 Teil 4 von Walpurgis Nacht Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht von Gustav Meiring Kapitel 3 Hungerturm Abschnitt 2 Die alte Gräfin Zaratkar pflegte beim Kommen des Frühlings, das kleine, finstere Palais ihrer Schwester, der verstorbenen Gräfin Morzin zu beziehen, in dessen Zimmer nie ein heller Lichtstrahl fiel, denn sie hasste die Sonne, und den Mai mit seinem lauen, brünstigen Atem und den festlich geputzten, fröhlichen Menschen. Ihr eigenes Haus, in der Nähe des Strator Bremonstra-Tänzer-Klosters, auf dem höchsten Punkt der Stadt, lag zu solcher Zeit mit geschlossenen Fensterläden in tiefem Schlaf. Der Student stieg die schmale, ziegelstein gepflasterte Treppe hinauf, die, ohne einen Vorraum zu berühren, in einen kalten nüchternen Gang mit Marmorfliesen auslief, in den die Türen der einzelnen Zimmer mündeten. Gott weiß, woher die sage, es sei in dem Kahlen Amtsgerichtsähnlichen Hause ein ungeheurer Schatz verborgen und es Spuke darin stammen mochte. Fast hätte man vermuten können, ein Witzbold habe sie erfunden, um den Widerspruch gegen alles Romantische, der von jedem Stein des Gebäudes ausging, nur Greller hervorzuheben. Im Nu war jede Spur fantastischer Grübelai bei dem Studenten verflogen. Er fühlte sich mit einem Mal so deutlich als der mittellose, unbekannte Niemand, der er war, dass er unwillkürlich einen Kratzfuß schon vor der Tür machte, ehe er anklopfte und eintrat. Das Zimmer, in dem die Greffin Saratka ihn in einem ganz in grauen Rupfen eingenähten Lehnstuhl sitzend erwartete, war das Unbehaglichste, das ich denken ließ. Der alte Meisner Kamin, das Sofa, Komoden, Sessel, der wohl hundertflammige venizianische Kerzenlüster, Bronzene Büsten, eine Ritterrüstung, alles war mit Tüchern umhüllt, wie vor einer Versteigerung. Sogar über den zahllosen Miniaturporträs, die die Wände von oben bis unten bedeckten, hingen Garze-Schleier. Zum Schutz gegen die Fliegen glaubte der Student sich zu erinnern, dass es ihm einmal die Greffin gesagt hatte, als er, damals ein Kind noch, sie nach dem Grund dieser sonderbaren Abwehrmaßnahmen gefragt hatte. Oder hatte es ihm nur geträumt? Die vielen, vielen Male, die er schon hier gewesen, konnte er sich nicht entsinnen, auch nur eine einzige Fliege bemerkt zu haben. Oft hatte er sich den Kopf zerbrochen, was wohl hinter den trüben Fensterscheiben, vor denen die alte Dame saß, liegen mochte, ob sie auf einen Hof hinausgingen, auf einen Garten oder auf eine Straße. Aber nie hatte er den Versuch, gewagt, sich zu überzeugen. Er hätte zu diesem Berufe an der Greffin vorbeigehen müssen, und schon der Gedanke daran war ihm unfassbar. Der ewig gleiche Eindruck des Zimmers ließ nie einen neuen Entschluss in ihm aufwachen. In demselben Augenblick, wo er den Raum betrat, war er stets wie zurückgeschraubt, in die Stunde, als er hier das erste Mal seinen Besuch machen musste, und kam sich vor, als sei sein ganzes Wesen ebenfalls in Rupfen und Leinwand eingenäht, zum Schutz gegen Fliegen, die es gar nicht gab. Der einzige Gegenstand, der unverhüllt war, oder wenigstens nur teilweise, war ein lebensgroßes Porträt mitten unter den Miniaturen. In den grauen Kalliko, der es samt dem Rahmen umgab, war ein viereckiges Loch geschnitten, und daraus schaute mit Kalem birnenförmigem Schädel und den Blick der wasserblauen, gefühllosen Fischaugen ins Leere gerichtet, das hängebackige Gesicht des toten Gatten der alten Dame, des ehemaligen Oberhofmarschals Zaradkar. Wer es ihm erzählt, hatte Otto Kavondreg längst vergessen, aber er wusste irgendwoher, der Graf wäre ein Mensch voll Grausamkeit und erbarmungsloser Härte gewesen, voll Rücksichtslosigkeit, nicht nur gegen die Leiden anderer, auch gegen die eigenen. So hätte er als Knabe zum bloßen Zeitvertreib sich durch den nackten Fuß einen Eisennadel in die Diele gehemmert. Katzen gab es eine Unzahl im Haus, lauter alte, langsam schleichende Geschöpfe. Oft sah der Student ihrer Wohlein dutzend auf dem Gang auf und niederwandeln, grau und leise, als zwarteten sie wie zu Gericht geladene Zeugen, bis man sie vernähe. Aber nie betraten sie das Zimmer, und wenn sie einmal den Kopf irrtümlich zur Tür hereinstreckten, zogen sie ihn sofort wieder zurück, gewissermaßen mit einer Entschuldigung, dass sie einsehen, es sei noch nicht an der Zeit, ihre Aussage vorzubringen. Die Grefin Saratka hatte eine eigentümliche Art, den Studenten zu behandeln. Zuweilen ging von ihr etwas auf ihn über, was ihn berührte, wie die zärtliche Liebe einer Mutter, aber es dauerte immer nur wenige Sekunden. Im nächsten Augenblick fühlte er eine Welle eiskalter Verachtung, fast wie Hass. Woher es kam, war ihm nie klar geworden. Es schien mit ihrem ganzen Wesen verwachsen, war vielleicht eine Erbschaft uralter bümischer Adelsgeschlechter, die seit Jahrhunderten gewohnt gewesen, von demütigen Domestiken umgeben zu sein. In Worten kam ihre Liebe, wenn es überhaupt eine solche war, nie zum Ausdruck. Aber ihr fast grausiger Hochmut, draht oft berät genug hervor, wenn auch mehr in dem schroffen Ton, in dem sie etwas sagte, als in der Bedeutung der Rede selbst. Am Tage seiner Firmung hatte er ihr auf einer Kinderfiebel etwas vortragen müssen. Das bümische Volkslied, Andulco, Medite, Jamas Mamrat, dann später edlere Melodien, als sein Spiel immer besser und vollkommener geworden, Kirchen und Liebeslieder bis zu Beethovenischen Sonaten, aber nie, gleichgültig, ob es ihm gut oder schlecht gelang, hatte er Anzeichen des Beifalls oder der Missbilligung in ihrem Gesicht wahrnehmen können. Bis heute wusste er nicht, ob sie seine Kunst zu würdigen verstand. Zuweilen hatte er versucht, in eigenen Improvisationen zu ihrem Herzen zu sprechen und aus dem rasch wechselnden Strom, der von ihr auf ihn überging, zu erfüllen getrachtet, ob seine Töne den wahren Eingang zu ihrer Seele gefunden hätten. Aber oft konnte er bei leisen Missklängen seiner Geige lieber auf sich zuströmen fühlen, dagegen Hass, wenn ihm die höchste Meisterschaft den Bogen führte. Vielleicht war es der grenzenlose Hochmut ihres Blutes, der die Vollendung in seinem Spiel wie Eingriff in die eigenen Privilegien der Rasse empfand und als Hass aufloderte. Vielleicht die Instinkte der Slawin nur das zu lieben, was schwach und armselig ist. Vielleicht war es nur Zufall, aber eine unübersteigliche Schranke blieb es zwischen ihm und ihr, die er sehr bald aufgegeben hatte, wegschieben zu wollen, so wie er nicht auf den Gedanken kam, zu den Fenstern zu gehen, um hindurchzusprähen. Als dann, Panawandrek, spielens, sagte sie in demselben alltäglich nüchternen Ton, wie stets in solchen Fällen, als er nach einer stummen, eher erbietigen Verbeugung seinen Instrumentenkasten geöffnet und den Bogen eben angesetzt hatte. Mehr als je zuvor und vielleicht durch den Kontrast zwischen den Eindrücken vor dem Waldstein-Palais und der grauen Stube der Gegenwart, die für ihn eine unbewegliche Vergangenheit bedeutete, zurückgeschleudert, wählte er, ohne zu wissen, was er tat, das Lied seiner Firmungszeit. Das alberne sentimentale Lied Andulco. Er erschrak, als er über die ersten Takte hinaus war, aber die Gräfin schien weder erstaunt noch ärgerlich. Sie hatte ins Leere geblickt, wie das Bild ihres Gatten. Allmählich variierte er die Melodie, in Weisen, wie sie ihm der Augenblick eingab. Es war seine Art, sich von dem eigenen Spiel fortreißen zu lassen, dem er dann wie ein staunender Zuhörer lauschen konnte, als sei ein anderer der Geiger und nicht er selbst, einer, der in ihm stark und doch nicht er selbst war, und von dem er nichts wusste, weder Gestalt noch Wesen, als das er den Bogenstrich. Im Geiste wanderte er dabei umher in fremden geträumten Orten, tauchte in Zeiten hinab, die nie eines Menschenrauge gesehen, holte klingende Schätze aus fernen Tiefen, bis er selbst so entrückt war, dass die Wände ringsum für ihn verschwunden und eine neue, ewig wechselnde Welt voll Farben und Klänge ihn umgab. Dann mochte es zuweilen geschehen, dass die trüben Fenster Glas hell für ihn wurden, und er mit einem Mal wusste, dass hinter ihnen ein Fähenreich lag in wunderbarer Pracht, die Luft voll, weiß, schimmernd im Sommer, und dass er sich durch unendliche, laubumwölbte Jasmiengänge schreiten sah, liebes Trunken, die heiße Schulter des jungen, hochzeitlich geschmückten Weibes, das seine ganze Seele mit dem Duft ihrer Haut durchtränkte, innig an die Seine gepresst. Dann wurde, wie oft die graue Leinwand-Hülle um das Bild des toten Hofmarschall, zu einer Flut aschblonden Frauenhaares, ein länzlicher heller Strohhut darüber, mit blassblauem Band und ein Mädchenantlitz mit dunklen Augen und halb offenen Lippen blickte auf ihn nieder. Und jedes Mal, wenn er die Züge lebendig werden sah, die er unablässig im Schlafen im Wachen und im Traum, als seien sie sein wahres Herz in sich fühlte, da schien der andere in ihm wie unter einem geheimnisvollen Befehl, der von ihr ausgingen zu stehen, sein Spiel bekam die düstere Farbe einer wilden, wesensfremden Krausamkeit. Die Türe, die ins Nebenzimmer führte, ging plötzlich auf und das junge Mädchen an das erdachte, kam leise herein. Ihr Gesicht glicht dem Bilde der Rokoko-Dame im elsenwangerschen Palais, ebenso jung und schön wie jenes. Eine Scharkatzen späte hinter ihr dreien. Der Student sah sie an, so ruhig und selbstverständlich, als sei sie immer hier gewesen. Warum sollte er sich wundern? Sie war doch nur aus ihm herausgetreten und vor ihn hin. Er spielte und