 Der Standhafte Zinnsoldat Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Michael Wolff Märchen von Hans-Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher Der Standhafte Zinnsoldat Es waren einmal 25 Zinnsoldaten, die waren alle Brüder, denn sie waren aus einem alten zinnernen Löffel gemacht worden. Das Gewehr hielten sie im Arm und das Gesicht geradeaus. Rot und blau, überaus herrlich war die Uniform. Das allererste, was sie in dieser Welt hörten, als der Deckel von der Schachtel genommen wurde, in der sie lagen, war das Wort Zinnsoldaten. Das rief ein kleiner Knabe und klatschte in die Hände. Er hatte sie erhalten, denn es war sein Geburtstag und erstellte sie nun auf dem Tische auf. Der eine Soldat klich dem anderen leibhaft. Nur ein Einziger war etwas verschieden. Er hatte nur ein Bein, denn er war zuletzt gegossen worden und er war nicht mir zinn genug da. Doch stand er ebenso fest auf seinem einen Bein, als die anderen auf ihren Zweien und gerade er ist es, der sich bemerkbar machte. Auf dem Tisch, auf welchem sie aufgestellt wurden, stand vieles andere Spielzeug. Aber das, was am meisten in die Augen fiel, war ein niedliches Schloss von Papier. Durch die kleinen Fenster konnte man gerade in die Säle hineinsehen. Draußen vor dem selben standen kleine Bäume rings um einen kleinen Spiegel, der wir ein kleiner See aussehen sollte. Schwäne von Wachs schwamm darauf und spiegelten sich. Das war alles niedlich, aber das niedlichste war doch ein kleines Mädchen, das mitten in der offenen Schlosstür stand. Sie war auch aus Papier ausgeschnitten, aber sie hatte ein schönes Kleid und ein kleines schmales blaues Band über den Schultern, gerade wie eine Scherpe. Mitten in dieser saß ein glänzender Stern, gerade so groß wie ein ganzes Gesicht. Das kleine Mädchen streckte ihre beiden Arme aus, denn sie war eine Tänzerin. Und dann hob sie das eine Bein so hoch empor, dass der Zinsoldat es durchaus nicht finden konnte und glaubte, dass sie gerade wie er nur ein Bein habe. Das wäre eine Frau für mich, dachte er. Aber sie ist etwas vornehmen, sie wohnt in einem Schlüssel. Ich habe nur eine Schachtel und da sind wir 25 drin, das ist kein Ort für sie. Doch ich muss suchen Bekanntschaft mit ihr anzuknüpfen. Und dann legte er sich, solange er war, hinter einer Schnupftabakstose, welche auf dem Tisch stand. Da konnte er recht die kleine, feine Dame betrachten, die fort vor auf einem Bein zu stehen, ohne umzufallen. Als es Abend wurde, kamen alle die anderen Zinsoldaten in ihre Schachtel und die Leute im Hause gingen zu Betten. Nun fing das Spielzeug an zu spielen, sowohl es kommen Fremde als auch Kriegführen und Ballgeben. Die Zinsoldaten rasselten in der Schachtel, denn sie wollten mit dabei sein, aber sie konnten den Deckel nicht aufheben. Der Nussknacker schoss Putzelbäume, unter Griffel belustigte sich aus der Tafel. Es war ein Lärm, das der Kanarienvogel davon erwachter und anfing mitzusprechen, und zwar in Versen. Die beiden einzigen, die sich nicht von der Stelle bewegten, waren der Zinsoldat und die Tänzerin. Sie hielt sich gerade auf der Zehnspitze und beide Arme ausgestreckt. Er war ebenso standhaft auf seinem einen Beine. Seine Augen wandte er, keinen Augenblick von ihr weg. Nun schlug die Uhr zwölf und klatsch. Da sprang der Deckel von der Schnupftabakstose, aber da war kein Tabak darin. Nein, sondern ein kleiner, schwarzer Kobolt. Das war ein Kunststück. Zinsoldat, sagte der Kobolt, halte deine Augen im Zaum. Aber der Zinsoldat tat, also ob er es nicht hörte. Ja, warte nur bis morgen, sagte der Kobolt. Als es nun morgen wurde und die Kinder aufstanden, wurde der Zinsoldat in das Fenster gestellt und war es nun der Kobolt oder der Zugwind. Auf einmal flog das Fenster zu und der Soldat stürzte drei Stockwerke hoch hinunter. Das war eine erschreckliche Fahrt. Er streckte das Bein gerade in die Höhe und blieb auf der Helmspitze mit dem Bayonett abwärts zwischen den Pflastersteinen stecken. Das Dienstmädchen und der kleine Knabe kamen so gleich hinunter, um zu suchen. Aber ob gleich sie nah daran waren, auf ihn zu treten, so konnten sie ihn doch nicht erblicken. Hätte der Zinsoldat gerufen, hier bin ich, so hätten sie ihn wohl gefunden. Aber er fand es nicht passend, laut zu schreien, weil er in Uniform war. Nun fing es an zu regnen. Die Tropfen fielen immer dichter, es wart ein ordentlicher Platzregen. Als dasselbe zur Ende war, kamen zwei Straßennjungen vorbei. Sieh du, sagte da eine, da liegt ein Zinsoldat, der soll hinaus und segeln. Sie machten ein Boot von einer Zeitung, setzten den Soldat mitten in dasselbe und nun segelte er den Rindstein hinunter. Beide Knaben liefen nebenher und klatschten in die Hände. Was schlugen dafür Wellen in dem Rindstein und welcher Strom war da? Ja, der Regen hatte aber auch geströmt. Das Papierboot schaukelte auf und nieder. Mitunter drehte sich so geschwind, dass der Zinsoldat bebte. Aber er blieb standhaft, verzog keine Miene, sah geradeaus und hielt das Gewehr im Arm. Mit einem Male trieb das Boot unter einer langen Rindsteinbrücke. Da wurde es gerade so dunkel, als wäre er in seiner Schachtel. Wohin mag ich nun kommen? dachte er. Ja, ja, das ist des Kobels schuld. Ach, säße doch das kleine Mädchen hier im Boote, da möchtest meinetwegen noch einmal so dunkel sein. Da kam plötzlich eine große Wasserratte, welche unter der Rindsteinbrücke wohnte. Hast du einen Pass? fragte die Ratte. Ja, mit dem Passer. Aber der Zinsoldat schwieg still und hielt das Gewehr noch fester. Das Boot fuhr davon und die Ratte hinterher. Hu, wie fletschte sie die Zähne und rief den Holzspänen und dem Stroh zu. Halt auf, halt auf, er hat keinen Zoll bezahlt, er hat den Pass nicht gezeigt. Aber die Strömung wurde stärker und stärker, der Zinsoldat konnte schon da, wo das Brett aufhörte, den hellen Tag erblicken. Aber er hörte auch einen brausenen Ton, der wohl einen Tapfern Mann erschrecken konnte. Denkt nur, da Rindstein stürzte, wo die Brücke endete, gerade hinaus in einen großen Kanal. Das würde für ihn ebenso gefährlich gewesen sein, als für uns einen großen Wasserfall hinunterzufahren. Nun war er schon so nah dabei, dass er nicht mehr anhalten konnte. Das Boot fuhr hinaus. Der arme Zinsoldat hielt sich so steif er konnte, niemand sollte ihm nachsagen, dass er mit den Augen blinkte. Das Boot schnurrte drei, viermal herum und war bis zum Rande mit Wasser gefüllt. Es musste sinken. Der Zinsoldat stand bis zum Halse im Wasser und tiefer und tiefer sank das Boot. Mehr und mehr löste das Papier sich auf. Nun ging das Wasser über das Soldatenkopf. Da dachte er an die kleine niedliche Tänzerin, die er nie mehr zu Gesicht bekommen sollte. Und das Klang vor des Zinsoldatenohren, fahre, fahre Kriegsmann, den Tod musst du erleiden. Nun ging das Papier in zwei und der Zinsoldat stürzte hindurch, wurde aber augendblicklich von einem großen Fisch verschlungen. Wie war es dunkel da drinnen? Da war es noch schlimmer als unter der Rindsteinbrücke und dann war es so sehr eng. Aber der Zinsoldat war standhaft und lag so lang er war mit dem Gewehre im Arm. Der Fisch fuhr umher, er machte die allerschrecklichsten Bewegungen. Endlich wurde er ganz still, es fuhr wie ein Blitzstrahl durch ihn hin. Das Licht schien ganz klar und jemand rief laut, der Zinsoldat. Der Fisch war gefangen worden, auf den Markt gebracht, verkauft und war in die Küche hinaufgekommen, wo die Küchen ihn mit einem großen Messer aufschnitt. Sie nahmen mit zwei Fingern den Soldat mitten um den Leib und trug ihn in die Stube hinein, wo alle den merkwürdigen Mann sehen wollten, der im Magen eines Fisches herum gereist war. Aber der Zinsoldat war gar nicht stolz. Sie stellten ihn auf den Tisch und da, wie sonderbar kann es doch in der Welt zugehen. Der Zinsoldat war in derselben Stube, in der er früher gewesen war. Er sah die selben Kinder und das selbe Spielzeug stand auf dem Tisch, das herrliche Schloss mit der niedlichen kleinen Tänzerin. Sie hielt sich noch auf dem einen Bein und hatte das andere hoch in der Luft. Sie war auch standhaft. Das rührte den Zinsoldat. Er war nah daran, Zinn zu weiden, aber es schickte sich nicht. Er sah sie an, aber sie sagten gar nichts. Da nahm da eine der kleinen Knaben den Soldaten und warf ihn gerade in den Ofen, obwohl er gar keinen Grund dafür hatte. Es war sicher der Kobold in der Dose der Schuld daran war. Der Zinsoldat stand ganz beleuchtet da und fühlte eine Hitze, die erschrecklich war. Aber ob sie von dem wirklichen Feuer oder von der Liebe herrührte, das wusste er nicht. Die Farben waren ganz von ihm abgegangen. Ob das auf der Reise geschehen oder ob der Kummer daran schuld war, konnte niemand sagen. Er sah das kleine Mädchen an, sie blickte ihn an und da fühlte das er schmelze, aber noch stand er standhaft mit dem Gewehre im Arm. Da ging eine Tür auf. Der Wind ergriff die Tänzerin und sie flog, einer Sylphide gleich, gerade in den Ofen zum Zinnsoldaten, loderte in Flammen auf und war verschwunden. Da schmolzter Zinsoldat zu einem Klumpen und als das Mädchen am folgenden Tag die Asche herausnahm, fand sie ihn als ein kleines Zinnherz. Von der Tänzerin entgegen war nur das Stern noch da und der war kol-schwarz gebrannt. Ende von der standhafte Zinsoldat. Aufgenommen von Kate McKenzie. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reusche. Der Buchweizen. Häufig, wenn man nach einem Gewitter an einem Acker verübe geht, auf dem Buchweizen wächst, sieht man, dass er ganz schwarz geworden und abgesenkt ist. Es ist gerade, als ob ein Feuerflamme über denselben hingefroren wäre und der Landmann sagt dann, das hat er vom Blitze bekommen. Aber warum bekam er das? Ich will erzählen, was der Spelling mir gesorgt hat. Und der Spelling hat es von einem alten Weidenbaum gehört, welcher bei einem Buchweizenfelde steht. Es ist ein ehrwürdiger große Weidenbaum, aber verkrüppelt und alt. Er ist in der Mitte geborscht und es wachsen Gras und Brombeeranken aus der Spalte hervor. Der Baum neigt sich von über und die Zweige hängen ganz auf die Erde herunter. Gerade, als ob sie ein langes grünes Haar bildeten. Auf allen Felden ringsum Herr Buchs Kron, so wie Hogen und Gerste wie Hephe und der heilige Kaffe, der da, wenn er reif ist, gerade wie eine Menge kleine gelbe Kanarienvögel auf einem Zweige aussieht. Das Kron stand gesegnet und er schwere es war, desto tiefer neigte er sich im Fromme demut. Aber da war auch ein Feld mit Buchweizen und dieses Feld war dem alten beiden Barme gerade gegenüber. Der Buchweizen neigte sich durchaus nicht, wie das übliche Kron, sondern prankte stolz und steif. Ich bin wohl so reich wie die Ere, sagte er, über dies bin ich weit hübscher. Meine Blumen sind schön wie die Blüten des Apfelbaumes. Es ist eine Freude auf mich und die Meinigen zu blicken. Kennst du etwas prächtigeres als uns, du alte Weidenbaum? Der Weidenbaum neckte mit dem Kopf, gerade als ob er damit sagen wollte, ja, freilich. Aber der Buchweizen spreizte sich auch lauter Hochmut und sorgte, der dumme Baum, er ist so alt, dass ihm Gras in Leib beweist. Nun zog ein schrecklich böses Gewitter auf. Alle Feldblumen falteten ihren Blätter zusammen oder neigten ihrer kleinen Köpfe herab, während der Sturm über sie dahin fuhr. Aber der Buchweizen prankte in seinem Stolze. Neige dein Haupt wie wir, sorgten die Blumen. Das ist durchaus nicht nötig, er widdete der Buchweizen. Senke dein Haupt wie wir, rief das Korn. Nun kommt der Engel des Sturmes geflogen. Er hat Schwingen, die oben von den Volken bis gerade herunter zur Erde reichen. Und er schlägt dich mitten durch, bevor du bitten kannst. Er möge dir gnädig sein. Aber ich will mich nicht beugen, sorgte der Buchweizen. Schließe deine Blumen und neige deine Blätter, sorgte der alte Weidenbaum. Sie nicht zum Blitz empor, wenn die Wolke berstet. Selbst die Menschen dürfen das nicht. Denn in Blitze kann man in Gottes Himmel hineinsehen. Ob er diese Augenblick kann selbst die Menschen blenden. Was würde erst uns, den gewächsenden Erde, geschehen? Wem wir es wagten wir, welche doch weit geringe sind. Weit geringe? sorgte der Buchweizen. Nun will ich gerade im Gottes Himmel hineinsehen. Und er tat es in seinem Übermut und Stolz. Es war, als ob die ganze Welt im Flammestände so Blitz es. Als das böse Wetter vorbei war, standen die Blumen und das Kron in der stillen, reinen Luft, erfricht vom Regen. Aber der Buchweizen war vom Blitz kohl-schwarz gebrannt. Er war nun ein totes Unkraut auf den Felden. Der alte Weidenbaum bewegte seine Zweige im Winde und es fielen große Wassertropfen von den grünen Blätten. Gerade als ob der Baum weine. Und die Spellinge fragten, weshalb weinst du? Hier ist er so gesegnet, sie wie die Sonne scheint, sie wie die Wolken ziehen. Kannst du den Duft von Blumen und Büchen bemerken? Warum weinst du, alte Weidenbaum? Und der Weidenbaum erzählte vom Stolze des Buchweizen vor seinem Übermüte und der Strafe, die immer darauf folgt. Ich, der die Geschichte erzählte, habe sie von der Spellinge gehört. Sie erzählten sie mehr eines Abends, als ich sie um ein Märchen bat. Ende von der Buchweizen, gelesen von Kate McKenzie. Der Garten des Paradieses Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Der Garten des Paradieses Da war einmal ein Königssohn. Niemand hatte so viele und so schöne Bücher als er. Alles, was in dieser Welt geschehen, konnte er darin lesen und die Abbildungen in prächtigen Bildern bewundern. Von jedem Volke und jedem Lande konnte er Auskunft erhalten. Aber wo der Garten des Paradieses zu finden sei, davon stand kein Wort darin. Und der gerade war es, an den er am meisten dachte. Seine Großmutter hatte ihm erzählt, als er noch ganz klein war, aber anfangen sollte zur Schule zu gehen, dass jede Blume im Garten des Paradieses der süßeste Kuchen, die Staubfäden der beste Wein sei. Auf einem stehe Geschichte, auf einem anderen Geografie. Man brauche nur Kuchen zu essen, so kenne man seine Aufgabe. Je mehr man speiste, umso mehr Geschichte und Geografie habe man inne. Das glaubte er damals. Aber als er ein größerer Knabe wurde, mehr Lernte und Klüger war, begriff er wohl, dass eine ganz andere Herrlichkeit im Garten des Paradieses sein müsse. Oh, weshalb pflückte doch Eva vom Baume der Erkenntnis. Warum als Adam von der verbotenen Frucht? Das sollte ich gewesen sein, so wäre es nicht geschehen. Nie wäre die Sünde in die Welt gekommen. Das sagte er damals und das sagte er noch, als er 17 Jahre alt war. Der Garten des Paradieses erfüllte alle seine Sinne. Eines Tages ging er im Wald allein, denn das war sein größtes Vergnügen. Der Abend brach an, die Wolken zogen sich zusammen, es wurde ein Regenwetter, als ob der ganze Himmel eine einzige Schleuse wäre, aus der das Wasser stürzte. Es war so dunkel wie im tiefsten Brunnen. Bald glitt er in dem nassen Grase aus, bald fiel er über die nackten Steine, welche aus dem Felsengrunde hervorragten. Alles triefte vom Wasser. Es war nicht ein trockener Faden an dem armen Prinzen. Er musste über große Steinblöcke klettern, wo das Wasser aus dem hohen Mose quoll. Er war nahe daran, kraftlos umzusinken. Da hörte er ein sonderbares Sausen, und vor sich sah er eine große erleuchtete Höhle. Mitten in derselben brannte ein Feuer, so dass man einen Hirsch daran braten konnte. Und das geschah auch. Der prächtigste Hirsch mit seinem stolzen Geweihe war auf einen Spieß angesteckt und wurde langsam zwischen zwei abgehauenen Tannenbäumen herumgedreht. Eine ältliche Frau, groß und stark, als wäre sie eine verkleidete Mansperson, saß am Feuer und warf ein Stück Holz nach dem anderen dazu. Komm nur näher, sagte sie, setze dich an das Feuer, damit deine Kleider trocknen. Hier zieht es arg, sagte der Prinz und setzte sich auf den Fußboden nieder. Ja, das wird noch ärger werden, wenn meine Söhne nach Hause kommen. Er widerte die Frau. Du bist hier in der Höhle der Winde. Meine Söhne sind die vier Winde der Welt. Hast du das verstehen? Wo sind deine Söhne? fragte der Prinz. Ja, es ist schwer zu antworten, wenn man dumm fragt, sagte die Frau. Meine Söhne treiben es auf eigene Hand. Sie spielen Federball mit den Wolken dort oben im Königssaal. Und dabei zeigte sie in die Höhe hinauf. Ach so, sagte der Prinz. Sie sprecht übrigens ziemlich barsch und seid nicht so sanft wie die Frauenzimmer, die ich sonst um mich habe. Ja, die haben wohl nichts anderes zu tun. Ich muss hart sein, wenn ich meine Knaben in Gehorsam erhalten will. Aber das kann ich, obgleich sie steife Nacken haben. Siehst du die vier Säcke, die an der Wand hängen? Wie fürchten sie ebenso, wie du früher die Route hinter dem Spiegel? Ich kann die Knaben zusammenbiegen, sage ich dir. Und dann müssen sie in den Sack, da machen wir keine Umstände. Da sitzen sie und dürfen nicht eher wieder heraus und herumstreifen, als bis ich es für gut erachte. Da haben wir einen. Das war der Nordwind, der mit einer eisigen Kälte hereintrat. Große Hagelkörner hüpften auf dem Fußboden hin und Schneeflocken stöberten umher. Er war in Bärenbeinkleidern und Jacke. Eine Mütze von Seehunds Fell ging über die Ohren hinab. Schlinge, Eis-Zapfen hingen ihm am Barte und ein Hagelkorn nach dem Andern glitt ihm vom Jackenrock hinunter. Gehen sie nicht sogleich an das Feuer, sagte der Prinz. Sie können sonst leicht Frost in das Gesicht und die Hände bekommen. Frost! sagte der Nordwind und lachte laut auf. Frost, das ist ja gerade mein größtes Vergnügen. Was bist du übrigens für ein Klapperbein? Wie kommst du in die Höhle der Winde? Er ist mein Gast, sagte die Alte. Und bist du mit dieser Erklärung nicht zufrieden? So kannst du in den Sack kommen. Verstehst du mich nun? Sie, das Half, und der Nordwind erzählte, von wo er kam und wo er fast einen ganzen Monat gewesen. Vom Polar mehr komme ich, sagte er. Ich bin auf dem bären Eilande mit den russischen Walrossfängern gewesen. Ich saß und schlief auf dem Steuer, als sie vom Nordkap wegsegelten. Wenn ich mitunter ein wenig erwachte, flog mir der Sturmvogel um die Beine. Das ist ein lustiger Vogel. Er macht einen raschen Schlag mit den Flügeln. Und dann hält er sie unbeweglich ausgestreckt und fliegt doch fort. Mach es nun nicht so weitläufig, sagte die Mutter der Winde. Dann kamst du nach dem Bären-Eilande? Dort ist es schön. Da ist ein Fußboden zum Tanzen, flach wie ein Teller, halbgetauter Schnee mit wenig Moos, scharfe Steine und Knochen-Gerippe von Walrossen und Eisbären lagen da, wie Riesenarme und Beine mit verschimmeltem Grün. Man möchte glauben, dass die Sonne nie darauf geschehen hätte. Ich blies ein wenig in den Nebel, damit man den Schuppen sehen konnte. Das war ein Haus von Wrakholz erbaut und mit Walrosshäuten überzogen. Die Fleischseite war nach außen gekehrt. Sie war rot und grün. Auf dem Dache saß ein Eisbär und brummte. Ich ging nach dem Strande, sah nach den Vogelnestern, erblickte die nackten Jungen, die schrien und den Schnabel aufsperrten. Da blies ich in ihre Kehlen hinab und sie lernten den Schnabel schließen. Weiterhin wälzten sich Walrosse, wie lebende Eingeweide oder Riesenmaden mit Schweinsköpfen und ellenlangen Zähnen. »Du erzählst gut, mein Sohn«, sagte die Mutter. »Das Wasser läuft mir im Munde zusammen, wenn ich dir zuhöre.« Dann ging es auf den Fang. Die Harpune wurde in die Brust des Walrosses geworfen, sodass der dampfende Blutstrahl einem Springbrunnen gleich über das Eis spritzte. Da gedachte ich auch meines Spieles. Ich blies auf und ließ meine Segler, die klippenhohen Eisberge, die Boote einklemmen. Wie man pfiff und wie man schrie, aber ich pfiff lauter. Die toten Walrosskörper, Küsten und Tauwerk mussten sie auf das Eis auspacken. Ich schüttelte die Schneeflocken über sie und ließ sie in den eingeklemmten Fahrzeugen mit ihrem Fang nach Süden treiben, um dort Salzwasser zu kosten. Sie kommen nie mehr nach dem Bären-Eilande. »So hast du ja Böses getan«, sagte die Mutter der Winde. »Was ich Gutes getan habe, mögen die anderen erzählen«, sagte er. »Aber da haben wir meinen Bruder vom Westen. Ihn mag ich von allen am liebsten leiden. Er schmeckt nach See und führt eine herrliche Kälte mit sich. »Ist das der kleine C4?« fragte der Prinz. »Ja wohl ist das C4«, sagte die Alte. »Aber er ist doch nicht so klein. Früher war es ein hübscher Knabe, aber das ist nun vorbei. Er sah aus wie ein wilder Mann. Aber er hatte einen Fallhut auf, um nicht zu schaden zu kommen. In der Hand hielt er eine Mahagonikäule in den amerikanischen Mahagoniewäldern gehauen. Das war nichts Geringes. »Woher kommst du?