 Kapitel 3 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 3 Um halb 1 Uhr am nächsten Tag schlenderte Lord Henry Wutten von Cousin Street nach The Albany hinüber, um seinen Onkel Lord Firmor, einen lustigen, aber etwas rauen alten Junggesellen zu besuchen, den die Außenwelt selbstzüchtig nannte, weil sie keinen besonderen Nutzen von ihm zog, der aber von der Gesellschaft freigiebig genannt wurde, weil er den Menschen, die ihn amüsierten, gut zu essen gab. Sein Vater war britischer Botschafter in Madrid gewesen, als Isabella Jung war und man an Prim noch nicht dachte, hatte sich aber in einem Augenblick ärgerlicher Laune aus dem diplomatischen Dienst zurückgezogen, weil man ihm nicht die Botschaft in Paris angeboten hatte, einen Posten, auf den er seiner Meinung nach aufgrund seiner Geburt, seiner Trägheit, des guten Englisch, seiner Depeschen und seiner zügelosen Vergnügungslust Anspruch hatte. Der Sohn, der der Sekretär seines Vaters gewesen war, war zugleich mit seinem Chef zurückgetreten, was man damals ziemlich nervisch fand. Und als der Titel einige Monate später auf ihn überging, hatte er sich dem ernsthaften Studium der großen aristokratischen Kunst gewidmet, absolut nichts zu tun. Er hatte zwei große Stadthäuser, zog es aber vor, in einer Junggesellenwohnung zu leben, da es bequemer war, und nahm meistens seine Mahlzeiten im Club ein. Er widmete der Verwaltung seiner Bergwerke in den Midland-Kraftschaften einige Aufmerksamkeit und entschuldigte diesen Schandfleck industrieller Betätigung gewöhnlich damit, dass er sagte, der Besitz von Kohle habe den einen Vorteil, einen Gentleman in Stand zu setzen, sich den Luxus zu leisten, auf seinem eigenen Herde Holz zu brennen. In der Politik war er Tory, ausgenommen, wenn die Tories am Ruder waren, denn während dieser Zeit schimpfte er auf sie und nannte sie gerade heraus ein Pack von Radikalen. Er war ein Held seinem Bedienten gegenüber, der ihn terrorisierte, und ein Schrecken für die meisten seiner Verwandten, die er seinerseits terrorisierte. Nur England hatte ihn hervorbringen können, und er pflegte immer zu sagen, England komme auf den Hund. Seine Prinzipien waren altmodisch, aber seine Vorurteile waren nicht übel. Als Lord Henry eintrat, saß sein Onkel in einer gewöhnlichen Jagdjoppe da, sauchte seine Manila und las brummend in den Times. »Na, Harry!« sagte der alte Herr. »Was bringt dich so früh heraus? Ich dachte, ihr Stutzer steht nie vor zwei Uhr auf und seid nicht vor fünf Uhr sichtbar. »Reiner Familien-Sinn, ich versichere dich, Onkel Georg. Ich möchte etwas aus dir herausbringen. »Vermutlich Geld!« sagte Lord Firma und verzog das Gesicht. »Nun, so setz dich und erzähle mir alles. Die jungen Leute von heutzutage meinen Geld sei alles. »Ja,« erwiderte Lord Henry und befestigte seine Knopflochblume. »Und wenn sie älter werden, wissen sie es. »Aber ich brauche kein Geld. Nur Menschen, die ihre Rechnungen bezahlen, brauchen Geld. Und ich bezahle meine nie. Kredit ist das Kapital eines Zweitgeborenen, und man lebt famos mit seiner Hilfe. Außerdem gehe ich immer zu Datemores Kaufleuten, und daher kommt es, daß sie mich in Ruhe lassen. Was ich brauche, ist Belehrung, keine nützliche Belehrung natürlich, nutzlose. »Nun, Harry, ich kann dir alles sagen, was in einem englischen Blaubuch steht, obwohl diese Kerle heutzutage eine Menge Unsinn schreiben. Als ich im diplomatischen Dienst stand, war es besser bestellt. Aber ich höre, sie stellen ihre Leute jetzt aufgrund von Prüfungen an. Was kann man davon erwarten? Prüfungen, wertgeschätzter, sind reiner Humbug von Anfang bis zu Ende. Wenn einer ein Gentleman ist, weiß er völlig genug. Und wenn er kein Gentleman ist, ist alles, was er weiß, von übel für ihn. »Herr Dorian Gray hat nichts mit Blaubüchern zu tun, Onkel Georg, sagte Lord Henry in seinem müden Ton. »Herr Dorian Gray? Wer ist das?« fragte Lord Firma und zog seine buschigen weißen Augenbrauen zusammen. »Um das zu erfahren, bin ich hergekommen, Onkel Georg. Oder besser gesagt, ich weiß, wer er ist. Er ist der Enkel des letzten Lord Kersow. »Seine Mutter war eine Devreux, Lady Margaret Devreux. Ich habe den Wunsch, dass du mir etwas von seiner Mutter erzählst. Was für eine Bewandtnis hat es mit ihr? Wen heiratete sie? Du hast in deiner Zeit fast alle Menschen gekannt, und du wirst sie wohl auch gekannt haben. Ich habe für Herrn Gray zur Zeit sehr viel Interesse. Ich habe ihn jetzt eben kennengelernt. »Kersow's Enkel!« wiederholte der alte Herr. »Kersow's Enkel. Natürlich. Ich kannte seine Mutter sehr genau. Ich glaube, ich war bei ihrer Taufe. Sie war ein außergewöhnlich schönes Mädchen, Margaret Devreux, und machte alle Männer fast toll, als sie mit einem jungen Habe nichts durchbrannte, einer vollkommenen Null wertgeschätzter, einem fähnrich in einem Musketierregiment oder sowas ähnliches. Natürlich, ich erinnere mich an die ganze Geschichte, als wäre sie gestern gewesen. Der arme Kerl wurde ein paar Monate nach der Hochzeit in einem Duell in Spa getötet. Es war eine hässliche Sache dabei. Man erzählte, Kersow habe einen schorkischen Abenteurer, so einen Viechkerl aus Belgien, angeworben, um seinen Schwiegersohn öffentlich zu beleidigen. Habe ihn bezahlt, wertgeschätzter, damit er es tue, bezahlt, und der Borsche spießte seinen Mann auf wie eine Taube. Die Sache wurde vertuscht, aber Kersow aß eine Zeit lang sein Kotlet allein im Klub. Ich höre, er habe seine Tochter zu sich zurückgeholt, und sie habe nie mehr ein Wort mit ihm gesprochen. Oh ja, es war eine schlimme Geschichte. Das Mädchen starb auch, starb binnen einem Jahr. So, sie hinterließ einen Sohn, wirklich? Das hatte ich vergessen. Was für ein Junge ist er? Wenn er seiner Mutter gleicht, muss er ein hübscher Bingle sein. Er ist sehr hübsch, bestätigte Lord Henry. Ich hoffe, er kommt in die rechten Hände, fuhr der alte Mann fort. Eine Menge Geld wartet auf ihn, wenn Kersow recht an ihm handelte. Seine Mutter hatte auch Geld. Die ganze Besitzung Serbie fiel ihr zu vonseiten ihres Großvaters. Ihr Großvater hasste Kersow, hielt ihn für einen gemeinen Hund. Das war er auch. Kam einmal nach Madrid, als ich da war. Wahrhaftig, ich schämte mich des Kerls. Die Königin fragte mich öfter, wer der englische Edelmann sei, der sich mit den Kutschern um den Vorlohn zankte. Eine ganze Geschichte haben sie daraus gemacht. Ich traute mich vier Wochen nicht an den Hof. Ich hoffe, er hat seinen Enkel besser als die Droschken-Kutscher behandelt. Ich weiß nichts davon, er widerte Lord Henry. Ich denke mir, der Junge wird einmal wohlhabend sein. Er ist noch nicht großjährig. Serbie gehört ihm, das weiß ich. Er sprach mir davon. Und seine Mutter war sehr schön? Margaret de Vreu war eines der entzückendsten Menschenkinder, die ich je sah, Harry. Was in aller Welt sie dazu gebracht hat, so zu handeln, wie sie tat, habe ich nie verstehen können. Sie hätte wen sie wollte heiraten können. Carlington war verrückt nach ihr. Allerdings war sie eine romantische. Alle Frauen der Familie waren es. Die Männer waren eine traurige Bande. Aber bei Gott, die Weiber waren entzückend. Carlington rutschte auf den Knien vor ihr. Hat er mir selbst erzählt? Sie lachte ihn aus. Dabei gab es damals in London kein Mädchen, das nicht auf ihn ausgewiesen wäre. Nebenbei, Harry, weil wir schon über törichter heiraten sprechen, was ist das für ein Blödsinn, den mir dein Vater von Dartmoor erzählt? Er wolle eine Amerikanerin heiraten? Sind englische Mädchen ihm nicht gut genug? Hä? Es ist jetzt Mode Amerikanerinnen zu heiraten, Onkel Georg. Ich werde die englischen Frauen gegen die ganze Welt verteidigen, Harry, sagte Lord Firmo und schlug mit der Faust auf den Tisch. Man wettete auf die Amerikanerinnen. Sie halten sich nicht, habe ich gehört. Eine lange Verlobung erschöpft sie, aber in einer Steeple-Chase sind sie prächtig. Sie nehmen alles im Flug. Ich glaube nicht, dass Dartmoor Aussichten hat. Was sind Ihre Angehörigen? gräulte der Alte Herr. Hat sie überhaupt welche? Lord Henry schüttelte den Kopf. Amerikanische Mädchen sind so geschickt im Verbergen ihrer Eltern wie englische Frauen im Verbergen ihrer Vergangenheit, sagte er und erhob sich zum Gehen. Sie sind vermutlich Schweinefleischpacker? Ich hoffe es, Onkel Georg, um Dartmoors willen. Man hat mir gesagt, dass das Schweinefleischpacken in Amerika nach der Politik die einträglichste Beschäftigung ist. Ist sie hübsch? Sie tritt auf, als ob sie schön wäre. Das tun die meisten Amerikanerinnen. Es ist das Geheimnis ihrer Anziehungskraft. Warum bleiben diese Amerikanerinnen nicht bei sich zu Hause? Sie erzählen uns immer, es sei das Paradies für Frauen. Das ist es. Das ist der Grund, warum sie wie Eva so gierig danach sind, herauszukommen, sagte Lord Henry. Adieu, Onkel Georg. Ich komme zu spät zum Frühstück, wenn ich länger bleibe. Danke sehr für die Belehrung, die du mir gabst. Es ist immer recht, von meinen neuen Freunden alles und von meinen Alten nichts zu wissen. Wo wirst du Frühstücken, Harry? Bei Tante Agatha. Ich habe mich und Herrn Gray bei ihr eingeladen. Er ist ihr neuester Protégé. Hm, sage deiner Tante Agatha, Harry, sie solle mich mit ihren Wohltätigkeitsaufrufen in Ruhe lassen. Sie habe ich satt. Wahrhaftig. Die gute Frau meint, ich hätte nichts Besseres zu tun, als für ihre albernen Liebhabereien Schicks zu schreiben. Schon recht, Onkel Georg. Ich will es ihr sagen, aber es wird zwecklos sein. Wohltätige haben allen Sinn für Menschlichkeit verloren. Daran erkennt man sie. Der alte Herr brummte zustimmend und läutete seinem Diener. Lord Henry ging durch den niedrigen Säulengang nach Burlington Street und wandte seine Schritte in der Richtung nach Berkeley Square. Das war also die Geschichte der Eltern Dorian Grace. So roh die Form war, in der sie ihm berichtet worden, hatte sie ihn doch erregt und ihm den Eindruck eines seltsamen, fast modernen Romans gemacht. Eine schöne Frau, die alles um eine wahnsinnige Leidenschaft wagt. Ein paar wilde Wochen des Glücks, kurz abgeschnitten durch ein scheusliches, verräterisches Verbrechen. Monate sprachloser Verzweiflung und dann ein Kind, das in Schmerzen geboren wurde. Die Mutter vom Tode weggenommen, der Knabe in Einsamkeit und der Tyranei eines lieblosen alten Mannes überlassen. Ja, das war ein interessanter Hintergrund. Er gab dem jungen Menschen Relief, machte ihn vollkommener als zuvor. Hinter allem Erlesenen in der Welt lag etwas Tragisches. Welten hatten Kreisen müssen, damit das unscheinbarste Blümchen aufblühen konnte. Und wie entzückend war er gestern Abend gewesen, als er mit erschreckten Augen die Lippen in scheuer Luft geöffnet, ihm im Club gegenüber saß und die roten Schirme der Kerzen, das erwachende Wunder seines Gesichts noch rosiger färbten. Zu ihm sprechen war, wie wenn man auf einer köstlichen