 Der Schatten Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Der Schatten Die heißen Ländern brennt die Sonne ganz gewaltig. Die Leute werden ganz mahogoni-braun. Ja, in den aller heißesten Ländern werden sie zu Negern gebrannt. Aber es war bloß nach den heißen Ländern, wohin ein gelehrter Mann von den Kalten gelangt war. Der glaubte nun, dass er dort ebenso herumgehen könne als daheim. Das wurde ihm aber bald abgewöhnt. Er und alle vernünftigen Leute mussten zu Hause bleiben. Die Fensterläden und Türen waren den ganzen Tag übergeschlossen. Es sah aus, als ob das ganze Haus schlafe oder niemand zu Hause sei. Die schmale Straße mit den hohen Gebäuden, wo er wohnte, war nun auch so gebaut, dass die Sonne vom Morgen bis Abend hineinschien. Es war wirklich nicht auszuhalten. Der gelehrte Mann aus dem kalten Lande war ein junger, ein kluger Mann. Es kam ihm vor, als säße er in einem glühenden Ofen. Das griff ihn so an, dass er ganz mager wurde. Selbst sein Schatten schrumpfte zusammen. Der wurde viel kleiner, als er daheim war. Die Sonne nahm auch den mit. Sie lebten erst am Abend auf, wenn die Sonne untergegangen war. Es war eine Freude, es mit anzusehen. Sobald das Licht in das Zimmer gebracht wurde, streckte der Schatten sich ganz gegen die Wand hinauf. So lang machte er sich. Er musste sich strecken, um wieder zu Kräften zu gelangen. Der gelehrte trat auf den Altan, um sich dort zu strecken. Und sobald die Sterne in der herrlichen Luft erschienen, dann war es ihm, als ob er wieder auflebte. Auf allen Altanen in der Straße, und in den warmen Ländern, hat jedes Fenster einen Altan, kamen Leute zum Vorschein. Den Luft muss man haben, selbst wenn man gewöhnt ist, Mahagonie braun zu sein. Es wurde lebendig oben und unten. Schuhmacher und Schneider, alle Leute zogen auf die Straße. Da kamen Tisch und Stuhl, und das Licht brannte. Ja, über tausend Lichter brannten, und der eine sprach zum anderen und sang, und die Leute spazierten, die Wagen fuhren, Maultiere gingen, klingelingeling, denn sie trugen Glocken. Da wurden Leichen mit Gesang begraben, die Straßenjungen brannten Sprühtäufelchen ab, und die Glocken läuteten. Ja, es war recht lebendig unten auf der Straße. Nur in dem einen Hause, welches dem, worin der fremde, gelehrte Mann wohnte, gerade gegen Überlag, war es ganz stille. Und doch wohnte da jemand, denn es standen Blumen auf dem Altan, die wuchsen üppig in der Sonnenhitze, und das konnten sie nicht, wenn sie nicht begossen werden, und jemand mußte sie doch begießen. Leute mußten also da sein. Die Tür da drüben wurde auch gegen Abend geöffnet, aber es war Finster da drinnen, wenigstens im vordersten Zimmer. Tiefer hinein ertönte Musik. Dem fremden, gelehrten Mann schien dieselbe, außerordentlich schön zu sein, aber es war auch möglich, daß er sich das nur einbildete, denn er fand alles vortrefflich da draußen in den warmen Ländern, wenn nur die Sonne nicht so sehr gebrannt hätte. Der Wirt des Fremden sagte, daß er nicht wisse, wer das gegenüberliegende Haus gemietet habe, man erblicke ja keine Leute, und die Musik hielt er für langweilig. Es sei gerade, als ob jemand säße und ein Stück übe, daß er doch nicht herausbringen könne, immer dasselbe Stück. Ich bekomme es doch heraus, meinte er, aber es gelingt nicht, solange er auch spielt. Einmal nachts erwachte der Fremde. Er schlief bei offener Altantür. Der Vorhang vor derselben wurde durch den Wind gelüftet, und es war ihm, als ob ein wunderbarer Glanz vom gegenüberliegenden Altankäme. Alle Blumen leuchteten wie Flammen in den herrlichsten Farben, und mitten unter den Blumen stand eine schlanke, gliebliche Jungfrau. Es war, als ob sie auch leuchtete. Es blendete ihm förmlich die Augen. Er riss sie aber auch gewaltig weit auf, und kam eben aus dem Schlaf. Mit einem Sprung stand er auf dem Fußboden. Ganz leise schlich er hinter den Vorhang, aber die Jungfrau war fort. Der Glanz war fort, die Blumen leuchteten gar nicht, sondern standen sehr gut, wie immer. Die Tür war angelehnt, und tief aus dem Innern erklang Musik, so lieblich und schön, dass man wirklich in süße Gedanken dadurch versenkt werden konnte. Es war doch wie ein Zauber. Und wer wohnte da? Wo war der eigentliche Eingang? Im ganzen Erdgeschoss war Laden an Laden, und da konnten die Leute doch nicht immerhin durchlaufen. Eines Abends saß der Fremde draußen auf seinem Altan. Im Zimmer hinter ihm brannte Licht, und deshalb war es ganz natürlich, dass sein Schatten auf die gegenüberliegende Wand fiel. Ja, da saß er gerade drüben zwischen den Blumen auf dem Altan, und wenn der Fremde sich bewegte, so bewegte sich der Schatten auch, denn das tut er. Ich glaube, mein Schatten ist das einzige Lebendige, was man da drüben erblickt, sagte der gelehrte Mann. Sie, wie hübsch er zwischen den Blumen sitzt. Die Tür ist halb angelehnt, und nun sollte der Schatten so pfiffig sein und hineingehen und dann zurückkehren und mir erzählen, was er dort erblickt hat. Ja, du solltest dich nützlich machen, sagte er im Scherz. Gehe gefälligst hinein. Nun wirst du gehen? Und dann nickte er dem Schatten zu, und der Schatten nickte wieder. Nun so gehe, aber bleibe nicht ganz fort. Der Fremde erhob sich, und sein Schatten auf dem gegenüberliegenden Altan erhob sich auch. Der Fremde kehrte sich um, und der Schatten kehrte sich auch um. Ja, wenn jemand genau darauf geachtet hätte, so würde er deutlich haben sehen können, dass der Schatten in die halb offene Altantür des gegenüberliegenden Hauses hineinginging, gerade wie der Fremde in sein Zimmer hineintrat und den langen Vorhang hinter sich fallen ließ. Am folgenden Morgen ging der gelehrte Mann aus, um Kaffee zu trinken und Zeitungen zu lesen. Was ist das, sagte er, als er in den Sonnenschein kam. Ich habe ja keinen Schatten. Also