 Abschnitt 1 von Die Ahnen, Band 1, Ingra-Bahn Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Bernd Ungerer Die Ahnen, Band 1, Ingra-Bahn Von Gustav Freitag Abschnitt 1, im Jahre 724 Auf dem Waldwege, der vom Main Nordwärts in das Hügeland der Franken und Thüringe führt, zogen an einem heißen Sommertage drei Reiter schweigend dahin. Der erste war der Führer, ein junger Mann von starken Gliedern, das lange Haar hing im Wild um das Haupt, die blauen Augen waren in unaufhörlicher Bewegung und späten nach beiden Seiten des Weges in den Wald. Er trug eine verschossene Lederkappe über der braunen Jacke eine große Tasche mit Reisevorrat, in der Hand den Wurfsperr auf dem Rücken, Bogen und Jagdköcher, an der Seite ein langes Weitmesser, am Sattel seines Rosses, eine schwere Waldachst. Einige Schritte hinter ihm ritt ein breitschultriger Mann in den Jahren seiner besten Kraft, mit großem Haupt, die mächtige Stirn und die blitzenden Augen, gaben ihm das Aussehen eines Kriegers. Aber er trug sich nicht wie ein Mann des Schwertes, das kurzgeschorene Haar deckte ein sächsischer Strohhut, an dem langen Gewande war nicht wehrgehängt, nicht waffelsichtbar, nur die Axt, welche jeder Reisende in der Wildnis führte, steckte im Sattel. Nach dem großen Leder sagt er, vor ihm über dem Sattel befestigt war, mochte man ihn für einen Händler halten. Ihm zur Seite trabte ein Jüngling in gleicher Tracht und Ausrüstung, der auch auf dem Rücken ein Bündel trug und in der Hand einen Baumzweig, mit dem er sein Rösslein antrieb. Dass der Führer die Reisenden nicht als gewaltige Leute achtete, war durch sein Benehmen deutlich, denn er trug sein Haupt hoch, so oft er auf eine Frage des älteren Mannes kurze Antwort gab, und er sah nur zuweilen, wenn der Weg steil aufwärts ging, oder die beiden weit zurückblieben, mit düsterm Blick hinter sich, und wandte die Augen schnell wieder ab wie von Unholden gesellen. Durch Sand und über Steinenblöcke zog sich der rauhe Pfad, zwischen alten Kiefer Stämmen, von einer Erdwelle zu andern. Auf dem braunen Grunde wuchs wenig anderes als Wolfsmilch, Heidekraut und dunkle Waldbeeren. Es war still im Walde, nur die Krähen erschrien über den Wipfeln, die heiße Luft war mit Harzgeruch erfüllt und kein Windeshauch kühlte die erhitzten Wangen. Als der Weg einmal steil aufwärts ging, sprang der Jüngling ab, pflückte am Wege einen Strauß Beeren und bot ihn dem Reiter. Dieser dankte mit einem freundlichen Blick und begann in lateinischer Sprache. »Siehst du ein Ende des Waldes? Unsere Rosse ermüden, die Sonne neigt zur Rast. Stamm hinter Stamm, mein Vater, und kein Lichtstrahl vor uns im Holze. »Du bist an die Raunpfade nicht gewöhnt, Gottfried, vor der ältere Bedauern fort. Ungern nahm ich dich in das wilde Land, und ich bin unzufrieden, daß ich deiner Bitte nachgab. Ich aber bin glücklich, mein Vater, versetzte der Jüngling mit frohem Lächeln, daß ich dich begleiten darf als dein unwürdiger Diener. »Die Jogen freut sich stets der Wanderschaft«, sprach der Reiter. »Siehe unseren Führer, ihn kümmert die Tagesglut wenig, er ist ein kraftvoller Wildling, der des Propfreises hart. Unfreundlich hält er sich gegen uns, mein Vater.« »Ist er auch unwirsch, warum sollte er unehrlich sein? Er hat er Frau Hildegard und mir selbst in die Hand gelobt, uns sicher über die Berge zu führen, und er sieht nicht aus wie ein Schächer. Doch wäre er es auch, einer ist stärker in der Wildnis als er.« Er neigte das Haupt. »Merke, er hat gefunden, was ihm die Reise stört.« Die Haltung des Führers war verwandelt, hoch aufgerichtet saß er im Sattel mit gehobenen Speer wie zum Ansprung bereit. Der Fremde ritt zu dem Führer. »Dein Name ist Ingram, wie ich vernahm. Ingrabbe an der Thüring bin ich, versetzte der Reiter, stolz die Worte des anderen bestätigend, und dies ist der Rabe, mein Ross. Er rührte an den Hals des edlen Tiers, das von Farbe schwarz war wie sein geflügelter Namensbruder und unter der Hand des Reiters wirnt das Haupt erhob. Ich erkenne wohl bekannt, sind dir die Reisepfade auch fern von deiner Heimat. Oft ritt ich als Boote meiner Landgenossen zu dem Frankengrafen über den Main. So ist er auch Frau Hildegard die Grafenwitfe von früher her zugetan. Ich stritt in der Schahr ihres Ehehern, als ihn die Wenden erlegten. Eine gute Frau ist Hildegard, da sie meinen kranken Knecht in Pflege nahm. Am Lager des Kranken fand ich dich, und ich bin froh, daß ich solch sicheren Führer gewann. Was hemmt dir jetzt die Reise?« Die Hand des Führers wies auf einen Spur im Sande. »Ihr lief eine Herde, wilder Ross,« sagte der Fremde, auf die Spur blickend. »Reiter waren es, mehr als drei, und feindselig wird ihr groß, wenn sie uns treffen,« antwortete der Führer. »Woher weißt du, daß es Feinde sind? Hofft in deinem Lande ein Wanderer in der Wildnis auf ehrlichen Groß?« fragte der Führer zurück. »Die hier gezogen sind waren Krieger, welche mit fremder Zungen reden, von dem Wendenvolk an der Saale, das man die Sorben nennt. Leid schweifen sie auf ihren Pferden nach Jagdbeute und Herdenvieh. Dort liegt ihr Zeichen.« Er berührte mit dem Speer einen kurzen Rohrpfeil mit Steinspitze. »Sie haben unseren Weg gekreuzt, nach dem letzten Regen.« »Und hoffst du uns, verborgen von den Fremden über die Berge zu führen? Habt ihr den Mut, so habe ich den Willen. Manchen stieg über die Waldhügel weiß ich, den ihre Haufen meiden. Doch rate ich euch, haltet euch schweigsam und nahe an meinem Ross. Vorsichtiger ritten die Fremden dicht hinter dem Führer. Der Saumfahrt senkte sich in ein stilles Waldtal, führte durch sumpfigen Grund und das Bett eines Baches und stieg auf der anderen Seite wieder in den Wald. Zwischen hohen Buchenstemmen zogen sie behaglicher dahin auf grüne Moos-Grunde, welche die schrägen Sonnenstrahlen vergoldeten. Und wieder senkte sich der Pfad in ein weitestal. Am Waldesrand hielt der Führer an. »Dies ist das Idistal«, sagte er, das Haupt zum große Neigend, »und dort rennt der Idisbach nach dem Main.« Durch hohes Wiesengras leitete er zu einer Furt des Baches, von da trabten sie eine Hügelreihe entlang nordwärts. Einsam und menschenleer lag das blühende Tal. Einige Mal kamen die Reisenden überall des Ackerland, noch waren die Beetfuhrchen sichtbar, aber Schledorn und stachliger Ginster standen dicht wie eine Hecke darauf, und die Pferde hatten Mühe durchzudringen. Der Fremde sah mit Teilnahme auf die zerstörte Kultur. »Hier haben einst fleißige Hände gebaut«, sagte er bedauert. »Sein Menschen Gedenken liegt die Städte wüst«, antwortete der Führer gleichgültig. Weiter oben wies er auf eine Erdhöhe. Auch dort stand ein Hof, aber die Wenden haben ihn verbrannt, da ich ein Knabe war. Das wilde Kraut schießt seit zwanzig Sommern in die Höhe. »Sorgst du umgebrochene Höfe, so magst du hier viele finden.« Über den Bach haben vor Zeiten die Erwaren gelagert, braunhäutige Männer mit schrägen Augen, sie tragen wie die alten Erzählen, geflochtene Zöpfe um das Haupt, und sind ein mächtiges Ostvolk, aber grausame Mordbrenner. Dort drüben lag, wie die Saar gemeldet, eine große Zahl Höfe an einem geweiten Wald von solchen Bäumen, die wir Ahorn nennen. Jetzt stehen nur noch wenige der alten Stämme. Die Erwaren haben sie niedergebrannt, und wo die Höfe waren, ist Wüstung. Aber das ist lange her. Es wäre mühsam, den Jahrwuchs der Fichten zu zählen, welche darüber ragen. Überall, wo du hier Dornen und Kletten siehst, stand einst ein Bau. Mancher ist zur Zeit der Väter, mancher im Gedächtnis lebender zerrissen, mehrere in den letzten Jahren. Es dauern nur hier und da einige.« Da der Fremde schwieg, wies der Führer auf den Himmel, über den sich das Abendrot breitete, und ritt aus dem Talpfad einen schmalen Wegberg auf. Die Rosse der Reisenden klommen mühsam nach durchdicht das Holz bis auf eine Berghöhe. Der Gipfel war ein unebener Raum, baumlos, mit niedrigem Buschwerk und wilden Blumen bewachsen. Nur eine mächtige Esche erhob sich in der Mitte aus dem niedrigen Kraut. Die Reiter sahen von drei Seiten weit über die Hügel, südwärts bis über den Main, nach Norden auf die blauen Berge der Thüringe, geradeaus in eine weite Talebene, die von hochgeschwungenen Hügeln eingefasst war. Hinter ihnen dehnte sich eine Bergleite, von dem vorderen Gipfel durch Erdhaufen und Senkungen getrennt, welche aussahen wie ein alter Wall und Graben. Der Führer sprang vom Rosse und neigte sich tief gegen den Eschenbaum, dann trat er an den Rand des Gipfels und sah forschend in das Tal und den Saum der Wälder entlang. Und wieder wandte er sich der Esche zu und sprach er fürchtig. »Hier ist der Idisberg. Und dies ist der heilige Baum, der hohen Schicksalsfrauen. Schutz vor schädlichen Gewalten hat die Stelle, und darum habe ich euch hierhergeführt. »Als ein kundiger Führer hast du dich erwiesen, versetzte der Fremde, die gute Lagerstätte überschauend. Er stieg ab und löste selbst die Ledersäcke vom Sattel der Rosse. Sicher weißt du auch einen Quell in der Nähe.« Der Führer ergriff die Zügel der Pferde. »Gebiete deinen Knaben, daß er die Flaschen trage und mir helfe, den Zaun zu richten,« sagte er, »und führte die Tiere auf die Bergleite zu etwa hundert Schritt hinab, wo ein Quell aus einer bemosten Einfassung von Stein talab ran. Dort pflückte er die Rosse an, damit sie weideten, ob die schwere Axt und winkte dem Jüngling, daß er ihm nach dem Wald folge.