 Erstes Buch, Kapitel 1 von Klaus Störtebecker Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind nizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibreVox.org. Aufgenommen von Reiner Klaus Störtebecker von Georg Engel Erstes Buch, Kapitel 1 Sommerabend Über die Buchenwipfel, der oben auf den dünnen Höhen, fährt ein Rauschen. In langer Kette wälzt sich das bewegliche Gold der Sonne durch die aufgescheuchten Zweige. Und zwischen den grauen Stämmen steht Blass und Aufrecht das Schweigen und starten mit seinen unbeweglichen Zügen auf die tanzende See. Das Meer aber spricht. Seine Augen sind bald tiefblau, bald purpuren und wild blitzen sie, wenn das Element herüber ruft zu den Kreidefelsen, die sich dicht unter die Wälder schmiegen wie ein weißes Knie und ein grünes Gewand. Was das Meer ruft, das versteht niemand, denn nur selten hocht ein menschliches Ohr in den Wind, obwohl es manchmal von dort klingt als Donnere von draußen eine Forderung herüber oder ein vergessener Schrei aus fernen Zeiten. Doch zu deuten vermarkt man die Sprache des Wassers nicht. Und dann liegt der ungeheure Spiegel wieder still. Das Abbild des Einzelnen strahlt er niemals wieder, so tief man sich auch beugt, aber die Bewegungen des Himmels malt er ab. Der Goldene und der silberne Wagen rollen über seine Scheibe. Die Zeiten huschen über ihn hinweg und ein Kranz von Völkern fasst ihn ein. Sommerabend Und in der Rüste des Tages, als gerade der purpurene Ball sich im Wasser kühlt, da steigt eine andächtige Stunde herauf. Da stockt der Tanz der Zeiten über dem Meer. Der Zug der Völker walt deutlicher, und die Vergangenheit schickt vom Rande des Horizontes ihr Schattenschiff an die Gestade der Lebendigen. Ich stehe am Ufer und sehe die Scharen aus dem Fahrzeug an mir vorüberquillen. Sie tragen meine Züge, sie reden meine Sprache, es sind Menschen, die nicht tot sind, denn der Mensch stirbt nicht auf Erden, weil sie sein Geschick dauert. Unvermutet bin ich selbst in den Segler der Schatten gestiegen, und ich fühle, wie ich zurückgleite in den Nebel der Jahrhunderte. Oder vorwärts. Vor den Küsten der Vergangenheit zu den Gestaden der Gegenwart schwimmt das Schiff unaufhörlich hin und wieder. Es trägt, was lebt ist, von den Toten, und trägt das Tote fort zu den Gewesenen. Und dann gelangt es in einen Strich, wo man die Stimmen von beiden Küsten unterscheidet, wo sie sich mischen und ergänzen. Hort, lass uns lauschen. Dort, wo jetzt Sassnitz seine terrassenförmig ansteigenden weißen Willen über der Ostbucht von Rügen erhebt, da träumte zum Ausgang des vierzehnten Jahrhunderts tiefe Ruhe in den Waldgegründen Schluchten. Eine Ansiedlung gab es noch nicht, und der Küstenstrich führte nach der Ansicht grüblerischer Zistaziensermönche aus dem nahen Kloster nur deshalb seinen Namen, weil Geraffaro von Kona ein Paar seiner Sassn, die man auch Leib eigenen nennen konnte, dort in eine elende Bretterhütte behaust hatte, damit sie ihm von nun an fleißig den seltenen Selax fingen. Einen Lohn erhielten die unfreien Fischer dafür nicht, sie durften sich den Zehnten ihres Fangs behalten. Das übrige aber mußten sie mit einem Strandvogt abrechnen, der mit Zahlen und Peitsche wohl umzugehen wußte. Eine besondere Vergünstigung bestand darin, daß es den Sassen vergönt war, auch am Sonntag zu fischen. Allein die Beute war des Klosters, denn Geraffaro galt als ein frommer Mann und legte Wert darauf, seinen Lachs häufig in Gesellschaft des Abtes zu verspeisen. Wenn an der geistliche Herr, hier und da, an den Hof des Herzugs von Volgas tritt, dann ließ der Gottesmann wohl auch unauffällig etwas von den Wünschen des Koneer Grafen fallen, und so bezahlte sich der Lachs, und die armen Fischer arbeiteten heimlich, und ohne daß sie es ahnten, an der Größe ihres Herrn mit. Freilich, Sonderbewusstsein. Denn in der gebrechtlichen Hütte lebte man dahin ohne Kenntnis von den Dingen der Welt. Man stand auf, fuhr aufs Meer, und warf sich abends auf die Schilfsteu, gleich einem Werkzeug, das nach dem Gebrauch wieder in die Ecke gestellt wird. Das gleichmäßige Schwellen aber, daß sich die Bewohner der Hütte einander vererbten, es schrieb sich dennoch her von einem Ereignis, vor dem die Sassen eben auf Zeiten hinaus verstummt waren. Etwa um 1366 hatte es sich zugetragen. Der Platz in der Hütte war durch Todesfall wieder einmal erledigt, da wurde in den Bretterbau ein Sasse gesetzt namens Klaus Beckerer. Als der Vogt ihn hineinführte, da lachte der gräfliche Beamte und meinte, nimm dich in acht Klaus, daß du das Querhölzlein nicht schädigst. Und diese Warnung galt mit Recht, denn der neue Bewohner mußte sich tief bücken, bevor er die Schwelle überschritt. Zu riesenhaft ragte er an Wuchs und Gliedern, und ein langer, fuchsroter Wirrbart hing ihm bis auf den Leib. Wer ihn nicht genauer kannte, der mochte ihn in Folge der Haarwildnis für einen gereiften Mann schätzen. Er zählte aber erst 25 Jahre und war ein harmloser. Gutmütiger Bursche, kundig des Legens und knüpfen der Netze und ein Meister mit der Axt. Bald fing er auch an, allerlei Geräte mitzuschaffen. Er baute einen höchselnden Stall für ein paar Ziegen. Er wölbte über dem offenen Ziegelherd einen Rauchfang mit einem Abzug. Ja, eines Tages begann er sogar, die lemige Erde zu bahnen und legte dielen. Alles, als wenn er geahnt hätte, was ihm bevorstand. So war der Herbst hereingebrochen. Durch die Wälder der Höhen bogte es, und an Knarren und Ächzen lagte um die Hütte auf ihrem einsamen Hügel, und die Sägräser auf dem gelben Sand pfiffen und schwirrten, als ob die Sichel auf einen Stein geschliffen würde. Unten stürzten die Schäumer schmettern gegen die gewaltigen Steine. Jedoch Klaus Bleckerer merkte nichts von dieser ewigen Streit, denn eine finstere Nacht wölbte sich über der Leere, und er selbst hockte geruhsam in seinem breiten Armstuhl, den er erst vor kurzem aus rohem Eichenholz gezimmert. Und beim Schein eines qualmenden Buchenfeuers auf dem Herd rieb er eifrig an einem eisernen Wiederhaken, wie er zum Arstechen benutzt wurde. Sein roter Bart glänzte gleich einer feurigen Welle. Dazu grüllte er ein uraltes Schleiferlied. Wettsegut, dann Schnetsegut, der Klaus, der ist der Siegrungut. Zwar besaß er keinerlei Beziehung zu solch einem Menschenkind, kannte wohl auch kaum die Trägerin eines derartigen Namens, doch der schärfenden Wirkung des Liedes tat dies keinen Abbruch. Das Buchenfeuer puffte, und der Riese rieb mit seinem Stein immer emsiger über das Eisen, bis blaue Funken unter seinen Händen hervorspritzten. Da wurde, mit klingender Faust, an die Türe geschlagen. Zwei, dreimal, das leichte Holz zitterte, und in der Hütte dröhnte es wieder. Sachte, murmelte Klaus, der vor Verwunderung aus einer gebückten Stellung nicht empor finden konnte. Wie? Was? Ein Mensch? Er versuchte sich zu sammeln und schüttelte in dumpfem Erstaunen den gewaltigen Haarbusch. Sowas stellte sich hier doch nur selten ein. Mach auf! forderte draußen eine rauere Stimme, und von neuem regte sich ein kurzes Rasseln. Schwerfällig, und ohne sich weiter Rechenschaft darüber abzulegen, ob er klug oder vorsichtig handele, schob der Fischer den Querbalken zurück, und sofort schlug das Licht des Herdes nach draußen. Auf dem nassen, sturmgefägten Hügel standen zwei gepanzerte Knechte. Die führten zwischen sich ein verwirrtes, zitterndes Geschöpf, unentschieden ob Weib oder Mädchen, dessen kurze Röcke flatteten im Wind und die nackten Füße sanken tief in den Sand. Ein blaues Tuch hatte das Wesen um den Kopf gewunden. Hinter ihr, kaum noch erreicht vom roten Flackerschein, bemerkte der Bewohner der Hütte einen Zistertzienser, kenntlich an seinem grauen Gewand. Doch hatte der Mönch seine Kapuze weit über die Stirn gezogen, wie wenn er Schutz vor dem Unwetter suche, oder, als ob er sein Andelitz verbergen möchte, vor dem, was hier geschah. Inzwischen war der Älteste der Eisenbewerten über die Schwelle getreten. Dann zeigte er auf die zwei eingestickten blauen Kugeln seines Mantels. »Kennst du die?« fragte er kurz und bedeutsam. Ratlos nickte der Fischer, er starte noch immer von einem zum anderen, betroffen, ob des unerklärlichen Aufzugs. »Wohl!« rang er sich endlich ab, ihr seid des Grafen. »Und der Graf!« berichtete der Knecht scharf und schob sich die Sturmhaube aus der Stirn, damit ihn der andere besser verstehen möchte. »Lest dir sagen?« lässt mir sagen, echotete Fischer und fing an, mit schwerer Zunge zu stammeln, weil des Unmöglichen immer mehr wurde. »Lest dir sagen?« vollendete der gewappnete Finster, während er den Schaft seiner Lanze auf die neue Diele stieß, »dies sei dein Weib!« »Dies sei dein Weib!« Eine schwere Weile regte sich nichts zwischen den Menschen in der Hütte, man hörte nur die keuchenden Atemzüge des Fischers und das Bärsten der brennenden Buchenklötze. Einzig die hellblauen Augen lebten in dem versteinerten Gesicht des Sassen, die wanderten Hilfe flehend und ohne eine Spur von Verständnis, von den Knechten zu dem zerzausten Mädchen, das ebenfalls mit vorgebeugtem Leib und gefalteten Händen zu Lauschen schien, bis sich der Rücken des Riesen allmählich neigte, als ob man ihm einem Baumstamm auf den Nacken geladen. Plötzlich aber, schnellte er empor, das Blut schoss ihm in der blasten Wangen und die Rechte tastete nervig nach der Axt neben dem Herde. Jetzt hätte vielleicht eine schnelle Gewalttart alles entschieden, doch eh noch das schwere Holzstil empor zu taumeln vermochte, da drängte sich hinter den Knechten die grauer Gestalt des Mönches in den Kreis der Hadernden und eine jugendlich schmerzerfüllte Stimme rief, füge nicht zum Leid noch die Sünde. So ernst und mitleidvoll klang die Mahnung, dass der leidenschaftsgeschüttelte Riese einhielt. Die Axt entsang ihm und mit beiden Händen und wankend griff er nach seiner Brust, denn eine Lanzenspitze hatte das dünne Hemd bereits durchschnitten und suchte dort bedrohlich Eingang. Dazu schrie der gepanzerte Knecht, wenn du leben willst, sei vernünftig. Vernünftig, vernünftig, gelte es dem Überwundenen zwischen die Irren durcheinander gesetzten Sinne. Er wusste nicht, sollte er lachen oder brüllen, war dies nicht Tollheit, kehrte sich nicht alles unterste nach oben, schaukelte seine Hütte nicht auf der Drohnensee, ohne dass er den Ausgang fand, oder hatte man ihm vielleicht gar die Zunge herausgeschnitten und verlangte trotzdem, er solle sprechen, wer half, wer half. In letzter Not blieben seine Blicke an dem jungen, hereingeschleppten Mädchen haften. Warum? Weil man der Fremden wohl anmerkte, daß sie scheu, zitternd und wieder ihren Wunsch hier stand und dann, weil die Dirne, die man mit ihren nackten Füßen, gewiß von weit her bis zu ihm getrieben, gleichfalls ein Sassenkind war, wie er, und deshalb gewohnt nicht nach eigenem Willen zu schalten. Heftig trat er auf sie zu und besah sie. Vor seinem mächtigen Schritt erschrak das Wesen, und in ihre braunen Augen trat ein offenes, flimmernde Angst. Was ist mit dir, herrschte er und ahnte nicht, wie sehr sie sich vor seinen riesigen Armen fürchtete, und vor den Haarbüscheln unter seinem Kinn, sie kannte, was ein grimmiger Mann vermag. Dann aber faltete sie die Hände vor der Brust und sagte sanft und in ihr Schicksaler geben, mir geht es schlimm. Nichts weiter. Allein die wenigen Worte fanden den Weg zum Verständnis des Riesen. Erstaunt mich hier zurück, und tief aus seinem Inneren quoll zum ersten Mal ein Bewusstsein seines Standes und seinen Lage hervor. So geht es uns allen, murmelte er, beinahe betroffen, über die neue Erkenntnis. Dazu sind wir geboren. Genug geschwetz, unterbrach hier der gräfliche Knecht ungilduldig und schaute sich hastig nach dem jungen Zisterzienser um, der allem, was sich in der Hütte begab, mit gesenktem Haupt gelauscht hatte. Wir haben noch einen weiten Weg, beallt euch. Da sannte Klaus Bäckerer einen letzten, sehnsüchtigen Blick nach dem Ausgang der Hütte. Als er sich jedoch davon überzeugte, daß sich die Lanzenspitzen von neuem Dronen gegen ihn richteten, und wie zur gleiche Zeit über den Leib der Markt ein ihm unbegreifliches, ja wiederwertiges Beben lief, da entschloss er sich, vor allem sein Leben