 Capítulo 31 de los tres mosqueteros de Alejandro Dumas. Ingleses y franceses. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. A la hora señalada dirigieron se los tres mosqueteros y el guardia seguidos de sus asistentes, detrás del Luxemburgo, a un terreno en que a la sazón estaban paciendo cabras. Athos dio una moneda al cabrero a fin de que se apartase algo y los asistentes fueron puestos de Centinela. No tardó mucho tiempo en aproximarse al mismo recinto una cuadrilla silenciosa que se reunió a nuestros amigos y efectuó senseguida la mutua declaración de nombres, según tienen de costumbre los ingleses en tales casos. Eran los ingleses personas de la mayor nobleza, así es que los extraños nombres de los tres mosqueteros fueron para ellos un motivo de sorpresa y hasta de inquietud. Con estos nombres, dijo Lorde Winter, cuando los tres amigos hubieron dicho sus apellidos, nos quedamos sin saber quiénes sois y nosotros no nos batimos contra semejantes nombres, no parecen sino nombres de pastores. Efectivamente, Milord, dijo Athos, pero ya podréis conocer que son nombres supuestos. Lo cual nos hace desear más vivamente conocer los verdaderos, respondió el inglés. Bien jugasteis contra nosotros sin conocernos, dijo Athos, y por más señas que nos ganasteis dos caballos. No hay duda, pero entonces no arriesgábamos más que nuestros doblones, mientras que ahora arriesgamos nuestra sangre. Se juega con todo el mundo, pero no debe uno batirse más que con sus iguales. Tenéis razón, dijo Athos, y llamó aparte al inglés, con el cual debía batirse, y le dijo por lo bajo su nombre, haciendo lo mismo portos y áramis con sus respectivos adversarios. ¿Os basta eso? dijo Athos a su antagonista, y me consideráis asaz digno de la honra de cruzar conmigo vuestra espada. Si señor, dijo el inglés inclinándose, pues ahora, queréis que os diga una cosa, dijo Athos con su acostumbrada calma. ¿Cuál? preguntó el inglés, que hubierais hecho mejor en no exigir que me diese a conocer. ¿Y eso por qué? Porque se cree que soy muerto, y porque tengo mis razones para desear que no se sepa que vivo, y porque voy a verme obligado a mataros para que mi secreto no llegue a traslucirse. El inglés miró a Athos creyendo que se chanceaba, pero Athos hablaba con la mayor formalidad. Señores, dijo Athos, dirigiéndose a sus amigos y enemigos, ¿está todo corriente? Sí, respondieron todos a la vez ingleses y franceses. Pues en guardia, dijo Athos, y al punto brillaron ocho espadas, dando en ellas los rayos del sol que iba a ponerse, y principió el combate con un encarnizamiento muy natural entre personas que, prescindiendo de otros motivos, eran enemigas por espíritu nacional. Athos peleaba con la misma serenidad y método que si estuviera en una sala de esgrima. Portos, corregido sin duda de su mucha confianza con la aventura de Chantilly, lidiaba con astucia y gran prudencia. Aramis, que quería acabar de componer el tercer canto de su poema, se daba la mayor prisa por concluir la función. Athos fue el primero que remató a su adversario, no le había dado más que una estocada, pero según se lo había advertido, el golpe había sido mortal, atravesándole de parte a parte el corazón. Portos fue el segundo a entender al suyo en el suelo, le había pasado el muslo, y como el inglés le entregase la espada, tomóle en sus brazos y le llevó a su carruaje. Aramis acosó al suyo con tal vigor, que después de haberle hecho retroceder unos cincuenta pasos, acabó por dejarle fuera de combate. En cuanto a D'Artagnan, había estado meramente en la defensiva, hasta que viendo ya bastante cansado a su adversario, hizole saltar de un vivo revés la espada. Viéndose desarmado, el varón retrocedió dos o tres pasos, pero resbalándosele un pie, vino al suelo. D'Artagnan les tuvo encima de un brinco, y poniéndole la espada a la garganta, Podría mataros, caballero, dijo al inglés. Soy muy dueño de despacharos, pero os concedo la vida a consideración por vuestra hermana. D'Artagnan había llegado entonces al colmo de la alegría, acababa de realizar el plan que había trazado de antemano, y cuya idea había hecho asomar a su semblante la satisfacción de que anteriormente hemos hablado. Satisfecho el inglés de haberselas con tan noble caballero, dio un abrazo a D'Artagnan, haciendo además mil demostraciones de cariño a los tres mosqueteros. Como el adversario de Portos se hallaba ya en su coche, y el de Aramis había marchado ya y a Sazmoino, no se pensó más que en el difunto. Al tiempo de desnudarle, Portos y Aramis, con la esperanza de que no fuese mortal su herida, salió sele de la cintura una gran bolsa. Recogió la D'Artagnan y la presentó al Lord de Winter. —Y qué diablos queréis que haga yo de eso? —dijo el inglés. —Podréis devolverla a su familia, —contestó D'Artagnan. —Vaya un caso que haría de esta miseria. Su familia herida quince mil luíces de renta, guardad la bolsa para vuestros lacallos. Entre tanto Atos se había acercado a D'Artagnan. —Sí, —dijo Atos, demos la bolsa a los lacallos, no a los nuestros, sino a los lacallos ingleses. Atos tomó enseguida la bolsa y tirándola al cochero. —Para vos y vuestros camaradas, —le gritó. —Esta elevación de modales en un hombre sin dinero sorprendió al mismo Portos, y aquel rasgo de generosidad, referido por Milor de Winter y su compañero, fue por todos elogiado, exceptuando, sin embargo, a los señores Grimo, Mosquetón, Planche y Basane. —Y ahora, mi joven amigo, porque espero que me permitáis daros ese nombre, —dijo Lor de Winter—, os presentaré esta misma noche si gustáis a mi hermana Lady Clarke, pues quiero que también ella os aprecie, y como goza de algún valimiento en la corte, acaso no dejará de seros útil algún día una palabra que ella diga. D'Artagnan se sonrojó de placer e inclinó la cabeza en señal de asentimiento. Lor de Winter, al separarse de D'Artagnan, le dio las señas de la casa que habitaba su hermana. Vivía en el número 6, Plaza Royal, barrio de moda en aquella sazón. Además, prometió leer a buscarle el mismo para su presentación, y D'Artagnan le dio cita para las ocho en Casa de Atos. Esta presentación a mi Lady traía muy ocupada la imaginación de nuestro joven. Estaba pensando que por una extraña coincidencia, aquella mujer había estado hasta entonces mezclada en su destino. Según su convicción, debía ser alguna hechura del cardenal, y sin embargo sentíase invenciblemente arrastrado hacia ella por uno de esos sentimientos que a veces no puede uno explicarse a sí mismo. Su único temor era que mi Lady reconociese en él al joven de Meng y del puerto de Inglaterra. Entonces ya sabría a ella que era amigo del Señor de Treville, y por consiguiente afecto en cuerpo y alma al rey exclusivamente, lo cual le privaría de una parte de sus ventajas, puesto que una vez conocido de mi Lady como él conocía a ella, ya tendría que jugar con cartas iguales. En cuanto al principio de intriga que había descubierto entre mi Lady y el Conde de Bagd, a nuestro orgulloso Gascon, no le daba gran cuidado a pesar de ser joven el Conde, buen mozo, rico y bastante protegido del cardenal. En algo se había de conocer que sólo tenía veinte años, y sobre todo que había nacido en Gascuña. Dartañán principió por irse a casa y vestirse grandemente. Pasó enseguida a la de Atos, a quien según costumbre le dio cuenta de su plan. Atos escuchó sus proyectos, y meneando la cabeza le encargó la prudencia con una especie de amargura. ¿Cómo, le dijo, acabáis de perder una mujer que teníais por buena, encantadora, perfecta, y acorreis en pos de otra? Dartañán conoció la verdad de esta reconvención. Sin embargo, amo a la señora Bonasíe de todo corazón, dijo, mientras que a mi Lady la quiero sólo de cabeza, y presentándome en su casa tengo intención de averiguar el papel que en la Corte desempeña. Para diez, el papel que desempeña en la Corte no es muy difícil de adivinar, atendido a lo que habéis dicho. Es agente del cardenal. Es una mujer que os hará caer en algún lazo en que dejaréis sencillamente la cabeza, nada más. Diante, querido Atos, pareceme que miréis las cosas de un modo harto sombrío. Amigo, ¿qué queréis? Desconfío de las mujeres. No puedo remediarlo, especialmente de las blondas. Mi Lady es blonda según me habéis dicho. ¿No es verdad? Tiene la más hermosa cabellera blonda que imaginarse pueda. ¡Ah, pobre Dartañán! exclamó Atos. Mirad, sólo quiero enterarme, y luego que supiere lo que deseo saber, me retiraré enseguida. Enteraos enhorabuena, dijo Atos con la calma que solía. Los de Winter acudió a la hora convenida, pero Atos, prevenido a tiempo, pasó al cuarto interior. Así es que encontró sólo a Dartañán, y como eran ya cerca de las ocho, salieron casi inmediatamente. Esperaba a la puerta un elegante carruaje, y como diraban de él dos hermosos caballos, pronto hubieron llegado a la Plaza Goyal. Mi Lady de Winter recibió con gracia a Dartañán. Su casa estaba alajada con notable sumtuosidad, y bien que la mayor parte de los ingleses, a consecuencia de la guerra, salían o estaban a punto de salir de Francia, mi Lady acababa no obstante de hacer en su casa nuevos gastos, lo cual probaba que no iba comprendida en la disposición general, que arrojaba a los ingleses fuera del territorio de Francia. Aquí tenéis, dijo Lorde Winter, presentando a Dartañán a su hermana, a un noble joven que ha tenido mi vida en sus manos