran a él. Cualquier cosa. Pero como volviera, moría. Así como poco antes había sentido la conciencia tranquila al contener su cólera delante de Ana, ahora se sentía satisfecho ante su resolución de matar al ladrón con raza y volvía. La noche era oscura. El frío intenso. Don Victor no tuvo más remedio que volver a su cuarto a por la capa. Se exponía a hacer ruido o que el otro tuviera tiempo de venir y escalar el balcón entre tanto. Pero a cuerpo no se podía estar allí. Se quedaría helado. Fue con la prisa que pudo a buscar la capa. Y bien embozado, volvió a su puesto de centinela del tocador, desde el cual veía el perfil de la tapia destacándose borrosa en el cielo negro y vería también el balcón del tocador si se habría para dar paso a Don Álvaro. Olló las doce, la una, las dos. No oyó las tres porque debió de dormitar un poco aunque él se lo negaba a sí mismo. A las cuatro no pudo resistir ya el frío y el sueño. Y delirante, sin conciencia de sí mismo al alcalde, tropezando en todo, subió a su cuarto, buscó la cama a tientas, se desnudó por máquina, se envolvió entre las sábanas y se quedó dormido en un sopor de fiebre lleno de fantasmas ardientes, de monstruos dolorosos. Aquella tarde no asistieron al casino a la hora del café como solían, ni Mesía, ni Ronzal, ni el capitán Bedoya, ni el coronel Fulgocio. Lo cual, notado que fue por foja y hizo exclamar en son de misterio. Señores, cuando yo digo que hay gato... ¿Qué gato? preguntó Don Fruto redondo el americano. Estaban, como siempre, a tal hora en la sala contigua al gabinete rojo, el del tresillo. Todos los presentes rodearon a foja que añadió. Noten ustedes que hoy no han venido ni Ronzal, ni el capitán, ni el coronel. Cierto son los toros, cuando el río suena, pero ¿qué suena? preguntó Orgaz Padre que algo sabía. Joaquinito, que se daba a ir desde saber muchas cosas, dijo. Nada, señores, yo digo a ustedes que no hay nada. Pues con permiso de usted yo sé que hay grandes novedades. Lo sé de buena tinta. Quintanar debe de haber mandado a estas horas sus padrinos a Don Álvaro. ¿Padrinos? ¿Por qué? Preguntó redondo. Va, está usted buen cazurro. Demasiado sabe usted por qué. La verdad es que aquello era un escándalo. Joaquin Orgaz defendió a Don Álvaro. Pero foja no atacaba a Mesía, atacaba a Don Víctor que había consentido tanto tiempo aquella desvergüenza. Pero qué sabe usted si consentía. No sabía nada. Y si ahora desafía al otro, será que descubrió algo o que se ha cansado de aguantar o no habrá tal desafío. Toda la tarde se habló allí de lo mismo. Al obscurecer llegó Ronzal. Nadie se atrevió a interrogarla al principio. Foja se cansó de ser prudente y preguntó a Trabuco dándole un golpecito en el hombro. ¿Es usted padrino? ¿Padrino de qué? Dijo Ronzal con ceño a gusto, aire misterioso y como hombre prudentísimo que opone un muro de hielo a una indiscreción. ¿Padrino del duelo a muerte entre Mesía y Quintanar? ¿Pero a usted qué le ha dicho? Palabra de... ¿Qué quiero decir? Yo no sé. Yo niego. Es usted un mentecato y un hablador insustancial. ¿Crees usted que asuntos tan serios se vienen a tratar al café? ¿Ven ustedes lo que yo decía? Gritó Foja, triunfante sin hacer caso de los insultos. Ronzal negó. Se obstinó en callar. Pero se conocía que le costaba grandes esfuerzos. Miró el reloj muchas veces y preguntó a Joaquinito Orgaz aparte, pero de modo que lo oyeran los demás. ¿Sabe usted si don Pedro el picador tiene todavía sables de... Y lo demás lo dijo en voz baja. Orgaz no sabía nada. Ronzal hizo un gesto de disgusto y salió del casino diciendo adiós, señores. ¿Ven ustedes lo que yo decía? ¡Duelo tenemos! Aquellos señores se declararon en sesión permanente. Los mozos encendieron el gas y continuó el tertulia de la tarde empalmándose con el de la noche. Algunos fueron a cenar y volvieron. A las ocho en todo el casino no se hablaba más que del duelo. Los del billar dejaron los tacos para venir a la sala de las mentiras a cazar noticias. Hasta los de arriba, los del cuarto del crimen, que solían dejar que pasaran revoluciones sin darse por entendidos, mandaron sus emisarios abajo para saber lo que ocurría. Un desafío en Betusta era un acontecimiento de los más extraordinarios. De tarde en tarde, algunos señoritos se daban debofetadas en el espolón en algún sitio público pero no pasaba de ahí. Los insultos no tenían jamás consecuencias. Nunca había habido en Betusta una sala de armas. Hacía años un comandante retirado había querido ganarse la vida dando lecciones de sable. El marquesito Orgaz Hijo y Padre Ronzal y otros varios comenzaron con gran afición a dejarse dar de palos, pero pronto se cansaron y el comandante tuvo que dedicarse a pedir un duro prestado a cualquiera. No se recordaba en la población más que dos desafíos en que se hubiera llegado al terreno. Uno de Mesía, allá muchos años atrás, cuando era muy joven había sido padrino del contrario Frigilis, único betustense que asistió al lance. Nunca había querido decir lo que había pasado allí, pero era lo cierto que ni Mesía ni su adversario habían guardado cama un solo día después del duelo. El otro desafío había sido entre un jefe económico y un cajero por cuestiones de la caja. Sobre si sacaste tú o saquello. Se habían batido a primera sangre. El cajero había recibido un arañazo en el cuello porque el jefe económico daba sablazos horizontales con el propósito de degollar al contrario y no había más desafíos llevados al terreno en las crónicas betustenses. Se discutió mucho aquella noche para pasar el rato mientras llegaban noticias sobre la legitimidad de esta costumbre bárbara que habíamos heredado de la Edad Media. Orgaz Padre, que era algo erudito, aunque de oficio escribano, aseguró que el duelo era resto de las sordalías. Don Frutos dijo que sí sería, pero que ni ordalías ni sanordalías le hacían a él batirse. Él acudía al juez si le ofendían y si no había modo mentiraba la cuestión a palos. Eso de que me mate un espadachín que no ha tenido que trabajar para ganarse la comida no lo consentirá el hijo de mi madre. Sin embargo, decía Orgaz Padre, hay circunstancias, el honor, la sociedad, ya ve usted, Fígaro condena el duelo y confiesa que él se batiría y ha llegado el caso. Es que yo no soy un malbarbero, señor mío, gritó Don Frutos, tengo algo que perder. Hubo que explicarle a Don Frutos quién era Fígaro, pero aún después de enterado, redondo, que sudaba ya de tanto discutir y gritar, vociferó diciendo que de todas maneras al que le desafiase él le rompía la