spielte. Traum verloren, geistesabwesend. Er sah sich mit ihr in der Krypte der Georgskirche, in tiefem Dunkel stehen. Das Licht einer Kerze, die ein Mönch trug, flackerte auf ein kaum Menschengroßes Steinbild hin, aus schwarzem Marmor gehauen. Die Gestalt einer Toten, halb verwest, fetzen um die Brust, die Augen verdorrt und unter den Rippen in dem grausig aufgerissenen Leib statt eines Kindes eine zusammengeringelte Schlange mit scheußlichem, flachem, dreieckigem Kopf. Und das Spiel der Geige wurde zu Worten, die der Mönch in der Georgskirche täglich wie eine Litanei eintönig und geisterhaft, jedem Erzählte, der die Krypte besuchte. Da hat es vor vielen Jahren einen Bildhauer in Prag gegeben, der lebte mit seiner Geliebten in sträflichem Wandel. Und als er sah, dass sie schwanger geworden war, da traute er ihr nicht mehr. Im Glauben, sie habe ihn mit einem anderen betrogen und hat sie erwürgt und hinab in den Hirschgraben geworfen. Dort haben die Würmer sie gefressen. Und als man sie fand, da kam man auch dem Mörder auf die Spur und hat ihn mit der Leiche zusammen in die Krypte gesperrt und ihn gezwungen, ihr Bildnis in den Stein zu meiseln, zur Sühne für seine Schuld, eh eher aufs Rad geflochten wurde. Mit einem Mal fuhr Otto K. zusammen und seine Finger blieben auf dem Griffbrett stehen. Er war zu sich gekommen und hatte mit den Augen des Wachsseins plötzlich das junge Mädchen erblickt, das hinter den Sessel der alten Gräfin getreten war und ihn lächelnd ansah. Wie er start, unfähig sich zu bewegen, hielt er den Bogen auf die Seite gelegt. Die Gräfin Zaratka nahm ihre Larnjet und drehte langsam den Kopf. Spiel er weiter, Otto K., es ist nur meine Nichte. Stör sie ihn nicht, Polyxena. Der Student rührte sich nicht. Nur der Arm sank ihm, schlaff herab wie unter einem Herzkrampf. Wohl eine Minute herrschte lautlose Stille im Zimmer. Warum spielt er nicht? fuhr die Gräfin Zaratka nicht auf. Otto K. riss sich auf und wusste kaum, wie er das Zittern seiner Hände vor ihr verbergen solle. Dann winselte die Geige leise und schüchtern an Dulco. Du, du, du, bist so kalt und machst allen so heiß, zauberst Flammen hervor aus dem Eis. Medite, Javas Mamrat. Ein gierendes Lachen der jungen Dame ließ die Melodie rasch verstummen. Sagen sie uns lieber, Herr Otto K., was war das für ein herrliches Lied, das sie vorhin gespielt haben? War das Fantasie? Ich habe dabei. Polyxena machte nach jedem Wort eine bedeutsame Pause und zupfte dabei mit gesenkten Augen scheinbar nachdenklich an den Fransen des Lehnenstuhls. Lebhaft an die Krypte in der Georgskirche denken müssen. Herr, Herr, Otto K. Die alte Gräfin zuckte kaum merklich zusammen. Es lag etwas in dem Ton, mit dem ihre Nichte den Namen Otto K. ausgesprochen hatte, was sie stutzig machte. Der Student stotterte verwirrt einige konfuse Worte. Er sah zwei Augenpaare unverwandt auf sich gerichtet. Das eine so voll verzehrender Leidenschaft, das es ihm fast das Hirn versenkte, das andere durchbohrend, Messer scharf, misstrauen ausstrahlend und tödlichen Hass zugleich. Er wußte nicht, in welches der beiden er blicken sollte, ohne nicht das eine aufs Tiefste zu verletzen und vor dem anderen alles, was er fühlte, zu verraten. Spielen, nur spielen, rasch, rasch, schrie es in ihm. Er setzte hastig den Bogen an. Der Angstschweiß trat ihm auf die Stirn, um Gottes Willen, nur jetzt nicht abermals das verfluchte Andulkomedite. Er fühlte zu seinem Entsetzen beim ersten Streich, das es unabwendbar wieder dazu führen mußte. Es wurde ihm schwarz vor den Augen. Da kamen ihm die Töne eines Leierkastens draußen auf der Gasse zu Hilfe. Mit warnwitziger, besinnungsloser Hast fetzte er den abgehackten Gassenhauer mit. Mädchen mit blassem Gesicht, die sollen heiraten nicht. Nur die Rot, wie die Rosen, sollen mit Männern kosen, denen schadet es nicht. Er kam nicht weiter. Der Hass, der von der Gräfin Zaratka ausging, schlug ihm fast die Geige aus der Hand. Er sah, wie durch einen Nebelschleier hindurch, das Polyxena zu der Standuhr neben der Tür huschte. Die Leinwandhülle beiseite zog, und die stillstehenden Zeiger auf die Ziffer acht schob. Er verstand, daß dies die Stunde eines Stelldicheins sein sollte. Aber der Jubel erfrohr, unter der Qual seiner würgenden Angst, die Gräfin habe alles durchschaut. Er sah ihre dürren langen Kreisenfinger, nervös an dem Strickbeutel an der Stuhlähne wühlen. Arnte, jetzt, jetzt wird sie etwas tun, etwas unsagbar demütigendes für ihn, etwas so Schreckliches, daß er sich nicht auszudenken getraute. Sie haben heute famos gespielt, Wondreg, sagte die Gräfin, Wort für Wort hervorstoßend. Zog aus der Tasche zwei zerknüllte Scheine und reichte sie ihm. Da haben sie ein Trinkgeld, und kaufen sie sich auf meine Rechnung ein paar bessere Hosen für nächstes Mal, die ihrigen sind schon ganz speckig. Der Student fühlte wie ihm das Herz stillstand, vor namenloser Scham. Sein letzter klarer Gedanke war, daß er das Geld nehmen müsse, wollte er nicht alles verraten. Das ganze Zimmer verschwamm vor ihm in eine einzige graue Masse. Polyxena, die Uhr, das Gesicht des toten Hofmarschals, die Rüstung der Lähnstuhl, nur die trüben Fenster stachen hervor als weißlich auflachende Vierecke. Er begriff, die Gräfin hatte eine graue Leinbandhülle um ihn gezogen, zum Schutz gegen Fliegen, die er bis zum Tode nie mehr würde loswerden können. Als er an der Straße stand, war jede Erinnerung, auf welche Weise er die Treppe heruntergekommen war, wie ausgelöscht in ihm. War er überhaupt jemals oben im Zimmer gewesen? Das Brennen einer Wunde, tief im Innern, sagte ihm, daß es wohl so sein müsse. Auch hielt er das Geld noch in der Hand. Er steckte es gedankenlos in die Tasche. Dann fiel ihm ein, daß Polyxena um acht Uhr zu ihm kommen werde. Er hörte die Türme ein Viertel schlagen. Ein Hund kleffte ihn an. Es traf ihn wie ein Peitschenhieb ins Gesicht. Also sah er wirklich so schäbig aus, daß ihn bereits die Hunde der Reichen anbelten. Er bis die Zähne zusammen, als könne er dadurch seine Gedanken stumm machen und raste mit zitternden Knien seiner Wohnung zu. An der nächsten Ecke blieb er taumeln stehen. Nein, nicht nach Hause, nur fort, weit fort von Prag. Das Gefühl der Scham verbrannte ihn fast. Am besten ins Wasser. Mit dem schnellen Entschluss der Jugend wollte er hinunter zur Moldau laufen. Der andere in ihm lämnte seine Füße, log ihm vor, er würde Polyxena unfehlbar verraten, wenn er sich ertränkte. Verschwieg ihm hinterlistig, daß es nur der Lebenstrieb war, mittels dessen er ihn vom Selbstmord zurückhielt. Gott, oh Gott, wie soll ich ihr nur ins Gesicht sehen, wenn sie kommt? Heute ist in ihm auf. Nein, nein, sie kommt nicht, suchte er sich zu beruhigen. Sie kann ja nicht kommen, es ist doch alles aus. Aber da bis der Schmerz in seiner Brust noch viel wütender um sich. Wenn sie nicht kam, nie mehr kam, wie sollte er dann weiterleben? Er trat durch die schwarz-gelbe Pforte in den Vorhof der Dali-Borka. Wusste, daß die nächste Stunde ein furchtbares, endloses Minutenzählen sein würde. Kam Polyxena, dann mußte er versinken vor Scham. Kam sie nicht, dann wurde die Nacht eine Stunde des Wahnsens für ihn. Voll grauen blickte er zu dem Hungerturm hin, der mit seinem runden weißen Hut hinter der zerbröckelnden Mauer aus dem Hirschgraben ragte. Immer noch lebte der Turm, fühlte er dumpf. Wie viele Opfer waren in seinem steinernen Bauch schon wahnsinnig geworden, aber immer noch hatte der Moloch nicht genug. Jetzt, nach einem Jahrhundert des Todes-Schlafs, wachte er wieder auf. Das erste Mal seit seiner Kinderzeit sah er ihn nicht als ein Werk von Menschenhand vor sich. Nein, es war ein granitenes Ungeheuer mit schauerlichen Eingeweiden, die Fleisch und Blut verdauen konnten, gleich denen eines reißenden nächtlichen Tieres. Drei Stockwerke darin, durch wagrechte Schichten voneinander getrennt, und ein rundes Loch, mitten hindurch wie eine Speiseröhre, vom Schlund bis hinab in den Magen. Im Obersten hatte in alter Zeit kerke Jahr um kerke Jahr in lichtloser, schrecklicher Finsternis die Verurteilten langsam zerkaut, bis sie an Stricken hinuntergelassen wurden, in den mittelsen Raum, zum letzten Krug Wasser und Brot, um dort zu verschmachten, wenn sie nicht vorher wahnsinnig wurden, von dem aus der tiefer hauchenden Feulnisgeruch und sich selbst hinabstürzten, zu den verwesenden Leichen ihrer Vorgänger. Ende von Kapitel 3, Abschnitt 2, gelesen von Huckus Puckus. Teil 5 von Walpurgis Nacht. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht, von Gustav Meiring. Kapitel 3, Hungerturm. Abschnitt 3 In dem Lindenhof atmete die tau-kühle Feuchte der Abenddämmerung, aber immer noch stand das Fenster des Werterhäuschens offen. Ottoker setzte sich leise auf die Bank, um die alte, gichtbrüchige Frau nicht zu stören, die dahinter schlief, wie er glaubte. Einen kurzen Augenblick nur wollte er sich aus dem Kopf erreisen, was geschehen war, ehe die marternde Qual des Wartens beganne. Der kindische Versuch eines Jünglings, der wehnt, er könne sein Herz überlisten. Eine plötzliche Schwäche befiel ihn. Mit aller Kraft mußte er sich gegen den Schluchzkampf wehren, der ihm die Kehle zusammenschnürte und ihn zu ersticken drohte. Eine klanglose Stimme aus dem Innern des Zimmers, wie ihn Kissen hineingesprochen, tragen an sein Ohr. Ottoker? Ja, Mutter. Ottoker, willst du nicht hereinkommen, essen? Nein, Mutter, ich hab keinen Hunger, ich, ich hab schon gegessen. Die Stimme schwieg eine Weile. Im Zimmer schlug eine Uhr leise und metallisch halb acht. Der Student presste die Lippen aufeinander und verkrampfte die Hände. Was soll ich nur tun? Was soll ich nur tun? Wieder erwachte die Stimme. Ottoker? Er gab keine Antwort. Ottoker! Ja, Mutter, warum, warum weinst du Ottoker? Er zwang sich zu einem Lachen. Ich, was fällt dir ein, Mutter? Ich wein doch nicht. Warum soll dich denn weinen? Die Stimme schwieg unglaublich. Der Student hob den Blick von der schattengereiften Erde. Wenn nur die Glocke endlich schlagen wollte und die toten Stille unterbrechen. Er sah in den scharlachfarbenen Riss am Himmel hinein, fühlte, daß er etwas sagen müsse. Ist Vater drinnen? Er ist im Wirtshaus, kam es nach einer Weile zurück. Er stand rasch auf. Dann gehe ich auch auf eine Stunde hin. Gute Nacht, Mutter. Er griff nach seinem Geigenkasten und blickte zum Turm. Ottoker? Ja, soll ich das Fenster schließen? Ottoker, Ottoker, ich weiss doch, daß du nicht ins Wirtshaus gehst. Du gehst in den Turm? Ja, dann, später. Es übt sich dort am besten. Guten, kommt sie heute wieder in den Turm? Die Burjana? Ach Gott, nun ja, vielleicht. Wenn sie Zeit hat, kommt sie manchmal. Wir plaudern dann ein bisschen zusammen. Soll ich dem Vater etwas ausrichten? Die Stimme wurde noch trauriger. Glaubst du, ich weiss nicht, daß es eine andere ist? Ich höre es am Schritt. So leicht und schnell geht niemand, der am Tag schwer gearbeitet hat. Aber, was du wieder denkst, Mutter? Er versuchte zu lachen. Ja, du hast recht, Ottoker. Schließ die Fenster. Ich schweig ja schon. Uns ist auch besser so. Dann höre ich doch die furchtbaren Lieder nicht, die du immer spielst, wenn sie bei dir ist. Ich, ich wollte, ich könnt dir helfen, Ottoker. Der Student hielt sich die Ohren zu, dann riss er die Geige von der Bank, eilte zu dem Durchlass in der Mauer und lief die steinernd zerfallenen Stufen hinunter über eine kleine Holzbrücke in das oberste Stockwerk des Turms. Aus dem halbrunden Raum, in dem er stehen blieb, ging eine schmale Fensternische, eine Art erweiterte Schießscharte durch die meterdicken Mauern hinaus nach Süden und die Silhouette des Domes über der Burg schwebte darin. Für die Besucher, die tagsüber die Dali Borka besichtigen kamen, waren ein paar rohe Holzstühle in den Raum gestellt, ein Tisch mit einer Wasserflasche darauf und ein alter verblichener Diwan. In dem herrschenden Halbdunkel sahen sie aus, wie mit Mauern und Boden verwachsen. Eine kleine eiserne Tür mit einem Gruzifix führte in das Gelass nebenan, in dem vor zweihundert Jahren eine Gräfin Lamboa, eine Ur-Ur-Groß-Mutter der Comtespolixena eingekerkert gewesen war. Sie hatte ihren Gatten vergiftet und, ehe sie im Wahnsinn starb, sich die Adern des Handgelenkes aufgebissen und mit ihrem Blut sein Bild an die Wand gemalt. Dahinter lag eine lichtlose Kammer, kaum sechs Fuß im Gefährt, in deren Mauerquadern ein Gefangener mit einem Eisenstück eine Höhlung gekratzt hatte, so tief, daß sich ein Mensch darin zusammenkauern konnte. Dreizig Jahre hatte er daran gegraben. Noch eine Hand breit weiter und er wäre ins Freie gelangt, um sich hinab in den Hirschgraben stürzen zu können. Aber noch rechtzeitig hatte man ihn entdeckt und im Innern des Turms dem Hungertod überliefert. Ruhe los ging Ottokar auf und nieder, setzte sich in die Fensternische, sprang wieder auf. Einen Augenblick lang wußte er bestimmt, Polixena werde kommen. Im nächsten war er überzeugt, er würde sie nie wiedersehen. Von beiden Aussichten erschien ihm eine schreckliche als die andere. Sie waren Hoffnung und Furcht zugleich für ihn. Jede Nacht nahm er Polixenas Bild mit in den Traum hinein. Es erfüllte im Schlafen und im Wachen sein ganzes Leben. Wenn er spielte, dachte er an sie, war er allein, so sprach er innerlich mit ihr. Die fantastischsten Luftschlösser hatte er irrtwegen und für sie gebaut. Und wie würde es in Hinkunft sein? Das Leben ein Kerriker ohne Licht und Luft, stellte er sich vor in der ganzen uferlosen, kindischen Verzweiflung, deren nur ein Herz von neunzehn Jahren fähig ist. Der Gedanke, er könne jemals wieder auf seiner Geige spielen, erschien ihm als die unmöglichste aller Unmöglichkeiten. Eine feine unhörbare Stimme in seiner Brust sagte ihm, dass alles ganz, ganz anders kommen werde, als er sich denke, aber er schenkte ihr kein Gehör, wollte nicht hören, was sie ihm zu sagen habe. Oft ist ein Schmerz so übermächtig, dass er nicht geheilt werden will, und ein Trost, selbst wenn er aus dem eigenen Innern kommt, ihn nur noch heißer brennen macht. Die zunehmende Dunkelheit in dem öden Raum steigerte die Erregung des jungen Mannes von Minute zu Minute bis zur Unerträglichkeit. Jeden Augenblick glaubte er, ein leises Geräusch von draußen zu hören, und das Herz blieb ihm stehen, bei dem Gedanken, sie müsse es sein. Dann zählte er die Sekunden, bis sie seiner Berechnung nach sich hereintasten müsse, aber jedes Mal hatte er sich getäuscht, und das Gefühl, sie könne vielleicht auf der Schwelle umgekehrt sein, stürzte ihn in eine neue Art von Verzweiflung. Vor wenigen Monaten erst hatte er sie kennengelernt. Wie ein zu Wirklichkeit gewordenes Märchen kam es ihm vor, wenn er daran zurückdachte. Zwei Jahre früher schon hatte er sie gesehen, als Bild, als das Bild einer Dame aus der Rococo-Zeit mit aschblondem Haar, schmalen, fast durchsichtigen Wangen und einem eigentümlichen, grausam, wohllustigen Zug um die halb offenen Lippen, hinter denen winzig kleine, blutdürstige Zähne weißer vorschimmerten. Es war er im Palais Elsenwanger gewesen, in dessen Ahnensaal das Bild hing, und als er eines Abends dort vor den Gästen spielen musste, hatte es ihn von der Wand herab angeblickt, und sich seitdem in sein Bewusstsein eingebrannt, dass er es immer wieder, so oft er in der Erinnerung daran die Augenschloss, deutlich vor sich sah. Und allmählich hatte es sich seiner sehnsüchtigen jungen Seele bemächtigt, und sein ganzes Sinnen und Trachten derart gefangen genommen, daß es für ihn Leben gewann, und er es oft wie ein Geschöpf von Fleisch und Blut an seine Brust geschmiegt fühlte, wenn er abends auf der Bank unter den Lindenbäumen saß und von ihm träumte. Es sei das Bildnis einer Gräfin Lamboa, hatte er erfahren, und ihr Vorname wäre Polyxena gewesen. Alles, was er an Schönheit, Wonne, Herrlichkeit, Glück und Sinnenrausch sich in knabenhafter Überschwänglichkeit auszudenken, vermochte, legte er von da an in diesen Namen hinein, bis er für ihn ein Zauberwort wurde, das er nur zu Flüstern brauchte, um sofort die Nähe der Trägerin wie eine markversängende Liposum zu empfinden. Trotz seiner Jugend und bis dahin unerschüttert gewesenen Gesundheit, fühlte er doch genau, daß das plötzlich bei ihm auftretende Herzleiden unheilbar sei, und er wohl in der Blüte der Jahre sterben werde, aber er empfand es stets wie einen Vorgeschmack von der Süßigkeit des Todes und nie mit Trauer. Die seltsam weltfremde Umgebung des Hungerturms mit den düsteren Historien und Sagen hatte von Kindheit an einen Hang zum Luftschlösser bauen in ihm erweckt, dem das äußere Leben mit seiner Ärmlichkeit und bedrückenden Enge wie etwas Feindliches, kerkerhaftes Gegenüberstand. Niemals war es ihm eingefallen, das, was er erträumte und voll Sehnsucht empfand, in die Gegenwart der irdischen Wirklichkeit hineinziehen zu wollen. Die Zeit war für ihn leer an Plänen für die Zukunft. Verkehr mit gleichaltrigen Genossen hatte er so gut wie nie gehabt. Die Dali Borka mit dem einsamen Vorhof, seine beiden Wortkarken Pflegeeltern und der alte Lehrer, der ihn bis über die Kinderjahre hinaus unterrichtet hatte, da seine Gönnerin, die Gräfin Zaradkar, nicht wünschte, dass er die Schule besuchte, waren für ihn die Ersten und lange die einzigen Eindrücke gewesen. Die äußere Freudlosigkeit und die Absonderung von der Welt des Ehrgeizes und der Jagd nach Erfolg und Gelingen hätten ihn wohl frühzeitig zu einem Jener auf dem Radschien so zahlreichen Sonderlinge gemacht, die unberührbar von der hemmenden Zeit ein tatenloses, ein gesponnenes Eigenbrödler da sein führen, wäre nicht eines Tages ein Ereignis in sein Leben getreten, das seine Seele bis auf den Grund auffüllte, ein Ereignis so spukhaft und wirklich zugleich, dass es mit einem Schlag die trennende Mauer zwischen Innen- und Außen zerbrach und aus ihm einen Menschenmachter, dem in Momenten der Extase das warnwitzigste Hirngespinst fast mühelos erfüllbar scheinen konnte. Er hatte im Dom zwischen rosengransbetenden Frauen gesessen, die kamen und gingen, ohne dass er, in langes Geistesabwesen des Starren auf das Tabernakel versunken, es bemerkte, bis er plötzlich wahrnahm, dass die Kirche leer geworden und neben ihm das Bild Polyxenas saß. Zug für Zug dasselbe, von dem er die ganze Zeit geträumt hatte. In jenem Moment war die Kluff zwischen Traum und Wirklichkeit für ihn überbrückt. Es waren nur eine Sekunde gewesen, denn in der nächsten wusste er, dass er ein lebendes junges Mädchen vor sich sah. Aber der kurze Augenblick hatte genügt, den geheimnisvollen Hebeln des Schicksals den Angriffspunkt zu schaffen, den er brauchte, um das Leben eines Menschen für immer aus der vorgezeichneten Bahn, in der Sinn verwirrten Begeisterung eines Verzückten, der den Gott seiner Sehnsucht plötzlich von Angesicht zu Angesicht schaut, hatte er sich damals mit ausgebreiteten Armen vor dem Fleisch gewordenen Bild seiner Träume niedergeworfen, hatte ihren Namen gerufen, ihre Knie