 Vierter Teil von Die Anarchisten von John Henry Mackay Gelesen von Ragnar Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Als er geendet hatte, wurde eine große Anzahl von Telegrammen, Zustimmungsadressen und Briefen aus allen Gegenden Englerns verlesen. Viele derselben wurden mit Jubel aufgenommen. Orben wusste, dass manche dieser Vereinigungen ihre Mitglieder nach Tausenden zählten. Er hörte unter den verlesenen Namen einige von größtem Einfluss. Männer der Feder, deren Werke jedermann las. Was taten sie alle, die ebenso wie er selbst von der Ruchlosigkeit jenes Urteils überzeugt waren? Sie beruhigten ihr Gewissen mit einem Protest. Was hätten sie tun können? Ihr Einfluss, ihre Stellung, ihre Macht. Sie wären vielleicht stark und eindringlich genug gewesen, die Ausübung jener Tat unmöglich zu machen, einer zum Bewusstsein gekommenen und allgemeinen Entrüstung gegenüber. Aber ihr Name und ihr Protest, er verhalte hier vor den wenigen wirkungslos. Auch sie waren die Knechte ihrer Zeit. Sie, die ihre wahren Herrscher, hätten sein können. Aus seinen Gedanken wurde Orben durch eine Stimme aufgerüttelt, welche er oft vernommen hatte. Neben dem Tische auf der Plattform stand eine kleine, schwarz gekleidete Frau. Unter der Stirne, welche halb von dichtem, kurz geschnittenem Haar wie von einem Kranze bedeckt war, leuchteten schwarze, begeisterte Augen. Die weiße Halskrause und das überaus einfache, fast mönchische, lang niederwallende Gewand schienen einem vergangenen Jahrhundert an zu gehören. Nur wenige aus der Versammlung schienen sie zu kennen. Wer sie aber kannte, der wusste, dass sie die treueste, tätigste und leidenschaftlichste Vorkämpferin des Kommunismus in England war. Auch sie nannte sich Anarchistin. Sie war keine hinreißende Sprecherin, aber in ihrer Stimme lag Jena Stahlklang unerschütterlicher Überzeugung und Ehrlichkeit, der den Hörer oft mehr packt als die glänzendste Vortragskunst. Sie gab ein Bild aller Jena Ereignisse, welche in Chicago der Verhaftung und Verurteilung der Genossen vorhergegangen waren. Klare, Schritt für Schritt, zogen dieselben an den Augen der Hörer vorüber. Sie erzählte von dem Entstehen- und Wachsen der acht Stundenbewegung in Amerika, von den Bemühungen früherer Jahre, den achtstündigen Arbeitstag bei der Regierung durchzusetzen, von ihren Erfolgen. Sie erklärte, wie es gekommen war, dass die Revolutionäre von Chicago sich der Bewegung angeschlossen hatten, ohne sich über ihre Bedeutung und ihren eigentlichen Wert zu täuschen, von den unermüdeten Bestrebungen der internationalen Arbeiter-Assoziation und wie jene Männer, welche jetzt ihren Tod vor Augen sahen, an die Spitze der Strömung getrieben wurden. Sie versuchte dann, jene ungeheure Aufregung zu schildern, welche den Mai-Tagen des vorigen Jahres vorangingen, die fieberhafte Spannung in den Kreisende-Arbeiter, die erwachende Angst, in denen der Ausbeuter, die reißende Zunahme der Streikenden, bis zu jenem Tage, dem 1. Mai, der, von allen erwartet, die Entscheidung herbeiführen sollte. Dann ließ sie diese Mai-Tage, selbst vor den Augen der Versammlung, emporsteigen. Mehr als 25.000 Arbeiter legen an ein und demselben Tage ihre Arbeit nieder. In der Zeit von drei Tagen hat sich ihre Zahl verdoppelt. Der Streik ist ein Allgemeiner. Die Wut der Kapitalisten ist nur mit ihrer Angst vergleichbar. Allabendlich werden an vielen Orten der Stadt Meetings abgehalten. Die Regierung entsendet ihre Büttel und lässt in eine dieser friedlichen Zusammenkünfte feuern. Fünf Arbeiter bleiben auf der Stelle. Wer hat die Mörder dieser Männer zur Rechenschaft gezogen? Niemand! Die Rednerin machte eine Pause. Man hörte ihre innere Erregung aus dem Klang ihrer Stimme heraus, als sie fortfuhr. Am folgenden Abend wirkt von den Anarchistern auf dem Haymarket ein Meeting einberufen. Es ist ordentlich. Die Ansprachen der Redner sind trotzdem vorhergegangen, so wenig aufreizend, dass der Meier von Chicago, bereit, bei dem ersten ungesetzlichen Wort die Versammlung aufzulösen, dem Polizeinspektor bedeutet, er könne seine Leute nach Hause schicken. Aber stattdessen lässt dieser sie abermals gegen die Versammelten anrücken. In diesem Augenblick fliegt von unbekanter Hand eine Bombe in die Reihen der Angreifer. Die Polizei eröffnet ein mörderisches Feuer. Wer hat die Bombe geworfen? Vielleicht die Hand eines Verzweifelten, der sich so gegen die neue Niedermetzlei verteidigen wollte. Vielleicht, es war die in den Arbeiterkreisen Chicagos vorherrschende Meinung, einer der beauftragten Agenten der Polizei selbst. Denn wer kennt nicht die Mittel, zu denen unsere Gegner greifen, um uns zu vernichten? War es so, dann hat er seine Sache wohl besser gemacht, als man selbst erwartet hatte. Wer hat die Bombe geworfen? Wir wissen es so wenig, wie jene acht Männer es wissen, die in dem Ungeheuren entsetzen, welches sich nach dieser Stunde über Chicago breitete, aufs gerade wohl herausgegriffen wurden, da sie die bekanntesten Namen in der Bewegung trugen, obwohl mehrere von ihnen überhaupt auf der Versammlung nicht zugegen gewesen waren. Aber was tat das? Es hinderte den Gerichtshof ebenso wenig sie gefangen zu nehmen, wie es hinderte, sie der geheimen Verschwörung verschuldig zu erklären, trotzdem sich einige unter ihnen nie vorher gesehen hatten. Weshalb sind sie verurteilt? Schloss sie. Nicht, weil sie ein Verbrechen begangen haben, nein, weil sie die Anwälte der Armen und Unterdrückten gewesen sind. Nicht, weil sie Mörder sind, nein, weil sie es gewagt haben, dem Sklaven über die Gründe seiner Sklaverei die Augen zu öffnen. Diese Männer, deren tadeloser Charakter sogar nicht von den gehässigsten Angriffen der Organe der öffentlichen Meinung beschmutzt werden konnte, werden gehängt, weil sie selbstlos, wahr und treu ihren Überzeugungen gedient haben, in einer Zeit, in welcher unangetastet nur der bleibt, der als Lügner mit den Lügnern geht. Sie schwieg. Alles hatte gespannt zugehört. Jetzt klatschten viele. Orben verfolgte sie mit seinen durchdringenden Blicken, wie sie die Treppe der Empore in den Saal hinunterstieg und sich, als sie alle Bänke besetzt fand, unbekümmert und gleichgültig auf den Stufen derselben niederließ. Es war, als wollte er durch die Hand, welche sie wie in körperlichen Schmerzen vor die Augen breitete, hindurchsehen in die Tiefe ihrer Seele, um auch hier die Bestätigung seiner tiefsten Überzeugung zu finden, welche die letzte war, die zu erwerben ist. Die Selbstsucht alles sehenden. Und auch hier scheute er sich nicht einen Augenblick, sich zu gestehen, dass diese Frau glücklicher sein musste in diesem Leben voll Mühe, Aufopferung und Entsagung, als sie es gewesen wäre, wenn sie jenes weitergelebt hätte, welches sie in Wohlhabenheit und Sorglosigkeit hatte aufwachsen lassen, und welches sie verlassen hatte um, wie sie und alle anderen glaubten, der Sache der Menschheit zu dienen, während sie auch dann nur, wenn auch völlig unbewusst, dem Ruf für ihres eigenen Glückes gefolgt war. Das minutenlange Rauschen und Sprechen im Saale legte sich, und Orbins Blicke und Gedanken wandten sich wieder der Tribüne zu, von welcher die Stimme des Chairman den Namen des nächsten Redners herabrief. Sehen sie dort, sagte Mr. Mowell zu Orban. Dieser junge Mann kommt von Chicago. Er wird ihn einiges von dort erzählen. Er ist erst heute von Liverpool hier eingetroffen. Orban hörte gespannt zu. Der Amerikaner erzählte einige der wenig bekannten Details des Prozesses, die das ganze Verfahren gegen die Angeklagten besser kennzeichneten, als alles andere. Er beschrieb die Hergänge bei der Zusammensetzung der Jury, indem er die Worte des Bailiff anführte. Ich habe diesen Fall in den Händen und weiß, was ich zu tun habe. Diese Leute werden auf alle Fälle gehängt. Ich lade solche Männer zur Wahl, welche die Verteidiger verwerfen müssen, bis die bei denen angelangt sind, welche sie wahllos annehmen müssen. Er schilderte die Persönlichkeit in des Staatszeugen, jenen verlogenen Schuft, der von der Polizei Geld erhalten hatte, um alles zu sagen, was diese wollte. Die beiden anderen Belastungszeugen, denen man die Wahl gestellt hatte, entweder mitgehängt zu werden oder frei auszugehen und die Wahrheit zu sagen. Werden solche Menschen nicht alles sagen, was man von ihnen verlangt, wenn sie Tod oder Freiheit vor Augen haben? rief der Redner und laute Zustimmungsrufe aus allen Teilen des Sales folgten seinen Worten. Als er dann die Worte jenes Brutalen und berüchtigten Polizeihauptmanns wiedergab, wenn ich nur tausend dieser Sozialisten und Anarchisten gleichzeitig in einem Bündel zusammen hätte, mit ihren verdammten Weibern und ihrer Brut. Ich würde einen kurzen Prozess mit ihnen machen. Und als er von jener ehrlosen Paid and Pact Chewy, welcher für ihre Dienste von den Geldprozzen Chicagos durch den Mund eines ihrer Organe die Belohnung von 100.000 Dollars angeboten war, sprach, brach ein ungeheurer Sturm von Entrüstung und Verachtung los. Zwischenrufe wurden laut, Drohungen hörbar, und noch wogte die Aufregung zwischen den Reihen der Versammlung, als schon der junge Amerikaner abgetreten war, und einem kleinen Mann, gekleidet in langen Geroch, mit dichtem und langem Vollbad, sich lichtendem Haupthaar und unverkennbar slavischem Typus Platz gemacht hatte. Und die Rufe der Entrüstung und des Unwillens verwandelten sich plötzlich in jubelnde Zurufe, des Erkennens und der Verehrung, der Begeisterung und der Zuneigung. Gewiss waren unter den Tausenden nicht viele, welche diesen Mann nicht kannten, der Vertrauter begrüßt wurde, als irgendeiner der englischen Lieder, die nicht schon vernommen hatten von seinen merkwürdigen Schicksalen, seiner wunderbaren Flucht aus den Festungen Petersburgs, die ihn nach Frankreich und dort von Neuem in das Gefängnis führen sollte, um ihn endlich hier in England eine letzte Zufluchtstätte finden zu lassen. Vernommen in jener sich widersprechenden, sich durch kreuzenden Weise, welche eine Person in den Ferner stehenden Kreisen von selbst mit dem Schimmer des Fremden und ungewöhnlichen umgibt, welche nicht wussten, was dieser Mann für die Sache getan hatte und noch tat. Seine Schriften, verstreut in den revolutionären Organen des anarchistischen Kommunismus aller Sprachen, waren es, die seit einer Reihe von Jahren für die kommunistischen Anarchisten die unerschöpfliche und oft einzige Quelle ihrer Propaganda bildeten. Jeder kannte sie, jeder las sie wieder. Seine Kraft, die er einst der geheimen inneren Bewegung in Russland gewidmet hatte, gehörte nun der Internationalen an und gewiss