 Sessão 1 de Era uma vez Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Era uma vez de Julia Lopes de Almeida. Sessão 1 Ao Dr. Manuel Mortinho Nobre, por mim e pelos meus. Gratidão. Nem só os olhos da cara veem o que vai pelo mundo. A outra vista mais clara, a outra olhar mais profundo. Com esse olhar, menos lento, de olhos de mais atenção, vê mais longe o pensamento, vê mais fundo o coração. Filinto de Almeida Era uma vez. Quando a princesa Edel Trude nasceu, era tão pequenina, tão pequenina, que poderia dormir à vontade dentro de um dos sapatinhos da rainha sua mãe. Mas o berço em que a meteram era muito lindo. Todo de fios de ouro entrelaçados e grinaldinhas de folhagens e de rosas, simuladas por esmeraldas e rubins. Com medo de que a sua fragilidade amatasse, bafejaram-na, amimaram-na, rodearam-na dos mais extremados carinhos. E a princesinha resistiu e foi crescendo, cheia de vontades imperiosas. Era ainda muito terrinha quando um dia a mãe, ao embalá-la com as suas próprias mãos, cordiceira, deixou cair a cabeça sobre o peito e a dormeceu. E assim, como o berço deixou de oscilar, parou no peito da rainha o coração. Houve gritos, lamentos, correrias, mas a criança no meio das suas rendas não percebeu causa alguma. E nem o estremecimento sacudiu a carnação rosada do seu corpinho rechonchudo. E desde então, o rei viveu com medo de que a filha acontecesse o mesmo que acontecer a esposa. E jurou por isso, não lhe dizer jamais na vida um não. Quando a Deutrudes começou a falar e a distinguir o que a rodeava, todos que viam eram seus servos. O próprio pai fazia-se seu escravo, que a tua vontade seja feita, era o que respondiam a todos os seus caprichos. E ela cada vez tinha de mais difícil a realização. As damas da corte e as aias viviam no suplício. E o povo cafora afirmava que a princesinha tinha nascido sem coração. Por isso a mãe lhe quisera dar o seu, sem o ter conseguido. Poderia haver nada mais triste do que uma menina sem coração? Todos os dias, mal abrir os olhos, punha-se ela no seu leito, a imaginar que tortura haveria de aplicar a primeira pessoa que lhe aparecesse. E a sua imaginação, exercitada nessa terrível espécie de jogo, encontrava sempre um meio original de exercer a maldade. Toda a gente no palácio tinha alcunhas. Até aos próprios velhinhos, ela tratava por tu e ordenava coisas difíceis e dolorosas. E o rei? O rei continuava a deixar que ela fizesse o que entendesse, todo embebido no seu amor paterno e na saudade da rainha de mãos cordiceira e olhos com de turquesa fluida. E, no entanto, ele era um homem forte, autoritário, que fazia primeiro a sua alho da casa ao peso de seus passos e a joelhar os súditos ao som de sua voz, grossa como um trovão. A proporção que se fazia mulher ia a princesa compreendendo que a atmosfera que a envolvia era feita de indiferença e desamor. Só no pai encontrava sinceridade. Os outros não lhe queriam bem, porque ninguém pode ter a feição a quem seja, como era a princesa, tão egoísta e tão mal. Quem espalha maldições não pode colher simpatias. Quem sopro do zo mal, de quem poderá esperar o bem. Bem compreendia a princesa que a vida não era igual para todos, pois via às vezes dos altos torreões do seu castelo, certas mulheres do povo beijarem na rua as crianças, internessidamente. O beijo seria criado só para o uso da ralé? O próprio pai, quando a abraçava, apenas lhe rossava os lábios pela testa. Esse ano talvez sufocá-la nas ondas argentas das suas grandes barbas. E a princesa navegava-se na vida, como fora da vida. Era já mulher feita e linda, quando uma tarde mandou selar o seu melhor cavalo e saiu a galopar pelas alamedas do parque. A ninguém era permitido acompanhá-la nos seus giros de loucura, como ela mesma costumava dizer ao pai. Havia na solidão alguma coisa que a atraía, buscava inconscientemente a verdade que os cortezãos não lhe sabiam dizer. Nessa linda tarde, cor de violeta, tão distraída estava a princesa, que depois de ter saltado os valados por lados cercas, embarafustado por campos lavrados, meteu-se já cansada por uma longa estrada margeada de um lado por velhos muros de quintas e do outro por um riozinho sossegado. Uma nuvem cor-de-rosa flutuava num céu que era todo brandura. Das moitas das ervinhas rasteiras subiu um aroma de flores desconhecidas. E da espessura dos pomares rompeu um canto de ave antes nunca ouvido. Seria o Rochinal? O cavalo da princesa andava agora devagar, como se tivesse também ele entrado na harmonia plaça daquela hora divina. E a Deutrude se deixou que ele a levasse, sem mesmo saber para onde. E assim passou por duas lavadeiras, que de joelhos na areia