 Kapitel 2, Viertes Buch von Stilpe. Diese LibriVox Aufnahme ist im öffentlichen Besitz. Stilpe von Otto Julius Bierbaum. Kapitel 2, Viertes Buch. Gleich nach dem Erscheinen des Tintensumpfs hatte Stilpe sein Quartier aus dem Karlsbad, das ihm längst zur Stil gewesen war, in die Nähe der Weidendammer Brücke verlegt. Da hauste er nun vier Treppen hoch nach seinem Geschmack wie ein Student, nur, dass es keine kümmerliche Bude nach dem Hof hinaus war, sondern groß, hell, mit dem Blick nach der Spree und weit hin über einen guten Teil Berlin. Und laut war sie, umbrodelt vom Lärm der Friedrichstraße, den man wie ein rollendes Rauschen hörte. Dazu das Rattern der Züge, die in den Bahnhof Friedrichstraße einfuhren und von den Arbeitern am Neubau der Weidendammer Brücke her die dröhnenden Schläge des Rammwolfs, der den Notpfeiler in das Flussbett trieb. Da aber gefiel es Stilpen gut. Hier fühlte er sich zu Hause. Das war nach seinem Geschmack ein schmuckloses Zimmer mit abgenutzten Möbeln, die er nicht mit besonderer Schonung zu behandeln brauchte. Zu Nachbarn Gassons wie er, Studenten, Künstler und ein besseres Mädchen, die Hausordnung dementsprechend liberal, die wird in desgleichen. Ein guter Dunstkreis, hatte er gesagt, wie er die Wohnung bezog. Hier lasst uns die Götter locken mit Pfeifen und klingenden Gläsern. Er hatte gleich seine alte Frechheit wieder, die er so lange unter einer anderen hatte verbergen müssen. Es fehlten ihm nur noch die Genossen. Aber sein Aufruf am Schluss des Tintensumpfs, an das bisschen Bohem in Berlin, hatte bald gezogen. Es kamen sogar sehr viel mehr, als er gewünscht hatte. Und vor allem kamen sehr viel falsche Bohemleute, unglaubliches Volk, von innerlicher Philistrosität, Theorien aus Hecker Weltverbesserer, Pseudo-Anarchisten, auch einige lebendige Beispiele aus Kraft ebings, Psychopathia sexualis. Alles, was irgendwie in der Welt nicht zu Recht kam, glaubte zur Bohem zu gehören und im Verfasser des Tintensumpfs den Mann gefunden zu haben, der ihnen in einer neuen Zeitschrift weißes Papierbogenweise zur Verfügung stellen würde. Dagegen blieben anfangs die aus, an die allein er gedacht hatte, die Dichte und Künstler. Nur einige Jünglinge, denen der Dilettantismus mit jenem bekannten Strohfeuer aus den Augen leuchtete, waren als Vertreter der Kunst bei dieser ersten Flutfälle. Erst nach ein paar Wochen, wie Stilpe von der gesamten Presse mit Einmütigkeit und ganz kurz als Schandfleck des Journalismus abgetan worden war, fanden sich die Rechten ein. Stilpe merkte es so gleich daran, dass sie ihm unverzüglich anpumpten und dann beim Orakel der Botellie. Sie tranken ungefähr mit derselben Technik wie er. Nach etwa vier Wochen hatte er wieder ein Szenakel beisammen und diesmal war es ein echtes. Eine Maske gerade mit französischen Namen war hier nicht mehr am Platz. Seine neuen Freunde waren selber Originale, kannte ich geblieben in der großen Rührbüchse eines derb zugreifenden Lebens und gaben den Freunden Mörgers nichts nach. Es waren köstliche Kompane für ihn und dabei entschiedene Talente für feinste Kunst und freieses Leben. Nur ein paar von ihnen waren schon mit Werken an die Öffentlichkeit getreten und es war nun eine Quelle, gemeinsamer herzlicher Freude, wenn sie und Stilpe die niederträchtigen Kritiken zitierten, mit denen der gefürchtete Kritiker WST sie einst an den Pranger gestellt hatte. Die Mehrzahl war so gut wie ungedruckt, denn es gab kein Blatt, das exzentrisch genug für sie gewesen wäre. Nun sollte Stilpe natürlich dieses Blatt gründen. Bei allen Zusammenkünften, soweit sie nicht bloß mit Trinken oder Rezitationen der neuesten Sachen von Rang ausgefüllt wurden, war diese Gründung das Hauptthema. Aber nun waren schon zwei Monate seit dem Erscheinen des Tintensumpfes verstrichen, das Interesse für diese Broschüre ebte nach der Provinz hinab und man war noch zu keinem Entschluss gekommen. Da erließ Stilpe an den inneren Kreis der Eigentlichen eine Einladung, die unter dem Hinweis darauf, dass mit den schwindenden Monden auch die Moneten verrollten, zu einer letzten und endgiltigen Sitzung in puncto Blatt zusammen rief. Post Skriptum, um Nüchtern es erscheinen wird gebeten. Der Peripatetiker soll die unmündige Tochter des Regenschirmhändlers zu Hause lassen. Stilpe erwartete die Gesellschaft ganz mit der Heiterkeit, die immer leise hob, wenn ihm Gelegenheit zu Trinken und Reden in Aussicht stand. Das hätte ihm in seiner fundierten Periode vornehmlich gefehlt, gesprächsweise trinken zu können. Im Rausche die Welt mit Worten aus den Angeln zu heben, das war ihm immer Bedürfnis gewesen und das war ihm nicht erfüllt worden, als er das Dasein des gefürchteten Kritikers führte. Denn damals fehlten die rechten Geburtshelfer für seine Worte. Diese Art, sich dem Rausche des improvisierten Wortes hinzugeben, war sein Teil Produktivität. Und er hatte sich im Grunde deswegen so unglücklich damals gefühlt, weil er zur Unfruchtbarkeit verurteilt war, weil ihm die Wollust sich auszugeben nicht wurde. Hätte er die Fähigkeit und Freiheit besessen so zu schreiben, wie er sprach, hätte er nicht im Grunde wieder sein Wesen und wieder seinen Stil schreiben müssen, so wäre die Gewaltaktion des Tintensumfes kaum in dieser brückenabbrecherischen Art vor sich gegangen. Er selber ahnte dies nur dunkel in den seltensten Stimmungen, wo er sich einmal vor die Seele führte, was er eigentlich getan hatte mit seinem Schritt, den niemand begriff und hinter dem man in den betroffenen Kreisen allerlei weitgehende Absichten vermutete, weil man es sich nicht vorstellen konnte, dass ein so gerissener Kunde wie Stilpe, der bisher ein Lager immer nur verlassen hatte, weil in einem anderen weichere Polster winkten, sich ohne bestimmte Aussichten eine ausgezeichnete Position verschärzt haben sollte. Gerade jetzt, wie er die neuen Freunde erwartete, bedachte er einmal seine Lage. Die Hände unterm Kopf zusammengeschlagen, die kurze englische Pfeife mit Old Judge im Munde, lag er auf dem breiten Lederdiwan und betrachtete ein großes rot-grün-und-schwarzgehaltenes Plakat, das an der Wand gegenüber befestigt war. Die Worte darauf in riesigen ziegelroten Buchstaben lauteten, sensationell der Tintensumpf, Enthüllungen und Selbstbekenntnisse von Willibald Stilpe. Dazu sah man in stilisierten schwarzen Wellen einen aufgeregten Tümpel aus dem höchst entsetzte grüne Froschgesichter und die Schwimmfüße nach unten tauchender Frösche herausragten, während ein herkulisch gebauter Frosch, von dem das schwarze Sumpfwasserabfloss große Ziegelsteine mit Aufschriften wie Heuchelei, Prostitution, Bestechlichkeit, Plagiat, Feigheit in den Tümpel warf. Eine große, rote, aufgehende Sonne fehlte nicht. Stilpe lächelte. Der herkulische Frosch war also er und die anderen saßen in der Tinte. Gut soweit, aber was nun? Wenn die Zeitschrift den Erfolg hätte wie die Broschüre, so wäre die Sache glatt, aber wenn nicht? Er war ja ausgesperrt und es war kaum Aussicht vorhanden, dass man ihnen Gnaden wieder aufnehmen würde, denn er hatte sie alle beschimpft, von rechts nach links, ausnahmslos. Aber es gibt doch auch anständige Elemente in der Presse rufen sie meine werten Mitbürger. Ah ja wohl, man hört es sagen, aber das Element selber ist unanständig. Stilpe überlegte. Da ist eine Redefigur mit mir durchgegangen, scheint mir. Das war wohl ein taktischer Fehler, aber es klang. Ach was, wenn nur die Figur gut war, das liegt so in der Technik des Pamphlets, man muss Stil haben. Das Pamphlet liegt mir überhaupt, jedes Jahr bloß eins und ich kann auf alle Redaktionen pfeifen. Äh, was für Ideen. Das wäre eine neue Schweinerei, bin ich denn ganz verkommen? Warum denke ich nur immer wieder an sowas? Warum denke ich nicht wie meine vier eigentlichen? Warum habe ich nicht bloß Ferse, Fantasien, Bolesken, Träume im Kopf? Es ist schauerlich, wie zerfahren ich bin. Da steckt nun was in mir. Ich hoffe doch, oder? Nein, es steckt schon was irgendwo, aber immer wieder hunzwörtische Anwandlungen. Zwei Seelen, ach? Aber die anderen haben ja zwei Dutzend. Nur fahren sie nicht so auseinander. Ein Ziel, ein Ziel. Herr Gott noch mal, endlich ein Ziel. Also die Zeitschrift. Ja, ja, ja. Ist das nicht eine Tat? Hey, die neue Literatur machen. Die freie Kunst zum ersten Mal rücksichtslos proklamieren. Zum ersten Mal sagen, wir sind die Herren, kuscht euch Gesindel. Äh, im Grunde ist mir das wohl auch nicht gerade Herzblut. Diese ganze Schreiberei überhaupt. Geplär. Kann man zeitlebend seine Freude daran haben, Lesefraß zu kneten? Ist denn Schreiben leben? Handlange Reife den besseren Mob, Kellnergewerbe. Er lächelte nicht mehr. Eine scharfe, steile Falte teilte seine Sterne. Seine Heiterkeit war verschwunden. So ging es ihm immer, wenn er allein über sich nachdachte. Deshalb brauchte er Leute um sich, die das wegschwemmten. Kommt denn die Bande nicht? Die Dämmerung kroch ins Zimmer. Sie, die der Bärenführer den Teppich der behaglichen Lyrika nannte. Dazu dröhnt und von unten her die Dampframmen. Der Bärenführer ist der glücklichste aller Menschen. Zwar hat er kein Portemonnaie, aber er hat Weisheit. Zwar liebt er die Weiber nicht, aber er liebt seinen Gott, der ihm täglich von 10 bis 12 Uhr 20 Quarzseiten Fantasien schenkt. Hat er die niedergelegt und hat ihm sein Kochbär, ein tüchtiges Mittagessen mit Grobheiten gewürzt, so wandert er los wie ein tanzender Derwisch und die Welt ist ihm eine Creme-Stange mit Konjakfüllung. Er macht sich selbst zum Nachen und lacht doch alle aus, denn seine Nahheit ist ihm sein Spiel. Er will nichts, das ist sein Geheimnis und seine Heiterkeit. Stilpe dachte das nicht ohne Neid. Der Bärenführer war der erste der Eigentlichen, ein wunderlicher Mensch, der mitten in Berlin mit dem Gleichmut eines orientalischen Weisen lebte und arm wie ein persischer Bettelmönch sich mit einer köstlichen Grazie des Geistes aushalten ließ. Sein Reich war nicht von dieser Welt, aber wer sein Reich kannte, diese weiten kosmischen Räume voll unerhörter Fantasien und diese bunten Fabelstädte mit den intimsten Winkeln genießender Ruhe nach rasenden Räuschen, der wusste, dass seine Welt beträchtlich schöner war als unsere. Ein Fakir mit Humor In der Heimat seines Geistes, in Indien, wäre er wohl auch ohne Alkoholweise und Heiter gewesen. In Berlin aber musste er sehr viel trinken. Doch selbst im Alkohol blieb er harmonisch. Es schien, als ob er wirklich die Fakirkunst besäße, sich durch die seelischen Kräfte gegen alles Giftige immun zu machen. Besonders darum beneidete ihn Stilpe, der zuweilen selber merkte, wie der Alkohol an ihm zehrte und wie er immer abhängiger von ihm wurde. Der zweite der eigentlichen war der Peripatetika. Auch er repräsentierte Weisheit in einem ganz unmodernen Sinne. Stilpe behauptete, er sei die Reinkarnation des alten Diogenes und diese Meinung traf das Wesen des Peripatetikas im ganzen Wohl. Nur kam ein gut-teilweicher Verträumtheit hinzu. Er übertraf den Bärenführer noch an sozialer Untergrundlosigkeit, denn er besaß keinen weiblichen Bären, der ihm kochte. Es kam vor, dass er im Tiergarten übernachtete. Sonst wohnte er bei Freunden herum. Dabei war er von sehr edlem Anstande und fühlte die Würde seines Geistes. Traf es sich, dass er in bürgerlicher Gesellschaft war, so trug er sofort, doch ohne Pose, ganz aus einem inneren Überlegenheitsgefühl den Propheten zur Schau, der die gewöhnlichen Milde zum Handkuss zulässt. Er hätte einen guten feinen Mönch abgegeben, wenn er nicht etwas Vagantenhaftes gehabt hätte. Sein ganzes Leben war ein unausgesetztes Denken und Dichten. Wo auch immer er war, er schrieb und stets trug er Manuskripte mit sich herum. Reich genug, fünf Nummern der Times zu füllen. Nur konnten sie nicht abgedruckt werden, da sie niemand außer ihm lesen konnte. In schwierigen Fällen war er selber nicht dazu im Stande. Stilpe besaß ein Manuskript von ihm, einen Konzeptbogen im Quart, der außer den ersten Szenen zu einem Drama, zwei Kapitel aus verschiedenen Romanen, sechs Gedichte in Prosa, drei in Fersen und außerdem etwa fünf Dutzend Aforismen und verschiedene Essay-Brouillons enthielt, alles