 CHAPITRE XIII DE LA MARREAU DIEABLE Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Ezoa, la marreau diable de Georges Sande. CHAPITRE XIII. LE MÊTRE Lorsqu'ils atteignent le village, la veuve s'arrêta pour les attendre. Elle voulait absolument faire son entrée avec tout son monde. Mais Germain, lui refusant cette satisfaction, quitta le père Léonard, accosta plusieurs personnes de sa connaissance et entra dans l'église par une autre porte. La veuve en eut du dépit. Après la messe, elle se montra partout triomphant sur la pelouse où l'on dansait et ouvrit la danse avec ses trois amoureux successivement. Germain la regarde à faire et trouva qu'elle dansait bien mais avec affectation. — Eh bien ! lui dit Léonard en lui frappant sur l'épaule. — Vous ne faites donc pas danser ma fille ? Vous êtes aussi par trop timide. — Je ne danse plus depuis que j'ai perdu ma femme. — Répondis le laboureur. — Eh bien ! puisque vous en recherchez une autre, le deuil est fini dans le cœur comme sur l'habit. — Ce n'est pas une raison, père Léonard. D'ailleurs, je me trouve trop vieux. Je n'aime plus la danse. — Écoutez ! reprit Léonard en l'attirant dans un endroit isolé. — Vous avez pris du dépit en l'entrant chez moi, de voir la place déjà entourée d'acier-jean. Et je vois que vous êtes très fiers. — Mais ceci n'est pas raisonnable, mon garçon. Ma fille est habituée à être courtisée, surtout depuis deux ans qu'elle a fini son deuil. Et ce n'est pas à elle à aller haut devant de vous. — Il y a déjà deux ans que votre fille est amariée et elle n'a pas encore pris son parti ? — Dis, Germain. — Elle ne veut pas se presser et elle a raison. — Quoi qu'elle est l'amine éveillée et qu'elle vous paraisse peut-être ne pas beaucoup réfléchir, c'est une femme d'un grand sens et qui sait fort bien ce qu'elle fait. — Il ne me semble pas, dit Germain, ingénuement. Car elle a trois galances à sa suite, et si elle savait ce qu'elle veut, il y en aurait au moins deux qu'elle trouverait de trop et qu'elle prirait de rester chez eux. — Pourquoi donc ? Vous n'y entendez rien, Germain. Elle ne veut ni du vieux, ni du borne, ni du jeune, j'en suis quasi certain. Mais si elle les renvoyait, on penserait qu'elle veut rester veuve et il n'en viendrait pas d'autre. — Ah oui, cela serve d'enseigne. — Comme vous dites, où est le mal si cela leur convient ? — Chacun son goût, dit Germain. — Je vois que ce ne serait pas le vôtre. Mais voyons, on peut s'entendre. À supposer que vous soyez préférés, on pourrait vous laisser la place ? — Oui, à supposer, et en attendant qu'on puisse le savoir, combien de temps faudrait-il rester le nez au vent ? — Ça dépend de vous, je crois, si vous savez parler et persuader. — Jusqu'ici ma fille a très bien compris que le meilleur temps de sa vie serait celui qu'elle passerait à se laisser courtiser, et elle ne se sent pas pressée de devenir la servante d'un homme quand elle peut commander à plusieurs. Ainsi, tant que le jeu lui plaira, elle peut se divertir. Mais si vous plaisez plus que le jeu, le jeu pourra cesser. — Vous n'avez qu'à ne pas vous rebuter. Revenez tous les dimanches, faites-la danser, donnez à connaître que vous vous mettez sur les rangs, et si on vous trouve plus aimable et mieux après que les autres, un beau jour, on vous le dira sans doute. — Pardon, père Léonard, votre fille a le droit d'agir comme elle l'entend, et je n'ai pas celui de la blâmer. À sa place, moi, j'agirai autrement. J'y mettrai plus de franchise, et je ne ferai pas perdre du temps à des hommes qui ont sans doute quelque chose de mieux à faire qu'à tourner autour d'une femme qui se moque d'eux. Mais enfin, si elle trouve son amusement et son bonheur à cela, cela ne me regarde point. Seulement, il faut que je vous dise une chose qui m'embarrasse un peu à vous avouer depuis ce matin. Vu que vous avez commencé par vous tromper sur mes intentions et que vous ne m'avez pas donné le temps de vous répondre, si bien que vous croyez ce qui n'est point. Sachez donc que je ne suis pas venue ici dans la vue de demander votre fille en mariage, mais dans celle de vous acheter une paire de beux que vous voulez conduire en foire la semaine prochaine et que mon beau-père suppose lui convenir. — J'entends, Germain, répondit Léonard fort tranquillement. Vous avez changé d'idée en voyant ma fille avec ses amoureux. C'est comme il vous plaira. Il paraît que ceux qui attirent les uns rebutent les autres, et vous avez le droit de vous retirer, puisque, aussi bien, vous n'avez pas encore parlé. Si vous voulez sérieusement acheter mes beux, venez les voir au pâturage. Nous en causerons. Et que nous fassions où l'on se marchait, vous viendrez dîner avec nous avant de vous en retourner. — Je ne veux pas que vous dérangeiez, repris Germain. Vous avez peut-être à faire ici. Moi, je m'ennuie un peu de voir danser et de ne rien faire. Je vais voir vos bêtes et je vous trouverai tant au chez vous. Là-dessus, Germain s'esquiva et se dirigea vers les prêts, où Léonard lui avait, en effet, montré de loin une partie de son bêtaille. Il était vrai que le père Maurice en avait à acheter, et Germain pensa que, s'il lui ramenait une belle paire de beux d'un prix modéré, il se ferait mieux pardonner d'avoir manqué volontairement le but de son voyage. Il marcha vite et se trouva bientôt à peu de distance des hormones. Il éprouva alors le besoin d'aller embrasser son fils, et même de revoir la petite-marie, quoiqu'il lui perdut l'espoir et chassait la pensée de lui devoir son bonheur. Tout ce qu'il venait de voir et d'entendre, cette femme coquette et veine, ce père à la fois rusé et borné, qui encouragait sa fille dans des habitudes d'orgueil et de déloyauté, celui que se dévile, qui lui paraissait une infraction à la dignité des mœurs de la campagne, ce temps perdu à des paroles oiseuses et nièzes, cet intérieur si différent du sien, et surtout, ce malaise profond que l'homme des champs éprouve lorsqu'il sort de ses habitudes laborieuses, tout ce qu'il avait subi d'ennui et de confusion depuis quelques heures, donnait à Germain l'envie de se retrouver avec son enfant et sa petite voisine. N'ut-il pas été amoureux de cette dernière ? Il l'aurait encore cherché pour se distraire et remettre ses esprits dans le racietat coutumé. Mais il regarda en vain dans les préries environnantes. Il n'y trouva ni la petite-marie ni le petit-pierre. Il était pourtant l'heure où les pasteurs sont au champ. Il y avait un grand troupeau dans une chôme. Il demanda à un jeune garçon qui le gardait si c'était les moutons de la métérie des Hormaux. « Oui, dit l'enfant. En êtes-vous le berger ? Est-ce que les garçons gardent les bêtes alènes des métérides en votre endroit ? Non. Je les garde aujourd'hui parce que la berger est partie. Elle était malade. N'avez-vous pas une nouvelle berger arrivée de ce matin ? Oh, bien oui ! Elle est déjà partie aussi. Comment partie ? N'avait-elle pas un enfant avec elle ? Oui, un petit garçon qui a pleuré. Ils se sont en allée tous les deux au bout de deux heures. En allée où ? D'où il venait, apparemment. Je ne l'aurais pas demandé. Mais pourquoi donc s'en allait-il ? dit Germain de plus en plus inquiet. « Dame, est-ce que je sais ? On ne s'est pas entendu sur le prix. Ce devait être pourtant une chose convenue d'avance. Je ne peux rien vous en dire. Je les ai vus entrer et sortir. Voilà tout. » Germain se dirigea vers l'affaire. Mais questionnel est métayé. Personne ne put lui expliquer le fait. Mais il était constant qu'après avoir causé avec le fermier, la jeune fille était partie sans rien dire, emmenant l'enfant qui pleurait. « Est-ce qu'on a mal traité mon fils ? s'écria Germain, dont les yeux s'enflamèrent. C'était donc votre fils ? Comment se trouvait-il avec cette petite ? D'où êtes-vous donc et comment vous appelle-t-on ? Germain, voyant que, selon l'habitude du pays, on allait répondre à ces questions par d'autres questions, frappa du pied avec impatience et demanda à parler aux maîtres. Le maître n'y était pas. Il n'avait pas coutume de rester toute la journée entière quand il venait à la ferme. Il était monté à cheval et il était parti, on le savait pour quel autre de ses fermes. Mais enfin, dit Germain en proie à une vive anxiété, ne pouvez-vous savoir la raison du départ de cette jeune fille ? Le métier échangea un sourire étrange avec sa femme. Puis il répondit qu'il n'en savait rien, que cela ne le regardait pas. Tout ce que Germain put apprendre, c'est que la jeune fille et l'enfant étaient allés du côté de Fourche. Il courut à Fourche. L'aveuve et ses amoureux n'étaient pas de retour, non plus que le père Léonard. La servante lui dit qu'une jeune fille et un enfant étaient venus le demander, mais que, ne les connaissant pas, elle n'avait pas voulu les recevoir et leur avait conseillé d'aller à mer. « Et pourquoi avez-vous refusé de les recevoir ? » dit Germain avec humeur. « On est donc bien méfiants dans ce pays-ci qu'on n'ouvre pas la porte à son prochain. « Ah, dame ! » répondit la servante. « Dans une maison riche comme celle-ci, on a raison de faire bonne garde. Je réponds de tout quand les maîtres sont absents et je ne peux pas ouvrir au premier venu. C'est une lettre coutume, » dit Germain, « et j'aimerais mieux être pauvre que de vivre comme cela dans la crainte. La jeune fille a dû à votre ville un pays. » Il sang qui dans les maisons environnantes. On avait vu la bergère et l'enfant. Comme le petit était parti de bel air à l'improviste, sans toilette, avec sa blouse un peu déchirée et sa petite peau d'agneau sur le corps. Comme aussi la petite Marie était, pour cause, fort pauvrement vêtue en tout temps. On les avait pris pour des menduants. On leur avait offert du pain. La jeune fille en avait accepté un morceau pour l'enfant qui avait faim. Puis elle était partie très vite avec lui et ayait les bois. Germain réfléchit un instant. Puis il demanda si le fermier des hormones n'était pas venu à fourche. « Oui, lui répondit-on. Il a passé à cheval peu d'un instant après cette petite. Est-ce qu'il a couru après elle ? « Ha ! vous le connaissez donc ? » dit Henri en le cabaretier de l'endroit auquel il s'adressait. « Oui, certes, c'est un gaillard en diable et pour courir après les filles. Mais je ne crois pas qu'il ait attrapé celle-là. Quoique, après tout, si il lui vu ? « C'est assez, merci. Et il vola plutôt qu'il le courut à l'écurie de Léonard. Il jeta la bâtine sur la grise, sauta dessus et partit au grand galot dans la direction des bois de chanteloubes. Le cœur lui bondissait d'inquiétude et de colère. La sueur lui coulait du front. Il mettait en sang les flancs de la grise qui, en se voyant sur le chemin de son écurie, ne se faisait pourtant pas prier pour courir. Fin du chapitre XIII. L'enregistrement fait partie du domaine public. Chapitre XIV de la marre au diable. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Hésois. La marre au diable de Georges Sande. Chapitre XIV. La vieille. Germain se retrouve à bientôt à l'endroit où il avait passé la nuit au bord de la marre. Le feu fumait encore. Une vieille femme ramassait le reste de provisions de bois mort que la petite Marie y avait entassée. Germain s'arrêta pour la questionner. Elle était sourde et se met prenant sur ses interrogations. « Oui, mon garçon, dit-elle, c'est ici la marre au diable. C'est un mauvais endroit et il ne faut pas en approcher sans jeter trois pierres dedans de la main gauche en faisant le signe de la croix de la main droite. Ça éloigne les esprits. Autrement, il arrive des malheurs à ceux qui en font le tour. « Je ne vous parle pas de ça, dit Germain en s'approchant d'elle et en criant à tue-tête. N'avez-vous pas vu passer dans le bois une fille et un enfant ? « Oui, dit la vieille, il s'est noyé un petit enfant. Germain frémit de la tête au pied. Mais heureusement la vieille ajouta. Il y a bien longtemps de ça. En mémoire de l'accident on y avait planté une belle croix. Mais par une belle nuit de grande orage, les mauvais esprits l'ont jeté dans l'eau. On peut en voir encore un bout. Si quelqu'un avait le malheur de s'arrêter ici la nuit, il serait bien sûr de ne pouvoir jamais en sortir avant le jour. Il aurait beau marcher et marcher. Il pourrait faire deux sans lieu dans le bois et se retrouver toujours à la même place. L'imagination du laboureur se fera pas malgré lui de ce qu'il entendait et l'idée du malheur qui devait arriver pour achever de justifier les assertions de la vieille femme s'empara si bien de sa tête qu'il se sentit froid par tout le corps. Désespérant d'obtenir d'autres renseignements, il remonta à cheval et recommença de parcourir le bois, on appel l'empire de toutes ses forces et en sifflant, faisant claquer son fouet, cassant les branches pour remplir la forêt du bruit de sa marche. Écoutant ensuite, si quelque voix lui répondait. Mais il n'entendait que la cloche des vaches éparse dans les taillis et le cri sauvage des porcs qui se disputaient la glandée. Enfin Germain entendit derrière lui le bruit d'un cheval qui courait sur ses traces et un homme entre deux âges, brun, robuste, habillé comme un demi-bourgeois, lui cria de s'arrêter. Germain n'avait jamais vu le fermier des ormos, mais un instinct de rage lui fit juger de suite que c'était lui. Il se retourna et le toisant de la tête au pied, il attendit ce qu'il avait à lui dire. « N'avez-vous pas vu passer par ici une jeune fille de quinze ou seize ans avec un petit garçon ? Dis-le fermier en affectant un air d'indifférence, quoiqu'il fut visiblement ému. Et que lui voulez-vous ? répondit Germain sans chercher à déguiser sa colère. Je pourrais vous dire que ça ne vous regarde pas, mon camarade. Mais, comme je n'ai pas le caché, je vous dirais que c'est une bergerre que j'avais louée pour l'année sans la connaître. Quand je l'ai vu arriver, elle m'a semblé trop jeune et trop faible pour l'ouvrage de la ferme. Je les remerciais, mais je voulais lui payer les frais de son petit voyage. Il y a les parties fâchées pendant que j'avais le dos tourné. Elle s'est tant pressée qu'elle a même oublié une partie de ses effets et sa bourse, qui ne contient pas grand-chose à coup sûr, quelque sous probablement. Mais enfin, comme j'avais appassé par ici, je pensais la rencontrer et lui remettre ce qu'elle a oublié et ce que je lui dois. Germain avait l'âme trop honnête pour ne pas hésiter en entendant cette histoire, sinon très vraisemblable, du moins impossible. Il attachait un regard persan sur le fermier qui soutenait son investigation avec beaucoup d'impudence ou de candeur. « Je veux en avoir le coeur net, se dit Germain, et contenant son indignation. « C'est une fille de chez nous, dit-il. Je la connais. Elle doit être par ici. Aventons ensemble. Nous la retrouverons sans doute. « Vous avez raison, dit le fermier. Aventons. Et pourtant, si nous la trouvons pas au bout de la venue, j'y renonce, car il faut que je prenne le chemin d'ardante. « Oh ! pense à le laboureur. Je ne te quitte pas. Quand même, je devrais tourner pendant vingt-quatre heures avec toi autour de la Marauddiable. « Attendez, dit tout à coup Germain des yeux une touffe de genet qui s'agitait singulièrement. « Oh là, oh là ! Petit Pierre, est-ce toi mon enfant ? « L'enfant, reconnaissant la voix de son père, sortit des genets en sautant comme un chevreuil. Mais quand il le vit dans la compagnie du fermier, il s'arrêta comme effrayé et resta incertain. « Viens, mon Pierre, viens, c'est moi ! s'écria le laboureur en courant après lui et en sautant à bas de son cheval pour le prendre à ses bras. Et où est la petite Marie ? Elle est là qui se cache parce qu'elle a peur de ce vilain homme noir et moi aussi. Et sois tranquille, je suis là. Marie, Marie, c'est moi. Marie approcha en rampant et dit qu'elle vit Germain, que le fermier suivait de près. Elle courut se jeter dans ses bras et s'attachant à lui comme une fille à son père. « Ah, mon brave Germain, lui dit-elle, vous me défendrez, je n'ai pas peur avec vous. Germain a eu le frisson. Il regarde à Marie. Elle était pâle. Ses vêtements étaient déchirés par les épines où elle avait couru, cherchant le fourré, comme une biche traquée par les chasseurs. Mais il n'y avait ni honte, ni désespoir sur sa figure. Ton maître veut te parler, lui dit-il, en observant toujours ses traits. « Mon maître ? dit-elle fièrement. Cet homme-là n'est pas mon maître et ne le sera jamais. C'est vous, Germain, qui êtes mon maître. Je veux que vous me ramenniez avec vous. Je vous servirai pour rien. Le fermier s'était avancé, feignant un peu d'impatience. « Hé, la petite, dit-il, vous avez oublié chez nous quelque chose que je vous rapporte. « Néni, monsieur, répondit la petite Marie. Je n'ai rien oublié et je n'ai rien à vous demander. Écoutez un peu ici, repris le fermier. J'ai quelque chose à vous dire, moi. Allons, n'ayez pas peur. Deux mots seulement. Vous pouvez les dire tout haut. Je n'ai pas de secret avec vous. Venez prendre votre argent, au moins. Mon argent ? Vous ne me devez rien, Dieu merci. Je m'en doutais bien, dit Germain à demi-voix. Mais c'est égal, Marie. Écoute ce qu'il a à te dire, car moi je suis curieux de le savoir. Tu me le diras après. J'ai mes raisons pour ça. Va auprès de son cheval. Marie fit trois pas vers le fermier qui lui dit, en se penchant sur le pommeau de sa salle et en baissant la voix, « Petite, voilà un beau Louis d'Or pour toi. Tu ne diras rien, entend-tu ? Je dirai que je t'ai trouvé trop faible pour l'ouvrage de ma ferme. Et qu'il ne soit plus question de ça. Je repasserai par chez vous un de ces jours. Et si tu n'as rien dit, je te donnerai encore quelque chose. Et puis, si tu es plus raisonnable, tu n'as qu'à parler. Tu ne m'enricherais chez moi, ou bien j'irai causer avec toi la brune dans les prêts. Quel cadeau veux-tu que je te porte ? « Voilà, monsieur, le cadeau que je vous fais, moi. » répondit ta haute voix la petite Marie, en lui jetant son Louis d'Or au visage et même assez rudement. « Je vous remercie beaucoup et vous prie, quand vous repasserai par chez nous, de me faire avertir. Tous les garçons de mon endroit iront vous recevoir, parce que chez nous, on aime fort les bourgeois qui veulent en compter aux pauvres filles. Vous verrez ça, on vous attendra. « Vous êtes une manteuse et une sotte langue, » dit le fermier courussé en levant son bâton d'un air de menace. « Vous voudriez faire croire ce qui n'est point, mais vous ne me tirerez pas d'argent, on connaît vos pareilles. » Marie s'était reculée effrayée, mais Germain s'était élancé à la bride du cheval du fermier et la secouant avec force. « C'est entendu maintenant, » dit-il, et nous voyons assez de quoi il retourne. « À terre, mon homme, à terre, et causons tous les deux. » Le fermier ne se souciait pas d'engager la partie. Il les prena son cheval pour se dégager et voulu frapper de son bâton les mains du laboureur pour lui faire lâcher prise. Mais Germain esquiva le coup et lui prenant la jambe, il le désarsonna et le fit tomber sur la fougère où il le terrassa quoi que le fermier se fut remis sur ses pieds et se défendit vigoureusement. Quand il le teint sous lui, « Homme de peu de cœur, » lui dit Germain, « je pourrais te rouer de coups si je voulais, mais je n'aime pas à faire du mal. Et d'ailleurs, aucune correction l'amanderait ta conscience. Cependant, tu ne bougeras pas d'ici que tu n'es demandé pardon à genoux à cette jeune fille. » Le fermier, qui connaissait ses sortes d'affaires, voulu prendre la chose en plaisanterie. Il prétendit que son péché n'était pas si grave, puisqu'il le consistait qu'en parole. Et qu'il voulait bien demander pardon à condition qu'il embrasserait la fille et que l'on irait boire une peinte de vin au prochain cabaret à peine, répondit Germain en lui poussant la face contre terre. « Et j'ai hâte de ne plus voir ta méchante mine. Tiens, enrougis si tu peux, et tâche de prendre le chemin des affronteux quand tu passeras par chez nous. Note. C'est le chemin qui détourne de la rue principale à l'entrée des villages et les côtois à l'extérieur. On suppose que les gens qui craignent de recevoir quelque affront mérité le prennent pour éviter d'être vus. Fin de la note. Il ramassa le bâton de ou du fermier, le brisa sur son genou pour lui montrer la force de ses poignets ayant jetat les morceaux au loin avec mépris. Puis, prenant d'une main son fils et de l'autre la petite Marie, il s'éloigna tout tremblant d'indignation. Fin du chapitre XIV. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Chapitre XV de la Marauddiable. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Ezois. La Marauddiable de Georges Sand. Chapitre XV. Le retour à la ferme. Au bout d'un quart d'heure, ils avaient franchi les brandes. Ils trottaient sur la grande route et la grise hennissait à chaque objet de sa connaissance. Petit Pierre racontait à son père ce qu'il avait pu comprendre et disait, dit-il, « Cet homme-là est venu pour parler à ma mari dans la bergerie où nous avons été tout de suite pour voir les boumoutons. Moi, j'étais montée dans la crèche pour jouer, et cet homme-là ne me voyait pas. Alors il a dit bonjour à ma mari et il l'a embrassée. « Tu t'es laissée embrasser, Marie ? dit Germain tout tremblant de colère. J'ai cru que c'était une honnêteté, une coutume de l'endroit aux arrivées, pour leur faire voir qu'elles les adoptent et qu'elles leur seraient comme une mère. Et puis alors, reprit petit Pierre, qui était fier d'avoir raconté une aventure, cet homme-là t'a dit quelque chose de vilain, quelque chose que tu m'as dit de ne jamais répéter et de ne pas m'en souvenir. Aussi je l'ai oublié bien vite. Cependant, si mon père veut que je lui dise ce que c'était, non, mon Pierre, je ne veux pas l'entendre, et je veux que tu ne t'en souviennes jamais. En ce cas, je vais l'oublier encore, reprit l'enfant. Et puis alors, cet homme-là a eu l'air de se fâcher parce que Marie lui disait qu'elle s'en irait. Il lui a dit qu'il lui donnerait tout ce qu'elle voudrait, sans franc. Et ma Marie s'est fâchée aussi. Alors il est venu contre elle, comme s'il voulait lui faire du mal. J'ai eu peur, et je me suis jeté contre Marie en criant. Alors cet homme-là a dit comme ça, qu'est-ce que c'est que ça ? D'où sort cet enfant-là ? Et il a levé son bâton pour me battre. Mais ma Marie l'a empêchée. Et elle lui a dit comme ça, nous causerons plus tard, monsieur. À présent, il faut que je conduise cet enfant-là à fourche, et puis je reviendrai. Et aussi tôt qu'il a été sorti de la bergerie, ma Marie m'a dit comme ça, sauvons-nous, mon Pierre. Allons-nous en d'ici bien vite, car cet homme-là est méchant, et il ne nous ferait que du mal. Alors nous avons passé derrière les granges, nous avons passé un petit prêt, nous avons été à fourche pour te chercher. Mais tu n'y étais pas, et on n'a pas voulu nous laisser t'attendre. Et alors cet homme-là, qui était monté sur son cheval noir, est venu derrière nous, et nous nous sommes sauvés plus loin, et puis nous avons été nous cachés dans le bois. Et puis il y est venu aussi, et quand nous l'entendions venir, nous nous cachions. Et puis quand il avait passé, nous recommenceions à courir pour nous en aller chez nous. Et puis enfin tu es venu, comme tout ça est arrivé. N'est-ce pas, ma Marie, que je n'ai rien oublié ? Non, mon Pierre, et ça est la vérité. À présent, Germain, vous rendrez témoignage pour moi, et vous diriez à tout le monde de chez nous que si je n'ai pas pu rester là-bas, ce n'est pas faute de courage et d'envie de travailler. « Et toi, Marie, dit Germain, je te prirais de te demander à toi-même si, quand il s'agit de défendre une femme et de punir un insolent, un homme de vingt-huit ans n'est pas trop vieux. Je voudrais un peu savoir si Bastien et tout autre joli garçon, riche de dix ans moins que moi n'auraient pas été écrasé par cet homme-là, comme dit petit Pierre. Qu'en penses-tu ? « Je pense, Germain, que vous m'avez rendu un