y no ha querido abusar de su ventaja, sin embargo de ser por dos razones enemigos, puesto que yo fui quien le insulté y soy además inglés. Dadle por consiguiente las gracias, señora, si es que os merezco alguna estimación. Mi Lady frunció ligeramente las cejas, anublóse su frente de una manera casi imperceptible, y a su eslabiosa sumó una sonrisa tan extraña que el joven a quien no se le escapaban esas alteraciones, casi se horripiló. El hermano no vio nada, había se puesto a jugar con el mono favorito de mi Lady que le tiró de la ropilla. «Bienvenido seáis, caballero», dijo mi Lady, con una voz cuya singular dulzura formaba gran contraste con los síntomas de mal humor que había notado Dartañán, pues hoy habéis adquirido un título eterno a mi agradecimiento. El inglés dejó entonces al mono y refirió sin omitir ninguno a los pormenores del lance. Mi Lady le escuchó con la mayor atención, sin embargo podía conocerse a pesar de los esfuerzos que hacía para ocultar sus impresiones que la narración no le era muy grata, pues la sangre se le agolpaba al rostro y su pieceto se agitaba por debajo del vestido. Lord the Winter no reparó nada de esto. Como que hubo concluido su relato, acercóse a una mesa en que había sobre una bandeja una botella de vino de España y, llenando dos vasos, invitó con un signo a Dartañán a que bebiese. Sabía a Dartañán que era muy mal visto por un inglés el negarse a brindar con él, así es que se acercó a la mesa y tomó el segundo vaso. No había perdido de vista a mi Lady y puedo distinguir por medio de un espejo el cambio que acababa de efectuarse en su semblante. Entonces, creyendo que nadie la miraba, tenía animada la fisonomía con un sentimiento que tenía visos de ferocidad y hasta mordía de rabia su pañuelo. La gentildoncella en quien Dartañán había ya reparado entró entonces y, diciendo algunas palabras en inglés al Lorde Winter, pidió este acto continuo a Dartañán, permiso para retirarse, excusándose con la urgencia del negocio para que había sido llamado y rogando a su hermana que tratase de obtener su perdón. Dartañán apretó la mano al Lorde Winter y se quedó solo al lado de mi Lady. El rostro de esa mujer había tomado con una movilidad sorprendente su graciosa expresión y solo algunas manchitas de sangre diseminadas en su pañuelo indicaban que se había mordido los labios hasta hacerles brotar sangre. Sus labios eran hermosísimos, parecían verdaderamente de coral. La conversación tomó un giro placentero, mi Lady parecía haber recobrado enteramente toda su serenidad. Manifestó que Lorde Winter no era hermano suyo sino cuñado y que se había casado con un segundón de la familia, quien la había dejado viuda con un niño. Aquel niño era el único heredero de Lorde Winter si Lorde Winter no se casaba. Cuando esto dejaba entre ver a Dartañán un velo que debía ocultar alguna cosa, pero a través de ese velo no distinguía nada claro. Por lo demás, a la media hora de conversación estaba Dartañán casi convencido de que mi Lady era compatriota suya. Hablaba el francés con una pureza y una elegancia tales que dejaba poca duda sobre este punto. Deshacía ese Dartañán en dichos galantes y en protestas de desprendimiento y a cada tontería que soltó nuestro gascón sonrió a mi Lady con benevolencia. Por fin, llegada la hora de retirarse, les pidió ese Dartañán de mi Lady y salió del salón el más feliz de los mortales. En la escalera encontró a la gentildoncellita que le rozó ligeramente y pasó la joven poniéndose muy colorada, pidióle perdón por haberle tocado, con tanta gracia y una voz tan dulce que Dartañán se le concedió al momento. Al día siguiente volvió a nuestro bearnés y fue recibido mejor aún que la vez primera. Lorde Winter no estaba en casa y mi Lady fue la que hizo sola los honores de la tertulia. Aparentó sumo interés para con él y preguntóle de dónde era, qué amigos tenía y si no había pensado alguna vez en entrar al servicio del señor cardenal. Dartañán, que como sabe el lector tenía bastante purdencia para un joven de veinte años, se acordó entonces de sus sospechas acerca de mi Lady, hizo la un grande elogio de su eminencia, la dijo que no hubiera dejado a buen seguro de entrar en el cuerpo de guardias del cardenal, si en vez de haber conocido al señor de Treville hubiese conocido al señor de Cabua. Mi Lady mudó de conversación con la mayor naturalidad y preguntó a Dartañán con la mayor candidat del mundo si había estado alguna vez en Inglaterra. Dartañán contestó que había sido comisionado por el señor de Treville para negociar una remonta de caballos y por señas que había traído cuatro para muestra. Mi Lady, durante la conversación, se mordió más de una vez los labios, conoció que se la sabía con un nene nadalego. Dartañán se retiró a la misma hora que el día anterior y en el pasillo volvió a encontrar a la linda Ketti, que así se llamaba la doncella de mi Lady. Dartañán le la jovencita con una expresión misteriosa de benevolencia, pero estaba Dartañán tonocupado con el alma que no reparaba más que lo que de ella venía. Dartañán volvió todas las noches a casa de mi Lady y ésta le recibía cada vez más afectuosamente y todas las noches encontraba también, ya fuese en la antesala, ya en el pasillo o en la escalera, a la hermosa doncellita, pero según hemos dicho, Dartañán no hacía el menor reparo en esta extraña persistencia de la pobre Ketti, fin del capítulo 31, capítulo 32 de los tres mosqueteros de Alejandro Dumas, una comida de procurador. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. El desafío en que también había aportos desempeñado su papel no le había hecho olvidar la comida a que le convidara la mujer del procurador, a eso de la una del día siguiente se hizo dar la última mano de cepillo por mosquetón y dirigióse a la calle de los osos. Su corazón latía, pero no como el de Dartañán, de un amor ardoroso e impaciente, no, ya valé un interés mucho más material, iba por fin a atravesar aquel misterioso umbral y a subir aquella ignorada escalera por la que habían ido subiendo uno a uno los viejos escudos de Maes Ecoquenag. Iba a ver en realidad cierto cofre cuya imagen se le había presentado en sueños veinte veces, cofre largo y profundo, con cerrojos y cadenas, enclavado en el suelo, cofre de que había habido a hablar no pocas veces y que iban a ponerle de manifiesto las manos mismas del procurador. Y luego él, errante sobre la tierra, él, hombre sin fortuna, él, hombre separado de su familia, él, soldado que pasaba la vida en posadas, bodegones o tabernas, acostumbrado a la buena de Dios, iba a tener comidas confortables en una casa decente. Venir a sentarse diariamente en calidad de primo a una buena mesa, desarrugar la amarilla frente del viejo procurador, desplumar algún tanto a los jóvenes practicantes, enseñándoles el primoroso manejo de naipesidados y ganándoles por vía de honorarios de las lecciones que les diese en una hora sus ahorros de un mes, todo esto entraba muy bien en las singulares costumbres de aquella época y agradaba a puertos grandemente. No digamos que él no pensara de vez en cuando en los desfavorables rumores que entonces circulaban respecto a los procuradores sobre su mezquindad, su tacañería y sus días de ayuno, pero como al fin y al cabo, salvos algunos arrebatos de economía que Portos había siempre encontrado muy fuera de propósito, había visto a la procuradora bastante liberal, atendido, por supuesto, lo que naturalmente puede dar de sí una procuradora, concibió a esperanzas de hallar una casa montada bajo un pie a Sadlison Jero. Sin embargo, llegado que hubo el mosquetero a la puerta, tuvo algunas dudas. La entrada prometía muy poco, había un corredor oscuro y de mal olor, la escalera estaba mal iluminada por una ventana con reja, al través de la cual filtraba la triste luz de un patio inmediato. En el piso principal había una puerta baja y tachonada de enormes clavos, como la puerta principal de algún lugar de justicia. Llamó Portos suavemente. Un escribiente pálido y oculto casi el rostro bajo un bosque de cabellos vírgenes, salió a abrir con el aire de un sujeto que se ve precisado a respetar en otro la elevada estatura que indica la fuerza, el traje militar que demuestra una profesión divertida y el buen color que supone vivir olgadamente. Había otro practicante más pequeño detrás del primero, otro mayor detrás del segundo, un rapazuelo de doce años detrás del tercero, que formaban en todo tres escribientes y medio, lo cual anunciaba en aquel tiempo un estudio de los demás clientela. Aunque el mosquetero no debía llegar hasta la una, sin embargo la procuradora desde las doce estaba en acecho, contando con el corazón, y acaso también con el estómago de su amante, para el adelantamiento de Portos a la hora convenida. La señora Coquena llegó pues por la puerta de la habitación casi al mismo tiempo en que su convidado llegaba por la de la escalera. Y la aparición de la digna señora sacó a Portos del embarazo en que se hallaba, pues tenía los escribientes al parecer mucha curiosidad, y no sabiendo él lo que decir aquella escala ascendente y descendente, no les decía una palabra. «Es mi primo», exclamó la procuradora. «Entra, señor Portos, entrad». El nombre de Portos produjo su efecto en los practicantes y echaron a reír, pero Portos no hizo más que volverse hacia ellos y todos los semblantes recobraron