Geige spielte. Er entsprach jedem Strich und jeder zitternden Bewegung des Bogens. Es war doch etwas schrecklich unterjochendes in der Ausübung eines Einflusses. Keine andere Betätigung war ihr zu vergleichen. Seine Seele in eine anmutige Gestalt zu projizieren und sie dort einen Augenblick verweilen zu lassen. Seine eigenen Geistestendenzen im Echo zu hören, vermehrt um all die Musik der Leidenschaft und Jugend, sein Temperament in ein anderes hineinzuleiten, als ob es ein feines Fluidum oder ein seltsamer Duft wäre. Darin lag eine verhaftige Freude, vielleicht die befriedigendste Freude, die uns in einer Zeit geblieben, die so beschränkt und gemein war wie unsere, die in ihren Genüssen so grob fleischlich und in ihrem Zielen so grob gewöhnlich war. Auch war er ein wunderbarer Typus dieser Jüngling, den er durch so seltsamen Zufall in Bessels Atelier kennengelernt hatte oder konnte wenigstens zu einem wundervollen Typus gemodelt werden. Grazie war ihm verliehen und die weiße Reinheit der Knaben unschuld und Schönheit, wie sie alte griechische Marmorwerke bewarten. Es gab nichts, was sich nicht aus ihm machen ließ. Er konnte zu einem Titanen oder zu einem Spielzeug gemacht werden. Was war es für ein Jammer, dass solche Schönheit zum Verwälken bestimmt war? Und Bessel, wie interessant er, psychologisch betrachtet, doch war. Die neue Art der Kunst, die neue Weise, das Leben anzusehen, so seltsam erweckt durch das bloße, sichtbare Dasein eines Menschen, der von alledem nichts wusste. Der stille Geist, der in einer düsteren Waldlandschaft wohnte und ungesehen im freien Felde wandelte, zeigte sich plötzlich. Doriaden gleich und ohne Scheu, weil in der Seele dessen, der auf der Suche nach ihm war, die wundervolle Vision erwacht war, der allein wundervolle Dinge offenbart werden. Die bloßen Formen und Abbilder von Dingen wurden gleichsam geläutert und erlangten eine Art symbolischer Bedeutung, als ob sie selber Abbilder einer anderen und vollendetern Form waren, deren Schatten sie zur Wirklichkeit machten. Wie seltsam das alles war. Er erinnerte sich an ähnliches in der Geschichte. War es nicht Plato, der Künstler in der Welt des Denkens, der es zuerst untersucht hatte? War es nicht Buonarrotti, der es in die farbigen Marmor-Stücke einer so netten Folge gemeißelt hatte? Aber in unserem Jahrhundert war es seltsam. Ja, er wollte den Versuch machen, für Dorian Grey zu sein, was ohne es zu wissen der Jüngling dem Maler war, der das wundervolle Porträt geschaffen hatte. Er wollte suchen, in ihm herzusein. Hatte es in Wahrheit bereits halb und halb erreicht. Er wollte diesen wundervollen Geist zu seinem eigenen machen. Es war etwas unwiderstehlich anziehendes in diesem Kind der Liebe und des Todes. Plötzlich blieb er stehen und blickte an den Häusern empor. Er merkte, daß er schon vor einer Weile am Hause seiner Tante vorübergegangen war und kehrte still lächelnd wieder um. Als er in die etwas düstere Halle eintrat, sagte ihm der Diener, man habe bereits mit dem Frühstück begonnen. Er gab einem Lakaien Hut und Stock und ging ins Speisezimmer. Spät, wie gewöhnlich, rief seine Tante und schüttelte den Kopf. Er erfand geschickt eine Entschuldigung, setzte sich auf den leeren Stuhl neben ihr und blickte sich um, um zu sehen, wer da war. Dorian, der am Ende der Tafel saß, grüßte ihn schichtern und ein freudiges Erröten trat auf seine Wangen. Gegenüber saß die Herzogin von Halle, eine bewunderungswürdig gutmütige und gut gelaunte Dame, die jeder gern hatte, der sie kannte und die in den umfangreichen Maßen gebaut war, die man bei Frauen, die nicht Herzoginen sind, beleibtheit nennt. Neben ihr, zu ihrer Rechten, saß Sir Thomas Burden, ein radikales Parlamentsmitglied, das im öffentlichen Leben seinem Lieder und im Privatleben den besten Köchen folgte und in Gemäßheit einer weisen und wohlbekannten Regel mit den Tories speiste und mit den Liberalen dachte. Den Platz zu ihrer Linken nahm Herr Urskin auf Treadley ein, ein alter, charmanter und gebildeter Herr, der jedoch die schlechte Gewohnheit des Schweigens angenommen hatte, da er, wie einmal Lady Agatha erklärt hatte, mit allem, was er zu sagen hatte, vor seinem dreißigsten Lebensjahr fertig geworden war. Seine eigene Nachbarin war Frau Wandeleur, eine der ältesten Freundinnen seiner Tante, eine vollkommene Heilige unter Frauen, aber so schrecklich angezogen, dass sie einem wie ein geschmacklos gebundenes Gebetbuch vorkam. Zum Glück für ihn hatte sie an der anderen Seite Lord Fordle, eine sehr intelligente Mittelmäßigkeit im besten Alter, der so kahl war wie die Mitteilung eines Ministers im Unterhaus, und mit dem sie sich in dem tief ernsten Tone unterhielt, der, wie Lord Henry einmal selbst bemerkt hatte, der eine unverzeihliche Fehler ist, in den alle wahrhaft guten Menschen verfallen und den keiner unter ihnen ganz vermeiden kann. Wir sprechen über den armen Dartmoor, Lord Henry, rief die Herzogin und nickte ihm vergnügt über den Tisch weg zu. Glauben Sie, dass er wirklich dieses reizende junge Mädchen heiraten wird? Ich glaube, Frau Herzogin, sie hat sich in den Kopf gesetzt, um ihn anzuhalten. Wie schrecklich, rief Lady Agatha. Wirklich, es sollte sich jemand ins Mittel legen. Ich erfahre aus vorzüglicher Quelle, ihr Vater habe ein amerikanisches Kurzwarengesheft, sagte Sir Thomas Burden mit stolzem Blick. Mein Onkel hat bereits behauptet, er habe eine Schweinefleischpackerei, Sir Thomas. Kurzwareng? Was sind amerikanische Kurzwareng? fragte die Herzogin und erhob staunend ihre großen Hände. Americanische Romane, antwortete Lord Henry. Die Herzogin machte ein erstauntes Gesicht. Hören Sie nicht auf ihn, liebste, fürsterte Lady Agatha. Er meint nie im Ernst, was er sagt. Als Amerika entdeckt wurde, hob der radikale Abgeordnete an und ließ etliche langweilige Tatsachen los. Wie alle Menschen, die ein Thema erschöpfen wollen, erschöpfte er seine Zuhörer. Die Herzogin seufzte und übte ihr Vorrecht zu unterbrechen. Wollte Gott, es wäre überhaupt nie entdeckt worden, rief sie aus. Wahrhaftig! Unsere jungen Mädchen haben keine Aussichten heutzutage. Es ist empörend. Wenn man's recht betrachtet, ist Amerika vielleicht gar nicht entdeckt worden, sagte Herr Urskin in orakellhaftem Ton. Ich würde vorziehen zu sagen, man ist dahintergekommen. Aber ich habe Exemplare der Einwohnerinnen gesehen, antwortete die Herzogin zerstreut. Ich muss gestehen, die meisten von ihnen sind überaus hübsch, und zudem ziehen sie sich gut an. Sie lassen alle ihre Kleider in Paris machen. Ich wollte, ich könnte mir das auch leisten. Man sagt, wenn gute Amerikaner sterben, gehen sie nach Paris, kicherte Sir Thomas, der einen großen Schrank voll abgelegter Witze besaß. Wirklich? Und wohin gehen schlechte Amerikaner, wenn sie sterben? fragte die Herzogin. Sie gehen nach Amerika, murmelte Lord Henry. Sir Thomas runzelte die Stern. Ich fürchte, ihr Neffe hat ein Vorurteil gegen dieses große Land, sagte er zu Lady Agatha. Ich habe ganz Amerika bereist, in Salonwagen, die die Direktionen mir stellten. Man ist dort in diesen Dingen äußerst entgegenkommend. Ich versichere sie, es ist ein Bildungselement, das Land kennenzulernen. Aber müssen wir wirklich nach Chicago reisen, um gebildet zu werden? fragte Herr Urskin im klagenden Ton. Ich bin nicht aufgelegt zu der Reise. Sir Thomas schob seine Hand durch die Luft. Herr Urskin hat die Welt in seinen Büchersrenken. Wir Männer der Praxis möchten die Dinge sehen, nicht über sie lesen. Die Amerikaner sind ein überaus interessantes Volk. Sie sind ganz und gar vernünftig. Ich glaube, das ist ihr Kennzeichen. Jawohl, Herr Urskin, ein ganz und völlig vernünftiges Volk. Ich versichere sie, es gibt keinen Unsinn bei den Amerikanern. Wie grässlich, rief Lord Henry. Ich kann brutale Gewalt aushalten, aber brutale Vernunft ist ganz unerträglich. Es ist unbillig, sie anzuwenden. Es heißt, den Intellekt unterdrücken. Ich verstehe sie nicht, sagte Sir Thomas und wurde etwas rot. Ich verstehe, Lord Henry, sagte Herr Urskin. Herr Urskin lächelnd. Paradoxal sind in ihrer Art ganz gut, versetzte Sir Thomas. War das Paradox, fragte Herr Urskin. Ich hielt es nicht dafür. Vielleicht. Nun, der Weg zur Wahrheit führt über Paradoxin. Um die Wahrheit zu prüfen, muss man sie seiltanzen lassen. Wenn die Wahrheiten akrobaten werden, können wir über sie urteilen. Mein Gott, sagte Lady Agatha. Wie diskutiert ihr Männer? Wahrhaftig, ich bringe es nie heraus, wovon ihr sprecht. Oh, Harry, ich bin ganz böse mit dir. Warum versuchst du, Herrn Grey zu überreden, nicht mehr ins East End zu gehen? Ich versichere dich, er wäre dort ganz unschätzbar. Die Leute wären entzückt über sein Spiel. Ich habe den Wunsch, dass er für mich spielt. Rief, Lord Henry, lächelnd und blickte ans Ende des Tisches, von wo er einen strahlenden Blick zur Antwort erhielt. Aber die Menschen in Whitechapel sind so unglücklich, fuhr Lady Agatha fort. Ich kann mit allem Mitgefühl haben, nur nicht mit Leiden, sagte Lord Henry und zuckte mit den Schultern. Da kann ich nicht mitfühlen. Es ist zu hässlich, zu schauderhaft, zu quälend. Es liegt etwas Schrecklich-Krankhaftes in dem Mitgefühl unserer Zeit mit dem Elend. Man sollte mit der Farbigkeit, der Schönheit, der Freude des Lebens mitfühlen. Je weniger über den Jammer des Lebens gesagt wird, desto besser. Jedoch das East End ist eine sehr wichtige Frage, bemerkte Sir Thomas und schüttelte ernsthaft den Kopf. Ganz richtig, erwiderte der junge Lord. Es ist das Problem der Sklaverei. Und wir machen den Versuch, es dadurch zu lösen, dass wir die Sklaven amüsieren. Der Politiker warf ihm einen durchdringenden Blick zu. Welche Änderung schlagen sie denn also vor? fragte er. Lord Henry lachte. Ich habe nicht den Wunsch, irgendetwas in England zu ändern, außer dem Wetter, war seine Antwort. Ich ergebe mich in philosophischer Beschaulichkeit und bin zufrieden damit. Indessen, da das 19. Jahrhundert durch übermäßigen Verbrauch von Mitgefühlbankrott gemacht hat, möchte ich vorschlagen, wir wenden uns an die Wissenschaft, damit sie uns aufrichtet. Der Nutzen der Empfindungen ist, dass sie uns in die Irre führen. Und der Nutzen der Wissenschaft ist, dass sie nicht empfindsam ist. Aber wir haben eine so ernste Verantwortung, wagte Frau Wandelör, Schichtern einzuwerfen. Feuchtbar ernst, stimmte Lady Agatha bei. Lord Henry blickte zu Herrn Erskine hinüber. Die Menschheit nimmt sich selbst zu ernst. Das ist die Erbsünde der Welt. Wenn der Höhlenmensch sich aufs Lachen verstanden hätte, wäre die Geschichte andere Wege gegangen. Sie sind für war sehr tröstlich, zwitscherte die Herr zugehen. Ich habe immer ein Schuldgefühl verspürt, wenn ich ihre Liebe Tante besuchte, denn ich interessiere mich nicht im Mindesten für East End. In Zukunft werde ich ihr ohne Erröten in die Augen sehen