grand service, et que je vous en remercierai toute ma vie. C'est là-tout ? « Mon petit père, dit l'enfant, je n'ai pas pensé à dire à la petite Marie ce que je t'avais promis. Je n'ai pas eu le temps, mais je le lui dirai à la maison et je le dirai aussi à ma grand-mère. Cette promesse de son enfant donna enfin à réfléchir à Germain. Il s'agissait maintenant de s'expliquer avec ses parents, et, en leur disant ses griefs contre la veuve guérin, de ne pas leur dire quelles autres idées l'avaient disposé à tant de clairvoyance et de sévérité. Quand on est heureux et fier, le courage de faire accepter son bonheur aux autres paraît facile. Mais être rebuté d'un côté, blâme et de l'autre, ne fait pas une situation forte agréable. Heureusement, le petit Pierre dormait quand ils arrivent à la métérie, et Germain le déposa sans l'éveiller sur son lit. Puis il entra sur toutes les explications qu'il peut donner. Le père Maurice assis sur son escabeau à trois pieds à l'entrée de la maison, l'écouta gravement. Et, quoiqu'il fut mécontant du résultat de ce voyage, lorsque Germain, en racontant le système de coquetterie de la veuve, demanda à son beau-père s'il avait le temps d'aller les 52 dimanches de l'année faire sa cour pour risquer d'être renvoyé au bout de l'an, le beau-père répondit en inclinant la tête en signe d'adhésion, « Tu n'as pas tort, Germain, ça ne se pouvait pas ». Et ensuite, quand Germain raconta comme quoi il avait été forcé de ramener la petite Marie au plus vite pour la soustraire aux insultes, peut-être aux violences d'un indigne maître, le père Maurice approuva encore de la tête en disant, « Tu n'as pas du tort, Germain, ça se devait ». Quand Germain eut achever son récit et donner toutes ses raisons, le beau-père et la belle-mère furent simultanément un gros soupir de résignation en se regardant. Puis le chef de famille se leva en disant, « Allons, que la volonté de Dieu soit faite, l'amitié ne se commande pas. Venez souper Germain, dit la belle-mère, il est malheureux que ça ne se soit pas mieux arrangé, mais enfin Dieu ne le voulait pas à ce qu'il paraît, il faudra voir ailleurs. Oui, ajouta le vieillard, comme dit ma femme, on verra ailleurs. Il n'y eut pas d'autre bruit à la maison, et quand le lendemain, le petit pierre se leva avec les alouettes au point du jour, n'étant plus excité par les événements extraordinaires des jours précédents, il retomba dans l'apathie des petits paysans de son âge, oublia tout ce qui lui avait troté par la tête, il ne songea plus qu'à jouer avec ses frères et à faire l'homme avec les bœufs et les chevaux. Germain essaye d'oublier aussi en se replongeant dans le travail, mais il devint si triste et si distrait que tout le monde le remarqua. Il ne parlait pas à la petite Marie, il ne la regardait même pas. Et pourtant, si on lui est demandé dans quel prix elle était, et par quel chemin elle avait passé, il n'était point d'heure du jour où il n'eut plus le dire s'il avait voulu répondre. Il n'avait pas osé demander à ses parents de la recueillir à la ferme pendant l'hiver, et pourtant, il savait bien qu'elle devait souffrir de la misère, mais elle n'en souffrait pas. Et la mer guillette ne plus jamais comprendre la petite provision de bois ne diminuait point, et comment son hangar se trouvait rempli le matin lorsqu'elle l'avait laissée presque vide le soir. Il en fut de même du blé et des pommes de terre. Quelqu'un passait par la lucarne du grenier et vidait un sac sur le plancher, sans réveiller personne, et sans laisser de traces. La vieille en fut à la fois inquiète et réjouie. Elle engagea sa fille à un emploi parler, disant que si on venait à savoir le miracle qui se faisait chez elle, on la tiendrait pour sorcière. Elle pensait bien que le diable s'emmêlait, mais elle n'était pas précise de se brouiller avec lui en appelant les exercices du curé sur sa maison. Elle se disait qu'il serait temps, lorsque Satan viendrait lui demander son âme en retour de ses bienfaits. La petite Marie comprenait mieux la vérité, mais elle nous était en parlé à Germain, de peur de le voir revenir à son idée de mariage, et elle feignait avec lui de ne s'apercevoir de rien. Fin du chapitre 15, cet enregistrement fait partie du domaine public. Chapitre 16 de la Maraudiable. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Esoi. La Maraudiable de Georges Sande. Chapitre 16. La mère Maurice. Un jour, la mère Maurice, se trouvant seul dans le verger avec Germain, lui dit d'un air d'amitié. Mon pauvre gendre, vous n'êtes pas bien. Vous ne mangez pas aussi bien qu'à l'ordinaire, vous ne riez plus, vous causer de moins en moins. Est-ce que quelqu'un de chez nous, ou nous-mêmes, sans le savoir et sans le vouloir, vous avons fait de la peine ? Non, ma mère, répondit Germain. Vous avez toujours été aussi bonne pour moi que la mère qui m'a mise au monde, et je serais un ingrat si je me plaignais de vous, ou de votre mari, ou de personne de la maison. En ce cas, mon enfant, c'est le chagrin de la mort de votre femme qui vous revient. Au lieu de s'en aller avec le temps, votre ennui empire, et il faut absolument faire ce que votre beau-père vous a dit forçagement. Il faut vous remarier. Oui, ma mère, ce serait aussi mon idée. Mais les femmes que vous m'avez conseillées de rechercher ne me conviennent pas. Quand je les vois, au lieu d'oublier ma Catherine, j'y pense davantage. C'est qu'apparemment, Germain, nous n'avons pas su deviner votre goût. Il faut donc que vous nous aidiez, en nous disant la vérité. Sans doute il y a quelque part une femme qui est faite pour vous, car le bon Dieu ne fait personne sans lui réserver son bonheur dans une autre personne. Si donc vous savez où l'apprendre, cette femme qu'il vous faut, prenez-la, et qu'elle soit belle ou laide, jeune ou vieille, riche ou pauvre, nous sommes décidés, mon vieux et moi, à vous donner consentement, car nous sommes fatigués de vous voir tristes, et nous ne pouvons pas vivre tranquille si vous ne l'êtes point. Ma mère, vous êtes aussi bonne que le bon Dieu, et mon père pareillement, répondit Germain, mais votre compassion ne peut pas porter remède à mes ennuis. La fille que je voudrais ne veut point de moi. C'est donc qu'elle est trop jeune ? S'attacher à une jeunesse est des raisons pour vous. Eh bien oui, bonne mère, j'ai cette folie de m'être attachée à une jeunesse, et je m'en blâme. Je fais mon possible pour n'y plus penser, mais que je travaille ou que je me repose, que je sois à la messe ou dans mon lit, avec mes enfants ou avec vous, j'y pense toujours. Je ne peux penser à autre chose. Alors c'est comme un sort qu'on vous a jeté, Germain ? Il n'y a à sa qu'un remède. C'est que cette fille change d'idée et vous écoute. Il faudra donc que je m'emmêle et que je vois si c'est possible. Vous allez me dire où elle est et comment on l'appelle. Hélas, ma chère mère, je n'ose pas, dit Germain, parce que vous allez vous moquer de moi. Je ne me moquerai pas de vous, Germain, parce que vous êtes dans la peine et que je ne veux pas vous y mettre davantage. Ce reste point la fonchette ? Non, ma mère, ça ne l'est point. Ou la rosette ? Non. Dites donc, car je n'en finirai pas s'il faut que je nomme toutes les filles du pays. Germain baissa la tête et le pus se décidera à répondre. Allons, dit la mère Maurice, je vous laisse tranquille pour aujourd'hui Germain. Peut-être que demain vous serez plus confiante avec moi, ou bien que votre belle-sœur sera plus à droite et elle ramassa sa corbeille pour aller étendre son linge sur les buissons. Germain fit comme les enfants qui se décident quand il voit qu'on ne s'occupera plus d'eux. Il suivit sa belle-mère et lui nomma enfin, en tremblant, la petite Marie à la guillette. Grande fut la surprise de la mère Maurice. C'était la dernière à laquelle il lui songeait. Mais elle eut la délicatesse de ne point se récrier et de faire mentalement ses commentaires. Puis, voyant que son silence accablait Germain, elle lui tendit sa corbeille en lui disant, alors, est-ce une raison pour le point m'aider dans mon travail ? Portez donc cette charge et venez parler avec moi. Avez-vous bien réfléchi Germain ? Aide-vous bien décider ? Hélas, ma chère mère, ce n'est pas comme cela qu'il faut parler. Je serais décidée si je pouvais réussir. Mais comme je ne serais pas écoutée, je ne suis décidée qu'à m'en guérir si je peux. Et si vous ne pouvez pas ? Toutes choses à son terme, mère Maurice. Quand le cheval est trop chargé, il tombe. Et quand le boeuf n'a rien à manger, il meurt. C'est donc à dire que vous mourrez si vous ne réussissez point ? Ah Dieu ne plaise, Germain. Je n'aime pas qu'un homme comme vous dise de ces choses-là, parce que, quand il les dit, il les pense. Vous êtes d'un grand courage et la faiblesse est dangereuse chez les gens forts. Allons, prenez de l'espérance. Je ne conçois pas qu'une fille dans la misère et à laquelle vous faites beaucoup d'honneur en la recherchant puisse vous refuser. C'est pourtant la vérité, elle me refuse. Et quelle raison vous en donne-t-elle ? Que vous lui avez toujours fait du bien, que sa famille doit beaucoup pas la vôtre et qu'elle ne veut point vous déplaire en me détournant d'un mariage riche. Si elle dit cela, elle prouve de bons sentiments et c'est honnête de sa part. Mais en vous disant cela, Germain, elle ne vous guérit point, car elle vous dit sans doute qu'elle vous aime et qu'elle vous épouserait si nous le voulions. Elle dit que son corps n'est point porté vers moi. Si elle dit ce qu'elle ne pense pas, pour mieux vous éloigner d'elle, c'est une enfant qui mérite que nous l'aimions et que nous passions par-dessus sa jeunesse à cause de sa grande raison. Oui, dit Germain, frappé d'une espérance qu'il n'avait pas encore conçu. Ça serait bien sage et bien comme il faut de sa part. Mais si elle est si raisonnable, je crains bien que c'est à cause que je lui déplais. Germain, dit la mère Maurice, vous allez me promettre de vous tenir tranquille pendant toute la semaine, de ne point vous tourmenter, de manger, de dormir et d'être gay comme autrefois. Moi, je parlerai à mon vieux et si je le fais consentir, vous saurez alors le vrai sentiment de la fille à votre endroit. Germain promit et la semaine se passa sans que le père Maurice lui dit un mot en particulier et parut se douter de rien. Le laboureur s'efforça de paraître tranquille, mais il était toujours plus pas pourmenté. Fin du chapitre XVI. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Chapitre XVII de l'Amare au Diable. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Hésois. L'Amare au Diable de Georges Sande. Chapitre XVII. La petite Marie. Enfin, le dimanche matin, sa belle-mère lui demanda ce qu'il avait obtenu de sa bonne amie depuis la conversation dans le verger. « Mais rien du tout, répondit-il, je ne lui ai pas parlé. Comment donc voulez-vous la persuader si vous ne lui parlez pas ? Je ne lui ai parlé qu'une fois, répondit Germain. C'est quand nous avons été ensemble à fourche. Et depuis ce temps-là, je ne lui ai pas dit un seul mot. Son refus m'a fait tant de peine que j'aime mieux ne pas l'entendre recommencer à me dire qu'elle ne m'aime pas. Mais mon fils, il faut lui parler maintenant. Votre beau-père vous autorise à le faire. Allez, décidez-vous. Je vous le dis, et s'il le faut, je le veux. Car vous ne pouvez pas rester dans ce doupla. Germain obéit. Il arriva chez la guillette, la tête basse et l'air accablée. La petite Marie était seule au coin du feu, si pensive qu'elle n'entendit pas venir Germain. Quand elle le vit devant elle, elle sauta de surprise sur sa chaise et devint toute rouge. Petite Marie, lui dit-il en s'asseillant auprès d'elle, je viens te faire de la peine et ennuyer, je le sais bien. Mais l'homme et la femme de chez nous, désignant ainsi, selon l'usage, les chefs de famille, veulent que je te parle et que je te demande de m'épouser. Tu ne veux pas à toi, je m'y attends. Germain répondit la petite Marie. C'est donc décidé que vous m'aimais. Ça te fâche, je le sais, mais ce n'est pas ma faute. Si tu pouvais changer d'avis, je serais trop content. Et sans doute, je ne mérite pas que cela soit. Voyons, regarde-moi, Marie. Je suis donc bien affreux. Non, Germain, répondit-elle en souriant. Vous êtes plus beau que moi. Ne te moque pas. Regarde-moi avec indulgence. Il ne me manque encore ni un cheveu, ni une dent. Mes yeux te disent que je t'aime. Regarde-moi donc dans les yeux, ça y est écrit, et tout fit s'élire dans cette écriture-là. Marie regarda dans les yeux de Germain avec son assurance enjouée. Puis, tout à coup, elle détourna la tête et se mit à trembler. Ah, mon Dieu, je te fais peur, dit Germain. Tu me regardes comme si j'étais le fermier des hormones. Ne me crains pas, je t'en prie, cela me fait trop de mal. Je ne te dirai pas de mauvaises paroles, moi. Je ne t'embrasserai pas malgré toi, et quand tu voudras que je m'en aille, tu n'auras qu'à me montrer la porte. Voyons, faut-il que je sorte que Marie t'endit la main au laboureur, mais sans détourner sa tête penchée vers le foyer, et sans dire un mot. Je comprends, dit Germain. Tu me plains car tu es bonne, tu es fâché de me rendre malheureux, mais tu ne peux pourtant pas m'aimer. Pourquoi me dites-vous de ces choses-là, Germain ? répondit enfin la petite Marie. Vous voulez donc me faire pleurer ? Pauvre petite fille, tu as bon cœur, je le sais, mais tu ne m'aimes pas, parce que tu crains de me laisser voir ton déplaisir et ta répugnance, et moi je n'ose pas seulement te serrer la main. Dans le bois, quand mon fils dormait et que tu dormais aussi, j'ai failli t'embrasser tout doucement, mais je serais mort de honte plutôt que de te le demander, et j'ai autant souffert dans cette nuit-là qu'un homme qui brûlerait ta petite feu. Depuis ce temps-là, j'ai rêvé à toi toutes les nuits. Ah, comme je t'embrassais, Marie, mais toi pendant ce temps-là, tu dormais sans rêver, c'est-tu ce que je pense ? C'est que si tu te retournais pour me regarder avec les yeux que j'ai pour toi, et si tu approchais ton visage du mien, je crois que j'en tomberais mort de joie. Et toi, tu penses que si Paris chose t'arrivait, tu en mourrais de colère et de honte. Germain parlait, comme dans un rêve, sans entendre ce qu'il disait. La petite Marie tremblait toujours, mais comme il tremblait encore davantage, il ne s'en apercevait plus. Tout à coup, elle se retourna. Elle était tout en larmes, et le regardait d'un air de reproche. Le pauvre laboureur crut que c'était le dernier coup, et, sans attendre son arrêt, il se leva pour partir. Mais la jeune fille l'arrêta en l'entourant de ses deux bras et cachant sa tête dans son sein. Ah, Germain, lui dis-t-elle en sanglottant, vous n'avez donc pas deviné que je vous aime ? Germain serait devenu fou si son fils, qui le cherchait et qui entra dans la chaumière au grand galot sur un bâton, avec sa petite sœur en croupe qui fouettait avec une branche dosier, ce coursier imaginaire, ne lui rappelait à lui-même. Il le souleva dans ses bras et le mettant dans ceux de sa fiancée. Tiens, lui dit-il, tu as fait plus d'un heureux en méman. Fin du chapitre XVII cet enregistrement fait partie du domaine public. Chapitre I de l'Appendice de la Marauddiable Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org Enregistré par Ezois la Marauddiable de Georges Sandes Appendice, chapitre I Lénos de Campagne Ici finit l'histoire du mariage de Germain tel qu'il me l'a raconté lui-même le fin laboureur qu'il est. Je te demande pardon, lecteur ami, de n'avoir pas su te la traduire mieux car c'est une véritable traduction qu'il faut aux langages antiques aux paysans de la contrée que je chante comme on disait Jadis. Ces gens-là parlent trop français pour nous et depuis rablaise et montagne, les progrès de la langue nous ont fait perdre bien des vieilles richesses. Il en est ainsi de tous les progrès. Il faut en prendre son parti. Mais c'est encore un plaisir d'entendre ces idiotismes pittoresques régniés sur le vieux terroir du centre de la France. D'autant plus que c'est la véritable expression du caractère moqueusement tranquille des gens qui s'en servent. La Touraine a conservé un certain nombre précieux de locutions patriarchales. Mais la Touraine s'est grand non civilisée avec et depuis la Renaissance. Elle s'est couverte de châteaux, de routes, d'étrangers et de mouvements. Le Béry est resté stationnaire et je crois qu'après la Bretagne et quelques provinces de l'extrême midi de la France, c'est le pays le plus conservé qui se puisse trouver à l'heure qu'il est. Certaines coutumes sont si étranges, si curieuses, que j'espère t'amuser encore un instant, chère lecteur, si tu permets que je te raconte en détail une noce de campagne, celle de Germain, par exemple, à laquelle j'ai eu le plaisir d'assister il y a quelques années. Carélas, tout s'en va. Depuis seulement que j'existe, il s'est fait plus de mouvements dans les idées et dans les coutumes de mon village qu'il ne s'en était vu durant des siècles avant la révolution. Déjà la moitié des cérémonies celtiques mais encore en pleine vigueur dans mon enfance se sont effacées. Encore un ou deux ans peut-être et les chemins de fer passeront leur niveau sur nos vallées profondes, importants avec la rapidité de la foudre, nos antiques traditions et les merveilleuses légendes. C'était en hiver aux environs du Carnaval, époque de l'année où il essais en est convenable chez nous de faire les noces. Dans l'été on agir le temps et les travaux d'une ferme ne peuvent souffrir sans parler des jours complémentaires affectés à la digestion plus ou moins laborieuses de livraise morale et physique que laisse une fête. J'étais assis sous le vastement tôt d'une antique cheminée de cuisine, lorsque des coups de pistolet, des hurlements de chiens et les sons aigus de la corne muse m'annoncèrent l'approche des fiancées. Bientôt le père et la mère Maurice, Germain et la petite Marie, suivies de Jacques et de sa femme, des principaux parents respectifs et des parents et maraînes des fiancées firent leur entrée dans la cour. La petite Marie, n'ayant pas encore reçu les cadeaux de noces appelés livrées, était vêtue de ce qu'elle avait de mieux dans ses arts de modeste. Une robe de gros draps sombres, un fichu blanc à grand ramage de couleurs voyantes, un tablier d'un Carna, indienne rouge forte à la mode alors et dédaignée aujourd'hui. Une coiffe de mousseline très blanche est dans cette forme heureusement conservée qui rappelle la coiffure Dan Bollane elle était fraîche et souriante, point orgueilleuse du tout, quoi qu'il eut bien de quoi. Germain était grave et attendrait auprès d'elle comme le jeune Jacob s'allait en rachel aux citernes de l'abans. Tout autre fille eut pris un air d'importance et une tenue de triomphe car dans tous les rangs, c'est quelque chose que d'être épousé pour ses beaux yeux. Mais les yeux de la jeune fille étaient humides et brillants d'amour. On voyait bien qu'elle était profondément éprise et qu'elle n'avait point le loisir de s'occuper de l'opinion des autres. Son petit air résolu ne l'avait point abandonné, mais c'était toute franchise et tout bon vouloir chez elle. Rien d'impertinent dans son succès, rien de personnel dans le sentiment de sa force. Je ne vis ongles si gentil financés lorsqu'elle répondait nettement à ses jeunes amis qui lui demandaient si elle était contente. « Dame, bien sûr, je ne me plains pas du bon Dieu. » Le père Maurice porta la parole. Il venait faire les compliments et invitations d'usage. Il attacha d'abord au manteau de la cheminée une branche de l'aurier ornée de Ruban. Ceci s'appelle l'exploit, c'est-à-dire la lettre de faire part. Puis il distribua à chacun des invités une petite croix faite d'un bout de ruban bleu traversé d'un autre bout de ruban rose, le rose pour la fiancée, le bleu pour l'épouseur. Et les invités des deux sexes durent garder ce signe pour en orner les uns leurs cornettes, le maître de la nosse. C'est la lettre d'admission, la carte d'entrée. Alors le père Maurice prononce à son compliment. Il invitait le maître de la maison et toute sa compagnie, c'est-à-dire tous ses enfants, tous ses parents, tous ses amis et tous ses serviteurs, à la bénédiction, au festin, à la divertissance, à la densière et à tout ce qui en suit. Il ne manqua pas de dire très juste, bien qu'elle nous paraisse un contre-sens, puisqu'elle exprime l'idée de rendre les honneurs à ceux qu'on en juge digne. Malgré la libéralité de l'invitation portée ainsi de maison en maison dans toute la paroisse, la politesse, qui est grandement discrète chez les paysans, veut que deux personnes seulement de chaque famille en profite. Un chef de famille sur le ménage, un de leurs enfants sur le nombre. Ces invitations faites, c'est-à-dire, de l'intérêt. La petite Marie garda ses trois moutons sur le communal, et Germain travaille à la terre comme si de rien n'était. La veille du jour marquée pour le mariage, vers deux heures de l'après-midi, la musique arriva, c'est-à-dire le corne-museux et le vieux le, avec leurs instruments ornés de longs rubans flottants et jouant une marche de circonstance sur un rythme un peu lent pour des pieds qui ne seraient pas indigènes et de mains ondulées de la contrée. Des coups de pistolet, tirés par les jeunes gens et les enfants, annoncèrent le commencement de la noce. On se réunit peu à peu, et l'on dansa sur la pelouse devant la maison pour se mettre en train. Quand la nuit fut venue, on commença d'étranges préparatifs. On se sépara en deux bandes, et quand la nuit fut close, on procéda à la cérémonie idées livrée. Ceci se passait au logic de la fiancée, la chômière à la guillette. La guillette prit avec elle sa fille, une douzaine de jeunes et jolies pastours, amisées parante de sa fille, deux ou trois respectables matronnes, voisines fortes en bec, prondes à la réplique et gardienne rigide des anciens us. Puis elle choisit une douzaine de vigoureux champions, ses parents et amis, enfin, le vieux chanvreur de la paroisse, homme d'isère et beau-parleur si l'enfu. Le rôle que joue en Bretagne, le bas-valan, le tailleur du village, c'est le broyeur de chanvre ou le quart d'heure de laine, deux professions souvent réunies en une seule, qui le remplit dans nos campagnes. Il est de toutes les solennités, tristes ou guées, parce qu'il est essentiellement érudit et beau-diseur, et dans ses occasions, il a toujours le soin de porter la parole pour accomplir dignement en certaine formalité d'usité de temps immémorial. Les professions errantes qui introduisent l'homme au sein des familles concentrées dans la sienne sont propres à le rendre bavard, plaisant, compteur et chanteur. Le broyeur de chanvre est particulièrement sceptique. Lui et un autre fonctionnaire rustique, dont nous parlerons tout à l'heure, le faussoyeur, sont toujours les esprits forts du lieu. Ils ont tant parlé de revenants, et ils savent si bien tous les tours dont ces malins esprits sont capables qu'ils ne les craignent guère. C'est particulièrement la nuit que tous les chanvreurs et revenants exercent leur industrie. C'est aussi la nuit que le chanvreur raconte ses lamentables légendes, qu'on me permette une digression. Quand le chanvre est arrivé à point, c'est-à-dire suffisamment trempé dans les eaux courantes et à demi-séché à la rive, on le rapporte dans la cour des habitations. On le place debout par petites gerbes qui, avec leurs tiges égardées du bas et leurs têtes liées en boule, ressemblent déjà passablement le soir de la chanteaume blan, plantée sur leur jambe grêle, et marchent ensemble bruit le long des murs. C'est à la fin de septembre, quand les nuits sont encore tièdes, qu'à la pâle clartée de la lune, on commence à broyer. Dans la journée, le chanvre a été chauffé au four. On l'en retire le soir pour le broyer chaud. On se sert pour cela d'une sorte de chevalet surmonté d'un levier en bois qui, retombant sur des rainures, hache la plante