cantavam com alegria batendo panos nas pedras. E a princesa, que não cantava nunca, perguntou de si para si. Poder-se-á ser feliz sendo-se pobre? Como de propósito, uma das lavadeiras cantou mais alto. A felicidade da gente está na boa consciência. Mas quem faz caso do que dizem as lavadeiras quando nas margens dos rios cantam por cantar? Só os poetas que procuram em todas as vozes da natureza o segredo da vida para opor nos seus versos. Já as lavadeiras tinham ficado para trás quando a princesa topou com um homem cultivando o campo. A enxada subia e descia, revolvendo a terra que cheirava bem. Já de um lado, um pouco do terreno afeiçoado pelo trabalhador parecia mais bonito, pronto para receber a sementeira. E ela parou um instante a apreciar aquele movimento. Era a poesia do trabalho que lhe entrava pela alma sem que ela mesma a comprenece. Eram os golpes daquela enxada que convertiam a terra em pão e em flores, o que quer dizer que é das mãos dos homens rudes e humildes que dependem da fartura da humanidade e a beleza do mundo. Mas a princesa não tinha espírito para agradecer aquele lavrador o conforto e o gozo que lhe dava. Fim da sessão 1, gravado por Raquel Moraes. Sessão 2 de Era uma vez. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Era uma vez. De Julia Lopes de Almeida. Sessão 2. Assim foi indo, foi indo até reconhecer no muro baixinho de Tijolo uma das partes laterais do asilo dos cegos da cidade. O casarão ficava lá ao fundo, branquejando entre árvores. Do alto do seu cavalo, ela observou o jardim de ruas largas, sem empecilhos, cobertas de areia fina. Sentiu-se logo curiosa de ver como andariam por ali os cegos. Ao mesmo tempo que lamentava que para a gente que não via, gastasse o estado tanto dinheiro, dando-lhe tão vasta e linda propriedade. Para o exercício dos cegos, não bastariam um terreno sem flores, nem árvores, nem gramados? Se fosse humanitária, perceberia a princesa que, exatamente para cegos, se devem cultivar as flores que têm aroma, as árvores que dão sombra, as relvas que transformam o chão áspero na macias velodosa dos tapetes. Olhava ainda a princesa para dentro do parque do asilo, quando viu aparecerem três cegos ao fundo de uma comprida rua de eucalipdos. Andava ao contamanho desembaraço, que se diria que tinham os olhos nos pés, pois na cara bem ela via que não. Um tinha as pálpebras murchas afundadas nas órbitas, o outro as pupilhas cobertas por uma neblina branca, e o terceiro, mais incerto no andar, tateava o caminho com bastãozinho de madeira verde. Diziam mais velho, continuando a conversa que traziam de longe. É mesmo assim. A princesa deu trudes tanto mal faz aos outros que dentro de pouco tempo a sua vida se converterá num verdadeiro inferno. Neste mundo já o disse alguém, só há uma coisa que não se converte em sofrimento. É o bem que tivermos feito. Ora, se a princesa só pratica o mal, é claro que morrerá a tolida de remorços. Chego a ter pena, coitadinha. A princesa tremeu de raiva, debruçada do seu cavalo com rosto transfigurado e olharem chamas. Mas querendo ouvir mais, não deu nem um pio. Entretanto, disse o segundo cego, que era um rapazinho louro, o de olhos brancos. Eu não tenho piedade dos que fazem sofrer, mas dos que sofrem. Ao que o terceiro cego, o do bastãozinho acrescentou, pois deverias lamentarla, porque ela desconhece a mais bela causa da terra, que é ao fazer benefícios e espalhar bondade. É egoísta e vaidosa, só louva o que lhe pertence, só gosta de quem a serve, não adora natureza, nem admira ninguém. O seu coração é mais seco que uma pedra ao sol, disse um. A sua voz que ordena sempre desconhece a modulação doce do pedir, continuou um outro. E as suas mãos, o formoso gesto de acariciar, concluiu o terceiro. Irta de espanto, a princesa quedou-se ainda ali por algum tempo, até que numa rebentina furiosa, voltou a galope para o castelo. No seu largo leito de prata e de marfim, entre cortinas de brocado e sedosas cambraias, Eleutrudes passou a noite a cismar, que supliço inventaria para castigar a insolência dos três cegos. Pelo vitral da Augiva, o luar entrava, despejando-se em tonalidades místicas. Com os olhos pasmados na luz, ela distinguia as imagens reproduzidas na transparência do vidro. A que a voltava era uma esguia figura feminina, de tranças de ouro escorridas pelos ombros e finas mãos estendidas no gesto de semeárias molas pelo chão. E a seus pés, as moedas se convertiam em rosas, lindas rosas que ressuscitavam ao luar numa vida misteriosa e divina. Mas ao adormecer, a princesa tinha tomado a sua decisão. No dia seguinte, os guardas do rei solicitaram do asilo a presença dos