umfasst, ihre Hände mit Küssen bedeckt, hatte ihr, bebend vor Erregung, in einer Flut sich über stürzender Worte erzählt, was sie ihm sei und das er sie seit langem kenne, ohne sie jemals lebendig gesehen zu haben. Und eine wilde, unnatürliche Liebe hatte sie beide noch in der Kirche, in der Gegenwart der goldenen Statuen der heiligen Rings um, erfasst wie ein teuflischer Wirbelwind, erschaffen aus den plötzlich erwachten, gespenstischen Schwaden der jahrhundertelang zu Bildern erstarten Vorfahren einer leidenschaftsverzehrten Ahnenreihe. Als habe sich ein Saathanswunder begeben, war das junge Mädchen, das kurz vorher noch unberührt und unbefangen den Dom betreten hatte, beim Verlassen der Kirche auch in das seelische Ebenbild ihrer Stammesmutter verwandelt worden, die denselben Namen Polyxena getragen hatte und jetzt als Porträt im Schloss des Barons Elsenwanger hängen. Seitdem waren sie zusammengekommen, wann immer sich die Gelegenheit bot, ohne sich zu verabreden und ohne sich je zu verfehlen. Es war, als fänden sie zueinander nur von dem magischen Zug ihrer Leidenschaft gelenkt, instinktiv wie stumme, brünftige Tiere, die keine Verständigung brauchen, weil sie die Stimme ihres Blutes verstehen. Keinem von beiden erschien es jemals erstaunlich, wenn der Zufall ihre Wege sich kreuzen ließ, genau in der Stunde, wo sie am heftigsten nacheinander begehrten, und ihm bedeutete es nur eine Stete, fast gesetzmäßig gewordene Erneuerung des Wunders, wenn er statt ihres Bildes in seiner Brust sie plötzlich selbst erblickte, so wie es eben erst vor einer Stunde der Fall gewesen war. Als er ihre Schritte, diesmal wirklich, dem Turmen näherkommen hörte, war seine Qual auch schon verflogen, verblasst wie die Erinnerung eines längst überstandenen Leides. Nie wußte er, wenn sie sich in den Armen hielten, war sie durch die Mauern gekommen, wie eine Erscheinung, oder durch die Tür getreten. Sie war bei ihm, das war alles, was er in solchen Fällen begriff, was vorher lag, verschlang der Abgrund der Vergangenheit mit rasender Eile, kaum das es sich vollzogen hatte. So war es auch jetzt wieder. Er sah ihren Strohhut mit dem blassblauen Band aus dem Dunkel des Raumes schimmern, achtlos auf den Boden geworfen, gleich darauf war alles verschwunden. Ihre weißen Kleider bedeckten in Nebelballen den Tisch, dann wieder lagen sie auf den Stühlen zerstreut. Er fühlte ihr heißes Fleisch, denn bis ihre Zähne an seinem Hals erhörte ihr wollenlustiges Stöhnen. Alles, was geschah, war schneller, als er es erfassen konnte, reite sich zusammen aus Bildern, die sich blitzschnell verdrängten, eines immer betäubender als das andere, ein Sinnenrausch, an dem jeder Zeitbegriff zerschälte. Hatte sie von ihm verlangt, er solle ihr auf der Geige vorspielen? Er wußte es nicht. Er konnte sich nicht entsinnen, daß sie es gesagt hätte. Er wußte nur, daß er aufrecht vor ihr stand, seine Lenden von ihren Armen umschlungen. Er fühlte, daß der Tod ihm das Blut aus den Adern sog, daß sich ihm das Haar sträubte, die Haut kalt gerann und seine Knie zitterten. Er konnte nicht mehr denken. Glaubte zuweilen, erfalle nach rückwärts. Dann erwachte er im selben Moment, wie gehalten von ihr, und hörte ein Lied aus den Seitenklingen, das wohl sein Bogen strich und seine Hand, das aber auch von ihr kam, aus ihrer Seele und nicht aus der Seine, ein Lied gemischt aus Wollust grauen und entsetzen. Halb in Ohnmacht, wehrlos, lauschte er, was die Töne erzählten. In Bildern sah er vorüberziehen, was sich Polyxena ausmalte, um die Raserei ihrer Brunst noch zu steigern. Er fühlte, wie sich ihre Gedanken auf sein Hirn übertrogen, sah sie als Geschehnisse lebendig werden und dann wieder in verschnorkelten Buchstaben auf einer steinernen Tafel stehen. Es war die alte Chronik von der Entstehung des Gemäldes, das Bild des Gespiesten, wie sie aufgeschrieben ist in der kleinen Kapelle auf dem Radschien, zum Gedächtnis an das schreckliche Ende eines, der sich vermessen, nach der Krone Böhmens zu greifen. Nun war dem einen Ritter von denen, die man auf Pfele gesteckt, namens Boryvoy Klavek, der Pfahl neben der Achsel hinausgegangen, und der Kopf unverletzt geblieben. Dieser betete mit großer Andacht bis an den Abend, und des Nachts brach ihm der Pfahl ends zwei, zunächst am Hintern. So ging er mit dem anderen Teil, so in ihm steckte, bis auf den Radschien, und legte sich auf einen Misthaufen. Des Morgens stand er auf, und ging in das Haus neben der Kirche St. Benedicti, ließ ihm einen Priester aus der Priesterschaft der Prager Schlosskirche holen, und beichtete unserem Herrn Gott in seiner Gegenwart seine Sünden mit großer Andacht, und meldete danach, dass er ohne Beicht und Empfangnuss des hochwürdigen Sakraments, wie es von der christlichen Kirche unter einer Leihgestalt geordnet, keineswegs sterben könne, darum er aus dem Glauben diesen Gebrauch gehalten, dass er alle Tage Gott dem Allmächtigen zu ehren, einen Ave Maria und der heiligen Jungfrau zu ehren, hätt ein kurzes Gebetlein täglich gesprochen, und sei also bis auf die Zeit des Vertrauens gewesen, dass er durch dieses Gebetlein und der heiligen Jungfrau vorbitt, unempfang des hochwürdigen Abendmahls nicht sterben werde. Der Priester sprach, »Lieber Sohn, sag mir das selbe Gebet«. Er fing an und sprach, »Allmächtige Herr Gott, ich bitte, du sollst mich der St. Barbara, deiner Märtyrerin Vorbitt genießen lassen, auf das ich dem schnellen Tod entgehe, und vor meinem Ende mit einem hochwürdigen Sakrament versehen, auch von allen meinen Feinden, sichtbaren und unsichtbaren beschützt, vor den bösen Geistern bewahrt und endlich zu dem ewigen Leben gebracht werden möchte, durch Christus, unseren Heiland und Seelichmacher. Amen. Nach diesem ward ihm vom Priester das hochwürdige Sakrament gereicht, und ist es selben Tages gestorben, und bei der Kirche Sankt Benedicti mit viel Volksbeweinen begraben worden. Polyxena war gegangen. Der Turm lag, leblos grau, unter den funkelnden Sternen der tiefen Nacht. Aber in seiner steinernden Brust klopfte ein winziges Menschenherz, bis zum Zerspringen gefüllt mit dem Gelöbnis, nicht zu ruhen, noch zu rasten, und lieber die Qualen des grausam Gepfelten tausendfach zu erdulden, als zu sterben, bevor er der Geliebten das Höchste gebracht, was menschlicher Wille zu erringen vermöchte. Ende von Kapitel 3. Gelesen von Hocus Pocus Teil 6 von Walpurgis Nacht Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht. Von Gustav Meiring. Kapitel 4. Im Spiegel. Teil 1 Eine ganze Woche hindurch war der Herr kaiserliche Leibarzt Flugbeil nicht aus dem Ärger über sich selbst herausgekommen. Der Besuch bei der bürmischen Liesel hatte ihn nachhaltig missgestimmt, und das Schlimmste dabei war, dass er die Erinnerung an seine ehemalige Liebe zu ihr nicht loswerden konnte. Er gab der linden süchtigen Luft des Maidi-Schuld, der in diesem Jahr noch lockender Blüte als sonst, und späte jeden Morgen vergebens in den klaren Himmel, ob sich denn keine Wolke zeigen wolle, die den Johannistrieb seines alten Blutes zu kühlen versprach. Vielleicht war das Gulasch beim Schnell zu pfeffrig, sagte er sich, wenn er abends im Bett lag und ganz gegen seine Gewohnheit nicht einschlafen konnte, so dass er oft die Kerze anzündete, nur um die Gardine am Fenster deutlicher zu sehen, die ihm sonst im Mundlicht noch weiter allerlei spruckhafte Grimassen geschnitten hätte. Um seine Gedanken abzulenken, war er schließlich auf die absonderliche Idee verfallen, sich eine Zeitung zu abonnieren. Aber das machte die Sache noch schlimmer, denn kaum hatte er sich für irgendeinen Artikel zu interessieren begonnen, fiel sein Auge auf einen spaltenlangen leeren Fleck, der selbst dann nicht wich, wenn er außer seiner Brille noch den Zwicker aufsetzte. Anfangs hielt er diese betrübliche Erscheinung zu seinem Schrecken für Seestörungen, die am Ende gar in einer beginnenden Gehirnerkrankung ihre Ursache haben könnten, bis ihm seine Haushälterin feierlich versicherte, auch sie sähe genau dieselbe Stelle unbedruckt, woraus er allmählich schloss, dass lediglich ein Eingriff seitens der Zensur, damit der Leser vor falschen Erkenntnissen geschützt werde, vorliegen müsse. Trotzdem behielten solche weißen Flecken mitten in der kobaltstuftenden Druckerschwärze stets etwas beunruhigendes für ihn. Eben, weil er sich innerlich genau bewusst war, dass er die Zeitung nur vornahm, um nicht an die bömische Liesel von einst denken zu müssen, fürchtete er vor dem Umblättern jedes Mal, es könnte die nächste Seite wieder leer sein, und statt der schwungvollen Rede eines Leitartikels, sich sozusagen als Niederschlag der eigenen seelischen Besorgnisse, die gräulichen Züge der bömischen Liesel auf dem Papier bilden. An sein Teleskop traute er sich schon gar nicht mehr heran. Bei der bloßen Erinnerung, wie ihm die Alte durch die Linse entgegengegrinst hatte, sträubte sich ihm auch jetzt noch das Haar, und wenn er trotzdem hindurch guckte, um sich selbst seinen Mut zu beweisen, geschah es nur nach vorherigem, mannhaften Zusammenbeißen seiner tadellosen weißen falschen Zähne. Traxüber bildete nach wie vor, das Erlebnis mit dem Schauspieler zurück hat lo, einen Hauptbestandteil seiner Erwägungen. Einfälle, den Mann nochmals in der neuen Welt aufsuchen zu gehen, wies er aber begreiflicherweise weit von sich. Einmal beim Schnell hatte er dem Edlen von Schirn den Gegenüber, als dieser gerade in ein Schweinsohr mit Crenbiss das Gespräch auf den