sans la couper. C'est alors qu'on entend la nuit dans les campagnes se bruit sec et saccadé de trois coups frappés rapidement. Puis, un silence se fait. C'est le mouvement du bras qui retire la poignée de chanvre pour la broyer sur une autre partie de sa longueur. Et les trois coups recommencent. C'est l'autre bras qui agit sur le levier et toujours ainsi jusqu'à ce que la lune soit voilée par les premières lueurs de l'aube. Comme ce travail ne dure que quelques jours dans l'année, les chiens ne s'y habituent pas d'une urlement plaintif vers tous les points de l'horizon. C'est le temps des bruisins solides et mystérieux dans la campagne. Les grusées migrantes passent dans des régions où, en plein jour, l'œil est distingue à peine. La nuit, on les entend seulement. Et ces voix rouges et gémissantes, perdues dans les nuages, semblent l'appel et la Dieu d'âme tourmentée qui s'efforce de trouver le chemin du ciel et qu'une invincible fatalité force à planer en loin de la terre, autour de la demeure des hommes. Car ces oiseaux voyageurs ont d'étranges incertitudes et de mystérieuses anxiétés dans le cours de leur traversée aérienne. Ils leur arrivent parfois de perdre le vent lorsque des brises capricieuses se combattent ou se succèdent dans les autres régions. Alors on voit, lorsque ces déroutes arrivent durant le jour, le chef de file flottait à l'aventure dans les airs, puis faire volte face, revenir se placer à la queue de la phalange triangulaire, tandis qu'une savante manœuvre de ses compagnons les ramène bientôt tant bon ordre derrière lui. Souvent, après de vingt efforts, le guide épuisé renonce à conduire la caravane. Un autre se présente, essaye à son tour, essaie de la place à un troisième, qui retrouve le courant et engage victorieusement la marche. Mais que de cris, que de reproches, que de remontrance, que de malédictions sauvages ou de questions inquiètes sont échangées, dans une langue inconnue entre ces pélorins ailés. Dans la nuit sonore, on entend ces clameurs sinistres tournoyer parfois assez longtemps au dessus des maisons. Et comme on ne peut rien voir, on ressent malgré soi une sorte de crainte et de malaise sympathique, jusqu'à ce que cette nuée sanglotante se soit perdue dans l'immensité. Il y a d'autres bruits encore, qui sont propres à ce moment de l'année, et qui se passent principalement dans les vergers. La cueille des fruits n'est pas encore faite, et mille crépitations inusitées font ressembler les arbres aux adhétres animés. Une branche grince en se courbant sous un poids arrivé tout à coup à son dernier degré de développement. Ou bien, une pomme se détache et tombe à vos pieds avec un son mat sur la terre humide. Alors vous entendez fuir, en frôlant les branches et les herbes, un naître que vous ne voyez pas. C'est le chien du paysan, ce rôdeur curieux, inquiet, à la fois insolente et pôle-tron, qui se glisse partout, qui ne dort jamais, qui cherche toujours, on ne sait quoi, qui vous épie, cachée dans les broussailles, et prend la fuite au bruit de la pomme tombée, croyant que vous lui lancez une pierre. C'est durant ces nuits là, nuis voiles et grisâtres, que le chambreur raconte ses étranges aventures de folaises et de lièvres blancs, dames en peine et de sorciers transformés en loups, de sabas au carrefour et de chouettes prophétesses aux cimetières. Je me souviens d'avoir passé ainsi les premières heures de la nuit autour des broyes en mouvement dont la percussion impitoyable, interrompant le récit du chambreur à l'endroit le plus terrible, nous faisait passer un frisson glacé dans les veines. Et souvent aussi, le bonhomme continuait à parler en broyant, et il y avait quatre à cinq mots perdus, mots effrayants, sans doute, que nous n'osions pas lui faire répéter et dont l'omission ajoutait un mystère plus affreux, un mystère déjà si sombre de son histoire. C'est en vain que les servantes nous avertissaient qu'il était bien tard pour rester dehors et que l'ordre de dormir était depuis longtemps sonné pour nous. Elles-mêmes mourraient d'envie d'écouter encore, et avec quelle terreur ensuite nous traversions le hameau pour entrer chez nous. Comme le porche de l'église nous paraissait profond et l'ombre des vieux arbres épaisse et noir, quant au cimetière on ne le voyait point, on fermait les yeux en le côtoyant. Mais le chanvreur n'est pas plus que le sacristin à donner exclusivement au plaisir de faire peur. Il aime affaire rire, il est moqueur et sentimental au besoin quand il faut chanter l'amour éliminé. C'est lui qui recueille et conserve dans sa mémoire les chansons les plus anciennes et qui les transmette à la postérité. C'est donc lui qui est chargé, dans les nos, du personnage que nous allons lui voir jouer à la présentation délivrée de la petite Marie. Fin du chapitre 1 de l'Ap. 10. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Chapitre 2 de l'Ap. 10 de l'Am. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org enregistré par Eswa, l'Am. de Georges Sand. Ap. 10. Les livrés. Quand tout le monde fut réuni dans la maison on ferma avec le plus grand soin les portes et les fenêtres. On a la même barricadé la lucarne du grenier. On met des planches, des trés tôt, des souches et des tables en travers de toutes les issues comme si on se préparait à soutenir un siège. Et il se fit, dans cet intérieur fortifié, un silence d'attente assez solennelle jusqu'à ce qu'on entendit au loin des chans, des rires et le son des instruments rustiques. C'était la bande de l'épouseur, Germain en tête, accompagnée de ses plus hardis compagnons, du faussoyeur, des parents, amis et serviteurs, qui formaient un joyeux et solide cortège. Cependant, à mesure qu'ils approchèrent de la maison, ils se ralentirent, se concertèrent des fiers silences. Les jeunes filles enfermées dans le logic, s'étaient ménagées aux fenêtres de petites fentes par lesquelles elles les virent arriver et se développaient en ordre de bataille. Ils tombaient une pluie fine et froide, qui ajoutait au piquant de la situation, tandis qu'un grand feu pétiait dans l'âtre de la maison. Marie eu voulu abriger les lenteurs inévitables de ce siège en règle. Elle n'aimait pas avoir ainsi se morfondre son fiancé. Mais elle n'avait pas voix au chapitre dans la circonstance, et même elle devait partager ostensiblement la mutine cruauté de ses compagnes. Quand les deux camps furent ainsi en présence, une décharge d'armes à feu, partie du dehors, mit en grande rumeur tous les chiens des environs. Ce de la maison se précipitait vers la porte en aboyant, croyant qu'il s'agissait d'une attaque réelle. Et les petits-enfants, que leur mère s'efforçait en vain de rassurer, se mirent à pleurer et à trembler. Toute cette scène fut si bien jouée, qu'un étranger y eût été pris et eût songé peut-être à se mettre en état de défense contre une bande de chauffeurs. Alors, le faussoyeur de l'hôpital Barde et orateur du fiancé se plaça devant la porte et d'une voie lamentable, engagea avec le chanvreur, placé à la lucarne qui était située au-dessus de la même porte, le dialogue suivant. Le faussoyeur élase mes bonnes gens, mes chers paroissiens, pour l'amour de Dieu, ouvrez-moi la porte. Le chanvreur, qui êtes-vous donc, et pourquoi prenez-vous la licence de nous appeler vos chers paroissiens ? Nous ne vous connaissons pas. Le faussoyeur nous sommes donnés de gens bien en peine. N'ayez peur de nous, mes amis. Donnez-nous l'hôpitalité. Ils tombent du verglas, nos pauvres pieds sont gelés et nous revenons de si loin que nos sabbots en sont fendus. Le chanvreur Si vos sabbots sont fendus, vous pouvez chercher par terre. Vous trouverez bien un brin d'oisi, osier, pour faire des harcelets, petite lame de fer en forme d'arc, qu'on place sur les sabbots fendus pour les consolider. Le faussoyeur Des harcelets d'oisi, ce n'est guère solide. Vous vous moquez de nous, bonne gens, et vous feriez mieux de nous ouvrir. On voit lui une belle flamme dans votre logie. Sans doute vous avez mis la broche et on se réjouit chez vous le coeur et le ventre. Ouvrez donc à de pauvres pèlerins qui mourront à votre porte si vous ne leur faites merci. Le chanvreur Vous êtes des pèlerins. Vous ne nous disiez pas cela. Et de quel pèlerinage arrivez-vous, s'il vous plaît ? Le faussoyeur Nous vous dirons cela quand vous nous aurez ouvert la porte, car nous venons de si loin que vous ne vous diriez pas le croire. Le chanvreur Vous ouvrir la porte ? Oui, da. Nous ne serions nos filles à vous. Voyons. Est-ce de Saint Sylvain de Pouligny que vous arrivez ? Le faussoyeur Nous avons été à Saint Sylvain de Pouligny, mais nous avons été bien plus loin encore. Le chanvreur Alors vous avez été jusqu'à Saint Solange ? Le faussoyeur À Saint Solange nous avons été pour sûr, mais nous avons été plus loin encore. Le chanvreur Vous mentez. Vous n'avez même jamais été jusqu'à Saint Solange. Le faussoyeur Nous avons été plus loin, car à cette heure, nous arrivons de Saint Jacques de Compostelle. Le chanvreur Quelle bêtise nous comptez-vous ! Nous ne connaissons pas cette paroisse-là. Nous voyons bien que vous êtes de mauvaises gens, des brigands, des riens du tout et des menteurs. Allez plus loin, chantez vos sournettes. Nous sommes sur le garde, et vous l'entrerez point séant. Le faussoyeur Hélas, mon pauvre homme, et épitie de nous, nous ne sommes pas des pèlerins, vous l'avez deviné, mais nous sommes de malheureux braconniers poursuivis par des gardes. Mêmement les gendarmes sont après nous et, si vous ne nous faites point caché dans votre fenile, nous allons être pris et conduisent en prison. Le chanvreur Et qui nous prouvera que cette fois-ci vous soyez ce que vous dites ? Car voilà déjà un mensonge que vous n'avez pas pu soutenir. Le faussoyeur Si vous voulez nous ouvrir, nous vous montrerons une belle pièce de gibier que nous avons tué. Le chanvreur Montrez-la tout de suite car nous sommes en méfiance. Le faussoyeur Eh bien, ouvrez une porte ou une fenêtre qu'on vous passe la bête. Le chanvreur Oh, qu'en est-il, pas si saut, je vous regarde par un petit pertuy et je ne vois parmi vous ni chasseurs ni gibiers. Ici, un garçon bouvier, trapu et d'une force herculéenne se détacha du groupe où il se tenait inaperçu et le va vers la lucarne une noix plumée, passée dans une forte broche de fer, ornée de bouquets de paille et de ruban. Ouïda s'écria le chanvreur après avoir passé avec précaution un bras dehors pour tâter le roue. Ce ciné point une caille ni une perdrie, ce n'est ni un lièvre ni un lapin, c'est quelque chose comme une noix ou un dindon. Vraiment, vous êtes de beaux chasseurs et ce gibier-là ne vous a guère fait courir. Allez plus loin, mais drôle, toutes vos mantries sont connues et vous pouvez bien aller chez vous faire cuire votre soupé, vous ne mangerais pas le nôtre. Le faux soyeur hélas, mon Dieu, où irons-nous faire cuire notre gibier ? C'est bien peu de choses pour tant de monde que nous sommes et d'ailleurs nous n'avons ni feu ni lieu. À cette heure-ci, toutes les portes sont fermées et tout le monde est couché et n'y a que vous qui fassiez la noce dans votre maison et il faut que vous ayez le cœur bien dur pour nous laisser transir dehors. Ouvrez-nous, brave Jean, encore une fois, nous ne vous occasierons pas de dépenses. Vous voyez bien que nous apportons le roti, seulement un peu de place à votre foyer, un peu de flammes pour le faire cuire et nous nous en irons contents. Le chanvreur, croyez-vous qu'il y ait trop de place chez nous et que le bois ne nous coûte rien ? Le faux soyeur. Nous avons là une petite botte de paille pour faire le feu, nous nous en contenterons. Donnez-nous seulement la permission de mettre la broche en travers de votre cheminée. Le chanvreur, cela ne sera point. Vous nous faites dégoût et point du tout pitié. Mettez-vous que vous êtes ivre, que vous n'avez besoin de rien et que vous les entrez chez nous pour voler notre feu et nos filles. Le faux soyeur. Puisque vous ne vous les entendre à aucune