 Abschnitt 22 von die Waffen Nieder von Bertha von Suttner. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Viertes Buch, 1866, Teil 3. Es ist unerhört, Niederlage auf Niederlage. Zuerst, das von Klam-Galas verbarrikadierte Dorf-Pordoll erstürmt, bei Nacht, bei Mond- und Flammenschein genommen, dann Gitschien erobert, das Zündnadelgewehr, das verdammte Zündnadelgewehr mähte die unseren Reihenweise nieder, die beiden großen feindlichen Armeekorst, das vom Kronprinzen und das vom Prinzen Friedrich Karl befähligte, haben sich vereinigt und dringen gegen München Gräts vor. So klangen die Schreckensnachrichten, welche mein Vater ebenso heftig jammernd vortrug, wie er jubelnd die Siegesnachrichten von Custodza berichtet hatte. Aber noch schwankte seine Zuversicht nicht. Sie sollen nur kommen. Alle, alle in unser Böhmen und dort vernichtet werden bis auf den letzten Mann. Einen Ausweg, einen Rückzug gibt es dann nicht mehr für Sie. Wir schließen Sie ein, wir umzingeln Sie. Und das entrüstete Landvolk selber wird Ihnen den Gar ausmachen. Es ist nicht gar so vorteilhaft, als man glauben mag, in feindes Land zu operieren, denn da hat man nicht nur das Heer, sondern die ganze Bevölkerung gegen sich. Aus den Häusern von Trautenau gossen die Leute aus den Fenstern sieben des Wasser und Öl auf die Menschen. Ich stieß einen dumpfen Laut des Ekels aus. Was willst du, sagte mein Vater Achselzuckend. Es ist freilich grauenhaft, aber das ist der Krieg. Dann behaupte wenigstens nie, dass der Krieg die Menschen veredle. Gestehe, dass er sie entmenscht, vertiegert, verteufelt, sieben des Öl. Ach! Gebotene Selbstverteidigung und gerechte Rache, liebe Marta, glaubst du etwa ihre Zündnadelgeschosse tun den unseren Wohl? Wie das wehrlose Schlachtvieh, müssen unsere Tapferin dieser mörderischen Waffe unterliegen. Aber wir sind zu zahlreich, zu diszipliniert, zu kampftüchtig, um nicht doch noch über die Schneidergesellen zu siegen. Zu Anfang sind gleich ein paar Fehler begangen worden, das gebe ich zu. Benedekte hätte gleich die preußische Grenze überschreiten sollen. Es steigen mir Zweifel auf, ob diese Feldherrenwahl eine ganz glückliche war. Hätte man lieber den Erzherzog Albrecht hinauf geschickt und dem Benedekte die Südarmee übergeben. Aber ich will nicht zu früh verzagen. Bis jetzt haben ja eigentlich doch nur vorbereitende Gefechte stattgefunden, welche von den Preußen zu großen Siegen aufgebaut werden. Die Entscheidungsschlachten kommen erst. Jetzt konzentrieren wir uns bei König Gräts. Dort, über hunderttausend Mannstag, erwarten wir den Feind. Dort wird unser nördliches Custozza geschlagen. Dort würde auch Friedrich mitkämpfen. Sein letztes, amselben Morgen angelangtes Briefchen, trug die Nachricht. Wir begeben uns nach König Gräts. Ich hatte bisher regelmäßig Kunde erhalten. Obwohl er in seinem ersten Briefe mich darauf vorbereitet hatte, dass er nur wenig werde schreiben können, so hat Friedrich doch jede Gelegenheit benutzt, ein paar Worte an mich zu richten. Mit Bleistift, Zupferd im Zelt, in flüchtiger, nur mehrleserlicher Schrift, so schrieb er die aus seinem Notizbüchelchen herausgerissenen für mich bestimmten Blätter voll. Manche hatte er Gelegenheit abzuschicken, manche gelangten erst später, erst nach dem Feldzug in meine Hände. Bis zu Stunde habe ich diese Andenken aufbewahrt. Das sind keine sorgfältig stillisierten Kriegsberichte, wie sie Zeitungskorrespondenten, ihren Redaktionen oder Kriegsschriftsteller ihren Verlegern bieten. Keine mit Aufwand strategischer Fachkenntnisse entworfener, Gefechtsskizzen Keine mit rhetorischem Schwung ausgeführter Schlacht gemälde, in welchen der Erzähler immer bedacht ist, seine eigene Unerschrockenheit, Heldenhaftigkeit und patriotische Begeisterung durchleuchten zu lassen. Alles dies sind Friedrichs Aufzeichnungen nicht. Das weiß ich. Was sie aber sind, das vermag ich nicht zu bestimmen. Hier folgen einige. Imbi-Wack Ohne Zelte, es ist ja eine so laue herrliche Sommernacht, der Himmel der große, gleichgültige, voll flimmernder Sterne. Die Leute liegen auf dem Boden, erschöpft von den langen ermüdenden Märchen. Nur für uns Stabsoffiziere wurden ein paar Zelte aufgeschlagen. In dem Mainen stehen drei Feldbetten. Die beiden Kameraden schlafen, ich sitze an dem Tisch, wo rauf die gelehrten Groggläser und eine brennende Kerze stehen. Beim schwachen, flackernden Schein der Letzteren. Es weht von dem offenen Eingang ein Luftzug herein, schreibe ich dir mein gelebtes Weib. Auf mein Lager habe ich den Puchsel hingelegt. War der müd, der arme Kerl. Ich bereue, fast ihn mitgenommen zu haben. Der ist auch, was die Unsern immer von der Präusischen Landwehr behaupten, an die Strapazen und Entbehrungen eines Feldzugs nicht gewöhnt. Jetzt schnauft er wohlig und süß. Ich glaube, er träumt wahrscheinlich von seinem Freund und Gönner Rudolf Grafendotski. Und ich träum von dir, Martha. Zwar bin ich wach, aber täuschend wie ein Traumbild, sehe ich deine Liebe gestalt in jener halb dunklen Zeltecke auf einem Feldstuhl sitzen. Welche Sehnsucht ergreift mich, dorthin zu gehen und mein Haupt in deinen Schoß zu legen. Ich tue es aber nicht, weil ich weiß, dass dann das Bild zerflattern würde. Ich trat einen Augenblick hinaus, die Sterne flimmern gleichgültiger als je. Auf dem Boden huschen verschiedene Schatten. Es sind Nachzügler. Viele, viele blieben unterwegs zurück. Jetzt haben sie sich vom Wachtfeuer angezogen hierher geschleppt, aber nicht alle. Manche liegen noch in einem entfernten Graben- oder Kornfeld. Das war aber auch eine Hitze während dieses forcierten Marsches. Die Sonne brannte, als wollte sie uns das Hirn zum Sieden bringen. Dazu der schwere Tornister, das schwerere Gewehr auf den Wund gewetzten Schultern. Und doch, es hat keiner gemurrt. Aber hingefallen sind ein paar und konnten nicht wieder aufstehen. Zwei oder drei erlagen dem Sonnenstich und blieben gleich tot. Ihre Leichen wurden auf einen Ambulanzkarren geladen. Die Juninacht, so Mond und Stern durchleuchtet, so warm sie auch ist, ist doch entzaubert. Man hört keine Nachtigallen und keine zirpenden Grillen. Man atmet keine Rosen- und Jasmingerüche. Die süßen Laute werden durch die scharrenden und viranden Pferde, durch die Stimmen der Leute und das Geräusch der Patrouillenschritte unterdrückt. Die süßen Gerüche, durch Juchten, Sattelzeug und sonstige Kasernen-Ausdünstungen überduftet. Aber das ist noch alles nichts. Noch hört man nicht festen Deraben-Krächzen. Noch riecht man nicht Pulver, Blut und Verwesung. Das alles kommt erst, Atma Jorem, Patrier-Gloriam. Merkwürdig, wie blind die Menschen sind. Anlässlich der einst zu größeren ihre Gottes entflammten Scheiterhaufen, brechen sie in Verwünschungen über blinden und grausamen sinnlosen Fanatismus aus. Und für die leichen besäherten Schlachtfelder der Gegenwart sind sie voll Bewunderung. Die Folter kam man des Finstern Mittelalters flößen ihnen Abscheu ein. Auf ihre Arsenaale aber sind sie stolz. Das Licht brennt herab. Die Gestalt in jener Ecke hat sich verflüchtigt. Ich will mich auch zur Ruhe legen, neben unseren guten Puchsel. Auf einem Hügel oben in einer Gruppe von Generälen und Hohen offizieren mit einem Feldstecher am Auge. Das ist die an ästhetischen Eindrücken ergiebigste Situation in einem Kriege. Das wissen auch die Herren Schlachtenmaler und Zeitungsillustratoren. Bewaffneten Auges, rundschauende Feldherren auf einer Anhöhe, werden immer wieder gezeichnet. Ebenso oft wie die an der Spitze ihrer Truppen auf einem möglichst weißen, hochtrabenden Pferde, voranstürmenden Führer, welche den Arm nach einem rauchenden Punkt des Hintergrundes ausgestreckt, den Kopf zu den Nachsprengenden umgewendet offenbar rufen, mir nach, Kinder! Von der Hügelstation herab sieht man wahrlich ein Stück Kriegspoesie. Das Bild ist großartig und genügend entfernt, um wie ein richtiges Gemälde zu wirken, ohne die Schrecken und Ekelhaftigkeit der Wirklichkeit, kein fließendes Blut, kein Sterberöcheln, nichts als erhaben prächtige Linien und Farbeneffekte. Dieser auf der lang gestreckten Straße sich fortschlängelnde Heersäule, dieser unabsehbare Zug von Fußvolkregimentern, von Kavallerieabteilungen und Batterien, dann der Munitionstran, requirierte Bauernwagen, Packpferde und hinterher noch der Tross. Noch gewaltiger gestaltet sich das Bild, wenn auf der unter dem Hügel ausgebreiteten Landschaft nicht nur die Fortbewegung eines, sondern der Zusammenstoß zweier Haere zu sehen ist. Wie da die blitzenden Klingen, die flatternden Fahnen, die Uniformen aller Art, die sich Bäumenden Rosse gleich wild empörten Fluten durcheinander wogen, darüber Dampfwolken, die an manchen Stellen zu dichten, das Bild verhüllenden Schleiern sich ballen und wenn sie reißen, kämpfende Gruppen enthüllen. Dazu als Begleitung der durch die bergerollende Lärm der Geschütze, von welchem jeder schlag das Wort Tod, Tod, Tod durch die Lüfte donnert. Ja, so etwas mag zu Kriegsliedern begeistern, auch zu der Verfassung jener zeithistorischen Berichte, welche nach dem Feldzug veröffentlicht werden müssen, bietet die Hügelposition günstige Gelegenheit. Da lässt sich allenfalls mit einiger Richtigkeit erzählen, die Division X stößt bei N auf den Feind, drängt ihn zurück, erreicht das Groh der Armee, starke feindliche Abteilungen zeigen sich an der linken Flanke des Chor und so weiter und so weiter. Aber wer nicht auf dem Hügel durch den Feldstecher schaut, wer selber an der Aktion teilnimmt, der kann nie, nie etwas Glaubwürdiges über den Fortgang einer Schlacht erzählen. Er sieht, denkt und fühlt nur das Nächste, was er nachher berichtet, ist Konjunktur, zu deren Veranschaulichung er sich der alten Klischees bedient. – Hey, Tilling, sagte mir heute einer der Generäle, neben denen ich auf dem Hügel stand, ist das nicht imposant, ein Prachther, wie? Woran denken Sie eben? – Woran, ich dachte, das konnte ich dem Vorgesetzten nicht gut sagen, ich antwortete also aller Gehorsamst etwas Unwares. – Alle Gehorsamlichkeit und Wahrheit haben ohne dies nichts miteinander zu schaffen, Letztere ist ein gar stolzes Wesen, vor allem Knechtischen wendet sie sich verächtlich ab. – Das Dorf ist unser, nein, es ist es feindes und wieder unser und abermals des feindes, aber ein Dorf ist es nicht mehr, sondern ein rauchender Trümmerhaufen. Die Bewohner, war es nicht eigentlich ihr Dorf, hatten es schon früher verlassen und waren geflohen. Zum Glück, denn der Kampf in einem bewohnten Orte ist gar etwas Fürchterliches, denn da fallen die Kugeln von Feind und Freund mitten in die Stuben hinein und töten Weiber und Kinder. Eine Familie war dennoch in dem Orte zurückgeblieben, den wir gestern genommen, verloren, wiedergenommen und wieder verloren haben, nämlich ein altes Ehepaar und dessen Tochter, die sie im Kind bet. Der Gatte dient in unserem Regiment. Er sagte mir es, als wir uns dem Dorf näherten. Dort, Herr Oberst Leutnant, in dem Hause mit dem roten Dach, lebt mein Weib mit ihren alten Eltern. Sie haben nicht fliehen können, die Armen. Mein Weib