al punto su gravedad. Llegaron al gabinete del procurador después de haber atravesado la ante sala donde estaban los escribientes y el despacho donde debieran estar. Este último era una sala oscura y atestada de legajos. En saliendo del despacho, dejaron la cocina a mano derecha y entraron en el gabinete de recibo. Todas estas piezas no inspiraron a Portos las mejores ideas. Las palabras debían oírse desde lejos con aquellas puertas abiertas. Además, había dirigido de paso una rápida e investigadora mirada a la cocina y no podía menos de confesarse así propio con mengua de su procuradora y no con poco pesar por su parte que no había visto aquel fuego, aquella animación y aquel movimiento que en los momentos de una buena comida reina generalmente en aquel santuario de la glotonería. El procurador estaba sin duda avisado de esta visita, pues no manifestó la menor sorpresa a la vista de Portos, quien se adelantó hacia él con aire bastante desenfadado y le saludo cortesmente. Somos primos a lo que parece, señor Portos, dijo el procurador levantándose a fuerza de brazos de su extraño sillón. El viejo, envuelto en una gran ropilla negra en que se perdía su enjuto cuerpo, era verde y acartonado. Sus pequeños ojos grises brillaban como carbunclos y parecían juntamente con su boca, que tenía casi en continuo movimiento. Las únicas partes de su rostro en que hubiese quedado vida. Desgraciadamente, las piernas empezaban a rehusar todo servicio a aquel hueso su aparato y en los cinco meses que hacía que esta debilidad se había dejado sentir, el digno procurador había llegado a ser poco menos que el esclavo de su mujer. El primo fue aceptado con resignación y nada más. Maese Coquenaag, en su libre albedrío, hubiera esquivado gustosamente todo parentesco con Portos. Si, señor, somos primos, dijo Portos sin desconcertarse, quien nunca se había figurado ser recibido con entusiasmo por el marido. Por parte de mujer, no es eso, dijo maliciosamente el procurador. Portos no conoció la ironía y tomó la expresión por una candidez de que se rió por debajo su bigote, pero la señora Coquenaag, que sabía que un procurador cándido es una variedad muy rara en la especie, sonríose un poco y ruborizose mucho. Desde la llegada de Portos había estado dirigiendo inquietas miradas a un gran de armario colocado enfrente de su escritorio de Encina. Portos sintió instintivamente que aquel armario, si bien no correspondía por su forma al arcon que se había figurado en sus ensueños, debía ser el cofre bien aventurado y se daba el para bien por tener la realidad seis pies más de altura que el ensueño. Maese Coquenaag no llevó más lejos sus investigaciones genealógicas, pero trasladando sus miradas inquietas desde el armario a Portos, contentó se conducir. Mi señor primo, antes de volverse a su tierra, nos hará el obsequio de comer con nosotros. ¿No es eso, señora Coquenaag? Lo que es entonces el golpe dio de lleno en el estómago de Portos y tampoco fue al parecer insensible a él la señora Coquenaag, pues añadió con alguna viveza. Nuestro primo no volverá a visitarnos si ve que le tratamos mal, pero en el caso contrario es sobrado corto el tiempo que debe permanecer en París para que no le pidamos la mayor parte de los momentos de que pueda disponer hasta su partida. ¡Ay, piernas mías, mis pobres piernas! murmuró el señor Coquenaag e hizo algunos trágicos esfuerzos para sonreirse. Este socorro que vino a Portos al momento en que se veía atacado en sus esperanzas gastronómicas, inspiró al mosquetero un vivo reconocimiento hacia su procuradora. Prontos sonó la hora de la comida y pasaron al comedor, espaciosa sala negra situada enfrente de la cocina. Los pasantes, que al parecer habían sentido en la casa perfumes a que no estaban acostumbrados, manifestaron una exactitud militar y tenían ya de las manos sus taburetes prontos a sentarse desde luego. Veíanse sus mandíbulas moverse de antemano con disposiciones asombrosas. ¡Cuerpo de mí! pensó Portos, dirigiendo una mirada a los tres famílicos, pues ya se supondrá que el rapazuelo no era aún admitido a los honores de la mesa magistral. ¡Cuerpo de mí! a buen seguro no consentiría yo a mi lado como el digno primo, semejantes glotones. No parece, sino que sean unos náufragos que no han comido en seis semanas. El señor Coquenag entró empujado sobre su sillón de ruedas por su señora, en cuyo auxilio acudió Portos para hacer también rodar al marido hasta la mesa. No bien hubo entrado, empezó a menear igualmente los brazos y quijadas a imitación de sus escribientes. ¡Oh, oh! e aquí un puchero que está convidando a que le coman. ¿Qué diablos tiene la sopa de extraordinario? dijo Portos, al aspecto de un caldo amarillento, abundante sí, pero que nada dejaba ver a excepción de algunas cortezas que nadaban sobre la superficie como las islas de un archipiélago. Sonrióse la señora Coquenag y a una señal que hizo se apresuraron todos a sentarse. El señor Coquenag fue servido el primero, después Portos, y enseguida la señora Coquenag llenó su plato, distribuyendo las cortezas a los impacientes, pero sin servirle escaldo. En aquel momento se abrió por casualidad la puerta del comedor, rechinando algo, y Portos columbró a través de sus hojas medio abiertas al pequeño escribiente, que no pudiendo tomar parte en el festing, comía un poco de pan, absorbiendo el infeliz con toda la fuerza de sus pulmones los olores que despedían el comedor y la cocina. Después de la sopa trajo la criada una gallina cocida, magnificencia que hizo dilatar los párpados de los convidados en tales términos que parecía iba a abrirseles el cráneo. «Bien se conoce que apreciáis a vuestra familia, señora Coquenag», dijo el procurador con una sonrisa poco menos que lo hubre. «Esto es seguramente un obsequio que hacéis a vuestro primo». La pobre gallina era de lo más flaco que podía verse, y solo la cubría uno de aquellos gruesos y herizados pellejos que los huesos nunca atraviesan a pesar de sus esfuerzos. Preciso era que la hubiesen estado buscando mucho tiempo antes de hallarla en el gallinero, a donde se había retirado probablemente para morir de vejez. «Caramba!» pensó Portos. «Vaya que es cosa bien triste. Yo respeto la vejez, pero no suele hacer mucho caso de ella presentada en la mesa encocido o asada». Y miró en derredor por ver si algún otro fuera de su opinión, pero lejos de eso no descubrió más que ojos centellae antes que devoraban con anticipación aquella sublime gallina objeto de sus desprecios. La señora Coquena se acercó el plato, se paró con bastante destrez a las dos patas que puso en el de su marido, cortó el cuello que se paró juntamente con la cabeza para sí propia, quitó un alón para Portos y volvió a entregar a la criada el animalito que volvió casi intacto a la cocina. Y luego desapareció antes que el mosquetero hubiera tenido tiempo de examinar las variaciones que el chasco produjo en los semblantes, según los caracteres y temperamentos de las personas que lo experimentaban. Después de la gallina hizo su entrada a una fuente de havas, fuente enorme en la que sí divisaban apenas algunos huesos de carnero que a primera vista podían creerse iban acompañados de alguna carne. Pero los pasantes bien repararon la superchería y los semblantes lúgubres se transformaron en semblantes resignados. La señora Coquena distribuyó aquel potaje a los jóvenes con la moderación propia de una mujer económica. Había llegado ya el turno al vino. El señor Coquena tomó una botellita y fue echando poquito a poco en los vasos de los jóvenes hasta llenar una tercera parte. Puso se enseguida a sí mismo en proporción igual, poco más o menos, y pasó después la botella al lado de Portos y de la señora Coquena. Los jóvenes llenaron de agua aquella porcióncilla de vino y luego que se bebían la mitad del vaso, volvían otra vez a llenarle y así seguían consecutivamente, del cual resultaba que al acabar de comer tragaban una bebida que del color del rubí había pasado al deltopacio más claro. Portos comió con timidez su alón y bebió medio vaso de aquel vino tan economizado y que reconoció Ser de Montrail. El señor de Coquena le estuvo mirando cómo se bebía aquel vino puro y exhaló un suspiro. ¿Queréis probar estas abas, primo Portos? Preguntó la señora Coquena con aquel tono que quiere decir ¡Creedme, no las cateis! ¡Gracias, prima! dijo, no tengo más apetito. A estas palabras siguióse un rato de silencio, de suerte que Portos no sabía cómo arreglárselas. El procurador no hacía más que decir ¡Ah, señora Coquena, os doy por mi parte el para bien, vuestra comida era un verdadero festín! Portos creyó que se le hacía alguna burla y empezó a retorcerse el bigote y a fruncir el gesto, pero una mirada de la señora Coquena le aconsejó la paciencia. En aquel momento, a una mirada del procurador levantaron se lentamente los escribientes de la mesa, doblaron sus servilletas más lentamente todavía y después de haber saludado, se marcharon. Andad, muchachos, andad a trabajar a fin de que hagáis bien la digestión, salido que hubieron los escribientes, levantóse la señora Coquena, sacó de una a la cena un pedazo de queso, un poco de dulce de membrillo y un pastel que ella misma había hecho con miel y almendras. El señor Coquena frunció el ceño porque veía sobrada diversidad de postres. Un festín, exclamó revolviéndose sobre su sillón, un