« Als der Fremde sich auf dem Gipfel allein sah, um Schritt erbetend mit gebeugtem Haupt den Raum, in welchem die Esche stand. Darauf untersuchte er Sorgfält ich die Stelle, als ein Mann, der die Zeichen der Natur zu deuten wusste, und stieß mit dem Fuß unter eine knorrige Wurzel des Baumes, welche hoch über dem Boden ragte. Er fand lockeren Grund. Fuhr mit dem Stiel der Achst hinein und hob mit Anstrengung einen Stein heraus, über den die Wurzel gewachsen war. Ihre Ausläufer waren in ein Loch des Steines gedrungen und hatten den Stein gesprengt. Verwundert sah der Mann auf das regelmäßig geborete Loch, dann nahm er eher fürchtig den Leder Sack, schob ihn an die Stelle des Steins und über sein Gesicht flog ein Lächeln. Haust ein Unhold in diesem Baum, so soll ihm der geborgene Schatz notbereiten. Noch einmal schaute er prüfend auf den unebenen Boden ringsum her und auf das üppige Grün, welches daraus geschossen war. Dann zog er aus der Tasche seines Gewandes ein kleines Buch, setzte sich, daß das Abendlicht darauf fiel, öffnete die Schließen und las in dem Pergament. Er hörte das Drohnen eines Holzschlägels und merkte, wie der Führer sich anschickte, weiter abwärts den Nachtzaun zusammenzuschlagen. »Hier her, Ingram, rief der Fremde befehlend hinunter.« Der Führer schüttelte mit dem Haupt und schlug weiter. Da trat der Fremde näher und Gebot, »Trag die Pfähle herauf, wir rasten am Baum!« »Das geht nie mal an, versetzte der Führer. Und warum nicht, wenn ich es will?« »Soll der Feuer schein auf der Höhe den fremden Späern dein Lager künden?« »Die Nacht ist warm, gern entbeeren wir die Flamme, auch ein Krieger wie du, behilft sich wohl ohne Kochherd.« Ingram stand unbeweglich und sah Finster auf den Fremden. »Wer du auch sonst bist, fuhr dieser fort. Für diese Reise hast du dich mir gelobt und guten sollt, und ich bin der Herr unserer Fahrt. Willst du nicht nach meinem Willen tun, so ziehe dir deinen Weg? Ich suche meinen Fahrt ohne dich.« »Ungern diene ich dir«, antwortete der Führer heftig. »Und nur, weil eine, die mir gutes Tat mich angeworben hat, und wenn ich frei bin von meinem Wort und du ein Schwert zu führen weist, so will ich lieber dein Feind sein als dein Freund. Das magst du wissen Fremder. Jenen Baum aber habe ich nicht zu scheuen, sondern du, dem weit bekannt ist er im Lande, und um ihn schweben seit der Urzeit hohe Gewalten, welche dir feins sind, und nicht mir. »Ob sie mir feins sind, will ich dir zeigen, wenn du mir folgst«, antwortete der Fremde und schritt dem Baum mit zu. Er hob seine Axt und rief. »Haben sie Grimm, so mögen sie Zörnen, haben sie Macht, so mögen sie mich treffen wie ich diesen Stamm.« Und mit starkem Schwung er schlug er die Axt in den Baum. Der Führer trat zurück, griff nach seiner Waffe und startte nach der Höhe, ob von dort ein Götterzeichen den Fräfler treffe. Aber alles blieb still, nur ein trockener Zweig mit Eschensamen fiel herab. »Sieher« rief der Fremde, auf das Samenbündel weisend, »das ist der Zorn deiner Gewaltigen. Der Baum vor dem du zagst war einst ein flatterndes Samenkorn wie dieses hier, aus einem winzigen Kern ist er gewachsen. Wo hausten die Gewaltigen, welche du fürchtest, als der Baum noch ein Samenkorn war? Meinst du, der Baum hat gestanden von Anfang der Menschenerde?« »Merke, unter seinen Wurzeln fand ich diesen Stein, rissig und gesprengt durch die Kraft des Baumes. Betrachte den Stein, es ist ein Müllstein, wie in die Weiber drehen, um das Getreide zu malen. Bevor die Esche war, hat hier ein Hauswesen lebender Menschen gestanden. Geringe Ehre verdienen die Götter, welche erst dann in der Esche mächtig wurden, als die Menschen gestorben waren, die vor dem Baume hier hausten. Der Herr aber, welchem ich diene, ist der Gott, welcher Himmel und Erde gemacht hat. Er allein ist ewig und allmächtig von der Uhrzeit und wird ewig und allmächtig sein, wenn der letzte Spahn dieses Baumes aus der Welt geschwunden ist. Der Führer kauerte zu den zerbrochenen Stein nieder und sahen die Öffnung auf das Wurzelstück und auf Reste von Holzkohlen, welche an dem Sandstein hafteten. Das Haar hing ihm über das Gesicht, und seine Brust hob sich in heftigen Atemzügen. Stand ein Haus her, so hat es gebrannt. Sprach er endlich leise vor sich hin. Da ich klein war, sagten sie mir, daß meine Vorfahren auf dem Berge gesiedelt haben. Alte Leute haben einen Sang davon gewusst, der Sänger, den die Wenden erschlogen, war dieses Liedes kundig. Der Fremde berührte ihm die Schulter. Die Nacht steigte herauf, im Wald heulen die Wölfe, hole die Pfähle in Gram. Der Führer erhob sich. Hierher führte ich dich, sprach erbitter, damit ich dir meinen Zeit halte, und du sicher seiest in der Nähe einer hohen Herrin, die ich mir günstig weiß. Du aber störst der Göttin den Frieden durch deine Axt. Und du verstörst mich durch schwere Gedanken, die du mir in das Herz senkest. Hast du Macht vergangenes zu wissen und ohne den Schutz der überirdischen zu dauern, so bereitet ihr selbst den Nachtrast, wo du magst. Ich helfe dir nicht. Der Fremde ergriff schweigend einen der Pfähle, welche der Jüngling unter des Herz zugetragen hatte, und hob den Schlägel. Wuchtig fielen die Hiebe auf die Pfahlköpfe. Gottfried bot die Hölzer und flochte Zweige zwischen die Stäbe, bis rings um den Baumstamm ein Zaun gerichtet war, der die Rosse und Männer eng einzuschließen vermuchte. Gottfried führte die Pfähle der beiden reisenden in den Zaun, der Fremde aber trat, als alles vollendet war, zum Führer und sprach freundlich. Auch für dich und dein Tier ist Raum in unserem Frieden. Ich und mein Ross begehren deine Schutzes nicht, antwortete Ingram abweisend. Er hob den Müllstein von seiner Stelle und trug ihn an den Rand des Gipfels weit ab von den Fremden, dann sprang er zum Quell, löste seinem Ross die Beinfessel und führte es zu dem Steine. Dort lagerte er neben seinem Tier und schob den Stein unter sein Haupt. In der Umzäunung band Gottfried zwei Holzstäbe zu einem Kreuz zusammen, küsste den Stab und übergab ihn ehrfurchtsvoll dem Fremden, dieser steckte ihn zu der Wurzel des Baumes, welche seinen Schatz bedeckte. Beide knieten nieder und erhoben den lateinischen Abendgesang, mit mächtiger Stimme sang der Ältere die feierliche Weise der Jüngling respondierte. Die melodischen Klänge tönten von der nahen Bergwand zurück und kämpften mit den wilden Stimmen der Nacht, welche kreischend und heulend aus dem Wald schalten. Der Führer erhob sich, da der Gesang begann, aber die vollen Töne der bewegten Menschenstimme bendigten ihm die Hast, er blieb abgewandt, sitzen und starte in den gelben Schein am Rande des Himmels. Als der Gesang beendigt war, setzte sich der Fremde neben die Wurzel und schob die Tasche seinem Begleiter zu. »Ist«, sagte er befehlend auf die abwährende Bewegung des Jünglings, »du bist der Wanderschaft ungewohnt, der Herr begehrt jetzt auch die Kraft deines Leibes.« Gehorsam nahm der Jüngling wenige Bissen, dann legte er sich zu den Füßen des Fremden nieder, der sorglich seinen Mantel über ihn deckte. Es wurde still in den kleinen Gehege. Das letzte Abendlicht schwand in bleichem Schein, der langsam nach Norden zog, zuweilen rauschte der Nachtwind in den Blättern und die Eule schrie ihren Klageruf über den Wanderern. Nur aus dem Wald etönten Ferner und näher die Tierstimmen, dann hoben sich die müden Rossse vom Boden und schnoben ängstlich mit den Nüstern. Der Fremde saß unbeweglich, die Hände gefaltet. Wenn es im Baume rauschte, sah er wie erwartrend in die Äste und nach dem Himmel, über welchem sich tiefe Finsternis breitete. Unter des startete der Führer hinunter in die Tiefe, wo über den Bach im Dämmerschein der weiße Wasserdampf hinzog. »Ich schaue, wie sie dahin schweben über der Flut«, murmelte er leise. Gehüllt in weiße Gewande schaffen sie um das Wasser, sie sinnen Hilfe und Heil ihrem Getreuen, sie verhüllen seinen Pfad vor dem Verfolger, sie lösen ihn aus den Banden der Feinde. Manchmal, wenn ich unter der Esche lag, hörte ich ihren Gesang in der Tiefe. Meine Väter sind hierher gewandert in schweren Tagen und haben Hilfe erfleht von den weißen Frauen. Und ich habe vernommen, dass sie die Schutzfrauen meines Geschlechts gewesen sind seit der Uhrzeit. Jetzt ängstigt mich der Müllstein, den der fremde Mann mit seinem Zauber heraufgeholt hat unter dem Baume, was mir das Zeichen bedeute. Die Baumwurzel fuhr durch den Stein, Uhr alt ist der Stein, wie der Fremde sagt, und er ist älter als der Götterbaum, und bevor der Baum war und die Götter walteten, lebten schon meine Ahnen. Welches war der Gott, der sie damals gnädig beschirmt hat? Längst ist Glück und Sieg von meinem Geschlechte gewichen. Den Großvater erschlugen die braunen Erwaren, den Vater tötete ein Wende, da ich noch klein war, und die Mutter starb in Trauer. Überall ist jetzt geschwunden die Freude der Erde. Selten nur sinnen die Götter gutes Glück meinem Volke, und ein fremder Gott zieht in die Täler. Das Haus ist verbrannt, das Einst auf der Höhe stand, und das Glück meines Geschlechtes ist verbrannt, und mir wird das Herz kummervoll. Jene dort beten in fremder Weise, und sie haben ein starkes Vertrauen zu ihrem Gott. Sind sie Toren, so mögen unserer Götter ihre Macht an ihnen erweisen. Im Rücken des Betenden zuckte ein Blitz, der Donner rollte. Ingram rief seinen Kriegsruf. Wohl mir, ich höre das Drönen seines Wagens, er kommt, die Frevel der Fremden zu rechen. Er warf sich auf die Erde und verhüllte sein Haupt. Der Wetterwind schüttelte die Äste des Baumes und warf Blätter und Zweige auf die Reisenden. Diese Arbe erhoben noch einmal Frommengesang, und unter Donner und Rauschen dem Regen klang es durch die Stille der Nacht, wie ein Siegeslied über das Toben der Natur. Erst nachdem das Wetter hinter die Berge gezogen war, verstummte der Sang, und wieder war es still im Gehege, nur die Regentropfen schlugen leise auf die Baumblätter. So verging die Nacht. Beim ersten Morgen grau hob sich eine dunkle Gestalt vor dem Zaun, und der Führer sah spähend nach dem Fremden. Windig war der Nachtlager unter freiem Himmel, begann der Fremde. Deine Esche gab uns Schutz vor dem Sturm, nicht vor dem Wasser der Wolken. Bist du der Kunst mächtig, ein Feuer auf dem Boden zu entzünden, so würdest du meinem Knaben und dir selbst guten Dienst leisten, wo nicht, so lass uns aufbrechen, damit Wärme in die Glieder meines Gefährten komme. Es ist weite Tagfahrt, bis in den Bergwald der Thüringe, versetzte der Führer, und Zeitverlust möchte Unheil schaffen. Er befühlte neugierig den Mantel des Fremden. »Du bist doch nass,« setzte er vorlockend hinzu, »auch dich trifft der Regen.