zu retten, sein nacktes Leben, das einzige kostbare Geschenk seines Gottes. So griff er den Gewaltsein nach der Hand des Weibes, so daß es taumelnd an seine Seite gerissen wurde, und im rohem Ausbruch entlud sich endlich seine Wut in vollem Hohn. Munter, munter, ihr eisernen Wichte, ihr Schnabhähne, da ich mich doch gegen mein Unheil nicht wehren kann, so macht die Schandhochzeit wenigstens kurz. Er regt, trat der Mönch hinter die sinkenden Spieße. Die Spiele in den Feuer huschten über sein zuckendes Antlitz. Er malte das Zeichen des Kreuzes in die Luft und sprach mit zitternder Stimme. Mühsal ist das Leben, Duldung das Gebot, Seeligkeit das Scheiden, wandelt in Frieden. Das Weib jedoch hörte auf nichts. Es sah starren die Flammen des Herdes, die es fortan schüren sollte. Mühselig koch seitdem die Zeit dahin, ein Tag sank Arbeitsgebrochen und Mühde zum anderen, und in der Hütte richtete sich das Schweigen ein. Es wohnte dort und ließ sich aus dem engen Raum nicht mehr vertreiben. Ja, wenn die junge Frau selbst vergessen, einmal versuchte, einen hellen Singensang aufzuschlagen, dann traf sie aus den vergrübelten Augen des Fischers ein seltsam drohender Blick, und sofort brach wieder die Fröhlichkeit ab, und die zur stille Verwiesene schaffte erschreckt und niedergeschlagen an ihrem Tagwerk weiter. Sie wusste recht gut, der mürrische Geselle grollte mit ihr, weil man ihm die unbekommene Dirne aufgedrungen. Und das fand sie auch ganz in Ordnung, aber manchmal strich sie doch an ihren weißen Armen herunter und ein natürliches Staunen befiel sie, weil der Riese, der so dicht neben ihr lebte, sogar keinen Gefallen an ihr finden wollte. Warum? Was ihr früher widerfahren, ein solches Erlebnis fand sie nicht ungewöhnlich. Derein mussten sich die Dienenden einmal schicken. Vielen merkten, auf den Höfen der Mächtigen, er ging es so, und seit sie den geschützten Unterschlupf gefunden, glaubte sie, mit dem sicheren Bewusstsein eines starken Menschen, das es keinen Zweck hätte, noch führte an der Vergangenheit zu zähren. Klaus Beckerer war eben ein Ungefüger, steuerischer Klotz, dem man es nicht leicht recht machen konnte. Aber warte nur, dachte sie mit weiblichen Trotz, auch große Mäuse fängt die Katz. Dabei entstand und ihrem flinken und noch merkwürdig zarten Händen allerlei brauchbares und nützliches, was bis dahin dem rohen Bretterbau gemangelt. So oft Klaus von der Seefahrt Heimkärte entdeckte er stets irgendein neues Stück des Hausrats, ein frisches Linnenhemd, eine geflochtene Stromatte, oder gar ein festgefügtes Bettgestell für den Eheherren, alles Dinge, die wie durch Zauber über Nacht an Ställe von etwas Altem und Verbrauchten in der Hütte gewachsen waren. Natürlich bemerkte der Riese all diese wohnlichen Veränderungen sofort und sonder Hinweis. Allein gleichmütig und ohne Dank nahm er sie hin, warf sich auf den neuen, linnenbesponnenen Strohsack und ließ seine Gefährtin nach wie vor auf der Schilfstreu in der Ecke liegen. Aber Hilda, so hieß das Junge, verschleppte Geschöpf, verlangte nichts anderes. Ja, es galt ja ganz natürlich, daß der Fischer nicht einmal ihren Namen zu kennen schien, denn bei den kurzen Wünschen, die er selten an sie richtete, nannte er sie Weib oder Fruh. Und darauf gehorchte Hilda und sprang zu ihm wie ein volksamer Hund. Doch allmählich wurden ihre Bewegungen langsamer, auch darum kümmerte sich Klaus nicht. Nur wunderte er sich zuweilen, wenn er das braunbezopfte Weib jetzt öfter rund an der Fensterluke lehnentfand, von wo er es dann mit einem unverständlichen Lächeln und großen erwartenden Augen auf den sonnenblitzenden Eisrand der See hinabstarrte. Klaus begriff das nicht. Ergerte sich auch über die ungewohnte Versäumnis, und als er sie wieder einmal feiernd vor ihrem Ausguck antraf, da fuhr es grob aus ihm heraus, während er die großen Lederstiefel krachend in eine Ecke schleuderte. Was tust du? Sie wurde blutrot, sendete ihm einen halblistigen, halb demütigen Blick zu und stotterte, langsam zum Herd zurückschleichend. Ich sinne. Leicht hätte sie auch äußern können, ich träume, denn ihre Gedanken waren jung und wandelustig, und ließen sich in den Verschlag des Schweigens nicht ebenso willig bannen wie er Leib, und in solchen Stunden erblickte das suchende Weib die dunkle See dort draußen gleich einem gebahnten Tanzplatz, und sie sah sich selbst, dort unten, mit seidengeschmückten Männern herumspringen, die sie herzten, um ihr dann goldene Schaumützen um den Hals zu hängen. Fegte aber schließlich ein raues Wort ihres Gefährten, all den Glanz auseinander, dann säufte sie tief auf und bemitleidete heimlich den störischen Gesellen, weil er für das Seine verborgener Spiel keinen Sinn besaß. Und doch, auch dieser Weg ins Freie, sollte der Beladenen eines Tages gestört werden. Frühlingsstürme pfiffen über die Dünen, Hilde stand in der offenen Tür und so gierig das warme Wehen ein, das einen unbestimmten Duft von Feilchen und Tannenharz mit sich führte. Hoch oben, am Wald des Rand, traten die jungen Rehe heraus und eugten über die funkelnde See. Da stieg unten vom Strand ein einzelner Mann den gewundenen Fußpfad herauf. Hilde bergte sie spähend vor. Der Ankömmling trug ein weites, blaues Wams und derbe Holzschuhe. Im ledernen Gürtel steckte ihm eine kurze, geflochten Peitsche und seine Faust stützte sich klammend an einen manshohen Stab, dessen Spitze in eine kleine, silberne Krone auslief. Das war der Strandvogd, eine untersetzte Gestalt mit grauer Schiffferskrause und scharfen, umfaltenden Augen. Wie er sich jetzt schweren knirschenden Schrittes im Poerwand, musste man wohl erkennen, dass sich der Mann für einen Mächtigen hielt, dessen Faust das kleine, zerstreute Leben hier am Strand behüten oder auch zertrümmern konnte. Jetzt stand er vor dem jungen Weibe, doch bevor er zur Reden anhob, kniff er erst beobachtend das linke Auge zu. Im Grunde genommen wußte er bereits, was er zur Kunden strebte. »Gott zum Groß!« begann er und wies mit seinem Stab gegen das Dach der Hütte. »Die sparen der Windseite müssen gedoppelt werden. Vergiss das nicht!« Sein einziges, offenes Auge lief geschäftig weiter. »Sie da, auch ein Ziegenstall! Wie viel sind drin?« »Drei,« erwiderte Hilde, mit sich kämpfend, denn sie war sich des Unrechts bewusst. »Um eins zu viel!« tadelte der Vogt, dess Haupt mit der Lederkappe bedächtigwiegend. »Nun, an wird Nachsicht haben. Man gönnt dir das Gute fortkommen.« Bedeutsam strich er sich über den grau geringelten Bart und trat gewichtig näher. Augenscheinlich gelangte er erst jetzt zu seiner besonderen Absicht. »Wo ist Klaus Beckerer?« »Auf See!« versetzte Hilde zögernd, wobei sie den Atem anhielt. »Ich weiß!« bestätigte der Strand Vogt. Vorsichtig blickte er sich um, als ob er einen Lauscher führte. Dann beugte er sich ganz nahe an die Erblaster heran. »Wann erwartest du deine Stunde?« Vorste er ernst und dringend, und als das Weib ihn finster anstarrte und in die Hütte zurück wich, um allerlei abgebrochenes und verwirrtes zu murmeln, da bedrängte er die Widerspänstige nicht weiter. »Es ist gut!« meinte er sich aufrichtend und knöpfte an der großen Ledertasche unter seinem Gürtel herum. »Nun hadere nicht, Dirren, man will dir nicht übel. »Sieher!« erlangte in die Tasche und wurgte Inhalt dann auf der flachen Hand. »Dessen zum Zeichen soll ich dir etwas zahlen. Es ist nicht wenig. Vier Silbergullen. »Silber!« schrie Hilde, die aus ihrer fernen Ecke hervorstürzte, und ein warmer Triumph lebte in ihrer Stimme. »Jetzt wird sich Klaus freuen!« Da legte der Vogt die vier Silberlinge breit auf den Tisch. Dann wandte er sich zum Gehen. Indessen er die Schwelle erreichte, stand Hilde schon wieder hinter ihm. Das Geld hatte sie bereits zusammengeraft. »Das Klaus mir nicht erfährt, vom wem?« forderte sie schroff. Der Angeredete wandte sich kaum. »Von mir nicht!« gab er gelassen zurück. »Was stört mich der Bursche? Solange er seinen Fang abliefert, bin ich ihm nicht grahm. Damit nickte er steifnackig, stemmte seine Stab in den Sand und schrittwuchtig den steilen Saumfahrt hinab. Hilde startte ihn finsteren Auges nach, solange sie die silberne Krone blitzen sah. Doch seit dieser Zeit wurde die Einsame nachdenklich, und oft schüttelte sie sich, als ob sie sich gegen böse Gedanken zu wehren hätte. Dann stach es ihr durch den aufgescheuchten Sinn. Wie, wenn man ihr das jenige, was sie erwartete, zunehmend trachtete, stellten die vier Silbergulden nicht vielleicht das Kaufgeld dar? Man erzählte sich von dem Kunar herren doch so gewalttätige Geschichten, und war nicht auch mit dem jungen Mecklenburger Herzucker ritten, als dieser in der Spitze von allerlei Raubgesindel und Landstreicherfolg die Herstraßen der Kaufleute von Strahlsund unsicher machte? Nach einem solchen Zuge hatte ihr doch das blaue Kopfduch zugeworfen. Wütend schlug sie mit der Faust gegen die Türpfosten und reckte sich der Rund. Allein, gleich darauf, schrag sie zusammen, und trotz der milden Frühlingsluft wurde sie von einem Schauerdorf röstelt. Warte! Quorl ist dabei über ihre bebenen Lippen. Ich sag's Klaus, der lässt sich nichts nehmen. In dessen, im nächsten Augenblick, stand sie schon wieder erstarrt. Ach du lieber Gott, was schierte denn Klaus der fremde Bike? Er kümmerte sich ja nicht einmal um die Mutter, die alles nach seinem Willentat. Nein, nein, am besten war es wohl, auf der Hut zu bleiben, und auch das Geld nicht zu zeigen, um nicht unnötige Fragen des Fischers ausgesetzt zu sein. So nähte sie denn die Silbergulden in ihren Rock ein, und nur manchmal streifte sie die Genossen ängstlich und erwartungsvoll. Also wünschte sie heimlich von ganzem Herzen, er möchte endlich das Geheimnis entdecken. Aber seitdem war Unrast über ihr, und sie sank nicht mehr. Immer eilfertiger flogen die Tage an ihr vorüber, und immer unsicherer wurde ergang. Eines Tages kehrte Klaus nicht nach Hause zurück. Todmüde lehnte Hilda an der offenen Luke und suchte das unerkennbare Grau zu durchdringen. Vergeblich. Nichts löste sich ab von dem schwarzen Dunst, in dem der Sturm oftmals wie mit einem schweren Sack hineinschlug. Nur in den festelten Wut lernte die See, und im Morgendämmer fuhr an den Strandsteinen fast ununterbrochen eine schlängelnde weiße Mauer im Poor. Solange die Dunkelheit werte, hatte das verängstigte Weib von Zeit zu Zeit einen brennenden Kinsparen aus der Fensterhöhlung herausgehalten, zum Zeichen für den auf der Tosenfläche herum ehrenden, damit er nicht ins Weglose getrieben würde. Doch der wütige Zug hatte das Karge Feuerlein, jedes Mal heißhungrig gefressen, und die nackten Arme sowie die offene Brust des Weibes schauderten vor Kälte. Jetzt wurde es heller. Dinge und Gerätschaften traten in der Hütte hervor. Und daraus im Stall begann der Geißbock die harte Stirn gegen die Tür zu reiben. Verwirrt, übernächtigt, blickte sich hilder in dem engen Raum oben. Es fehlte etwas. Es war etwas von seinem Platz genommen, das sich freilich, niegütig und freundlich gezeigt, dem aber doch alles hier eignete, sogar sie selbst. Und dem man wohl auch gehorsam und dank schuldete. Mehr wusste sie nicht. Vergessen war ihre eigene Unkraft, verflogen die bleine Müdigkeit der Glieder. Ihrer selbst ungewiss ergriff sie einen Rohnast und wangt der Halbnackt zum Strand hinunter. Unten, über die sonst soebene, gelbe Fläche, spielte das Wasser. Schwerzliche Seegrassbündel schlängelten sich der Vorwärtswartenden um die Füße und der Sturm stemmte sich gegen sie wie eine gierige Faust, die ihr die Gewänder vom Leib zur Reisen strebte. Keuchen kämpfe sich hilder weiter. An einem jetzt halbversunkenem Pfahl, der gestern noch im Trocknen eingerammt war, scheuerte und zerrte sich ein Boot an zerfasertem Strick. Das war Klaus Beckeras zweiter, kleinerer Kahn, und daneben ragte aus Überflutung ein derber Mann in mächtigen Stiefen auf. abgekehrt, die Lederkappe tief über die Stirn gezogen. Seine Rechte aber glammerte sich auch jetzt an den kronen geschmückten Stab. Gerade in der Not legte er ihn nicht ab. Hilder erkannte ihn sofort. »Fogt« stieß sie hervor, »er ist draußen!