« fragte die Mutter. »Von den Urwäldern«, sagte er. »Wo die Dornigen Lianen eine Hecke zwischen jedem Baume bilden. Wo die Wasserschlange in dem nassen Grase liegt und die Menschen unnötig zu sein scheinen. »Was triebst du dort?« »Ich sah in den tiefen Fluss, sah, wie er von den Klippen stürzte, staub wurde und gegen die Wolken flog, um den Regenbogen zu tragen. Ich sah den wilden Büffel im Flusseschwimmen, aber der Strom riss ihn mit sich fort. Er trieb mit dem Schwarm der wilden Enten, welche in die Höhe flogen, wo das Wasser stürzte. Der Büffel musste hinunter, das gefiel mir, und ich bließ einen Sturm, das uralte Bäume zersplitterten und zu spänen wurden. »Weiter hast du nichts getan?« fragte die Alte. »Ich habe in den Zawannen Purzelbäume geschossen. Ich habe die wilden Pferde gestreichelt und Kokosnüsse geschüttelt. Ja, ja, ich habe Geschichten zu erzählen. Aber man muss nicht alles sagen, was man weiss. Das weißt du wohl, Alte.« Und dann küste er seine Mutter, so dass sie fast hinten übergefallen wäre. Er war wahrlich ein wilder Mann. Nun kam der Südwind mit einem Turban und fliegendem Bedouinenmantel. »Ach, hier ist es recht kalt hier draußen!« sagte er und warf Holz zum Feuer. »Man kann merken, dass der Nordwind zuerst gekommen ist. Es ist hier so heiß, dass man einen Eisbären braten kann!« sagte der Nordwind. »Du selbst bist ein Eisbär!« antwortete der Südwind. »Wollt ihr in den Sack gesteckt sein?« fragte die Alte. »Setze dich auf den Stein dort und erzähle, wo du gewesen bist.« »In Afrika, meine Mutter« erwiderte er. »Ich war mit den roten Toten auf der Löwenjagd im Lande der Kafern. Welches Gras wächst dort in den Ebenen, grün wie eine Olive?« »Da lief der Strauß mit mir um die Wette, aber ich bin doch rascher zu Fuß. Ich kam nach der Wüste zu dem gelben Sande, da sieht es aus wie auf dem Grunde des Meeres. Ich traf eine Karawane, sie schlachteten ihr letztes Kamel, um Trinkwasser zu erhalten, aber es war nur wenig, was sie bekamen. Die Sonne brannte von oben und der Sand von unten. Keine Grenze hatte die ausgedehnte Wüste. Da wälzte ich mich in dem feinen, losen Sande und wirbelte ihnen große Säulen auf. Das war ein Tanz. Du hättest sehen sollen, wie verlegen das Drohmedar stand und der Kaufmann den Kaftan über den Kopf zog. Er warf sich vor mir nieder wie vor Allah seinem Gott. Nun sind sie begraben. Es steht eine Pyramide von Sand über ihnen allen. Wenn ich den einmal fortblase, dann wird die Sonne ihre Knochen bleichen. Da können die Reisenden sehen, dass hier früher Menschen gewesen sind. Sonst kann man das in der Wüste nicht glauben. Du hast also nur Böses getan, sagte die Mutter. Marsch in den Sack! Und ehe er es wusste, hatte sie den Südwind um den Leib gefasst und in den Sack gesteckt. Er wälzte sich ringsherum auf dem Fußboden, aber sie setzte sich darauf und da musste er liegen. Das sind muntere Knaben, die du hast, sagte der Prinz. Er warlich, sagte sie, und züchtigen kann ich sie. Da haben wir den vierten. Das war der Ostwind. Er war wie ein Chineses gekleidet. Nun kommst du von der Seite? sagte die Mutter. Ich glaubte, du sei es im Garten des Paradieses gewesen. Dahin fliege ich erst morgen, sagte der Ostwind. Morgen sind es hundert Jahre, seitdem ich dort war. Ich komme jetzt von China, wo ich um den Porzellanturm tanzte, das alle Glocken klingelten. Unten auf der Straße bekamen die Beamten Prügel. Das Bambusrohr wurde auf ihren Schultern verbraucht. Und das waren Leute vom ersten bis zum neunten Grade. Vielen Dank, mein väterlicher Wohltäter! Aber sie meinte nichts damit. Und ich klingelte mit den Glocken und sang zing zang zu. Du bist mutwillig, sagte die Alte. Es ist gut, dass du morgen nach dem Garten des Paradieses kommst. Das trägt immer zu deiner Bildung bei. Trinke dann tüchtig aus der Weisheitsquelle und nimm eine kleine Flasche voll für mich mit nach Hause. Das werde ich tun, sagte der Ostwind. Aber warum hast du meinen Bruder vom Süden in den Sack gesteckt? Hervor mit ihm. Er soll mir vom Vogelfönigs erzählen. Davon will die Prinzessin im Garten des Paradieses immer hören, wenn ich jedes hundertste Jahr meinen Besuch abstatte. Mache den Sack auf. Dann bist du meine süßeste Mutter. Und ich schenke dir zwei Taschen voll Tee, so grün und frisch, wie ich ihn an Ort und Stelle gepflückt habe. Nun, des Tees wegen und weil du mein Herzensjunge bist, will ich den Sack öffnen. Das tat sie, und der Südwind kroch heraus. Aber er sah ganz niedergeschlagen aus, weil der fremde Prinz es gesehen hatte. Da hast du ein Palmenblatt für die Prinzessin, sagte der Südwind. Dieses Blatt hat der alte Vogelfönigs, der Einzige, der in der Welt war, mir gegeben. Er hat mit seinem Schnabel seine ganze Lebensbeschreibung die hundert Jahre, die er lebte, hineingerietzt. Und nun kann sie es selbst lesen, wie der Vogelfönigs sein Nest in Brand steckte und darin saß und verbrannte, wie die Frau eines Hindu. Wie knisterten doch die trockenen Zweige. Es war ein Rauch und ein Duft. Zuletzt schlug alles in Flammen auf. Der alte Vogelfönigs wurde zu Asche, aber sein Ei lag glühend rot im Feuer. Es barst mit einem großen Knall und das Junge flog heraus. Nun ist dieses Herrscher über alle Vögel und der einzige Vogelfönigs in der Welt. Er hat ein Loch in das Palmenblatt, welches ich dir gab, gebissen. Das ist sein Gruß an die Prinzessin. Lass uns nun etwas zu uns nehmen, sagte die Mutter der Winde, und so setzten sie sich alle heran, um von dem gebratenen Hirsch zu speisen. Der Prinz saß zur Seite des Ostwindes, und deshalb wurden sie bald gute Freunde. Höhre, sage mir einmal, fing der Prinz an. Was ist das für eine Prinzessin, von der hier so viel die Rede ist? Und wo liegt der Garten des Paradieses? Hoho, sagte der Ostwind. Willst du dahin? Ja, dann fliege morgen mit mir. Aber das muss ich dir sagen, da ist kein Mensch seit Adams und Eva's Zeiten gewesen. Die kennst du ja wohl aus der biblischen Geschichte? Ja, sagte der Prinz. Damals, als sie verjagt wurden, versank der Garten des Paradieses in die Erde. Aber er behielt seinen warmen Sonnenschein, seine milde Luft und alle seine Herrlichkeit. Die Fähenkönigin wohnt darin. Da liegt die Insel der Glückseligkeit, wohin der Tod nie kommt, wo es herrlich ist. Setze dich morgen auf meinen Rücken, dann werde ich dich mitnehmen. Ich denke, es wird sich wohl tun lassen. Aber nun musst du nicht mehr sprechen, denn ich will schlafen. Und dann schliefen sie allesamt. In der frühen Morgenstunde erwachte der Prinz und war nicht wenig erstaunt, sich schon hoch über den Wolken zu finden. Er saß auf dem Rücken des Ostwindes, der ihn noch treulich hielt. Sie waren so hoch in der Luft, dass Wälder und Felder, Flüsse und Seen, sich wie auf einer Landkarte darstellten. Guten Morgen, sagte der Ostwind. Du könntest übrigens recht gut noch ein bisschen schlafen, denn es ist nicht viel auf dem flachen Lande unter uns zu sehen. Ausgenommen, du hättest Lust, die Kirchen zu zählen. Sie stehen gleich Kreidepunkten auf dem grünen Brette. Das waren Felder und Wiesen, die er das grüne Brett nannte. Es ist unartig, dass ich von deiner Mutter und deinen Brüdern nicht lebewohl gesagt habe, meinte der Prinz. Wenn man schläft, ist man entschuldigt, sagte der Ostwind, und darauf flogen sie noch rascher von dannen. Man konnte es in den Wipfeln der Bäume hören, wenn sie darüber hinfuhren, rasselten alle Zweige und Blätter. Man konnte es auf dem Meer und den Seen hören, denn wo sie flogen, erhoben sich die Wogen höher, und die großen Schiffe neigten sich tief in das Wasser hinunter, gleich schwimmenden Schwänen. Gegen Abend, als es dunkel wurde, sahen die großen Städte hübsch aus. Die Lichter brannten dort unten, bald hier, bald da. Es war gerade, als wenn man ein Stück Papier verbrannt hat, und alle die kleinen Feuerfunken sieht, wie sie einer nach dem anderen verschwinden. Der Prinz klatschte in die Hände. Aber der Ostwind bat ihn, das zu unterlassen, und sich lieber festzuhalten. Sonst könnte er leicht hinunterfallen und an der Spitze eines Kirchturms hängen bleiben. Der Adler in den dunklen Wäldern flog zwar leicht, doch der Ostwind flog noch leichter. Der Kosak auf seinem kleinen Pferde jagte über die Ebenen davon, doch der Prinz jagte noch schneller. Nun kannst du den Himalaya sehen, sagte der Ostwind. Das ist der höchste Berg in Asien, und bald werden wir nach dem Garten des Paradieses gelangen. Sie wandten sich mehr südlich, und bald duftete es dort von Gewürzen und Blumen. Feigen und Granatäpfel wuchsen wild, und die wilde Weinranke hatte blaue und rote Trauben. Hier ließen sich beide nieder und streckten sich in das weiche Gras, wo die Blumen dem Winde zunickten, als wollten sie sagen, Willkommen hier. Sind wir nun im Garten des Paradieses? fragte der Prinz. Nein, noch nicht, erwiderte der Ostwind. Aber nun werden wir bald dorthin kommen. Siehst du die Felsenmauer dort und die große Höhle, wo die Weinranken gleich einer großen grünen Gardine hängen? Dahin durch werden wir hineingelangen. Wickle dich in deinen Mantel, hier brennt die Sonne. Aber einen Schritt weiter ist es eisig kalt. Der Vogel, welcher an der Höhle vorbeistreift, hat den einen Flügel hier draußen in dem warmen Sommer und den anderen drinnen in dem kalten Winter. So, das ist also der Weg zum Garten des Paradieses? fragte der Prinz. Nun gingen sie in die Höhle hinein. Hu, wie war es dort eisig kalt? Aber es werte doch nicht lange. Der Ostwind breitete seine Flügel aus und sie leuchteten gleich dem hellsten Feuer. Welche Höhle? Die großen Steinblöcke, von denen das Wasser treufelte, hingen über ihnen in den wunderbarsten Gestalten. Bald war es da so eng, daß sie auf Händen und Füßen kriechen mussten. Bald so hoch und ausgedehnt wie in der freien Luft. Es sah aus wie Grabkapellen mit stummen Orgelpfeifen und versteinerten Orgeln. Wir gehen wohl den Weg des Todes zum Garten des Paradieses? fragte der Prinz. Aber der Ostwind antwortete keine Silbe, zeigte vorwärts und das schönste blaue Licht