« »Wenn Gott will«, antwortete der andere. Schnell rüsteten die Männer den Aufbruch, der Fremde holte den Ledersack unter der Baumwurzel hervor und knüpfte die Riemen sorglich an den Sattel des Rauses, das der Jüngling unter des aus dem Futtersack fressen ließ, dann neigten sich beide noch einmal an dem Holzkreuz und sprachen den Reisesägen. Ingram führte über den Wall und die Grabentiefe in den Bergwald. Heut ritt er schneller als am letzten Tage, aber sein scharfer Blick prüfte wieder jeden Busch und Stein. So oft sie aus dem Wald in ein Wiesental kamen, gab er den Fremden ein Zeichen zurück zu bleiben und fingste nach einer Weile mit gehobener Hand ihm zu folgen. Mühselig war der Weg über Baumwurzeln und durch das Sumpfwasser, welches sich an tiefen Stellen des Waldes gesammelt hatte, dann nahm er wohl selbst die Rosse beim Zügel und wies dem Jüngling die trittfesten Stellen. Er war schweigsam wie gestern, aber er war mehr um die Reisenden besorgt. Als sie einmal von der Höhe in ein weites Tal ritten, sagte er, »Hier müssen wir durch freies Land. Hört ihr mich Harrar rufen, dann wendet so schnell euch die Rosse tragen zum Walde zurück, vielleicht, daß euch die Flucht gelingt.« Der Fremde lächelte. »Sei ohne Sorge um uns, und denke an das eigene Heil.« »Treib das Pferd, daß es springe, warte der Führer.« Als sie wieder im Walde dahin ritten, begann der Fremde dankbar, »Gutherzig erweisest du dich, und als Treue rühmt man deines Volkes Art.« »Der Thüring ist fest in Liebe und Hass, sagte der Führer.« »Auch sein Hass ist nicht der eines hinterlistigen Mannes, versetzte der Fremde lächelnd. Nicht gerade aus nach Norden geht der Pfad, den du uns führst. Wer Kampf vermeiden will, muß ich wenden wie der Fuchs, wenn die Hunde bellen. Sie dort den fernen Feuer erschein, er wies mit der Hand durch die Stämme. Was dort brennt, ist ein Hof.« »Vielleicht tat's der Wetterschlag. Die Röte stieg auf in stiller Nacht.« Der Fremde sah finster nach dem schwachen Licht hinüber, das am Rand des Horizontes aus der Dämmerung blinkte. »Du kennst den Hof, Herrn« fragte der Fremde. »Es ist ein Franke, versetzte der Thüring kalt. Sein Großvater kam weit von Westen her in das Land.« »Sieht der Thüring ruhig zu, wenn sein Landsmann erschlagen wird?« »Frage den großen Herrn der Franken, und nicht mich, weshalb er seine Volksgenossen von Fremden erschlagen lässt, rief der Führer. Einst waren wir Thüringe ein siegreiches Volk. Da brachen die Franken ins Land, mit ihnen die Sachsen und Angeln, unsere Krieger fielen auf der Wallstadt, und die Fremden teilten sich in die Fluren der Landgenossen. Sie sagen, dass damals der Mehrteil unserer Krieger den Pfad des Todes wandelte. Jetzt sitzt über uns ein Scentbote des fränkischen Königs, er ruft uns zu den Waffen, wenn es ihm gefällt. Ich sah, wie der Letzte durch die Wänden erschlagen wurde, seitdem sind wir Waldleute schutzlos, und unsere alten Schlossenfrieden mit den Feinden, frage mich nicht, um welchem Preis. Alljährlich sehe ich die Klauen unserer Herdentiere in das Slavin-Land gehen, aber wenige herauskommen. Auch du trägst Speer und Schwert, unterbrach in der Fremde hart. »Willst du versuchen, ob sie schneiden?« brach der Thüringe los. Er riss seine Jacke auf und wies auf lange rote Narben. »Ich meine, mehr habe ich gegeben als Empfang, doch es bringt wenig Ehre, murmelte er, sich gegen einen Waffenlosen zu rühmen. »In guter Meinung rede ich, begütete der Fremde. Ich meine, ihr habt doch viele Rosse geschlachtet, denen zu Ehren, die ihr als Götter rühmt, und die ich Unholde nenne, und ich fürchte wohl noch anderes Blut ist geflossen vom Opferstein, noch gräulicher dem Gott dem ich diene, und doch waren eure Götter zu schwach, euch Sieg zu gewähren, gegen die Pfeile der Wänden. Nicht für weise, halte ich den Mann, der sich auf einen Rohrheim stützt, wenn ihm die Knie wanken.« »Der Gott erschlachten bergt die Lose, wie es ihm gut denkt, er spendet Sieg, wem er will, versetzte der Führer.« »Thürich, das deine Rede, wenn ich recht berichtet bin, denn andere Götter sind es den die Wänden opfern, und wenn sie die Leute aus euren Dörfern heimwärzt treiben, dann singen sie, dass ihr Gott stärker ist als der eure.« »Gibt der Christen Gott Sieg seinen Bekennern? Ich sah doch manchen meiner Landsleute, der das Zeichen des Kreuzes machte, erschlagen auf der Wahlstadt. Nicht jeder, der das Kreuz schlägt, ist ein Krieger des ewigen Gottes, antwortete der Fremde nachdrücklich. Wer Sieg erpflegt von dem großen Himmelzern, der muss vorher sein eigenes Leben würdig machen der Gotteshilfe, treu Leben nach Gottes geboten und jede niedere Tat meiden. Hoch ist und schwer der Dienst, aber herrlich der Lohn, hier Sieg und Freude und Glück im Himmel. Und ich sage dir, nicht ehe wird euer Volk der Fremden mächtig werden, als bis die Kreuzfrane vor euch zieht und jeder von euch Herz und Gedanken geheiliget hat, dem großen Gott der Christen.« »Lehre auch das denn König der Franken, oder wer sonst dort gebietet, denn wir hören das der König durch den Christen Glauben zu einem Mönch verdorben ist und das einer seiner Helden die Lande regiert.« Der Führer wandte sich ab, der Fremde aber sprach zu seinen Begleitern. »Du hörst seine Worte, der Thüring hast den Franken und beide den Sachsen, ein Stamm vertickt den anderen, und die Ehre ihrer Helden ist, Männerblut zu vergießen und das wehrlose Geschlecht fortzutreiben, damit sie ihre Lust an ihm büßen und seine Rücken gebrauchen als Schemel für ihre Füße. Seit ich ein Knabe war in fernem Land sah ich die Menschen wilde Frevel üben, Raubern und Töten war der Höllenschrei, der aus Hunderttausend Kehlen kam, war ich, der Erdgarten ist zu einer Wildnis geworden, überall Wüstung und zertrümmerter Bau früherer Geschlechter wie ein Rudelwölfe bellen, die noch leben in der Einöde. Und wo noch ein Volk minderreich auf dem Boden haust, den es sich durch Brand und Mord gewann, da leben die Sieger zuchtlos, stets gierig nach Goldschatz und Fleisches Lust. Gänzlich verderbt hat der üble Teufel dies Geschlecht, das er besitzt und doch verstopfen sie die Ohren gegen die Botschaft der Gnade, auch wenn sie das Kreuz schlagen und sich Christen nennen. Keine Rettung gibt es für die, welche nach Gottes Ebenbild aufrecht gehen, als die eine, dass sie alle die harten Nacken beugen, dem einen Herrn, von dem geschrieben steht, sanft ist mein Joch. In der Landschaft, welche sie jetzt betraten, lagen in den Tälern oder auf halber Höhe der Berge, wo ein kräftiger Quell aus dem Boden ran, hie und da Dörfer und einzelne Höfe fränkischer Ansiedler, die meisten Höfe klein, die Häuser zerfallen, notdürftig geflickt, daneben oft leere Brandstätten. Jeder Hof und jedes Dorf waren um Wald, aber auch Wall und Gräben waren verfallen und zerrissen. Nur wenig Leute sahen sie auf dem Felde, in den Dörfern randen die Kinder und Frauen an den Hofzaun und starten den Reisenden nach. Stolz grüßte der Führer und der achtungsvolle Gegengruß zeigte, dass er den Leuten für einen ansehnlichen Mann galt. Zuweilen war am Hausgiebel über dem Zeichen des Besitzers ein Kreuz gemalt. Dann segnete der Reisende die Bewohner an der Tür mit dem Christengruß, erstaunt vernahmen ihn die Leute und Alten auf die Reiter zu. Aber der Führer trieb hastig vorwärts und im Trabe der Rosse verklangen die Zurufe und Fragen. Wieder kamen sie an ein Dorf, ohne Zaun standen die hohen Strohdächer, welche fast bis zum Boden reichten. Selbst die Fliederbäume fehlten, welche ihre schwarzen Beeren sonst in jedem Hof bewiesen. Nackte Kinder bräunlich und schmutzbedeckt, wälzten sich neben den Värteln auf der Dungstätte. Kleiner waren die Leute, rundlich und platt die Gesichter, und statt der bedächtigen Ruhe mit welcher die Reiter anderswo von den Dorfbewohnern begrüßt wurden, tönte ihnen hier lautes Geschrei, Schelte und Verwünschungen in fremder Sprache entgegen. Sind die Fremdlinge häufig auf eurem Grunde? fragte der Fremde. »Es sind Wänden von Ostwärts, in mehreren Dörfern hausen sie hier und in Thüringen, sie zahlen Zins dem Grafen des Frankenherren, aber übelgesind bleiben sie und widerbällig. Er hielt das Pferd an und reuchte auf die Verwünschungen, welche ihnen von einem hässlichen Weib nachgeschrien wurden, dann spornte er wieder das Pferd und rief »vorwärts!