« der Aufsee ernickte, sprach jedoch nichts. Nur sein erkennender Blick, den er auf die erregte heftete, verriet die Meinung, wie dem Weib vielleicht bald Hilfe nötiger sein möchte als dem Verlorenen. Inzwischen hatte sich Hilder hoch auf die Zehen aufgerichtet. Um sich besser zu heben, hatte sie dabei ihre Hände ganz sonder Achtung auf die Schulter des Vogts gestützt. Der schien nichts zu merken. Dann warf sie die Rechte vor, dort draußen, das Schwarze, wie sie. Ein Baum stamm, belehrte der andere, ich sehe ihn schon lange. Und halbtröstend setzte er noch hinzu. Wir haben Seewind, wenn er noch lebt, wird ihn hereinwerfen. Auch so kaut er mit geschlossenen Munde. Damit wandte er sich ab und schritt langsam die Dünen empor. Dort wollte er noch einmal Ausschau halten. Draußen, hinter den rollenden Bergen, schaukelte das Längliche, schwarze Ding auf und ab. Und wenn die zurückgebliebene ihr See vermögen aufs äußerste Anstrengte, dann glaubte ihre aufgescheuchte Einbildung einen dunklen Kopf und eine greifende Faust zu erkennen, die drohte oder winkte zu ihr herüber. Da hielt sie sich nicht länger. Ihr Mitleid war stärker als ihre Schwäche. Ungestümen bückte sie sich, so schwer es ihr fiel, löste die Hänfe in den Schnur und kletterte in das regengefüllte Boot hinein. Ihr Glaube half ihr, denn der Kahn befand sich an der Stelle einer Strömung, so dass das Schiff mit einer Kraft und Stetigkeit hinausgetrieben wurde, als wären unsichtbare Segel an dem fehlenden Mast gesetzt. Hochauf spritzte die Dünung und das zerbrechtliche Gerät säufze in Schmerz und Jammer. Stieren Auges hockte das Weib auf dem Morschenbrett, das Haupt unveränderlich nach dem herumgeschleuderten schwarzen Sarg gerichtet. Jetzt und jetzt, da tauchte sie wieder Feuer auf, die Faust, die sie halb im Traum vor sich geschaut. Mit einer wilden Bewegung warf sich das Weib lang in den Kahn und Griff nach den krallenden Fingern. Ein Wüster kam fub an, der verfallene dort unten war wohl schon der Tiefe verschrieben, denn er wehrte und sträubte sich, bis eine sich blähende Woge den schweren Körper plötzlich unter einem Schwall in den rettenden Nachen stürzte. Einen Augenblick wurden die Planken überschäumt und begraben. Dann hoben sie sich wieder, kreiselten ihre herum und die rollenden Wasser treben das Schifflein vor sich her, gleich einem geprügelten Hund. Düster regte sich das Land im Poer und hoch oben gegen den verhängten Himmel zeichnete sich die Gestalt eines Mannes ab, der staunend das Begebnis verfolgte. Der Vogt hatte den Schiffbrüchigen in die Hütte getragen, der mächtige Körper ruhte jetzt auf den Bett gestellt und der Rang mit dem Tode. Und in der Ecke auf der Schiffstreu erwachte zur selben Stunde ein neues Leben, Hilde hatte einen Sohn geboren. Ein langes, schmächtiges Knäblein. Es schrie nicht, sondern hatte die Fäuste geballt und die schwarzen, nächtigen Augen hielt es fordernd ins Leere gerichtet. Nein, nicht ins Leere, am Fußende der Streu hing die Axt an der Wand. Später erinnerte sich die Mutter, dass ihr Sohn zur Stunde seines Eintritts unausgesetzt die Schärfe des Beils betrachtet. Vom Vogt aus dem Kloster einer der Zistazienzer geholt worden. Der schaffte nun kundig um die drei Unmächtigen herum. Zu jener Zeit erfüllten die Klosterleute gleich viel, ob jung oder alt, willig die Pflichten des Arztes und der Wehmutter und die gepflegten Glaubten, es müsse so sein. Bruder Franziskus war zudem derselbe, der in jener von Hilde unvergessenen Nacht den erzwungenen Bund gesegnet hatte. Jetzt tat er sein Äußerstes, um die bitterote Gemeinschaft zu erhalten. Bald flößte er dem hingestreckten Fischer Schärfe seltsam duftende Tropfen ein, die er in einem venezianisch geschliffenen Büchslain aus seiner Kutte zog. Bald pustete er unter die Flamme des Herdes, um der Wöchnerin einen warmen Trang zu bieten. Ja, erreinigte den Neugeborenen sogar im ersten lauen Bade. Dabei glitt ein wohlgefälliges Lächeln über das ernsthaft jugendliche Anlitz des Bruders, und während seine Rechte zart über die weichen Glieder des kleinen Strich sprach er mit der Bestimmtheit des Erfahrenden, ein edler Bau wie nach den Maßen der alten Meister, möge der Unerforschliche dies Kindlein zum Guten bilden. Hilda hörte es auf ihrer Schilfstreu, und zum ersten Mal zogte es wie stolz um ihre Lippen, welch adeligem Ursprung der Säugling seinem Blut nach entstammte. Zugleich aber heftete sie einen erschreckten Blick auf das Bettgestell, wo sich der gewaltige Körper ihres Eheherren zu Regen begann. Sofort griff sie hastig nach den eingenähten Silbergulden. Ja, ja, das war das Mittel, um sich gegebenen Falles von jedem Tadel loskaufen zu können. Allein, sonderbar, so schwer sie auch die Änderung begriff, es traf sie kein lauter Vorwurf mehr. Noch ehe Klaus auf seinen zerschlagenen Beinen hin und herzukriechen vermochte, hatte der Mönch dem Entkräfteten kurz den Hergang seiner Rettung erzählt. Stumpf, in sich gesunken, hockte der Fischer dabei auf seinem Lager und ließ nur ab und zu einen forschenden Blick über das Neugeborene gleiten. Weder bedankte er sich, noch gab er sonst eine Erkenntlichkeit kund. Auch überließ er nach wie vor alle Hilfeleistungen für sein Weib, dem Bruder Franziskus. Und doch, es kam vor, daß er zuweilen die Milch der Geis in einem Holzschaff dicht neben der Streu der jungen Mutter niedergleiten ließ. Keiner wusste zu welchem Zweck, und man konnte doch annehmen, daß der Trank für Hilde und der Kind bestimmt sei. Ein Andermal freilich begab sich, was der glücklichen Frau anzeigte, nun sei der Damm von Geroll und Übel wollen, vielleicht für immer gebrochen. Eines Abends blieb der Mönch vor dem Aufbruch gedankenvoll an der Streu des Kleinen stehen, und während er ihn, seiner Gewohnheit gemäß, zum Abschied segnete, sprach er bestimmt. Nun ist es Zeit, morgen wollen wir das Kind in das Kloster tragen, die Taufe zu empfangen. Wie soll es heißen? Hierauf regte sich Hilde nicht. Sie kehrte ihr Haupt viel mehr der Wand zu und kratzte ungeduldig mit den Nägeln gegen die Holzbohlen, alles um den ungestümmen Wunsch ihres Herzens zu betäuben. Statt ihrer jedoch erhob sich der Fischer von seinem Sitz neben dem Herd, tastete sie schwerfällig nach der Streu des Säuglings zurecht, und nachdem er in der schmale Gesicht, neugierig und kopfschüttelnd wie stets, herabgeschaut, der brach es plötzlich brummend und drohend aus ihm heraus, als hätte er sich gegen einen Angriff zu wehren. Das Knäblein heißt wie ich, nicht anders, Klaus soll es heißen. Da nickte der Mönch mit einem stillen Lächeln. Das liegende Weibhitoch hob ungestümmen Arm und versuchte glücklich auf der berthigen Wange des Niesen herum zu streicheln. Unschlüssig und verletzt schüttelte er sie ab, aber als nach der Taufe die junge Frau wieder in der Hütte auf und abwirkte, da hörte sie draußen vor dem Gebäu ihren Ehehern singen. Das war noch nicht. Auf leichten Sohlen schlich sie hinzu, um zu lauschen. Im Sonnenschein saß Klaus und schliff seine Axt am Feuerstein. Dazu sumpt er behaglich in der Spritzen der Funken hinein. Wettsegut, dann Schnetzegut, der Klaus, der ist der Hildergut. Er wusste sonst keine Namen. Es hatte nichts weiter zu bedeuten. Ende von 1. Buch Kapitel 1. 1. Buch Kapitel 2 Von Klaus störte Baker. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org, gelesen von Robert Steiner. Klaus störte Baker von Georg Engel. 1. Buch Kapitel 2 Goldgrüne Schatten spielten um die Buchenwipfel hoch über der Roten Klustermauer. Auf einer der verfallenen Grasstufen, die in breiten, unkraut bewachsenen Abständen zu der schmalen Eingangspforte hinaufleiteten, hatte sich ein einsamer Bruder hingelagert. Achtsam trug er in einer Falte seiner Kutte ein paar brohsamen weißen Hirsekuchens verborgen, und nun streute er die Krumen in weitem Bogen den Finken, Meisen und Amseln des Waldes hin, die in einiger Entfernung hoch auffuschend nach den leckeren Bissen pickten. Noch hatte der Einsame seine gefiederten Freunde nicht allzu lange gefüttert, als der Schwarm plötzlich schwirrend und rauschend auf die untersten Zweige der Buchabzug stutzend vor eiligen Schritten, die den Waldpfad heraufklangen. Der Klosterbruder hob das Haupt. Der Tritt dieses hastige, sprunghafte Ausgreifen deuchte ihm bekannt. Seit 16 Jahren fast hatte er ihm prüfend und abschätzend gelauscht. Und jetzt, aus dem schwarz-grünen Bogengang, stürmte es hervor. Ja, Pater Franziskus kannte jene schlanke, geschmeidige Knabengestalt in dem weißen Lindenkittel, oft hatte er die wohl abgemessene Form dieser Knien und Waden in ihrer braungesonden Nacktheit bewundert, mit heimlichen Schrecken aber fast immer in die schwarzen, begehrlichen Augen hineingeschaut, die wie zwei flimmerne Abgründe in dem schmalen Jugendantlitz branden, ewig bereit, nahes und fernes zu verschlingen, immer aufgetan zu neuer Forderungen. Niemals zu müde, um zu suchen und zu fassen. Davor war dem Mönch nicht selten ein drückendes Befremden aufgestiegen, denn diese rastlos einschlürfenden Augen widersetzen sich allzu sehr dem geduckten Dasein eines Gassenkindes. Ebenso wie die braunen Wellen des Haupthaares das Gebot der kurzen Schnur leichtfertig missachteten. In weiten, glatten Sprüngen setzte der weiße Schatten durch den Wald. Daher kam es, daß seine Gefährtin, ein etwa vierzehnjähriges Mädchen, dem sein rotes Röckchen hindernnd um die entblösten Beine wirbelte, eine graume Strecke hinter dem Buben zurückblieb. In den Kranz der blonden Zöpfe, die das Kind dicht geflochten und eng um das Haupt trug, waren bleuliche und rötliche Muscheln gesteckt, und so erhielt die Kleine ein fremdartiges und wildes Aussehen. Zu dem sanften Gesicht wollte der absonderliche Schmuck keineswegs passen. Auch zögerte die jetzt ruhiger, streitende und griff sich ein paar Mal verstohlen in die Flächten, in sichtlicher Furcht, wie man das blitzende Stirnband an der Klostermauer beurteilen würde. In der Tat war der ungewohnte Zierer das erste, was dem Bruder, während er sich auf seiner Grasstufe ein wenig aufrichtete, störend ins Auge fiel. Halb unwillig riss der Runde ein paar Halme aus, bevor er mit einer raschen Kopfbewegung nach den Muscheln wies. – Wozu das, Anna? Was soll der Putz? Kaum bei die Missbidion gefallen, als ein tiefes Rot über die Wangen der Getadeten ging, ihre blauen Augen drehten sich ängstlich, und unwillkürlich falteten sich ihre Hände vor der Brust. Dazu warf sie dem Knaben im weißen Kittel ein jähn Blick zu, als wäre dieser der Herr, von dem sie und ihr Schicksal abhängen. Der ließ sie auch nicht im Stich. – Ich habe es ihr hineingesteckt, sagte er lachend, und seine Augen weiteten sich wohlgefällig an seinem Werk, als möchten sie sich von dem blaufeuchten Glanz der Muscheln nicht trennen. Dazu straften sich die schlanken Beine, die er schon früher gespreizt aufgestimmt hielt, noch etwas fester in den Sehnen, und der ganze Bursche sah unbekümmert und keck aus, wie wir nach seinen Wohlgefallen sich Regen und Sonnenschein zu richten hätten. Unbehaglich bemerkte es der Mönch. Gerade dieses Aufbegehren einer unbändigen Natur suchte er zum Heile des Knabens unterdrücken. Der Fischerssohn, dem er anhink, musste gegen sein Blut geschützt werden. Das war es. Dazu gehörte, dass man seine Unwissenheit nicht allzu sehr erhältte. Auch durfte er nicht über seinen Stand hinauswachsen oder gar, wie er es liebte, seine Gedanken fabulierend ins Weite schweifen lassen. Das Meer verlockte zu derartigen Nebelfahrten. Aber solches Entgleiten war einem Sassenkind nicht günstig, jedenfalls in solcher Jugend nicht. Nimm der Däne die Torheit aus den Haaren, befahl er darum hart. Klaus Beckerer rührte sich nicht, nur seine Augen blitzten hartnäckig auf, und seine Rechte vollführte eine unglaubige, fortschleuderte Bewegung, als könnte er damit die unbegreifliche und ihm unklug düngende Abneihung des Klosterbruders zerstreuen. Es sieht gut aus, beharrte er noch immer in Bewunderung vor dem fremden Glanz. Es sind Maimuscheln. Die Gnadenbilder in der Klosterkirche und die Fräuleins auf dem Schloss tragen auch säuchbunte Steine. Eben darum zieh'n sich der Tant nicht für einer Knut, die Tochter der Strohflechterin. Belehrte Bruder Franziskus ruhig und streckte die Hand nach dem abenteiligen Schmuck aus, wobei er sich stellte, als bemerkte er das heftige Zusammenzucken des wilden Jungen nicht. Es sind Unterschiede in die Welt gesetzt, sie stammen von Gott. Er zerpflückte jetzt die Muschelschnur zwischen den Fingern, und da er wahrnahm, wie sein halbwüchsiger Freund, um den er sich sorgte, die rote Unterlippe nackte, fuhr er begütigend fort. Schau um dich, Nikolaus, schauf den Wald. Hier blüht der Haselstamm und wird nur ein Strauch. Daneben aber die Buche wächst über zwanzig Ellen, und machen doch zusammen den schattigen Wald aus und müssen sich dulden. So geht es auch bei den Menschen. Eine Weile raschelte der Wind durch die Zweige, dann lachte der Knabe mit einem Male hell auf. »Was hast du?