 Abschnitt 1 von Die Sängerin. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Sängerin von Wilhelm Hauf. Abschnitt 1 Das ist ein sonderbarer Vorfall, sagte der Komm. Bollnau zu einem Bekannten, den er auf der breiten Straße in Betraf. Gesteht selbst, wir leben in einer argem Zeit. Ihr meint die Geschichte im Norden? entgegnete der Bekannte. Habt ihr Handelsnachrichten, Komm. Rat? Hat euch der Minister des Auswärtigen aus alter Freundschaft etwas Näheres gesagt? Ach, geht mir mit Politik und Staatspapieren. Meinet wegen, mag geschehen, was da will. Nein, ich meine die Geschichte mit der Fiametti. Mit der Sängerin? Wie? Ist sie noch einmal engagiert? Man sagt ja, der Kapellmeister habe sich mit ihr überworfen. Aber um Gottes Willen, rief der Komm. Rat, und blieb erstaunt stehen. In welchen Spelungen treibt ihr euch herum, dass ihr nicht wisst, was sich in der Stadt zuträgt? So wisst ihr nicht, was der Fiametti arrivierte? Kein Wort auf Ehre. Was ist es denn mit ihr? Nun, es ist weiter nichts mit ihr, als dass sie heute Nacht totgestochen worden ist. Der Komm. Rat galt unter seinen Bekannten für einen Spaßvogel, der, wenn er morgens von elf bis mittag seine Promenade in der breiten Straße machte, die Leute gerne aufhielt und ihnen irgendetwas aus dem Stegreif aufband. Der Bekannte war daher nicht sehr gerührt von dieser Schreckensnachricht, sondern antwortete, weiter wisst ihr also heute nicht, Zbolnau? Ihr müsst doch nachgerade mit eurem Witz zurande sein, weil ihr die Farben so stark auftraget. Wenn ihr mich übrigens ein andermal widerstellet in der breiten Straße, so besinnt euch auf etwas Vernünftigeres. Sonst bin ich genötigt, einen Umweg zu machen, wenn ich von der Kanzlei nach Hause gehe. Er glaubt's wieder nicht, rief der Spaziergänger. Seht nur, er glaubt's wieder nicht. Wenn ich gesagt hätte, der Kaiser von Marokko sei erstochen worden, so hättet ihr die Nachricht mit Dank eingesteckt und weitergetragen, weil sich dort schon Ähnliches zugetragen hat. Aber wenn eine Sängerin hier in B. totgestochen wird, da will keiner glauben, bis man den Leichenzug sieht. Freundchen, diesmal ist zwar, so war ich ein ehrlicher Mann bin. Mensch, bedenkt, was ihr sagt, rief der Freund mit Entsetzen. Tot, sagtet ihr, die Fiametti totgestochen. Tot war sie vor einer Stunde noch nicht, aber sie liegt in den letzten Zügen, so viel ist gewiss. Aber sprechet doch um Himmels Willen, wie kann man denn eine Sängerin totstechen, leben wir denn in Italien, für was ist denn eine wohllöbliche Polizei da, wie ging es denn zu, totgestochen? Schreit doch nicht so mörderisch, erwiderte Bollnau besänftigend. Die Leute fahren ja schon mit den Köpfen aus allen Fenstern und schauen nach dem Straßenlärm. Ihr könnt ja Sotta Wocce, ja Mann, so viel ihr wollt. Wie es zuging, ja seht, da liegt es eben, das weiß bis jetzt kein Mensch. Gestern Nacht war das schöne Kind noch auf der Redut. So liebenswürdig, so bezaubernd wie immer. Und heute Nacht um zwölf Uhr wird der Medizinalrat lange aus dem Bette geholt. Signora Fiametti liege im Sterben. Sie habe eine Stichwunde im Herzen. Die ganze Stadt spricht schon davon, aber natürlich das tollste Zeug. Es sind allerdings fatale Umstände dabei, dass man nicht ins Reine kommen kann. So darf zum Beispiel niemand ins Haus als der Arzt und die Leute, die sie bedienen. Auch bei Hof weiß man es schon, und es kam ein Befehl, dass die Wache nicht am Haus vorbeiziehen dürfe, das ganze Battalion mußte den Umweg über den Markt nehmen. Was ihr sagt, aber weiß man denn gar nicht, wie es zuging, hat man denn gar keine Spur? Es ist schwer, sich aus den verschiedenen Gerüchten auf das wahre Durch zu arbeiten. Die Fiametti, das muß man ihr lassen, ist eine sehr anständige Person, der man auch nicht das Geringste nachsagen kann. Nun, wie aber die Leute sind, besonders die Frauen, wenn man da von dem ordentlichen Lebenswandel des armen Mädchens spricht, zuckt man die Achseln und will von ihrem früheren Leben allerlei wissen, von ihrem früheren Leben. Sie hat kaum 17 Jahre und ist schon anderthalb Jahre hier. Was ist das für ein früheres Leben? Haltet euch nicht so lange beim Eingang auf, unterbrach ihn der Bekannte, sondern kommt auf das Thema. Weiß man nicht, wer sie erstochen hat? Nun, das sage ich ja eben. Da soll es nun wieder ein abgewiesener oder eifersüchtiger Liebhaber sein, der sie umbrachte. Sonderbau sind allerdings die Umstände. Sie soll gestern auf der Redut mit einer Maske, die niemand kannte, ziemlich lange allein gesprochen haben. Sie ging bald nachher weg und einige Leute wollen gesehen haben, dass dieselbe Maske zu ihr in den Wagen stieg. Weiter weiß niemand etwas Gewisses. Aber ich werde es bald erfahren, was an der Sache ist. Ich weiß, ihr habt so eure eigenen Kanäle und gewiss habt ihr auch bei der Fiametti einen dienstbaren Geist. Es gibt Leute, die euch die Stadtkronik nennen. Zu viel der Ehre, zu viel der Ehre, lachte der Kommerschenrat und schien sich ein wenig geschmeichelt zu fühlen. Diesmal habe ich aber keinen anderen Spion als den Medizinalrat selbst. Ihr müsst bemerkt haben, dass ich ganz gegen meine Gewohnheit nicht die ganze Straße hinauf und hinabwandle, sondern mich immer zwischen der Karls- und Friedrichsstraße halte. Wohl habe ich dies bemerkt. Aber ich dachte, ihr macht Fensterparade vor der Stadtretin Baruch. Geht mir mit der Baruch. Wir haben seit drei Tagen gebrochen. Meine Frau sah das Verhältnis nicht derne, weil jene so hoch spielt. Nein, der Medizinalrat lange kommt alle Tage um zwölf Uhr durch die breite Straße, um ins Schloss zu gehen. Und ich stehe hier auf dem Anstand, um ihn so gleich aufs Korn zu nehmen, wenn er um die Ecke kommt. Da bleibe ich bei euch, sprach der Freund. Die Geschichte der vier Metis muss ich genauer hören. Ihr erlaubt es doch, Bolnau? Erwertester, geniert euch ganz und gar nicht, entgegnete jener. Ich weiß, ihr speiset um zwölf Uhr. Lasset doch die Suppe nicht kalt werden. Überdies könnte lange vor euch nicht recht mit der Sprache herauswollen. Kommt lieber nach Tisch ins Café-Haus. Dort sollet ihr alles hören. Machet übrigens, daß ihr fortkommt. Dort biegt er schon um die Ecke. Ich halte die Wunde nicht für absolut tödlich, sprach der Medizinalrat lange nach den ersten Begrüßungen. Der Stoß scheint nicht sicher geführt worden zu sein. Sie ist schon wieder ganz bei Besinnung und die Schwäche abgerechnet, die der große Blutverlust verursachte, ist in diesem Augenblick wenigstens keine Stur von Gefahr. Das freut mich, erwiderte der Kommersienrat, und schob vertraulich seinen Arm in den des Doktors. Ich begleite ihn noch ein paar Straßen bis ans Schloss, aber sage er mir doch ums Himmels Willen etwas Näheres über diese Geschichte. Man kann ja gar nicht ins Klare kommen, wie sich alles zugetragen. Ich kann ihm schwören, antwortete Jena, es liegt ein furchtbares Dunkel über der Sache. Ich war kaum eingeschlafen, so weckt mich mein Johann mit der Nachricht, man verlange mich zu einem sehr gefährlichen Kranken. Ich warf mich in die Kleider, renne hinaus, im Vorsaal steht ein Mädchen, bleich und zitternt, und flüstert so leise, daß ich es kaum höre, ich solle meinen Verbandzeug zu mir stecken. Schon, das fällt mir auf. Ich werfe mich in den Wagen, lasse die gleiche Mermsell auf den Bock zu Johann sitzen, daß sie den Weg zeige, und fortgeht es bis in den Lindenhof. Ich steige vor einem kleinen Hause ab und frage die Mermsell, wer denn der Kranke sei? Ich kann mir denken, wie er staunte. Wie ich staunte, als ich hörte, es ist Seniora Fiametti. Ich kannte sie zwar nur vom Theater, hatte sie sonst kaum zwei, dreimal gesehen, aber die geheimnißvolle Art, wie ich zu ihr gerufen wurde, das Verbandzeug, das ich zu mir stecken sollte, ich gestehe ihnen, ich war sehr gespannt, was der Sängerin zugestoßen sein sollte. Es ging eine kurze Treppe hinan und einen schmalen Hausflur entlang. Das Mädchen ging voran, ließ mich einige Augenblicke im Dunkeln warten, und kam mir dann schluchzend und noch bleicher als zuvor entgegen. »Treten Sie ein, Herr Doktor, sagte sie. Ach, Sie werden zu spät kommen, Sie wird's nicht überleben. Ich trat ein. Es war ein schrecklicher Anblick. Der Medizinalrat schwieg, sinnend und düster. Es schien sich ein Bild vor, seine Seele zu drängen, daß er umsonst abzuwehren suchte. »Nun, was sah er? rief sein Begleiter, ungeduldig über diese Unterbrechung. Er wird mich doch nicht so zwischen Türe und Angel stehen lassen wollen. Es ist mir manches in meinem Leben begegnet, wo der Doktor fahrt, nachdem er sich gesammelt hatte. Manches, wovor mir graute. Manches, das mich erschreckte, aber nichts, was mir das Herz so in der Brust umdrehte wie dieser Anblick. In einem matt erleuchteten Zimmer lag ein bleiches, junges Weib auf dem Sofa. Vor ihr kniet er eine alte Markt und presste ihr ein Tuch auf das Herz. Ich trat näher. Weiß und starre wie eine Büste lag der Kopf der Sterbenden zurück. Die schwarzen, herabfallenden Haare, die dunklen Brauen und Wimpern der geschlossenen Augen bildeten einen schrecklichen Kontrast mit der glänzenden Blässe der Stirn, des Gesichts, des schönen Halses. Die weißen, faltenreichen Gewänder, die wohl zu ihrer Maske gehört hatten, waren von Blut überströmt, Blut auf dem Fußboden und von dem Herzenschien der rote Strahl auszugehen. Dies alles stellte sich mir in einem Augenblick dar. Es war Fiametti, die Sängerin. »Oh Gott, wie mich das rührt!