alma. Pues yo, dijo el exalcalde, a la justicia me atengo, una querella criminal, la ley está terminante. Pues yo, exclamó solemnemente Orgaz Padre, puesto en pie y con voz temprosa. Yo no hago nada de eso. Al que me desafíe, si es un diestro, le obligo a aceptar un duelo en las condiciones siguientes. A dos pasos de distancia se coloca midiendo los pasos largos en frente de Don Frutos que se pone muy serio y erguido. Una pistola cargada y otra no cargada. Orgaz palidece ante la idea de que aquello pudiera suceder como lo cuenta. Una, dos, tres, da las tres palmadas, plum! Y al que Dios se la dé, San Pedro se la bendiga. Así me bato yo. La cuestión no es ser diestro, es tener valor. ¡Bravo, bravo! ¡Eso, eso! Gritó gran parte del concurso como si hoyera aquello por primera vez. Siempre que se hablaba de desafíos, decían lo mismo que aquel diafoja. Don Frutos, Orgaz y otros caballeros. En vano esperaron los socios noticias. En toda la noche no parecieron por allí ni ronzal, ni fulgosio, ni vedoya, que según se decía eran los padrinos amendefrigilis. Era verdad. Por más que Crespo encargó el secreto más absoluto a todas las personas que tuvieron que interverir en el triste negocio, no se sabe como, aunque se sospecha que por culpa de ronzal, pronto corrió por vetusta el rumor de lo cierto. Petra y ronzal habían sido los indiscretos. Petra, por venganza, por mala índole, había hablado, había dicho a alguna amiga lo de su antigua ama. ¿Que por qué había dejado aquella casa? Por tal y por cual. Trabuco, a quien la honra de merecer la confianza de Quintanar había llenada de vanidad, no había podido resistir la tentación de dejar transparentarse su secreto. Ello era que en todo vetusta no se hablaba de otra cosa. El gobernador decía en su casa que no se le hablase de aquello, que su deber de autoridad estaba en abierta contradicción con su deber de caballero, que debía tener oídos de mercader, ojos de topo y los tendría. Pasó aquel día y pasó el siguiente y no se sabía nada. ¿Era una papá lo del duelo? Preguntaba a foja en el casino. Y entonces reventó Joaquinito Orgaz que lo sabía todo por el marquesito. No, no era broma, la cosa iba de veras, duelo a muerte. Pero los padrinos se habían portado mal, eran torpes, a pesar de las ínfulas del cornel fulgosio que decía tener el código del honor en la punta de los dedos. No parecían armas, se había hablado del sable primero, pero no parecían sables de desafío. No había en Betusta sables así o no querían darlos los que los tenían. Se había recurrido la pistola y tampoco parecían pistolas a propósito. Yo creo, añadía a Joaquinito y Paco cree lo mismo que esto es hiberosímil y que Frigidis quiere dar largas al asunto a ver si convence a Mesía y lo hace marcharse de Betusta. ¿Qué indignidad? Gritó Foja. Pues esa había sido la primera solución. La misma noche del día en que, al parecer, eso se cuenta por lo menos, Don Victor descubrió su deshonra, Frigidis fue a ver a Mesía y le suplicó que saliera del pueblo cuanto antes. Mesía se lo contó C por B a Paco. Bueno, ¿y qué más? Nada, que Mesía, como era natural, se opuso. Frigidis dijo que Quintanares y todo Betusta podían atribuir a miedos o ausencia. Pero Frigidis, que tiene cierta influencia sobre Don Álvaro, le obligó a darle palabra a Donor de que el día siguiente tomaría el tren de Madrid. Parece ser que Quintanares tuvo en sus manos la vida de Álvaro, que pudo matarle de un tiro y no le mató. Y Frigidis invocaba esto y los derechos del marido ultrajado para obligar a Mesía a huir. Eso no es cobardía, eso es hacerse justicia a sí mismo. Usted merece la muerte por su traición y yo le conmuto la pena por el destierro. ¿Eso dijo Crespo? ¡Eso! Miren Frigidis. Tiene mucha confianza con Don Álvaro que le respeta mucho. Bueno, ¿y qué más? Nada, que Álvaro dio palabra. Pero al día siguiente, ayer por la mañana, cuando estaba ya nuestro Don Juan haciéndole equipaje para alargarse, se le presentaron Frigidis y Ronzal en sonte desafío. Parece ser que muy temprano Don Victor llamó a Frigidis y le obligó a buscar a Trabuco para ir juntos a desafiar al burlador. Frigidis no tuvo más remedio que obedecer porque al saber Quintanar que el otro pensaba escapar amenazó a conseguirle al fin del mundo y llamarle cobarden los periódicos en la calle. Estaba furioso. ¿Claro, las comedias? ¡Ello es! Que Frigidis tuvo que devolver a Álvaro la promesa de huir y mandarle buscar padrinos. ¿Y Mesía? Es claro, dejó el viaje y buscó padrinos. Querían que yo fuese uno, mentira, pero después como yo soy muy amigo de ambos en fin, se buscó otros y no parecían. Sólo fulgosio, que siempre se presta a tales enredos y medoya que al fin es militar. En general, Joaquinito estaba bien enterado. Mesía se lo había dicho todo al marquesito que había ido a verle a la fonda. Lo que no le había dicho era que él tenía mucho miedo, que así como se alegraba de ver rotas aquellas relaciones que iban a acabar con la poca salud que le quedaba y a dejarle en ridículo a los mismos ojos de Ana le horrorizaba la idea de tener que verse frente a frente de Don Victor con una espada o una pistola en la mano. La proposición primera de Frigidis la aceptó inmediatamente. Era natural, debía oír con qué derecho iba él a procurar la muerte del hombre que le había perdonado la vida aquella mañana y a quien él había robado la honra. Uiría al día siguiente, sin falta, tomaría el tren. Ya lo esperaba Frigidis que sabía a qué a tenerse respecto del valor de Álvaro. Como que había sido el testigo de aquel duelo misterioso a que aludían los socios del casino. Don Álvaro, por culpa de una mujer había sido retado a singular combate por un forastero. Todos los padrinos eran de la guarnición menos Frigidis, un hico vetustense que presenció el lance. El duelo era a Sable en el Montico, en una arboleda, de tarde, cerca del Obscurecer. Mesía y su adversario estaban en mangas de camisa, se acordaba a Frigidis como si hubiese sido el día anterior. Estaban en mangas de camisa, Sable en mano, ambos pálidos y temblando de frío y de miedo. El cielo encapotado amenazaba a desplomarse en torrentes de lluvia. Los dos combatientes miraban a las nubes. Frigidis comprendió lo que deseaban. Comenzó la luz soltera y al primer choque de los aceros estalló un trueno y empezaron a caer gotas como puños. Mesía y su adversario temblaban como las ramas de los árboles que batía el viento. Tan grande fue el chaparrón que los padrinos suspendieron el duelo, que no se continuó. No había ido a batirse contra