 gefunden von Güte. Dies ist eine LibroVox-Aufnahme. Alle LibroVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibroVox.org. Ich ging im Walde so für mich hin und nicht zu suchen, das war mein Sinn. Im Schatten sah ich ein Blümchen stehen, wie Sterne leuchtend, wie ein Kleinstück. Ich wollte nicht brechen, da sagt es fein. Soll ich zum Welken gebrochen sein? Ich grubs mit all den Würzeln aus, zum Garten trug ich am hübschen Haus und pflanzt es wieder aus stillen Ort. Nun zeigt es immer und blüht sofort. Ende von gefunden. Heidenrösslein von Johann Wolfgang von Güte. Dies ist eine LibroVox-Aufnahme. Alle LibroVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibroVox.org. Heidenrösslein. Saar ein Knab ein Rösslein stehen, Rösslein auf der Heiden. War so jung und morgen schön ließ er schnell es nah zu sehen. Saars mit vielen Freuden. Rösslein, Rösslein, Rösslein rot, Rösslein auf der Heiden. Knabbesprach ich breche dich, Rösslein auf der Heiden. Rösslein sprach ich steche dich, dass du ewig denkst an mich und ich willst dich leiden. Rösslein, Rösslein, Rösslein rot, Rösslein auf der Heiden. Und der wilde Knabe brach, Rösslein auf der Heiden. Rösslein werte sich im Stach, heißt ihr doch kein Weh und Ach, muss es eben leiden. Rösslein, Rösslein, Rösslein rot, Rösslein auf der Heiden. Ende von Heidenrösslein. Vergänglichkeit der Schönheit. Von Christian Hoffmann von Hoffmannswalder. Gelesen für LibriVox.org. Es wird der gleiche Tod mit seiner kalten Hand, die endlich mit der Zeit um deine Brüste streichen. Der liebliche Koral der Lippen wird verbleichen. Der Schultern warmer Schnee, wird weiden, kalter Sand. Der ogen süßer Blitz, die Kräfte deiner Hand. Für welchen solches Feld, die werden zeitlich weichen. Das Haar, das jetzend, kann den goldenen Glanz erreichen, zählt endlich Tag und Jahr als ein gemeines Band. Der Wohlgesetz zu Fuß, die Lieblichen gebärden, die werden teils zu Staub, teils nichts und nicht dich werden. Denn opfert keine mehr, der Gott hat deine Pracht. Dies und noch mehr als dies muss endlich untergehen, denn Herz kann allein zu aller Zeit bestehen. Die Weile ist die Natur, aus die ihr Mann gemacht. Ende von Die Vergänglichkeit der Schönheit. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Panther von Rainer Maria Rigel. Gelesen für LibriVox.org. Der Panther. Sein Blick ist vom vorübergehenden Steebe, so müde geworden, dass er nichts mehr hält. Ihm ist, als ob es tausend Steebe gebe und hinter tausend Steeben keine Welt. Der weiche Gang geschmeidigt starker Schritte, da sich im allerkleinsten Kreise dreht, es wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte, in der betäubt ein großer Wille steht. Nur manchmal schiebt der Vorhang der Popille sich laublos auf, denn geht ein Bild hinein, geht durch die Glieder angespannte Stille und hört im Herzen auf zu sein. Ende von Der Panther. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Gleich und Gleich von Johann Wolfgang von Goethe. Gelesen für LibriVox.org. Gleich und Gleich. Ein Lungenglöckchen vom Boden hervor, da früh gesprossen, im lieblichen Floor. Da kam ein Bienchen und ein Naschtuffein, die müssen nur beide füreinander sein. Ende von Gleich und Gleich. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. März von Johann Wolfgang von Goethe. Gelesen für LibriVox.org. März. Es ist ein Schnee gefallen, denn es ist noch nicht Zeit. Das von den Blümlein ein ist von den Blümlein ein. Wir werden hoch erfreut. Der Sonnenblick getrückt. Mild im flachen Schein. Die Schweibe selber lügelt. Die Schweibe selber lügelt. Warum? Sie kommt allein. Sollte ich mich einzeln freuen, bin auf der Frühling nach. Da kommen wir zu zweien. Da kommen wir zu zweien. Gleich ist der Sommer da. Ende von März. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Mond Nacht von Josef von Eichendorf. Gelesen für LibriVox.org. Mond Nacht von Josef von Eichendorf. Es war, als hätte der Himmel die Erde stillgeküsst, dass sie im blüten Schimmer von ihm nun träumen müssten. Die Luft ging durch die Felder. Die Ehren wogten sacht. Es rauschten leis die Wälder. So sternklar war die Nacht. Und meine Seele spannte weit ihre Flügel aus. Flug durch die stillen Lande, als flüge sie nach Haus. Ende von Mond Nacht. Gelesen von Hokus Pokus. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Durch den Wald im Mondenscheine von Heinrich Heine. Gelesen für LibriVox.org. Durch den Wald im Mondenscheine von Heinrich Heine. Durch den Wald im Mondenscheine sah ich jüngst die Elfenreuten. Ihre Hörner hörte ich klingen, ihre Klöckchen hörte ich leuten. Ihre weißen Rösslein drogen, güldenes Hirschgeweih und flogen rasch dahin. Wie wilde Schwäne kam es durch die Luft gezogen. Lächelnd nickte mir die Königin, lächelnd im Vorüberreuten. Galt das meiner neuen Liebe, oder soll es Tod bedeuten? Ende von durch den Wald im Mondenscheine. Gelesen von Hokus Pokus. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Seegespenst von Heinrich Heine. Gelesen für LibriVox.org. Seegespenst. Ich aber lag am Rande des Schiffes und schaute träumenden Auges hinab in das spiegelklare Wasser. Und schaute tiefer und tiefer. Bis tief im Meeresgrunde, anfangs wie dämmende Nebel. Jedoch allmählich farbenbestimmter Kirchenkuppel und Türme sich zeigten. Und endlich sonnenklar eine ganze Stadt. Altertümlich niederländisch und menschenbelebt. Bedächtige Männer, schwarz bementelt, mit weißen Halskrausen und Ehrenketten und langen Degen und langen Gesichtern, schreiten über den wimmelnden Marktplatz, nach dem Treppenhohen Rathaus, wo steinerne Kaiserbilder wachthalten mit Zepter und Schwert. Unfärne vor langen Häuser rein, wo spiegelblanke Fenster und pyramidisch beschnittene Linden, wandeln seidenrauschende Jungfern, schlanke Leibchen, die Blumengesichter, sitzam umschlossen von schwarzen Mützchen und hervorquellendem Goldhaar. Bunte Gesellen in spanischer Tracht stolzieren vorüber und nicken. Bejahrte Frauen in braunen, verschollenen Gewändern, Gesangbuch und Rosenkranz in der Hand eilen trippelnden Schritts nach dem großen Dome, getrieben von Glockengeläute und rauschendem Orgelton. Mich selbst ergreift des fernen Klangs geheimnisvoller Schauer. Unendliches Sehnen, die für Wehmut, beschleicht mein Herz, mein kaum geheiltes Herz. Mir ist als Würden seine Wunden von lieben Lippen aufgeküsst und täten wieder Bluten. Heiße rote Tropfen, die lang und langsam niederfallen, auf ein altes Haus dort unten in der tiefen Meerstadt, auf ein altes, hochgegiebeltes Haus, das melancholisch menschenleer ist, nur das am untern Fenster ein Mädchen sitzt, den Kopf auf den Arm gestützt, wie ein armes, vergessenes Kind. Und ich kenne dich, armes, vergessenes Kind. So tief, mehr tief also, verstecktest du dich vor mir, aus kindischer Laune und konntest nicht mehr herauf, und saßest fremd unter fremden Leuten, Jahrhunderte lang, derweilen ich die Seele voll grahm auf der ganzen Erde dich suchte und immer dich suchte, du immer Geliebte, du längst Verlorene, du endlich Gefundene. Ich hab dich gefunden und schaue wieder dein süßes Gesicht, die klugen, treuen Augen, das Liebe lächeln. Und nimmer will ich dich wieder verlassen. Und ich komme hinab zu dir und mit ausgebreiteten Armen stürz ich hinab an dein Herz. Aber zur rechten Zeit noch ergriff mich beim Fuß der Kapitän und zog mich vom Schiffsrand und rief ärgerlich lachend Doktor, sind sie des Teufels? Ende von Seegespenst. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Mehr Gruß von Heinrich Heine gelesen für LibriVox.org Mehr Gruß Talata, Talata Sei mir gegrüßt, du ewiges Meer. Sei mir gegrüßt zehntausend Mal aus jauchzendem Herzen. Wie einst dich begrüßten zehntausend Griechenherzen. Unglückbekämpfende, Heimat verlangende, weltberühmte Griechenherzen. Es wogten die Fluten, sie wogten und brausten, die Sonne goss eilig herunter, die spielenden Rosenlichter. Die aufgescheuchten Möwenzüge flatterten fort, laut schreiend. Es stampften die Rosse, es klirrten die Schilde und weit hin erscholles wie Seegesruf. Talata, Talata! Sei mir gegrüßt, du ewiges Meer. Wie Sprache der Heimat rauscht mir dein Wasser. Wie Träume der Kindheit sehe ich es flimmern auf deinem vogenden Wellengebiet. Und alte Erinnerung erzählt mir aufs Neue von all dem lieben, herrlichen Spielzeug, von all den blinkenden Weihnachtsgaben, von all den roten Korallenbäumen, Goldfischchen, Perlen und bunten Muscheln, die du sogar heimnisvoll bewahrst, dort unten im klaren Kristallhaus. Oh, wie habe ich geschmachtet in öder Fremde, in einer welken Blume, in des Botanikers blechener Kapsel, lag mir das Herz in der Brust. Mir ist, als saß ich winterlange, ein Kranker in dunkler Krankenstube. Und nun verlass ich sie plötzlich und blendend strahlt mir entgegen der smaragdene Frühling, der Sonnen geweckte und es rauschen die weißen Blütenbäume und die jungen Blumen mich an, mit bunten, duftenden Augen und es duftet und summt und atmet und lacht und im blauen Himmel singen die Vöglein Talata, Talata. Du tapferes Rückzugherz, wie oft, wie bitter oft, bedrängten dich des Nordens Barbarinnen. Aus großen, siegenden Augen schossen sie brennende Pfeile. Mit krumm-geschliffenen Worten drohten sie mir, die Brust zu spalten. Mit Keilschriftbillets zerschlugen sie mir, das arme, betäubte Gehirn. Vergeben zielt ich den Schild entgegen, die Pfeile zischten, die Hiebe krachten und von des Nordens Barbarinnen wartig gedrängt bis ans Meer. Und frei aufatmend begrüß ich das Meer, das Liebe rettende Meer. Talata, Talata. Ende von Meergruß. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Wir fuhren allein von Heinrich Heine, gelesen für LibriVox.org. Wir fuhren allein im dunkeln Postwagen die ganze Nacht. Wir ruten einander am Herzen, wir haben geschärzt und gelacht. Doch als es morgens tagte, mein Kind, wie staunten wir? Denn zwischen uns saß Amor, der blinde Passagier. Ende von wir fuhren allein. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Vereinsamt von Friedrich Nietzsche, gelesen für LibriVox.org. Die Kreien schreien und ziehen Schwörenflugs zur Stadt. Bald wird es schneien, wo dem, der jetzt noch Heimat hat. Nun stehst du sta, schaust rückwärts, ach, wie lange schon. Was bist du nah, vor Winters in die Welt entflohnt? Die Welt, ein Tor, zu tausend Wüsten stumm und kalt. Wer das verlor, was du verlorst, macht nirgends Halt. Nun stehst du bleich, zur Winterwanderschaft verflucht, dem Rauch, gleich der stets nach Kältern himmeln sucht. Flieg, Vogelt schnah, dein Lied im Wüsten vogelt ton. Versteck, du nah, dein Blutentherz in Eis und Ton. Die Kreien schreien und ziehen Schwörenflugs zur Stadt. Bald wird es schneien, wie dem, der keine Heimat hat. Ende von Vereinsamt. Dieser Aufnahme ist in der Public Domain. Hamlet, dritter Akt, erste Szene, von William Shakespeare. Übersetzt von August Wilhelm von Schlegel, gelesen für LibriVox.org. Sein oder nicht sein, das ist hier die Frage. Ob's Edler im Gemüt, die Pfeil- und Schleudern des wütenden Geschicks erdulden oder sich waffnend gegen eine See von Plagen durch Widerstand sie enden, starben. Nichts weiter und zu wissen, dass ein Schlaf das Achtsweh und die Tausend Stöße endet, die unseres Fleisches abteilt. Es ist ein Ziel, aufs Innigste zu