« Schnell fuhren sie dahin, der Führer richtete sich oft im Sattel auf und wandte die Augen rechts und links. Nach einer Weile ritt der Fremde an seine Seite. »Gefällt dir es, so sage mir, was unsere Rostessuch flüchtig vorwärts treibt? »Nur wenig verstehe ich die Sprache der Wänden, antwortete Ingram, aber das Weib, der Argelasterbalg, wünschte uns Unheil, wenn wir auf unseren Wege den Kriegern ihres Volkes begegnen würden. Unruhe ist in der Luft, schon seit dem Morgen fliegen die Habichte und Krähen Nordwärts. Mich reuz, daß ich solche nicht gefragt habe, die in unserer Sprache reden.« Er rief seinem Rosse zu und flug voraus. Die Reisenden hatten Mühe ihm zu folgen. »Dem nächsten Hofe, welcher auf einer Höhe sichtbar wurde, ritt er in gestrecktem Laufe zu und winkte den anderen zurück zu bleiben. Die Reisenden sahen ihn auf dem Hügel halten, bald jagte er wild herunter und vor ihnen dahin. Als sie endlich einen steilen Aufstieg erreichten, fragte der Fremde, »willst du uns nicht sagen, ob Gefahr droht?« »Der Hof war leer, auch die Stelle leer, jedes Haupt entwichen, mich wundert, dass kein Flüchtling uns entgegenkommt, versetzte der Führer Finster. »Vorwärts, rief er, wenn ich euch nicht verlassen soll.« »Gedenkst du die Gefahr zu meiden, wenn wir vor dem Abend die Rosse ermüden?« bemerkte der andere ruhig. »Ich will sehen, versetzte Ingram kurz und ritt wieder vor.« So ging es eine Stunde vorwärts, durch Buschholz und über Wiesengrund. Endlich sahen sie in der Entfernung seitwärts vom Wege einen großen Hof unter Lindenbäumen. Das Rost des Führers flog wie ein Pfeil dem Hof hinzu. Sie erkannten, dass der Führer einige Male anhielt, dann mit weiten Sprüngen hinter den Bäumen verschwand. Langsamer folgten die Reisenden. Da sie herankamen, fanden sie das Dach zerrissen, die Tür eingeschlagen, die Kohlen eines Feuers vor dem Hause.« Der Führer beugte sich über etwas, das im Grase lag. Es war ein toter Mann, das Haupt durch einen Keulenschlag gebrochen. »Dies war der Wirt des Hofes«, sprach der Führer mit zuckendem Munde. Er war von Geschlecht ein Franke, aber ein gastfreier Mann, und er ist gefallen als ein Krieger, seht dorthin. Erde war aufgewühlt und zu zwei runden Hügeln geschichtet. »Die Räuber haben ihre Toten begraben. Wann ist es geschehen?« fragte der Fremde traurig. Gestern, bevor der Tag warm wurde, versetzte der Führer und wies auf den Leib eines Slavenrosses, das durch einen Speerwurf des Hofbesitzers getroffen daneben lag. Der Fremde sprang ab und eilte nach dem Hause. »Komm, das wir Hilfe bringen, wenn dort noch jemand atmet.« »Du sorgst vergeblich, versetzte der Führer. Seine Tochter Walburg und seine kleinen Knaben sind fortgetrieben. Die Kuh mit der Blesse ist geschlachtet. Auf seinem Rosse Goldfeder sitzt ein Slabe. Die Wänden wissen aufzuräumen. Sie lieben nicht halbes Werk. Der Fremde ergriff einen Spaten und begann ein Grab zu schaufeln. »Ratsamer wäre dir, von dieser Stätte zu entweichen, rief der Führer unruhig. Der andere wies auf ein Kreuz, das mit blauem Weid in den nackten Arm des Toten gezeichnet war. Er ist von meinem Glauben, und ich darf nicht gehen, bevor ich seine Hülle vor Wolf und Geier gesichert habe. Der Führer trat zurück und murmelte. Mancher Mann, der das Kreuz geschlagen, liegt halt still auf blutigem Grunde. Die Reisenden höhlten das Grab, legten den Toten hinein, knieten zum Gebet, deckten das Grab mit Erde und steckten ein Holzkreuz darauf. Dann winkte der Fremde den Jüngling hinweg und blieb allein vor dem Erdhaufen liegen. Unter des war der Führer vorwärtsgeeilt auf der Spur der Feinde, wie ein Jagdhund sprang er über den Graskund. Schon harten die Fremden seiner, als er mit glühendem Antlitz zurückkehrte. Ich erkannte die Pferde, die Fußtritte des Weibes und der Kinder, nur eines der Rosse war beschlagen. Ich meine, das ist ein Pferd des Ratis, des Sorbenhäubklings. Ich treffe ihn wohl in wenig Tagen, rief er drohend. Beantworte mir eine Frage, Fremder. Würdest du dich freuen, den Ratis erschlagen zu sehen mit seinem Haufen? Nein, versetzte der Fremde. Er hat Männer deines Glaubens getötet und führt ihre Kinder in elende Knechtschaft. Nein, sage ich dir, wiederholte der Fremde. Der Führer raunte einen Fluch, plötzlich trat er zu dem Rost des Fremden. Bekenne mir, was führst du in dem Leder Sack, den du so sorglich hütest? Nicht ziebt dir solche Frage, versetzte der Reisende kalt und ich weigere dir die Antwort. Ich meine, du hast armen Ringe darin und silber, wie es die fremden Kaufleute in das Land bringen, sprach der Führer und startte begehrlich auf den Leder Sack. Vielleicht ist darin, was du nennst, sagte der Fremde, vielleicht auch nicht, was kümmerts dich, dein kann es nimmer werden. Der Führer sah ihn mit feinzeligem Blick an, dann fuhr es über sein Gesicht wie ein Krampf, erwarf sich auf den Boden und bedeckte das Gesicht mit den Händen. Der Fremde ergriff seine Axt, stellte sich vor den Liegenden, zog ihm die Hand vom Antlitz und legte die Axt hinein. »Hier ist die Waffe, mein Sohn, und hier ist das Haupt eines wehrlosen Mannes, willst du treffen, so versuche den Schlag. Willst du lieber hören, so achte auf das Wort eines älteren Mannes.« In Gramm ließ die Waffe ins Gras fallen und saß mit geneigtem Haupt auf dem Boden. »Ich weiß, was dich verstört, fuhr der Fremde fort. Die Räuber treiben ein junges Weib in ihre Berge, du denkst daran, sie zu entledigen mit den Waffen oder durch Kauf. Und du meinst, der Fremde Mann soll dir da zu dienen, spreche ich die Wahrheit, so antworte. Sie sprach stolz zu mir, antwortete er leise, weil ich nach dem Brauch meiner Väter beim Ausopfer unter der Eiche stand, aber mir ist gräulich, daß sie in der Hand des Ratis bleiben soll, und in meine Seele fiel es wie ein Strahl aus den Wolken, daß ich eilen muß sie loszukaufen. Dann führe ich sie als Gefangene heim, sie wird mein Eigen und ich ihr Herr. »Und sie muß tun nach deinem Willen,« sprach der Fremde kalt, »wie aber, wenn dein Feind Ratis ebenso denkt.« Der Führer knürschte mit den Zähnen und warf sich wieder in das Gras. »Sie sind wie die Bestchen,« sagte der Fremde in lateinischer Sprache. »Steh auf, Führer,« befahl er mit ruhigem Tone, »und voll Ende vor allem, was du gelobt hast. Jetzt fordert deine Ehre, daß du uns sicher in deine Heimat bringst, wenn wir dir auch fremd und unwillkommen sind. Bist du erst frei von dieser Pflicht, dann erwäge, welches die Nächste sein wird, aber vergiss nicht, daß das Weib, welches du dir begehrst, unter mächtigem Schutz dahin zieht auf dornigen Pfaden. Denn sie wird geleitet durch die geflügelten Boote meines Gottes, die Engel, damit sie erhalten werde für diese Welt oder hinaufgeführt in den Himmelssaal der Christen. Trägt sie auch Sorbenbande, dennoch ist sie in der Hand eines güthigen Vaters, der alle hört, die in der Not ihn anrufen. Will er, daß sie gelöst werden soll durch dich, so wird es geschehen. Du aber tu'e, was jetzt deines Amtes ist.« Der Führer stand auf, schüttelte sich und sprang stumm in seinen Sattel. So zogen die Wanderer weiter nach Norden, jeder mit sich beschäftigt, der Fremde sprach nur selten einige lateinische Worte zu seinen Begleiter. Als die Sonne sank, betraten sie die Finstern Wälder des Gebirges, welches die Thüringe von den Franken scheidet. Sie hörten hinter den Bäumen Hundegebell und dazwischen ein tiefes, misstönenes Gebrumm. »Fürst du uns in eine Bärenhöhe?« fragte der Fremde. »Hier wohnt Bubbo, der Landfahrer,« versetzte der Führer. Er fängt Bären, weiß ihre Wut zu bändigen und verkauft sie weiter südwärts im Lande der Franken an Herrenhöfe, zuweilen auch an fahrendes Volk. Sein Hof ist im ganzen Lande gefürchtet, er hat Frieden bei Freund und Feind und versteht mancher geheime Kunst. »Wer ist von deinem Glauben?« fragte der Fremde. »Wenige wissen zu welchen Göttern er fleht«, sagte der Führer. »Dann lass uns den ungastlichen Hof meiden. Sie auf den Himmel, die Nacht bringt Regen, dein Knabe und eure Pferde bedürfen Nachtrast, denn morgen steigen wir über den Wald auf wildem Wege, wo kein Wirt uns aufnimmt.