« fragte Franziskus verwundert. Häftig regte sich der im weißen Kittel. Ein Zug von Vorwitz und frühere Alpha Sportsucht lief über sein schmales Antlitz, als er nun die Rechte bestimmt vorwarf. »Tasige weiter, rief er selbst sicher, denn er gebrauchte häufig für den Mönch die erfüchtige Bezeichnung seiner Mutter. Den Hasel und den Buchbaum hier. Ob die einander gleichen?« »Nein, Momente, der zisste sie anse noch im Ungewissen. Sie gleichen sich einander nicht. Sie sind von verschiedener Art. Aber die Menschen, die gleichen einander, vollendete der Knabe jetzt recht harberisch, tat einen Luftsprung und warf seiner Begleiterin einen Blick des Schutzes zu. »Du hast selbst gesagt, wir wären alle nach dem Bild Gottvaters gemacht. Da brach der Mönch verstimmt und finste das aussichtslose Gespräch ab. Zumal er auffangen musste, wie das kleine Mädchen, ob der Keckheit des Burschen verstohlen zu lächeln, anhob. Es wäre dir besser, brummte er aufgebracht, indem er sich ratlos mit beiden Handflächen die ergerotten Schlefenhaare zurückstrich. Dein Vater hätte dir öfter mit dem Gürtelrieben den Rücken gewalkt. Als des Vaters Erwähnung geschah, wicht das vorlaute Wesen des Knabengedanken schnell. Kleinlaut senkte er das Haupt und scharte mit dem nackten Fuß über den Moosboden. »Vater rührt mich nicht an, meldete er nachdenklich. Er sitzt den ganzen Tag auf der Düne und sonst sich. Jetzt fuhr der Bruder mittleidsvoll über das wellige, gelocktes Burschen. Sein Groll war verschwunden. Die Erinnerung an ein Ehrenhaft mühselig leben, hielt ihn gefangen. In deinem Vater sitzt die zährende Sucht, sprach er leise. Der Frühling ist für ihn ein gefährlich Ding. Und was tust du, seinlos zu erleichtern, Nikolaus? »Ich?« Der gefragte Blickte suchend umher. Endlich schien die scharfen Augen etwas erwischt zu haben, als sie rückschweifend einen schmalen Ausschnitt, des durch die Stämme schimmernden Meeres entdeckten. »Ich fahre ihn aus und lege seine Netze, verteidigte er sich erwartungsvoll, denn er wollte gelobt werden. Ich bringe mehr heim als er. Manchmal bin ich die ganze Nacht fort. Und ein, sein Segel habe ich gemacht aus rotem Packtuch, setzte er befriedigt hinzu und kann den Wind vor- und rückwärts abfangen. Davon hat der Vater nichts verstanden. Das ist ein neu und gut Ding. Und mühe hat es gekostet. »Dich nicht« versetzte der Mönch unbeirrt, wobei er versuchte, den ehrlichternen Strahl der schwarzen Augen auszuhalten. »Lüge nicht, Bursche. Die es ist eine Lust, auf dem Wasser zu liegen und dich mit dem Wind herumzuschlagen. Du düngst dich dann besser als andere Menschenkinder. Dort draußen fängst du auch die grilligen Gedanken, die dir nicht taugen. Sage, was für dich heute her? Jetzt trat der Knabe näher und küsste zärtlich die feine weiße Kutte des Mönches, ein Staatskleid der Brüder, das nur bei besonderen Anlässen getragen wurde. Mir war Bange nach dir geweiter, brach es innenbrünzig aus ihm heraus und erstreichelte Verstohlen das Tuch des falten reichen Gewandes. Es quält mich oft eine Unruhe, wenn ich dich nicht nach diesem oder jenem fragen kann, denn du weißt alles, was mir fehlt. Da verbarg Partha Franziskus ein halbes Lächeln. »Tutor!« wies er bescheiden die übertriebene Meinung ab. »Ich weiß nicht einmal, was deine Gespiele in dort zwischen den beiden Binsendecken trägt. Was ist's? »Ja, das rätst du nicht,« schrie Nikolaus Beckerer, plötzlich wieder in seine wilde Häftigkeit zurückfahren und dabei stürzte er auf das Mädchen zu und riss ihm ohne weiteres das grüne Geflecht aus den Händen. »Gib her! ein wunderlich Tier!« stammelte er atemlos und brach die Deckel auseinander. »Dergleichen gibt es uns nicht in unserem Wasser. Und dir gehört es geweiter, dir allein!« Eine ungeheure Scholle kam zum Vorschein dunkel grau mit roten Punkten und wohl anderthalb Fuß im Durchmaß. Der Fisch glänzte Perl-Mutterfarbig in der Sonne. Bewundernd standen die drei um den seltenen Fang herum und die Kinder lachten vor Freude, als der Parter mit Kennermine den Finger schwitz in den Rücken der Scholle setzte, um wohl gefällig das Fleisch des Tieres auf seine Festigkeit hinzuprüfen. »Ein herrlich Stück!« gestand der Bruder selbst vergessen und klopfte dem Spender dankbar die Wange. Allein unvermutet hielt er inne, ein feindlicher Gedanke schien seine offene Lust zu hemmen. »Was gibt's?« rief der Junge erschreckt. Der Bruder maß ihn prüfend von oben bis unten. »Hat der Vogt ein Fang gesehen?« Jetzt zuckte das kleine Mädchen wie von einem Streich getroffen, zurück und sprang schutzsuchend hinter den nächsten Baumstamm. Klaus Bäckerer aber wurde seltsam bleich. Dann begann seine schlanken Glieder vor Zorn oder vor Scham zu zittern. Etwas Hasserfülltes von Leidenschaft überwältigtes brodelte aus seinen schwarzen Augen. »Der Vogt weiß von nichts!« widersprach er hart und schob die Faust geballt von sich. »Ich hab das Tier die ganze Nacht über zwischen den Strandsteinen versteckt. Kopfschüttelnd wies der Mönch das Geschenk von sich, auch entsetzte er sich heimlich darüber, wie wenig sein Zöchting zu Bescheidenheit und zu geduldigen Dienst zu lenken wäre. »Weißt du nicht, er mahnte er heftig und hobdrohend den Finger. Dass all dein Fang dem Grafen eignet, versoll ich mit dem Entwendeten gut. »Essen!« schrie Klaus, der noch immer zitterte und bete, und wie tückische Pfeile schnellten die Worte von ihm, »der Graf hat satt. Wir kann ja uns das nehmen, was wir fangen. Gehört ihm die See? Wem gehört sie sonst? Dem, der auf ihr segelt und Netze legt, eiferte der Knabe ohne jedes Besinn. Schmetternd warf er den Fisch auf den Waldboden und machte Mine, ihn mit seinen nackten Füßen zu zerstampfen. Klaus rief das kleine Mädchen hinter seinem Baum um er Barmen flehend. Jetzt sprang auch der Bruder hinzu, bückte sich und riss den Flossenträger an sich. Dunkelrot war das weiße Gesicht des Mönches übergossen. Er blieb unentschieden, ob vor Anstrengung oder weil er den feinen Mund des Fischersohnes in befriedigtem Trium flächeln sah. »Unsinniger!« zöhnte er in ehrlichem Unwillen. »Gottes gedeilliche Gabel vernichten? Oh, ich sehe, ich bin zu schwach gegen den bösen Geist, der in dir wohnt. Geh mir aus den Augen und kehre sobald nicht wieder. Einen Augenblick blieb es still zwischen den Dreien, dann wandte sich Pater Franziskus den Fisch noch immer in den flachen Händen und stieg mit weiten Schritten die Grasstufen in die Höhe. Bald musste er das kaum mannshohe Pferdlein in der Mauer erreicht haben, da geschei etwas Unerwartetes. Eben so schnell wie Klaus Beckerer in Zorn und Wut hineingerast war, so erfasste ihn jetzt eine verzweifelte Reue. Wo plötzlich füllten sich seine funkelten Augen mit Tränen und unbekümmert darum, ob seine kleine Gefährtinn sein Handeln begriffen, stürzte er auf die unterste Stufe nieder, wo er die Arme wild im Porwarf als könnte er so den Entweichenden zurückhalten. »Tut das nicht, Gewalter!« schluckte er Schmerz zerrissen. »Ich hab dich lieb, und wer soll mir die Hand auf die Stirn legen, wenn mich die Schmerzen quälen, die mich blind machen? Nein, tut das nicht! Gewalter, tut das nicht!« Noch zitterte die Klage dieses wahrhaftigen Knabenschmerzes unter den sonnenstillen Bäumen, noch hatte sich der leicht gerührte Bruder nicht völlig gewandt, da klang in der Schwerze des Waldes ein Horn. Zugleich hörte man den Hufschlag der Rosse. Ein Augenblick wurzelten die drei auf der grünen Lichtung fest. Dann geriet Leben in den Mönch, und während er die Scholle eilfertig auf seinen Mauervorsprung zu Betten suchte, segnete er Gott im Stillen für die gelegene Unterbrechung. Wohltätig enthob sie ihn der begehrten Versöhnung mit dem aufgerechten Knaben. »Sie kommen!« rief er dem verblüfften Fischer zu, der ohnehin alles, was bis dahin geschehen längst vergessen hatte. Ungestüben war er aufgesprungen, nun fiebernd von Neugier das dicke Gehölz zudurchdringen. »Vier, fünf, zehn Pferde!« zählte er. »Sie! Sie, Anna! Stahlpanzer und seidende Mängel!« Dänische Herren berichtete der Bruder erregt und strich sich die weiße Kutte glatt, reiten auf Tagfahrt nach Strahlsund und nehmen zu Nacht ihr Obdach. Gespannt drängten sich die Kinder an beide Seiten ihres Freundes. Kaum konnte er sich ihrer erwehren. »Dänen?« stammelte Klaus zweifelhaft. Denn er vermochte nicht mit Sicherheit anzugeben, wo jene Völkerschaft sesshaft wäre. »Was treibend ihn Strahlsund?« Doch der Mönch schüttelte ihn ab, ohne den stets regen Eifer des Wesbygierigen befriedigen zu wollen. »Wozu brauchst du das erfahren, Klaus?« reigerte er sich vorsichtig. »Was kümmern dich die Händel von Königinnen und Herren? Diesmal zwar handelt er sich um eine gerechte Sache, setzte er mehr für sich hinzu. Gilt es doch, die Horde der gesetzlosen Schäumer zu vertilgen? Da packte ihn der Knabe häftig am Kleid. »Was sind Schäumer?« drängte er ungebärdig. »Sag es mir!« Der Mönch erschrak. Gar zu wild brannten die dunklen Knabenaugen in Design. Das geheimnisvolle Wort, das im Volk für die unter der schwarzen Flagge herumstreifenden umging, schien in der unbeherrschten Seele ein Feuer entzündet zu haben. Wieder rettete der Pater seine Verlegenheit hinter strenge Abweisungen. »Schweig!« befahl er. »Was schiert sich ein Sasse, der von der Herrschaft gut gehalten wird, um die von jedem ehrsamen, geschmiedene Brut der Friedlosen? Danke Gott im Stillen dafür, der du einen nähernd Gewerbe und einen sicheren Platz hast. Das die Fürsten und Städtischen dem Wüsten drang ein Ende machen wollen. Merk dir, Bursche, solange das Gelichter nicht von der See fortgefegt wird, so lange kannst du, wenn du ehrlich bist, unter deinem Dach nicht ruhig schlafen. Schon wurden die buntgeschirrten Rosse unter den Stämen sichtbar, so blieb Pater Franziskus nur noch Zeit, die Kinder beiseite zu schieben und den wesenlos gaffenden Gutmütig zu zuflüstern. Schaut auf die Vordersten! Ja, die beiden! Das sind die Gesandten der Königin. Der Drost Reichshofmeister Henning von Putbus und der Hauptmann Konrad von Moltke, gar stolz und mächtige Herren, mit weit aufgerissenen Augen verfolgte Klaus Beckerer nun das sich entwickelnde farbige Bild. Er merkte nicht einmal, wie er dabei krampfhaft die Hand seiner kleinen Gefährtin ergriffen hatte. So übergewaltig, so betörend wirkte auf ihn der goldige Glanz der Großen. Allmählich spannt sich ein feines, unwirkliches Netz vor seiner hinstarrenen Blickel und er zuckte beinahe schmerzhaft zusammen, sobald aus dem Gewebe ein besonders greller Blitz auf ihn zugeschoss. Da trat aus der Pforte über den Grastufen nicht der Abt mit seinem Prior hervor. Beides hinfällige Kreise, in seinem Schneeweißen gewandt das goldene Kreuz klappend auf den dürren Gliedern, dribbelte das Männchen achtsam auf jedem Absatz die Schleppe hebend auf den Ersten der Reiter zu, um endlich dem Reichshofmeister mit zitternder Hand einen silbernen Pokal entgegenzureichen. Auf breitem Gaul saß der Dross zurückgelehnt, die überlangen Beine gewaltig gespreizt, denn die flickenreiche Zaddeltracht beengte den hochaufgeschossenen Mann. Zwiefältig war das Staatskleid zusammengesetzt auf der linken Seite rot, auf der rechten gelb, während Arme und Beine umgekehrt begleitet waren. Dazu saß ihm eine ungeheure blaue Wulstaube auf dem verkehrbten Haupt, von der ihm noch eine riesige blaue Fahne fast bis an die Knie hinunterfloss. Man sah ihm an, der lange Ritt hatte ihm heiß gemacht, denn er schob luftschöpfend an dem