wünschen. Starben, schlafen. Schlafen, schlafen, schlafen. Vielleicht auch Träumen. Ja, da liegt's. Was in dem Schlaf für Träume kommen mögen, wenn wir die ördische Verstreckung lösten, das zwingt uns stillzustehen. Das ist die Rücksicht, die Elend lässt zu hohen Jahren kommen, denn wer ertrückt der Zeitensport und Geißel, das mächtigen Druck, das stolzen Misshandlungen, verschmäht der Liebebein, das rechte Aufschub, den Übermut der Ämter und die Schmach, die Unwert, schweigendem Verdienst der Weist, wenn er sich selbst den Ruhstand setzen konnte mit einer Nadel bloß. Wer trüge Lasten und stöhnt und schwitzt unter Lebensmüh, nur das die Froscht vor etwas nach dem Tod, das unentdeckte Land von dess' Bezirk kein Wanderer wiederkehrt, den Willen öcht, dass wir die Übel, die wir haben, lieber ertragen, als zu Unbekannten fliehen. So macht bewusst sein Feige aus uns allen. Der angeborenen Farbe der Entschließung wird des Gedankens Blässe angekränkelt und Unternehmen hochgezieht und wertvoll durch diese Rücksicht aus der Bahn gelenkt, verlieren so der Handlung Namen. Still, die reizende Ofelia, Nymphe, schließ in dein Gebet all meine Sünden ein. Ende von Hamlet, dritter Akt, erste Szene. Dieser Aufnahme ist in der Public Domain. Der Abend von Friedrich Schiller Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Dezember 2009. Friedrich Schiller, der Abend. Die Sonne zeigt vollendend gleich dem Helden, dem tiefen Tal, ihr Abendangesicht. Für andere, ach, Glückssegelgräwelten ist das ein Morgenangesicht. Sie sinkt herab vom blauen Himmel, ruft die Geschäftigkeit zur Ruhe. Ihr Abschied stillt das Weltgetümmel und winkt dem Tag sein Ende zu. Jetzt schwillt des Dichters Geist zu göttlichen Gesängen. Lass strömen sie, oh Herr, aus höherem Gefühl. Lass die Begeisterung, die Kühnenflügel, schwingen zu dir, zu dir des hohen Fluges, ziel, mich übers Ferren Himmel angehoben, getragen sein vom herrlichen Gefühl. Den Abend und des Abends Schöpfer loben, durchströmt vom paradiesischen Gefühl. Für Könige, für Große, ist's geringer, die Niederen besucht es nur. Oh Gott, du gabest mir Natur, Teilwelten unter sie, nur Vater mir Gesänge. Ha, wie die müden Abschiedsstrahlen das wallende Gewölk bemahlen, wie dort die Abendwolken sich im Schoß der Silberwellen baden. Oh Anblick, wie entzückst du mich. Gold, wie das gelb gereifter Satin, Gold liegt um alle Hügel her. Vergöldet sind der Eichenwipfel, vergöldet sind der Berge-Gipfel, das Tal beschwimmt ein Feuermeer. Der hohe Stern des Abends strahlet, aus Wolken, welche um ihn glühen, wie der Rubin am falben Haar, das Wallet ums Angesicht der Königin. Schau, wie der Sonnenglanz die Königstadt beschimmert, und fern die Grüneheide lacht, wie hier in jugendlicher Pracht der ganze Himmel niederdämmert, wie jetzt des Abends pur, pur Strom, gleich einem Beet von Frühlingsrosen gepflückert im Elysium, auf goldene Wolken hingegossen, ihn überschwemmelt um und um. Vom Felsen rieselt Spiegelhelle ins Gras die reinste Silberquelle, und tränkt die Herde und tränkt den Herd. Am Weidenbusche liegt der Schäfer, des Lied das ganze Tal durchirrt und wiederholt im Tale wird. Die stille Luft durchsummst der Käfer, vom Zweige schlägt die Nachtigall, ihr Meisterlied macht alle Ohren lauschen. Bezaubert von dem Götterschall wagt izt kein Blatt vom Baum zu rauschen, stürzt langsamer der Wasserfall. Der kühle West bewebt die Rose, die eben izt den Bußenschlosse, entatmet ihr den Götterduft und füllt damit die Abendluft. Havies schwärmt und lebt von tausend Leben, die alle dich unendlicher erheben, zerflossen in melodischem Gesang. Wie tönt des Jubels himmlischer Gesang, wie tönt der Freude hocherhabener Klang, und ich allein bin stumm, nein, tönt es aus Ohharfe, schall lob des Herrn in seines Staubes Harfe. Verstumm Natur umher und horch der hohen Harfe, dann Gott entzittert ihr. Hör auf, du Wind durchs Laub zu sausen, hör auf, du Strom durchs Feld zu brausen, und horcht und betet an mit mir. Gott tut's, wenn in den weiten Himmeln Planeten und Kometen wimmeln, wenn Sonnen sich um Achsen drehen und an der Erd vorüber wehn. Gott, wenn der Adler Wolken teilet, von Höhen stolz zu Tiefen eilet und wieder auf zur Sonne strebt. Gott, wenn der West ein Blatt bewegt, wenn auf dem Blatt ein Wurm sich reget, ein Leben in dem Wurme lebt und hundert Fluten in ihm strömen, wo wieder junge Würmchen schwimmen, wo wieder eine Seele webt. Und willst du, Herr, so steht des Blutes Lauf, so sinkt dem Adler sein Gefieder, so weht kein West mehr Blätter nieder, so hört des Stromes eilen auf, schweigt das Gebraus im Pörter Meere, krümmt sich kein Wurm und wirbelt keine Sphäre. So dichter Schweig zum Lob der kleinen Myriaden, die sich in diesen Meeren baden und deren Sein noch keines Auge durchdrang, ist totes Nicht dein feurigster Gesang. Doch bald wirst du zum Thron die Purpurflügel schwingen. Dein kühner Blick noch tiefer, tiefer dringen und heller noch die Engelharfe klingen. Dort ist nicht Abend mehr, nicht Dunkelheit. Der Herr ist dort und Ewigkeit. Ende von der Abend von Friedrich Schiller, der Herr Oberer von Friedrich Schiller. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Dezember 2009. Friedrich Schiller, der Herr Oberer. Dir, Herr Oberer, dir schwellet mein Busen auf dir zu fluchen den Fluch glühenden Rachedursts vor dem Auge der Schöpfung vor des ewigen Angesicht. Wenn den horchenden Gang über mir Luna geht, wenn die Sterne der Nacht lauschend heruntersehen, träume flattern, umflattern deine Bilder, oh Sieger mich, und entsetzen um sie. Fahr ich da wütend auf, stampfe gegen die Erd, schalle mit Sturmgeheul deinen Namen, verworfner in die Ohren der Mitternacht. Und mit offenem Schlund, welcher Gebirge schluckt, ihn das Weltmeer mir nach, ihn mir der Orkus nach, durch die Hallen des Todes, deinen Namen eroberer. Ha, dort schreitet er hin, dort der Abscheuliche, durch die Schwärter. Er ruft und du, erhabener Hörsts, ruft, ruft, tötet und schont nicht, und sie töten und schonen nicht. Steigt hoch auf das Geheul, röcheln die Sterbenden unterm Blutgang des Siegs. Väter, aus Wolken her, schaut zur Schlachtbank der Kinder. Väter, Väter, und fluchelt ihm. Stolz, auftürmt er sich nun, dampfen des Heldenblut trieft am Schwert hin. Herab schimmerts wie Meteor, das zum Weltgericht winket. Erde, fleuch, der eroberer kommt. Ha, eroberer, sprich, was ist dein heißester, dein gesehntester Wunsch? Hoch an des Himmels saum, einen Felsen zu bäumen, dessen Sterne der Adler scheut. Dann, Herr Nieder vom Berg, trunken von Sieges Lust, auf die Trümmer der Welt, auf die Erobrungen hinzuschwindeln, im Taume dieses Anblicks hinweggeschaut. Oh, ihr wisst es noch nicht, welch ein Gefühl es ist, welch Ellusium schon in dem Gedanken blüht, gleicher Feinde entsetzen, schreckend zitternder Welt zu sein. Mit allmächtigem Stoß, hoch aus dem Pole, dann auszustoßen die Welt, fliegenden Schiffen gleich Sternen an, sie zu rudern, auch der Sterne monarch zu sein. Dann vom obersten Thron, dort wo Jehova stand, auf der Himmelruin, auf die zertrümmertes Fähren, Nieder zu taumeln, oh, das fühlt der Erobrer nur. Wenn die blühendste Flur, jugendlich edengleich, überschüttet vom Fall Stürzen der Felsen, trauert. Wenn am Himmel die Sterne blassen, Flammen der Königstadt, aufgegeißelt vom Sturm, gegen die Wolken wehn, tanzt dein tronkener Blick über die Flammen hin. Ruhm nur hast du gedürstet, kauf ihn Welt und Unsterblichkeit, ja, eroberer, ja, du wirst unsterblich sein, röchelnd hofft es der Greis, du wirst unsterblich sein, und der Weiß und die Witwe hoffen, du wirst unsterblich sein. Schau gen Himmel, Tyrann, wo du der Sähmann warst. Dort vom Blut gefillt, stieg Todeshauch, Himmel an, hin zu heulen in tausend Wettern, über dein schauendes Haupt. Wie biebt es in dir, schauert dein Busen, Ha, wer mein Fluch ein Orkan, könnt durch die Nacht einherrauschen, geißeln die tausend Wetterwolken zusammen, den furchtbar brausenden Sturm auf dich herunterfliehen. Stürmen machen im Drang tobender Wolken, dich dem Olympus izt zeigen, izt begraben zum Erebus. Schau er, schau er zurück, Würger, bei jedem Staub, den dein fliegender Gang, wirbelnd gen Himmel weht. Es ist Staub deines Bruders, Staub, der wieder dich Rache ruft. Wenn die Donnerposaune Gottes vom Thron izt her auf Erstehung gebührt, auf für im Morgenglanz seiner Feuer der Tote, dich dem Richter entgegen resst. Ha, ihn volkigt er Nacht, wenn er herunterfährt, wenn des Weltgerichts wag, durch den Olympus schalt, dich verrucht er zu wägen, zwischen Himmel und Erebus. An der furchtbaren Wag, allergeopferten Seelen, Rache hineinnickend vorübergehen und die schauende Sonne und der Mond und die horchendes Fähren und der Olymp, Seraphim, Kerubim, Erd und Himmel hineinstürzen sich, reißen sie in die Tiefe der Tiefen, wo dein Thron steigt, Eroberer. Und du da stehst, wo Gott vor dem Olympus da, nimmer weinen und nun nimmer erbarmen flehen, Reue nimmer und nimmer Gnade finden, Eroberer, kannst. Oh, dann stürze der Fluch, der aus der glühenden Brust mir schwoll, in die Wag donnernd wie fallende Himmel, reiße die Wage tiefer, tiefer zur Höll hinab. Dann, dann ist auch mein Wunsch, ist mein Gefluchtester, Wärmester, heißester Fluch, ganz dann gesättiget. Oh, dann will ich, mit voller Wun, mit allen Entzückungen, am Altar vor dir richter, im Staube mich wälzen, jauchzend den Tag, wo er gerichtet ward. Durch die Ewigkeit feiern, will ihn nennen den schönen Tag. Ende von der Eroberer von Friedrich Schiller. Empfindungen der Dankbarkeit beim namensfeste Iroexzellenz der Frau Reichsgräfin von Hohenheim, von Friedrich Schiller. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Buchum, Deutschland im Dezember 2009. Friedrich Schiller. Empfindungen der Dankbarkeit beim namensfeste Iroexzellenz der Frau Reichsgräfin von Hohenheim. Erstens von der Akademie. Ein großes Fest, last Freunde, last Erschallen. Ein schönes Fest, weckt uns zu edler Lust. Last Himmel an den stolzen Jubelhallen und Dankgefühl durch Walle jede Brust. Einst wollte die Natur ein Fest erschaffen. Ein Fest, wo Tugenden mit Grazien harmonisch ineinandertrafen und in dem schönsten Bunde sollten stehen. Und dieses Fest aufs Reizenste zu zieren, sah die Natur nach einem Namen um. Franziskens Namen soll es führen. So war das Fest ein Heiligtum. Und dieses Fest, ihr Freunde, ist erschienen. Euch jauchts ich's mit Entzücken zu. Jauchts, Freunde, jauchts mir nach. Es ist erschienen und hüpft Empor aus tatenloser Ruh. Heut wird kein Ach gehört, heut fließet keine Träne. Nur froher Dank steigt himmelwärts. Die Luft erschalt von jubelndem Getöne. Franziskens Name lebt durch jedes Herz. Sie ist der dürftgen Trost. Sie gibt der blöse Kleider. Dem Durste gibt sie Trank, dem Hunger Brot. Die traurigen macht schon ihr Anblick heiter und scheucht vom Krankenlager weg den Tod. Ihr Anblick segenvoll. Wie Sonnenblick den Fluren. Wie wenn vom Himmel Frühling niederströmt. Belebend Feuer füllt die jauchzende Natur. Denn alles wird mit Strahlen überschwemmt. So lächelt alle Welt. So schimmern die Gefilde, wenn sie wie Göttin unter Menschen geht. Von ihr fließt Segen aus und himmelvolle Milde. Auf jeden, den ihr sanfter Blick erspät. Ihr Holdername