« sprach der Kommerzienrat bewegt, und zog ein langes seidenes Tuch hervor, um sich die Augen zu wischen. Gerade so lag sie noch letzten Sonntag vor acht Tagen in der Oper Otello da, als sie die Desdemona spielte. Schon damals war der Effekt so grausam, war- und wahrehaft gräulich, dass man meinte, der Moor habe sie in der Tat erdolcht. Und jetzt ist es wirklich so weit mit ihr gekommen. Was mich das rührt? Habe ich ihm nicht jede übermäßige Rührung verboten, unterbrach ihn der Arzt, will er mit Gewalt wieder seine Zufälle bekommen? Er hat Recht, sagte der Kommerzienrat Bollnau, und fuhr schnell mit dem Tuch in die Tasche. Er hat Recht. Meine Konstitution ist nicht für den Effekt. Erzähl er nur weiter. Ich werde die Tafelschreiben im Kriegsministerio im Vorbeigehen zählen, das hilft gegen solche Anfälle. Zähl er nur. Und wenn es nicht hilft, so kann er auch noch den oberen Stock des Palais mitnehmen. Die alte Markt nahm das Tuch weg. Und mit Erstaunen erblickte ich eine Wunde, wie von einem Messerstich, die dem Herzen sehr nah war. Es war nicht Zeit, mich mit Fragen aufzuhalten. So viel derselben mir auch auf der Zunge schwebten, ich untersuchte die Wunde und legte den Verband um. Die Verwundete hatte während der ganzen Operation kein Zeichen von Leben gezeigt. Nur als ich die Wunde sondierte, war sie schmerzlich zusammengezuckt. Ich ließ sie ruhen und bewachte ihren Schlummer. Aber das Mädchen und die alte Markt hat er denn diese nicht gefragt, woher die Wunde rührt? Ich will es ihm nur gestehen, Kommersionrat, weil er mein alter Freund ist. Ja, als für die Kranke im Augenblick nichts mehr zu tun war, habe ich ihnen rund genug erklärt, dass ich weiter keine Hand mehr an die Dame legen werde, wenn sie mir nicht alles beichten. Und was sagten sie? So sprech er doch. Nach elf Uhr war die Sängerin zu Hause gekommen, und zwar von einer großen männlichen Maske begleitet. Ich mochte bei dieser Nachricht die beiden Weiber etwas sehr zweiteutig angesehen haben, denn sie fingen aufs Neue an zu weinen und beteuerten mir mit den außerordentlichsten Schwüren. Ich solle doch nichts Schlechtes von ihrer Herrschaft denken. Es sei die lange Zeit, seit sie ihr dienen, nie nach vier Uhr abends ein Mann über ihre Schwelle gekommen. Das kleinere Mädchen, das wohl Romane musste gelesen haben, wollte sogar behaupten, Signora sei ein Engel von Reinheit. Das behaupte ich auch, sagte der Kommersionrat, indem er gerührt die Scheiben des Palais, dem sie sich näherten, zu zählen anfing. Das sage ich auch. Der Fiametti kann man nichts Böses nachsagen. Sie ist ein liebesfrommes Kind. Und was kann sie denn davor, dass sie schön ist und ihr Leben durch Gesang fristen muss? Glaub er mir, entgegnete Lange, ein Arzt hat hierin einen untrücklichen psychologischen Maßstab. Ein Blick auf die engelsreinen Züge des unglücklichen Mädchens überzeugten mich mehr von ihrer Tugend als die Schwüre ihrer Zofen. Doch hör er weiter. Die Sängerin trat mit dem Fremden in dieses Zimmer und hieß ihr Mädchen hinausgehen. Diese war vielleicht aus Neugierde, was wohl dieser nächtliche Besuch zu bedeuten habe, der Türe nahe geblieben. Sie hörte einen heftigen Wortwechsel, der zwischen ihrer Dame und einer tiefen, hohlen Männerstimme in französischer Sprache geführt wurde. Seniora sah ihr endlich in heftiges Weinen ausgebrochen. Der Mann habe schrecklich geflucht. Plötzlich hörte sie ihre Dame einen dellenden Schrei ausstoßen. Sie kann sich vor Angst nicht mehr zurückhalten, reist die Türe auf und in demselben Augenblick fährt die Maske an ihr vorbei und durch den Gang an die Treppe. Sie folgt ihm einige Schritte. Vor der Tür hört sie ein schreckliches Gepolter. Er muss hinuntergestürzt sein. Von unten dringt ein Ächzen und Stöhnen herauf, wie das eines Sterbenden. Aber es graut ihr. Sie wagt keinen Schritt weiter vorzugehen. Sie geht zurück in die Tür. Die Sängerin liegt in ihrem Blute und schließt nach wenigen Augenblicken die Augen. Das Mädchen weiß sich nicht zu raten. Sie wägt die alte Markt, ihre Herrschaft einstweilen beizustehen und springt zu mir, um vielleicht Seniora noch zu retten. Und die Fiametti hat noch nichts geäußert. Hat er sie nicht befragt? Ich ging sogleich auf die Polizei und wägte den Direktor. Er ließ noch um Mitternacht alle Gassthöfe, alle Gassenknipen, alle Winkel der Stadt untersuchen. Aus dem Tore ist in jener Stunde niemand passiert, und von jetzt an wird jedermann strenge untersucht. Die Hausleute, die im Oberstock wohnen, erfuhren die ganze Sache erst, als die Polizei das Haus durchsuchte. Unbegreiflich war es, wie der Mörder entspringen konnte, da er durch seinen Fall hart beschädigt sein mußte, denn man fand viel Blut unten an der Treppe, und es ist mir nicht unwahrscheinlich, da er sich im Falle durch seinen eigenen Dolch verwundet hat. Es ist umso unbegreiflicher, wie er entkam, da die Haustüre verschlossen war. Die Fiametti selbst erwachte um zehn Uhr und gab dem Polizeidirektor zu Protokoll, dass sie im strengsten Sinne nicht wisse und auch nicht einmal ahne, wer die Maske sein könne. Alle Ärzte und Chirurgen sind verpflichtet, wenn sie zu einem Patienten kommen, der durch einen Fall oder eine Messerwunde lediert ist, solches anzuzeigen, weil man vielleicht auf diesem Wege dem Mörder auf die Spur kommen könnte. So stehen die Sachen. Ich bin aber überzeugt, wie von meinem Leben, dass ein tiefes Geheimnis zugrunde liegt, das die Sängerin nicht entstecken will, denn die Fiametti ist nicht die Person, die sich von einem ihr völlig unbekannten Mann nach Hause begleiten lässt. Das scheint auch ihr Mädchen, das beim Verhör zugegen war, zu ahnen, denn als sie sah, dass Signora nichts wissen wolle, gab sie nichts von dem Wortwechsel an, den sie gehört hatte. Mir aber warf sie einen bittenen Blick zu, sie nicht zu verraten. Es ist eine entsetzliche Geschichte, sagte sie, als sie mich nachher zur Treppe begleitete, aber keine Welt brächte mich dazu, etwas zu verraten, was Signora nicht bekannt werden lassen will. Sie gestand mir noch etwas, das auf die ganze Sache vielleicht Licht verbreiten würde. Nun, und darf ich diesen Umstand nicht auch wissen, fragte der Kommersionrat, er sieht, wie ich gespannt bin, spanne er ab, spanne er ab um Gottes Willen, ich könnte sonst leicht meine Zufälle bekommen. Höre er, Bolnau, besinne er sich, lebt noch ein Bolnau außer ihm in dieser Stadt, existiert noch irgendein anderer in der Welt, und wo, sagt er wo? Außer mir keine Seele in dieser Stadt, antwortete Bolnau. Als ich vor acht Jahren hier herzog, freute ich mich, dass ich nicht schwarze Zweis oder Braun, nicht Meyer, Miller oder Bauer heiße, weil damit allerlei unangenehme Verwechslungen geschehen. In Kassel war ich der einzige Mann in meiner Familie, und sonst gibt es auf Gottes Erdboden keinen Bolnau mehr als meinen Sohn, den unglücklichen Musiknaren, der ist verschollen, seit er nach Amerika segelte. Aber warum fragt er nach meinem Namen, Doktor? Nun, er kann es nicht sein, Kommersionrat, und sein Sohn ist in Amerika, aber es ist schon Viertel über zwölf Uhr. Prinzess Sophie ist krank, ich habe mich nur zu lange mit euch verschwatzt. Lebt wohl, au revoir. Nicht von der Stelle, rief Bolnau, und hielt ihn fest am Arm. Saget mir zuvor, was das Mädchen noch gesagt hat. Nun ja, aber reinen Mund gehalten, Bolnau. Ihr letztes Wort, ehe sie in eine tiefe Ohnmacht sang, war Bolnau. Man hat den Kommersionrat Bolnau noch nie so ernst und düster Schleichen sehen wie damals, als ihn der Doktor Lange vor dem Palais verließ. Sonst war er munter und rüstig einhergeschritten, und wenn er mit dem freundlichsten Lächeln alle Mädchen und Frauen grüßte, mit den Männern viel lachte und ihnen allerlei Neues erzählte, so hätte man ihm noch keine 60 Jahre zugetraut. Er schien auch alle Ursache zu haben, fröhlich und guter Dinge zu sein. Er hatte sich ein hübsches Vermögen zusammenspekuliert, hatte sich, als es genug schien, mit seiner Frau in B zur Ruhe gesetzt, und lebte nun in Freude und Jubel ja aus ja ein. Er hatte einen einzigen Sohn gehabt, dieser sollte die Laufbahn des alten Herren auch durchlaufen und handeln und sich umtun im Kommers, so wollte er es haben. Der Sohn aber lebte und webte nur im Reich der Töne, die Musik war ihm alles, der Handel und Kommers des Vaters war ihm gemein und niedrig. Der Vater hatte einen harten Sinn, der Sohn auch, der Vater brauchste leicht auf, der Sohn auch, der Vater stellte gleich alles auf die Spitze, der Sohn auch. Kein Wunder, daß sie nicht miteinander leben konnten. Und