ist er wirklich gestern Abend fortgegangen und nicht zurückgekehrt. Das ist doch recht unangenehm. Und es ärgerte ihn. Doch nicht so sehr, dass der Schatten fort war, sondern, weil er wusste, dass es eine Geschichte gibt von einem Manne ohne Schatten. Diese kannten ja alle Leute daheim in den kalten Ländern und käme nun der gelehrte Mann dorthin und erzählte seine, so würde man sagen, dass er nur nachzuahmen suche und das brauchte er nicht. Deshalb wollte er gar nicht davon sprechen und das war vernünftig gedacht. Am Abend ging er wieder auf seinen Altan hinaus. Das Licht hatte er ganz richtig hinter sich gestellt, denn er wusste, dass der Schatten immer seinen Herrn zum Schirm haben will. Aber er konnte ihn nicht hervorlocken. Er machte sich klein, er machte sich groß, aber es kam kein Schatten wieder. Er sagte, hm, hm, aber es half nichts. Ärgerlich war es. Aber in den warmen Ländern wächst alles geschwind und nach Verlauf von acht Tagen bemerkte er zu seinem Großen Vergnügen, dass ihm ein neuer Schatten von den Beinen aus wuchs, sobald er in den Sonnenschein kam. Die Wurze musste sitzen geblieben sein. Nach drei Wochen hatte er einen ganz leidlichen Schatten, der, als er sich heim nach den nördlichen Ländern begab, auf der Reise mehr und mehr wuchs, sodass er zuletzt so lang und so groß war, dass es an der Hälfte genug gewesen wäre. So kam der gelehrte Mann nach Hause und er schrieb Bücher über das, was war ist in der Welt und über das, was gut und was schön ist und so verstrichen Tage und Jahre. Es vergingen viele Jahre. Da sitzt er eines Abends in seinem Zimmer und da klopft es ganz sacht an die Tür. – Herr Rhein, sagt er, aber es kommt niemand. Da öffnet er die Tür und da stand ein außerordentlich magerer Mensch vor ihm, sodass es ihm ganz sonderbar wurde. Übrigens war der Mensch sehr fein gekleidet. Es mußte ein vornehmer Mann sein. – Mit wem habe ich die Ehre zu sprechen? fragte der gelehrte. – Ja, das dachte ich wohl, sagte der feine Mann, dass sie mich nicht erkennen würden. Ich bin so viel Körper geworden, ich habe ordentlich Fleisch und Kleider bekommen. Sie haben wohl nie daran gedacht, mich in solchem Wohlstand zu erblicken. – Kennen Sie Ihren alten Schatten nicht? – Ja, Sie haben sicher nicht geglaubt, dass ich je wiederkommen würde. Mir ist es außerordentlich wohl ergangen, seitdem ich das letzte Mal bei Ihnen war. Ich bin in jeder Hinsicht sehr vermögend geworden. Wenn ich mich vom Dienst freikaufen will, so kann ich es. Dabei klapperte er mit einem ganzen bunt, kostbarer Pitschafte, die an der Uhr hingen, und er steckte seine Hand in die dicke, goldene Kette, die er um den Hals trug. – Wie blitzten alle Finger von Diamantringen, und das war alles echt? – Nein, ich kann mich gar nicht erholen, sagte der gelehrte Mann. – Was bedeutet dieses alles? – Ja, es ist nichts Gewöhnliches, sagte der Schatten, aber Sie gehören ja selbst nicht zu den Gewöhnlichen, und ich, das wissen Sie wohl, bin von Kindesbeinen an in Ihre Fustapfen getreten. Sobald Sie fanden, dass ich reif war, um allein in die Welt hinaus zu gehen, ging ich meinen eigenen Weg. Ich befinde mich in der besten Lage, aber es befiel mich eine Art von Sehnsucht, Sie einmal zu sehen, bevor Sie sterben. Sie müssen ja sterben. Auch wollte ich diese Länder gern wieder sehen, denn man liebt das Vaterland doch immer. – Ich weiß, Sie haben einen anderen Schatten wieder erhalten. – Habe ich demselben oder Ihnen etwas zu bezahlen? Haben Sie nur die Güte es zu sagen? – Nein, bist du es wirklich? sagte der gelehrte Mann. – Das ist doch höchst merkwürdig. Nie hätte ich geglaubt, dass ein alter Schatten als Mensch wiederkommen könne. – Sagen Sie mir, was ich zu bezahlen habe? sagte der Schatten. – Denn ich will nicht gern jemandes Schuldner sein. – Wie kannst du nur so sprechen? sagte der gelehrte Mann. – Von Schuld kann hier nicht die Rede sein. Sei so frei wie irgendeiner. Ich freue mich außerordentlich über dein Glück. Setze dich, alter Freund, und erzähle mir nur, wie sich alles zugetragen und was du dort in den warmen Ländern in dem gegenüberliegenden Hause erblickt hast. – Ja, das werde ich Ihnen erzählen, sagte der Schatten, und setzte sich nieder. – Aber dann müssen Sie mir auch versprechen, dass Sie nie jemand hier in der Stadt, wo Sie mich auch treffen mögen, sagen, dass ich Ihr Schatten gewesen bin. Ich beabsichtige mich zu verloben. Ich kann mehr als eine Familie ernähren. – Sei ganz ruhig, sagte der gelehrte Mann. – Ich werde niemand sagen, wer du eigentlich bist. – Hier ist meine Hand. Ich verspreche es. Und ein Mann, ein Wort. – Ein Wort, ein Schatten, sagte der Schatten, denn so mußte er sprechen. Es war übrigens wirklich merkwürdig, wie sehr er Mensch war. Er war ganz schwarz gekleidet und in das allerfeinste schwarze Tuch, hatte glänzende Stiefel und einen Hut, den man zusammendrücken konnte, so daß er nichts als Deckel und Krempe war. Nicht zu gedenken, was wir schon wissen, der Pitschafte, der goldenen Halskette und der Diamantringe. Ja, der Schatten war außerordentlich gut gekleidet, und das war es gerade, was ihn zu einem ganzen Menschen machte. – Nun werde ich erzählen, sagte der Schatten, und dann setzte er seine Beine mit den Stiefeln, so fest er konnte, auf den Arm des neuen Schattens des gelehrten Mannes nieder, der wie ein Pudel zu seinen Füßen lag. Und das geschah nun entweder aus Hochmut oder vielleicht, daß derselbe daran hängen bleiben sollte. Aber der liegende Schatten verhielt sich ganz still und ruhig, um recht zuzuhören. Er wollte wohl auch wissen, wie man so loskommen und sich zu seinem eigenen Herrn aufdienen könne. – Wissen Sie, wer in dem gegenüberliegenden Hause wohnte? sagte der Schatten. Es war das Schönste von allem. Es war die Poesie. Ich war dort