 Teil 8 von Casanovas Heimfahrt Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Casanovas Heimfahrt von Arthur Schnitzler Teil 8 Der Himmel war von Wolken verhängt. Nachdem man das Dorf hinter sich gelassen, wo noch hinter armen Fenstern da und dort ein kleines Licht geschimmert hatte, leuchtete nur mehr die gelbe Laterne, die vorn an der Deichsel befestigt war durch die Nacht. Casanova öffnete den Reisesack, der zu seinen Füßen lag, nahm Lorenzis Mantel heraus und nachdem er ihn über sich gebreitet, entkleidete er sich unter dessen Schutz mit aller gebotenen Vorsicht. Die abgelegte Gewandung, auch Schuhe und Strümpfe, versperrte er in den Sack und hüllte sich fester in den Mantel ein. Jetzt rief er den Kutscher an. »Hey, wir müssen wieder zurück!« Der Kutscher wandte sich verdrossen um. »Ich habe meine Papiere im Hause vergessen, hörst du? Wir müssen zurück!« Und da jener ein verdrossener, magerer, graubärtiger Mensch zu zögern schien, »Ich verlange es natürlich nicht umsonst, da!« und er drückte ihm ein Goldstück in die Hand. Der Kutscher nickte, murmelte etwas und mit einem gänzlich überflüssigen Peitschenhieb auf das Pferd wandte er den Wagen. Als sie wieder durch das Dorf fuhren, lagen die Häuser alle stumm und ausgelöscht. Noch ein Stück Wegs die Landstraße hin und nun wollte der Kutscher in die schmälere, leicht ansteigende Straße einlenken, die zu Olivos Besitzung führte. »Halt!« rief Casanova. »Wir wollen nicht so nah heranfahren, sonst wecken wir die Leute auf. Warte hier an der Ecke, ich bin bald wieder da. Uns sollte es etwas länger dauern, jede Stunde trägt einen Ducaten. Nun glaubte der Mann ungefähr zu wissen, woran er war. Casanova merkte es, an der Art, wie jener mit dem Kopf nickte. Er stieg aus und eilte weiter, den Augen des Kutschers bald entschwindend, bis ans verschlossene Tor, daran vorüber, die Mauer entlang bis zur Ecke, wo sie im rechten Winkel nach oben bog, und nahm nun den Weg durch die Weinberge, den er, nachdem er ihn schon zweimal im Tagesschein gegangen, leicht zu finden wusste. Er hielt sich der Mauer nahe und folgte er auch, als sie nun, etwa auf der mittleren Höhe des Hügels, wieder im rechten Winkel umbog. Hier ging er auf weichem Wiesengrund, im Dunkel der verhängten Nacht weiter, und musste nur acht geben, daß er die Gartentür nicht verfehlte. Er tastete längst der glatten steinenden Umfassung, bis seine Finger das rauere Holz spürten, worauf er die Türe auch in ihrem schmalen Umriss deutlich wahrzunehmen vermochte. Er steckte den Schlüssel in das raschgefundene Schloss, öffnete, trat in den Garten und sperrte hinter sich wieder zu. Er sah das Haus mit dem Turm jenseits der Wiese in unwahrscheinlicher Entfernung und in einer ebenso unwahrscheinlichen Höhe aufragen. Eine Weile stand er ruhig, er sah um sich. Denn, was für andere Augen noch undurchdringliche Finsternis gewesen wäre, war für die seinen nur tiefe Dämmerung. Er wagte es, statt in der Allee, deren Kiessein und nackten Füßen wehtat, auf der Wiese weiterzugehen, die den Ton seiner Schritte verschlangen. Er glaubte zu schweben, so leicht war sein Gang. War mir anders zum Mute, dachte er, zur Zeit, da ich als dreisegjähriger solche Wege ging, fühl ich nicht wie damals alle Gluten des Verlangens und alle Säfte der Jugend durch meine Adern kreisen. Bin ich nicht heute Casanova, wie ich es damals war? Und, da ich Casanova bin, warum sollte an mir das klägliche Gesetz nicht zu schandeln werden, dem andere unterworfen sind und das Altern heißt? Und immer kühner werden, fragte er sich, warum schleiche ich in einer Maske zu Marcolina? Ist Casanova nicht mehr als Lorenzi, auch wenn er um dreißig Jahre älter ist? Und wäre sie nicht das Weib, dies Unbegreifliche zu begreifen? War es nötig, eine kleine Schurkerei zu begehen und einen anderen zu einer etwas größeren zu verleiten? Wäre man nicht mit etwas Geduld zum gleichen Ziel gekommen? Lorenzi ist morgen fort, ich wäre geblieben. Fünf Tage. Drei, und sie hätte mir gehört, wissend mir gehört. Er stand an die Wand des Hauses gedrückt, neben Marcolinas Fenster, das noch fest verschlossen war und seine Gedanken flogen weiter. Ist es denn zu spät dazu? Ich könnte wiederkommen, morgen, übermorgen und bekäme das Werk der Verführung als ehrlicher Mann sozusagen. Die heutige Nacht wäre ein Vorschuss auf die künftigen. Ja, Marcolina müsste nicht einmal erfahren, dass ich heute da gewesen bin, oder erst später, viel später. Das Fenster war noch immer festgeschlossen, auch dahinter rührte sich nichts, es fehlten wohl noch ein paar Minuten auf Mitternacht. Sollte er sich irgendwie bemerkbar machen? Leiser ans Fenster klopfen? Da nichts dergleichen ausgemacht war, hätte es vielleicht doch in Marcolina einen Verdacht werfen können. Also warten. Lange konnte es nicht mehr dauern. Der Gedanke, dass sie ihn sofort erkennen, dem Betrug durchschauen konnte, eher vollzogen war, kam ihm. Nicht zum ersten Mal. Doch ebenso flüchtig und als die natürliche verstandesmäßige Erwägung einer entfernten ins unwahrscheinliche verschwimmenden Möglichkeit, nicht als eine ernstliche Befürchtung. Ein etwas lächerliches Abenteuer fiel ihm ein, dass nun 20 Jahre zurück lag, das mit der hässlichen Alten in Solothurn, mit der er eine köstliche Nacht verbracht hatte, in der Meinung, eine angebetete, schöne junge Frau zu besitzen, und die ihn über dies tags darauf in einem unverschämten Brief, ob seines ihr höchst erwünschten, von ihr mit infarmer List geförderten Ertums verhöhnt hatte, erschüttelte sich in der Erinnerung veräke. Gerade daran hätte er jetzt lieber nicht denken sollen, und er verjagte das abscheuliche Bild. Nun, war es nicht endlich Mitternacht? Wie lange sollte er hier noch stehen, an die Mauer gedrückt, Fröstelnd in der Kühle der Nacht, oder gar vergeblich warten, der Geprellte sein, trotz allem, 2.000 Dukaten für nichts, und Lorenzi mit ihr hinter dem Vorhang, seiner Spottend? Unwillkürlich fasste er den Degen etwas fester, den er unter dem Mantel an seine nackten Leib gepresst hielt. Von einem Kerl wie