verdadero festín, épula epularum, lúculo como en casa de lúculo. Portos, hecho una mirada a la botella que tenía inmediata y concibió esperanzas de que con vino, pan y queso, podría comer. Pero la botella, pronto había quedado vacía y los consortes Coquena hicieron como que no reparaban en ello. Bien, se dijo Portos asimismo, ya lo sé por otra vez. Pasó la lengua por una cucharadita de dulce y se embadurnó la lengua con la pasta correosa de la señora Coquena. Ahora, dijo, el sacrificio está consumado. Maese Coquena, después de tan deliciosa comida que llamaba él un exceso, sintióse con ganas de dormir la siesta. Portos se figuró que desde luego y allí mismo podrían tratar de su negocio, pero el procurador se empeñó en hacer el soño liento y fue preciso volverle a conducir a su cuarto, no dejando de regañar, hasta que estuvo colocado en frente de su armario, contra el cual, para mayor precaución, apoyó sus pies. La procuradora condujo enseguida a Portos a una pieza inmediata. ¿Podéis venir a comer tres veces la semana? dijo la señora Coquena. Gracias, dijo Portos. No soy amigo de abusar y además es preciso que piensen preparar mi equipaje. Ya lo veo, dijo Jimiendo, la procuradora. ¿Es el malaventurado equipaje para salir a campaña? ¿No es verdad? Ay, sí, señora, dijo Portos. Él mismo es. ¿Pero de que se compone el equipaje de vuestro regimiento, señor Portos? ¡Oh, de tantas cosas, señora! dijo Portos. Los mosqueteros, como ya sabéis, son militares escogidos y necesitamos una porción de objetos de que no han minister ni los guardias ni los suizos. Pero veamos si me dijerais cuales. Todo ello puede ascender a, dijo Portos, quien gustaba más discutir el total que no las partes. La procuradora estaba esperando medio repilada. ¿A cuánto? dijo. Supongo que no podrá pasar de... y no dijo más por faltarle la palabra. ¡Oh, no! dijo Portos. Todo ello no pasa de dos mil quinientas libras y quizá procediendo con economía tendré bastante con dos mil libras. ¡Dios mío! ¡Dos mil libras! exclamó ella. Esa cantidad es de una fortuna y mi marido no se avenirá jamás a prestar semejante suma. Portos hizo un gesto de los más significativos que bien comprendió la señora Coquenag. Había deseado que me dijerais por partes lo que necesitabais porque teniendo en el comercio muchos parientes y parroqueanos tenía por casi seguro que sacaría las prendas con un ciento por ciento menos del precio en que vos las compraréis. ¡Ah, ah, si eso es lo que habéis querido decir! dijo Portos. Eso únicamente, mi querido señor Portos, con que así lo primero que necesitáis no es un caballo. ¡Eso es, un caballo! Pues bien, cabalmente podría proporcionaros uno. ¡Ah! dijo Portos alegre. Ya estamos corrientes en cuanto a mi caballo. Ahora necesito otro para mí la cayo y la valija. Por lo que toca las armas no tenéis que ocuparos de ellas, ya las tengo. ¿Un caballo para vuestro la cayo? repuso titubeando la procuradora. Pero eso es cosa de señores de muy alto rango, amigo mío. ¿Y qué, señora? repuso Portos con altivez. ¿Soy yo acaso algún cualquiera? No, sino que quería deciros nada más que un bonito mulo parecía a veces también como un caballo y que proporcionandoos uno bueno para vuestro mosquetón. ¿Entonces venga el bonito mulo? dijo Portos. ¡Vamos, tenéis razón! He visto yo a grandes señores españoles cuyo sé quito todo iba caballero en mulos, pero en ese caso es preciso que el mulo tenga penachos y cascabeles. ¡Perded cuidado! dijo la procuradora. Ya no falta más que la valija repuso Portos. ¡Oh! por eso no os inquietéis, exclamó la señora Coquenag. Mi marido tiene cinco o seis valijas y podéis escogerla que mejor os pareciere. Hay una especialmente que estimaba mucho para sus viajes y suerte que cabe dentro de ella todo un mundo. Pero habláis de una valija vacía, preguntó Portos. Seguramente que está vacía, contestó la procuradora. Es que yo necesito una maleta bien provista, amiguita. La señora Coquenag exhaló nuevos suspiros. Molier no había escrito aún su escena del avaro. De consiguiente, la señora Coquenag llevaba la delantera a Maese Arpagón, el héroe de la comedia. Por último, el resto del equipaje fue sucesivamente debatido de la misma manera y el resultado fue que la procuradora pediría prestadas a su marido ochocientas libras en metálico y suministraría el caballo y el muló que tendrían la honra de conducir a la gloria a Portos y a Mosquetón. Arregladas ya las condiciones y estipulados los intereses, como también la época del reembolso, despidió se Portos de la señora Coquenag y se fue a su casa con un hambre en gran manera displicente. Fin del capítulo 32. Capítulo 33 de los tres Mosqueteros de Alejandro Dumas. Amma y Doncella. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Entre tanto d'Artagnan, según tenemos manifestado, a pesar de los impulsos de su conciencia, de los prudentes consejos de actos y del tierno recuerdo de la señora Bonasie, cada día se iba enamorando más de Milady, así es que no faltaba todas las noches en hacerle la corte, a cuyas demostraciones esperaba el encopetado Gaston, que tarde o temprano llegaría por fin la dama a corresponder. Una noche en que llegaba avispado y ligero como un hombre que espera una lluvia de oro, encontró a la Doncella debajo la puerta cochera, pero aquella vez la hermosa Queti no se contentó con dirigirle al paso una ligera sonrisa, sino que le tomó suavemente la mano. —Bien, —dijo para sí d'Artagnan, sin duda su amá le habrá encargado algún mensaje para mí, sin duda va a indicarme alguna cita que no se habrá atrevido a darme de palabra, y se puso a mirar a la bella joven, con el aire más vencedor que pueda tomar un hombre. —Quisiera deciros dos palabras, señor caballero, —malvució a la Doncella. —Habla hija mía, habla, —dijo d'Artagnan, ya te escucho. —Aquí es imposible, lo que tengo de deciros es harto largo y sobre todo harto secreto. —Pues bien, ¿qué te parece que hagamos? —Si el señor caballero tuviese a bien seguirme, —dijo timidamente Queti, ¿a dónde quieras, bella niña? —Entonces, venid. —Y Queti, que no había soltado la mano de d'Artagnan, le condujo por una escalerilla oscura y tortuosa, y después de haber subido unos quince escalones, abrió una puerta. —Entrad, mi buen caballero, aquí estaremos solos y podremos hablar. —¿Y de quién es este cuarto, mi bella niña? —preguntó d'Artagnan. —Es el mío, señor caballero, y por esta puerta comunica con el de mi ama. —Pero no tengáis cuidado que no podrá oír nada de lo que hablemos, pues nunca se retira antes de las doce. —D'Artagnan dirigió una mirada en derredor suyo. El cuartito estaba mueblado con mucho gusto y decencia, pero a pesar suyo, sus ojos se inclinaban hacia la puerta que la niña le había dicho ser la habitación de mi Lady. —No se le escapó a Queti lo que pasaba en el ánimo del joven y exhaló un suspiro. —Pues mucho amais a mi señora, noble caballero, le dijo. —No sé si la amo verdaderamente, lo que sé es que estoy loco por ella. —Queti dejó escapar otro suspiro. —Pues qué diablos ves de malo en ello. —El que mi señora no os ama nada, caballero. —Hola, exclamo d'Artagnan. ¿Te ha encargado acaso que me lo digas? —Oh, no, señor, pero yo misma por interés vuestro he tomado la determinación de manifestároslo. —Gracias, mi buena Queti, pero solo te las doy por la intención, pues la confianza ya conocerás que no es muy agradable. —Es decir, que no creéis lo que os digo, ¿no es verdad? Siempre se le hacía uno algo cuesta arriba el querer cosas semejantes, hermosa niña, aun cuando no fuera sino por amor propio. —Con qué no me creéis? Debo confesarte que mientras no te dignes darme una prueba de lo que dices. —¿Y qué os parece esta? Y la doncella sacó del pecho un billetito sin sobre. —Para mí, dijo d'Artagnan, apoderándose vivamente de la carta, y por un movimiento rápido como el pensamiento rompió la oblea, no obstante el grito que dio Queti al ver lo que iba a hacer, o más bien lo que estaba haciendo. —¡Ay, Dios mío, señor caballero, ¿qué habéis hecho? —Para diez, dijo d'Artagnan, pues no me debo enterar de lo que me escriben. Y leyó lo que sigue. —No habréis contestado a mi primer billete, tan malo estáis aún, o habríais olvidado ya las miradas que en el baile de la señora de Gis me dirigisteis. Tenéis ahora ocasión con D, no la dejéis escapar. —D'Artagnan perdió el color, estaba herido en su amor propio nada más, y se creyó ofendido en su amor. —Pero este billete no es para mí, —esclamó. —No, señor, que es para otro, sino que no me habéis dado tiempo para deciroslo. —Para otro, ¡dime pronto su nombre, —esclamó D'Artagnan, el señor Conde de Bagd. El recuerdo de la escena de Saint-Germain se ofreció al punto a la mente del orgulloso Gascón, y confirmóle cuánto que ti acababa de revelarle. —¡Ay, pobre señor D'Artagnan! —dijo ella con voz llena de compasión, y tomando otra vez la mano del despechado. —¡Me compadeces, no es así, buena joven! —dijo D'Artagnan. —¡Oh, sí, con todo mi corazón! ¿Por qué harto sé lo que es amor? —¿Qué sabes lo que es amor? —dijo D'Artagnan, mirándola entonces por vez primera, con cierta atención. —¡Ah, sí, harto lo sé! Bien, pues siendo así, en lugar de compadecerme, más valdría que me ayudases a vengarme de tu ama. —¿Y qué clase de venganza querríais tomar? —Desearía suplantar a mi rival. —¡A eso nunca os ayudaré, señor caballero! —repuso Quético en viveza. —¿Y por