durcheinandergeschrieben. Erst Vagerecht, dann in Senkrechten, dann in diagonalen Zeilen dazu. Und man durfte mit Recht und ohne Übertreibung sagen, dass ein geordneter, ökonomisch disponierender Literat von diesem einen Bogen gut ein Jahr seine geistigen Ausgabebedürfnisse hätte bestreiten können. Leidenschaften kannte der Peripathetiker nicht. Doch liebte er kleine Mädchen, so bis zum zehnten Jahre etwa sehr. Für die Seele des Kindes war er geradezu hellseherisch begabt und man konnte kleinen Odien an Kinderszenen von ihm vernehmen. Er konnte übrigens ohne Alkohol auskommen. Nicht so der Dritte der eigentlichen, Casimir der Fugenorgler. Es war ein gar wilder Pole, Volldemonie und allen Künsten der Blag. Er hatte als Dichter nur ein Thema. Still benannte es die medizinisch-katholische Abgrundweis. Aber dieses beherrschte er mit der Meisterschaft bornierter Genies. Sein Dichten war eine Art verzückter Drehkrankheit und man wusste nicht, ob er sich drehte, um zu dichten oder ob er dichtete, um sich zu drehen. Doch konnte sich keiner der Macht dieser grandios-wirren Eintönigkeit entziehen. Es war schöpferische Besessenheit, die in dessen manchmal mehr Beängstigung als künstlerischen Genuss hervor rief. Er wäre als Gesellschafta unmöglich gewesen, wenn er nicht gleichzeitig ein unübertrefflicher Blaggör geradezu ein Meister der Blake gewesen wäre. Still ben, der selber in dieser Kunst viel vermochte, konnte er dadurch manchmal rasend machen. Nur der Bärenführer und der Peripatetiker ließen sich nie beirren. Der Bärenführer, weil er überhaupt aus allem nur inwendige Heiterkeit schöpfte und der Peripatetiker, weil sein Geist doch immer noch schneller lief als die Blagg des Polen. Dagegen ließ sich der vierte der eigentlichen, den sie den Zungenschnalzern nannten, nicht selten verführen. Kasimieren auf das polnische Glatteisen mystischer Schnittrigkeiten zu folgen. Er liebte das mystische gar nicht. Er war ganz oft das ästhetische und erotische gerichtet. Still ben nannte ihn Doktor der Erotologie. Er bestritt der Menschheit das Recht, in erotischen Dingen irgendetwas pervers zu nennen und macht aus dem, was er nun nicht pervers, sondern kultiviert nannte, ein eifriges praktisches Studium. Er wäre gern ein Don Juan der Perversität gewesen, in dessen Entgleiste seine Don Juan schafft schon auf den gewöhnlichen Gebiete der Erotik recht häufig. Aber er nahm alles für Genossen und schnalzte mit der Zunge. Als Dichter pflegte er das Gebiet des undruckbaren mit anerkanter feiner Meisterschaft und einen sachkundigeren Zirkuskritiker als ihn gab es nicht. Als Gesellschafter war er unter den Vieren weit aus der angenehmste, denn er war von einer entzückenden echten Liebenswürdigkeit, voll Geist und Laune. Nur musste man früh um fünf Uhr nicht schon nach Hause gehen wollen. Doch trat dieser Wunsch unter den eigentlichen nie auf. Es kann eine ganz nette Zeitschrift geben mit den Vieren, dachte sich Stillpe. Aber es ist mir unklar, ob irgendeine Nummer davon unverboten bleiben wird. Man wird sie als Brief versenden müssen und von vornherein darauf schreiben, nicht für die Öffentlichkeit. Holla, ein neuer Trick, ein unveröffentlichtes Blatt, das ist eine unbezahlbare Idee. Er war Feuer und Flamme dafür und entwickelte sie sofort mit Leidenschaft, als die Viere beieinander waren. Köstlich sahen der Bärenführer und der Peripatetiker aus, die still bis abgelegte Kleider aus seiner Kritikerzeit anhatten. Er selber trug sich wieder mit einem Stich ins Salopp Künstlerische. Die eleganten Kostüme aus dem englischen Atelier waren ihm nie sehr zu pass gewesen. Jetzt nahm sich der Bärenführer in einem braunen, unendlich langschössigen Gerok mit hohem, breitem, geschwungen, geschnittenen schwarzen Sammdkragen. Eine seidende, bestickte Weste dazu sehr drollig aus und der Peripatetiker in einem seidenkragigen schwarzen Smoking, nebst viereckig ausgeschnittener Weste, war ein grotesker Anblick. Der Pole suchte eine halbe Stunde lang in den weiten grauen Hosen nach den diogenischen dünnen Beinen. Dann begann aber die Debatte. Die Idee mit der Unöffentlichkeit schlug ein. Doch hielt das nicht ab, sie sofort auch ein bisschen lächerlich zu machen. Der Bärenführer wollte, dass das Blatt in einer Geheimschrift von arabischem Charakter und natürlich von rechts nach links gedruckt würde. Kasimir schlug vor, die Beiträge des Peripatetikers als Autogramme drucken zu lassen, um jede Gefahr auszuschließen, dass sie gelesen werden könnten. Der Peripatetiker schüttelte langsam den Kopf. Aber ich möchte sie doch lesen. Stilpe wurde ärgerlich und erklärte, er würde nicht eher etwas zu trinken geben, als bis man anfing, ernsthaft zu reden. Er fühlte sich beinahe schon als dekretierender Redakteur. Es wurde die parlamentarische Form bestimmt, damit man doch zu einem Beschluss käme. Also gut, wie gesagt, selbstverständlich, Eugen Richter, wie gesagt, ich bitte ums Wort, rief der Bärenführer. Stilpe, der natürlich präsidierte, erklärte, dass er ihn vorn merken wolle. Zu förderst aber müsse die Gesellschaft ein paar Worte von ihm entgegennehmen. Erstens, meine Freunde, wollen wir uns geloben, heute zu einem Entschluss zu kommen. Ich schlage vor, dass wir dies nicht ohne Feierlichkeit tun. Lasset uns symbolisch vorgehen. Wer sich verpflichtet, mitzuwirken zu einem endgiltigen Entschluss, und wer zu erklären bereit ist, dass er sich jeder Entscheidung, die heute fällt, unterwerfen will, auch wenn sie gegen seine etwaigen Anträge sein sollte, der wähle mit mir aus diesen Flaschen eine Geldgekapselte. Es ist Konjak. Die Weißkapseln enthalten Gin. Ich protestiere gegen diesen Wahlmodus, erklärte zum größten Erstaunen aller der Peripatetiker. Ich habe noch nie Gin getrunken, und ich möchte deshalb eine Weiße Kapsel wählen, obwohl ich zu jeder Verpflichtung bereit bin. Also gut, die Erklärung wird zur Protokoll genommen, und eine Weiße Kapsel gilt für Gelb, erklärte Stilpe. Im Übrigen sehe ich, dass das Scrotinium allgemein für Gelb entschieden hat. Wir können also beginnen. Um zu verhüten, dass wie bei allen vorigen Sitzungen ein Chaos der Meinungen durcheinandergehrt, schlage ich vor, dass jeder nur einmal das Wort erhält. Damit ist gesagt, dass jeder sich genau überlegen muss, was er vorbringt, denn er wird keine Gelegenheit haben, sich später zu korrigieren. Wie gesagt, ich bitte ums Wort, rief der Bärenführer. Du wirst es gleich bekommen. Ich will nur noch etwas sagen. Die Reden sollen sich an folgende Punkte halten. Erstens, welche Art soll die Zeitschrift sein? Zweitens, wie soll sie heißen? Ich denke, dieses Verlangen ist billig. Wollen wir es so halten? Ich bitte ums Wort, rief Kasimir. Bitte. Sehr schön, ausgezeichnet, aber muss man so feierlich sein wie Stilpe, wenn man redet? Das wird sich finden, aber ich bitte allerdings um eine ernste Behandlung des Gegenstandes. Wenn wir uns dazu zwingen, werden wir auch schnell zum Ziele kommen, denn es ist freilich nicht amüsant, Reden zu halten wie in einer Generalfersammlung. Wenn nichts gegen meine Vorschläge eingewandt wird, können wir wohl anfangen. Es wurde nichts eingewendet. Alle hatten das Bedürfnis, dieser ernsten Sitzung bald ein Ende zu machen. Man rauchte stark und trank Toddy dazu. Der Bärenführer begann. Wie gesagt, selbstverständlich bin ich für eine independente Zeitschrift, wie gesagt. Sie muss anders sein, wie gesagt, anders, ganz anders. Selbstverständlich, wie gesagt, muss die Honorare zahlen. Aber schließlich, wie gesagt, ist das einerlei. Wenn sie nur viel Raum hat, Plakatformat, wie gesagt, gelbes Papier und ziehen noberrote Lettern von rechts nach links gedruckt, wie gesagt, in Lederrollen versandt. Stilpe runzelte die Stirne und bemerkte, ich musste ich wirklich bitten, ernsthafte Vorschläge zu machen. Aber es ist doch ganz ernst, Bruder, rief Kasimir. Ich finde das entzirkend. Wie gesagt, natürlich ist das mein Ernst, selbstverständlich, wie gesagt. Das ist doch sehr fein, wie gesagt, praktisch. Die erste Nummer lassen wir an die Litfastäulen kleben, wie gesagt. He, he, und solche nette kleine Sandwich-Männer lassen wir laufen, die sie auf dem Rücken herum tragen, he, he. Und so werden sie immer dazuschreien und rufen, he, he. Meine Herren Berliner, he, he, lesen Sie bloß, was der Bärenführer wieder gemacht hat. Der reine Jöte, he, he, Sie kennen doch Herrn Jöte, den Verfasser der Farbenlehre, he, he. Er ist auch ein bisschen pervers gewesen, der gute Mann, he, he. So ein paar niedliche Epigrämlein hat er gemacht, ah, und er war nicht ohne Begabung. Was verstehen Sie denn von Göte, mein wärter Pole, bemerkte der Zungenschnalzer. Sie sollten erst einmal an die Ahnungsgrenze der Erotik kommen. Ich bitte keine Privatgespräche zu führen, rief Stilpe, Göte und die Erotik beiseite. Was will der Bärenführer noch? Wie gesagt, ich bin für das Litfersollenplakatformat und rot auf gelb, wie gesagt, und als Titel, wie gesagt, schlage ich vor, die gesprengelte Nachtigall. Scha Kräf, Kikiriki, Walla Hai, Bruder, du hast recht ausgezeichnet. Kasi mir stürzte ein Glas Toddi hinunter. Die anderen außer dem Peripatetiker lachten. Der Bärenführer mischte Jinn in seinen Konjak. Der Peripatetiker aber erhob sich im Tumulte des Lachens, sah gerade vor sich hin und begann ganz leise. Unsere Zeitschrift sollte das Prisma heißen. Damit ist für alle alles gesagt, wie ein Prisma, das Strahlen fängt und Farben strahlt. Nicht Spiegel des körperlichen, sondern Lichtsammler und Scheinwerfer. Nicht willkürlich in Kanten und Flächen, nicht roh und rau, nicht zufallschön oder zufalls wahr, sondern nach Gesetzen geschliffen, in reinen Linien verbunden und abgegrenzt. Nicht irgendwo liegend, nicht mit irgendeiner Seite flach auf dem Boden, sondern an goldenem Faden aufgehängt, in freier Luft, schwebend aus Sicht bewegt, in einem langsamen Schaukelschwunge oder einen Kreisescheibend. Da einen Roten, da einen Grünen, da einen gelben Strahl fangend und wieder von sich gebend, aber im Innern alles sammelt, kernreich, keimheiß, in der Tiefe des Auge Gottes auf den Flächen der Schein der durchschwebten Lichtwelt. Plötzlich zog er ein Stück Zeitungspapier aus seinem herrlichen Smoking und schrieb emsig auf den Rand, soweit er noch unbeschrieben war. Anderen lächelten innig und tranken. Stilbe erklärte, dass ihm der Titel das Prisma gut gefiel. Oh, rief Casimir, mir gefällt besonders der goldene Faden, das ist das Symbol des Honorars und dann, wie es im Kreise schwebt, ausgezeichnet, he, he, so angenehm idiotisch, immer im Kreise, he, he, mit dem Auge Gottes, herstürzte wieder ein Glastody hinunter. Der Bärenführer fand das Prisma auch gut, aber er meinte als Untertitel, müsse die gesprengelte Nachtigall stehen, wie gesagt, es Prisma eine gesprengelte Nachtigall, aber natürlich, wie gesagt, in Lederrollen versand. Jetzt lehnte sich der Zungenschnalzer in seinem Stuhl zurück und lächelte Stilpen überaus höflich mit einem fragenden Ausdruck in den schönen großen dunkelblauen Augen an. Stilpe machte eine einladende Bewegung und der Zungenschnalzer begann. Meine Herren, sie werden, und er war der Einzige, der sich mit niemand duzte, von mir nicht erwarten, dass ich Pläne und Titel vorbringen werde, die an Originalität und Erhabenheit mit denen meiner Vorredner zu Wetteifern vermöchten. Ich bin der Meinung, dass wir in erster Linie volkstümlich sein müssten. In diesem Augenblick schlug Kasimir eine grässliche Lache auf und trank mit einer ungemeinen Schnelligkeit zwei Glastody aus und dann kniete er vor dem Zungenschnalzer nieder und küsste dessen Stiefel. Der Zungenschnalzer leckte sich den Schnurrbad grinste und fuhr fort. Wir müssen eine Kunst haben, die auf den Mittelpunkt alles empfindens geht, auf das Geschlecht. Nur eine Geschlechtskunst ist echt, ist Instinkt, ist Genuss, ist Leben, ist Volkskunst. Eine ejakulative Kunst, orgiastisch, brünstig, ein hinein knien, in die Urakorde der Animalität, aber in allen Finessen raffiniert, differenziert bis in die äußersten Nervenenden. Er schien seinen Schnurrbad verschlucken zu wollen, so verzückt, bearbeitete er ihm mit seiner Zunge. Dabei aber verwegen