können. Erröten steht den Damen sehr gut, bemerkte Lord Henry. Nur wenn man jung ist, antwortete sie, wenn eine alte Frau wie ich errötet, ist es ein sehr schlimmes Zeichen. Ach, Lord Henry, ich wollte, Sie könnten mir sagen, wie man wieder jung wird. Er dachte einen Augenblick nach. Können Sie sich an irgendeinen großen Fehler erinnern, den Sie in jungen Tagen begangen haben, Frau Herr zugehen, fragte er und blickte sie über den Tisch hinan. Oh, an sehr viele fürchtig, rief sie aus. Dann begehen Sie sie noch einmal, sagte er ernsthaft. Um seine Jugend wiederzuerlangen, braucht man bloß, seine Torheiten zu wiederholen. Eine reizende Theorie, rief sie, ich muss sie in die Praxis umsetzen. Eine gefährliche Theorie, kam es zwischen den zusammengepressten Lippen Sir Thomas hervor. Lady Agatha schüttelte den Kopf, konnte aber nichts dagegen tun, dass das Gespräch sie amüsierte. Herr Urskin hörte zu. Ja, vor Lord Henry Ford, das ist eines der großen Geheimnisse des Lebens. Heutzutage sterben die meisten Menschen ein einer Art schleichende Menschenverstand und kommen, wenn es zu spät ist, dahinter, dass die einzigen Dinge, die einer nie bereut, seine Fehler sind. Ein Lachen erhob sich am Tisch. Nun spielte er mit dem Gedanken, wie es ihm beliebte. Warf ihn in die Luft und wandelte ihn um, ließ ihn verschwinden und fing ihn wieder auf, ließ ihn fantastisch funkeln und beflügelte ihn mit Paradoxien. Das Lob der Nahrheit erhob sich, als er Ford fuhr, zu einer Philosophie und die Philosophie selbst wurde jung und zum Klang der tollen Musik der Lust bekleidet mochte es einen Bedingen mit ihrem eingefleckten Gewande und einem E-Vollkranz im Haar, tanzte sie wie eine Bachantin über die Hänge des Lebens und neckte den Trägen Silen, weil er nüchtern blieb. Die Tatsachen flohen vor ihr wie erschreckte Tiere des Waldes. Ihre weißen Füße traten die mächtige Kälter, an der der Weise Oma sitzt, bis der schäumende Traubensaft in purpornen Blasen wogend an ihren nackten Beinen hochstieg oder in rotem Schaum über die schwarzen, tropfend bauchigen Seiten des Fasses herablief. Es war eine glänzende Improvisation. Er spürte, dass die Augen Dorian Grace auf ihn gerichtet waren und das Bewusstsein, das unter seinen Zuhörern einer war, dessen naturell er bezaubern wollte, schien seinen Witz funkeln zu machen und seiner Fantasie farbe zu geben. Er war glänzend, fantasievoll, unwiderstehlich. Er entzückte seine Zuhörer aus sich selber und lachend folgten sie seinen verführerischen Tönen. Dorian Gray verwandte den Blick nicht von ihm, sondern saß wie unter einem Banne da. Einlächeln nach dem anderen glitt über sein Gesicht und schweres Staunen stieg in seine umdunkelten Augen. Endlich trat in der Libré des Jahrhunderts die Wirklichkeit ins Gemach und zwar in Gestalt eines Bedienten, der der Herzogin meldete, dass ihr Wagen vorgefahren war. Sie rang die Hände in affektierter Verzweiflung. »Wie schade, rief sie, ich muss meinen Mann im Club abholen und mit ihm in so eine alberne Versammlung bei Willys gehen, wo er den Vorsitz führt. Wenn ich zu spät komme, wird er gewiß wütend und wenn ich diesen Hut aufhabe, vertrage ich keine Szene. Er ist zu diffiziel, ein starkes Wort und er ist ruiniert. Nein, ich muss gehen, liebe Agatha. Adieu, Lord Henry, Sie sind sehr amüsant und schrecklich unmoralisch. Verhaftig, ich weiß nicht, was ich zu Ihren Ansichten sagen soll. Sie müssen einmal bei uns zu Abend essen. Vielleicht Dienstag? Sind Sie am Dienstag frei? Für Sie würde ich jeden sitzen lassen, Frau Herzogin, sagte Lord Henry mit einer Verbeugung. Ah, das ist sehr hübsch und sehr abscheulich von Ihnen, rief sie. So kommen Sie also, bitte! Und sie rauschte hinaus, gefolgt von Lady Agatha und den anderen Damen. Als Lord Henry sich wieder gesetzt hatte, näherte sich ihm Herr Erskine, setzte sich neben ihn und legte die Hand auf seinen Arm. Sie reden wie ein Buch, sagte er. Warum schreiben Sie keins? Ich lese so gern Bücher, dass ich mir nichts daraus mache, welche zu schreiben, Herr Erskine. Gewiss einen Roman würde ich gern schreiben, der so schön und so unwirklich wie ein persischer Teppich sein müsste. Aber es gibt in England kein literarisches Publikum, außer für Zeitungen, Fiebeln und Nachschlagewerke. Von allen Menschen der Welt haben die Engländer den geringsten Sinn für die Schönheit der Literatur. Ich fürchte Sie haben recht, antwortete Herr Erskine. Ich hatte auch einmal literarischen Ehrgeiz, aber ich habe ihn seit langem aufgegeben. Und nun, lieber junger Freund, wenn Sie mir erlauben wollen, Sie so zu nennen, darf ich fragen, ob Sie wirklich alles im Ernst meinten, was Sie beim Frühstück zu uns sprachen? Ich weiß gar nicht mehr, was ich sagte, lächelte Lord Henry. War es alles sehr böse? Sehr böse allerdings. Ich halte sie für überaus gefährlich. Und wenn unser guten Herzogen etwas zustößt, werden wir alle Sie in erster Linie dafür verantwortlich machen. Aber ich unterhielte mich gern mit Ihnen über das Leben. Die Generation, in die ich hineingeboren bin, war sehr trist. Kommen Sie einmal, wenn Sie genug von London haben, zu mir nach Treadley, und erklären Sie mir Ihre Philosophie der Lust, bei einem vorzüglichen Burgunder, den zu besitzen, ich mich freue. Das wird mir ein großes Vergnügen machen. Ein Besuch in Treadley ist ein großer Vorzug. Es hat einen vollendeten Wirt und eine vollendete Bibliothek. Die mit Ihnen komplett sein wird, antwortete der alte Herr mit artiger Verbeugung. Und jetzt muss ich mich von Ihrer trefflichen Tante verabschieden. Ich muss in den Atheneum-Club gehen. Es ist die Stunde, wo wir da schlafen. Sie alle, Herr Erskine? Vierzig in vierzig Lähnstühlen. Wir üben uns für eine Akademie auf Gläse. Lord Henry lachte und stand auf. Ich gehe in den Park, rief er. Als er hinaus trat, berührte ihn Dorian Gray am Arm. Ich möchte mit Ihnen gehen, sagte er leise. Aber ich dachte, Sie hätten Basil Hallward versprochen, zu ihm zu kommen, erwiderte Lord Henry. Ich möchte lieber mit Ihnen gehen. Ja, ich fühle, ich muss mit Ihnen gehen. Erlauben Sie es mir? Und versprechen Sie mir, die ganze Zeit zu mir zu sprechen? Niemand spricht so wundervoll wie Sie. Ach, ich habe für heute gerade genug geredet, sagte Lord Henry lächelnd. Alles, was ich jetzt wünsche, ist, das Leben zu beschauen. Wenn Sie wollen, so kommen Sie mit und beschauen Sie es mit mir. Ende von Kapitel 3 Kapitel 4 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 4 Eines Nachmittags, einen Monat später, sah Dorian Gray zurückgelehnt in einem üppigen Lehnstuhl in dem kleinen Bibliothekzimmer im Hause Lord Henrys in Mayfair. Es war in seiner Art ein entzückendes Zimmer, mit seiner hohen, getäffelten Wandverkleidung aus olivenfarbenem Eichenholz, mit seiner mattgelben Decke und dem Fries mit Stuckverzierungen und dem Ziegelmeelfarbenen Filzteppich, auf dem seidene, lang befranzte persische Decken herumlagen. Auf einem zierlichen Tischchen aus Satinholz stand eine Statuette von Claudion und daneben lag ein Exemplar der Saint-Nouvelle, das Clovis-Eve für Magarrät von Valois gebunden hatte und in das vergoldete Gänseblümchen geprägt waren, die diese Königin als ihr Wahrzeichen erwählt hatte. Ein paar große blaue Porzellankrüge und Papageientulpen standen auf dem Kaminsims und durch die kleinen, mit blei eingefassten Scheiben der Fenster floss das aprikosenfarbene Licht eines Londoner Sommertags. Lord Henry war noch nicht gekommen. Er verspätete sich immer aus Prinzip, da es sein Prinzip war, das Pünktlichkeit einem die Zeit stielt. So sah der junge Mann recht verdrießlich rein, wie er lässig eine reich illustrierte Ausgabe der Manon Lescots durchblätterte, die er in einem der Bücherschränke gefunden hatte. Das regelmäßige eintönige Dicken der Louis-Catorse-Ur quälte ihn. Ein oder zweimal dachte er daran, vorzugehen. Endlich hörte er einen Schritt draußen und die Tür öffnete sich. »Wie spät du kommst, Harry?« sagte er mit leisem Vorwurf. »Ich fürchte es ist nicht Harry, Herr Gray, antwortete eine scharfe Stimme. Er blickte sich schnell um und sprang auf die Füße. Ich bitte um Entschuldigung, ich dachte, sie dachten, es sei mein Mann, es ist nur seine Frau. Sie müssen gestatten, dass ich mich selbst vorstelle. Ich kenne sie ganz gut von ihren Fotografien her. Ich glaube, mein Mann hat siebzehn. Doch nicht siebzehn, Lady Henry. Nun, denn also achtzehn. Und ich sah sie gestern Abend mit ihm in der Oper. Sie lachte nervös, während sie sprach und beobachtete ihn mit ihren verschwommenen Vergissmein nicht augen. Sie war eine absonderliche Frau, die fast immer in jemandem verliebt war und die, da ihr Gefühl nie erwidert wurde, sich alle ihre Illusionen bewahrt hatte. Sie versuchte, malerisch auszusehen, es gelang ihr aber nur, unordentlich gekleidet zu sein. Sie hieß Victoria und hatte eine krankhafte Neigung in die Kirche zu gehen. Das war im Lohengrin, Lady Henry, nicht wahr? Ja, es war im herrlichen Lohengrin. Ich liebe Wagner's Musik mehr als irgendeine andere. Sie ist so laut, dass man sich die ganze Zeit unterhalten kann, ohne dass andere Menschen hören, was man sagt. Das ist ein großer Vorteil. Meinen sie nicht auch, Herr Gray? Das selbe nervöse, kurz abgebrochene Lachen kam von ihren dünnen Lippen und ihre Finger fingen an, mit einem langen Schildpad Papiermesser zu spielen. Dorian lächelte und schüttelte den Kopf. Ich fürchte, ich meine es nicht, Lady Henry. Ich spreche nie während der Musik, wenigstens nicht während guter Musik. Wenn man schlechte Musik hört, hat man die Pflicht, sie im Gespräch zu ertränken. Oh, das ist einer von Harrys Setzen, nicht wahr, Herr Gray? Ich höre Harrys Setze immer aus dem Munde seiner Freunde. Es ist die einzige Art, auf die ich sie erfahre. Aber sie dürfen nicht denken, dass ich gute Musik nicht liebe. Ich verehre sie, aber ich habe Angst davor. Sie macht mich zu romantisch. Ich habe Pianisten geradezu angebetet. Manchmal zwei zu gleicher Zeit, behauptet Harry. Ich weiß nicht, was das mit ihnen ist. Vielleicht kommt es daher, dass sie Ausländer sind. Sie sind es alle, nicht wahr? Das ist so klug von ihnen und für die Kunst so schmeichelhaft. Das macht sie kosmopolitisch, nicht wahr? Sie sind nie bei einer meiner Gesellschaften gewesen, nicht wahr, Herr Gray? Sie müssen kommen. Euch Ideen kann ich mir nicht leisten, aber für Ausländer ist mir nichts zu teuer. Sie machen ein Haus so malerisch. Aber hier ist Harry. Harry, ich kam um nach dir zu sehen. Ich wollte dich etwas fragen. Ich weiß nicht mehr, was. Und ich fand Herrn Gray hier. Wir haben so reizend über Musik geplaudert. Wir denken ganz gleich darüber. Nein, ich glaube, wir denken ganz verschieden darüber. Aber er ist sehr charmant gewesen. Ich freue mich so sehr, dass ich ihn gesehen habe. Das ist recht, meine Liebe. Ganz recht, sagte Lord Henry, zog seine