strahlte ihnen entgegen. Die Steinblöcke über ihnen wurden mehr und mehr ein Nebel, der zuletzt so klar war wie eine weiße Wolke im Mondenschein. Nun waren sie in der herrlichsten, milden Luft, so frisch wie auf den Bergen, so duftend wie bei den Rosen des Tales. Da strömte ein Fluss so klar als die Luft selbst und die Fische waren wie Silber und Gold. Purpurrote Ahle, die bei jeder Bewegung blaue Feuerfunken sprühten, spielten da unten im Wasser. Und die breiten Seerosenblätter hatten des Regenbogens Farben. Die Blume selbst war eine rot-gelbe, brennende Flamme, der das Wasser Nahrung gab, gleich wie das Öl die Lampe beständig im Brennen erhält. Eine feste Brücke von Marmor, aber so künstlich und feinausgeschnitten, als wäre sie von Spitzen und Glasperlen gemacht, führte über das Wasser zur Insel der Glückseligkeit, wo der Garten des Paradises blühte. Der Ostwind nahm den Prinzen auf seine Arme und trug ihn hinüber. Da sangen die Blumen und Blätter die schönsten Lieder aus seiner Kindheit, aber so lieblich, wie keine menschliche Stimme singen kann. Waren das Palmenbäume oder riesengroße Wasserpflanzen, die hier wuchsen? So saftige und große Bäume hatte der Prinz noch nie gesehen. In langen Grenzen hingen da die wunderlichsten Schlingpflanzen, wie man sie nur mit Farben und Gold auf dem Rande alter Gebetbücher oder sich durch die Anfangsbuchstaben schlingend abgebildet findet. Das waren die seltsamsten Zusammensetzungen von Vögeln, Blumen und Schnörkeln. Dicht daneben im Grase stand ein Schwarm Pfauen mit entfalteten, strahlenden Schweifen. Doch als der Prinz daran rührte, merkte er, dass es keine Tiere, sondern Pflanzen waren. Es waren die großen Kletten, die hier gleich des Pfaues herrlichem Schweif strahlten. Der Löwe und der Tiger sprangen gleich geschmeidigen Katzen zwischen den grünen Hecken, die wie die Blumen des Ölbaumes dufteten. Und der Löwe und der Tiger waren zahm. Die wilde Waldtaube glänzte wie die schönste Perle und schlug mit ihren Flügeln den Löwen an die Mähne. Und die Antilope, die sonst so scheu ist, stand und nickte mit dem Kopf, als ob sie auch mitspielen wollte. Nun kam die Fee des Paradieses. Ihre Kleider strahlten wie die Sonne. Und ihr Antlitz war mild, wie das einer frohen Mutter, wenn sie recht glücklich über ihr Kind ist. Sie war jung und schön. Und die hübschesten Mädchen, jedes mit einem leuchtenden Stern im Haar, folgten ihr. Der Ostwind gab ihr das beschriebene Blatt vom Vogel Phönix und ihre Augen funkelten vor Freude. Sie nahm den Prinzen bei der Hand und führte ihn in ihr Schloss hinein, wo die Wände farben wie das prächtigste Tulpenblatt, wenn es gegen die Sonne gehalten wird, hatten. Die Decke selbst war eine große, strahlende Blume. Und je mehr man in dieselbe hinauf sah, desto tiefer erschien deren Becher. Der Prinz trat an das Fenster und sah durch eine der Scheiben. Da sah er den Baum der Erkenntnis mit der Schlange. Und Adam und Eva standen dicht dabei. Sind die nicht fortgejagt, fragte er. Und die Fee lächelte und erklärte ihm, dass die Zeit auf jeder Scheibe so ihr Bild eingebrannt habe. Aber nicht, wie man es zu sehen gewohnt. Nein, es war Leben darin. Die Blätter der Bäume bewegten sich. Die Menschen kamen und gingen wie in einem Spiegelbilde. Er sah durch eine andere Scheibe. Und da war Jakobs Traum, wo die Leiter gerade bis in den Himmel ging. Und die Engel mit großen Schwingen schwebten auf und nieder. Ja, alles, was auf dieser Erde geschehen war, lebte und bewegte sich in den Glasscheiben. So künstliche Gemälde konnte nur die Zeit einbrennen. Die Fee lächelte und führte ihn in einen großen und hohen Saal, dessen Wände durchscheinend erschienen. Mit Bildern, wo das eine Gesicht schöner als das andere war. Da waren Millionen Glückliche. Die lächelten und sangen, sodass es in eine Melodie zusammenfloss. Die Allerobersten waren so klein, dass sie kleiner erschienen als die kleinste Rosenknospe, wenn sie wie ein Punkt auf dem Papier gezeichnet wird. Mitten im Saal stand ein großer Baum mit hängenden, üppigen Zweigen. Goldene Äpfel, große und kleine, hingen wie Apfelsinen zwischen den grünen Blättern. Das war der Baum der Erkenntnis, von dessen Frucht Adam und Eva gegessen hatten. Von jedem Blatte tröpfelte ein glänzender roter Tautropfen. Es war, als ob der Baum blutige Tränen weinte. Lass uns nun in das Boot steigen, sagte die Fee. Da wollen wir Erfrischungen auf dem schwellenden Wasser genießen. Das Boot schaukelt, kommt aber nicht von der Stelle. Doch alle Länder der Erde gleiten an unseren Augen vorbei. Es war eigentümlich zu sehen, wie sich die ganze Küste bewegte. Da kamen die hohen, schneebedeckten Alpen mit Wolken und schwarzen Tannen. Das Horn erklang wehmütig, und der Hirt jodelte hübsch im Tale. Nun bogen die bananen Bäume ihre langen, hängenden Zweige über das Boot nieder. Kohlschwarze Schwäne schwammen auf dem Wasser, und die seltsamsten Tiere und Blumen zeigten sich am Ufer. Das war Australien, der fünfte Erdteil, der mit einer Aussicht auf die blauen Berge vorbeiglitt. Man hörte den Gesang der Priester und sah den Tanz der Wilden zum Schall der Trommeln und der knöchernen Trompeten. Ägyptens Pyramiden, die bis in die Wolken ragten. Umgestürzte Säulen und Zwingse, halb im Sande begraben, segelten vorbei. Die Nordlichter flammten über ausgebrannte Vulkanen des Nordens. Das war ein Feuerwerk, was niemand nachmachen konnte. Der Prinz war glücklich. Ja, er sah wohl hundertmal mehr, als wir hier erzählen. Kann ich immer hier bleiben? fragte er. Das kommt auf dich selbst an, erwiderte die Fee. Wenn du nicht wie Adam dich gelüsten lässt, das Verbotene zu tun, so kannst du immer hier bleiben. Ich werde die Äpfel auf dem Erkenntnisbaum nicht anrühren, sagte der Prinz. Hier sind ja Tausende von Früchten, ebenso schön wie die. Prüfe dich selbst, und bist du nicht stark genug, so gehe mit dem Ostwinde, der dich herbrachte. Er fliegt nun zurück und lässt sich hier in hundert Jahren nicht wieder blicken. Die Zeit wird an diesem Ort für dich vergehen, als wären es nur hundert Stunden, aber es ist eine lange Zeit für die Versuchung und Sünde. Jeden Abend, wenn ich von dir gehe, muss ich dir zurufen, komm mit. Ich muss dir mit der Hand winken, aber bleibe zurück. Gehe nicht mit, denn da wird mit jedem Schritt deine Sehnsucht größer werden. Du kommst in den Saal, wo der Baum der Erkenntnis wächst. Ich schlafe unter seinen duftenden, hängenden Zweigen. Du wirst dich über mich beugen, und ich muss lächeln. Drückst du aber einen Kuss auf meinen Mund, so sinkt das Paradies tief in die Erde, und es ist für dich verloren. Der wüste scharfer Wind wird dich umsausen, der kalte Regen von deinem Haare treufeln. Kummer und Drangsaal wird dein Erbteil. Ich bleibe hier, sagte der Prinz. Und der Ostwind küste ihn auf die Stirn und sagte, sei stark, dann treffen wir uns hier nach 100 Jahren wieder. Lebe wohl, lebe wohl. Und der Ostwind breitete seine großen Schwingen aus. Sie glänzten wie das Wetterleuchten in der Erntezeit oder wie das Nordlicht im kalten Winter. Lebe wohl, lebe wohl, ertönte es von Blumen und Bäumen. Störche und Pelikane flogen wie flatternde Bänder in Reihen und geleiteten ihn bis zur Grenze des Gartens. Nun beginnen wir unsere Tänze, sagte die Fee. Zum Schloße, wo ich mit dir tanze, wirst du, indem die Sonne sinkt, sehen, dass ich dir winke. Du wirst mich dir zurufen hören, komm mit, aber tu es nicht. 100 Jahre lang muss ich es jeden Abend wiederholen. Jedes Mal, wenn die Zeit vorbei ist, gewinnst du mehr Kraft. Zuletzt denkst du gar nicht mehr daran. Heute Abend ist es zum ersten Mal. Nun habe ich dich gewarnt. Die Fee führte ihn in einen großen Saal von weißen, durchsichtigen Lilien. Die gelben Staubfäden in jeder bildeten eine kleine Goldhafe, die mit Seiten laut und flöten Ton erklangen. Die schönsten Mädchen, schwebend und schlank, in vogenden Flur gekleidet, so dass man die schönen Glieder sah, schwebten im Tanze und sangen, wie herrliches sei zu leben, und dass sie nie sterben werden, und dass der Garten des Paradieses ewig blühen werde. Die Sonne ging unter, und der ganze Himmel wurde ein Gold, welches den Lilien den Schein der herrlichsten Rosen gab. Und der Prinz trank von dem schäumenden Wein, welchen die Mädchen ihm reichten, und er fühlte eine Glückseligkeit wie nie zuvor. Er sah, wie der Hintergrund des Saales sich öffnete, und der Baum der Erkenntnis stand in einem Glanze, der seine Augen blendete. Der Gesang von daher war sanft und lieblich, wie seiner Mutter stimme, und es war, als ob sie sänge, mein Kind, mein geliebtes Kind, da winkte die Fee und rief liebevoll, und er stürzte ihr entgegen, vergaß sein Versprechen schon den ersten Abend, und sie winkte und lächelte. Der gewürzige Duft ringsum her wurde stärker, die Harfen ertönten weit lieblicher, und es war, als ob die Millionen lächelnder Köpfe im Saale, wo der Baum wuchs, nickten und sängen. Alles muss man kennen, der Mensch ist der Herr der Erde. Und es waren keine blutigen Tränen mehr, welche von den Blättern des Erkenntnisbaumes fielen. Es waren rote, funkelnde Sterne, die er zu erblicken glaubte. Komm mit, komm mit, lauteten die bebenden Töne, und bei jedem Schritte brannten des Prinzenwangen heißer, sein Blut bewegte sich stärker. Ich muss, sagte er, es ist ja keine Sünde, kann keine sein, weshalb nicht der Schönheit und der Freude folgen. Sie schlafen sehen will ich. Es ist ja nichts verloren, wenn ich sie nur nicht küsse, und das tue ich nicht. Ich bin stark, ich habe einen festen Willen, und die Fee warf ihre strahlende Tracht ab, bog die Zweige zurück, und nach einem Augenblick war sie darin verborgen. Noch habe ich nicht gesündigt, sagte der Prinz, und will es auch nicht. Und dann zog er die Zweige zur Seite. Da schlief sie schon, schön wie nur die Fee im Garten des Paradises es sein kann. Sie lächelte im Traume, erbog sich über sie nieder und sah zwischen ihren Augenliedern Tränenbeben. Weinst du über mich? flüsterte er. Weine nicht, du herrliches Weib. Nun begreife ich erst des Paradises Glück. Dieses strömt durch mein Blut, durch meine Gedanken. Die Kraft des Kerubs und des ewigen Lebens fühle ich in meinem irdischen Körper. Möge es ewig Nacht für mich werden. Eine Minute wie diese ist Reichtum genug, und er küste die Tränen aus ihren Augen. Sein Mund berührte den Ehren. Da krachte ein Donnerschlag, so tief und schrecklich wie niemand ihn je gehört, und alles stürzte zusammen. Die schöne Fee, das blühende Paradies, sank und sank immer tiefer. Der Prinz sah es in die schwarze Nacht versinken, wie ein kleiner leuchtender Stern, strahlte es aus weiter Ferne. Todeskälte durchschauerte seinen Körper, erschloss sein Auge und lag lange wie tot. Der kalte Regen fiel ihm ins Gesicht. Der scharfe Wind blies um sein Haupt, da kehrten seine Sinne zurück. »Was habe ich getan?