als der Sohn sein zwanzigstes Jahr zurückgelegt hatte, war der Vater fünfzig, da brach er auf, sich zur Ruhe zu setzen und wollte dem Sohn den Handel geben. Es war auch bald alles in Richtigkeit und Ruhe, denn in einer schönen Sommernacht war der Sohn nebst einigen Klavierauszügen verschwunden, kam auch richtig nach England und schrieb dann ganz freundschaftlich, daß er nach Amerika gehen werde. Der Kommersienrat wünschte ihm Glück auf den Weg und begab sich nach B. Der Gedanke an den Musiknaren, wie er seinen Sohn nannte, trübte ihm zwar manche Stunde, denn er hatte ihn ersucht, sich nie mehr vor ihm sehen zu lassen, und es stand nicht zu erwarten, daß dieser Ungerufen wiederkehre. Es wollte ihn zuweilen dünken, als habe er doch töricht getan, als er ihn durchaus im Kommerz haben wollte. Aber Zeit, Gesellschaft und heitere Laune ließen diese trüben Gedanken nicht lange aufkommen. Er lebte in Jubel und Freude, und wer ihn Rechtheiter sehen wollte, durfte nur zwischen Eilfuhr und Mittag durch die breite Straße wandeln. Sa er dort einen langen Hagern Mann, dessen sehr moderne Kleidung, dessen Laungette und Reitpeitsche, dessen bewegliche Manieren nicht mehr recht zu seinen grauen Haaren passen wollten, sa er diesen Mann nach allen Seiten grüßen, alle Augenblicke bei diesen oder jenen Stille stehen und schwatzen und mit den armen Fächten, so konnte er sich darauf verlassen, es war der Kommersienrat Bollnau. Aber heute war dies alles ganz anders. Hatte ihn schon zuvor die Ermordungsgeschichte der Sängerin fast zu sehr affiziniert, so war ihm das letzte Wort des Doktors in die Glieder eingeschlagen. Bollnau hatte die Fiametti noch gesagt, ehe sie vom Bewusstsein kam. Seinen eigenen ehrlichen Namen hatte sie unter so verfänglichen Umständen ausgesprochen. Seine Knie zitterten und wollten ihm den Dienst versagen. Sein Haupt senkte sich auf die Brust sorgenvoll und gedankenschwer. Bollnau, dachte er, königlicher Kommersienrat, wenn sie jetzt stirbe, die Sängerin, wenn das Mädchen dann ihr Geheimnis von sich gäbe und den Polizeidirektor mit den näheren Umständen des Mordes und mit dem verhängnisvollen Wort bekannt machte. Was könnte dann nicht ein geschickter Jurist aus einem einzigen Wort argumentieren, besonders wenn ihn die Eitelkeit anfeuerte, in einer solchen Kurs Zelebere seinen Scharf sinn zu zeigen? Ehe erlonjetierte mit verzweiflungsvoller Mine das Zuchthaus, dessen Giebel aus der Ferne ragte. Dort hin, Bollnau, aus ganz besonderer Knade und Rücksicht auf mehrjährige Dienste. Er atmete schwerer, er lüftete die Halsbinde, aber erschreckt fuhr er zurück, war dies nicht der Ort, wo man das Hänfene-Halsband umknüpfte, war dies nicht die Stelle, wo das kalte Schwert durchging. Begegnete ihm ein bekannter und nickte ihm zu, so dachte er, Holla, der weiß schon um die Sache und will mir zu verstehen geben, daß er wohl unterrichtet sei. Ging ein anderer vorüber, ohne zu grüßen, so schien ihm nichts gewisser, als daß man ihn nicht kennen wolle, sich nicht mit dem Umgang eines Morders beflecken wolle. Es fehlte wenig, so glaubte er selbst, er sei er schuldig am Mord, und es war kein Wunder, daß er einen großen Bogen machte, um das Polizeibüro zu vermeiden. Denn konnte nicht der Direktor am Fenster stehen, ihn erblicken und herausrufen, wertester, beliebt es nicht, einen wenig heraufzuspazieren, ich habe ein Wort mit ihnen zu sprechen. Verspürte er nicht schon ein gewisses Zittern, fühlte er nicht jetzt schon seine Züge sich zu einem arme Sündergesicht verziehen, nur weil man glauben könnte, er sei er der, den die Sängerin mit ihren letzten Worten angeklagt. Und dann fiel ihm wieder ein, wie schändlich eine solche Gemütsbewegung für seine Konstitution sei. Ängstlich suchte er nach Fensterscheiben, um sich ruhig zu zählen. Aber die Häuser und Straßen tanzten um ihn her. Der Glockenturm schien sich höhnisch vor ihm zu neigen. Ein wahnsinniges Grauen erfasste ihn. Er rannte durch die Straßen, bis er erschöpft in seiner Behausung Niedersank, und seine erste Frage war, als er wieder ein wenig zu sich gekommen, ob nicht ein Polizeidiener nach ihm gefragt habe. Ende von Abschnitt 1. Die Sängerin von Wilhelm Hauf. Abschnitt 2. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Als gegen Abend der Medizinalrat Lange zu seiner Kranken kam, fand er sie um vieles besser, als er sich gedacht hatte. Er setzte sich an ihrem Bette nieder und besprach sich mit ihr über diesen unglücklichen Vorfall. Sie hatte ihren Arm auf die Kisten gestützt. In der zart geformten Hand lag ihr schöner Kopf. Ihr Gesicht war noch sehr bleich, doch selbst die Erschöpfung ihrer Kräfte schien ihr einen eigentümlichen Reiz zu geben. Ihr dunkles Auge hatte nichts von jenem Feuer, jenem Ausdruck verloren, der den Doktor, obgleich er ein bedächtiger Mann und nicht mehr in den Jahren war, wo Fantasie der Schönheit zu Hilfe kommt, schon früher von der Bühne aus angezogen hatte. Er musste sich gestehen, daß er selten einen so schönen Kopf ein so liebliches Gesicht gesehen hatte. Ihre Züge waren nichts weniger als regelmäßig, und dennoch übten sie durch ihre Verbindung und Harmonie einen Zauber aus, für welchen er lange keinen Grund wusste. Doch dem psychologischen Blick des Medizinalrats blieb dieser Grund nicht verborgen. Es war jene Reinheit der Seele, jene Adel der Natur, was diese jungfräulichen Züge mit einem überraschenden Glanz von Schönheit übergoss. Es scheint sie studieren meine Züge, Doktor, sprach die Sängerin lächelnd. Sie sitzen so stumm und sinnend da, starren mich an und scheinen ganz zu vergessen, was ich fragte. Oder ist es zu schrecklich, als daß ich es hören sollte? Darf ich nicht erfahren, was die Stadt über mein Unglück sagt? Was wollen sie alle diese törichten Vermutungen hören, die müßige Menschen erfinden und weitersagen? Ich habe eben darüber nachgedacht, wie Rein sich ihre Seele auf ihren Zügen spiegelt. Sie haben Frieden in sich. Was kümmert sie das Urteil der Menschen? Sie weichen mir aus, entgegnete sie. Sie wollen mir entschlüpfen, indem sie mir schöne Dinge sagen. Und mich sollte das Urteil der Menschen nicht kümmern? Welches rechtliche Mädchen darf sich Soru über die Gesellschaft, in welcher sie lebt, hinwegsetzen, daß es ihr Gleich gilt, was man von ihr spricht? Oder glauben sie etwa, setzte sie ernster hinzu? Ich werde nichts danach fragen, weil ich einem Stand angehöre, dem man nicht viel zutraut. Gestehen sie nur, sie halten mich für recht leichtsinnig. Nein, gewiss nicht. Ich habe immer nur Schönes von ihnen gehört, Mademoiselle Fiametti, von ihrem stillen, eingezogenen Leben, und daß sie mit so sicherer Haltung in der Welt stehen, obgleich sie so einsam und mancher Kabale ausgesetzt sind. Aber warum wollen sie gerade wissen, was die Menschen sagen, wenn ich nun als Arzt solche Neuigkeit nicht für zuträglich hielt? Bitte, Doktor, bitte, foltern sie mich nicht so lange, rief sie. Sehen sie, ich lese in ihren Augen, daß man nicht gut von mir spricht. Warum mich in Ungewissheit lassen, die gefährlicher für die Ruhr ist als die Wahrheit selbst? Diesen letzten Grund fand der Medizinalrat sehr richtig, und konnte in seiner Abwesenheit nicht irgendeine geschwätzige Frau sich eindringen und noch ärgeres Berichten als er sagen konnte. Sie kennen die hiesigen Leute, antwortete er. B ist zwar ziemlich groß, aber, du lieber Gott, bei einer solchen Neuigkeit der Art zeigt sich, wie kleinstättig man ist. Es ist wahr, sie sind das Gespräch der Stadt, dies kann sie nicht wundern, und weil man nichts Bestimmtes weiß, so nun macht man sich allerhand seltsame Geschichten. So soll zum Beispiel die männliche Maske, die man auf der Redut mit ihnen sprechen sah, und die ohne Zweifel dieselbe ist, welche diese Tat beging ein. Nun, so reden sie doch aus, wahrt die Sängerin in großer Spannung, vollenden sie. Es soll ein früherer Liebhaber gewesen sein, der sie in einer anderen Stadt geliebt hat und aus Eifersucht umbringen wollte. Von mir das, oh ich Unglückliche, rief sie schmerzlich bewegt und Tränen glänzten in ihren schönen Augen. Wie hart sind doch die Menschen gegen ein so armes, armes Mädchen, das ohne Schutz und Hilfe ist. Aber reden sie aus, Doktor, ich beschwöre sie. Es ist noch etwas anderes zurück, das sie mir nicht sagten. In welcher Stadt sagen die Leute soll ich? Signora, ich hätte ihnen mehr Kraft zugetraut, sprach lange, besorgt über die Bewegung seiner Kranken. Wahrlich, ich bereue es nur so viel gesagt zu haben. Ich hätte es nie getan, wenn ich nicht fürchtete, dass andere mir unberufen zuvor kämen. Die Sängerin trocknete schnell ihre Tränen. Ich will ruhig sein, sagte sie, wehmütig lächelnd. Ruhig will ich sein wie ein Kind. Ich will fröhlich sein, als hätten mir diese Menschen, die mich jetzt verdammen, ein tausendstimmiges Bravo zugerufen. Nur erzählen sie weiter, lieber guter Doktor. Nun, die Leute schwarzen dummes Zeug, fuhr dieser ärgerlich Wort. So soll, als sie letzt hin im Hotelow auftraten, in einer