Lorenzi, musste man am Ende auch der peinlichsten Überraschung gewertig sein. Aber dann, in diesem Augenblick, hörte er ein leises, knackendes Geräusch. Er wusste, dass nun das Gitter von Marcolinas Fenster sich zurück schob. Gleich darauf öffneten sich beide Flügel weit, während der Vorhang noch zugezogen blieb. Casanova hielt sich ein paar Sekunden regungslos, bis von unsicherer Hand gerafft der Vorhang sich nach der einen Seite hob. Das war für Casanova ein Zeichen, sich über die Brüstung ins Zimmer zu schwingen, und sofort Fenster und Gitter hinter sich zu schließen. Der geraffte Vorhang war über seinen Schultern wieder gesunken, sodass er genötigt war, darunter hervorzukriechen, und nun wäre er in völliger Finsternis dargestanden, wenn nicht aus der Tiefe des Gemachs in unbegreiflicher Entfernung wie von seinem eigenen Blick erweckt ein mattes Schimmern ihm den Weg gewiesen hätte. Nur drei Schritt und sehnsüchtige Arme breiteten sich nach ihm aus. Er ließ den Degen aus der Hand, den Mantel von seinen Schultern gleiten und sank in sein Glück. An Marcolin ins Seufzendem vergehen, an den Tränen der Seelichkeit, die er ihr von den Wangen küste, an der immer wieder erneuten Glut, mit der sie seine Zärtlichkeiten empfing, erkannte er bald, dass sie seine Entzückung teilte, die ihm als höhere, ja von Neuer, anderer Art erschienen, als er jemals genossen. Lust war zur Anlacht, tiefster Rausch ward wach sein, ohnegleichen. Hier endlich war, die er schon so oft, töricht genug zu erleben, geglaubt, und die er noch niemals wirklich erlebt hatte. Erfüllung war an Marcolin ins Herzen, er hielt die Frau in seinen Armen, an die er sich verschwenden durfte, um sich unerschöpflich zu fühlen, an deren Brüsten der Augenblick des letzten hingegeben Seins und des neuen Verlangens in einen einzigen von ungeahnder Seelenwonne zusammenfloss. War an diesen Lippen nicht Leben und Sterben, Zeit und Ewigkeit eines? War er nicht ein Gott? Jugend und Alter nur eine Fabel von Menschen erfunden, Heimat und Fremde, Glanz und Elend, Rom und Vergessensein, wesenlose Unterscheidungen zum Gebrauch von Ruhelosen, von Einsamen, von Eiteln, und sinnlos geworden, wenn man Casanova war und Marcolina gefunden? Unwürdig, ja lächerlicher von Minute zu Minute, erschien es ihm, sich einem Vorsatz getreu, den er früher als Kleinmütiger gefasst, aus dieser Wundernacht stumm, unerkannt wie ein Dieb zu flüchten. Im untrücklichen Gefühl ebenso der Beglückende zu sein, als er der Beglückte war, glaubte er sich schon zu dem Wagnis entschlossen, seinen Namen zu nennen, wenn er sich auch immer noch bewusst war, damit ein großes Spiel zu spielen, dass er, wenn er es Verlohr bereit sein musste, mit dem Dasein zu bezahlen. Noch war undurchdringliche Dunkelheit um ihn, und bis durch den dichten Vorhang das erste Dämmern brach, durfte er ein Geständnis hinauszögern, an dessen Aufnahme durch Marcolina sein Schicksal, ja sein Leben hängen. Aber war denn nicht gerade dieses stummselige, süßverlorene Zusammensein dazu gemacht, Marcolina von Kuss zu Kuss unlöslicher zu verbinden? Wurde, was sich als Betrug entspann, nicht Wahrheit, in den Namenlosen entzücken dieser Nacht? Ja, durchschauerte sie, die Betrogene, die Geliebte, die Einzige, nicht selbst schon eine Ahnung, dass es nicht Lorenzi, der Jüngling, der Wicht, dass es ein Mann, das es Casanova war, in dessen Göttergluten sie verging, und schon begann er es, für möglich zu halten, dass ihm der Ersehnte und doch gefürchtete Augenblick des Geständnisses gänzlich erspart bleiben würde. Er träumte davon, dass Marcolina selbst, bebend, gebannt, erlöst ihm seinen Namen entgegenflüstern würde, und dann, wenn sie so ihm verziehen, nein, seine Verzeihung empfangen, dann wollte er sie mit sich nehmen, sofort, in dieser selben Stunde noch, mit ihr im Grauen der Frühe das Haus verlassen, mit ihr in den Wagen steigen, der draußen an der Straßenbiegung wartete, mit ihr davon fahren. Für immer sie halten, sein Lebenswerk damit krönen, dass er in Jahren, der andere sich zu einem trüben Kreisentum bereiten, die Jüngste, die Schönste, die Klügste durch die Ungeheure Macht seines unverlöschlichen Wesens gewonnen und sie für alle Zeit zur Seinen gemacht hatte, denn diese war sein, wie keine vor ihr, erglitt mit ihr durch geheimnisvolle, schmale Kanäle zwischen Palästen hin, in deren Schatten er nun wieder heimlich war, unter geschwungenen Brücken, über die verdämmende Gestalten huschten. Manche winkten über die Brüstung ihnen entgegen und waren wieder verschwunden, eh man sie recht erblickt. Nun legte die Gondel an, Marmorstufen führten in das prächtige Haus des Senators Pragadino. Es war als das Einzige festlich beleuchtet, trepp auf, trepp ab, liefen vermummte. Manche blieben neugierig stehen, aber wer konnte Casanova und Marcolina hinter ihren Masken erkennen? Er trat mit ihr in den Saal, hier wurde ein großes Spiel gespielt. Alle Senatoren, auch Pragadino, in ihren Purpo-Mendeln reiten sich um den Tisch. Als Casanova eintrat, flüsterten sie alle seinen Namen, wie im höchsten Schrecken, denn an Blitz seiner Augen hinter der Maske hatten sie ihn erkannt. Er setzte sich nicht nieder, er nahm keine Karten, aber er spielte mit. Er gewann, er gewann alles Gold, das auf dem Tische lag. Das war aber zu wenig. Die Senatoren mussten Wechsel ausstellen, sie verloren ihr Vermögen, ihre Paläste, ihre Purpo-Mendel. Sie waren Bettler, sie krochen in Lumpen um ihn her, sie küsten ihm die Hände, und daneben, in einem dunkelroten Saale, war Musik und Tanz. Casanova wollte mit Marcolina tanzen, doch die war fort. Die Senatoren in ihren Purpo-Mendeln saßen wieder um den Tisch wie vorher, aber nun wusste Casanova, dass es nicht Karten waren, sondern angeklagt. Er hatte Verbrecher und Unschuldige, um deren Schicksal es ging. Wo war Marcolina? Hat er nicht die ganze Zeit ihr Handgelenk umklammert gehalten? Er stürzte die Treppen hinunter, die Gondel wartete nur weiter, weiter durch das Gewirr von Kanälen, natürlich wusste der Ruderer, wo Marcolina walte. Warum aber war auch er