schwarzen Ledergürtel unterhalb seiner schmalen Hüften herum, und wenn die tief liegenden lauernden Augen nicht widersprochen hätten, so hätte man den Reichshofmeister der Königin Margarita für ein abgedienten und eidlen Höfling halten können. Aber die Augen wohnten ihm unter graustrupprigen Brauen wie der Fuchs in seinem Bau, aufmerksam, sprungbereit. Und über die verschrumpfte Stirn flog manchmal ein erhellender Blitz. Nicht umsonst ging die Sage, diese Vermorschte im Winde schwankende Leiter hätte die Sprossen geboten, auf denen die zierliche Füße seiner Königin bis in die kältesten Höhen der Staatskunst empor geklettert waren. Doch die Sage fügt ihm unrecht zu, denn er selbst hatte in den fürstlichen Frauen gemacht erst die unmerklichen Windungen und herzenskühlen Methoden gelernt, die die nordische Welt jetzt in Spannung hielten. Von ganz anderer Art war sein Gefährte, der dicht neben ihm seinem geschickten Gehirn, der in den Füßen geblieben wurde. Und der Gehirn, der in den Füßen geblieben wurde, war der Gehirn, der in den Füßen geblieben wurde. Von ganz anderer Art war sein Gefährte, der dicht neben ihm seinem geschickten Schimmel wuchtig den schweißenden Hals klopfte. In einem verregneten Lederkoller hockte der Hauptmann Konrad von Moltke auf seinem abgetriebenen, sehnigen Gaul. Sein Linkes, von einem grünen Strumpf umspanntes Bein, hatte er lässig in die Höhe gezogen, so dass er den Arm darauf stützen konnte. Und auf diesem Rote wieder der völlig kahl in der Sonne glänzende Schädel, unter dem eine krumme Geiernase rauflustig und hochmütig in die Welt stach. Die eisene Sturmhaube, die den Bein an den Totenkopf wohl allzu sehr drücken mochte, hing ihm schaukelnd vom Sattel, und die rot verschwollenen Augenlieder blieben hartnäckig geschlossen, vielleicht von Müdigkeit, vielleicht aus Abneigung gegen das Mönchsgesindel, dem seine Herren so auffallende Bevorzugung erwies. Man munkelte da allerlei. Der verkniffene Mund des Dänen jedoch redete laut von Geiz und Beutesucht. Er sieht aus wie der Seeadler, wenn man ihm die Federn ausgeruft hat, dachte Klaus Becker staunend, ohne den gierigen Blick von dem Knochenmann abwenden zu können. Inzwischen hatte sich die hinfüllige Kinderfigur des Abtes auf den Zähnen aufgerichtet. Ängstlich vor dem scharrenden braunen Ausweichend, reichte er dem Reichshofmeister seinen Becher dar. Das Männchen, die ihm ein paar einzelne graue Locken verloren um die Stirn flatterten, machte unverkennbar den Eindruck, als ob er sich hinter seinen Pergamentrollen wohler fühle als bei dieser ungewohnten Staatshandlung. Er hennig von Putbus, lispelte er ohne Mark und kaum hörbar, Reichshofmeister und Drost der Großmächtigen, hier klatschte der Knochenmann seinen Gaul höchstwuchtig gegen den Hals und kniff seine Lieder immer unbegreiflicher zusammen. Der Abt verwirrte sich. »Der Herr führte euch zum Segen an die deutsche Küste«, stottete er verlegen und begann mit dem Becher hin und her zu zittern. »Er führte euch an die Küste. Ja, möge die Tagfahrt zu Strahlsund euren Wünschen entsprechen. Höflich streckte der Hagerer seine Beine noch steifer von sich, ergriff den Becher und vereneigte sich so geschmeidig, wie man von dem vertrockneten Gerüst in dem Gekkengewand kaum erwarten konnte. Da der redliche Abscheu eures Ordens gegen die Fergewaltiger der See bekannt ist, sprach er ziemlich unbeteiligt, so werden eure Gebete mit uns sein. Ich weiß, ich weiß. Er führte den Pokal oberflächlich und ohne zu nippen an seinen Mund. Sein Nachbar jedoch, der Hauptmann von Moltke, rieß ihm ungeduldig den Pokal, bevor er noch dazu aufgefordert wurde, aus der Hand, tat einen tiefen Blick hinein und stürzlis Getränk gierig hinunter. Der Kriegsmann mochte durstig sein. Allein unvermutet hielt er inne und während er böse die verschwollenen Augen aufriss, goss er gereizt den Rest auf die Erde. »Gemischt« knurte er und seine Stimme klang, wie wenn man Scherben gegeneinander reibt. »Himmel und Hölle! Ich!« In diesem Augenblick schlug ein erneutes Pferdegetrappel aus dem Wald heraus. Der Reiter verschlugte das Weitere, hob die abschreckend dürre Hand und schwenkte sie dem neuen Ankömmling entgegen. »He, Kona!« gräte er immer in demselben bitteren Menschen verachtenden Ton. »Meiner See! Ihr standet gut im Futter, seit wir uns zuletzt begegneten. Wisst ihr noch, auf der Tagwart zu Wismar? Man sagt, lieb wertester, ihr hättet über See recht einträgliche Geschäfte betrieben und kennt die Schliche der Schäume aus Erfahrung. Es musste eine besonders giftige Anspielung in jener Anrede liegen, denn der Reichshofmeister, der plötzlich noch fahler aussah als gewöhnlich, hob abwährend die Rechte, schöpfte vergeblich Luft und versuchte sein Unbehagen hinter einem begrüßenden Lächeln zu verbergen. Er brachte es jedoch nur zu einem Grinsen, zumal er Wahrnamen wie der Graf von Kona, den nun in der Abendsonne dicht neben seinem jungen Sohn mitten auf der Lichtung hielt, verärgert und beschämt das feiste Vollmundgesicht verzog. Spähend blinzelte der sowohl genährte im Kreise umher, ob auch die Mönche den beißenden Sport verstanden hätten. Dann strich er mit der fleischigen Hand über den halb langen blauen Tappat, der ihn Schlafrock artig umhüllte und stieß endlich kurzatmig nach Art der dicken hervor. Seid gegrüßt ihr Herren, auch du Moltke, immer munter, immer gelenkig, wollen absteigen und das Nachtmal einnehmen, dass der Herr Apf für uns gerüstet. Und das leere Magen steigt zu dem allerlei verwirrtes Zeug. Und wenn es euch wirklich ernst gegen die Freibäuter ist, die ja manchem ein verstecktes Plätzchen gut zu bezahlen wussten, nicht wahr, nicht wahr, so ist es doch, dann werden wir morgen in Strahlsund weitersehen. Werden sehen, wo unser Vorteil liegt. Und nun zur Tisch, liebe Herren. Schwerfällig und echt sind, schwang er das rechte Bein vom Ross. Allein durch die weit ausladene Bewegung des unförmlichen Körpers mochte der Dürre unruhige Gaule des Dänenhauptmanns gereizt werden. Mit einem schrillen Viern stieg das Tier Kerzen gerade in die Höhe. Ringsum wurde ein einziger Schreilaut. Doch ohne Zögern schlossen sich die sehnigen Beine des Kriegers um den Leib seiner Schecke zusammen. Ja, er rührte sich kaum, so fest saß er im Sattel. Zugleicher Zeit aber sah man, wie der Knabe im weißen Kettel hoch auf in den Zügeln des Schimmels hing. Die kleinen Fäuste rissen erbarmungslos am Maulbügel des Tieres. »Lass los!« krähte der Däne ungehalten und fletschte die stockigen Zähne. Da war das Pferd schon zur Erde gebracht. Und der Helfer stand nun, keineswegs befangen, sondern die Hände stolz in die Hüften gesetzt, geschwellt von einem rauschenden Kraftgefühl mitten in dem ihm umgaffenen Kreis. Wieder merkte er es kaum, dass seine Gefährtin auf ihn zugestürzt war, um ihm ängstlich Brust und Glieder zu befühlen. »Unsin!« schimpfte der Hauptmann missfällig. »Ragazaccio maledetto!« vervollständigte er sein Fluch auf welche Art, denn er hatte sich seinen ersten Kriegsrum in den italienischen Städtekriegen erworben. Gezwungen nestelte er an seiner Ledertasche, um dem Buben ein paar Scheidemünzen zuzuwerfen, doch einer besseren Einsicht folgend, und er ließ er diese Spende wieder auf halben Wege. »Wer ist der Erbursche?« fragte statt seiner der Graf von Kona, der inzwischen auf krummen Beinen neben dem gleichfalls abgestiegenen Reichshofmeister stand. Und da er den einfachen linnenden Kittel und daneben den prächtigen Wuchs des Knaben, nicht recht zusammenzuräumen wusste, setzte er dringlich hinzu, denn die nahe Tafel lockte den immer hungrigen. »Schnell, schnell, wer ist das?« gebe einen stattlichen Knecht. Eine Stille entstand. Bis das Schweigen von der Stimme des Bruders Franziskus unterbrochen wurde. Einem unwiderstelligen Trieb folgend hatte sich der Pater vor die Kinder aufgepflanzt. Jetzt gab er besorgt die Auskunft. »Es ist der Sohn des Fischers Klaus Beckerer. »Das ist ein lauer Hund!« stotterte der Dicke, der im ersten Augenblick seine unangenehme Überraschung nicht meistern konnte. »Sorgt schlecht für uns!« Und sein Doppelkin unter dem Kragen des blauen Tappert weit hervorschiebend begann er vor Verlegenheit zu poltern. »Wozu treibt sich der Sasse hierherum?« In das Antlitz des Jungen war Hitze gestiegen, böse zerrten die dunklen Augen an dem blauen Faltenrock herum. »Mein Vater?« schrie er. Da wurde er von dem Mönch zurückgerissen. Zugleich fühlte er, wie ihm die Lippen fest verschlossen wurden. Er hat eine Sternscholle für die Tafel gebracht, erklärte der Bruder ruhig und zeigte nach dem Mauervorsprung, auf dem der Riesenfisch in der Abendsonne glitzerte. Neugierig wandte sich der Graf, mochte es nun sein, dass ihn der Anblick des mächtigen Fanges versöhnte, oder war er sonst froh, der lästigen Begegnung überhoben zu sein, gemütlich schob er seinen Arm unter den des Reichshofmeisters und zog ihn mit sich. »Man speist gut bei den Brüdern, schmatzte er mit breitem Lachen. Wer weiß, welche Überraschung uns erwartet. Kommt, Herr Drost, ihr Herren, kommt, man soll den Koch nicht warten lassen. So zogen die Gäste geführt von den Mönchen durch die enge Pforte über den Grasstufen. Die Knechte leiteten die Pferde um die Mauer herum in die Stelle und bald lag die Lichtung in Einsamkeit. Nur ein einzelner Reiter war zurückgeblieben. Nicht zögerte er mit dem Absitzen, lenkte seinen Rappen viel mehr spielerisch hin und her, bis der Junggraf Malte von Kona seinen Entschluss gefasst haben musste. Mit einem Sprung setzte sein Pferd hinter den bereits heimkehrenen Kindern her und während die jungen Männerfaust keck und ohne Umstände in die Haar flechten des aufschreienden Mädchens griff, rief er wie zur Bergeruhigung mit einem zugleich harmlosen und gebieterischem Lachen, denn das Ganze sollte nach der Sitte der Zeit einen Scherz darstellen. »Dien, verstehst du Spaß? Wo kommst du her?« Die kleine Stade ihm mit blauen Augen flehendlich an und begann vor dem vornehmen Herrn zu zittern. »Lass ab, Herr!« stammelte auch Bruder Franziskus in aufsteigender Empörung. »Es ist noch ein Kind!« Doch der Jüngling waff dem Mönch nur einen verächtlichen Blick zu. Es kümmerte den Geschorenen nichts, mit wem der Grund her seine Belustigung auf offener Straße treiben wollte. Doch verwunderlich düngte es den Reiter, auf welche Weise der Fischerknecht den gnädigen Scherz aufnahm. Atemlos lehnte der weiße Kittel an einer mächtigen Buche, von wo der Knabe zuförderst ohne genaue Erkenntnis des Vorganges die bunte Pracht des Adeligen in unruhiger Gier verschlang. Die überlangen Schnäbel der rosa Strümpfe, die eng gepresste rote Schecke des Wamses und darüber den kurzen gelben Kragen, der mit blitzenden Gold und Silberstücken besetzt war. Und doch die Faust des Burschen riss und zerrte dabei auf eine sonderliche Art an einem stämmigen Ast herum. Wollte der Lümmel etwa die schuldige Erfurcht vergessen? Unglaublich und gering schätzend zuckte der Juncker die Achsel, da ließ er sein Blick von neuem Hartnäckig über die feine Gestalt der Dirne laufen, die sein Anruf so völlig der Sprache beraubt hatte. »Komm zu dir, Rotröckchen!« meint er ungeduldig, obwohl er beifällig genug auf die nackten Füße des Kindes herabschaute. »Wo kommst du her? Wisst du die Schwester des Sassender? Noch immer hielt er das Ganze für einen ihm ziemenen Scherz und wunderte sich nur, warum das Mädchen so sehr entzitternd und beben versank. »Nein!« flüsterte sie und senkte das Haupt. »Ich bin Anna Knut. »Und meiner Mutter Schwester Tochter!« sprach Klaus Harter zwischen. Er hatte den Ast herabgerissen und trat nun auf alles vorbereitet, näher. Dabei schauerten seine Glieder dennoch wie im Frost, denn die vererbte Achtung bräumte sich gegen die Gier, einen Abenteuer zu erleben. Rastlos schwankte die Zufallswaffe in seiner gekampften Faust. Er wusste selbst nicht, wogegen er kämpfen sollte. »So ist nicht gefragt!« schleuderte ihm der jungen Graf unwillig entgegen, wobei er herrisch die rechte Vorwaffe, als wollte er die nahende, die unbegreifliche Auflehnung an ihren Platz bannen. »Gleich packst du dich von dannen, Tölpel!