três cegos no castelo real. Os pobres homens tremeram de medo, compreendendo a razão daquela ordem, e só se deixaram levar por não poderem desobedecer. Na ânside os ver, a princesa mandaram os buscar num coche de altas rodas para que não perdessem tempo em andar a pé, nem fugissem pelo caminho. Depois de subirem várias escadarias e pisarem tapetes em corredores que parecia não terem fim, os guardas retiveram dois cegos em uma antecâmera e introduziram o mais velho deles no enorme salão, das trinta colunas, onde todas as damas e cavalheiros da corte se achavam já reunidos, ornamentados de joias e de plumas. Ao fundo, sentada num trono de veludo e ouro, com os cabelos negros enastrados de pérolas, a túnica de rendas presa à cintura por uma cadeia de pedrarias, os pés mimosos dentro de sandalhas afiveladas com rubins, as mãos rutilando de anéis, e de eutrudes, refugia como um astro. Reconhecendo no cego, o mesmo homem que vira e ouvira na véspera, ela falou desta maneira, com palavras claras e espaçadas. Eu, princesa deste reino, autorizada por ela rei meu pai, incúmbute de descer ao fundo do mar e vir narrar-me depois tudo o que nele tivesse visto, desde a beira da praia até o seu ponto mais fundo. Esperarei três dias pela resposta, se não a trouxeres a meu contento, mandar te enforcar no mais alto salgueiro do meu jardim. Lívido de susto, o homem, pois as mãos em ar de súplica e murmurou, mas senhora, eu sou cego e quem poderá ir ao fundo do mar e voltar dele com vida? Não permito objeções, gritou a princesa, faz o que eu te ordeno ou serás enforcado hoje mesmo. O cego foi retirado em braços pelos guardas. Um calafrio de horror percorreu toda a assembleia, mas ninguém ousou balbuciar nenhuma só palavra. Entretanto, a princesa sorria. O segundo ceguinho trazia no rosto palho do de adolescente um vislumbre de esperança. A moça contemplou demoradamente. Depois, disse, eu, princesa deste reino, autorizada por L. Ray, meu pai, em cúmbute de viajar pelos espaços e vir contar-me depois de viva a voz tudo o que tiveres observado com os teus próprios olhos. Dou-te três dias para isso. Se não trouxeres uma resposta, meu contento, mandar-te aí enforcar na mais alta cácia do meu jardim. O cego tremeu como um vime arrajado do vento e cairia se os guardas não o amparassem também. Quando o terceiro cego entrou na sala, a princesa contemplou-o de alto abaixo. Era um moço de ar altivo, o corpo é esbelto. Que mais desejas tu? Pergunte-o-lhe a princesa. Ver, respondeu-lhe, pois verás em cúmbute de percorrer as mais invias florestas do mundo e de me vir esvelatar todas as suas maravilhas. Dou-te três dias para isso. Se não me contar escousa que me agrade, mandar-te aí enforcar no mais alto castanheiro do meu jardim. Ouvi-te bem? Ouvi, respondeu-lhe com voz firme. Para celebrar este caso tão interessante, a princesa mandou chamar as bailarinas do castelo e divertiu-se até à noite, dançando e vendo dançar. No dia seguinte, ainda era madrugada e já a princesa saía para o jardim. Que iria ela fazer? Ia escolher as árvores em que teriam de ser enforcados os três cegos. Logo ao descer os degraus do terraço, viu o velho garçolindo, o mais sábio jardineiro do castelo, que estava a regar um canteiro de junquilhos brancos. Garçolindo, disse-lhe com voz autoritária, mostra-me o mais belo salgueiro do meu jardim, que seja bastante forte para que nele possa ser enforcado um homem. O velho jardineiro sabia de quem se tratava e caiu de joelhos suplicando-lhe de mãos postas. Perdoa-lhe, senhora. Para que querereis matar quem da vida sogosa a metade? Não bastará para seu castigo não poder ver-lhe o que nós vemos? A princesa redarguiu severamente. Se não queres que te aconteça o mesmo, garçolindo, leva-me onde eu te disse. O velho jardineiro erguiu-se congemido e caminhou diante dela, chorando baixinho. A sua cabecinha toda branca resplandecia a claridade nascente como uma flor de luar. E ainda andando, chegaram até a beira de um lago em que nadavam cisnes. Ali estava a refletir-se na água o maior salgueiro do parque real. A princesa olhou, que estranha expressão de saudade e de melancolia tinha aquela árvore, senhor, das suas folhas pendentes escorria tristeza. O orvalho que as molhava ainda fora talvez chorado pelos anjos naquela noite singular. A essa ideia, a princesa fechou os olhos instintivamente. Mas como num espelho, viu a expressão da árvore reproduzida dentro de si mesma. Tornou a abrilhos. A árvore ainda lhe pareceu mais amargurada com as suas grandes astos curvadas pelo chão num desânimo inconsolável. Garçolindo, por que esta árvore é assim tão melancólica? Senhora, por que