los elementos. Mesía quedó en cólume y Crespo implícitamente le dio seguridades de que guardaría el secreto de aquel trance ridículo y de la cobardía del tenorio vetustense. Recordando todo esto, Frigidis trató como un zapato a Mesía aquella noche memorable en que le intimó la huida. Pero, decía bien Joaquín Orgaz, al día siguiente tuvo que devolver su palabra a don Álvaro. Ya no debía huir. Quintanar se empeñaba a embatirse. Era aragones y no cejaría. No sé quién me le ha cambiado. A noche parecía resuelto o poco menos a una solución pacífica. Se contentaba con que usted desapareciera. Y hoy, cuando fui a verle me encontré al señor de Ronzal, que está presente, al lado del lecho de mi amigo. Ronzal saludó. Mesía se había puesto muy pálido. Estaba metiendo ropa blanca en un mundo y suspendió la tarea. De modo que... que tiene usted que buscar padrinos. A Frigidis le había disgustado que don Víctor, sin consultar con él, hubiese llamado a Ronzal. Quintanar creía en la energía del diputado por pernueces y sabía que no estimaba a don Álvaro. Según el ex magistrado, era un buen padrino. Error, según Frigidis. Lo peor fue que no hubo modo de disuadir a Quintanar. Ni un día se ha de aplazar esto, ya que mi deshonra es pública que la reparación lo sea y, además, terrible y rápida. Pero si tienes fiebre, si estás malo, no importa, mejor. Si ustedes no van a desafiar a ese hombre, me levanto y busco yo mismo otros padrinos. No hubo más remedio. Mesía arregaña dientes y, ocultando el favor como podía, buscó sus dos padrinos. A Frigidis, un día, buscó sus dos padrinos. Se combinó que el duelo fuese a sable, pero no parecían sables útiles. Además, surgieron dificultades sobre ciertos por menores. Y así pasó un día. Al día siguiente, por la mañana, se acordó que se batieran a pistola. Don Victor formó entonces su plan. Se alegró de que fuese el duelo a pistola. Pero tampoco parecían pistolas de desafío. Eso otro día. Don Victor se levantó al siguiente después de pasar 70 horas en la cama con fiebre un día entero, impaciente a ratos, angustiado otros y siempre disimulando en presencia de Ana que le cuidaba solícita. Durante aquellas largas horas de cama, con la debilidad que sucedió a la calentura, vinieron accesos de melancolía y meditaciones filosóficos religiosas. Don Victor sintió que el ánimo aflojaba, ahora la vida propia, que no creía en gran peligro entre Don Álvaro, sino por miedo a los remordimientos. Cuando su polo de las pistolas resolvió no matar a su contrario. Le dejaría cojo. Tiraría a las piernas. El otro no era probable que le iriese a él tirando a 20 pasos. Tendría que ser por una casualidad. Sin que Ana sospechase nada porque Mesía había cumplido su palabra dada a Frigilis de despedirse por escrito para un viaje electoral urgentísimo y breve, sin que Ana sospechase por lo menos que se trataba de la vida o la muerte de su esposo y de su amante, salió de casa Don Victor por la puerta del parque acompañado de Frigilis a la hora en que solían ir de caza. En la calleja detrás la cerca les esperaba ronzal. La mañana estaba fría y la helada sobre la hierba imitaba una somera nevada. En la carretera de Santíanes les esperaba un coche. Dentro de él estaba Benítez, el médico de Ana. Al verle Don Victor, palideció pero en nada más se pudo notar su emoción. Llegaron sin hablar apenas durante el viaje a las tapias del vivero. Se apearon y rodeando la quinta del marqués entraron en el bosque de Robles donde meses antes Don Victor había buscado a su mujer ayudada del magistral. Cuantas cosas explicaba ahora que no había comprendido entonces. La verdad era que del furor que en su corazón había hecho estragos después de la visita nocturna de Don Fermín ya no quedaban más que restos apagados. Ya no aborrecía a Don Álvaro, ya no se figuraba imposible la vida mientras no muriese aquel hombre. La filosofía y la religión triunfaban en el ánimo de Don Victor. Estaba decidido a no matar. Fin del capítulo 30 Parte B Capítulo 30 Parte C de la regenta Tomo 2 de Leopoldo a las Clarín Esta grabación de LibriVox está en el dominio público. Llegaron a lo más alto del bosque. Allí había una meseta y en un claro sitio suficiente para medir más de 30 pasos. Las últimas condiciones del duelo eran estas 25 pasos pudiendo avanzar 5 cada cual valía a apuntar en los intervalos de las palmadas que habían de ser muy breves. Lo cierto era que Fulgocio, el coronel, nunca había presenciado un duelo a pistola aunque él aseguraba haber asistido a muchos y Ronzal y Bedoya en su vida habían intervenido en semejantes negocios. Frigilis solo había visto el duelo frustrado de Mesía. Aquellas condiciones las había copiado el coronel de una novela francesa que le había prestado a Fulgocio. Lo único original allí era que Fulgocio juraba que su honor de soldado no le permitía autorizar un simulacro de desafío y que el duelo a pistola a tal distancia y a la voz de mando sin apuntar y entre dos primerizos pues primerizo era también Mesía a pistola sería la caravina de Ambrosio. Bedoya pensó que Don Victor era buen tirador pero no se atrevió a presentar objeciones la parte contraria tampoco tuvo nada que decir cuando llegaron a la meseta lugar del duelo Don Victor y los suyos encontraron solo el terreno 15 minutos después aparecieron entre los árboles desnudos Don Álvaro y sus padrinos más el señor Don Robustiano Somoza Mesía estaba hermoso con su paridez mate y su traje negro cerrado, elegante y pulquerrimo a Don Victor se le saltaron las lágrimas al ver a su enemigo en aquel instante hubiera gritado de buena gana perdono, perdono como Jesús en la cruz Quintanar no tenía miedo pero desfallecía de tristeza que amarga era la ironía de la suerte él, él iba a disparar sobre aquel guapo mozo que hubiera hecho feliz a Anita si diez años antes la hubiera enamorado y él, él Quintanar Quintanar estaría a estas horas tranquilo en el tribunal supremo o en la almunia de Don Godino todo aquello de matarse era absurdo pero no había remedio la prueba era que ya le llamaban ya le ponían la pistola fría en la mano Frigilis, sereno por dignidad pero temiendo una casualidad la de que Mesía tuviera valor para disparar y por casualidad también herir a Don Victor Frigilis apretó la mano a Quintanar al dejarle en su puesto de honor y se separaron testigos y médicos a buena distancia porque todos temían una bala perdida Don Álvaro pensó en Dios sin querer esta idea aumentó su pavor recordó que aquella pidad solo le acudía en las enfermedades graves en la