« Der im weißen Kittel rührte sich nicht. Nur der Buch in Ast hörte auf zu zittern, ja, das Holz gewann von Minute zu Minute eine immer straffere Spannung. Eine Weile verharten die drei Gestalten bewegungslos wie in der Tiefe eines Traumes. Selbst das Pferd stand gepresst unter dem einfangenen Druck. Da vermochte sich der Zisterzienser in seiner Herzensangst, am frühsten aus der Lähmung empor zu raffen. »Kaltblütig!« schritt er, als wäre nichts Erhebliches geschehen, bis dicht an die Flanke des Rosses heran, um dort dem Tier kosend über den Hals zu klopfen. Mit großen Augen verfolgten die Jungen die aufgeregten Sein Tun. »Ja, es sind Anna-Bolken-Kinder. Fußnote, Fetter und Base. Ende der Fußnote!« Sprach er im weichen Dialekt der Gegend, und keine Hass, keine Unruhe, verriegten in dem ebenden Antlitz, wie sehr mit der Überlegenheit des Alters bemüht war, die aufgepeitschten Sinne der Anderen zu besänftigen. Anna-Knutz Vater ist ertrunken. Man sagt, die Schäume hätten ihn ins Meer geworfen. Da hat sich ihre Mutter nun ein Hütlein dicht neben den Bäckerrass errichtet, und Mutter und Tochter nähren sich recht und redlich von Matten flechten. Ein mühselig Gewerbe her, das die Finger zerschneidet. Weisend hob der den Arm der kleinen Empor, und der Graf bemerkte nun verdutzt, wie die Hand der Blonden von schwerzlichen Kerben durchfurcht war. Das lenkte seine unüberlegte Begehrlichkeit wohltätig ab. Sofort suchte er nach Art der großen Herren das Leid der Armen durch ein Almosen zu lindern. »Porum, sagtest du das nicht gleich, dummes Gehör?« Tadelte er wohlwollend, während der Ungestühm in einer Silbermünze in des gelben Kragen zerrumdrehte. »Matten? Gut, da magst du die Weichsten von deinem Geflecht auf unseren Hof bringen. Mein Hund soll darauf liegen. Und hier, Rotröckchen, hier ist du deinen Lohn im Voraus. Lachen mit einer freigiebigen Gebärde schleuderte er den abgerissenen Knopf dem Mädchen vor die Füße. Und eh die drei zurückgebliebenen sich noch besinnen konnten, hatte der Gewandtereiter seinen Gaul zur Seite geworfen und sprengte nun um die Mauer herum dem Stalle zu. Geht nach Hause, drängte der Bruder die beiden Kinder, die bestürzt auf das sich entfernende Klingeln der silbernen und goldenen Münzen lauschten. Geht, geht rasch, der Mann will euch nicht wohl. Ende von Erstes Buch Kapitel 2 Gelesen von Robert Steiner Ende von Klaus Störtebecker von Georg Engel Erstes Buch Kapitel 3 von Klaus Störtebecker Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind Lizenz frei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Sonja Klaus Störtebecker von Georg Engel Erstes Buch Kapitel 3 Sie saßen in der Hütte der Bäckeras zum Kagennachtmal vereint. Die Alten hatten ihren Hunger bereits gestillt und hockten ausrund am Herd, von wo ein verglimmender Kind spannleuchtete. Zu ihnen hatte sich an der Knutsmutter gesellt ein hageres, früh erkrautes Weib mit unzähligen Sommersprossen im abgemagerten Andetz. Arbeitsverbittert sah sie aus und vor der hereinströmenden Kühle des Meeres fröstete die abgezehrte häufig zusammen. Kalt, immer kalt, schüttelte sie sich. Dann hob sie den gespannteten Silberknopf von ihrem Schoß, um ihn beinahe unglaublich gegen den ungewissen Lichtschein zu kehren. Warum er das vorgeschenkt? Suchte sie in fruchtlosen Zweifeln zu ergründen. Als aber die Hausfrau, die prall und rund, voll gesparter selbstbewusster Kraft ihr gegenüber lehnte, eine heftige Bewegung gegen die Esse ausführte, wie wenn sie das Wertstück am liebsten in die Flammen schleudern möchte, denn Hilder kannte die Aufmerksamkeiten der Herren, da schüttelte die Mattenflächterin müde das Haupt. Nicht doch, nicht doch, werte sie sich, gegen diesen Gedanken ihrer gewalttätigen Schwester. Wie käme ich wohl je wieder zu solch einem Schatz? Morgen segle ich nach Strahlsund und kaufe für uns Decken. Die Hauptsache ist, dass wir es warm haben. Ja, ja, hübsch warm, murmelte der alte Klaus Beckerer und zog seine Allmählich-Spindel durchgewordenen Beine bis tief unter seinen Sitz, da der Husten, der nicht zum Ausbruch kommen wollte, seinen ausgemergelten Leib wieder verkrumpte. Mit äußester Kraft rang er danach, das laute Bellen zu verhindern. Nicht eigentlich, um seine Umgebung nicht zu erschrecken, denn der kranke Riese war noch immer nicht zart und nachgiebig geworden. Nein, er mochte nur nicht die Augen des Weibes, so groß und erkennen, auf sich gerichtet fühlen. Das Weib wusste alles, sie war klug und ließ sich nicht täuschen. Ja, der Fischer glaubte, sie lese ihm Zeit und Stunde des kommenden ganz sicher von des Stirn und dagegen sträubte er sich. Es war wohl noch gar nicht so schlimm und er wollte einmal sehen, wie zäh er war, er oder die Augen von ihr. So strich er sich scheinbar aufgeräumt über die Welle des Roten Bartes, der jetzt doppelscharf gegen die vergilbten, eingefallenen Bangenabstach und gegen den Tisch gewandt, richtete er die wohlwollende Ermahnung an seinen Sohn, ist jünging, ist. Der Knabe träumte vor der hohen Platte, ist hauptaufgestützt und nur ab und zu führte er den Holzlöffel ungewiss und will ins Unmächtig in den Napf mit dem warmen Hörsebräu. Seine sonst so blitzenden Augen aber hatten sich verschleiert. Wie nach innen gerichtet, schien in sie Bilder und Vorstellungen zu verfolgen, die auf dem Grunde seine Seele dahin stiebten. Unwillig zuckten seine Lippen oft, als könne er das Fliehende wiedererkennen noch festhalten. Betroffen beobachteten seine Angehörigen, war es an dem immer unruhigen, befremdliche Besen. Ist Klaus, war die Kleine einer Knut, die dem Versunkenen gegenüber saß, wobei sie ebenfalls versäumte, ihren Löffel gegen den Napf zu lenken, denn ihr gemüht in einem willigen Anteil an dem völligen Verstummen ihres Gefährten. Wir sind lange gelaufen, du bist müde. Doch auch diese warme Bitte erreichte den in Fremde, dass die Napf getauchten nicht. Offenbar hatte er die sanfte, demütige Stimme gar nicht vernommen. Die Schulter seiner Freundin hinweg starrte er immer ausdrucksloser durch die offene Luke der Hütte. Dorthin, wo das letzte Abendrot fern auf den Wasser schaukelte. Langsam stieg die blaue Wand der Nacht über die Rände der See und zugleich verfinsterte sich auch die Stirn des Träumenden, immer auffälliger. Willst du wohl antworten, wenn man dich fragt, drohte Hilda seine Mutter ungeduldig. Heftig war sie hinter den Schemel des Sohnes getreten. Nun ließ ihre Hand klatschen auf den Nacken des Abgewandten niederfallen. Ihre lebhafte, tatbereite Natur sträubte sich gegen solch ein zweckloses und unheimliches Hindemmen. Was hatte der große, kräftige Bursche in sich hineinzuhorchen, anstatt seinem arbeitsunfähigen Vater hilfrecht zur Seite zu stehen? Verlangte doch der Vogt nach wie vor den voll wichtigen Fang. Junge, willst du wohl? Mutter unterbracht der kranke Riese erschreckt, indem er abermals gegen den gefährlichen Hustenreiz ankämpfte, und dabei versuchte er sich zu erheben, was ihm aber nicht sofort gegangen. Lass, lass den Jungen, wer weiß, was er hat. Er treibt Gedanken in seinem Kopf, und Gedanken kann man nicht immer verstehen. Hieraus war zu entnehmen, was Hilda längst wusste, dass der alte Bäckerer in Scheuer Achtung vor der wilden, trotzigen Art seines Sohnes dahin lebte, dass er geradezu in Aberglauben und Bewunderung versank, sobald sein Flecklingen merkwürdige Fragen und Ansichten äußerte, wie sie der Rotbad in seinem einförmigen Gewerbe niemals für möglich gehalten. Je weniger der Plumpe ein derartiges, hitziges Arbeiten des Hirns begriff, desto rückhaltloser fühlt er sich heimlich geschmeichelt, weil solches an seinem eigenen Sassenherde geschah. Lass ihn, mutting, lass, wer weiß. Eh, was hier, wer weiß, schallt Hilda, was nützt das? Sie stug noch einmal zu. Mit einem Sprung war der Knabe auf den Füßen. Der zweite Hip hatte ihn geweckt. Der Napf auf dem Tisch zitterte vor dem ungestümen Aufwahren, selbst der Kiensparn auf dem Herd schickte seine Flamme in dem Luftzug Rauschen zur Höhe. Was ist, er mannte sich der Bursche, und seine Blicke umfingen seine Angrügen, so dunkel und fremd, dass alle merkten, sein Körper sei eben erst, wie ein Stein aus Himmelshöhen unter sie gefallen. Staunend mit weit aufgerissenen Augen betrachtete ihn der alte Bäckerer. Sein harmloses Gemüt bückte sich tief vor diesem Vornehmen entrückt sein in eine andere Welt. Abwehren tote er wiederum, die abgezerrte, falten reiche Faust. Lass, momente er noch einmal, kaum hörbar. Die Mutter aber wünschte ihren Jungen, aus seinem zwecklosen Hindemmen aufzujagen. Fehlte ihr was, vorstellte sie Barsch, während sie ihm ohne Weiteres den Holz napf fortnahm, die Ziegen konnten noch recht gut von den Resten gesättigt werden. Wozu hockst du hier, und glotzt vor dich hin? Heftig schüttelte sich der junge Klaus, dann sprang er in die offene Luke, und trotz der feuchten Abendluft risse sich den weißen Kittel vorn am Hals auseinander, bis ihm der Zugwind über die nackte Brust spülte. Kalt fröstete die Mattenflechterinnen ihrer Ecke wehleidig zusammen. Auch der alte Fischer hustete unwohrsichtig. Zu warm, viel zu warm, wehrte sich der Knabe. Plötzlich aber warf er das braunen Lockenhaar ungestimmt zurück und führte mit gebalter Faust einen besinnungslosen Hieb gegen die Bohlen des Fensters. In Wut und stimmischer Auflehnung entlut sich, was in seinem schwedenden Hinbrüten bedrohlich gegen ihn aufgestanden war. Wir wissen hier von nicht, schrie er in bitterem Zorn, und seine funkelnden Augen klagten alle Anwesenden der Reihe nach eines unsühnbaren Verbrechens an. Wir wissen nichts von dem, was draußen geschieht. Verständnislos maßen sich die anderen. Allein, wenn sie auch nicht begriffen, wonach diese entfesselte und von einem flüchtigen Nichtstrahl geblendete Seele schrie, die unverbildeten Menschen fühlten doch, dass sich hier etwas Ungewohntes und in seiner Anmaßung gefährliches regelt. Etwas Aufständisches, Unbotmäßiges, das mit den Fäusten gegen den Käfig der Unmündigkeit und des Elends zu Hämmern begann. Und das erfüllte sie mit Abneigung und Misstrauen. Die geduckten Nacken hatten ja längst verlernt, sich zu recken, und weil sie zu tief in Abhängigkeit gebeugt waren, so hielten sie es beinahe für eine Wohltat, die unwissenden Häupter nicht mehr dorthin erheben zu brauchen, wo in der Höhe die Blitze zuckten. Gott bewahre uns vor Ungemach. unwirklich falteten sich ihre Hände. Und nur der kranke Riese atmete ein paar Mal mühsam auf, aber als er sich zu einer kleinen, lauten Frage anschickte, da webte doch etwas von zurückgedrinkter Genugtun in seiner gebrochenen und heiseren Stimme, denn ihm kam es vor, als wenn seine Hütte durch all dies sehr geehrte und begnadet würde. Gott warre uns vor Ungemach. Was wissen wir nicht, Jüngen, äußerte er sich demütig und klammerte sich mit beiden Fäusten an das Lehenbrett seine Schemels, um aufrecht sitzen zu können. Was wissen wir nicht? Da bis der Angeredete in seine Unterlippe und zugleich rüttelte er von neuer Besessenheit befallen an der Umfassung der Luke, als müsse er sich durchaus einen verbreiterten Ausblick schaffen. Dazu tobt er voller Verachtung gegen die Dummheit, die ihn hier umgab. Wisst ihr, dass ein paar Meilen von uns zu Strahl-Sund eine Tagfahrt gehalten wird? Was ist eine Tagfahrt? Der alte Fischer ist an seinem langmähnigen Bart, die Brust droht, die ihm still zu stehen und durch sein Blondkraus Trubelhaar drang ihm der Schweiß. Vor Überraschung verging ihm völlig das Denken. Alle guten Geister, um was kümmerte sich die junge Brut. Große Herrensache vermochte er endlich, seine Atemnot abzuringen. Sie reden da. Sein Pflegling trat ihm näher. Von was reden sie da, forderte er begierig. Den alten umwirte jetzt vollkommende Betäubung. Noch nie war so etwas Unnötiges von ihm verlangt worden. Und nun gar von dem angenommenen Sohn. Und doch ergriff ihn die ungewisse Ahnung, in diesem Drängen wäre eine köstliche Luft, nach der er sich schon lange gesehen hat, weil sich in ihr atmen ließe. Ja, atmen, atmen, denn das Ersticken nahte wohl bald. Hohl stöhnt er auf, dann keucht er hervor. Sie reden da von uns, und was man uns nehmen soll, damit wir steuern. Es klang wie das Heulen eines gemisshandelten Hundes. Alte Erinnerungen von