 Die Zauberin Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Zauberin Oh Fotis, liebe wohl ich sterbe. Mein Schatz ist dieses Zauberbuch. Das ist mein Gut. Du bist der Erbe. Du bist es ohne Widerspruch. Nimm es und ließ, die Welt wird zittern. Der Abgrund fliehen, der Himmel wittern, sprach Pamphile die Zauberin zu ihrer Markt und fuhr dahin. Und Fotis nahm die Zauberschriften und wart dadurch bald fürchterlich. Sie rief die Leichen aus den Grüften. Sie trieb die Ströme hinter sich. Durch ihren Spruch versetzt sie Berge. Macht Stein aus Volk, aus Riesen zwerge. Tessalien sang ohne Scheu, dass Fotis eine Göttin sei. Der Ruf erhebt sie zur Siebille. Man glaubt vor ihr sei nichts versteckt. Der Menschen tun der Götter Wille. Sei vor ihr klar und aufgedeckt. Vom Nil und Ganges von den Meeren, Könnt Volk der Fotis Spruch zu hören. Der Stuhl, darauf die weise Sprach, gab Delfens dreifuchs wenig nach. Was ganze Völker göttlich nannten, schien einem einzigen Schäfer nichts. O Lind, den sieben Herden kannten, hielt es für Blendwerk des Gesichts. Verwegener Schäfer bleib in Schranken, denn Fotis straft auch die Gedanken, die ihrer Ehre schädlich sind. Schlägst du der Zauberer Zorn in Wind? Umsonst, O Lind, ist nicht zu zwingen. Der Fotis Langmut macht ihn kühn. Er will sie um die Ehre bringen, und es gelingt ihm sein Bemühen. Es sei nun ein getrübt Geschicke. Es sei, dass dieses Schäferstücke in Fotis Buch vergessen war. Die Kunst wart endlich offenbar. Dort, wo in Tempes Lust gehölzen, zwölf Bäche sich in gleicher Eil von Pelions Gebirgenwälzen, entdeckt sich einer Höhle teil. Die Felsen stützten sie wie Mauern. Sie war des Klügsten der Zentauern. Des weisen Chirons Aufenthalt und viele Olympiaden alt. Hier lag und schlief in dunkler Stille die altzusichere Zauberin. Ihr Buch, das Leibbuch der Sibylle, warf sie unachtsam vor sich hin. Sie schläft, O Lind wacht ihr zum Schaden, kömt im Gesicht der Oriaden, durchsucht der Fotis Ödes Haus und holt das Zauberbuch heraus. Es sammeln sich der Hürten Töchter, aus Neugier all um den O Lind, und dieser zeigt mit hohen Gelächter, wie Eitel Fotiskünste sind. Man machte mit dem Zauberbuch sofort selbst aller Leif Versuche, und fand, dass es teils Gaukelei, teils Wirkung der Naturkunst sei. Die Wahrheit, besser zu ergründen, wird Fotis endlich selbst besucht. Man sieht sie die Hände winden, man hört, dass sie dem Glück geflucht. Man lacht und sie beschwört die Götter, umsonst zur Tilgung ihrer Spötter. Sie wart der Kinderzeitvertreib, ein Spott des Volks, ein schwaches Weib. Dies sag ich allen kleinen Geistern, auch ihr sucht durch gelehrten Dunst, der Welt die Augen zu verkleistern, als wert ihr Zauber in der Kunst. Excerpta lexica register, die Konkordanz bei manchem Priester, das ist der Quell des großen Lichts, nimmt man euch die, so kennt ihr nichts. Ende von Abschnitt 54 Die seltsamen Menschen von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain, die seltsamen Menschen. Ein Mann, der in der Welt sich trefflich umgesehen, kam endlich heim von seiner Reise. Die Freunde liefen scharenweise und grüsten ihren Freund, so pflegt es zu geschehen. Da hieß es allemal, uns freut von ganzer Seele, dich hier zu sehen, und nun erzähle. Was wart da nicht erzählt, hört, sprach er einst, ihr wisst, wie weit von unserer Stadt zu den Huronen ist. Elfhundert Meilen hinter ihnen sind Menschen, die mir seltsam schienen. Sie sitzen oft bis in die Nacht, bei Samen fest auf einer Stelle, und denken nicht an Gott noch Hölle. Da wird kein Tisch gedeckt, kein Mund wird nass gemacht. Es könnten um sie her die Donnerkeile blitzen. Zwei her im Kampf stehen, sollt auch der Himmel schon mit Krachen seinen Einfall drohen, sie blieben ungestöret sitzen. Denn sie sind taub und stumm, doch lässt sich dann und wann ein halb gebrochener Laut aus ihrem Munde hören, der nicht zusammenhängt und wenig sagen kann, ob sie die Augen schon darüber oft verkehren. Man sah mich oft erstaunt zu ihrer Seite stehen, denn wenn dergleichen Ding geschieht, so pflegt man öfters hinzugehen, dass man die Leute sitzen sieht. Glaubt Brüder, dass mir nie die grässlichen Gebärden aus dem Gemüte kommen werden, die ich an ihnen sah, Verzweiflung, Raserei, boshafte Freude und Angst dabei, die wechselten in den Gesichtern, sie schienen mir, das schwöre ich euch, an Wut den Furien, an Ernst den Höllenrichtern, an Angst den Missetätern gleich. Allein, was ist ihr Zweck? so fragten hier die Freunde. Vielleicht besorgen sie die Wohlfahrt der Gemeinde. Ach nein, so suchen sie der Weisenstein, ihr Irrt. So wollen sie vielleicht des Zirkels Vier-Eck finden. Nein, so bereuen sie alte Sünden? Das ist es alles nicht, so sind sie gar verwirrt, wenn sie nicht hören, reden, fühlen, noch sehen, was tun sie denn, sie spielen. Ende von Abschnitt 55 Das Krokodil und das Meerpferd Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Das Krokodil und das Meerpferd Die Bosheit herrscht auf diesem Runde, in Wassern wie auf trockenem Gründe. Was Berg und Tal und Wald beklagt, das geht im Fluss und Meer nicht besser. Man sieht die Kinder der Gewässer, gedrückt verfolgt und wohlgeplagt. Es stieg aus den verborgenen Tiefen, manch ungeheuer in die Höhe. Es naht der Erde, Riesen liefen, es wich und es erschrak die See. Die Ufer wissen nebst den Höllen, von ihrem Grimme zu erzählen. Das aufgesperrten Rachenskluft ist so der Fisch als Menschen gruft. Zu seinem Ruhm der Welt zur Plage erschuf der Älteste der Tage den ungeheuren Krokodil. Des Meeresfurcht der Erde schrecken, den feste Panzerschuppen decken, den Wütrich in dem breiten Nil. Eins lag das Untier an dem Strande, des Stroms gestreckt und dörte sich, den feuchten Ransen säuberlich in der Ägypta tief im Sande. Ein armes Kind, das noch nicht viel von diesem Ungeheuer wusste und sich dem Fluss nähern musste, kam aus Versehen zum Krokodil. Sofort war dieser auf den Beinen und bis ihm das Genick in zwei. Doch glaubt ihr, dass es möglich sei, der Krokodil fing an zu weinen? Ein Meerpferd, das seit langer Zeit entfernt von aller Eitelkeit in seiner Höhle ruhig lebte und sich der Eitelkeit bestrebte, kam gleich dazu und sah mit Lust, wie dieser Mörder sich betrübte. Ach dieses habe ich längst gewusst, dass dich der Himmel jetzt noch liebte, hob dieser Meerapostel an. Mein Bruder, das ist wohl getan, bedauere du nur dein Verbrechen und weine ferner Tag und Nacht, dass du dies Kindlein umgebracht. So wird die Vorsicht es nicht rechen. Da wäre ich so ein Tor wie du, schrie ihm der neue Bekehrte zu, er spare künftig deine Lehren. Der Junge macht mich noch nicht zatt, weil er kein Fleisch am Kopf er hat, das ist die Ursach meiner Zähren. Ihr Frommenseelen traut des Heuchlers Tränen nicht, denn was er mit dem Munde spricht, das leugnet er in seinem Herzen, sein Auge weint und die Gedanken scherzen. Ende von Abschnitt 56 Der kleine Töffel Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Der kleine Töffel In einem großen Dorf, das an die Mulde stieß, starb Grollms, ein Bauersmann, die Witwe freite wieder, und kam mit einem Knaben nieder, den Mann den kleinen Töffel hieß. Sechs Sommer sind vorbei, als es im Dorfe brannte. Der Knabe war damals gerade sechzehn Jahr, da man, wie wohl er schon ein großer Junge war, ihn noch den kleinen Töffel nannte. Nunmehr droscht Töffel auch mit in der Scheune kommen. Vor selber in das Holz, da trat er einen Dorn, sich in den linken Fuß, man hörte von den Bauern, den kleinen Töffel sehr bedauern. Zuletzt verdrosses ihn und als zur Kirchmesszeit, des Schulzen Hadrian, ein Zimmermannsgeselle, in kleiner Töffel hieß, hat er die Dreistigkeit und gab ihm eine derbe Schelle. Die Rache kam ihm