qué no? —pregunto D'Artagnan. —¡Oh, por dos razones! ¿Tendrás inconveniente en manifestarlas? —¡La primera porque mi ama nunca os amará! —¿Qué sabes tú? Lo habéis dado un pesar que la ha herido en lo más vivo de su corazón. En que pueda haberla agraviado tanto, yo que desde que la conozco vivo prosternado a sus pies como un esclavo. Dímelo por Dios. Eso nunca lo confesaría sino al hombre que le yesen el fondo de mi alma. D'Artagnan miró a Quéti por segunda vez. Era la jovencita de tal belleza y frescura que no pocas duquesas se le habrían comprado a precio de su corona. —Quéti, dijo, yo leeré en el fondo de tu alma. Si no hay más que eso, querida niña, pero habla. —¡Oh, no! —esclamó Quéti. Vos no me amáis. A mi señora sí que la amáis. Acabáis de decirlo ahora mismo. Pues entonces la otra razón bien podrás decírmela. La segunda razón, señor caballero, repusa la niña animada por la expresión de los ojos del joven, es que en amor cada cual debe mirar para sí. Cunecamente entonces recordó las miradas lánguidas de Quéti, sus sonrisas, comprimidos suspiros cada vez que le encontraba, pero absortó por el deseo de agradar a la elevada señora, había desdeñado a la doncella, el que va a casa de águilas poco cuida de abecillas. Pero esta vez nuestro Gascon conoció desde luego todo el partido que podía sacar de aquel amor que la joven acababa de confesarle con tanta candidez e inocencia. Interrupción de cartas dirigidas al Conde de Bagd, sorpresa de secretas y inteligencias, entrada a todas horas por el cuarto de Quéti contigual de su señora. El pérfido, como es deber, sacrificaba ya en teoría la pobre jovencita a la encumbrada dama. Entre tanto dieron las doce, y casi al propio tiempo oyose la campanilla en el cuarto de mi Lady. ¡Dios mío, exclamo Quéti, la señora me llama ya, y dos, y dos al instante! Levantándose d'Artagnan tomando su sombrero, como si tratara de obedecer, y abriendo enseguida con viveza la puerta de un gran armario, en vez de tomarla de la escalera, acurrucose dentro, entre los vestidos y peinadores de mi Lady. ¿Qué estáis haciendo, exclamo Quéti? D'Artagnan, que de antemano se había apoderado de la llave, se encerró en su armario sin chistar. ¿Y eso? gritó mi Lady en voz áspera. ¿Estáis durmiendo? ¿Cómo no venís cuando yo llamo? Y d'Artagnan oyó en aquel mismo momento a abrir estrepitosamente la puerta de comunicación. Aquí estoy, mi Lady, aquí estoy, exclamó la doncella saliendo al encuentro de su ama. Ambas entraron en el dormitorio, y como la puerta de comunicación permanecía se abierta, pudo d'Artagnan oír por algunos instantes todavía a mi Lady, que reñía a su doncella, hasta que al fin fue apaciguándose poco a poco y la conversación recallo sobre él, mientras que Quéti estaba desnudando a su señora. Esta noche, dijo mi Lady, no he visto a nuestro Gascon. ¿Cómo, señora? dijo Quéti. ¿No ha venido? ¿Sería capaz de ser ya inconsante antes de ser dichoso? Oh, no es eso. Preciso es que le hayan traído ocupado el señor de Treville o el señor de César. Bastante se yo en la materia Quéti, y lo que es esta ya no se me escapa. ¿Y qué pensáis hacer de él, mi señora? ¿Qué piensas hacer de él? Pierde cuidado, Quéti. Hay entre ese hombre y yo una cosa que no sabe. Por poco me hace perder todo mi crédito con su eminencia. Oh, yo me vengaré. Yo creía que mi señora le amaba. Yo amarle. ¿Si dijeras de testarle con toda mi alma? Un animal que tiene en sus manos la vida del Lorde Winter y no le mata, haciéndome perder 300.000 libras de renta. Eso sí que es cierto, dijo Quéti. Vuestro hijo quedaba el único heredero de su tío, y hasta su mayoría hubiérais podido sufructuar su fortuna. Dartañán se estremizió hasta la médula de los huesos a lo ir a aquella suave criatura, reprocharle con el tono desabrido que tanto le costaba disumular en la conversación, el no haber muerto a un hombre a quien había visto prodigarle notables apariencias de amistad. De suerte que ya me habría vengado yo misma a estas horas, continuó mi Lady, si el cardenal, sin saber por qué, no me hubiese encargado tener consideraciones con él. Oh, sí, pero en cambio, ha tenido y me señora muy pocas consideraciones con aquella mujer a quien amaba. Oh, la comercianta de la calle de Fuaseyer, como si él no hubiese olvidado ya que tal mujer existía. Vaya una venganza. Un sudor frío iba corriendo por la frente de Dartañán, pues esa mujer es un monstruo, decía para sí. Puso-se de nuevo en la demanda de escuchar con mayor atención, pero desgraciadamente había ya la donce ya concluido con sus funciones de camarera. Está bien, dijo mi Lady, marchaos a vuestro cuarto y procurad por fin tener mañana una contestación a la carta que os he dado. Para el señor de Bagd, dijo Keti. Sí, para el señor de Bagd. Ve de ahí uno que mucho me parece a deser todo lo contrario de ese pobre señor de Dartañán. Marchaos, señorita, dijo mi Lady. Sabéis que no me gustan los comentarios. Dartañán pudo ir como se cerraba la puerta y el ruido de dos cerrojos que echaba mi Lady para quedarse dentro bien cerrada. En seguida Keti dio por su parte lo más suavemente que pudo una vuelta al llave. Entonces salió Dartañán de su escondite. ¡Ay, Dios mío! dijo Keti en voz baja. ¿Qué pálido estáis? ¿Qué tenéis? ¡Oh, qué criatura tan abominable! exclamó Dartañán. ¡Silencio, silencio! ¡Hidos! dijo Keti. Solo un tabí que separa mi cuarto del de mi Lady y se oye en uno todo cuando se habla en el otro. Bien, pero no saldré de aquí sin que me hayáis dicho lo que ha sido de la señora Bonasíe. La pobre joven juró a Dartañán por la cruz del redentor que lo ignoraba enteramente, pues mi Lady, en casa de comunicarle a algún secreto, nunca lo dejaba penetrar más que a medias. Únicamente creía estar segura de que no había muerto. En cuanto al motivo que estuvo a pique de hacerle perder a mi Lady su favor con el cardenal, tampoco sabía que Tynada, pero Dartañán estaba en este punto más adelantado que ella. Como había visto a mi Lady en un barco detenido como los demás en el momento en que él salía de Inglaterra, pensó que fuese por el asunto de los herretes de diamantes. Lo que había, no obstante de más claro en todo esto, era que el odio verdadero, profundo e inveterado de mi Lady, debía ser principalmente a no haber muerto a su cuñado. Dartañán volvió al día siguiente a casa de mi Lady. Estaba de muy mal humor. Bien conoció a Dartañán que así le atraía rabiosa el no haber tenido contestación del de Bagd, que entro y recibió a mi Lady con su madureza. Una mirada que la pobreña dirigió a Dartañán le decía, ¿Veis lo que sufro por vos? No obstante, hacia el fin de la noche apaciguose la hermosa pantera, escuchó sonriéndose los galantes conceptos de Dartañán y hasta llegó a darle la mano para que la besase. Dartañán sabió sin saber ya qué pensar, pero como al fin y al cabo era un gascón a quien no se hacía perder tan fácilmente la cabeza, arreglo allá en sus adentros un plan para gobernarse. A la puerta encontró a Ketti y del mismo modo que la víspera subió a su cuarto para adquirir noticias. Ketti había sufrido no pocos regaños, había sido principalmente acusada de negligencia. Mi Lady no acertaba a comprender el motivo del silencio del conde de Bagd y había ya recibido a la doncella orden de entrar en su cuarto a las nueve de la mañana para ponerse a su disposición. Dartañán hizo prometer a Ketti el ir a su casa por la mañana siguiente para enterarle de las órdenes que le daría a mi Lady. La pobre niña prometió cuanto quiso de Dartañán que prometiera, estaba loca por él. A las once presentóse en efecto en su casa, llevaba en la mano un nuevo billete de mi Lady, por esta vez ni siquiera la vino al pensamiento disputárselo a Dartañán, dejó hacer a su antojo. La pobre niña pertenecía en cuerpo y alma a su elegante soldado. Dartañán abrió este segundo billete que como los anteriores no tenía sobre ni firma y leyó lo siguiente. Esta es la tercera vez que os escribo para deciros que os amo. Cuidado no os escriba la cuarta para deciros que os detesto. Dartañán se puso colorado y pálido sucesivamente al leer y re-leer este billete. Oh, la amáis todavía, dijo Ketti, que no había apartado su vista ni un momento del semblante del joven. No Ketti, te equivocas, no la amo, pero quiero vengarme de sus desprecios. Ketti dio un gran suspiro. Tomó enseguida Dartañán una pluma y escribió, «Señora, hasta aquí había dudado que fuera a mí a quien habíais dirigido vuestros dos billetes, tan indigno me consideraba de un honor semejante. Pero ahora, bien debo creer en el exceso de vuestras bondades, puesto que no sólo vuestra carta, sino vuestra doncella, me aseguran que tengo la dicha de ser amado de vos. Esta noche a las once vendría a implorar mi perdón, retardar ahora un solo día fuera a mí, ver una nueva ofensa, el que os dignáis a ser el más feliz de los hombres». Este billete no era rigurosamente hablando una falsificación. Dartañán no le firmó, pero era una falta de delicadeza y aún era, atendida a nuestras costumbres actuales, una especie de infamia. Pero en aquella época no se hacía tanto reparo como ahora en esta clase de supercherías. Además que Dartañán, por propia confesión de mi Lady, sabía que era culpable de traición en materias mucho más importantes. Por otra parte, tenía que vengarse de la coquetería que empleaba con él y de la conducta que había observado con la señora