bunt, jagend, peitschenknallend, fieberisch, Tanzmelodien und Hengstviren, Korsettkrachen und die Melancholie des Leierkastens, Blechmusik und das Rauschen von Seidenenunterrücken, Pubertätswimmern und das Schollern von Eisplatten in breiten, wälzenden Strömen. Einen Titel dafür weiß ich nicht. Das Unsagbare kann man wohl stammeln, aber nicht benennen. He, he, so sagen sie doch, der Stammlerwerter her oder Stimmwechsel, das sind ausgezeichnete Titel. He, he, oder der Hengst des Volkes. Das ist noch ein Zirkender oder der rote Faden oder das Nadelöhr der Welt, he, he, ausgezeichnete Titel. Der Pole schien sich ein bisschen zu ärgern. Der Zungen schnalzer lächelte verbindlich. Dann würde ich schon lieber gleich Fallos oder Priapus vorschlagen, wenn es nicht fürs Volk unverständliche Fremdwörter wären und die deutschen Ausdrücke sind leider zu Rohheiten gestempelt worden. Es versteht sich, dass sie dadurch für mich unmöglich werden, denn das Ruhe schließe ich er aus. Er lehnte sich wieder vor und lächelte mit einem Ausdrucke wie, ich bin fertig Herr Präsident, still bin an. Stillpe war mittlerweile betrunken geworden und konnte nicht mehr an sich halten. Er musste nun reden. Er stand auf, setzte seinen Hornklemme ab und ließ ihn an dem breiten Band des Schwingen. Dann begann er sehr laut. Die gesprengkelte Nachtigall, gut, bunt, ornithologisch, also Deutsch. Wir würden sämtliche Mädchen damit verführen, oder wie? Es ist kein Zweifel erlaubt, denn es ist ein befiederter Titel, ja wohl, in dessen, ah, das Prisma, streng, keusch, gläsern, ideal, mathematisch. Die Welt der Gymnasialehrer würde zu uns strömen, sehr gut. In dessen mir scheint, aber nein, sehr gut, nur es blendet, es sticht in die Augen und es ist kalt, sehr kalt, überaus kalt. Außerdem weiß kein Mensch, was ein Prisma ist. Der Titel erfordert ein Konversationslexikon. Auch kann man keine Lyrik unterbringen, oder? Nein, man kann nicht, durchaus nicht. Dagegen Fallos, ja, hier ist Lyrik, ausgesprochen Lyrik, sehr warm, winkend, Kraft und Saft und Sinndeute der Welt. Aber warum nicht? Der Falloswald. Hört doch nur, der Falloswald. In ihm sinkt die gesprengkelte Nachtigall mit süßem Geschluchts. In ihm kann man auch irgendwo das Prisma aufhängen. Sinnend, wandelt hier der Peripatetiker, anmutig lehnt hier der Bärenführer und lässt aus seiner großen Zehe eine neue Welt wachsen. Neue Tänze übt zwischen den säuligen Stämmen der Zungenschnalzer nach der Melodie des Bauchtanzes von Hawaii. Die fohrt sich ins Wurzelgeflecht, die blutige Seelensuche kralle Kase miers und auch ich werde in diesem Schattenheim der Urgefühle, die Lieder finden, die, wie ich mit Bestimmtheit behaupten darf, irgendwo in mir schlummern. Liebe Freunde, trinkt Konjacke und Gin, macht ein Feuer in euch an, dass eure Augen glühende Kugeln werden groß wie die Urscheiben am Rathaus-Turm und eure volleste Stark wie die Dampframmen der Weidendammer Brücke. Trinke Gin und Konjacke Freunde, liebe Freunde und Genies trinkt und glaubt an meine schlafenden Lieder, diese feisten Murmeltiere, aus deren Fett ich Elender für ihr Tons gebacken habe. Trinkt, trinkt, trinkt, schlagt euch rot gerenderte Wolken um die Schultern als Regenmendl und kommt mit mir in den Falluswald. Kommt, oh, kommt und seid nicht träge, sind auch glitscherig die Wege, rot wie Rosen lacht das Ziel und wir wollen ins Bahagen, milde, gütig jeden Tragen, der in eine Pfütze fiel. Er war unmäßig gerührt und legte sich neben den Polen, der sich mitten im Zimmer niedergelassen hatte und nichts sagte als. Der Seelenkrebsbruder, der Seelenkrebs, he, he, das ist der einzig wahre Titel, das ist das Programm. Der Peripatetiker stand schweigend am Plakat des Tintensumpfes und bedeckte dessen unbedruckte Flächen mit Hieroglyphen und der Bärenführer ordnete die Konjacke und Ginflaschen und kommandierte Leibgarde des Sultans, präsentiert, präsentiert. Der Zungenschnalzer legte sich den Schnurbad und trank weiter. Da klingelte es und kurz darauf öffnete sich die Türe. Herein trat mit einem leichten Aufschrei eine üppig schlanke theatermäßig geschminkte Dame mit einem weiten blauen Theatermantel und einem riesigen Federhut. Der Zungenschnalzer ging er mit Anstand entgegen. Stilpe drehte sich bloß um und rief. Süße Kamele, leg dich an meine Seite, wir haben Großes geleistet. Das sehe ich, sag mal, wie findest du das eigentlich? Eine halbe Stunde habe ich am Wintergarten gewartet, ist das nett? Sie sprach mit einem Anflug von Hamburger Dialekt. Wie sie sich im Lichte der Lampe auf still bis leeren Stuhl niedergelassen hatte, sah der Zungenschnalzer, dass sie sehr hübsch, wenn auch nicht mehr ganz jung war. Man hätte sie wohl für eine Dänin halten können. Ganz hellblaue Augen mit großem Stern, flachsblonde Haare, die Nase ein klein wenig, aber anmutig abgestumpft, dazu ein sehr kleiner, schön geschwungener Mund, der ganz besonders zu dem kindlichen Ausdrucke dieses Gesichtes beitrug. Die Haare hatte sie in der Mitte gescheitelt und die Schläfen wie einen großen Teil der Sterne ganz bedeckend glatt über die Ohren gelegt. Hinten bildete ihre dichte Fülle einen üppigen Zopfkranz. Diese Frisur gab hier etwas Süßfrauliches zu dem kindlichen. Wenn man ihr aber genauer in die Augen sah, so spürte man, dass eine heitere Energie der Grundzug dieses Wesens war. Sie war eine gebürtige Holsteinerin, der in der Stolzsche Liedersängerin und trat jetzt im Wintergarten auf. Stillbe hatte sie sehr gerne, aber sie war eigentlich nicht sein Fall. Er liebte, die Weiber nicht sehr vor denen man Respekt haben muss, und vor ihr hatte er Respekt. Ach Gott, du wärst so reizend, wenn du nicht im Grunde so anständig wärst, hatte er oft zu ihr gesagt, man kommt sich mit dir immer verheiratet vor. Der Respekt, den er vor ihr hatte, brachte es auch jetzt zustande, dass er sich erhob und ein bisschen nüchtern wurde. Siehst du mein blondes Gewissen, ich konnte nicht kommen. Erst die Literatur, dann die Liebe. Wir haben soeben die deutsche Literatur mit einer neuen Zeitschrift begnadet. Der Mastenwald oder so ähnlich. Organ für gesprengelte Nachtigallen und Seelenkrebs. Ja, das wird eine Nummer, Madame. Ich kann mir deinen Unsinn schon vorstellen, du bist nicht mein erster Dichter. Ich kenne das mit euren Zeitschriften. Snack, dich hätt ich eigentlich für Klüger gehalten. Er hat gar nichts Neues ein. Der Bärenführer, der auch da in Orientale war, dass er die Weiber nur sexuellen nahmen und auch das nicht eben mit Leidenschaft, wurde ärgerlich. Er warf drei Flaschen um und rief. Katarata Zambu, Ploggio, Trattacupina, Pshatu, Pshatu, Pshatu. Dazu machte er ein sehr zorniges Gesicht. Mein Gott, was hat denn der Herr? fragte lachend die Sängerin. Ich spreche, wie gesagt, die Affensprache, mein Freulein. Selbstverständlich platt, wie gesagt. Gott ist er aber komisch. Was hat denn das geheißen? Wie gesagt, selbstverständlich gar nichts. Das heißt natürlich sehr viel, wie gesagt. Nämlich, was verstehen denn die Weiber von der Wortkochkunst, wie gesagt? Aber ich verliebe mich doch fortwährend in Dichter, wie gesagt. Da gehöre ich doch mit dazu, ne? Jetzt drehte sich der Peripatetiker um und schritt langsam auf die Sängerin zu. Guten Abend, Matilde, er sagte das sehr zärtlich. Die Sängerin sah in groß mit lachenden Augen an. Ich heiß aber Martha. Nein, Matilde, ihre Stimme klingt wie Matilde. Ganz seraphim Flügelblau mit einem Kern von Willefrom Ultraviolet. Auch ihre Hände flüstern Matilde. Solilien blatt schmal und immer betend mit leis durch bluteten Adern. Er nahm ihre rechte Hand und hielt sie vor das Lampenlicht. Kinderpatschicken, sie sind ein guter Mensch, Matilde. Die Sängerin schüttelte ganz ernsthaft den Kopf. Nein, sowas, sind sie der liebe Gott, sie freundlicher Herr? Dann lachte sie belustigt. Nein, was hast du denn da schon wieder für eine Menagerie? Jetzt weiß ich schon gar nicht mehr, in wen ich mich verlieben muss. Bitte in mich, sagte der Zungenschnalzer in einem zärtlich dringenden ernsten Tone. Sehen Sie, ich könnte auf Ihnen spiedeln. Seien Sie meine Liebesknade. Sehen Sie in meine Augen, was sehen Sie? Sie haben wirklich sehr schöne Augen. Bloß schön, nicht auch tief, sehen Sie noch einmal hinein. Aber Sie müssen meine Knie in Ruhe lassen. Wirklich sehr schöne Augen. Sind Ihre Gedichte auch so schön? Ach, lassen Sie meine Gedichte. Meine Gedichte sind nichts. Aber meine Liebe ist wie eine tigerbunte Orchidee. Kennen Sie die Orchideen mit den gekrümmten Pisteln, die wie gelb gepuderte Schlangen sind? Die Sängerin schob ein zweites Mal die Hände des Zungenschnalzers von ihren Knie. Und dann lachte sie. Jetzt tut es mir bloß leid, dass der da unten schläft. Das ist gewiss auch ein netter. Stilpe bemühte sich so gleich, Kasemieren zu wecken. Der war aber endgiltig fertig und konnte bloß noch Seelenkrebs schluchzen. Die anderen aber setzten sich um die Sängerin herum und vereinigten sich, den Bärenführer nicht ausgelassen, in wohl ausgesuchten Reden, in denen die Sängerin war. Die Sängerin amüsierte sich sehr und tat auch jedem in Toddi Bescheid. Das rührte den Bärenführer, der nun immer betrunkener wurde, ungemein und erflüsterte. Wie gesagt, Martha, selbstverständlich, sie sind schön, schön wie mein Bär. Wie gesagt, ich umarme sie mit meiner Seele. Ich liebe sie fabelhaft. Wie gesagt, sie sind ein Bündelrosengelber Schlangen. Sie müssen die Geschwindigkeit der Sängerin sein. Wie gesagt, sie sind ein Bündelrosengelber Schlangen. Sie müssen die gesprengelte Nachtigal abonnieren. Und das Prisma, flüsterte der Peripatetiker. Und den Fallus stöhnte der Zungenschnalzer. Und den Fallus Wald rief Stilpe. Machen wir, sagte die Sängerin. Da schrie Stilpe laut auf. Eine Idee. Gründen wir vier, nein, fünf Zeitschriften. Auch Kasi mir muss seine haben. Und jeder schreibt immer seine alleine. Wie? Ist das nicht die Lösung? Jeder ist ein eigener Redakteur. Ist das nicht? Ja, das ist nicht. Wie? Selbstverständlich, wie gesagt, fünf Zeitschriften im Plakatformat. Die Sängerin schüttelte den Kopf. Aber Kinder, seid ihr denn wirklich verrückt? Vorhin wart ihr bloß tun. Wenn ihr durchaus was gründen wollt, so gründet doch ein anständiges Zingeltange. Hu-hu, lachte der Bärenführer. Aber die anderen saßen da, als hätte sie jemand von oben fallen lassen. Ernsthaft. Ein literarisches Dingeltangell, wirklich, so was fehlt. Wo so gute Sachen gesungen werden. Sie können ja auch verrückt sein, aber Sachen von Dichtern. Und dann überhaupt alles geschmackvoll. So wie die englischen Balletts. Überhaupt was Schönes. Stilpe und der Zungenschnalzer erhoben sich gleichzeitig bei Ergriffene und Riefen durcheinander. Herr, oh Gott, Donnerwetter, natürlich, das ist es, das müssen wir tun. Selbstverständlich, wie gesagt, ein ästhetisches Dingeltangell. Ach, Martha, sie sind das Sternbild des großen Bären. Wie gesagt, natürlich, selbstverständlich, ein Dingeltangell, wie gesagt. Auch der Peripatetiker war in seiner patriarchenhaften Weise von dem Gedanken ergriffen. Eine Renaissance der Kunst, aller Künste, leise Singetenze in blauem Lichte, die verruchte Holtheit der Bayardäre, die Rhythmus griechen mehr plätschern der Oden im schmiegeschwungen Nackterbrüste. Sehen Sie, wie recht ich hatte, dass Sie Matilde heißen? Am lebhaftesten aber waren Stilpe und der Zungenschnalzer. Stilpe war durch die Idee Nüchtern geworden, der Zungenschnalzer berauscht. Der Abend endete mit dem festen Beschluss keine Zeitschrift, sondern das Literatur, Varieteteater, Momus zu gründen. Ende von Kapitel 2, Viertes Buch. Kapitel 3, Viertes Buch von Stilpe. Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Stilpe von Otto Julius Bierbaum. Drittes Kapitel, Viertes Buch. Stilpe saß an seinem Schreibtisch und arbeitete. Er machte dazu ein Gesicht wie der lachende Solar. Unendlich zufrieden und mit einem Blick, der auch noch im Lachen ein Ziel im Auge hat. Die Pfeife saß im rechten Mundwinkel von den Zähnen nach oben gestemmt, so dass es gar verwegen aussah. Die Dampfwolken fuhren mit vehemens aus dem vollen Munde mit den aufgeworfenen Lippen. Rechts und links türmten sich neben verschiedenen Likörflaschen Papiere, Briefe, Druckproben zu Programmen, Zeitungen, Zeichnungen, Manuskripte, Notenstöße. Große offene Körbe standen in Zimmer, aus denen blumig bedruckte Mussolinstoffe, dünne indische Seidengewebe in hellend schönen Farben, schwere dunkle Samte, Spitzen, Goldfranzen hervorquollen. An den Wänden hingen große bunte Kostümbilder im Geschmacker der englischen Ästheten, aber heiterer, frecher. Mit dem Geruch des Old Judge mischten sich Parfums von der resoluten Art, wie man sie in den Garderoben von Varieté Divas einatmet. Stilpe war von Grund der Seele aus vergnügt. Wenn er einmal die Feder weglegte, rieb er sich die Hände und pfiff vor sich hin. Ja, er murmelte sogar zuweilen Worte erregter Befriedigung. Hopp! So! Tja, tja, tja, tja! Das reißt! Und doch war der erste Momusrausch, der Rausch der Pläne und Fantasien vorüber, der Rausch der Tage und Nächte, als sie in täglichen Zusammenkünften die Idee der Sängerin im Verein mit ihr genauer durchgesprochen hatten. Wie hatten sie da über die Zeitschrift gelacht? Wie hatten sie die Sängerin gefeiert als Retterin aus dem schlimmsten aller Tintensümpfe? Wie war da Stilpe von Tag zu Tag lebhafter, lustiger geworden? Ha! Die Renaissance aller Künste und des ganzen Lebens vom Tingeltange her! Oh, das ingeniöse Mädchen aus Holstein! Man wird sie preisen wie eine neue und größere Neuberin, als die moderne Muße in Person. Unter ihrem Zeichen werden wir das neue echte Ganze das lachende Heidentum heraufführen mit Bocksprüngen und höchst edlen Faltenwürfen zärtlicher Gewänder. In unserem Schlepptau wird alles hängen, Malerei, Poeterei, Musikerei und alles überhaupt, was Schönheit und Genießen des Leben will. Was ist die Kunst jetzt? Eine bunte, ein bisschen glitzande Spinnewebe im Winkel des Lebens. Wir wollen sie wie ein goldenes Netz über das ganze Volk das ganze Leben werfen. Denn zu uns ins Tingeltange werden alle kommen. Die Theater und Museen ebenso ängstlich fliehen wie die Kirche. Und bei uns werden sie die bloß ein bisschen bunte Unterhaltung suchen, das finden, was ihnen allen fehlt, den heiteren Geist das Leben zu verklären, die Kunst des Tanzes in Worten. Tönen, Farben, Linien, Bewegungen. Die nackte Lust am Schönen, der Humor, der die Welt am Ohr nimmt, die Fantasie, die mit den Sternen jongliert und oft des Weltgeists Schnurbad enten Seiltanz. Die Philosophie des harmonischen Lachens, das jauchts ein schmerzlicher Seelenbrunst. Ah, werft mir ein paar feigen Grenze voll Worten zu. Blast mir Assoziationen ein, lasst mich in Inkohärenzen lallen, lasst mich farbige Wortflut-Säulen ausnüstern, groß wie die Wasserwürfe aus den Nasen verzückter Walfische. Wir werden ins Leben wirken wie die Trubadurs. Wir werden eine neue Kultur herbeitanzen. Wir werden uns den Übermenschen auf dem Brettel gebären. Wir werden diese alberne Welt umschmeißen. Das Unanständige werden wir zum Einzig anständigen Grünen. Das Nackte werden wir in seiner ganzen Schönheit neu aufrichten vor allem Volke. Lustig und lustig werden wir diese infame, moral-klapprige Welt wieder machen. Lustig und himmlisch frech. Leichtsinnig soll die Bande wieder werden und Bauch tanzen lernen. Ah, wir ahnen vielleicht gar nicht, was für raffinierte Sachen die Biedermänner Germaniens leisten werden, wenn unser Geist über sie gekommen ist. Kinder, küsst unseren blonden Engel hier und umarmt mich, denn wir haben die Welt im Sacke. In diesem Stile und noch toller gebärdete sich die Wollust Stilpis, endlich einmal ein Ziel gefunden zu haben, das seinem Wesen gemäß war. Und die anderen, der Zungenschnalzer voran, waren nicht weniger außer sich. Dabei entwickelte Stilpe aber auch eine wirkliche Tätigkeit und kaum, dass ein Monat vergangen war, seit dem ersten Auftauchen der Momus-Idee, da hatte er auch schon Kapital am Bändel und die Aktiengesellschaft Momus war gegründet, ein verkrachtes kleines Theater gemietet und eher artistischer Direktor des Ganzen. Seine Gabe, sich auch klug zu benehmen, wenn es Not tat, kam ihm dabei sehr zu statten. Es war ein Schauspiel, ihn zu sehen, wie er in seinem Staatsrocke und mit seinen lässigen Geisten des sicheren Geschäftsmannes bei Leuten von Gelde am Werke war, die aussichtsreiche neue Idee mit einem großen Aufwande von Zahlen aus den Geschäftsberichten der Londoner Empire-Gesellschaft zu entwickeln und wer ihn anzuhörte, wie er in gesetzter Rede aber mit einem Grundstohntiefer künstlerischer Überzeugung und dabei gestützt auf Entwicklungsgeschichtliche Ideen origineller Art nachwies, dass das Unternehmen eines künstlerisch-literarisch bedeutsamen Kunstinstitutes mit Varieté-Prinzip gerade zu einer Forderung des Zeitgeistes sei. Der zweifelte nicht, dass hier eine Sache im Entstehen war. Sehen Sie die Theater an, Sie sind leer. Gehen Sie in den Wintergarten. Er ist voll, dort ableben, hier aufleben. Wer die Kunst liebt, muss von Schmerz ergriffen werden bei diesem Anblicke und Sie wissen, wie sehr sich kunstfreundliche Kreise bemühen durch Gründung billiger Theater etc., das Publikum zumal der breiteren Volksschichten dem Varieté zu entziehen. Ein lobenswerter Plan, aber eine falsche Methode, ein verhängnisvoller Irrtum, entsprungen einem Mangel an Zeitpsychologie und ein Verständnis für Entwicklungsgeschichtliche Resultate. Die Zeit des Theaters ist im Ganzen vorbei. In diesen alten Schlauch füllt nur der Unverstand neuen Wein. Nein, wie das Theater, ehe dem ein Appendix der Kirche, sich von dieser Losmachte und sich selber eine neue, damals zeitgemäße Form gab, so muss sich die Kunst heute vom Theater emanzipieren und entschlossen die Form annehmen, für die sich der Zeitgeschmack entschieden hat, die Form des Varietés. Beides ist reif zum Untergang, das Theater, weil seine ganze Struktur zu klotzig schwer und unbeweglich ist für die Geneschigkeit des modernen Kunsttriebs und das jetzige Varieté, weil es seine überaus günstige allen Wünschen einer nervösen, zeitgemäße Form nicht mit wahrhaft künstlerischen Inhalt zu erfüllen versteht. Lassen Sie uns ein Varieté gründen als ästhetische Anstalt im weitesten Sinne. Als Trägerin und Verkörperung all der heute so üppig sich entfaltenen Richtungen in den Künsten, als Schaubühne des Schönen für Auge, Ohr und Gemüht und Sie werden sehen, dass Sie sich an einer wahrhaft kulturellen und zugleich eminent praktischen Tat beteiligt haben. Mit dieser Anrichtung seiner Ideen für den Geschmack von Leuten, die ihn Kunst spekulieren wollten, hatte er umso mehr Erfolg, als er sich gleichzeitig den Anschein des vorsichtig bedachten Geschäftsmannes zu geben wusste, der es fürs erste Ablehnte ein Rieseninstitut ins Leben zu rufen. Ganz von selbst werde sich aus den Bescheiden in Anfängen das große Etablissement der Zukunftsbühne entwickeln. Sein bekannter Name, mit dem sich die Empfindung von geistreicher Schriftstellerverband tat das Übrige dazu. Auch wirkte es besonders überzeugend, dass er selbst als erster 5.000 Mark alleine zeichnete. So erfolgte die Gründung der Gesellschaft schnell und er hielt einen Kontakt als artistischer Direktor mit vollkommener Selbstständigkeit. Da er so klug war bei den ersten Ankündigungen des entstehenden Unternehmens seinen Namen, obwohl ihm das sehr schwer fiel, bei Seite zu lassen, so nahm sich auch die Presse, wenn auch mit den üblichen Vorbehalten der Sache an. Und der Name Momus tauchte in kurzen Zwischenräumen halb geheimnisvoll immer wieder in den Blättern auf. Es konnte kein Zweifel mehr sein, dass das Berliner Publikum in erster Linie die literarisch und künstlerisch interessierten Kreise der neuen Sache mit Spannung entgegensahen. Der Umstand, dass die Witzblätter das Schlagwort vom poetischen Tingeltangel aufbrachten, allerlei literarische Chansons vorschlugen, ernst von wilden Bruch als Hausdichter des Momus, Menzel als Kostümzeichner und Carl Frenzel als Tanzmeister namhaft machten, trug dazu bei, das Interesse wach zu halten. Indessen arbeitete Stilpe mit heitere Ausdauer unausgesetzt an der Ausgestaltung des Unternehmens bis ins Einzelne. Der Bärenführer und der Beribathetiker schleppten die unerhörtesten Chansons herbei. Der Zungenschnalzer entwarf erotische Szenen von tricoloser Kühnheit, Casimir röchelte im Seilmen Stile schauerlich schöne Seelenmonologe, vollkrebsgeschwürrigen Abendröten und satanischen Absynthesmen, gestimmt und berechnet auf die Maultrommelbegleitung arztäkischer Urmelodien, die gesammelte junge Lyrik aller Schattierungen, Sante nach Berlin, NW32, postlagant Momus, Lieder jeder erdenklichen Art. Die Komponisten waren auch nicht faul und die jungen Male und Zeichner ebenso wenig. Dazu wimmelten Chansons netten und Komiker, Rektorner und Jongleure, Tierbändiger und Zauberkünstler, Nockebauts, Clowns, Gedankenleser, Schlangenmenschen, plastische Poseusen, Schnellmaler, Schnelldichter, Schnellmodelleure, Schnellrechner, Mimiker, Negatenzer, Skandalfürstinnen, Politisten, Bauchredner, Zwerg und Riesenmenschen, kurz alles herbei, was nur auf den Namen Varieté hörte und das literarisch-künstlerische für Nebensache erachtete. Sogar Herr Alwart kam. All das bereitete Stilpen ein herzliches Vergnügen und er bedauerte fast, dass das Programm des Momus so enge Grenzen hatte. Dabei war er in Auslegung des Begriffs ästhetisch keineswegs engherzig und schickte es im Grunde mit irgendwie angenehm aus. Nur mit Aufgebot von außerordentlicher Energie ließ er zumal weibliche Artisten ziehen, wenn sie irgendwie angenehm auf ihn wirkten und gewaltig groß war die Liste der für später notierten Mädchen, die er zwar nicht so gleichbrauchen konnte, denen er aber mit väterlichem Wohlwollen erklärte später pötätre. Seine Haupthelfer waren der Zungenschnalzer und Martha die Muse. Diese beiden besaßen die eingehende Fachkenntnis, die ihm dem Organisator und Neuschöpfer doch abging. Der Zungenschnalzer wurde als Choreograph, Martha als Direktries für Chanson und verwandte Gebiete engagiert. Der Bärenführer, der Peripatetiker und Kasimir konnten in festen Stellungen nicht verwandt werden, doch sie übten das Amt lyrischer Lektoren aus. Kasimir stöhnte am lautesten unter dieser Bürde. Lauter Jötis war Zillenschwärme von Jötis. Es ist sehr scheuslich. Und fortwährend zitierte er die ihm verfallenen Lyrika mit dem Tone ironische Ergriffenheit. Der Peripatetiker missbrauchte die ihm anvertrauten Gedichtblätter zu Manuskripten und der Bärenführer erklärte, dass er nur über solche Lyrik objektiv urteilen könnte, der deutsche Briefmarken als Rückporto beigelegt sein. Im Übrigen interessierte der ganze Momus diese drei nur insofern, als sie durchaus wünschten, auf dem Programm der Premiere zu stehen. Stilpe war auch ganz damit einverstanden. Nur waren die bis jetzt von ihnen vorgelegten poetischen Erzeugnisse nach seiner Meinung noch nicht momusreif. Druckreif und momusreif, das ist ein Unterschied, meine Süßen. Ihr seid noch nicht auf der Höhe des Brettels, ihr seid noch zu Papieren, rief er ihnen immer wieder zu. Übrigens entschied er nicht allein darüber. Martha, die Muse hatte das Hauptwort dabei. Wie er mitten im Vergnügtesten korrespondieren war, trat sie ein. Na, haben wir endlich ein paar Dichter? Ne, ich glaube nicht. Wir müssen den Stil erst erfinden. Entweder fehlt ihnen der Mut oder der Geschmack zum Gassenhauer. Bloß der Zungenschnalzer hat ein paar gute Sachen produziert und das Schönste ist, dass er sie selbst auch singen kann. Er ist überhaupt unbezahlbar und ich werde ihn zum Konrektor des Momus ernennen. Er kann direkt alles. Nur muss man ihn eigentlich erst ein bisschen kastrieren. Himmel schreient diese Erotik. Die vier Tanzmädchen hat er schon vollständig verdorben und sie wollen nun gar nichts mehr anziehen. Er übt jetzt ein Literaturballett mit ihnen ein und ist schon bei den Romantikern. Pathetique. Dann hat er mitten drei Posösen, eine herrliche Nummer ausgeheckt, das heine Denkmal. Die Idee ist von mir, aber ich muss sagen, er hat sie direkt mit Diamanten übersät. Er wird heine selber darstellen, im Bett liegend von anmutigen weiblichen Visionen ergötzt. Auch einen dressierten Bären hat er als Attatroll aufgetrieben. Na, du wirst ja sehen. Es ist eine unbeschreibliche Nummer, damit