ela já sabe o destino que ele queres dar? Cala-te, jardineiro, e leva-me até onde uma caça que tenha galhos robustos. Ora, a caça mais linda do jardim era quem sombrava o velho pavilhão da defunta rainha. Indiferente à evocação do lugar, na certeza de que vida desaparecida é vida renovada, a árvore resplandecia no ouro de suas flores cheirosas. A maluda e a alegre suspendia um ninho em cada galho. Da sua fronte irrompiam cantos. Sentia-se na frescura o fremir amoroso de centenas de asas, mas não só asas de pássaros, como também de abelhas zumbidoras, que, luzindo ao sol, olhiam o mel das suas flores rutilantes. Desde as raízes estendidas na terra, até a mais alto folhinha a desenhar-se no ar, a árvore fecunda falava em vida, esperança, maternidade. A princesa tocada por aquela expressão jubilosa voltou-se para o jardineiro e perguntou, Garçolindo, por que esta árvore é assim tão alegre? Senhora, por que ela ainda ignora o destino que lhe queres dar? Cala-te, jardineiro, e leva-me até onde o mais alto castanheiro do meu jardim. Já o sol ia quente e o céu todo azul não tinha fundo. Tiveram de subir a pé a colina das degoladas, a tapetada de anêmonas e de cardos mansos. Fora naquele sítio que o avô mandara degolar duas servas por intrigas de amor. Dizia a lenda do castelo, onde as próprias pedras porejavam contos, que desde então quem andasse por ali alta noite ouviria cantar plangentemente as anêmonas roixas ao luar. Chegando ao topo da colina, a princesa parou estupefata. Ó, a beleza do grande castanheiro, que placidez a sua, olhando-lhe para o tronco cheio de rugas inudosidades e para as ramas severas de um verde sombrio e doce, ela percebeu que ainda mais do que as outras duas árvores, esta tinha uma linguagem compreensível e cheia de pensamento. Olhe-me e verás que ao pé de mim se extingue o sofrimento. Nasci para abençoar. O lavrador esbaforido, quase a morrer de insolação, encontra a minha sombra refrigério, quando a terra esbraseada em que ela bota dardeja ao sol. Simbolizo a doçura e a clemência, sua cidade dos pássaros e o telhado dos mendigos errantes, que os teus mordomos enxotam da tua porta e vêm chorar sobre as minhas raízes. É preciso conhecer-se o sabor das lágrimas para se perceber o valor da alegria. Eu, quanto mais penetro na amargura da terra, mais minebrio da beleza do espaço e no fogo dos astros. A princesa não entendeu completamente a linguagem das árvores, mas ficou por alguns instantes meditativa. Fim da sessão 2, gravado por Raquel Moraes. Sessão 3, de Era uma vez. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Era uma vez de Julia Lopes de Almeida. Sessão 3. Já três coxas esculturados, seguidos por cavaleiros reluzentes, tinham ido buscar os cegos do asilo. Pelas escadarias do Paço, guardadas de perucas brancas, suspendiam nas lanças de ouro as três grandes plumas amarelas do emblema real. Nos jardins, em torno das fontes de águas cantantes, rondas de bailarinas dançavam languidamente, tangendo liras e pandeiros em florados de laureiros e lilases. E no pátel, sobre as lajes grandes, foram estendido o sultuoso tapete de froco azul e ouro das grandes solenidades. Toda a corte, exceto o rei e seus ministros, estava reunida no imenso salão da porta de Marfim, onde se ia ouvir a narração dos cegos. Ao fundo, no trono de brocado branco, a princesa parecia imperturbável. Nesse dia, desprezar as joias, vestidas-se de véus brancos, de que se destacavam as suas tranças negras pendentes sobre o peito até os joelhos. Tinha porceto nas mãos uma grande arce de nardos, e mergulhava os pezinhos nus numa corbelha de jacintos brancos. Disse-ia ao vê-la que o perfume se condensara numa forma humana, resplandescente de mocidade. Subito, o som de um clarim preveniu que o primeiro coxe tinha chegado ao pátio do castelo. A princesa nem testanejou, mas toda a gente que enchia a sala não soube reprimir o movimento de susto e de piedade. Dentro, na Galeria dos Deuses, rompeu o couro das cantadeiras da morte, e foi só quando a sua última nota expirou como gemido, que o guarda, batendo com o copo da sua daga no escudo de ouro, às três pancadas sacramentais, fez entrar os cegos até aos pés do trono. Os desgraçados vinham já vestidos de preto, prontos para o enterro. Sentaram-nos em três tamburetos distintos, a pequena distância uns dos outros, e era tal a sua palidez que mais pareciam cadáveres que seres vivos. Reinou por alguns instantes um silêncio grave, até que ainda do fundo da Galeria dos Deuses, e rompeu outro couro, concitando os condenados a serem sinceros e a pedirem perdão das suas faltas. Finda a música, a princesa ordenou com voz clara e