Bonasíe. El plan de Dartañán era muy sencillo. Por el cuarto de queeti se introduciría en el de su señora, allí confundiría a la pérfida, amenazando con prometerla con una publicidad, y obtendría de ella por el rigor todas las noticias que deseaba acerca de la suerte de constanza. ¿Acaso la libertad de la linda señora sería el resultado de aquella entrevista? ¡Toma! dijo el joven entregando a queti el billete cerrado y todo. Da esa carta a mi Lady, es la contestación del de Bagd. La pobre queti se quedó pálida como a un difunto. Allá en sus adentros entreveía el contenido del billete. ¡Escucha, querida! le dijo Dartañán. ¡Bien comprenderás que es preciso que esto acabe sea de un modo o de otro! Puede mi Lady descubrir que tú entregaste el primer billete a mi asistente en vez de entregarle al del conde de Bagd, y que soy yo quien ha abierto a los otros que sólo debía abrir el conde. Entonces te echa de casa mi Lady y ya la conoces. No es mujer que consolo despedirte ese contente. ¡Ay! dijo Queti. ¿Y por qué me he expuesto yo a tanto? ¿Lo has hecho por mí? ¡Ya lo sé, hermosa mía! dijo el joven. Pero te juro que por ello te estoy sumamente agradecido. Puedes creerme. Pero, por fin, ¿qué contiene el billete? ¡Ya te lo dirá mi Lady! ¡Ah! exclamó Queti. ¡Bien veo que hacéis de mí poco caso y que soy muy desgraciada! Queti lloró mucho antes de resolverse a entregar aquel billete a mi Lady, pero al fin se decidió para muer a nuestro joven, y esto era cuanto D'Artagnan deseaba. Fin del capítulo 33. Capítulo 34 de los tres mosqueteros de Alejandro Dumas, donde se trata de los equipajes de áramis y deportos. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Desde que nuestros amigos andaban en busca de sus respectivos equipajes, no tenían como antes sus reuniones fijas. Comían los unos sin los otros, cada cual donde le venía a mano, encontrándose donde podían. El servicio les quitaba también una parte de aquel precioso tiempo que con tanta rapidez iba corriendo. Únicamente había se convenido en reunirse una vez cada semana, en casa de atos, sobre la una, en atención a que este último, según el juramento que tenía hecho, no pasaba del umbral de la puerta de su casa. Precisamente era día de reunión aquel en que Queti había ido a ver secondartañán en su casa. Apenas salió de allí la doncella, dirigióse nuestro joven hacia la calle de Ferú. Encontró a atos y áramis que estaban filosofando. Áramis tenía de nuevo tentaciones de volver a la sotana. Atos, según su costumbre, ni le disuadía, ni le animaba a ello. Él era de parecer que a cada cual se le debía dejar seguir su libre albedrío. Nunca daba consejos como no se los pidieran, y para eso era preciso pedírselos con mucha formalidad. En general, decía, nunca se piden consejos, sino para no seguirlos, o dado caso que se siguieren, para tener alguna quien echar la culpa de haberlos dado. Portos llegó un momento después que dartañán, de suerte que los cuatro amigos se hallaron todos reunidos. Los cuatro semblantes expresaban cuatro sentimientos distintos, el de portos, la tranquilidad, el de dartañán, la esperanza, el de áramis la inquietud, y el de atos la indiferencia. Después de un instante de conversación, en el que portos dejó entrever que una dama de alto rango se había encargado de sacarle de la puro, entró Mosquetón. Venía a rogar a Portos que se pasara por su casa, en donde, según decía con aires aslástimoso, era urgente su presencia. «Es cosa de mi equipaje», preguntó Portos. «Es y no es», respondió Mosquetón. «Pero, vamos, ¿qué quieres decir? Venid, señor». Portos se levantó y, saludando a sus amigos, siguió a Mosquetón. Un instante después presentó se basán en el umbral de la puerta. «¿Qué se os ofrece, amiguito?», preguntó áramis con aquella suave dulzura, que se notaba en él siempre que sus ideas tomaban el giro hacia las cosas de iglesia. «Un hombre os está esperando en casa», respondió basán. «¿Un hombre? ¿Qué clase de hombre es? Un mendigo». Pues dadle limós na basán y decirle que arruegue a Dios por un pobre pecador. «Es que ese mendigo quiere absolutamente hablaros, y a lo que pretende tendráis un placer en verle». «¿No te ha dicho nada de particular?» «No me ha dicho, sino que si mi amor titubeaba en venir, le anunciase que venía de tu ojo». «¿De tu ojo? Al momento voy, señores, os pido mil perdones, pero sin duda ese hombre me trae las noticias que esperaba. Y levantándose enseguida se alejó a toda prisa. D'Artagnan y Atos quedaron solos. «Me parece que estos mozitos han encontrado lo que les conviene. ¿Qué os parece, D'Artagnan?», dijo Atos. «Ya sé que Portos estaba bastante adelantado en su negocio, y en cuanto áramis a decir verdad, siempre he creído que no sería él quien fuera el más apurado de nosotros. Pero vos, querido Atos, vos que con tanta generosidad despreciasteis los doblones del inglés, que legítimamente os pertenecían, ¿qué pensáis hacer?» «No tengo ningún sentimiento por haber muerto aquel extranjero, ya que tuvo la necia curiosidad de querer saber mi verdadero nombre. Pero si hubiese guardado sus doblones, eso sería para mí un pesado remordimiento. Vaya, querido Atos, que tenéis unas delicadezas verdaderamente increíbles. Dejemos eso a un lado. Ahora que me acuerdo, pues no me decía ayer el señor de Treville, que me hizo el honor de venir a verme, que frecuentabais mucho a esos ingleses protegidos por el cardenal. Querría decir que visitaba aquella inglesa de que ya os he hablado más de una vez. Así, de la dama rubia sobre la cual os di ciertos consejos, que como es de suponer, os habéis guardado bien de seguir. Ya os indiqué mis razones. He sabido del modo más positivo, que esa mujer ha tenido alguna complicidad en el raptor de la señora Bonasie. Sí, ya comprendo. Y ahora, para buscar a una mujer, hacéis la corte a otra. El camino no es el más corto, pero de seguros parecerá el más divertido. Dejaremos a los dos amigos, que por otra parte nada muy importante tenían que decirse, y seguiremos a Aramis. En cuanto yo, que el hombre que deseaba hablarle llegaba de Tug, ya hemos visto la rapidez con que el joven siguió, o más bien se adelantó a Basán. Así es que en un santiamen se plantó desde la calle de Fegu, en la de Boillegah. Al entrar en su casa, ayose en efecto a un hombre de baja estatura y de ojos inteligentes, pero cubierto de andrajos. ¿Sóis vos el que me habéis hecho llamar? dijo el mosquetero. Es decir, que he preguntado por el señor Aramis. ¿Sóis vos el que lleváis ese nombre? ¿Yo mismo tenéis alguna cosa que entregarme? Sí, señor, si tenéis a bien mostrarme cierto pañuelo bordado. Aquí está, dijo Aramis, sacando del pecho una llavecita con la que abrió un cofercillo de evano incrustado de Nacar. Miradle. Corriente, dijo el mendigo, ahora haced que salga vuestro lacallo. En efecto, Basán, ansioso de saber el motivo por el cual buscaba el mendigo a su amo, había acelerado el paso como su amo, de suerte que llegó casi al mismo tiempo que él. Pero toda su prisa de nada le sirvió, pues a la indicación del mendigo, hizole su amo señal de que se retirase, y le fue preciso obedecer. Así que estuvo fuera Basán, dirigió el mendigo una rápida mirada en torno suyo, a fin de estar bien seguro de que nadie podía verle ni oírle, y abriendo su andrajosa ropilla malceñida por un cinturón de cuero, principió a descosérsela por la parte superior, y sacó de allí una carta. Aramis dio un grito de alegría a la vista del sello, le besó, y abrió enseguida con un respeto casi religioso el billete que estaba concebido en estos términos. Amiguito, la suerte exige que estemos aún separados por algún tiempo, pero en nuestros hermosos días de juventud no se habrán acabado para siempre. Cumplid con vuestro deber en la campaña que yo cumplo con el mío en otra parte, tomad lo que el mensajero os entregará, portaos en la guerra cual galán y buen caballero, y acordaos de mí. Adiós, o más bien, hasta la vista. El mendigo seguía descosiendo, de su miserable vestido sacó de uno a uno hasta trescientos doblones en moneda española que alineó sobre la mesa, abrió después la puerta, saludó, y se marchó antes de que el joven, estupefacto, se hubiera atrevido a dirigirle una sola palabra. Aramis volvió entonces a leer la carta, y notó que había en ella la siguiente posdata. Posdata, bien podéis ser atento con el mensajero, pues a pesar de su traje es un muy noble español. Los sueños dorados, exclamó Aramis. Oh, qué bella vida, sí, somos jóvenes, y aún lucieran para nosotros días de placer y de ventura. Sí, tuyo siempre, mi amor, mi sangre, mi existencia, todo, todo para ti y hermosa mía. Y daba apasionados besos a la carta, sin hacer alto siquiera en el oro que en la mesa brillaba. Basanto coligeramente en la puerta, y Aramis, que no tenía ya motivo para que permaneciera alejado, permitióle la entrada. Atónito quedó basando a la vista de aquel oro, de suerte que hasta se olvidó de anunciar a Dartañán, quien curioso por saber que podría ser lo de aquel mendigo, se dirigió a casa de Aramis, así que salía de la de Atos. Y como Dartañán no gastaba cumplimientos con Aramis, viendo que Basant se olvidaba de anunciarle, anuncióse por sí mismo. Caramba, querido Aramis, dijo Dartañán, si son estas ciruelas que os envían de tú felicidad de parte mía al jardinero que las cosecha. ¿Os equivocáis, querido? dijo Aramis, siempre discreto, es que mi