der ersten Ranglogen ein fremder Graf gewesen sein, dieser will sie erkannt und vor etwa zwei Jahren in Paris in einem schlechten Hause gesehen haben. Aber, mein Gott, sie werden immer blässer. Es ist nichts, der Schein der Lampe fiel nur etwas Mathe herüber. Weiter, weiter. Nun, dieses Gerät blieb von Anfang nur in den ersten Zirkeln. Nach und nach kam es aber ins Publikum, und da dieser Vorfall hinzukommt, verbindet man beides und versetzt das frühere Verhältnis zu ihrem Mörder in jenes berüchtigte Haus in Paris. Auf den ausdrucksvollen Zügen der Kranken hatte während dieser Rede die tiefste Blesse mit flammender Röte gewechselt. Sie hatte sich höher aufgerichtet, als solle ihr kein Wort dieser schrecklichen Kunde entgehen, ihr Auge haftete starre und brennend auf dem Mund des Arztes. Sie atmete kaum, ihr Herz schien still zu stehen. »Jetzt ist's aus, rief sie mit einem schmerzlichen Blick zum Himmel, in dem Tränen ihrem Auge entstürzten. Jetzt ist's aus, wenn er dies hört, so war es zu viel für seine Eifersucht. Warum bin ich nicht gestern gestorben? Ach, da hätte ich meinen guten Vater gehabt, und meine süße Mutter hätte mich getröstet über den hohen dieser grausamen Menschen. Der Doktor staunte über diese rätselhaften Worte. Er wollte eben ein tröstendes, besänftigendes Wort zu ihr sprechen, als die Türe mit Geräusch aufflog und ein großer junger Mann hereinfuhr. Sein Gesicht war auffallend schön, aber ein Wilder trotz verfinsterte seine Züge. Sein Auge rollte, sein Haar hing verwildert um die Sterne. Er hatte ein großes, zusammengerolltes Notenblatt in der Hand, mit welchem er in der Luft herumfuhr und gleichsam agierte, ehe er Atem zum Sprechen fand. Bei seinem Anblick schrie die Sängerin laut auf. Der Doktor glaubte anfangs aus Angst. Aber es war Freude, denn ein holles Lächeln zog um ihren Mund. Ihre Augen glänzten ihm durch Tränen entgegen. – Karlo, rief sie, Karlo, endlich kommst du nach mir zu sehen. – Elende, rief der junge Mann, indem er majestätisch den Arm mit der langen Notenrolle nach ihr ausstreckte. – Lass ab von deinem Sirenen gesang, ich komme, dich zu richten. – Oh, Karlo, unterbrach ihn die Sängerin, und ihre Töne klangen schmelzend und süß wie die Klänge der Flöte. Wie kannst du so zu deiner Giuseppa sprechen? Der junge Mann wollte mit tragischem Pathos antworten. Aber der Doktor, dem dieser Auftritt für seine Kranke zu angreifen schien, warf sich dazwischen. – Wertester Herr Karlo, sagte er, indem er ihm eine Prise bot, belieben sie zu bedenken, dass Mademoiselle in einem Zustand ist, wo solche Szenen allzu sehr ihre schwachen Nerven affizieren. – Jena schaute ihn groß an und wandte die Notenrolle gegen ihn. – Wer bist du, Erdenwurm? rief er mit tiefer dröhnender Stimme. – Wer bist du, dass du dich zwischen mich stellst und meinen Zorn? – Ich bin der Medizinalrat Lange, entgegnete dieser und schlug die Dose zu, und in meinem Titel befindet sich nichts von einem Erdenwurm. – Ich bin hier Herr und Meister, solange Seniora krank ist, und ich sage ihnen im Guten, packen sie sich hinaus oder modulieren sie ihr Presto Assai zu einem anständigen Largetto. – Oh, lassen sie ihn doch, Doktor, rief die Kranke ängstlich. – Lassen sie ihn doch, bringen sie ihn nicht auf. – Er ist mein Freund, Carlo wird mir nichts Böses tun, was ihm auch die schlechten Menschen wieder von mir gesagt haben. – Ha, du wargst es noch zu spotten. Aber wisse, ein Blitzstrahl hat die Tore deines Geheimnisses gesprengt und hat die Nacht erhält in welcher ich wandelte. – Also darum sollte ich nicht wissen, was du warst, woher du kamst. – Darum verschlossest du mir den Mund mit deinen Küssen, wenn ich nach deinem Leben fragte. – Ich tohr, dass sich von einer Weiber Stimme mich bezaubern ließ und nicht bedachte, dass sie nur Trug und Lug ist, nur im Gesang des Mannes wohnt Kraft und Wahrheit. – Ciel, wie konnte ich mich von den Rouladen einer Dirne betören lassen? – Oh, Carlo, flüsterte die Kranke, wenn du wüsstest, wie deine Worte mein Herz verwunden, wie dein schrecklicher Verdacht noch tiefer dringt als der Stahl des Mörders. – Nicht wahr, Täubchen, schrie Jena mit schrecklichem Lachen, deine Amorosi sollten blind sein, da wäre gut mit ihnen spielen. Der Pariser muss doch ein wackerer Kerl sein, das er endlich doch noch das Fromme Täubchen fand. – Jetzt aber wird es mir doch zu bunt, Herr, rief der Doktor, und packte den Rasenden am Rock. Auf der Stelle marschiert er sich zu dem Zimmer hinaus, sonst werde ich die Hausleute rufen, dass sie ihn expedieren. – Ich gehe schon, Erdenwurm, ich gehe, schrie Jena, und stieß den Medizinalrat zurück, dass er ganz bequem in einen Frotteu nieder saß. – Ja, ich gehe, Giuseppa, um nimmer wiederzukehren. Lebe wohl, oder stirblieber, unglückliche, verbirg deine Schmach unter der Erde. Aber jenseits verbirg deine Seele an einem Ort, wo ich dir nie begegnen möge. Ich würde der Seelichkeit fluchen, wenn ich sie mit dir teilte, weil du mich hier so schändlich um meine Liebe, um mein Leben betrogen. Er rief es, indem er noch etwas weniges mit den Noten agierte, aber sein wildes Rollen des Augeschmolls in Tränen, als er den letzten Blick auf die geliebte Warf und Schluchzen trante er aus dem Zimmer. – Ihm nach, halten sie ihn auf, rief die Sängerin, führen sie ihn zurück, es gilt meine Seelichkeit. – Mitnichten, wertgeschätzte, entgegnete Doktor Lange, indem er sich aus seinem Lähnstuhl aufrichtete. Diese Szene darf nicht fortgespielt werden. Ich will ihnen etwas Niederschlagen des Aufschreiben, dass sie alle Stunde zwei Esslöffel voll einnehmen werden. Die Unglückliche war in ihre Kissen zurückgesunken und ihre Kräfte waren erschöpft. Sie verlor das Bewusstsein von Neuem. Der Doktor rief das Mädchen und suchte mit ihrer Hilfe die Kranke wieder ins Leben zurückzubringen, doch konnte er sich nicht enthalten, während er die Essenz einflößte, das Mädchen tüchtig auszuschmälen. – Habe ich nicht befohlen, man solle niemand, gar niemand hereinlassen, und jetzt lässt man diesen Wahnsinnigen zu, der ihr braves Fräulein beinahe zum zweiten Mal ums Leben brachte. – Ich habe gewiss sonst niemanden hereingelassen, sprach die Zaufe weinend, aber ihn konnte ich doch nicht abweisen. Sie schickte mich ja heute schon dreimal in sein Haus, um ihn zu beschwören, nur auf einen kleinen Augenblick zu kommen. Ich mußte ja sogar sagen, sie sterbe, und wolle ihn vor ihrem Tode nur noch ein einziges Mal sehen. – So, und wer ist denn dieser? Die Kranke schlug die Augen auf. Sie sah bald den Doktor, bald das Mädchen an, ihre Blicke irrten suchend durchs Zimmer. – Er ist fort, er ist auf ewig hin, flüsterte sie. – Ach, lieber Doktor, gehen Sie zu Bolnau. – Aber mein Gott, was wollen Sie nur von meinem unglücklichen Kommerzchenrat? Er hat sich über Ihre Geschichte schon genug alteriert, dass er zu Bett liegen muß. – Was kann denn er Ihnen helfen? – Ach, ich habe mich versprochen, erwiderte sie. Zu dem fahrenden Kapellmeister sollen sie gehen. Er heißt Boloni und lodiert im Hotel de Portugal. – Ich erinnere mich von ihm gehört zu haben, sprach der Doktor. – Aber was soll ich bei diesem tun? – Sagen Sie ihm, ich wolle ihm alles sagen, er solle nur noch einmal kommen. – Doch nein, ich kann es ihm nicht selbst sagen. – Doktor, wenn Sie, ja, ich habe Vertrauen zu Ihnen, ich will Ihnen alles sagen, und dann sagen Sie es wieder dem Unglücklichen, nicht wahr? – Ich stehe jetzt zu Befehl. Was ich zu Ihrer Beruhigung tun kann, werde ich mit Freuden tun. – Nun, so kommen Sie morgen frühe, ich kann heute nicht mehr so viel sprechen. – Adieu, Herr Medizinalrat, nur noch ein Wort. Babette gibt dem Herrn Doktor sein Tuch. Das Mädchen schloss einen Schrank auf und reichte dem Doktor ein Tuch von gelber Seide, das einen starken, angenehmen Geruch im Zimmer verbreitete. – Das Tuch gehört mir nicht, sprach Jena, sie irren sich, ich führe nur Schnupftücher von Leinwand. – Unmöglich, entgegnete das Mädchen, wir fanden es heute Nacht am Boden, ins Haus gehört es nicht, und sonst war doch niemand da als sie. Der Doktor begegnete den Blicken der Sängerin, die erwartungsvoll auf ihm roten. – Könnte nicht dieses Tuch jemand anders entfallen sein? fragte er mit einem festen Blick auf sie. – Zeigen Sie her, erwiderte sie ängstlich. – Daran hatte ich noch nicht gedacht. Sie untersuchte das Tuch und fand in der Ecke einen verschlungenen Namenszug. Sie erbleichte, sie fing an zu zittern. – Es scheint sie kennen dieses Tuch und die Person, die es verloren hat, fragte lange weiter. – Es könnte zu etwas führen. Darf ich es nicht mit mir nehmen? Darf ich Gebrauch davon machen? – Giuseppa schien mit sich zu kämpfen. Bald reichte sie ihm das Tuch, bald zog sie es wieder ängstlich und krampfhaft zurück. – Es sei, sagte sie endlich, und sollte der Schreckliche noch einmal kommen und mein Wundesherz diesmal besser treffen. – Ich wage es. – Nehmen Sie, Doktor. – Ich will Ihnen morgen Erläuterungen zu diesem Tuche geben. – Ende von Abschnitt 