 Chapitre 11 de la sixième partie de Mystère de Paris, tomes 3. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Les mystères de Paris, tomes 3 par Eugène Su. Sixième partie. Chapitre 11 Souvenir. Jacques Ferrand avait facilement et promptement obtenu la liberté de Fleur de Marie. Liberté qui dépendait d'une simple décision administrative, construit par la chouette du séjour de la Goualeuse à Saint-Lazare, il s'était aussitôt adressé à l'ordre de ses clients, homme honorable et en fluant. Lui disant qu'une jeune fille, d'abord égaré mais sincèrement répandante et récemment enfermée à Saint-Lazare, risquait par le contact des autres prisonnières de voir s'affaiblir peut-être ses bonnes résolutions. Cette jeune fille, lui ayant été vivement recommandée par des personnes respectables qui devaient se charger d'elle à sa sortie de prison, avait ajouté Jacques Ferrand, il priait son tout puissant client au nom de la morale, de la religion et de la réhabilitation future de cette infortunée, de solliciter sa libération. Enfin, le notaire, pour se mettre à l'abri de toute recherche ultérieure, avait surtout et instamment prié son client de ne pas le nommer dans l'accomplissement de cette bonne oeuvre. Ce vœu, attribué à la modestie philanthropique de Jacques Ferrand, homme aussi pieux que respectable, fut scrupuleusement observé. La liberté de fleur de Marie fut démondée et obtenue au seul nom du client, qui, pour comble d'obligence, envoya directement à Jacques Ferrand l'ordre de sortie afin qu'il puisse l'adresser au protecteur de la jeune fille. Mme Serrafin, remettant cet ordre au directeur de la prison, ajouta qu'elle était chargée de conduire la goaaleuse auprès des personnes qui s'intéresseraient à elle. D'après les excellents renseignements donnés par l'inspectrice à Mme Darville sur fleur de Marie, personne ne douta que celle-ci n'ait dû sa liberté à l'intervention de la marquise. La femme de charge du notaire ne pouvait donc en rien exciter la défiance de sa victime. Mme Serrafin avait, selon l'occasion, et ainsi qu'on le dit vulgèrement, l'air bonne femme. Il fallait assez d'observation pour remarquer quelque chose d'incidieux, de faux, de cruelle, dans son regard patelin, dans son sourire hypocrite. Malgré sa profonde célératesse, qu'il avait rendu complice ou confidente des crimes de son maître, Mme Serrafin ne puisse empêcher d'être frappée de la touchante beauté de cette jeune fille, qu'elle avait livrée tout enfant à la chouette et qu'elle conduisait alors à une mort certaine. — Eh bien, ma chère des moiselles, lui dit Mme Serrafin d'une voix mieleuse, vous devez être bien contente de sortir de prison. — Ah oui, Mme, et c'est sans doute à la protection de Mme Darville, qui a été si bonne pour moi. — Vous ne vous trompez pas, mais venez, nous sommes déjà un peu en retard, et nous avons une longue route à faire. — Nous allons à la ferme de Bouquval chez Mme Georges, n'est-ce pas, Mme ? s'est criée à la goie-leuse. — Oui, certainement, nous allons à la campagne chez Mme Georges, dit la femme de charge pour éloigner tout soupçon de l'esprit de Flor de Marie. Puis elle ajouta, avec un air de malicieuse, bonne ennemie. — Mais ce n'est pas tout. Avant de voir Mme Georges, une petite surprise vous attend. — Venez, venez, notre fiacre est en bas. — Quel ouf, vous allez pousser en sortant d'ici, chers démoisels. — Allons, partons. — Votre servante, M. et Mme Seraphim, après avoir salué le greffier et son commis, descendit avec la goie-leuse. En gardien les suivait, chargé de faire ouvrir les portes. La dernière venait de se refermer, et les deux femmes se trouvaient sous le vaste porche qui donne sur la rue du Faubourg-Sandeny. Lorsqu'elles se rencontraient avec une génifique qui venait sans doute visiter quelques prisonnières, c'était Higolette. Higolette toujours leste et coquette, un petit bonnet très simple, mais bien frais et orné de faveur séries, qui accompagnait à merveille ses bandos de cheveux noirs. En cadrait son joli minoir, en colle bien blanc, se rabattait sur son long tartin brun. Elle portait au bras, en cabas de paille, grâce à sa démarche de chatte attentive et proprette. Ses brodequins à semelles épaisse étaient d'une propreté miraculeuse, quoi qu'elle vint, hélas, de bien loin la pauvre enfant. Higolette s'écria fleur de Marie en reconnaissant son ancienne compagne de prison et de promenades champètes. La goûleuse, dit à son tour la grisette, et les deux jeunes filles se jetèrent dans les bras l'une de l'autre, rien de plus enchanteur que le contraste de ces deux enfants de 16 ans, tendrement embrassés, toutes deux si charmantes et pourtant si différentes de physionomies et de beauté, l'une blonde aux grands yeux bleus mélancoliques, au profil d'une angélique pureté idéale, un peu palier, un peu attristé, un peu spiritualisé, de ces adorables paysannes de grueuse, dans coloris si frais et si transparents, mélanges ineffables de rêveries, de candeur et de grâce. L'autre, brune, piquante, aux jourondes et vermeilles, aux jolis yeux noirs, aux rires enjunues à la mine éveillée, type ravissant de jeunesse dans son science de guetté, exemplar à rétouchant du bonheur dans l'endigence, de l'honnêteté dans l'abandon et de la joie dans le travail. Après l'échange de leur naïve caresse, les deux jeunes filles se regardèrent. Rigolette était radieuse de cette rencontre. Fleurs de Marie confusent. La vue de son ami lui rappelait le peu de jour de bonheur calme qui avait précédé sa dégradation première. — C'est toi, quel bonheur, disait la grisette. — Mon Dieu, oui, quelle doux surprise. Il y a si longtemps que nous ne sommes vus, répondit la goaleuse. — Ah, maintenant je ne me donne plus de ne t'avoir pas rencontré depuis six mois, reprit Rigolette, en remarquant les vêtements rustiques de la goaleuse. Tu habites donc la campagne ? — Oui, depuis quelques temps, du fleur de Marie imbéissant les yeux. — Et tu viens comme moi voir quelqu'un en prison ? — Oui, je venais. — Je viens de voir quelqu'un, du fleur de Marie imbalbussiant et en rougissant de