muss jede Stunde niederkommen und die Alten sind halb gelähmt. Um Gottes Willen, Herr Oberst Leutnant, kommandieren Sie mich dorthin. Der arme Teufel. Er kam gerade zurecht, um die Wöchnerin und das Kind sterben zu sehen. Eine Bombe war neben dem Bette geplatzt. Was mit den Alten geschehen, ich weiß es nicht, vermutlich unter den Trümmern begraben. Das Haus war eines der ersten, welches in Brand geschossen wurde. Der Kampf auf offenem Felde ist schaurig genug, aber der Kampf in zwischenmenschlicher Wohnstätten ist noch zehnmal grausiger, stürzendes Gebelg, aufschlagende Flammen, erstickender Rauch, vor Angst toll gewordenes Vieh, jede Mauerfestung oder Barrikade, jedes Fenster Schießscharte. Eine Brustwehr habe ich da gesehen, die war aus Leichen gebildet. Da hatten die Verteidiger alle in der Nähe liegenden Gefallenen aufeinander geschichtet, um so geschützt, darüber, auf den Angreifer hinwegzuschießen. Diese Mauer vergesse ich wohl im Leben nicht. Einer, der als Ziegel diente, zwischen den anderen Leichenziegeln eingepfercht, der lebte noch, bewegte die Arme. Lebte noch. Das ist ein Zustand, im Krieg in tausend Varianten vorkommend, der die maßlosesten Leiden in sich birgt. Gäb es irgendeinen Engel der Barmherzigkeit, der über den Schlachtfeldern schwebte, er hätte voll aufzutun, den armen Wichten, Mensch und Tier, die noch lebten, den Gnadenstoß zu geben. Heute hatten wir ein kleines Kavaleriegefecht auf offenem Felde. Da kam ein preußisches Dragona-Regiment im Trab ein Herr, deployierte in Linie und die Pferde fest im Zügel, den Säbel über dem Kopf ritten sie in kurzem Galopp gerade auf uns zu. Wir warteten den Angriff nicht ab, sondern sprengten dem Feind entgegen. Kein Schuss wurde gewechselt. Wenige Schritte voneinander brachen beide Reihen in ein donnendes Hurra aus. Schreien berauscht, das wissen die Indianer und Zulus noch besser als wir, und so stürzten wir aufeinander. Pferd an Pferd und Knie an Knie, die Säbel sausten in die Höhe und kamen auf die Köpfe nieder. Bald waren alle zu dicht ineinander geraten, um die Waffen zu gebrauchen, da wurde Brust an Brust gerungen, wobei die scheu und wildgewordenen Pferde schnaufend stürzten, sich bäumten und um sich schlugen. Ich war auch einmal zu Boden und sah, das ist kein angenehmer Anblick, schlagende Pferdehufe eine Linie weit von meiner Schläfe entfernt. Wieder ein Marschtag mit ein oder zwei Gefechten. Ich habe einen großen Kummer erlebt. Es verfolgt mich ein so trauriges Bild. Unter den vielen Trauerbildern, die mich ringsumgeben, sollte dies nicht auffallen, sollte mir nicht so wehtun. Aber ich kann nichts dafür. Es geht mir nahe, und ich kann es nicht loswerden. Puchsel! Unser armes Lebensfroh ist gutes Pinchel. Ach, hätte ich ihn doch zu Hause gelassen, bei seinem kleinen Herrn Rudolf. Er lief uns nach, wie gewöhnlich. Plötzlich stößt er ein jammervolles Geschrei aus. Ein Granatsplitter hat ihm die Vorderbeinchen abgerissen. Er kann nicht nach, verlassen bleibt er zurück und lebt noch. 24 und 48 Stunden vergehen und er lebt noch. Mein Herr, mein gutes Herr, ruft er mir klagend nach, las den armen Puchsel nicht da und sein kleines Herz bricht. Was besonders an mir nagt, ist der Gedanke, dass das sterbende Treue geschöpft mich verkennen muss. Er hat es gesehen, dass ich mich umgewendet, dass ich seinen Hilferuf vernommen haben musste und doch so kalt und hart ihn liegen ließ. Er weiß es ja nicht, der arme Puchsel, dass einem zur Attacke vorstürmen den Regiment, aus dessen Reihen die Kameraden fallen und am Wege bleiben, nicht eines gefallenen Hündchens wegen haltkommandiert werden kann. Von einer höheren Pflicht, der ich gehorchte, hat er keinen Begriff, und das arme, so treue Hundeherz, klagt mich der Unbarmherzigkeit an, dass man in mitten der großen Ereignisse und der riesen Unglücksfälle, welche die Gegenwart erfüllen, über solche Kleinigkeiten sich betrüben kann, würden viele, nicht du, Martha, axelzuckend, sagen. Nicht du, ich weiß, dir tritt jetzt auch eine Träne ins Auge um unseren armen Puchsel. Was geschieht da? Das Exekutionspelloton wird aufgestellt. Wart ein Spion gefangen? Einer, diesmals siebzehn, dort kommen sie schon, in vier Reihen, je zu vier Mann, von einem Carré-Soldaten umgeben, schreiten die verurteilten, gesenkten Kopfes daher, dahinter ein Wagen, worin eine Leiche liegt, und darauf sitzend an die Leiche gebunden, der Sohn des Toten, ein zwölfjähriger Knabe, auch verurteilt. Ich mag die Hinrichtung nicht sehen und entferne mich, aber die Schüsse habe ich vernommen, hinter der Mauer steigt eine Rauchwolke auf, alle hin, auch der Knabe. Endlich ein bequemes Nachtquartier in einem kleinen Städtchen, das arme Nest, Vorräte, die den Leuten auf Monate hinaus genügen würden, haben wir ihnen durch eine Requisition fortgenommen. Requisition. Es ist nur gut, wenn man für ein Ding einen hübschen, sanktionierten Namen hat. Ich war aber doch froh, das gute Nachtlager und das gute Nachtessen gefunden zu haben. Und lasst ihr erzählen, schon wollte ich mich zu Bett legen, als mir meine Ordnanz meldet, ein Mann von unserem Regiment sei da und verlanget, dringend eingelassen zu werden. Er bringe mir etwas, so soll er kommen. Der Mann trat ein, und als er wieder ging, da hatte ich ihn reich beschenkt und ihm beide Hände geschüttelt und ihm versprochen, für sein Weib und Kind zu sorgen, falls ihm etwas geschehe. Denn was er mir gebracht hat, der Brave, das hat mir eine große Freude gemacht und mich von einer Pein befreit, unter der ich seit 36 Stunden litt. Was er mir gebracht hat, das war mein Puchsel, verwundet zwar ehrenvoll blessiert, aber noch lebend und so seelig wieder bei seinem Herrn zu sein, an dessen Benehmen er wohl erkannt haben musste, dass er ihm mit dem Vorwurf der Lieblosigkeit unrecht getan. Ja, war das eine Wiedersehenszene, vor allem ein Trunkwasser, wie das schmeckte, das heißt, zehnmal unterbrach er das Gierige trinken, um mir seine Freude vorzubellen. Hierauf habe ich ihm seine Beinstummel verbunden, ihm ein schmackhaftes Suppe von Fleisch und Käse vorgesetzt und ihn auf mein Lager gebettet. Wir haben beide gut geschlafen. Des Morgens, als ich erwachte, legte er mir nochmals dankend die Hand, dann streckte er seine Gliederchen, schnaufte tief auf und hatte aufgehört zu sein. Armer Puchsel, es ist besser so. Was habe ich heute alles gesehen? Wenn ich die Augen schließe, tritt mir das Geschaute mit furchtbarer Klarheit vor das Gedächtnis. Nichts als Schmerz und Schreckbilder, wirst du sagen, warum bringen denn andere vom Kriege so frische fröhliche Eindrücke mit? Je nun diese anderen verschließen sich gegen den Schmerz und den Schreck, verschweigen sie. Wenn sie schreiben, wenn sie erzählen, so geben sie sich überhaupt keine Mühe, die Erlebnisse nach der Natur zu schildern, sondern sie befleißigen sich einst gelesene Schilderungen, schablonenhaft nachzubilden und diejenigen Empfindungen hervorzukehren, welche als heldenhaft gelten. Wenn sie mitunter auch von Vernichtungszähnen berichten, welche den ärgsten Schmerz und den ärgsten Schreck in sich bergen, in ihrem Tone darf von beiden nichts enthalten sein. Im Gegenteil, je schauerlicher, desto gleichgültiger, je abscheulicher, desto unbefangener, Messbilligung, Entrüstung, Empörung, davon schon gar nichts, da noch eher ein leiser Anhauch, sentimentalen Mitleids, ein paar gerührte Säufzer, aber schnell wieder den Kopf in die Höhe, das Herz zu Gott und die Faust auf den Feind, Hurra und Tra-Ra. Da siehst du nun zwei Bilder, die sich mir eingeprägt, steile felsige Anhöhen, Katzen behänd hinauf kletternde Jäger, es gilt die Anhöhe zu nehmen. Von oben schießt der Feind herab, was ich sehe, sind die Gestalten der emporstrebenden Angreifer und einige darunter die, von feindlichen Geschossen getroffen plötzlich, beide Arme ausstrecken, das Gewehr fallen lassen und mit dem Kopf nach rückwärts sich überschlagend die Anhöhe hinabstürzen, stufenweise, von Felsvorsprung zu Felsvorsprung, sich die Glieder zerschmetternd. Ich sehe einen Reiter in einiger Entfernung schief hinter mir, neben welchem eine Granate platzt, sein Pferd wirft sich zur Seite und drängt sich an das Hinterteil des Meinen, dann schießt es an mir vorbei, der Mann sitzt noch im Sattel, aber ein Granatsplitter hat ihm den Unterleib auf und alle Eingeweide herausgerissen, sein Oberkörper hält mit dem Unterkörper nur noch durch das Rückgrat zusammen, von den Rippen zu den Schenkeln ein einziges großes blutiges Loch. Eine kleine Strecke weiter fällt er herab, bleibt mit dem Fuß im Bügel hängen und das vordrasende Pferd schleift ihn auf dem steinigen Boden nach. Auf einem Regendurchschwemmten und steilen Stückeweg staut sich eine Abteilung Artillerie. Bis über die Räder versinken die Geschütze in den Schlammen. Nur mit äußerster Anstrengung, schweißtriefend und von den erbarmungslosesten Schlägen angefeuert kommen die Pferde von der Stelle. Aber eins, schon totmüde, kann nicht mehr, das Hauen hilft nichts, es wollte ja, es kann nicht, es kann nicht. Sieht denn, dass der Mann nicht ein, dessen Heber auf den Kopf des armen Tieres hageln. Wäre der rohe Wicht der Fuhrmann eines zu irgendwelchen Bau dienensten Steinwagens gewesen, jeder Polizist, ich selber, hätte ihn arretiert. Dieser Cannonier jedoch, der das Tod beladene Vorwerk vorwärts bringen sollte, der waltete nur seines Amtes. Das konnte aber das Pferd nicht wissen, das geplagte, gutmütige, edelige Schöpf, das sich bis zu seiner äußersten Lebenskraft angestrengt. Wie mußte das über solche Härte und über solchen Unverstand in seinem Inneren denken? Denken, so wie Tiere denken, nämlich nicht mit Worten und Begriffen, sondern mit Empfindungen, desto heftigere Empfindungen, als sie äußerungsunfähig sind. Nur eine Äußerung gibt es dafür, den Schmerzensschrei. Und es hat geschrien, jenes armer Ross, als es endlich zusammen sank, einen Schrei, so lang gedehnt und klagend, dass er mir noch im Ohr gelt, dass er mich die folgende Nacht im Traume verfolgt hat. Ein abscheulicher Traum, übrigens, mir war, als sei ich, wie soll ich das nur erzählen? Träume sind so sinnlos, dass die dem Sinn angepasste Sprache sich schwer zu ihrer Wiedergabe eignet. Als sei ich das Kummerbewusstsein eines solchen Artilleriebferdes, nein, nicht eines, sondern von Hunderttausend, denn rasch hatte ich im Traum die Summe, der in einem Feldzug zugrundegehend in Pferde berechnet, und da steigerte sich dieser Kummer sofort ins Hunderttausendfache. Die Menschen, die wissen doch, warum ihr Leben der Gefahr ausgesetzt ist, sie kennen das wohin, das wozu, und wir Unglücklichen wissen nichts, um uns ist alles Nacht und Grauen. Die Menschen gehen doch mit Freuden gegen einen Feind, wir aber sind rings von Feinden umgeben, unsere eigenen Herren, die wir so treu lieben wollten, denen zu dienen wir unsere letzte Kraft aufbieten. Die hauen auf uns nieder, die lassen uns hilflos liegen, und, was wir nebst beileiden müssen, furcht, dass uns der Angstschweiß vom ganzen Körper rinnt. Durst, denn auch wir haben Fieber, oh, dieser