zwar ein neues Schock zu stehen, den Schulzens Hadrian ging klagen, und durch das ganze Dorf hört man die Rede gehen, der kleine Töffel hat den Hadrian geschlagen. Oh, das tat Töffeln wie, und er beschloss bei sich, sich in die Fremde zu begeben. Was, sprach er, kann ich nicht ein Jahr woanders leben, in dessen ändert sich's, und man verkennet mich. Gleich ging er hin und wart ein Reiter. Das hört Nachbars Hans, die Sage geht weiter. Und man erzählt von Haus zu Haus, der kleine Töffel geht nach Bömen mit hinaus. Der Töffel will vor Wut ersticken, in dessen kriegt der Sachsen her, Befehl in Bömen einzurücken. Nun mehr ist Töffel fort, man spricht von ihm nicht mehr. Die Sachsen dringen ein, gehen bis nach Meeren hinter, und Töffel geht mit. Es geht ein ganzer Winter, ein halber Sommer hin, man senkt den Weinstock ein. Als man den Ruf vernimmt, es sollte Friede sein. Da meint nun unser Held, dass man die Kinderpossen, die ihn vor dem so oft verdrossen, vor längst schon ausgeschwitzt. Er wirkt sich Urlaub aus, und suchet seines Vaters Haus. Schon hört er das Gebrüll der nahen Bauerkühe, ein altes Mütterchen, das an den Zäunen kroch. Er sah ihn ungefähr und schrie, je kleiner Töffel lebt ihr noch. Das Vorurteil der Landesleute verändert nicht der Örter weit. Tilgt weder ihre Zeit noch Glück. Reist, geht zur See, kommt alt zurück. Der Eindruck sieht, da hilft kein Sträuben. Ihr müsst der kleine Töffel bleiben. Ende von Abschnitt 57 Das Diebsgeschlecht Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das Diebsgeschlecht Ein Mitglied von der Finsternbande, die grober Pöbel Dieb nennt, erzählte seiner Braut von seinem hohen Stande, denn sprach er, es ist Zeit, dass ihr die Freundschaft kennt. Mein Vater hob er an, ein Meister im Vergiften, schwang sich durch seine Kunst aufs Rad. Mein teurer Großpapa, der lauter Wundertat, herrscht seit ich jung wart in den Lüften. Und meiner Mutter Ruhm ist aller Welt bekannt, man hat an ihrem Todestage auf zwanzig klafter Holz verbrannt. Erlaubt mir, sprach die Braut, dass ich euch gleichfalls sage, wer meine lieben Eltern sind. Ich bin nur eines Kaufmannskind, er reichte freilich nicht an eures Hauses Helden, zwar hat er, ohne Ruhm zu melden, auf zwölf Familien zum Bettelfolk gemacht, und noch den Ruhm ins Grab gebracht, dass er ein halbes Land betrogen, sein Vater war ein Advokat. Die Pest und Geißel seiner Stadt, der ganze Dörfer ausgesogen, und seine Frau hielt wirklich Haus und lieh auf Zins und Pfender aus, und ließ vom Taler sich in ihrem ganzen Leben die Woche nur neun Pfennig geben. Doch dieses muss ich euch gestehen, dass diese Leute nicht an jene Väter reichen, die eures Stammbaums Glanz erhöhen. Nein, an Geburt muss ich euch weichen, vergibt mir, sprach der Breutigam. Was fehlt eurer Elternstamm? Ihr müsstet das Verdienst nicht mit dem Lohn vermengen, sie waren alle wert zu hängen. Ende von Abschnitt 58 Der Fuchs und der Adler von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Der Fuchs und der Adler Es lebt aus reine Kentsgeschlechte, ein Jung und Eidler Abkömmling, der oft mit größerem Glück als Rechte der schnellen Hunde Spur entging. Da lag er nun vor seinem Loche und lachte bei sich der Gefahr, der er noch in vergangener Woche durch einen Sprung entronnen war. Sagt rief er, Höfe, Wiesen, Stelle, ihr Zeugen meiner Tapferkeit, wer stielt wie ich, wer sieht so helle, wer läuft so schnell, wer riecht so weit? Vertieft in solchen Wunderdingen bemerkt er eines Adlers Flug, wie ihn mit ausgestreckten Schwingen das Stillemeer der Lüfte trug. Oh, könnt ich fliegen wie die Vögel, den Neid ersäuft er, macht ihn stumm. Euch aber Karl, ihr Bauernpflegel, mit Lust gebe ich ein Ohr darum. Jetzt legt ein Schuss den Adler nieder, der Fuchs nimmt es mit Schrecken wahr, zu fliegen wünscht er nimmer wieder. Je höher er stand, je mehr Gefahr. Ende von Abschnitt 59 Don Quixote und Sancho Pansa von Magnus Gottfried Lichtwer, gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Don Quixote und Sancho Pansa Versehen mit harnisch Helm und Speer, kam einst von Montils Gefilde, der Held von Mancha Mutik her. Sein Sancho folgte mit dem Schilde. Welch Abenteuer steht bevor und bringt ihm neue Lorbeer-Reiser? Ist's eine Windmühle, ist's ein Moor, ein Eseltreiber oder Kaiser? Sie ritten lange hin und her, ehe sie ein Abenteuer hatten, doch endlich sah von ungefähr der Ritter seinen eigenen Schatten. Mein Sohn rief er, hier ist Gefahr, sie einmal nach der linken Seite. Wie Sancho wirst du nicht gewahr, das neben mir ein Geist hier reite? Er stieg vom Ross der Schatten auch. Er zieht das Schwert, der Geist des Gleichen. Er haut und sticht auf Kopf und Bauch. Der Geist vergillt ihm Streich mit Streichen. Er balckte sich noch lange Zeit. Bald wich der Geist, bald kam er wieder. Der Abend endigte den Streit. Der Sieger setzt sich müde nieder. Herr fragte Sancho, ist er tot? So kommt, dass wir den Rumpf begraben? Tor sprach der Ritter und war droht. Wer sagt, dass Schatten leiber haben? Ein Schatten, sagte Sancho, gut. Mit Schatten habt ihr euch geschlagen? Wer eine Torheit wissen tut, was soll man von dem manne sagen? Ende von Abschnitt 60. Das Beil vor Gericht. Von Magnus Gottfried Lichtwehr. Gelesen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das Beil vor Gericht. Vor dem erstreckte sich Arthens Gerichtsbarkeit, sogar auf unbelebte Dinge. Der Mann Pausanias sagt solches ungescheut. Einst ward ein Beil davor gezogen, dass einer Frau an Kopf geflogen. Ein Redner bot sich an, dem Beil beizustehen. Der Herr der Axt war es zufrieden. Der Redner gehet heim, bestihlt den Demosthen. Schlägt das Gesetze nach, wie Solon ist entschieden. Er sitzt, er sind, er schwitzt, er schmiert. An einer Rede von zwölf Seiten mit vielen Blumen ausgezieht, die für der Holzart Wohlfahrt streiten. Nun tritt er kühnlich auf, die Richter gähnen schon. Er hält die Rede nun, sie rührt das Gerichte. Der Schweiß tritt allen ins Gesichte. Kurzum das Beil kommt los, es fragt sich um den Lohn. Der Redner martert sich, dem Herrn der Axt zu zeigen, wie künstlich er es gemacht, der Richter sind zu beugen. Was er an Zeit gebraucht, gut, fiel ihm jener ein. Das ganze Beil soll dein nun sein. Jetzt würde dieses Schwerlich gelten, die Sache selbst geschieht nicht selten. Ich, ihr, was unternehmt, so überlegt dabei, ob es auch der Mühe würdig sei. Ende von Abschnitt 61 Der Löwe und der Affe Von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Löwe und der Affe Der Tieregroßsultan der Löwe wollte sich auf langes Bitten seiner Bassen zum Trost der Nachwelt malen lassen. Ein Affewart geholt, der keinem Dürer wich, den Pinsel nach der Kunst zu führen, er war ein Maler und Poet und ganz vollkommen im Schattieren. Er malt die rauhe Majestät in vollem Harnisch auf dem Drohne. Zu Füßen lagen Schild und Speer, Kartonen standen um ihn her und hinter ihm Mars und Belone. Wer ist das, sprach der Großsultan, als er das Bild bekam, der Kaiser aller Tiere. Wer, ich, was geht dies Bild mich an? Ich bin ja nicht von Erz, wo siehst du, dass ich es führe. Erz ist der Heldentracht, war Maler Affenswort. Wer ist der wilde Kerl, fuhr drauf der Groß her fort, der dort die Augen so verkehrt. Das ist der Kriegsgott Mars. Wer, fragt er noch einmal, Gott Mars, hab ich doch nie vom Kriegsgott Mars gehöret. Wer ist das dicke Mensch von Stahl? Die Göttin alles Kriegs, Belona, kurz zu melden. Der Helden Schutz und Führerin. Du bist ein Nar mit deinen Helden, mit deinem Kriegsgott Mars und deiner Kriegerin. Lass, sprach der Großsultan, das Erz her runterschaben. Ich will ein Löwenbildnis haben. Ende von Abschnitt 62 Der Autor und der