2. – Gelesen von Hokus Pokus. – Die Sängerin von Wilhelm Hauf. Abschnitt 3. – Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. – Man kann sich denken, wie ausschließlich diese Vorfälle die Seele des Medizinalratlange beschäftigten. Seine sehr ausgebreitete Praxis war ihm jetzt ebenso sehr zur Last, als sie ihm vorher Freude gemacht hatte, denn verhinderten ihn nicht die vielen Krankenbesuche, die er vorher zu machen hatte, die Sängerin am anderen Morgen recht bald zu besuchen und jene Aufschlüsse und Erläuterungen zu vernehmen, denen sein Herz ungeduldig entgegen pochte. Doch zu etwas waren diese Besuche in 30 bis 40 Häusern gut. Er konnte, wie er zu sagen pflegte, hinhorchen, was man über die Fiametti sage. Vielleicht konnte er auch über ihren sonderbaren Liebhaber, den Kapellmeister Bologni, eines oder das andere erfahren. Über die Sängerin zuckte man die Achseln. Man urteilte umso unfreundlicher über sie, je ärgerlicher man darüber war, dass solange nichts Offizielles und Sicheres über ihre Geschichte ins Publikum kam. Ihre Neider und welche ausgezeichnete Sängerin, wenn sie dazu schön und 18 alt ist, hat deren nicht genug, ihre Neider gönnten ihr alles und machten hämmische Bemerkungen. Die Gemäßigten sagten, so ist es mit solchem Volke, einer Deutschen wäre dies nicht passiert. Ihre Freunde beklagten sie und fürchteten für ihren Ruf beinahe noch mehr als für ihre Gesundheit. Das arme Mädchen, dachte lange, und beschloss, umso eifriger ihr zu dienen. Vom Kapellmeister wusste man wenig, weder schlechtes noch gutes. Er war vor etwa dreiviertel Jahren nach B. gekommen, hatte sich im Hotel de Portugal einen Dachstübchen gemietet und lebte sehr eingezogen und mäßig. Erschien sich von Gesangsstunden und musikalischen Kompositionen zu nähren. Alle wollten übrigens etwas Überspanntes Hochfahren, das an ihm bemerkt haben. Die, welche ihn näher kennengelernt hatten, fanden ihn sehr interessant und schon mancher Musikfreund wolle sich ein Kuvea an der Abendtafel im Hotel de Portugal bestellt haben, um nur seine herrliche Unterhaltung über die Musik zu genießen. Aber auch diese kamen darin überein, dass es mit Boloni nicht ganz richtig sei, denn er vernachlässige, verachte sogar den weiblichen Gesang, während er mit Entzücken von Männerstimmen, besonders von Männerköhren, spreche. Er hatte übrigens keine nähren Bekannten, keinen Freund. Von seinem Verhältnis zur Sängerin Fiametti schien niemand etwas zu wissen. Den Kommerzienrat Bolnau fand er noch immer unwohl und im Bette. Er schien sehr niedergeschlagen und sprach mit unsicherer, heiserer Stimme allerlei Unsinn über Dinge, die sonst gänzlich außer seinem Gesichtskreiser lagen. Er hatte eine Sammlung berühmter Rechtsfälle um sich her, in welcher er eifrig studierte. Die Frau Kommerzienrätin behauptete, er habe die ganze Nacht darin gelesen und hie und da schrecklich gewinzelt und gejammert. Seine Lektüre betraf besonders die unschuldig Hingerichteten und er äußerte gegen den Medizinalrat. Es liege eigentlich für den Menschenfreund ein großer Toast in der Langsamkeit der deutschen Justiz, denn es lasse sich erwarten, dass, wenn ein Prozess zehn und mehrere Jahre dauere, die unschuld doch leichter an den Tag komme, als wenn man heute gefangen und morgen gehangen werde. Die Sängerin Fiametti, für welche der Doktor endlich ein Stündchen erübrigt hatte, war düster und niedergeschlagen, als sei er keine Hoffnung mehr für sie auf Erden. Ihr Auge war trübe, sie mußte viel geweint haben. Die Wunde war über alle Erwartung gut, aber mit ihrem zunehmenden körperlichen Wohlbefinden schienen die Ruhe und Gesundheit ihrer Seele zu schwinden. Ich habe lange darüber nachgedacht, sagte sie, und fand, dass sie, lieber Doktor, doch auf höchst sonderbarer Weise in mein Schicksal verwebt werden. Ich kannte sie vorher nicht. Ich gestehe, ich wußte kaum, dass ein Medizinalrat lange in B existiere, und jetzt, da ich mit einem Schlag so unglücklich geworden bin, sendet mir Gott einen so teilnehmenden, väterlichen Freund zu. Madmure self, Fiametti, erwiderte lange. Der Arzt hat an manchem Bett mehr zu tun, als nur den Puls an der Linken zu fühlen, Wunden zu verbinden und Mixturen zu verschreiben. Glauben sie mir, wenn man so allein bei einem Kranken sitzt, wenn man den inneren Puls der Seele unruhig pochen hört, wenn man Wunden verbinden möchte, die niemand sieht, da wird auf wunderbare Weise der Arzt zum Freunde und der geheimnisvolle Zusammenhang zwischen Körper und Seele scheint auch in diesem Verhältnisse auffallend zu wirken. So ist es, sprach Giuseppa, indem sie zutraulich seine Hand fasste. So ist es, und auch meine Seele hat einen Arzt gefunden. Sie werden vielleicht viel für mich tun müssen. Es möchte sein, dass sie sogar vor den Gerichten in meinem Namen handeln müssen. Wenn sie einem armen Mädchen, das sonst gar keine Stütze hat, dieses große Opfer bringen wollen, so will ich mich ihnen entdecken. Ich will es tun, sprach der freundliche Alte, indem er ihre Hand drückte. Aber bedenken sie wohl, die Welt hat meinen Ruf angegriffen. Sie klagt mich an, sie richtet sie, verdammt mich. Wenn nun die Menschen auch auf sie Höne steuten, dass sie der verrufenen Sängerin der schlechten Italienerin ach, meiner, sich angenommen haben, werden sie das ertragen können? Ich will es, rief der Doktor mit Ernst und Heftigkeit. Erzählen sie. Mein Vater, erzählte die Sängerin, war Antonio Fiametti, ein berühmter Violinspieler, der ihnen aus jüngeren Jahren nicht unbekannt sein kann, denn sein Ruf hatte durch die Konzerte, die er an Höfen und in großen Städten gab, sich überall verbreitet. Ich kann mir ihn nur noch aus meiner frühesten Kindheit denken, als er mir die Skala vorgeigte, die ich schon im dritten Jahre sehr richtig nachsang. Meine Mutter war zu ihrer Zeit eine vorzügliche Sängerin gewesen und pflegte in den Konzerten des Vaters einige Arien und Kanzonetten vorzutragen. Ich war vier Jahre alt, als mein Vater auf der Reise starb und uns in Armut zurückließ. Meine Mutter musste sich entschließen, durch Singen uns fortzubringen. Sie heiratete nach einem Jahre einen Musiker, der ihr von Anfang sehr geschmeichelt haben soll, nachher aber zeigte es sich, dass er sie nur heiratete, um ihre Stimme zu benutzen. Er wurde Musikdirektor in WBG, in einer kleinen deutschen Stadt in Frankreich, und da fing erst unser Leiden recht an. Meine Mutter bekam noch drei Kinder und verlor ihre Stimme so sehr, dass sie beinahe keinen Ton mehr singen konnte. Dadurch war die größte Geldquelle meines Stiefvaters versiegt, denn seine Konzerte waren nur durch meine Mutter glänzend und zahlreich gewesen. Er plagte sie von jetzt an schrecklich. Mir wollte er gar nichts mehr zu Essen geben, bis er endlich auf ein Mittelverviel mich brauchbar zu machen. Er marterte mich ganze Tage lang und geigte mir die schwersten Sachen von Mozart, Glück Rossini und Spontini ein, die ich dann Sonntagabend mit großem Applaus absang. Das arme Schäppal, so hatte man meine Namen Giuseppa verketzert, wurde eines jener unglücklichen Wunderkinder, denen die Natur ein schönes Talent zu ihrem größten Unglück gegeben hat. Der Grausame ließ mich alle Tage singen. Er peitschte mich, er gab mir tagelang nichts zu Essen, wenn ich nicht richtig intoniert hatte. Die Mutter aber konnte meine Qualen nicht mehr lange sehen. Es war, als ob ihr Leben in ihren stillen Tränen dahin fließe. An einem schönen Frühlingsmorgen fanden wir sie tot. Was soll ich sie von meinen Martarjahren unterhalten, die jetzt anfingen? Ich war elf Jahre alt und sollte die Haushaltung führen, die kleinen Geschwister erziehen und dabei noch singen lernen für die Konzerte. Oh, es war eine Qual der Hölle. Um diese Zeit kam oft ein Herr zu uns, der dem Vater immer einen Sack voll fünf Frankenstücke mitbrachte. Ich kann nicht ohne Grauen an ihn denken. Es war ein großer, hargerer Mann von mittlerem Alter. Er hatte kleine, blinzende, graue Augen, die ihn durch ihren unangenehmen stechenden Ausdruck vor allen Menschen, die ich je gesehen auszeichneten. Mich schien er besonders lieb gewonnen zu haben. Er lobte, wenn er kam, meine Größe, meinen Anstand, mein Gesicht, meinen Gesang. Er setzte mich auf seine Knie, obgleich mich ein unwillkürliches Grauen von ihm wegdrängte. Er küsste mich trotz meines Schreiens. Er sagte wohlgefällig, noch zwei, drei Jahre, dann bist du fertig, Schäppal. Und er und mein Stiefvater brachen in ein wildes Lachen bei dieser Prophezeiung aus. An meinem 15. Geburtstagsfest sagte mein Stiefvater zu mir, höre, Schäppal, du hast nichts, du bist nichts, ich geb dir nichts, ich will nichts von dir, aber auch hinlänglich genug an meinen drei übrigen Ranken. Die Christel, meine Schwester, wird jetzt statt deiner das Wunderkind. Was du hast, dein Bisschengesang hast du von mir, damit wirst du dich fortbringen. Der Onkel in Paris will dich übrigens aus Gnade in sein Haus aufnehmen. Der Onkel in Paris, rief ich staunend, denn bisher wusste ich nichts