hatte diese ebenso viel an ihm gewonnen, als jene an ihm verlieren musste. Diese Kraft war unersetzlich und weil jeder dies wusste, dankte es ihm jeder, der ihn sah. Er war Kommunist. Das Blatt, welches in Paris in französischer Sprache erschien und welches er, dem der Aufenteil dort unmöglich gemacht worden war, von London ausschleitete, nannte sich Kommunistisch-Anarchistisch. Er hatte es versucht, in Geist vor den Aufsetzen, welche in einer der bedeutendsten Monatschriften Englerns erschienen, die wissenschaftlichen Grundlagen seines Ideals zu geben, das er glaubte, Anarchie nennen zu dürfen. Aber auch aus diesen arbeiten, welche einen ungefähren Begriff von dem Umfang der Kenntnisse ihres Verfassers in Bezug auf alle Fragen des Sozialismus und von seiner enormen Belesenheit gaben, war es oben nicht gelungen, sich ein Bild von der Möglichkeit dieser Theorien in der Wirklichkeit zu machen. Und er sah auch aus dem Wahnglauben an diese neue und doch so alte Religion nichts sprießen als eine neue Missernte von Unfreiheit, Unordnung und Innerlist im Elend. Währenddessen hatte der, dem diese Gedanken galten, in nervöser Erregung, wie unzählige Male mochte er schon so an dem Ufer des brausenden Menschen Meeres gestanden haben, darauf gewartet, daß sich der Beifallssturm legen möchte, der zu ihm hinaufbrauste. Nun begann er in jenem harten, klaren Englisch des Russen, der die Sprachen aller Länder spricht, in denen er lebt. Man glaubte ihn erst nicht verstehen zu können. Nach drei Minuten war es unmöglich, ein Wort seines lebendigen und hinreisenden Vortrages zu verlieren. Als was erscheinen die Vorgänge in Chicago, fragte er. Und er gab die Antwort. Als eine Rache angefangenen, die gemacht sind in dem Kampfe zwischen den beiden großen Klassen. Wir protestieren dagegen als gegen eine Grausamkeit und Ungerechtigkeit. Es ist die Schuld unserer Gegner, rief er. Wenn solche Verbrechen den Kampf immer furchtbarer, immer erbitterter, immer unpersönlicher machen. Es ist das keine Angelegenheit, welche nur das amerikanische Volk angeht, das Unrecht an den besitzlosen Arbeit an jenes Landes verübt, trifft uns mit gleicher Wucht. Die Arbeiterbewegung ist ihrem ganzen Wesen nach international. Und die Arbeiter jedes Landes haben die Pflicht, ihre Mitarbeiter in einem anderen aufzurufen und zu unterstützen im Widerstande gegen solche Verbrechen, welche an ihnen selbst begangen werden. Er sprach nicht sehr lange. Aber was er sagte, er regte ihn wie die Hörer gleichmäßig stark. Der unentrinnbare Ernst seiner Worte, sein blitzendes Auge, seine bebende Leidenschaftlichkeit, er weckten in dem Gleichgültigen eine Ahnung von der Bedeutung einer Sache, die er nicht verstand und stärkte in deren Bekennern den Glauben an ihre Gerechtigkeit und an ihre Größe. In dem selben Moment, in dem er geendet hatte, hatte er schon den Platz verlassen, als wolle er sich dem neu ausbrechenden Beifall entziehen und saß im nächsten Moment wieder ernst und bleich unter den Zuhörern, gespannt mit ihnen die Worte seines Nachredners verfolgend. Der, als delegierter eines großen Londoner liberalen Clubs, darauf aufmerksam machte, dass jene Ereignisse, welche heute drüben geschehen, morgen schon je im eigenen Lande, sich ereignen könnten. Orben vernahm nicht mehr, was dieser und jener dennoch nachfolgenden Redner sagte. Er war in Gedanken versunken. Noch immer saß er so unbeweglich wie vor einer Stunde da, die Füße über den vorgestreckten Stock gekreuzt, die Hände auf seinen Griff gestemmt und starte vor sich hin. Die Stimmen der Redner, das Gemurmel wie das Beifallsrufen und Klatschen der Menge, das alles klang wie aus einer weit abliegenden Ferne zu ihm her. Er war oft in den letzten Tagen beim Durchwandern brausender Straßen von diesem Gefühl der Abwesenheit überwältigt worden. Dann dachte er an jene Tage, in welchen die Menschheit aufatmend einmal wieder sich befreit hatte, von einem ihrer Tyrannen, und an die Tage, in welchen dessen wertloses und fluchbeladenes Leben gerecht wurde, an vielen Unschätzpatreuren. Und er dachte an die Heldengestalten jener Märtyrer, an ihre schweigenden Opfer und an ihr nur einem Gedankengeweites Leben. Er dachte an sie, so oft er einen von denen sah, auf deren Stirn noch der Schatten jener Tagel zu liegen schien. Aber nicht mehr vermochte es ihm über alles groß und beneidenswert erscheinen, so zu leben und so zu sterben. Verflüchtigt hatte sich jene Leidenschaftsglut, welche seine ganze Jugend verzehrt hatte, und welche in Asche gelegt war unter den kalten Hauchen des Verstandes, der unaufhörlich und rastlos alle unsere wehren Gefühle bekämpft, bis er uns mit dem Glauben an die Gerechtigkeit auch den Letzten genommen hat, und nun selbst, als der einzig Berechtigte, Leiter und Lenker unseres Lebens geworden ist. Zu viel Blut hatte er fließen sehen, als das er nicht gewünscht hätte, die Erfolge des Friedens endlich zu erblicken. Aber wie war das möglich, wenn das Ziel immer verschwommener, die Wünsche immer unmöglicher und die Leidenschaften immer mehr entfesselt wurden? Wieder sollten sich jene Tage, an welche er dachte, nun in Wirklichkeit wiederholen. Wieder das Blut der Unschuldigen in Strömen fließen, um die ungezählten Verbrechen begangen von der Menschheit an der Schwachheit der Willenlosigkeit, der Einsichtslosigkeit, zu verbergen. Was wollten doch alle diese Menschen, die hier so begeistert schienen, so überzeugende Worte der Wahrheit, fanden? Protestieren? Wann hatte sich das privilegierte Unrecht, welches die Macht der Gewalt sich kaufte, je um Proteste gekümmert? Warum unterlagen sie? Weil sie die Schwächeren waren. Aber was ist Schuld? Ist es nicht eben so große Schuld, schwach zu sein, als stark zu sein, wenn es überhaupt eine Schuld gibt? Weshalb waren sie es nicht, als weil sie die Schwächeren waren? Mit der grausamen Härte seiner durchdringenden Logik prüfte und seizierte er weiter. Der Schmerz, der hier so berät aus allen Minen und allen Worten sprach, zusehen zu müssen dem Verbrechen, war ja nicht doch geringer, als der, den der Versuch es tatsächlich zu verhindern bereitet hätte? Weshalb sonst gaben sie sich alle hier zufrieden, zu protestieren und nur zu protestieren. Gewiss, sie hätten die Stärkeren sein können. Aber weshalb anders waren sie es nicht, als weil sie die Schwächeren waren? Es war eine große Lehre und Kälte in ihm nach der auflodernden Leidenschaft. Es war ihm, als schwebe er in einer eisigen Luft Ewigkeit ohne Raum und Grenze und Versuche in der Angst des Todes, sich an dem Haltlosen zu halten. Der alte Herr, welcher neben ihm saß, sah in diesem Augenblick in Orbens Gesicht. Es war asch grau und in seinen Augen doderte ein zusammensinkendes Feuer. Auf der Empore trat unterdessen unermüdlich ein Redner nach dem anderen auf. Die Erregung schien noch im Wachsen zu sein, obwohl gewiss in dem ganzen weiten Saal nicht einer war, der nicht von ihr bereits ergriffen war, mit Ausnahme jener Reporter vielleicht, die geschäftsmäßig ihre Blätter mit Notizen füllten. Orben hörte nichts mehr. Einmal hatte er sich halb erhoben, als habe er sich entschlossen zu sprechen. Aber er hatte gesehen, dass die Reihe der Sprecher noch nicht erschöpft war, und er gab es auf, jenes Wort zu sagen, welches heute Abend nicht gesagt werden sollte. Nur einmal noch, in der folgenden letzten Stunde, schaute er auf. Der Name eines Mannes war genannt worden, den England in die Geschichte seiner Sichtkunst des 19. Jahrhunderts längst neben die glänzendsten unverwischbar eingetragen hatte, den das Kunstgewerbe, einen seiner erneuerer und tätigsten Förderer nannte, und der endlich einer der gründlichsten Kenner und hervorragendsten Vertreter des Englischen Sozialismus war. Dieser merkwürdige und einzige Mann, Dichter, Maler und Sozialist in einer Person und Meister in allen, hatte trotz seiner weißen Haare die Lebendigkeit und Frische eines Jünglings. Unvergesslich war noch immer für Orben einer seiner zahllosen Vorträge, die er heute in irgendeinem der kleinen Clubsäle der Socialist League-Brunchen in London verhunderten und morgen in Edinburgh oder Glasgow auf öffentlichen Versammlungen vor Tausenden hielt, geblieben. The Coming Society. Und nie hatte sich vor Orbens Augen verlockender und begehrlich täuschender das Bild der freien Gesellschaft hingestellt, als unter dem Banne dieser Worte, denen der Dichter Zauber und Schönheit, der Künstler Plastik und Fülle und der Denker Beweiskraft und Überzeugung zu leihen suchte. Wie schön es wäre, wenn es so sein könnte, wie alles aufgelöst wäre, in Harmonie und Frieden, hatte er damals gedacht. Ein alter Barde und Patriarch und doch wieder der natürlichste, gesündeste alte Engländer, der Self-Mate-Man, in blauem, hemptlosen Kragen und bequemstem Anzug stand er da und erzählte mehr, als er sprach, von den Tagen von Chicago. Der Beifall, mit dem sein Kommen und Abtreten begrüßt wurde, gab Zeugnis von der Popularität dieses Mannes, dessen Lebendigkeit und Tatkraft für die Sache der sozialen Bewegung keine Ermüdung zu kennen schien. Die zehnte Stunde war lange vorüber, als der Chairman sich erhob, um mit seiner klaren, lauten Stimme die Resolution zu verlesen. Die Hände flogen in die Höhe. Keine erhob sich bei der Gegenfrage. Die Resolution war einstimmig angenommen. Ein Kabeltelegramm wurde nach New York gesandt, wo am folgenden Tage aus demselben Anlass ein demonstratives Meeting stattfinden sollte. Es brachte die Wünsche der hier versammelten über das Meer. Dann begann der Saal sich langsam zu lehren. Die lebhaft sprechende, aufgeregte Menge schob sich allmählich durch die Türen ins Freie. Die Reporter packten ihre Blätter zusammen, einzeln es noch miteinander vergleichend. Die Tribüne wurde leer. Nur jene Frau, welche zuerst gesprochen hatte, stand noch bei dem Chairman. Die Arteistin und Kommunistin nebendem Priester der Kirche und christlich-sozialen Demokraten. Wahrscheinlich ließ sie sich noch einige Namen und Notizen für ihr kleines, allmonatlichen vierseitiger Stärkeerscheinendes Blatt geben. Als Orben jene beiden sah, dachte er, wie innerlich sich ihre Anschauungen berührten und wie es doch nur Scheinwände waren, was sie zwischen sich sahen. Und Ferner, wie unvereinbar schroff er selbst gerade dem, was jene verbannt, gegen Überstand. Nachdem er sich herzlich von dem Alten, den noch von dem jungen Amerikaner zurückgehalten wurde, verabschiedet hatte, ging er langsam und allein hinaus. Ende des vierten Teiles Teil 5 von Die Anarchisten von John Henry Mackay Gelesen von Ragnar Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. An