fliegt hoch auf des Ruhmes flügeln. Unsterblichkeit verheißt ihr jeder Blick. Im Herzen drohnet sie und freudentränen spiegeln Franziskens heuldes Himmelsbild zurück. So wandelt sie dahin auf Rosenfaden. Ihr Leben ist die schönste Harmonie. Umgelenzt von tausend Tugendsamentaten seht die belohnte Tugend sie. Oh Freunde, lasst uns nie von unserer Ehrfurcht wanken. Lasst unser Herz Franziskens Denkmal sein. So werden wir mit niedrigen Gedanken niemalen unser Herz entweihen. Zweitens von der École des Demoiselles Elisische Gefühle drängen des Herzens Seiten zu gesängen. Ein teurer Name weckte sie. Schlägt nicht der Kinderherz mit Kühnern schlägen, der sanften Mutter freudenfest entgegen und schmilzt dahin in Wonnemelodie? Wie sollten wir jetzt fühllos schweigen, da tausend Taten uns bezeugen, da jeder Mund, da jedes Auge spricht, ist uns Franziska Mutter nicht? Erlauben Sie dem Kindlichen entzücken, sich Ihnen heute scheu zu nahen. Oh, sehen Sie mit mütterlichen Blicken, was unsere innige Verehrung auszudrücken, wir Ihnen dazu bringen wagen an. Erlauben Sie der schüchternen Empfindung, für Sie der Mütter würdigste zu glühen. Erlauben Sie die kühne stolze Wendung, denn heute, heute dem Dank sich zu entziehen, wer frevel, wer die sträflichste Verblendung. Wenn Dankbarkeit, die aus dem Herzen fließet, wenn der Verspruch stets auf der Tugend Pfad zu gehen, wenn Tränen, die die sanfte Rührung gießet, wenn Wünsche, die Empor zum Himmel flehen, oh, wenn der Seelen feurigstes empfinden, die Hult der besten Mutter lohnen könnten, wie ganz sollt unser Wesen nur Empfindung sein. Nie sollten unsere Tränen nie versiegen, zum Himmel sollten ewig unsere Wünsche fliegen, Franzisken wollten wir ein ganzes Leben wein. Doch wenn auch das Gefühl, dass unser Herz durchflossen bei aller Liebe reichlichem Genuss, womit sie edelste uns übergossen, erröten und erlamen muss, so hebt uns doch das selige Vertrauen. Franziska wird mit gnadenvollem Blick auf ihrer Töchter schwaches Opfer schauen. Franziska stößt die Herzen nie zurück und feuervoller wird der Vorsatz uns beleben, dem Meisterbild der Tugend nachzustreben. Ende von Empfindungen der Dankbarkeit beim namensfeste Iroexzellenz der Frau Reichskräfin von Hohenheim. Von Friedrich Schiller Der Venuswagen Von Friedrich Schiller Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland im Januar 2010. Friedrich Schiller Der Venuswagen Kling-klang-kling-klang kommt von allen Winden, kommt und wimmelt scharenweiß. Kling-klang-kling-klang, was ich will verkünden, hört Kinder Prometheus. Welches Alter? Rosenfrische Jugend, warme Jungen mit dem muntern Blut, sprühte Damen mit der kalten Tugend, blonde Schönen mit dem leichten Mut. Philosophen, Könige Matronen, deren Ernst Cupidos Pfeile stumpft, deren Tugend wankt auf schwanken Thronen, die ihr nur nicht über euch triumpft. Kommt auch ihr, ihr sehr verdächtigen Weisen, deren Seufzer durch die Tempel schwärmt, stolz prunkiert und vielleicht den leisen Donner des Gewissens überlernt. Die ihr in das Eis der Bonzenträne, eures Herzens geile Flammen mummt, fariser mit der Janusmine, trittet näher und verstummt. Die ihr an des Lebens Blumenschwelle in der Unschuld weißem Kleide spielt, noch nicht wilder Leidenschaften belle, unbefleckten Herzens feiner fühlt. Die ihr schon gereift zu ihren Giften im herkulischen Scheidweg stutzend steht, hier die Göttin in den Ambra-Düften, dort die ernste Tugend seht. Die ihr schon vom Taumelkälch berauschet in die Arme des Verderbens springt, kommt zurück jünglinge und lauschet, was der Weisheit ernste Leier singt. Euch zuletzt noch Opfer des Gelustes, ewig nimmer eingeholt vom Lied, haltet still ihr Söhne des Verlustes, zeuget wieder die Verklagte mit. Kling-klang-kling-klang, schimpflich hergetragen von des Pöbels lärmendem Hussah, angejochert an den Hurenwagen, bringe ich sie, die Metzel Zypria. Manch hieß Türchen, hat sie aufgespulet, seit die Welt um ihre Spindel treibt. Hat sie nicht der Jahrzahl nachgebulet, die sich vom verbotenen Baume schreibt? Hm, bis hierher dachtest du's zu sparen, Mamsel, Gott, genade dich, wiss so sauber wirst du hier nicht fahren, als im Arm von deinem Ludewig. Noch so schelmisch mag dein Auge blinzen, noch so lächeln dein verheckster Mund, diesen Richter kannst du nicht scharwenzen mit gestohlener Minen Gaukelbund. Ja, so heule Metze, kein Erbarmen, streift ihr Kek das Seidene Hemdchen auf, auf den Rücken mit den runden Armen, frisch und patsch, patsch mit der Geißel drauf. Höhret an das Protokoll voll Schanden, wies die Garstke beim Verhöre glatt weg gelogen oder gleich gestanden auf den Zuspruch dieser Geißel hat. Volkbeherrscher, Götter unterm Monde, Macht um Panzert zu der Menschen heil, hielt die Bulin mit dem Honigmunde eingemauert im Serail. Oh, da lernen Götter menschlich fühlen, lassen sich fast sehr herab zum Vieh. Mögt ihr nur in Nasos Chronik wühlen, schnackisch stets zu lesen, hie. Wollt ihr Herren nicht skandalisieren, werft getrost den Purpur in den Kot, wandelt wie Fürst Jupiter auf Viren, so erspart ihr ein verschämtes Rot. Nebenbei hat diese Vieh-Maskierung manchem Zeuss zum Wunder angepasst, heil dabei der weisen Volksregierung, wenn der Herrscher auf der Weide grasst. Dem Erbarmen dorren ihre Herzen, oh, auf Erden das Illusium, durch die Nerven bohren, hellen Schmerzen, kehren sie zu wilden Tigern um. Lose Buben mäckeln mit dem Fürstensiegel, Kreaturen vom gekrönten Tier, leilen dienstbar seiner Wollust Flügel und ermauscheln Kron und Reich dafür. Ja, die Hure, lasst's ins Ohr euch flistern, bleibt auch selbst im Kabinett nicht stumm, in