honte. — Et tu t'en retournes chez toi ? — Loin de Paris sans doute, chère petite goaleuse. — Toujours bonne, je te reconnais bien là. Tu rappelles-tu cette pauvre femme en couche à qui tu avais donné ton matelas, du linge et le peu d'argent qui te restait et qui nous allions dépenser à la campagne ? Car alors tu étais déjà folle de la campagne, toi, mademoiselle la villageoise. — Et toi, tu ne l'aimais pas beaucoup, Rigolette, était-tu complaisante ? C'est pour moi que tu y venais pourtant. Et pour moi aussi, car toi, qui étais toujours un peu sérieuse, tu devenais si contente, si gaie, si folle, une fois au milieu des champs ou des bois, que rien que de t'y voir, c'était pour moi un plaisir. — Mais laisse-moi donc encore te regarder, comme ce joli bonnet rond te va bien. — Est-tu gentil, ainsi ? — Décidement. C'était ta vocation de porter un bonnet de paysanne, comme la mienne de porter un bonnet de grisette. — Tu volas selon ton goût. Tu dois être contente. Du reste, ça ne m'étonne pas. Quand je n'étais plus vue, je me suis dit, cette bonne petite goaleuse n'est pas faite pour Paris. C'est une vraie fleur des bois, comme dit la chanson. Et ces fleurs-là ne vivent pas dans la capitale. L'ernier n'est pas bon pour elles. Aussi la goaleuse se serait mise en place chez des brave gens à la campagne. C'est ce que tu as fait, n'est-ce pas ? — Oui, dit fleur de Marie en rougissant. Seulement, j'ai en reproche à te faire. — À moi ? — Tu aurais dû me prévenir. On ne se quitte pas ainsi du jour au lendemain, ou du moins sans donner de ce nouvel. — Je… j'ai quitté Paris si vite, dit fleur de Marie de plus en plus confuse, que je n'ai pas pu. — Oh, je ne t'en veux pas. Je suis trop contente de te revoir. — Au fait, tu as eu bien raison de qui t'est pas rive. C'est si difficile d'y vivre tranquille, sans compter qu'une pauvre fille isolée, comme nous sommes, peut tourner à mal sans le vouloir. Quand on n'a personne pour vous conseiller, on a si peu de défense. Les hommes vous font toujours des si belles promesses. Et puis, dames, quelquefois la misère est si dure. Tiens, te souviens-tu de l'appétit de Julie, qui était si gentille et de Rosine, la blonde aux yeux noirs ? — Oui, je m'en souviens. Eh bien, ma pauvre goaleuse. Elles ont été trompées toutes les deux, puis abandonnées. Et enfin, de malheur en malheur, elles en sont tombées à être de ces vilaines femmes qui l'en renferment ici. — Ah mon Dieu ! s'écria fleur de Marie qui baisse à la tête et devint pourpre. Rigolette se trompant sur le sens de l'exclamation de son ami repris. Elles sont coupables. Mais prisables même, si tu veux, je ne dis pas mais vois-tu ma bonne goaleuse. Parce que nous avons eu le bonheur de rester honnête, toi parce que tu as été vivre à la campagne auprès de brave paysans, moi parce que je n'avais pas de temps à perdre avec les amoureux, que je leur préférais mes oiseaux et que je mettais tout mon plaisir à avoir grâce à mon travail en petit ménage, bien gentil. Il ne faut pas être trop sévère pour les autres. — Mon Dieu ! qui sait ? Si l'occasion, la tromperie, la misère, n'ont pas été pour beaucoup dans la mauvaise conduite de Rosine et de Julie. — Et si à leur place, nous n'aurions pas fait comme elle ? — Oh ! dit amère mon fleur de Marie, je ne les accuse pas, j'ai les pleins. — Allons, allons, nous sommes pressés. — Ma chère Démoiselle, du Mme Seraphim en offrant son bras à sa victime avec impatience. — Mme, donnez-nous encore quelques moments, il y a si longtemps que je n'ai vu ma pauvre goaaleuse, des rigolettes. — C'est qu'il est tard, mais Démoiselle, déjà trois heures, et nous avons une longue course à faire, répondit Mme Seraphim fort contrarié de cette rencontre. Puis elle ajouta, je vous donne encore dix minutes. Et toi, repris fleur de Marie en prenant l'éman de son ami dans les siennes. — Tu as un caractère si heureux, tu es toujours gay, toujours contente ? — Je l'étais il y a quelques jours, content et gay, maintenant, tu as de chagrin. — Moi ? — Ah bien, oui tu me connais, en vrai, j'ai bon temps, je ne suis pas changée, mais malheureusement tout le monde n'est pas comme moi, et comme les autres ont de chagrin, ça fait que j'en ai. — Toujours bonne. — Que veux-tu ? — Figure-toi que je viens ici pour une pauvre fille, une voisine, l'abrubi du bon Dieu qu'on accuse à tort et qui est bien à plaindre. — Va, elle s'appelle Louise Morel. C'est la fille d'un honnête ouvrier qui est devenue fou, tant qu'il était malheureux. — En nom de Louise Morel, une des victimes du notaire Mme Seraphim très saillie, et regarda très attentivement rigolette. La figure de la grisette lui était absolument inconnue, mais au moins la femme de charge prêta dès lors beaucoup d'attention à l'entretien des deux jeunes filles. — Pauvre femme, reprit la goaaleuse, comme elle doit être contente de ce que tu ne l'oublies pas dans son malheur. — Ce n'est pas tout, c'est comme en sort. Telle que tu me vois, je viens de bien loin, et encore d'une prison, mais d'une prison d'homme. — D'une prison d'homme ? Toi ? — Ah mon Dieu, oui, j'ai là une autre pauvre pratique bien triste, aussi tu vois mon caba et rigolette le montras. Il est partagé en deux, chacun à son côté. Aujourd'hui j'apporte à Louise un peu de l'ange, et tantôt j'ai aussi porté quelque chose à ce pauvre germain. Mon prisonnier s'appelle Germain. Tiens, je ne veux pas penser à ce qui vient de m'arriver avec lui sans avoir envie de pleurer. C'est bête, je sais que cela n'en vaut pas la peine, mais enfin je suis comme ça. — Et pourquoi as-tu envie de pleurer ? Figure-toi que Germain est si malheureux d'être confondu avec ces mauvais hommes de la prison qu'il est tout à câblé. N'ayant de goût à rien, ne mangeant pas et m'égrissant à vue d'elle. Je m'apparçois de ça et je me dis, il n'a pas faim. Je vais lui faire une petite friandise qu'il aimait bien quand il était mon voisin. Ça le ragoutera. Quand j'ai dit friandise, entendons-nous, c'était tout bonnement de belle pomme de terre jaune, écrasée avec un peu de lait et du sucre. Je remplis une jolie tasse