der Tür standen noch die Genossen mit ihrem Blättern, deren Namen sie riefen. Orben erkannte einen unter ihnen, welcher der Autonomie angehörte, einen jungen Mann mit blondem Bart und freundlichen Zügen. Er fragte ihn nach Trupp und erhielt die Bestätigung, dass er nicht da gewesen war. Als er hinaus treten wollte, erhielt er einen Schlag auf die Schulter. Er wandte sich um. Vor ihm stand ein seltsamer alter Mann, dessen Gesicht man wohl nicht mehr vergaß, wenn man es einmal gesehen hatte. Es war alt, eingefallen, durch Furcht und scharf geschnitten. Der Mund trat zurück, so dass das unrasierte Kinn hart hervortrat. Die Oberlippe war von einem kurz geschnittenen, struppigen Bart bedeckt. Die Augen lagen hinter einer großen Stahlbrille verborgen, aber in Augenblickende Erregung blitzend und diesem alten Antlitz, welches Kummer und Mühsal verändert hatten, um seine charakteristischen Eigenschaften, ohne sie verwischen zu können, nur schärfer hervortreten zu lassen, noch immer etwas Kühnes verleihend. Sonst aber schien die Gestalt des Alten gedrückt unter der schwer niederziehenden Wucht einer Mächtigen überfüllten Ledertasche, welche an seiner Seite hing. Um den Hals trug er ein vielgeknotetes, buntfarbiges Wollentuch, welches das Hemd verdeckte und dass er auch im heißesten Sommer so wenig ablegte wie den abgetragenen braunen Mantel. »Hallo, alter Freund« rief Orben und schüttelte ihm die Hand. »Seid ihr auch da? Kommt, wir wollen ein Glas trinken. Der alte nickte. Aber kein Ale, komm, Wade. Kein Brandy, nur eine Limonade. Seid ihr denn Temperenzler geworden? fragte Orben lächelnd. Aber der alte ging bereits voran. Sie traten in das große Public House an der nächsten Straßenecke. Die geräumige Privatabteilung am Ende war ziemlich leer, während die übrigen überfüllt waren. Orben erkannte eine Gruppe von englischen Sozialisten, die ebenfalls zu eben dem Meeting beigewohnt hatten. Man schüttelte sich die Hände, dann nahm er dem Alten seine Tasche ab, bestellte und sie setzten sich auf eine der Bänke. Es wurde keine Versammlung von Sozialisten in London abgehalten, ohne dass dieser Alter auf ihr zu sehen war. Seit wie langen Jahren? Keiner wusste es. Aber jeder kannte ihn. Der eine oder andere hatte auch wohl schon gelegentlich eine seiner originellen Reden oder Ansprachen gehört und gefragt, wer denn dieser alte grauhaarige Mann mit den scharfen Zügen sei, der mit so jugendlicher Leidenschaftlichkeit seine wilden Anklagen gegen das bestehende schleuderte und mit so jugendlicher Wärme sein Ideal der Brüderlichkeit und Gleichheit verteidigte. Dann mochte er die Antwort erhalten haben, es sei ein alter Kolporteur, der seinen Unterhalt durch den Verkauf sozialistischer Broschüren und Zeitschriftern verdiente. Wer aber wirklich war, wussten nur wenige. Er erzählte gern und so hatte er einmal zu Orben gesagt, dass er schon an der Tchatistenbewegung teilgenommen und Orbeln wusste auch, dass seine Broschüren und Elaborate unter den Millionen Büchern des britischen Museums, dieses einzigen wirklich sozialen Institut des der Welt, genauso sorgfältig gebunden, numeriert und katalogisiert zu finden waren, wie die seltensten Handschriften vergangene Jahrhunderte. Nun, was habt ihr Neues? fragte er, als sie sich gesetzt hatten. Der Alte zog seine Ledertasche heran und packte aus. Sorglos und unbekümmert um die Umstehenden streute er seine Zeitschriften und Blätter um sich her, während er für Orben aussuchte, was dieser noch nicht besaß und mit seiner lauten Stimme, seine originellen Urteile über den Wert und Unwert des einzelnen Abgab. Was ist denn das? fragte Orben und griff nach einem kleinen Heft, das seine Aufmerksamkeit erregte. Impeachment of the Queen, Cabinet, Parliament and People. Fifty Years of Brutal and Bloody Monarchy. Orben sah erstaunt auf die Ausstattung dieses seltsamen Opus. Es war mit Durchweg gleichgroßen, groben Buchstaben gesetzt, welche nur zum kleinen Teil klar, aber dennoch bei der unverhältnismäßigen Größe stets erkennbar herausgekommen waren, da das Papier von dem unregelmäßigen Druck durchschlagen war, war immer nur eine Seite bedruckt und je zwei Blätter zusammengeklebt, und da das ganze, acht solcher Blätter stark, mühsam und unregelmäßig mit der Schere beschnitten war, so betrachtete es Orben mit einiger Verwunderung. Er las einige Zeilen, welche unter seltsamer Verwendung der Absätze und Interpunktionszeichen eine leidenschaftliche Anklage im Lapidarstil gegen die Königin bildete. We world, workers, we world. Heads off. Lass er mit Zentimeter hohen Buchstaben auf einer der folgenden Seiten. Was ist denn das? fragte er. Über das Gesicht des Alten zog ein Lächeln. Das ist mein Jubiläumsgeschenk für die Königin, rief er. Aber warum denn in dieser primitiven Form? Der Alte schüttelte sein grauen Kopf. Lock hier, sagte er und nahm seine Brille ab. Meine alten Augen sehen nichts mehr, da muß ich mich behelfen und große Lettern nehmen, die ich fühlen kann, mit den Fingerspitzen, eine nach der anderen. Da ist kein Druckfehler, nur die Interpunktion. Und ihr habt das selbst gedruckt? Gesetzt mit den Fingern ohne Augen und ohne Manuskript aus dem Kopf, gedruckt ohne Presse, immer nur eine Seite, geheftet und herausgegeben. Aber das war eine riesen Arbeit. Schadet nichts. Aber es ist gut. Das muß der Arbeiter lesen. Orben sah staunend auf den unförmlichen Druck und dachte mit einer Art von Bewunderung an die ungeheure Mühe, welche das Zustande bringen dieser wenigen Blätter dem Alten gemacht haben mußte. Ob es wohl im Zeitalter des Marinoni-Pressen noch ein zweites solches Druckwerk gab, so grotesk in seinem Äußeren an die anfänge guten Berkscher Buchdruckerkunste erinnert? Orben Lars. 50 Jahre immer wachsender Wohlstandsfüllerei und Verbrechen, begangen von den königlichen aristokratischen und verdammenswerten Klassen. So begannen sie und setzten sich fort in einer Wier durcheinander geratenen Aufzählung der Kosten der Kriege einer wahrlosen, meist aus persönlicher Erinnerung zusammengehäuften Menge von Namen, um mit einer heftigen Verwünschung zu enden. Oh, die Flüche von tausend gemordeten, verhungerten Menschen mögen über dich kommen! Vektoria Guelph! Auf deine brutale und blutige Monarchie! Und mit wachsendem Erstaunen las Orben auch die letzte Seite, aus welcher ihm in ungefügten und wirren Worten eine heiße Empörung entgegen loderte. Auch die Engländer, welche den Alten kannten, waren neugierig nähergetreten. Man nahm ihm lachend ab, was er an Exemplaren bei sich hatte. Dann packte der Alte seine Sachen wieder in die Tasche, warf sie mit einem kräftigen Ruck über die Schulter, stülpte seine Hüte, er trug stets zwei Filzhüte übereinandergezogen und es war das eine seiner unverwüstlichen Eigenheiten auf den grauen Kopf und verließ mit lautem, hartem Lachen von Orben begleitet den Ort. Sie gingen zusammen nach Morgate Station. Der alte sprach fortwährend, halb für sich und so undeutlich, dass Orben auch die andere Hälfte nur schwer verstehen konnte, aber er kannte ihn und ließ ihn ruhig gewähren, machte der Alte doch stets auf solche Weise seinem Gerolleluft. Auch als er sich schon mit einem festen Händedruck verabschiedet hatte, sah Orben ihn noch, wie er gestikulierend und vor sich hinredend weiter ging. Dann verschwand er in dem treibenden Strom und Orben trat an den Schalter von Morgate Station. Auf der mittleren Plattform des unterirdischen Riesenraumes fand er sich wieder mit einer Anzahl Bekannten zusammen, welche wartend Darstanden und sich unterhielten. Einige der Sprecher des heutigen Abends waren unter ihnen. Orben setzte sich müde in eine Ecke. Züge rasten ein und aus, die Holztreppen hinab und hinauf drängten und polterten die Massen. Die Halle war durchzogen von dem weißgrauen Rauch und Dampf der Maschinen. Erstrich über die Plattformen und die dort stehenden hin, gräuselte sich um die unzähligen geschwärzten Pfeiler, Balken und Pfosten, legte sich schmeichelnd wie ein Schleier an die Decke hoch oben und suchte sich endlich durch die Luftöffnungen seinen Weg hinaus auf die Straße, in das Leben, in dem Lärm und in das Getöse von London hinaus. Well, come wait! wurde der ihnen nachsehende, plötzlich von dem neben ihm Sitzenden, einem englischen Schriftsteller sozialer Aufsätze und Werke gefragt, was denken sie über Chicago? Er war Orben nicht sympathisch und, dass dieser nie einen Hehl aus seinen Sympathien und Antipathien machte, war ihm nicht unbekannt. Trotzdem drängte er sich bei jeder Gelegenheit an ihn heran. Orben wusste ganz gut, dass er, wie alles, so auch die entsetzlichen Vorgänge, nach denen er fragte, kühlen Herzens verarbeiten würde. Er sah ihm unhöflich und ohne zu antworten ins Gesicht. Dem andern war dieser starre und gleichgültige Blick unerträglich. Well, sagte er wieder, denken sie nicht, dass der bourgeoisie keine Schändlichkeit gegen das Volk zuschändlich ist, wenn es die Erhaltung ihrer elenden Vorrechte gilt? Söchten ließ er, sagte Orben, würden sie, wenn sie an das Ruder gelangt sind, etwa eine andere Taktik befolgen? Und er sah zu dem Frageempor mit seinem sarkastischen und überlegenen Lächeln, dessen wegen er so verhasst war bei allen, die er nicht liebte. Und ohne ein weiteres Wort stand er auf, nickte und stieg schwer und langsam in den heranbrausenden Zug, der ihn nach einer Minute vor Lärm, Wir-wa und Türen schlagen, mit rasender Eile in der Richtung nach King's Korsfort trug. Die Arbeitslosen. Nun hatte die Welt statt an der Thamese, die größte Warze der Erde, wieder ihr alljährliches Schauspiel. Den unheimlichen Anblick jener Scharen, welche nur ein Übermaß von Elend, das Schreckgespenst des Hungertodes, aus ihren Höhlen zu treiben, vermochte, um sich im Herzen der Stadt, auf jenem weltberühmten Platz, welcher der Erinnerung an vergangenen Tage des Rums und der Größe geweiht ist, mit der Frage zu beschäftigen, was tun, um morgen noch zu leben, wie diesen langen Winter ohne Arbeit und ohne Brot überstehen. Denn diese Unglücklichen, die längst gelernt hatten, dass es für sie keine Rechte auf der Erde gab, weder auf einen Fuß breit ihres Bodens, noch auf das Geringste ihrer Güter. Sie hatten jetzt auch ihr letztes Recht. Das Recht, sich für andere tot schinden zu dürfen, verloren. Und standen Gesicht an Gesicht mit jenem Schreckbild, welches der treueste Begleiter der Armut durch ihr ganzes Leben ist. Dem Hunger. Die Verzweiflung war es, die diese Menschen, deren Bescheidenheit und Genüksamkeit so groß war, dass sie aufhörte begreiflich zu sein, hinaus trieb unter die Augen des öffentlichen