« Der Mann blickte auf den Jüngling an seiner Seite und gab schweigend ein Zeichen der Gewehr. Da sie näher kamen, wurde das gekläft der rüden Wilder, die grunzenden Stimmen einer Bärenfamilie mischten sich da rein und als Ingram an das Tor schlug, schobte der Lärm so arg, dass der Fremde ein Kreuz schlug. Lange pochte der Führer, endlich klangen Menschentritte und rauer Zuruf an die Tiere. Ingram rief seinen Namen durch das Tor, der Sperrbalken wurde zurückgeschoben und eine riesige Männergestalt trat in den Türspalt. Der Führer sprach leise mit dem Wirt. Durch kurze Handbewegung lud dieser zum Eintritt, erfasste die zitternden Pferde am Zügel und zog sie in den Hof, den er hinter ihnen wieder verschloss. Die Reisenden entlasteten ihre Tiere im Dunkel, dann führten Ingram und der Wirt die Rosse nach dem Stall. Als die Männer auf den gestampften Lehmboden des Hausflur tratten, hielt der Wirt eine Kienfackel an die züngelnden Kohlen des Holzklotzes, der auf dem Herde lag und leuchtete mit der rosigen Flamme seinen Gästen in das Gesicht. Da er das Antlitz des Fremden erkannte, trat er zurück, die Fackel entglitz seiner Hand und sprühte auf dem Boden, bis der Führer sie faste und in den Eisenring am Herde steckte. »Nimmer hätte ich geglaubt, dein Angesicht in meiner Hütte zu finden, Unhold war der Gruß, den du mir botest, da ich dich das erste Mal sah. Mit meinen Bären ließest du mich weghetzen von dem Haus deiner Gastfreunde. Und da ich dich zum zweiten Mal sah, antwortete der Fremde ruhig, löste ich deinen Hals von der Weide, die für dich gedreht war, und da ich dich zum dritten Mal sah, standest du als Teufling vor mir im weißen Hemd und das heilige Wasser ran über dein Haupt. Das Tauffemd ist lange zerrissen, es war das letzte Mal weniger wert als sonst wohl in früheren Jahren, wo ich mich in euer Wasser tauchen ließ, und ungern denkt der Mann an die Stunden der Not, in denen er sein Haupt vor fremdem Zauber gebeugt hat. Versetzte der Wirt scheu. »Du hast mir weh getan, und du hast mir wohl getan. Dennoch meine ich, du bist ein Mann großer Geheimnisse kundig, und auch mich rühmen die Leute als einen, der manches weiß. Und wenn ich dir Frieden gebe unter meinem Dach, so magst du zum Dank mich wohl noch manches Geheimnis lehren. »Ich will dich lehren«, sagte der Fremde, »wenn du Ohren hast zu hören.« »Wohl an, so soll das frühere ausgeglichen und vergessen sein, und ich will dich halten als meinen Gast, dich und deine Begleiter, mit Abendkost und Herr Berge, und ich grüße dich an meinem Herr, der dich, Herr Winfried, vor dem die Leute knähen und den sie Bonifatius und einen Bischoff nennen.« Als die Reisenden am Abend des nächsten Tages aus dem dunklen Fichtenwald ritten, schauten sie von der Berghöhe niedrige Hügel in der ferneoffenes Land. Vor ihnen lag am Fuße des Berges ein Dorf, grau die Dächer, grau die Balken, rund herum ein Zaun aus Pfahlwerk und ein breiter Graben. Eng gedrängt standen die Häuser in den Dorfgassen, damit die Abwehr eines feindlichen Überfalls leichter sei. Außerhalb des Zaunes erhoben sich an der Berglehne zwei einzelne Höfe, wenige Bogenschüsse voneinander entfernt. Zu jedem führte ein Fußpfad von dem Dorfwege ab. An dieser Wegscheide hielt Ingramm und sagte kurz, »In das Land der Thüringer habe ich euch geleitet. Dies ist das Dorf, dort ist der Hof des Franken, den sie einen Meier des Grafen nennen, und dort steht er selbst, vollbracht ist, was ich gelobt, fahret dahin.« Während die Fremden mit geneigtem Haupt ihrem Gott dankten und um Segen für ihren Eintritt flehten, jagte Ingramm von Dannen und war bereits hinter einem Vorsprung des Holzes verschwunden, als Winfried nach ihm aufsah. Von der anderen Seite aber kam der fränkische Verwalter ihnen entgegen, ein Mann mit grauem Haar und ernster Miene. Winfried bot ihm den Christen groß, und das Gesicht des Mannes rötete sich vor Freude, als er antwortete, »In aller Ewigkeit!« Und als ihm Winfried ein ausgeschnittenes Pergamentblatt hinhielt, das Erkennungszeichen, gleich ist die Herrin dem Meier-Sante, dann nahm dieser eher erbietig den Hut vom Haupte, er griff selbst die Zügel der Rosse und führte die Fremden nach seinem Hofe. Ende von Abschnitt 1 Abschnitt 2 von die Ahnen band 1 in Graban von Gustav Freitag. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Publikdomäne. Ein Christ unter Heiden Abwärts vom Dorfe auf die Ebene zustand ein verfallenes Haus von einem Holzzaun umgeben, an welchem bestäubte Kletten die grauen Blätter breiteten. Der Zaun war löcherig und nachlässig geflickt, und die Hühner und Ferkel des Hofes fanden das ganze Jahr mühelosen Durchgang. Hinter dem Tor war aus zwei Stangen ein Holzkreuz errichtet, als einziges Zeichen das Meginhard, den sie Memmo nannten, dort wohnte, ein Priester der Christen. Wiederwillig hatten die Dorfbewohner ihm vor Jahren auf die Verwendung des Grafen gestattet, in der leeren Hütte zu wohnen. Dennoch fehlte im Innern nicht gänzlich das Behagen. Durch die Ritze der geschlossenen Fensterladen sah man, dass auf dem Herde ein lustiges Feuer brannte. Daneben saß Memmo, ein kleiner rundlicher Mann, vor ihm stand auf schlechtem Holztisch ein Krug mit Bier. Auf dem Herde kochte im Topfe ein Huhn, und eine kräftige Marktwirtschaftete mit dem Holzlöffel um den Stein. »Lange brodelt das Huhn, Godelind«, sprach der kleine Mann, und blickte sehnsüchtig nach dem Topfe. »Schwinge den Löffel und lege Holz an, denn dies ist das Einzige, was man hier im Lande reichlich hat.« Aber Godelind kümmerte sich wenig um den Seufzer des Herrn. Sie fuhr unwirsch über den Herd und sah zuweilen zornmutig auf den Priester herab. »Sicherlich hätte mein Herr ein besseres Geschenk von dem kranken Nachbar erwerben können als das Ding da.« Sie wies mit dem Löffel in die Ecke der Hütte, wo auf dem Strohbund ein slavisches Mädchen kauerte, das mit gesenktem Haupt vor sich hinstachte. »Durch viele Wochen habt ihr die bösen Geister besprochen, die in dem kranken Bein des Mannes saßen. Für große Mühe ist dies ein erbärmlicher Dank, eine Gefangene, ein krankes Elendest Ding, zu gar nichts gut. Warum hat er euch nicht ein Kalb in die Wirtschaft geschenkt? Oft genug habe ich euch geraten, ihm eure Meinung darüber unter den Fuß zu legen. Wir haben kaum genug, um zwei Mäuler zu füttern, jetzt kommt das Dritte, und dazu eine Wilde mit verworrenem Haar, die kein Wort sprechen mag und die mir neue Sorge schafft zu der, die ich um euch habe.« »Memo blinzelte schlau in die Ecke. Und doch nahm ich sie um deinet Willen, Godelind, sagte er begütigend. Für die Weide und das Feld, gern will ich dich schonen. Habe ich je über die Arbeit geklagt? schmolte die Gebieterin des Herdes nur wenig besänftet. Jetzt soll ich Wache halten um den fremden Unhalt.« Sie stürzte das gekochte Huhn in eine irdene Schüssel und setzte das heiße Gericht mit einem Löffel ihrem Herrn vor. Ein wohl riechender Rauch steck in die Höhe. Memmo saß, die Kühlung erwartend, und klapperte ungeduldig mit dem Holzlöffel am Schüsselrand. Da knarte es draußen am Zaun, und leicht darauf pochte ein Stab an die Tür, viermal in kurzen Absätzen. Den Priester fiel der Löffel aus der Hand. Er fuhr, erschreckt in die Höhe, starrte auf die Tür, als ob er einen Geist fürchte und murmelte nach dem dritten Schlage leise, halb bewusstlos, «Hinormene Espiritus sancti amen». Der letzte Schlag erklang, und gleich darauf flog die Tür, von starker Hand gerissen auf, ein Mantrat herein in dunklem Gewande, und eine tiefe Stimme sprach auf der Schwelle «Säuge grüßt im Namen des Herrn!« Stumm stand Memmo, alles rot aus seinem Gesichte war entwichen. Winfred betrachtete einen Augenblick die Bewohner der Hütte, dann trat er an das Fenster, schlug den Fensterladen auf, nahm Schüssel und Huhn, warf sie hinaus, daß die Scherben krachten und rief gebietend «Hinaus mit den Frauen!« Godelin hatte die Arme untergestemmt, gar nicht gesonnen, dem Befehl des Fremden zu gehorchen, da sah sie, wie ihr Herr mit heftiger Handbewegung winkte, daß sie weiche, sie merkte, daß der flammende Blick des Fremden sich auf sie richtete, und ihr Mut wurde klein. Sie riste gefangene Slavin mit sich fort und eilte zur Tür. «Suche eine andere Herr-Berge zur Nacht, Weib!« rief ihr Winfred nach, denn die Zelle dieses Mannes betritt dein Fuß schwerlich wieder. Hinter den Frauen schloss er die Tür, schwob den Riegel vor und trat zu dem sprachlosen Memmo. «Ins Elend bist du gegangen, mein Genosse!« sprach er traurig. «Und in übler Gesellschaft finde ich dich. Ich komme, deines Seele zu mahnen, auf die Knie Meginhard, mein armer Bruder, und bekenne deine Übeltat, denn der Tag der Buße ist gekommen, siehe zu, daß du die Gnade des Richters erwirbst. Betäubt fiel der Mönch vor dem Bischof auf die Knie und begann ein lateinisches Gebet zum Murmeln. Die Herdflamme loderte lustig weiter und warf die Schatten der Männer hin und her, das Wasser im Kochtopf hob den Deckel und zischte auf dem Herde, aber niemand kümmerte sich darum, bis die Flamme sich senkte und das Wasser schwieg. Dunkler wurde es im Raum, die verglühenden Kohlen warfen ein schwaches Dämmerlicht und von der anderen Seite fiel mattersternen Schein durch die Fensteröffnung, aber immer noch lag der Priester am Boden, nur schwere Seufzer und das Summen feierlicher Gebete wurden gehört, dann die scharfen Schläge der Geißel und leises Stöhnen. So ging es fort bis in die Nacht, und als das Sternenlicht in dem Grau des neuen Tages verging, lag Memmo immer noch mit dem Antlitz am Boden, die Arme in kreuzes Form ausgestreckt und neben ihm kniete der Fremde, und die tiefen Töne seiner Stimme klangen feierlich über dem Schluchzen des Liegenden. Winfried öffnete die Tür, das erste Morgenlicht drang in den Dämmerigen Raum, am Zauntor stand der junge Gottfried und neigte sich schweigend vor dem Lehrer, denn noch war die Tagstunde nicht gekommen, wo ein Bruder sprechen durfte. »Ich meinte dich wohlgeborgen auf dem Lager des Gastfreunds«, sagte der Fremde, und winkte ihm die Erlaubnis zu reden. »Verzei, mein Vater, mich trieb die Sorge um dich hierher.« »Lort drinnen liegt einer, der gefallen ist, Weile bei ihm, damit er dein Angesicht schaue, wenn er sein Haupt erhebt und stütze seine wankenden Schritte. Und leise fügte er hinzu, wie einen Henfling, der dem Bauer entflogen war, habe ich ihn eingefangen, und unruhig wird seine Seele flattern, hilf ihm, obwohl er älter ist, dass er sich der Zucht wieder gewöhne, und gib ihm nach, soweit du darfst, denn ungeschickt wäre es, dem Verwilderten allen Trost zu nehmen.