maskiert? Das war früher nicht üblich gewesen in Venedig. Casanova wollte ihn zur Rede stellen, aber erwagte es nicht. Wird man so feig als alter Mann? Und immer weiter. Was für eine Riesenstadt war Venedig in diesen 25 Jahren geworden? Nun endlich wichen die Häuser zurück. Breiter wurde der Kanal zwischen Inseln glitten sie hin. Dort ragten die Mauern des Klosters von Murano, in das Marcolina sich geflüchtet hatte. Fort war die Gondel. Jetzt hieß es schwimmen. Wie war das schön? In des spielten freilich die Kinder in Venedig mit seinen Goldstücken. Aber was lag ihm an Gold? Das Wasser war bald warm, bald kühl. Es tropfte von seinen Kleidern, als er die Mauer hinabkletterte. Wo ist Marcolina? Fragte er im Sprechser laut, schallend wie nur ein Fürst fragen darf. Ich werde sie rufen, sagte die Herzogin Eptisin und versank. Casanova ging, flog, flattete hin und her, immer längs der Gitterstäbe wie eine Fledermaus. Hätte ich das nur früher gewusst, dass ich fliegen kann, ich werde es auch Marcolina lehren. Hinter den Stäben schwebten weibliche Gestalten, nonnen, doch sie drogen alle weltliche Tracht. Er wusste es, obwohl er sie gar nicht sah, und er wusste auch, wer sie waren. Henriette war es, die Unbekannte und die Tänzerin Corticelli und Christina, die Braut und die Schöne Dubois, und die verfluchte Alte aus Soloturn und Manon Baletti und hundert andere. Nur Marcolina war nicht unter ihnen. »Du hast mich belogen, rief er dem Ruderer zu, der unten in der Gondel wartete. Er hatte noch keinen Menschen auf Erden so gehasst wie den, und er schwor sich, eine ausgesuchte Rache an ihm zu nehmen. Aber war es nicht auch eine Nahheit, dass er Marcolina im Kloster von Morano gesucht hatte, da sie doch zu Voltaire gereist war? Wie gut, dass er fliegen konnte. Einen Wagen hätte er doch nicht mehr bezahlen können. Und er schwamm davon. Aber nun war das gar kein solches Glück mehr. Als er gedacht hatte, es wurde kalt und immer kälte. Er trieb im offenen Meer, weit von Morano, weit von Venedig. Kein Schiff ringsum. Seine schwere, goldgestickte Gewandung zog ihn nach unten. Er versuchte sich, ihrer zu entledigen. Doch es war unmöglich, da er sein Manuskript in der Hand hielt, das er Herrn Voltaire überreichen musste. Er bekam Wasser in den Mund, in die Nase, Todesangst überfiel ihn. Er griff um sich, erröchelte, erschrie und öffnete mühselig die Augen. Durch einen schmalen Spalt zwischen Vorhang und Fensterrand war ein Strahl der Dämmerung hereingebrochen. Marcolina in der weißes Nachtgewand gehüllt, dass sie mit beiden Händen über der Brust zusammenhielt, stand am Fußende des Bettes und betrachtete Casanova mit einem Blick unnennbaren Grauens, der ihn sofort und völlig wach machte. Unwillkürlich wie mit einer Gebärde des Flehens streckte er die Arme nachher aus. Marcolina, wie zur Erwiderung, werte mit einer Bewegung ihrer Linken ab. Während sie mit der Rechten ihr Gewand über der Brust noch krampfhafter zusammenfasste, Casanova erhob sich halb, sich mit beiden Händen auf das Lager stützend und starte sie an. Er vermochte den Blick von ihr so wenig abzuwenden, als sie von ihm. Wut und Scham waren dem Seinen, in dem ihren Scham und Entsetzen. Und Casanova wusste, wie sie ihn sah, denn er sah sich selbst gleichsam im Spiegel der Luft und er blickte sich so, wie er sich gestern in dem Spiegel gesehen, der im Turm gemach gehangen, ein gelbes, böses Antlitz mit tief gegrabenen Falten, schmalen Lippen stechenden Augen und überdies von den Ausschweifungen davon verflossenen Nacht, dem gehetzten Traum des Morgens, der furchtbaren Erkenntnis des Erwachens dreifach verwüstet. Und was er in Marcolinens Blick las, war nicht, was er tausendmal lieber darin gelesen. Dieb, wüstling, schulke, erlass nur dies eine, dass ihn schmachvoller zu Bodenschlug als alle anderen Beschimpfungen vermocht hätten. Erlass das Wort, dass ihm von allen das furchtbarste war, da es sein endgültiges Urteilsprach, alter Mann. Wäre es in diesem Augenblick in seiner Macht gestanden, sich selbst durch ein Zauberwart zu vernichten, er hätte es getan, nur um nicht unter der Decke hervorkriechen und sich Marcolinen in seiner Blöße zeigen zu müssen, die er verabscheuungswürdiger dünken, musste als der Anblick eines ekelhaften Tieres. Sie aber, wie allmählich zur Besinnung kommend und offenbar in dem Bedürfnis, ihm möglichst rasch zu dem Gelegenheit zu geben, was doch unerlässlich war, kehrte ihr Gesicht nach der Wand, und er benutzte die Zeit, um aus dem Bett zu steigen, den Mantel vom Boden aufzunehmen und sich darin zu hüllen. Auch seines Degens versicherte er sich sofort, und nun, da er sich zumindest in der schlimmsten Schmach der Lächerlichkeit entronnen dünkte, dachte er schon daran, ob er nicht etwa die ganze für ihn so klägliche Angelegenheit durch wohl gesetzte Worte, um die er ja sonst nicht verlegen war, in ein anderes Licht rücken, ja irgendwie zu seinen Gunsten wenden könnte. Das Lorenzi, Marcolina an ihn verkauft hatte, daran konnte nach der Lage der Dinge kein Zweifel für sie sein. Aber wie tief sie den Elenden in diesem Augenblick auch hassen mochte, Casanova fühlte, dass er, der feige Dieb, ihr noch tausendmal hassenswerter erscheinen musste. Etwas anderes verhieß vielleicht eher genug Tugung. Marcolina mit anspielungsreicher, mit höhne Schlüsterner Rede zu erniedrigen. Doch auch dieser türkische Einfall schwand dahin vor einem Blick, dessen entsetzensvoller Ausdruck sich allmählich in eine unendliche Traurigkeit gewandelt hatte. Als wäre es nicht nur Marcolina in Zweiblichkeit, die Casanova geschendet, nein, als hätte in dieser Nacht List gegen Vertrauen, Lust gegen Liebe, Alter gegen Jugend, sich nahmen los und unsyndbar vergangen. Unter diesem Blick, der zu Casanovas schlimmster Qual alles, was noch gut in ihm war, für eine kurze Weile neu entzündete, wandte er sich ab. Ohne sich noch einmal nach Marcolinen umzusehen, ging er ans Fenster, raffte den Vorhang zur Seite, öffnete Fenster und Gitter, warf einen Blick in den dämmernden Garten, der noch zu schlummern schien, und