bonne raison, entrez-vous par force. Le chanvreur. Essayez si vous voulez. Nous sommes assez bien renfermés pour ne pas vous craindre. Et puisque vous êtes insolents, nous ne vous répondrons pas davantage. Là-dessus, le chanvreur ferma à grand bruit lui de la lucarne et redescendit dans la chambre dessous par une échelle. Puis il reprit la fiancée par la main et les jeunes gens des deux sexes, se joignant à eux, et joyeusement, tandis que les matronnes chantaient d'une voix percente et poussaient de grands éclats de rire en signes de mépris et de bravades contre ceux du dehors qui tentaient l'assaut. Les assiégents de leur côté faisaient rage. Ils déchargeaient leurs pistolets dans les portes, faisaient gronder les chiens, frapper de grands coups sur les murs, secouer les volets, pousser des cris effroyables. Enfin, c'était un vacarme à ne pas s'entendre, une poussière et une fumée à ne se pointvoir. Cette attaque était simulée. Le moment n'était pas venu de violer l'étiquette. Si l'on parvenait, en roudant, à trouver un passage non gardé, une ouverture quelconque, on pouvait chercher à s'introduire par surprise, et alors, si le porteur de la broche arrivait à mettre son roti au feu, la prise de possession du foyer, ainsi constatée, la comédie finissait et le fiancé était vainqueur. Mais les issues de la maison n'étaient pas assez nombreuses pour la précaution d'usage, et nul ne se fut arroger le droit d'employer la violence avant le moment fixé pour la lutte. Quand on fut là de sauter et de crier, le chanvreur s'enja à capituler. Il remonta à sa lucarne, l'ouvrit avec précaution, et sa lui a les assis les gens désappointés par un éclat de rire. « Eh bien, méga, dit-il, vous voilà bien, Peno, vous pensiez que rien n'était plus facile que d'entresser en, mais nous commençons à avoir pitié de vous, si vous voulez vous soumettre et accepter nos conditions. Le faux soyeur, parlez, mes brave gens, dites ce qu'il faut faire pour approcher de votre foyer. Le chanvreur, il faut chanter, mes amis, mais chanter une chanson que nous ne connaissions pas et à laquelle nous ne puissions pas répondre par une meilleure. Qu'a cela ne tienne ? répondit le faux soyeur, et il entonna d'une voix puissante. Voilà si, moi, que c'était le printemps, me promenaient sur l'air bête naissante, répondit le chanvreur d'une voix un peu enrouée mais terrible. Vous moquez-vous, mes pauvres gens, de nous chanter une pareille vieillerie ? Vous voyez bien que nous vous arrêtons aux premiers mots. C'était la fille d'un prince qui voulait se marier, répondit le chanvreur. Passez, passez à une autre, nous connaissons celle-là un peu trop. Le faux soyeur, vous voulez-vous celle-ci ? En revenant de nante, le chanvreur, j'étais bien fatigué, voyez, j'étais bien fatigué. Celle-là est du temps de ma grand-mère, voyons-en une autre, le faux soyeur. L'autre jour en me promenant, le chanvreur, le long de ce bois charmant, voilà une qui est bête, nos petits-enfants ne voudraient pas se donner la peine de vous répondre. Mais, le faux soyeur, oh, nous vous en dirons tant que vous finirez par rester court. Il se passera bien une heure à combattre ainsi. Comme les deux antagonistes étaient les deux plus forts du pays sur la chanson et que leur répertoire semblait inépuisable, cela eût pu durer toute la nuit, d'autant plus que le chanvreur mit un peu de malice à laisser chanter certaines complintes en dix, vingt ou trente couplets dehors, on triomphait dans le camp du fiancé, on chantait encore à pleine voix, et on croyait que cette fois, la partie adverse ferait défaut. Mais, à la moitié du couplet final, on entendait la voix rude et enrhumée du vieux chanvreur, beuglé les derniers vers. Après quoi elle s'écriait, vous n'aviez pas besoin de vous fatiguer à en dire une si longue, mes enfants, nous la savions sur le bout du doigt. Une ou deux fois pourtant, le chanvreur fit la grimace, fronça le sourcil, et se retourna d'un air désappointé vers les matronnes attentives. Le faussoyeur chantait quelque chose de si vieux que son adversaire l'avait oublié, ou peut-être qu'il ne l'avait jamais su. Mais aussitôt, les bonnes comères naziaient d'une voix aigre comme celle de la mouette, le refrain victorieux. Et le faussoyeur, saumé de se rendre, passait à d'autres essais. Il eût été trop long d'attendre de quel côté resterait la victoire. Le parti de la fiancée déclara qu'il faisait grâce à condition qu'on offrirait à celle-ci un présent digne d'elle. Alors commença le chant délivré sur un air solennel comme un chant d'église. Les hommes du dehors dirent en basse taille à l'unisson. À quoi les femmes répondirent de l'intérieur et enfoussaient d'un ton dolant. Les hommes reprirent le premier couplet jusqu'au quatrième verre qu'ils modifiaient de la sorte. « J'ose un beau mouchoir à vous présenter. » Mais, au nom de la fiancée, les femmes répondirent de même que la première fois. Pendant vingt couplets, au moins, les hommes énuméraient tous les cadeaux de la livrer, mentionnant toujours un objet nouveau dans le dernier verre. Un beau de venteau, tablier, de beaux rubans, un habit de draps, de l'ariantel, une croix d'or et jusqu'à un sang d'épingles pour compléter la modeste corbeille de la mariée. Le refus des matronnes était tiré vocable. Mais enfin, les garçons se décidèrent à parler d'un beau mari à leur présenter. Et elles répondirent, en s'adressant à la mariée, en lui chantant avec les hommes. Fin du chapitre 2 de La peindice. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Chapitre 3 de La peindice de la Maraudiable. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet, ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Esoi. La Maraudiable de Georges Sande. A peindice. Chapitre 3. Aussitôt, le chanvreur tira la cheville de bois qui fermait la porte à l'intérieur. C'était encore à cette époque la seule serrure connue dans la plupart des habitations de notre hameau. La bande du fiancé fit t'irruption dans la demeure de la fiancé. Mais non sans combat. Car les garçons cantonnés dans la maison, même le vieux chanvreur et les vieilles comères, se mirent en devoir de garder le foyer. Le porteur de la broche, soutenu par les siens, devait arriver à planter le roti dans l'âtre. Ce fut une véritable bataille, quoiqu'on s'absteint de se frapper et qu'il n'y eut point de colère dans cette lutte. Mais on se poussait et on se pressait si étroitement, et il y avait tant d'amour propre en jeu dans cet essai de force musculaire, que les résultats pouvaient être plus sérieux qu'ils ne le paraissaient à travers les rires et les chansons. Le pauvre vieux chanvreur, qui se débattait comme un lion, fut collé à la muraille et serré par la foule jusqu'à perdre la respiration. Plus d'un champion renversé fut foulé aux pieds involontairement, plus d'une main cramponnée à la broche fut tense-anglantée. Ces jeux sont dangereux, et les accidents ont été assez graves dans les derniers temps pour que nos paysans aient résolu de laisser tomber en désuétude la cérémonie délivrée. Je crois que nous avons vu la dernière à la nose de Françoise Meillon, et encore, la lutte ne fut elle que simulée. Cette lutte fut encore assez passionnée à la nose de Germain. Il y avait une question de point d'honneur de part et d'autre à envahir et à défendre le foyer de la guillette. L'énorme broche de fer fut tordue comme une vis sous les vigoureux poignets qui se la disputaient. Un coup de pistolet mis le feu à une petite provision de chanvre en poupée, placée sur une clé au plafond. Cet incident fit diversion, étant dit que les uns s'empressaient d'étouffer ce germe d'incendie, le faussoyeur, qui était grimpé au grenier sans qu'on s'en a perçu, se terminait et saisit la broche au moment où le bouvier qu'il a défendé auprès de l'âtre l'élevait au-dessus de sa tête pour empêcher qu'elle ne lui fut arrachée. Quelque temps avant la prise d'assaut, les matronnes avaient eu le soin d'éteindre le feu, de crainte qu'en se débatant auprès, quelqu'un le vingtail tombait et a se brûlé. Le facessieux faussoyeur, d'accord avec le bouvier, sans paradonc du trophée, sans difficulté, il jeta en travers sur les landiers. S'en était fait, il n'était plus touché. Il sauta au milieu de la chambre et alluma un reste de paille qui entourait la broche pour faire le cibulacre de la cuisson du roti, car loi était en pièce et jonchait le plancher de ses membres et part. Il y eut alors beaucoup de rires et de discussions fanfaronnes. Chacun montrait les orions qu'il avait reçus et comme c'était souvent la main d'un ami qui avait frappé, personne ne se plaignait ni ne se curait là. Le chanvreur a demi aplati, se frottait les reins, disant qu'il s'en souciaient fort peu, mais qu'il protestait contre la ruse de son compère le faussoyeur et que, s'il n'eut été à demi mort, le foyer n'eut pas été conquis si facilement. Les matronnes balayaient le pavé et l'ordre se faisait. La table se couvrait de broques de vin nouveau. Quand on eut trinqué ensemble et repris à laine, le fiancé fut amené au milieu de la chambre et, armé d'une baguette, il dû se soumettre à une nouvelle épreuve. Pendant la lutte, la fiancé avait été cachée avec trois de ses compagnes vers sa mère, sa marraine et ses tentes, qui avaient fait asseoir les quatre jeunes filles sur un banc dans un coin reculé de la salle et les avait couvertes d'un grand drap blanc. Les trois compagnes avaient été choisis de la même taille que Marie et leurs cornettes de hauteur identiques, de sorte que le drap leur couvrant la tête et les enveloppant jusque par-dessous les pieds. Il était impossible de les distinguer l'une de l'autre. Le fiancé ne devait les toucher qu'avec le bout de sa baguette et seulement pour désigner celles d'être sa femme. On lui donnait le temps d'examiner mais avec les yeux seulement et les matronnes placées à ses côtés veillaient rigoureusement à ce qu'il eût point de supercherie. S'il se trompait, il ne pouvait danser de la soirée avec sa fiancée mais seulement avec celle qu'il avait choisi par erreur. Germain, se voyant en présence de ses fantômes enveloppés sous le même sueur, craignait fort de se tromper. Et de fait, car les précautions étaient toujours prises avec un soin conscientieux. Le cœur lui battait. La petite Marie essayait bien de respirer fort et d'agiter un peu le drap. Mais ses malignes rivales en faisaient autant. Poussaient le drap avec leurs doigts et il y avait autant de signes mystérieux que de jeunes filles sous le voile. Les cornetes carrées maintenaient ce voile si également qu'il était impossible de voir la forme d'un front dessiné par ses plis. Germain, après dix minutes d'hésitation, ferma les yeux, recommanda son âme à Dieu et tendit la baguette au hasard. Il toucha le front de la petite Marie qui jeta le drap loin d'elle en criant « victoire ». Il eut alors la permission de l'embrasser et l'enlevant dans ses bras robustes, il la porta au milieu de la chambre et ouvrite avec elle le bal, qui dura jusqu'à deux heures du matin. Alors on se sépare à pour se réunir à huit heures. Comme il y avait un certain nombre de jeunes gens dans l'environ, et qu'on n'avait pas des lits pour tout le monde, chaque invité du village reçut dans son lit deux ou trois jeunes compagnes, tandis que les garçons à l'ère Pelmel s'étendent sur le fourrage du grenier de la métérie. Vous pouvez bien penser que là, ils ne dormirent guère, car ils ne sont gères qu'à se luttiner les uns les autres, à échanger des lazis et à se compter de folles histoires. Dans les nos, il y a de rigueurs trois nuits blanches qu'on ne regrette point. À leur marquer pour le départ, après qu'on eut manger la soupe au lait relevé d'une forte dose de poivre pour se mettre en appétit, car le repas des noces promettait d'être copieux, on se rassembla dans la cour de la ferme. Notre paroi s'est en supprimé, c'est à une demi-lieue de chez nous qu'il fallait aller chercher la bénédiction nuptiale. Il faisait un beau temps frais, mais les chemins