« Der Fremde schritt dem Dorfe zu, wo sich's in den Häusern rührte, der junge Mönch setzte sich leise neben den Büßenden. Nicht lange, und dieser schauerte zusammen, hob vorsichtig das Haupt, und sah erstaunt statt des furchtbaren Bischofs einen Jüngling neben sich, in dessen Antletz warmes Mitleid leuchtete. »Visio Venit, ein Friedensbote erscheint«, murmelte er erschrocken, und fiel auf das Gesicht zurück, um es nach einer Weile wieder zu erheben. »Ich fühle den warmen Atem über meinem Haupt, bist du einer von uns, so sprich?« »Gottfried, heise ich, mein Vater, und ich bin dein Bruder und Diener. »Er ist fort«, solchste Memmo sich furchtsam umschauend und fühlte mit der Hand nach seinem Wundenrücken. Müßam setzte er sich auf und fasste den Kopf mit beiden Händen. »Gänzlich bin ich verwandelt, die Schüssel mit dem Huhn warf er aus dem Fenster, und Frau Godelind«, er bekreuzigte sich, »in weg, du Teufel, schwer bin ich versucht worden, mein Sohn, unter den Heiden, zwischen Pferdeköpfen und Rossfleisch habe ich gesessen, und wenn sie im Mai den Reigen tanzten, forderten sie, dass ich mit Frau«, er bekreuzigte sich wieder, »sicher ist der Bischof ein heiliger Mann, menschlicher Schwachheit völlig enthoben, auch du kennst die Regel, mein Bruder, obwohl du jung bist«. Gottfried nickte freundlich. »Dann weißt du auch, mein Sohn, dass den Getreuen nach der Penitenz gestattet ist, die heißen Lippen anzufeuchten Aquacum Aceto durch Wasser mit Essig. Essig fehlt in diesem Lande, aber«, fuhr er überredend fort, »dort steht an seiner Stadt ein Rest dünn Bier, es ist Wasser genug darin, ich bittet dich, reiche mir den Krog«. Gottfried holte bereitwillig den Trunk, der erschöpfte Mann tat einen tiefen Zug, hielt darauf den Krog in seinen gefalteten Händen und begann wehmütig sein Morgengebet. Gottfried sprach die Worte mit, dann schüttelte er in der Ecke das Stroh zum Lager zurecht, geleitete den Wunden zur Ruhe stätte und sprach ihm leise Gebete vor, bis der Vater entschlief. Als Winfried am späten Morgen zu dem Mönch zurückkehrte, fand er ihn mutiger auf seinem Stuhl sitzen, Gottfried hatte die Zelle gesäubert, einen kleinen Altar aufgerichtet und mit Fichtenzweigen und wohl riechendem Quendl umhangen. Da der Bischof reintrat, machte Memmo einen Versuch, sich zu erheben, Winfried aber drückte ihn sanft in den Stuhl zurück. »Nicht als Arzt komme ich in dieser Stunde, der seinen Kranken zum Heilmittel nötigt. Als dein alter Geselle setze ich mich zu dir, und ist dir es nicht so beschwerlich, so bitt ich dich, mein Bruder, daß du mir wahrhaft verkündest, was du in diesem Volk geschweres Geduldet hast, denn wahrlich nicht leicht war das Amt, das dir befohlen war, und ich finde dich nicht in fröhlicher Arbeit. »Gar nichts günstiges kann ich dir sagen, erwürdiger Vater?« begann Memmo klein laut. »Fünf Jahre habe ich Haus gehalten unter diesem Geschlecht, wie Daniel in der Löwengrube. Verhärtet sind ihre Herzen und trotz sich ihr Mut, und der Beste unter ihnen hat Stunden, wo er sich gebärdet wie der üble Teufel aus der Hölle. Wenige gibt es die da glauben, und sie glauben nur, wenn ihnen ein Bein verrenkt ist oder der böse Geist des Fiebers, sie schüttelt, dann senden sie zu mir, daß ich vor ihnen bete und schlagen emsig das Kreuz. Den nächsten Tag aber schicken sie zu der Heidenfrau, welche Zauberkünste übt und machen wieder das Hammerzeichen über ihren Leib. Sie fragten oft, ob unser Gott ihnen Sieg schaffen kann gegen die Slavin und Sachsen. Dann möchten sie es wohl mit ihm versuchen. Er soll sich ihnen gelogen wie ein Diener, aber sie wollen ihm nicht dasselbe tun. »Du kennst die Christen dieser Landschaft«, fragte Winfried ungeduldig, »denn dazu bist du hergesandt, wie die Schwalben ihre Booten voraussenden. Wo meine ich, daß ich sie kenne, soweit das Land reicht, von der Saale bis zur Vera«, versetzte Memmo, »und ich schrieb dir nach deinem Gebot die Namen einiger welche ansehen haben und noch die treuesten sind. Von Priestern aber bin ich das einzige Lamm unter bellenden Wölfen. Denn andere gibt es noch, die sich Christen-Priestern nennen, aber sie sind reine Teufelsbraten. Sie halten sich mehr als ein Weib, sie sitzen mit den Heiden beim Opferschmause und die Pferdehäupter hängen neben ihren Kreuzten. Sie wollen auch nichts wissen von unserem großen Vater in Rom. Vor alter Zeit ist diese Art ins Land gekommen. Sie malen mit Farbe Zeichen in ihre Haut. »Schottische Wildkatzen«, rief Winfried Zornig. »Fiele habe ich hier erduldet durch Schläge und durch hohen Reden,« fuhr Megan Hartford. »Das ärgste aber geschah mir im letzten Jahre, als die Wänden ins Land fielen. Die Thüringer stellten sich ihnen entgegen unweit der Saale, und sie bedreuten mich und forderten von mir, da ich ihr Gast sei und ihren Frieden genieße, daß ich mit ihnen ziehe und als unkriegerischer Mann neben ihrer Schaar auf dem Hügel stehe und Sieg für sie herabbete. Sie zogen mich fort und stellten mich auf, aber die Wänden wurden ihrer Mächtig, erschlugen einen Haufen, brachen in die Dörfer, zündeten an und führten die Weiber und Kinder hinweg in Knechtschaft. Auch mich fingen sie, mit Weiden wurde ich gebunden, und sie trieben uns wie eine herde Schafe ostwärts in die Sklaverei. Jämmerlich war die Reise unter heiden Weibern und weinenden Kindern, wer Niedersank und nicht mehr aufzustehen vermochte, der erhielt einen Keulenschlag und lag am Wege. Sperlich war auch die Reisekost, gleich ebern bot man uns brei im Droge. Zwei Tage und Nächte wanderten wir so den Angstpfad, bis wir die Dörfer der Wänden erblickten und die Stangen, an denen die Banner ihrer Häublinge hingen. Dort teilten sie uns in die Dörfer. Ich aber mit einem Haufen wurde dem Sorbenratis zuteil, dem gräulichen Manne, das ich dies seit der Saale seine Ringburg geschanzt hat. Die Heiden hielten ein großes Gelage, mich aber bestimmten sie zu jämmerlichem Tode, weil sie mein Geschorenes Haupt sahen, und die Teufel spuckten mir auf den Scheitel. Gebunden lag ich und hoffnungslos, da trat Herr Ratis in den Stall und fragte mich durch einen Mann, der ihn begleitete, von welchem Stamm und Männergeschlecht ich sei. Ich aber sagte ihm, daß ich ein Mönch sei und du der ehrwürdige Vater, dem ich mich gelobt habe, zur Reise unter die Thüringe. Da erweichte der Herr sein Herz, daß er meine Bande lösen ließ, und durch seinen Begleiter mir mit großer Heimlichkeit offenbarte, er wünsche Booten zu senden an den Gebieter der Franken im Westen, und er wisse, daß du ein mächtiger und friedfertiger Mann seißt, und wohl ein Fürsprech werden könnest für sein Begehren. Und der verschlagene Wolf, der satt war von dem Morde in unserem Schafstall, behauptete, daß auch er den Frieden liebe. Die Grenzkrafen der Franken aber seien rollbarisch und blutdürstig, und ich mußte ihm geloben, diese Botschaft dir zu bringen, so schnell ich könnte, so wurde ich erledigt, gespeist und gekleidet, und bis in die Nähe unserer Dörfer geführt, wie ich dir auch sogleich verkündet habe in meinem Briefe den Hunibald der Franke auf seiner Fahrt nach Westen mit sich nahm. »Was du geschrieben hast, habe ich gelesen,« versetzte Winfried, »unterdess ist der Wolf wieder hungrig geworden und aufs Neue in das Land der Franken gebrochen. Hast du erkundet, was er vom Herrn Karl, der über die Franken herrscht, für sich begehrt? Den Frieden halten mögen die Franken und die Slavin so wenig wie zwei Hamster in einer Grube. Mich denkt er begehrt Geschenke und vielleicht das Land, das er sich geraubt hat. Will er bekennen und den Werken des Teufels entsagen, fragte Winfried. Er beißte ein Fuchs in der Falle sich den Schwanz ab, in ihm ist nicht mehr Fräumigkeit als in einer hohen Nuss. »Manche, die das Kreuz schlagen, sind ebenso leer,« versetzte Winfried. »Ist er ein kalter Heide, so mögen seine Kinder warme Christen werden. Jetzt aber sprich zu mir von einem anderen Mann, du kennst den Ingram, welchen die Heiden Ingrabahn nennen. Nicht viel Gutes habe ich von ihm genossen, er ist einer von den Feinden des Kreuzes, und oben haust er auf der Städte, die sie den Rabenhof nennen, denn die schwarzen Heidenvögeln nisten in den Bäumen und krechzen unholde Lieder. Er aber ist voran bei allem Streit und hält die Herzen der Jugend in seiner Hand. Während jener Schlacht sah ich, wie seine Gesellen ihn verwundet aus dem Kampf getrugen, und sie meinen, wäre er im Vorkampf geritten bis zum Ende, dann hätten die Slavin nicht obsiegt.« Winfried erhob sich und sah prüfend in die Ecken der Hütte. »Das Gesetz befiehlt, daß die Brüder zusammenhausen unter einem Dach, nicht ziehmt mir bei Fremden zu Herrbergen, wo ein Bruder sein Haus hat, sorge mir hier ein Lager zu bereiten.« Er schocken vernahm Memmo diesen Entschluss. »Gering ist die Hütte, erwürdiger Vater, und das Dach ist schadhaft, der Regen läuft hinein, übel steht es auch mit der Kost. Doch ich meine nicht, verbesserte er sich, daß dir daran gelegen ist. Und dann, erwürdiger Vater, verzei, die kleinen Vögel, die ich bisher hielt, singen laut, und sie schmeißen zuweilen unverschämt, herbefielst du, daß ich die Vögel fliegen lasse? Im kalten Winter sind sie zu mir geflogen, manches sind im Frühjahr in die Lüfte geflattert, einige haben ihr Nest gebaut zwischen den Sparren, sie haben die zweite Brut ausgebracht, und manchmal, wenn ich kleinmütig war, hat ihr gezürbt mich gefreut. »Pekavi,« fuhr er fast weinend fort, »es ist Zünde, sein Herz an eine Kreatur zu hängen, aber Vater, sie kommen immer wieder, wenn ich ihnen nicht den Hals umdrehe, vor allem der Stiglitz, er ist der schönste Vogel in diesem Lande.