Durst, dieser Durst, von uns armen Blutenden misshandelten Hunderttausend Pferden, hier erwachte ich, und griff nach der Wasserflasche, ich hatte selber brennenden Fieberdurst. Wieder einen Straßenkampf in dem Städtchen sah. Zu dem Lärm des Kampfgeschreies und der Geschütze gesellt sich das Krachen der Balken, das Stürzen der Mauern. Es schlägt eine Granate in ein Haus, und der durch das Platzen derselben verursachte Luftdruck ist so gewaltig, dass mehrere Soldaten, von denen in die Luft geschleuderten Trümmern des Hauses, verwundet werden. Über meinen Kopf hinweg fliegt ein Fenster, noch mit dem Fensterflügel dran. Die Schornsteine stürzen herunter, Gipsbewurf löst sich in Staub und füllt die Luft mit einer erstickenden, augenerzenden Wolke. Aus einer Gasse in die andere, wie die Hufe auf dem spitzen Pflaster klappern, wälzt sich der Kampf und langt auf dem Marktplatz an. In der Mitte des Platzes steht eine hohe steinerne Marienensäule. Die Mutter Gottes hält ihr Kind in einem Arm, den anderen streckt sie segnend aus. Hier wird weitergerungen, Mann an Mann, sie hauen auf mich drein, ich haue um mich herum, ob ich einen oder mehrere getroffen, ich weiß es nicht. In solchen Augenblicken bleibt einem nicht viel Besinnung, dennoch haben sich mir wieder zwei Fälle in die Seele fotografiert, und ich fürchte, der Marktplatz von Saar wird mir ewig unvergesslich bleiben. Ein preußischer Dragoner stark wie Goliath reist einen unserer Offiziere, einen schmuckenschmächtigen Leutnant, wieviel Mädchen schwärmten wohl für ihn aus dem Sattel und zerschmettert ihm den Schädel am Fuße der Madonnensäule. Die milde Heilige schaut unbeweglich zu. Ein anderer von den feindlichen Dragonern ebenso Goliath stark, knapp vor mir, fasst meinen Nebenmann an und biegt ihn so kräftig im Sattel nach rückwärts, dass ihm, ich habe es krachen gehört, das Rückgrat bricht, auch dazu gab die Madonna ihren steinernen Segen. Von einer Anhöhe aus bot sich den bewaffneten Augen der Stabsoffiziere heute wieder manch abwechslungsreiches Schauspiel. Da war zum Beispiel der Einsturz einer Brücke, während über dieselbe ein Trär von Wagen sich bewegte. Waren in den letzteren verwundete? Ich weiß es nicht. Das konnte ich nicht erkennen. Ich sah nur, dass alles Wagen, Pferde und Menschen, in die an jener Stelle Tiefen und reißenden Fluten sank und dort verschwand. Das Ereignis war ein günstiges. Sinte malen der Wagentran den Schwarzen gehörte. Ich denke mir nämlich in der eben gespielten Partie uns als die weißen Figuren. Die Brücke war nicht zufällig eingestürzt. Die weißen hatten, wissend, dass der Gegner darüber kommen sollte, die Pfeiler abgesägt. Ein feiner Zug also. Ein zweiter Anblick hingegen, den man von derselben Anhöhe aus beobachten konnte, bedeutete einen Schnitzer der weißen. Unser Regiment Kevenhüller wird in einen Sumpf dirigiert, wo es nicht heraus kann und bis auf wenige niedergeschossen wird. Die getroffenen fallen hin in den Sumpf. Hier versinken, ersticken müssen, in Mund und Nase und Augen schlamm, nicht einmal schreien können. Nun ja, zugestanden es war ein Fehler desjenigen, der die Leute dort hinkommandiert hatte, aber Ehren ist menschlich und der Verlust ist kein großer, stellt ungefähr einen geschlagenen Bauer vor. Ein nächster, genialer Zug mit Turm oder Königin und alles ist wieder gut gemacht, der schlamm bleibt zwar in Mund und Augen der Gefallnen, aber das ist ja nebensächlich. Das Tadenswerte dabei ist der taktische Fehler, der muss durch eine spätere glückliche Kombination ausgemerzt werden und den betreffenden Führer können dann immerhin noch schönen Orden und Beförderungen blühen. Das neulich unser 18. Jägerbataillon während eines Nachtkampfes durch mehrere Stunden auf unser Regiment König von Preußenschoss und man erst bei Tagesanbruch den Irrtum bemerkte, dass ein Teil des Regiments Giulai in einen Teich geführt wurde. Das sind auch so kleine Versehen, wie sie eben in der Hitze der Partei auch dem besten Spieler passieren können. Es ist beschlossen, wenn ich aus diesem Feldzug zurückkehre, so verlasse ich den Dienst. Alles andere hintangesetzt, wenn man einmal eine Sache mit einem solchen Abscheu zu erfassen gelernt hat, wie der Krieg mir nun mehr einflößt. So wäre es unausgesetzt Lüge, im Dienst dieser Sache zu verharren. Ehe dem bin ich, wie du weißt, auch schon mit Widerwillen und mit verdammendem Urteil in die Schlacht gezogen, aber erst jetzt hat sich dieser Widerwille so gesteigert, diese Verurteilung so verschärft, dass alle Gründe, welche mich früher bestimmten bei meinem Berufe auszuharren, aufgehört haben zu wirken. Die Gesinnungen, welche aus dem Jugendunterricht vielleicht auch teilweise angeerbt, in meinem Innern noch zugunsten des Soldatentums sprachen, sind mir jetzt, während der zuletzt erlebten Gräuel ganz verloren gegangen. Ich weiß nicht, sind es die mit dir gemeinschaftlich gemachten Lektüren, aus welchen hervorgingen, dass meine Kriegsverachtung nicht vereinzelt ist, sondern von den besten Geistern der Zeit geteilt wird. Sind es die mit dir geführten Gespräche, in welchen ich mich durch Aussprache meiner Ansichten und durch deine Zustimmung in denselben gestärkt habe, kurz, mein früheres, dumpfes, halb unterdrücktes Gefühl hat sich in eine klare Überzeugung verwandelt. Eine Überzeugung, die es mir fortan unmöglich macht, dem Kriegsgott zu fröhnen. Das ist so eine Wandlung, wie sie bei vielen Leuten in Glaubenssachen eintritt. Zuerst sind sie etwas zweiflerisch und gleichgültig. Sie können aber noch mit einer gewissen Ehrfurcht den Tempelhandlungen beivohnen. Wenn aber einmal aller Mystizismus abgestreift ist, wenn sie zu der Einsicht gelangen, dass die Zeremonie, der sie dabei wohnen, auf Torheit, auch mit untergrausame Torheit wie bei den religiösen Opferschlachtungen beruht, dann wollen sie nicht mehr neben den anderen betörten Knien, nicht mehr sich und die Welt betrügen, indem sie den nunmehr entgötterten Tempel betreten. So ist es mir mit dem grausamen Marsdienst ergangen. Das geheimnisvolle, überirdische Andachtsschauer erweckende, welches das Erscheinen dieser Gottheit auf die Menschen hervorzubringen pflegt, welches auch in früherer Zeit noch meinen Sinn umdunkelte. Das ist mir jetzt vollständig abhandengekommen. Die Armeebefehl, Liturgie und die rituellen Heldenfrasen erscheinen mir nicht mehr als inspirierter Urtext. Der gewaltige Orgelton, der Kanonen, der Weihrauchdampf des Pulversvermarkt nicht mehr mich zu verzücken. Ganz glaubens- und ehrfurchtlos wohne ich der fürchterlichen Kultushandlung bei und kann dabei nichts anderes mehr sehen als die Qualen des Opfers, nichts hören als dessen jammervollen Todesschrei. Und daher kommt es, daß diese Blätter, die ich mit meinen Kriegseindrücken fülle, nichts anderes enthalten als schmerzlich geschauten Schmerz. Ende von Abschnitt 22. Gelesen von Eva K. Abschnitt 23. Von die Waffen nieder von Bertha von Sudna. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Viertes Buch 1866. Teil 4. Die Schlacht von König Gräts war geschlagen, wieder eine Niederlage. Diesmal, wie es scheint, eine entscheidende. Mein Vater berichtete uns diese Nachricht in einem Tone, als hätte er den Weltuntergang verkündet. Und kein Brief, keine Depeche von Friedrich. War er verwundet, tot? Konrad gab seiner Braut Nachricht, er war unversehrt. Die Verlustlisten waren noch nicht angekommen, es hieß nur, bei König Gräts gab es 40.000 Tote und verwundete. Und die letzte Nachricht, die ich erhalten hatte, lautete, wir begeben uns heute nach König Gräts. Am dritten Tage noch immer kein Zeichen. Ich weine und weine stundenlang. Eben weil mein Kummer noch nicht ganz hoffnungslos ist, kann ich weinen. Wenn ich wüsste, dass alles vorbei ist, so gäbe es für die Wucht meines Schmerzes keine Tränen mehr. Auch mein Vater ist tief gedrückt. Und Otto, mein Bruder, tobt vor Rachsucht. Es heißt, dass jetzt in Wien freiwilligen Kurs errichtet werden, diesen will er sich anschließen. Ferner heißt es, Benedek solle seiner Stelle entsetzt und statt seiner, der siegreiche Erzherzog Albrecht nach dem Norden berufen werden, dann gäbe es vielleicht doch noch ein Aufraffen, ein Zurückschlagen des übermütigen Feindes, der jetzt uns ganz vernichten wolle, der im Vormarsch auf Wien begriffen sei. Angst, Wut, Schmerz erfüllt alle Gemüter, der Name, die Preußen, drückt alles aus, was es Hassenswertes gibt. Mein einziger Gedanke ist Friedrich. Und keine, keine Nachricht. Nach einigen Tagen langte ein Brief Dr. Bressers an. Er war in der Umgebung des Schlachtfeldes tätig, um zu helfen, was er helfen konnte. Die Not sei grenzenlos, schrieb er, jeder Einbildungskraft spottend. Er hatte sich einem sächsischen Arzt, Dr. Brauer angeschlossen, der von seiner Regierung ausgesandt worden war, um nach dem Augenschein über die Lage zu berichten. In zwei Tagen sollte auch eine sächsische Dame ankommen, Frau Simon, eine neue Miss Nightingale, welche seit Ausbruch des Krieges in Dresdener Hospitälern tätig gewesen und welche sich erboten hatte, die Reise nach den bömischen Schlachtfeldern anzutreten, um in den umliegenden Hospitälern ihre Hilfe zu leisten. Dr. Brauer und mit ihm Dr. Bresser wollten sich an dem bestimmten Datum, sieben Uhr abends, nach Könighof der letzten Station vor König Gräts, bis wohin die Eisenbahn noch Verkehrte begeben und die mutige Frau da selbst erwarten. Bresser bat uns, womöglich eine Sendung von Verbandzeug und dergleichen nach Jener Station zu schicken, damit er sie dort in Empfang nehmen könne. Kaum hatte ich diesen Brief gelesen, war mein Entschluss gefasst. Die Kiste mit Verbandzeug würde ich selber bringen. In einem Jener Hospitäler, welche Frau Simon besuchen wollte, lag möglicherweise Friedrich. Ich würde mich ihr anschließen und den teuren Kranken finden, pflegen, retten. Die Idee erfasste mich mit zwingender Gewalt. So zwingend, dass ich sie für eine magnetische Fernwirkung des sehenden Wunsches auffasste, mit dem der Geliebte nach mir rief. Ohne jemandem aus meiner Familie meinen Vorsatz mitzuteilen, denn ich wäre nur auf allseitigen Widerspruch gestoßen, machte ich mich ein paar Stunden nach Erhalt des bresserschen Briefes auf den Weg. Ich hatte vorgegeben, dass ich die von dem Doktor verlangten Dinge in Wien selber besorgen und expedieren wolle, und so konnte ich ohne Schwierigkeit von Gruhmitz fortkommen. Von Wien aus würde ich dann meinem Vater schreiben, bin nach dem Kriegsschauplätze abgereist. Wohl stiegen mir Zweifel auf, meine Unfähigkeit und Unerfahrenheit, mein Abscheufor wunden Blut und Tod. Aber diese Zweifel verjagte ich, was ich tat, ich mußte es tun. Des Gattenblick, flehend und gebietend, war auf mich gerichtet. Von seinem Schmerzenslager streckte er die Arme nach mir aus und ich komme, ich komme, war das Einzige, was ich zu denken vermochte. Ich fand die Stadt Wien in unsäglicher Aufregung und Bestürzung. Verstörte Gesichter ringsumher, mein Wagen kreuzte sich mit mehreren Wagen, welche mit Verwundeten gefüllt waren. Immer spähte ich, ob nicht etwa