Lebens. Der feuchte, unfreundliche Oktober ging zu Ende. Die Tage wurden kürzer und die wilden Stunden des nächtlichen Lebens länger. Schon in den Morgenstunden fühlte sich die weite, kalte Fläche von Tuvalga Square mit den Gestalten des Elends. Aus allen Teilen der Stadt kamen sie her. Glücklich wehren die Not noch nicht zur Aufgabe der eigenen Wohnung, des Schmutzloches im Keller oder im fünften Stock und des Winkels von Zimmer gezwungen hatte. Glücklich auch der noch, welcher im Laufe des Tages mit Hilfe eines guten Zufalls so viel hatte auftreiben können, um in einem der Lodginghäuser Unterkunft zu finden. Aber auf den meisten dieser kranken, bleichen und müden Gesichter war nur zu deutlich erkennbar, dass sie die kalte Nacht durch auf einer Bank am Thames-Embankment oder in einem Torweg oder Durchgang von Covent Garden geruht hatten. Die anempleut. Ja, sie machten wieder viel von sich reden in diesem Jahr der Gnade. Seit 35 Jahren traten sie nun schon so Jahr für Jahr bei Beginn des Winters vor das Antlitz des Reichtums hin. Und jedes Jahr wurde ihre Zahl größer. Jedes Jahr ihr Auftreten sicherer. Jedes Jahr ihre Forderung bestimmter. Noch stammten in wacher Erinnerung die Februar-Wiats von 1886, bei denen es ohne Eigentums-Beraubungen nicht abgegangen war. Sie hatten nichts gemein mit irgendeiner Partei. Sie hatten keine erklärten Führer im Parlamenthaus, welche ihre Rechte vertreten. Der Hunger war ihr Leiter und treibbar. Keine Organisation schloss sie zusammen, doch das Elend schweißte sie aneinander. Woher kommen in den Tagen politischer und sozialer Empörung plötzlich die unbekannten Mitkämpfer wie Ratten aus ihren Löchern? Ah, es sind die Rekruten der großen Armee der Schweigens, welche nie mitgezählt wurden und doch so oft die Entscheidung herbeiführten. Es sind die Glieder jener großen Masse, welche sich Volk nennt. Die Rechtlosen, die Ausgestoßenen, die Namenlosen, jene, die nie waren und nun plötzlich sind. Ein enthülltes Geheimnis und ein Wesen werdender Schatten, ein zum Leben erwachter Scheintotter, ein jährlings zum Mann gereiftes, nie beachtetes Kind. Das ist das Volk. Mann rechnete nie mit ihm, da es keine Rechte besaß. Nun rechnet es sich selbst mit und seine Zahlen zermalmen. Ihr Lügner, die ihr in seinem Namen groß geworden seid unter seinem Deckmantel, die Verbrechen eurer Gewalt begangen habt, wie seid ihr plötzlich zu Nichte geworden? Ihr habt es betrogen, verraten, verkauft, ein Wort, ein Gespenst, ein Nichts war es, mit dem ihr hantiertet, nach Lust und Gefallen. Und nun tritt es plötzlich vor euch hin. Leibhaftig vor euch hin. Gleichgültig, verständnislos und hartherzig wie immer stand die Bourgeoisie und ihre Regierung den Arbeitslosen auch in diesem Jahre gegenüber. Als ihr tägliche Anblick unangenehm zu werden begann, rief sie nach der Polizei und ließ sie vom Square vertreiben. Sie gingen in den Heidpark, man ließ sie auf den Square zurückkehren, um sie von neuem Bruttal zu verjagen. Man reizte sie, um sie verhaften zu können, und wenn sie vor dem Richter standen, erklärte dieser ihre Aufzüge für theatralisch, und keine Hand erhob sich, diesen Buben ins Gesicht zu schlagen. Sie wandten sich an den Staat, mit der demütigen Bitte um Arbeit, und der Staat gab ihnen die Antwort zurück, daß er nicht im Stande sei, ihnen zu helfen. Aber ihr Blick reichte natürlich nicht weit genug, um zu sehen, daß gerade dieser Staat es war, der sie verdarb. Nur müder, hungriger und verbitterter noch als vorher kehrten sie von ihren fruchtlosen Bittgängen um Arbeit bei den Behörden zurück. Und wenn der frühe Morgen geraute, standen Scharen von ihnen hungant und furchtbar erregt an den Gittern der Docs, wo alltäglich eine nicht geringe Zahl kräftiger Hände zum Aus- und Einladen der Dampfer gebraucht wurde. Wem es gelang, sich durch stundenlanges Warten und rücksichtslosen Gebrauch der Fäust und Ellbogen fortzudrängen und angenommen zu werden, dem war für einen Tag geholfen. Aber verhältnismäßig, wie wenige waren das? Die meisten kehrten, Verzweiflung im Herzen und einen Fluch über das elende Leben auf den Lippen zurück zu ihren Leidensgenossen, um zu hören, wozu diese nun rieten. Sie hatten ja nichts zu tun. Seit Wochen schon dauerten ihre Zusammenkünfte, und seit Wochen brachten die Londoner Tageszeitungen froh, einen neuen Stoff zu haben, um ihre endlosen Spalten zu füllen, lange Aufsätze zu der Frage der Anämpleut, vielweise lehren und keine Spur von Verständnis für die eigentlichen Gründe dieses Elends. Viel schöne Worte und kein einziger Weg der Rettung für die Unglücklichen. Jede unter ihnen wusste ein anderes Mittel gegen das Übel und brachte es vor mit dem lächerlichen Ton der Unfehlbarkeit. Darin aber waren alle einig, daß es eine Schmach für ein geordnetes Gemeinwesen sei, daß dieses verkommene Gesindel sich unterstehe, sein Elend auch noch öffentlich zu zeigen. Mochten sie doch verhungern bei Tag und erfrieren bei Nacht, schweigend da draußen in ihren Winkeln und Löchern, wo man nichts davon sah und hörte. Aber so die ästhetischen, zarten Gefühle der guten Gesellschaft durch den nahen Anblick all dieses Jammers und Schmutzes zu verletzen, welche Frechheit. Es war an einem Sonntag, dem vorletzten Sonntag dieses unerfreulichen und trüben Monats. Als Trupp sich entschlossen hatte, seinen freien Nachmittag zu verwenden, um sich von der Ausdehnung und der Bedeutung dieser Zusammenkünfte ein richtigeres Bild zu machen, als er dies aus den Erzählungen seiner Genossen und seiner Mitarbeiter in der Werkstatt zu gewinnen, vermochte. Er war ein Clark and Well Green, dem altbekannten Versammlungsort so vieler Parteien und Jahre, um die Mittagsstunde gewesen, hatte dort mit Ingrim noch einen Teil der Reden mit angehört und zog nun in einem ungewöhnlich starken Zuge von Arbeitslosen, dem eine rote Fahne vorangetragen wurde, den Stwent hinunter und auf Tverfallgas quer zu. Er hatte noch keinen Bekannten getroffen, war aber mit einem der neben ihmgehenden in ein Gespräch geraten, als dieser, welcher ihn rauchen sah, ihn um etwas Tabak gebeten hatte, um den Hunger nicht so zu fühlen. Und ihr Gespräch war, trotzdem Trupp sich nur schwer in Englisch ausdrücken konnte und kaum die eine Hälfte ordentlich verstand und die andere sich erraten mußte, von dem, was ihm erzählt wurde, schnell lebhaft geworden, als er dem krank und verwacht aussehenden, in dem Nächstliegenden von Lockhearts Cocoa Shops, mit seinen letzten Geldstücken einige Sandwiches gekauft hatte. Er hatte ja noch Arbeit. Wie lange noch? Das wußte er freilich auch nicht. Es war eine lange, alltägliche Geschichte des Leidens, die jener ihm erzählte. Elend bezahlte Arbeit den ganzen Sommer hindurch, plötliches Aufhören derselben, Stück für Stück des kleinen Hausrats zum Pfandhaus, das Feelen bald auch des nötigsten Lebensunterhaltes, sein kleines Kind gestorben aus Mangel an Nahrung, die Frau im Arbeitshaus, und er selbst, ich, ich hänge mich lieber auf, als auch dahin zu gehen. Schloss er. Trupp betrachtete ihn. Es war ein intelligent aussehender, schon älterer Mann. Und fragte dann, wie viel Unbeschäftigte glaubt ihr, gibt es Augenblicklich in London. Sehr viele, sagte der andere, sehr viele, sicher mehr als hunderttausend. Und wenn ihr die Frauen und Kinder hinzuzählt, noch viel mehr. Eine halbe Million. Was auf Tuervalga Square zusammenkommt, das ist nur ein kleiner Teil, und von dem besteht ein Fünftel dazu noch aus gewerbsmäßigen Bettlern und Herumtreibern, Taschendieben und Tagtotschlägern, und hat nichts zu tun mit den Anämpleut, welche nur ehrliche Arbeit haben wollen. Aber sie geben uns keiner und lassen uns hungern. Wir sind gestern auch wieder zu dem Board of Works gegangen. Was ist das? Unterbrach ihn Trupp, der wenig wusste von den verzweigten Einrichtungen der Stadt. Es ist die Behörde, welche die großen Stadtbauten ausführt. Ihr Office ist ganz nah dem Square. Und da war einer unter den Sprechern, der legte klar, dass sie die Thameser arbeiten, und denen schon so viel geredet ist, in Angriff nehmen und so sehr vielen von uns Arbeit geben könnten, und ein anderer, der sprach von der Anlegung, von Abzugskanälen, unter Gründung von Armendörfern in der Nähe von London. Aber sie wollen nicht. Sie wollen nicht. Trupp hat da aufmerksam zugehört. Und dabei werden in London jährlich zweieinhalb Millionen Pfund Stirling für Armenabgaben aufgebracht, zwei Millionen allein aus freiwilligen Beiträgen. Wo das Geld hinkommt? Ich wünschte es zu wissen. Ja, sagte Trupp, das sind eure Diener, die Diener des Volkes und die Verwalter seiner Angelegenheiten. Und auf dem Polizeiamt sind wir auch gewesen und haben die Antwort erhalten, dass jeder der Beschäftigungs- und Obdachlos angetroffen werde und sich weigere zum Arbeitshaus zu gehen mit Gefängnis, mit harter Arbeit bestraft werden würde. Was seid ihr? Ach, ich habe schon viel getan, wenn ich Hunger hatte und meine Arbeit nicht fand. Jetzt war ich bis vor zwei Monaten in einer Konservenfabrik, machte Blechbüchsen, jeden Tag zwölf Stunden, nie weniger, oft aber vierzehn. Und wie viel? Well, wenn es gut ging acht Schilling, meistens sieben Schilling, oft nur sechs Schilling die Woche. Trupp lebte seit einiger Zeit im East End, er kannte die Löhne der englischen Arbeiter, er kannte Familien von acht Personen, welche zusammen nicht mehr als zwölf Schilling in der Woche verdienten, von denen sie vier für ihr Loch von Zimmer zahlen mussten. Er wusste, dass unter den Streichhölzer Schachtel und Sackverfertigerinnen und in hundert anderen Branchen die Hungersnot beständig krassierte. Die Hungersnot in der reichsten Stadt der Erde. Er ballte die Fäuste. Er selbst verdiente mehr. Er war ein sehr kenntnisreicher und befähigter Mechaniker, dessen Arbeit eigenes Nachdenken erforderte. Er war vom Kind zum Mann geworden in diesem unermesslichen Leid, dessen Anblick ihn nie in keinem Lande in keiner Stadt verlassen hatte. Aber was er in London sah an wahnsinnigem Luxus auf der einen und hoffnungslosen Jammer auf der anderen Seite, das übertraf alles. Er zog einen zerknitterten Zettel aus der Tasche, dessen er sich jetzt wieder erinnerte und überflog ihn beim Weiterschreiten. Es war das Jubilee Manifesto, der Social Democratic Federation. Er überflog die folgenden Zahlen. Vier Millionen Menschen in Großbritannien abhängig von Mildtätigkeit. Die Arbeiter, nicht im Stande, mehr als den vierten Teil dessen, was sie hervorbringen, zu erhalten. 30 Prozent der Kinder der Bordschools halb verhungert. 54 Personen in einem Jahr an Hunger gestorben in London. 