schwang sich über die Brüstung ins Freie. Da er die Möglichkeit erwurkt, dass irgendwer im Hause schon erwacht sein und ihn von einem Fenster aus erblicken könnte, vermied er die Wiese und ließ sich von der Allee in ihren schützenden Schatten aufnehmen. Er trat durch die Gartentür ins Freie hinaus und hatte kaum hinter sich zugeschlossen, als ihm jemand entgegentrat und den Weg verstellte. Der Ruderer war sein erster Gedanke. Denn nun wusste er plötzlich, dass der Gondelführer in seinem Traum niemand anders gewesen war als Lorenzi. Da stand er. Sein roter Waffenrock mit der silbernen Verschnürung brannte durch den Morgen. Welche prächtige Uniform, dachte Casanova in seinem verwirrten und ermüdeten Gehirn, sieht sie nicht aus wie neu? Und ist sicher nicht bezahlt. Diese nüchternen Erwägungen brachten ihn völlig zur Besinnung, und sobald er sich der Lage bewusst war, fühlte er sich froh. Er nahm seine stolzeste Haltung an, fasste den Degengriff unter dem hüllenden Mantel fester und sagte im liebenswürdigsten Ton, finden sie nicht, Herr Leutnant Lorenzi, dass ihnen dieser Einfall etwas verspätet kommt? Doch nicht, erwiderte Lorenzi, und er war schöner in diesem Augenblick als irgendein Mensch den Casanova je gesehen. Dadurch nur einer von uns den Platz lebend verlassen wird. »Sie haben es eilig, Lorenzi, sagte Casanova, in einem fast weichen Ton. Wollen wir die Sache nicht wenigstens bis Mantua aufschieben? Es wird mir eine Ehre sein, sie in meinem Wagen mitzunehmen. Erwartet an der Straßenbiegung. Auch hätte es manches für sich, wenn die Formen gewahrt würden, gerade in unserem Fall. »Es bedarf keiner Formen, sie, Casanova oder ich, und noch in dieser Stunde!« er zog den Degen. Casanova zogte die Achseln. »Wie sie wünschen, Lorenzi, aber ich möchte ihnen doch zu Bedenken geben, dass ich leider gezwungen wäre, in einem völlig unangemessen Kostüm anzutreten. Er schlug den Mantel auseinander und stand nackt da, den Degen wie spielend in der Hand. In Lorenzi's Augen stieg eine Welle von Hass. »Sie soll nicht im Nachteil mir gegenüber sein,« sagte er, und begann mit großer Geschwindigkeit, sich all seiner Kleidungsstücke zu entledigen. Casanova wandte sich ab und hüllte sich solange wieder in seinen Mantel, da es trotz der allmählich durch den morgendunst brechenden Sonne nun empfindlich kühl geworden war. Von den Bäumen, die sperrlich auf der Höhe des Hügels standen, fielen lange Schatten über den Rasen hin. Einen Moment lang dachte Casanova, ob nicht am Ende jemand hier vorbeikommen könnte. Doch der Pfad, der längst der Mauer zur rückwärtigen Gartentür lief, wurde wohl nur von Olivo und den Seinen benutzt. Es fiel Casanova ein, dass er nun vielleicht die letzten Minuten seines Daseins durchlebte, und er wunderte sich, dass er vollkommen ruhig war. Herr Voltaire hat Glück, dachte er flüchtig, aber im Grunde war ihm Voltaire höchst gleichgültig, und er hätte gewünscht, in dieser Stunde holdere Bilder vor seine Seele zaubern zu können, als das widerliche Vogelgesicht des alten Literaten. War es übrigens nicht sonderbar, dass jenseits der Mauer in den Wipfeln der Bäume keine Vögel sangen? Das Wetter würde sich wohl ändern. Doch was ging ihm das Wetter an? Er wollte lieber Marco Linens Gedenken, der Wonnen, die er in ihren Armen genossen und die er nun teuer bezahlen sollte. Teuer? Wohlfall genug. Ein paar Kreisenjahre in Elend und Nichtigkeit. Was hatte er noch zu tun auf der Welt? Herr Pragadino vergiften? War es der Mühe wert? Nichts war der Mühe wert. Wie dünn dort oben die Bäume standen? Er begann sie zu zählen. Fünf, sieben, zehn. Sollte ich nichts Wichtigeres zu tun haben? Ich bin bereit, Herr Chevalier. Raschwandte sich Casanova um. Lorenzi stand im Gegenüber, herrlich in seiner Nacktheit wie ein junger Gott. Alles Gemeine war aus seinem Antlitz weggelöscht. Er schien so bereit, zu töten, als zu sterben. Wenn ich meinen Degen hinwerfe, dachte Casanova, wenn ich ihn umarmte, erließ den Mantel von seinen Schultern gleiten und stand nun da wie Lorenzi, schlank und nackt. Lorenzi senkte den Degen zum Gruß nach den Regeln der Fechtkunst. Casanova gab den Gruß zurück. Im nächsten Augenblick kreuzten sie die Klingen, und silbernes Morgenlicht spielte glitzend von Stahl zu Stahl. Wie lang ist es nun her, dachte Casanova, seit ich zum letzten Mal einem Gegner mit dem Degen gegenüber gestanden bin. Doch keines seiner ernsthafteren Doelle wollte ihm jetzt einfallen, sondern nur die Fechtübungen, die er vor zehn Jahren noch mit Costa seinem Kamadiner abzuhalten pflegte, dem Lumpen, der ihm später mit Hundertfünfzigtausend Liere durchgegangen war. Immerhin, dachte Casanova, er war ein tüchtiger Fächter, und auch ich habe nichts verlernt. Sein Arm war sicher, seine Hand war leicht, sein Auge blickte so scharf wie je. Eine Farbe des Jugend und Alter, dachte er, bin ich nicht ein Gott, wir beide nicht Götter? Bär uns jetzt sehr! Es gäbe Damen, die sich's was kosten ließen. Die Schneiden bogen sich, die Spitzen flirten, nach jeder Berührung der Klingen sang es leise in der Morgenluft nach. Ein Kampf? Nein, ein Turnier. Warum dieser Blick des Entsetzens, Marcolina? Sind wir nicht beide deiner Liebe wert? Er ist nur jung, ich aber bin Casanova. Da sank Lorenzi hin mit einem Stich mitten ins Herz. Der Degen entfiel seiner Hand, er riss die Augen weit auf, wie im Höchsten erstaunen, hob noch einmal das Haupt, seine Lippen verzogen sich schmerzlich, er ließ das Haupt sinken, seine Nasenflügel öffneten sich weit, ein leises Röcheln. Er starb. Casanova beugte sich zu ihm hinab, kniete neben ihm nieder, sah ein paar Blutstropfen aus der Wundesickern, führte die Hand ganz nahe an das gefallenen Mund, kein Hauch des Lebens berührte sie. Ein kühler Schauer floss durch Casanovas Glieder, er erhob sich und nahm seinen Mantel um. Dann trat er wieder an die Leiche und blickte auf den jünglingen Sleip hinab, der in unvergleichlicher Schönheit auf dem Rasen hingestreckt lag. Ein leises Rauschen ging durch die Stille, es war der Morgenwind, der durch die Wipfe jenseits der Gartenmauer strich. Was tun, fragte sich Casanova. Leute rufen, Olivo, Amalia, Marcolina, wozu? Lebendig macht ihn keiner mehr. Er überlegte mit der kalten Ruhe, die ihm in den gefährlichsten Momenten seines Daseins immer eigen gewesen war. Bis man ihn findet, kann es viele Stunden dauern, vielleicht bis zum Abend, auch länger. Bis dahin habe ich Zeit gewonnen, und darauf allein kommt es an. Er hielt immer noch seinen Degen in der Hand, er sah Blut daran schimmern und wischte es im Grase ab. Der Einfall kam ihm, die Leiche anzukleiden, aber das hätte ihn Minuten verlieren lassen, die kostbar und unwiederbringlich waren. Wie zu einem letzten Opfer, beugte er sich nochmals nieder und drückte dem Toten die Augen zu. »Glücklicher!