« seufzte er. »Ich habe gesündigt, wie Adam, gesündigt, so dass das Paradies tief versunken ist. Und er öffnete seine Augen. Den Stern in weiter Ferne, den Stern, der wie das gesunkene Paradies funkelte, sah er noch. Es war der Morgenstern am Himmel. Er erhob sich und war im großen Walde, dicht bei der Höhle der Winde. Und die Mutter der Winde saß zu seiner Seite. Sie sah böse aus und erhob ihren Arm in die Luft. »Schon den ersten Tag« sagte sie. »Das dachte ich wohl. Ja, wär es du mein Sohn, so müsstest du in den Sack. Da soll er hinein« sagte der Tod. Das war ein starker, alter Mann mit einer Sense in der Hand und mit großen schwarzen Schwingen. In den Sark soll er gelegt werden. Aber jetzt noch nicht. Ich zeichne ihn nur an. Lass ihn dann noch eine Weile auf der Welt herumwandern, seine Sünde sühnen, gut und besser werden. Ich komme einmal. Wenn er es am wenigsten erwartet, stecke ich ihn in den schwarzen Sark, setze ihn auf meinen Kopf und fliege gegen den Sternempor. Auch dort blüht des Paradises Garten. Und ist er gut und fromm, so wird er hineintreten. Sind aber seine Gedanken böse und das Herz noch voller Sünde, so sinkt er mit dem Sarge tiefer als das Paradies gesunken. Und nur jedes tausendste Jahr hole ich ihn wieder, damit er tiefer sinke oder auf den Stern gelange, den funkelnden Stern dort oben. Ende von der Garten des Paradises Das Gänseblümchen. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Michael Wolf. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher. Das Gänseblümchen. Nun höre einmal. Draußen auf dem Lande, dicht am Wege, lag ein Landhaus, du hast es gewiss selbst einmal gesehen. Vor dem Selben ist ein kleiner Garten mit Blumen und einem Zaun, welcher angestrechen ist. Dicht dabei am Graben, mitten in dem schönsten grünen Grase, wuchs eine kleine Gänseblume. Die Sonne beschien sie ebenso warm und schön, als die großen schönen Prachtblumen drinnen im Garten. Und deshalb wuchs sie von Stunde zu Stunde. Eines Morgens stand sie mit ihren kleinen, blendend weißen Blättern, die wie Strahlen um die kleine, gelbe Sonne in der Mitte rings herum sitzen, ganz entfaltet da. Sie dachte gar nicht daran, dass kein Mensch sie dort im Grase sehe und dass sie eine arme verachtete Blume sei. Nein, sie war vergnügt, sie wendete sich der warmen Sonne gerade entgegen, sah zu ihr auf und horchte auf die Lärche, die in der Luft sang. Das kleine Gänseblümchen war so glücklich, als ob es ein großer Festtag gewesen wäre, und es war doch ein Montag. Alle Kinder waren in der Schule. Während sie auf den Banken saßen und etwas lernten, saß sie auf ihrem kleinen grünen Stängel und lernte auch von der warmen Sonne und allem rings umher, wie gut Gott ist, und sie schien ihr Recht, dass die kleine Lärche alles, was sie in der Stille fühlte, so deutlich und schön sang. Und die Gänseblume blickte mit einer Art Ehrfurcht zu dem glücklichen Vogel, der singen und fliegen konnte. Empor war aber gar nicht betrübt, weil sie es selbst nicht konnte. Ich sehe und höre ja, dachte sie, die Sonne bescheint mich, und der Wind küst mich. Oh, wie bin ich doch begabt worden. Im Garten standen viele Steife, vornehme Blumen. Je weniger Duft sie hatten, umso mehr prunkten sie. Die Sonnenrose bließ sich auf, um größer als eine Hose zu sein, aber die Größe ist es nicht, die es macht. Die Tolben hatten die allerschönsten Farben, das wussten sie wohl, und hielten sich so gerade, damit man sie besser sehen möchte. Sie beachteten die kleine Gänseblume da draußen gar nicht, aber sie sah desto mehr nach ihnen und dachte, wie sind sie reich und schön, ja zu ihnen fliegt sicher der prächtige Vogel, Herr Nieder, und besucht sie. Gott sei Dank, daß ich so nah dabei stehe, so kann ich doch den Staat zu sehen bekommen. Und gerade, wie sie das dachte, griewit, da kam die Lärche geflogen, aber nicht zu den Tulpen herunter, nein, nieder ins Gras zu der armen Gänseblume. Die erschrak so vor lauter Freude, daß sie gar nicht wusste, was sie denken sollte. Der kleine Vogel tanzte rings um sie her und sang, wie ist doch das Gras so weich, welch liebliche kleine Blume mit Gold im Herzen und Silber auf dem Kleide. Der gelbe Punkt in der Gänseblume sah ja auch aus wie Gold, und die kleinen Blätter rings herum erglänzten Silber weiß. Wie glücklich die kleine Gänseblume war, daß kann niemand begreifen. Da Vogel küsste sie mit seinem Schnabel, sang ihr vor und flog dann wieder in die blaue Luft hinauf. Es werte sicher eine ganze Viertelstunde, bevor die Blume sich erholen konnte. Halt beschämt und auch innerlicher Freude sah sie nach den anderen Blumen im Garten. Sie hatten ja die Ehre und Glückseligkeit, die ihr wieder fahren war gesehen. Sie mussten ja begreifen, welche Freude das war. Aber die Tulpen standen noch einmal so steif wie früher, und dann waren sie spitze im Gesicht und rot, denn sie hatten sich geärgert. Die Sonnenblumen waren ganz dickköpfig, es war gut, daß sie nicht sprechen konnten, sonst hätte die Gänseblume eine ordentliche Zurechtweisung bekommen. Die arme kleine Blume konnte wohl sehen, daß sie nicht guter Laune waren, und das tat ihr herzlich weh. Zur selben Zeit kam drinnen im Garten ein Mädchen mit einem großen, scharfen und glänzenden Messer. Sie ging gerade auf die Tulpen zu und schnitt eine nach der anderen ab. «Uu!« seufzte die kleine Gänseblume. «Das war erschrecklich, nun ist es mit ihnen vorbei. Dann ging das Mädchen mit den Tulpen fort. Das Gänseblümchen war froh, daß es draußen im Grase stand und eine kleine Blume war. Es fühlte sich so dankbar, und als die Sonne unterging, faltete es seine Blätter, schlief ein und träumte die ganze Nacht von der Sonne und dem kleinen Vogel. Am nächsten Morgen, als die Blume wieder glücklich alle ihrer weißen Blätter, gerade wie kleine Arme gegen Luft und Licht ausstreckte, erkannte es des Vogels Stimme. Aber es war traurig, was er sagen. Ja, die arme Lärche hatte guten Grund dazu. Sie war gefangen worden und saß nun in einem Käfig dicht beim offenen Fenster. Sie besang das freie und glückliche Umherfliegen, sang von dem jungen grünen Korn auf dem Felde und von der herrlichen Reise, die sie auf ihren Flügeln hoch in die Luft hinauf machen konnte. Der arme kleine Vogel war nicht bei guter Laune. Gefangen saß er da im Käfig. Die kleine Gänseblume wünschte zu helfen. Aber wie sollte sie das anfangen? Ja, es war schwer zu erdenken. Sie vergah es völlig, wie schön alles ringsum herstand, wie warm die Sonne schien und wie herrlich weiß ihre Blätter aussahen. Auch sie konnte nur an den gefangenen Vogel denken, für den sie durchaus nicht im Stande war, etwas zu tun. In derselben Zeit kamen zwei kleine Knaben aus dem Garten. Der eine von ihnen hatte ein Messer in den Händen, groß und scharf wie das, welches das Mädchen hatte, um die Tulpen damit abzuschneiden. Sie gingen gerade auf die kleine Gänseblume zu, die gar nicht begreifen konnte, was sie wollten. Hier können wir ein herrliches Rasenstück für die Lärche ausschneiden, sagte da eine Knabe und begann nun, um die Gänseblume in einem Vier aktiv hineinzuschneiden, so dass sie mitten in das Rasenstück zu stehen kam. Reiß die Blume ab, sagte da eine Knabe, und das Gänseblümchen zitterte aus Angst, denn abgerissen zu werden, war ja das Leben verlieren, und nun wollte es so gern leben, da es mit dem Rasenstück zu der gefangenen Lärche in den Käfig sollte. Nein, lass sie sitzen, sagte da andere Knabe, sie putzt so niedlich und so blieb die kleine Gänseblume sitzen und kam mit in den Käfig zur Lärche. Aber der arme Vogel klagte laut über die verlorene Freiheit und schlug mit den Flügeln gegen den Eisendrad im Käfig. Die kleine Gänseblume konnte nicht sprechen, kein tröstendes Wort sagen, so gern sie es wollte. So vergingen da ganze Vormittag. »Hier ist kein Wasser!« sagte die gefangene Lärche. »Sie sind alle ausgegangen und haben vergessen, mir einen Tropfen zu trinken zu geben. Mein Hals ist trocken und brennend, es ist Feuer und Eis in mir und die Luft ist so schwer. Ach, ich muss sterben, Scheiden von dem warmen Sonnenschein, vom frischen Grün von all der Herrlichkeit, die Gott geschaffen. Und dann bohrte sie ihren Schnabel in das kühle Rasenstück, um sich dadurch ein wenig zu erfrischen. Da fielen ihre Augen auf das Gänseblümchen, und der Vogel nickte ihm zu, tröste es mit dem Schnabel und sagte, »Du musst hier drinnen auch vertrocknen, du arme kleine Blume. Dich und den kleinen Flecken grünen Grasses hat man mir für die ganze Welt gegeben, die ich draußen hatte. Jeder kleine Grashalm soll mir ein grüner Baum, jedes deiner weißen Blätter, eine duftende Blume sein. Ach, ihr erzählt mir nur, wie viel ich verloren habe. Wer ihn doch trösten könnte, dachte die Gänseblume, aber sie konnte kein Blatt bewegen. Doch der Duft, der den feinen Blättern entströmte, war weit stärker, als man ihn sonst bei dieser Blume findet. Das bemerkte der Vogel auch, und obgleich er vor Durst fast verschmachtete und in seinem Schmerz die grünen Grashalme abriss, berührte er doch nicht die Blume. Es wurde Abend, und noch kam niemand, dem armen Vogel einen Wassertropfen zu bringen. Da streckte er seine hübschen Flügel aus, schüttelte sie krampfhaft, sein Gesang war ein wehmütiges Piep Piep. Das kleine Haupt neigte sich der Blume entgegen, und des Vogels Herz brach aus Mangel und Sehnsucht. Da konnte die Blume nicht, wie am vorhergehenden Abend, ihre Blätter zusammenfalten und schlafen. Sie hing krank und traurig zur Erde nieder. Erst am nächsten Morgen kamen die Knaben, und