80.000 Frauen, zehn auf hundert, prostituierte. Bilder aus den 50 Jahren des Fortschritts. Es ist eure eigene Schuld, sagte er zu seinem Begleiter, während sie Fleet Street durchschritten, die Straße der großen Zeitungen, deren Namen von allen Giebeln und von allen Wänden herniederriefen, es ist eure eigene Schuld. Und das Gebrause des immer mehr und mehr anschwellenden Zuges, welcher sich ernst und drohend, nach dem Strand zuwälzte, schien die Wucht seiner Worte unterstützen zu wollen. Es ist eure eigene Schuld, wenn die Erde, die euch gehört, nicht euer ist. Eure eigene Gedankenlosigkeit und Feigheit. Das sind eure schlimmsten Feinde. Nicht die Handvoll elender Geldsäcke und Nichtstour, sagte er verächtlich. »Ah, ihr seid ein Sozialist«, meinte der andere lächelnd. Trub zuckte die Achseln. »Da seht hin, rief er laut in seinem schlechten und fehlerhaften Englisch, diese Läden, die ihr gefüllt habt mit Brot und an denen ihr Hungern vorbeigeht, diese Magazine, die ihr bis zum Brechen gefüllt habt mit Kleidern, wem gehören sie, wenn nicht euch und euren frigenden Kindern. Es war keiner unter denen, die aus dem unaufhaltsam dahin flutenden Zuge diese einfachen Worte gehört und verstanden hatten, der ihnen nicht beigestimmt hätte. Aber schweigend, ermattelt und willonlos trugen sie alle ihren nagenden Hunger an dem zur Schau gestellten Überfluss vorüber. Keine dieser Hände, welche immer nur für andere gearbeitet hatten, immer nur die Taschen anderer gefüllt, um selbst leer, immer leer zu bleiben, streckte sich jetzt aus, um einen kleinen, verschwindend kleinen Teil von dem wiederzunehmen, was ihnen vorenthalten war. Ende von Teil 5 Teil 6 von Die Anarchisten von John Henry Mackay Gelesen von Ragnar Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Schweigend und unsicher zogen sie dahin, die langen Straßen des Reichtums hinunter, sie, denen man alles genommen und nichts gelassen hatte. Keinen Fuß breit Erde, keines jenere viel gepriesenen Menschenrechte, keines auch der nötigsten Existenzmittel, als eine furchtbare Anklage gegen sämtliche Institutionen einer irdischen Gerechtigkeit, als ein unabweisbarer, unwiederlegbarer Beweis gegen die Existenz einer Göttlichen. Und sie, sie wurden als eine Schmach der Zeit bezeichnet, sie welche nur die Opfer der Schmach ihrer Zeit waren. So wirrten am Ende des 19. Jahrhunderts überall die Begriffe unerkennbar durcheinander und die Schuldigen glaubten ihrer Schuld zu entrinnen, wenn sie Ursache und Wirkung der bestehenden Verhältnisse miteinander sophistisch zu vertauschen suchten. Das waren Trubs Gedanken, als er schweigend in dem schweigenden Zuge die unabsehbar lange Straße hinunterschritt. Die Schar schien immer größer zu werden, je mehr sie sich dem Turfal Gasquere ernährte. Trub und der Arbeiter, mit die mir gesprochen hatte, gingen immer noch nebeneinander her, aber sie sprachen nun nicht mehr. Jeder war mit seinen Gedanken beschäftigt. Man hatte des ersteren Worte vernommen und dieser hörte, wie sie darüber diskutierten. Diese verdammten Deutschen, rief ein junger Mann, sind an allem schuld. Sie drücken unsere Löhne. Und er sah sich drohend nach Trub um. Trub wusste gleich, was Jena meinte. Er hatte schon zu oft von den Bloody Germans gehört, als dass er diese alte Anschuldigung, welche den Ausbeutern so prächtig zu statten, kam, um die Augen ihrer Arbeiter von den wirklichen Ursachen ihres Elends abzulenken, nicht verstehen sollte. Seine feste Gestalt, sein düsteres, bärtiges Gesicht, seine ganze Haltung, schienen dem jungen Mann in dessen zu wenig Vertrauen erweckend zu sein, als das er versucht hätte, mit ihm Händel anzufangen. Und Trub ließ ihn und die anderen bei ihrem Glauben über die Niederträchtigkeit der deutschen Arbeiter, welche nur nach England kommen, um den Englischen ihr Brot zu stehlen. Aber es verminderte seinen Schmerz und seine Bitterkeit nicht, wenn er sich vergegenwärtigte, wer es wirklich war, der von Deutschland nach England kam. Er kannte jene Scharen, welche nicht nur die Hoffnung auf einen besseren Verdienst, sondern auch auf freieres und menschenwürdigeres Dasein zum verlassen der Heimatt trieb. Denn wie war es möglich für sie zu leben, unter dem beständigen Druck eines wahnsinnigen Gesetzes, das Schandgesetz, so nannte es der Volksmund, welches den Gedanken zu morden, das Wort zu ersticken, jeden Schritt und Tritt zu bewachen, sich vermaß. Als der Zug auf dem Square anlangte, war Trub überrascht zu sehen, wie stark bereits die Menschenansammlung auf ihm war. Die große, weite Fläche des Innenraumes war fast gefüllt mit einer hin- und hertreibenden Menge, und in sämtlichen umliegenden Straßen schien der Wagen- und Menschenverkehr nicht schwächer, wie an Wochentagen zu sein. Der ankommende Zug wurde mit stürmischen Rufen empfangen. Trub trat aus und blieb in der Nähe von Morley's Hotel stehen. Er sah die Reihen den Square betreten, den Mann, der die rote Flagge getragen hatte, mit mehreren anderen den Fuß der Nelson-Säule besteigen, und er sah, wie sich dort im nächsten Augenblick eine tausendköpfige, aufmerksam den Worten eines Redners lauschende Menge ansammelte. Er stand erhöht auf dem nach St. Martin's Church sich hinaufziehenden Wege. So konnte er den Fuß der Säule überblicken, der dicht besetzt war. Er sah die heftigen Gestikulationen der Redner, das Wehen der Roten Fahne und die schwarzen Helme der Polizeimannschaft, welche sich in großer Anzahl unmittelbar unter den Redenden aufgestellt hatte. Zuweilen wurde ihm der Ausblick durch ein vorüberfahrendes Cap oder einen dicht beladenen Omnibus genommen. Plötzlich sah er, wie eine ungeheure Bewegung in die Masse kam, welche den Square besetzt hielt. Ein Aufschrei des Schreckens und der Entrüstung gleichzeitig aus tausend Kehlen brach in die Luft und gleich einer mächtigen dunklen Woge flutete die Menge zurück, sich weit über die Treppen an der Nordseite und die Straße ergießend. Die Polizei hatte plötzlich und gänzlich unvermittelt in ihrer ganzen aufgestellten Stärke einen Angriff auf die ruhig Zuhörenden gemacht und trieb nun die schreienden, rücksichtslos vor ihren geschlossenen Reihen her. Trub führte, wie eine entsetzliche Wut in ihm emporquoll. Diese überlegte und absichtliche Rohheit machte ihm das Blutkochen. Er drängte sich über die Straße und stand an der steinernen Einfassung des Platzes. Unter ihm lag er schon zur Hälfte Square. Mit Faustschlägen und Fußtritten jagten die Bückel die Wehrlosen vor sich her. Wer nur die geringste Mine machte, sich zur Wehr zu setzen, wurde niedergeworfen und fortgeführt. Ein junger Mensch hatte sich ihren Händen entrissen. In fliegendem Lauf suchte er den Ausgang des Platzes zu gewinnen. Aber die dort aufgestellten, rissen ihn sofort nieder, während die nach außen getriebene Menge diesen Akt widerlicher Brutalität mit Ausrufen der Verachtung und Wut begleitete. Mit einem Satze sprang Trub, als er dies sah, über die Brüstung, welche hier, sie senkt sich langsam von Norden nach Süden, noch Meter hoch war. Er eilte dem Fuße der Säule zu, auf dem noch immer einige der Redner standen. Der Farnenträger hatte sich gegen die Säule gestemmt und hielt die Fahne mit beiden Händen. Er stand ganz allein. Aber er war augenscheinlich entschlossen, nur der äußersten Gewalt zu weichen. Jetzt zog sich die Polizei wieder langsam an den Fuß der Säule zurück, wo sie sich von neuem aufstellte. Und auf dem Fuße folgte ihr von allen Seiten und von allen Eingängen wieder die Menge. In wenigen Minuten war die ganze Fläche wieder bedeckt, mit einer dunklen Flut von Menschen, deren Empörung gewachsen, deren Rufe nach der Fortsetzung der Rede ungeduldiger, deren Aufregung gewaltiger geworden war. Wieder füllte sich der Fuß der Säule. Man hob und zog sich gegenseitig hinauf. Vor der Fahne stand ein junger Mann von etwa dreißig Jahren. Er war einer der besten Redner und unter den Arbeitslosen sehr bekannt. Er war totenbleich vor Erregung und blickte mit dem Ausdruck unversöhnlichen Hasses auf die Gestalten der Polizisten zu seinen Füßen nieder. Eine der Konstäbler rief zu den Rednern hinauf, dass er bei dem ersten aufrührerischen Wort jeden von ihnen auf der Stelle verhaften lassen würde. Mit einem unbeschreiblichen Ausdruck der Geringschätzung sah der junge Mann auf ihn herab. Trubb stand dicht vor der Reihe der Polizisten. So dicht, dass er von der nachdringenden Menge fast gezwungen wurde, sie zu berühren. Aber trotzdem hob er seinen Arm in die Höhe und rief den Obenstehenden ein lautes Go On zu. Sofort wurde sein Ruf den Umstehenden zum Zeichen eines lauten Beifall klatschens und zu unzähligen Rufen ähnlich hart. Es schien erst, als wollte die Polizei bei diesem Ausbruch des Gefühls der Menge einen neuen Angriff machen. Aber sie unterließ es und der Redner begann. Er sprach über das Recht der Redefreiheit in England und über die versuchte Unterdrückung desselben, welche bis jetzt erfolglos geblieben sei. Vor sich sehe er eine Menge, wie sie in diesem Jahre Tour Falgersquare noch nicht getragen hatte. Hierher, unter die Augen der ganzen Welt, hätten sie sich gestellt mit ihrer Forderung Brot oder Arbeit. Und hier, im Angesicht dieser verschwenderischen Reichtümer, welche sie selbst erschaffen, würden sie sich so lange versammeln, bis diese Forderung erfüllt worden sei. Sie hätten kein Fenster gebrochen und kein Stück Brot an sich genommen, um ihren Hunger zu stillen. Ein Lügner sei, wer das behaupte. Es wäre ihnen sehr angenehm gewesen, wenn wir es getan hätten. Dann hätte die Polizei einen bequemen Entschuldigungsgrund dafür, dass sie unsere friedlichen Versammlungen gestört und uns im Brutalster Weise zu Ausschreitungen zu Reizen gesucht hat. Neben Trubb stand der Reporter einer Zeitung, welcher mühsam im Stehen Schiffrenutizen machte. Er hätte dem gleichgültigen Mann das Papier aus der Hand reißen mögen. Angeekelt suchte er sich einen Weg, durch das ihn umgebende Gewühl zu bahnen. Er kam nur Schritt für Schritt vorwärts. Die Zuhörer bestanden nicht nur aus Arbeitslosen mehr. Viel verdächtiges Gesindel, welches in London bei jedem Anlass sich in unglaublich großer Anzahl ansammelt, viele Neugierige, welche sehen wollten, was es gebe, sowie eine Anzahl wirklich interessierter, hatte sich unter sie gemischt. Frauen mit ihren Kindern auf dem Arm, müde und hungrig, standen dicht neben dem aufgedonnerten Kleiderpuppen des Westends, von denen die eine oder andere sich auf den Square gedrängt hatte, nachdem ihr versichert worden war, es sei noch nicht gefährlich. Und unter der Menge sah Trubb ein Gesicht, welches ihn