Friedrich darunter sei. Aber nein, sein Sehnsuchtsruf, der an meinen Fiebern zerrte, drang von weiter her, von Böhmen. Hätte man ihn zurücktransportiert, so wäre die Nachricht davon gleichzeitig zu uns gelangt. Ich ließ mich in einen Gasthof führen. Von dort aus besorgte ich meine Einkäufe, expedierte den für Grumitz bestimmten Brief, warf mich in einen möglichst einfachen Strapazenfäg in Reiseanzug und fuhr nach dem Nordbahnhof. Ich wollte den nächsten abgehenden Zug benutzen, um rechtzeitig an meine Bestimmung zu gelangen. Es war wie eine fixe Idee, unter deren Herrschaft ich meine Handlungen ausführte. Auf dem Bahnhof herrschte reges Leben oder soll ich reges Sterben sagen. Die Halle, die Säle, der Perron, alles voll verwundeter, viele davon in den letzten Zügen und ein massenhaftes Menschengewirre, Krankenpflegersanitätssoldaten, barmherzige Schwestern, Ärzte, Männer und Frauen aus allen Gesellschaftsklassen, die da kamen, um nachzusehen, ob der letzte Transport nicht einen von den Ihren gebracht oder auch, um unter die verwundeten Geschenke, Wein, Zigarren und so weiter zu verteilen. Das Beamten und das Dienstpersonal überall bemüht, das vordringende Publikum zurückzudrängen. Auch mich wollte man wieder fortschicken. Was wollen Sie Platz da? Das Überreichen von Ess- und Trinkwaren ist verboten. Wenden Sie sich an das Komitee, dort werden die Geschenke in Empfang genommen. Nein, nein, sagte ich, ich will abreisen. Wann fährt der nächste Zug? Auf diese Frage konnte ich lange keine Auskunft erhalten. Die meisten Abfahrtszüge seien eingestellt, erfuhr ich endlich, dass die Linie für ankommende Züge, die eine Ladung verwundeter nach der anderen brachte, offen bleiben musste. Passagierzüge gingen heute überhaupt keine mehr ab. Nur einer mit nachgeschickten Reservetruppen und ein anderer zur ausschliesslichen Benutzung des patriotischen Hilfsvereins, der mehrere Ärzte und barmherzige Schwestern und eine Ladung nötigen Materials nach der Umgebung von König Gräts abführen sollte. Und da könnte ich nicht mitfahren? Unmöglich. Immer deutlicher und flehender vernahm ich Friedrichshilferuf und nicht kommen können, es war zum Verzweifeln. Da blickte ich am Eingang der Halle Baron S, den Vizevorsteher des patriotischen Hilfsvereins, denselben, den ich schon vom Kriegsjahre 59 her kannte. Ich eilte auf ihn zu. Um Gottes Willen, Baron S, helfen Sie mir. Sie erkennen mich doch. Baronin Tilling, Tochter des Generalgrafen Althaus. Gewiss habe ich die Ehre. Womit kann ich Ihnen dienen? Sie expedieren einen Zug nach Böhmen. Lassen Sie mich mitfahren. Mein sterbender Mann verlangt nach mir. Wenn Sie ein Herz haben und Sie beweisen ja durch Ihre Tätigkeit, wie schön und edel Ihr Herz ist, so schlagen Sie mir meine Bitte nicht ab. Es gab noch allerlei Zweifel und Bedenken, aber schließlich wurde meinem Wunscher Willfahrt. Baron S rief einen der vom Hilfsverein entsendeten Ärzte herbei und empfahl mich als Mitreisende seinem Schutz. Bis zur Abfahrt war noch eine Stunde. Ich wollte den Wartesaal aufsuchen, aber jeder verfügbare Raum war in ein Hospital verwandelt. Wo man hinblickte, überall kauernde, liegende, verbundene, bleiche Gestalten. Ich mochte nicht hinschauen. Das Bisschen Energie, das ich besaß, das musste ich mir auf meine Fahrt und auf deren Ziel aufsparen. Von aller Kraft, allem Mitgefühl, aller Hilfe, Leistungsfähigkeit, die mir zu Gebote stand, durfte ich hier nichts ausgeben. Das gehörte nur ihm, ihm, der mich rief. Es war in dessen kein Winkel zu finden, wo mir der Jammeranblick erspart geblieben wäre. Ich hatte mich auf den Perron geflüchtet und dort musste ich gerade das Ärzte mit ansehen. Die Ankunft eines langen Zuges, sämtliche Waggons mit verwundeten Gefühltwaren und die Abladung der Letzteren. Die leichter blessierten stiegen selber aus und schleppten sich vorwärts. Die meisten mussten aber unterstützt oder gar getragen werden. Die verfügbaren, tragbaren Waren gleich besetzt und die überzähligen Patienten mussten bis zur Rückkunft der Träger einstweilen auf den Boden gelagert werden. Vor meine Füße, auf dem Platz, wo ich auf einer Kiste saß, legten sie einen hin, der unausgesetzt ein Gurgeln des Röcheln ausstieß. Ich beugte mich herab, um ihm ein teilnehmendes Wort zu sagen, aber entsetzt fuhr ich wieder zurück und verbarg mein Gesicht in beide Hände. Der Eindruck war zu fürchterlich gewesen. Das war kein menschliches Angesicht mehr. Der Unterkiefer weggeschossen, ein Auge herausquellend, dazu ein erstickender Qualm von Blut und Unratgeruch. Ich hätte aufspringen und fliehen mögen, doch ward mir totenübel und mein Kopf fiel an die hinter mir liegende Mauer zurück. Oh, ich feiges, kraftloses Geschöpf, schalt ich mich. Was suche ich hier in diesen Jammerstätten, wo ich nichts, nichts helfen kann, wo ich solchem Ekel unterliege? Nur der Gedanke an Friedrich raffte mich wieder empor. Ja, für ihn, auch wenn er in solchem Zustande wäre, wie der Elende zu meinen Füßen, könnte ich alles ertragen. Ich würde ihn noch umfangen und küssen und aller Ekel alles grauen versenke in das eine allbesiegende Gefühl, in Liebe. Friedrich, mein Friedrich, ich komme, wiederholte ich halblaut diesen einen fixen Gedanken, der mich seit der Ankunft des presserschen Briefes erfasst und nicht mehr losgelassen hatte. Eine furchtbare Idee durchflog mein Herrn. Wie, wenn dieser Friedrich wäre? Ich sammelte meine Kräfte und blickte noch einmal hin. Nein, er war es nicht. Die Bange-Wartestunde war doch auch vorübergegangen. Den Röchelenden hatten sie fortgetragen. Legt ihn dort auf die Bank, hörte ich den Regimentsarzt befehlen, den da kann man nicht mehr ins Spital bringen, aber ist schon dreiviertel tot. Und doch diese Worte musste er noch verstanden haben der dreiviertel Tote, denn mit einer verzweifelungsvollen Gebärde hob er beide Arme zum Himmel. Jetzt saß ich im Wagon mit den beiden Ärzten und vier barmherzigen Schwestern. Es war erstickend heiß und der Raum war mit einem Duft von Hospital und Sacristai, Karbol und Weihrauch erfüllt. Mir war unsäglich übel. Er lehnte mich in meine Ecke zurück und schloss die Augen. Der Zug setzte sich in Bewegung. Das ist so der Augenblick, wo jeder Reisende sich das Ziel vergegenwärtigt, dem er entgegengetragen wird. Öfters schon war ich auf dieser Strecke gefahren und da winkte mir die Ankunft in einem Gäste gefüllten Schlosse in einem fröhlichen Badeorte, auch meiner Hochzeitsreise, seliges Andenken hatte ich auf diesem Weg gemacht, um glänzenden und liebevollen Empfang in der Hauptstadt Preußens, wie hatte letzteres Wort doch seither einen anderen Klang bekommen, entgegen. Und heute, was war heute unser Ziel? Ein Schlachtfeld und umliegende Lazarete, die Städten des Todes und der Leiden. Mir schauderte. Gnädige Frau sagte einer der Ärzte, ich glaube, sie sind selber krank, sie sehen so bleich und leidend aus. Ich blickte auf. Der Sprecher war eine sympathische jugendliche Erscheinung. Vermutlich war dies die erste praktische Tätigkeit des kaum promovierten Mediziners. Schön von ihm, dass er seine ersten Dienste diesem Gefahr und Beschwerde vollen Amte widmete. Ich fühlte mich diesen Menschen, die daneben mir im Wagon saßen, dankbar für die Linderung, welche sie den Leidenden zu bringen im Begriffe standen. Auch den opfermutigen wirklich barmherzigen Schwestern zollte ich im Herzen Bewunderung und Dank. Doch was brachte jeder dieser guten Menschen mit? Ein Lothilfe für tausend Zentner Not. Die tapferen Nonnen mussten wohl für alle Menschen jene überwindungskräftige Liebe im Herzen tragen, wie sie mich für meinen Mann erfüllte, so wie ich vorhin empfunden, dass wenn der furchtbar entstellte und ekelerregende Soldat, der vor meinen Füßen röchelte, mein Gatte gewesen, aller Widerwille entschwunden wäre, so empfanden jene wohl jedem Menschenbruder gegenüber, und zwar durch die Kraft einer höheren Liebe, diejenige zu ihrem erwählten Breutigam Christus. Aber ach, auch davon brachten die Edlen nur ein Loth, ein Lotheliebe dorthin, wo tausend Zentner Hass gewütet. Nein, Herr Doktor, antwortete ich auf die teilnehmende Anfrage des jungen Arztes. Ich bin nicht krank, nur ein wenig angegriffen. Ihr Herr Gemahl, so sagte mir Baron S., sei bei König Gräts verwundet worden und sie reisen dahin, ihn zu pflegen, mischte sich jetzt der Stabsarzt in das Gespräch. Wissen sie, in welcher der umgebenden Ortschaften er liegt? Das wusste ich nicht. Mein Ziel ist Könighof, antwortete ich. Dort erwartet mich ein befreundeter Arzt, Doktor Bresser. Den kenne ich. Er war an meiner Seite, als wir vor drei Tagen das Schlachtfeld absuchten. Das Schlachtfeld absuchten. Wiederholte ich schaudernd. Erzählen sie. Ja, ja, Herr Doktor, erzählen sie, Bad eine der Nonnen. Unser Dienst kann uns auch in die Lage bringen, bei solchem Suchen mitzuhelfen. Und der Regimentsarzt erzählte. Den Wort laut seiner Schilderungen kann ich natürlich nicht mehr wiedergeben. Auch sprach er nicht in einem Fluss, sondern mit häufigen Unterbrechungen und gleichsam wieder strebend, nur durch die hartnäckigen Fragen, mit welchen die wissbegierigen Nonnen und ich ihn bestürmten, zum Sprechen gezwungen. Die abgerissenen Erzählungen riefen jedoch eine geschlossene Reihe von Bildern vor mein inneres Auge, die sich dem Gedächtnis so lebhaft eingeprägt haben, dass ich dieselben noch heute an mir vorüberziehen lassen kann. Unter anderen Umständen hätte ich das Doktors Schilderungen nicht so deutlich erfasst und behalten. Man vergisst ja Gehörtes und gelesen es so leicht. Aber das Erzählte machte mir damals fast den Eindruck von Miterlebtem. Ich war in einem Zustand hochgradiger Nervenanspannung und Erregtheit. Der fixe Gedanke an Friedrich, der sich meiner bemächtigt hatte, bewirkte, dass ich bei jeder der geschilderten Szenen mir Friedrich als beteiligte Person vorstellte und so sind sie mir wie selber durchgemachte schmerzliche Erfahrungen im Geisterhaften geblieben. In der Folge habe ich die von dem Regimentsarzt mitgeteilten Ereignisse in die roten Hefte eingetragen, so als hätten sie sich vor meinen eigenen Augen abgespielt. Die Ambulanz ist hinter einem schützenden Hügelrücken aufgerichtet worden. Drüben tobt die Schlacht. Der Boden zittert und es zittert die glühende Luft. Dampfwolken steigen auf, die Geschütze brüllen. Jetzt heißt es, Patrouillen ausschicken, welche sich auf die Kampfplätze begeben, um die schwer verwundeten aufzulesen und hierher zu bringen. Gibt es etwas Heldenhafteres als solchen Gang, mitten in den Summen den Kugelregen hinein, an allen Schrecken des Kampfes vorüber, allen Gefahren des Kampfes ausgesetzt, ohne selber dessen wildem Rausche sich hingeben zu dürfen? Rümlich ist dieses Amt nach Kriegsbegriffen nicht. Bei der Sanität, da dient doch kein fescher, strammer, schneidiger Junge, da verdreht doch keiner die Köpfe der Mädchen und Feldschirr, wenn der auch heute nicht mehr so, sondern Regimentsarzt heißt, der kann sich doch mit keinem Kavalari leutnant messen. Der Sanitätskorporal kommandiert seine Leute nach einer Niederung, gegen