« Winfried hörte finster den Klagegesang des zuchtlosen Mönches. »Gebt deinem Bruder nicht weniger gern den Nachtrast als deinen Gespielen im Federkleid.« Fruchtlos war die Arbeit an den Herzen der Menschen, vor Memmelt traurig fort. Er noch behielten die Vögel das heilige Wort, jedes Jahr fing ich junge Raben und Elstern, lehrte sie das Kyrie Eleison und ließ sie wieder fliegen. Im lichten Gehölz hier kannst du zuweilen ihre Stimme hören, wenn sie die heiligen Worte singen. Auch an dem Ingram meinte ich, manche unwild zu rächen, die er mir zugefügt, und ich setzte ihm meine jungen Raben auf seine Bäume, damit sie unter den Heidenvögeln den Herrn anrufen sollten, aber die anderen Raben fuhr in Grimmich gegen sie und rauchten ihnen die Federn, weil den Willen unser Gesang widerwärtig war. Und sie kamen zu mir zurück. Aber auch diese, die ich gezähmt hatte, ließen ihre Tücke nicht, sie fraßen mir meine kleinen Gesellen, und seit dem letzten harten Winter sind die Kleinen allein bei mir geblieben. Verzeiht mir, ehrwürdiger Vater. Ich zürne dir nicht, mein Bruder, versetzte Winfried. Da ich dich aussamte, wußte ich, daß du kein Sähmann warst für steiniges Land, aber von freundlichem Herzen, und daß dich die Heiden hier, weil du wohlmeinend bist, vielleicht dulden würden. Wie ein Kundschafter, der in das gelobte Land gegangen ist, warst du mir. Jetzt bin ich selbst gekommen, dies Volk meinem Herrn zu unterwerfen. Durch das geöffnete Tor führte Gottfried ein bepacktes Pferd in den Hof, erband das Tier an den Pfosten, hob den Ledersack ab und trug ihn in die Hütte. Ein warmer Strahl von Liebe und Sorge fiel aus den Augen Winfrieds auf ihn. Was sagte der Führer, der so unfreundlich von uns schied? Kaum trage ich zu ihm, klang die weiche Stimme des Mönches zurück. Die Knechte wiesen mich rauf fort, endlich bewegte meine Bitte doch einem das Herz, er führte mich an das Gehege, wo der Mann seine Rosse koppelte, gleich einem, der sie wegschaffen will. Ich sprach ihm deine Botschaft, er aber war ungeduldig zu hören. Nimmer hätte ich deinen Herrn geleitet, wäre ich seines Amtes kundig gewesen. Lohn für das Geleit begehre ich nicht, weder einen Armring noch Frankensilber, auch seine Dankbarkeit erfreut mich nicht, und guten Willen hat er von mir gar nicht zu erwarten, wenn er ihn in Zukunft fordern sollte. So sprach er und stand vor mir wie Turnus, der finstere Held, von dem der Römer Virgilius meldet, daß er sich gegen den König Enneas erhebt. Dein König Enneas, mein Sohn, versetzte Winfried lächelnd, hat gegen den Wilden keine anderen Waffen als die redliche Meinung, ihm und anderen zu nützen. Du aber bete, daß uns das gelinge. Winfried trat zum Tisch, löste die Riemen des Leders, nahm eine Holzkapsel heraus und übergab den Sack feierlich dem Priester. Töte ihn wie das Licht deiner Augenmelgen hart, erbilgt heilige Gebeine, dazu Gewänder und Gefäße für die Kirche, welche wir hier bauen werden. Während Memmo mit großen Augen auf den Bischof und wieder auf den Behälter der Kostbarkreten sah, gab Winfried dem Jüngling einen Wink und verließ mit ihm die Hütte. Mit starken Schritten eilte der Bischof dem Hügel zu, welcher sich vor dem Walde erhob, gefolgt von Gottfried, welcher das Ross führte. Auf der Höhe hielt Winfried an. Schneller als ich meinte, begann er mit bewegter Stimme, ist die Stunde gekommen, wo ich dich auf rauem Pfad zu den Heiden entsenden muss, du Kind meiner Schwester. Das liebste will ich den Gefahren der Wildnispreis geben, daher möge mir verzeihen, daß ich um den Boden in seinem Dienst ängstlich zagel. Vertraue mir mein Vater, bat Gottfried. Dem Sorben Ratis sollst du Antwort sagen auf seine Frage an mich, du kennst die Frage und du kennst die Antwort. Ich kenne sie Vater. Dem Heiden Ingram sollst du helfen, die Gefangenen zu lösen, denn dich an diese Botschaft zu wagen, habe ich dem Himmels Herrn gelobt, als ich am Grabe des Franken kniete, aber jähzornig und unholt ist der Mann, den ich dir als Genossen werben will. Winfried schritt wieder mit starken Schritten vorwärts und hielt aufs Neue. Ich war ein Jüngling wie du, da trat ich einst in Angeland unserer Heimat an einen verfallenen Steinbau, den dort vor Jahrhunderten das Römer Volk errichtet hatte. Denn in alter Zeit, bevor die Botschaft des Herrn zu den Landgenossen kam, waren die Völker gebendigt durch das große Reich der Römer, und fast überall hatten diese sich feste Burgen geschanzt. Damals sah ich wie Krieger meine Stammes in den Steinen einen Haufen Weiber und Kinder zusammentrieben, die sie aus den Nachbardörfern geraubt hatten. Ich hörte die Peitschenschläge und das Gewimmer, und ich sah die Schwertstreiche, womit die Waffenlosen geschlachtet wurden. Ich aber lag eine hellen Nacht auf dem Römersteine. Denn die Mörder und die Gemordeten beide römten sich, Christen zu sein, und ich erkannte mit Entsetzen, daß auch die Gotteslehre auf Erden ihre Heilbringende Kraft verlor. Überall haderten die Bischefgegen einander, einer schallte den anderen Irrlehrer, schlug ihn in das Angesicht, oder zückte das Messer gegen ihn, aber kaum einer tat nach dem Gebot des Herrn. Und wie die Hürzen so waren, auch die Herden völlig verdorben, jede Sünde und Unzucht sah ich in geiler Blüte, die heiden oft redlicher als die Christen. Ich meinte, daß ich warnwitzig werden könnte, über solche Erden not, und ich flehte zu dem Himmels Herrn, dem ich mich gelobt hatte, um Rettung für die Menschheit aus unserem Elend. Da kam in mich die Botschaft des Heils, wie eine Feuerflamme fuhr sie mir durch die Glieder, daß ich in Schreck und Seeligkeit hoch aufsprang. Denn mir wurde offenbart, was dem Menschenvolk Rettung bringt. Eine neue Zucht für die Zuchtlosen und neue Vereinigung für die Verfeindeten. Geschwunden ist die Herrschaft der Römer, aber zu Rom wohnt jetzt der Fromme Nachfolger der Apostel. Er soll werden zu einem oberen Richter aller Herzen und Gewissen und soll auf der Erde walten als der große Häuptling des Himmels Königs. Wir aber sollen ihm alle ebenso im Glauben dienen, wie den Königen und Häuptlingen in weltlichen Werken. Und mein ist das Amt, die Völker der Erde zu seinem Dienst zu führen. Friesen, Sachsen, Hessen, Thüringe, und wenn mir der Herr gnädig ist, auch die wilden Horden, welche sich Wenden nennen. Den Frieden meines Gottes will ich allen bringen. Damit der Glaube für die Völker der Erde heilkräftig werde, will ich sie lehren, daß ein einiger Gott über ihn waltet, ein großer Wirt in der Himmelsburg und hier auf Erden als sein Vogt der Bischof zu Rom, ehrwürdig und gewaltig über alle. Einheit der Leere soll auf Erden sein und Einheit im Gehorsam, damit auch Einheit in der Liebe werde. Darum habe ich gepredigt unter den Friesen und Hessen, darum bin ich selbst nach Rom gezogen und habe mich auf meinen Knien dem Papst in seine Hände gelobt, als Mann meines Gottes, und darum wandere ich jetzt hier durch das Unkraut der wilden Täler allein mit dir, Knabe, denn austilgen will ich den Jammer der Welt und heil allen Verkünden, die jetzt im Elend sind. Solches hat mir unser Herr in jener Angstnacht geboten. Der Jüngling küsste ihm ehrfurchtsvoll die Hand, Winfried hielt sie fest und sprach ruhiger, Du mein Liebling, der Du die Jahre eines Knaben hast und den Sinn eines Weisen, Du bist mir treu, und wenig Gedanken gibt es, die ich Dir verberge. Nicht die Heiden sind es, die mir die größte Not bereiten, größer ist die Arbeit, die ich habe, wo ich Hilfe erwarten könnte, die Franken, welche sich Christen nennen, ihre Bischöfe, die zuchtlosen Freflah, von denen jeder mit allen anderen streitet, die sind, düngt mich, die schlimmeren Wölfe. Ein würdiger Mann ist der Bischof zu Rom, aber auch er sah mich zuerst an wie einen Unsinnigen, als ich vor Intrat und ihm bekannte, dass er der höchste Herr werden müsse, über den Glauben der Männer erde, um uns alle zu retten. Viel Eignutz gibt es dort und gier nach weltlicher Herrschaft, aber der Herr, dem ich mich gelobt habe, wird mir helfen, dass ich den Unverstand der Großen überwinde, wie denn trotz dieser langharigen Wilden. Darum folge auch du mir zu dem Heiden, mein Sohn, öffne die Ohren und vernimm auf dem Wege, was dir noch zu Wissen nottut. Als sie die Höhe erreichten, auf welcher der Rabenhof lag, stob ihnen eine Koppel wilder Rosse entgegen, auf dem einen saß Ingramm, auf einem anderen sein Diener. Winfried trat in den Weg, dass das Ros Ingramms Bäumte und der erhitzte Reiter, als er es kraftvoll bändigte, dicht vor dem Bischof hielt. »Was kommst du selbst, mich aufzuhalten?« rief Ingramm Zornig. »Unselig war die Stunde, wo ich dir Dienst gelobte.