empörte. Das freche, höhne schlächelnde Gesicht eines Gentlemen in hohem Hut. Der Unweit der Säule stand. Und jetzt in die Worte des Redners ein Nonsense hinein rief, offenbar ein hochgestellter Beamter, welcher der Geduld und der Langmut des Volkes ebenso vertraunt wie den Revolvern seiner Polizisten, sich diese Frechheit herausnahm. Ein unwilliges Gemurmel entstand, während er ruhig mit seinem unverschämten Lächeln, über die ihn umstehende Menge hinwechser. »Du Bursche, dachte Trubb bei sich, dir wird das Lächeln eines Tages schon vergehen. Aber fast gleichzeitig stimmte er in das Gelächter ein, welches Ausbrach als dem Langen durch einen kräftigen Faustschlag von hinten her der Zylinder über Augen und Ohren getrieben wurde. Die Menge stob auseinander, und es entstand um den so gezüchtigten, dem das Lächeln vergangen war, schnell ein leerer Raum. Die Polizei rückte vor, obwohl sie nichts von dem Vorfall gesehen hatte. Trubb wurde von der Menge fortgerissen. Er stand nun an der Ostseite des Quers. Unterdessen hatten sich auch die anderen drei Seiten des Fußes der Säule mit Menschen bedeckt, und auch von ihnen wurde zu den Versammelten hinunter geredet. Nicht alles, was gesprochen wurde, stand im Zusammenhang mit dem Zweck der Versammlung, und aus der Stimme manches Redners klang mehr die Selbstgefälligkeit und die kindliche Freude an den eigenen Worten als die Empörung über die Zustände, welche er geißeln sollte und das Bestreben, diese selbe Empörung auch in den Herzen seiner Zuhörer zu wecken und zur Flamme zu entfachen. Trubb sah mit einem bösen Lächeln, einem dieser heftig gestikulierenden, geschäftsmäßigen Volksredner zu, der mit ermüdender Weitschweifigkeit den hungenden Londonern von ihren hungernen Leidensgenossen in Indiens sprach, und die Schändlichkeiten, die von der englischen Regierung in diesen unglücklichen Lande verübt sind und verübt werden, aufzählte, statt ihnen die ebenso großen Willkürlichkeiten der selben Regierung zu enthüllen, unter denen sie zu leiden. Lautes Gelächter und höhnische Zurufe ließen ihnen dessen gleich darauf von dem Schmetzer ab und sich einem jener bemitleidenswerten Fanatiker zuwenden, welche bei allen solchen Versammlungen ihre Mission erfüllen zu müssen glaubten, das verirrte Volk in die Arme und den Schoß der allein seligmachenden Kirche zurückzuführen. Die Armen in ihrem Dulden und Leiden und die Reichen in ihren Genüssen zu stärken. Trub sah sich den schwarz gekleideten Mann neugierig an. Das glatterasierte, fahre Gesicht, der scheue Blick der Augen und der süßliche Ton der leiernden Stimme, wären ihm zuwider gewesen, auch wenn der Mann nicht im Dienste dessen gestanden hätte, dass er hasste, weil er in ihm das Hauptmittel zur Verdummung und geistigen Unterdrückung des Volkes sah. Aber nur mit hohen Gelächter wurden die Worte des Missionars aufgenommen. Er wurde überschrien von allen Seiten. Drohrufe wurden laut, sich zu entfernen. Dann flogen Apfelsinen und Nussschalen nach ihm. Er ließ alles ruhig über sich ergehen und leierte so ruhig und monoton seine eingelernten Phrasen herunter, auf welche niemand hörte, als ging er ihn das ganze gar nichts an. Man drängte ihn fort von der Stelle, wo er stand. Kaum konnte er wieder Fuß fassen, als er in seiner Rede fortfuhr. Das Gebaren dieses neuen Christus war lächerlich und jämmerlich zugleich. Plötzlich flog ein Bewundernswert sicher gezieltes Ei auf den Sprecher zu. Eine faule, breige Masse schloss ihm klatschend den Mund. Das war zu viel, sogar für diesen Meertürer. Er hielt nicht mehr stand. Beschmutzt von oben bis unten, spuckend und sich blitzschnell duckend, schlüpfte er zwischen den Umstehenden durch, gefolgt von dem rohen Gelächter der aufgeregten und schreienden Menge. Trubb zuckte die Achsel. Er wünschte, dass jedem Volksverderber und Wahrheitsfälscher der Mund auf gleich drastische Weise geschlossen werden möchte. Er wandte sich ab und ließ sich von dem Schwarm vorüber an den Fontänen, deren schmutzige Wasserbecken über Seetware mit Abfällen aller Art, wieder zurück nach der Nordseite des Platzes treiben. Auch dort, an den Laternenpfälen des breiten Geländers sich haltend, standen jetzt redner und riefen auf die tief unter ihnen im Square stehenden ihre aufgeregten, abgehackten und aufregenden Setze hinunter. Einer von ihnen schien Trubb bekannt. Er erinnerte sich, ihn bei den Versammlungen der Social Democratic Federation gesehen zu haben. Es war ein Parteisozialist. Trubb hörte zu. Er verstand wieder nicht alles, konnte aber doch aus einzelnen Schlagworten entnehmen, dass jener über die rasende Entwicklung der großkapitalistischen Ausbeutung, die immer drohender werdenden durch sie bedingten Hungare wollten, die Vergesslichkeit der zu ihrer Unterdrückung angewandten Mittelsprach und wie er jenes Alte, durch einen voreingenommenen Kopf hingeworfene und seitdem so fest eingenistete Vorurteil Angriff. Es sei der Mangel an Lebensgütern, welcher das Elend gewisser Schichten bedinge. Dann ging er auf die Bekannten, zwischen Sozialdemokraten und kommunistischen Ideen die Waage haltenden, Theorien der Verteilung im Überfluss vorhandener Güter über und alles in Setzen von deren einzelne Worte die Wiederholung langer Jahre jedes wie in Erz gegossen zu haben schien und zur Phrase gemacht hatte. Die Wirkung war in dessen gering. Es waren wohl nur wenige, welche jedem Wort folgten und überhaupt zu Folgen vermochten. Die meisten ließen sich in der unaufförlichen Bewegung, welche sie, wie der Wind die Halme eines weiten Feldes hin und her ist, von einem Fleck zum Andern treiben. Meist versuchte die Stimme der Redenden vergeblich, gegen ihren Schwall anzukämpfen. Um die Bänke an der Nordseite des Square hatte sich eine laut lärmende Zahl von Kindern geschaht, von jenen Straßenarabern, welche zu jeder Tageszeit zu Hunderten die Hauptstraßen Londons überschwemmten, hinausgestoßen von den Eltern, wenn sie noch solche haben, und weitergestoßen von der gefüchteten Faust der Polizistin, von jenen Kindern, welche nie eine Jugend haben, welche in ihrem Leben keine andere Natur als die Bestaubte von Heidpark gesehen haben, wo sie an einem Sommerabende mit Hunderten ihrer Altersgenossen in der Serpentine baden, welche sich nie in ihrem Leben satt gegessen, und nie ein nicht zerfetztes und reinliches Kleidungsstück auf dem Leibe haben, welche nie verdorben worden sind, da sie nie unverdorben waren. Lachend und schreiend standen und sprangen sie auf den schmutzigen abgetretenen Bänken herum. Eines unter ihnen behauptete sich eine Minute lang auf der Lene einer derselben. Mit komischer Grandeza amte es die Bewegungen der Redner nach und schrie sinnlose Worte in das Gewühl hinein. Sein schmutziges, früh altes Gesicht strahlte vor Vergnügen. Dann wurde es hinabgerissen von den jauchzenden Kameraden. Trupp lächelte wieder, aber herb. Es war diese kleine Szene, wie die bitterste Satire auf den bittersten Ernst. Er sah in die schmutzigen, lasterhaften Gesichter der um ihn stehenden, wohin sein Blick fiel, elend, hunger und Verkommenheit. Und es waren seine Brüder. Er fühlte sich zugehörig zu ihnen allen, untrennbar mit ihnen verbunden, durch ein gleiches Schicksal. Über Tverfalgasquär hing ein monoton grauer, schwermütiger, sonnenloser Himmel. Höher schien sich diese kalte Kuppel gewirbt zu haben als sonst. Wieder ging von dem Fuß der Nelsensäule aus eine große Bewegung durch die Massen. Man sah ihn sich lehren. Man sah die rote Fahne über dem dunkeln Meer von Köpfen in der Richtung nach Westminster hin unterschwenken. Und ohne, dass eine Parole ausgegeben worden wäre, folgten ihr ganz von selbst die Tausende. Zu einer ungeheuren Schlange reiten und verdichteten sich die einzelnen Glieder. So wälzte sie sich Whitehall inunter, vorbei an den Spitzen so vieler Behörden, vorbei an den Erinnerungen der Geschichte, deren blutige Spuren von den Steinen dieser berühmten Straße von der Zeit fortgewaschen waren, vorbei an den beiden Wachen der Horse Guards, welche in ihren pralerischen Uniformen auf ihren wohlgenährten Pferden die Eingänge jenes niedrigen Gebäudes bewachten. Und hinauf durch die spalierbildende Zuschauermenge, welche dem seltsamen Zuge nachströmte, sobald er vorbeigezogen war. Mitten in den Reihen ging Trub. Etwas schneller schlugen seine Pulse, während er sich fortgezogen und hinuntergeschwemmt fühlte von der Bewegung dieses Tages. Die Türme von Parliament House tauchten immer klarer und ragender, aus dem feinen Nebel auf. Dann lag Westminster Abbey plötzlich vor der unübersehbaren Schar, die sich unaufhaltsam auf ihre Pforten eckos. Ende von Teil 6 Teil 7 Von Die Anarchisten von John Henry MacKay gelesen von Ragnar Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Er stand im Poets Corner der Westminster Abbey, eingepresst in der Menge, welche in den engen Banken keinen Platz fand. Er sah die Büsten und las die Namen, welche er nicht kannte. Was waren sie? Und was waren sie ihm? Er kannte nur einen englischen Dichter und seinen Namen fand er nicht. Percy Bisherry Der hatte die Freiheit geliebt. Darum liebte er ihn und las ihn, auch da, wo er ihn nicht verstand. Er wusste nicht, dass englische Engherzigkeit und Beschränktheit ihn, wie Bayern, dadurch ausgezeichnet hatten, dass sie ihm die Ehre eines Platzes in dieser halb hellen Ecke unter so viel echtem Genie und so viel falscher Größe bis jetzt hartnäckig verweigert hatte. Es war Gottesdienst. Von der Mitte der Halle her, wie aus einer großen Entfernung, drang die dunkle, monotone, halbsingende Stimme des Geistlichen, welcher nach einer unmerklich kurzen Unterbrechung bei dem so unverhofften Eindringen seine Vorlesung fortsetzte, so auch die Gemeinde, seine erschreckten Hörer, wieder beruhigend. Trub verstand kein Wort. Die Menge um ihn herum strömte einen starken Duft von Schweiß und Staub aus. Sie ward aufgeregter, nachdem das große Gefühl, welches sie übermächtig beim Eintritt ergriffen hatte, wieder geschwunden war. Einige hatten ihre Hüte aufbehalten, wenige andere setzten sie wieder auf. Meere bestiegen die Bänke und sahen über die anderen hinweg. Nur wenige halblaute Worte fielen in die großartige Erhabenheit diese Schweigens hinein. Trub setzte sich. Gegen seinen Willen war er erfasst von einem seltsamen, unerklärlichen Gefühl, wie er es seit langer Zeit, seit unendlich langer Zeit, nicht mehr empfunden. Je mehr der Raum uns umengt, desto mehr empfinden wir ihn, wenn die Flügel unserer Gedanken an seinen Wänden sich blutig schlagen. Je weiter er uns umwölbt, desto mehr vergessen wir ihn und seine Schranken. Trub