Mandarin Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Autor und der Mandarin In China war ein Mann, den seine Neigung trieb. Durch eine Menge neuer Schriften, ein Denkmal seines Rums zu stiften. Unsterblichkeit ist jedem lieb. Es führte dieser Mann in allen seinen Werken einen Haufen Schriften an. Der Vorteil war dabei, wie groß sein Büchervorrat sei, gelegentlich mit anzumerken. Des Mannes ruft er Scholga Bald, ein alter Mann der Rien, der viel bei Hofe galt, ließ sich ausdrücklich einst verlauten, dass seine Bücher ihn vor andern sehr erbauten. Der Autor hört's, der Fall war schmeichelhaft für ihn. Er geht und dankt dem Mandarin und schwört mit knächtischer Gebärde, dass er für solches Lob sein Sklave sterben werde. Nachdem er sich genug bedankt, so fragt er endlich im Vertrauen, wodurch er denn das Glück erlangt, einen Gönner zu erbauen. Herr, sprach der Mandarin, das muss ich euch erklären. Wenn ich die Schriften sehe, die ihr im großer Zahl an Rand gesetzt habt, so denke ich allemal, wie manches Buch kann ich entbehren. Man zweifelt, ob der Schluss dem Autor bündig schien, doch könnte dieser Mandarin gewisser deutschen Schriften schauen, wie würde sich der Mann erbauen? Ende von Abschnitt 63 Der Quell der Jugend von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Quell der Jugend Man sagt, das einst ein Quell entsprang. Wo will ich sagen, wenn ich's finde? Genug wär aus dem Brunnen Trank, der wurde wiederum zum Kind. Was Griechen konnte, zog dahin, manch altes Weibchen kam am Stabe, und manch mit reif bedecktes Kinn erschien da selbst und wart ein Knabe. Die Greise stürmten fast den Ort, sie hatten stets den Quell umringet und ritten, wenn sie sich verjünget, und die beiden Pferden kindisch fort. Vieltausend wurden wieder jung, bis das Verhängnis Ehmans dachte, in einer Erderschütterung den ganzen Brunnen trocken machte. Der Quell war hin, als man vernahm, dass doch die Kraft des Quells von allen, die ihn besucht, ehe er verfallen, auf ihre Leibeserben kam. Zwar sie behielten die Gestalt, sie warben an der Stirne, sie wurden kindisch am Gehirne, und ihre Leiber blieben alt. Drum, wenn ein Alter spielt und flucht, verliebt ist, oder andere renke, der Jugend unternimmt, so denke, sein Ahnherr hat den Quell besucht. Ende von Abschnitt 64 Der Koch und der Herr Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Koch und der Herr Es schalt ein Herr bei einem Schmaus auf seinen Koch, dass er das Essen nicht gar genug gekocht, das Salz daran vergessen und kurz nicht recht gemacht. Der Koch heraus, ihr Gnaden irren sich, ich habe nichts verbrochen, ich weiß wohl, wie ich kochen soll. Nichts weißt du, schrie der Herr, der Koch wart endlich toll und sprach, er sollt es besser kochen. Hiermit sprang er als wie ein Pfeil zur Tür hinaus, das war sein Heil. Des Hausherrenhand war schon zur Antwort ausgestrecket. Seht, sprach der Herr, den klugen Schluss, damit ich sagen kann, was gut und übel schmeckt, folgt es, dass ich ein Koch sein muss. Ende von Abschnitt 65 Der Fuchs und das Eichhorn von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Fuchs und das Eichhorn In sicherer Höhe gerade Eichen sah Reinike von ungefähr ein braunes Eichhorn hin und her, ringfertig durch die Gipfel streichen. Oh, mein Herr Vetter, rief der Dieb, es ist mir ja von Herzen lieb, dich unverhofft hier zu begrüßen, ich brenne seit geraumer Zeit vor Sehnsucht und vor Zärtlichkeit, so einen nahen Freund zu küssen. Das muss ich wohl mit Dank erkennen, versetzt das Eichhorn, dass du mich so heftig liebst, ich bitte dich, kannst du mir deinen Namen nennen? Zu dienen Eichhorn heißtet er, dein Vater tröst ihn Jupiter, und meiner waren echte Brüder, und wir sind im anderen Grad gesippt, mein Kind. Oh, steige doch geschwind, Herr Nieder. So sind wir zwei so nahe Fettern, antwortete das Eichhorn drauf. So wehrt ich, nimmst nicht übel auf, nur noch ein wenig höher klettern. Denn meine Mutter lehrte mich, dass unter nahen Fettern sich die Eintracht allzeit stärker nähere, je weiter hier auf dieser Welt, wo mein und dein uns fallen stellt, der eine von dem anderen wäre. Der gute Fuchs ging seine Straße, und dachte, dass der Unterricht von seiner alten Momen nicht auf all und jede Fälle passe. Nur dieses fiel mit alledem dem alten Heuchler unbequem, dass sein Gewissen ihn belehrte, dass unter die, bei denen man die Leere wirklich brauchen kann, er und sein Vetter auch gehörte. Ende von Abschnitt 66 Der Affe und die Uhr Von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Affe und die Uhr Ein Herr, genötigt auszugehen, vergas aus großer Eil die Sackur an der Wand, wo sie sein Zama Affe fand, und tat, was er gar oft von seinem Herrn gesehen. Er machte sie mit einer Binde sich um den Leib und gleich darauf sah er danach und sprach, die Uhr geht zu Geschwinde, er zog sie gleich von neuem auf. Er öffnete das Glas und stellte sie zurück. Doch in dem anderen Augenblicke zog er sie wieder vor. Seht, sprich das kloget hier, sie will nun mehr zu langsam gehen. Das wäre recht, wie helfe ich ihr. Er rückt am kleinen Zifferblättchen. Hält sie so dann mit Fleiß ans Ohr, der ganze Schlag ist falsch, er nimmt sie nochmals vor und künstelt unten an dem Kettchen, stößt in die Räderchen, der Affe rückt und dreht, bis das das Urchen stille steht. Ach, großer Gott behüht uns nur vor unerfahrender Pfuscherstricken, die so an unserem Körper rücken, als wie der Aff an dieser Uhr. Ende von Abschnitt 67 Die Frösche und der Storch von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Frösche und der Storch Das Froschgeschlecht beschloss ein großes Fest zu feiern und unter sich zugleich ihr Bündnis zu erneuern. Es schlief die sämtliche Natur als der erwachte Schwarm aus den Moresten fuhr. Das war ein Blöken und ein Quarken, ein solcher Lärmen, ein Geschrei, so grob, so klar, so mancherlei, das Berg und Tal davor erschracken. Ganz oben auf dem Sumpf saß ein entsetzlich Tier, das schrie so stark als ihrer Vier und orgelte recht mit der Kehle. Sein Bauch war groß und klein als wie ein Blasebalk, bisweilen stellte sich der abgefeimte Schalk, als ob ihm Geist und Atem fehle. Durch dieses Lärmen ward der Frösche prätendent, der ihnen wenig Gutes gönnt, der Storch aus seinem Schlaf erwecket, davon er gleich den Grund entdecket. So sprach er, kann man denn nicht eine Stunde ruhen, unfehlbar gibt's dort was zu tun, die Störche schlafen angezogen. Er ließ sein warmes Federnest und kam unangemeld zum Fest, als wie ein Pfeil herzugeflogen. Und ehe sich's ein Frosch versah, so war der prätendente da und ließ ihr Fleisch sich trefflich schmecken. Drum merke, dass du bei der Lust nicht allzu sicher jauchzen musst, du möchtest deinen Feind erwecken. Ende von Abschnitt 68 der Apfelbaum und der Melkenstock von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Apfelbaum und der Melkenstock Ein großer Apfelbaum, der immer durst empfand, wart einem Melkenstock, der ihm zur Seite blühte, gar aus der Weise grahm, weil ihm das Gärtners Hand bisweilen Wasser gab, wenn er vor Hitze glühte. Nein, sprach der Neithart einst mit Hon, du bist wohl eines junger Sohn, den andere Tag vor Tag aus Pflicht bedienen sollen. Doch gib es mir nur sicher zu, es lässt recht lächerlich, wenn kleine Herren wie du als große Fürsten leben wollen. Ich dächte wohl mein Stamm, den stets die Sonne senkt, seit zehnmal ihr wert, das er einmal besprengt und aus des Gärtners Krug vor dir getränkt werde. Oh, sprach der Melkenstock, dich tränkt ja schon die Erde, dich tränkt die feuchte Witterung, die geben dir genug zu deiner Sättigung. Was mir Erquickung gibt, das würde dich verderben, die viele Feuchtigkeit nützt deiner Wurzel nicht, genug, wenn