drei Wochen, und das ist ebenso wirksam, als ob man dreitausend Jahre lebte und alles lesen würde, was gedichtet und geschrieben ist. Das behaupte ich, und das ist richtig. Ich habe alles gesehen, und ich weiß alles. Die Poesie, rief der gelehrte Mann. Ja, sie ist oft Einsiedlerin in den großen Städten. Die Poesie! Ja, ich habe sie einen einzigen kurzen Augenblick gesehen, aber ich hatte die Augen voll Schlaf. Sie stand auf dem Altan und leuchtete, wie das Nordlicht leuchtet. Erzähle, erzähle! Du warst auf dem Altan, du gingst zur Tür hinein, und dann? Dann befand dich mich im Vorzimmer, sagte der Schatten. Sie saßen stets und sahen nach dem Vorgemach hinüber. Da war gar kein Licht, dort herrschte eine Art Dämmerung, aber in einer langen Reihe von Zimmern und Sälen standen die einander gegenüberliegenden Türen offen. Da war es erhält, ich wäre vom Licht völlig erschlagen worden, wenn ich ganz bis zur Jungfrau hineingekommen wäre, aber ich war besonnen, ich nahm mir Zeit, und das muss man tun. Und was erblicktest du dann? fragte der gelehrte Mann. Ich sah alles, und ich werde es ihnen erzählen, aber es ist durchaus kein Stolz von meiner Seite. Als freier Mann und bei den Kenntnissen, die ich besitze, meine gute Stellung und meine ausgezeichneten Vermögensverhältnisse nicht zu erwähnen, so wünschte ich wohl, dass sie mich Sie nennen möchten. Ich bitte um Verzeihung, sagte der gelehrte Mann. Es ist eine alte, eingewurzelte Gewohnheit. Sie haben vollkommen recht, und ich werde daran denken. Aber nun erzählen Sie mir alles, was Sie gesehen haben. Alles, sagte der Schatten, denn ich sah alles und weiß alles. Wie sah es in den innersten Sälen aus? fragte der gelehrte Mann. War es dort wie in dem frischen Walde? War es dort wie in einer Kirche? Waren die Säle wie der Sternenhelle Himmel, wenn man auf den hohen Bergen steht? Alles war da, sagte der Schatten. Ich ging ja nicht ganz hinein. Ich blieb im vordersten Zimmer in der Dämmerung. Aber da stand ich sehr gut. Ich sah alles, und ich weiß alles. Ich bin am Hofe der Poesie im Vorgemach gewesen. Aber was sahen Sie? Gingen durch die großen Säle alle Götter der Vorzeit? Kämpften dort die alten Helden? Spielten dort liebliche Kinder und erzählten Ihre Träume? Ich sage Ihnen, dass ich dort war, und Sie begreifen wohl, dass ich alles sah, was dort zu sehen war. Wären Sie hinübergekommen, so wären Sie nicht Mensch geblieben. Das wurde ich. Und zugleich lernte ich meine innerste Natur, mein Angeborenes, die Verwandtschaft, die ich mit der Poesie hatte, kennen. Ja, damals, als ich bei Ihnen war, dachte ich nicht darüber nach. Aber immer, das wissen Sie, wenn die Sonne auf und unter ging, wurde ich so wunderbar groß. Im Mondschein war ich fast noch deutlicher als Sie selbst. Ich verstand damals meine Natur nicht. Im Vorgemach der Poesie wurde es mir klar. Ich wurde Mensch. Reif ging ich daraus hervor. Aber Sie waren nicht mehr in den warmen Ländern. Ich schämte mich, als Mensch zu gehen, wie ich ging. Ich bedurfte der Stiefel, der Kleider, dieses ganzen Menschenfirnises, welches den Menschen kenntlich macht. Ich suchte Schutz, ja, Ihnen sage ich es, Sie setzen es ja in kein Buch. Ich suchte Schutz im Rock der Kuchenfrau. Darunter versteckte ich mich. Die Frau dachte gar nicht daran, wieviel sie verberge. Erst am Abend ging ich hinaus. Ich lief im Mondschein auf der Straße herum. Ich streckte mich lang gegen die Mauer. Das kitzelte so schön den Rücken. Ich lief hinauf und hinab, schaute durch die höchsten Fenster, in die Säle und aufs Dach. Ich sah hin, wohin niemand sehen konnte, und ich erblickte, was kein anderer sah, was niemand sehen sollte. Es ist im Grunde eine böse Welt. Ich möchte nicht Mensch sein, wenn es nicht einmal angenommen wäre, dass es etwas bedeute, es zu sein. Ich sah das Allerunglaublichste bei den Frauen, bei den Männern, bei den Eltern und bei den unvergleichlich lieben Kindern. Ich sah, sagte der Schatten, was kein Mensch wissen sollte, was sie aber alle so gern wissen möchten, das Böse bei den Nachbarn. Hätte ich eine Zeitung geschrieben, die wäre gelesen worden. Aber ich schrieb gerade an die Personen selbst, und es entstand Schrecken in allen Städten, in die ich kam. Sie wurden Bange für mich, und sie hatten mich außerordentlich lieb. Die Lehrer machten mich zum Lehrer, die Schneider gaben mir neue Kleider. Ich bin gut versorgt. Der Münzmeister schlug Münzen für mich, und die Frauen sagten, ich sei schön. So wurde ich der Mann, der ich bin. Und nun sage ich ihnen, lebe wohl. Hier ist meine Karte. Ich wohne auf der Sonnenseite, und bin bei Regenwetter immer zu Hause. Damit ging der Schatten. Das war doch merkwürdig, sagte der gelehrte Mann. Es verstrichen Jahr und Tag. Dann kam der Schatten wieder. Wie geht es? fragte er. Ach, sagte der gelehrte Mann. Ich schreibe über das wahre und das gute und das schöne, aber niemand mag dergleichen hören. Ich bin ganz verzweifelt, denn ich nehme mir das so zu herzen. Das tue ich nicht, sagte der Schatten. Ich werde fett, und das muss man zu werden trachten. Ja, Sie verstehen sich nicht auf die Welt. Sie werden krank dabei. Sie müssen reisen. Ich mache im Sommer eine Reise. Wollen Sie mitkommen? Ich möchte wohl einen Reisekameraden haben. Wollen Sie als Schatten mitreisen? Es wird mir sehr viel Vergnügen machen, Sie mitzunehmen. Ich bezahle die Reise. Das geht zu weit, sagte der gelehrte Mann. Das ist gerade, wie man es nimmt, sagte der Schatten. Eine Reise wird Ihnen außerordentlich wohltun. Wollen Sie mein Schatten sein? So sollen Sie auf der Reise alles frei haben. Das ist zu toll, sagte der gelehrte Mann. Aber die Welt ist nun so, sagte der Schatten. Und so bleibt sie auch. Und dann ging der Schatten. Dem gelehrten Mann ging es gar nicht gut. Sorgen und Plagen