von einem solchen. Ja, der Onkel in Paris, gab er zur Antwort, er kann alle Tage kommen. Sie können sich denken, wie ich mich freute. Es ist jetzt drei Jahre her, aber noch heute ist die Erinnerung an jene Stunden so lebhaft in mir, als wäre es gestern gewesen. Das Glück, aus dem Hause meines Vaters zu kommen, das Glück, meinen Onkel zu sehen, der sich meine Erbarme, das Glück nach Paris zu kommen, wo ich mir den Sitz des Putzes und der Seelichkeit dachte. Ich war berauscht von so vielem Glück. So oft ein Wagenfuhr sah ich hinaus, ob nicht der Onkel komme, mich in sein Reich abzuholen. Endlich fuhr eines Abends ein Wagen vor unserem Hause vor. Das ist dein Onkel, rief der Vater. Ich flog hinab, ich breitete meine Arme aus nach meinem Erreter, grausame Täuschung. Es war der Mann mit den fünf Frankenstücken. Ich war beinah bewusstlos in jenen Augenblicken, aber dennoch vergesse ich die teuflische Freude nie, die aus seinen grauen Augen blitzte, als er mich hoch aufgewachsen fand. Noch immer klingt mir seine krächzende Stimme in den Ohren. Jetzt bist du recht, mein Täubchen, jetzt will ich dich einführen in die große Welt. Er fasste mich mit der Hand, mit der anderen warf er einen Geldsack auf den Tisch. Der Sack fuhr auf, ein glänzender Regen von Silber und Goldstücken rollte auf den Boden. Meine drei kleinen Geschwister und der Vater jubelten, rutschten auf dem Boden umher und lasen die Stücke auf. Es war mein Kaufpreis. Schon den folgenden Tag ging es nach Paris. Der hagere Mann, ich mochte es nicht, ihn Onkel zu nennen, predigte mir beständig vor, welch glänzende Rolle ich in seinem Salon spielen werde. Ich konnte mich nicht freuen. Eine Angst, eine unerklärliche Bangigkeit, waren an die Stelle meiner Freude meines Glückes getreten. Vor einem großen, erleuchteten Haus hielt der Wagen. Wir waren in Paris. Zehn bis zwölf schöner allerliebste Mädchen hüpften die breite Treppe herab uns entgegen. Sie herzten und küsten mich und nannten mich Schwester Giuseppe. Ich fragte den Hagern, sind dies ihre Töchter, mein Herr? Oui, me bon so fort, rief er lachend, und die Mädchen und die zahlreiche Dienerschaft stimmten ein mit einem rohen, schallenden Gelächter. Schöne Kleider, prachtvolle Zimmer zerstreuten mich. Ich wurde am folgenden Abend herrlich gekleidet. Man führte mich in den Salon. Die zwölf Mädchen saßen im schönsten Putz an Spieltischen, auf Cannapés am Flügel. Sie unterhielten sich mit jungen und älteren Herren sehr lebhaft. Als ich eintrat, brachen alle auf, gingen mir entgegen und betrachteten mich. Der Herr des Hauses führte mich zum Flügel. Ich mußte singen, allgemeiner Beifall wurde mir zuteil. Man zog mich ins Gespräch. Meine ungebildeten, halb-italienischen Ausdrücke galten für naivität. Man bewunderte mich, ich erröte noch heute, mit welchen Worten mir man dies sagte. So ging es mehrere Tage herrlich und in Freuden. Ich lebte ungeniert, ich hätte zufrieden leben können, wenn ich mich nicht höchst unbehaglich beinah bänglich in diesem Hause in dieser Gesellschaft gefühlt hätte. In meiner naiven Unschuld glaubte ich, so sei nun einmal die große Welt und man müsse sich in ihre Sitten fügen. Eines fiel mir jedoch auf, als ich an einem Abend zufällig an der Treppe vorüber ging, sah ich, daß die Herren, die uns besuchten, dem Portier Geld gaben, dafür blaue oder rote Karten bekamen und solcher dem Bedienten vor dem Salon wieder übergaben. Ein junger Stutzer, der an mir vorüberkam, wies mir mit zärtlichen Blicken eine dieser roten Karten. Ich weiß heute noch nicht, warum ich darüber errötete, aber hören Sie weiter, was sich bald zutrug. Sehen Sie, lieber Doktor, hier habe ich ein kleines, unscheinbares Papier. Diesem bin ich meine Rettung schuldig. Ich fand es eines Morgens unter den Brötchen meines Frühstücks. Ich weiß nicht, von welcher gütigen Hand es kam, aber möge der Himmel das Herz belohnen, daß sich meine erbarmte. Es lautet, Madmosell, das Haus, welches Sie bewohnen, ist ein Freudenhaus. Die Damen, die Sie um sich sehen, sind Freudenmädchen. Sollten wir uns in Giuseppa geirrt haben, wird Sie einen kurzen Schimmer von Glück mit langer Reue erkaufen wollen? Es war ein schreckliches Licht. Es drohte mich völlig zu erblinden, denn es zerriss beinah zu plötzlich meinen unschuldigen Kindersinn und den Traum von einer unbesorgten, glücklichen Lage. Was war zu tun? Ich hatte in meinem Leben noch nicht gelernt, Entschlöste zu fassen. Der Mann, dem dieses Haus gehörte, war mir wie ein fürchterlicher Zauberer, der jeden meiner Gedanken lesen könne, der jetzt schon darum wissen müsse, was ich erfahren. Und dennoch wollte ich lieber sterben, als nur einen Augenblick hier verweilen. Ich hatte ein Mädchen gerade über von unserer Wohnung zu weilen Italienisch sprechen hören. Ich kannte sie nicht. Aber kannte ich denn sonst jemand in dieser ungeheuren Stadt? Diese vaterländischen Klänge erweckten Zutrauen in mir. Zu ihr wollte ich flüchten. Ich wollte sie auf den Knien anflähen, mich zu retten. Es war sieben Uhr früher. Ich war meiner ländlichen Gewohnheit treu geblieben, stand immer früher auf und pflegte gleich nachher zu Frühstücken. Dies rettete mich. Um diese Zeit schliefen noch alle, sogar ein großer Teil der Domestiken. Nur der Poitier war zu fürchten. Doch konnte er denken, dass jemand aus diesem Tempel der Herrlichkeit entfliehen werde? Ich wagte es. Ich warf mein schwarzes, unscheinbares Mäntelchen um mich, eilte die Treppe hinab, meine Knie schwankten, als ich an der Loge des Poitiers vorüber ging. Er bemerkte mich nicht. Drei Schritte, und ich war frei. Rechts über die Straße hinüber wohnte das italienische Mädchen. Ich sprang über die breite Straße. Ich pochte am Haus, ein Diener öffnete. Ich fragte nach der Signora mit dem schwarzen Lockenköpfchen die Italienischspreche. Der Diener lachte, und sagte, ich meine wohl die kleine Exzellenzer Seraphine. Die selbe, dieselbe, antwortete ich, führen sie mich geschwind, zu ihr. Er schien, anfangs bedenken zu tragen, weil es noch so früher am Tag sei, doch meine Bitten überredeten ihn. Er führte mich in den zweiten Stock in ein Zimmer, hieß mich warten, und rief dann eine Zaufe, der Exzellenzer mich zu melden. Ich hatte mir gedacht, dass hübsche italienische Mädchen werde meines Standes sein. Ich schämte, mich einer Höhe an mich zu entdecken, aber man ließ mir keine Zeit, mich zu besinnen. Die Zaufe erschien, mich vor das Bett ihrer Gebieterin zu führen. Ja, sie war es. Sie war die schöne junge Dame, die ich hatte Italienischsprechen hören. Ich stürzte vor ihr Nieder. Ich flehte sie um ihren Schutz an. Ich mußte ihr meine ganze Geschichte erzählen. Sie schien gerührt. Und versprach mich zu retten. Sie ließ den Diener, der mich heraufgeführt hatte, kommen und legte ihm das strengste Stillschweigen auf. Dann wies sie mir ein kleines Stübchen an, dessen Fenster in den Hof gingen, gab mir zu arbeiten und zu essen. Und so lebte ich mehrere Tage in Freude über meine Rettung, in Angst über meine Zukunft. Es war das Haus des Gesandten eines kleinen deutschen Hofes, in welches ich aufgenommen war. Die Exzellenzer war seine Nichte, eine geborene Italienerin, die bei ihm in Paris erzogen worden war. Sie war ein gütiges, liebenswürdiges Geschöpf, dessen Wohltaten ich nie vergessen werde. Sie kamen alle Tage zu mir und tröstete mich. Sie sagte mir, dass der Gesandte durch seine Bedienten in dem Hause des Argenmenschen nachgeforscht habe. Man sei ihr sehr in Bestürzung, suche es aber zu verbergen. Die Diener drüben flüstern geheimnisvoll, es habe sich eine Mammsell aus einem Fenster des zweiten Stocks in den Kanal der Säen gestürzt. Sonderbarer Fügung. Mein Zimmer war ein Eckzimmer, sah mit der einen Seite nach der Straße, die andere ging schroff hinab in einen Kanal. Ich erinnerte mich an jenem Morgen, das Fenster dieser Seite geöffnet zu haben. Wahrscheinlich war es offen geblieben, und so mochte man sich mein Verschwinden erklären. Signora Seraphina sollte um diese Zeit nach Italien zurückkehren. Sie war so gütig, mich mitzunehmen. Ja, sie tat noch mehr für mich. Sie bewog ihre Eltern in Piacenza, dass sie mich wie ihr Kind in ihr Haus aufnahmen. Sie ließ meinen Talent ausbilden. Ihr habe ich Freiheit, Leben, Kunst, oh, vielleicht mehr, als ich weiß zu danken. In Piacenta lernte ich den Kapellmeister Bologni, der übrigens kein Italiener ist, kennen. Erschien mich zu lieben, aber er sagte es mir nicht. Ich nahm bald nachher den Ruf an das hiesige Theater an. Man schätzte mich hier, man hat mir sonst wohl gewollt. Mein Leben und mein Ruf war unsträflich. Ach, ich habe in dieser langen Zeit nie einen Mann bei mir gesehen, als ich kann ihnen dieses schöne Verhältnis ohne Erröten gestehen, als Bologni, der mir bald hierher nachgereist war. Sie haben mein Leben jetzt gehört. Sagen sie mir, habe ich etwas getan, um so bittere Strafe zu verdienen? Habe ich so Entsetzliches verschuldet? Ende von Abschnitt 3 Gelesen von Hocus Pocus Die Sängerin von Wilhelm