« »Wer auf eine Reise ausfährt, wie die Deine, antwortete Winfried, der handelt nichtweise mit einer Verwünschung, die Fahrt zu beginnen. Dann entsegenbegehre ich nicht Christ, besseren Schutz weiß ich mir zu gewinnen, als Dein Zeichen gibt. Und doch vertrauen manche im Sorbendorfe, denen der Weiden ringt die Hände, zusammenschnürt auf das heilige Zeichen, welches du töricht, missachtest. Schmeist du dem Himmelsgott, zudem die Christen flehen, vor Deiner Reise, so wahre dich, daß Deine Fahrt nicht fruchtlos sei. Der Reiter wollte sein Ross antreiben, jetzt hielt er still und sah finster vor sich hin. »Bändige Dein heißes Blut«, fuhr Winfried mit Würde fort. »Bedächtiger Rat dient vor schneller Tat, bin ich dir auch unwilkommen, so verachte doch nicht meine Worte. Steige ab, ingram, wenn du in Wahrheit das Weib lösen willst.« So nachdrücklich war die Mahnung, daß der Thüring sich vom Pferde schwang und seinem Knechte die Zügel zuwarf. »Mache kurz, was du mir zu sagen hast, fremder, denn der Boden brennt mir unter den Füßen.« Winfried führte den Ungeduldigen einige Schritt abseits. »Wir antworte mir eine Frage, wenn du willst, die ich wohl meinen tue und in großer Sorge um die Gefangenen. Führst du mit dir, was dir von dem Ratis zur Lösung dienen kann, oder hoffst du, daß es dir gelingen wird, die Weiber und Kinder aus dem Sorbenlager zu rauben?« Mit zuckendem Antlitz antwortete Ingram. »Wer dem Lager das Räubers naht, greift das Geraubte, wie er kann, vermag ich unerkannt einzudringen, so suche ich sie heimlich zu entführen.« »Du sagest mir, ihr Thüringer habt den Sorbenfrieden gelobt. Nicht ich, auf dem Lager lag ich mit Blutig im Leibe. Aber die Alten haben ihn gelobt auch für dich?« »Gebrochen ist der Eid durch jenen, als er meinen Gastfreund erschlug. Wer mag mich schelten, wenn ich den befreundeten Mann räche? Dein Volk wird fragen, ob du von der Freundschaft des Toten bist, du aus dem Land der Thüringe, er, ein Franke?« Ingram schwieg. »Und wenn die Grenzwächter der Sorben dich erspähen, sicher sind sie des Grenzbrauches kundig und sorgen jetzt um eine Rachefahrt der Franken, darum meine ich, auch dir ist nicht verborgen, daß du nur in Frieden die Gefangenen lösen kannst.« »So magst du wissen, versetzte Ingram Finster, was ich ungern bekenne, daß ich mir Lösegeld suchen will durch Verkauf der Rosse, die du hier siehst. Einige darunter sind wohl wert, den Sattel eines Königs zu tragen. Unsicher ist, ob Ratis selbst die Rosse nimmt, denn voll von Hufen ist, wie ich fürchte, das Lager der Diebe seit ihrem letzten Zuge. Deshalb will ich die Rosse jetzt an die Ehrles forttreiben, wo der große Markt meines Volkes ist, ob ich Armringe oder fränkisches Silber dafür einhandle, doch misslich ist ein Verkauf in der Not, das ist die Sorge, die mich ängstigt.« »Und gibt es anderen Kaufpreis, der dir den Willen des Slaven bezwingt?« »Rotes Gold der Zwerge und Silber, das der Schmied künstlich geschlagen hat, versetzte Ingram schnell. Ihm kann der niedrige Mann nicht widerstehen, aber solch Königsgut hat der Thüring nicht.« Winfried zog die Kapsel hervor und drehte sie auf, einen großen Becher hob er heraus, von außen Silber, von innen Gold, mit einem Kranz von Weinlaub und erhöhten Menschenbildern daran, ein wundervolles Stück Arbeit. »Aus dem Schatz eines Königs stammt es, und von einem königlichen Mann ist es in meine Hand gelegt. Meinst du, dass die Stück uns die Kinder lösen wird? Nie sah ich solch ein Werk von Menschenhand, rief der Thüring mit leuchtenden Augen. Silbern sind die Kinder und nackt, sie wandeln um den Becher, als ob sie lebten.« Und gehaltener setzte er hinzu, sich seiner Neugier schäment, »So großes Schatz Glück löst viel. Dann sei der Tag gesegnet, rief Winfried, wo ich den Becher empfing.« Aber wieder fuhr ein dunkler Schatten über das Gesicht des jungen Kriegers, und das Gefäß stolz zurückgeben, trief er. »Fahre hin mit deinem Becher, du schlauer Fremdling!« und wandte sich den Rosten zu. Doch Winfried hielt seinen Arm. »Meine nicht, Ingram, dass ich deine Gunst erkaufen will, durch Silber und Gold. Du hast dich ja selbst geweigert, Führerlohn zu empfangen. Wär es du von den Kindern des großen Gottes, dann dürfte ich dir das Schmiedewerk zu christlicher Tat schenken. Du aber hast deine wilde Begier mir verraten, nicht als dein Sklamin darfst du das Frankenweib heimführen in dein Haus. Ihr selbst und ihrem Geschlechte schenke ich den Becher, und rettet er sie aus der Gefangenschaft, so kehrt sie wieder als eine Freie, sie und andere, die du zu Lösen vermarkst. So ist meine Meinung. Dich aber bitte ich um der gebundenen Willen, dass du für sie alle den Handel voll endest und sie darauf herführst in den Schutz, den sie sich selbst begehren. Dein soll die Ehre sein, und nicht mein, rief Ingram heftig. Nicht du, nicht ich, spendenden Kaufpreis, ich selbst besitze weniger als der Ärmste deiner Landgenossen, ich bin nur ein Boote des Christengottes, und seinem Schatz gehört dies Silber. Scheu sah der Krieger auf das blinkende Metall. Birg ist in seinem Holze, denn sehr fürchte ich, dass ein übler Zauber in solher Gabe sei. Auch rate ich nicht, dass du selbst diesen Kaufpreis trägst, vor Winfried fort, denn auch ich habe einen Boot in zum Rathis zu senden in Geschäften des Frankenkönigs, meinen jungen Bruder Gottfried, du aber wirst der Sprecher sein um den Loskauf, und ich bitte dich, dass du dem Jüngling gestattest, mit dir zu reiten, und dass du selbst mir gelobst treu, um ihn zu sorgen. Raue ist der Weg zu dem Dorfe des Rathis, schnell muß die Fahrt sein, und nicht gefahrlos ist rascher Bootenlauf in den Bergen, wie mag ich den Knaben davor bewahren. Du hast deine Kraft versucht, und du hast ihn nicht schwach gefunden. Der Krieger sah auf Gottfried hinüber, da das Rost des Bischofs am Zügel hielt, und sein Antlitz wurde freundlicher. Er überlegte. Ich erkenne, sagte er endlich, daß du wie ein Herr meinen Willen richten willst, nicht weiss ich, ob es zu meinem Heil ist, wenn ich nach deinem verlangen tue, und wäre es um meinet Willen, ich tätte es nicht. Aber ein Weib sehe ich sitzten mit gerungenen Händen in der Slaverei. Er fuhr heftig auf und rief, ich gelobe den Knaben zu halten, wie einen aus meiner Freundschaft, und legte seine Hand in die Bischofs, dann eilte er zu seiner Koppel, gab seinen Männern Befehle, und ließ die ledigen Rosse nach dem Hof nicht zurückführen. Unter des Sprach Winfried Leise zu dem Jüngling falterte die Hände über dem Haupte, und tiefer Schmerz zuckte in seinem Gesicht, als er den Reisesägen über ihn sprach. »Heran, Jüngling, rief Ingram, seinen Wurf spärschwingend, viel Zeit wart verloren in dem Streit der Worte, las den Hufschlag klingen zur Reise ins Slavenland.« Prüfen sah er noch einmal auf das Ross und den friedlichen Reiter im Gefiel, daß der Jüngling fest im Sattel saß und er nickte ihm grüßend zu. Laut rief er sein Harrah und Rosse und Reiter stoben abwärts dem Waldweg zu. Winfried sah den Flüchtige nach und hob die Hände zum Himmel. In der Hütte stand Memo lange Zeit vor dem Ledersack, begreuzigte und verneigte sich und trug ihn in eine Ecke, erlegte sorgfältig Stroh darüber und setzte sich in tiefen Gedanken davor. Zuweilen schüttelte er den Kopf. »Wer soll die Kirche bauen? Er und ich. Und wer soll den Taufstein aus dem Felsen hauen? Wieder ich. Viele Hammerschläge werden diese Arme tun, und der Rücken wird sich beugen unter der Last der Balken. Wer aber wird eingehen in den Hof der Teuflinge? Niemand als die Schwalben aus der Luft und die Mäuse vom Felde, bis an einem wilden Tag das Heidenvolk heranspringt und mit seinen Schwärtern die Kreuze auf unsere Schädel schlägt. Von heut bin ich ein fremder Gast in meinem Hause, aber es steht geschrieben, Eures Bleibens ist nicht hennieden, und der Mensch ist wie Heu. »Dark, narte das Hoftor und ein rotes Gesicht sah zum Fenster herein. Alle guten Geister, das ist Frau Godelind, hinweg, Weib, rief erheftig, ohne sich von seinem Platz zu bewegen. Ich kenne dich nicht. »Übel seid ihr verwandelt, rief das Weib Zornig hinein. Welcher Zauber hat euch denn Sinn betört? – Hinweg, Godelind, rief Memo mit strengem Ton. Wenn dich der Bischof sieht, bist du verloren. Du stehst unter dem Kreuz und er hat Macht über dich. – So viel gebe ich auf euren Bischof, rief Godelind, einen Strohhalm nach dem Priester werfend, und so viel auf euch, der ihr nicht Zeit als ein Feigling, ist das mein Lohn für treue Pflege und für alle Dienste, die ich euch bei Tag und Nacht getan, das er mich von einem Fremden aus dem Hause weisen lasst? – Wenig nutzt es über Vergangenes zu klagen, versetzt der Memo aus seiner Tiefe. Ich sage mich los, von dir für alle Zukunft, suche Obdach bei deiner Basis und behalte das Slavenmädchen, nur höre, dass du das arme Ding nicht misshandelst. Nimm meinetwegen auch das Ferkel im Stall, es muß dahingehen mit dem anderen. Aber schweige und entferne dich, denn ich bin in tiefer Betrachtung und läst dich, ist mir dein Geschwätz. Verwandelt hat mich diese Nacht und mich reuz, dass dein Fuß je meine Schwelle betrat. – Du feiger Mann, rief Godelind in hellem Zorn, manchmal noch soll dich räuen, dass du die Dienerin von dir weisest, und ich will lachen, wenn ich an den Toren denke, der am kalten Herde Wasser vom Bache trinkt und ungekochte Bohnen kaut. Ihr Gesicht verschwand aus der Öffnung und leicht nachher erscholl misst tönendes Gequig aus dem Stall. – Dafür zieh hin, solchste Memo, was der Schatz meines Hauses war, und senkte ergeben das Haupt, bis ich der Stieglitz darauf setzte, und von dem kalen Scheitel fröhlich sein Lied zwitscherte. Memo robleise die Hand, der Vogel flatterte herab, und der Mönch küsste ihm seinen roten Kopf. Ende von Abschnitt 2