firme. Tu, que mandei ao fundo do mar, conta-me o que viste. O cego agitou-se, passou nervosamente a mão pelos cabelos. Damas e cavaleiros sussurraram palavras de piedade. Fui da orla da praia até a vastidão do oceano sem limites visíveis, onde o céu parece mais vasto e onde as águas são mais profundas e misteriosas. Nem um corte de asa perturbava no ar a solenidade do silêncio e do vácuo. Nem a vela do mais pequeno barco punha sobre a onda a nota viva de um pensamento humano. Era o nada terrível e ao gusto na sua grandeza desesperadora. Entre o céu e o mar alto sentia-me fora do mundo, na perplexidade de estar ou não fluindo uma outra existência. A grande maravilha nessa infinita planície de águas profundas é toda feita pela luz dos astros, que do alto a namoram e lhe alteram o sentimento. O levantário por do sol são solenidades sagradas para as ondas e nada as doma e fascina como as esteiras do luar sobre os seus dorços irritados. O ar livre, leve, enche então de segredos, fala-se de estrelas, vozes de mundos ignotos, que os nossos ouvidos imperfeitos não entendem, mas que o nosso instinto adivinha. A princesa talhou impaciente. Não quero saber o que é o mar visto de fora, mas o que ele observaste no fundo. E o cego prosseguiu, enxugando um suor de afrição. O fundo do mar é variado, por vezes tenebroso, por vezes lindo. Caminhei, caminhei sobre areias ou cascalhos, hora resvalando em lingos e em maciezas de algas, hora golpeando as carnes em serrilhas de conchas, em unhas de crustáceos ou em granulações de madrêporas e de corais. De trechos sombrios desci às vezes a postos de treva espessa, onde a água era mais fria e o silêncio mais lúgubri. Mas eu andava sempre, andava sempre, nada me intimidava. Topei assim com várias grutas de rochas sobrepostas, por cujos interstícios luziam como redondas lâmpadas elétricas os olhos de monstros sedentários, de formas extraordinárias e pele mole, cor de aço ou cor de ardose. Andando sobre patas como quadrupe desterrestres, passaram por mim nas mais profundas regiões do oceano, feras de corpo imenso e cabeça trombuda, em que mal se lhes percebiam os olitos enevoados. Outros animais havia cem olhos de bocas descomunais com chifres no alto do dorso ou na cabeça. Uns do feitio de sapos, outros do feitio de flores. E eu não tinha medo, e andava sempre, andava sempre. Dersia que a graça divina me revestia todo de uma armadura olímpica que me tornava invulnerável. A própria escuridão do fundo do mar era varada pelos meus olhos, como se eles participassem da mesma natureza da dos seus habitantes. Colhi assim entre os meus dedos maravilhados, palmas de rendas vivas e caprichosas, e pérolas guardadas dentro de conchas entre abertas como num cofre. Nenhum jardim terrestre me poderia dar tão vivo goso. As algas espalmadas, de diversíssimas formas e tamanhos, tinham cores ardentes como as dos crótons ou macias e frescas como as do linho verde. Dentre grandes búzios, opalinos e colunas de espuma petrificada cresciam astes de uma vegetação crespa, fina, nervosa, estrelada de florinhas minúsculas cor-de-al-jofar, cor-de-âmbar ou cor-de-opala. Desses jardins encantados passei a ladear profundas fóssas. Vinham por elas acima, animais rastejantes de bocas imensas como os dos crocodilos. Uns tinham as caudas crespas e rissadas de espinhos amarelos. Outros malhados de verde e negro avançavam aos bordos como bêbados. Eram uns quase aspéricos, pardos, revestidos no dorso por fileiras de espetos agudos e finos como agulhas. Eram outros ex-guios e flexíveis com cintilações azuis na boca branca. Nas partes, chances imensos vertebrados passeavam demoradamente os seus corpanzis de aleijões sinistros, erguendo tristes olhos cubisosos para os peixes que nadavam em cima, a uma altura inacessível de centenares de metros. Como um hipopótamo, pode olhar para as andorinhas no espaço. Correntes profundas que levam para o equator as águas frias dos polos arrastavam-me por entre esponjas grandes para novos jardins, onde cresciam plantas de astes flexíveis e um belas cor-de-assafrão ou de esmeralda. Do encantamento ao pavor, do pavor ao encantamento. Das flores fantásticas, via-me de novo arrojado aos pés dos bichos mais extravagantes. Os grandes animais do mar são monstros. Entre os pequenos, se uns lembram que lisântemos vivos, ou tulipas ansiosas por um beijo de luz, outros têm unhas de bruxas, negras e rubras ou cornos agudos, saindo como puas dentre massas gelatinosas. Uns têm carapassas denticuladas, outros só têm cabeça e boca, ou só ventre. A proporção que eu ia-me afastando da costa, muito menos belo me parecia o mar. Só até onde penetra a