«, sagte er vor sich hin, und wie in traumhafter Benommenheit, küsste er den Ermordeten auf die Stirn. Dann erhob er sich rasch und eilte der Mauer entlang, um die Ecke, nach abwärtsbiegend der Straße zu. Der Wagen stand an der Kreuzung, wo er ihn verlassen, der Kutscher war auf dem Bock fest eingeschlafen. Casanova hatte acht, ihn aufzuwecken, stieg mit äußerst der Vorsicht ein, und jetzt erst rief er ihn an. »Hey, wird's bald!«, und puffte ihn in den Rücken. Der Kutscher schrag auf, schaute um sich, staunte, dass es schon ganz licht war, dann hielt er auf die Rosse ein und fuhr davon. Casanova lehnte sich tief zurück, in den Mantel gehüllt, der einmal Lorenzi gehört hatte. Im Dorf waren nur ein paar Kinder auf der Straße zu sehen. Die Männer und Weiber offenbar schon alle bei der Arbeit auf dem Feld. Als die Häuser hinter ihnen lagen, atmete Casanova auf. Er öffnete den Reisesack, nahm seine Sachen heraus und begann sich unter dem Schutz des Mantels anzukleiden. Nicht ohne Sorge, dass der Kutscher sich umdrehen und ihm seines Fahrgastes sonderbares Gebaren auffallen könnte. Doch nichts dergleichen geschah. Casanova konnte sich ungestört fertig machen, brachte Lorenzi's Mantel im Sack unter und nahm wieder den Seinen um. Er blickte nach dem Himmel, der sich in des getrübt hatte. Er fühlte sich nicht müde, vielmehr aufs Höchste angespannt und überwach. Er überdachte seine Lage und kam, wie immer er sie betrachtete, zu dem Schluss, dass sie wohl einigermaßen bedenklich war, aber nicht so gefährlich, wie sie ängstlicheren Gemütern vielleicht erschienen wäre. Dass man ihn sofort verdächtigen würde, Lorenzi getötet zu haben, war freilich wahrscheinlich, aber keiner konnte zweifeln, dass es im ehrlichen Zweikampf geschehen war und besser noch. Er war von Lorenzi überfallen, zum Duell gezwungen worden, und niemand durfte es ihm als Verbrechen anrechnen, dass er sich zur Wehr gesetzt hatte. Aber warum hatte er ihn auf dem Rasen liegen lassen wie ein toten Hund? Auch das durfte ihm niemand zum Vorwurf machen. Rasche Flucht war sein gutes Recht, beinahe seine Pflicht gewesen. Lorenzi hätte es nicht anders gemacht, aber konnte ihn Venedig nicht ausliefern. Sofort nach seiner Ankunft wollte er sich in den Schutz seines Gönners Pragadinos stellen. Aber bezichtigte er sich so nicht selbst einer Tat, die am Ende unentdeckt bleiben oder doch nicht ihm zur Last gelegt werden würde, gab es überhaupt einen Beweis gegen ihn? War er nicht nach Venedig berufen? Wer durfte sagen, dass es eine Flucht war? Der Kutscher etwa, der die halbe Nacht an der Straße gewartet, mit noch ein paar Goldstücken, war ihm das Maul gestopft. So liefen seine Gedanken im Kreise. Plötzlich war ihm, als hörte er hinter seinem Rücken das Getrabe von Pferden. Schon war sein erster Gedanke. Er streckte den Kopf zum Wagenfenster hinaus und sah nach rückwärts. Die Straße war leer. Sie waren an einem Gehöft vorbeigefahren. Es war der Widerhall vom Hufschlag seiner eigenen Pferde gewesen. Dass er sich getäuscht hatte, beruhigte ihn für eine Weile so sehr, als wäre nun jede Gefahr für allemal vorüber. Dort ragten die Türme von Mantur. Vorwärts, vorwärts, sagte er vor sich hin, denn er wollte gar nicht, dass es der Kutscher hörte. Der aber in der Nähe des Ziels ließ die Rosse aus eigenem Antrieb immer rascher laufen. Bald waren sie am Tor. Durch das Casanova vor nicht zweimal 24 Stunden mit Olivo die Stadt verlassen. Er gab dem Kutscher den Namen des Gasthofs an, vor dem er zu halten hätte. Nach wenigen Minuten zeigte sich das Schild mit dem goldenen Löwen und Casanova sprang aus dem Wagen. In der Tür stand die Wirtin, frisch mit lachendem Gesicht und schien nicht übel gelaunt, Casanova zu empfangen, wie man eben einen geliebten empfängt, der nach unerwünschter Abwesenheit als ein heißersehender wiederkehrt. Er aber wies mit einem ärgerlichen Blick auf den Kutscher, wie auf einen lästigen Zeugen, und hieß ihn dann, sich an Speise und Trank nach Herzens Lust gütlich tun. Ein Brief aus Venedig ist gestern Abend für sie angekommen, Herr Chevalier, sagte die Wirtin. Noch einer fragte Casanova und lief die Treppen hinauf in sein Zimmer. Die Wirtin folgte ihm. Auf dem Tisch lag ein versiegeltes Schreiben, in höchster Erregung öffnete es Casanova. Ein Widerruf, dachte er in Angst. Doch als er gelesen, erheiterte sich sein Gesicht. Es waren ein paar Zeilen von Pragadino mit einer Anweisung auf 250 Liere, die beilag, damit er seine Reise, wenn er etwa dazu entschlossen, auch nicht einen Tag länger aufzuschieben, genötigt sei. Casanova wandte sich zu der Wirtin und erklärte ihr mit einer angenommenen, verdrieslichen Mine, dass er leider gezwungen sei, schon in dieser selben Stunde seine Reise fortzusetzen, wenn er nicht Gefahr laufen wolle, die Stelle zu verlieren, die ihm sein Freund Pragadino in Venedig verschafft habe und um die Hundert Bewerber da sein. Aber setzte er gleich hinzu, als er bedrohliche Wolken auf der Wirtin Stirn aufziehen sah, er wolle sich die Stelle nur erst einmal sichern, sein Dekret, nämlich als Sekretär des hohen Rats von Venedig, in Empfang nehmen, dann, wenn er einmal in Amt und Würden sei, werde er sofort einen Urlaub verlangen, um seine Angelegenheiten in Mantua zu ordnen, den könne man ihm natürlich nicht verweigern. Er lasse ja