dunklen, sichelförmigen Brauen hoch und blickte die beiden mit vergnügtem Lächeln an. Es tut mir so leid, dass ich mich verspätet habe, Dorian. Ich sah mich in Water Street nach einem Stück alten Brokat um und musste stundenlang darum handeln. Heutzutage kennen die Menschen den Preis von allen Dingen und den Wert von keinem. Ich fürchte, ich muss gehen, rief Lady Henry und brach ein unangenehmes Schweigen mit ihrem albernen, unmotivierten Lachen. Ich habe versprochen, mit der Herzogin auszufahren. Adieu, Herr Gray. Adieu, Harry. Du ist nicht zu Hause, nicht wahr? Ich auch nicht. Vielleicht sehe ich dich bei Lady Thornberry. Sehr wahrscheinlich, meine Liebe, sagte Lord Henry und schloss die Tür hinter ihr, als sie anzusehen wie ein Paradiesvogel, der die ganze Nacht im Regen gewesen, wie auf der Flucht das Zimmer verlassen hatte. Sie hinterließ einen leichten Duft von Jasmin-Parfüm. Lord Harry steckte eine Zigarette an und machte sich's auf dem Sofa bequem. Heirate nie eine Frau mit strohfarbenem Haar, Dorian, sagte er nach einigen Zügen. Warum nicht, Harry? Weil sie so sentimental sind. Aber ich liebe sentimentale Menschen. Heirate überhaupt nie, Dorian. Männer heiraten, weil sie müde sind. Frauen, weil sie neugierig sind. Beide werden enttäuscht. Ich glaube nicht, dass ich heiraten werde, Harry. Ich bin zu sehr verliebt. Das ist eines deiner Aforismen. Ich setze es in die Praxis um, wie alles, was du sagst. In wen bist du verliebt? fragte Lord Henry nach einer Pause. In eine Schauspielerin, sagte Dorian Grey, errötend. Lord Henry zuckte die Achseln. Das ist ein recht gewöhnliches Debüt. Das sagtest du nicht, wenn du sie sehest, Harry. Wer ist es? Sie heißt Sybil Vane. Habe nie von ihr gehört. Niemand kennt sie. Aber die Menschen werden eines Tages von ihr hören. Sie ist ein Genie. Mein lieber Junge, kein Weib ist ein Genie. Die Weiber sind das dekorative Geschlecht. Sie haben nie etwas zu sagen, aber sie sagen es entzückend. Die Weiber verkörpern den Triumph der Materie über den Geist. So wie die Männer den Triumph des Geistes über die Moral vorstellen. Harry, wie kannst du? Lieber Dorian, das ist sehr wahr. Ich bin gerade mit einer Analyse der Weiber beschäftigt. Daher muss ich es wissen. Der Gegenstand ist nicht so verworren, wie ich dachte. Ich finde, es gibt schließlich nur zwei Arten von Frauen. Die schlichten und die geschminkten. Die schlichten sind sehr nützlich. Wenn du in den Ruf der Erbarkeit kommen willst, musst du nur mit einer von ihnen zu Abendessen gehen. Die anderen Frauen sind sehr reizend. Einen Fehler jedoch begehen sie. Sie gebrauchen Farbe in der Absicht, jung auszusehen. Unsere Großmütter gebrauchten Farbe, um glänzend zu plaudern. Rouge und Esprit gingen gewöhnlich zusammen. Das ist jetzt alles vorbei. Solange eine Frau zehn Jahre jünger aussehen kann als ihre Tochter, ist sie völlig zufrieden gestellt. Was die Unterhaltung angeht, so gibt es nur fünf Frauen in London, mit denen es sich zu reden lohnt. Und zwei davon sind in anständiger Gesellschaft unmöglich. Indessen erzähle mir von deinem Genie. Seit wann kennst du sie? Ach, Harry, deine Worte entsetzen mich. Kümmer dich nicht darum. Seit wann kennst du sie? Seit ungefähr drei Wochen. Und wie kamst du mit ihr zusammen? Ich will es dir erzählen, Harry, aber du darfst es nicht leicht hinnehmen. Schließlich wäre es nie dazu gekommen, wenn ich dich nicht gefunden hätte. Du fülltest mich mit einem wilden Verlangen, alles im Leben kennen zu lernen. Viele Tage, nachdem ich dich kennengelernt hatte, schien etwas in meinen Adern zu pochen. Wenn ich im Park spazierte oder nach Piccadilly schlenderte, schaute ich jeden an, der mir begegnete, und wollte mit wilder Neugier herausbekommen, was für ein Leben sie alle führten. Einige von ihnen zogen mich an, andere füllten mich mit Schauder. Es lag ein verführerisches Gift in der Luft. Meine Sinne dürsteten nach Erlebnissen. Nun, eines Abends gegen sieben Uhr beschloss ich auszugehen, auf die Suche nach einem Abenteuer. Ich empfand unser graues, ungeheures London mit seinen vielen hunderttausenden, seinen schmutzigen Sündern und seinen glänzenden Sünden, wie du dich einmal ausdrücktest, müsse etwas für mich in Bereitschaft halten. Ich träumte von tausend Dingen. Schon die bloße Gefahr machte mir Genuss. Ich erinnerte mich an die Worte, die du an dem wundervollen Abend zu mir sprachst, als wir zuerst zusammenspeisten, von dem Suchen nach der Schönheit, die das wahre Geheimnis des Lebens ist. Ich weiß nicht, was ich erwartete, aber ich ging los und wanderte in den Osten, wo ich bald in einem Gewirr von russigen Gassen und schwarzen Plätzen, die kein Fleckchen grün hatten, meinen Weg verlor. Gegen halb acht Uhr kam ich an einem komischen kleinen Theater mit großen, flackernden Gasflammen und grellen Ankündigungen vorbei. Ein scheuslicher Jude, der das absonderlichste Wammstrug, das ich je in meinem Leben gesehen habe, stand am Eingang und rauchte eine stinkende Zigarre. Er hatte fettige Ringellöckchen und ein riesiger Diamant blitzte auf seiner schmutzigen Hemdenbrust. »Wiljet gefällig, Herr Baron, fragte er, als er mich sah, und nahm mit einer miener großer Unterwürfigkeit den Hut ab. Es war so erlesen scheuslich. Du wirst mich natürlich auslachen, aber ich trat tatsächlich ein und zahlte zwanzig Mark für die Prostzeniumsloge. Noch heute weiß ich nicht, warum ich das tat. Und doch, wenn es nicht geschehen wäre, liebster Harry, wenn es nicht geschehen wäre, würde mir das größte Ereignis meines Lebens entgangen sein. Ich sehe, du lachst. Es ist abscheulich von dir. Ich lache nicht, Dorien. Wenigstens lache ich nicht über dich. Aber du solltest es nicht das größte Ereignis deines Lebens nennen. Es wäre eher, das erste Ereignis deines Lebens zu nennen. Du wirst immer geliebt werden und du wirst immer in die Liebe verliebt sein. Eine grande Passion ist das Vorrecht der Menschen, die nichts zu tun haben. Das ist der einzige Nutzen der Faulenzerklasse eines Landes. Sei nicht zackhaft. Köstliche Dinge warten auf dich. Das ist nur der Anfang. Hältst du meine Natur für so oberflächlich? rief Dorien Zornig. Nein, ich halte sie für so tief. Wie verstehst du das? Mein lieber Sohn, die Menschen, die nur einmal im Leben lieben, sind in Wahrheit die Oberflächlichen. Was sie ihre Treue nennen, nenne ich entweder die Trägheit der Gewohnheit oder ihren Mangel an Fantasie. Treue ist für das Gefühl zum Triebleben, was die Konsequenz für das Geistige Leben ist. Weiter nichts als ein Eingeständnis der Schwäche. Teuer. Ich muss mich einmal daran machen, sie zu analysieren. Es liegt Besitzgier in ihr. Wie viele Dinge würden wir wegwerfen, wenn wir nicht fürchteten, andere würden sie aufheben. Aber ich will dich nicht unterbrechen. Erzähle weiter. Also, ich saß in einer schauderhaften, kleinen, verhängten Loge und hatte den gemeinen Vorhang direkt vor den Augen. Ich blickte hinter der Gardine vor und sah mich im Hause um. Es war alles lächerlich ausgeputzt, lauter Cupidos und Füllhörner, wie auf einem Hochzeitskuchen schlimmster Sorte. Die Galerie und der Stehplatz waren ziemlich voll, aber die beiden reien schmutziger Sperrsitze waren ganz leer und kaum ein Mensch war auf dem Platz, den sie vermutlich den ersten Rang nannten. Frauen liefen mit Orangen und Ingwerbier herum und schrecklich viele Haselnüsse wurden aufgeknackt. Es muß genau wie in der Blütezeit des englischen Dramas gewesen sein. Genauso, glaube ich, und sehr deprimierend. Ich hatte angefangen, mir zu überlegen, was in allerwelt ich tun sollte, als mein Blick auf den Theaterzettel fiel. Was glaubst du, was sie spielten, Harry? Ich sollte meinen der arme Cretin oder Blödsinn und unschuld. Unsere Väter liebten diese Art Stücke, glaube ich. Je länger ich lebe, Dorian, umso stärker fühle ich, dass alles, was für unsere Väter gut genug war, für uns nicht gut genug ist. In der Kunst wie in der Politik le grand paire en toujours tort. Das Stück, das da gespielt wurde, war gut genug für uns, Harry. Es war Romeo und Julia. Ich muß gestehen, ich war bei dem Gedanken, Shakespeare in so einem elenden Loche spielen zu sehen, ziemlich niedergeschlagen. Und doch war ich in gewisser Weise interessiert, jedenfalls beschlossen, den ersten Akt abzuwarten. Es spielte ein schreckliches Orchester, das ein junger Hebräer leitete. Er saß an einem schetterigen Klavier, das mich beinahe vertrieben hätte. Aber endlich ging der Vorhang auf und das Stück begann. Romeo war ein vierschrötiger älterer Herr mit geschwärzten Brauen, einer heißen Komudiantenstimme und einer Gestalt wie ein Bierfass. Mercuzio war fast ebenso schlimm. Er wurde vom Komiker gespielt, der neue Stellen von sich aus improvisiert hatte und mit der Galerie auf bestem Fussestand. Sie waren beide so grotesk wie die Dekoration und die sah aus, als käme sie aus einer Jahrmarktsbude. Aber Julia, Harry, stell dir ein Mädchen vor, kaum siebzehn Jahre alt, mit kleinem, blumenhaften Gesicht, schmalem griechischen Kopf, mit dunkelbraunen Zöpfen, mit Augen wie blaue Brunnen der Glut, mit Lippen, die wir Rosenblätter waren. Ich habe nie etwas Schöneres im Leben gesehen. Du sagtest einmal zu mir, Pathos lasse dich ungerührt, aber Schönheit, reine Schönheit an sich, könne deine Augen mit Tränen füllen. Ich sage dir, Harry, ich konnte dieses Mädchen vor dem Tränenschleier, der mein Auge verdunkelte, kaum sehen. Und ihre Stimme? Ich habe nie eine solche Stimme gehört. Sie war zuerst sehr leise, mit tiefen, vollen Tönen, die einem jeder für sich ins Ohr zufallen schien. Dann wurde sie ein wenig lauter und klang wie eine Flöte oder eine entfernte Roboe. In der Gartenszene hatte sie all die zitternde Inbrunst, die man hört, wenn die Nachtigallen vor Morgengrauen singen. Es gab im Weitern Augenblicke, wo die Stimme die glühende Wildheit der Geige hatte. Du weißt, wie eine Stimme einen erschüttern kann. Deine Stimme und die Stimme Sybil Vaines, die beiden werde ich niemals vergessen. Wenn ich die Augen schließe, höre ich sie, und jede von ihnen sagt etwas anderes. Ich weiß nicht, welcher ich folgen soll. Warum sollte ich sie nicht lieben? Harry, ich liebe sie. Sie ist mir alles im Leben. Abend für Abend gehe ich hin, um sie spielen zu sehen. An einem Abend ist sie Rosalinde, am nächsten Imogen. Ich habe sie im Dunkel eines italienischen Grabgewölbes gesehen, wie sie das Gift von den Lippen ihres geliebten Küste und starb. Ich habe sie gesehen, wie sie durch die Ardennen wanderte, als hübscher Knabe verkleidet, in kurzen Hosen und im Wams und mit Kekamitze. Sie ist wahnsinnig gewesen und ist vor einen schuldvollen König getreten und gab ihm Raute zu tragen und bittere Kräuter zu kosten. Sie ist unschuldig gewesen und die schwarzen Hände der Eifersucht wirkten ihren zarten Hals. Ich sah sie in jedem Jahrhundert und in jeder Tracht. Gewöhnliche