bien propre, et tantôt je lui porte ça à sa prison, en lui disant que j'avais préparé moi-même ce pauvre petit régal, comme autrefois dans le bon temps, tu comprends. Je croyais ainsi lui donner un peu envie de manger. — Ah, bien oui. — Comment ? Ça lui a donné envie de pleurer quand il a reconnu la tasse dans laquelle j'avais si souvent pris mon lait devant lui, il s'est mis à fondre en larmes. Et par-dessus le marché, j'ai fini par faire comme lui, quoique j'ai voulu m'en empêcher. — Tu vois, comme j'ai de la chance, je croyais bien faire le consoler, et je l'ai attristé davantage encore. — Oui, mais ces larmes-là lui auront été si douces. C'est égal. J'aurais autant aimé le consoler autrement, mais je te parle de lui sans te dire qui il est. C'est un ancien voisin à moi, le plus honnête garçon du monde, aussi doux, aussi timide qu'une jeune fille, et que j'aimais comme un camarade, comme un frère. — Oh, alors je conçois que ses chagrants soient devenus les tiens. — N'est-ce pas ? Mais tu vas voir comme il a bon cœur. Quand je me suis en alais, je lui ai demandé, comme toujours ses commissions, lui disant en rien, afin de les guayer un peu, que j'étais sa petite femme de ménage et que je serais bien exacte, bien active pour garder sa pratique. Alors lui, ses forçons de sourire m'a demandé de lui apporter un des romans de Walter Scott, qu'il m'avait autrefois lu le soir, pendant que je travaillais. Ce roman-là s'appelait Ivanoué. — Oui, c'est ça. J'aimais tant ce livre-là qu'il me l'avait lu deux fois, pauvre Germain. Il était si complaisant. C'est un souvenir de cet heureux temps passé qu'il veut avoir. — Certainement. Puisqu'il m'a prié d'aller dans le même cabinet de lecture, non pour louer, mais pour acheter les mêmes volumes qui nous lisions ensemble. — Oui, les acheter. Et tu juges. Pour lui, c'est un sacrifice, car il est aussi pauvre que nous. — Excellent cœur. — Dis la goaaleuse. Tout est mu. — T'es voilà aussi attendrie que moi. Quand il m'a chargé de cette commission ma bonne petite goaaleuse, mais tu comprends, plus je me sentais envie de pleurer, plus je t'achet de rire, car pleurer deux fois dans une visite, faite exprès pour les guiller, c'était trop fort. Aussi pour cacher ça, je me suis mise à lui rappeler les drôles d'histoire dans Juif, un personnage de ce roman qui nous amusait tant autrefois. Mais plus je parlais, plus il me regardait avec des grosses grosses larmes dans les yeux. — Dame, moi, ça m'a fondu le cœur. J'avais beau renforcer mes larmes depuis un quart d'heure. J'ai fini par faire comme lui. Quand je l'ai quitté, il s'englotait, et je me disais furieuse de ma sautise. Si c'est comme ça que je le console et que je l'aiguai, c'est bien la peine d'aller le voir. Moi qui me promet toujours de le faire rire, c'était tenant comme j'y réussis. Au nom de Germain, autre victime du notaire, Mme Seraphane avait redoublé d'attention. — Et qu'a-t-il donc fait ce jeune homme pour être en prison ? — demanda Fleur de Marie. Lui s'est créé à rigolette, dont l'attendrice m'enseidait à l'indignation. Il a fait qu'il est poursuivi par un vieux monstre de notaires, qui est aussi le dénonciateur de Louise. — De Louise, que tu viens voir ici ? — Sans doute, elle était la servante du notaire, et Germain était son caissier. Il serait trop long de te dire de quoi il accuse, bien en justement, ce pauvre garçon. Mais, ce qu'il y a de sûr, c'est que ce michantôme est comme un enragé, après ce demalheureux, qui ne lui ont jamais fait de mal. Mais patience, patience, chacun aura son tour. — Rigolette prononça ces derniers mots avec une expression, qui inquiète à Mme Seraphim. Ce mélange à la conversation, au lieu du démuré étrangère, elle dit à Fleur de Marie d'un air patelin. — Ma chère des moiselles, il est tard, il faut partir, on nous attend. — Je comprends bien que ce que vous dit Mme moiselle vous intéresse, car moi, qui ne connais pas la jeune fille et le jeune homme, dont on parle, ça me désole. — Mon Dieu, est-il possible qu'il y ait des gens si michants, et comment donc s'appellent-ils ce vilain notaire dont vous parlez, Mme moiselle ? Rigolette n'avait aucune raison de se défier de Mme Seraphim. Néanmoins, ce souvenant des recommandations de Rodolphe, qui lui avait enjoint la plus grande réserve au sujet de la protection cachée qu'il accordait à Germain et à Louise, elle regretta de s'être laissée entraînée à dire. — Patience, chacun aura son tour. — Ce michantant s'appelle M. Ferrand, Mme, reprit donc Rigolette, ajoutant très adroitement pour réparer sa légère indiscretion, et c'est d'autant plus mal à lui de tourmonter Louise et Germain que personne ne s'intéresse à eux, exceptez-moi, c'est qui ne leur sert pas à grand-chose. — Quelle malheur, reprit Mme Seraphim. — J'avais espéré le contraire quand vous avez dit, mais patience, je croyais qu'il vous comptiez sur quelques protecteurs pour soutenir ces deux infortunés contre ce michant notaire. — Hélas, non, Mme, ajoutant Rigolette, afin de détourner complètement les soupçons de Mme Seraphim. — Qui serait assez généreux pour prendre le parti de ces deux pauvres jeunes gens contre un homme riche et puissant, comme laisse M. Ferrand ? — Or, il y a des coeurs assez généreux pour cela, reprit Fleur de Marie après un moment de réflexion et avec une exaltation contrainte. — Oui, je connais quelqu'un qui se fait en dévoire de protéger ceux qui souffrent et de les défendre, car c'est lui dont je te parle, est aussi sécourable aux honnêtes gens que redoutable au michant. Rigolette regarda la goaleuse avec étonnement et fut sur le point de lui dire, en songeant en rhodolphe qu'elle aussi connaissait quelqu'un qui prenait courageusement le parti du faible contre le fort, mais toujours fidèle aux recommandations de son voisin, ainsi qu'elle appelait le prince, la grisette répondit à Fleur de Marie. — Vraiment ? Tu connais quelqu'un d'assez généreux pour venir aussi en aide aux pauvres gens ? — Oui, et quoique j'ai déjà imploré sa pitié, sa bienfaisance pour d'autres personnes, je suis sûre qu'ici le connaissait