die Antisemiten nicht spektakel machen, lassen wir darauf das journalistische Trio folgen mit den drei jüdischen Komikern. Sie sind zwar ein bisschen rupig, aber ohne Rupigkeiten geht's nicht. Übrigens ist mein Text dazu umso feiner. Die Bande sollts spüren. Jetzt, wo sie wissen, dass ich die Sache mache, drückt keinen Mensch unsere Waschzettel mehr. Na, dafür haben wir die Litfastsollen. Todschweigen gibt's nicht. Wenn ich nur mehr Zeit hätte, und dieser Bärenführer, auf den ich so viel Hoffnung gesetzt hatte, der Mensch weigert sich regelmäßig Strophen zu bauen und steift sich fortwährend auf das, was er Finesse nennt. Der Peripatetiker tut auch nicht, was man will, und Kasi mir kennt seit zwei Wochen bloß noch ein Thema, die Blutschande. Was soll man mit solchen Leuten machen? Die Literatur sitzt ihnen im Schädel wie eine Riesentrichine. Keiner begreift, dass wir die Bühne der Zukunft gründen wollen. Sie werden heute wieder an Rücken und Vorschuss verlangen. Ich zahle jetzt aber nicht mehr in Bar, sondern in Victualien. Dabei hat sich Kasi mir in die zweite Posöse verliebt und will für sie einen Seelenrhythmus dichten. Natürlich ohne Worte. Bloß geberden einer profunden Idiotie des Geschlechtszentrums. Das geht noch über den Zungenschnalzer. Dafür verlangt der Bärenführer den antierotischen Bauchtanz. Nächstens schmeiß ich alle drei die Treppe hinunter. Sie haben kein Ernst, weil sie keine Verantwortung haben. Gott, vorhin hast du so ein fidelles Gesicht gemacht. Und jetzt bist du der richtige Direktor. Ach ja, freilich. Weißt du, die ganze Geschichte wäre herrlich, wenn bloß nicht diese verdammte Literatur dabei wäre. Natürlich bin ich fideel. Aber wie gesagt, die Literatur. Wenn wir bloß keine Literatur brauchten. In diesem Augenblick schoben sich die drei zur Tür herein. Und der Bärenführer rief, indem er Miene machte, sich in einen Dufthaufen hellblauen Musselins zu setzen. Verzei mir, Stilpe, verzei mir. Wie gesagt, ich bin betrunken und du musst mein Couplet nehmen. Es ist ja so schön. Der Droschke und Kutscher Nr. 8715 hat mich dafür gratis fahren wollen. Wirklich, wie gesagt, der Blug von mir deklamieren lassen. Und er schrie ganz wild, fast schäumend. Rum will ich, Uranus braunen, rum will ich, keinen Tee. Denn ich will betrunken sein, gleich den tiefen Unken sein. Fröhlich wie ein Schnee, König will ich sein. Der Peripatetiker sang kindlichen Tones im Refrain. Fröhlich wie ein Schnee, König will ich sein. Und der Bärenführer fuhr mit rollenden Augen fort. Arak will ich, keinen Suchts blonden Arak will ich, keinen Tee. Denn ich will besessen sein, gleich den rauchenden Essen sein. Fröhlich wie ein Schnee, König will ich sein. Der Peripatetiker säuselte den Refrain dreimal nach. Der Bärenführer aber mit plötzlich veränderter, sanft flehender Stimmelsprach. Ach, Stilpe, sieh doch nur, wie regelmäßig diese Strophe ist. Siehst du, ich folge dir, ich tue, was du willst. Und nun wieder, mit dem knurrenden Zorn eines Ebers, Gin will ich, Gletscher weißen Gin will ich, keinen Tee. Denn ich will betümpelt sein, lila grün bewimpelt sein. Fröhlich wie ein Schnee, König will ich sein. Wie gesagt, selbstverständlich führe ich die Strophe regelmäßig durch alle Schnepse fort. Absahnt will ich, qualwolkigen Absahnt will ich, guck, schree Stilpe. Bist du verrückt? Denkst du, ich will mir mein Publikum mit hoher Literatur verjagen. Du bist ganz unbrauchbar, du kannst beim Momus die Lichter putzen. Der Bärenführer war tief betrübt und setzte sich schmollend in die Soverecke. Der Peripatetiker aber schüttelte den Kopf. Ja, aber was willst du denn haben? Diese Schneeköniglied ist doch essenzhaft tief und aber heiter wie eine weiße segelnde Wolke über Fabrik schlöten. Es hat etwas modern, gulliardisches. Nicht wahr, Matilde? Es ist ein schönes Lied. Die Muse lächelte. Ach ja, es ist ganz nett und man könnte es später schon mal singen lassen. Als Alpolisten intermezzo, aber für den Anfang, nein, ihr müsst euch mehr an den Brettelstil anlehnen vor der Hand. Habt ihr denn nichts Verliebtes? Der Peripatetiker machte ein mild ernstes Gesicht aus Tasche des Smokings verschwinden, der jetzt schon ein bisschen speckig geworden war. Dann entfaltete er eine Nummer der Kreuzzeitung und las aus dieser, aber nicht aus ihrem gedruckten Texte dies. Gib mir deine Hände, Kind, deine kleinen weichen Hände, die wie Blütenblätter sind, kühl und feucht. Gib mir deine Hände, Leis, deine kühlen feuchten Hände, denn die Meinen sind so heiß wie mein Herz. Gib mir deine Hände, stil sie mir in meine Hände, kleines Mädchen, hab mich lieb, hab mich lieb. Er las das mit einem seltsamen Flüstertone flehend, stillbeschüttelte den Kopf. Aber wer soll das denn singen? Das ist ja Lyrik, himmlische Mächte. Was soll ich mit Lyrik anfangen? Das geht nicht. Das ist ja viel zu zart. Ein Tingeltangel ist doch kein Lesekränzchen. Der Peripatetiker steckte die Kreuzzeitung ruhig in die Hosentasche und sagte bloß. Ich dachte, es passte. Ich finde das Gedicht sehr passend, wenn es ein junger müder Mann an ein kleines Mädchen hinsänge und ernehme ihre Hand und küsste dann ihre Füße. Aber ich habe auch komische Gesänge. Ein Lied vom geschorenen Pinscher hab ich einmal gemacht. Ich werde es suchen. Er setzte sich neben den Bärenführer und strich mit seinen schönen, schmalen Händen den langen Apostelbad. Kasi mir grinste. He he. Du hast wohl genug Direktor. Weißt du, meine polnische Rhapsodie werde ich hier auch hier lassen. Auf diesem sehr umfangreichen Schreibtisch da. He he. Wird sie auch nicht passen. Du willst natürlich he he. Humor. Und so musst du Herrn Stinde engagieren. Oder diesen äh, wie heißt doch der Herr gleich, diesen dicken deutschen Biertrinker. Richtig, hart leben. diesen pilsner Bierjöte hast für dich sehr gut. Das ist ein hervorragender Dichter. Gerade zu der Onkel der deutschen Poesie. Ich liebe ihn. Er hat gerade so einen schönen Hornkneifer wie du. Stil belächelte. Gegen diese Manier fühlte er sich gewappnet. Aber wütend war er doch. Sie fingen also schon an, ihn zu verachten. Bloß, weil er klug war. Weil er langsam vorgehen wollte. Nicht mit dieser tollpatschigen Bewerber-Jagdhunde, sondern mit der Ruhe bewusster Verantwortlichkeit. Unter seiner Freude an der bewegten Arbeit eines sprechstundeabhaltenden Theaterdirektors, ob sich mehr und mehr ein Ingrimm gegen die Leute, mit denen er zusammen eigentlich gedacht hatte, das Momos Theater zu machen. Ihre Unfähigkeit für die Zwecke dieses Theater zu arbeiten empfand er nicht als einen Mangel ihrer Begabung, sondern hatte sich darüber, dass sie auch in diesem Falle keinerlei Konzessionen an den Begriff des Zweckes in der Kunst machten und er beneidet sie im Grunde darum. Zwar sagte er sich manchmal, dass sich darin auch Schwäche und Zügellosigkeit offenbarte, aber seine eigene Fähigkeit, gerade für das Momos Theater zu arbeiten, erschien ihm als ein Anzeichen seiner künstlerischen Inferiorität. Er fing mit einem Male an, die Dichterei zu hassen. Und es war ganz ehrlich, wenn er der Muse gegenüber es verwünschte, dass die Literatur ein Hauptprogrammpunkt ihrer Gründung war. Und dabei hätte er doch auch um alles nicht ein bloßer Tingeltangeldirektor sein wollen. Der Gedanke auf so paradoxe Weise der Kunst zu dienen kitzelte ihn angenehm. Aber gerade für das Eigentliche des Unternehmens, gerade für die Verbindung des wertvoll künstlerischen mit dem Tingeltangel haften, der größten. Dafür mussten der Zungenschnalzer und die Muse die Hauptarbeit leisten. Er warf nur zu weilen, Ideen hinter die Kulissen, schrieb ein paar Kupläes von geistreicher Frechheit und entfaltete im Übrigen eine mehrfarige als zielbewusste Tätigkeit. Besonders groß war er in der Anschaffung schön bedruckter Stoffe aus England und Belgien. Auch ließ er ausgezeichnete Plakate litographieren und drucken. Dies und London engagierte er brillante Tänzerinnen und Sängerinnen zu sehr hohen Gagen. Das Beste, was das Ausland ein Varietettheaterkunst hervorbrachte, verpflichtete er dem Momostheater. In gewissen Äußerlichkeiten war er sehr erfinderisch und originell. So stellte er anstelle von logenschließern hübsche junge Mädchen in aller liebst dekultierten Kleidern an, sorgte für schöne Blumenverkäuferinnen und Verbindungen in der besseren Berliner Halbwelt zu einer auf das Prinzip der Auswahl des Besten hin systematisierten Verteilung der Freiburg jetzt. Der Pole charakterisierte das Ganze in seiner Weise so. Oh Herr Direktor, du bist gerade zu genial. Du eröffnest Ausblicke in gerade zu orientalische Kulturen. Du solltest direkt ein literarisches Bordell gründen. Weißt du, he he, wo die Mädchen heute deklamieren? He he, was hast du da für reizende Diewäntchen in die Logen gestellt? Und diese köstlichen rosa Ampeln, he he, und dass man die logen Türen von innen verriegeln und an der Brüstung die Vorhänge zuziehen kann. Daran erkenne ich den Meister. Und so sollst du überhaupt gar keine Vorstellungen geben lassen, sondern bloß, he he, Eintrittspreise verlangen, he he, Damen zahlen die Hälfte. Und wenn man entgegnete still beunerschrocken, wäre das nicht auch schon verdienst genug. So ein bisschen angewandte Erotik ist genauso wichtig für eure ganze Schreiberei. Und deshalb ärgert ihr euch eben, weil ihr seht, dass ich ins Leben wirken will mit dem Momus und nicht bloß in die Literatur. Ihr seid die großen Geister. Gut, schön, eminent. Ich lass euch eure Lorbergrenze. Ich bin ein einfacher Pionier nicht, weil er den Willen der Zeit versteht. Und denkt ihr denn, ich habe den alten Hut voll Geld gekriegt, um eine Bullionkultur Seelenkrebs anzulegen? Ich habe das Amt erhalten, die Berliner in ein künstlerisches Leben hinüber zu amüsieren. Nicht aber, sie mit Literatur zu mobsen. Der Zweck des Momus ist direkt, eurer ganzen Literatur den Rest von Interesse zu nehmen, den sie etwa noch hat. Wir wollen die Berliner und es gibt hier immer noch Menschen, die Bücher lesen. Das muss aufhören. In den Spitzenunterhöschen meiner kleinen Mädchen steckt mehr Lyrik als in euren sämtlichen Werken. Und wenn die Zeit erst soweit ist, dass ich ohne Unterhöschen tanzen lassen kann, dann werde sogar ihr begreifen, dass es überflüssig ist, andere Verse zu machen als solche, die bei mir gesungen werden. Um Gottes Willen begreift doch die Situation. Schöne Kleider, schöne Frisuren, schöne Arme, schöne Beine Bewegungen, darauf kommt es an. Er findet mir Tänze, dichtet Pantomimen, löst mir das Problem der Emanzipation vom Trikot. Das sind Sachen, die ich brauchen kann. Und wenn ihr schon durchaus Verse machen müsst, so vergesst doch nicht, dass sie von schönen Mädchen gesungen werden und nicht mit leeren Korsets auftreten. Und seht euch mal die bunten, feinen Stoffe da an. Was müssen das für Verse sein, die mit solchen Farben, solchen Mustern zieht doch eure Verse endlich mal aus. Ich lasse Robbs tanzen. Habt ihr noch die Courage, Robbs zu dichten? Unser Theater heißt doch Momus und nicht Stöcker. Seid ihr denn Predigtamtskandidaten? Mein Gott, was tätig, wenn ich auf euch angewiesen wäre. So polterte er aus sich heraus und genügte seine Bedürfnisse ab und an, verwegende Worte zu ballen. Aus diesem Grunde waren ihm die Pferde, obwohl er sich herzhaft über sie ärgerte, doch unentbehrlich. Er konnte an sie hinreden, um sich bei dieser Gelegenheit klar zu machen, worauf er eigentlich hinaus wollte. Diese Art, sich in Feuer zu reiben, tat ihm gute Dienste. Er fand sich mit seinem literarischen Gewissen ab, indem er sich mit den ungebärdigen Poeten abraufte. Wären sie nicht immer wieder aufgetaucht, so hätte er die Literatur überhaupt vergessen und wäre ganz in Musselin und Seide aufgetreten. Ende von Kapitel 3 Viertes Buch Kapitel 4 Viertes Buch von Stilpe Diese LibriVox-Aufnahme ist im öffentlichen Besitz. Stilpe von Otto Julius Bierbaum Kapitel 4 Viertes Buch Das Leipziger Szenakel, das durch die fatale Stilpesache damals gesprengt worden war, hatte sich schließlich doch wieder zusammengefunden. Freilich ohne Stilpe. Dieser war um die Zeit der neuen Vereinigung gerade in den Vollgenuss seiner kritischen Berühmtheit getreten und hatte auf die