Mondsüchtigen gebracht und erfahren, dass Konstantin Elsenwanger seit jener Nacht wie ausgewechselt sei und keinen Besuch mehr empfange. Erlebe beständig in Angst, dass unsichtbare Dokument, das der Somnambule Schauspieler in die Schublade gelegt habe, könne am Ende doch wirklich sein und eine nachträgliche Enterbung durch seinen verstorbenen Bruder Bugomil enthalten. Und warum auch nicht, hatte der Edle von Schirn den gemeint und misgelaunt von seinem Schweinsohr abgelassen, wenn schon Wunder geschehen und es verlieren Menschen unter dem Einfluss des Mondes ihr Gesicht, warum sollten die Toten nicht die Lebendigen enterben können? Der Baron hat ganz recht, wenn er die Schublade zulässt und nicht erst nachschaut, besser, dumm sein als unglücklich. Der Herr Leibarst hatte dieser Ansicht zwar zugestimmt, aber nur aus Höflichkeit. Er konnte für seinen Teil die Gehirnschublade, in der der Zufall zurück hat Lo aufgehoben lag, keineswegs in Ruhe lassen, kramte vielmehr bei jeder Gelegenheit darin herum. Ich muss einmal nachts in den grünen Frosch schauen, vielleicht treffe ich den Kerl dort, nahm er sich vor, als ihm die Sache wieder durch den Kopf ging. Die Liesel, verdammte Hex, das man auch fortwährend an das Weibsbild denken muss, hat doch gesagt, er wandere in den Wirtshäusern umher. Noch am selben Abend, kurz vor dem Schlafengehen, beschloss er, seinen Plan zur Ausführung zu bringen. Knöpfte seine bereits gelockerten Hosenträger wieder fest und stellte auch im Übrigen seine Toilette wieder her und begab sich, das Gesicht in abweisende Falten gelegt, damit entfernte Bekannte, denen er ebenfalls so spät noch begegnen könnte, nichts Ungeböhnliches von ihm dächten, hinab auf den Malteserplatz, wo, umgeben von alt-ehrwürdigen Palästen und Klöstern, der grüne Frosch sein dem Bachus geweihtes nächtliches Dasein führte. Seit Kriegsausbruch hatten weder er noch seine Freunde das Lokal besucht. Trotzdem stand das Mittelste der Zimmer leer und für die Herren reserviert, als habe der Wirt ein alter Herr mit goldener Brille und dem wohlwollend ernsten Gesicht eines Notars, der an nichts anderes denkt, als Mündelgelder rastlos zu verwalten, es nicht gewagt, anderweitig darüber zu verfügen. Ex-Lenz-Befehlen fragte der Notar mit menschenfreundlichem Aufleuchten in den grauen Augen, als sich der Herr kaiserliche Leibarzt gesetzt hatte. Oh, heute eine Flasche Melniker, rot, aus Tisch 1914? Mit affenartiger Behändigkeit stellte der Piccolo die Flasche Melniker 1914, die er auf den schon vorher geflüsterten Befehl des Notars geholt und hinter dem Rücken verborgen gehalten hatte, auf den Tisch, worauf beide nach einer tiefen Verbeugung in das Labyrinth des grünen Frosches verschwanden. Der Raum, in dem der Herr kaiserliche Leibarzt am Kopfende eines weiß gedeckten Tischesplatz genommen hatte, bestand aus einer lang gestreckten Stube, mit je links und rechts einem portierenbedeckten Durchlass in die benachbarten Zimmer und einem großen Spiegel an der Eingangstür, in dem man beobachten konnte, was nebenan vorging. Eine große Anzahl von Ölgemälden an den Wänden, hohe Häupter aller Jahrgänge und Altersklassen darstellend, bekundete die über jeden Zweifel erhabene, loyale Gesinnung des Wirts, des Herrn Bütstinkar, mit dem Tone auf Bützt, und strafte gleichzeitig die unverschämten Behauptungen gewisser Lestermäuler, er sei in seiner Jugend seeräuber gewesen, lügen. Der Grüne Frosch hatte eine gewisse historische Vergangenheit, denn in ihm, hieß es, sei im Jahre 1848 die Revolution ausgebrochen. Ob in Folge des sauren Weines, den der damalige wird ausgeschenkt, oder aus anderen Gründen, bildete Abend für Abend den Gesprächsstoff an den verschiedenen Stammtischen. Umso höher war das Verdienst des Herrn Wenzel Bütstinkar anzuschlagen, der nicht nur durch seine vorzüglichen Getränke, sondern auch durch sein würdevolles Äußeres und den hohen Sittlichen Ernst, von dem er selbst in den vorgerücktesten Nachtstunden niemals abließ. Es verstanden hatte, den üblen Ruf des Lokales derart gründlich zu beseitigen, das sogar verheiratete Frauen, mit ihren Gatten natürlich, darin bisweilen zu Speisen pflegten, wenigstens in den vorderen Räumen. Der Herr Kaiserliche Leibarzt saß Gedanken verloren bei seiner Flasche Melniker, in deren Bauche ein robinroter Funke-Klomb, hervorgerufen durch den Scheinen der elektrischen Steelampe auf dem Tisch. So auf der Aufblickte sah er in dem Spiegel an der Tür einen zweiten kaiserlichen Leibarzt sitzen, und jedes Mal, wenn er es tat, kam ihm der Einfall, wie höchst wunderbar es eigentlich sei, das sein Spiegelbild mit der linken Hand trank, wenn er selbst dazu die Rechte gebrauchte, und das jener Doppelgänger würfe er ihm seinen Siegelring zu, diesen nur am rechten Goldfinger tragen könnte. Es geht da eine seltsame Umkehrung vor, sagte sich der kaiserliche Leibarzt, die wahrhaft schreckenerregend auf uns wirken müßte, wenn wir eben nicht von Jugend an gewöhnt wären, etwas Selbstverständliches darin zu sehen. Hm, wo im Raume mag nur diese Umkehrung stattfinden? Ja, ja natürlich, in einem einzigen mathematischen Punkt, genau genommen. Merkwürdig genug, daß in einem so winzigen Punkt so ungeheuer viel mehr geschehen kann als im ausgedehntesten Raume selbst. Ein unbestimmtes Bangigkeitsgefühl, er könne, wenn er der Sache weiter nachginge, und das in ihr enthaltene Gesetz auch auf andere Fragen ausdehne, zu der peinlichen Schlussfolgerung kommen, der Mensch sei überhaupt unfähig, irgendetwas aus bewusstem Willen heraus zu unternehmen, sei vielmehr nur die hilflose Maschine eines rätselhaften Punktes in seinem Inneren, ließ ihn von weiteren Krübeln abstehen. Um jedoch nicht neuerdings in Versuchung zu kommen, drehte er kurz entschlossen die Lampe ab, und machte dadurch sein Spiegelbild ein für allemal unsichtbar. Sofort erschienen stattdessen auf der reflektierenden Fläche Teile der benachbarten Zimmer, weil das Linke bald das Rechte, je nachdem der Herr kaiserliche Leibarzt, sich zur Seite bok. Beide waren leer. In dem einen stand eine reichgeschmückte Tafel, mit vielen Stühlen herum, und im anderen, einem im Barockstil gehaltenen Stübchen, nichts als ein Divan mit schwellenden Polstern und ein geschweiftes Tischchen davor. Eine unsägliche Wehmut befiel den Herr kaiserlichen Leibarzt, als er es erblickte. In allen Einzelheiten stand eine süße Schäferstunde, die er eines darin vor vielen, vielen Jahren genossen und im Laufe der Zeit vollständig vergessen hatte, wieder vor ihm. Er erinnerte sich, dass er das Erlebnis in sein Tagebuch eingetragen hatte, aber wie war es nur möglich, dass das in knappen, dürren Worten geschehen konnte? War ich damals wirklich ein so nüchterner Mensch, fragte er sich traurig? Oder kommen wir unserer eigenen Seele erst näher, je weiter wir dem Grab entgegengehen? Dort auf diesem Divan war die junge Liesel mit den großen, sehnsüchtigen Rehaugen zum ersten Mal seine Geliebte geworden. unwillkürlich blickte er nach dem halb verdunkelten Spiegel, ob nicht ihr Bild noch darin stünde. Aber nein, jetzt trug er den Spiegel, der jedes Bild bewahrte, doch in sich selbst, der an der Tür war ja nur ein treuloses, vergessliches Glas. Einen Strauß T-Rosen hatte sie im Gürtel stecken gehabt, damals, plötzlich roch er den Duft der Blumen als seien sie dicht in seiner Nähe. Es war etwas Geisterhaftes, um Erinnerungen, wenn sie wieder lebendig werden. Sie kommen heraus wie aus einem winzigen Punkt, dehnen sich aus, stehen mit einem Mal im Raum, schöner und gegenwärtiger noch, als sie gewesen sind. Wo war das Spitzentaschentuch hin, in das sie, um nicht aufzuschreien unter der Glut seiner Umarmungen gebissen hatte? LK, ihr Monogramm stand darin, Liesel Kossuth. Es gehörte zu dem Dutzend, daß er ihr einst verehrte. Plötzlich wusste er auch, wo er es gekauft und eigens für sie hatte sticken lassen, sah den Laden vor sich. Warum habe ich sie nicht gebeten, es mir zu schenken, zur Erinnerung, jetzt ist nur mehr die Erinnerung daran übrig. Oder, er schauderte, sie hat es als zerrissenen Fetzen unter ihren Lumpen liegen, und ich, ich sitze hier im Dunkeln, allein mit der Vergangenheit. Er blickte weg, um den Diva nicht mehr zu sehen. Was ist die Erde doch für ein grausamer Spiegel? Sie lässt die Bilder, die sie hervorbringt, langsam, scheußlich und welk werden, eh sie verschwinden. Das Zimmer mit dem Reich gedeckten Tisch erschien. Der Notar ging geräuschlos von einem Sessel zum anderen, um von verschiedenen Punkten aus, wie ein Maler zu visieren, ob der Gesamteindruck auch ein befriedigender sei, und gab dem Piccolo stumme Winke, wo noch Champagnerkühle aufzustellen waren. Dann wurden draußen Stimmen und Gelächter laut. Ein Zug Herrentrat ein, die meisten im Smoking, Nelten im Knopfloch, fast lauter jüngere Leute, aus irgendwelchen Gründen kriegs unabkömmlich oder beurlaubt. Nur einer, offenbar der Gastgeber, von behäbig-juvialem Aussehen, sechziger mit gelindem Spitzbauch, Kanzlei-Gerock, goldener berlocke Urkette und ungebügelten Hosen, die übrigen sogenannte Windhunde. Der Piccolo nahm die Hütestöcke und Überzieher in Empfang, bis er, bepackt wie ein Maulesel, fast unter der Last verschwand. Einer der Herren stöbte ihm zum Schluss seinen Zylinder auf den Kopf. Dann saß alles schweigend eine Weile vor der Speisekarte und studierte. Der Notar rieb mit verbindlicher Mine die Hände aneinander, als poliere er seine ganze Zuvorkommenheit in eine unsichtbare Kugel hinein. »Äh, Mock-Törtelsuppe!