welche eine Batterie ihr Feuer eröffnet hat. Sie gehen durch den grauen Schleier des Pulverdampfes und Staub und Erde da, wo eine Kugel zu ihren Füßen einschlägt, wirbelt vor ihnen auf. Sie sind nur wenige Schritte gegangen, so begegnen sie schon Verwundeten, leichter Verwundeten, die sich entweder einzeln oder parweise einander gegenseitig unterstützend zur Ambulanz schleppen. Einer fällt zusammen. Es ist aber nicht seine Wunde, die ihm die Kraft gebrochen. Es ist Erschöpfung. Wir haben zwei Tage nichts gegessen, machten einen vorsierten Marsch. Von zwölf Stunden kamen ins Biwak. Zwei Stunden darauf Alarm und die Schlacht. Die Patrouille geht weiter. Diese Leute finden selber ihren Weg und können den zusammengebrochenen Kameraden mitnehmen. Die Hilfe muss anderen, noch hilfsbedürftigeren aufgespart werden. Auf dem Steingerölle eines Hügelabhangs liegt ein blutiger Kneuel. Es sind ein Dutzend Soldaten. Der Sanitätsunteroffizier bleibt stehen und legt ein paar Verbände an. Aber mitgenommen werden diese Verwundeten nicht. Erst müssen die geholt werden, die mitten auf dem Gefechtsfelde liegen. Vielleicht kann man diese hier beim Rückgang auflesen. Und wieder geht die Patrouille weiter, dem Kampfplatz näher. In immer dichteren scharen Wanken verwundete heran, sich selber oder einander mühsam fortschleppend. Das sind solche, die doch noch gehen können. Unter sie wird der Inhalt der Feldflaschen verteilt. Man legt ihnen eine Binde auf Quellende Wunden und weist ihnen den Weg nach der Ambulanz. Und wieder geht es weiter. An Toten vorüber, an Hügeln von Leichen. Viele dieser Toten zeigen die Spuren entsetzlichster Argonie. Unnatürlich weit aufgerissene Augen, die Hände in die Erde gebohrt, die Haare des Bartes aufgerichtet, zusammengepresste Zähne unter krampfhaft geöffneten Lippen, die Beine starr ausgestreckt. So liegen sie da. Jetzt durch einen Hohlweg. Hier liegen sie aufgeschichtet, Tote und Verwundete untereinander. Letztere begrüßen die Sanitätspatrouille wie rettende Engel und Flehen und Schreien um Hilfe. Mit gebrochenen Stimmen weinend, wimmernd rufen sie nach Rettung, nach einem Schluck Wasser. Aber ach, die Vorräte sind fast erschöpft. Und was können die wenigen Menschen tun? Ein jeder müsste hundert Arme haben, um da retten zu können. Doch jeder tut, was er kann. Da erschalt der langgezogene Ton des Sanitätsrufes. Die Leute stutzen und halten in ihren Handreichungen inne. Verlasst uns nicht, verlasst uns nicht, flehen die Unglücklichen. Doch wieder und wieder ruft das Hornsignal, welches von allem anderen Getöse unterscheidbar deutlich in die Weite dringt. Da kommt auch noch ein Adjudant herangesprengt. Mannschaft von der Sanität. Zu Befehl erwidert der Corporal. Mir nach! Offenbar ein verwundeter General. Da heißt es Gehorchen und die anderen verlassen. Mut und Geduld, Kameraden. Wir kommen wieder. Die es sagen und die es hören. Sie wissen, dass das nicht wahr ist. Und wieder geht es weiter. Dem Adjudanten, der voransprengt, die Richtung weist, im Eilschritt nach. Da gibt es unterwegs kein Aufhalten, ob auch von rechts und links die Weh- und Hilferufe ertönen, ob auch auf die Eilenden selber manche Kugel fällt und einen oder den anderen hinstreckt. Nur weiter, nur vorüber. Vorüber an unter dem Schmerz ihrer Wunden sich krümmenden Menschen, welche von über sie hinjagenden Rossen zertreten oder von über ihre gliederfahrenden Geschützen zermalmt wurden und welche die Rettungsmannschaft erblickend in ihrer Verstümmelung sich ein letztes Mal empor Bäumen vorüber, vorüber. Das geht in den roten Heften noch seitenlang sofort. Was der Regimentsarzt von dem Gang einer Sanitätspatrouille über das Schlachtfeld erzählte, hält noch viele ähnliche und ärgere Dinge. So die Schilderung jener Augenblicke, da mitten in die Pflegearbeit Kugeln und Granaten fallen, neue Wunden reißend. Oder wenn die Zufälligkeiten der Schlacht, den Kampf und die Verbandplätze selber, knapp an die Ambulanzen bringen und das ganze Sanitätspersonal samt den Ärzten und samt den Kranken mitten in das Gewühl der Ringenden oder Fliehenden oder verfolgenden Truppengerät. Die scheue ledige Rosse des Weges geraßt kommen und die tragbare Umstürzen, auf welche man eben einen schwer verwundeten gebetet, der jetzt zerschmettert zu Boden geschleudert wird. Oder dieses, das grauenhafteste Bild von allen. Ein Gehöft, in welchem man hundert Verwundete untergebracht, verbunden und gelabt hat. Die armen Teufel, froh und dankbar, das ihnen Rettung geworden und eine Granate, die das Ganze in Brand schießt. Eine Minute und das Latzer Rett steht in Flammen, das Schreien vielmehr das Geheul, welches aus dieser Stätte der Verzweiflung geld und welches in seinem wilden Weh alles übrige Getöse übertönt, das wird wohl jenen, die es hörten, ewig unvergesslich bleiben. Weh mir, auch mir, ob gleich ich es nicht gehört, bleibt es unvergesslich, denn während der Regimentsarzt erzählte war mir wieder, als wäre mein Friedrich dabei, als hörte ich seinen Schrei aus dem brennenden Martaorte heraus. Ihnen wird übel, gnädige Frau, unterbrach sich der Erzähler, ich habe da ihren Nerven wirklich zu viel zugemutet. Aber ich hatte noch nicht genug, ich versicherte, dass meine vorübergehende Schwäche nur die Folge der Hitze und einer schlechten Nacht sei und wurde nicht müde, den anderen auszuforschen. Es war mir immer noch, als hätte ich nicht genug gehört, als wären von diesen geschilderten Höllenkreisen die letzten und höllischsten noch nicht geschildert worden. Und wenn einmal der Durst nach Gresslichem erregt ist, so ruht man nicht, bis er nicht mit dem Gresslichsten gelöscht worden. Und richtig, es gibt noch schauerlicheres als ein Schlachtfeld, während, das ist ein solches Nachterschlacht. Kein Geschützdonner, kein Fanfarengeschmetter, keine Trommelwirbel mehr, nur leises schmerzliches Stöhnen und Sterberöcheln, im zertretenden Erdboden rötlich schimmernde Pfützen, Blutlachen, alle Feldfrucht zerstört, nur hier und da ein unberührt gebliebenes Halmen bedecktes Ackerstück, die sonst lachenden Dörfer in Trümmer und Schutt verwandelt, die Bäume der Wälder verkohlt und geknickt, die Hecken von Kartetschen zerrissen und auf dieser Wahlstadt tausende und tausende von Toten und Sterbenden, hilflos Sterbenden. Keine Blüten noch Blumen sind auf den Wegen und Wiesen zu sehen, sondern Säbel, Bayonetta, Tornista, Mäntel, umgestürzte Munitionswagen in die luftgeflogene Pulverkarren, Geschütze mit gebrochenen Lafetten. Neben den Kanonen, deren Schlünde von Rauch geschwärzt sind, ist der Boden am blutigsten, dort liegen die meisten und verstimmelsten Toten und Halbtoten von Kugelnbuchstäblich zerrissen und die Toten und Halbtoten Pferde, solche, die auf den Füßen, welche ihnen geblieben sind, sich aufrichten, um wieder hinzusinken, wieder sich aufstellen und wieder hinfallen, bis sie die Köpfe heben, um ihren schmerzbeladenen Sterberuf hinauszuschreien. Ein Hohlweg ist mit in den Kot der Straße getretenen Körpern ganz angefüllt. Die Unglücklichen hatten sich wohl hierher geflüchtet, um geborgen zu sein, aber eine Batterie ist über sie hinweggefahren. Von Pferdehufen und Rädern sind sie zermalmt. Viele darunter leben noch, eine breiige blutige Masse aber leben noch. Und noch gibt es hellischeres als alles dies. Es ist das Erscheinen des niederträchtigsten Abschaums der kriegführenden Menschheit, der Schlachtfeld Hyäne. Das Schleicht herbei, das die leichen Beute witternde Ungetüm beugt sich über tote und noch lebende herab und reist ihnen die Kleider vom Leibe erbarmungslos. Die Stiefeln werden vom blutenden Bein die Ringe von der verwundeten Hand gezogen oder um den Ring zu haben wird der Finger einfach abgeschnitten. Und wenn sich das Opfer wehren will, dann wird es von der Hyäne gemordet oder um nicht einst wieder erkannt zu werden, sticht sie ihm die Augen aus. Ich schrie laut auf. Bei des Doktors letzten Worten hatte ich die ganze Szene wieder mit angesehen und die Augen in welche die Hyäne ihr Messer gebohrt, das waren Friedrichs blaue sanfte geliebte Augen. Verzeihen sie mir gnädige Frau, aber sie haben es gewollt. Ja, ja, ich will alles hören, was sie da beschrieben haben war die Nacht, welche auf die Schlacht folgt. Dieses Zähnen haben sich bei Sternenschein abgespielt. Und bei Fackelschein, die vom Sieger zum Durchsuchen des Schlachtfeldes ausgeschickten Battolien tragen Fackeln und Laternen, und rote Laternen ragen an Signalstangenempor, um die Orte zu bezeichnen, an welchen fliegende Hospitäler errichtet worden sind. Und der nächste Morgen, wie zeigt der die Wahlstadt? Beinahe noch fürchterlicher. Der Gegensatz von dem hell lächelnden Tagesgestirn zu der grausigen Menschenarbeit, die es beleuchtet, wirkt doppelt schmerzlich. Des Nachts hatte das ganze Schreckbild etwas gespensterhaft Fantastisches. Bei Tag ist es einfach. Trostlos. Jetzt erst sieht man die Massenhaftigkeit der umherliegenden Leichen auf den Straßen, zwischen den Feldern in den Gräben, hinter Mauertrümmern, überall, überall Tote, geplündert, mitunter Nackt, ebenso die Verwundeten. Diese, welche trotz der nächtlichen Arbeit der Sanitätsmannschaften noch immer in großer Zahl umherliegen, sehen fahl und verstört aus grün und gelb, mit stierem stumpfsinnigem Blick, oder aber unter wütenden Schmerzen sich krümmend, flehen sie jeden an, der in die Nähe kommt, dass er sie töte. Schwärme von Arskrähen lassen sich auf die Wipfel der Bäume nieder und verkünden mit lautem Gekrechts das lockende Festmal. Hungrige Hunde aus den Dörfern kommen herbeigerannt und lecken das Blut der Wunden. Noch sieht man einige Hyänen, welche noch immer hastig weiterarbeiten und jetzt kommt das Große begraben. Wer tut das, die Sanität? Wie könnte die zu solcher Massenarbeit ausreichen, die hat bei den Verwundeten voll aufzutun? Also kommandierte Truppen? Nein. Herr Beigeschaftes oder auch freiwillig heranlaufen das Gesindel, Landstreicher, Leute vom Tross, welche sich bei den Marketenderbuden, bei den Bagagewagen aufhielten und welche jetzt neben den Bewohnern der armen Häuser und der Hütten von den Militärgewalten herbeigetrieben werden, um Gräber zu graben. Recht große. Das heißt weite Gräber, denn tief werden sie nicht gemacht, dazu wäre keine Zeit. Dahinein wirft man die toten Körper, Kopf über, Kopf unter, wie es gerade kommt, oder man macht es so. Über einen aus Leichen gebildeten Haufen wirft man ein bis zwei Fußhoch Erde hinauf. Das sieht dann auch aus wie ein Tumulus. Ein paar Tage darauf kommt ein Regen und spült die Hülle von den verwesenden Leichnahmen weg, aber was liegt daran? Die flinken und lustigen Totengräber denken nicht so weit. Lustige und flotte Arbeiter sind sie, das muss man ihnen lassen. Es werden da Lieder gepfiffen und allerlei zweideutige Witze gemacht. Ja, mitunter tanzt eine hyänen Runde um das offene Grab. Ob in manchen Körpern, die dahin abgeschleudert oder mit Erde verschüttet werden, noch Leben sich regt, darum kümmern sie sich auch nicht. Der Fall ist unvermeidlich, denn Starkrampf tritt bei Verwundungen