sogar seine meisten Habseligkeiten hier zurück und dann, dann hänge es nur von seiner teuren, von seiner entzückenden Freundin ab, ob sie nicht ihr Wirtgeschäft hier aufgeben und ihm als seine Gattin nach Venedig folgen wolle. Sie fiel ihm um den Hals und fragte ihn mit schwimmenden Augen, ob sie ihm nicht vor seiner Abfahrt wenigstens ein tüchtiges Frühstück ins Zimmer bringen dürfe. Er wusste, dass es auf eine Abschiedsfeier abgesehen war, zu der er nicht das geringste Verlangen verspürte. Doch er erklärte sich einverstanden, um sie nur endlich einmal los zu sein. Als sie die Treppe hinunter war, packte er noch von Wäsche und Büchern, was er am dringendsten benötigte in seine Tasche, begab sich in die Wirtsstube, wo er den Kutscher bei einem reichlichen Male fand und fragte ihn, ob er gegen eine Summe, die den gewöhnlichen Preis um das Doppelte überstieg, bereit wäre, sofort mit den gleichen Pferden in der Richtung gegen Venedig zu fahren, bis zur nächsten Poststation. Der Kutscher schlug ohne weiteres ein, und so war Casanova für den Augenblick die schlimmste Sorge los. Die Wirtin trat ein, zornrot im Gesicht und fragte ihn, ob er vergessen habe, dass sein Frühstück ihn auf dem Zimmer erwarte. Casanova erwiderte ihr in der unbefangensten Weise, er habe es keineswegs vergessen, und bat sie zugleich, da es ihm an Zeitmangel, das Bankhaus aufzusuchen, auf das sein Wechsel ausgestellt war, ihm gegen die Anweisung, die er ihr überreichte, 250 Lira auszuhändigen. Während sie lief, das Geld zu holen, ging Casanova auf sein Zimmer und begann mit einer wahrhaft tierischen Gier, das Essen hinunterzuschlingen, das bereitgestellt war. Er ließ sich nicht stören, da die Wirtin erschien, steckte nur rasch das Geld ein, das sie ihm gebracht hatte. Als er fertig war, wandte er sich der Frau zu, die zärtlich an seine Seite gerückt war, nun endlich ihre Stunde für gekommen hielt und in nicht misszuverstehender Weise ihre Arme gegen ihn ausbreitete. Er umschlang sie heftig, küsste sie auf beide Wangen, drückte sie an sich, und als sie bereit schien, ihm nichts mehr zu versagen, riss er sich mit den Worten, ich muss fort, auf Wiedersehen, so heftig von ihr los, dass sie nach Rückwärts in die Ecke des Sofas fiel. Der Ausdruck ihrer Minen in seiner Mischung von Enttäuschung und Zorn ohne Macht hatte etwas so unwiderstehlich Komisches, dass Casanova während er die Tür hinter sich zuschloss, sich nicht enthalten konnte, laut auszulachen. Ende von Teil 8 Gelesen von Markus Wachenheim Casanovas Heimfahrt Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Gesine Casanovas Heimfahrt von Arthur Schnitzler Teil 9 Dass sein Fahrgast es eilig hatte, konnte dem Kutscher nicht entgangen sein, durch über die Gründe Gedanken zu machen, war er nicht verpflichtet. Jedenfalls saß erfahrt bereit auf dem Bock, als Casanova aus der Tür des Gasthofstraat und hieb mächtig auf die Pferde ein, sobald jener eingestiegen war. Auch hielt er es für richtig nicht mitten durch die Stadt zu fahren, sondern umkreiste sie, um an ihrem anderen Ende wieder auf die Landstraße zu geraten. Noch stand die Sonne nicht hoch, es fehlten drei Stunden auf Mittag. Casanova dachte, es ist sehr wohl möglich, dass man den toten Lorenzi noch nicht einmal gefunden hat. Dass er selbst Lorenzi umgebracht hatte, kam ihm kaum recht zu bewusst sein. Er war nur froh, dass er sich immer weiter von Mantua entfernte, dass ihm endlich für eine weile Ruhe gegönnt war. Er verfiel in den tiefsten Schlaf seines Lebens, da gewissermaßen zwei Tage und zwei Nächte dauerte, denn die kurzen Unterbrechungen, die das Wechsel in der Pferde notwendig machte, und während derer er in Wirtsstuben saß, vor Posthäusern auf und ab ging, mit Postmeistern wirten Zollwächtern reisenden, gleichgültige Zufallsworte tauschte, hatte er als Einzelforfälle nicht im Gedächtnis zu bewahren vermocht. So floss später die Erinnerung dieser zwei Tage und Nächte mit dem Traum zusammen, den er in Makulinen's Bett geträumt. Und auch der Zweikampf der zwei nackten Menschen auf einem grünen Rasen im Frühsonnenschein gehörte irgendwie zu diesem Traum, in dem er manchmal in einer rätselhaften Weise nicht Casanova, sondern Lorenzi, nicht der Sieger, sondern der Gefallene, nicht der Entfliende, sondern der Tote war, um dessen blassen Jünglingsleib einsamer Morgenwind spielte. Und beide, Erselbst und Lorenzi, waren nicht wirklicher als die Senatoren in den roten Popo-Menteln, die als Bettler vor ihm auf den Knien herumgerutscht waren, und nicht weniger wirklich, als jener ans Geländer irgendeiner Brücke gelähnte Alte, dem er in der Abenddämmerung aus dem Wagen ein Almosen zugeworfen hatte. Hatte Casanova nicht mittels seiner Urteilskraft das Erlebte und Geträumte auseinanderzuhalten vermocht, so hätte er sich einbilden können, dass er in Makulinen's Armen in einen wirren Traum verfallen war, aus dem er erst beim Anblick des Kampanile von Venedig erwachte. Es war am dritten Tag seiner Reise, dass er von Mestre aus den Glockenturm nach mehr als 20 Jahren der Sehnsucht zum ersten Mal wieder erschaute, ein graues Steingebilde, das einsamragend aus der Dämmerung wie aus weiter Ferne vor ihm auftauchte. Aber er wusste, dass ihm jetzt nur mehr eine Fahrt von zwei Stunden von einer geliebten Stadt trennte, in der er jung gewesen war. Er entlohnte den Kutscher ohne zu wissen, ob es der vierte, fünfte oder sechste war, mit dem er seit Mantua abzurechnen hatte, und Alte von einem Jungen gefolgt, der Gepäcknacht trug, durch die armseligen Straßen zum Hafen, um das Marktschiff zu erreichen, das heute noch, wie vor 25 Jahren, um sechs Uhr nach Venedig abging. Es schien nur noch auf ihn gewartet zu haben, kaum hatte er unter Weibern, die ihre Ware zur Stadt brachten, kleinen Geschäftsleuten, Handwerkern auf einer schmalen Bank seinen Platz eingenommen, als sich der Schiff in Bewegung setzte. Der Himmel war trüb, dunst lag auf den Lagunen, es roch nach faulem Wasser, nach feuchtem Holz, nach Fischen und nach frischem Obst. Immer höher ragte der Kampagnele, andere Türme