als sie den Vogel tot erblickten, weinten sie. Weinten viele Tränen und gruben ihm ein niedliches Grab, welches mit Blumenblättern verziert wurde. Des Vogels Leiche kam in eine rote, schöne Schachtel. Königlich sollte er bestattet werden, der arme Vogel. Als er lebte und sang, vergaßen sie ihn, ließen ihn im Käfig sitzen und Mangel leiten. Nun bekam er Staat und viele Tränen. Aber das Rasenstück mit dem Gänseblümchen wurde in den Staub der Landstraße hinausgeworfen. Niemand dachte an die, welche doch am meisten für den kleinen Vogel gefühlt hatte und ihn gern trösten wollte. Ende von Das Gänseblümchen und den öffentlichen Besitz Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Märchen von Hans Christian Andersen Übersetzt von Julius Reuscher Das hässliche junge Endlein Es war herrlich draußen auf dem Lande. Es war Sommer. Das Korn stand gelb, der Haar vergrün. Das Heu war unten auf den grünen Wiesen in Schobern aufgesetzt und da ging der Storch auf seinen langen roten Beinen und plapperte er gyptisch, denn diese Sprache hatte er von seiner Mutter gelernt. Rings um den Acker und die Wiese fahren große Wälder und mitten in den Wäldern tiefe Seen. Ja, es war wirklich herrlich da draußen auf dem Lande. Mitten im Sonnenschein lag dort ein altes Rittergut von tiefen Kanälen umgeben und von der Mauer bis zum Wasser herunter wuchsen große Klettenblätter, die so hoch waren, dass kleine Kinder unter den Höchsten aufrecht stehen konnten. Es war aber so wild darin wie im tiefsten Walde. Hier saß eine Ente auf dem Neste, welche ihre Jungen ausbrüten mußte. Aber es wurde ihr fast zu langweilig, ehe die Jungen kamen. Dazu bekamen sie selten Besuch. Die anderen Enten schwammen lieber in den Kanälen umher, als daß sie hinauf liefen, sich unter ein Kleblatt zu setzen und mit ihr zu schnattern. Endlich borst ein Ei nach dem anderen. »Piep, piep!« sagte es, und alle Eidotter waren lebendig geworden und die jungen Entlein steckten den Kopf heraus. »Rap, rap!« sagte sie, und so rappelten sich alle, was sie konnten und sahen nach allen Seiten unter den grünen Blättern und die Mutter ließ sie sehen, soviel sie wollten, denn das Grüne ist gut für die Augen. »Wie groß ist doch die Welt?« sagten alle Jungen, denn nun hatten sie freilich ganz anders Platz, als wie sie noch drinnen im Ei lagen. »Glaubt ihr, daß dies die ganze Welt sei?« sagte die Mutter. Die erstreckt sich noch weit über die andere Seite des Gartens, gerade hinein in des Farrersfeld, aber da bin ich noch nie gewesen. »Ihr seid doch alle beisammen?« fuhr sie fort, und so stand sie auf. »Nein, ich habe noch nicht alle. Das größte Ei liegt noch da.« »Wie lange soll das noch wären? Jetzt bin ich es bald übertrüssig.« Und so setzte sie sich wieder. »Nun, wie geht es?« sagte eine alte Ente, welche gekommen war, um ihr einen Besuch abzustatten. »Es wäre so lange mit dem einen Ei,« sagte die Ente, die da saß. »Es will nicht in zwei gehen, doch blicke nur auf die anderen hin. Sind sie nicht die niedlichsten Endlein, die man je gesehen? Sie gleichen alle samt ihrem Vater, der Böse wicht, kommt nicht, mich zu besuchen. »Lass mich das Ei sehen, welches nicht bersten will,« sagte die alte. »Glaube mir, es ist ein Kallekuten-Ei. Ich bin auch einmal so angeführt worden, und hatte meine große Sorge und Not mit den Jungen, denn ihnen ist Bange vor dem Wasser. Ich konnte sie nicht hineinbekommen. Ich rappte und schnappte, aber es half nichts. Lass mich das Ei sehen. Ja, das ist ein Kallekuten-Ei. Lass du das liegen, und leere lieber die anderen Kinder schwimmen. Ich will doch noch ein bisschen darauf sitzen, sagte die Ente. Habe ich nun so lange gesessen, kann ich auch noch einige Zeit sitzen. Nach Belieben, sagte die alte Ente, und ging davon. Endlich baust das große Ei. »Piep! Piep!« sagte das Junge, und kroch heraus. Es war groß und hässlich. Die Ente betrachtete es. »Das ist doch ein gewaltig großes Entlein«, sagte sie. Keins von den anderen sieht so aus. Sollte es doch ein kallekutisches Küchlein sein? Nun, wir wollen bald dahinterkommen. In das Wasser muß es, ob ich es auch selbst hineinstoßen soll. Am nächsten Tage war schönes, herrliches Wetter. Die Sonne schien auf all die grünen Kletten. Die Entlein-Mutter ging mit ihrer ganzen Familie zu dem Kanal hinunter. »Platsch!«, da sprang sie in das Wasser. »Rapp, rapp«, sagte sie, und ein Entlein nach dem anderen plumpte hinein. Das Wasser schlug ihnen über dem Kopf zusammen, aber sie kamen gleich wieder empor und schwammen so prächtig. Die Beine gingen von selbst, und alle waren sie darin. Selbst das hässliche, graue Junge schwamm mit. »Nein, es ist kein Kallekut«, sagte sie. »Sie, wie herrliches die Beine gebraucht, wie gerade es sich hält. Es ist mein eigenes Kind. Im Grunde ist es doch ganz hübsch, wenn man es nur recht betrachtet. »Rapp, rapp«, kommt nur mit mir, ich werde euch in die große Welt führen, euch im Entenhof vorstellen. Aber haltet euch immer nah zu mir, damit niemand auf euch trete, und nehmt euch vor den Katzen in Acht. Und so kamen sie in den Entenhof hinein. Da drinnen war schrecklicher Lärm, denn da waren zwei Familien, die sich um einen Alkopf missen, und am Ende bekam ihnen doch die Katze. »Seht, so geht es in der Welt zu«, sagte die Entenmutter, und wetzte ihren Schnabel, denn sie wollte auch den Alkopf haben. »Braucht nur die Beine«, sagte sie. »Seht, dass ihr euch rappeln könnt, und neigt euren Hals vor der alten Ente dort. Sie ist die vornehmste von allen hier. Sie ist aus spanischem Geblüht, deswegen ist sie so dick. Und seht ihr, sie hat einen roten Lappen um das Bein. Das ist etwas außerordentlich Schönes und die größte Auszeichnung, welche einer Ente zuteil werden kann. Das bedeutet so viel, dass man sie nicht verlieren will, und dass sie von Tier und Menschen erkannt werden soll. Rappelt euch, setzt die Füße nicht einwärts. Ein wohl erzogenes Entlein setzt die Füße weit voneinander, gerade wie Vater und Mutter. Seht? So. Nun neigt euren Hals und sagt, Rapp! Und das taten sie, aber die anderen Enten ringsumher betrachteten sie und sagten ganz laut, »Sie da, nun sollen wir noch den Anhang haben, als ob wir nicht schon genug wären. Und fui, wie das eine Entlein aussieht, das wollen wir nicht dulden.« Und sogleich flog eine Ente hin und bis es in den Nacken. »Lass es in Ruhe,« sagte die Mutter, »es tut ja niemand etwas. Ja, aber es ist so groß und ungewöhnlich,« sagte die beißende Ente, »und deshalb muss es gepufft werden. Es sind hübsche Kinder, welche die Mutter hat,« sagte die Ente mit dem Lappen um das Bein. »Alle zusammen schön, bis auf das eine, das ist nicht geglückt. Ich möchte wünschen, daß sie es umarbeiten könnte.« »Das geht nicht, Irognaden,« sagte die Entlein-Mutter. »Es ist nicht hübsch, aber es hat ein gutes Gemüt und schwimmt so herrlich wie eins von den anderen. Ja, ich darf sagen, noch etwas besser. Ich denke, es wird hübsch heranwachsen und mit der Zeit etwas kleiner werden. Es hat so lange in dem Ei gelegen und deshalb nicht die rechte Gestalt bekommen. Und so zupfte sie es im Nacken und glättete das Gefieder. »Es ist überdies ein Enterich,« sagte sie, »und darum macht es nicht so viel aus. Ich denke, er wird gute Kräfte bekommen, er schlägt sich schon durch. »Die anderen Entlein sind niedlich,« sagte die Alte. »Tut nun, als ob ihr zu Hause wäret und findet ihr einen Alkopf, so könnt ihr mir ihn bringen. Und so waren sie wie zu Hause. Aber das arme Entlein, welches zuletzt aus dem Ei gekrochen war und so hässlich aussah, wurde gebissen, gestoßen und zum Besten gehalten. Und das sowohl von den Enten wie von den Hühnern. »Es ist zu groß,« sagten sie allesamt. Und der kalekutische Hahn, welcher mit Sporen zur Welt gekommen war und deshalb glaubte, dass er Kaiser sei, blies sich wie ein Fahrzeug mit vollen Segeln auf, ging gerade auf dasselbe los und dann kollerte er und wurde ganz rot am Kopf. Das arme Entlein wußte weder, wo es stehen noch gehen sollte. Es war betrübt, weil es hässlich aussah und vom ganzen Entenhofe versportet wurde. So ging es den ersten Tag und später wurde es schlimmer und schlimmer. Das Entlein wurde von allen gejagt, selbst seine Geschwister waren böse gegen dasselbe und sagten immer, »Wenn die Katze dich nur fangen möchte, du hässliches Geschöpf!« Und die Mutter sagte, »Wenn du nur weit fortwährst.« Die Enten bissen es und die Hühner schlugen es und das Mädchen, welches die Tiere füttern sollte, stießen mit dem Fuse danach. Da lief und flog es über das Gehege. Die kleinen Vögel in den Büschen flogen erschrocken auf. »Das geschieht, weil ich hässlich bin«, dachte das Entlein und schloss die Augen. Lief aber gleich wohl weiter. So kam es hinaus zu dem großen Moor, wo die wilden Enten wohnten. Hier lag es die ganze Nacht. Es war sehr müde und komoffol. Am Morgen flogen die wilden Enten auf und sie betrachteten den neuen Kameraden. »Was bist du für einer?