sie ihr nicht gebricht, von mehrern würde sie ersterben. So strebt der Neid nach fremder Ehre, die öfter sein Verderben wäre. Ende von Abschnitt 69 Die Rehe von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Rehe Mein Kind, du wages dich so kühnlich in den Wald, als ob kein Tiger um uns wohne. Er sieht er dich, so bist du kalt, so sagt ein Rehe zu seinem Sohne. Wohl, sprach der Rehbock, sagt mir, was ist der Tiger für ein Tier? Oh Sohn, das ist ein Ungeheuer, ein Scheusal von Gestalt, ein blitzend Angesicht, verrät den Mörder gleich, sein Rachen raucht von Blute. Der Bär ist so erschrecklich nicht, und bei dem Löwen ist mir nicht so schlimm zu Mutte. Gut unterbrach der Sohn, nun kenne ich diesen Herrn. Er ging hinweg, sein Unglücksstern, trieb ihn zum Tiger hin, der in dem Graseroote. Der Rehbock stützte zwar, doch er erholte sich, und sprach, das ist er nicht, der Tiger raucht von Blute, und ist abscheulich fürchterlich. Hingegen dieses Tier ist schön, geputzt und freundlich, sein Blick zwar feurig, doch nicht feindlich. Oh Sohn, Tigern gehe ich nach, hob er mit Kühnheit anzuschreien, doch mocht es ihn zu spät geräuen, als ihm das Tiger-Tier drauf das Genicke brach. Man tut gar wohl, dass man der Jugend der Laster Häslichkeit entdeckt. Jedoch man warne sie auch vor dem Schein von Tugend, und vor dem süßen Gift, das in den Lastern steckt. Sonst macht der falsche Glanz von diesen, dass sie die Laster oft für Tugenden erkiesen. Ende von Abschnitt 70 Der Krieg der Füchse und Wölfe von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Krieg der Füchse und Wölfe Füchse stallen nicht mit Wölfen, und sie sind sich, wie es scheint, von Natur so spinnefeind als ein Gibbeln den Gülfen. Einst gebar ein totes Pferd, einen Zwiespalt unterbeiden. Güte wollte nichts entscheiden, also griff man nun zum Schwert. Reinige Tat-Helden-Taten, Reinige der Füchse haupt, schlägt die Feinde, beißt und raubt, bis sie selbst um Frieden baden. Selbst der Feldherr bad für sie. Füchse sprach er, sollen nie, lange mit den Wölfen kriegen. Ein noch dummer Feind wird fliehen, langes Kriegen lehret ihn, widerstehen und endlich siegen. Reinige wart ausgelacht, und man kriegt noch viele Jahre, Wolf und Füchse ließen Haare. Und noch kam es nicht zur Schlacht. Nebst der Last des schweren Krieges wart die Zeit den Streitern lang. Und in Hoffnung eines Sieges wagte man den anderen Gang. Mancher Kopf ging hier verloren, mancher Krieger lag gestreckt, und die Wahlstadt war mit Ohren, Schwänzen, Pfoten, Blut bedeckt. Reinige braucht Löwenstärke, Isegrimm stritt wie ein Bär, und der Sieg wankt hin und her. Jeder Teil tat Wunderwerke. Endlich ließ der dicke Wald einen starken Hinterhalt frischer Hamelfresser sehen. Hier verschwand der Füchse Glück, mancher wart ein Raub der Krähen, mancher ließ den Balk zurück, andere flohnen mit blutgen Hälsen in die Höhlen auf die Felsen. Reinige nach Malepard, wo ihm erst geglaubet wart. Die so über Barbaren siegen, sollen nicht zu lange kriegen, Rom erfuhr das Ding genug, erst durch Schaden wird man klug. Ende von Abschnitt 71 Das Pferd und der Isel von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das Pferd und der Isel Ein sattes Pferd ging von der Krippe und fiel vor Wollust auf die Streu. Ein dürrer Isel stand dabei, kein Isel, sondern ein Gerippe. Den redete der Hengst mit diesen Worten an. Wie es geht, guter Kreis, du scheinst mir ziemlich hager. Bist du nicht recht gesund? Macht dich der Gram so mager? Ach, sprach das Müller Tier, der hat es nicht getan. Der Hunger und das viele tragen, des Treibers fluchen, stoßen, schlagen. Mit einem Wort, mein Freund, die Not ist schuld daran. O käme nur der Tod, das Ende meiner Plagen. Ob es dir schon so elend geht, erwiderte der Gaul, so sollst du doch nicht klagen. Ein Weiser trägt die Not, die nicht zu ändern steht. Du leidest nicht allein, und kurz, was willst du machen? Das Schicksal tut, was ihm gefällt. Dem wird das Leben süß, und dem wird es vergeld. Das Weinen nützt oft mehr als Lachen. Da sprach das graue Tier, dein Bauch ist voll und satt, und deine Weisheit stammt aus dem gefüllten Magen. Der hat gut Predigen und von Verleugnung sagen, der selber keine Sorgen hat. Ende von Abschnitt 72 Der unschuldige Dichter von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der unschuldige Dichter Ein König stellte sich selbst die Nativität und fand, dass seine Majestät der einst vom Gänen sterben sollte. Und weil der gute Herr nicht gerne sterben wollte, denn auch die Großen schreckt der Tod, so gab er ein Gesetz, das dienen, die um ihn waren, alles Gänen und alle Schläfrigkeit verbot. Wie wachsam wart der Hof, ein aufgeräumtes Wiesen, beliebt das Land, besiehlt die Stadt. Gebärde, Rede, Gang war munter, niemals matt. Nur rasche Jugend wart zum Hofdienst aus erlesen. Ein Dichter, dessen Witz des Königs Hult erwarb, kam an den Hof und las oklägliche Geschichte vor seiner Majestät ein tragisches Gedichte. Er las der König gähnt und starb. Man zieht den Dichter ein, er soll den Kopf verlieren, weil er der Königsmörder sei, und um ihn selbst zu überführen, holt man sein Trauerspiel herbei. Hier, um vor dem Gericht erst den Versuch zu machen, verließt er auf Befehl selbst das fatale Blatt, wobei der Fürst gegähnet hat. Er liest und alle Richter lachen. Nein, sagten sie, das ist ein lustiges Gedicht. Unschuldig, sprach ihn das Gericht. Ende von Abschnitt 73 Die Gefangene Drossel von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Gefangene Drossel Eine Drossel, die sich fing, als sie nach den Bären ging, ließ die Torheit sich gerohren. Wer ich sprach sie wieder frei, wie wollt ich die Leckerei ärger als den Geier scheuen. Eine Jungfer, die sich flink an die jungen Nescher hing, die sie um ihr Kränzchen brachten, schrie in der Gewissenspein, möchte ich wieder Jungfer sein, wollt ich keinen Kerl mehr achten. Ende von Abschnitt 74 Die Füchse von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Füchse Zwei Füchse, Sohn und Vater, schlichen, als kaum die Mütternacht verstrichen, um ein entschlafenes Dorf herum. Voll böse Absicht, leis und stumm. Sie naten eines Hofes Stellen, da hörten sie die Hundebellen. Die Türen knarren, Hähne krähen. Der alte Fuchs sprach, las uns gehen. Hier wird der Angriff nicht gelingen. Daher sie sachte weiter gingen. Drauf stellt ein anderer Hof sich dar. Darinnen alles stille war. Nur hört der Sohn nicht ohne Schaudern, viel gänze miteinander plaudern. Der alte sprach, dies schadet nicht. Hier bellt kein Hund, ich seh kein Licht. Sie brachen ein mit gutem Glück und aßen sich an Gänzen dicke. Nicht leicht droht Unfall einer Macht, sobald der Pöbel schweigt und die Regierung wacht. Ende von Abschnitt 75 Die Nachtigall der Starr und der Stieglitz von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Nachtigall der Starr und der Stieglitz Fui rief einst eine Nachtigall, aus ihrem Käfig riecht doch immer, um uns und in dem ganzen Zimmer so übel als in einem Stall. Wer mag mit so verdorbenen Düften um uns die reine Luft vergiften? Das macht der Rauch versetzt der Starr, von Kräutern, die man knasternennet und unser Herr fast stündlich brennet, den Dampf davon verschluckt er gar, und rühmt, man sollte fast erschrecken, er pfleg ihm wunderschön zu schmecken. Was rief der Sprosser Träumest du? Er labet sich an diesem Kraute, wenn er noch Armeis-Eier kaute und esse klein Gewürm dazu, so möcht er rühmen, was zu haben, das Wert ist, Könige zu laben. Vergebt mir, warf der Starmatz ein, er würde, wollt er ja nicht sparen, mit altem Käse besser fahren. Mit altem Käse geh du Schwein, ich rieht ihm lieber Holz zu essen, als so ein ekelhaftes Fressen. Ein