dem Urwerk der Regierung nistern öfters Venusfinger um. Blinden Fürsten dienet sie zum Stocke, blöden Fürsten ist sie Bibelbuch, kam nicht auch aus einem Weiberrocke, einst zu Delphos Götterspruch? Mordet, raubet, lästert, ja verübert, was nur gräulich sich verüben lässt, wenn ihr Lady Pythia betrübelt, oh, so haltet eure Köpfe fest. Ha, wie manchen warf sie von der Höhe, von dem Rumpf wie manchen Biederkopf und wie manchen Hup die geile Fee, fragt warum, um einen dicken Zopf. Dessen Siegesgeiz die Erde schrumpfte, dessen Tolle diademen Wut gegen Mond und Sirius triumpfte, hochgehoben von der Sklavenblut, dem am Markstein dieser Welt entsunken jene seltene Träne war, vom Saturnus noch nicht aufgetrunken, nie vergossen seit die Nacht gebar. Jenen Jüngling, der mit Riesenspanne die bekannte Welt umgriff, hielte sie zu Babylon im Banne und das Weltpropanz entschlief. Manchen hat ins Elend sie gestrudelt, eingetrillert mit Sirenen-Sang, dem im Herzen warme Kraft gesprudelt und dess Rums pro Saune göttlich klang. An des Lebensfesten leckt die Schlange, geifert Gift ins hüpfende Geblüte, Knochen treuen aus der gelben Wange, die nun aller pur pur flieht. Hohl und Hager wandelnde Gerippe keuchen sie in des Korcythus-Bot, hebt den armen Stundenglas und Hippe, uu und vor euch steht der Tod. Jünglinge, o schwöret, eingelübte, grabet es mit goldenen Ziffern ein, flieht vor der Rosichten-Karypte und ihr werdet Helden sein. Tugend stirbt in der frühen Schoße. Mit der Keuschheit fliegt der Geist davon, wie der Balsarm aus zerknickter Rose, wie aus rissenden Seiten Silberton. Venus Finger bricht des Geistes Stärke, spielet gottlos, rückt und rückt an des Herzens feinem Räderwerke, bis der Seiger des Gewissens lügt. Eitel ringt und wenn es Schöpfung sprühte, Eitel ringt das göttlichste Genie, martert sich an Schlappenseiten müde, Wohlklang fließt aus toten Trümmern nie. Manchen Greisen an der Krücke wankend, schon hinunter mit erstartem Fuß in den Abgrund des Avernus schwankend, neckte sie mit tödlich süßem Gruß. Wälte noch die abgestumpften Nerven zum erstorbenen Schwung der Wollust auf, drängte ihn die Trägekraft zu schärfen, frisch zu spornen, zerrsefte Lauf. Seine Augen sprühen, erborgte Strahlen, tödlich munter springt das schwere Blut und die aufgejagten Muskeln prahlen mit des Herzens letztlichem Tribut. Neu verjüngt beginnt er aufzuwarmen, all sein Wesen zuckt in einem Sinn, aber husch entspringt sie seinen Armen, spottet ob dem Mattenkämpfer hin. Was für Unfug in geweihten Zellen hat die Hexe nicht schon angericht, lasst des Domes Gewölbe redestellen, das den leisen Seufzer lauter spricht. Manche Träne aus Pandoras Büchse sieht man dort am Rosenkranze glühen. Manchen Seufzer vor dem Kruzifixe wie die Taube vor dem Stößer fliehen. Durch des Schleiers vorgeschobene Riegel malt die Welt sich schöner, wie ihr wisst. Fantasie leit ihren Taschenspiegel, wenn das Kind das Paternoster küst. Siebelnmal des Tages muss der gute Michael dem starken Moloch stehen. Beide prallen mit gleich edlem Blute, jeder wisst ihr heißt den anderen Gehen. Puh da splittert Molochs schwächeres Eisen, armes Kind wie Bleichwürst du, in der Angst, wer kann es Vorsatz heißen, wirft sie ihm die Zitternadel zu. Junge Witwen, 40-jährige Zofen feuriger Komplexion, die schon lange auf Erlösung hoffen, als zu früh der schönen Welt entflohnt. Braune Damen, raben Schwarzen Haares, schwergeplagt mit einem siechen Mann, fassen oft die Hörner des Altares, weil der Mensch nicht helfen kann. Fromme Wut, begünstigt heiße Triebe, gibt dem Blute freien Schwung und Lauf, ach zu oft nur drückt der Gottesliebe Aphrodite ihren Stempel auf. Nymphomanisch schwärmet ihr, gebetet, fragt Herrn Dr. Zimmermann. Ihren Himmel, sagt, was gilt die Wette, malt zum Küssen euch ein Tizian. Selbst im Rathaus hat sie es angesponnen, blauen Dunstasträlen vorgemacht, die geschworenen Richter halb gewonnen, und ihres Ernstes falten, weggelacht. Inquisitin ließ das Halstuch fallen, jeder meinte, sei von ungefähr. Potts, da liegt's wie Alpen schwer auf allen, närisch spuckt's um unseren Amtmann her. Sprechet selbst, was war dem Mann zu raten, dies verändert doch den Stadthum sehr. Inquisitin muss man morgen laden, heute gebe ich gütliches Verhör. Und wer nicht Frau Amtmannin gekommen, unserem Amtmann kracht's im sechsten Sinn, wer der Balk ins Trockene fortgeschwommen, dank sei's der Frau Amtmannin. Auch den Klerus denkt doch nur die Lose, selbst den Klerus hat sie kalumniert, aber Geld mit einem Derben stoße hat man dir dein Lügenmaul piechiert. Damen, die den Bettelsack nun tragen, ungeschickt zu weiterem Gewinst. Materitter, die Schamadeschlagen, invaliden in dem langen Dienst, setzt sie, wie auch große Herren wissen, mit beschnittener Pension zur Ruhe, oder schickt wohlgar die Leckerbissen ihrer Feindin Weisheit zu. Weine Weisheit über die Rekruten, die dir Venus Aphrodite schickt, sie verhüllen unter Frommenkutten nur den Mangel, der sie heimlich drückt, würde Amor Stalismann sie rühren, nur ein Hauch von Zypern um sie wehen, oh sie würden hurtig desertieren und zur alten Fahne übergehen. Seht und der Lüstlingin genügt auch nicht an des Thorus geiler Brunst. Selbst die Schranken des Geschlechts besiegert unnatürlich ihre Schlangenkunst. Denkt, doch ob dieser Schandenliste reist die Seite und die Zunge stockt, fort mit ihr auf's schimpfliche Gerüste, wo das Ars den fernen Adler lockt. Dorten soll mit Feuergriffe schreiben auf ihr Bullin angesicht das Wort Tod der Henker. Soge Brandmarkt treiben durch die Welt die Erzbetrügerin fort. Sogebot der Weise Venus Richter. Wie