« fragten sie. Und das Entlein wandte sich nach allen Seiten und grüßte so gut es konnte. »Du bist außerordentlich hässlich«, sagten die wilden Enten. »Aber das kann uns gleichgültig sein, wenn du dich nur nicht in unsere Familie hinein heiratest. Das Arme dachte wahrlich nicht daran, sich zu verheiraten, wenn es nur die Erlaubnis hatte, im Schilfe zu liegen und etwas Moorwasser zu trinken. So lag es ganze zwei Tage. Da kamen zwei wilde Gänse oder richtiger, wilde Gänserische dorthin. Es war noch nicht lange her, daß sie aus dem Ei gekrochen waren. Und deshalb waren sie auch so keck. »Höre, Kamerad«, sagten sie. »Du bist so hässlich, daß wir dich gut leiden mögen. Willst du mitziehen und Zugvogel sein? Hier nahebei in einem anderen Moor gibt es einige liebliche wilde Gänse. Alle zusammen freu leihen, die da rap sagen können. Du bist im Stande, dein Glück zu machen, so hässlich du auch bist. »Piff, puff«, ertönte es. Und beide wilde Gänserische fielen tot in das Schilf nieder. Und das Wasser wurde blutrot. »Piff, puff«, erscholl es wieder. Und ganze Scharen wilder Gänse flogen aus dem Schilfe auf. Und dann knallte es wieder. Es war große Jagd. Die Jäger lagen rings um das Rohr herum. Ja, einige saßen oben in den Baumzweigen, welche sich weit über das Schilf hinstreckten. Der blaue Dampf zog gleich Wolken in die dunklen Bäume hinein und ging weit über das Wasser hin. Zum Moor kamen die Jagdhunde. Platsch, platsch, das Schilf und Rohr neigte sich nach allen Seiten. Das war ein Schreck für das arme Entlang. Es wendete den Kopf, um ihn unter den Flügel zu stecken. Und im selben Augenblick stand ein fürchterlich großer Hund dicht bei dem Entlang. Die Zunge hing ihm lang aus dem Halse heraus und die Augen leuchteten gräulich hässlich. Er streckte seinen Rachen dem Entlang gerade entgegen, zeigte ihm die scharfen Zähne und platsch, platsch. Ging er wieder, ohne es zu packen. Oh, Gott sei Dank, säufzte das Entlein. Ich bin so hässlich, dass mich selbst der Hund nicht beißen mag. So lag es ganz still, während der Bleihagel durch das Schilf sauste und Schuss auf Schuss knallte. Erst spät am Tage wurde es still. Aber das arme Junge wagte noch nicht, sich zu erheben. Es wartete noch mehrere Stunden, bevor es sich umsah. Und dann eilte es fort aus dem Moor, so schnell es konnte. Es lief über Feld und Wiese und es war ein Strom, das es ihm schwer wurde, von der Stelle zu kommen. Gegenabend kam er, eine kleine Bauernhütte. Die war so baufällig, dass sie selbst nicht wusste, nach welcher Seite sie fallen wollte und darum blieb sie stehen. Der Strom umsauste das Entlein so, dass es sich niedersetzen mußte, um sich dagegen zu stemmen. Und es wurde schlimmer und schlimmer. Da bemerkte es, dass die Tür war. Da bemerkte es, dass die Tür aus der einen Angel gegangen war und so schief hing, dass es durch die Öffnung in die Stube hineinschlüpfen konnte. Und das tat es. Hier wohnte eine alte Frau mit ihrer Katze und ihrem Hune. Und die Katze, welche sie Sönchen nannte, konnte einen Buckel machen und spinnen. Sie sprühte sogar Funken. Sie sprühte gegen die Haare streicheln. Das Hune hatte ganz kleine, niedrige Beine und deshalb wurde es Küchelchen-Kurzbein genannt. Es legte gut Eier und die Frau liebte es wie ihr eigenes Kind. Am Morgen bemerkte man sogleich das fremde Entlein und die Katze fing an zu spinnen und das Hune zu glucken. Was ist das? sagte die Frau und sah sich ringsum. Aber sie sah nicht gut und so glaubte sie, dass das Entlein eine fette Ente sei, die sich feiert habe. Das ist ja ein seltsamer Fang, sagte sie. Nun kann ich Enteneier bekommen, wenn es nur kein Enterich ist. Das müssen wir erproben. Und so wurde das Entlein für drei Wochen auf Probe angenommen. Aber da kamen keine Eier. Und die Katze war Herr im Hause und das Hune war die Frau und immer sagten sie wir und die Welt, denn sie glaubten, dass sie die Hälfte sei und zwar der allerbeste Teil. Das Entlein glaubte, dass man auch eine andere Meinung haben könne, aber das litt das Hune nicht. Kannst du Eier legen? fragte es. Nein, so wirst du deinen Mund halten. Und die Katze sagte, Kannst du einen krummen Buckel machen, Spinnen und Funken sprühen? Nein. So darfst du auch keine Meinung haben, wenn vernünftige Leute sprechen. Das Entlein saß im Winkel und war bei schlechter Laune. Da fiel es ihm ein, an die frische Luft und den Sonnenschein zu denken. Es bekam so sonderbare Lust, auf dem Wasser zu schwimmen, dass es nicht unterlassen konnte, dies der Henne zu sagen. Was fehlt dir? fragte diese. Du hast nichts zu tun, deshalb bekommst du die Grillen. Lege Eier oder Spinne, so gehen sie vorüber. Aber es ist doch so schön, auf dem Wasser zu schwimmen, sagte das Entlein, so herrlich es über dem Kopf zusammenschlagen zu lassen und auf den Grund niederzutauchen. Ja, das ist ein großes Vergnügen, sagte die Henne. Du bist wohl verrückt geworden. Frage die Katze danach. Sie ist die Klügste, die ich kenne, ob sie es liebt, auf dem Wasser zu schwimmen oder unterzutauchen. Ich will nicht von mir sprechen. Du wirst unsere Herrschaft, die alte Frau. Klüger als sie ist niemand auf der Welt. Glaubst du, dass sie Lust hat, zu schwimmen und das Wasser über dem Kopf zusammenschlagen zu lassen? Ihr versteht mich nicht, sagte die Ente. Wir verstehen dich nicht. Wer soll dich denn verstehen können? Du wirst doch wohl nicht Klüger sein wollen, als die Katze und die Frau nicht will ich nicht erwähnen. Bilde dir nichts ein, Kind, und danke deinem lieben Schöpfer für all das Gute, dass man dir erwiesen. Bist du nicht in eine warme Stube gekommen und hast einen Umgang, von dem du etwas lernen kannst? Aber du bist ein Schwetzer und es ist nicht erfreulich mit dir umzugehen. Mir kannst du glauben, ich meine es gut mit dir. Ich sage dir Unannehmlichkeiten und kann man seine wahren Freunde erkennen. Sie zu, dass du Eier legen oder Spinnen und Funken sprühen lernst. Ich glaube, ich gehe hinaus in die weite Welt, sagte das Entlein. Ja, tu das, sagte das Huhn. Und so ging das Entlein. Es schwamm auf dem Wasser, es tauchte unter, aber von allen Tieren wurde es wegen seiner Hässlichkeit übersehen. Nun trat der Herbst ein. Die Blätter im Walde wurden gelb und braun, der Wind riss sie ab, sodass sie umher tanzten und oben in der Luft war es sehr kalt. Die Wolken hingen schwer von Hagel und Schneeflocken und auf dem Zaun stand ein Rabe und schrie und schrie. Ja, man konnte ordentlich frieren, wenn man daran dachte. Das arme Entlein hatte es wahrlich nicht gut. Eines Abends, als die Sonne schön unterging, kam ein ganzer Schwarm herrlicher großer Vögel aus dem Busche. Das Entlein hatte solche nie so schön gesehen. Sie waren ganz blendend weiß, mit langen geschmeidigen Hälsen. Es waren Schwäne. Sie stießen einen ganz eigentümlichen Ton aus, breiteten ihre prächtigen langen Flügel aus und flogen von der kalten Gegend fort nach warmen Ländern, nach offenen Seen. Sie stiegen sehr hoch und dem hässlichen kleinen Entlein wurde es sonderbar zumute. Es drehte sich im Wasser wie ein Rad rundherum, streckte den Hals hoch in die Luft nach ihnen aus und stieß einen so lauten und sonderbaren Schrei aus, dass es sich selbst davor fürchtete. Oh, es konnte die Schönen, die glücklichen Vögel nicht vergessen. Und sobald es sie nicht mehr erblickte, tauchte es gerade bis auf den Grund. Und als es wieder heraufkam, war es gerade wie außer sich. Es wusste nicht, wie die Vögel hießen, nicht wohin sie flogen. Aber doch war es ihnen gut, wie es nie jemand gewesen. Es beneidete sie durchaus nicht, wie konnte es ihm einfallen, sich solche Lieblichkeit zu wünschen. Es wäre schon froh gewesen, wenn die Enten es unter sich geduldet hätten, das Arme hässliche Tier. Der Winter wurde immer kälter. Das Entlein musste im Wasser herumschwimmen, um das völlige Zufrieren desselben zu verhindern. Aber in der Nacht wurde das Loch, worin es schwamm, kleiner und kleiner, es froh, sodass es in der Eisdecke knackte. Das Entlein musste fortwährend die Beine gebrauchen, damit das Wasser sich nicht schloss. Zuletzt schmatt, lag ganz still und froh so im Eise fest. Des Morgens früh kam ein Landmann, der dies sah. Er ging hin und schlug mit seinem Holzschuh das Eis in Stücke und trug das Entlein heim zu seiner Frau. Da wurde es wieder belebt. Die Kinder wollten mit demselben spielen, was sie tun und fuhr in der Angst, gerade in den Milchenapfen ein, sodass die Milch in die Stube hinaus spritzte. Die Frau schrie, schlug die Hände zusammen, worauf es in das Butter fass, dann hinunter in die Milchtonne und dann wieder aufflog. Wiese ist da aus. Die Frau schrie und schlug mit der Feuerzange danach. Die Kinder rannten einander über den Haufen, machten und schrien. Gut war es, daß die Tür aufstand und es zwischen die Reiser in den frisch gefallenen Schnee schlüpfen konnte. Da lag es, ganz ermattet. Aber all die Not und das Elend, welches das Entlein in dem harten Winter erdulden mußte, zu erzählen, würde zu trübe sein. Es lag im Moor zwischen dem Rohre, als die Sonne wieder warm zu scheinen begann. Die Lärchen sangen, es war herrlicher Frühling. Da konnte auf einmal das Entlein seine Flügel schwingen. Sie brausten stärker als früher und trugen es kräftig davon. Und ehe dasselbe es recht mußte, befand es sich in einem großen Garten, wo die Äpfelbäume in Blüte standen, wo der Flieder duftete und seine langen grünen Zweige gerade bis zu den gekrümmten Kanälen hinunter neigte. Oh, hier war es schön und frühlingsfrisch. Gerade vorn aus dem Dickicht kamen drei prächtige weiße Schwäne. Sie brausten mit den Federn und schwammen leicht auf dem Wasser. Das Entlein kannte die prächtigen Tiere. Sie sprach, sie sprach, sie kannte die prächtigen Tiere und wurde von einer eigentümlichen Traurigkeit befallen. Ich will zu ihnen hinfliegen, zu den königlichen Vögeln und sie werden mich totschlagen, weil ich, da ich so hässlich bin, mich ihnen zu nähern wage. Aber das ist ja gleich viel. Besser von ihnen getötet, als von den Enten gezwackt, von den Hühnern geschlagen, von dem Mädchen, welches den Hühnerhof hütet, gestoßen zu werden und im Winter Mangel zu leiden. Es flog hinaus in das Wasser und schwammen den prächtigen Schwänen entgegen. Diese erblickten es und schossen mit brausenden Federn auf dasselbe los. Tötet mich nur, sagte das arme Tier und neigte seinen Kopf der Wasserfläche zu und erwartete den Tod. Aber was erblickte es in dem klaren Wasser? Es sah sein eigenes Bild unter sich, das kein Plumper, schwarz-grauer Vogel mehr, hässlich und garstig, sondern selbst ein Schwahn war. Es schadet nichts in einem Entenhofe geboren zu sein, wenn man nur in einem schwahnen Ei gelegen hat. Es fühlte sich aus Freut über all die Not und die Drangsal, welche es erduldet. Nun erkannte es erst sein Glück an all der Herrlichkeit, die es begrüßte. Die großen Schwäne umschwammen es und streichelten es mit dem Schnabel. Im Garten kamen da einige kleine Kinder, die warfen Brot und Korn in das Wasser und das kleinste rief, und die anderen Kinder jubelten mit, ja, es ist ein Neuer angekommen. Sie klatschten mit den Händen und tansten umher, liefen zum Vater und zu der Mutter, und es wurde Brot und Kuchen in das Wasser geworfen, und sie sagten alle, der Neue ist der Schönste, so jung und so prächtig. Und die alten Schwäne neigten sich vor ihm. Da fühlte er sich beschämt und steckte den Kopf unter seine Flügel. Er wusste selbst nicht, was er beginnen sollte. Er war allzu glücklich, aber