Frauen erwecken einem nie die Fantasie. Sie bleiben in ihrem Jahrhundert. Kein Zauber verklärt sie und gibt ihnen neue Gestalt. Man erkennt ihren Geist so leicht wie ihre Hüte. Man findet sie immer heraus. Nichts Geheimnis ist ihnen ihnen. Sie reiten morgens in den Park und schnattern Nachmittags beim Tee. Sie haben ihr Stereotypes lächeln und ihr Benehmen nach der Mode. Sie liegen völlig auf der Hand. Aber eine Schauspielerin? Wie anders ist es mit einer Schauspielerin? Harry, warum sagtest du mir nicht, dass nichts wert ist, geliebt zu werden als eine Schauspielerin? Weil ich ihrer so viele geliebt habe, Dorian. Oh, gewiss grässliche Personen mit gefärbtem Haar und geschminkten Gesichtern. Mach nur gefärbtes Haar und geschminkte Gesichter nicht schlecht. Es liegt manchmal etwas überaus reizvolles in ihnen. Ich wollte, ich hätte dir nicht von Sibyl Wain gesprochen. Du musstest mir davon sprechen, Dorian. Dein ganzes Leben lang wirst du mir alles sagen, was du tust. Ja, Harry, ich glaube, das ist wahr. Ich muss dir alles sagen. Du hast einen seltsamen Einfluss auf mich. Wenn ich je ein Verbrechen beginge, käme ich zu dir und beichtete es. Du verstündest mich. Menschen wie du, die kecken Sonnenstrahlen des Lebens, begehen keine Verbrechen, Dorian. Aber trotzdem verbindlichsten Dank für das Kompliment. Und nun sage mir, gib mir Feuer, sei so gut. Dankeschön. In was für einem Verhältnis stehst du jetzt zu Sibyl Wain? Dorian Gray sprang errütend und mit blitzenden Augen auf. Harry, Sibyl Wain ist mir heilig. Nur heilige Dinge verlohnt es sich anzurühren, Dorian, sagte Lord Henry, und ein seltsamer Anflug von Pathos war in seine Stimme gekommen. Aber warum willst du böse sein? Ich vermute, sie wird dir eines Tages gehören. Wenn man verliebt ist, betrügt man immer anfangs sich selbst und am Ende die anderen. Das nennt die Welt einen Liebesroman. Du hast sie doch jedenfalls kennengelernt, denke ich? Natürlich kenne ich sie. Als ich am ersten Abend im Theater war, kam der grässliche alte Jude nach der Vorstellung an meine Loge und bot mir an, er wolle mich hinter die Kulissen führen und mich ihr vorstellen. Ich war wütend und sagte zu ihm, Julia sei seit ein paar hundert Jahren tot und ihr Leichnam sei in einem marmornen Grab in Verona bestattet. Nach seinem bestürzten Blick zu schließen, hatte er den Eindruck, ich hätte zu viel Champagner getrunken oder etwas derart. Durchaus zu begreifen. Dann fragte er mich, ob ich für irgendeine Zeitung schriebe. Ich antwortete, dass ich nicht einmal eine lese. Er schien darüber furchtbar enttäuscht und vertraute mir an, alle Theaterkritiker hätten sich gegen ihn verschworen und sie wären einer wie der andere zu kaufen. Es sollte mich nicht wundern, wenn er damit ganz recht hätte. Aber andererseits nach ihrem Äußern zu urteilen, können die meisten von ihnen nicht sehr teuer sein. Immerhin schien er zu glauben, sie gingen über seine Verhältnisse, lachte Dorian. Mittlerweile waren aber die Lichter im Theater ausgedreht worden und ich musste gehen. Er bat mich, ein paar Zigarren zu versuchen, die er mir lebhaft empfahl. Ich dankte. Am nächsten Abend war ich natürlich wieder da. Als er mich sah, verbeugte er sich tief vor mir und versicherte mich, ich sei ein edelmütiger Gönner der Kunst. Er war ein sehr abstoßender Kerl, obwohl er eine ungewöhnliche Leidenschaft für Shakespeare hatte. Er erzählte mir einmal mit stolzer Mine seine fünf Bankrotte, verdanke er ausschließlich dem Barden, wie er ihn hartnäckig nannte. Er schien das für eine Ehre zu halten. Es ist eine Ehre, lieber Dorian, eine große Ehre. Die meisten Leute werden Bankrott, weil sie zu viel in der Prosa des Lebens angelegt haben. Sich durch Poesie zugrunde gerichtet zu haben, ist ein auszeichnender Vorzug. Aber wann sprachst du zum ersten Mal mit Frauleins Sibylvain? Am dritten Abend. Sie hatte die Rosalinde gespielt, ich mußte zu ihr gehen. Ich hatte ihr einige Blumen zugeworfen und sie hatte mich angesehen, wenigstens bildete ich es mir ein. Der alte Jude war hartnäckig, er schien entschlossen, mich mit nach hinten zu nehmen, und so will ich die ich ein. Es war seltsam, dass ich sie nicht kennenlernen wollte, nicht? Nein, ich glaube nicht. Lieber Harry, warum? Ich sage es dir ein andern Mal, jetzt möchte ich von dem Mädchen hören. Von Sibyl? Oh, sie war so schüchtern und so freundlich, sie ist noch fast wie ein Kind. Sie machte in reizendem Staunen große Augen, als ich ihr sagte, was sich von ihrer Darstellung hielt, und sie schien von ihrem Können gar nichts zu wissen. Ich glaube, wir waren beide recht nervös. Der alte Jude stand grinsend an der Tür des staubigen Ankleidezimmers und hielt große Reden über uns beide, während wir einander wie zwei Kinder ansahen. Er bestand darauf, mich Herr Baron zu nennen, und so mußte ich Sibyl sagen, daß ich nichts derart sei. Sie sagte ganz schlicht zu mir, sie sehen mehr wie ein Prinz aus. Ich muß sie Prinz Wunderholt nennen. Auf mein Wort, Dorian! Voll ein Sibyl versteht sich aufs Schmeicheln. Du verstehst sie nicht, Harry? Sie betrachtete mich nur so wie eine Gestalt in einem Stück. Sie weiß nichts vom Leben. Sie lebt bei ihrer Mutter, die eine verblühte, ältliche Frau ist. Am ersten Abend spielte sie in einer Art türkischem Morgenrock die Lady Capulet, und sie sieht aus, als ob sie bessere Tage gesehen hätte. Ich kenne dieses Aussehen, es ist mir peinlich, sagte Lord Henry mit unterdrückter Stimme und spielte mit seinen Ringen. Der Jude wollte mir ihre Geschichte erzählen, aber ich sagte, sie interessiere mich nicht. Da hattest du recht, anderer Leute Tragödien haben immer etwas Unsäglich Gemeines. Ich kümmere mich um nichts als um Sibyl. Was bedeutet es mir, woher sie stammt? Von ihrem kleinen Kopf bis zu ihren kleinen Füßen ist sie ganz und gar ein himmlisches Geschöpft. Jeden Abend meines Lebens gehe ich hin und sehe sie spielen, und jeden Abend ist sie wunderbarer. Das ist vermutlich der Grund, warum du nie mehr mit mir zusammen ist. Ich dachte mir, daß da ein absonderlicher Roman im Gange sei. Es ist so, aber nicht ganz, was ich erwartet habe. Lieber Harry, jeden Tag sind wir beim Frühstück oder Nachtessen zusammen, und ich bin ein paar Mal mit dir in der Oper gewesen, sagte Dorian und schaute ihn mit seinen blauen Augen erstaunt an. Du kommst immer schrecklich spät. Aber ich muss Sibyl spielen sehen, rief er, und wenn es nur einen Akt lang ist, ich hungere nach ihrer Gegenwart, und wenn ich an die herrliche Seele denke, die in diesem kleinen Elfenbein Leib verborgen ist, erfasst mich eher furcht. Heute Abend kannst du mit mir essen, Dorian, nicht wahr? Eschelte den Kopf. Heute Abend ist sie immogen, antwortete er, und morgen wird sie Julia sein. Wann ist sie Sibyl Vane? Nie. Ich gratuliere. Wie grässlich du bist. Sie ist all die großen Frauen gestalten der Welt in einer. Sie ist mehr als ein Individuum. Du lachst, aber ich sage dir, sie hat Jenny. Ich liebe sie. Und ich muss es erreichen, dass sie mich auch liebt. Du kennst alle Geheimnisse des Lebens. Du musst mir sagen, wie ich Sibyl Vane so entzücken kann, dass sie mich liebt. Ich muss Romeo eifersüchtig machen. Die toten Liebhaber der Welt sollen unsere lachenden Stimmen hören und sich grämen. Unsere strahlende Glut soll ihrem Staub Leben geben, soll ihre Asche zum Schmerz erwecken. Oh Gott, Harry, ich bete sie an. Er ging im Zimmer auf und ab, während er sprach. Fieberhafte rote Flecke brannten auf seinen Wangen. Er war furchtbar erregt. Lord Henry beobachtete ihn mit stillem Wohlgefallen. Wie anders war er jetzt, als der Schüchter eine ängstliche Knabe, den er in Basil Hallwards Atelier getroffen hatte. Seine Natur hatte sich wie eine Blume entfaltet und trug Blüten von flammendem Scharlach. Die Seele war aus ihrem Versteck gekochen und die Wollust war ihr auf ihrem Wege begegnet. Und was hast du nun vor? fragte Lord Henry schließlich. Ich habe den Wunsch, dass du und Basil mich eines Abends begleitet und was sie spielen seht. Ich fürchte mich nicht im Geringsten davor. Ihr müsst sicher ihr Genie erkennen. Dann müssen wir sie den Händen des Juden entreißen. Sie ist für drei Jahre an ihn gebunden, wenigstens für zwei Jahre und acht Monate, von heute angerechnet. Natürlich werde ich ihm etwas zahlen müssen. Wenn all das erledigt ist, suche ich mir ein Theater im Westend und werde sie da erst richtig zum ersten Mal auftreten lassen. Sie wird die Welt so toll machen wie mich. Das wird wohl unmöglich sein, lieber Junge. Doch das wird sie. Sie hat nicht nur Kunst, vollendeten Kunstinstinkt in sich, sondern sie hat auch Persönlichkeit und du hast mir oft gesagt, dass die Persönlichkeiten nicht die Prinzipien die Welt regieren. Nun schön, an welchem Abend wollen wir hingehen? Warte mal. Heute ist Dienstag. Setzen wir morgen fest. Morgen spielt sie die Julia. Schön, morgen um acht im Bristel. Ich werde Basil bestellen. Bitte Harry, nicht acht Uhr, halb sieben Uhr. Wir müssen da sein, ehe der Vorhang aufgeht. Du musst sie im ersten Akt sehen, wenn sie Romeo begegnet. Halb sieben Uhr, was das für eine Stunde ist. Das ist gerade so, als gäbe man ein Filistabendbrot oder lese einen englischen Roman. Vor sieben Uhr geht es nicht. Kein Gentleman ist vor sieben. Siehst du Basil in der Zwischenzeit? Oder soll ich ihm schreiben? Der liebe Basil. Ich habe mich seit einer Woche nicht bei ihm sehen lassen. Das ist recht hässlich von mir, denn er hat mir mein Bild in einem überaus herrlichen Rahmen, den er selbst entworfen hat, geschickt. Und obwohl ich ein bisschen eifersüchtig auf das Bild bin, weil es einen ganzen Monat jünger ist als ich, muss ich zugeben, dass ich glücklich darüber bin. Vielleicht ist es besser, du schreibst ihm. Ich mag ihn nicht allein sehen. Er sagt Dinge, die mich ärgern. Er gibt mir gute Ratschläge. Lord Henry lächelte. Die Menschen lieben es sehr, wegzugeben, was sie selbst am nötigsten hätten. Das nenne ich den Gipfel der Großherzigkeit. Oh, Basil ist der beste Mensch, aber er scheint mir ein ganz klein bisschen Filister zu sein. Seit ich dich kennengelernt habe, bin ich dahintergekommen. Basil, lieber Junge, legt alle Grazier, die er hat, in sein Werk hinein. Daraus ergibt sich, dass ihm fürs Leben nichts übrig geblieben ist, als seine Vorurteile, seine Prinzipien und sein gesunder Menschenverstand. Die einzigen persönlich anziehenden Künstler, die ich je kennengelernt habe, waren schlechte Künstler. Gute Künstler existieren lediglich in ihren Werken und sind darum im Leben völlig uninteressant. Ein großer Dichter, ein wahrhaft großer Poet ist das unpoetischste aller Menschenkinder. Aber Dichter untergeordneter Art sind ganz bezaubernd. Je schlechter ihre Reime sind, umso malerischer sehen sie aus. Schon die Tatsache, eine mittelmäßige Sonnettensammlung herausgegeben zu haben, macht