claridade do céu, penetra a cor e a alegria. Nos abismos do mar alto, a treva gera figuras de pesadelo. Os animais marinhos são os seres mais estúpidos da criação. É a flor das águas que nadam os peixes mais ativos e inteligentes. Alguns mesmo pela ânsia do ar e da luz emergem da onda em voos curtos e alucinados. A própria baleia gigantesca gosta de aspirar o ar livre em um fôlego largo. É só perto das coisas que os sábios que se dão ao estudo da oceanografia encontram bons elementos para as suas investigações. As furias cegas dos pélagos profundos não atraem ninguém. Quem poderá conhecer toda a enorme legião dos povoadores do mar? Nem mesmo a conheceu o imperador Vitelius, que viu à sua frente num banquete 2 mil iguarias de peixes e 7 mil diaves finas. Com mais alguns imperadores dessa lava, o mundo teria sido exterminado e até mesmo as cavernas do mar profundo, tais glutões, teriam ido buscar os animais de carne fosforecente e indigesta para entreter em a sua fome. Mas essa região soturna é a única ainda vedada ao exterminador. O sabor que possam ter os seus animais não será jamais apreciado pelo exigente paladar de imperador algum. Podem assim os monstros marinhos proliferar em paz, sem de leve suspeitarem que mundo radiante, boliçoso e perverso, vive acima deles sob o clarão das estrelas. Basta, atalhou a princesa. Só me falas em bichos de macatadura e eu quero ouvir alguma coisa das cereias, das ondinas e desse velho majestoso de longas barbas e fronte cruada de pérolas e de corais que se chama Netuno. Deuses, ondinas, só povoam os mares da literatura. Acreditais senhora que a harmonia perfeita dos corpos das venus e dos deuses marinhos só pode ter nascido da imaginação dos poetas. A mitologia foi o poema de um povo embevecido pelos esplendores da natureza. Cada um desses esplendores, ele o encarnou em uma figura olímpica, mas feita a sua semelhança. Procurá-las íamos em vão no fundo frio das águas onde todos os seres têm um feitio extravagante e para nós inédito. De lendas, de histórias e do passado, só alguns despogos de naufrajos acordaram no meu espírito a lembrança de navegantes remotos, descobridores audazes, desaparecidos na vertigina dos ventos e dos séculos. No fim, que depreendeste de tudo que viste no fundo do mar? Que a vida é o amor real senhora. Como assim? Então esses feios bichos inconscientes amam, amam e só matam quando atormentados pela fome e mesmo assim aos animais de outra espécie. Ah, obedecem a lei da natureza. Só o homem errei o homem, porque o homem é o animal de instintos mais imperfeito da criação. A princesa ficou por instantes pensativa. Uma leve sombra se lhe estendia sobre o rosto lindo. De repente, voltando-se para outro cego, disse com a voz ligeiramente trêmula. Agora tu, um guarda avisou o cego interpelado, batendo-lhe num ombro com o copo da sua adaga. Fim da sessão 3, gravado por Raquel Morais. Sessão 4 de Era uma vez. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Morais. Era uma vez de Julia Lopes de Almeida. Sessão 4. Ordenaste-me, senhora, que eu viajasse pelo espaço infinito e vos viesse dizer dentro de três dias o que tivesse visto. Obedeço, mas infelizmente a minha palavra descorada mal poderá dar-vos uma ideia do deslumbramento de quevencheio. Para não seguir sozinho em busca de paragens tão desconhecidas e difíceis, invoquei a presença de um velho pastor do Himalaya, a feito desde os mais remotos tempos a trilhar os caminhos azuis do firmamento. E com ele subi, redemoinhei, turbilhonei por entre os astros fulgurantes. Mas não era eu só que ia levado como uma folha seca pelo tufão. Grandes corpos de mundos luminosos valsavam comigo no espaço em um movimento vertiginoso. E eu queria em vão entre abrir a boca para uma pergunta que o meu ser transformado nem podia formular, nem, portanto, exprimir. Toda a minha alma se condensava em uma só faculdade, a do deslumbramento. Invulnerável, segui por entre a chuva de estrelas cadentes que zebravam de ouro o campo celeste. Assim de espanto em espanto fui de planeta em planeta. Outros astrônomos mais sábios tomaram-me das mãos do velho pastor do Himalaya. E com uma precisão absoluta ensinaram-me as distâncias, o peso e a posição de todos esses corpos luminosos e soltos no ar como poeira doro. Mais do que nunca, ao devagar pelo firmamento, eu sentia a glória do pensamento humano que tão alto sobe e tão maravilhosamente descortina mesmo as coisas mais inacessíveis. Eu me imbevescia no delírio de sensações inesprimíveis. Eram ser alado traspassado por todas as tintas diluídas em ondas translúcidas do universo. Tendo emergido do lençol acoso das nuvens, já