« schnörte einer der Herren und ließ sein Monockel fallen. »Mock heißt Schild und Törtelgröte. Warum sagen sie nicht gleich Schildgröten-Suppe? Gott trafe England. Man reiche mir die treffliche Mock-Törtelsuppe. »Das Walter Scott, äh, mir auch!« stimmte ein anderer bei und die übrigen wirten. »Herrschaften, Herrschaften! Bö!« lispelte der juviale älterer Herr, stand auf, schloss die Augen und wollte mit gespitzen Lippen eine Rede beginnen, wobei er sich als Einleitung die angeknöpften Manschetten aus den Ärmeln zupfte. »Herrschaften! Bö! Bö!« aber er kam von dem Bö nicht los und setzte sich schließlich wieder unverrichteter Sache, aber mit allen Anzeichen der Genugtuung, das ihm wenigstens die Anrede geglückt war. Wohl eine halbe Stunde lang bekam der kaiserliche Leibarzt keinerlei Geistesplitze mehr zu hören. Die Herren waren zu sehr mit der Vertilgung aller möglichen Gerichte beschäftigt. Er sah den Piccolo unter Anleitung des Notaris einen kleinen, vernickelten Tisch mit Trädern hereinschieben, auf dessen Rost eine Hammelkäule über Spiritus-Flammen schmorte. Bemerkte, wie das Gigal mit dem Monockel den Braten kunstgerecht zerlegte und seinen Freunden knurren versicherte, sie seien erbärmliche Bernausen, die nur deshalb aufrecht zäßen und nicht auf allen vieren wie die Hunde, weil ihnen der Mut dazu wegen der hellen Beleuchtung fehle. Der junge Herr schien überhaupt tonangebend in allem zu sein, was die Kunst des Genießens anbelangte. Er bestellte die verrücktesten Speisen, die sich ausdenken ließen, gebackene Ananas-Spalten in Schweinefett, Erdbeeren mit Salz, Gurken in Honig, Wild durcheinander, wie es ihm gerade einfiel, und die schnarrende, hingeworfenen, keinen Widerspruch duldende Art, mit der er seine Wahl traf, und in tiefstem Ernst diktatorisch begründete, Schlag elf Uhr hat ein Ehrenmann harte Eier zu essen, oder das leckere Schweineschmalz hält das Gegröße des Menschen lebendig, wirkten so grotesk komisch, dass der kaiserliche Leibarzt manchmal ein Schmunzel nicht unterdrücken konnte. Die traditionell österreichische, unnachahmliche Selbstverständlichkeit, lebensechliches mit tödlicher Würde, dagegen sogenannten lebensernst, cavaliermäßig als Schulmeisterei aufzufassen, wie er es im Kleinen vor sich sah, zauberte ihm wieder Episoden aus seiner eigenen Jugend vor die Seele. Wenn er selbst auch nie an der gleichen Gelagen teilgenommen hatte, so fühlte er doch, daß sich hier, trotz aller Gegensätze, etwas im innersten Wesen mit ihm gemeinsames Kund gab. Zu Brassen gleich einem Ostelbier, und dennoch bis in die Fingerspitzen hinein österreichische Aristokrat zu bleiben, Wissen und Kenntnisse wohl zu besitzen, aber sie lieber zu verbergen, hinter scheinbaren Skurrilitäten, als sie am unrechten Ort plump zur Schau zu stellen, wie durch die Erziehungslücke der Schule in seiner menschlichen Eigenart geschmacklos gewordener Dauergymnasiast. Nach und nach nahm das Festmal den Charakter einer seltsamen, aber überaus komischen, allgemeinen Betrunkenheit an. Keiner kümmerte sich mehr um den anderen, jeder lebte sozusagen ein Leben für sich. Der fürstliche Zentralgüterdirektor, Dr. Hüerzind Braunschild, als solcher hatte sich der juviale ältere Herr, schwer bezecht, als bald dem Piccolo vorgestellt, war auf einen Stuhl gestiegen und hielt dort unter zahlreichen Bücklingen eine meist aus bös bestehende Huldigungsanrede, seine Durchlaucht, seinem allerknedigsten Gönner und Brothern, wobei ihm nach jedem längeren Satz das Gigerl mit dem Monockel allemal einen Zigarenring als Orden verlieh. Dass der Herr fürstliche Zentralgüterdirektor bei solchen Anlässen nicht in Folge Gleichgewichtsverlustes vom Sessel herabstürzte, hatte er lediglich der Umsicht des Notars zu verdanken, der, wie Weiland Siegfried mit der Tarnkappe bei König Gunther, hinter ihm stand und acht gab, dass die Anziehungskraft der Erde ihre Amtsgewalt nicht ungebührlich missbrauchte. Ein anderer der Herren saß auf dem Boden, die Beine gekreuzt wie ein Fakir, den Blick starre auf die Nase gerichtet und einen Champagnerpfropfen auf dem Scheitel balancieren, und bildete sich offenbar ein, er sei ein indischer Büßer, während ein zweiter, vor dem sein Tisch nachbar, den Inhalt einer Schaumrolle ums Kinn gestrichen hatte, und bemüht war, sich vor einem Taschenspiegel, vermittels eines Obstmessers zu rasieren. Der Dritte hatte eine lange Reihe Schnapsgläser, gefüllt mit verschiedenfarbigen Likören ausgestellt und gab sich, wie er laut behauptete, kaballistischen Berechnungen hin, in welcher aufeinander Folge er sie zu trinken habe. Wieder ein anderer stand, ohne es im Geringsten zu bemerken, mit dem linken seiner Belachschutenfüße in einem eisgefüllten Sektkühler, jonglierte alle Porzellanteller, deren er in der Geschwindigkeit haphaft werden konnte, und stimmte, als der Letzte zerschellt auf dem Boden lag, mit krächzender Stimme das alte Studentenlied an, der Ziegelstein ist selten allein, er folgt geselligen Trieben, und ist er allein, so ist er wahrscheinlich irgendwo liegen geblieben. Und dann mußten alle, auch der Piccolo, oder sollten es wenigstens, den Refrain singen. Stumpfsinn, stumpfsinn, du mein Vergnügen, stumpfsinn, stumpfsinn, du meine Lust. Ende von Kapitel 4 Abschnitt 1 Gelesen von Hokus Pokus Teil 7 von Walpurgis Nacht Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain Walpurgis Nacht von Gustav Meiring Kapitel 4 im Spiegel Abschnitt 2 Wie es hatte geschehen können, dass plötzlich mitten in diesem besoffenen Durcheinander der Schauspieler Zrykatloh stand wie aus dem Boden gewachsen, war dem Herrn Kaiserlichen Leibarzt ein Rätsel. Auch der Notare hatte anfangs seine Anwesenheit nicht bemerkt, und daher kamen seine unwirrischen Zeichen, er möge sich auf der Stelle entfernen, zu spät, oder sie blieben unbeachtet, und den Mann gewaltsam zu entfernen, schien gewagt, denn sonst wäre der Zentralgüterdirektor inzwischen sicherlich vom Stängel gefallen und hätte sich infolgedessen noch vor der Bezahlung der Rechnung den Hals brechen können. Von den Gästen war der Fakir der Erste, der des seltsamen Eindringlings ansichtig wurde. Entsetzt sprang er auf und starte ihn an, felsenfest überzeugt, eine Astralgestalt aus dem Jenseits habe sich in Folge seiner Andachtsübungen materialisiert und beabsichtige ihm den Kragen umzutrehen. Das Aussehen des Schauspielers hatte in der Tat etwas geradezu abschreckendes. Er war diesmal nicht geschminkt, sodass die gelbe Pergamentrolle seiner Haut noch weg seiner hervortrat und sich die eingesunkenen Augen wie welk gewordenes Schwarze Kirschen daraus abhoben. Die meisten der Herren waren zu schwer bezecht, um sogleich das Sonderbare des Vorfalls zu erfassen, und insbesondere dem Herrn Zentralgüterdirektor war die Fähigkeit, sich zu wundern, der Art abhandengekommen, dass er holtselig lächelte und im Glauben ein neuer Freund gedenke durch seine Anwesenheit die Tafelrunde zu verschönen, vom Stuhl herabkletterte, um den gespenstischen Eindringling mit einem Bruderkuss zu begrüßen. Zurückkatlo ließ ihn, ohne die Mine zu verziehen, ruhig herankommen. Er schien, wie damals im Palais des Baron Elsenwanger, sich in tiefem Schlaf zu befinden. Erst als der Herr Zentralgüterdirektor bis dicht vor ihn hingeschwankt war und sein gewohntes Böh-Böh-Lispelnd die Arme ausbreitete, um ihn an die Brust zu ziehen, hob er mit einem Ruck den Kopf und blickte ihn feindselig an. Was sich gleich darauf abspielte, geschah so blitzartig schnell und kam so überraschend, dass der kaiserliche Leibarzt Flugbeil im ersten Moment annahm, das Bild im Spiegel habe ihn getäuscht. Der Herr Zentralgüterdirektor hatte bis dahin die Augen in seiner Trunkenheit geschlossen gehabt. Aber kaum schlug er sie, nur noch einen Schritt von dem Schauspieler entfernt auf, da hatte sich dessen Gesicht auch schon in eine Totenmaske verwandelt. So grauenhaft im Ausdruck, das unwillkürlich auch der Herr kaiserliche Leibarzt in seinem verdunkelten Zimmer aufsprang und in den Spiegel starte. Den Zentralgüterdirektor traf der Anblick des leichenhaft verzarrten Antlitzes wie ein Schlag zwischen die Augen. Im Nu war sein Rausch verflogen. Aber es schien mehr als bloßer Schrecken zu sein, das sich in seinen Zügen malte. Seine Nasenflügel wurden mit einem Mal scharf und dünn, wie bei jemand, der unversehensbetäubenden Äther eingeatmet hatte. Der Unterkiefer fiel ihm gelähmt herab, die emporgekrampfte Lippe wurde farblos und ließ die Zähne sehen, und seine Wangen, aschgrau und wie nach innen gesogen, bekamen blutrote runde Flecken. Sogar die Hand, die er zur Abwehr vorgestreckt hatte, zeigte deutlich das Stocken des Blutes und war Schnee weiß. Ein paar Mal schlug er mit den armen Wild um sich, dann brach er ein erstickendes Gurgeln in der Kehle zusammen. Der Herr Kaiserliche Leibarzt begriff auf der Stelle, daß es hier keine Hilfe mehr gab. Dennoch wäre er dem Verunglückten gern beigesprungen, wenn es nicht der allgemeine Tumult verhindert hätte. Nach wenigen Sekunden war der Tote von seinen lautdurcheinanderschreienden Freunden und dem Wirt hinausgetragen. Tisch und Sessel lagen umgestürzt umher, aus zerbrochenen Flaschen ergoss sich roter und schäumender Saft in Lachen auf den Boden. Einen Augenblick lang unschlüssig, was er tun solle, und ganz betäubt von dem Begebnis, daß sich in grausiger Greifbarkeit und dennoch schemenhaft und unwirklich, da er es nur im Spiegel mit angesehen vor ihm abgespielt hatte, war