häufig auf. Manch Zufällig Errettete haben von der Gefahr des Lebendig begraben Werdens, der sie entronnen, erzählt. Aber wie viele gibt es derer, die nichts erzählen konnten? Wenn man einmal ein paar Fuß Erde über dem Mund liegen hat, so muss man den Mund wohl halten. Oh, mein Friedrich, mein Friedrich, stöhnte es in meiner Seele. Das ist das Bild des nächsten Morgens, schloss der Regimentsarzt. Soll ich noch weiter erzählen, was den nächsten Abend geschieht? Da wird, das will ich Ihnen sagen, Herr Doktor, unterbrach ich. In eine von den beiden Hauptstädten der beteiligten Reiche ist die telegrafischen Nachricht des glorreichen Sieges angelangt. Da wurde vormittags während des Hyänen Tanzes um die Gruben in den Kirchen nun danket alle Gott gesungen und abends, da stellt die Mutter oder das Weib eines Lebendig begrabenen ein paar brennende Kerzen auf den Fenstersims, denn die Stadt wird beleuchtet. Ja, gnädige Frau, diese Komödie wird zu Hause aufgeführt. Indessen, auf dem Schlachtfeld selber, ist mit dem zweiten Sonnenuntergang die Tragödie noch lange nicht abgespielt. Außer denjenigen, welche in die Lazarette und in die Gräber untergebracht wurden, gibt es noch die Ungefundenen. Hinter dichtem Gebüsch in hohen Ehrenfeldern oder zwischen Bautrümmern verborgen, sind sie den Blicken der Krankenträger und Totengräber entgangen. Für jene Unglücklichen beginnt nun das Martyrium einer mehrere Tage und mehrere Nächte langen Agonie. In der sengenden Hitze des Mittags, in den schwarzen Schauern der Mitternacht, gebetet auf Steinen und Diesteln die scharfen Verwesungsgeruch der naheliegenden Leichen und der eigenen faulen den Wunden, den festen den Geiern zur noch zuckenden Beute. Ende von Abschnitt 23 Die Lesen von Eva K. Abschnitt 24 von die Waffen Nieder von Bertha von Sutner. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Viertes Buch 1866 Teil 5 Das war eine Reise. Der Regimentsarzt hatte schon lange aufgehört zu sprechen, aber die Auftritte, welche er geschildert, fuhren unausgesetzt fort vor meinem inneren Auge sich abzuspielen. Um diesem mich verfolgenden Gedankenreigen zu entgehen, schaute ich zum Wagenfenster hinaus und versuchte, im Anblick der Landschaft Zerstreuung zu finden. Aber auch hier boten sich den Blicken Bilder des Kriegsjamas. Zwar hatte in dieser Gegend keine gewaltsame Verwüstung stattgefunden. Es rauchte da kein zerschossenes Dorf. Hier hatte der Feind noch nicht gehaust, aber was hier nun wütete, ist vielleicht noch schlimmer, nämlich die Furcht vor dem Feinde. Die Preußen kommen, die Preußen kommen, war die Schreckungslosung auf der ganzen Strecke. Und wenn auch im Vorbeifahren diese Worte nicht zu hören waren, ihre Wirkung konnte man vom Wagenfenster aus deutlich erschauen. Überall auf allen Straßen und Wegen fliehende, mit Sack und Pack ihr heimverlassende Menschen. Ganze Wagenzüge bewegten sich landeinwärts, gefüllt mit Bettzeug, Hausgerät und Vorräden. Alles sichtlichen größter Eile aufgeladen. Auf demselben Karren, kleine Schweine, das jüngste Kind und ein paar Kartoffelsäcke. Nebenher zu Fuß, Mann und Weib und die größeren Kinder. So sah ich eine auswandernende Familie auf einer nahen Straße sich fortbewegen. Wohin gingen die Armen? Das wussten sie wohl selber kaum, nur fort, fort von den Preußen. So flieht man das prasselnde Feuer oder die steigende Flut. Öfters brauste auf den Nebengeleisen ein Zug an uns vorüber, verwundete, immer wieder verwundete, immer wieder die aschfalen Gesichter, die verbundenen Köpfe, die in der Binde getragenen Arme. Auf den Haltestellen besonders konnte man an diesem Anblick in allen Varianten sich sattsam erlaben. Sämtliche, große und kleine Perrons, auf welchen man sonst das wartende Völklein der Reisenden fröhlich umherstehen und gehen sieht, waren jetzt mit liegenden und kauernden Gestalten gefüllt. Das sind die aus den umgebenden Feld- und Privatlatserretten herbeigeschaften kranken Soldaten, welche den nächsten Eisenbahnzug abwarten, der einen neuen verwundeten Transport befördern kann. So müssen sie stundenlang liegen, und wer weiß, wieviel Transportierungen sie schon hinter sich haben. Vom Kampffeld zum Verbandplatz, von da zur Ambulanz, von dieser in ein fliegendes Feldhospital, dann in die Ortschaft, jetzt zur Eisenbahn, und von hier steht ihnen noch die Fahrt nach Wien bevor, dort, vom Bahnhof zum Spital und von da nach so langen Leiden vielleicht zum Regiment zurück, vielleicht zum Friedhof. Mir wart so leid, so leid, so schrecklich leid um die armen Teufel. Ich hätte zu jedem einzelnen Hinknien wollen und ihm Worte des Mitgefühls zuflüstern. Aber der Doktor ließ mich nicht. Wenn wir an einer Station ausstiegen, nahm er mich am Arm und führte mich in das Büro des Stationschefs. Hier brachte er mir Wein oder sonst eine Erfrischung. Die Schwestern walteten auch schon hier ihres barmherzigen Amtes. Sie reichten den Verwundeten an Trank und Speise, was nur aufzutreiben war. Aber öfters gab es nichts. Die Vorräte in den Restaurationen waren zu meist erschöpft. Dieses Getriebe auf den Bahnhöfen, namentlich auf den Größeren, machte mir einen sinnverferrenden Eindruck. Es schien mir wie ein böser Traum. Dieses Hin- und Herrennen, dieses Wüste durcheinander, abmarschbereite Truppen, Flüchtlinge, Krankenträger, Haufen blutender und wimmernder Soldaten, schluchzende händeringende Frauen, Geschrei, barische Kommando rufe, überall Gedränge, nirgends ein freier Durchgang, aufgeschichtetes Gepäck, Kriegsmaterial, Kanonen, abseits Pferde und Brüllen des Hornvieh, dazwischen das unausgesetzte Geleute des Telegrafen, durchfahrende Züge, welche mit aus Wien anlangender Reserve voll gefüllt, viel mehr voll gepfropft sind. Nicht anders waren diese Soldaten in den Wagen dritter und vierter Klasse, ja in Last und Viehwaggons untergebracht, nicht anders wie Schlachtvieh. Und im Grunde genommen, ich konnte den Gedanken nicht unterdrücken, was waren sie denn anderes? Wurden sie nicht auch zu Schlacht, wurden sie nicht auf den großen politischen Markt geschleppt, womit Kanonen Futter, Schärer Kanon, geschachert wird? Da rollten sie vorbei. Tolles Gebrüll war es ein Kriegslied, schalte heraus und übertönte das rasselnde Gepolter der Räder. Eine Minute und der Zug war verschwunden. Mit Windeseile trug er einen Teil seiner Fracht dem sicheren Tode entgegen. Ja, sicherem Tode, wenn auch kein Einzelner von sich sagen kann, dass er sicher fällt, ein gewisser Prozentsatz von der Gesamtheit muss und wird fallen. Zu Felde ziehende Heere, die sich auf der Herstraße zu Fuß oder zu Rossfort bewegen, das mag noch eine gewisse antike Poesie an sich haben, aber der moderne Schienenweg, das Symbol der Nationen verbindenden Kultur als Beförderungsmittel der losgelassenen Barbarei, das ist gar zu widersinnig und abscheulich. Wie falsch klingt da auch das Telegrafengeklingel, dieses herrliche Siegeszeichen des menschlichen Intellects, der es fertig gebracht hat, den Gedanken mit Blitzes schnelle von einem Land zum anderen zu leiden, alle diese neuzeitlichen Erfindungen, welche bestimmt sind, den Verkehr der Völker zu fördern, das Leben zu erleichtern, zu verschönern, zu bereichern. Die werden jetzt von jenem altweltlichen Prinzip missbraucht, welches die Völker ein Zwein und das Leben vernichten will. Seht unsere Eisenbahnen, seht unsere Telegrafen, wir sind zivilisierter Nationen, prallen wir den Wilden gegenüber und benutzen diese Dinge zur verhundertfachten Entfaltung unserer Wildheit. Dass mich lauter solche Gedanken quälen mussten, während ich an den Stationen auf das Weiterfahren unseres Zuges wartete, das vertiefte und verbitterte noch mein Leid. Ich beneidete fast jene, die da nur in naivem Schmerze die Hände rangen und weinten, die sich nicht im Zorn aufbäumten gegen die ganze Schauerkomödie, die niemanden anklagten, nicht einmal jenen Herrn der Heerscharen, von dem sie doch glaubten, dass er es sei, der das hereingebrochene Unglück über sie verhängt. Es war spät abends, als ich in Könighof anlangte. Meine Reisegefährten hatten an einer früheren Station bleiben müssen. Ich war allein, in Furcht und Bangen. Wie wenn Dr. Bresser verhindert worden wäre zu kommen, was sollte ich dann hier beginnen? Zudem war ich von der Fahrt wie gerädert, von den durchgemachten Trauer- und Schauerempfindungen ganz entnervt. Wäre nicht die Sehnsucht nach Friedrich gewesen, so hätte ich mir nur noch den Tod gewünscht, sich hinlegen können und einschlafen und nie wiedererwachen in einer Welt, in der so grausam und wahnsinnig zugeht. Nur eins nicht, am Leben bleiben und Friedrich unter den Vermissten wissen. Der Zug hielt. Mühsam und zitternd stieg ich aus und nahm mir mein Handgepäck herab. Ich führte ein Handkofferchen bei mir, mit etwas Wäsche für mich und Scharpier und Verbandzeug für den Verwundeten, außerdem eine Reisetolettentasche. Die hatte ich so gewohnheitsmäßig mitgenommen, in dem anerzogenen Glauben, dass man gar nicht sein könne ohne die silbernen Büchsen und Kapseln, die Seifen und Wasser, die Bürsten und Kämme. Reinlichkeit, diese Tugend des Körpers, dasselbe was Ehrlichkeit für die Seele, diese zweite Natur des Kulturmenschen. Wie musste ich jetzt erst erfahren, dass darauf in solchen Zeiten ganz verzichtet werden muss. Nun ja, es ist ja nur folgerichtig. Der Krieg ist die Verneinung der Kultur. Also müssen durch ihn alle Errungenschaften der Kultur wegfallen. Ein Rückschlag in die Wildheit ist er. Also muss er alles Wilde im Gefolge haben, darunter auch jenes dem Edelmenschen so furchtbar verhasste Ding, den Schmutz. Die Kiste mit Material für die Spitäler, die ich in Wien für Dr. Bresser besorgt hatte, war mit den anderen Kisten des Hilfskomitees aufgegeben worden. Wer weiß, wann und wo die selber abgeliefert würde. Ich hatte nichts bei mir als meine zwei Stück Handgepäck und ein umgehängtes Geldtäschchen, welches mit einigen Hundert Guldennoten gefüllt war. Schwankenden Schrittes ging ich über die Schienen nach dem Perron. Dort herrschte trotz der späten Stunde dasselbe Gewühle wie auf den anderen Stationen und immer dasselbe Bild. Verwundete. Verwundete. Nein, nicht dasselbe Bild. Ärger noch. König Hof war ein Ort, der mit diesen Unglücklichen überfüllt war. Es gab im ganzen Ort keinen unbelegten Raum und nun hatte man die kranken Scharenweise zur Eisenbahn gebracht, wo sie ganz notdürftig verbunden überall umher lagen, auf der Erde, auf den Steinen. Es war eine finstere, monblose Nacht. Der Schauplatz war nur durch drei oder vier an pfälen befindliche Laternen beleuchtet. Er schöpft und schlaft bei nahe Todesschlaf bedürftig. Sank ich auf die freie Ecke einer Bank und legte mein Gepäck vor mir auf den Boden. Ich hatte vorerst nicht den Mut, mich umzusehen, ob unter den vielen Menschen, die hier geschäftig hin und her schossen, auch Dr. Bresser sei. Fast war ich überzeugt, dass ich ihn nicht finden würde. Es gab ja zehn Chancen gegen eine, dass er verhindert worden zu kommen oder dass er zu einer anderen als zur bezeichneten Stunde hier einträfe. Einen regelmäßigen Verkehr gab