soledad de su lecho de solterón Frigilis estaba asustado del valor de aquel hombre Mesía mismo se explicaba mal como había llegado hasta allí pensando en esto y mientras apuntaba a Don Victor sin verle, sin ver nada sin fuerza para apretar el gatillo oyó tres palmadas rápidas y enseguida una detonación la bala de Quintanar quemó el pantalón ajustado del pétimetre Mesía sintió de repente una fuerza extraña en el corazón era robusto la sangre bulló dentro con energía el instinto de conservación despertó con impetu había que defenderse si el otro volvía a disparar y va a matarle era Don Victor, el gran cazador Mesía avanzó cinco pasos y apuntó en aquel instante se sintió tan bravo como cualquiera era la corazónada el pulso estaba firme creía tener la cabeza de Don Victor apoyada en la boca de su pistola suavemente oprimió el gatillo frío y creyó que se le había escapado el tiro no, no había sido él quien había disparado había sido la corazónada ello era que Don Victor Quintanar se arrastraba sobre la hierba cubierta de escarcha y mordía la tierra la bala de Mesía le había entrado en la vejiga que estaba llena esto lo supieron poco después los médicos en la casa nueva del vivero a donde se trasladó, como se pudo el cuerpo inerte del digno magistrado y hacía Don Victor en la misma cama donde meses antes había dormido con el dulce sueño de los niños alrededor del lecho estaban los dos médicos Frigiris, que tenía lágrimas heladas en los ojos Ronzá el estupefacto y el coronel Fulgocio lleno de remordimientos Bedoya había acompañado a Mesía que pocas horas después tomaba el tren de Madrid tres días más tarde de lo que Frigiris había pensado Pepe, el casero de los marqueses con la boca abierta en pie, pasmado y triste esperaba órdenes en la habitación contigua a la del moribundo vio salir a Frigiris que enseñaba los puños al cielo creyéndose solo ¿Qué hay señor? ¿Cómo está ese bendito del señor? Frigiris miró a Pepe y no le conociera y como hablando consigo mismo dijo la vejiga llena la peritonitis de no sé quién, eso dicen ellos ¿La qué señor? nada, que se muere de fijo y Frigiris entró en un gabinete que estaba a obscuras para llorar solas poco después Pepe vio salir al coronel Fulgocio y detrás a Somoza, el médico y tras darle a Betusta decía el militar imposible ni soñarlo y para qué morirá esta tarde de fijo Somoza solía equivocarse anticipando la muerte a sus enfermos esta vez se equivocó dándole a Don Victor más tiempo de vida del que le otorgó la bala de Don Álvaro murió quintanar a las 11 de la mañana el mes de mayo fue digno de su nombre aquel año en Betusta cosa rara las nubes eternas del corfín habían vertido todos sus humores en marzo y en abril los betustenses salían a la calle como el cuervo de Noé pudo salir de la arca y todos se explicaban que no hubiera vuelto después de dos meses pasados debajo del agua era tan dulce ver el cielo azul respirar aire y pasearse por prados verdes cubiertos de belloritas que parecen chispas al sol toda Betusta paseaba pero Frigiris no pudo conseguir que Ana pusiera el pie en la calle pero hija mía esto es un suicidio ya se ve usted lo que ha dicho Benítez que es indispensable el ejercicio que esos nervios no se callarán mientras no se los saque a tomar el aire a ver el sol vamos Anita por Dios sea usted razonable tenga usted caridad consigo misma saldremos muy temprano al amanecer si usted quiere está el paseo grande tan hermoso a tales horas o si no al obscurecer a tomar el fresco por una carretera por Dios hija va usted a enfermar otra vez no no salgo y Ana movía en la cabeza como los ciegos por Dios don Tomás no me atormenten no me atormenten con este empeño ya saldremos adelante no sé cuándo ahora me horroriza la idea de la calle o no por Dios no por Dios me dejen y juntaba las manos y se exaltaba y Frigilis tenía que callar ocho días había estado Ana entre la vida y la muerte un mes entero en el lecho sin salir del peligro dos meses con valeciente padeciendo ataques nerviosos de formas extrañas que ella misma le parecían enfermedades nuevas cada vez Frigilis había dicho a la regenta que Quintanar estaba herido allá en las marismas de Palomares que se le había disparado la escopeta pero Ana espantada adivinando la verdad había exigido que se la llevase a las marismas de Palomares inmediatamente no podía ser no había tren hasta el día siguiente pues un coche, un coche se me engaña si eso fuera cierto usted estaría al lado de Victor Frigilis explicó su presencia lo menos mal que pudo las mentiras piadosas fueron inútiles Ana se dispuso a salir sola a correr en busca de su Victor hubo que decirle una verdad la muerte de su esposo quiso verle muerto pero no pudo moverse cayó sin sentido y despertó en el lecho dos días creyó Frigilis tenerla engañada atribuyendo la desgracia a un accidente de la caza pero Ana creía la verdad no lo que le decían la ausencia de Mesía y la muerte de Victor se lo explicaron todo y una tarde a los tres días de la catástrofe en ausencia de Frigilis Anselmo entregó a su ama una carta en que Don Álvaro explicaba desde Madrid su desaparición y su silencio cuando Crespo al obscurecer entró en la alcoba de Ana la llamó en vano dos tres veces pidió luz asustado y vio a su amiga como muerta supina y sobre el embazo de la cama el pliego perfumado de Mesía poco después mientras Benítez traía a la vida con antispas módicos a la regenta y recetaba nuevas medicinas para combatir peligros nuevos complicaciones del sistema nervioso Frigilis en el tocador leía la carta del que siempre llamaba ya para sus adentros cobar de asesino y después de leer el papel asqueroso lo arrugaba entre sus puños de labrador y decía con voz ronca idiota, infame, grosero idiota don Álvaro en aquel papel que olía a mujer suela hablaba con frases románticas e incorrectas de su crimen de la muerte de Quintanar de la ceguera de la pasión había oído porque porque tuviste miedo a la justicia y a mí también cobar de se dijo Frigilis había oído porque el remordimiento le arrastró lejos de ella pero que el amor le mandaba volver volvía a Ana que debía volver o que debían juntarse en otra parte en Madrid por ejemplo todo era falso, frío necio en aquel papel escrito por un egoísta incapaz de amar de veras a los demás y no menos inepto para saber ser digno en las circunstancias en que la suerte y sus crímenes le habían puesto Ana que no había podido terminar la lectura de la carta que había caído sobre la almohada como muerta en cuanto vio en aquellos renglones vangosos