Zwang und Demütigung richteten sich in dem Gestammel im Po. Und bei diesen aufreizenden Lauten beugte sich ihm der Sohn lauend entgegen, und seine Augen drohten Unhalt verkündend in der Hütte umher. Als suchten sie jetzt schon den Eindringling, der da kommen sollte, um erpresstes Gut zu verlangen. Gott schütze uns vor Ungemach. Welcher Geist war zur bösen Stunde in das junge Blut gefahren? Sie reden da von uns, und fragen uns nicht, rang es sich wie von selbst aus dem Erwachen den Bewusstsein ab. Sind wir den Steine? Der alte Klaus zitterte verangst. Ganz unvermittelt schämte er sich, weil er sich von dem Unbekannten soweit verleiten ließ. Lass man, Jünging, lass, wir verstehen das nicht. Eben, wir verstehen das nicht, der Knabe. Radlos stucke er sich mit der Faust vor die Stirn. Vom Herd erhob sich eine schrille Stimme. Dort schließ Hilda die Feuerzange wütend unter ihre Töpfe. In Schärben klirte ein Napf auf den Ziegel estrig. Was ist das für ein Zeug? zählt hatte sie in ihrer Befürchtung rechender Herrenhände, könnten sich in ihrem Leben einen Schatz vergreifen. Habe ich dich dazu aufgeführtet, damit du hier alle Hand unkraut zähst? Meinst du, wir könnten von Worte fangen Leben. Vielleicht häre dich dort hinaus, wohin du gehörst, oder willst du abwarten, bis dir die Peitsche des Fugts Beine macht. So laut ihre Stimme auch gelte, der schlanker Bursche wandte den Blick auf die eifende Frau, aber ihre Vorwürfe glitten von ihm ab, als wären seine Ohren noch immer für die Dinge des Alltags und der einförmigen Gewohnheit verstopft. Aufrecht stand er da, plötzlich ein Fremder unter diesen kleinen, furchtsamen Sassen von der Zaubergärte einer Erkenntnis berührt, die er nicht zu bewältigen vermochte, und nur als durch seine Träume das Wort Peitsche hindurch piff, da zuckte ein kurzer Schauer über seinen Nacken und seine Hände zitterten wieder strebend nach rückwärts. Gleich darauf jedoch war auch diese Schwäche abgeschüttelt und er konnte geschmeidig bis dicht an den Sitz des Alten herangeleiten, um dem aufhorchenden Fischer von neuem zu zuflüstern. »Sag mir, was sind Schüme? Oh, oh, winselte Anna Knuzmutter kläglich, und zu gleicher Zeit nestete sie aufgescheucht in silbernen Knopf in einen Schlitz ihres Rockes. Böse Menschen, Klaus, glaub mir, böse Menschen, sie segeln in ihren Raubschiffen, sie plündern das Gute Reichen und morden die Armen, ich kenne sie, versaufen und verschlemmen in einem Tag, was wir des Jahres zusammengeschaut. »Seit still, stieß Hilder in ihrem Herd hervor. Leichen blass war sie geworden, seit ihre Sorge um ihren einzigen sich an einem bestimmten Begriff klammern konnte.« »Sprüche an Abe, mein Jünging, ein Frommerkristenmensch darf die Rotte nicht kennen. Abe, Maria, heilige Mutter, sprach die kleine Anna volksam vor sich hin. Auch ihr Gespiele faltete unwirklich die Hände, denn der Wunsch der Mutter galt dem Aufgestörten immer noch als ein unabwendbares Gebot. Dennoch hinderte ihn die Bewegung nicht, seinem Vater Abermals zuzuraunen. Wer aber hat die Männer soweit gebracht? »Ja, wer, murmelte der Fischer betäubt. Plötzlich aber fasste er den Kopf des Sohnes in beide Hände und sein Leid und seine Krankheit und die Bedrängnis eines ganzen Lebens, vom Grund seiner Seele auffegend, schrie er unvermutet in irren Geheul. »Die Not, mein Jünging, ich mein die Not!« »Ja, die Not« sprachen die anderen jetzt gepackt und gleichförmig vor sich hin. Da war der fesselne Bann von dem Knabengewichen. Ungehindert und in der Lust sich zu befreien, brannte es hemmungslos aus ihm weiter. Und wer gibt den Herren seitene Kleide und uns Lumpen, wer gibt ihnen Gold und Edelsteine und uns die Peitsche, und wer gibt ihnen die fremden Sprachen, die wir nicht verstehen? Und uns? Und uns die Dummheit? »Ja, wer, wer« wiederholten die anderen Geistes abwesend. Die armen Menschen hockten da, als seien sie mit Nägeln an ihre Sitze geheftet und müssten es dulden, dass ihre Zungen die Eingebungen eines fernen Geistes nacheften. Endlich, endlich in Ressichilder jener lebenden Verzweiflung. Mit einem Sprung war sie bei ihrem Kindle, dass sie der Macht des Teufels entreißen zu müssen wähnte. Einschlag ihre geballten Faust, schmetterte mitten in sein weiches, fieberndes Andlitz. »Mutter!« Da riss sie ihn an seinen langen Haaren und schleifte ihn fast bis zur Schwelle der Karte. »Gleich packst du dich in dein Boot,« scherbte sie in übertriebener Wut. Hab gleich eine unnennbare Angst, ihr die Seele zudrückte. »Gee! Geh! Müßiginger und Maulaffen brauchen wir hier nicht. Bring lieber was tüchtiges Heim, damit wir Ruhe haben vor dem Vogt. Und knade dir Gott, wenn du jemals wieder dein Maul auftust über Dinge, die uns nichts angehen. Ohne jeden Übergang fiel sie dem schon in die Nacht geschobenen um den Hals, klammerte ihre Arme fest um seine Nacken, und zum ersten Mal hörte der überwältigte Sohn seine Mutter betteln und stöhnen. »Tust nicht, mein liebes Kind! Schlag dir solche Gedanken aus dem Kopf! Taugen nichts für arme Leute, richten dich und uns zugrunde. Sie, die Herren, sind nun einmal in Samt und Seide geboren und leiden nichts anderes. Geh! Sei wieder, mein lieber guter Junge! Geh! Geh! Gewaltsam drängte sie den Zögern, der in heißer geweckter Zärtlichkeit ihren Mund suchte von sich und wusste nicht, dass sie ihn seinem Schicksal entgegentrieb. Noch befangen von all dem Widerspruchsvollen glitt Klaus die Dünnen hinab, aber je kälte ihm der scharfe Seewind und die Ohrenstrich, desto klare, erholten sich seine lebhaften Sinne und kaum spürten seine Füße den feuchten Strand unter sich, da hatte das bewegliche und stets nach neuem Schweifen der Gemüte das Knaben bereits den Streit mit den Seinen vergessen. Kräftig zog er sich den Ledergürtel enger und heuchte im Streiten auf das unheimliche Schreien der wilden Schwäne. Jetzt eine Armbrust, wie sie den Herren eignet, dachte er, und ein paar stattliche Federn für die Kappe sollten mir nicht fehlen. Die Nacht und die graue Lehre, die sich wie ein offenes Tor auftat, schreckten und hinderten ihn so wenig, dass seine Augen viel mehr anfingen, halb im Spiel, den Schimmer der weißen Strandwellen von dem Gefieder der belauchten Vögel zu unterscheiden. Sie kämpfen da draußen, urteilte er gespannt, und stoßen einander gegenseitig die Brust ein. Und dann schoss es ihm durch den Kopf, ob es nicht möglich sei, sich solch ein königliches Tier zu zähmen. Noch niemand hatte das zwar versucht, es mochte wohl schwer halten, aber sein nach Pracht und Lanz ewig dursten des Herz wurde von dieser Idee verleckt bestreckt. Beinahe vergaß er bereits die Jagd nach den unsichtbaren Geschöpfen. Man müßte gegen den Wind heranschleichen, wummelt der Klaus, und dann darstutzte er. Dicht neben dem Pfal, an dem sein Brot angebunden lag, erhob sich eine dunkle Gestalt. Der breite, untersetzte Mann, mußte bis dahin auf dem Bord ran gesessen haben, jetzt wendete er sich voll dem Ankömmling entgegen, und durch die Nacht schimmerte zuförderst eine gewaltige Scherleplatte. Auch wenn die schwere, wuchtige Figur noch tiefer von Finsternes bedeckt gewesen wäre, dieses weinenden Dach, gegen das sich rechts und links, zwei dicke graue Haarwülste abbuschten, würden den Besitzer verraten haben. Zudem stand niemand so herrisch auf gespreisten Beinen wie der Vogt. Schweigsam mußte der Sechziger den Fische, der nach seinen Blicken, wo die Dunkelheit kein Hindernis, und erst nachdem er ein paar Mal über die kurze, vermottete Bartkrause gestrichen, spuckte er hart und abfällig, wie es in seiner Art lag. Der Mond steigt schon, warum kommst du so spät? Ich? Ja dich meine ich, wen sonst? Oh, da war's abermals. Klaus Beckerer knifft die Fäuste zusammen, bis die Nägel ihm ins Fleisch schnitten. Und doch erzählten seine mühsam zurückgepressten Atemzüge ganz deutlich davon, welche Anstrengung es ihnen kostete, um seinen unzählmbaren Hass gegen den ewigen Zwang hinunterzuwirken. Knirschen vor Überwindung bückte er sich, und seine Hände rissen viel heftiger an den Stricken des Brotes herum, als nötig gewesen wäre, um die Knoten zu lösen. Dabei stieß er hinter den zusammengebüßenden Zähnen hervor, dass er Entsegelbesitze und dass er viel schneller die Fahrt zurückliegen könne, als es selbst der Vogt mit seinen plumpen Rudern vermöchte, und überdies allein das weitere verlor sich. Schon stemmte er die Schultern gegen den Kahn, und unbekümmert um den Beobachter begann er das Schifflein zwischen den großen Steinen hindurchzuschieben. Aufmerksam hörte der Vogt zu. Endlich jedoch neckte er, wie in galligem Vergnügen, über die Kraft des Jungen. Dann äußerte er mit seiner markigen Gelassenheit. «Schön, du wirst denn sehr genötig haben, denn ihr seid im Rückstand. Lange warte ich nicht mehr!» Klaus Bäckerer schob, er schob, als ob er den Strand von den Wäldern und Bergen losreißen wollte. Röck ließ es der Vogt geschehen. Als aber der Bug des Schiffes gerade in das Wasser hinabtauchen wollte, da schlenderte er plötzlich näher und legte seine Faust hemmelt auf den Bordrand. «Ruckartig, für der Bursche im Po! Was gibt's?» droht er gepresst, und jetzt konnte er es nicht mehr hinnen, dass sich das weiße, seine Augepfel unheimlich zu drehen begann. «Wozu hältst du mich, Vogt?» Voll dumm Verwarnung durchschnittest die Nacht. Der salzige Wind führte förmlich die Vorahnung einer Gewalttat, den Ruch eines aufschnellenden Raubtiersprunges mit sich. Doch den Machthaber schien diese sich windende Boßheit mehr zu ergötzen. «Fast wohlwonnend!» knurte er. «Guck, Söhlen! Deine Lichter funkeln wie faules Holz. Wollen sehen, ob man sie zu was Nützlichem brauchen kann. Er warf den Arm vor und wies seitwärts gegen das Meer. Pass auf, was siehst du da?» Von dem Ernst des Mannes getroffen, kehrte sich Klaus überrascht der angedeuteten Richtung zu, heimlich geschmeichelt, weil der gefürchtete offenbar, seine Hilfe in Anspruch zu nehmen, gedachte. «Nun?» forschte der Alte nach einer Pause. «Marc, würde ich, der Junge beugte sich über das Boot und starte hinaus. Zu seiner Linken, dort, wo der Umsprung der Wälder dunkel und schwarz zu Stubnetz abbrug, gab ein schmaler Feuerstreifen auf dem Gewässer. Eine schaukelnde rote Lache wiegte es sich immer wieder von der ebenden Flut zerrissen und ebenso oft verneuend zu einem losen, blitzenden Fließ gesammelt. Auffällig stach der Schein von den blassen, silbernen Rillen ab, die weit hinten am Horizont der heraufkleidende Mond in das Wasser furchte. Was konnte das bedeuten?» Gepackt streinte Klaus Bäckerer sein See vermögen aufs Äußerste an. Längst war er auf die umspülten Strandsteine gesprungen und nun suchte er dort draußen, suchte, ob vielleicht ein Schiff mit entzündeten Pechfackeln seines Weges glitte. Doch der Vogt lehnte Brummig eine solche Vermutung ab. Seit drei Nächten fahnde er vergeblich den Strich entlang. Auch dort oben auf der Freiblatte von Stubbenkammer hätte er nachgeforscht. Umsonst, außer ein paar Rehen nichts Besonderes. Und doch, wie zum Hohen, flimmere die verwünschte rote Haut auf dem Wasser. Verärgert kehrte sich der Alte ab, als möchte er das effende Feuerspiel nicht länger betrachten. »Sie zu, Söhnein« meinte er zum Abschied, und es klang wieder recht giftig und überlegen. »Ob du klüger bist als wir anderen, hält sich ja ohnehin für ein stattlichen Hecht. Am Ende glückt dir der Fang, wird dir gewißgrößeren Spaß bereiten, als Heringe ziehen und flundern. Aber Gepackt setzte er noch im Fortgehen hinzu und obwarnend den Kronen geschmückten Stab, das du nicht in eine Falle gerätzt. Er weiß, die Rotte möchte vielleicht den Herren zu strahlsund, was zum Raten aufgeben. Und schon aus der Hörweite lacht er kurz in sich hinein. Wer kriegt heraus, wo die Freunde des armen Mannes gern gesehen werden? Es ist Becherspiel. In dem selben Augenblick setzte Klaus Beckerer von seinem Stein mit einem weiten Sprung in das Boot. Hoch auf peitschte der Schaum, und der Wind trieb ein helles Jauchzen herüber. Er steckt an der Blut in ihm, dachte der Vogt, als in dem faulen Bauch. Bauernblut, Sassenblut, das Blut des armen Mannes, die Augen des jungen Glühn, wie wenn eine Hütte brennt. Man wird ihm öfter eins auf den