es ja überhaupt nicht mehr. Mein Zug war gewiss viel später eingetroffen, als in der Fahrordnung verzeichnet stand. Ordnung, auch ein Kulturbegriff, mit dem war ja ringsum gleichfalls gebrochen. Mein Unternehmen erschien mir jetzt als ein warnwitziges. Dieses vermeintliche Rufen Friedrichs glaubte ich denn sonst an derlei mystische Dinge. Es entbehrte sicher aller Begründung. Wer weiß, vielleicht war Friedrich auf dem Weg nach Hause, vielleicht auch tot. Warum suchte ich ihn hier? Eine andere Stimme begann jetzt nach mir zu rufen, andere Arme breiteten sich mir entgegen. Rudolf, mein Sohn, wie würde der nach der Mama gefragt haben und nicht haben einschlafen können ohne den mütterlichen Gute Nachtkus? Wohin würde ich mich hier wenden, wenn ich Bresser nicht fände? Und die Hoffnung, ihn zu finden, war mir plötzlich so gering geworden, wie unter hunderttausenden von Losen die Hoffnung auf einen Haupttreffer. Zum Glück hatte ich mein Täschchen mit dem Gelde. Der Besitz von Banknoten bietet immer Auskunftsmittel. Unwillkürlich griff ich an die Stelle, wo das Täschchen hängen sollte. Großer Gott, der Riemen, an welchem es befestigt gewesen, abgerissen, das Täschchen fort, verloren, welcher Schlag und doch ich brachte es zu keiner Anklage gegen das Schicksal. Ich vermochte nicht zu jammern, Zufall, wie hart triffst du mich, denn in einer Zeit, wo rings das Unglück haagelte, über das eigene Unglückchen klagen, da hätte man vor sich selber sich seiner Selbstsucht schämen müssen und zudem für mich gab es nur eine schreckliche Möglichkeit, Friedrichstod. Alles andere war nichts. Ich musterte alle Anwesenden, kein Doktor Bresser. Was nun beginnen? An wen mich wenden? Ich hielt einen vorübergehenden an. Wo kann ich den Stationschef finden? Sie meinen den Dirigenten der hiesigen Krankenstation Stabsarzt S? Dort steht er. Den hatte ich zwar nicht gemeint, aber vielleicht konnte er mir Auskunft über Doktor Bresser geben. Ich näherte mich der bezeichneten Stelle. Der Stabsarzt sprach eben mit einem vor ihm stehenden Herrn. Es ist ein Elend, hörte ich ihm sagen. Man hat hier und in Thurnau Depots für alle Hospitäler des Kriegsschauplatzes errichtet. Die Gaben strömen massenhaft zu, Wäsche, Lebensmittel, Verbandzeug, so viel man will. Aber was damit beginnen? Wie abladen, wie sortieren, wie weitersenden? Es fehlt uns an Händen. Wir würden hundert rürige Beamte brauchen. Schon wollte ich den Stabsarzt ansprechen, als ich einen Mann auf ihn zu eilen sah, in dem ich Uffreude, Doktor Bresser, erkannte. In meiner Erregung fiel ich dem alten Hausfreund um den Hals. Sie, Sie, Baronen Thilling, was machen Sie denn hier? Ich bin gekommen, zu helfen, ist Friedrich nicht in einem ihrer Hospitäler? Ich habe ihn nicht gesehen. War mir diese Nachricht Enttäuschung oder Erleichterung? Ich weiß es nicht. Er war nicht da. Also entweder tot oder unversehrt. Übrigens, Bresser konnte unmöglich alle Verwundeten der Umgebung erkannt haben. Ich musste selber alle Lazarete absuchen. Und Frau Simon, fragte ich weiter, die ist schon seit mehreren Stunden hier, eine herrliche Frau, rasch entschlossen, umsichtig. Jetzt ist sie eben beschäftigt, die hier liegenden Verwundeten in leerstehende Eisenbahnwahrungs unterzubringen. Sie hat erfahren, dass in einem nahen Orte, in Horonevos, die Not am größten sei, dort will sie hinfahren und ich begleite sie. Ich auch, Doktor Bresser, lassen Sie mich mitkommen. Wo denken Sie hin, Baronen Martha? Sie, so zart und verwöhnt, derlei harte, bitter harte Arbeit. Was soll ich sonst hier tun? unterbrach ich. Wenn Sie mein Freund sind, Doktor, helfen Sie mir mein Vorhaben ausführen. Ich will ja alles tun, jeden Dienst verrichten. Stellen Sie mich da Frau Simon als freiwillige Krankenpflegerin vor und nehmen Sie mich mit aus barm Herzlichkeit. Nehmen Sie mich mit. Wohl an, Ihr Wille geschehe. Da ist die tapferer Frau, kommen Sie. Als mich Doktor Bresser zu Frau Simon geführt und mich derselben als Krankenpflegerin vorstellte, nickte sie mit dem Kopf, wandte sich aber so gleich wieder ab, um einen Befehl zu erteilen. Ihre Züge konnte ich in dem zweifelhaften Lichte nicht erkennen. Fünf Minuten später waren wir auf der Fahrt nach Horonevos. Ein Leiterwagen, der eben von dort Verwundete gebracht, diente uns als Fahrgelegenheit. Wir saßen auf dem Stroh, das vielleicht noch blutig war von der vorigen Fracht. Der Soldat, welcher neben dem Kutscher saß, hielt eine Laterne, welche unstehten Schein auf unsere Straße warf. Böser Traum, böser Traum. Immer mehr und mehr hatte ich den Eindruck, einen solchen durchzumachen. Das Einzige, was mich an die Wirklichkeit meiner Lage mahnte und was mir zugleich eine Beruhigung war, war Dr. Bressers Nähe. Ich hatte meine Hand in die Seine gelegt und sein anderer Arm unterstützte mich. Lehnen sie sich an mich, Baronin Marta. Armes Kind, sagte er sanft. Ich lehnte mich an, so gut ich konnte, aber doch, welche Folterlage, wenn man sein ganzes Leben lang gewohnt war, auf schwellenden Sitzen, sprungfederigen Wagen und weichen Betten zu ruhen. Wie schwer fällt es da, zumal nach einer ermüdenden Tagreise in einem schüttelnden Leiterwagen zu sitzen, dessen harter Brettergrund nur mit einer Lage blutfeuchten Strohs gepolstert ist. Und ich war doch unverletzt. Wie musste erst denen zur Mute sein, die mit zerschmetterten Gliedern, mit hervorstehenden Knochen-Splittern auf solchem Fuhrwerk über Stock und Stein gejagt werden? Blei schwer fielen mir die Lieder zu. Ein weh tuendes Schläfrigkeitsgefühl peinigte mich. Bei der Unbequemlichkeit meiner Lage, alle Glieder schmerzten mich, bei der Erregtheit meiner Nerven war ja Schlaf unmöglich. Des du grausamer wirkte das nicht zu bannende Schlafbedürfnis. Gedanken und Bilder, so verworren wie Fieberträume, wirbeten in meinem Herrn. Alle, die Schauers Zähnen, welche der Regimentsarzt erzählt hatte, wiederholten sich vor meinem Geist. Teils mit den Worten des Erzählers selbst, teils als die Gesichts- und die Gehörsvorstellungen, welche diese Worte hervorgewufen hatten. Ich sah die schaufelnden Totengräber, sah die Hyänen einher schleichen, hörte die verzweifelten Opfer des in Brand geschossenen Latserretz schreien. Unter Zwischenfielen, als würden sie laut und in des Regimentsarztes Stimme gesprochen, wie Arskrän, Marke Tenderbude, Sanitätspatrouille. Das hinderte mich aber nicht daneben auch noch das Gespräch zu vernehmen, welches meinen wagengefährten Halblaut miteinander führten. Ein Teil der geschlagenen Armee flüchtete nach König Gräts, erzählte Dr. Bresser. Die Festung aber war verschlossen und von den Wellen wurde auf die Flüchtigen geschossen, namentlich auf die Sachsen, die man in der Dämmerung für Päusen hielt. Hunderte stürzten sich in die Wallgräben und ertranken. An der Elbe stoppte die Flucht und die Verwirrung erreichte den höchsten Grad. Die Brücken waren von Pferden und Kanonen so vollgestopft, dass das Fußvolk keinen Platz mehr fand. Tausende stürzten sich in die Elbe, auch Verwundete. Es soll entsetzlich sein in Horonivos, sagte Frau Simon. Alles von seinen Bewohnern verlassen, Dorf und Schloss, sämtliche innere Räume zerstört und doch mit hilflosen Verwundeten angefühlt. Wie wohl wird den Unglücklichen die Labung tun, die wir ihnen bringen, aber es wird zu wenig, zu wenig sein. Und zu wenig auch unsere ärztliche Hilfe, versetzte Dr. Bresser. Wir müssten unserer Hundert sein, um das Erforderliche tun zu können. Es fehlt an Instrumenten und Medikamenten und helfen uns auch diese. Die Überfüllung dieser Ortschaften ist derart, dass der Ausbruch gefährlicher Epidemien droht. Die erste Sorge ist stets die, so viel Verwundete als möglich wegzubefördern, aber ihr Zustand ist zumeist ein so jammer voller, dass kein Gewissen den Transport auf sich nehmen kann. Sie fortschaffen, heißt sie, töten. Sie dort lassen, heißt den Hospitalbrand herbeiführen. Eine schwere Alternative. Was ich in diesen Tagen seit der Schlacht von Königgräts schauriges und trauriges gesehen, das übersteigt alle Begriffe. Sie müssen sich auf das Schlimmste gefasst machen, Frau Simon. Ich habe langjährige Erfahrungen und Mut. Je größer das Elend, desto mehr steigt meine Willenskraft. Ich weiß, dieser Ruf ist ihnen vorausgegangen. Ich hingegen, wenn ich so viel Elend sehe, fühle allen Mut sinken und es stockt mir das Herz. Hunderte, Jahrtausende von Hilfsbedürftigen um Hilfe flehen hören und nicht helfen können. Es ist grässlich. In all diesen um das Schlachtfeld eiligst errichteten Ambulanzen fehlte es an Erquickungsmitteln, vor allem kein Wasser. Die meisten vorhandenen Brunnen sind von den Bewohnern unbrauchbar gemacht worden, weit und breit kein Stück Brot aufzutreiben. Alle Räume, die ein Dach tragen, Kirchen, Meierhöfe, Schlösser, Hütten, sind mit Kranken gefüllt. Alles, was einem Wagen gleicht, wird mit einer Ladung Verwundeter weggeführt. Die Straßen bedecken sich nach allen Richtungen mit solchen Höllenkarren, denn wahrlich, was da an Leiden auf Rädern rollt, das ist höllisch. Da liegen sie, Offiziere, Unteroffiziere und Soldaten von Blut, Staub und Schmutz bis zur Unkenntlichkeit entstellt, mit Wunden, für die es keine menschenmögliche Hilfe gibt. Klage Töne, Schreie ausstoßend, die nichts Menschliches haben und doch, die noch schreien können, sind die beklagenswertesten nicht. Da sterben wohl viele unterwegs? Gewiss. Oder wenn sie abgeladen worden in irgendeinem überfüllten Raum enden sie still und unbemerkt auf dem ersten besten Bündelstroh, auf welches sie sich fallen ließen. Manche still, manche aber auch in verzweifeltem, Todeskampfe toben und rasend, die haarsträubendsten Flüche ausstoßend. Solche Flüche muss wohl jener Herr Twinig aus London gehört haben, welcher bei der Genferkonferenz folgenden Vorschlag machte. Wenn der Zustand eines Verwundeten nicht die geringste Hoffnung der Heilung übrig lässt, wäre es in diesem Fall nicht angemessen, dass man ihm erst den Trost der Religionspende, ihm soweit es die Umstände gestatten, einen Augenblick der Sammlung lasse und dann seiner Argonie auf die wenigst schmerzliche Weise in Ende mache. Man verhinderte dadurch, dass er wenige Augenblicke später stirbt, das Fieber im Gehirn und vielleicht die Gotteslästerung auf der Zunge. Wie unchristlich, rief Frau Simon. Was, das Gnadenstoß geben? Nein, die Ansicht, dass eine inmitten der unerträglichsten Martern ausgestoßene Lästerung der Seele des Gemarterten gefährlich werden könne. So ungerecht ist der Gott der Christen nicht und er jeden gefallenen Krieger in Gnaden auf. Mohammeds Paradies wird auch jedem Türken zugesichert, der einen Christen erschlagen hat, entgegnete Bresser. Glauben Sie mir, geehrte Frau Simon, jene Gottheiten, alle, welche als Kriegslenkend dargestellt werden und deren Beistand und Segen, die Priester und Befilse aber den Kämpfern als Mordlohn versprechen, die sind alle für Lästerungen gleichtaub wie verbitten. Gehen Sie dorthin auf, jener Stern erster Größe mit rötlichem Lichte. Man sieht ihn nur alle zwei Jahre über unseren Häubtern flimmern oder viel mehr