Einladung der ersten Sitzung in Leipzig beizuwohnen, eine Schnödeabsaage erteilt. Es war darin von Kinderschuhen die Rede, die er den Herren gerne zur Verfügung stellen würde, wenn er nicht fürchten müsste, dass auch sie ihnen noch zu groß seien. Im Übrigen sei er bereit, die poetischen Werke der erlauchten Szenakel mit derselben Objektivität zu tranchieren, mit der er die übrigen Erzeugnisse des Dichterischen Germaniens der öffentlichen Meinung vorsetzte. Diese Bemerkung war das boshafterste in den Briefe, denn die Herren Barmann, Stössel, Wippert und Gerlinger hatten ihren künstlerischen und dichterischen Jugendplänen den Abschied gegeben. Barmann war Gymnasialehrer geworden, Stössel hatte reich geheiratet und gab vor, musikgeschichtliche Studien zu treiben. Wippert war auf dem Umwege über orientalische Philologie langsam zur Medizin gelangt und hatte eine Klinik für Frauenkrankheiten. Gerlinger steuerte auf die Laufbahn eines königlichen Staatsanwalts zu. Wenn sie sich trotzdem zu einem neuen Aufguss des Nagles vereinigten, so geschah es in einer gewissen melancholischen Stimmung und in der Hoffnung, unter sich wenigstens eine Art Abglanz, jenes Einbildungsvollen Übermut es zu erzeugen, an den sie sich nicht ohne leises Hochgefühl erinnerten. Es war ihnen im Grunde doch leid, dass jene überschwänglichen Einbildung einer künstlerischen Zukunft nicht zur Wahrheit geworden war. Sie gestanden sich das zwar nicht ein, konstruierten sich vielmehr ein Gefühl von ernster Zufriedenheit darüber, dass sie sich in bürgerlich gefestete Zustände und in einen praktischen Wirkungskreis hinüber gerettet hätten, aber es gewährte ihnen doch genug Tugung, dass sie auf so etwas wie eine geistige Sturm- und Drangperiode zurückschauen konnten. Auch hegten sie die stille Hoffnung, dass sie vielleicht, wie Ribos Unities, doch noch die Fähigkeit besitzen möchten, wenigstens unter sich ein bisschen strenger zu schlagen. Da war nun die Absage still bis vor dessen literarischer Stellung sie doch etwalichen Respekt hatten und indem sie den durchdrungenen Zénaclier verehrten sehr fatal gewesen. Ohne ihn entwickelte sich das Zénacle stark ins Haus backen solide und eigentlich gab es eine Wiedergeburt jenes Debattierklubs auf dem Gymnasium nur das mit der Unreife auch der Enthusiasmus fehlte. Es wurde aus dem Zénacle eines der kritischen Konventikel pieße sich jetzt gerne um die Literatur und Kunst herumgruppieren wo man sich über das Neue unterhält die Entwicklung bald mit wärmerer, bald kühlerer Anteilnahme verfolgt und wo der heimliche Lessing dieser kritisch noch immer nicht unter einen Hut gebrachten Zeit in vielen Exemplaren wächst, blüht und gedeit. Ein Hauptsport dieses zeitgemäß ordnen Zénacles war die Psychologie. Diese Lieblingsneigung aller unproduktiven Köpfe die zu klug und zu stolz sind um zu dilettänteln. Ein Stoffgebericht ist diesem Sport niemals aber hier war er besonders üppig und interessant, weil die Zénacliés in ihrem ehemaligen Freunde dem Ex-Schaunat Stilpe ein besonders ergiebiges Objekt hatten. Die Debatte drehte sich recht häufig um ihn und besonders Gehrlinger ward nicht müde ihn zu wie wir setzieren. Er sprach es direkt aus, dass Stilpe für ihn das interessanteste Schauspiel sei und dass er ihn ganz sicher niemals aus den Augen verlieren werde. Er hatte natürlich auch schon eine Prognose bis ins letzte in Bereitschaft hütete sich aber doch sie mit Bestimmtheit verlauten zu lassen. Die Kühnheit Wippatz der im Geiste schon das Sterbebett Stilpes in der Charité mit der Aufschrift Delirium Tremens besah, besah es er noch nicht. Dafür dachte er seine Medie zufolge mehr an Plötzensee. Barmann, der in Sekunda deutsche Literaturgeschichte traktierte huldigte höheren Perspektiven. Er konstruierte sich einen modernen Fall Günther. Stössel war im Grunde voll fantastische Erwartungen. Passt auf, plötzlich tritt er mit einem Werke hervor. Jetzt ist alles Schutt und Scherben, aber mit einem Mal wird er sich zusammenfassen und aufraffen und dann zeigt er erst seine Ware gestalt, seine innerliche Kraft. Vielleicht muss er bloß erst heiraten. So psychologisierte jeder nach seinen Erfahrungen und Stilpe war nicht müde in bunter Folge jeder Ansicht neue Nahrung zu geben. Zu einer konkreten Zusammenfassung reeller Unterlagen über diese psychologischen Bemühungen kam es erst, als Geerlinger nach Berlin versetzt wurde. Es war etwa über ein Jahr nach der Gründung des Momus, da sante Geerlinger folgenden Bericht Quad Stilpe an das Leipziger Szenagle. Endlich ist es mir gelungen nicht bloß authentisches über den Fall Stilpe Momus zu erfahren, sondern auch unseren ehemaligen Schaunat selber aufzufinden. Ich habe euch schon früher allerlei mitteilen können, aber ich wollte mit Tatsachen aufwarten und nicht bloß referieren, was ihr aus den Zeitungen von damals ebenso gut wisst wie ich und was doch durchweg mehr oder weniger feindliche Press machen. Ich verkehre hier ab und zu mit einem Journalisten und habe in dieser Gesellschaft zuweilen versucht, das Gespräch auf Stilpe zu bringen. Aber es ist mir nicht gelungen, von dort her mehr zu vernehmen als Äußerung in einer fertigen Verachtung, die sich nicht zur Darlegung von Gründen herbeilassen wollte. Stilpe gilt in diesen Kreisen einfach als bad noir und schon aus Chorgeist vereinigt man sich zu einstimmiger Verdammung des rolligen Schafes. Nur einige geben noch zu, dass der Mensch ein stark pamphletisches Talent besessen habe, aber auch sie fügen die Bemerkung daran, dass er nicht einmal für einen Schmähschreiber genug Charakter besitze. Den Momus krachstellen sie als wohlverdiente Strafe hin. Erstens für die Frivolität, die das Gepräge dieser ganzen Gründung gewesen sei und zweitens für das ans Gaunerhafte grenzende Gebaren, das Stilpe in der ganzen Angelegenheit gezeigt haben soll und zwar sowohl bei der Aufbringung wie auch bei der Verwendung der Momusgelder. Durch Zufall lernte ich dann von Dichtern kennen, die über jeden Verdacht journalistischer Verbindungen stehen, weil sie es schon längst aufgegeben haben, ihre Erzeugnisse durch die periodische Presse zu verbreiten und die gerade über den Momusfall mitreden können, weil sie an ihm beteiligt gewesen sind. Da sie trotzdem im Grunde von Stilpe nicht viel wissen wollen, weil er, wie sie sagen, den Momus Gedanken prostituiert hat, so ist es erlaubt, ihre Aussagen wenigstens für ihn so weit objektiv zu halten, als die Herren überhaupt eine objektiven Betrachtung der Dinge dieser Welt fähig sind. Von diesen Herren habe ich nun dies erfahren. Das Momustheater erlitt ein vollkommenes Fiasco, weil es als Tingeltangel immerhin zu künstlerisch als Kunstinstitut aber viel zu sehr Tingeltangel gewesen sei. Das Publikum lehnte, das bisschen Literatur und Kunst, was dabei mitspielte, schon als zu viel ab und die Presse, die im Verein mit dem Schock Berliner Kunst- und Literaturfreunde sich wenigstens den Anschein gab, etwas künstlerisches erwartet zu haben, erklärte mit der ganzen Entrüstung lackierter Elite-Menschen, dass sie von Literatur und Kunst im Momus nicht mehr zu finden vermöchten als im Malepartus. Das sei nun freilich zu viel gesagt, meinten meine Dichter. Und sie führten zum Beweis der Nuance von realer Literatur im Momus, jeder eine Programmnummer an, die den Zitierenden zum Verfasser hatte. Ich muss gestehen, dass schon die Titel dieser Programmnummern mich in Staunen versetzten und als mir eine Probe interpunktionsloser Lyrik vorgetragen wurde, die im Momus unter Pizzicato Begleitung von 8 Bratschen deklamiert worden ist, da begriff ich, dass das dem Publikum zu viel gewesen war. Diese merkwürdigen Dichter amüsierten ich übrigens selber am meisten über ihre Programmnummern und ich vermochte mir nicht darüber klar zu werden, ob sie diese Produkte ernst oder als einen Ulgnamen, den sie sich mit Stilpe erlaubt hatten. Es war bei der Premiere sehr lärmhaft zugegangen und zwar hatten wie meine Dichter behaupteten zwei Parteien um die Palme des Radaus gerungen. In erster Linie die journalistischen Feinde Stilpes und dann ein Aufgebot der christlichen Leine. Nach allem, was ich zumal über die Ballettleistungen des Momus vernommen habe, muss ich erklären, dass ich die Opposition der Art inkorporierter Jünglinge verstehe. Es ist auch sehr bald die Polizei gegen den Schnitt der Ballettgewänder im Momus Theater eingeschritten. Dieser Umstand in Verbindung mit dem einmütigen Verdickte der Presse, dass der Momus durchaus kein Kunstinstitut im höheren Sichtsrat der Momusgesellschaft, also die Geldgeber, veranlasst, sich den Paragrafen in Stilpes Kontrakt zu Nutze zu machen, der es gestattete, den artistischen Direktor zu entlassen, freilich unter Zahlung einer sehr beträchtlichen Entschädigungsumme verdienen. Der leise unternommene Versuch, diese Entschädigung durch allerlei Anschuldigungen bedenklicher Natur in puncto Geschäftsgebahrung zu umgehen, ist schließlich doch nicht gemacht genügt, jenes von mir bereits erwähnte Gerücht von Garnoreien etc. zu erzeugen. Das Momus Theater ist sehr bald an einen regelrechten Tingeltangel-Direktor übergegangen und man hat eine Weile geglaubt, dass Stilpe selbst mit seiner Entschädigungsumme der Hintermann dieses Varietämanes gewesen sei. Der Umstand, dass seine damalige Geliebte eine Hamburger Chanton-Singerin, die Diva des neuen Momus theaters wurde, gehörtete wohl daraufhin, aber die Stellung eines Hintermannes scheint mir nicht im Charakter Stilpes zu liegen. Zweifelos und leider in Stilpes Charakter sehr ersichtlich begründet, ist dagegen die Tatsache, dass er sich nach seiner Entlassung einem völlig verrückten Lotterleben hingegeben hat. In seiner Eigenschaft als Direktor hatte er eine unendliche Schaf von Artisten und Artistinnen kennengelernt und er umgab sich nun mit einem wahren Herban stellenlosen Sängerinnen und Tänzerinnen. Es wird euch genügend das Faktum zu vernehmen um euch ein Bild davon zu machen in welchem Stile er eine Weile gelebt hat. Meine dichterischen Gewehrsmänner machen ihm nicht sowohl dieses Faktum als auch den Umstand zum Vorwurf, dass er jede Beziehung mit ihnen und überhaupt mit dem was sie Literatur und Kunst nennen abgebrochen habe. Sie sagen in ihrem Stile so er sumfte wie ein Kapitalist der sich eine Leibgarde von Mitsumpfern aushalten muss weil es ihm an Geist und Größe gebricht, allein oder mit erlauchten Leuten congenial zu sumfen. Er fing wieder an schwerer Getränke nötig zu haben wo dem Erlesenden schon Gilkar genügt um den Kontakt mit dem Weltgeiste zu finden. Auch bei ihm war es die Verzweiflung der Impotenz die in Zwang für teures Geld wertlose Räusche zu kaufen. Man brauchte sich schließlich kein Gewissen daraus zu machen, ihn anzupumpen wie ein Kunstfreund von hoher Steuerklasse. Diese Verachtung von dieser Seite her besagte für mich eigentlich den tiefen Stand der stillbischen Dinge. Unser ehemaliger Schaunat so sagte ich mir hat also den brutal sinnlichen Zug seines Wesens vollkommen her über sich werden lassen und ist, da ihm mehr Geld zur Verfügung stand als für ihn gut war in gemeiner und geistloser Schwellgerei untergegangen. Der andere Zug seines Wesens und wenn er auch bloß eine untergrundlose Verblendung war das hinaufbegehren in freie schöpferische Geistigkeit die Zuversicht auch sich etwas Großes einen Poeten zu machen hat er ganz verloren. Aber ich fügte mir den Gedanken bei er muss wenigstens in vorüber wenigen Augenblicken der Klarheit, wenn der Alkohol versagt sehr unglücklich dabei sein. Deshalb gab ich mir Mühe seine Haarpfhaft zu werden aber es gelang mir lange Zeit nicht. So lange er Geld hatte wohnte er, wenn er in Berlin war bald in diesem, bald in jenem Hotel und häufig war er offenbar von Berlin abwesend, vielleicht an den Orten wo die eine oder andere seiner Favoritinnen gerade ein Engagement in einem Tingeltangel hatte. Jetzt aber haben ihn die Favoritinnen ganz ausgezogen und er hat selber sein Engagement an einem Tingeltangel hier. Ich erfuhre dass er in einem der kleinen Chantons draußen in Berlin in wo die Chausseestraße anfängt als Komiker auftrete und ich beschloss sofort den nächsten Abend zu einem