la confirmación terminante de sus sospechas no pudo por entonces pensar en la pequeñez de aquel espíritu miserable que albergaba el cuerpo gallardo que ella había creído amar de veras del que sus sentidos habían estado realmente enamorados a su modo no, en esto no pensó la regenta hasta mucho más tarde en el delirio de la enfermedad grave y larga que Benítez combatió desesperado lo que atormentaba el cerebro de Ana era el remordimiento mezclado con los disparates plásticos de la fiebre otra vez tuvo miedo a morir otra vez tuvo el pánico de la locura la horrorosa aprensión de percer el juicio y conocerlo a ella y otra vez este terror superior a todo espanto la hizo procurar el reposo y seguir las prescripciones de aquel médico frío siempre fiel, siempre atento, siempre inteligente días enteros estuvo sin pensar en su adulterio ni en quintanar pero esto fue al principio de la mejoría cuando el cuerpo débil volvió a sentir el amor de la vida a la que se agarraba como un náufrago cansado de luchar con el oleaje de la muerte obscura y amarga con el alimento y la nueva fuerza reapareció el fantasma del crimen oh que evidente era el mal ella estaba condenada esto era claro como la luz pero a ratos meditando pensando en su delito en su doble delito en la muerte de quintanar sobre todo al remordimiento que era una cosa sólida en la conciencia un mal palpable una desesperación definida evidente se mezclaba como una niebla que pasa delante de un cuerpo un vago terror más temible que el infierno el terror de la locura la aprensión de perder el juicio Ana dejaba de ver tan claro su crimen no sabía quién discutía dentro de ella intentaba sofismas sin contestación que no alivieban el dolor del remordimiento pero hacían dudar de todo de que hubiera justicia crímenes, piedad dios, lógica alma, Ana no, no hay nada decía aquel tormento del cerebro no hay más que un juego de dolores un choque de contrasentidos que pueden hacer que padezcas infinitamente no hay razón para que tenga límites esta tortura del espíritu de sí mismo también pero no del dolor que es lo único que llega al que dentro de ti siente que no se sabe cómo es, ni lo que es pero que padece, pues padeces estas logomaquias de la voz interior para la enferma eran claras porque no hablaba así en sus adentros sino en vista de lo que experimentaba todo esto lo pensaba porque lo observaba dentro de sí llegaba a no creer más que en su dolor y era como un consuelo como respirar aire puro sentir tierra bajo los pies volver a la luz el salir de este caos doloroso y volver a la evidencia de la vida de la lógica, del orden y la consistencia del mundo aunque fuera para volver a encontrar el recuerdo de un adulterio infame y de un marido burlado herido por la bala de un miserable cobarde que huía de un muerto y no había huido del crimen y este mismo placer esta complacencia egoísta que ella no podía evitar que la sentía aún repugnándole sentirla era nuevo remordimiento se sorprendía sintiendo un bienestar confuso cuando funcionaba en ella la lógica regularmente y creía en las leyes morales y se veía criminal claramente criminal según principios que su razón acataba esto era horrible pero al fin era vivir en tierra firme y la masa enferma movidiza de disparatez del capricho intelectual no en una especie de terremoto interior que era lo peor que podía traer la sensación al cerebro Ana explicó todo esto a Benítez como pudo eludiendo el referirse a sus remordimientos pero él comprendió lo que decía y lo que cayaba y declaró que el principal deber por entonces era librarse del peligro de la muerte ¿Quiere usted un suicidio? o no eso no? pues si no hemos de suicidarnos tenemos que cuidar el cuerpo y la salud del cuerpo exige otra vez todo lo contrario de lo que usted hace usted señora cree que es deber suyo atormentarse recordando amando lo que fue y aborreciendo lo que no debió haber sido todo esto sería muy bueno si usted tuviera fuerzas para soportar ese tejemaneje del pensamiento no las tiene usted olvido paz, silencio interior conversación con el mundo con la primavera que empieza y que viene a ayudarnos a vivir yo le prometo a usted que el día en que la vea fuera de todo cuidado sana y salva le diré si usted quiere Anita ahora ya tiene usted bastante salud para empezar a darse tormento a sí misma y Frigilis hablaba en el mismo sentido y nadie más hablaba porque Anselmo apenas sabía hablar Servanda iba y venía como una estatua de movimiento y los demás vetustenses no entraban en el caserón de los azores después de la muerte de Don Victor no entraban vetusta la noble estaba escandalizada, horrorizada unos a otros con cara de hipócrita acompunción se ocultaban los buenos vetustenses el íntimo placer que les causaba aquel gran escándalo que era como una novela algo que interrumpía la monotonía eterna de la ciudad triste pero ostensiblemente pocos se alegraban de lo ocurrido era un escándalo un adulterio descubierto un duelo un marido, un ex regente de audiencia muerto de un pistoletazo en la vejiga en vetusta ni aun en los días de revolución había habido tiros no había acostado a nadie un cartucho la conquista de los derechos inalienables del hombre aquel tiro de Mesía del que tenía la culpa la regenta rompía la tradición pacífica del crimen silencioso morigerado y precavido ya se sabía que muchas damas principales de la encimada y de la colonia engañaba, no habían engañado o estaban a punto de engañar a sus respectivos esposos pero no a tiros la envidia que hasta allí se había disfrazado de admiración salió a la calle con toda la amarillé de sus carnes resultó que envidiaban en secreto la hermosura y la fama de virtuosa de la regenta no solo visitación olías de cuervo y obtulia fan diño y la varonesa de la deuda flotante sino también la gobernadora y la de Paez y la señora de Carraspique y la de Rianzares o sea el gran Constantino y las criadas de la Marquesa y toda la aristocracia y toda la clase media y hasta las mujeres del pueblo la Marquesa misma aquella doña Rufina tan liberal que con tanta magnanimidad se absolvía a sí misma de las ligerezas de la juventud y otras hablaban mal de Ana Azores todas las mujeres de Betusta y hasta la envidiaban y despellejaban muchos hombres con alma como la de aquellas mujeres Glócescer en el cabildo Don Custodio a su lado hablaban de escándalo de hipocresía, de perversión y en el casino ronzal, foja, los orgaz echaban lodo con las dos manos sobre la honra difunta de aquella pobre viuda encerrada entre cuatro paredes