sein erster klarer Gedanke, wo ist der zurückkatlo? Er drehte das elektrische Licht auf und brelte zurück. Der Schauspieler stand dicht vor ihm. Wie ein Stück übrig gebliebene Dunkelheit in seinem schwarzen Talar, reglos, scheinbar wieder in tiefstem Schlaf, so wie vorhin, als der Betrunkener auf ihn zugetaumelt war. Der kaiserliche Leibarzt fasste ihn scharf ins Auge. Jeden Moment, mit kaltem Blut gewärtig, ihn eine neue schreckhafte Absonderlichkeit begehend zu sehen, aber nichts geschah. Der Mann rührte sich nicht, gleich einer aufrechtstehenden Leiche. Was suchen Sie hier? fragte er kurz und befehlend, und blickte mit gespannter Aufmerksamkeit nach den Adern am Hals des Schauspielers. Aber nicht die leiseste Spur eines Pulsschlags ließ sich in Ihnen wahrnehmen. Wer sind Sie? Keine Antwort. Wie heißen Sie? Keine Antwort. Der kaiserliche Leibarzt dachte nach. Dann zündete er ein Streichholz an und leuchtete dem Somnambulen in die Augen. Die Popillen, kaum zu unterscheiden von der tiefdunklen Iris, blieben weit offen stehen und reagierten nicht im Geringsten auf den grellen Lichtschein. Er fasste den Schlaf verabhängenden Arm am Handgelenk. Ein Klopfen, wenn es sich überhaupt fühlen ließ und nicht Einbildung war, so zart und langsam, als sei es ein fernes Echo des zöganten Pendelschlags der Uhr an der Wand und nicht eigenes Leben. Eins, zwei, drei, vier, höchstens fünfzehnt Schläge in der Minute. Angestrengt zählte der kaiserliche Leibarzt weiter. Fragte wieder laut und scharf. Wer sind Sie? Antworten Sie. Da, mit einem Mal fing der Puls des Schauspielers an zu rasen, sprang von 15 auf 120. Dann ein zischender Laut, so heftig wurde der Atem durch die Nasenlöcher eingesogen. Als sei eine unsichtbare Wesenheit aus der Atmosphäre in ihn eingeströmt, glänzten plötzlich die Augen des Schauspielers und lächelten den kaiserlichen Leibarzt unschuldig an. Seine Haltung bekam etwas Weiches, Nachgiebiges, und durch den starren Ausdruck der Mine schmolz ein fast kindliches Gebärdenspiel hindurch. Der kaiserliche Leibarzt glaubte zuerst, der wahre Mensch sei in dem Somnambulen erwacht, und fragte freundlich, nun sagen Sie mir doch, wer sind Sie, eigend? Aber das Wort erstarb ihm im Mund. Dieser Zug um die Lippen des anderen. Jetzt, jetzt wurde es deutlicher und deutlicher. Und dieses Gesicht, dieses Gesicht, wieder ergriff es ihn, wie damals beim Elsenwanger, nur viel klarer und bestimmter noch. Dieses Gesicht kannte er, hatte es oft und oft gesehen, jeder Zweifel war ausgeschlossen. Und langsam, ganz langsam, als ob sich Schalen von seinem Gedächtnis lösten, erinnerte er sich, daß er es einst, vielleicht zum ersten Mal in seinem Leben, in einem blitzenden Gegenstand, einem silbernen Teller vielleicht erblickt hatte, bis er schließlich mit voller Sicherheit wusste, so und nicht anders mußte er selbst als Kind ausgesehen haben. Wohl war die Haut, aus der er es hervorschauhte, alt und runslich, und das Haar ergraut, aber der Ausdruck der Jugend strahlte hindurch wie Licht, jenes unbegreiflicher etwas, das kein Maler der Welt festhalten kann. Wer ich bin, kam es aus dem Mund des Schauspielers, der kaiserliche Leibarzt glaubte, seine eigene Stimme von einstmals zu hören, sie war die eines Knabens war, aber doch zugleich die eines Kreises, ein seltsamer Doppelklang tönte aus ihr als Sprächen zwei Kehlen, die eine aus der Vergangenheit kam von weit her, die andere aus der Gegenwart war der Nachhall eines Schallbodens, der die erste laut und hörbar machte. Auch was sie sprachen, war ein Gemisch aus kindlicher Unschuld und dem drohenden Ernst eines alten Mannes. Wer ich bin, hatt es je seit die Erde steht, einen Menschen gegeben, der auf diese Frage die richtige Antwort wüsste? Ich bin die unsichtbare Nachtigall, die in dem Käfig sitzt und sinkt, aber nicht jedes Käfigstäbe schwingen mit, wenn sie sinkt. Wie oft habe ich in dir ein Lied angestimmt, das du mich hören möchtest, aber du warst taub dein Leben lang. Nichts im ganzen Weltenraum war dir stets so nah und eigen wie ich. Und jetzt fragst du mich, wer ich bin? Manche Menschen ist die eigene Seele so fremd geworden, dass er tot zusammenbricht, wenn der Zeitpunkt gekommen ist, dass er sie erblickt. Er erkennt sie da nicht mehr, und sie scheint ihm zum Medosenhaupt verzerrt. Sie trägt das Antlitz der üblen Taten, die er vollbracht hat, und von denen er heimlich fürüchtet, sie könnten seine Seele befleckt haben. Mein Lied kannst du nur hören, wenn du es mit singst. Ein Missetäter ist der, der das Lied seiner Seele nicht hört. Ein Missetäter am Leben, an anderen und sich selbst. Wer taub ist, der ist auch stumm. Schuldlos ist, wer immer während das Lied der Nachtigall hört, und ob er gleich Vater und Mutter erschlüge. Was soll ich hören? Wie soll ich es hören? fragte der kaiserliche Leibarzt, in seinem Erstaunen völlig vergessen, dass er einen Unzurechnungsfähigen, vielleicht sogar Wahnsinnigen vor sich hatte. Der Schauspieler beachtete ihn nicht, und redete weiter mit seinen beiden Stimmen, die einander seltsam durchdrangen und ergänzten. Mein Lied ist die ewige Melodie der Freude. Wer die Freude nicht kennt, die reine, grundlose, freudige Gewissheit, die Ursachlose, ich bin der ich bin, der ich war und immer sein werde, der ist ein Sünder am heiligen Geist. Vor dem Glanz der Freude, die in der Brust strahlt wie eine Sonne am inneren Himmel, weichen die Gespenster der Dunkelheit, die den Menschen als den Schemen begangener und vergessener Verbrechen früherer Leben begleiten, und die Fäden seines Schicksals verstricken. Wer dies Lied der Freude hört und sinkt, der vernichtet die Folgen jeglicher Schuld und häuft nie mehr Schuld darauf. Wer sich nicht freuen kann, indem ist die Sonne gestorben. Wie könnte ein solcher Licht verbreiten? Sogar die unreine Freude steht näher dem Licht als der finstere, drübselige Ernst. Du fragst mich, wer ich bin? Die Freude und das Ich sind das Selbe. Wer die Freude nicht kennt, der kennt auch sein Ich nicht. Das Innerste Ich ist der Urquell der Freude. Wer es nicht anbetet, der dient der Hölle. Steht denn nicht geschrieben, ich bin der Herr dein Gott, du sollst nicht andere Götter neben mir haben? Wer das Lied der Nachtegal nicht hört und sinkt, der hat kein Ich. Der ist ein toter Spiegel geworden, in dem fremde Dämonen kommen und gehen, ein wandelnder Leichnam, wie der Mund am Himmel mit seinem erloschenen Feuer. Versuch's nur, und freue dich. So mancher, der es versucht, fragt, worüber soll ich mich freuen? Die Freude braucht keinen Grund. Sie wächst aus sich selbst, wie Gott. Freude, die einen Anlass braucht, ist nicht Freude, sondern Vergnügen. So mancher will Freude empfinden und kann nicht. Dann gibt er der Welt und dem Schicksal die Schuld. Er bedenkt nicht. Eine Sonne, die das Leuchten fast vergessen hat, wie könnte die mit ihrem ersten schwachen Dämmerschein schon die Gespensterschar einer tausendjährigen Nacht verjagen? Was einer sein ganzes Leben hindurch an sich selbst verbrochen hat, lässt sich nicht gutmachen in einem einzigen kurzen Augenblick. Doch in wen einmal die ursachlose Freude eingezogen ist? Der hat hinfort das ewige Leben. Denn er ist vereint mit dem Ich, das den Tod nicht kennt. Der ist immer da Freude. Und wäre er auch blind und als Grüppel geboren. Aber die Freude will gelernt sein. Sie will ersehnt sein. Aber was die Menschen ersehnen, ist nicht die Freude, sondern der Anlass zur Freude. Nach ihm gieren sie und nicht nach der Freude. Wie sonderbar, überlegte der kaiserliche Leibarzt, da spricht aus einem wildfremden Menschen, von dem ich nicht einmal weiß, wer und was er ist, mein eigenes Ich zu mir. Hat es mich denn verlassen und ist jetzt sein Ich geworden? Wenn es so wäre, könnte ich selbst doch nicht mehr denken. Kann man denn leben, ohne ein Ich zu besitzen? Es ist alles dummes Zeug, fuhr er ärgerlich in seine Gedankenfolge hinein. Der starke Wein ist mir zu Kopf gestiegen. Sonderbar finden sie das Exzellenz? fragte der Schauspieler spöttisch, mit plötzlich veränderter Stimme. Jetzt hab ich ihn, dachte der Leibarzt grimmig bei sich und übersah dabei den merkwürdigen Umstand, das der andere in seinem Hirn gelesen hatte. Jetzt endlich wirft der Komediant die Maske ab. Aber wiederum hatte er sich geirrt. Zrückadlo richtete sich hoch auf, blickte ihm fest in die Augen und fuhr sich mit der Hand über die glattrasierte Oberlipper, als wüchse dort ein langer Schnurrbad, zwirbelte ihn und zog ihn an den Mundwinkeln herab. Es war eine ungekünstelte einfache Bewegung, so wie eine alte Gewohnheit. Aber sie wirkte so drastisch, daß der Herr kaiserliche Leibarzt ganz verblüfft war und einen Moment wirklich einen Schnurrbad zu sehen glaubte. Sonderbar finden Sie das, Exzellenz? Glauben Sie ihm ernst, daß die Menschen, die da für gewöhnlich in den Gassen herumlaufen, ein Ich besitzen? Sie besitzen gar nichts, sind vielmehr jeden Augenblick von einem anderen Gespenst besessen, das in ihnen die Rolle des Ich spielt. Und erleben Exzellenz denn nicht jeden Tag, daß sich ihr Ich auf andere Menschen überträgt? Haben Exzellenz noch nie bemerkt, daß Leute unfreundlich gegen sie sind, wenn sie von ihnen unfreundlich denken? Das mag daher kommen, widersprach der Leibarzt, weil am Gesicht abzulesen ist, ob man unfreundlich denkt oder nicht. So, so! Das Phantom mit dem Schnurrbad lächelte boshaft. Und bei einem Blinden, wie steht's mit dem, sieht der es auch am Minenspiel? Der merkt's eben