verfolgten ihn. Und was er über das wahre und das gute und das Schöne sagte, das war für die meisten gerade wie die Rosen für eine Kuh. Er ward zuletzt krank. Sie sehen wirklich wie ein Schatten aus, sagte die Leute zu ihm und es schauderte den gelehrten Mann, wenn er darüber nachdachte. Sie müssen in ein Bad reisen, sagte der Schatten, der ihn zu besuchen kam. Da hilft nichts weiter. Ich will sie aus alter Bekanntschaft mitnehmen. Ich bezahle die Reise und Sie machen die Beschreibung und belustigen mich ein wenig unterwegs. Ich will nach einem Bade. Mein Bart wächst nicht hervor, wie er sollte. Das ist auch eine Krankheit und einen Bart muss man haben. Seien Sie nun vernünftig und nehmen Sie mein Anerbieten an. Wir reisen ja wie Kameraden. Und dann reisten sie. Der Schatten war Herr und der Herr war Schatten. Sie fuhren miteinander, sie ritten und gingen zusammen, Seite an Seite, vor und hintereinander, je nachdem die Sonne stand. Der Schatten wusste sich immer auf dem Herrenplatz zu halten und das fiel dem gelehrten Manne nicht weiter auf. Er war sehr gutmütig und sehr sanft und freundlich und da sagte er eines Tages zum Schatten, wir nun so Reisekameraden geworden, wie wir jetzt sind und wir zugleich von der Kindheit an zusammen aufgewachsen sind, wollen wir da nicht Brüderschaft trinken? Das ist doch weit traulicher. Sie sagen da etwas, sagte der Schatten, welcher ja nun der eigentliche Herr war, das ist recht gerade heraus und wohl gemeint gesprochen. Sie als gelehrter Mann wissen sicher, wie sonderbar die Natur ist. Manche Menschen können es nicht ertragen, graues Papier anzufassen, dann wird ihnen unwohl. Andern geht es durch alle Glieder, wenn man mit einem Nagel gegen eine Glasscheibe reibt. Ich habe ein eben solches Gefühl, wenn ich höre, dass sie du zu mir sagen. Ich fühle mich gleichsam zu Boden gedrückt, wie in meiner ersten Stellung bei ihnen. Sie sehen, es ist ein Gefühl, es ist nicht stolz. Ich kann sie nicht du zu mir sagen lassen, aber ich werde gern du zu ihnen sagen, dann ist die Hälfte ihres Wunsches erfüllt. Und dann sagte der Schatten du zu seinem früheren Herrn. Das ist doch wahrhaft toll, dachte er, dass ich sie sagen muss und er du sagt. Aber nun mußte er aushalten. Dann kamen sie nach einem Bade, wo viele Fremde waren und unter diesen eine schöne Königstochter, welche die Krankheit hatte, dass sie allzu scharf sah. Und das war höchst ängstlich. Sie merkte sogleich, dass der, welcher angekommen war, eine ganz andere Person sei als alle die Andern. Er ist hier, um seinen Bart zum Wachsen zu bringen, sagte man, aber ich erkenne die rechte Ursache. Er kann keinen Schatten werfen. Sie war neugierig geworden und daher ließ sie sich sogleich auf der Promenade mit dem fremden Herrn in ein Gespräch ein. Als Königstochter brauchte sie nicht viel Umstände zu machen und deshalb sagte sie, ihre Krankheit ist, dass sie keinen Schatten werfen können. Ihre königliche Hoheit muessen sich bedeutend in der Besserung befinden, sagte der Schatten. Ich weiß, dass Ihr Übel darin besteht, dass Sie allzu scharf sehen. Das hat sich aber verloren. Sie sind geheilt. Ich habe einen ganz ungewöhnlichen Schatten. Sehen Sie nicht die Person, welche immer mit mir geht? Andere Menschen haben einen gewöhnlichen Schatten. Ich liebe aber das Gewöhnliche nicht. Man gibt oft seinen Dienern feineres Tuch, als man selbst trägt und so habe ich meinen Schatten zum Menschen aufputzen lassen. Ja, Sie sehen, dass ich ihm sogar einen Schatten gegeben habe. Das ist etwas Kostbares, aber ich liebe es, etwas für mich allein zu haben. Was, dachte die Prinzessin, sollte ich mich wirklich erholt haben? Dieses Bad ist das Beste von allen. Das Wasser hat in unserer Zeit ganz erstaunliche Kräfte. Aber ich reise nicht ab, denn jetzt wird es hier unterhaltend. Der Fremde gefällt mir. Wenn nur sein Bad nicht wächst, denn sonst reist er ab. Am Abend in dem großen Ballsaal tanzten die Königstochter und der Schatten. Sie war leicht, aber er war noch leichter. Einen solchen Tänzer hatte sie noch nie gehabt. Sie sagte ihm, aus welchem Lande sie sei, und er kannte das Land. Er war dort gewesen, aber damals war sie nicht zu Hause gewesen. Er hatte in die Fenster geschaut, sowohl oben wie unten. Er hatte sowohl das eine, wie das andere erblickt. Und daher konnte er der Königstochter antworten und Andeutungen machen, dass sie ganz erstaunt wurde. Er musste der weiseste Mann auf der ganzen Erde sein. Sie bekam große Achtung vor seinem Wissen, und als sie dann wieder tanzten, da wurde sie verliebt. Und das konnte der Schatten recht gut merken, denn sie hätte ihn fast durch und durch gesehen. Dann tanzten sie noch einmal, und da war sie nahe daran, es zu sagen. Aber sie war besonnen. Sie dachte an ihr Land und an ihr Reich und an die vielen Menschen, die sie zu regieren hatte. Ein weiser Mann ist er, sagte sie zu sich selbst. Das ist gut und herrlich tanzt er, das ist auch gut. Ob er aber gründliche Kenntnisse hat, das muss untersucht werden. Nun fing sie an, ihn nach etwas von dem Allerschwierigsten zu fragen. Sie hätte es selbst nicht beantworten können, und der Schatten machte ein ganz sonderbares Gesicht. Das können sie nicht beantworten, sagte die Königstochter. Es gehört zu meiner Schulgelehrsamkeit, sagte der Schatten. Ich glaube sogar, mein Schatten dort bei der Tür kann es beantworten. Ihr Schatten, sagte die Königstochter, das würde höchst merkwürdig sein. Ja, ich sage nicht mit Bestimmtheit, dass er es kann, sagte der Schatten. Aber ich möchte es glauben. Er ist mir nun viele Jahre lang gefolgt und hat mich gehört. Ich möchte es wohl glauben. Aber eure königliche Hoheit erlauben, dass ich sie darauf aufmerksam mache, dass er so stolz ist, um für einen Menschen gelten zu wollen, dass er, wenn