completamente livre da atmosfera que envolve o globo terrestre, eu subi em giros de valsa, em espirais de sonho, hora à órbita de um, hora à de outro astro. Filho da terra, todo o meu corpo se sentia traído para as labaredas do sol. Para atingí-lo, percorri milhares e milhares de quilômetros, passando por entre as estrelas como através de rosas de um jardim fantástico. Eu ia para ele como a alma de um crente vai para Deus. Sentia já chegar o instante delicioso de me desfazer na sua luz, quando uma força desconhecida me impeliu para uma corrente circular em que eu comecei a girar, a girar em torno do sol imenso, sem forças para o atingir. Se fosse possível fazer a comparação do infinitamente grande com o infinitamente pequeno, eu diria que as miriades de corpos luminosos que se revolviam dentro do astro imenso lembravam o enxame de abelhas ávidas, agitando-se na corola de um girassol completamente desabrochado. Oh, a luz bendita que dá vida aos mundos e glória ao céu, como seu esplendor inundou a minha alma de êxtase e de alegria para sempre. E os meus olhos suportavam a intensidade do calor e do clarão espantoso, a proporção que eu varava em segundos milhares de léguas, envolvido em raios de todas as cores, na ânsia insaciável de tudo ver para tudo vos contar, senhora. A fantástica velocidade dos astros enche de música todo o universo. Cada estrela tem uma voz na sinfonia do espaço imensurável, e o seu ideal leva a para um destino ainda não penetrado pelo nosso pensamento. Talvez o do amor, porque no espaço como na terra há em tudo o mesmo freme de paixão. São enamorados do sol, os planetas que eles giram em torno. A Via Láctea é um fervilhamento de corações estáticos e virginais, onde o amor se cristalizou em rotilações iríadas. Que é o nosso planeta visto do sol, um pequenino ponto flamejante, um coração a arder? Que é a lua, um coração de viúva, onde a saudade imensa não esmorece, em tudo o amor, sempre o amor. De mercúrio a venos, de venos a terra, que doce e linda viagem eu fiz. Eu ouvia dos mundos espaços, vozes inesquecíveis e piedosas, no eflúvio incomparável que me entravam pelos ouvidos como vozes humanas. A princesa estava lívida de espanto e foi com esforço que, movendo os lábios, perguntou. E que diziam essas vozes? Diz-se. Volta a terra e ensina aos homens a serem bons. Tu és humilde e é pela boca dos humildes que saem as verdades. Seclemente e apregou a clemência. Se justo e exerce a justiça. E quando vires alguém transviado do seu caminho, tu, que és cego, dale a mão e diz-se. Por aqui, por aqui e leva o assalvamento. Dá a mão aos videntes e segue o triste e ensina-lhes o caminho da bondade e da compaixão, que é por esse trilho que se chega a felicidade e a Deus. Basta! Esclamou a princesa tentando disfarçar um sentimento que agitava. Depois, voltando-se para o terceiro cego, disse com a voz já quebrada. Agora tu. E o cego levantou-se muito pálido e começou. Entrei pela floresta com o passo tímido e o coração medroso. Nada atrai e a terra ao mesmo tempo o homem como desconhecido. Logo, porém, a minha pele fatigada de calor, recequida pela aragem salitrosa da beira mar, se sentiu adorçada e refrescada pela sombra das grandes árvores benignas. A claridade do dia, trespassando a sua ombela verde, diluía-se numa luz esmeraldina e repousante para as minhas pupilhas abrazadas. Todo o ambiente me envolvia numa carice de suprema consolação. Senti que a alma da floresta se abria para receber-me. E, já todo absorvido pela sua grandeza e a sua poesia, a joelhei-me devotamente e beijei a terra fecunda, criadora de tantas maravilhas. Nenhuma palavra escrita ou falada me tinha feito jamais compreender a grande verdade que a natureza da mata enorme e enculta me ensinava. Ali, cada árvore era um poema, cada aninho um exemplo de meigice, cada colmeia um exemplo de trabalho. E cada flor um emblema de graça e de fantasia. Das nervuras e das raízes das plantas estendidas no chão, dos braços das lianas erguidas em múltiplas sanefas, até ao mais alto arvoredo, das corolas das flores desabrochadas, desprendi-se um aroma sadio, sincero, um aroma vivo que os jardins cultivados não sabem exprimir. A minha língua é fraca para descrever o mundo de sensações elevadas que o interior da floresta acordou no meu espírito. Percebi pela primeira vez em minha vida que as árvores falam. O nosso ouvido imperfeito não aprende tudo o que elas dizem, mas adivinha que sua linguagem é sempre eloquente, generosa e fecunda de ensinamento. A princesa estremeceu, lembrando-se do que sentira na véspera em frente das árvores do seu jardim. Seria então verdade? E as feras, perguntou, dilatando