kluger Stieglitz pfiff sie aus und sprach ihr Herrn, ihr irrt beide, mit eurer schlechten Schnabel weide. Ich weiß wohl einen Bessernschmaus. Er sollte Distelköpfe kosten, das ist ein Essen für Starrosten. Wenn du jedwede im Urteil trauen und dich nach allem richten will, was diesem schmeckt und jener schild, so musst du endlich Disteln kauen. Ende von Abschnitt 76 Der Uhrensaal von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Uhrensaal Es trat in den vergangenen Zeiten ein Phönix in der Kunst hervor. Ein Mann vor dessen Seltenheiten der Künstler werkt den Preis verlor. Ihm lösten sich der Wahrheit Siegel, sein Witzzerbrach des Irrtums Riegel und Drang auf der entdeckten Spur zum Heiligtume der Natur. Ein Saal den Marmorbögen banden, war es, wo dieses Meisters Hand durch Uhren die Niestille standen, ein neues Wunderwerk erfand. Ihr Lauf beschrieb verschiedene Kreise und keine Wicht aus ihrem Gleise, ob schon das Urwerk, das sie trieb, den Augen ein Geheimnis blieb. Da alle hellen Kugeln glichen, so war ihr Glanz doch mancherlei, die, der an Schönheit kleine Wichen, kam größern an der Pracht nicht bei. Die Glügsten mussten es bekennen und jede was Vollkommness nennen, nur merkte man mit Achtsamkeit die Stufen der Vollkommenheit. Dies Kunsthaus widerstand den Jahren, es priesen alle, die gereist und alle, die im Lande waren, den unnachahmlich großen Geist. An allen diesen Wunderuhren sah niemand einer Änderung Spuren und jede lief an ihrem Ort in der gekrümmten Bahne fort. Doch wird des Künstlers scharfes Auge zuletzt an einer Uhr gewahr, dass sie im Grunde nichts mehr tauge und sein Entschluss ist sonderbar. Er scheint wegen einer schlimmen nun über alle zu ergrimmen, verderbt sie selbst und zieht sein Haus mit lauter neuen Uhren aus. Viel sind die diesem widersprechen, sollt er den Fehler einer Uhr an den vollkommenen Werken rächen? Er ist von edlerer Natur, will er den Uhrensaal behalten, warum verheert er denn die Alten, die so vollkommen, so geschwind, so wunderbar, so herrlich sind? Nein, sagten sie, das ist erdichtet, der Augenschein hat euch betört, da er das böse Werk vernichtet, als sei der Urbau selbst zerstört. Doch kaum sank die verworfene Nieder, so zeigten sich die anderen wieder und wurden, da der Fall geschehen, für Neue fälschlich angesehen. Wer hat nun recht von beiden Teilen, entscheidet Menschen diesen Streit, ihr müsst euch hier nicht übereilen, wenn ihr vielleicht der Meinung seid, dass Gott bei dem Gericht der Erde, das Weltall selbst vernichten werde, weil der so oft genannte Mann, der große Künstler Gott sein kann. Ende von Abschnitt 77 Die Zwei Hähne von Magnus Gottfried-Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Zwei Hähne Zwei Hähne hoben anzukriegen und schimpften sich ganz ungesund. Der eine schrie, heraus du Hund, ich oder du, muss tot hier liegen. Sie rücken aufeinander los, den Zweikampf mutig anzuheben. Wer gibt, wer kriegt den ersten Stoß? Wer unter beiden lässt das Leben. Kopf gegen Kopf, Hahn gegen Hahn, sieht man in kurzem Lager stehen. Sie sehen sich ein Halbstündchen an, als sie still auseinandergehen. Sie blieben ehrlich nach wie vor. Die kurze Torheit ist die Beste. Wer Zweikampf sucht, der ist ein Tor. Und wer sich schlägt, der ist der Größte. Ende von Abschnitt 78 Viertes Buch Von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Viertes Buch In Fabeln spricht das Meer, die Elemente hören, der harte Fels gebiert, die Tier- und Vögel leeren. Es reden Baum und Stein, der Wurm, die Fliege, spricht und jedes Wesen gibt uns Lehr und Unterricht. Die Wahrheit wird zum Traum, man sieht Drachen fliegen, ein ganzes Kranich her mit den Pygmeen kriegen. Hier gilt, was Menschenwitz von einer anderen Welt nur jemals im Gehirn sich möglich vorgestellt. Glaubt nicht, als ob der Zweck nur das Vergnügen wäre, der Fabelzucker deckt oft eine bittere Leere. Der Leser sieht das Bild, er lacht des Fuchses List, merkt aber Schamrot oft, dass er getroffen ist. Die Fabel, die nicht lehrt, kehrt sich in leere Dünste und füllt das Haupt mit Rauch, das sind der Perserkünste. So träumt ein wilder Kopf, erhitzt vom Sonnenbrand, der, wo er nur hinsah, gespenst und riesen fand. Esob, der hässlichste von Xantus Sudelknechten, lehrt in zwei Stunden mehr als sie in tausend Nächten und reinige der Fuchs gibt wie ein Moorhofsprach dem göttlichen Homer an Weisheit wenig nach. Ende von Abschnitt 79 Der Mond und der Komet von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Mond und der Komet Die Zeit verbarg des Tagesschein, die Nachtschwang ihre feuchten Flügel schon über die betauten Hügel und schlummerte den Erdkreis ein. Ihr Schatten wicht dem Sternenlichte. Der Mond streckt sein Verhülltgesichte mit silberfarbenen Hörnern an. Nicht weit von ihm stand ein Komete, der seinen Schweif in schiefer Bahn nach dem bestürmten Süden drehte. Weißt du auch Nachbarsprach der Mond, wie schrecklich von dir auf der Erde von manchem Volk geredet werde, das ihr verdunkelt rund bewohnt. Man sagt, du seiest ein Unglücksbote, der Hunger pest und würgengrote. Dein Anblick schreckt, was sterblich ist. Ja, es besorgt der Mensch nicht selten, wenn du am Himmel sichtbar bist, den Nahen umsturz aller Welten. Wie ich, oh Mond, wo denkst du hin? rief der erstaunende Komete. Ich sei ein Pest und Kriegsprophete? Weißt denn die Erde, dass ich bin? Ja, fiel die Antwort, alle Schritte, die du getan und alle Dritte, die du noch tun sollst, sind bestimmt. Man hat das Maß von deinem Gange, und wenn dein Strahl den Rückweg nimmt, weiß man es auf der Erde lange. So wissen, fiel der Schwanzstern ein, vermutlich auch die Erdenleute, die zwischen uns gesetzte Weite. Wie kann ich ihnen schrecklich sein? Warum nicht, sagte der Planete. Man hat gemerkt, wenn ein Komete sich unserem Erdenball genaht, dass Teuerung solchen Krieg entstunden, und da es niemand anderer tat, wart der Komete schuldbefunden. Wahr ist's, man hört genug von Pest, von Teuerung und von Kriegsgetümmel, wenn auch dein Stern im oberen Himmel der Erde sich nicht sehen lässt. Hier wurde der Komet entrüstet. Oh, wenn ihr meinen Ursprung wüstet, verleumdresches Geschlecht, sprach er, was mögt ihr euch für Fallen graben, da nicht einmal die Sterne mehr vor euch am Himmel Friede haben. Ende von Abschnitt 80 Die Hirsche von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Hirsche Es ging ein starker Hirsch, ein Gehörne nur vor kurzem abgesetzt, auf Wärmstorfs fetter Flur. Mit seinen Weibern, Kindern, fettern, und kam zu einer Saat, allein wie Stutzdischar, da zwischen Wald und Saat ein Zumpf vorhanden war. Voll von geschmolzenem Schnee und dürren Birkenblättern, ihr Kinder, sprach der Hirsch, folgt mir nur Schritt vor Schritt, sonst werdet ihr euch sehr bespritzen. Darauf ging er durch den Pfuhl, die kleinen liefen mit, und kamen glücklich aus den Pfützen. Jedoch so rein lief es nicht ab, daher es viel zu Spotten gab. Ein Schmaltier, das zurückgeblieben, rief ihnen hemmisch nach und sprach, mit Kunst. In Kot zu gehen ist keine Kunst. Ihr seid ja voller Schmutz und glänztet gleich den Sauen. Seht her, ihr sollt was anderes schauen. Drauf tat er später einen Sprung. Das alles um ihn pfiff, allein, wie ging's dem Toren? Meint ihr, das ihm der Satz gelungen? Er fiel in Schlamm, bis an die Ohren. Jeder prüfe seine Stärke, eh du andere Höhenest merke, ob du nicht dem Orte naast, wo du jene Straucheln saast. Ende von Abschnitt 81 Die Flinte und der Hase von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain, die Flinte und der Hase. Ein Jäger schlief im Haar verschwaden und stützte sich auf seine Hand. Sein Rohr, mit grobem Schrott geladen, lag ihm zu Füßen aufgespannt. ihn