Besucher in diesem Lokale, das sich zum Nordlicht nennt, zu benutzen. Das Milieu brauche ich euch nicht zu schildern. Ihr kennt es aus eigener Erfahrung und aus den Novellen der ersten Periode unseres deutschen Naturalismus. Ich muss sagen mit einer wahren Angst sei ich dem Auftreten Stillpis auf dieser Bühne entgegen, auf der sich im übrigen nur Chansonetten letzten Ranges produzierten. Auf dem Programm stand er als Rudolf Schonar verzeichnet. Ist das nun ein Stück Selbstironie, dachte ich mir, hat er wirklich noch den Humor, sich über sich selbst lustig zu machen? Wie wird er bloß aussehen und mein Gott, wie wird er singen? Ich war auf alles mögliche gefasst, aber nicht auf das was kam. Dass ich es kurz sage, es war eine Leistung. Ich bin ja freilich kein Kenner auf diesem Gebiete, aber das getraue ich mir zu sagen. In seiner Art war die Charge, die unser Schaunat von ihr dem darstellte, ein brillantes Stück grotesk realistischer Dingeltangelkunst. Es war im Grunde niederdrückend für mich, was ich sah. Doch ging ein Gefühl nebenher, das ich so ausdrücken möchte. Der Kerl imponiert mir doch. So sich über sich selbst zu stellen mit den Mitteln, einer zwar niedrigen, aber in ihrem ganzen Stile farbelhaft erfassten Kunst, so das ganze traurige Ergebnis seines Lebens mit grotesker Laune trage- komisch dem Pöbel vor die Füße zu werfen, so von oben herab auf sich selber herumzutreten einen Eindruck eines Mannes zu machen, der sich dabei amüsiert, bist ihr das ist kein gewöhnliches Glück, da steckt trotz allem eine künstlerische Persönlichkeit dahinter. Also stellt euch vor, stillbetrat als verlumpter, versoffener alter Dichter auf. Lange graue Haare, zerknüllter Zylinder, Bratenrock, flatternder Künstlerschlips. Dies also die alte schablonenhafte Figur des idealistischen Dichters in übler Vermögenslage. Aber nun hättet ihr sehen sollen, wie das Gesicht die Bewegungen die Worte dazu passten. Zum Gesicht hatte er freilich keine Kunst nötig gehabt. Diese aufgedunsenen Züge, diese alkoholisch poröse, kupferige Nase, diese schwimmenden, unstehten Augen, das war leider alles Natur. Auch die Bewegungen, dieses Fallenlassen der Arme, die dann an den Schenkeln herumsuchten und tasteten, dieses nervöse der Schultern, dieses zitternde Auflegen der rechten Hand auf die Stirne, dieses langsame Auf und niederneigendes Kopfes, dieses Nachschleifen der Füße beim schwankenden Gange, auch dies war im Grunde Natur, nur unter Strichen perspektivisch berechnet. Aber nun, was er sprach und sang. Es war so eine Soloszene, wisst ihr, Monologe mit Gesangseinlagen wechselnd, man kennt das ja, diese Geschichten sind tatsächlich nicht mehr modern, ein paar haben sich in dessen sogar auf der großen Bühne erhalten. Aber Stilpe hat, ich sage es ohne Überschwenklichkeit, ein Kunstwerk daraus gemacht. Ich wäre auch ergriffen zwischen Lachen und Grausen hin und her geworfen worden, wenn kein persönliches Interesse mitgewirkt hätte. Er kam langsam, hochweise schwankend aus der linken Kulisse und bewegte sich im Zickzack, scheu sich umsehend auf die Hinfallen ließ, wie er den Zylinder müde abnahm, sich durch die Haare fuhr und nun mit einem leeren, ängstlichen Blick rund im Zuschauerraum herum sah. Das war für mich schon ein Eindruck, wie ich ihn selten von einer Bühne herab gesehen habe. Plötzlich kicherte er, bügte sich und hob einen Zigarrenstummel auf, griff dann lässig an sich herum, fuhr suchend in die Taschen, zog die Hände, resigniert heraus und sagte dann leise vor sich hin, ja, Feuer ist nicht. Wieder ein paar Blicke im Kreise. Dann plötzlich ist aufrichten und im Vorwärts schreiten das Bemühen, nicht zu schwanken, sondern anständig mit Würde zu gehen. Und nun an der Rampe, eine höfliche Verbeugung vor dem Bassgeiger und im Tone vollendeter Höflichkeit mit gebrochener Stimme, dürfte ich sie um etwas Feuer tun, wärt er her? Er erhält ein Streichholz, verbeugt sich wiederum sehr höflich und zündet sich den Stummel an, stößt die Tabakwolken mit Genuss von sich, betrachtet den Stummel mit Zärtlichkeit, lächelt und sagt, Sie müssen nämlich wissen, ich bin auch Künstler. Der Bassgeiger sieht ihn fragen an. Ach nein, so schön geigen kann ich nicht, nein, aber dichten. Haben Sie keine Kindtaufe in Aussicht? Ich mach's billig. Wenn nur vom Essen was übrig bleibt, dies sehr demütig traurig. Aber auf einmal wird er wild und fängt an zu schimpfen, auf das Gesindel, das kein Geld und kein Talent hat, auf alle, die ihn verachten, weil sie Kamele sind, während er ein Genie ist und so weiter. Ich sage Euch, ein fabelhafter Ausbruch mitten in den johlenden Bob hinein, der sich königlich zu amüsieren anfängt, während der Dichter an der Rampe hin und her rennend wie ein Eisbär, ein Käfig, Zorn, Wut, Verachtung, nach allen Richtungen schleudert. Ich hatte die Empfindung, dass Stillbedies alles improvisierte. Dann fiel er wieder in den demütigen Ton und Bad um Verzeihung und ein Glas Gelka. Nachdem ihm dies hinaufgereicht worden war und er es mit der Hass eines verdurstenden hinuntergestürzt hatte, erklärte er, nun wolle er auch nicht so sein und seinerseits etwas zum Besten geben. Und er begann, im Schauer-Balladen Still sein Leben, das Leben des verkommenen Genies herunterzusingen. Es war einfach grausig, sage ich Euch, wie er immer wieder sich selber als zweite Person behandelte und gleichsam mit dem Stock auf sich wies, wie die alten Jahrmarktsmoritaten Sänger auf die warnenden Exempel. Dabei stellte er in großen Zügen wirklich sein eigenes Leben dar, natürlich groteskverzerrt und mit Bolesken Beigaben. Aber ich habe dieses sein Leben nie mit so greller Deutlichkeit erkannt, wie während dieser Ballade, die überdies als parodistische Leistung ein Leckerbissen zu nennen ist. Am Schluss immer der Kehrreim. Oh, lockert Eure Steinernen Gebärden, ich bin ein Lump und Ihr könnt Lumpe werden. Seht dieses Fleisch und Schlottern der Gebain, jetzt sauf ich Gilke und einst sauf ich Wein. Nachdem er die Ballade zu Ende gesungen hatte, trat er unter johlenden Beifall ab. Der Beifall hielt an und er erschien wieder, trat ganz an die Rampe vor und sagte, Übrigens haben Sie mich vorhin gestört, ich bin nicht hierher gekommen, Ihnen was vorzuflöten, dann ganz leise. Es ist doch kein Schutzmann unter Ihnen, rufe aus dem Publikum. Iwo, Stilpe, ich, ich möchte mich nämlich erhängen. Ihr werdet es kaum glauben, aber das wurde in einem Tone gesagt, dass selbst dieses Publikum erschrak. Aber nun schlug Stilpe eine Lache auf. Sie denken wohl, das ist unangenehm, im gülgen Teil. Ich habe mir sagen lassen, man erlebt dabei seine schönsten Sachen alle noch einmal. J, nee, was ich mir auf Laura an freue. Und jetzt folgte ein bockiges herumstolzieren mit vorgestrecktem Baucher, eine lassive Szene ohne Worte, die in mir direkt in Staatsanwalt wach rief, gemein, gemein. Das Publikum wandt sich vor Entzücken. Stilpe aber hielt plötzlich inne und rief. Ach, wissen Sie denn eigentlich auch, warum er hängen will? Und nun folgte, ich kann es nicht anders nennen, eine Dissertation über den Selbstmord. Und zwar so, dass er erst alle möglichen, gewöhnlichen Selbstmordgründe ablehnte und schließlich als einzig zwingenden und berechtigten Grund den anzuführen. Es gibt kein Getränk mehr, das mich umbringen könnte. Und darum muss ich mir selber umbringen. Nun zog er den Strick hervor und sang ihn als Schnaps der Schnepse an. Während der Schlussstrofe barf er den Strick um einen Laternenhaken und während der Vorhang viel legte er sich den Strick um den Hals. Ich atmete auf, wie der Vorhang unten war. Das Publikum aber klatschte wie besessen. Nach einer Weile hob sich der Vorhang wieder und ich sah, dass die Originalität unseres verflossenen Freundes auch als Tingeltangelsinger mehr Grenzen kennt. Der Dichter hing an der Laterne und sang ungeachtetes Einspruch aus der Naturgesetze in dieser Situation röchelnd und nach Luft schnappend sein schwanen Lied eine schauerliche Mischung von Grausen, Groteska Komik und Zynismus. Dann ein letztes Schlenkern mit den Beinen die Zunge weit heraus dem Publikum entgegengestreckt der Vorhang viel. So oft er sich wieder unter dem Beifall und das Hub sah man den Dichte am Laternenpfal hängen und mit herausgestreckter Zunge den grinsenden Kopf dankend verneigen. Scheißlich, scheißlich werdet ihr sagen und ihr habt ganz gewiss Recht, aber ich wiederhole es. Was in meiner Darstellung bloß widerlich wirken kann, machte von der Bühne herab ich muss es bekennen in der Hauptsache auf mich doch den Eindruck von ergreifender Kunst. Schauderhaft verirrter, weil ich wäre nicht im Stande gewesen etwa inmitten dieser schauerlichen Frivolitäten aufzustehen und fortzugehen. Alles in mir empörte sich, aber ich war gefesselt. In jedem anderen Falle wäre ich nun freilich jetzt weggegangen, zumal, da auch diese Pièce der Resistanz des Nordlichts nur noch die ausgesungenste aller Chantösen folgte, aber mich verlangte es, stillpe nun doch auch in Zivil zu sehen. Wie muss der Mensch, in dem Leben einen solchen grausigen Clownwitz zu machen im Stande ist aussehen, wie muss er sich benehmen, wenn er mir gegenüber steht, der ihn aus Zeiten herkennt, wo es doch trotz allem eine solche Perspektive auf das Ende nicht gab. Ich schickte ihm meine Karte hinter die Bühne. Nach einer Viertelstunde erschien er, die Vorstellung war mittlerweile durch den üblichen Galopp geschlossen an meinem Tische. Er war meistens ganz wie früher. Willst du mich verhaften, Staatsanwalt meiner Seele, wie viele Jahre stehen auf den Bauchtanz meiner Prägung. Ich hatte Mühe, ihn von diesen Stile abzubringen. Ganz hat er ihn übrigens nicht aufgegeben. Das Endresultat, was ich euch zu vermelden habe, ist dies. Stillpe erklärt, sich recht wohl zu fühlen, wenn gleich es ihm nur in den seltensten Fällen noch gelingt, sich zu betrinken. Im klagenswerten Umstand bezeichnete er die glorreiche Tatsache, dass er endgiltig darauf verzichtet habe, in die Literaturgeschichte zu kommen. Literatur. Das Tingeltangel ist die Kunst der Zukunft. Übrigens hat meine Orgel bloß noch eine Pfeife. Sonst nah mein Junge, wenn alle Pfeifen schweigen, die Halsarmee legt alle Finger nach mir. Ein bisschen religiös, überhaupt manchmal vor. Wer weiß, wer kann wissen? Überhaupt. Der liebe Gott? Na, einstweilen, halten wir mal die Fahne hoch. Aber nicht wahr? Meine Nummer ist gut. Ende von Kapitel 4 Buch 4 Schlusskapitel 4. Buch von Stillpe Diese LibriVox-Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Stillpe Von Otto Julius Bierbaum Schlusskapitel 4. Buch Etwa drei Wochen nach dem Gespräch mit Stillpe erhielten die Berliner neben anderen Frühstücksbeilagen auch diese Notiz vorgesetzt. Selbstmord eines Chantons-Comicas Die Besucher der Varieté-Bühne zum Nordlicht waren gestern Abend Zeugen eines grausigen Schauspieles. Der Komiker Schonar hat sich auf offener Bühne vor den Augen des Publikums erhängt. Da der Schlusstrick in der Nummer dieses Komicas darin bestand, dass er sich an einem Laternenfall aufhängte, so gewahrte das Publikum es anfangs nicht, dass diesmal das an sich scheusliche Schauspiel entsetzliche Wirklichkeit war. Es applaudierte die scheinbare Natur-Wahrheit der Darstellung bewundern, anhaltend, so dass sich der Vorhang dreimal über den zuckenden Körper des Hängenden erheben musste. Da erst fiel es den Abituit dieser Schausstellung auf, dass der Darsteller nicht wie sonst seinen Kopf in der Schlinge gegen das Publikum verneigte. Man eilte über die Rampe weg auf die Bühne und schnitt den Erhängten ab. Da es nicht möglich war, ihn wieder ins Leben zu bringen, so muss mit Bestimmtheit angenommen werden, das Schonar zu ganz sicher zu gehen, sich vorher vergiftet hat. Die polizeierzliche Untersuchung wird zweifellos die Richtigkeit dieser Mutmaßung ergeben. In den Taschen des Selbstmörders fand man ein Paket mit der Aufschrift an den Staatsanwalt Geerlinger. Dies erweckt die Vermutung, dass dieser Selbstmord vielleicht noch anderweites kriminelles Interesse hat. Wir kommen auf den krassen Fall zurück. Schon zum Abendbrot hatten die Berliner volle Aufklärung über den Fall Schonar. Sie lasen zum Selbstmord im