étant fort gâtés, chacun s'était muni d'un cheval et chaque homme prit en groupe une compagne jeune ou vieille. Germain a parti sur la grise qui, s'est pensé, ferré à neuf et orné de ruban, piafait et jetait le feu par les naseaux. Il a la cherché sa fiancée à la chaumière avec son beau frère Jacques, lequel, monté sur la vieille grise, prit la bonne mer guillette en groupe, tandis que Germain rentra dans la cour de la ferme, amenant sa chère petite femme d'un air de triomphe. Puis la joyeuse cavalcade se mit en route, escortée par les enfants à pied qui couraient en tirant des coups de pistolet et faisaient bondir les chevaux. La mère Maurice était montée sur une petite charrette avec les trois enfants de Germain et les ménétriers. Ils ouvraient la marche aux sons des instruments. Petit Pierre était si beau que la vieille grand-mère en était tout orgueilleuse, mais l'impétueux enfant ne t'aim pas longtemps à ses côtés. À un temps d'arrêt qu'il fallait faire à mi-chemin pour s'engager dans un passage difficile, il sait ce qu'il va et elle a supplié son père de la soir devant lui sur la grise. Ouïda répondit Germain, cela va nous attirer de mauvaises plaisanteries et ne faut point. Je ne me soucis guère de ce que diront les gens de Saint-Chartier, dit la petite Marie. Prenez-le Germain, je vous en prie. Je serai encore plus fier de lui que de ma toilette de nosse. Germain c'est Da et le beau trio s'élança dans les rangs aux galauteries enfants de la grise. Et de fait, les gens de Saint-Chartier, quoique très railleurs et un peu taquin à l'endroit des paroisses environnantes réunis à la leur, un cibaut marié, une si jolie mariée et un enfant qui eut fait envie à la femme d'un roi. Petit Pierre avait un habit complet de drape bleue barbeau, un gilet rouge si coquet et si court qu'il ne lui descendait guère au-dessous du menton. Le tailleur du village lui avait si bien serré les entournures qu'il ne pouvait rapprocher ses deux petits bras. Aussi, comme il était fier, il avait un chapeau rond avec une gansse noire et or et une plume de pan sortant crânement d'une touffe de plume de pintade. Un bouquet de fleurs plus gros que sa tête lui couvrait les peaux et les rubans lui flottaient jusqu'au pied. Le chanvreur, qui était aussi le barbier et le perruquier de l'endroit, lui avait coupé les cheveux en rond en lui couvrant la tête du nécuel et retranchant tout ce qui passait, méthode infaillible pour assurer le coup de ciseau. Ainsi accoutrait. Le pauvre enfant était moins poétique à coup sûr qu'avec ses longs cheveux au vent et sa peau de mouton à la Saint-Jean-Baptiste. Mais il n'en croyait rien et tout le monde l'admirait disant qu'il avait l'air d'un petit homme. Sa beauté triomphait de tout et de quoi ne triomphraient pas en effet l'incomparable beauté de l'enfance. Sa petite-sœur Solange avait pour la première fois de sa vie une cornette à la place du bégain d'indienne que portent les petites filles jusqu'à l'âge de 2 ou 3 ans. Et quelle cornette plus haute et plus large que tout le corps de la pauvrette. Aussi comme elle se trouvait belle elle n'osait pas tourner la tête et se tenait toute raide, pensant qu'on la prendrait pour la marier. Quant au petit Sylvain il était encore en robe et endormi sur les genoux de sa grand-mère. Il ne se doutait guère de ce que c'est qu'une noce. Germain regardait ses enfants avec amour et en arrivant à la mairie il dit à sa fiancée « Tiens Marie, j'arrive là un peu plus content que le jour où je t'ai ramené chez nous des bois de chanteloubes, croyant que tu ne m'aimerais jamais. J'ai le bras pour te mettre à terre comme à présent mais je pensais que nous ne nous retrouverions plus jamais sur la pauvre bonne grise avec ces enfants sur nos genoux. Tiens, je t'aime tant, j'aime tant ces pauvres petits, je suis si heureux que tu m'aimes et que tu les aimes et que mes parents t'aiment et j'aime tant ta mère et mes amis et tout le monde aujourd'hui que je voudrais avoir trois ou quatre coeurs pour y suffire. Vrai, c'est trop peu d'un pour illoger tant d'amitié et tant de contentement. J'en ai comme mal à l'estomac. Il y eut une foule à la porte de la mairie et de l'église pour regarder la jolie mariée. Pourquoi ne dirions-nous pas son costume ? Il y allait si bien. Sa cornette de mousseline claire est bordée partout, avait les bars de garnis d'Orientelle. Dans ce temps-là, les paysanes ne se permettaient pas de montrer un seul cheveu. Et quoi qu'elles cachent sous leur cornette de magnifiques chevelures roulées dans des rubans de fil blanc pour soutenir la coiffe, et honteuse que de se montrer aux hommes la tête nue. Cependant, elle se permette à présent de laisser sur le front un mince bandeau qui les embellit beaucoup. Mais je regrette la coiffe urclassique de mon temps. Ces dentelles blanches accrues sur la peau avaient un caractère d'antique chasteté qui me semblait plus solennelle. Et quand une figure était belle ainsi, c'était d'une beauté dont rien ne peut exprimer le charme et la majesté naïve. La petite mari portait encore cette coiffe. Et son front était si blanc et si pur qu'il défiait le blanc du linge de la sombrir. Quoi qu'elle ne pas fermer l'oeil de la nuit, l'air du matin et surtout la joie intérieure d'une âme aussi limpide que le ciel, et puis encore un peu de flammes secrètes, contenues par la pudor de l'adolescence, lui faisait monter au jou, un éclat aussi suave que la fleur du péché au premier rayon d'avril. Son fichu blanc chastement croisé sur son sein, ne laissait voir que les contours délicats d'un coup arrondi, comme celui d'une tourteurelle. Son déshabillé de draphin vers Myrt, dessinait sa petite taille qui semblait parfaite, mais qui devait grandir et se développer encore, car elle n'avait pas 17 ans. Elle portait un tablier de sois violets pensées, avec la bavette, que le villageoise ont eu le tort de supprimer et qui donnaient tant d'élégance et de modestie à la poitrine. Aujourd'hui, elles étalent leur fichu avec plus d'orgueil, mais il n'y a plus dans leur toilette cette fine fleur d'antique pudicité de la Vierge Dolbine. Elles sont plus coquettes, plus gracieuses. Le bon genre, autrefois, était une sorte de raideur sévère qui rendait leur rare sourire plus profonde et plus idéale. À l'offrande, Germain mit, selon l'usage, le trésin, c'est-à-dire 13 pièces d'argent dans la main de sa fiancée. Il lui passa au doigt une bague d'argent d'une forme invariable depuis des siècles, mais que l'alliance d'or a remplacé désormais. Au sortir de l'église, Marie lui dit tout bas, « Est-ce bien la bague que je souhaitais, celle que je vous ai demandée, Germain ? » « Oui, répondit-il, celle que Macathrie n'avait aux doigts lorsqu'elle est morte. C'est la même bague pour Médiumariage. « Je vous remercie, Germain, dit la jeune femme d'un ton sérieux et pénétré. Je mourrai avec, et si c'est avant vous, vous la garderez pour le mariage de votre petite solange. » Fin du chapitre 3 de l'Appendice. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Chapitre 4 de l'Appendice de la Marauddiable. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Esoi. La Marauddiable de Georges Sande. Appendice. Chapitre 4. Le chou. On remonta à Cheval et on revint très vite à Bélaire. Le repas fut splendide et dura entre mêler de danse et de chant jusqu'à minuit. Les vieux ne quittèrent point la table pendant quatorze heures. Le faussoyeur fit la cuisine et la fit fort bien. Il était renommé pour cela, et il quittait ses fourneaux pour venir danser et chanter entre chaque service. Il était épilectique pourtant ce pauvre père bontant. Qui s'en serait douté ? Il était frais, fort et gay comme un jeune homme. Un jour, nous le trouvâme comme mort, produit par son mâle dans un fossé à l'entrée de la nuit. Nous le rapportâmes chez nous dans une brouette et nous passâmes la nuit à le soigner. Trois jours après, il était de nosse, chanté comme une grive et sauté comme un cabri, ce très moussant à l'ancienne mode. En sortant d'un mariage, il allait creuser une fosse et clouer une bière. Il s'en acquittait pieusement, et quoi qu'il n'y parut point ensuite à sa belle humeur, il en conservait une impression sinistre qui hâtait le retour de son accès. Sa femme, paralytique, ne bougeait de sa chaise depuis vingt ans. Sa mère en a cent quarante et vit encore. Mais lui, le pauvre homme, si gay, si bon, si amusant, il s'est tué l'an dernier en tombant de son grenier sur le pavé. Sans doute, il était en proie au fatal accès de son mâle, et comme d'habitude, il s'était caché dans le foin pour le pas effrayer et affliger sa famille. Il termina ainsi d'une manière tragique, une vie étrange comme lui-même, de lugubres et folles, terribles et riantes, au milieu desquelles son cœur était toujours resté bon et son caractère aimable. Mais nous arrivons à la troisième journée des nos, qui est la plus curieuse et qui s'est maintenue dans toute sa rigueur jusqu'à nos jours. Nous ne parlerons pas de la rôti que l'on porte au lit nuptial. C'est un assez sautusage qui fait souffrir la pudeur de la mariée et tente à détruire celle des jeunes filles qui y assistent. D'ailleurs je crois que c'est un usage et qui n'a chez nous rien de particulier. De même que la cérémonie délivrée est le symbole de la prise de possession du cœur et du domicile de la mariée, celle du chou et le symbole de la fécondité de l'hymène. Après le déjeuner du lendemain de Nos, commence cette bizarre représentation d'origine gauloise mais qui, en passant par le christianisme primitif, est devenue peu à peu une sorte de mystère ou de moralité bouffonne du Moyen-Âge. Deux garçons, plus enjouées et les mieux disposées de la bande, disparaissent pendant le déjeuner, vont se costumer et enfin reviennent escorter de la musique, des chiens, des enfants et des coups de pistolet. Il représente un couple de gueux, mari et femme, couvert des haillons les plus misérables. Le mari est le plus sale des deux. C'est le vice qui l'a ainsi dégradé. La femme n'est que malheureuse et avilie par les désordres de son époux. Il s'intitule que le jardinier est la jardinière et se dise préposée à la garde et à la culture du chou sacré. Mais le mari porte diverses qualifications qui toutes ont un sens. On l'appelle indifféramment le paillou parce qu'il est coiffé d'une perruque de paille ou de chambre et que, pour cacher sa nudité mal garantie par ses guenis, il s'entoure les jambes et une partie du corps de paille. Il se fait aussi un gros ventre ou une bosse avec de la paille ou du foin caché sous sa blouse. C'est le paillou parce qu'il est couvert de pailles de guenis. Enfin, le païen, ce qui est plus significatif encore parce qu'il est censé, par son cynisme et ses débauches, résumé en lui l'antipode de toutes les vertus chrétiennes. Il arrive, le visage barbouillé de suie et de lits de vin quelquefois afflublé d'un masque grotesque. Une mauvaise tasse de terre est bréchée du vin. Personne ne lui refuse et il fin de boire puis il répand le vin par terre en signe de libation. A chaque pas, il tombe, il se roule dans la boue. Il affecte d'être en proie à l'ivresse la plus honteuse. Sa pauvre femme courte après lui, le ramasse, appelle au secours, arrache les cheveux de chanvre qui sortent en mèche zéricée de sa cornette immonde, lui dit-elle. Oiseau nous a réduit à mauvaise conduite. J'ai beau filer, travailler pour toi, raccommoder tes habits. Tu te déchires, tu te souilles sans cesse. Tu m'as mangé mon pauvre bien, nos six enfants sont sur la paille, nous vivons dans une étape avec les animaux. Nous voilà réduits à demander l'homone et encore tu es si lait, si dégoutant, si méprisée que bientôt tu nous jetteras le pain comme à des chiens. Hélas, mes pauvres mondes, mes pauvres gens, qu'il y ait de nous et y ait pitié de moi. Je n'ai pas mérité mon sort et jamais femme n'a eu un mari plus mal propre et plus détestable. Aidez-moi à le ramasser, autrement les voitures l'écraseront comme un vieux tesson de bouteilles et je