zeichneten sich von der Luft ab, Kirchenkuppeln wurden sichtbar. Von irgendeinem Dach, von Zweihen, von vielen glänzte der Strahl der Morgensonne ihm entgegen. Häuser rückten auseinander, wuchsen in die Höhe, Schiffe größer und kleinere tauchten aus dem Nebel, Größe von einem zum anderen wurden getauscht. Das Geschwätz ringsum ihn wurde lauter. Ein kleines Mädchen wurde im Trauben zum Kauf, er verzerrte die blauen Bären, spuckte die Schalen nach der Art seiner Landsleute hinter sich über Bord und ließ sich in ein Gespräch mit irgendeinem Menschen ein, der seine Befriedigung darüber äußerte, das nun endlich schönes Wetter anzubrechen Scheine. Wie, es hatte hier drei Tage lang geregnet? Er wußte nichts davon, er kam aus dem Süden, aus Neapel, aus Rom. Schon fuhr das Schiff durch die Kanäle der Vorstadt. Schmutzige Häuser starten ihn aus trüben Fenstern wie mit blöden, fremden Augen an. Zwei, drei Mal hielt das Schiff an, ein paar junge Leute, einer mit einer großen Mappe unterm Arm, Weiber mit Körben stiegen aus. Nun kam man in freundlichere Bezirke. War dies nicht die Kirche, in der Martina zur Beite gegangen war? Und dies nicht das Haus, in dem er die Blasse todkranke Agate auf seine Weise wieder rot und gesund gemacht hatte? Und hatte er in jenem nicht den schuftigen Bruder der reizenden Silvia, braun und blau geprügelt, und in jenem Seitenkanal das kleine gelbliche Haus, auf dessen Wasser bespülten Stufen ein dickes Frauenzimmer mit nackten Füßen stand. Ehe er sich noch zu besinnen, vermochte, welche Erscheinung aus fernen Jugendtagen er dahin zu versetzen hatte, war das Schiff in den großen Kanal eingelenkt und fuhr nun auf der breiten Wasserstraße langsam zwischen Palästen weiter. Es war Casanova von seinem Traume her, als wär er erst tags vorher den selben Weg gefahren. An der Realtobrücke stieg er aus, denn ehe er sich zu Herrn Bragalino begab, wollte er in einem nahen kleinen, wohlfeilen Gasthof, dessen er sich der Lage aber nicht dem Namen nach erinnerte, sein Gepäck unterbringen und sich eines Zimmers versichern. Er fand das Haus verfallener oder mindestens vernachlässigter, als er es im Gedächtnis bewahrt hatte. Ein verdrossender, unrasierter Kähner, wies ihm einen wenig freundlichen Raum mit der Aussicht auf die fensterlose Mauer eines gegenüberliegenden Hauses an. Doch Casanova wollte keine Zeit verlieren. Auch war ihm, da sich seine Barschaft auf der Reise beinahe gänzlich erschöpft hatte, der niedrige Preis des Zimmers sehr erwünscht. So beschloss er, vorläufig hier zu bleiben, befreite sich vom Staub und schmutz der langen Reise, überlegte eine Weile, ob er sich in sein Pracht gewandwerfen sollte, fand es dann doch angemessen, wieder das Bescheidenere anzulegen und verließ endlich den Gasthof. Nur hundert Schritte waren es, durch ein schmales Gässchen und über eine Brücke, zu dem kleinen vornehmenden Palazzo, in dem Pragadino wohnte. Ein junger Bedienter mit einem ziemlich unverschämten Gesicht, nahm Casanovas Anmeldung entgegen, tat, als wenn er den berühmten Namen niemals gehört hätte, kam aber mit einer etwas freundlicheren Mine aus den Gemächern seines Herrn wieder und ließ den Gast eintreten. Pragadino saß an einem nah ans offene Fenster gerückten Tisch beim Frühstück. Er wollte sich erheben, was Casanova nicht zuließ. »Mein teurer Casanova« rief Pragadino aus, »wie glücklich bin ich Sie wiederzusehen. Ja, wer hätte gedacht, dass wir uns überhaupt jemals wiedersehen würden?« Und erstreckte ihm beide Hände entgegen. Casanova ergriff sie, als wenn er sie küssen wollte, tat es aber nicht und erwiderte die herzliche Begrüßung mit Worten heißen Dankes in der etwas hochtrabenden Art, von der seine Ausdrucksweise bei solchen Gelegenheiten nicht frei war. Casanova forderte ihn auf Platz zu nehmen und erfragte ihn vor allem, ob er schon gefrühstückt habe. Als Casanova verneinte, klingelte Pragadino dem Diener und gab ihm die entsprechende Weisung. Als der Diener sich entfernt hatte, äußerte Pragadino seine Befriedigung darüber, dass Casanova das Angebieten des hohen Rats ohne Vorbehalt angenommen. Es werde ihm gewiss nicht zum Nachteil gereichen, dass er sich entschlossen habe, dem Vaterland seine Dienste zu widmen. Casanova erklärte, dass er sich glücklich schätzen werde, die Zufriedenheit des hohen Rats zu erwerben. So sprach er und dachte sich seinen Teil dabei. Freilich von irgendwelchem Hass gegen Pragadino verspürte er nichts mehr in sich, eher eine gewisse Rührung über den einfältig gewordenen uralten Mann, der ihm dagegen übersaß, mit dünn gewordenem weißen Bart und rot gerenderten Augen und dem die Tasse in der mageren Hand zitterte. Als Casanova ihn zum letzten Mal gesehen hatte, mochte Pragadino etwa so viele Jahre zählen als Casanova heute. Freilich war er ihm schon damals wie ein Greis erschienen. Nun brachte der Diener das Frühstück für Casanova, der sich ohne sich viel zu reden zu lassen, vortrefflich schmecken ließ, da er auf seiner Reise nur hier und da einen sperrlichen Imbiss in Hass zu sich genommen. Ja, Tag und Nacht war er von Mantua bis hierher gereist. So eilig hatte er es, dem hohen Rat seine Breitwilligkeit, dem edlen Gönner seine unauslöschliche Dankbarkeit zu beweisen. Dies brachte er für die Entschuldigung vor, für die beinahe unanständige Gier, mit der er die Dampfen des Schokolades schlürfte. Durchs Fenster drängten die tausendfaltigen Geräusche des Lebens von den großen und kleinen Kanälen. Die Rufe der Gondelführer schwebten eintönig über alle anderen hin. Irgendwo, nicht zu weit, vielleicht im Palast gegenüber, war es nicht der des Fogazzari? Sangen eine schöne, ziemlich hohe Frauenstimme Koloraturen. Sie gehörte offen bei einem sehr jungen Wesen, einem Wesen, das noch nicht einmal geboren war zur Zeit, da Casanova aus den Bleikammern entflogen war. Er aßt Zwieback und Butter, Eier, kaltes Fleisch, und entschuldigte sich immer wieder, ob seiner Unersächtlichkeit bar Bragadino, der ihm vergnügt, zusah. Ich liebe es, sagte er, wenn junge Leute Appetit haben. Und so fiel ich mich