Hough Abschnitt 4 Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Als die Sängerin geendet hatte, ergriff der Medizinalrat lebhaft ihre Hand. Ich wünsche mir Glück, sagte er, den wenigen Menschen, die sie auf ihrem Lebensweg gefunden haben, beitreten zu können. Meine Kräfte sind zwar zu schwach, um für sie tun zu können, aber ich will suchen, ihr trauriges Geschick entwirren zu helfen. Ich will den Brausewind, ihren Freund, zu versöhnen suchen. Aber sagen sie mir nur, was ist denn Herr Bologni eigentlich für ein Landsmann? Da fragen sie mich zu viel, erwiderte sie ausweichend. Ich weiß nur, dass er ein Deutscher von Geburt ist, und wenn ich nicht irre wegen Familienverhältnissen vor mehreren Jahren sein Vaterland verließ. Er hielt sich in England und Italien auf und kam vor etwa dreiviertel Jahren hierher. So, so, aber warum haben sie ihm das, was sie mir erzählen, nicht schon früher selbst gesagt? Giuseppa errötete bei dieser Frage. Sie schlug die Augen nieder und antwortete, Sie sind mein Arzt, mein väterlicher Freund. Es ist mir, wenn ich zu Ihnen spreche als Spräche ein Kind zu seinem Vater. Aber konnte ich denn dem jungen Mann von diesen Dingen erzählen? Ich kenne ja seine schreckliche Eifersucht, seinen leicht gereizten Arkwohn. Ich konnte es nie über mich vermögen, ihm zu sagen, welchen Schlingen ich entflogen war. Ich ehre, ich bewundere Ihr Gefühl. Sie sind ein gutes Kind, glauben Sie mir. Es tut einem alten Mann wohl, auf solche dezenten Gefühle aus der alten Zeit zu stoßen, denn heutzutage gilt es, für guten Ton sich über dergleichen wegzusetzen. Aber noch haben Sie mir nicht alles erzählt. Der Abend auf der Redut, jene schrecklicher Nacht. Es ist wahr, ich muss Ihnen noch weiter sagen. Ich habe so oft ich im Stillen über meine Rettung nachdachte, die Vorsehung gepriesen, dass man in jenem Hause glaubte, ich habe mich selbst getötet. Denn es war mir nur zu gewiss, dass, wenn jener Schreckliche nur die entfernteste Ahnung von meinem Leben habe, er kommen werde, sein Opfer zurückzuholen, oder es zu verderben. Denn er mochte manches fünf Frankenstück für mich bezahlt haben. Deswegen habe ich, solange ich in Piacenza war, manches Schöne anerbieten fürs Theater abgelehnt, weil ich mich scheute, öffentlich aufzutreten. Als ich aber etwa anderthalb Jahre dort war, brachte mir eines morgens Seraphina ein Pariser Zeitungsblatt, worin der Tod des Chevaliers de Planto angezeigt war. Chevaliers de Planto, unterbrach sie der Arzt, hieß so jener Mann, der sie aus dem Hause ihres Stiefvaters führte. So hieß er, ich war voll Freude, meine letzte Furcht war überwunden, und es stand nichts mehr im Wege meinen Wohltätern nicht mehr beschwerlich zu fallen. Schon einige Wochen nachher kam ich nach B. Ich ging vorgestern Abend auf die Redut, und ich will ihnen nur gestehen, dass ich recht freudig gestimmt war. Bologni durfte nicht wissen, in welchem Kostüm ich erscheinen würde. Ich wollte ihn necken und dann überraschen. Auf einmal, da ich allein durch den Saal gehe, flüstert eine Stimme in mein Ohr, Schapper, was macht dein Onkel? Ich war wie niedergedonnert. Diesen Namen hatte ich nicht mehr gehört, seit ich den Händen jenes fürchterlichen entgangen war. Mein Onkel. Ich hatte ja keinen, und nur einer hatte gelebt, der sich vor der Welt dafür ausgab. Der Schüwall jede Planto. Ich hatte kaum so viel Fassung zu erwidern. Tu Irrsdichmaske! Ich wollte hinwegeilen, mich unter dem Gewühl der Menge verbergen, aber die Maske schob ihren Arm in den Meinigen und hielt mich fest. Schapper, sprach der Unbekannte, ich rate dir ruhig, neben mir herzugehen, sonst werde ich den Leuten erzählen, in welcher Gesellschaft du dich früher herumgetrieben. Ich war vernichtet. Es wurde Nacht in meiner Seele, nur ein Gedanke war in mir lebhaft, die Furcht vor der Schande. Was konnte ich armes hilfloses Mädchen machen, wenn dieser Mensch, wer er auch sein mochte, solche Dinge von mir aussagte? Die Welt würde ihm geglaubt haben. Und Carlo, ach, Carlo, wäre nicht der letzte gewesen, der mich verdammt hätte. Ich folgte dem Mann an meiner Seite willenlos. Er flüsterte mir die schrecklichsten Dinge zu. Meinen Onkel, wie er den Schüwall je nannte, habe ich unglücklich gemacht. Meinen Vater, meine Familie ins Verderben gestürzt. Ich konnte es nicht mehr aushalten. Ich riss mich los und trief nach meinem Wagen. Als ich mich aber auf der Treppe umsah, war diese schreckliche Gestalt mir gefolgt. Ich fahre mit dir nach Hause, Shephal, sprach er mit schrecklichem Lachen. Ich habe noch ein paar Worte mit dir zu reden. Die Sinne vergingen mir. Ich fühlte, dass ich ohnmächtig werde. Ich wachte erst wieder im Wagen auf, die Maske saß neben mir. Ich stieg aus und ging auf mein Zimmer. Er folgte. Ich rief mich wieder an zu reden. In der Todesangst, ich möchte verraten werden, schickte ich Barbett hinaus. Was willst du hier, Elander? rief ich voll wut, mich so beleidigt zu sehen. Was kannst du von mir Schlechtes sagen? Ohne meinen Willen kam ich in jenes Haus. Ich verließ es, als ich sah, was dort meiner wartet. Shephal, mach keine Umstände. Es gibt nur zwei Wege, dich zu retten. Entweder zahlst du auf der Stelle Zehntausend Franken, sei es in Juwelen oder Gold, oder du folgst mir nach Paris. Sonst weiß morgen die ganze Stadt mehr von dir, als dir lieb ist. Ich war außer mir. Wer gibt ihnen dieses Recht, mir solche Zumutungen zu machen, rief ich. Wohl an, sage der Stadt, was du willst, aber auf der Stelle verlasse dieses Haus. Ich rufe die Nachbarn. Ich hatte einige Schritte gegen das Fenster getan. Er lief mir nach, packte meinen Arm. Wer mir das Recht gibt, sprach er. Dein Vater, mein Täubchen, dein Vater. Ein täufliches Lachen ertönte aus seinem Mund. Der Schein der Kerze fiel auf ein paar graue Stechen der Augen, die mir nur zu bekannt waren. In demselben Augenblick war mir klar, wen ich vor mir hatte. Ich wusste jetzt, dass sein Tod nur ein Blendwerk war, das er zu irgendeinem Zweck erfunden hatte. Die Verzweiflung gab mir übernatürliche Kraft. Ich rang mich los. Ich wollte ihm seine Maske abreißen. Ich kenne euch, Schivaliede Planto rief ich, aber ihr sollt den gerichten Rechenschaft über mich geben müssen. So weit sind wir noch nicht, Täubchen, sagte er. Und in demselben Augenblick fühlte ich sein Eisen in meiner Brust. Ich glaubte, zu sterben. Der Doktor schauderte. Es war heller Tag, und doch graute ihm, wie wenn man im Dunkeln von Gespenstern spricht. Er glaubte, das heißere Lachen dieses Teufels zu hören. Er glaubte hinter den Gardinen des Bettes die grauen stechenden Augen dieses Ungeheuers glänzen zu sehen. Sie glauben also, sagte er nach einer Weile, dass der Schivalier nicht tot ist, dass es derselbe ist, der sie ermorden wollte? Seine Stimme, sein Auge überzeugten mich. Das Tuch, das ich ihnen gestern gab, machte es mir zur Gewissheit. Die Anfangslettern seines Namens sind dort eingezeichnet. Und geben sie mir Vollmacht für sie zu handeln, darf ich alles, was sie mir sagten, selbst vor Gericht angeben? Ich habe keine Wahl, alles. Aber nicht wahr, Doktor? Sie gehen zu Bologni und sagen ihm, was ich ihnen sagte? Er wird ihnen glauben. Er kannte ja auch Seraphine. Und darf ich nicht auch wissen, fuhr der Medizinalrat fort, wie der Gesandte hieß, in dessen Haus sie sich verbargen? Warum nicht? Es war der Baron Martinov. Wie? rief Lange in freudiger Bewegung. Ja, Baron Martinov, ist er nicht in Schündiensten? Schündiensten? Ja, ja, kennen sie ihn. Er war Gesandter des Schönenhofes in Paris und nachher in Petersburg. Oh, dann kenne ich ihn gut, sehr gut, sagte der Medizinalrat und rieb sich freudig die Hände. Ich kenne ihn, er ist seit gestern hier. Er hat mich rufen lassen, er wohnt im Hotel de Portugal. Eine Träne blinkte in dem Auge der Sängerin und von frommen Empfindungen schien ihr Herz bewegt. So mußte ein Mann, sagte sie, den ich viele hundert Meilen entfernt glaubte, hierher kommen, um die Wahrheit meiner Erzählung zu bekräftigen. Gehen sie zu ihm, ach, daß auch Carlo zuhören könnte, wenn er ihnen versichert, daß ich die Wahrheit sprach. Er soll es, er soll mit mir, ich will es schon machen. Adieu, gutes Kind, seien sie recht ruhig. Es muß ihnen noch gut gehen auf Erden, und nehmen sie die Mixtur recht fleißig, alle Stunde zwei Löffel voll. So sprach der Doktor und ging. Die Sängerin aber dankte ihm durch ihre freundlichen Blicke. Sie war ruhiger und heiter. Es war, als habe sie eine große Last mit diesem Geheimnis hinweggewälzt. Sie sah vertrauensvoller in die Zukunft, denn ein gütiges Geschick schien sich, des armen Mädchens zu erbarmen. Der Baron Martinoff, dem lange früher einmal einen wichtigen Dienst zu leisten Gelegenheit gehabt hatte, nahm ihn freundlich auf und gab ihm über die Sängerin Fiametti die genügendsten Aufschlüsse. Er bestätigte nicht nur beinahe wörtlich ihre Erzählung, sondern er brach auch in die lautesten Lobeserhebungen ihres Charakters aus. Ja, er versprach, wohin er in dieser Stadt kommen