as narinas e cerrando os olhos no antegosto de descrições cruéis e emocionantes. As próprias feras têm, dentro desse mundo selvático que é o seu, uma expressão de nobreza que me causou mais admiração do que terror. Sem fome e livres da perseguição com que os homens as atormentam, elas têm atitudes plácidas e olhares em que transparece qualquer coisa de profundo e de meditativo, onde não chega o caçador está a tranquilidade. Só o homem é mal, só o homem envenena o ar que respira pela sua traição, a sua ambição ou a sua covardia. Só o homem desconhece a sua verdadeira função na terra em que Deus o pôs não para sacrificar os seus semelhantes, mas para malos como irmãos. Eu ouvi as vozes das águas em cascatas prodigiosas ou irrigatos humildes. Eu ouvi as vozes do vento cantando ou hivando na espessura das selvas. Eu ouvi o estrondar dos trovões reboando pelas quebradas das serras. Ouvi o urrar das feras, o bramir das enxurradas, o silvarda serpentes, o ramalhar das frondes, o gorgear dos pássaros. E em todas essas vozes dispersas e harmônicas descobri sempre o mesmo sentido de criação e de amor. Ouvi o sussurro pela sala. As senhoras levaram aos olhos os seus lencinhos de rendas. Os homens encobriram os rostos perturbados com as abas dos chapéus emplumados que sustinham nas mãos. É que se ouviram lá fora os toques dos clarins da guarda anunciando a próxima execução dos condenados. E logo após entraram três homens na sala, com máscaras e roupagens amarelas e umas voltas de cordas suspensas nos cinturões de metal. Outro sussurro mais dourido percorreu a sala como um lamento. A própria princesa deixou cair das mãos geladas a sua doce e longa haste de nardos. Os clarins repetiram lá fora o canto da morte. Mas a princesa fez aos carrascos um gesto, ordenando que esperassem e, voltando-se para o cegos, perguntou, ainda com voz estrangulada, e olharem quieto. Respondei com verdade a esta pergunta. Como pudestes ver tudo isso vós que sois cegos? Todos tremeram. Algumas damas desmaiaram. Queriam dizer-os infelizes. O mais velho e mais pálido dos cegos levantou-se e respondeu. Senhora, quando o primeiro homem abriu para luz o primeiro olhar interrogativo sentiu-se a arrastar por uma fada invisível e de tão forte prestígio que ora o alçava as regiões cidérias, ora o mergulhava na onda favorosa ou embrenhava nas matas virges a descortinar segredos nunca antes violados. Desde esse instante, eterno companheiro da humanidade, esse ser acode as suas invocações ou o leva sem cansaço a viajar pelo infinito. Língua não atém e fala todos os idiomas. Os seus dedos invisíveis dirigem as mãos dos poetas e logo tumultuam no papel cenas do próprio inferno ou do próprio paraíso. A sua boca, que ninguém viu, aflora no mais divino beijo a fronte de um triste miserável e logo ele descreve riquezas e tesouros inauditos. A sua voz não tem som, mas segreda ao ouvido dos músicos e logo ressou as harmonias de cantos admiráveis. Os seus olhos não tem pupilas, mas contemplam as cores do íris e induzem os pintores a criarem nas telas figuras de beleza eterna. Cria as estátuas dos museus e cria as almas dos livros. É o supremo bem-feitor do universo porque, reparaí, até faz ver os cegos. Um calafrio percorreu à assembleia. As damas pusero-se de pé, cheias de medo. Os cavaleiros sacudiram no ar os seus chapéus emplumados e os quatro guardas de cerimônia cruzaram as lanças no chão em sinal de súplica. Era a primeira vez que tal acontecia na corte. A princesa, apoiada nos braçais do trono, com gesto comovido e aflito, indagou ansiosamente. O nome, eu quero o nome dessa fada invisível e assim poderosa. Então, o mais novo dos cegos, erguendo o rosto iluminado, como se estivesse na fronte uma coroa de estrelas, respondeu. Senhora, o seu nome é imaginação. Houve um suspiro de alívio em toda a sala, uma doce onda de sangue tingiu de rosas faças da princesa. E, sem se poder conter, ela exclamou com entusiasmo. Pois abençoada seja a imaginação que até fez ver os cegos e de em paz. Romperam inos de glória na galeria dos deuses. As dançarinas voltearam com alegria em torno dos lagos do parque. Do alto das torres voaram os pássaros e revoada, espantados pelo repicar dos sinos. E o jardineiro dos cabelos cor de luar veio deporar os pés da sua real senhora, a mais linda abraçada de flores que jamais se viu. E, ó milagre, desde esse dia, a princesa olhou com atenção carinhosa para todas as causas e dispensou proteção e bondade a toda a gente, convencida bem no fundo da alma que o pior cego é o que não quer ver. Vim da sessão 4, gravado por Raquel Moraes. Vim de Era uma vez, de Julio Lopes de Almeida.