Nordlicht. Der scheusliche Selbstmord auf offener Bühne, von dem wir heute früh berichtet haben, hat kein weiteres kriminelles Interesse, wohl aber ein psychologisches traurigster Natur. Der Selbstmörder, der unter den Namen Schonar ein Elendes Dasein als Komiker und Niederster Gattung gefristet hat, war der ehemals viel genannte und geförchtete Kritiker Willi Bald Stilpe, derselbe, der sich in der Literatur durch das berüchtigte Pampflee der Tintensumpf unmöglich gemacht und dann das bald verkrachte Literatur-Tingeltangeln Momus gegründet hat. Wieder einmal ein Talent, das an seiner eigenen Charakterlosigkeit zugrunde gegangen ist. Die direkten Motive zu diesem in so schauerlicher Weise in Szene gesetzten Selbstmord haben wir vom Herrn Staatsanwalt Girlinger, an den der Selbstmörder einen Bündelmanuskripte geschickt hat nichts erfahren können. Man kann sie wohl in das eine Wort zusammenfassen, Delirium. Das war das armen Wort der Öffentlichkeit zu Stilpes Lebensabschluss. Das Leipziger Szenakele hatte den Vorzug Stilpes eigene Meinung zu vernehmen. Girlinger schrieb den Freunden Noussalon, Cituveux, Chanté, Le Dernier, Psorm. Hier sind die letzten Worte Schaunarzt. Seine Leiche ist wie erwünschte in der Anatomie. Ich habe sie gesehen und fürchte, dass ich den Anblick nie mehr los werde. Seid froh, dass ihr das nicht gesehen habt. Stilpes Brief an Girlinger lautete so Launderiret. Wie schreiben die kleinen Mädchen? Ach, ach, ach, wie nett das klingt. Mädchen ist ein so liebes Wort. Die kleinen Mädchen, wenn sie sich vergiften, so schreiben die kleinen Mädchen. Lieber Emil, wenn du diese Zeilen liest, dann bin ich tot. T-O-T. Das Wort hat rechts und links eine Peitsche und in der Mitte ein Loch. Grafologie, Grafologie. Es ist nicht tiefsinnig. Peitsche, Loch. Peitsche. Wie witzig, profund. Und an der Ton, wenn man es ein bisschen dumpf und gedehnt sagt, das O ist sublime. Wie wenn man über einen Flaschenhals hinpfeift. Heiseresirenen. Indessen, höre mich, höre mich. Ich sage dir, sterben ist ein dummes Wort. Man sollte sterben schreiben. Da käme die ganze breit hingeschmierte Gemeinheit des Wortes zu Tage. Ekel, Würgen. Fusel aufstoßen. Und Quart Fusel. Ich weiß nicht recht, ist der Fusel von heute schuld oder die ostpreußische Bole von damals? Schuld, schuld. Dort macht mir Wut. Wie ein Brummer rennt an mich. Bin ich eine Fensterscheibe. Fliegenklatsche her. Sei ruhig, ich bin nicht betrunken. Wirklich nicht. Das ist es ja eben. Ich bin nicht betrunken und werde es niemals mehr sein. Bloß manchmal verrückt. Entschieden, Alter. Verrückt, das heißt, geschüttelt, gezert, gestoßen, an die Wand geworfen. Und dazu lacht einer. Und hier um den Hals wie eine Peitschen Schnur um den Kreisel. Einmal, zweimal, dreimal, viermal, fünfmal, immer noch mal. Immer noch, immer noch, immer noch mal. Lass los, lass los. Jetzt, Wüt. Und du drehst dich wie ein Kreiselchen. Kreiselchen, drehst dich wie ein Kreiselchen auf einem Nagelkopf. Scheib, bumm, Scheib, bumm. La, la, la. La, la, la. Bumm, Hund. Hund, lachen nicht. Peitsche, lachen nicht. Wüt, Wüt. Scheib, bumm. Unwürdig, Staatsanwalt. Unwürdig. Ein Homo Sapiens. Wie kann man nur? Aber das ist es nicht. Auch nicht die roten Mäuse und die weißen Männerchen und die lieben kleinen Drehdingerchen, die immer so hin und her und hin und her und unten an der Diele tritt doch, tritt doch, rufen sie. Du lieber Gott, an die Ménagerie bin ich gewöhnt. Wie lange denn schon? Weißt du noch, meine gelbe Mütze? Oh Jugendzeit, oh Porterbier. Lässt dich, wie sie kribbeln, die Gedanken. Laufen wir über die Brust wie Ameisen. Und die Springprozession der Flöhe. Meine Ideale. In der Tat. Ideale. Mit deiner gütigen Erlaubnis ich habe wirklich welche. Sie lassen sich nicht wegsaufen, die höheren Ziele. Wie lange schon bemühe ich mich, durchaus ein Lump zu werden. Und es ist mir immer noch nicht gelungen. Wenn ich doch nur klar denken könnte, ich möchte dir es so gerne auseinandersetzen. Jurist, der du bist. Aber diese Blasen im Gehirn, verschlammter Grund. Gurgelgase, Fuselgase. Ich weiß schon nicht mehr, was ich dir auseinandersetzen wollte. Es wird wohl eine Lüge gewesen sein. Daran darf nicht gezweifelt werden. Immer habe ich gelogen, immer. Sie nur meine Tagebücher durch. Die Ferse, die Ferse. Am liebsten habe ich mich selber belogen und rhythmisch. Ich hatte das immer so zu fühlen wie jetzt. Wenn ich mir nur über meinen Talent nicht erst jetzt klar würde, wo es zu spät ist, wo ich nicht mehr die Kraft habe, es systematisch auszunutzen. Ich hätte nie was sagen sollen. Das Wollen war für mich eine Lüge. Dichter wollte ich werden, weil ich Ferse machen konnte. Das war die Heckerratte, die in Farme. Wenn ich Kritiker geblieben wäre, du, was wäre ich dafür ein ganzer Kerl geblieben? Insammelt und in Seide, rund und aus einem Stücke, gar wohl getan. Ein Lump von einem Kritiker, meinst du, und beschwörst jenen Gotthold Ephraim? Was tut's? Das sind Nuancen. Sag für ihr Tornist statt Kritiker. Sag Pickelherring, Clown, Hans Wurst der öffentlichen Meinung. Meinet halben, aber das war mein Feld. Da hätte ich weiter ackern müssen. Aber das behackte mir nicht, wollte oben hinaus, die Hure, die Governante sein möchte. Hol dich, der Teufel. Huren ist auch ein Talent. Bleib im Wette und nähere dich redlich. Jetzt ist's wieder so. Ich habe dich letzthin belogen. Mich dichtert's immer noch. Immer noch möchte ich auf den Poetenwerk. Immer noch hebt sich's da drin und klingt und will. Ferse überfallen mich und tönen mir gut. Oh, sie sind gut. Hüre. Und hinter mir, dem schwarzen Adler gleich, dem seine Schwingen feucht sind, weil er in Wolken war, schwebt schwer die Nacht. Fühlst du, fühlst du, dass das Poesie ist? Von mir, von mir. Bin ich ein Hund? Nein. Die Ferse sind von mir. Ah, höre. Laueinbad von Rosenblättern legt sich Sehnsucht um mich. Sehnsucht. Sinke haupt, ertrinke Seele. Stirb in diesen lauen Düften und genieße die Erfüllung. Wie? Hat das nicht was? Der Teufel auch, das ist ausgezeichnet, sage ich dir. Mephili. Dann, um mein Haus herum schwirren die Fledermäuse des Grams. Zwei, sie hängen am Drachenbalken. Grau am Grau. Und blinzeln in den roten Licht dunst meiner Lampe. Öde heißt die eine, Gier heißt die andere, die schwirrenden Pfeifen. Ich lese mir das vor. Mit leiser Stimme spreche ich's den Buchstaben nach. Mir ist es, als hörte ich's von tief unten, woher aus Glockenmunde mit meiner Stimme. Und ich fühle, das ist gut. Ich bin keiner von den schweren, klebenden. In mir sind Stimmen aus der Tiefe. Es ist Reichtum in mir. Ich habe mehr als ihr Almosenempfänger. Ich bin einer von den Grand Omonie des Herrgots. Ich kann mich auftun und es fließt Leben in die Welt. In meiner Seele umschließen sich Zeugung und Empfängnis. Wie jene Blume bin ich, die fallos und vulva ist. Da stehe ich im Garten des Herrn Liebe dich und löse dich. Löse dich auf und gebier dich der Welt. Aus der biebenden Lotusblume deiner Fülle. Ich höre dich Lachenstaatsanwalt. Lache, lache, spei mir dein Lachen ins Gesicht. Ich will's mir nicht einmal abwischen. Ich weiß es ja. Jede Zelle meines Wesens fühlt es ja. Das alles ist krüppelhaft. Ich, die erstaunliche Lilie im Garten des Herrn, stoße nichts als Halbgeburten aus. Ich wälze mich in Zeugungswollust und kann nichts austragen und die fragmentarischen Bankerte verrecken unter dem hohen Gelächter meiner Erkenntnis, dass ich fürs ganze Impotent bin. Es fehlt dem Schüler an der rechten Ausdauer seiner Begabung, alles das abzugewinnen, was sie zu leisten vermöchte, wenn sie von Fleiß, Beharlichkeit, Messigung unterstützt würde. Diese Worte gibst einigen anderen, habe ich einmal von einem Schulzeugnis weggewischt. Aber als wenn ich sie auswendig gelernt hätte, stehen sie mir fest und knarren sich heute mir vor. Sehr gut, Herr Doktor. Sie sind ein guter Psychologe gewesen, aber weiß Gott ein schlechter Pädagoge. Warum haben sie mir alle die guten Dinge nicht beigebracht, Magister Sie? Warum haben sie mich schon auf der Schule verlumpen lassen? War ich ein Talent? Oh, Sie, Herr Lunke, warum haben Sie mich nicht gehütet? Warum haben Sie mich verhöhnt, von sich weggetrieben, meinem Zorn und trotz in die Arme, dass ich nun erst recht auf mir bestand? Warum habt Ihr mich überhaupt gequält mit Eurer Rohheit, Eurem Dünkel, Eurer Gleichgültigkeit? Warum habt Ihr meine Seele, da sie jung war, wundgescheuert, dass sie ewig schmerzende Narben davon trug und immer zuckender später wurde? Freilich, die meisten unter Euch waren nicht einmal Psychologen, höchstens, dass sie instinktmäßig ahnten, dass in mir mehr war, als in ihnen, und dafür musste ich geduckt werden. Geduckt, ich. In mich hinein fraß ich einen Hass gegen alles, das nicht ich war. Meine ganze Jugend wurde ein Eiter geschwür, all mein Blut verdarb, weil Ihr mich drücktet. Manchmal vor mir steht, wie ein Schwefelgelber, Brunstrot, geäderter Sonnenuntergang. Nie, seit Jahren nicht, sei ich so klar. Nie, seit Jahren nicht, war ich so bewegt. Nie, seit Jahren nicht, fühlte ich mich so frei, wie in diesem jetzigen Augenblicke. Wird man hellseherisch durch einen großen Entschluss, oder bin ich endlich wieder einmal betrunken? Dann könnte ich ja den großen Entschluss wieder aufgeben, denn Ruhe, Ruhe, nur noch einen Augenblick Ruhe. Warum hat sich's in mir eingenistet, eingegraben, wie mit tausend feuchten Klauen, dass ich ein Ende machen muss? Lauf mir nicht fortbewusst sein, bleib, dass ich mir sage, glatt, klar, hell, dass ich wenigstens einen Augenblick lang weiß. So, so, ich hab's, nur deshalb, nein, nebel, Kopf schütteln, müde, trinken. Ich laufe den ganzen Tag im Zimmer herum wie ein Tier im Käfig. Und ich merke, dass mich das hypnotisiert, wie einen Fark hier das Knopf drehen. Jetzt bin ich wunderbar ruhig, das ist sehr schön. Nun weiß ich es auch warum. Siehst du, Robert? Hab ich dich je Robert genannt zu Schäker, so ist's. Ich fühle, dass ich auch hier, nicht einmal im Sumpf. Und doch ist Aufgehen alles. Worin, das bleibt sich gleich. Eine Weile schien alles gut. Ich fühlte mich wohl und akklimatisierte mich. Aber von dem Tag an, wo du mit mir sprachst, begann das Ziehen wieder, das hinauf wollen, ein Taumel erst, Ferse sprudelten auf, Fragment auf Fragment, hohes Entzücken, Phönix aus der Asche, dann aus allen Höhen herunter. Wirre Verzweiflung, zuckende Erkenntnis, hin und her. Ich will, ich kann. Nein, nein, Hund, Lump, mach ein Ende. Nein, ich habe ja die volle Seele. Ich muss nur ein einziges Mal mit aller Kraft mich ganz fassen. Ach, ich bin mit dem Schädel gegen die Wand gerannt und habe mir ganz die Haare ausgerissen. Geheult und gekreischt in Weinen und Lachen. Unsinn, Unsinn, noch mehr saufen. Ecke, Medikamentum. Vergeblich, ich reagiere nicht mehr. Ich habe nur noch das Ekelgefühl und eine marode Sehnsucht. Fertig, weißt du, was man so fertig nennt? Hin und wieder angenehm verrückte Anstöße. Aber ich fühle, die verdanke ich auch bloß dem Entschluss. Der macht mir überhaupt viele Freude. Ja, ich finde doch, dass ich nicht übel abgehe. Über den Geschmack der letzten Szene kann man ja streiten, natürlich. Aber was geht mich das an? Ich finde, dass sie ausdrucksvoll ist. Dem Leben die Zunge herausstrecken. Eurem Leben, meine Lieben, das Pläsir müsst ihr mir schon gönnen. Ich bin nun mal auf die böse Seite hinüber gerutscht, wo die Respektlosen, die Giftigen stehen. Wie kann da mein Geschmack der Eure sein? Ihr Leute von der Harmonie. Wenn ich Bombenwürfe, würde die Geschmacksdivergenz noch mehr klaffen. Genug. Kommen wir zu meinem Vermächtnis. Meinen Werten Leichnam bitte der Anatomie. Den Befund über das Gehirn, mögt ihr dem Szenagler Archiv einverleiben. Mein Werten Feinden von der Presse wende ich Stoff für mindestens zwei Notizen zu. Wer sein Handwerk versteht, kann am Ende gar ein Foyetton herausschlagen. Dir gehören meine sämtlichen Werke. Wenn du zu den Fersen immer ein Anfang oder ein Ende schmiedest, so kommt ein ganz netter Band Lyric und Spruchweisheit heraus. Sonst habe ich wohl nichts zu vermachen. Qualis Poeta Pereo. Ende von Kapitel 5 Buch 4 von Stilpe Ende von Stilpe von Otto Julius Bierbaum