er bei guter Laune sein soll, und das muss er sein, um gut zu antworten, ganz wie ein Mensch behandelt werden muss. Das gefällt mir, sagte die Königstochter. So ging sie zu dem gelehrten Mann bei der Tür und sprach mit ihm von Sonne und Mond und von den äußern und innern Menschen, und er antwortete klug und gut. Was muss das für ein Mann sein, der einen so weisen Schatten hat? dachte sie. Es würde ein wahrer Segen für mein Volk und Reich sein, wenn ich ihn zum Gemal erwählte. Ich tue es. Und sie waren sich bald einig, sowohl die Königstochter wie der Schatten, aber niemand sollte davon etwas erfahren, bevor sie in ihr eigenes Reich zurückkam. Niemand, nicht einmal mein Schatten, sagte der Schatten, und da hatte er nun seine eigenen Gedanken dabei. Dann kamen sie in das Land, wo die Königstochter regierte, wenn sie zu Hause war. Höre mein guter Freund, sagte der Schatten zu dem gelehrten Manne. Jetzt bin ich so glücklich und mächtig geworden, wie nur jemand sein kann. Nun will ich auch etwas Außerordentliches für dich tun. Du sollst immer bei mir auf dem Schlosse wohnen, mit mir in meinem königlichen Wagen fahren und jährlich hunderttausend Reichstader haben. Aber dann musst du dich von allen und jeden Schatten nennen lassen. Du musst nicht sagen, dass du je Mensch gewesen bist, und einmal des Jahres, wenn ich auf dem Altan im Sonnenschein sitze und mich sehen lasse, musst du zu meinen Füßen liegen, wie es einem Schatten gebührt. Ich will dir sagen, ich heirate die Königstochter. Heute soll die Hochzeit gefeiert werden. Nein, das ist doch zu toll, sagte der gelehrte Mann. Das will ich nicht, das tue ich nicht. Das heißt, das ganze Land betrügen und die Königstochter dazu. Ich sage alles, dass ich ein Mensch bin und dass du ein Schatten bist. Du bist nur angekleidet. Das glaubt niemand, sagte der Schatten. Sei vernünftig oder ich rufe die Wache. Ich gehe gerade zur Königstochter, sagte der gelehrte Mann. Aber ich gehe zuerst, sagte der Schatten, und du gehst in das Gefängnis. Und das mußte er, denn die Schildwachen gehorchten ihm, von dem sie wussten, dass die Königstochter ihn heiraten wollte. Du biebst, sagte die Königstochter, als der Schatten zu ihr hineinkam. Ist etwas vorgefallen? Du mußt zu heute Abend nicht krank werden, jetzt, wo wir Hochzeit halten wollen. Ich habe das gräulichste erlebt, was man erleben kann, sagte der Schatten. Denke dir, ja, solch ein armes Schattengehirn kann nicht viel aushalten. Denke dir, mein Schatten ist verrückt geworden. Er glaubt, er sei ein Mensch, und das ich, denke nur, das ich sein Schatten sei. Das ist doch fürchterlich, sagte die Prinzessin. Er ist doch eingesperrt? Das ist er. Ich fürchte, er wird sich nie wieder erholen. Der arme Schatten, sagte die Prinzessin. Er ist sehr unglücklich. Es ist eine wahre Wohltat, ihn von dem bisschen leben, was er hat, zu befreien. Und wenn ich recht darüber nachdenke, so glaube ich, es wird notwendig sein, dass man es in aller Stille mit ihm abmacht. Das ist freilich hart, sagte der Schatten. Denn er war ein treuer Diener. Und dann tat er, als ob er säufzte. Sie sind ein edler Mann, sagte die Königstochter. Am Abend war die ganze Stadt erleuchtet. Und die Kanonen gingen los. Bum! Und die Soldaten präsentierten das Gewehr. Das war eine Hochzeit. Die Königstochter und der Schatten traten auf den Altan hinaus, um sich sehen zu lassen und noch einmal ein Hurra zu bekommen. Der gelehrte Mann hörte nichts von diesen Herrlichkeiten. Denn ihm hatten sie das Leben genommen. Ende von der Schatten. Der Wassertropfen. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Der Wassertropfen. Du kennst ja wohl einen Vergrößerungsglas. So ein rundes Brillenglas, welches alles hundertmal größer macht, als es ist. Wenn man es nimmt und vor das Auge hält und dadurch den Wassertropfen draußen vom Teich betrachtet, so erblickt man über tausend wunderbarer Tiere, die man sonst nie im Wasser sieht. Aber sie sind da. Es ist wirklich so. Es sieht fast aus wie ein ganzer Teller voller Krabben, die untereinander herumspringen. Sie sind sehr raubgierig. Sie reißen einander Arme und Beine, Ende und Stücke ab. Und doch sind sie auf ihre Weise froh und vergnügt. Nun war einmal ein alter Mann, den alle Leute Kribbelkrabbel nannten, denn so hieß er. Er wollte immer das Beste von jeder Sache haben. Und wenn das durchaus nicht gehen wollte, dann nahm er es durch Zauberei. Dieser Mann sitzt eines Tages und hält sein Vergrößerungsklas vor das Auge und betrachtet einen Wassertropfen, welcher von draußen aus einer Pfütze am Graben genommen war. Wie es da kribbelte und krabbelte, all die tausend Tierchen hüpften und sprangen, zerrten aneinander und fraßen voneinander. »Aber das ist ja abscheulich, sagte der alte Kribbelkrabbel. Kann man sie nicht dahin bringen, in Ruhe und Frieden zu leben, und das sich jeder nur um sich kümmert? Er dachte und dachte. Aber es wollte nicht recht gehen, und deshalb mußte er zaubern. Ich muß ihnen Farbe geben, damit sie deutlicher gesehen werden können, sagte er. Und dann tröpfelte er etwas, einem kleinen Tropfen Rotwein ähnlich in den Wassertropfen. Aber es war Hexenblut, von der feinsten Gattung zu sechs Pfennigen. Nun wurden aber die wunderbaren Tierchen über den ganzen Körper Rosenrot. Es sah aus wie eine ganze Stadt voller nackter wilder Männer. »Was hast du da? fragte ein anderer Alter Zauberer, der keinen Namen hatte, und das war gerade das Feine an ihm. »Ja, kannst du es raten, was es ist, sagte Kribbelkrabbel, so will ich es dir schenken. Aber es ist nicht leicht herauszufinden, wenn man es nicht weiß. Der Zauberer, der keinen Namen hatte, sah durch das Vergrößerungsglas. Es sah wirklich aus wie eine ganze Stadt, wo alle Menschen ohne Kleider herum liefen. Es war schauerlich. Aber