der Weise Venus Richter hieß, wo er wohnte, wünschte ihr von dem Dichter zu vernehmen, so vernehmet dies. Wo noch kein Europesegel brauste, kein Kolump noch steuerte, noch kein Cortes siegte, kein Pizarro hauste, wohnt auf einem Eiland, eher allein. Dichter forschten lange nach dem Namen. Vorgebirg des Wunsches nannten sie's. Die Gedanken, die bis dahin schwammen, nannten's das Verlorne Paradies. Als vom ersten Weibe sich betrügen ließ, der Männer erster, kam ein Wasserstoß. Res, wenn sagen Helikons, nicht Lügen, von vier Welten diese Insel los. Einsam schwimmt sie im Atlantian Meere. Manches Schiff begrüßte schon das Land. Aber ach, die scheitende Galere ließ den Schiffer tot am Strand. Ende von der Venus-Wagen von Friedrich Schiller. Trauer Ude auf den Tod des Hauptmanns Wildmeister. Von Friedrich Schiller. Gesprochen von Rolf Kaiser, Buchum, Deutschland im Dezember 2009. Friedrich Schiller. Trauer Ude auf den Tod des Hauptmanns Wildmeister. Grimmig wirkt der Tod durch unsere Glieder. Dumpfig heult die leichen Drummel wieder. Schon ein Neuer ist hinweggerafft. Mit gesenktem Schießgewehre wanken Graue Krieger nach des Kirchhofs Schranken, wo der tapfre brave Müller schlaft. Brüder kommt, er belastet, schauert, zittert, bebe jetzt den niemals nichts erschüttert. Grabgefühle schauern durch sein Mark. Seht, alles, was wir Leben hießen, was wir liebten, was wir seelig priesen, liegt vereitelt in dem schmalen Sarg. Von dem Antlitz alles rot gesunken, aus den Augen alle Lebensfunken weggelöschet in chaotische Nacht. Seine Minen seien holtselig lächeln, weggeblasen mit dem Sterberäucheln, ewig, ewig nimmer angefacht. Nie vom Sturm der Leidenschaft durchwühlet wie ein Bach durch Blumenbette spielet, floss sein Leben hin in Melodie. Ha, was ist nun, was am schönsten schmeichelt? Nichts als Larve, die der Tod uns heuchelt, und dann auf dem Sarg zerreißt er sie. Auf des Menschen kaltem starrem Rumpfer sterben seine wirbelnde Triumpfer, röcheln all in Eingewimmer aus. Glück und Ruhm zerflattern auf dem Sarg. Könige und Bettler, feige, starke, ziehen hinunter in das Totenhaus. Aber frei erhoben Übergrüfte fliegt der Geist in des Olympus Lüfte, triumphierend wie ein Adler steigt, wann sein Wohnsitz die erhabene Tanne nieder kracht im tobenden Orkane, und der Nordsturm Wälder nieder beugt. Zieh auch du geliebter teurer Streiter auf den Flügeln unserer Donner weiter. Keine Tränen schicken wir dir mit. Mit Geheule und mit Weiberklagen mag man andere zu dem Grabe tragen. Pulver Donner ist der Krieger Wiegenlied. Weinend geht man deinen Sarg vorüber, selbst des Mannes Auge wird jetzt trüber, und die Helden Carls betrauren dich. Geh dahin mit dieser stolzen Ehre, prale dort in der verklärten Heere, sie die Helden Carls betrauren mich. Sie die Helden eilen dir entgegen unter Donner und der Kugeln Regen. Krieger zittern vor dem Tode nicht, ihm entgegen gehen wir mit Hohne, unterm Dampf der brüllenden Kanone, wann er reißend durch die Glieder bricht. Und dann droben finden wir dich wieder, legen dort das müde Eisen nieder, drücken dich an unsere warme Brust. Dann wird alles wie von Morgen winden weggeweht, ein leichter Traum verschwinden und nichts bleiben als die Lust. Ende von Trauerude auf den Tod des Hauptmanns Wildmeister von Friedrich Schiller. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Ihren Haus von Friedrich W. Wagner. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Reimund Rufiner, Ihren Haus von Friedrich W. Wagner. Zwei Weiber, ich, zwei Sanitäter. Man fährt uns fort, wie Missetäter, im grünen Wagen. Ein altes Weib, das topt, ist auf ein Brett geschnallt. Das andere bäumt den jungen Leib und krallt sich fest. Man muss es tragen, aber im Wagen sitzt es still und raucht. Sie gerettet. Es erzählt mit Kucketten, schästend in Sanitäten. Es habe ein Kind mit sieben Väten. Das sei blind. Wir fahren in das Ihren Haus. Wir fahren aus der Welt hinaus. Wir kriechen krumm im Kreisestum. Mit klebenden kleinen Schritten um. Uns herum. Dann und wann fängt einer an zu weinen. Die Werte rauchen dicke Zigarren. Breit sie brauchen, nicht zu fragen. Wir sind nahren. Wir tragen Kleider, die nicht passen. Wir müssen mit uns machen lassen. Abends beginnen die Kranken zu schreien. Zerbrechen die Betten. Zerreisen mit heißen Händen die Ketten. Und speilen ihr Blut ins Dunkeln. Wo Werte Augen giftig funken. Am Weihnachtsabend unterm Trauten im Saal hoch aufgebauten sternbesteckten Tannenbaum. Die Werte sangen mit lauten Raunstimmen einen Koral. Die Kranken schaute, wie im Traum, mit blöden Blicken sentimental auf dem Baum. Und plötzlich fing ein Raun zu pfeifen. Irgendeine Melodie. Und beugte die Knie. Und seine Hände griffen krampfig ins Leere. Er lachte und schrie an die Gewehre. Lachte und packte dabei einen der Wärter und Warfin wieder die Wand. Es krachte. Und schlug ihm mit der gebalten Hand den Schädel zu Brei. In der Ecke bei dicken Spinnen in blutige Linnen gekleidet hockt ein Tier. Das grinst und schneidet grause Grimmassen. Und wir mit Blassen Blicken hassen das Tier. Wer mit uns spricht, sagt immer Ja und niemals Nein. Unsere Worte haben kein Gewicht. Man widersprecht uns nicht. Man lässt uns König, Hund und Bittler sein. Man lässt uns schreien. Man macht ein ganz gleichgültiges Gesicht. Und manchmal sperrt man einen ein. In eine Hammer, die ist klein und rund und hat kein Licht. Die Nacht ist nahe, da nagt die Not. Eine Glocke klappend klingt. Der Wetter bringt die Spritze, die ersehnte Süße des Morphiums erfüllt die Füße. Wir sind tot. Und im Traume, in die Ferne, Stille der Sterne getragen. Wir