sah und floh ein blöder Hase, der doch die Furcht bald fallen ließ und näher kam und mit der Nase an die geladene Flinte stieß. Verwegener, geh hob hier die Flinden mit drohenden Gebärden an. Wie weißt du nicht, dass ich von hinten dich nach der Hölle schicken kann? Vor meinem Blitz erschrick der Tiger, der Löwe, Bär, das Schwein und Rind, die alle mutiger und glüger als ein verzagter Hase sind. Mein Freund, du irst in deinem Satze, warf ihm der lang Ohr lachend ein. Vor deinem Drohn läuft keine Katze, dein Herr ist's, den wir alle scheuen. Solange dessen Augen wachen, so fürchtet dich auch jedes Tier. Allein, wenn sie sich dunkel machen, dann hat es keine Notall hier. Was hilft Gesetz, was helfen Strafen, wenn Obrigkeit und Fürsten schlafen? Ende von Abschnitt 82 Der Fuchs und der Marder von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Fuchs und der Marder Ein Fuchs, der manches Huhn den Bauern abgenommen, ließ Nachbar Mardern zu sich kommen. Freund hob er an, ich bin betagt, und wie du siehst, nicht weiter tüchtig. Den Hühnern nachzugehen, mein Fuß ist zwar noch flüchtig, allein der Schnupfen, der mich plagt, benimmt mir alle Kraft, das Wildbrett aufzuspüren. Deswegen könntest du mich führen. Es mangelt dir nicht an der Spur. Zu dienen, sprach der Freund, mein Herr befehle nur. Vor mir mag sich kein Raub verkriechen. Ich kann ihn auf die Meile riechen. Es sei Huhn, Tauber oder Hahn. Indessen sah der Fuchs des Führers Rüssel an. Und sie, es guckt auf allen Seiten, das Zahnfleisch durch die Schnauze vor. Was ist das, sprach der Fuchs, der schon den Mut verlor. Auch nichts versetzte der, wie gar nichts, Kleinigkeiten. Doch aber, je mein Herr, singt Nachbar Marder an. Der Dorfhund Greif hat es getan. Der Bube hat mich so gebissen, und mir das Maul mit aufgerissen. Oh, säufzte Reinige, wenn diesem All so ist, so werd ich keine Feder rupfen. Dir fehlt die Nase, ich schwimm im Schnupfen. Wer schwache leiten will, der sei, von ihrer Schwachheit selber frei. Ende von Abschnitt 83 Der Hamster Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Hamster Es zog der Schnödegeiz bei einem Hamster ein. Nie mag ein Tier so kark, wie er, gewesen sein. Er schwarzte stets von Korn und träumte nur von Garben. Sein Abgott war gewinst, sein Zweck, sich reich zu darben. Der Bissentat ihm weh, den er des Tages aß. Die Früchte schmeckten ihm, die er nicht selbst besaß. Und endlich ließ der Filz sein Weib vor Hunger sterben. Er tat es, o des Schimpfs, um mehr von ihr zu erben. Er wart im Hamsterrat auch peinlich angeklagt, die Mordtat im Verhör von Zeugen ausgesagt und von dem Täter selbst in den verjährten Banden vielleicht aus Überdruss freiwillig eingestanden. Man ließ, was fehlte mehr, den rechten ihren Lauf und viele knüpften ihn schon in Gedanken auf. So sich erschien sein Tod, allein das Urteil wollte, daß er sofort der Haft entlassen werden sollte. Und weil, so schloss es sich, beklag da selbst bekannt, daß seine Frau den Tod durch seine Karkheit fand, so werden ihm von uns sich besser zu verpflegen, zwei Schäffel Korn geschenkt und das von rechtes Wegen. Die ganze Hamsterwelt wart auf die Richter toll. Wer ist des Todes wert, wenn dieser leben soll? Macht man den Frauenmord zu einem Mitteldinge? Beschenkt man einen Schelm, der noch zu gnädig hinge? So sagte jedermann, der Geizholz lässt sich rein. Er scharrt das Geschenk in seine Speicher ein. Er ist vor Geiz nicht mehr, die Furcht wert seinem Schlafe. Er starb bei seinem Schatz und das war seine Strafe. Ende von Abschnitt 84 Die Meuse von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Meuse Es sprach unlängst im Rat der Meuse ein junger Ratsherr von der Reise, die ihr vollbracht und was dabei ihm selber zugestoßen sei. Was unter finsterer Dächer höhlen, er hörte, schmeckte, sah und roch, berührte, speiste, fand, bekroch, das wusst er deutlich zu erzählen. Ja, fuhr er fort, auf manchen Böden sind Tiere, die wie Mäuse reden. Sie sehen uns gleich vom Kopf zum Bauch. Sie sind geört wie wir und rauch. Doch hört ich sage keine Lügen. Sie hüllen sich so groß als klein in dünne braune Mäntel ein. Darinnen sie wie Vögel fliegen. Da riefen zwei erfahrene Kreise. Du, Nar, das waren Fledermäuse, die man hier täglich sehen kann. Um dieser Willen durfte man dich nicht in fremde Länder senden. Und so verreisen viel ein Lehen, um in Paris ein Ding zu sehen, dass sie umsonst zu Hause fänden. Ende von Abschnitt 85 Der Cobolt Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Cobolt Die Zeit zermal mit Stahl und Stein. Thron, Schönheit, Schwert und Buch zerstiebt durch ihre Pfeile. Sie stürzt auch Mausoläen ein. Ihr Zahn vertilgt die Vorurteile. Jetzt ist nichts unterm Himmel leer. Jetzt darf die Erde sich trotz Ketzermachern drehen. Jetzt brennt man keine Hexen mehr. Jetzt kann ich ohne Furcht auf Gegenfüßlern stehen. Ich lobe mir die Zeit, in der wir jetzt so sind. Wenn unsere Väter, wie wir lesen, der Eitelkeit mehr Feind gewesen, so sind wir Kinder nicht so blind. Als noch der Böse nix die Wöchnerinnen schreckte, der Cobolt hübsche Mädchen neckte, die weiße Frau dem Knecht das Deckebette nahm und der verwünschte Mönch des Nachts zur Köchin kam, ließ auch auf einer Burg ein Poltergeist sich sehen, klein wie ein Zwerg, vom Ansehen alt, als Kreis in runslichter Gestalt, gekleidet wie die Pilger Gehen, war je ein Cobolt lobenswert, so war es dieser hier, er stand vor Stall und Herd, doch durfte man durch Spott es nicht mit ihm verderben, sonst folgten Schläge, Bäulen, Scherben. Dabei besaß er auch die Kunst zur Prophezein, nie fiel ein Sterbetag bei seiner Herrschaft ein, da man nicht eh der Fall geschehen, den Zwerg im Bäu verhüllt gesehen. So suchte dies gespenst durch Dienst und guten Rat, dem Geist der Pöbel vorzudringen, ich will nur einen Streich besingen, den allerglügsten Streich, den je ein Cobolt tat. Es sah das Schloss nicht ohne Schauer, ihn plötzlich in der tiefsten Trauer, ein abgekrempter Hut, der fast den Mann verbarg, ein ungeheurer Flur, der sich nicht enden wollte, dies alles wies, das bald ein großer sterben sollte, die meisten deuteten es auf des Burkern Sark. Viel rieten auf den Sohn und Erben, ja mancher sah sie beide sterben, man riet sich endlich ungesund, in dessen starb des Burkern Hund. Hier hörte man den Herrn auf seinen Cobolt schmälen, was willst du einen Hund zu meiner Freundschaft zählen? Nur nicht zu hitzig rief der Geist, wer wart von dir geküsst, aus deiner Hand gespeist, wer lag an deiner Brust, wer schlief in deinen Armen, wer war dein Augentrost und fand bei dir erbarmen, wer anders als dein Hund? Es fiel mir also ein, dass er vielleicht ein Bruder wäre. Hier schämte sich der Herr, du merke dir die Lehre, wer tier als Menschen liebt, der scheint kein Mensch zu sein. Ende von Abschnitt 86 Die Kinder von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Kinder Zwei Kinder spielten einst hart an des Pikofus und fassten kühnlich den Entschluss, um ihre Fertigkeit zu zeigen, des berges Gipfel zu ersteigen. Sie mochten kaum zehn Schritt hoch sein, da hörte man sie jauchzend schreien, oh welch entzückendes Vergnügen, die haben schon den Berg erstiegen. Es blies sich einer auf und sprach, ich gehe der Gelehrtheit nach. Ein anderer rief, vernehmt, dass ich nach Weisheit reise. Kaum hatten sie fünf Schritt getan, so schrien sie, Menschen, seht uns an, ich bin gelehrt und ich bin weise. Ende von Abschnitt 87 Charon und Merkur von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Charon und Merkur Der Fairmann jener Unterwelt, Herr Charon war sehr reich, in vier Fünftausend Jahren und sich ein Fairmann viel ersparen. Zumal ein Wirt wie er, der kein