le malheur imérité de Louise et de M. Germain, il les sauverait, et punirait leur persécuteur, car sa justice et sa bonté sont inépuisables, comme celle des dieux. Mme Seraphane regarda sa victime avec surprise. — Cette petite fille sera-t-elle donc encore plus dangereuse que nous ne le pensions ? se dit-elle. Si j'avais pu en avoir pitié ce qu'elle vient de dire, on dirait inévitable l'accident qui va nous en débarrasser. — Ma bonne petite goaleuse, puisque tu as une si bonne connaissance, je t'en supplie. — Recommande-lui ma bonne Louise et mon Germain, car ils ne méritent pas leurs mauvaises soeurs, dit Rigolette, en songeant que ses amis ne pouvaient que gagner à avoir deux défenseurs au lieu d'un. — Sois tranquille, je te promets de faire ce que je pourrais pour tes protégés auprès de M. Rodolphe, dit Flor de Marie. — M. Rodolphe, se cria Rigolette étrangement surprise, sans doute, dit la goaleuse. — M. Rodolphe, en commis voyageur ? — Je ne sais pas ce qu'il est, mais pourquoi cet étonnement ? — Parce que je connais aussi M. Rodolphe. — Si ne peut-être pas le même, voyons-voyons-le-tient, comment est-il ? — Jeune. — C'est ça, une figure pleine de noblesse et de bonté. — C'est bien ça, mais mon Dieu, c'est tout comme le mien, dit Rigolette, de plus en plus étonné, et elle ajouta, est-il brun, est-il de petite moustache ? — Oui. — Enfin, il est grand immense, il a une taille charmante et l'air si comme il faut pour un commis voyageur, est-ce toujours bien ça, le tient ? — Sans doute, c'est lui, répondit Flor de Marie. Seulement, ce qui m'étonne, c'est que tu crois qu'il est commis voyageur. — Quant à cela, j'en suis sûre, il me l'a dit. — Tu le connais ? — Si je le connais, c'est mon voisin. — M. Rodolphe, il a une chambre au quatrième, à côté de la mienne. — Lui ? Lui ? Qu'est-ce qu'il y a de ton nom à cela ? — C'est tout simple, il ne gagne guère que quinze aux dix-huit cent francs par an. Il ne peut prendre qu'un logement modeste, quoiqu'il est l'air de ne pas avoir beaucoup d'ordre, car il ne sait pas seulement ce que ses habits lui coûtent, mon cher voisin. — Non, non, ce n'est pas le même, dit Flor de Marie en réfléchissant. — Ah, ça, le tient est donc en phénix pour l'ordre. — C'est lui dont je te parle, voiture rigolette, dit Flor de Marie avec enthousiasme, et tout puissant. — On ne prononce son nom qu'avec amour et vénération. Son aspect trouble en pose, et l'on est tenté de s'agenouiller devant sa grandeur et sa bonté. — Alors j'ai mis-père, ma pauvre goaleuse. Je dis comme toi, ça n'est plus le même, car le mien n'est ni tout puissant, ni imposant. Il est très bon enfant, très gaie, et on ne s'agenouille pas devant lui. Au contraire, car il m'avait promis de m'aider sans compter qu'il devait me mener promener le dimanche. — Tu vois que ça n'est pas un gros seigneur, mais à quoi est-ce que j'ai pensé, j'ai joliment le cœur à la promenade, et Louise et mon pauvre Germain, tant qu'ils seront en prison, il n'y aura pas de plaisir pour moi. Depuis quelques moments, Flor de Marie réfléchissait profondément. Elle s'était tout à coup rappelée que lors de sa première entrevue avec Rodolphe chez l'Augresse, il avait l'extérieur et le langage des hautes du tapis franc. — Ne pouvait-il pas jouer ce rôle de commis voyageurs auprès de rigolettes ? Mais quel était le but de cette nouvelle transformation ? La grissette reprit voyant l'air pensif de Flor de Marie. Il n'est pas besoin de te creuser la tête pour cela, ma bonne goéleuse. Nous saurons bien si nous connaissons le même M. Rodolphe. Quand tu verras le tien, parle-lui de moi. Quand je verrai le mien, je lui parlerai de toi. De cette manière-là, nous saurons tout de suite à quoi nous en tenir. — Et où des mertures rigolettes ? — Rue du Temple, numéro 17. — Voilà qui est étrange et bon à savoir, se dit M. Seraphane, qui avait attentivement écouté cette conversation. Ce M. Rodolphe mystérieux est au puissant personnage qui se fait sans doute passer pour commis voyageurs, occupant logement voisin de celui de cette petite ouvrière qui a l'air d'en savoir plus qu'elle n'en veut dire. Et ce défenseur désoprimé loge ainsi qu'elle dans la maison de Morel et de Bradamanti. — Bon, bon, si la grisette et le prétendant que mes voyageurs continuent à se mêler de ceux qui ne le regardent pas, on saura où les trouver. — Lorsque j'aurai parlé à M. Rodolphe, j'écrireai, dit la goéleuse, et je te donnerai mon adresse pour que tu puisses me répondre. Mais répète-moi la tienne. J'ai craint de l'oublier. Tiens, j'ai justement sur moi une des cartes que je laisse à mes pratiques, et elle donna à Fleur de Marie une petite carte sur laquelle était écrite un magnifique bâtarde, ma démoiselle rigolette, couturière, rue du temple numéro 17. C'est comme en primé, n'est-ce pas ? Ajoute à la grisette. C'est encore ce pauvre germain qui m'il les a écrites dans le temps, ces cartes-là. Il était si bon, si prévenant. Tiens, vois-tu ? C'est comme en fait exprès. On dirait que je ne m'aperçois de toutes ces excellentes qualités que depuis qu'il est malheureux. Et maintenant je suis toujours à mon reprocher d'avoir attendu si tard pour l'aimer. Tu l'aimes donc ? Ah mon Dieu, oui. Il faut bien que j'y aie un prétexte pour aller le voir en prison. Avoue que je suis une drôle de fille, dit rigolette en étoffant soupir et en riant dans ses larmes, comme dit le poète. Tu es bonne et généreuse comme toujours du Fleur de Marie en pressant tendrement les mains de son ami. Madame Seraphane en avait sans doute assez appris par l'entretien des deux jeunes filles, car elle dit brusquement à Fleur de Marie, allons, allons, ma chère des moiselles. Partons, il est tard, voilà, en quart d'heure de perdu. À telle heure, bougons cette vieille. Je n'aime pas sa figure du tout barrigolette à Fleur de Marie, puis elle reprit tout haut. Quand tu viendras à Paris, ma bonne goaleuse ne m'oublie pas. Ta visite me ferait tant de plaisir. Je serais si contente de passer une journée avec toi, de te montrer mon petit ménage, ma chambre, mes oiseaux. J'ai des