durchaus nicht stolz, denn ein gutes Herz wird nie stolz. Er dachte daran, wie er verfolgt und verhöhnt worden war, und hörte nun alle sagen, dass er der Schönste, aller schönen Vögel sei. Selbst der Flieder bog sich mit seinen Zweigen gerade zu ihm in das Wasser hinunter, und die Sonne schien warm und mild. Da brausten seine Federn, der schlanke Hals hob sich und aus vollem Herzen jubelte er, so viel Glück habe ich mir nicht träumen lassen, als ich noch war. Ende von das hässliche junge Entlein. Die Störche Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen von Julius Reuscher Die Störche Auf dem letzten Hause in einem kleinen Dorfe stand ein Storchnest. Die Storchmutter saß im Neste bei ihren vier kleinen Jungen, welche den Kopf mit dem kleinen schwarzen Schnabel, denn der war noch nicht rot geworden, hervorstreckten. Ein kleines Stück davon entfernt stand auf dem Dachrücken ganz stramm und steif der Storchvater. Er hatte das eine Bein unter sich aufgezogen, um doch einige Mühe zu haben, während er Schildwache stand. Fast hätte man glauben mögen, dass er aus Holz geschnitzt sei, so still stand er. Es sieht gewiss recht vornem aus, dass meine Frau eine Schildwache beim Neste hat, dachte er. Sie können ja nicht wissen, dass ich ihr Mann bin. Sie glauben sicher, dass mir befohlen worden ist, hier zu stehen. Das sieht recht vornem aus. Und er fuhr fort, auf einem Beine zu stehen. Unten auf der Straße spielte eine Scharkinder und da sie die Störche gewahr wurden, sang einer der mutigsten Knaben und später alle zusammen den alten Fers von den Störchen. Storch, storch, fliege heim, stehe nicht auf einem Bein. Deine Frau im Neste liegt, wo sie ihre Jungen wiegt. Das eine wird gehängt, das andere wird versenkt, das dritte Mann erschießt, wenn man das vierte spießt. Hör nur, was die Kinder singen, sagten die kleinen Storchkinder. Sie singen, wir sollen gehängt und versenkt werden. Darum sollt ihr euch nicht kümmern, sagte die Storchmutter. Hört nur nicht darauf, so schadet es gar nichts. Aber die Knaben fuhren fort zu singen und sie zischten den Storch mit den Fingern aus. Nur ein Knabe, welcher Peter hieß, sagte, dass es unrecht sei, die Tiere zum Besten zu haben und wollte auch gar nicht mit dabei sein. Die Storchmutter tröstete ihre Jungen. Kümmert euch nicht darum, sagte sie. Seht nur, wie ruhig euer Vater steht und zwar auf einem Beine. Wir fürchten uns sehr, sagten die Jungen und zogen die Köpfe tief in das Nest zurück. Am nächsten Tage als die Kinder wieder zum Spielen zusammen kamen und die Störche erblickten, sangen sie ihr Lied. Das eine wird gehängt, das andere wird versenkt. Würden wir wohl gehängt und versenkt werden, fragten die Jungen Störche. Nein, sicher nicht, sagte die Mutter. Ihr sollt fliegen lernen. Ich werde euch schon einüben. Dann fliegen wir hinaus die Wiese und statten den fröschen Besuch ab. Die verneigen sich vor uns im Wasser, singen Quacks Quacks und dann essen wir sie auf. Das wird ein rechtes Vergnügen geben. Und was dann, fragten die Storchjungen. Dann versammeln sich alle Störche, die hier im ganzen Lande sind und die Herbstübung beginnt. Da muss man gut fliegen. Das ist eine große Wichtigkeit. Denn wer dann nicht ordentlich fliegen kann, wird vom Obersten mit dem Schnabel totgestochen. Deshalb gibt wohl acht etwas zu lernen, wenn das Üben anfängt. So werden wir ja doch gespießt, wie die Knaben sagten. Und hört nur, jetzt singen sie es wieder. Hört auf mich und nicht auf sie, sagte die Storchmutter. Nach der großen Herbstübung fliegen wir in die warmen Länder, weit, weit von hier, über Berge und Wälder. Nach Ägypten fliegen wir, wo es dreieckige Steinhäuser gibt, die in eine Spitze auslaufen und bis über die Wolken ragen. Sie werden Pyramiden genannt und sind älter, als ein Storch sich denken kann. Da ist auch ein Fluss, welcher aus seinem Bettetritt, dann wird das ganze Land zu schlamm. Man geht im Schlamm und isst Frösche. Oh, sagten alle Jungen, ja, da ist es herrlich, man tut den ganzen Tag nichts anderes als Essen und, während wir es so gut haben, ist in diesem Lande nicht ein grünes Blatt auf den Bäumen. Hier ist es so kalt, dass die Wolken in Stücke frieren in kleinen weißen Lappen herunterfallen. Das war Schnee, den sie meinte, aber sie konnte es nicht deutlicher erklären. Frieren denn auch die unartigen Knaben in Stücke, fragten die Jungen Störche. Nein, in Stücke frieren sie nicht, aber sie sind nahe daran und müssen in der dunklen Stube sitzen und duckmäusern. Ihr hingegen könnt in fremden Ländern umherfliegen, wo es Blumen und warmen Sonnenschein gibt. Nun war schon einige Zeit verstrichen und die Jungen waren so groß geworden, dass sie im Neste aufrecht stehen und weit umhersehen konnten. Und der Storchvater kam jeden Tag mit schönen Fröschen, kleinen Schlangen und all den Storchleckereien, die er finden konnte, geflogen. Oh, das sah lustig aus, wie er ihnen Kunststücke vormachte. Den Kopf legte er gerade herum auf den Schwanz und mit dem Schnabel klapperte er, als wäre er eine kleine Knarre und dann erzählte er ihnen Geschichten, alle zusammen vom Sumpfe. Hört, nun müsst ihr fliegen lernen, sagte eines Tages die Storchmutter und nun mussten alle vier Jungen hinaus auf den Dach rücken. Oh, wie sie schwankten, wie sie mit den Flügeln sich im Gleichgewicht hielten und doch nahe daran waren, hinunterzufallen. Seht nun auf mich, sagte die Mutter, so müsst ihr den Kopf halten, so müsst ihr die Füße stellen. Eins, zwei, eins, zwei, das ist es, was euch in der Welt forthelfen soll. Dann flog sie ein kleines Stück und die Jungen machten einen kleinen unbeholfenen Sprung. Bums, da lagen sie, denn ihr Körper war zu schwerfällig. Ich will nicht fliegen, sagte das eine Junge und kroch wieder in das Nest hinauf. Mir ist nichts daran gelegen, nach den warmen Ländern zu kommen. Willst du denn hier erfrieren, wenn es Winter wird? Sollen die Knaben kommen, dich zu hängen, zu sängen und zu braten? Nun, ich werde sie rufen. Oh nein, sagte der Junge Storch und hüpfte wieder auf das Dach wie die anderen. Den dritten Tag konnten sie schon ordentlich ein bisschen fliegen und da glaubten sie, dass sie auch schweben und auf der Luft ruhen könnten. Aber Bums, da pozelten sie. Darum mussten sie schnell die Flügel wieder rühren. Nun kamen die Knaben unten auf der Straße und sangen ihr Lied. Storch, Storch, fliege heim! Wollen wir nicht hinunterfliegen und ihnen die Augen aushacken? sagte die Junge. Nein, lasst das, sagte die Mutter. Hört nun auf mich, das ist Zeit wichtiger. Eins, zwei, drei. Nun fliegen wir rechts herum. Eins, zwei, drei. Nun links um den Schornstein. Seht, das war sehr gut. Der letzte Schlag mit den Flügeln war so niedlich und richtig, dass ihr die Erlaubnis erhalten soll, morgen mit mir in den Sumpf zu fliegen. Da werden mehrere hübsche Storchfamilien mit ihren Kindern sein. Zeugt mir nun, dass sie niedlichsten sind und, dass ihr recht einher stolziert. Das sieht gut aus und verschafft ansehen. Aber sollen wir uns denn nicht an den unartigen Buben rächen? fragten die Jungen Störche. Lasst sie schreien, so viel sie wollen. Ihr fliegt doch zu den Wolken auf und kommt nach dem Lande der Pyramiden, wenn sie frieren müssen und kein grünes Blatt haben. Ja, Rache wollen wir nehmen, zischelten sie einander zu und dann wurde wieder geübt. Von allen Knaben auf der Straße war keiner ärger, das Spottlied zu singen, als gerade der, welcher damit angefangen hatte und das war ein ganz kleiner. Er war wohl nicht mehr als sechs Jahre alt. Die Jungen Störche glaubten freilich, als ich sie erzähle, denn er war ja viel größer als ihre Mutter und ihr Vater und was wussten sie davon, wie alt Kinder und große Menschen sein können? Ihre ganze Rache sollte diesen Knaben treffen. Er hatte ja zuerst begonnen und er blieb auch immer dabei. Die Jungen Störche waren sehr aufgebracht und wie sie größer wurden, wollten sie es noch weniger dulden. Er musste ihnen zuletzt versprechen, dass sie schon gerecht werden sollten. Aber nicht eher als am letzten Tage, wo sie dort im Lande seien. Wir müssen ja erst sehen, wie ihr euch bei der großen Übung benehmen werdet. Besteht ihr schlecht, sodass der Oberst euch den Schnabel durch die Brust rennt? Dann haben ja die Knaben recht, wenigstens in einer Hinsicht. Nun lasst uns sehen. Nun kam der Herbst. Alle Störche begannen sich zu sammeln, um fort nach den warmen Ländern zu ziehen, während wir Winter haben. Das war ein Leben. Über Wälder und Dörfer mussten sie, nur um zu sehen, wie sie fliegen könnten, denn es war ja ein Leben. Es war ein Leben. Es war ein Leben. Es war ein Leben. Es war ein Leben. Es war ein Leben. Es war eine große Reise, die ihnen bevorstand. Die jungen Störche machten ihre Sache so brav, dass sie ausgezeichnet gut mit Frosch und Schlange erhielten. Das war das allerbeste Zeugnis. Und den Frosch und die Schlange konnten sie essen. Das taten sie auch. Nun wollen wir Rache haben, sagten sie. Ja, gewiss, fragte die Storchmutter. Was ich mir ausgedacht, ist gerade das Richtige. Ich weiß, wo der Teich ist, in welchem alle die kleinen Menschenkinder liegen, bis der Storch kommt und sie den Eltern bringt. Die niedlichsten kleinen Kinder schlafen und träumen so lieblich, wie sie später nie mehr träumen. Alle Eltern wollen gern solch ein kleines Kind haben und alle Kinder oder einen Bruder haben. Nun wollen wir nach dem Teich hinfliegen, eins für jedes der Kinder zuholen, welchen nicht das böse Lied gesungen und die Störche zum Besten gehabt. Aber der, welcher zu singen, angefangen, der schlimme, hässliche Knabe, schrien die jungen Störche. Was machen wir mit ihm? Da liegt im Teich ein kleines, totes Kind. Das hat sich totgeträumt. Das wollen wir für ihn nehmen. Dann muss er weinen, weil wir ihm einen toten, kleinen Bruder gebracht haben. Aber dem guten Knaben, ihn habt ihr doch nicht vergessen, ihn, der da sagte, es sei Sünde, die Tiere zum Besten zu haben, ihm wollen wir sowohl einen Bruder als eine Schwester bringen. Und da der Knabe Peter hieß, so sollt ihr allesamt Peter heißen. Das geschah, wie sie sagte. Und so hießen alle Störche Peter. Und so werden sie noch genannt. Ende von Die Störche