leuchten. Er flimmert nicht, das ist der Planet Mars, das dem Kriegsgott gewidmete Gestern, jenem Gott, der in der alten Zeit so gefürchtet und geährt wurde, dass er weit mehr Tempel besaß als die Göttin der Liebe. Schon in der Schlacht, bei Marathon, schon in dem engen Pass der Thermopülen hat jener Stern dem Kampf der Menschen blutfarbig vorgeleuchtet und zu ihm stiegen die Flüche der Gefallenen auf, ihn beschuldigten sie ihres Unglücks, während er ahnungslos und friedlich, damals wie heute die Sonne umkreiste. Feindliche Gestirne, die gibt es nicht. Der Mensch hat keinen anderen Feind als den Menschen. Der aber ist grimmig genug. Und auch keinen anderen Freund. Setzte Bresser nach einer kleinen Pause hinzu. Davon geben sie selber ein Beispiel, Hochherzige Frau, sie sind. Oh, Doktor, unterbrach Frau Siemern, schauen sie dort, der Flammenschein am Horizont, sicherlich ein brennendes Dorf. Ich öffnete die Augen und sah den roten Schein. Nein, sagte Doktor Bresser, es ist der aufgehende Mond. Ich versuchte, eine bequemere Stellung anzunehmen und setzte mich ein wenig auf. Fortan wollte ich vermeiden, die Augen zu schließen. Dieser Zustand des Halbschlafes mit dem Bewusstsein des Nichtschlafens, worin die entsetzlichen Fantasiebilder ihren wilden Reigen aufführten, das war gar so qualvoll. Lieber an dem Gespräche der beiden teilnehmen und mich von den eigenen Gedanken losreißen. Aber der Mann und die Frau waren verstummt. Sie blickten nach der Stelle, wo nun wirklich das Nachtgestirn empor stieg. Und nach einer Weile fielen meine Augen doch wieder zu. Diesmal war es der Schlaf. In der einen Sekunde, in der ich fühlte, dass ich einschlief, dass die Welt um mich aufhörte zu bestehen, empfand ich solche Wonne des Nichtseins, dass mir selbst der Bruder meines Beglückers der Tod ganz willkommen gewesen wäre. Ich weiß nicht, wie lange Zeit ich in dieser negativ seligen Existenzentrückung zubrachte, aber plötzlich und gewaltsam wurde ich herausgerissen. Kein Lärm, keine Erschütterung war es, was mich geweckt hatte, sondern ein qualm unerträglich verpesteter Luft. Was ist das? Gleichzeitig mit mir riefen auch die anderen diese Frage aus. Unser Wagen bog um eine Ecke und am Wegrand wart uns die Antwort. Vom Mond der Helbe leuchtet ragte da eine weiße Mauerempor. Vermutlich eine Kirchhofmauer, jedenfalls hatte sie als Schutzwehr gedient. Am Fuße der selben Aufgeschichte lagen zahlreiche Leichen. Der Verwesungsgeruch, der von diesen toten Körpern aufstieg, war es, der mich aus dem Schlaf gerissen hatte. Als wir vorbeifuhren, hob sich ein dichter Schwarm von Raben und Krähen, kreischend von dem Leichenhaufen Empor, platterte eine Zeit lang wie schwarzes Gewölk gegen den hellen Himmel hinter Grund und ließ sich dann wieder zum Schmausenieder. Friedrich, mein Friedrich, beruhigen sie sich Baronen Marta, tröstete mich Bresser, ihr Mann konnte nicht dabei gewesen sein. Der kutschierende Soldat hatte sein Gespann angetrieben, um schneller aus dem Bereiche des mephitischen Dunstes hinwegzukommen. Das Fuhrwerk rasselte und stolperte dahin, als wären wir auf wilder Flucht. Ich glaubte, die Pferde gingen durch, zitternde Angst erfasste mich. Mit beiden Händen klammerte ich mich an Bresser's Arm, aber den Kopf musste ich zurückwenden, um dorthin, nach jener Mauer zu schauen. Und war es das täuschende Licht des Mondes? Waren es die Bewegungen, der auf ihre Beute zurückgekehrten Vögel? Mir war es, als regte sich diese ganze Scharf von Toten, als streckten uns diese Leichnahme die Arme nach, als rüsteten sie sich, uns zu verfolgen. Ich wollte schreien, aber die furchtgepresste Kehle versagte mir den Dienst. Wieder bug der Wagen um eine Straßenecke. Hier sind wir, das ist Horonevos, hörte ich den Doktor sagen, und er befahl, dem Kutscher zu halten. Was beginnen wir mit der Frau, klagte Frau Simon, die wird uns eher ein Hindernis sein, statt deiner Hilfe. Ich raffte mich auf. Nein, nein, sagte ich, es ist mir jetzt besser, ich will ihnen helfen, so gut ich kann. Wir befanden uns in mitten des Ortes, vor dem Tore eines Schlosses. Hier wollen wir zuerst sehen, was ich tun lässt, sagte der Doktor. Das Schloss von seinen Besitzern verlassen, soll vom Keller bis zum Dachel mit Verwundeten angefüllt sein. Wir stiegen ab. Ich konnte mich kaum auf den Füßen halten, strengte aber meine äußerste Kraft an, um dies nicht merken zu lassen. Vorwärts, sagte Frau Simon. Haben wir alle unsere Gepäcksachen? Was ich mitführe, wird den Leuten Labum bringen. Auch in meinem Kofferchen befinden sich Stärkungsmittel und Verbandzeug, sagte ich. Und meine Handtasche enthält Instrumente und Arzt Nein, fügte Bresser hinzu. Dann gab er den uns begleitenden Soldaten die nötigen Befehle. Zwei sollten bei den Pferden bleiben, die übrigen mit uns kommen. Wir traten unter das Schlosstor. Dumfe Klagelaute von verschiedenen Seiten. Alles finster. Licht, da macht doch vor allem Licht, schrie Frau Simon. Owe, alles Mögliche hatten wir mitgebracht. Schokolade und Fleischextrakt, Zigarren und Leinwandstreifen. Aber an eine Kerze hatte niemand gedacht. Keine Möglichkeit, das Dunkel, das uns und die Unglücklichen umgab, aufzuhellen. Nur eine Schachtel Zündhölzer, welche der Doktor in der Tasche trug, half uns für einige Sekunden die schrecklichen Bilder zu sehen, welche diese Städte des Elends fühlten. Der Fuß glitt auf dem von blutschlüpfrigen Boden aus, wenn man sich weiter bewegen wollte. Was nun? Zu den Hundert verzweifelten, welche hier stönden und säufzten, waren nur noch ein paar verzweifelnde und säufzende Meer hinzugekommen. Was nun? Was nun? Ich will das Haus des Pfarrers aufsuchen, sagte Frau Simon, oder sonst im Dorfe Beistand holen. Kommen Sie, Doktor, geleiten Sie mich mit Ihren Streichhölzern zum Ausgang zurück, und Sie, Frau Marta, bleiben indessen hier. Hier, allein, im Finstern, inmitten dieser wimmernden Leute in dem erstickenden Geruch, das war eine Lage, die schauderte bis in das Knochenmark, aber ich widersprach nicht. Ja, sagte ich, ich bleibe an dieser Stelle und warte, bis Sie mit Licht zurückkommen. Nein, rief Bresser, indem er meinen Arm in den Seinen schob. Kommen Sie mit, Sie dürfen in diesem Fegefeuer nicht zurückbleiben, unter den vielleicht fiebertollen Menschen. Ich war dem Freunde für dieses Vorgehen dankbar und klammerte mich fest an seinen Arm. Das zurückbleiben in diesen Räumen hätte mich vielleicht wahnsinnig gemacht vor Angst. Ach, ich war doch ein feiges, hilfloses Geschöpf, dem Unglück und den Schrecken nicht gewachsen, in welche ich mich da begeben hatte. Warum war ich nicht zu Hause geblieben? Dennoch, wenn ich friedlich wiederfände, wer weiß, ob er nicht in diesen dunklen Räumen lag, die wir eben verließen. Ich rief während des Hinausgehens öfter seinen Namen, hoffte und gefürchtete, hier bin ich, Marta, wart mir nicht zurückgerufen. Wir traten wieder ins Freie. Der Wagen stand noch auf derselben Stelle. Dr. Bresser entschied, dass ich wieder aufsteigen solle. Frau Simon und ich gehen in dessen im Dorf Hilfe suchen, sagte er, und Sie bleiben hier. Ich fügte mich gern, denn meine Füße konnten mich kaum tragen. Der Doktor half mir aufsteigen und richtete mir mit dem umliegenden Stroh einen Sitz zurecht. Zwei Soldaten blieben bei dem Wagen zurück. Die Übrigen wurden von Frau Simon und dem Doktor mitgenommen. Nach einer halben Stunde ungefähr kam die ganze Expedition zurück, erfolglos. Der Pfarrhof zerstört wie alles andere und leer, sämtliche Häuser, Ruinen, nirgends ein Licht aufzutreiben gewesen. Es blieb jetzt nichts anderes übrig, als den Anbruch des Tages abzuwarten. Wie viele von den Unglücklichen, denen unser Kommen schon Hoffnung erweckt hatte, und welche unsere Hilfe jetzt noch hätte retten können, würden in dieser Nacht wohl sterben. War das eine lange Bange-Nacht. Obwohl tatsächlich nur noch drei bis vier Stunden bis zu Sonnenaufgang vergingen, wie endlos mussten uns diese Stunden scheinen, deren Verlauf statt durch die Pendelschläge einer Uhr durch die ohnmächtigen Hilferufe leidender Mitmenschen markiert war. Endlich dämmerte der Morgen. Jetzt konnte gehandelt werden. Frau Simon und Dr. Bresser machten sich neuerdings auf den Weg, um vielleicht doch noch einige der versteckten Dorfbewohner aufzustöbern. Es gelang, aus den Trümmern krochen hier und da ein paar Bauern hervor, zuerst störrisch und misstrauisch, als jedoch Dr. Bresser sie in ihrer Muttersprache anredete und Frau Simon mit ihrer sanften Stimme ihnen zusetzte, ließen sie sicher bei ihre Dienste zu leihen. Es hieß vor allem noch sämtliche anderen versteckten Einwohner auftreiben, damit sie bei der Arbeit behilflich seien, die umherliegenden Toten begraben, die Brunnen instand setzen, um für die lebenden Wasser zu schöpfen, die auf den wegen zerstreuten Feldkessel zusammensuchen, um Geschirre zu schaffen, die Tornista der gestorbenen und gefallenen Auslehren und die darin befindliche Wäsche Jetzt kam auch ein preußischer Stabstarzt mit Leuten und Hilfsmitteln an und so konnte endlich mit einigem Erfolg daran gegangen werden, den unglücklichen Hilfe zu bringen. Nun war auch für mich der Augenblick gekommen, da ich vielleicht denjenigen finden würde, auf dessen vermeintlichen Ruf ich die unseelige Fahrt unternommen. Dieser Gedanke peitschte meine gebrochenen Kräfte wieder einigermaßen auf. Frau Simon begab sich in Begleitung des preußischen Stabstarztes vorerst in das Schloss, wo die meisten Verwundeten lagen. Dr. Bresser wollte die übrigen Räume des Dorfes durchsuchen. Ich zog es vor, mich dem Freunde anzuschließen und ging mit diesem. Das Friedrich in dem Schloss in Nichtlag hatte der Doktor bereits auf einem früheren Rundgang konstatiert. Wir hatten kaum hundert Schritte gemacht, als laute Klagerufe an unser Ohr schlugen. Die selben Drangen aus dem hoffenen Tor der kleinen Dorfkirche. Wir traten ein. Über hundert Menschen lagen auf dem harten Steinboden, schwer verwundet, verstümmelt, fiebernden und errenden Blickes schrieen und jammerten sie nach Wasser. Schon an der Schwelle war mir zum umsinken. Ich schritt aber dennoch die Rhein durch, ich suchte ja Friedrich. Er war nicht da. Bresser mit seinen Leuten machten sich bei den Armen zu schaffen. Ich schließte mich an einen Seitenaltar und blickte mit unnennbarem Schaudern auf das Jammerbild. Und das war der Tempel des Gottes der ewigen Liebe? Das waren die Wunder tätigen Heiligen, welche da in den Nischen und an den Wänden fromm die Hände falteten und ihre Köpfe unter dem golden strahlenden Glorienschein empor hoben. Oh, Mutter Gottes, Heilige Mutter Gottes, einen Tropfen Wasser, erbarme dich, dich einen armen Soldaten flehen. Das hatte er zu den buntbemalten Taubenbilde wohl schon tagelang vergebens gebetet. Oh, ihr armen Menschen, ehe ihr nicht dem Gebot der Liebe gehorcht, das ein Gott in eure Herzen gelegt hat, werdet ihr immer vergebens die Liebe Gottes anrufen, solange unter euch die Grausamkeit nicht überwunden ist, habt ihr von himmlischem Mitleid nichts zu hoffen. Ende von Abschnitt 24 Gelesen von Eva K.