noch schauerlicher war es zu sehen, wie der eine den anderen puffte und stieß, wie sie gezückt und gezupft, gebissen und gezaust wurden. Was unten war, sollte nach oben, was oben war, sollte wieder nach unten. Sie, sie, sein Bein ist länger als meins. Baff, weg damit! Da ist einer, der hat eine kleine Beule hinter dem Ohr, ein kleines, unschuldiges Beulchen, aber es quält ihn, und darum soll sie nicht noch mehrere quälen. Sie hackten ihn dieselbe, und sie zerten ihn, und sie fraßen ihn der kleinen Beule weg. Da saß einer so still wie eine kleine Jungfrau, und wünschte nur Ruhe und Frieden. Aber nun sollte die Jungfrau hervor, und sie zerten an ihr, und sie zerrissen und verschlangen sie. Das ist sehr belustigend, sagte der Zauberer. Ja, aber was glaubst du wohl, was es ist? fragte Kribbelkrabbel. Kannst du es ausfindig machen? Nun, das ist ja leicht zu sehen, sagte der andere. Das ist irgendeine große Stadt, sie gleichen einander ja alle. Eine große Stadt ist es. Es ist Grabenwasser, sagte Kribbelkrabbel. Ende von der Wassertropfen. Gelesen von Hokus Pukus. Die Geschichte einer Mutter. Dies ist eine LibraVox-Aufnahme. Alle LibraVox-Aufnahmen sind Lizenzfrauen in öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibraVox.org, aufgenommen von Ellie. Merch von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Die Geschichte einer Mutter. Da saß eine Mutter bei ihrem kleinen Kind. Sie war sehr betrübt und besorgt, dass sie sterben möchte. Es war ganz bleich, die kleinen Augen hatten sich geschlossen. Es atmete leise und zuweil mit einem tiefen Zug aus Oberseufze und die Mutter sah noch trauriger auf das kleine Wesen. Es klopfte an die Tür und da kam ein armer alter Mann, der wie in eine Pferdedecke gehüllt war, denn die wärmt und ihn froh. Es war ja ein kalter Winter, draußen lag alles voll Eis und Schnee und der Wind blies, das ist einem ins Gesichtsschnitt. Da der alter Mann verkälte, bebte und das Kind einen Augenblick schlief, so ging die Mutter hin und stellte Pieren einem kleinen Topf in den Ofen, dass es warm für ihn werden möchte. Und der alter Mann saß und wiegte und die Mutter setzte sich auf den Stuhl dicht neben ihn, betrachte die ein krankes Kind, das tief atmen holte und hob die kleine Hand im Poor. Glaubst du nicht auch, dass ich ihm behalten werde, sagte sie, der liebe Gott würde ihn mir nicht nehmen. Und der alter Mann, es war der Tod selbst, der nickte sonderbar, das konnte ebenso gut ja als nein bedeuten. Die Mutter schlug die Augen nieder und die Tränen rollten über die Wangen. Der Haupt wurde schwer. In drei Nächten und Tagen hatte sie ihre Augen nicht geschlossen und nun schlief sie, aber nur einen Augenblick. Dann fuhr sie im Poor und zitterte verkälte. Was ist das, sagte sie und blickte nach allen Seiten. Aber der alter Mann war fort und der kleine Kind war fort. Er hatte es mitgenommen und dort in der Ecke schnurte die alte Uhr, das große Bleigewicht schnurrte und fiel gerade bis auf den Fußboden. Bum! Und da stand auch die Uhr still. Aber die arme Mutter lief aus dem Haus und rief nach ihrem Kind. Draußen mitten im Schnee saß eine Frau, in langen Schwarz und leidete, sagte, der Tod ist in deinem Zimmer gewesen. Ich sah ihm mit deinem kleinen Kind davon ellen. Er geht schneller aus der Wind. Er bringt nie wieder was sein Arm. Sag ihm mir nur, welchen Weg er eingeschlagen hat, sagte die Mutter, zeig mir den Weg an und ich werde ihn finden. Den kenn ich, sagte die Frau in schwarzen Kleidern, aber ehe ich ihn der sage, musst du mir erst die Lieder vorsingen, die du deinem Kind vorgesungen hast. Ich liebe sie, ich habe sie früher gehört, ich bin die Nacht, ich sah deine Tränen während du sangest. Ich will sie alle alle singen, sagte die Mutter, aber halte mich nicht auf, damit ich ihn erreichen, damit ich mein Kind finden kann. Aber die Nacht sah stumm und still, da rang die Mutter die Hände, sang und weinte, und es waren viele Lieder, aber noch mehr Tränen und dann sagte die Nacht, gehe rechts in den dunklen dannnen Wald, dahin sah ich den Tod den Weg mit deinem kleinen Kinder nehmen. Tief in dem Wald erkreuzen sich die Wege und sie wusste nicht mehr wohin sie gehen sollte. Da stand ein Dornbusch. Es waren weder Blätter noch Blüten an demselben. Es war ja auch in der kalten Winterzeit und es lag Schnee und Eis auf seinen Zweigen. Hast du nicht den Tod mit meinem kleinen Kind vorbeigen sehen? Ja, sagte der Dornbusch, aber ich sage dir nicht, welchen Weg er genommen hat, wenn du mich nicht erst an deinem Herzen erwärmen willst. Ich erfriere. Ich werde ganz und gar zu Eis. Und sie drückte den Dornbusch an ihre Brust recht fest, damit der Rechte wärmt werden könnte. Und die Dornen gingen ihr ins Fleisch hinein und ihr Blut floss in großen Tropfen. Aber der Dornbusch treb frische grüne Blätter und bekam Blumen in der kalten Winternacht. So warm war es an dem Herzen der betrübten Mutter und der Dornbusch bezeichnete ihr den Weg, den sie einschlauen sollte. Da kam sie an einen großen See, wo sie weder ein Schiff noch im Boot fand. Der See war noch nicht fest genug gefreut, um sie tragen zu können und auch nicht offen und flach genug, sodass sie ihn doch warten hätte können und wir denselben musste sie hinüber, wenn sie ihr Kind finden wollte. Da legte sie sich nieder, um den See auszudrinken. Aber das ist für eine Menschen unmöglich. Die betrübte Mutter dachte jedoch, das vielleicht ein wunder Gescheher. Nein, das geht nicht, sagte der See. Lass uns lieber sehen, ob wir uns einigen können. Ich liebe es, Perlen zu sammeln und deine Augen sind die beiden Glasten, die ich je erblickt habe. Willst du sie nicht in mich ausweinen, so will ich dich nach dem großen Treibhause hinübertragen, wo der Tod wohnt und Blumen und Bäume pflegt. Jeder von