einen Mann ganz unwiderstehlich. Er lebt die Poesie, die er nicht schreiben kann. Die anderen schreiben die Poesie, die sie nicht zu verwirklichen wagen. Ich möchte wissen, ob das wirklich so ist, Harry, sagte Dorian Gray, der von einer großen Flasche, die auf dem Tische stand, inzwischen den goldenen Knopf gehoben und sich das Taschentuch mit Parfüm besprengt hatte. Es muss wohl so sein, wenn du es sagst. Und jetzt gehe ich. Imogen wartet auf mich. Vergiss nicht morgen. Adieu. Als er das Zimmer verlassen hatte, schlossen sich die schweren Augenlieder Lord Henrys und er fing an, nachzudenken. Gewiss hatten ihn wenig Menschen je so interessiert wie Dorian Gray und doch verursachte diese Leidenschaft des Jünglings für eine andere Person ihm nicht den leichtesten Schmerz aus Ärger oder Eifersucht. Die Sache gefiel ihm. Der junge Mann wurde dadurch noch interessanter. Er war immer für die Methoden der Naturwissenschaft eingenommen gewesen, aber der gewöhnliche Gegenstand dieser Wissenschaft war ihm kleinlich und unbedeutend vorgekommen. Und so hatte er damit angefangen, sich selbst zu visizieren und war schließlich dazu gekommen, andere zu visizieren. Das Menschenleben, das schien ihm das einzige Ding, das zu erforschen, sich verlohnte. Im Vergleich zu ihm war alles andere unbedeutend. Allerdings, wenn man das Leben in dem seltsamen Tiegel des Schmerzes und der Lust beobachtete, konnte man keine Glasmaske über seinem Gesicht tragen und konnte sich vor den Schwefeldämpfen nicht wahren, die einem das Hirn verwirrten und die Fantasie mit wilden Ausgeboten und verzerrten Träumen in Aufruhr brachten. Es gab so feine Gifte, dass wer ihre Eigenschaften kennenlernen wollte, selbst von ihnen krank werden musste. Es gab so seltsame Krankheiten, dass man sie durchmachen musste, um ihr Wesen zu verstehen. Aber was empfing man auch für einen Lohn? Wie wundervoll verwandelte sich einem die ganze Welt. Die seltsame, strenge Logik der Leidenschaft und das farbige Empfindungs- und Triebleben des Geistes aufzuzeichnen, zu beobachten, wo sie zusammen kamen und wo sie auseinander gingen, an welchem Punkte sie in Eintracht waren und wo sie sich befedeten. Das war ein Genuss. Was tats, was er einen kostete. Für ein Sinnenerlebnis konnte man nie zu hohen Preis zahlen. Er war sich bewusst und der Gedanke ließ seine braunen Achartaugen freudig aufglänzen. Das ist durch gewisse Worte, die er gesprochen hatte, musikalische Worte in melodischem Tonfall, dahin gekommen war, dass die Seele Dorian Grace sich diesem weißen Mädchen zugewandt hatte und sich in Verehrung vor ihr beugte. In weitem Maße war der Jüngling sein Geschöpf. Er hatte ihn vor der Zeit reif gemacht. Das war etwas. Gewöhnliche Menschen warteten, bis das Leben ihnen sein Geheimnis enthüllte, aber den Wenigen, den Erlesenen, wurden die Mysterien des Lebens enthüllt, ehe der Schleier weggezogen war. Manchmal war das die Wirkung der Kunst und hauptsächlich die Kunstgattung der Literatur, die unmittelbar die Leidenschaften und den Geist behandelt. Aber hier und da trat dafür eine komplizierte Persönlichkeit ein und übte das Amt der Kunst. War für war in ihrer Weise ein richtiges Kunstwerk, denn das Leben hatte seine vollendeten Meisterwerke, gerade wie die Dichtung oder die Plastik oder die Malerei sie hat. Jawohl, der Jüngling war vor der Zeit reif. Er sammelte seine Ernte, während noch Frühling war. Der Puls und die Leidenschaft der Jugend waren in ihm und er fing an, bewusst zu werden. Es war einen Zücken, ihn zu beobachten. Mit seinem schönen Antlitz und seiner schönen Seele war er ein erstaunliches Stück Leben. Es kam nichts darauf an, wie das alles endete. Er war wie eine der zierlichen Gestalten auf einer gestickten Tapete oder in einem Spiel, deren Freuden einem fremd zu sein scheinen, aber deren Schmerzen den Schönheitssinn erschüttern und deren Wunden wie rote Rosen sind. Seele und Körper, Körper und Seele, wie voller Geheimnis war das alles. Es war animalisches in der Seele und der Körper hatte seine spirituellen Momente. Die Sinne konnten geläutert werden und der Geist konnte versinken. Wer konnte sagen, wo der fleischliche Trieb aufhörte und der psychische anfing? Wie seicht waren die willkürlichen Definitionen der gewöhnlichen Psychologen und wie schwer war es doch, zwischen den Aufstellungen der verschiedenen Schulen eine Entscheidung zu treffen? War die Seele ein Schatten, der im Haus der Sünde saß oder war der Körper in Wahrheit in der Seele, wie Giordano Bruno gemeint hatte? Die Trennung des Geistes und der Materie war ein Geheimnis und die Vereinigung des Geistes mit der Materie war wiederum ein Geheimnis. Wir mussten darüber zu sinnen, ob wir wohl je die Psychologie zu einer so absoluten Wissenschaft machen könnten, dass jedes kleine Triebrat des Lebens uns seinen Sinn offenbarte. Wie es heute darum stand, missverstanden wir uns selbst immer und verstanden nur selten andere. Die Erfahrung hatte keine ethische Bedeutung. Die Menschen ihren Irrwegen gaben. Die Moralisten hatten sie in der Regel als eine Art Warnung betrachtet, hatten für sie eine gewisse ethische Wirksamkeit für die Charakterbildung beansprucht. Hatten sie als ein Mittel gepriesen, das uns lehrte, welche Wege wir einschlagen und was wir vermeiden sollten. Aber es lag keine bewegende Kraft in der Erfahrung. Es war so wenig eine aktive Ursache wie das Gewissen. Alles, was sie in Wirklichkeit daht, war, dass unsere Zukunft die Nämliche sein würde wie unsere Vergangenheit und dass wir die Sünde, die wir einmal und damals mit Abscheu getan hatten, viele Male tun würden und dann mit Freuden. Es stand ihm fest, dass die experimentelle Methode die einzige sei, die man zu irgendeiner wissenschaftlichen Analyse der Leidenschaften gelangen könnte. Und sicher war Dorian Gray ein Objekt, das wie für ihn geschaffen war und reiche und wertvolle Resultate erwarten ließ. Seine plötzliche wilde Liebe zu Sybil Vane war eine psychologische Tatsache von nicht geringem Interesse. Kein Zweifel. Die Neugier hatte viel damit zu tun. Neugier und das Verlangen nach neuen Erlebnissen. Aber es war keine einfache, sondern eher eine komplizierte Leidenschaft. Was von dem rein sinnlichen Trieb des Knabenjünglings darin lag, war durch das Eingreifen der Fantasie umgeformt worden. Zu etwas gewandelt, dass dem Jüngling selbst frei von Sinnlichkeit schien und gerade darum umso gefährlicher war. Die Leidenschaften, über deren Ursprung wir uns selbst täuschen, beherrschten uns gerade am heftigsten. Unsere schwächsten Motive waren die, deren Natur uns bewusst war. Es kam oft vor, dass, wenn wir an anderen zu experimentieren gedachten, wir in Wahrheit an uns selbst experimentierten. Während Lord Henry noch da saß und diesen Dingen nachsah, klopfte es an die Tür. Ein Bedienter trat ein und erinnerte ihn, dass es Zeit war, sich zu Tisch umzukleiden. Er stand auf und blickte auf die Straße hinab. Der Sonnenuntergang hatte die oberen Fenster der Häuser auf der anderen Seite in rot glühendes Gold getaucht. Die Scheiben glühten wie erhitzte Metallplatten. Der Himmel über ihm war wie eine verwelkte Rose. Es gemahnte ihn an das ganze feuerfarbenen Leben seines Freundes. Und die Frage kam ihm, wie würde das alles enden? Als er etwa um halb ein Uhr nachts nach Hause kam, fand er auf dem Tisch des Vorraums ein Telegramm liegen. Er öffnete es und sah, dass es von Dorian Gray kam. Sein Inhalt war, dass sich Dorian mit Sybil Vane verlobt hatte. Ende von Kapitel 4 Kapitel 5 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 5 Mutter, Mutter, ich bin so glücklich, flüsterte das Mädchen und begrub ihr Gesicht im Schoß der verblüten, müde aussehenden Frau, die mit dem Rücken gegen das grelle Licht das herein drang, in dem einzigen Lehnstuhl saß, den das armselige Wohnzimmer aufzuweisen hatte. Ich bin so glücklich, wiederholte sie. Auch du sollst glücklich sein. Frau Vane zuggte etwas zurück und legte ihre dünnen Hände, die weiß, wie wiss Mut waren, auf den Kopf ihrer Tochter. Glücklich sprach sie ihr nach. Ich bin nur glücklich, Sibel, wenn ich dich spielen sehe. Du musst an nichts anderes als an deine Rollen denken. Herr Isaacs ist sehr gut gegen uns gewesen und wir sind ihm Geld schuldig. Das Mädchen sah auf und verzog den Mund. Geld, Mutter, rieb sie. Was liegt am Geld? Liebe ist mehr als Geld. Herr Isaacs hat uns Tausend Mark Vorschuss gegeben, damit wir unsere Schulden bezahlen und James ordentlich einkleiden können. Du darfst das nicht vergessen, Sibel. Tausend Mark ist eine sehr große Summe. Herr Isaacs ist sehr entgegenkommend gewesen. Er ist kein Gentleman-Mutter und ich hasse die Art, wie er zu mir spricht, sagte das Mädchen, das Aufstand und ans Fenster trat. Ich weiß nicht, was wir ohne ihn machen sollten, antwortete die Alte in ihrem jämmerlichen Tone. Sibel Wain warf den Kopf zurück und lachte, wir brauchen ihn nicht länger, Mutter. Prinz Wunderholt sorgt jetzt für unser Leben. Dann hielt sie inne. Das Blut schoss sie in die Wangen und färbte sie dunkelrot. Schneller Atem teilte ihre blühenden Lippen. Sie zitterten. Ein Glutwind der Leidenschaft brauchte über sie hin und erschütterte die glatten Falten ihres Gewandes. Ich liebe ihn, sagte sie einfach. Närisches Kind, närisches Kind, waren die papageienhaften Worte, die zur Antwort herüberkamen. Dabei gingen die gekrümmten Finger, an denen falsche Steine glänzten, ängstlich beschwörend hin und her, sodass die Worte eine komische Wirkung taten. Das Mädchen lachte wieder. Der Jubel eines gefangenen Vogels lagen ihrer Stimme. Ihre Augen fingen die Melodie auf und gaben sie strahlend wieder. Dann schlossen sie sich einen Augenblick, als wollten sie ihr Geheimnis verbergen. Als sie sich wieder erinnern, war der Hauch eines Traumes über sie hinweggegangen. Aus dünnen Lippen sprach Weisheit zu ihr von dem zerrissenen Stuhl aus, verwies auf die Klugheit und sagte Stellen aus dem Buch der Feigheit, das vom gesunden Menschenverstand verfasst ist. Sie hörte nicht hin. Sie war frei in ihrem Kerker der Leidenschaft. Ihr Prinz, Prinz Wunderholt, war bei ihr. Sie hatte das Gedächtnis aufgerufen, ihn herzuschaffen. Sie hatte ihre Seele auf die Suche nach ihm geschickt und die hatte ihn zurückgebracht. Sein Kuss brannte wieder auf ihren Lippen. Ihre Lieder waren wieder erwärmt vom Hauch seines Mundes. Dann änderte die Weisheit ihr Verfahren und sprach vom Auskundschaften und Erforschen. Dieser junge Mann war vielleicht reich. Wenn dem so war, musste man an die Heirat denken. An die Muscheln ihres Ohres schlugen die Wellen weltlicher Schlauheit. Die Pfeile der Verschlagenheit flogen an ihr vorbei. Sie sah, wie die dünnen Lippen sich bewegten und lächelte. Auf einmal empfand sie das Bedürfnis zu sprechen. Das wortreiche Schweigen verwirrte sie. »Mutter, Mutter! rief sie. Warum liebt er mich