blickte nieder und vergaß für die Zeit eine halbe Stunde völlig, wo er war. Sein ganzes Leben stieg ihm wieder auf. Aber die Umarmung dieser Erinnerung war nicht sanft und tröstend, wie die einer Mutter, zu welcher der Sohn zurückkehrt, sondern gewaltsam, unentrinnbar, zermalmend wie der tödliche Kuss eines Vampirs es sein muss. Sein ganzes Leben. Er war jetzt ein Mann von 35 Jahren auf der Mittagsröhr seines Lebens im Vollbesitz der Kraft seines Körpers. Er sieht seine Kindheit wieder, die durch hungerten, zerschlagenen Jahre seiner Kindheit. Als Sohn eines Tagelöhners in einem schmutzigen Flecken des sächsischen Flachlandes. Der Vater ein Schwachkopf, die Mutter eine streitsüchtige, ewig unzufriedene Frau, von welcher er die eiserne Energie und die unbändige Leidenschaft geerbt hatte. Mit der er in beständigem Kampf lag, bis er ihr, denn der Vater kam nie in Betracht, eines Tages nach einer entsetzlichen Szene, in welcher sich sein reifendes Gerechtigkeitsgefühl gegen ihre grundlosen Vorwürfe und Klagen aufgebäumt hatte, davon lief. Er sieht sich wieder als 15-jährigen verwarlosen Knaben ohne einen Pfennig Geld, zwei Tage lang von Flecken zu Flecken irren. Er fühlt den wütenden Hunger wieder, der ihm endlich nach zwei Tagen den Mut gibt, auf einem Bauernhof sich ein Stück Brot zu erbetteln. Und wieder die mutlose Verzweiflung, die ihn endlich dazu trieb, es war morgen des dritten Tages, einen nascalten Herbstmorgen, wie er sich dieses Morgens erinnerte, an dem er sich frostzitternd und gänzlich erschöpft, von der Erde erhob. Nächsten Dorf nach Arbeit zu fragen, das war in der Nähe von Chemnitz. Er tritt in eine Schmiede. Der Meister lacht und prüft die Muskeln seiner Arme. Er kann da bleiben, er darf sich mit zum Frühstück setzen, einer dicken, schmacklosen Suppe, welche von den Gesellen mürisch genossen, von ihm Gierig heruntergeschlungen wird, die anderen spotten über seinen Hunger. Aber nie hat ihn ein Lachen weniger gestört. Dann arbeitet er und lernt, mit rasendem Alfer, mit brennender Luft und Liebe an allem. Die Tage, Wochen, Monate vergehen. Keiner kümmert sich um ihn. Am längsten erscheinen ihn die Abendstunden nach beendeter Arbeit. Er weiß da nicht, was er tun soll. Einmal erwischt er ein Buch, und nun buchstabiert er Satz für Satz. Es ist zufälligerweise das Arbeiterprogramm von La Salle. Er hat es in einem Winkel seiner Dachkammer gefunden. Irgendjemand mußte es dort vergessen haben. Er versteht kein Wort, aber als der Meister ihn einmal über die schmutzigen Blätter gebeugt sieht, reißt er sie ihm aus der Hand und schlägt sie ihm hinter die Ohren. Verfluchte Sozialdemokraten, schreit er, wollen sie das Kind auch schon verderben. Der Junge versteht das wieder nicht. Er weiß nicht, was er böses getan haben soll. Aber er hat das Wort Sozialdemokratie zum ersten Mal gehört. Das ist nun zwanzig Jahre her. So schließt er seine erste Freundschaft. Denn seit dieser Stunde interessiert sich einer der Arbeiter, ein strenggläubiger Anhänger des emporblühenden allgemeinen deutschen Arbeitervereins, welcher damals noch in unversöhntem Gegensatz zu der Eise nach Errichtung der Arbeiterpartei stand, für ihn und statt der schweren wissenschaftlichen Arbeit jenes geistreichen Vorkämpfers des deutschen Sozialismus, steckte er ihm eine auf dünnes Ölpapier gedruckte Zeitung zu, welche an der Hand von Tagesereignissen dem erwachenden Geiste die sozialen Schäden der Gegenwart besser illustrierte, als dies auch die leichtest gefasste volkswirtschaftliche Abhandlung vermochtete. Er las da die zusammengetragenen Schilderungen der verderblichen Gegensätze, die hasserfüllten Schilderungen der Frechenschwellgereien, der brutalen Herzlosigkeit, des schamlosen Übermut auf der einen, die leidenschaftlichen Darstellungen der verzweifelten Armut, der verkauften Arbeit, der zertretenden Schwachheit auf der anderen, schroff gegen übergestellten Seite und sein junges Herz, walte über vor Schmerz und Empörung. Der Hass und die Liebe spalteten es für immer. Der Hass gegen jene, die Liebe für sie, welche, gleich ihm, litten. Die Menschen zefhelen ihm bald in Bourgeois und Arbeiter, und bald sah er in jenen nichts als berechnende Schurken- und Arbeitsscheueausbeuter in diesen lauter Opfer, je edler, desto unglücklicher sie waren. Die Jahre vergehen, als er mit neunzehn Jahren die Trübe unfreundliche Stadt verlässt, hat er es durch eisernen Fleiß in den Abendstunden dahingebracht, das er fließend lesen, schwerfällig, aber richtig, schreiben kann. Er ist Geselle. Sein Lehrzeugnis ist vorzüglich. Es treibt ihn hinaus, mit allen Fasern. Der große Krieg hat ausgewütet, während in Paris der Flammenbrand des Aufruhrs die Himmel rötet, bis er in Strömen von Blut elischt, wandert er, den Thüringer Wald durchkreuzend, Nürnberg und München zu, wo er ein Jahr lang in einer großen Fabrik günstige Gelegenheit zur Ausbreitung seiner Berufskentnisse findet. Noch immer ein begeisterter Anhänger der vorgeschrittensten Partei regt sich doch hier schon in ihm das instinktive Gefühl des Widerstrebens, gegen ihre autoritativen Grundsätze, welche auch das geringste Abweichen von der sanktionierten Form nicht erlauben. Es trengt ihn hinaus, dem Ausland zu, erwendet sich nach der Schweiz, in Unterbrechungen erreicht er zürich dann Genf, und hier ist es, wo er zum ersten Mal das Wort Anarchismus hört. Nie hatte er es bisher in Deutschland vernommen, es wird noch nirgends ausgesprochen, nur hier und da hört man es flüstern. Noch weiß wohl keiner, was es besagen will, noch wagt keiner sich an seine Erklärung, noch ahnt keiner seine Bedeutung für die Zukunft. Mit zwanzig Jahren ist er revolutionär, bis dahin war er Reformer gewesen. Zum ersten Mal verkehrte er in den Kreisen von Menschen aller Nationen, welche ein seltsames Geschick hierher zusammengetrieben. Immigranten, Konspirateure, Miniera, Männer, Frauen, Jünglinge der europäischen Revolutionen, die einen noch blutend aus frischen Wunden, die anderen bedeckt bereits Mitnarben. Alle erfüllt von jener fieberhaften Ungeduld, jener zitternden Leidenschaft, jener schmerzhaften Sehnsucht, etwas zu tun, aber hier mehr und mehr den Kontakt mit den heimatlichen Verhältnissen verlieren. Sie erzählen ihm, die Jungen von ihren Hoffnungen, die Alten von ihren Enttäuschungen und ihren Hoffnungen. Zu weinen verschwindet einer von ihnen, er hat eine Mission zu erfüllen. Ein anderer kommt. Ihre Namen werden kaum genannt, nie behalten. Es ist eine seltsame Zeit für Trub. 1864 hatte Marx in London die Internationale begründet. Ihre großen Erfolge gingen Hand in Hand mit einer immer größerwertenden Ideenzersplitterung der Mitglieder, welche hier das Privateigentum verteidigten, dort es negierten, hier den Kollektivismus vertraten, dort sich bereits immer mehr in die Nebelregionen des Kommunismus verloren. Auf den Kongressen zeigten sich die Risse. Da stemmt sich eine eisene Faust in die Spalten und reist sie tiefer und klaffender. Bakunin, der russische Offizier, der Schüler Hegelz, der Leiter des Drehstener Aufstandes, auf drei Tage König von Sachsen, der Sibirische Verbannte, der rastlose Verschwörer, ewige Revolutionär, der Prophet und der Schwerma, tritt dem eisenen Tyrannen, dem genialen Gelernten, dem berühmten Schöpfer der Bibel des Kommunismus entgegen, der Kampf zweier Löwen, die sich gegenseitig zerfleischen. 1868 entsteht die Allianz der sozialistischen Demokratie und kurz ein Jahr bevor Otto Trubb die Schweiz betreten, die Jurakonfideration, die Wiege der Anarchie, fast drei Jahre bleibt er in der Schweiz, er lernt französisch. Als er noch einmal nach Bern kommt, bevor er das Land auf Jahre verlässt, schließt sich dort der Vorhang langsam über dem letzten Akte jenes ungeheuerlichen Lebens. Der Tod hatte bereits Sanitore für Michael Bakunin geöffnet. Noch immer macht er sterbende Riese krampfhafte Anstrengungen der Verzweiflung, nach dem ihn doch fast alle schon verlassen, neue Scharen um sich zu sammeln und sie hinaus zu senden in den hoffnungslosen Kampf. Es ist vorbei. Nur Toren noch, schwören zu einer Fahne, die der Sturm von Jahrzehnten zerfetzt. Nie hat ihr Träger erreicht, was er wollte, die Welt zu stürzen. Aber gelungen ist es ihm die Fackel der Zwietracht in die stolze Hochburg der Internationale zu schleudern. Otto Trubb ist einer seiner letzten Schüler. Mit 24 Jahren ist er Terrorist. Er hat sie auswendig gelernt, jene wahnsinnigen elf Grundsätze über die Pflichten des Revolutionäers gegen sich selbst und gegen seine Revolutionsgenossen, welche mit den entsetzlichen Worten der größten Unfreiheit beginnen. Der Revolutionär ist ein selbstgeopferter Mensch. Er hat keine gewöhnlichen Interessen, Gefühle oder Neigungen, kein Eigentum, nicht einmal einen Namen. Alles in ihm wird verschlungen von einem einzigen, aus schließlichem Interesse, einem einzigen Gedanken einer einzigen Leidenschaft. Der Revolution erfüllt von diesem einzigen Interesse, diesem einzigen Gedanken dieser einzigen Leidenschaft, betrat der 23-jährige Trubb sein Vaterland wieder. Es durchwandernt von Süd nach Nord, wuchs seine Bitterkeit mit der Größe des Elends, welches er überall sah, wohin er kam. Es war das Jahr, in dem sich die beiden Richtungen des Sozialismus auf jenem Grund vereinigten, welcher bestimmt war, eine der bestorganisierten, tätigsten und geschlossensten Parteien zu tragen, jene, welcher vielleicht die nächste Zukunft gehörte. Von Stadt zu Stadt zieht er. Überall versucht er, seine Minen in das Bestehende zu legen. Er reizt die Arbeiter auf, den Schneckengang der Reformen zu verlassen. Er zeigt ihnen den Weg der Gewalt als Erreter und Befreier. Und mancher, welcher nicht versteht die ungeduldigen Wünsche seines leidenschaftlichen Herzens mit den Zügeln der Vernunft zu bändigen, fällt ihm zu. Jetzt nennt er sich Anarchist. Nun wirkt er unter diesem Zeichen. Das Wort scheint ihm treffend genug zu bezeichnen, was er erstrebt. Er will keine Herrschaft, weder die des Einzelnen noch die einer Mehrheit. Indem er mit eisener Willenskraft sich an alle möglichen Wissenschaften heranwagt, zimmert er sich das formlose Gebäude einer Weltanschauung zusammen, in dessen lichtlosen Räumen er sich veriert hätte, sehe er nicht durch das schlecht gefügte Dach, den blauen Himmel eines Ideals der Brüderlichkeit, verheißend Schimmern. Er vertraut nur noch der Revolution. Mit einem Schlage wird sie das Paradies des friedlichen Beisammenseins schaffen. Daher strebt jeder Flug seiner Sehnsucht zu ihr. Für sie wirbt er, für die große Revolution seines Standes, nach welcher keine mehr