diesen ist ein Menschenleben. Oh, was gebe ich nicht, um zu meinem Kind zu kommen? sagte die betrübte Mutter und sie weinte noch mehr und ihre Augen sanken auf den Grund des Sees und wurden zwei köstliche Perlen. Aber der See erhob sie, als ob sie in einer Schaukel seese und sie flog in einer Schwingung an das jenseitige Ufer, bei welchem breit des Haus stand. Man wusste nicht recht, ob es ein Berg mit Wald und Höhlen oder ob es gezimmert war, aber die arme Mutter konnte es nicht sehen. Sie hatte ja ihre Augen ausgewandt. Wo werde ich denn Tod finden, damit mir einem kleinen Kind davon gegangen ist? fragte sie. Hier ist er noch nicht angekommen, sagte die alte Grabfrau, welche auf das große Treibhause des Todes Acht haben musste. Wie hast du dich hierher finden können und wer hat dir geholfen? Der liebe Gott hat mir geholfen, sagte sie, er ist beim Herzig und das wirst du auch sein. Wo kann ich mein kleines Kind finden? Ja, ich kenne es nicht, sagte die Frau und du kannst sie nicht sehen. Viele Blumen und Bäume sind über Nacht verdorrt, der tote Ball kommen und sie umpflanzen. Du weißt wohl, dass jeder Mensch ein Lebensbaum oder seine Blume hat, je nachdem wie jeder beschaffen ist. Sie sehen wie andere Gewächse aus, aber sie haben Herzschlag. Das Kind des Herz kann auch schlagen. Halte dich daran, vielleicht erkennst du den Herzschlag deines Kindes. Aber was gibst du mir, wenn ich dir sage, was du noch mehr zu tun hast? Ich habe nichts zu geben, sagte die betrübte Mutter, aber ich will für dich bis ans Ende der Welt gehen. Ja, dort habe ich nichts zu schaffen, sagte die Frau, aber du kannst den langen schwarzen Haar geben. Du weißt wohl selbst, dass er schön ist und mir gefällt es. Du kannst mir ein Weißes dafür bekommen, das ist doch immer etwas. Verlangst du weiter nichts, sagte sie, das gebe ich dir mit Freuden und sie gab der alte, nur schönes Haar und dafür deren Schneeweißes. Dann gingen sie in das große Treibhaus des Todes, wo Blumen und Bäume wunderbar durcheinander wuchsen. Da standen feine Hörzinden unter Glasglocken. Da standen große, baumstarke Pfingstrosen. Da wuchsen Wasserpflanzen, einige recht frisch, andere kränklich. Wasserschlangen legten sich auf dieselben und schwarze Krebse, klebten einem Stängel fest. Da standen schöne Palmenbäume, Eichen und Platanen. Da stand Petersilie und Blüh in der Thymian. Jeder Baum und jede Blume hatte ihren Namen. Sie waren jede im Menschenleben. Der Mensch lebte noch, der eine in China, der andere in Grönland, ringsumherr auf der Erde. Da standen große Bäume in kleinen Töpfen, sodass sie ganz vergrüppelt darstanden und nahe daran waren den Topf zu sprengen. An manchen Stellen stand auch eine kleine, schwächliche Blume in fetter Erde mit Mosringsumherrbedeckung gepflegt. Aber die betrübte Mutter bolgte sich über alle die kleinsten Pflanzen und Hörte, wie in ihnen das Menschenherz schlug und unter Millionen erkannte sie das Herz ihres Kindes wieder. »Das ist es!« rief sie und streckte die Hand über eine kleine blaue Krokos aus, welche ganz krank nach einer Seite hinüber hing. »Beröre die Blume nicht,« sagte die alte Frau. »Aber stelle dich hierher. Und wenn dann der Tod kommt, ich erwarte in jeden Augenblick. Dann lassen die Pflanzen nicht ausreißen und drohe ihm, dass du es selber mit den anderen Pflanzen tun würdest. Dann wird ihm bange werden. Erst im Leben Gott dafür verantwortlich und in dessen Erlaubnis keine ausgerissen werden darf. Auf einmal saust es eiskalt durch den Saal und die blinde Mutter konnte füllen, dass es der Tod war, der da kam. »Wie hast du den Weg hierher finden können? fragte er. Wie könntest du schneller hierher gelangen, als ich? Ich bin eine Mutter, sagte sie. Und der Tod streckte seine lange Hand nach der kleinen, feinen Blume aus. Aber sie hielt ihre Hände fest um die selbe, fest und dennoch besorgt, dass sie eines der Blätter berühren möchte. Da bließ der Tod auf ihrer Hände und sie fühlte, dass dies kälter war als der kalte Wind und ihre Hände sanken nach herab. »Du vermagst doch nichts gegen mich, sagte der Tod. Aber das vermagte er lieber Gott, sagte sie. Ich tue nur, was er will, sagte der Tod. Ich bin sein Gärtner. Ich nehme alle seine Blumen und Bäume und pflanze sie in den Garten des Paradieses in das unbekannte Land. Aber wie sie dort wachsen und wie es dort ist, das darf ich dir nicht sagen. Gib mir mein Kind zurück, sagte die Mutter, weinte und bat. Mit einem Mal griff sie mit jeder Hand um zwei hübsche Blumen neben sich und leuchtete eine Blumen ab, denn ich bin in Verzweiflung. Röse nicht an, sagte der Tod. Du sagst, du seist unglücklich und nun willst deine andere Mutter ebenso unglücklich machen? Eine andere Mutter, sagte die arme Frau und ließ sogleich beide Blumen los. Da hast du deine Augen, sagte der Tod. Ich hab sie aus dem See gefischt. Sie leuchten so stark, dass ich wusste, dass es die Deinigen waren. Nimm sie wieder. Sie sind jetzt klarer als zuvor. Ich werde die Namen der beiden Blumen nennen, die du ausreißen wolltest und du wirst ihre ganze Zukunft, ihr ganzes Menschenleben erblicken, sie, was du zu zerstören und zu Grunde richten wolltest. Sie sahen den Brunnen hinab und es war eine Glückseeligkeit zu sehen, wie der eine ein Segen für die Welt war, zu sehen, wie viel Glück und Freude sich ringsum entfaltete und sie erblickte das Leben der anderen und es war Trauer und Not, Jammer und Elend. Beides ist Gottes Wille, sagte der Tod. Welche ist die Blume des Unglücks und welche die des Segens fragte sie? Das sage ich dir nicht, sagte der Tod, aber das sollst du von mir erfahren, dass die eine Blume, die deines eigenen Kindes war. Es war der Schicksal deines Kindes, die Zukunft deines eigenen Kindes. Da schrie die Mutter Schrocken auf, welche von ihnen war