so sehr? Ich weiß, warum ich ihn liebe. Ich liebe ihn, weil er so ist wie die Liebe selbst. Ich dächte, du könntest ein paar Küße für mich übrig behalten, sagte der Bursche mit gutmütigem Brummen. Ach, du machst dir ja gar nichts aus Küssen, Jim, rief das Mädchen. Du bist ein schrecklicher alter Bär. Und sie lief durch die Stube zu ihm hin und umschlang ihn. James Vane blickte seiner Schwester zärtlich ins Gesicht. Ich wollte dich bitten, mit mir spazieren zu gehen, Sibbel. Ich glaube nicht, dass ich dieses grässliche London je wiedersehe. Ich bin sicher, ich werde nie verlangen danach tragen. Mein Sohn sprich nicht so schreckliche Dinge, sagte Frau Vane. Namseuf sind ein geschmacklos ausstaffiertes Theaterkostüm zur Hand und fing an, es auszuflicken. Sie war ein wenig enttäuscht, dass er sich der Gruppe nicht angeschlossen hatte. Es hätte die malerische Wirkung der Szene erhöht. Warum nicht, Mutter? Ich meine es im Ernst. Du peinigst mich, mein Sohn. Ich hoffe, du wirst als reicher Mann aus Australien zurückkehren. Ich glaube, es gibt in den Kolonien keine eigentliche Gesellschaft. Nichts, was ich Gesellschaft nenne. Daher musst du, wenn du dein Glück gemacht hast, zurückkommen und dich in London zur Geltung bringen. Gesellschaft, murte der junge Mensch. Ich will davon nichts wissen. Ich möchte nur ein bisschen Geld verdienen, um dich und Sibbel von der Bühne zu nehmen. Ich hasse das Theater. Oh, Jim, sagte Sibbel lachend, das ist unfreundlich von dir. Aber willst du wirklich mit mir spazieren gehen? Das ist reizend. Ich fürchtete, du wolltest dich von deinen Freunden verabschieden, etwa von Tom Hardy, der dir diese hässliche Pfeife geschenkt hat, oder von Ned Langton, der sich über dich lustig macht, weil du sie rauchst. Es ist sehr lieb von dir, dass ich deinen letzten Nachmittag haben soll. Wohin gehen wir? Komm, wir wollen in den Park gehen. Ich bin zu schäbig angezogen, antwortete er und runzelte die Stern. Nur elegante Leute gehen in den Park. Unsinn Jim, flüsterte sie und streichelte seinen Ärmel. Er zögerte einen Augenblick. Nun, also gut, sagte er schließlich, aber brauch nicht zu lange zum Anziehen. Sie tanzte aus der Tür. Man hörte sie singen, als sie die Treppe hinaufging. Ihre kleinen Füße trippelten oben über der Decke. Er ging zwei oder dreimal in der Stube auf und ab. Dann wandte er sich zu der stillen Gestalt im Lähnstuhl. Mutter, sind meine Sachen in Ordnung? fragte er. Alles bereit, James, antwortete sie, ohne von ihrer Arbeit aufzublicken. Seit einigen Monaten fühlte sie sich unbehaglich, wenn sie mit ihrem rauen, finstern Sohn allein war. Ihre oberflächliche Natur mit ihrem verborgenen Geheimnis wurde verwirrt, wenn ihre Augen sich trafen. Sie wusste nicht recht, ob er irgendetwas arg wöhnte. Das schweigen, denn er machte keine weitere Bemerkung, wurde ihr unerträglich. Sie fing an zu klagen. Frauen verteidigen sich, indem sie angreifen, gerade wie sie dadurch angreifen, dass sie sich unvermutet ergeben. Ich hoffe, du wirst von deinem Seefahrerleben befriedigt sein, James, sagte sie. Du musst bedenken, dass es deine eigene Wahl ist. Du hättest in ein Anwaltsbüro eintreten können. Anwälte sind ein sehr geachteter Stand und speisen auf dem Lande oft mit den feinsten Herrschaften. Ich hasse Büros und ich hasse Schreiber, antwortete er. Aber du hast ganz recht, ich habe mein Leben selbst gewählt. Alles, was ich sage, ist behüte Sibyl. Lass ihr nichts zustoßen. Mutter, du musst sie behüten. James, du sprichst in Wahrheit sehr seltsam. Natürlich behüte ich Sibyl. Ich höre ein Herr kommt jeden Abend ins Theater und geht hinter die Kulissen, um mit ihr zu sprechen. Ist das richtig? Was ist's damit? Du sprichst von Dingen, die du nicht verstehst, James. In unserem Beruf sind wir gewöhnt, sehr viele wohltuende Aufmerksamkeiten zu empfangen. Auch ich habe zu meiner Zeit sehr viele Bucketten erhalten. Das war noch zu einer Zeit, wo man von der Schauspielkunst etwas verstand. Was Sibyl angeht, so weiß ich zur Zeit nicht, ob es ein ernsthaftes Verhältnis ist oder nicht. Aber daran ist kein Zweifel, der fragliche junge Mann ist ein vollkombiner Gentleman. Er ist immer sehr höflich zu mir. Außerdem sieht er aus, als ob er reich wäre. Und die Blumen, die er schickt, sind sehr schön. Aber du weißt nicht, wie er heißt, sagte der junge Mensch in Raumton. Nein, antwortete seine Mutter und sah gelassen drein. Er hat seinen wirklichen Namen noch nicht enthüllt. Ich meine, das ist ganz romantisch von ihm. Wahrscheinlich ist er ein Mitglied der Aristokratie. James Vane bis sich auf die Lippen. Hüte Sibyl, Mutter, rief er, hüte sie. Mein Sohn, du krängst mich sehr. Sibyl ist immer unter meiner besonderen Obhut. Natürlich, wenn dieser Herr reich ist, liegt kein Grund für sie vor, einer Verbindung mit ihm auszuweichen. Ich glaube, bestimmt, er gehört zu Aristokratie. Er hat ganz das Auftreten danach, muss ich sagen. Es könnte eine sehr glänzende Heirat für Sibyl werden. Sie wären ein reizendes Paar. Er ist wirklich hervorragend schön. Er fällt jedem auf. Der junge Mensch brummte etwas in sich hinein und trommelte mit seinen schweren Fingern auf der Fensterscheibe. Eben hatte er sich umgewandt, etwas zu sagen, als die Tür sich öffnete und Sibyl zurückkam. Wie ernst ihr beide seid, rief sie, was ist euch? Nichts antwortete er. Ich denke, man muss manchmal ernst sein. Adieu, Mutter, um fünf Uhr will ich essen. Es ist alles gepackt, außer meinen Hemden. Du brauchst dich, um nichts zu kümmern. Adieu, mein Sohn, antwortete sie mit einem gemachten, hoheitsvollen Neigen des Kopfes. Sie war über den Ton, den er ihr gegenüber angeschlagen hatte, äußerst gekränkt, und es war etwas in seinem Blick gewesen, was ihr Angst eingeflöst hatte. Küsse mich, Mutter, sagte das Mädchen. Ihre blomenhaften Lippen berührten die Welkewange und erwärmten sie. Mein Kind rief Frau Vane und blickte zur Decke empor, wo sie eine nicht vorhandene Galerie Zuschauer suchte. Komm sie, Bill, sagte ihr Bruder ungeduldig. Er hasste das affektierte Wesen seiner Mutter. Sie traten in den flackernen Wind verwehten sie, Sonnenschein hinaus, und gingen langsam durch die trostlose Houston Road. Die vorübergehenden blickten erstaunt auf den finstern, plumpen jungen Menschen, deren groben, schlecht sitzenden Kleidern in Gesellschaft eines so lieblichen, feinaussehenden Mädchens war. Er sah aus wie ein Gärtnerbursche, der mit einer Rose geht. Jim runde sich in den Flakern, und er hat sich in den Flakern verweht. Er war der, der mit einer Rose geht. Jim runzelte von Zeit zu Zeit die Stern, wenn er den prüfenden Blick irgendeines Fremden bemerkte. Er hatte die Abneigung gegen das Angestart werden, die Männer von Geist spät im Leben bekommen, und die Dutzend Menschen nie verlieren. Sibbel dagegen merkte gar nichts von der Wirkung, die sie ausübte. Ihre Liebe zitterte auf ihren lachenden Lippen. Sie dachte an Prinz Wunderholt. Und damit sie umso mehr an ihn denken konnte, sprach sie nicht von ihm, sondern schwarzte über das Schiff, mit dem Jim abfahren sollte, über das Gold, das er sicher finden würde, über die wundervolle, reiche Erbin, der er gegen die verruchten Buschklepper im roten Kamisol das Leben retten würde. Denn er würde kein Matrose oder Supercargo oder was er sonst noch zunächst werden wollte bleiben. Oh nein, das Dasein eines Matrosen war schrecklich. Er solle sich vorstellen, in einem grässlichen Schiff eingepfercht zu sein, und die Wellen krümmten sich brüllend hoch, um einzudringen, und ein finsterer Wind blase die Masten um und zerreiße die Segel in lange sausende Bänder. Er werde das Schiff in Melbourne verlassen, sich vom Kapitän verabschieden und sofort nach den Goldfeldern reisen. Ehe noch eine Woche vorbei sei, werde er auf einen großen Klumpen reinen Goldes stoßen, auf den größten Klumpen, der je gefunden wurde, und werde ihn in einem Wagen, der von sechs berittenen Schutzleuten bewacht würde, zur Küste bringen. Die Buschklepper griffen sie dreimal an und würden in furchtbarem Kampfe zurückgeschlagen. Oder nein, er ginge überhaupt nicht zu den Goldfeldern. Das sei ein schrecklicher Ort, wo die Menschen sich betränken und einander im Wirtshaus erschössen und eine gemeine Sprache redeten. Er werde ein friedlicher Schafzüchter werden, und eines Abends, wenn er heimritte, sehe er die schöne Erbin, die von einem Räuber auf einem schwarzen Pferd entführt werde, und er jage ihm nach und rette sie. Natürlich werde sie sich in ihn verlieben und er in sie, und sie heirateten einander und kehrten heim und lebten in einem großen Palast in London. Jawohl, auf ihn warteten herrliche Dinge. Aber er müsste sehr brav sein und dürfte die Geduld nicht verlieren und sein Geld nicht verschwenden. Sie seien nur ein Jahr älter als er, aber sie verstehe so viel mehr vom Leben. Er müsse ihr auch mit jeder Post schreiben und jede Nacht, wenn er schlafen gehe, zu Gott beten. Gott sei sehr gut und werde über ihn wachen. Sie werde auch für ihn beten und in ein paar Jahren werde er reich und glücklich zurückkommen. Der Bursche hörte ihr Düst dazu und gab keine Antwort. Ihm tat das Herz weh, dass er die Heimat verlassen sollte. Aber es war nicht das allein, was ihn bedrückte und verstimmte. So unerfahren er auch war, hatte er doch ein starkes Gefühl für die Gefahr in der Sibyl war. Dieser junge Stutzer, der eine Liebschaft mit ihr haben wollte, konnte es nicht gut mit ihr meinen. Er war ein Herr aus der Gesellschaft und er hasste ihn darum, hasste ihn mit dem seltsamen Rasseninstinkt, von dem er sich keine Rechenschaft geben konnte und der darum nur umso stärker in ihm war. Er kannte auch die Oberflächlichkeit und Eitelkeit des Wesens seiner Mutter und sah darin unendliche Gefahren für Sibyl und ihr Glück. Kinder fangen damit an, ihre Eltern zu lieben. Wenn sie älter werden, halten sie Gericht über sie. Manchmal verzeihen sie ihnen. Seine Mutter. Es lag ihm etwas im Sinn, was er sie fragen müsse, etwas, worüber er in vielen Monaten des Schweigens gebrütet hatte. Ein zufälliges Wort, das ihm im Theater zu Ohren gekommen war, ein grauntes hohen Wort, das er eines Abends hörte, als er an der Tür zur Bühne wartete, hatte eine Flucht schrecklicher Gedanken in ihm erweckt. Bei der Erinnerung daran war ihm, als ob er einen Peitschenschlag ins Gesicht bekommen hätte. Seine Brauen zogen sich zu einer keilförmigen Furche zusammen und in krampfhafter Qual bis er sich auf die Lippen. »Du hörst kein Wort von dem, was ich sage, Jim, rief Sibyl, und ich schmiede die entzückendsten Pläne für deine Zukunft. Sag doch etwas! – Was möchtest du, dass ich sage? – Oh, dass du immer brav sein willst und uns nicht vergessen wirst, antwortete sie und lächelte ihn an. Er zuckte die Achseln. – Es wäre eher möglich, dass du mich vergisst, als dass ich dich vergesse, Sibyl. Sie errötete. – Was