oiseaux, c'est mon luxe. Je t'acherai de t'aller voir, mais certainement je t'écrireai. Allons à Dieu rigolette, à Dieu. Si tu savais comme je suis heureuse de t'avoir rencontré, et moi donc, mais ce ne sera pas la dernière fois, je l'espère. Et puis je suis si impatiente de savoir si ton monsieur Rodolphe est le même qui le mien. Écrime-moi bien vite à ce sujet. Je t'en prie. Oui, oui, à Dieu rigolette. À Dieu, ma bonne petite goaleuse. Et les deux jeunes filles s'embrassèrent tendrement dissimulant leur émotion. Rigolette entra dans la prison pour voir Louise grâce au permis qu'elle lui avait fait obtenir Rodolphe. Flor de Marie monta un fiacre avec Mme Seraphim, qui ordonna au cocher d'aller au bâtignol et de s'arrêter à la barrière. En chemin de traverse, très court conduisait de cet endroit presque directement au bord de la Seine, non loin de l'île du ravageur. Flor de Marie, nos connaissants paparines, n'avait pu s'apercevoir que la voiture suivait une autre route que celle de la barrière Sandini. Seuf seulement lorsque le fiacre s'arrêta au bâtignol, qu'elle dit à Mme Seraphim qu'il invitait à descendre. Mais il me semble, Mme, que ce n'est pas là le chemin de Bouqval. Et puis, comment irons-nous à pied d'ici jusqu'à la ferme ? Tout ce que je puis vous dire, ma chère démoiselle, repris cordialement la femme de chage, c'est que j'exécute les ordres de vos bienfaiteurs et que vous leur feriez grand peine si vous hésitiez à me suivre. « Oh, Madame, ne le pensez pas, c'est criat Flor de Marie. Vous êtes envoyé par eux. Je n'ai aucune question à vous adresser. Je vous suis aveuglement. Dites-moi seulement si Mme Georges se porte toujours bien. Elle se porte à ravir. Et M. Rodolphe ? Parfaitement bien aussi. Vous le connaissez donc, Madame, mais tout à l'heure quand je parlais de lui avec rigolette, vous n'en avez rien dit. Parce que je ne devais rien en dire, apparemment. J'ai mes ordres. C'est lui qui vous les a donné ? Est-elle curieuse, cette chère démoiselle, est-elle curieuse, dit-en rien la femme de chage ? Vous avez raison par donner mes questions, Madame. Puisque nous allons à pied, à l'endroit où vous me conduisez, ajoute à Flor de Marie en souriant doucement, je saurais bientôt ce que je désire tant de savoir. En effet, ma chère démoiselle, avant un quart d'heure nous serons arrivés. La femme de chage ayant laissé derrière elle les dernières maisons de Batignol, suivite avec Flor de Marie en chemin gazonné, bordé de noyées. Le jour était tiède et beau, le ciel a demi-voilé des nuages impourprés par le couchant, le soleil commençant à décliner, j'étais ses rayons obliques sur les hauteurs de colombe, de l'autre côté de la scène. À mesure que Flor de Marie approchait des bords de la rivière, ses jupales se coloraient légèrement, elle aspirait avec délices l'air vif et pure de la campagne. Sa touchante visionomie exprimait une satisfaction si douce que Madame Seraphane lui dit. « Vous semblez bien contente, ma chère démoiselle ? » « Oh oui, Madame, je veux revoir Madame George, peut-être M. Rodolphe. Je dépovre créatures très malheureuses à leur recommander. J'espère qu'on les soulagera. Comment ne serais-je pas contente ? Si j'étais triste, comment ma tristesse ne se fassera-t-elle pas ? Et puis voyait donc le ciel et six guets avec ses nuages roses, et le gazon et le verre, malgré la saison, et là-bas, là-bas derrière ce sol, la rivière, est-elle grande, mon Dieu ? Le soleil y brille, c'est éblouissant. On dirait de reflets d'or. Il brillait ainsi tout à l'heure dans l'eau du petit bassin de la prison. Dieu n'oublie pas les pauvres prisonniers. Il leur donne aussi leur rayon de soleil, ajoutant fleurs de marie avec une sorte de pieuse reconnaissance. Puis, ramenée par le souvenir de sa captivité, a mieux apprécié encore le bonheur d'être libre, elle s'écria dans un élan de joie naïve. Ah, Madame, et là-bas au milieu de la rivière, voyez donc cette jolie petite île, bordée de sol et de peuplier, avec cette maison blanche au bord de l'eau. Comme cette habitation doit être charmante l'été, quand tous les arbres sont couverts de feuilles, quelle silence, quel fraîcheur on doit y trouver. Ma foi, dit Madame Seraphane, avec un sourire étrange, je suis ravie que vous trouviez cette île jolie. Quoi cela, Madame ? Parce que nous y allons. Dans cette île ? Oui, cela vous surprend ? Un peu, Madame. Et si vous trouviez là vos amis ? Que dites-vous ? Vos amis rassemblaient pour fêter votre sortie de prison. Ne seriez-vous pas encore plus agréablement surprise ? Il serait possible, Madame Georges, M. Rodolphe. Tenez, ma chère démoiselle, je n'ai pas plus de défense qu'un enfant. Avec votre pétite terre innocent, vous me feriez dire ce que je ne dois pas dire. Je vais les revoir, oh Madame, comme mon cœur bat. N'allez donc pas si vite, je conçois votre impatience, mais je puis à peine vous suivre, petite folle. Pardon, Madame, j'ai tant de hâte d'arriver. C'est bien naturel. Je ne vous en fais pas en reproche, au contraire. Voici le chemin qui descend. Il est mauvais. Voulez-vous mon bras, Madame ? Ce n'est pas de refus, ma chère démoiselle, car vous êtes leste et en gambe, et moi je suis vieille. Appuyez-vous sur moi, Madame, n'ayez pas peur de me fatiguer. Merci, ma chère démoiselle. Votre aide n'est pas de trop. Cette descente est si rapide. Enfin, nous voici dans une belle route. Ah, Madame, il est donc vrai. Je veux revoir, Madame George, je ne puis le croire. Encore un peu de patience, dans un quart d'heure. Vous la verrez et vous le croirez alors. Ce que je ne puis pas comprendre, ajoute à fleur de Marie après un moment de réflexion, c'est que Madame George m'attende là, au lieu de m'attendre à la ferme. Toujours curieuse, cette chère démoiselle, toujours curieuse. Comme je suis indiscrète, n'est-ce pas, Madame ? dit fleur de Marie en souriant. Aussi pour vous, j'ai bien envie de vous apprendre la surprise que vos amis vous ménagent. Une surprise, à moi, Madame, tenez. Laissez-moi tranquille, pétite espiègle. Vous me feriez encore parler malgré moi. Nous laisserons, Madame Seraphine et sa victime, dans le chemin qui conduit à la rivière. Nous les presséderons toutes deux de quelques moments à l'île du ravageur. Fin du chapitre XI de la sixième partie. Chapitre XII de la sixième partie des mystères de Paris, tombe 3. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Lorde. Les mystères de Paris, tombe 3. Parogenesu. Sixième partie, chapitre XII. Le bateau. Et quoi, déjà partir ? Partir, ne plus entendre vos nobles paroles. Non, par le ciel, je reste ici, maître. Wolfgang, scène 2. Pendant la nuit, l'aspect de l'île habité par la famille martiale était sinistre. Mais à la brillante clarté du soleil, rien de plus riant que ce séjour maudit. Bordé de saules et de peupliers, presque entièrement couvertes d'une herbe épaisse ou serpentées quelques allées de sable jaune, l'île renfermait un petit jardin potager et un assez grand nombre d'arbres à fruits. Au milieu de ce verger, on voyait la baraque à toits de chômes dans laquelle Martial voulait se retirer, avec François et Amandine. De ce côté, l'île se terminait à sa pointe, par une sorte d'estacade, formée de gros pieux destinés à contenir les boulements des terres. Devant la maison, touchant presque au débarque adair, s'arrondissaient une donnelle de treillage vert, destinée à supporter, pendant l'été, les tiges grimpantes de la vine vierge et du houblon, berceaux de verdure sous lequel ont disposé alors les tables des buveurs. À l'une des extrémités de la maison, peintant blanc et recouverte de tuiles, un bûcher surmonté d'un grenier formé en retour, une petite aile, beaucoup plus basse que le corps de logie principale. Presqu'au-dessus de cette aile ont remarqué une fenêtre au volet garni de plaques de tôle, et extérieurement condamnée par deux barres de fer transversales que de forts crampons fixés t'aumures. Trois bâchots se balançaient, amarrés au piloti du débarque adair. Accroupi au fond de l'un de ces bâchots, Nicolas s'assurait du libre-jeu de la soupeâpe qu'il y avait adaptée. Debout sur un banc situé en dehors de la tonnelle, qu'elle basse la main placée au-dessus de ses yeux en manière d'abajour, et était au loin dans la direction que Mme Seraphim et Fleurs de Marie devaient suivre pour se rendre à l'île. Personne ne parait encore, ni vieille ni jeune, ni qu'elle basse en descendant de son banc et s'adressant à Nicolas. Ce sera comme hier, nous aurons attendu pour le roi de Prusse. Si ces femmes n'arrivent pas avant une demi-heure, il faudra partir. Le coup de bras rouge vaut mieux, il nous attend. La courtière doit venir à cinq heures chez lui, au Champs-Élysées. Il faut que nous soyons arrivés avant elle. Ce matin, la chouette nous l'a répétée. « Tu as raison, reprit Nicolas en quittant son bateau. Que le tonnerre écrasse cette vieille qui nous fait droguer pour rien. La soupeâpe va, comme un charme. Des deux affaires nous n'en aurons peut-être pas une. Du reste, bras rouge et barbillon ont besoin de nous. À eux deux, ils ne peuvent rien. C'est vrai, car pendant qu'on fera le coup, il faudra que bras rouge reste en dehors de son cabaret. Pour être drogué et barbillon n'est pas assez fort pour entraîner à lui, tout seul la courtière dans le cavo. Elle rejambra cette vieille. Est-ce que la chouette ne nous disait pas enrayant qu'elle y tenait le maître d'école en pension dans ce cavo ? Pas dans celui-là, dans un autre qui est bien plus profond et qui est inondé quand la rivière est haute. Doit-il maronner dans ce cavo le maître d'école, être là-dedans tout seul et aveugle ? Il y verrait clair qu'il n'y verrait pas autre chose, le cavo est noir comme un four. C'est égal quand il a fini de chanter pour se distraire toutes les romances qu'il sait, le temps doit lui paraître joliment long. La chouette dit qu'il s'amuse à faire la chassura, et que ce cavo-là est très giboyeux. Et donc, Nicolas, à propos de particuliers qui doivent s'ennuyer et maronner, repris calbasse avec un sourire féroce, en montrant du doigt la fenêtre garnie de plaques de tôle, il y en a à l'an qui doit se manger le sang. Bah, il est le dort, depuis ce matin il ne connait plus, et son chien est muet. Peut-être qu'il doit être anglais pour le manger, depuis deux jours, ils doivent tous deux en rager la fin et la soif là-dedans. Ça les regarde. Martial peut durer encore longtemps comme ça si ça l'amuse. Quand il sera fini, on dira qu'il est mort de maladie, ça ne fera pas un pli. Tu crois ? Bien sûr. En allant ce matin à Nier, la mère a rencontré le père féro, le pécheur. Comme il s'est onné de pas avoir vu son ami Martial depuis deux jours, la mère lui a dit que Martial ne quittait pas son lit, tant il était malade et qu'on désespérait de lui. Le père féro a valé sa doux comme miel, il leur dira à d'autres, et quand la chose arrivera, elle paraîtra toute simple. Oui, mais il ne mourra pas encore tout de suite, c'est long de cette manière-là. Qu'est-ce que tu veux ? Il n'y avait pas moyen de venir à bout autrement. Cet enragé de Martial, quand il s'y met, est méchant en diable, et fort comme un taureau par là-dessus. Il se défiait et nous n'aurions pas pu l'approcher sans danger. Tandis que ça porte une fois bien cloué en dehors, qu'est-ce qu'il pouvait faire ? Sa fenêtre était grillée. Tiens, il pouvait décéler les barreaux en creusant le plâtre avec son couteau, ce qu'il aurait fait. S'il montait à l'échelle, je ne lui avais pas déchiqueté les mains à coups de hachette toutes les fois qu'il voulait commencer son ouvrage. Quelle faction dit le brigand auricannon ? C'est toi qui as dû t'amuser. Il fallait bien te donner le temps d'arriver avec la taux que tu avais été chercher chez le père Miku. Devez-tu l'écumer, chère frère ? Il grinçait des dents, comme un possédé, 2 ou 3 fois il a voulu me repousser à travers des barreaux à grand coup de bâton. Mais alors, n'ayant plus qu'une main de libre, il ne pouvait pas travailler et décéler la grille. C'est ce qu'il fallait. Heureusement qu'il n'y a pas de cheminée dans sa chambre, et que la porte est solide et qu'il a les mains imbimées, sans