ragen ruhig im Raume. Man hat uns aus der Welt in das Dunkel gestellt. Man hat mit Stangen uns umgittert, an denen unser Blick zersplittert. Unsere Wangen sind verwittert. Unsere Lippen, die einst froh sangen, sind verbittert. Raum und roh werden die Worte, an dem von Gott verfluchten Orte. Ach, du muss man schlafen gehen. Doch viele finden keinen Schlaf und drehen und winden, weinend sich auf den harten Matratzen. Einer hat die Gewohnheit zu schmatzen, stundenlang immer im Takt. Andere schwatzen. Und einer, der ist alt und feist, hopst spritternakt rund um den Saal. Bis ihn einer der Werte packt und wieder auf die Prätsche schmeißt, dass es kracht in jeder Nacht, wohl sieben Mal. Der Christus an der Wand ist gleich, eine Blume bleich, entblüht dem Kot. Wir lallen lange Litaneien, doch jener hört kein Schreien. Er ist tot. Wir liegen lallenlang in Reihen, gekreuzigt auf die harten Betten. Niemand wird uns retten. Einer steht den ganzen Tag und wartet, ob man ihm öffnen mag. In vielen Wochen hat er nicht ein Wort gesprochen, hat er nicht gelacht. Und seine Blicke gehen tief in die Ferne. Seine Augen stehen, versteinte Sterne in ewiger Nacht. Einmal morgens nach einer langen, lastenden Nacht. Wehe erwacht, vom Beteaus durch das Fenstersamen zerrissen, von rostigen Stangen ein kleines Stück himmlischen Blaus. Die kranken Kruchen aus den Kissen, ihre Herzen bebten, manche erlebten vielleicht ein letztes kleines Glück. Der Werter aber hat sie mit hieben, zurück in die hellischen Betten getrieben. Wir möchten sterben und dürfen nicht. Wind warf uns an die Wand. Eine harte Hand schlug unser Leben in Scherben. Man band mit Kitten uns auf die Betten. Man will es nicht, dass wir sterben. Wir sollen mit sanftem Gesicht im Dunkel verberben. Die Türme tanzen im Morgen rot. Wir schlugen die wandenden Wünsche tot. Andere Arme schaffen das Werk. Flut und Flamme bauen und berge. Wir singen das Lied, das Seele los, stieg aus einem Jungfernchoß. Gottes graue Greisenand führt uns ins gelobte Land. Der Traum entrint den Händen wie Wind. Wir gehen auf weißen Leisten zähnen in Nacht und Not. Wir beugen uns dem Geburt. Wir sind allein. Der Traum entrint und Nebel spinnt uns ein, bis wir blind und gestorben sind. Wir greifen mit den heißen Händen hart in das Morgen Nassegras. Wir stehen zum Sprung und stehen vor Wänden. Und was wir lieben, liegt weit hinter Glas. Und alle Freude ist uns fremd und fern. Es bleibt uns nur ein tausendfaches Sterben. Und unsere Füße schreiten überscherben. Ob unseren Sternen steht, kein Stern. Die Welt liegt weit und weiß und weich im Schnee. Die Welt entläuft uns leis, ein flüchtiges Reh. Eine lange Nacht steht uns bevor. Der Wagen fährt tief in ein dunkles Tur. Und macht je Halt im Hof der Irrenanstalt. Geräusche rasen, alle Straßen strahlend strömen in die Welt. Gehen ist uns für Geld, Fuß zerfällt. Warum helpt man uns fest, warum lässt man uns nicht sterben und verterben, wie es uns gefällt. Wir wandern um die Wand, im Kreise immer krank und krum. Wir werden dick, wir werden dumm. Wir wandern um die Wand herum. Und Tag für Tag, den ganzen Tag. Und einmal eines Morgens lag der Reine da, den Traf der Schlag. Wir andern aber standen stumm. Wir standen alle wie versteint. Wir wussten was uns ewig eint. Und keiner, keiner hat geweint. Wir wandern um die Wand herum. Unser Denken ist zerbrochen. Ein böse Stern hat uns ins Gehirn gestochen. Das war vor manchen Wochen, Meilen fern. Damals krochen, wir ins Dunkeln, vor dem Funkeln der Blicke des Herrn. Aber er hat uns gerochen und das Urteil gesprochen. Und wir sterben gern, Ende von Ihren Haus. Aufgenommen von Reimund Rufiner. Hinter lehnte ich und wartete, du mildes Licht, auf dich, hoch über mir, gleich trüb im Eiskristalle, zerschmolzen Schwamm des Firmamentes Halle. Der See verschimmerte mit leisem Stöhnen, zerflossene Perlen oder Wolkentränen. Eselte es dämmerte um mich. Ich wartete, du mildes Licht, auf dich, hoch stand ich, neben mir der Lindenkam, tief unter mir Gezweige, Ast und Stamm. Im Laube summte der Verlähnen Reigen, die Feuerfliege sah ich glimmend steigen, und Blüten taumelten wie halb entschlafen. Mir war als Treibe hier ein Herz zum Hafen, ein Herz, das Übervoll von Glück und Leid, und Bildern seliger Vergangenheit. Das Dunkel stieg, die Schatten drangen ein. Wo weilst du, weilst du denn, mein milder Schein? Sie drangen ein, wie sündige Gedanken, für momentes Woge schien zu schwanken. Verzittert war der Feuerfliege Funken, längst die Verlähne an den Grund gesunken. Nur berges Häupter standen hart und nah, ein düsterer Richterkreis im Düster da, und zwei gezischelten an meinem Fuß, wie Warnungsflüstern oder Todesgroß. Ein Summen stieg im weiten Wassertale, wie Volksgemurmel vor dem Tribunale. Mir war als müsse etwas Rechnung geben, als stehe zagend ein verlorenes Leben, als stehe ein verkümmert Herz allein, einsam mit seiner Schuld und seiner Pein. Da auf die Wellen sank ein Silberflor, und langsam stiegst du frommes Licht Empor. Der Alpen-Finstre-Sternen strichst du leise, und aus den Richtern wurden sanfte Kreise. Der Wellenzucken wart ein lächelnd Winken. An jedem Zweige sah ich Tropfen blinken, und jeder Tropfen schien ein Kämmerlein, drin flimmerte der Heimatlampe Schein. Oh Mond, du bist mir wie ein später Freund, der seine Jugend dem Verarmten eint. Um seine sterbenden Erinnerungen des Lebens zarten Widerschein geschlungen, bist keine Sonne, die entzückt und blendet, in Feuerströmen lebt, in Blute endet. Bist was dem kranken Sänger sein Gedicht, ein fremdes, aber oh ein mildes Licht. Ende von Mondesaufgang