serai veuve ce qui achèverait de me faire mourir de chagrin quoique tout le monde dise que ce serait un grand bonheur pour moi. Tel est le rôle de la jardinière et c'est l'amentation continuelle durant toute la pièce. On est sur les chemins traverschant alimenté par tous les accidents fortus qui se présentent et à laquelle tout le monde prend part, gens de la noce et du dehors, haute des maisons et passant des chemins pendant trois ou quatre heures de la journée ainsi qu'on va le voir. Le thème est invariable mais on brode à l'infini sur ce thème et c'est là qu'il faut voir l'instinct mimique, l'abondance d'idée bouffonne, la faconde, l'esprit de reparti et même l'éloquence naturelle de nos paysans. Le rôle de la jardinière est ordinairement confiant un homme mince, un berbe et atteint frais qui s'est donné une grande vérité à son personnage et jouait le désespoir burlesque avec assez de naturel pour qu'on en soit dégayé et attristé en même temps comme d'un fait réel. Ces hommes maigres et un berbe ne sont pas rares dans le campagne et, chose étrange, se sont parfois les plus remarquables pour la force musculaire. Après que le malheur de la femme est constaté, il a laissé là son ivrogne de Marie et à se divertir avec eux. Il lui offre le bras et l'entraîne. Peu à peu elle s'abandonne, c'est gay et se met à courir, tantôt avec l'un, tantôt avec l'autre, prenant des allures dévergondées. Nouvelle moralité, l'inconduit du Marie, provoque et amène celle de la femme. Le païen se réveille alors de son ivresse. Il cherche des yeux, s'accompagne, s'arme d'une corde et d'un bâton et courte après elle. On le fait courir, on se cache, on passe la femme de l'un à l'autre, on l'essaye de la distraire et de tromper le jaloux. Ces amis, ces forces de l'enlivrer. Enfin, il rejoint son infidèle et veut la battre. Ce qu'il y a de plus réel et de mieux observer dans cette parodie des misères de la vie conjugale, c'est que le jaloux ne s'attaque jamais à ceux qui enlèvent sa femme. Il est fort poli et prit avec eux. Il ne veut s'en prendre qu'à la coupable, parce qu'elle est censée ne pouvoir le résister. Mais au moment où il lève son bâton et apprête sa corde pour attacher la délinquante, tous les hommes de la noce s'interposent et se jettent entre les deux époux. Ne la battez pas, ne battez jamais votre femme. Et la formule qui se répète a satiété dans ses scènes. On désarme le mari, on le force à pardonner, à embrasser sa femme. Et bientôt, il affecte de l'aimer plus que jamais. Il s'en va bras-dessus, bras-dessous avec elle, en chantant et en dansant, jusqu'à ce qu'un nouvel accès d'ivresse le fasse rouler par terre. Et alors, recommence les lamentations de la femme, son découragement, ses égarments simulés, la jalousie du mari, l'intervention des voisins et le raccommodement. Il y a dans tout cela un enseignement naïf, grossier même, qui s'enfort son origine moyennage, mais qui fait toujours impression, sinon sur les mariés, trop amoureux ou trop raisonnables aujourd'hui pour en avoir besoin, du moins sur les enfants et les adolescents. Le païen est frais et dégoûte tellement les jeunes filles en courant après elle et en feignant de vouloir les embrasser, qu'elle fuite avec une émotion qui n'a rien de jouer. Sa face barbouillée et son grand bâton, inoffensif pourtant, font jeter les eaux cris au marmots. C'est de la comédie de Meurs à l'état le plus élémentaire, mais aussi le plus frappant. Quand cette farce est bien mise en train, on se dispose à aller chercher le chou. On apporte une civière sur laquelle on place le païen armé d'une bêche, d'une corde et d'une grande corbeille. Quatre hommes vigoureux l'enlèvent sur leurs épaules. Sa femme le suit à pied. Les anciens viennent en groupe après lui d'un air grave et pensif. Puis la noce marche par couple ou pas réglé par la musique. Les coups de pistolet recommencent. Les chiens hurlent plus que jamais à la vue du païen immonde, ainsi porté en triomphe. Les enfants l'encensent dérisoirement mais pourquoi cette ovation a un personnage s'y repoussant ? On marche à la conquête du chou sacré, emblème de la fécondité matrimoniale et c'est cet ivrogne abruti qui seul peut porter la main sur la plante symbolique. Sans doute il y a un mystère antérieur au christianisme et qui rappelle la fête des Saturnales ou quelques bacannales antiques. Peut-être ce païen, qui est en même temps le jardinier par excellence, n'est-il rien moins que priap, en personne, le dieu des jardins et de la débauche, divinité qui du tête pourtant chaste et sérieuse dans son origine, comme le mystère de la reproduction, mais que la licence des mœurs et légèrement des idées ont dégradé insensiblement. Quoi qu'il en soit, la marche triomphale arrive au logis de la mariée et s'introduit dans son jardin. Là, on choisit le plus beau chou, ce qui ne se fait pas vite, car les anciens tiennent conseil et discutent ta perte de vue, chacun plaidant pour le chou qui est convenable. On va au voie et quand le choix est fixé, le jardinier attache sa corde autour de la tige et s'éloigne autant que le permet l'étendu du jardin. La jardinière veille à ce que, dans sa chute, le légume sacré ne soit point endommagé. Les plaisants de la nosse, le chanvreur, le faussoyeur, le charpentier ou le sabotier, tous ceux enfin qui ne travaillent pas la terre et qui, passant leur vie chez les autres, sont réputés à voir et ont réellement des billets de bâbis que les simples ouvriers agriculteurs se rangent autour du chou. L'un ouvre une tranchée à la bêche si profonde qu'on dirait qu'il s'agit d'abattre un chêne. L'autre met sur son nez une drogue en bois ou en carton qui simule une paire de lunettes. Il fait l'office d'ingénieur, s'approche, s'éloigne, lève un plan, l'orgne les travailleurs, tire des lignes, fait le pédant, s'écrit qu'on va tout gâter, si, et le plus longuement, le plus ridiculement possible, dirige la besogne. Ceci est-il une addition au formulaire antique de la cérémonie, en moquerie des théoriciens en général que le paysan coutumier m'est pris souverainement, ou en haine des arpenteurs qui régulent le cadastre et répartissent l'impôt, ou enfin des employés aux ponts et chaussées qui convertissent des communots en route et font supprimer de vieux abus chers aux paysans ? Tant il y a que ce personnage de la comédie s'appelle le géomètre et qu'il fait son possible pour se rendre insupportable à ceux qui tiennent la pioche et la pelle. Enfin, après un quart d'heure de difficultés et de momeries pour ne pas couper les racines du chou et le déplanter sans dommage, tandis que des pêltés de terre sont lancésonnées des assistants, tant pis pour qu'il ne se range pas assez vite, fut-il évêque ou prince, il faut qu'il reçoive le baptême de la terre. Le païen tire la corde, la païenne tend son tablier et le chou tombe majestueusement au vivat des spectateurs. Alors, on apporte la corbeille et le couple païen y plante le chou avec toutes sortes de soins et de précautions. On l'entoure de terre fraîche, on le soutient avec des baguettes et des liens, comme font les boucottières des villes pour leurs splendides camélias en peau. On pique des pommes rouges au bout des baguettes, des branches de teint, de sauge et de laurier tout autour. On chamele tout de rubans et de banderoles, on recharge le trophée sur la civière avec le païen, qui doit le maintenir en équilibre et le préserver d'accident. Et enfin, on sort du jardin en bonne ordre et au pas de marche. Mais là, quand il s'agit de franchir la porte, de même lorsque ensuite il s'agit d'entrer dans la cour de la maison du marié, un obstacle imaginaire s'y oppose au passage. Les porteurs du fardeau trébuchent, poussent de grandes exclamations, reculent, avancent encore poussées par une force invincible feignes de succomber sous le poids. Pendant cela, les assistants crient, excitent et calment l'attelage humain. Bellement, bellement, enfin ! Là, là, courage ! Prenez garde, patience ! Baissez-vous, la porte est trop basse. Serrez-vous, elle est trop étroite. Un peu à gauche, à droite, à présent. Allons, du cœur, vous y êtes. C'est ainsi que, dans les années de récoltes abondantes, le charabeu, chargé outre mesure de fourrages ou de moissons, se trouve trop large ou trop haut pour entrer sous le porche de la grange. C'est ainsi qu'on crie après les robustes animaux pour les retenir ou les exciter. C'est ainsi qu'avec de l'adresse et de vigoureux efforts, on fait passer la montagne des richesses sans l'écrouler sous l'arc de triomphe rustique. C'est surtout le dernier charois, appelé la gerbeaude, qui demande ses précautions, car c'est aussi une fête champêtre et la dernière gerbe enlevée au dernier sillon est placée au sommet du char, ornée de rubans et de fleurs, de même que le front des beux et les guillons du bouvier. Ainsi, l'entrée triomphale et pénible du chou dans la maison est un simulacre de la prospérité et de la fécondité qu'il représente. Arrivé dans la cour du marié, le chou est enlevé et porté au plus haut de la maison ou de la grange. S'il est une cheminée, un pignon, un pigeonier plus élevé que les autres fêtes, il faut à tout risque porter ce fardeau au point culminant de l'habitation. Le païen l'accompagne jusque-là, le fixe et la rose d'un grand broc de vin, tandis qu'une salve de coups de pistolet et les contorsions joyeuses de la païenne signalent son inauguration. La même cérémonie recommence immédiatement. On va détérer un autre chou dans le jardin du marié pour le porter avec la même formalité sur le toit que sa femme vient d'abandonner pour le suivre. Ces trophées restent là jusqu'à ce que le vent et la pluie détruisent des corbeilles et emportent le chou. Mais ils y vivent assez longtemps pour donner quelque chance de succès à la prédiction que font les anciens et les matronnes en le saluant. « Beau chou, » disent-ils, « vise et fleurie afin que notre jeune marié ait un beau petit enfant avant la fin de l'année. Car si tu mourais trop vite, ce serait signe de stérilité et tu serais là-haut sur sa maison comme un mauvais présage. Le marié est déjà avancé quand toutes ces choses sont accomplies. Il ne reste plus qu'à faire la conduite aux parins et marènes des conjoints. Quand ses parents putatifs demeurent au loin, on les accompagne avec la musique et toute la nosse jusqu'au limite de la paroisse. Là, on danse encore sur le chemin et on les embrasse en se séparant d'eux. Le païen et sa femme sont alors débarbouillés et ravillés proprement, qu'on la fatigue de leur rôle ne les a pas forcés à aller faire un somme. On dansait, on chantait par la métérie de Bélaire, ce troisième jour de nosse, à minuit, lors du mariage de Germain. Les anciens, à tabler, ne pouvaient s'en aller et pour cause. Ils ne retrouvèrent leurs jambes et leur esprit que le lendemain au petit jour. Alors, tandis que ceux la regagnaient leur demeure, silencieuse et tribuchant, Germain, fier et dispo, sortit pour aller lier ses bœufs, laissant sommeiller sa jeune compagne jusqu'au lever du soleil. La louette, qui chantait en montant vers les cieux, lui semblait être la voix de son cœur rendant grâce à la providence. Le givre, qui brillait au buisson décharné, lui semblait la blancheur des fleurs d'avril précédant l'apparition des feuilles. Tout était riant et serein pour lui dans la nature. Le petit pierre avait tant rie et tant sauté la veille qui ne vint pas l'aider à conduire ses bœufs. Mais Germain était content d'être seul. Il se mit à genoux dans le sillon qu'il allait refendre, et fit la prière du matin, avec une effusion sable. Que deux larmes coulèrent sur ses joues encore humides de sueur. On entendait au loin les chants des jeunes garçons des paroisses voisines qui partaient pour retourner chez eux et qui redisait d'une voix un peu enrouée les refrains joyeux de la veille. Fin du chapitre 4 de l'Appendice fin de la Maraudiable de Georges Sande enregistré en Belgique de janvier à mai 2008. Cet enregistrement fait partie du domaine public.