Gesinde hält. Der weder ist noch trinkt, nicht in die Schenke geht, und keinen Rock gebraucht, seit er im Amte steht. Es fasste Charon den Entschluss, sich in Elysium ein Grundstück anzukaufen, wozu gut Geld man haben muss. Hingegen war sein Sollt in Kupfer eingelaufen. Einst, als er auf dem Stücks nach frischen Seelen fuhr, wand er sogleich sich zu Merkur und bat ihn einen Teil von seinen großen Schätzen auf unserer Oberwelt in Silber umzusetzen. Der Gott des Handels und der Diebe tat es dem Charon auch zuliebe. Er nahm den Plunder an und wandte seinen Flug nach Deutschlands Grenzen hin, wo selbst er einst beinachte, den Scheidemünzen wußt in die Gewölber trug und lauter Silbergeld dafür dem Charon brachte. Seit dieser schlimmen Nacht hat sich das Kupfergeld zu Millionen eingefunden. Die Drittel aber sind verschwunden und wuchern in der Unterwelt. Ende von Abschnitt 88 Die Zwei Kaninchen von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Zwei Kaninchen Unter eines Kirschbaumschatten zwei Kaninchen rast. Zwei Kaninchen wird und gast. Und als sie geruht hatten, scherzten sie im Gras herum, treten manches Blümchen krumm, das erst gestern aufgeblüht. Hüpfen hin und hüpfen her, bis der Gast von ungefähr über sich was Fremdes sieht. Gleich hebt er den Kopf im Po, macht ein Männchen, spitzt das Ohr und er blicket einen Schützen, zwar von Stein, ihm unbekannt, seine Flint auf ihn gewandt, um ihm auf den Pelz zu blitzen. Unser Häschen wird so heiß, dass es nicht zu bleiben weiß. Endlich merkt es sein Geselle. Freund rief er, was soll das sein? Jagdte etwas Schrecken ein, freilich grauet meinem Fälle vor dem Jäger, der dort liegt. Ach, sprach jener, sei vergnügt, der hat keinen ausgerottet. Wisse dieser böse Mann, zielt so lang ich denken kann. Zorn mit Ohnmacht wird verspottet. Ende von Abschnitt 89 Die Nachtigall und der Gimpel von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Nachtigall und der Gimpel Der Menschenlust der Vögel zierte, die Nachtigall floh vollbegierde nach fremder Luft ihr Vaterland. Der Wald schien leer, da sie verschwand. Die Zahl der Trauernden unzählig. Nur ihre Neider waren fröhlich. Ein junger Gimpel, schön vor andern, entschloss sich, willig mitzuwandern. Sein Ansehen war ihr wohl bewusst. Ein feurig Rotbrand auf der Brust. Der Kopf war schwarz und grau der Rücken. Mag sich ein Vogel schöner schmücken? Es trugen sie die leichten Flügel bald über Seen, bald über Hügel. Sie flogen endlich manchen Tag, bis einst ein Wald vor ihnen lag. Was kann die Vögel mehr vergnügen? Sie säumten nicht, herab zu fliegen. Sie senkten sich noch fliegend beide, als schon den Bürgern dieser Heide der Ruf von ihnen Nachricht gab, in dessen flogen sie herab und fanden ganze Vögel scharen, die sie zu Seen gekommen waren. Des Schiffes Lauf bestimmt das Segel. Ein bunter Schmuck den Ruhm der Vögel. Des Menschen wehrt gar oft ein Kleid. Man prißt es Gimpels Kostbarkeit. Eis sprach man, was für innere Gaben mag nicht ein solcher Stütze haben. Die Nachtigall fand wenig Ehre. Es hieß, daß sie der Diener wäre. Man schloss wie viele kleine Herren, bloß von den Schalen auf den Kern. Der Gimpel wird ersucht zu singen. Man glaubt, es würde himmlisch klingen. Der Gimpelsang die Vögel lachten. Als sie nicht fanden, was sie dachten. Er sang wie ein Dompfaffensohn. Langweilig stets in einem Ton. Hier sah man nun mit Missvergnügen das Putz und Schönheit öfters trügen. Jetzt lässt sich Philo Mele hören. Es wechseln in den Vögelkören. Verwunderung, Lust und Achtsamkeit. Ihr Lied bezaubert selbst den Neid. Die Stärk und Göttlichkeit des Klanges rührt alle Töchter des Gesanges. Die Schönheit rief man deiner Lieder, beschämt, Ofremdling, dein Gefieder. So mehrt des Körpers schlechtes Kleid, erhabener Geister Trefflichkeit. Anstatt, daß wir in schlechten Gästen die Schönheit zu den Fehlern zählen. Ende von Abschnitt 90 Das Kameel von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das Kameel Es ließ sich ein Kameel, das mit gebogenem Knie vor seinem Knie vor seinem Meister lag mit Waren stark belasten. Man brachte Sack und Pack und manchen schweren Kasten. Dies alles litt das gute Vieh. Es säufzte nicht einmal, bis es bei sich verspürte, daß es die volle Ladung führte. Da stand es wieder auf. Allein des Meisters Hand gab es sich abermals zu bücken, der auf das arme Tier noch viele Lasten band. Er band und sie, es warf die ganze Fracht vom Rücken. Gebt Achtung, wenn ihr Kinder lehrt, daß ihr auf einmal nicht sie all zu starb beschert. Es geht den Jungen wie den Alten. Wer alles fassen soll, wird endlich nichts behalten. Ende von Abschnitt 91 Der Löwe und der Ziegenbock Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Löwe und der Ziegenbock Der Löwe war nicht aufgeräumt und hat ihm nicht vom Alp geträumt. So war ihm sonst was widerfahren. Der Fuchs und Beer verkrochen sich, weil sie dabei gemeiniglich des Lebens wenig sicher waren. Es hörte damals ganz allein, der Geißbock ohne sich zu scheuen, den Löwenpoltern schmälen Wittern. Trotz manchem Fluch er musste dran und sollte strax vor seinem Zahn der Wald und alle Tiere zittern. Nachdem er sich recht zatt geflucht, wand er jetzt seine Donnerstimme zum Bock und fragt im halben Grimme, weswegen er ihn jetzt besucht. Der arme Geißbock war zur Stunde mit einer guten Antwort da. Sie hatte Not und Recht zum Grunde. Doch da hier raus der Wütrich sah, dass dieses nichts verfangen wollte, so sprang er Gälings auf ihn zu und schrie, als ob er bersten sollte, du Bösewicht, du Bube du. Wie hast du dir das Herz genommen, mit einem Bart zu uns zu kommen, da du schon längst berichtet bist, dass uns ein Bart zu wieder ist? Oh himmel schreiendes Verbrechen, so große Bosheit muss ich rächen. Was einen Bart, das ist zu viel, der Tod des Bochs beschloss das Spiel. Der Narenzorn entbrennt noch mehr, wenn er nichts hat, ihn anzublasen, und bloß darüber raset er, dass er nicht Ursach hat zu rasen. Ende von Abschnitt 92 Die blinde Kuh von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die blinde Kuh Toms, Merten, Görge, Hans, vier abgefeimte Jungen, des Unfuchsvorlauf-Tanzensprungen in einem Bauernhof. Toms rief den anderen zu, kommt her und spielt blinde Kuh. Man warf das Los, das Los traf Görgen, und Görge wird zugleich verbunden vorgeführt, und sucht die anderen auf, die sich geschwind verbergen. Hört, rief die blinde Kuh, tut auch, was euch gebührt. Sobald mein Fußwerk irregiert und sich dem Pfeiler naht, der bei der Türe steht, so ruft mir zu, es brennt, ja, riefen alle, ja, und Görge taumelt fort, ruft endlich, hört ihr Brüder, und sagt, bin ich dem Pfeiler nah? Du bist noch weit davon, erschalt die Antwort wieder. Nun hasbelt Görge sich im Traume weiter fort. Geht rückwärts, wie ein Krebs, und nahet schon dem Ort. Daran der Pfeiler stand, er fragte, ist hier der Pfeiler? Noch nicht, schrien die verlogenen Meuler, und Görge, der betrogene Tropf, springt zu und rennet mit dem Kopf, derbt an dem Pfeiler an, dass ihm die Ohren klungen. Die Peitsche lohnt euch, falsche Jungen, rief Görge mit gebleutem Haupt, ein Nar, der euch jetzt weiter glaubt. Mensch, dieser Görge, bist auch du, du spielst mit dir selbst, blinde Kuh, du bist und weißt es nicht, auf deinem Todesgange. Jetzt ruft der Geiz, du lebst noch lange, jetzt stimmt die Ehrsucht ein, du stirbst sobald noch nicht, noch lange, lange nicht, hörst du die Wollust singen, du traust den trügenden Bericht, läufst blindlings in den Tod, und oft in vollen Springen, wenn Wollust Ehr und Geiz noch ruft, so stürzest du schon in die Gruft. Ende von Abschnitt 93 Die Wespe und der Knabe von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Wespe