würde, überall zu ihren Gunsten zu sprechen und die Gerüchte zu widerlegen, die über sie im Umlauf waren. Er hat auch Wort gehalten, denn hauptsächlich seinem Ansehen und der edelmütigen Ahret, womit er sich der Italienerin annahm, schrieben es ihre Freunde zu, daß die Gesinnung des Publikums über sie in wenigen Tagen wie durch einen Zauberschlag sich änderte. Der Medizinalrat Lange aber stieg an jenem Tage, als er vom Gesandten kam, aus der Belletage des hotels de Portugal noch einige Treppen höher, in die Mansarden. In Num. 54 sollte der Kapellmeister wohnen. Er stand vor der Tür still, um Atem zu schöpfen, denn die steilen Treppen hatten ihn angegriffen. Sonderbare Töne drangen aus dieser Tür in sein Ohr. Es schien ein schwer kranker darin zu sein, denn er vernahm ein tiefes Stöhnen und Seufzen, das aus der tiefsten Brust aufzusteigen schien. Dann klangen wieder schreckliche französische und italienische Flüche dazwischen, wie wenn ungeduld dem Jammer Luft machen will und ein heißeres Lachen der Verzweiflung bildete wieder den Übergang zu jenen tiefen Seufzern. Der Medizinalrat schauderte. Habe ich doch schon neulich etwas weniges Wahnsinn in dem Maestro gespürt, dachte er, sollte er vollends übergeschnappt sein oder ist er krank geworden aus Schmerz? Er hatte schon den Finger gekrümmt, um anzuklopfen, als sein Blick noch einmal auf die Nummer der Türe fiel. Es war 53. Wie hatte er sich doch so täuschen können? Fast wäre er zu einem ganz fremden Menschen eingetreten. Unwillig über sich selbst ging er eine Tür weiter. Hier war 54. Hier lautete es auch ganz anders. Eine schöne tiefe Männerstimme sang ein Lied, begleitet von dem Pianoforte. Der Medizinalrat strahlte ein. Es war jener junge Mann, den er gestern bei der Sängerin gesehen. Im Zimmer lagen Notenblätter, Gitarre, Violinen, Seiten und anderer Musikbedarf umher und mitten unter diesen Trümmern stand der Kapellmeister in einem weiten, schwarzen Schlafrock, eine rote Mütze auf dem Kopf und eine Notenrolle in der Hand. Der Doktor hat nachher gestanden, es sei ihm bei diesem Anblick Marius auf den Trümmern von Catago eingefallen. Der junge Mann schien sich seiner von gestern zu erinnern und empfing ihn beinahe finster. Doch war er so artig, einen Stoß Notenblätter mit einem Ruck von einem Sessel auf den Boden zu werfen, um seinem Besuch Platz anzubieten. Er selbst stieg mit großen Schritten im Zimmer umher und sein fliegender Schlafrock nahm geschickt den Staub von Tischen und Büchern. Er ließ den Medizinalrat nicht zum Wort gelangen, er überschrie ihn. Sie kommen von ihr, rief er, schämen sich ihre grauen Haare nicht, der Kuppler eines solchen Weibes zu werden, ich will nichts mehr hören, ich habe mein Glück zu Grabe getragen. Sie sehen, ich traure um meine Seeligkeit, ich habe meinen schwarzen Schlafrock an, schon dies sollte ihnen, wenn sie sich entfernt auf Psychologie verstehen, ein Zeichen sein, dass ich jene Person für mich als gestorben ansehe. Oh Giuseppa, Giuseppa! Wehrte es der Herr Kapellmeister, unterbrach ihn der Doktor, so hören sie mich nur an. Hören, was wissen sie von hören, lauschen sie, wenn sie von hören sprechen, ich will prüfen, ob du Gehör hast, Alter. Siehe, das ist das Weib, fuhr er fort, indem er den Flügel aufriss und einiges spielte, was übrigens dem Doktor, der kein großer Musikkenner war, vorkam wie andere Musik auch. Hören sie dieses weiche, schmelzende, anschmiegende, aber bemerken sie nicht in diesen Übergängen, das unzuverlässige, flüchtige, karakterlose Wesen dieses Geschöpfes? Aber hören sie weiter, sprach er mit erhobener Stimme und glänzenden Augen, indem er die weiten Ärmel des Trauerschlafrocks zurückschüttelte, wo Männer wirken, ist Kraft und Wahrheit, hier kann nichts Unreines aufkommen, es sind heilige, göttliche Laute. Er hemmerte mit großer Macht auf den Tasten umher, aber dem Doktor wollte es wieder bedüngten, als sei er dies nur ganz gewöhnliche Musik. Sie haben eine sonderbare Charakteristik der Menschen, sagte er. Da wir doch einmal so weit sind, dürfte ich sie nicht bitten, verehrter, daß sie mir noch einmal einen Medizinalrat auf dem Klavier vorstellen? Der Musiker sah ihn verächtlich an. Wie magst du nur mit einem schlechten, kwiekenden Ziss hereinfahren, Erdenwurm, wenn ich den herrlichen, strahlen, werfenden Akkord anschlage? Die Antwort des Doktors wurde durch ein Klopfen an der Tür unterbrochen. Eine kleine, verwachsene Figur trat herein, machte eine Referenz und sprach, Der kranke Herr auf Nr. 53 lässt den Herrn Kapellmeister höflichst ersuchen, doch nicht gar so schrecklich zu hantieren und zu hasseleeren, Das Maßen derselben von gar schwacher Konstitution und dem zeitlichen Hinscheiden nahe ist. Ich lasse dem Herrn meinen gehorsamen Respekt vermelden, erwiderte der junge Mann, Und meinetwegen könne er abfahren, wann es ihm gefällig. Es graut mir ohne dies alle Nacht vor seinem Jammern und Stöhnen, Und das gräulichste sind mir seine gottlosen Flücher und sein tolles Lachen. Meint vielleicht der Franzose, er sei allein Herr im Hotel de Portugal? Geniert er mich, so geniere ich ihn weder. Aber verzeihen euer Hochedel geboren, sagte der verwachsene Mensch, er treibt's nicht mehr lange, Wollen sie ihm nicht die letzten Augen blicken? Ist er so schwer krank, der Herr? fragte der Medizinalrat teilnehmend. Was fehlt ihm? Wer behandelt ihn? Wer ist er? Wer er ist, weiß ich gerade nicht, ich bin der Lohnlakei. Ich denke, er nennt sich Laurier und ist aus Frankreich. Vorgestern war er noch wohl auf, aber etwas melancholisch, denn er ging gar nicht aus, Hatte auch keine Lust, die Merkwürdigkeiten dieser Stadt zu sehen, Aber am andern Morgen fand ich ihn schwer krank im Bette. Es scheint, er hat in der Nacht einen Schlaganfall bekommen, Aber um alle Welt will er keinen Arzt. Er flucht grässlich, wenn ich frage, ob ich keinen zu ihm führen soll. Er pflegt und verbindet sich selbst. Ich glaube, er hat auch eine alte Schusswunder aus dem Krieg, die jetzt wieder aufgegangen ist. Man hörte in diesem Augenblicker den Kranken nebenan mit heiserer Stimme rufen Und einige Verwünschungen ausstoßen. Der Lohnlakei schlug drei Kreuze und flog hinüber. Der Doktor versuchte noch einmal, ob seine Reden bei dem verstockten Liebhaber keinen Eingang fänden Und wirklich schien es ihm diesmal zu gelingen. Er hatte eine Partitur in die Hand genommen, aus welcher er mit leiser Stimme vor sich hinsang. Der Doktor benützte diese ruhigere Stimmung und fing an, ihm das Leben der Sängerin zu erzählen. Anfangs schien der Kapellmeister nicht darauf zu achten. Er las Em sich in seiner Partitur und tat, als sei außer ihm niemand im Zimmer. Nach und nach aber wurde er aufmerksamer. Er hörte aufzusingen. Bald hob sich zuweilen sein Auge über die Partitur und streifte glühend über das Doktor's Gesicht. Dann ließ er das Notenheft sinken und sah den Erzähler fest an. Sein Interesse schien, mehr und mehr zu wachsen. Seine Augen glänzten. Er rückte näher. Er fasste den Arm des Mediziners und als dieser seine Erzählung schloss, sprang er in großer Bewegung auf und rannte im Zimmer auf und nieder. Ja, rief er, es liegt Wahrheit darin, ein Schein von Wahrheit, eine Wahrscheinlichkeit. Es ist möglich, es könnte etwa so gewesen sein. Teufel, könnte es nicht auch Lüge sein? Das heißt man, glaube ich, de Crescendo in ihrer Wertenkunst, Herr Kapellmeister. Aber warum denn bei dieser Sache so von der Wahrheit bis zur Lüge herabsteigen, wenn ich ihnen nun einen Birgen für die Wahrheit stelle? Maestro, wie dann? Bologni blieb sinnend vor im Stehen. Ha, wer dies könnte, Medizinalrat, in Gold wollte ich dich fassen, schon dieser Gedanke verdient, groß und königlich belohnt zu werden. Ja, wer mir Birge wäre, es ist alles so finster, verworrene Labyrinthe, kein Ausgang, kein leitendes Gestirn. Wertgeschätzter Freund, unterbrach ihn der Doktor. Ich ertappe sie hier auf einer Reminiszenz aus Schillers Räuber, so in der kottarschen Taschenausgabe stehe, wenn ich mich recht erinnere. Dem Ungeachtet weiß ich einen solchen Birgen, ein solches leitendes Gestirn. Ha, wer mir einen solchen gäbe, rief jener, er sei mein Freund, mein Engel, mein Gott, ich will ihn anbeten. Es ist zwar in der angeführten Stelle von einem Schwert, die Rede, womit man der Otternbrut eine brennende Wunde versetzen will, nicht desto weniger aber will ich sie überzeugen. Jener Gesandte, der die arme Giuseppa in seinem Hause aufnahm, logiert zufällig hier im Hause auf Nummer sechs. Belieben sie, einen Frag anzuziehen und einen Halstuch umzuknüpfen, so werde ich sie zu ihm führen. Er hat mir versprochen, sie zu überzeugen. Der junge Mann drückte gerührt die Hand des Arztes. Doch auch jetzt noch konnte er ein gewisses erhabenes Pathos nicht verbergen. Ihr wart mein guter Engel, sagte er. Wie vielen Dank bin ich für diesen, wink euch schuldig. Ich fahre nur geschwind in meinen Frag, und sogleich folge ich euch zu diesem Gesandten. Ende von Abschnitt Vier. Gelesen von Huckus Pocus.