Obdulia Fandiño pocas horas después de saberse en el pueblo la catástrofe había salido la calle con su sombrero más grande y su vestido más apretado a las piernas y sus faldas más crujientes a tomar el aire de la maledicencia a olfatear el escándalo a saborear el dejo del crimen que estaba de boca en boca como una golosina que la mían todos disimulando el placer de aquella dulzura pegajosa ven ustedes, decían las miradas triunfantes de la Fandiño todas somos iguales y sus labios decían pobre Ana, perdida sin remedio con qué cara se le ha de presentar en público, como era tan romántica hasta una cosa como esa tuvo que salirle a ella así a cañonazos para que se enterase todo el mundo ¿se acuerdan ustedes del paseo del viernes santo? preguntaba el varón sí, compare en ustedes ¿quién lo diría? yo lo diría exclamaba la marquesa a mí ya me dio mala espina aquella desfachatez, aquello de ir enseñando los pies descalzos malorum signum sí, malorum signum repetía la varonesa como si dijera etcum spiritu tuo y sobre todo el escándalo añadía doña Rufina indignada después de una pausa el escándalo repetía el coro la imprudencia, la torpeza eso, eso, pobre Don Victor sí, pobre y Dios le haya perdonado pero él merecido se lo tenía merecidísimo miren ustedes que aquella amistad tan íntima era escandalosa que ello era nausabundo esto lo dijo el marques de vegallana que tenía en la aldea todos sus hijos ilegítimos Obdulia asistía a tales conversaciones como a un triunfo de su fama ella no había dado nunca escándalos por el estilo toda vetusta sabía quién era Obdulia pero ella no había dado ningún escándalo sí, sí, el escándalo era lo peor aquel duelo funesto también era una complicación Mesía había huido y vivía en Madrid ya se hablaba de sus amores reanudados con la ministra de Palomares vetusta había perdido dos de sus personajes más importantes por culpa de Ana y su torpeza y se la castigó rompiendo con ella toda clase de relaciones no fue haberla nadie ni siquiera el marquesito a quien se le había pasado por las mientes recoger aquella herencia de Mesía la fórmula de aquel rompimiento de aquel cordón sanitario fue ésta es necesario aislarla nada, nada de trato con la hija de la bailarina italiana el honor de haber resucitado esta frase perteneció a la baronesa de la barcaza si Ripamilan hubiera podido salir de su casa no hubiera respetado aquel acuerdo cruel del gran mundo pero el pobre don Cayetano había caído en su lecho para no levantarse allí vivió, siempre contento dos años más acabó su peregrinación en la tierra cantando y recitando versos de villegas la regenta no tuvo que cerrar la puerta del caserona a nadie como se había prometido porque nadie vino a verla se supo que estaba muy mala y los más caritativos se contentaron con preguntar a los criados de Avenítez como iba la enferma a quien solían llamar esa desgraciada Ana prefería aquella soledad la hubiera exigido si no se hubiera adelantado vetusta a sus deseos pero cuando ya convaleciente volvió a pensar en el mundo que la rodeaba en los años futuros sintió el hielo ambiente y saboreó la amargura de aquella maldad universal todos la abandonaban lo merecía pero de todas maneras qué malvados eran todos aquellos vetustenses que había despreciado siempre hasta cuando la adulaban y mimaban la viuda de Quintanar resolvió seguir hasta donde pudiera los consejos de Avenítez pensaba lo menos posible en sus remordimientos en su soledad en el porvenir triste monótono en su negrura en cuanto se lo permitió la fortaleza del cuerpo redivivo trabajó en obras de aguja y se empeñó con voluntad de hierro en encontrarle gracia al punto de crochet y al de media aborrecía los libros fuesen los que fuesen todo raciocinio la llevaba a pensar en sus desgracias el caso era no discurrir y al ratos lo conseguía entonces se le figuraba que lo mejor de su alma se dormía mientras quedaba en ella despierto el espíritu suficiente para ser tan mujer como tantas otras llegó a explicarse aquellas tardes eternas que pasaban Selmon el patio sentado en cuclilla y acariciando al gato callar, vivir sin hacer más que sentirse bien y dejar pasar las horas esto era algo tal vez lo mejor por allí debía de irse a la muerte y Ana iba sin miedo el morir no la asustaba lo que quería era morir sin desvanecerse en aquellas locuras de la debilidad de su cerebro cuando venítez la sorprendía en estas horas de calma triste y muda le preguntaba a Ana con una sonrisa de moribunda ¿está usted contento? y con otra sonrisa fría, triste contestaba el médico bien, Ana, bien me agrada que sea usted obediente pero cuando se quedaban solos, venítez y crezpo el doctor decía no me gusta Ana pues yo la veo muy tranquila a ratos sí, pues por eso no me gusta a distraerse y Frigilis se propuso a conseguir que se distrajera y por eso la rogaba que saliese con él a paseo cuando llegó a aquel mayor risueño seco, templado sin nubes pocas veces gozado en vetusta pero como no consiguió nada como Anitta le pedía con las manos en cruz que la dejásen en paz, tranquila en su caserón crezpo volvió a divertir a su pobre amiga en su misma casa si él pudiera hacer que se aficionara a los árboles y a las flores por ensayar nada se perdía ensayó Ana por complacerle le escuchaba con los ojos fijos en él sonriente y bajaba al parque cuando se trataba de lecciones prácticas Frigilis llegó a entusiasmarse y una tarde contó la historia de su gran triunfo la aclimatación del eucaliptus glóbulus en la región betustense durante la enfermedad de su amiga tonto más crezpo desconfiando del celo de Anselmo y de Cervanda y sin pedir permiso a nadie se instaló en el caserón de los ozores trasladó su lecho de la posada en que vivía desde el año 60 a los bajos del caserón el tocador y la alcova de Ana estaban encima del cuarto que escogió Frigilis allí con el menor aparato posible sin molestar a nadie se instaló para velar a la regenta y acudir al menor peligro comía y cenaba en la posada pero dormía en el caserón esto no lo supo anita hasta que, ya convaleciente se quejó un día de aquella soledad confesó que de noche tenía a veces miedo y poniéndose como un tomate el buen Frigilis advirtió tímidamente que hacía más de mes y medio él se había tomado la libertad de venirse a dormir debajo de la regenta los criados tenían orden de no decirse a la señora desde que esto supo Ana se creyó menos sola en sus noches tristes roto el secreto Frigilis tosía fuerte abajo a propósito para que le oyera a Ana como diciendo no temas, estoy yo aquí