Kopf geben müssen. Schade, mag ihn gern leiden. Es war zur gleichen Stunde, als die beiden dänischen Großen im Gastzimmer des Klosters ihre Betten aufsuchten. Der Reichshofmeister Henning von Putbus saß bereits entkleidet auf dem breiten Füll, und seine nackten Beine sahen so elend mager und abgezehrt aus, dass der Hauptmann Konrad Molschke, der nach einem reichlichen Trunk mit der Öleucht in der Hand in dem Kalen Raum herumtammelte, um eine Nagel für seinen Lederkoller zu finden, von Zeit zu Zeit in ein heißeres Kicherndes Abscheus ausbrach. Als aber der Drost während seines tiefen Grübelns sich noch eine spitze Nachtmütze über den langen Schädel zog, da kannte das Vergnügen des halb berauschten keine Grenzen. – Belissimo, lehrte er, und hielt seinem Gefährten die zinnene Lampe fast unter die Nase, damit er ihn besser betrachten könne. – Man tut durch Unrechtrost, auf mein Schwert, pitteres Unrechtrostlein. Ich weiß es jetzt, ihr bezaubert unsere erhabene Königin durch die Schlagfertigkeit Eurus Witzes. – Sagt nichts, ich bezeuge es. – Ja, wenn ihr noch ein Pfaff werdet, solch ein weicher, niedlicher, dann, dann! – Krampfhaft schluckte er ein paar Mal, und die Erinnerung an die eben genossenen Tafelfreuden stieß wieder empfindlich gegen sein schwankes Hirn. – Gut, gut, gab er den neuen Eindrücken nach, und sank, immer die Leuchte zwischen den Fingern drehend, mitten in dem Zimmer auf einen geflochten Stuhl nieder. – Es kommen jetzt reiche Zeiten, wir brauchen nur, brauchen nur den Schümern all die hübschen Dinger aus den Taschen zu ziehen, die sie gar fleißig zusammengekratzt, und ihr könnt euch mal Gretlein in einem seidenden Händ vorstellen, meiner See. – Steht auf, und seht zu, ob wir nicht beheucht sind, sagt sie der Drost Einselbüchstatt einer Antwort. – Beheucht? Für der Kriege etwas ermnüchterte Empor, und hastete sich beleidigt an die Stelle, wo früher sein Wehrgehänke befestigt war. – Ihr meint die Kutten? – I, das soll doch gleich ein Mordsdonner. – Schwerfällig quankte er bis zu dem engen Förtlein und lugte hinaus. Allein seinem trüben Blick enthüllte sich nichts als ein dänischer Knecht, der im Ende des schmalen Ganges unter einem Bogenfenster die Wache hielt. – Und deutlich glitzerte das Mondlicht auf seinem Kettenhemd. – Knalle entwarf der Hauptmann die Tür ins Schloss, dann frostelte er zusammen. – Nichts, stellte er müdet fest, und schaute wie der Verglas auf den langen Menschen unter der Zipfelmütze. – Habe ihn in einen unserer Spieße in den Weg gestellt. – Was sonst? – Was sonst? – Berutsam war der Trost unterdessen ins Bett gekochen, und während er nun den Schlafsack über sich zog, der für die unmäßige Länge dieser Gliedmaßen keineswegs ausreichte, da blinzelte er zu seinem wieder hingesunkenen Gefährten hinüber, und schien zu prüfen, ob die glühende Geiernase noch an Tröpfchen Vernunft zu wittern im Stande wäre. – Sollte ihr mich verstehen, sprach er endlich mit seiner leisen salbungsvollen Stimme, dann rate ich euch, Herr Hauptmann, versprecht morgen den hansischen und denen vom preußischen Orden und namentlich den mistrauschen Städtern, was unter dem Himmel Raum hat. Wir Dänen schicken Schiffe, dass man die See nicht mehr wahrnimmt, und Wäppner, so viel als Stern um den Mond wandern, greift tief in den Beutel unserer guten Absichten und seid nicht sparsam. Der auf dem Strohstuhl hielt sich die Hand hinter das Ohr, damit er kein Wort verliere, und der runde glänzende Schädel begann lebhaft zu nicken. Die Aussicht auf die nahe Beute vertrieb dem Habsüchtigen sogar den Weindämmer ein wenig. – Recht, recht, stimmt er gierig zu. Wir tonnen die Schüme. Ihr wisst, meine Erfindung, wir stecken sie in Fässer, den Kopf nach draußen und lassen sich schwimmen, gute Ware, an der sich redlich verdienen lässt. Dazu gehennning von Putbus die Nacht mit zur Völle gerab und kehrte sich der Wand zu. – Ich sehe, ihr versteht mich nicht, meint er gelassen. Löscht das Lichten, schlaft euch aus. Und noch eins liebwärter, habt die Gewogenheit und wollet nicht schnarchen. Morgen mehr. Der Hauptmann aber zerrte seine niedrigen Niederstiefel ab und knallte sie böse gegen die Wand. Mitten in der Nacht erloscht die vorige Lache auf dem Meere, plötzlich und unvorhergesehen, als hätte ein Riesenfuß den Brand zertreten. In dem Boot aber, das Dicht umwolkt an den Strand glitt, da flüsterte eine feine Wissbestimme. Lass uns den Zufall anbeten, schöner Knabe, für wahr eine mächtige Gottheit. Sollte auf dieser lieblichen Insel oder in dem Palaste deiner Väter mein Schicksal eine erfreuliche Wendung nehmen, dann gelobe ich den wechselnden, hohren Hundert Ochsen. Du staunst, schöner Fischer, warum, weil du mich in Lumpen erblickst. Lass dir bedeuten, die Kinder des Zufalls spielen heute mit Bettler fennigen und morgen mit Zeptern und Kronen. Pa, ich schlief schon in den Betten eines Königs. Wer bist du, atmete Klaus fast unhörbar, angeschmied der Tinghe an seinen Rudern und wagte kaum durch eine Bewegung, die Rede seines Gastes zu unterbrechen, und als es von neuem, fein und wissbestimmig aus dem milchigen Schwaden heraus stöhnte, da mußte sich der Bursche besinnen, ob jetzt ein Mann oder ein Weibspräche. Wer ich bin, lachte es zierlich, und eine zarte weiße Hand glitt für einen Augenblick aus dem Nebel. Wenn du Magister Probandus des Kollegiums Cyparis wärest du Holder, du hättest keine schwierigere Aufgabe ersinnen können. Doch immerhin, lass uns untersuchen. Laut Testimonium Logikum ist das ich von dem Binnenabhängig. Prüfen wir hingegen die Frage nach Jure Präsente, dann mein schöner Telemach, dann wäre ich Strandgut, von dir gefunden und nach Gutdünken zu verwenden. Darum gestatte mir, das Examen mit der Gegenfrage zu schließen, was gedenkst du mit mir hungrigem zu beginnen? Klaus Beckerer rührte sich nicht, sprachlos, kaum einen erstickten Laut in der Kehle, starte er zu der feindiedrigen Gestalt hinüber, und nur, wenn sich die Wolle des Nebels ein wenig zerfaserte, dann wagte sein scheuer Blick über das zerrissende braune Schifferwammes des Fremden zu streifen, der so unverständliche Dinge vorbrachte. Glühende Neugier panikte ihn, ob jene beschmutzten Lumpen wirklich einen Mann verbargen. Weiß Gott, das war zweifelhaft. Gar zu weich und zärtlich zeichneten sich die Mädchenhaften Glieder unter den Fetzen ab, und man brauchte nur, die an einigen Stellen der Blöße hervorglänzende weiße Haut zu betrachten, oder die langen gelben Haare, die ein schmales, batloses Andlitz einschlossen, um von Neuem der Unsicherheit zu verfallen. Und dann noch eins. Wie kam der Landstreicher zu der dicken, goldenen Kette um seinen entblösten Hals? Wie zu dem köstlichen Schlangenreif um die rechte Handfessel? Nein, nein, Klaus regte sich nicht, denn die Unsicherheit betäubte ihn. Hatte er womöglich ein Weib in der Höhle zwischen den Kreidefelsen gefunden? Mit einem vieldeutigen Lächeln nahm der Fremde diese heimliche Untersuchung auf, dann aber schien ihn ungeduld anzuwandeln, und plötzlich, als ob ihm daran läge, sich ein für alle Mahl zu offenbaren, riss er sich hastig die eng anschließende Leder eine Kappe vom Haupt. Zur gleiche Zeit jedoch sprang er zu Höhe und raffte einen langen, verkorbten Hiebe an sich, wie er wohl nur in Weltschland gebraucht wurde. Was war das? Der Fischerjunge fiel beinahe rücklings in den Stern seines Brutes. Diese ungestüme, kräftige Bewegung, die das Fahrzeug, ob schon es bereits zwischen den Steinen eingeklemmt lag, zum Zittern brachte, und dann vor allen Dingen die breite, blutige Narbe auf der Stirn des Fremden, sie warfen alle Vermutungen des Unerfahrenen über den Haufen. Gott bewahre, nun stand es fest, vor ihm auf den Hieber gestützt, wiegte sich trotz allem an Mann, und offenbar kein Ungefährlicher, denn unter den sanften Brauen des Fremden begann ein misstrauisches, unstehtes Flackern aufzuleben. Und jetzt, jetzt bemerkte Klaus erst, sein Gast besaß doppelfarbige Augen, ein blaues und ein schwarzes, wodurch eine unheimliche Zwiespältigkeit hervorgerufen wurde, denn während der blaue Stirn unverändert lachte, schien aus dem Dunkeln eine drohend ernste Frage auf den Sitzenden hernieder zu blitzen. »Höre, mein Täubchen«, sprach der Fremde nachdrücklich, und auch das feine Bispern war aus seiner Stimme verschwunden. »Ich habe dir die Opinio bulgi, die Treuherzigkeit des gemeinen Haufen geglaubt, als ich aus meiner zurückgezogenheit in deinen Kahn sprang. Ich habe nicht angenommen, daß du ein Fuchs bist, der einem hinten herum in die Beine fährt. Solltest du aber trotzdem einen derartigen Scherz planen, da an mein Prinz würde ich sehr gegen meinen Willen die Leitung dieses Karnes übernehmen müssen, denn ich verstehe mich, wie ich dir schon andeutete, gar nicht übel auf das Rudeln, und wir würden auffallend rasch in den acherontischen Gewässern anlangen. Begreifst du mich?« Schlank, medienhaft hing die biegsame Figur, die fast um einen Kopf geringer war als die von Klaus Bäckerer an ihrer ausländischen Waffe. Aber über das Blasse, batlose Anlitz lief zugleich ein so verbissener, warnender Zug, die gepflegte Rechte zogte so bedeutsam an der dicken, goldenen Kette, daß Klaus, er wusste selbst nicht warum, von dem Gedanken gestochen wurde, man könnte die Zierstück wohl auch dazu verwenden, jemanden Hals abzuschnüren. Allein der Junge fürchtete sich nicht, keck fluck er im Po, und als er sich jetzt, um ein Haupt überragend, neben dem Fremden aufregte, da leuchtete ihm von der Stürn stolz und rein der Helferwille der Jugend. Betroffen mußte der Landstreicher die unwillkürlich edle Art seines Firmens anerkennen, und während er seine zwieschwältigen Augen eindringlich auf dem anderen ruhen ließ, drehte er nachdenklich und prüfend an seinen gelben Haaren. Er schien kein geringer Menschenkenner zu sein. »Du kommst nur zu gemeinen Leuten,« sprach Nikolaus mit Aufgebot seiner Helden vernunft, »damit das Abenteuer nicht vollkommen her über ihn würde, und deine schönen Worte gefallen mir wohl, obwohl ich sie nicht verstehe, denn mein Verstand ist ungelehrt.« Hier schwankte seine Stürme zwar ein wenig, und seine Fäuste wollten sich ballen, doch sofort gewann sein frisches Wesen wieder die Oberhand. Ja, er konnte seinen Gast jetzt sogar frei mütig anlächeln. »Wenn es aber wirklich deine Absicht ist, bei uns eine Weile als Fischerknecht zu bleiben, weil du dich, wie du sagst, vor den Nachstellungen der Reichen und Mächtigen vergriechen mußt, wenn das alles wahr ist, dann will ich mein Vater wohl dahin bringen. Denn guck fremder, du gefällst mir, und da wir selbst bedrückte und gepeinigte Leute sind, so kennen wir Hunger und Falsche zu gut, als das wir verfolgten und Bettler nicht gerne bei dir helfen wollten. Nur eines, und er wandte sich mit der ganzen Offenheit eines umfreundschaft werdenden an den kleinen stroblonden Mann und streckte ihn die Hand entgegen, sage mir, du meinst es doch redlich?« Über den Nebeln war rot und blendend ein schmaler Abschnitt der Frühsonne in die Höhe gebrochen. Davon rendeten sich die schwarzen Wolken, und ein sängender Strahl spielte in das Boot hinein. Doch den Stroblonden schien die unerwartete Helligkeit zu stören. Ungewiss scheuerte er sich hin und her, und während er sich ungemütlich in seine Lumpen hüllte, da war für erst noch einen spähenden Blick auf die menschenäre Küste, bevor er endlich mit raschem Griff die dargebotene Rechte des Knaben ansicheres. Aber die zarten Finger pressten, das Klaus hatte schreiden mögen. »Kam, kleine« sprach es wieder mit einer kosenden Mädchenstimme, »du verstehst dein Handwerk, bis der Menschenfische, wie in der Zauberer von Roben, nicht besser brauchen könnte. Und willst du ein Zeichen dafür, wie sehr du meine arme Seele geangelt hast? Hier! Hier!« Ohne besinnend sprengte er die goldene Kette vom Halse und rückte sie gemeinsam mit dem Heber seinem Führer in den Arm. »Du hast ein Stück Brot dafür, süßer Telemach. Aber schnell schnell, der mich lüstet nach einer Streu im Winkel des Stalles.« »Wohlwollen, fast härtlich, streichelte er den verdutzten Jungen die Wange, dann druckte sich der kleine und fuhr wie ein Wind an den Strand der Sassen.«