meinst du damit, Jim? fragte sie. – Ich höre, du hast es, einen neuen Freund. – Wer ist es? – Warum sprachst du mir nicht von ihm? – Er meint es nicht gut mit dir. – Hör auf, Jim, rief sie aus. – Du darfst nichts gegen ihn sagen. Ich liebe ihn. – Wie? – Und du weißt nicht einmal seinen Namen? – antwortete der Bursche. – Wer ist es? – Er heißt Prinz Wunderholt. – Gefällt dir der Name nicht? – Oh, du dummer Bube, du solltest ihn nie vergessen. Wenn du ihn nur einmal sehst, würdest du merken, dass er der wundervollste Mensch in der Welt ist. Eines Tages wirst du ihn kennenlernen, wenn du von Australien zurückkehrst. Er wird dir so sehr gefallen. – Allen Menschen gefällt er, und ich, ich liebe ihn. Ich wollte, du könntest heute Abend ins Theater kommen. Er wird da sein, und ich werde die Julia spielen. – Oh, wie werde ich sie spielen? – Denk dir, Jim, lieben und die Julia spielen. Und er hört zu, zu seiner Wonne spielen. Ich fürchte, ich werde die Mitspieler erschrecken, erschrecken oder hinreißen. Wenn man liebt, geht man über sich selbst hinaus. Der arme, grässliche Herr Eisex wird seinen Kumpanen am Schenkdisch zurufen, ein Genie, ein Genie. Er hat mich wie ein Dogma verkündigt, und heute Abend wird er mich als Offenbarung preisen. Ich fühle es. Und es gehört alles ihm, ihm allein, dem Prinzen Wunderholt, meinem herrlichen Geliebten, der mein Gott ist. Ich aber bin arm neben ihm. Arm? Was tut das? Wenn die Armut durch die Tür hereinschleicht, fliegt die Liebe durchs Fenster herein, und die Liebe schlägt die Not tot. Sonst hieß es wohl anders im Sprichwort. Not sei der Liebe tot, meinten sie, aber die Sprichwörter müssen umgearbeitet werden. Sie sind im Winter gemacht worden, und jetzt ist es Sommer, für mich wohl Frühling, ein rechter Blüten-Tanz im blauen Himmel. Er ist ein Herr aus der feinen Gesellschaft, sagte der Burschelfinster. Ein Prinz rief sie, und es klang, als ob sie sänge. Was willst du mehr? Er will dich zu seiner Sklavin machen. Ich schaudere bei dem Gedanken frei zu sein. Ich rate dir, sei auf der Hut vor ihm. ihn sehen heißt ihn anbeten, ihn kennen heißt ihm vertrauen. Siebel, deine Liebe ist wahnsinnig. Sie lachte und nahm seinen Arm. Du, lieber alter Jim, du redest, als wärst du hundert Jahre alt. Eines Tages wird die Liebe auch über dich kommen. Dann weißt du, was sie ist. Blick nicht so mürrisch dreien. Du solltest doch froh sein bei dem Gedanken, dass du, obwohl du fortgehst, mich glücklicher zurücklässt, als ich je war. Das Leben ist hart für uns gewesen, schrecklich hart und schwer, aber es wird jetzt anders werden. Du gehst in eine neue Welt, und eine neue Welt ist zu mir gekommen. Hier sind zwei Stühle frei, wir wollen uns hinsetzen und die geputzten Menschen an uns vorübergehen lassen. Sie setzten sich unter viele andere Menschen, die da saßen und ausschauten. Die Tulpen bete am Wegrand, flammten wie stürmisches Feuerleuten. Ein weißer Staub wie eine zitternde Wolke von Feilchenpuder hing in der lächzenden Luft. Die leuchtend farbigen Sonnenschirme tanzten und tauchten unter wie Riesenschmetterlinge. Sie brachte ihren Bruder dazu, von sich selbst zu sprechen, von seinen Hoffnungen, seinen Aussichten. Er sprach langsam und gequält. Sie setzten ihre Worte beide langsam und vorsichtig, wie Spieler ihre Züge. Sibyl fühlte sich bedrückt. Sie konnte ihre Freude nicht mitteilen. Ein schwaches Lächeln, das diesen finstern Mund umspielte, war die ganze Erwiderung, die sie erlangen konnte. Nach einer Weile verstummte sie. Plötzlich gewahrte sie den Glanz goldenen Haares und lachende Lippen, und in einem offenen Wagen fuhr Dorian Gray mit zwei Damen vorüber. Sie sprang auf. Da ist er, rief sie. Für er, fragte Jim Vane. Prinz Wunderholt antwortete sie und blickte dem Wagen nach. Er sprang auf und griff heftig nach ihrem Arm. »Zeig ihn mir. Welcher ist es? Deute nach ihm. Ich muss ihn sehen, rief er. Aber in diesem Augenblick kam das Viergespann des Herzogs von Börweg dazwischen, und als der Raum wieder frei war, war der Wagen nicht mehr im Park zu sehen. Er ist weg, flüsterte Sibyl traurig. Ich wollte, du hättest ihn gesehen. Das wollte ich auch, denn so war ein Gott im Himmel ist. Wenn er dir je ein Leid zufügt, bringe ich ihn um. Sie sah ihn entsetzt an. Er wiederholte die Worte. Sie schnitten durch die Luft wie ein Dolch. Die Leute in der Nähe fingen an, aufmerksam zu werden. Eine Dame, die neben ihnen stand, kicherte. »Komm fort, Jim. Komm!« flüsterte sie. Er folgte ihr mit verbissener Mine, als sie durch die Menschenmenge ging. Er war froh, dass er das gesagt hatte. Als sie die Achillesstatue erreicht hatten, wendete sie sich um. In ihren Augen lag Mitleid, das auf ihren Lippen zu lachen wurde. Sie schüttelte den Kopf über ihn. »Du bist so nerisch, Jim. Völlig nerisch. Ein galliger Bursche. Weiter nichts. Wie kannst du so schreckliche Sachen sagen? Du weißt nicht, was du zusammenredest. Du bist einfach eifersüchtig und unfreundlich. Ach! Ich wollte über dich käme die Liebe. Die Liebe macht die Menschen gut. Und was du sagst, war böse. Ich bin 16 Jahre alt, antwortete er. Und ich weiß, was ich tue. An Mutter hast du keine Stütze. Sie versteht es nicht, dich zu behüten. Ich wollte jetzt, ich ginge überhaupt nicht nach Australien. Ich habe große Lust, die ganze Sache aufzugeben. Ich täte es, wenn mein Kontrakt nicht unterzeichnet wäre. Ach! Sei nicht so ernsthaft, Jim. Du bist wie einer der Helden aus den albernen Melodramen, in denen Mutter so gerne spielte. Ich will nicht mit dir in Streit kommen. Ich habe ihn gesehen, und ihn zu sehen ist vollkommenes Glück. Wir wollen nicht streiten. Ich weiß, du wirst dich nie an einem vergreifen, den ich liebe. Nicht wahr? So lange du ihn liebst, wohl nicht. War die finstere Antwort. Ich liebe ihn immer, rief sie. Und er dich? Immer auch. Er täte recht daran. Sie fuhr zurück. Dann lachte sie und legte die Hand auf seinen Arm. Er war ja noch ein Knabe. Am Mabelarch bestiegen sie einen Omnibus, der sie in die Nähe ihrer armseligen Wohnung in Houston Road brachte. Es war nach fünf Uhr, und Sibbel musste sich, bevor sie auftrat, ein paar Stunden hinlegen. Jim bestand darauf, dass sie es tat. Er sagte, er wolle sich lieber von ihr verabschieden, wenn die Mutter nicht dabei sei. Sie würde sicher eine Szene aufführen, und ihr verabscheues Zenen aller Art. In Sibbels eigenem Zimmer verabschiedeten sie sich. Eifersucht war im Herzen des jungen Menschen und ein wilder, mörderischer Hass auf den Fremden, der, wie er meinte, zwischen sie getreten war. Als aber ihre Arme sich um seinen Hals legten und ihre Finger durch sein Haar strichen, wurde er ruhiger und küsste sie mit echter Zärtlichkeit. Es standen Tränen in seinen Augen, als er die Treppe hinab ging. Seine Mutter wartete unten auf ihn. Sie murte über seine Unpünktlichkeit, als er eintrat. Er gab keine Antwort, sondern setzte sich an sein kärgliches Essen. Die Fliegen schwirrten um den Tisch und kochen über das fleckige Tischtuch. Durch das Gerassel der Omnibusse und das Lärmen der Droschken hörte er die eintönige Stimme, die ihm jede Minute wegnahm, die ihm noch blieb. Nach einer Weile schob er den Teller zurück und stützte den Kopf in die Hände. Er fühlte, dass er ein Recht hatte, es zu wissen. Man hätte es ihm früher sagen sollen, wenn es so war, wie er arg wöhnte. Von Angst gepeinigt beobachtete ihn die Mutter. Die Worte fielen ihr mechanisch vom Munde. Ein zerfetztes Spitzentaschentuch zerdrückte sie in der Hand. Als die Uhr sechs schlug, stand er auf und ging zur Tür. Dann wandte er sich um und sah sie an. Ihre Augen trafen sich. In ihren sah er ein wildes Flehen um erbarmen. Das machte ihn wütend. Mutter, ich muß dich etwas fragen, sagte er. Ihre Augen erten unbestimmt im Zimmer umher. Sie gab keine Antwort. Sag mir die Wahrheit, ich habe ein Rechtes zu wissen. Warst du mit meinem Vater verheiratet? Sie säufzte tief auf. Es war ein Seufzer der Erleichterung. Der furchtbare Augenblick, der Augenblick, den sie Tag und Nacht seit Wochen und Monaten gefürchtet hatte, war endlich gekommen. Und doch fühlte sie keine Furcht. In der Tat gewissermaßen war das eine Enttäuschung für sie. Die grobe Deutlichkeit der Frage verlangte eine Antwort ohne Umschweife. Die Situation war nicht allmählich gesteigert worden. Es war roh. Es kam ihr vor wie eine schlechte Deklamation. Nein, antwortete sie, und war verwundert über die harte Einfachheit des Lebens. Mein Vater war also ein Schorke, rief der Borsche und balte die Faust. Sie schüttelte den Kopf. Ich wußte, daß er nicht frei war. Wir liebten uns sehr. Wenn er am Leben geblieben wäre, hätte er für uns gesorgt. Sage nichts gegen ihn, mein Sohn. Er war dein Vater und ein Gentleman. Es ist wahr, er hatte hohe Verbindungen. Ein Fluch kam aus seinem Munde. Ich kümmere mich nicht um mich, rief er, aber lass Sibbel nicht. Ist es ein Gentleman oder nicht, der in sie verliebt ist, oder so sagt? Mit hohen Verbindungen, denke ich. Einen Augenblick kam ein grässliches Gefühl der Demütigung über die Frau. Sie ließ den Kopf sinken. Mit zitternden Händen wischte sie sich die Augen. Sibbel hatte eine Mutter, sprach sie leise. Ich hatte keine. Der junge Mensch war gerührt. Er trat auf sie zu, beugte sich nieder und küsste sie. Es tut mir leid, wenn ich dich mit der Frage nach meinem Vater gequält habe, sagte er, aber ich konnte nicht anders. Ich muss jetzt gehen. Lebe wohl. Vergiss nicht, daß du jetzt nur noch ein Kind zu behüten hast. Und glaube mir, wenn dieser Mann meiner Schwester ein Leid zufügt, finde ich heraus, wer er ist. Spüre ihn auf und bringe ihn um wie einen Hund. Das schwöre ich dir. Die wahnsinnige Übertreibung der Drohung, die leidenschaftlichen Gesten, die sie begleiteten, die tollen, melodramatischen Worte, machten ihr das Leben wieder behaglicher. Sie war mit dieser Atmosphäre vertraut. Sie atmete freier und zum ersten Mal seit vielen Monaten bewunderte sie ihren Sohn wahrhaft. Sie hätte die Szene gern auf derselben Höhe der Empfindsamkeit fortgeführt, aber er brach kurz ab. Koffer mussten hinunter geschafft und Tücher mussten besorgt werden. Der Knecht des Logierhauses ging geschäftig hin und her. Mit dem Kutscher wurde verhandelt. Der Moment wurde mit gewöhnlichen Einzelheiten zerzettelt. Wiederum mit einem Gefühl der Enttäuschung stand sie am Fenster und ließ das zerfetzte Spitzentuch in der Luft flattern, als ihr Sohn abfuhr. Es war ihr, als sei eine große Gelegenheit verpasst worden. Sie tröstete sich, indem sie Sibbel sagte, wie verödet ihr Leben künftig sein werde, jetzt, wo sie nur noch ein Kind zu behüten habe. Sie hatte sich diesen Satz gemerkt. Er hatte ihr gefallen. Von der Drohung sagte sie nichts. Sie war lebhaft und dramatisch gesprochen gewesen. Sie hatte das Gefühl, sie würden alle eines Tages darüber lachen. Ende von Kapitel 5