sein wird. So zieht er von Stadt zu Stadt, unter wievielfalschen Namen, mit wie oft ausgetauschten Papieren. Er weiß es nicht mehr. Immer ist er flüchtig. Kein Tag vergeht, an dem er die Augen nicht offen, die Lippen nicht geschlossen halten muss, den Verfolgungen zu entgehen. Oft nimmt ihn das Gefängnis auf. Aber immer entlässt es ihn wieder nach kurzen Zeiträumen. Man hat ihm nichts nachweisen können. Da fallen in Berlin schnell hintereinander die Schüsse auf den Kaiser. Er jubelt den Attentätern zu, welche beide Fanatiker waren, der eine obendrein ein Idiot, der andere zudem ein Wahnsinniger. Die Reaktion siegt. Ihre schreckliche Zeit der Verkommenheit beginnt. Die niedrigsten Gefühle wagen sich zu Tage. Verfolgungstrieb, Denunzierungssucht, Gehässigkeit erfüllen die Herzen. Als Trub, einer der Ersten, verhaftet wird, glaubt er, das Gefängnis nie mehr verlassen zu können. Die Fäden ziehen sich über seinem Haupte zusammen. Ein wunderbarer Zufall rettet ihn. Während man noch auf den Hochverräter und Verschwörer fahndet, verurteilte man den Majestetsbeleidiger zu einem halben Jahre, ahnungslos, wer es ist, den man in Händen hat. Jeden Tag sah er in diesem halben Jahre über sich das Schwert gezückt, bereit, niederzufallen. Aber es fällt nicht, er ist wieder frei. Unter harten Entbehrungen erreicht er die Grenze, erreicht er Paris, die andere Periode seines Lebens beginnt, die des Flüchtlings im Auslande. Er weiß, er kann keinen Schritt mehr nach Deutschland hineintun, der nicht totbringend werden müsste. Aus dem versteckten Schürer und Wühler, der schweigsam überall hin seine gehrende Saat verstreut, wird nun überall der offen auftretende Propagandist, der Debattierer in den Clubs, der Redner an der Straßenecke und im Versammlungslokal. Die französischen Anarchisten haben das erste anarchistisch-kommunistische Organ gegründet. L'Revoltais. Die Anhänger der neuen Lehre, welche sich langsam aber sicher weiter und weiter auszubreiten beginnt, machen den Anfang mit der anarchistischen Organisation freier Gruppen, wobei sie zum ersten Mal von dem Prinzip der Dezentralisation ausgehen. Der Arbeiterkongress von Marseille, 1879, ist kommunistisch. Seine Bedeutung ist noch nicht zu ermessen. Die Spaltung zwischen Kommunismus und Kollektivismus ist äußerlich noch kaum bemerkbar, innerlich bereits vollzogen. Trubb ist überall, sein Dursten des Herz hat nie rastloser geschlagen, wie in diesen Jahren der Großen, Erwachenden, mit sich fortreißenden neuen Bewegung. Was er bei den Franzosen hört, trägt er in den noch Kleinen, aber bereits wachsenden Kreis in der Deutschen Genossum. Da lernt er Caraubon kennen. Er sieht diese reine, fast kindliche Begeisterung auf der Stirn des 25-Jährigen, diesen unverständigen Mut, der ihn entzückt, diese allesvergessende Hingabe, welche sich mit jedem Tag zu vermehren scheint. Aber kaum, dass er ihn kennen gelernt und ihn zum Freunde gewonnen, verliert er ihn auf lange wieder. Orben wird verurteilt. Die klingenden Worte seiner großen Rede vor den Richtern begleitend Trubb durch die beiden Jahre, welche sie getrennt sind. Als sie sich 1884 in London wiedersehen, beide Flüchtlinge, ist Orben ein anderer geworden, Trubb derselbe geblieben. Nur die Erinnerung an die unvergesslichen großen Tage der Empörung verbindet sie noch. Orben versteht ihn jetzt, aber er, Trubb, vermag ihn nicht mehr zu verstehen. In Deutschland ist die Lehre Zotat geworden. Plötzlich hat sich der aufgeschreckten Welt ein Haupt des Entsetzens gezeigt. Wien, Strasburg, Stuttgart, der Niederwald und die Ermordung Rumpfs. Alle diese Taten sind geschehen, welche der Ausbreitung der Idee der Freiheit so unendlich geschadet, den Feinden so manche neue, mörderische Waffe in die Hand gegeben haben, so dass von nun an auf unabsehbare Zeit hinaus das Wort Anarchismus gleich bedeutend mit Mörder geworden ist. Kann es sich hier je klären, ist es nicht verloren für Europa, preisgegeben dem ewigen Missverständnis der unersättlichen Verfolgung, dem wachgeweckten Hass? Trubb ist in London. In den aufreibenden und kleinlichen Kämpfen der Zwietracht des Tages sind seine Kräfte vergeudet bis heute. Je wachte Trubb auf, er kam wieder zu sich, er rückte an seinem Hut, er sah sich um und hinauf zu den schwindelnden Wölbungen, die schleppenden Worte des Priesters Verhalten noch immer in klagenden Klängen, kaum verständlich, in der ungeheuren Weite des Raumes. »Voller und schöner«, antwortete der Gesang der Knabenstimmen im Kohre, noch einmal dann warfen die Wände, zitternd die erklingenden Wellen des Schalles zu tiefer Schönheit ineinanderschmilzt sind, die laute Nieder auf die schweigsamen Menschen. Trubb sah sich wieder eng in die Menge gepresst, aus deren Kleidern immer stärker, der feuchtdunstige Geruchaufstieg, der sich mit dem staubigen Motorduft zu einer trüben Schwühle vermengte. Nun waren sie alle still geworden, die Arbeitslosen. Er müdet waren die einen, betäubt die anderen, fast alle gefangen genommen von der Seltsamkeit der Situation. Die meisten wohl seit ihrer Jugendzeit in keiner Kirche mehr gewesen. Nun wurden sie gegen ihren Willen gefangen von Erinnerungen, die sie längst begraben hatten. Manche lehnten in unruhigem Halbschlummer dicht aneinander gerückt an den Wänden der Bänke. Andere flüsterten sich in gedrücktem Tone, kaum atmend, fragend zu. Sie wollten wissen, wer diese Mamanen gestalten, in den trachten Ferner Zeiten, dem wunderbaren Harputz, mit den ernsten Minen in den herausfordernden Stellungen seien. Waren das jene, welche die Macht hatten, sie glücklich zu machen, sie zu verderben? Von dem Kekkenmut der Auflehnung, mit welchem sie vor noch nicht einer Stunde vom Törfalgers quer fortgezogen waren, war wenig mehr zu spüren, nichts mehr zu sehen. Ineinander gekallt standen sie da. Wie lange sollten sie denn noch so stehen? Weshalb gingen sie nicht? Was sollten sie hier? Hier würde ihnen doch keine Hilfe werden. Hier gab es doch keinen anderen Trost, als Worte. Sie aber wollten Arbeit. Arbeit und Brot. Bitterkeit verbreitete sich unter den Harrenden. Im Trub wahlte sie auf wie Feuer. Von der Kanzel her drangen so einförmig und so regelmäßig langsam wie niedersickande Tropfen die Worte des Priesters. Er verstand sie nicht. Keiner vielleicht verstand sie. Sie erzählten von Dingen, welche nicht von der Erde sind. Setzt all euer Vertrauen auf Gott, lamentierte die klagende Stimme, auf Gott, tönten weich in wundervollem Klängen der Hoffnung und des Jubels die jugendlichen Stimmen zurück. Er allein kann euch er retten, wieder der Priester. Arnten die Hungenden den unbewussten Hohn dieses schrecklichen Glaubens, der Lüge war vom Anfang an bis an das Ende? Eine Bewegung der Unruhe entstand unter ihnen. Alle waren erwacht. Alle schüttelten den Schlummer der Betäubung von sich ab. Da tönte ein schrilles Lachen von den Lippendrupps, in welchem sich Unglaube Hass und Verbitterung vermengten. Rufe antworteten ihm vom verschiedenen Seiten. Mehrere lachten ebenfalls. Dann stoßweises Gelächter, hier und da. Verwirrte Rufe. Man bedeckte die widerwillig und mechanisch entblösten Köpfe. Ein Stoßen und ein Drängen entstand. Die meisten schoben dem Ausgang zu. Schnell ergossen sich die Reihen in die frische Luft. Die andächtigen atmeten auf. Gott, der Herr, ohne dessen Willen kein Haar zu Boden fällt, hatte die Gefahr von seinen Kindern gewandt. Sie waren befreit von den Ruchlosen. Sie waren wieder unter sich. Der Priester, welcher einen Augenblick gestockt hatte bei dem ausbrechenden Lärm, setzte wieder ein und die Augen der zurückbleibenden wendeten sich voll Vertrauen und heiterer Ruhe, wieder ihm, ihrem Hirten zu. Trub Golde. Nichts wäre ihm lieber gewesen als ein Skandal an diesem Orte. Die eintönige Helle des feucht kalten Oktobernachmittags umfloss wieder die aus dem Dämmerlicht von Westminster Abbey, aus ihrem heiligen Schweigen, in den Lärm des Tages hinaus trittenden. Der größte Teil der Arbeitslosen hatte draußen warten müssen. Er hatte mürrisch und zweifelnd die besänftigenden Worte eines großwördenträgerste Kirche vernommen, oder er hatte den bitteren Wahrheiten des christlich-sozialen Abtrünnigen beifallspendend gelauscht. Man einte sich wieder zum Zuge nach dem vor kaum einer Stunde verlassenen Square. Man folgte dem Flattern der roten Fahne. Man engte sich zusammen in geschlossene Reihen, wie um den Hunger so weniger, die eigene Stärke so besser zu fühlen. Intaktmäßigen Schritten schlugen die schweren Füße den harten Boden. Man fasste sich unter. Ein unabsehbarer Zug schob sich durch die Enge vom Parlaments-Tweet. Und aus diesem Zug stieg wir auf gemeinsame Verabredung ein Gesang auf. Tief, düster, schmermütig und grollend zugleich, klang er aus tausend Kehlen zum Himmel empor, wie die Rauchfolke, welche den Ausbruch des Brandes verkündet. Sie sangen das uralte, unsterbliche Lied der Starving-Poor of Old England. Lass sie sie bis in die Fähre, die schlug sind. Und über die Außen holten sie diesen Weg. Auf den Flag der Old England, den Union Jack, über das es etwas zu sagen fließt. Tiss sagte, dass es über die Freude fließt, aber es riecht über Tausende von schwergearbeiteten, heilpaite, britische Städte, die den Parlaments-Poor und den Suicide-Gravien ergeben. Der Starving-Poor von Old England. Und ein mächtigem Chord in Reform, in welchen jede Stimme einfiel. Tiss, der Poor. Der Poor, die Texas hat zu bezahlen. Der Poor, der starven jeden Tag, die starven und sterben, und der Queen's Highway, der Starving-Poor von Old England. Noch ein Fers und noch einer. Tiss, dear to the rich, but too dear for the poor, when hunger stalks in at every door. Und schließlich, mit furchtbarer Hoffnung durch jauchster, sich ermannender Druck. But not much longer, these evils wheel and door. We, the working man of Old England. Trubb stieß sich mit Gewalt aus seiner Reihe und bog in eine Nebenstraße ein. Hinter ihm versank in den immer tiefer fallenden Schatten Westminster Abbey. In seinem Ohr verhalten die trüben, wehmütigen Töne, in welchen die Hungernden ihre Leiden ausklagten. Tiss, the poor, the poor, the Texas have to pay. The poor, who are starving every day, who starve and die on the Queen's Highway. The Starving-Poor of Old England. Kein Richter, wieder im Himmel, noch auf Erden, vernahm die furchtbare Anklage dieser Elenden, welche noch immer auf Gerechtigkeit warteten. Mit gesenktem Kopf, die Lippen fest aufeinander gepresst, hin und wieder einen scharfen Blick um sich werfend, um sich über die Richtung des Weges zu vergewissern, Schritttrupp dahin, wohl eine Stunde lang.