pero como la malicia lo sabe todo también supo esto vetusta se dijo que Frigilis se había metido a vivir de pupilo en casa de la regenta en el caserón nobilísimo de los ozores y decían unos será una obra de caridad la pobre estará mal de recursos y con la ayuda de Frigilis podrá ir tirando y el gran mundo echaba por los dedos la cuenta de lo que le habría quedado a Anita no debía de haberle quedado nada ella a rentas no las tiene las de su marido las de Don Victor allá en Aragón no le pertenecen la viudad no la habrá pedido sería ignominioso ya lo creo por llamar la viudad ella causa de la muerte del digno magistrado sería indigno indigno y ya no está bien que viva en el caserón de los ozores claro porque aunque se los regaló su esposo según dicen, él fue quien se lo compró a las tías de Ana y no con bienes gananciales sino vendiendo tierras en la almunia sea como sea ella no debía vivir en esa casa de modo que no se sabe vivirá de eso de mantener en su casa a Frigilis que pagará bien eso sí porque él es un chiflado que no tiene escrúpulos pero es bueno bueno relativamente decía el marqués que con la gota que le empezaba a molestar iba echando una moralidad severa y un humor negro como un carbón y recordando aquel gerundio que tanto efecto había hecho en otra ocasión resumía diciendo de todas maneras de vivir bajo el mismo techo que cobija la viuda en fiel de su mejor amigo es es naus y abundo y nadie se atrevía a negarlo todos aquellos escrúpulos que tenía la tertulia de los vegallana habían atormentado también a la regenta en cuanto se sintió bastante fuerte para salir a la huerta se atrevió a decir a Frigilis lo que la atormentaba tiempo atrás yo quisiera salir de esta casa esta casa en rigor no es mía es de los herederos de victor de su hermana doña paquita que tiene hijos y Frigilis se puso furioso como se entiende todo lo habrá arreglado el ya había escrito a Zaragoza y la doña paquita se había contentado con lo de la almunia bastante era el caserón era de Ana legalmente y moralmente Ana cedió porque no tenía ya energía para contrariar una voluntad fuerte con masa inco se negó a afirmar los documentos que Frigilis le presentó cuando se propuso pedir la biodedad que correspondía a la regenta eso no, eso no don Tomás primero morir de hambre y en efecto sí, el hambre una pobreza triste y molesta amenazaba a la viuda si no solicitaba sus derechos pasivos Ana dijo que prefería reclamar la orfandad que le pertenecía como hija de militar echele usted un galgo si eso no valdrá nada y no sé si podríamos y Frigilis no sin ponerse colorado al hacerlo falsificó la firma de Ana y después de algunos meses le presentó la primera paga de viuda y era tal la necesidad tan imposible que por otro camino tuviera ella lo suficiente para vivir que la regenta después de llorar y rehusar 100 veces aceptó el dinero triste de la bioded y en adelante firmó ella los documentos Benítez y Frigilis veían en estos síntomas tristes aquella voluntad se moría pensaba Crespo en otro tiempo Ana hubiera preferido pedir limosna ahora cede por no luchar y se le caían las lágrimas si yo fuera rico pero es uno tan pobre y añadía por supuesto cobrar esos cuatro cuartos no es vergonzoso a ella se lo parece pero no lo es ese dinero es suyo así vivía Ana Benítez desde que desapareció el peligro inminente visitó menos a la viuda Cervanda y Anselmo eran fieles tal vez tenían cariño a Lama pero eran incapaces de mostrarlo obedecían y servían como sombras le hacía más compañía al gato que ellos Frigilis era el amigo constante el compañero de sus tristezas hablaba poco pero a ella la consolaba el pensar esta Crespo ahí paso a paso volvía la salud a enseñorearse del cuerpo siempre hermoso de Ana Ozzores y con algo de remordimiento y conciencia sentía de nuevo apego a la vida deseo de actividad llegó un día en que ya no le bastó vegetar al lado de Frigilis viéndoles sembrar y plantar en la huerta las apologías de Eucalitus se había prometido no salir de casa y la casa empezaba a aparecerle una cárcel demasiado estrecha una mañana despertó pensando que aquel año no había cumplido con la iglesia además ya podía salir de su caserón triste para ir a Misa sí, iría a Misa en adelante muy temprano, muy tapada con velo espeso a la capilla de la victoria que estaba allí cerca y también iría a confesar sin tener fe ni dejar de tenerla acostumbrada ya a no pensar en aquellas grandes cosas que la volvían loca Ana Ozzores volvió a las prácticas religiosas jurándose a sí misma no dejarse vencer ya jamás por aquel misticismo falso que era su vergüenza la visión de Dios santa Teresa todo aquello había pasado para no volver ya no le atormentaba el terror del infierno aunque se creía perdida por su pecado pero tampoco la consolaban aquellos estallidos de amor ideal que en otro tiempo le daban la evidencia de lo sobrenatural y divino ahora nada huir del dolor y del pensamiento pero aquella piedad mecánica aquel rezar y oír Misa como las demás le parecía bien le parecía la religión compatible con el marasmo de su alma y además sin darse cuenta de ello la religión vulgar que se llamaba para sus adentros le daba un pretexto para faltar a su promesa de no salir jamás de casa llegó octubre y una tarde en que soplaba el viento sur, perezoso y caliente Ana salió del caserón de los Ozzores y con el velo tupido sobre el rostro, toda de negro entró en la catedral solitaria y silenciosa ya había terminado el coro algunos canónigos y beneficiados ocupaban sus respectivos confesionarios esparcidos por las capillas laterales y en los intercolumnios del ápside en el trasaltar ¿cuánto tiempo hacía que ella no entraba allí? como quien vuelve a la patria Ana sintió lágrimas de ternura en los ojos pero que triste era lo que la decía el templo hablando con bóvedas, pilares, cristalerías naves, capillas hablando con todo lo que contenía a los recuerdos de la regenta aquel olor singular de la catedral que no se parecía a ningún otro olor fresco y de una poluptuosidad íntima le llegaba al alma le parecía música sorda que penetraba en el corazón sin pasar por los oídos ay si renaciera a la fe si ella pudiese llorar como una magdalena a los pies de Jesús y por la vez primera después de tanto tiempo sintió dentro de la cabeza aquel estallido que le parecía siempre voz sobrenatural en sus entrañas aquella extensión de la ternura que subía hasta la garganta y producía una mago de estrangulación deliciosa salieron lágrimas a los ojos y sin pensar más Ana entró en la capilla obscura