erinnere, mein teurer Casanova hat es ihnen daran nie gefehlt. Und er entsand sich eines Mal, daß er in den ersten Tagen ihrer Bekanntschaft gemeinsam mit Casanova genossen, vielmehr, bei dem er seinem junge Freunde bewundert zugeschaut hatte, wie heute, denn er selbst war damals noch nicht so weit gewesen. Es war nämlich kurz nachdem Casanova den Arzt hinausgeworfen, der den armen Bragadino durch die ewigen Adalesse fast ins Grab gebracht hatte. Sie redeten von vergangenen Zeiten. Ja, damals war das Leben in Weniglich schöner gewesen als heute. Nicht überall, sagte Casanova und spielte durch ein feines Lächeln auf die Bleidächer hin. Bragadino werte mit einer Handbewegung ab. Es wäre nun nicht die Stunde, sich solcher kleiner Unannehmlichkeiten zu erinnern. Übrigens er, Bragadino, hatte auch damals alles mögliche versucht, um Casanova vor der Strafe zu retten, wenn auch leider vergeblich. Ja, wenn er schon damals dem Rat der Zehen angehört hätte. So kamen sie auf politische Angelegenheiten zu reden, und Casanova erfuhr von dem alten Mann, der von seinem Thema entzündet, den Witz und die ganze Lebendigkeit seiner jüngeren Jahre wiederzufinden schien, gar vieles und merkwürdiges über die bedenkliche Geistesrichtung, der einen Teil der Venetianer Jugend neuerdings anzuhängen und über die gefährlichen Umtriebe, die sich in unverkennbaren Zeichen anzukündigen, begennen. Und er war gar nicht übel vorbereitet, als er sich noch am Abend des selben Tages, den er in sein trübseliges Gasthofzimmer eingeschlossen, nur zur Beschwichtigung seiner vielfach aufgestörten Seele mit den Ordnern und teilweiseen Verbrennen von Papieren verbracht hatte, in das Café Quadré am Markusplatz verfügte, das als Hauptversammlungsort der Freidenker und Umstürzler galt. Durch einen alten Musiker, der in sofort wiedererkannte, den einstigen Kapellmeister des Theaters Sanza Muelle, derselben in dem Casanova vor 30 Jahren Geige gespielt hatte, wurde er auf die ungezwungenste Weise in eine Gesellschaft von meist jüngeren Leuten eingeführt, deren Name ihn von seinem Morgengespräch mit Pragedino her als besonders Verdächtige in Erinnerung verblieben waren. Sein eigener Name aber schien auf die Anderen keineswegs in der Art zu wirken, die zu erwarten erberechtigt gewesen wäre. Ja, die meisten wussten offenbar nicht mehr von Casanova, als dass er vor langer Zeit aus irgendeinem Grunde oder vielleicht auch ganz unschuldig in den Bleikammern gefangen gesessen und unter allerlei Fährlichkeiten von dort entkommen war. Das Büchlein, in dem er schon vor Jahren seine Flucht so lebendig geschildert hatte, war zwar nicht unbekannt geblieben, doch mit der gebührenden Aufmerksamkeit schien es niemand gelesen zu haben. Es machte Casanova einigen Spaß, zu denken, dass es nur von ihm abhänge, jedem dieser jungen Herren baldigst zu persönlichen Erfahrungen über die Lebensbedingungen unter den Bleidächern von Venedig und über die Schwierigkeiten des Entkommens zu verhelfen. Aber fern davon, einen so boshaften Einfall durchschimmern oder gearraten zu lassen, verstand er es vielmehr auch hier den harmlosen und liebenswürdigen zu spielen und unterhielt bald die Gesellschaft nach seiner Art mit Erzählungen von allerlei heiteren Abenteuern, die ihm auf seiner letzten Reise von Rom hierher begegnet waren. Geschichten, die, wenn auch im Ganzen ziemlich war, in Wirklichkeit immerhin 15 bis 20 Jahre zurücklagen. Während man ihn noch angeregt zuhörte, brachte irgendwer mit anderen Neuigkeiten die Kunde, dass ein Offizier aus Mantua in der Nähe des Landguts eines Freundes, wo er zur Besuch gewalt, umgebracht und die Leiche von den Räubern bis aufs Hemd ausgeplündert worden wäre. Da der gleichen Überfälle und Mordtaten zu jener Zeit nicht gerade selten vorkamen, erregte der Fall auch in diesem Kreise kein sonderliches Aufsehen und Casanova fuhr in seiner Erzählung fort, wo man ihn unterbrochen hatte. Als ging er in die Sache so wenig an wie die übrigen, ja von einer Unruhe befreit, die er sich nur nicht recht eingestanden hatte, fand er noch lustigere und frechere Worte als zuvor. Mitternacht war vorbei, als er nach flüchtigem Abschied von seinen neuen Bekannten unbegleitet auf den weiten leeren Platz hinaus trat, über dem Sternlos doch rohlos flimmand ein dunztschwerer Himmel hing. Mit einer Art von schlafwandlerischer Sicherheit ohne sich eigentlich bewusst zu werden, dass er ihn in dieser Stunde nach einem Vierteljahrhundert zum ersten Mal wieder ging, fand er den Weg durch Engelgeschen zwischen dunkten Häusermauern und überschmale Brückenstege, unter denen in die schwarzlichen Kanäle den ewigen Wassern zuzogen, nach seinem elenden Gasthof, dessen Tor erst auf wiederholtes Klopfen sich träg und unfreundlich vor ihm öffnete. Und wenige Minuten später, in einer schmerzenden Müdigkeit, die durch seine Glieder lastete, ohne sie zu lösen, mit einem bittern Nachgeschmack auf den Lippen, den Ergleichsamen aus dem Innersten seines Wesens nach oben steigen füllte, war Versicht nur halb ausgekleidet auf ein schlechtes Bett. Um nach 25 Jahren der Verbannung den ersten, so lang ersehnten Heimatschlaf zu tun, der endlich, bei anbrechendem Morgen, traumlos und dumpf, sich des alten Abenteuers erbarmte. Anmerkung Ein Besuch Casanovas bei Voltaire in Fenné hat tatsächlich stattgefunden, doch alle in der vorstehenden Novelle daran geknüpften Folgerungen, wie insbesondere die, dass Casanova sich mit einer gegen Voltaire gerichteten Streitschrift beschäftigt hätte, haben mit der geschichtlichen Wahrheit nichts zu tun. Historisch ist Ferne, dass Casanova sich im Alter zwischen 50 und 60 genötigt sah, in seiner Vaterstadt Venedig Spionendienste zu leisten, wie man auch über manche andere frühere Erlebnisse des prühmten Abenteuers, deren im Verlaufe der Novelle beiläufig Erwähnung geschieht, in seinen Erinnerungen ausführlichere und getreuere Nachrichten finden kann. Im Übrigen ist die ganze Erzählung von Casanovas Heimfahrt frei erfunden. Ende von Teil 9 Dies ist das Ende von Casanovas Heimfahrt von Arthur Schnitzler.