mein Kind, sag mir das und löse das Unschuldige, befreie mein Kind von allem Elend, trag es lieber fort, trag es in Gottes Reich, vergiss meine Zerren, vergiss meine Bitten was ich gesagt und getan habe. Ich verstehe dich nicht, sagte der Tod, willst du dein Kind zurückhaben oder soll ich mit ihm dahin gehen oder nicht weißt wie es ist? Der rang die Mutter ihre Hände, viel auf ihre Knie und betete zum Leben Gott. Erhöre mich nicht, wenn ich gegen deinen will, welcher der beste ist, bitte, erhöre mich nicht, erhöre mich nicht und sie neigte er haupt auf ihre Brust herab. Der Tod aber ging mit ihrem Kind in das unbekannte Land. Ende von die Geschichte von einer Mutter, aufgenommen von Ellie, Oktober 2009. Der Haus Kragen Dies ist eine LibreVox Aufnahme. Alle LibreVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichen Besitz. Batterienformationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Aufgenommen von Kate McKenzie. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reusche. Der Haus Kragen Es war einmal ein feiner Herr, dessen sämtliches Hausgerät aus einem Stiefelknächt und einer Chorbursche bestand, aber er hatte den schönsten Haus Kragen von der Welt und dieser Haus Kragen ist es, dessen Geschichte behören werden. Er war nun so alt geworden, dass er dran dachte, sich zu verheiraten und dort traf es sich, dass er mit einem Strumpfband in die Wäsche kam. Da meinte der Haus Kragen Habe ich doch nie jemand so schlank und so fein und so niedlich gesehen. Darf ich um Ihren Namen bitten? Den nenne ich nicht, sagte das Strumpfband. Wo sind Sie denn zu Hause? fragte der Haus Kragen. Aber das Strumpfband war verschämt und meinte, es sei doch etwas sonderbar darauf zu antworten. Sie sind wohl ein Leibgürtel, sagte der Haus Kragen. Ein invendiger Leibgürtel? Ich sehe, Sie sind sowohl zum Nutzen als zum Startlebis, Frau Lein. Sie dürfen nicht mit mir sprechen, sagte das Strumpfband. Mich düngt, ich habe Ihnen doch aus keiner Verlassen dazu gegeben. Ja, wann man so schön wie Sie ist, sagte der Haus Kragen. So ist das Veranlassen genug. Kommen Sie mir nicht sonder, sagte das Strumpfband. Sie sehen so männlich aus. Ich bin auch ein feiner Herr, sagte der Haus Kragen. Ich besitze ein Stiefelknacht und eine Haarbürste. Das war nun nicht wahr, denn sein Herr hatte diese Arbe erprallte. Kommen Sie mir nicht sonder, sagte das Strumpfband. Ich bin das nicht gewohnt. Ziehe Lise, sagte der Haus Kragen. Und dann würden Sie aus der Wäsche genommen. Sie würden gestärkt, hingen auf dem Stuhl in Sonnenschein und würden dann aufs Plettbrett gelegt. Da kam das warme Eisen. Liebe Frau, sagte der Haus Kragen. Liebe Frau Witwe, ich bin ganz warm. Ich werde ein ganz anderer. Ich komme ganz aus den Fahrten. Sie brennen mir ein Loch. Ich halte um Sie an. Laps, sagte das Pletteisen und ging stolz über den Haus Kragen hin. Denn das bildete sich rein, dass es ein Dampfkessel sei, welche zur Eisenbahn hinaus und dort Wagen ziehen sollte. Laps, sagte es, der Haus Kragen fasete an der Kante ein wenig aus. Deshalb kam die Papierschere und sagte der Haus Kragen. Sie sind wohl erste Tänzerin, wenn Sie die Beine ausstrecken können. Das ist das Reizendste, was ich hier gesehen habe. Das kann Ihnen kein Mensch nachmachen. Das weiß ich, sagte die Schere. Sie verdient, in eine Gräfin zu sein, sagte der Haus Kragen. Alles, was ich besitze, ist ein feiner Herr, ein Stiefelknacht und eine Haarbürste, wenn ich nur ein Grafschaft hätte. Herr Freitwolger, sagte die Schere, sie würde böse und gab ihm einen tüchtigen Schnitt. Und da war er entlassen. Ich muss am Ende wohl um die Haarbürste freien. Es ist merkwürdig, wie sie alle ihre Zähne behalten, liebes Freilein, sagte der Haus Kragen. Haben Sie nie daran gedacht, sich zu verloben? Ja, das können Sie sich wohldenken, sagte die Börste. Ich bin ja mit dem Stiefelknücht verlobt. Nun gab es niemand mehr, um die er hätte freien können. Darum verachtete er es. Es verging eine lange Zeit, und dann kam der Haus Kragen in den Kasten beim Papiermühle. Da gab es große Lumpengesellschaft, die feinen für sich, die großen für sich, so wie sich das gehört. Sie hatten alle viel zu erzählen, aber der Haus Kragen am meisten, das war ein gewaltiger Parlhans. Ich habe ungeheuer viele Geliebten gehabt, sagte der Haus Kragen. Man ließ mir gar keine Ruhe. Ich war aber auch ein feiner Herr mit Stärke. Ich besaß sowohl ein Stiefelknücht wie eine Chorbuste, die ich nie gebrauchte. Damals hätten sie mich nur sehen sollen, wenn ich auf der Seite lag. Nie vergesse ich meine erste Geliebte. Sie war ein Leidgürtel, fein, zart und niedlich. Sie stürzte sich meinen Wegen in einem Waschwanne. Da war auch ein Witwe. Die für mich erglühte. Aber ich ließ sie stehen und schwarz werden. Da war die erste Tänzerin. Sie versetzte mich bewunder, mit der ich gehe. Sie war schrecklich bissig. Meine eigene Bürste war in mich verliebt. Sie verlor alle Haare aus Liebesgraben. Ja, ich habe viele Gleichen erlebt, aber am meisten tut es mir leid um das Strumpfband. Ich meine dein Leidgürtel. Ich bin in dem Waschwannes stürze. Ich habe viel auf meinen Gewissen. Es wird mir wohl tun, weißes Papier zu werden. Und das würde er. Alle Lumpen würden weißes Papier. Aber der Hauskragen werde gerade das Stück Papier, was wir hier sehen, worauf die Geschichte gedruckt ist und das geschah, weil er so gewaltig mit Dingen prallte, die gar nicht wahr gewesen waren. Daran sollen wir denken, damit wir uns nicht eben so betragen. Denn wir können wahrlich nicht wissen, ob wir nicht auch einmal in den Lumpenkasten kommen und zu weißen Papier umgearbeitet werden. Und dann unsere ganze Geschichte selbst die alle Geheimste aufgedruckt bekommen, womit wir dann selbst herumlaufen und sie erzählen müssen. Wieder Hauskragen.