ça, il serait capable de trouer le plancher. Et les poutres, il passerait donc à travers ? Non, non, va. Il n'y a pas de danger qu'il s'échappe. Les volets sont garnis de tôle et assurés par deux barres de fer. La porte, clouée en dehors avec des clous à bateau de 3 pouces. Sa bière est plus solide que si elle était en chaîne et en plan. Dis donc, et quand, en sortant de prison, la louvre viendra ici pour chercher son homme, comme elle l'appelle ? Et bien, on lui dira, cherche. À propos, s'est-tu que si ma mère n'avait pas enfermé ses gueux d'enfant, ils auraient été capables de ronger la porte, comme dira pour délivrer Martial ? Ce petit gredin de François était un vrai démon, depuis qu'il se doute que nous avons emballé le grand frère. « À ça, mais qu'est-ce qu'on va laisser dans la chambre d'en haut pendant que nous allons quitter l'île ? Leur fenêtre n'est pas grillé, et non qu'à descendre en dehors. À ce moment, des cris et des sanglots partant de la maison attirèrent l'attention de Calbas et de Nicolas. Ils virent la porte durer de chaussée, jusqu'à leur ouverte, se fermer violemment. Une minute après, la figure pas les sinistres de la mère Martial apparue à travers les barreaux de la fenêtre de la cuisine. De son long bras décharné, la veuve du supplicier fit signe à ses enfants de venir à elle. « Allons, il y a du grabuge. Je parie que c'est encore François qui se rebiffent, dit Nicolas. Gredin de Martial, sans lui, ce gamin-là aurait été tout seul. Veille toujours bien. Et si tu vois les deux femelles, appelle-moi. Pendant que Calbas remontait sur son banc, et pied au loin l'avenue de Mme Serrafin et de la goaleuse, Nicolas entra dans la maison. La petite amandine a genouillé au milieu de la cuisine, s'englotait et demandait grâce pour son frère François. Irrité, menaçant, celui-ci, acculé dans un des angles de cette pièce, brandissait la hachette de Nicolas et semblait décider à apporter cette fois une résistance désespérée aux volontés de sa mère. Toujours impassible, toujours silencieuse, montroient à Nicolas l'entrée du cavo qui s'ouvrait dans la cuisine et dont la porte était entrebaillée, la veuve fit signe à son fils, dit enfermé François. « On ne m'enfermera pas là-dedans, s'écria l'enfant déterminé, dont les yeux brillaient comme ceux d'un jeune chasse sauvage. Vous voulez-nous-y laisser mourir de faim avec amandine, comme notre frère Martial ? Maman, pour l'amour de Dieu, laissez-nous en haut dans notre chambre, comme hier demanda la petite fille d'un ton suppliant, enjoignant les mains. Dans le cavo noir, nous aurons trop peur. La veuve regarda Nicolas d'un air impatient, comme pour lui reprocher de n'avoir pas encore exécuté ses ordres. Puis d'un nouveau geste imperieux lui désigna François. Voyant son frère s'avancer vers lui, le jeune garçon brandit sa hachette d'un air désespéré et s'écria. « Si on veut m'enfermer là, que ce soit ma mère, mon frère ou calbasse, tant pis, je frappe et la hache coupe. Ainsi que la veuve, Nicolas sentait l'éliminante nécessité d'empêcher les deux enfants d'aller au secours de Martial pendant que la maison resterait seule, et aussi de leur dérober la connaissance des scènes qui allaient se passer, car de leurs fenêtres on découvrait la rivière, où l'on voulait noyer fleurs de Marie. Mais Nicolas, aussi féroce que lâche, et se souciant peu de recevoir un coup de la deur injureuse, achète dont son jeune frère était armé, hésité à s'approcher de lui. La veuve, crocée de l'ésitation de son fils séné, le poussa rudement par l'épaule au devant de François. Mais Nicolas, reculant de nouveau, s'écria. « Quand il m'aura blessé, qu'est-ce que je ferai, la mère ? Vous savez bien que je vais avoir besoin de mes bras tout à l'heure, et je me ressens encore du coup que ce gueux de Martial m'a donné. La veuve au sale et épaule avec mes prix, et fit un pas vers François. « N'approchez pas à ma mère, s'écria François Furieux, ou vous allez me payer tous les coups que vous nous avez donnés à nous deux amandines. Mon frère, laisse-toi plutôt renfermer. Oh mon Dieu, ne fera pas notre mère, s'écria amandine, épouvantée. Tout à coup Nicolas vit sur une chaise une grande couverture de laine, dont on s'était servi pour le repassage. Il la saisit, la déploya à moitié, et la lança à droitement sur la tête de François, qui, malgré ses efforts, se trouvant engagé sous ses pieds épais, ne put faire usage de son arme. Alors Nicolas se précipita sur lui et aidait de sa mère, il le porta dans le cavo. Amandine était restée à genouillée au milieu de la cuisine. Dès qu'elle vit le sort de son frère, elle se leva vivement, et malgré sa terreur, elle-même le rejoindre dans le sombre réduit. La porte fut fermée à double tour sur le frère et sur la sœur. C'est pourtant la faute de ce gueu de Marciel si ses enfants sont maintenant comme des déchaînés après nous, s'écria Nicolas. On n'entend plus rien dans sa chambre depuis ce matin, des laveuves d'un air pensif. Et elle tressaillit, plus rien. C'est ce qui prouve la mère que tu as bien fait de dire tantôt au père Féro, le pêcheur d'Anière, que Marciel était depuis deux jours dans son lit malade à crever. Comme ça, tout sera dit, on ne s'étonnera de rien. Après un moment de silence, et comme si elle lui voulu échapper à une pensée pénible, la veuve reprit prusquement. La chouette est venue ici pendant que j'étais à Agnière. Oui, la mère. Pourquoi n'est-elle pas restée pour nous accompagner chez Brarouge ? Je me défie d'elle. Bah, vous vous défiez de tout le monde, la mère. Aujourd'hui, c'est de la chouette. Hier, c'était de Brarouge. Brarouge est libre. Mon fils est à Toulon, et ils avaient commis le même vol. Quand vous répétrez toujours cela. Brarouge a échappé parce qu'il est fin comme lambre, voilà tout. La chouette n'est pas restée ici parce qu'elle avait rendez-vous à deux heures près de l'observatoire. Avec le grand monsieur en deuil au compte de qui, elle a enlevé cette jeune fille de campagne avec l'aide du maître d'école et de tortillard. Même que c'était par Billon qui vous menait le