donde tantas veces el magistral le había hablado del cielo y del amor de las almas ¿Quién la había traído allí? No lo sabía iba a confesar con cualquiera y sin saber cómo se encontraba a dos pasos del confesionario de aquel hermano mayor del alma a quien había calumniado el mundo por culpa de ella y a quien ella misma aconsejada por los sofismas de la pasión grosera que la había tenido ciega había calumniado también pensando que aquel cariño del sacerdote era amor brutal amor como el de Álvaro, el infame cuando tal vez era puro afecto que ella no había comprendido por culpa de la propia torpeza volver aquella amistad era un sueño el impulso que le había arrojado dentro de la capilla era voz de lo alto o capricho del histerismo de aquella maldita enfermedad que a veces era lo más íntimo de su deseo y de su pensamiento, ella misma Ana pidió de todo corazón a Dios a quien claramente creía ver en tal instante le pidió que fuera voz suya aquella que el magistral fuera el hermano del alma en quien tanto tiempo había creído y no el solicitante que le había pintado mesía el infame Ana oró con fervor como en los días de su piedad exaltada creyó posible volver a la fe y al amor de Dios y de la vida salir del limbo de aquella somnolencia espiritual que era peor que el infierno creyó salvarse cogida aquella tabla de aquel cajón sagrado que tantos sueños y dolores suyo sabía la escasa claridad que llegaba de la nave y los destellos amarillentos de la lámpara de la capilla se mezclaban en el rostro anémico de a que Jesús del altar siempre triste y pálido que tenía concentrada la vida de estatua en los ojos de cristal que reflejaban una idea inmóvil, eterna 4 o 5 vultos negros llenaban la capilla en el confesionario sonaba el cuchicheo de una beata como rumor de moscas en verano vagando por el aire el magistral estaba en su sitio al entrar la regenta en la capilla la reconoció a pesar del manto oía distraído la chacha de la penitente miraba a la verja de la entrada y de pronto aquel perfil conocido llamado se había presentado como en un sueño el talle, el contorno de toda la figura la genuflexión ante el altar otras señales que sólo el recordaba y reconocía le gritaron como una explosión en el cerebro es Ana la beata de la celosía continuaba el run run de sus pecados el magistral no la oía oía los rugidos de su pasión que vociferaban dentro cuando cayó la beata volvió a la realidad el clérigo y como una máquina de echar bendiciones desató las culpas de la devota y con la misma mano hizo señas a otra para que se acercase a la celosía vacante Ana había resuelto acercarse también levantar el velo ante la red de tablillas oblicuas y a través de aquellos agujeros pedir el perdón de Dios y del hermano del alma y si el perdón no era posible pedir la penitencia sin el perdón pedir a fe perdida o adormecida o quebrantada no sabía qué pedir la fea aunque fuera con el temor del infierno quería llorar allí donde había llorado tantas veces unas con amargura otras sonriendo de placer entre las lágrimas quería encontrar al magistral de aquellos días en que ella le juzgaba emisario de Dios quería fe quería caridad y después el castigo de sus pecados sin más castigo merecía que aquella oscuridad y aquel sopor del alma el confesionario crujía de cuando en cuando como si le rechinaran los huesos el magistral dio otra absolución y llamó con la mano a otra beata la capilla se iba quedando despejada cuatro o cinco vultos negros todos absueltos fueron saliendo silenciosos de rato en rato y al fin quedaron solos la regenta sobre la tarima del altar y el provisor dentro del confesionario ya era tarde la catedral estaba sola allí dentro ya empezaba la noche Ana esperaba sin aliento resucita a acudir la señal que la llamase a la celosía pero el confesionario cayaba la mano no aparecía ya no crujía la madera Jesús detalla con los labios pálidos entre abiertos y la mirada de cristal fija parecía dominado por el espanto como si esperase una escena trágica e inminente Ana, ante aquel silencio sintió un terror extraño pasaban segundos algunos minutos muy largos y la mano no llamaba la regenta que estaba de rodillas se puso en pie con un valor nervioso que en las grandes crisis le acudía y se atrevió a dar un paso hacia el confesionario entonces crujió con fuerza el cajón sombrío y brotó de su centro una figura negra larga Ana avió a la luz de la lámpara un rostro pálido unos ojos que pinchaban como fuego fijos, atónitos como los de Jesús del altar el magistral extendió un brazo dio un paso de asesino hacia la regenta que horrorizada retrocedió hasta tropezar con la tarima Ana quiso gritar pedir socorro y no pudo cayó sentada en la madera abierta la boca los ojos espantados las manos extendidas hacia el enemigo que el terror le decía que iba a asesinarla el magistral se detuvo cruzó los brazos sobre el vientre no podía hablar ni quería temblábale todo el cuerpo volvió a extender los brazos hacia Ana dio otro paso adelante y después clavándose las uñas en el cuello dio media vuelta como si fuera a caer desplomado y con piernas débiles y temblorosas salió de la capilla cuando estuvo en el trascoro sacó fuerzas de flaqueza y aunque iba ciego procuró no tropezar con los pilares y llegó a la sacristía sin caer ni vacilar siquiera Ana, vencida por el terror cayó de bruces sobre el pavimento de mármol blanco y negro cayó sin sentido la catedral estaba sola las sombras de los pilares y de las bóvedas se iban juntando y dejaban el templo en tinieblas celedonio el acólito afeminado alto y escuálido con la sotana corta y sucia venía de capilla en capilla cerrando verjas las llaves del manojo sonaban chocando llegó a la capilla del magistral y cerró con estrépito después de cerrar tuvo aprensión de haber oído algo allí dentro pegó el rostro a la verja y miró hacia el fondo de la capilla escudriñando en la oscuridad debajo de la lámpara se le figuró ver una sombra mayor que otras veces y entonces redobló la atención y oyó un rumor como un quejido débil como un suspiro abrió entró y reconoció a la regenta desmayada celedonio sintió un deseo miserable una perversión de la perversión de su lascivia y por gozar un placer extraño o por probar si lo gozaba inclinó el rostro asqueroso sobre el de la regenta y le besó los labios volvió a la vida rasgando las nieblas de un delirio que le causaba náuseas había creído sentir sobre la boca el vientre viscoso y frío de un sapo fin del capítulo 30 parte c fin de la regenta tomo 2 de leopoldo a las clarín