am Ton der Rede, wollte der kaiserliche Leibarzt erwidern, aber er unterdrückte den Einwurf, denn im Herzen fühlte er, daß der andere recht hatte. Mit dem Verstand, Exzellenz, kann man sich alles zurechtmachen, gare mit einem, der nicht besonders scharf ist und Ursache und Wirkung verwechselt. Stecken sie doch gefälligst den Kopf nicht in den Sand, Exzellenz. Die Politik des Vogelstrauß zieht sich nicht für einen, pingu ihn. Sie sind aber ein unverschämter Kerl, brauste der kaiserliche Leibarzt auf, jedoch das Phantom ließ sich nicht beirren. Besser ich bin unverschämt, als Sie sind, Exzellenz. Glauben Sie, es war keine Unverschämtheit von Ihnen, mit der Brille der Wissenschaft das verborgene Leben eines Mondsüchtigen durchschauen zu wollen? Wenn es Ihnen nicht passt, Exzellenz, bitte hauen Sie mir ruhig eine herunter, falls Sie das erleichtern sollte, aber bedenken Sie vorher gefälligst, mich treffen Sie doch nicht, höchstens den Armen zurück hat lo, und sehen Sie, so ähnlich verhält sich die Sache mit dem Ich. Wenn Sie die elektrische Lampe dort zertrümmern, glauben Sie, dass dadurch die Elektrizität beschädigt wird? Sie haben sich gedacht, hat mich mein Ich denn verlassen und sich auf den Schauspieler übertragen? Ich antworte Ihnen darauf, das wahre Ich ist nur an der Wirkung zu erkennen. Es hat keine Ausdehnung. Und eben, weil es keine hat, ist es überall. Verstehen Sie wohl, überall. Es steht über dem All, ist überall gegenwärtig. Es darf Sie nicht wundern, dass Ihr sogenanntes Eigenes Ich aus einem anderen deutlicher spricht als aus Ihnen selbst. Sie sind leider, wie fast alle Menschen, von Kindesbeinen an in dem Irrtum befangen gewesen, unter Ich, Ihren Körper, Ihre Stimme, Ihr Denkvermögen oder weiß Gott, was sonst noch zu verstehen. Deshalb haben Sie keine Blasserahnung mehr, was eigentlich Ihr Ich ist. Das Ich fließt durch den Menschen hindurch. Deshalb ist ein Umlernen im Denken nötig, um sich selbst im eigenen Ich wiederfinden zu können. Sind Sie ein Freimauerexzellenz? Nein, schade. Wenn Sie's wären, wüsten Sie, dass in gewissen Logen der Geselle, wenn er Meister werden soll, rückwärts schreitend in das Heiligum des Meisters eintreten muss. Und wen findet er darin? Niemand. Wenn er jemand darin finde, wär es doch ein Du, und nicht das Ich. Das Ich ist der Meister. Ist denn der Mensch hier vor mir ein unsichtbarer Oberlehrer? Könnten Sie jetzt mit einer gewissen Berechtigung fragen, Exzellenz? Dass er mich unterrichtet, ohne von mir dazu aufgefördert zu sein? Beruhigen Sie sich, Exzellenz. Ich bin hier, weil in Ihrem Leben der richtige Zeitpunkt gekommen ist. Für manche kommt er überhaupt nie. Übrigens bin ich kein Oberlehrer. Das sei Ferne. Ich bin ein Manschuh. Was sind Sie? platzte der kaiserliche Leibarzt heraus. Ein Manschuh aus dem Hochland Chinas, aus dem Reich der Mitte, wie Sie aus meinem langen Schnurbad hätten leicht entnehmen können. Das Reich der Mitte liegt östlich vom Radschen. Selbst wenn Sie sich je entschließen könnten, über die Moldau hinüber nach Prag zu gehen, hätten Sie von dort immer noch ein erkleckliches Stück nach der Manschurei. Ich bin nun keineswegs ein Toter, wie Sie vielleicht aus dem Umstand schließen könnten, dass ich mich des Körpers des Herrn zurück hat lobediene, wie eines Spiegels, um Ihnen zu erscheinen, im Gegenteil. Ich bin sogar ein Lebendiger. Im Innersten Osten gibt es außer mir noch mehrere Lebendige. Aber lassen Sie sich nicht etwa verleiten, mit Ihrer Troschke und dem Isabel Hengst Karliczek ins Reich der Mitte reisen zu wollen, um dort meine nähere Bekanntschaft zu machen. Das Reich der Mitte, in dem wir wohnen, ist das Reich der Wirklichenmitte. Es ist der Mittelpunkt der Welt, der überall ist. Im unendlichen Raum ist jeder Punkt ein Mittelpunkt. Sie verstehen, was ich meine? Will er mich frotzeln? dachte der kaiserliche Leibarzt mestrauisch. Wenn er ein Weiser ist, warum redet er so Burschikos? Das Gesicht des Schauspielers lächelte unmerklich. Feierlich Exzellenz ist bekanntlich nur ein Tropf. Wer im Humor nicht fähig ist, den Ernst zu fühlen, der ist auch nicht fähig, den Falschen Ernst, den ein Mucker für das Um- und Auf der Männlichkeit hält, humoristisch zu finden. Und ein solcher wird ein Opfer der verlorenen Begeisterung, der fälschlich sogenannten Lebensideale. Die allerhöchste Weisheit wandelt im Narrenkleid. Warum? Weil alles, was einmal als Kleid und nur als Kleid erkannt und durchschaut ist, auch der Leib, notgedrungen nur ein Narrenkleid sein kann. Für jeden, der das wahre Ich sein Eigen nennt, ist der eigenen Leib, so wie auch der der anderen, ein Narrenkleid, nichts weiter. Glauben Sie, dass ich könnte es in der Welt aushalten, wenn die Welt wirklich so wäre, wie sie der Menschheit auszuschauen scheint? Gut, Sie können einwenden, ringsum, wohin man blickt, ist Blut und Entsetzen. Aber woher kommt das? Ich will es Ihnen sagen. Alles in der äußeren Welt beruht auf dem merkwürdigen Gesetz der Plus- und Minuszeichen. Der, liebe Gott, scheint es, hätte die Welt erschaffen. Haben Sie sich je gefragt, ob es nicht das Spiel, das ich es war? Seit die Menschheit denken kann, hat es wohl in jedem Jahr Tausende gegeben, die in dem Gefühl der sogenannten der falschen Demut schwelkten. Was ist das anderes als Massochismus, mit dem Mäntelchen einer selbstbelügnerischen Frömmelei bekleidet? Das nenne ich in meiner Sprache das Minuszeichen. Und solche Minuszeichen, aufgehäuft im Laufe der Zeit, wirken wie ein saugendes Vakuum ins Reich des Unsichtbaren hinein. Das ruft dann ein blutdürstiges, schmerzschaffendes, sadistisches Pluszeichen hervor, einen Wirbelstrom von Dämonen, die sich der Gehirne der Menschen bedienen, um Kriege zu entfesseln, Mord und Totschlag zu erzeugen, so wie ich mich hier des Mundes eines bewussten Schauspielers bediene, um ihnen Exzellenz einen Vortrag zu halten. Jeder ist Werkzeug, bloß weiß es nicht. Nur das Ich allein ist nicht Werkzeug. Es steht im Reich der Mitte, fern von Plus und Minuszeichen. Allesübrige ist Werkzeug, eines das Werkzeug des Anderen. Das Unsichtbare ist das Werkzeug des Ich. In jedem Jahr einmal, am 30. April ist Walpurges Nacht. Da, heißt es im Volksmund, wird die Welt des Spukes frei. Es gibt auch kosmische Walpurgesnächte, Exzellenz. Sie liegen in der Zeit zu weit auseinander, als das die Menschheit sich ihrer erinnern könnte. Darum gelten sie jedes Mal aufs Neue, als noch nie dargewesene Erscheinung. Jetzt ist der Anbruch einer solchen kosmischen Walpurgesnacht. Da kehrt sich das Oberste zu unterst und das Unterste zu oberst. Da platzen Geschehnisse beinahe ohne Ursache auseinander. Da ist nichts mehr psychologisch begründet wie in den gewissen Romanen, die das Unterleibsproblem der Liebe sinnig verhüllen, damit es umso schamloser leuchte, als Kernpunkt des Daseins hinstellen und das Heiraten eines Bürgertöchterchens, das keine Mitgift hat, als erlösendes Moment im Dichtwerk erblicken. Die Zeit ist wieder da, wo die Hunde des wilden Jägers ihre Ketten zerreißen dürfen. Aber auch für uns ist etwas entzweigebrochen. Das oberste Gesetz des Schweigens. Der Satz, Völker Asiens hütet eure heiligsten Güter, hat keine Gültigkeit mehr für uns. Wir geben ihnen Preis zum Wohl anderer, die reif zum Fliegen sind. Wir dürfen reden. Das allein ist der Grund, weshalb ich zu euer Exzellenz spreche. Es ist das Gebot der Stunde, nicht etwa dero Privates verdienst. Die Zeit ist da, in der das ich zu viel reden soll. Mancher wird meine Sprache nicht verstehen. Über den mag es, wie die Unruhe im Innern kommen, die einen Tauben befällt, wenn er ahnt, jemand redet zu mir, aber ich weiß nicht, was er will, was ich tun solle. Ein solcher wird dem Wahnwitz verfallen, irgendetwas vollbringen zu müssen, was in Wahrheit nicht der Wille des Ichs, sondern der Befehl der teuflischen Pluszeichen am Bluthimmel der kosmischen Walpurgisnacht. Was ich euer Exzellenz gesagt habe, geschah für diesmal von einem magischen Bild ausgehend, das sich im zurückhaltloh nur spiegelte. Die Worte selbst kamen aus dem Reich der Mitte. Sie wissen, aus dem Ich, das über allem ist. Euer Exzellenz hochwohlgeborene Altfordern haben über ein Jahrtausend dem Ehrgeiz Leibärzte zu sein gefrönt. Wie wäre es, wenn Exzellenz nunmehr in Erwägung zögern, sich ein wenig um Dero Seelen wertes befinden zu kümmern? Bisher haben Exzellenz, ich kann es zu meinem Leidwesen nicht verhehlen, Dero flug nicht hoch genug genommen. Der schnell mit seinen Paprikas grenzt nicht so unmittelbar, wie es wünschenswert wäre, an das zuerstrebende Reich der Mitte. Flügelansätze haben ja Exzellenz, daran ist kein Zweifel. Wie es jenen ergeht, die gar keine haben, konnten sie vorhin an dem Herrn Zentralgüterdirektor bemerken. Sonst hätte ich mich gar nicht erst her bemüht. Flügel zwar noch nicht, wie gesagt, aber Flügelansätze, etwa so wie ein ... wie ein Pinguin. Ein Schlag auf die Klinke unterbrach den Vortrag des beschnurbarteten Gespenstes. Der Spiegel an der langsam sich öffnenden Tür ließ das Zimmer mit allem, was darin war, quer über seine Fläche wandern, dass es aussah, als habe jeder Gegenstand den Halt verloren, und herein trat ein Schutzmann. Bitsche, meine Herren, es ist zwölf Uhr, das Lokal gilt sich heute als gesperrt. Und ehe der Herr Kaiserliche Leibarzt zu einer der vielen Fragen ausholen konnte, die seine Brust erfüllten, war der Schauspieler bereits schweigend hinausgeschritten. Ende von Kapitel 4 gelesen von Hokus Pokus.