fiacre que ce grand monsieur en deuil avait loué pour cette affaire. Voyons la mère. Comment voulez-vous que la chouette nous dénonce, puisqu'elle nous dit les coups qu'elle monte, et que nous ne lui disons pas les nôtres ? Car il ne sait rien de la noyette de tout à l'heure. Soyez tranquille, allez la mère. Lulou ne se mange pas, la journée sera bonne. Quand je pense que la courtière a souvent pour des vins, des trente mille francs de diamants dans son sac, et qu'avant deux heures nous la tiendrons dans le cavo de Brarouge. Trente mille francs de diamants. Pensez donc. Et pendant que nous tiendrons la courtière Brarouge restera en dehors de son cabaret, dit la veuve d'un air soupçonné. Et où voulez-vous qu'il soit ? Si je viens quelqu'un chez lui, ne faut-il pas qu'il réponde et qu'il empêche d'approcher de l'endroit où nous ferons notre affaire ? Nicolas, Nicolas, cria tout à coup qu'elle basse au dehors. Voilà les deux femmes. Vite, vite, la mère, votre chale. Je vais vous conduire à terre, ça sera autant de fait, dit Nicolas. La veuve avait remplacé sa marmotte de deuil par un bonnet de tulle noire. Elle s'en vouloit pas dans un grand chale de tartan, à carreau grise et blanc. Fermant la porte de la cuisine, place à la clé derrière un dévolé du rez-de-chaussée, et suivi son fils à l'embarcadère. Presque malgré elle, avant de quitter l'île, elle jeta un long regard sur la fenêtre de Martial. Fronçade et sourcil, pince à ses lèvres, puis après un brusque qui nouveau tréçaillement, elle murmura tout bas. C'est sa faute, c'est sa faute. Nicolas, les voitues, là-bas, le long de la bute. Il y a une paysanne et une bourgeoise, c'est cri à Calbas en montrant. De l'autre côté de la rivière, madame Serrafin et Fleur de Marie, qui descendait un petit sentier contournant un escarpement assez élevé, d'où l'on dominait un four à plâtre. Attendons le signal, n'allons pas faire de mauvaises besoins, dit Nicolas. Tu es donc aveugle ? Est-ce que tu ne reconnais pas la grosse femme qui est venue avant-hier ? Je vois donc son chat l'orange et la petite paysanne, comme elle se dépêche. Elle est encore bonne enfant celle-là. On voit bien qu'elle ne sait pas ce qu'il attend. Oui, je reconnais la grosse femme. Allons, ça chauffe, ça chauffe. Ah, ça convenons bien du coup Calbas, dit Nicolas. Je prendrai la vieille et la jeune dans le bâcho à sous-papes. Tu me suivras dans l'autre bout à bout. Et attention à ramer juste, pour que d'un saut je puisse me lancer dans ton bateau, dès que j'aurais fait jouer la trappe et que le mien enfoncera. N'ai pas peur, ce n'est pas la première fois que je rame, n'est-ce pas ? Je n'ai pas peur de me noyer, tu sais comme je nage. Mais si je ne sautais pas attend dans l'autre bâcho les femelles en se débatant contre la noyade, pourrait s'accrocher à moi. Et merci, je n'ai pas envie de faire une plaine haut avec elle. La vieille fait signe avec son mochoir, dit Calbas, les voilà sur la grève. Allons, allons, embarquez, la mère, dit Nicolas en démarrant, venez dans le bâcho à sous-papes. Comme ça les deux femmes ne se défieront de rien. Et toi, Calbas, saute dans l'autre, et des bras, ma fille, rame dure. Ah, tiens, prends mon croc, mets-le à côté de toi. Il est pointu comme une lance, ça pourra servir. Et en route, dit le bandit en plaçant dans le bateau de Calbas, un long croc armé d'un fer aigu. En peu d'instant, les deux bâchots, conduits l'un par Nicolas, l'autre par Calbas, aborder sur la grève, où Madame Seraphine et Fleur de Marie attendaient depuis quelques minutes. Pendant que Nicolas a attaché son bateau à un pieu placé sur le rivage, Madame Seraphine s'approcha et lui dit tout bas et très rapidement. Dites que Madame Georges nous attend, puis la femme de charge reprit à haute voie. Nous sommes un peu en retard, mon garçon. Oui, ma brave dame, Madame Georges vous a déjà demandé plusieurs fois. Vous voyez, ma chère demoiselle, Madame Georges nous attend, et Madame Seraphine se retournant vers Fleur de Marie, qui, malgré sa confiance, avait senti son cœur se serrer à l'aspect des sinistres figures de la veuve de Calbas et de Nicolas. Mais le nom de Madame Georges la rassura et elle répondit. « Je suis aussi bien impatiente de voir Madame Georges. Heureusement, le trajet n'est pas long. Va-t-elle être contente, cette chard d'âme, dit Madame Seraphine ? Puis s'adresse-t-on à Nicolas ? Voyons, mon garçon, approchez encore un peu plus votre bateau que l'on puisse y monter. Et elle ajoute à Touba. Il faut absolument noyer la petite. Si elle revient sur l'eau replongée là. C'est dit, et vous n'ayez pas peur, quand je vous ferai signe, donnez-moi la main. Elle enfoncera toute seule, tout est préparé. Vous n'avez rien à craindre, répondit Touba Nicolas. Puis avec une impassibilité féroce, sans être touchée ni de la beauté ni de la jeunesse de Fleur de Marie, il lui tendit son bras. La jeune fille s'y appuie-a légèrement et entra dans le bateau. Avoue ma brave dame, dit Nicolas Madame Seraphine, et il lui offrit la main à son tour. Fusse pressentiment des fiances ou seulement crainte de ne pas sauter à célestement de l'embarcation dans laquelle se trouvait Nicolas, et la goaaleuse lorsqu'elle coulerait à fond, la femme de charge de Jacques Ferrand était à Nicolas en se reculant. Au fait, moi girai dans le bateau de mademoiselle. Et elle se plaça près de Calbas. A la bonne heure Nicolas en échangeant un coup d'œil expressif avec sa sœur, et du bout de sa rame il donna une vigoureuse impulsion à son bâcho. Sa sœur limita lorsque Madame Seraphine fut à côté d'elle. Debout, immobile sur le rivage, indifférente à cette scène, la veuve, pensive et absorbée, attaché obstinément son regard sur la fenêtre de Marciale, que l'on distinguait de la grève à travers les peuplayés. Pendant ce temps, les deux bâchos dont le premier portait Fleur de Marie et Nicolas, l'autre Madame Seraphine et Calbas s'éloignire lentement du bord. Fin de la sixième partie. Fin du chapitre douze de la sixième partie enregistré par Lord. Fin des mystères de Paris tombe trois par Eugène Su.