und der Knabe Eine Kühne Wespe stach, Hänzchen, als es Äpfel brach, in die Hand eh er es dachte. Hänzchen, das er bärmlich schrie, war so glücklich, dass es sie auf der Flucht noch haphaft machte. Gnade rief die Täterin, weil ich gar nicht strafbar bin, willst du Blutschuld auf dich laden? Mein Stachel, der dich kränkt, hat mir die Natur geschenkt, und ich muss gezwungen schaden. Musst du's, fragt der kleine Mann, ja, da ich's nicht ändern kann. Eben drum versetzt der Knabe, weil dir das unmöglich fällt, schaff ich dich auch aus der Welt, dass man Friede vor dir habe. Ende von Abschnitt 94 Die Krehe und die Älster von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Krehe und die Älster zwei abgelebte Lügenschwestern sie billen, in der Kunst zu lästern. Die Älster und die Krehe ein auserlesenes Paar verplauderten das ganze Jahr und lachten über andere Leute, bis sie ihr Handwerk selbst entzweite und die erhitzte Krehe Jezornik von Natur, der Älster Efge Feinschaftsschwur. Die Älster blieb beherzt, ob ihr gleich viele rieten, bei guten Zeiten auszuziehen und anderswo sich einzumieten. Wie, sagten sie, du willst nicht fliehen, die Krehe droht dir die Augen aus zu hacken. Das ist die Folge nicht, deswegen einzupacken, versetzt die Älster drauf, habt ihr nur acht auf sie. Je grimmiger sie scheint zu wüten, je leichter kann ich mich auch hüten. Der Mond war wieder neu, als eines morgens früh, man unsere Älster wieder sagte, der Krehe Zorn sei meist vorbei. Warum? Weil sie nicht mehr sich wie zuvor beklagte und von der Älster stille sei. Nein, ließ sich diese wieder hören, jetzt muß sich meine Sorge mehren. Dies schreckt mich ärger als ihr Zorn. Es wart nunmehr der Älsterbange, sie flog behutsam aus und blieb nicht alt zu lange. Indessen reifte schon das Korn, da fanden sich die Freunde wieder. Getrost wirf Furcht und Schwermut nieder. Die Krehe schenket dir die alte Zärtlichkeit und zum Beweis sie hat nur vor vergangenen Wochen mit vielem Ruhm von dir gesprochen. Nun sprach die Älster, hab ich Zeit. Sie lobt mich ach wie schlau, die offenbaren Feinde sind arg, doch ärger die, die still und heimlich gehen. Doch wisst, die lobenden sind ärger als die Zwen. Ich geh von hier, lebt wohl ihr Freunde. Ende von Abschnitt 95 Mann und Frau Von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Mann und Frau Ein Mann, in dessen Blute sich die Mücken um die Wette tränkten und ihm des Nachts so manchen Stich, so manche dicke Beule schenkten, schlug in den Ärzten nach und fand, dass das Zypressenholz das Mückenvolk verjag, ob's wahr auch sei, ist nicht die Frage. Genug der alte nahm das Mittel gleich zur Hand, legt einen grünen Zweig aufs Bette und schlief der Frau darauf so sanft im Arm jetzt ein, als ob er nichts zu fürchten hätte. In dessen mit der Nacht kam auch die alte Pein. Der klein und arg gefeint schlug ihm mit seinen Pfeilen so viele Wunden, Löcher, Beulen, dass er sich fast nicht ähnlich sah. Ei, lieber Ehe, Schatz, ist denn kein Mittel da, dass man das Mücken packt ihr von dem Leibebanne, sprach früh die Frau zu ihrem Manne. Was, Mücken, sprach der Mann, das sind die Mücken nicht, hier liegt Zypressenholz, das hat sie längst vertrieben, allein das ist geschwulst, die aus dem Innern bricht, so sprach der Mann und war dabei geblieben. Was sich ein Nahr in Kopf gesetzt, das hält wie eine Schrift, die man in Marmor äzt. Ich glaube, sagt er, was große Männer sagen, so lehret ein Kuyas, ein Gerhard, ein Kornar und ein Carthesius, deswegen ist es wahr. Ich lasse mich dabei erschlagen. Ende von Abschnitt 96 Damon und Pythias von Magnus Gottfried Lichtwehr gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Damon und Pythias Wer hat den größten Schatz auf Erden und wo mag er gefunden werden, so frug, wenn man es glauben soll, der grieche Damon einst den Delfischen Apollo. Des Gottes Antwort war, du hast ihn längst besessen und weißt es nicht, vor deiner Tür wirst du ihn finden, traue mir. Wie schnell fliegt Damon fort, jetzt geizig erst vermessen. Wie denkt er, scherzt Apollo? Nein, Göttern zieht kein Spaß. Jetzt sieht er schon sein Haus. Da steht sein Pythias. Mein Teurer, ruft er ihm von Weitem. Ein Schatz, der größte Schatz liegt hier. Komm islands, halb gehört er dir. Sie waffnen sich mit Grabescheiten. Der Ort wird umgewühlt, sie graben in die Nacht. Kein Feierabend wird gemacht. Kein Schatz erscheint, doch seht, mit lächelnder Gebärde, wirft Damon unverhofft sein Werkzeug auf die Erde. Oh, rief er, bin ich nicht ein Tor. Freund, den die Tugend mir erkoh. Komm Pythias, lass dich umfangen. Du bist der größte Schatz. Kann Damon mehr verlangen? Ich billige des Griechens Satz. Ein treu erfundener Freund, der ist der größte Schatz. Ende von Abschnitt 97 Das Pferd Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das Pferd Ein aufgezäumtes Ross stand länger als zwei Stunden vor einer Haustür angebunden. Die Fliegen starren es, ihm fiel bei dieser Pein die Härte seines Schicksals ein. Hat wohl ein anderes Tier mehr plagen? Bald muss es seinen Herrn und sein Gepäck getragen, bald den beladenen Wagen ziehen und mehr als möglich tun, der Peitsche zu entfliehen. Nie tut es einen Schritt, als mit des Reiters Willen. Oft lässt sein Meister ihm nicht Zeit, mit einem Trank den Durst zu stillen. Der Jugendkraft verfliegt in steter Dienstbarkeit. Was ist sein Lohn dafür? Die kurze Ruh im Stalle? Ein wenig Hafer, Heu und Stroh? Des Lebens wird es nimmer froh. Hier regte sich des Pferdes Galle. Es riss im Grimm den Zaum in zwei, setzt über Fels und Fluss und sprang mit schnellen Füßen, dem dicken Walde zu, nun war es endlich frei. Doch eine Stunde drauf wart es vom Wolf zu rissen. Des Dieners Stand ist hart, doch besser jeder Zeit, als Freiheit ohne Sicherheit. Ende von Abschnitt 98 Die ungestalte Tochter Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die ungestalte Tochter Ein armer Bauersmann zog unter sieben Kindern nur eine Tochter groß, von hässlicher Gestalt. Der wollte solche freien. Geduld, es wies sich bald. Die Freier ließen sich durch die Gestalt nicht hindern. Ein Bärenführer kam und wünschte sie zur Braut. Der Vater war ein Mann von Altem, Schrot und Korne. Herr sprach er, Deutsch gesagt, mein Kind ist schlecht gebaut. Doch dieses irrt mich nicht. Der Rückgrat steht ihr vorne. Gar wohl, die Haut ist wie ein Sieb. Voll Löcher. Oh, das ist mir lieb. Die Nase fehlt ihr, immer besser. Sie ist vier Schuh hoch und nicht größer, vortrefflich. Aber hört, die Beine stehen ihr krumm. Sie hat die Wassersucht, ist gründigt, taub und stumm. Das ihr entzücket mich, erwiderte der Freier. Ich suche längst ein solches Weib. Dergleichen, ungeschaffener Leib, ist dieser Zeiten ziemlich teuer. Allein, was nützt sie euch? Sie ist ja larm und krumm. Gar viel, ich ziehe fast in aller Welt herum und zeige doch für Geld dem Volk gefremde Tiere. Das bringt mir manchen Taler ein. Wenn ich nun dieses Mensch im Kasten mit mir führe, wie reich will ich in kurzem sein. Nichts ist so hässlich zu ergründen, und doch wird es Verehrer finden. Ende von Abschnitt 99 Die Eule unter den Vögeln Von Magnus Gottfried Lichtwehr Gelesen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Eule unter den Vögeln Als vor kurzem Jung vor Eule, vor verdruss und langer Weile, unter andere Vögel kam, wurde sie als ungeschliffen von den anderen ausgepfiffen, bis sie ihren Rückweg endlich wieder strax nach Hause nahm. Eider schimpft sie auf die Zeit, und rühmt die Einsamkeit. Liebe zur Geselligkeit ist uns von Natur gegeben. Wer mit niemand Umgang hält, schild auf die verdorbene Welt. Sagt es doch nur Deutsch heraus, Herr, ihr wisset nicht zu leben. Ende von Abschnitt 100