librero acaba de enviarme el precio de aquel poema en Versos Monos y Lavos que principía a componer allá en aquella posada. ¿Ah, de veras? dijo Dartañán. Pues vamos, que no está caño vuestro librero, querido Aramis, es cuanto puedo deciros. ¿Cómo, señor? exclamó Basant, ¿se vende tan caro un poema? Parece increíble. Ah, señor, sois capaz de hacer todo cuanto se os pone en la cabeza, hasta podéis llegar a ser tan celebrado como Me Siede Boatig o Me Siede Bensegad. A mí también me gusta, un poeta es casi un cura. Ah, mi señor Aramis, meteos a poeta, os lo suplico. Basant, dijo Aramis, pareceme que os mezcláis en la conversación, amiguito. Basant conoció que tenía culpa, por tanto, bajo la cabeza y salió del aposento. Ah, dijo Dartañán, sonriendo, ¿con que vendéis vuestras producciones a peso de oro? Muy afortunados ois, amigo mío, pero tened cuidado no se os vaya a perder esa carta que asoma por vuestra casaca y que también es sin duda del librero. Aramis se puso encarnado hasta el blanco de los ojos y, asegurando mejor la carta, abrochose la ropilla. Querido Dartañán, dijo, si os parece bien, vamos a vernos con nuestros amigos, y ya que me encuentro rico, seguiremos desde hoy comiendo juntos hasta tanto que vosotros lo estéis también. Con muchísimo gusto, dijo Dartañán, harto tiempo hace que no tenemos una comida decente y como esta noche tengo que hacer por cuenta propia una expedición, un si es, no es, aventurada, no me vendrá mal, lo confieso, el calentarme la cabeza con algunas botellas de Añejo Borgoña. Vaya por el Añejo Borgoña, tampoco a mí me desagrada, dijo Aramis, a quien la vista del oro le había borrado como por encanto toda idea de retiro. Y habiéndose puesto tres o cuatro doblones en el bolsillo para subvenir a las necesidades del momento, encerró a las restantes en el cofrecillo de Ebano incrustado de Nacar en que había vuelto a colocar el famoso pañuelo que servía de Talismán. Los dos amigos se fueron enseguida a Casa de Atos, el cual queriendo cumplir con la promesa que de no salir había hecho, encargó de mandar la comida a su habitación. Como entendía a las mil maravillas las minuciosidades gastronómicas, Dartañán y Aramis no tuvieron la menor dificultad en abandonarle ese importante cuidado. Dirgías e a Casa de Portos, cuando en la esquina de la calle de la barca encontraron a Mosquetón, que con aire asaz despechado iba reando a un mulo y un caballo. Dartañán soltó un grito de sorpresa, en la que había sin embargo cierta mezcla de contento. Ah, mi caballo anaranjado, exclamó, Aramis, mirad ese caballo. Uff, qué horroroso rocín, dijo Aramis. Pues bien, querido, rebuso Dartañán, ese es el caballo sobre el cual vine a París. ¿Cómo? ¿Conocéis a este caballo, señor? dijo Mosquetón. Es de un color original, observó Aramis, es el único que he visto de ese pelo. Ya lo creo, dijo Dartañán, así es que le vendí en 9 francos y debió ser sin duda a causa de su pelo, porque lo demás vale a buen seguro poca cosa. ¿Pero cómo se encuentra este caballo en tu poder, Mosquetón? Ah, dijo el lacayo, no me habléis de eso, señor. Es una maldita picardía del marido de nuestra duquesa. ¿Cómo es eso, Mosquetón? Sí, señor, una dama de alto rango, la duquesa de... nos mira con muy buenos ojos. Pero, perdonad que cae el nombre, pues mi amo me tiene encargado el ser discreto. Esa duquesa nos había obligado a aceptar como por vía de recuerdo un magnífico caballo andaluz y un mulo que no había más que ver. El marido no lo ha llegado a saber, ha confiscado en el camino los dos magníficos animales que nos enviaban y les ha sustituido estos horribles carroños. ¿Que tú le devuelves, no es eso, dijo Dartañán? Precisamente, repusó Mosquetón, ya podéis figuraros que no nos es posible aceptar semejantes cabalgaduras en cambio de las que nos habían prometido. No, por vida mía, bien que me hubiera olgado de ver aportos sobre mi jaco amarillo. Así me hubiera formado una idea exacta del talante que presentaba cuando llegué a París, pero no te detengas por nosotros, Mosquetón. Anda a cumplir con el encargo de tu amo. ¿Está en casa? Sí, señor, dijo Mosquetón, y bien mohino, por cierto. Y continuó su camino hacia el muelle de Gran Sagustán, mientras que los dos amigos iban a llamar a la puerta del malaventurado portos. Este les había visto al atravesar el patio, pero se guardaba muy bien de abrir y, por consiguiente, llamar inutilmente. Entre tanto continuábamos Mosquetón su camino, y pasando el puente Nef, arreando siempre a las dos bestias, llegó por fin la Calle de los Osos. Llegado que hubo, ató, según las órdenes de su amo, el caballo y el mulo al aldabón de la puerta del procurador, y enseguida, sin inquietarse por la suerte futura de las pobres cabalgaduras, volvió se a casa y anunció a portos que su comisión estaba desempeñada. A poco rato, las dos inocentes bestias que nada habían comido desde por la mañana armaron tal ruido levantando y dejando caer el aldabón, que el procurador, mandó al rapazuelo que ya conocemos, se informara en la vecindad de la persona a quien pertenecían a aquel caballo y aquel mulo. La señora Coquenag reconoció su ofrenda y no comprendió en un principio el motivo de aquella restitución, pero bien pronto se olvidó entender la visita de portos. La ira que relampagueaba en los ojos del mosquetero, a pesar de los esfuerzos que para contenerse hacía, aterró a la sensible amante. En efecto, Mosquetón no había ocultado a su amo que había encontrado a Dartañán y a Aramis, y que Dartañán había reconocido en el caballo enranjado al Jacobi Arnes en que viniera a París, y que había vendido en tres escudos. En los portos, salió después de haber dado cita a la procuradora en el convento de Saint Maglois, el procurador, viendo que portos se marchaba, le convidó entonces a comer, invitación que el mosquetero arreuso con un aire lleno de majestad. Acudió temblando la señora Coquenag al convento de Saint Maglois, porque bien adivinaba a las terribles reconvenciones que allí la esperaban, pero las sombradas y gallardías de portos la tenían fascinada. Las imprecaciones y reproches puede amontonar un hombre herido en su amor propio contra una mujer, dejó portos caer sobre la cabeza agachada de la infeliz procuradora. ¡Ay! dijo esta, yo he hecho lo que mejor he podido. Uno de nuestros clientes, que suele traficar en caballos, debía dinero a mi marido y nos costaba mucho el sacárselo, de suerte que he tomado ese caballo y el mulo a cuenta de lo que nos debía. Pues si me había prometido dos piezas dignas de un rey. Pues señora, dijo portos, si os debía más de treinta francos es un infame ladrón vuestro chalan. Pero no está prohibido al ingeniarse para que salgan baratas las cosas, caballero portos, dijo la procuradora, tratando de excusarse. En verdad que no, señora, pero los que buscan las cosas baratas deben permitir a los demás buscarse amigos que fuesen más generosos. Y dando portos media vuelta, dio enseguida un paso para retirarse. Señor portos, señor portos, exclamó la procuradora. He faltado, lo confieso, vos tenéis razón, no hubiera debido regatear entratándose de equipar a un caballero como vos. Portos dio otro paso más en retirada, sin responder una palabra. Figuerosle entonces a la procuradora verle en una esplendente nube rodeado de duquesas y marquesas que le arrojaban a sus pies sacos llenos de oro. Deteneos en nombre del cielo, señor portos, exclamó la señora Coquenag. Deteneos y hablemos. Nada, el hablar con vos es para mí de malagüero, señora, dijo portos. Pero decirme qué es lo que pedís. Nada, pues tanto monta como si os pidiese algo. Colgóse la procuradora del brazo de portos y en el ímpetu de su dolor exclamó. Señor portos, entiendo yo nada de eso, si acaso lo que es un caballo, ni puedo saber lo que son equipos. Por eso debíais dejarlo a mi cuidado, pues yo sí entiendo de ello, señora, pero habéis querido andaros en economías y prestar por consiguiente con usura. Pues bien, ha sido una falta, señor portos, y la remediaré, os lo aseguro bajo mi palabra. Y de qué manera, preguntó el mosquetero. Escuchad, esta noche va el señor Coquenag a casa del duque de Isolne que le ha mandado llamar. Es una consulta que durará dos horas, por lo menos. Venid, estaremos solos y arreglaremos nuestras cuentas. Siendo así, corriente, eso sí que es hablar como corresponde, querida. Me perdonáis, allá veremos, dijo portos muy majestuosamente, y se separaron repitiendo a ambos hasta la noche. Diantre, decía para sí, portos conforme se iba alejando, pareceme que me acerco algo al cofre de Coquenag fin del capítulo 34, capítulo 35 de los tres mosqueteros de Alejandro Dumas. De noche, todos los gatos son pardos. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Llegó por fin aquella noche que con tanta impaciencia esperaban portos y d'Artagnan. L'Artagnan, según costumbre, se presentó a eso de las nueve en casa de Milady, a la cual halló de un humor muy placentero, nunca le había recibido tan afablemente. Nuestro gascon conoció al primer golpe de vista que el supuesto billete del conde de Bagd había sido entregado por Kelly a su ama, y que el billete ya producía su efecto. Ketti entró con algunos sorbetes. Su ama la puso el mejor semblante del mundo, dirigióla a su más graciosa sonrisa, pero la pobre niña estaba tan triste con la presencia de D'Artagnan en el salón de Milady, que ni siquiera ha hecho de ver la benevolencia de su señora. D'Artagnan miraba sucesivamente a una y otra de aquellas dos mujeres, y no podía menos de confesarse que la naturaleza se había equivocado al formarlas. Alama había dado un alma venal y pérfida, a la criada había dado un corazón amable y generoso. A las diez principió Milady a dar señales de inquietud. Bien adivinó D'Artagnan el motivo de aquel desasosiego. No hacía más que mirar el reloj, levantarse, volverse a sentar, dirigiendo a D'Artagnan ciertas sonrisas con una expresión que quería decir. Sois ciertamente muy amable, pero le seríais mucho más todavía si os marchaseis. D'Artagnan se levantó y tomó su sombrero. Milady le dio a besar la mano. El joven sintió que se la apretaba y conoció que era por un sentimiento no de coquetismo, sino de agradecimiento a causa de su partida. No le ama con poco ardor, se dijo a sí mismo. Y enseguida salió. Por esta vez no le aguardaba Ketti ni en la antecámara ni en el pasillo ni en la puerta principal. Fue le precisó a D'Artagnan encaminarse por sí solo hacia la escalera que daba al cuartito de la doncella. Ketti estaba sentada oculto su rostro entre las manos y lloraba amargamente. Bien había oído entrar a D'Artagnan, pero no levantó siquiera la cabeza. El joven se dirigió a ella tomándole las manos, entonces prorumpió en sollozos lastimeros. Según D'Artagnan se había figurado, al recibir Milady la carta que creía ser la contestación del Conde de Bagd le había entrado tal acceso de alegría que lo había contado todo a su doncella y en recompensa de lo bien que esta vez había desempeñado su comisión, la había dado algún dinero. Al entrar Ketti en su cuarto había arrojado el bolsillo en un rincón en donde había quedado medio abierto, viéndose en el suelo algunas monedas de oro. A la voz de D'Artagnan levantó al fin la pobre niña la cabeza. Aterrado quedó con el terrible trastorno que veía pintado en su semblante. La infeliz, junto sus manos con aire de suplica, pero sin articular una palabra. Por muy poco sensible que fuera el corazón de D'Artagnan no pudo menos de enternecerse a la vista de aquel mudo dolor, pero era hombre harto aferrado a sus proyectos y con especialidad a este último para variar un ápice en el programa que tenía resuelto de antemano. Así es que no dejó a Ketti la menor esperanza en punto a la revocación de la temeraria empresa que se había propuesto llevar a cabo, pero sí se la presentó bajo su verdadero aspecto. Esto es, como una simple venganza contra la coquetería de Milady, y como el único medio de obtener, nominándola con amenazas de un escándalo, las noticias que deseaba acercar a la señora Bonasie. Este plan se hacía por otra parte tanto más fácil en su ejecución, cuanto que Milady, por motivos que no podían comprenderse, pero que parecían tener para ella una grande importancia, había encargado a Ketti que apagara todas las luces en su dormitorio y hasta en el cuarto de la doncella. A pocos instantes oyeron entrar a Milady en su aposento. D'Artagnan corrió a su armario, apenas se había escondido cuando sonó la campanilla. Acudió a Ketti al lado de su ama y no dejó abierta la puerta, pero el tabíque era tan delgado que podía irse casi todo lo que dijeran las dos mujeres. Milady, al parecer, estaba loca de alegría y hacía repetir a Ketti hasta las menores circunstancias de la supuesta entrevista de la criada con el de Vagda, preguntándola en qué término se había expresado, que semblante había puesto y si parecía muy enamorado. Y a todas esas preguntas la pobre Ketti, obligada a manifestarse tranquila, respondía con voz ahogada, cuyo acento ni siquiera echaba de ver su ama. Tan egoísta es la felicidad. Por último, como iba acercándose la hora de su entrevista con el Conde, Milady hizo apagar en efecto las luces de su cuarto y mandó a Ketti que se fuese al suyo e introdujese al Conde de Vagda inmediatamente que se presentara. Poco tuvo Ketti que aguardar, pues apenas vio a D'Artagnan por el agujero de la cerradura del armario que todo el cuarto había quedado en la más completa oscuridad, salió de su escondite al tiempo mismo en que Ketti cerraba la puerta de comunicación. ¿Qué ruido es ese? preguntó Milady. ¿Soy yo? dijo D'Artagnan a media voz. ¿Soy yo? El Conde de Vagda, señora. ¡Ay, Dios mío, Dios mío! murmuró Ketti, ni siquiera ha querido esperar la hora que él mismo se había señalado. ¿Y bien? dijo Milady con voz trémula. ¿Por qué no pasa adelante? Conde añadió. ¿Conde? Bien sabéis que os estaba esperando. A este llamamiento apartó D'Artagnan a Ketti suavemente y se precipitó en el cuarto de Milady. Si hay un alma atormentada por la rabia y el dolor, es sin duda el alma del amante que recibe personalmente bajo un nombre que no es el suyo, protestas de amor dirigidas a su rival. Allá basé D'Artagnan en una posición dolorosa que no había previsto. Los celos le roían el corazón y sufría casi tanto como la pobre Ketti que en aquel momento estaba deshaciéndose en lágrimas en su cuarto. Sí, Conde, decía Milady con el más dulce acento, tomándole una de sus manos y apretándola afectuosamente. Sí, soy dichosa con el amor que vuestras miradas y vuestras palabras me han expresado siempre que hemos tenido ocasión de encontrarnos. Yo también os amo. Oh, mañana mismo quiero tener una prenda vuestra en testimonio de que pensáis en mí, y como podríais olvidarlo, tomad. Y en esto pasó una sortija de su dedo al de D'Artagnan. Era un magnífico zafiro guarnecido de brillantes. Su primer impulso fue devolvérselo, pero Milady añadió, no, no, guardad esta sortija en nombre de mi amor. Por otra parte, añadió con voz conmovida, me haréis aceptándola un favor más grande de lo que podéis imaginar. Esa mujer es de las más misteriosas que puedan verse, se dijo a sí mismo D'Artagnan. Y entonces sintióse próximo a revelarlo todo. Abierta tenía ya la boca para decir a Milady quién era y qué objeto de venganza le había conducido a aportarse de aquel modo, cuando la dama añadió, pobre ángel mío, a cuando considero que ese monstruo de Gascon estuvo a punto de asesinaros. La calificación no era muy grata que digamos, pero ella así se lo dijo. ¡Oh, continuó Milady, ¿os hacen sufrir todavía vuestras heridas? Sí, mucho, dijo D'Artagnan que casi no sabía qué contestar. Perded cuidado, murmuró Milady, con un acento que hizo muy poca gracia a su interlocutor. Yo os vengaré, y terriblemente os lo aseguro. Diandre, dijo para sí D'Artagnan, no ha llegado todavía el momento de las revelaciones. D'Artagnan necesitó algunos instantes para reponerse de la emoción que le había causado ese corto diálogo. Todas las ideas de venganza con que había venido se habían desvanecido enteramente. Aquella mujer ejercía sobre su imaginación una influencia inexplicable. La aborrecía y al mismo tiempo la adoraba. Nunca creyera él que dos sentimientos tan contrarios pudiesen albergarse en un mismo corazón y reuniéndose formar así una pasión extraña, un amor que casi podía llamarse diabólico. Entretanto, acababa de darla una, preciso fue separarse. D'Artagnan, en el momento de dejar a Milady, sintió algún pesar en alejarse de ella, olvidando todo lo demás, y en la apasionada despedida que mutuamente se hicieron, quedaron convenidos en tener otra entrevista en la semana siguiente. La pobre Keti esperaba poder dirigir algunas palabras a D'Artagnan cuando pasara por su cuarto, pero Milady quiso acompañarle ella misma por entre la oscuridad y no le dejó hasta la escalerilla. A la mañana siguiente, D'Artagnan fue corriendo a casa de Atos. En tan singular aventura se veía metido que no podía prescindir de pedirle algún consejo. Contó pues a su amigo todo lo que pasaba. Atos arrugó más de una vez el entrecejo. Vuestra Milady le dijo, me parece una infame criatura, pero no por eso apruebo que la hayáis enganado de esa manera. Ahora, sea de un modo o sea de otro, podéis contar con que tenéis encima una temible enemiga. Y diciendo esto, miraba Atos al mismo tiempo con mucha atención el zafiro guarnecido de diamantes que brillaba en el dedo de D'Artagnan y que había reemplazado la sortija de la reina cuidadosamente depositada en una cajita. Miráis esta sortija, dijo el Gascon, no poco ufano de mostrar a los ojos de sus amigos prenda de tanto valor. Sí, dijo Atos, me recuerda una alaja de familia. Es hermosa, no es verdad, dijo D'Artagnan. Magnífica, respondió Atos, no creía que existiesen dos zafiros tan brillantes, le habéis cambiado por vuestro diamante. No, dijo D'Artagnan, es un regalo de mi bella inglesa, o mejor dicho, de mi bella francesa, pues aunque no se lo he preguntado, parece me imposible no hayan nacido en Francia. Habéis recibido esa sortija de manos de mi Lady, exclamó Atos con un acento en que no era difícil distinguir una grande emoción. De ella misma me la regaló anoche. Veamos, enseñadme esa sortija, dijo Atos. Aquí la tenéis, ni jodar D'Artagnan sacándosela del dedo. Atos estuvo examinándola un momento y perdió enteramente el color. Enseguida se la probó en el dedo anular de la mano izquierda y no parecía sino que se la habían hecho para él. Entonces pasó por la frente del caballero, ordinariamente tan serena y tranquila, una nube de cólera y de venganza. Imposible es que sea la misma, murmuró. ¿Cómo podría la sortija hallarse en poder de mi Lady Clarke? Y sin embargo, muy difícil es que haya entre dos alajas una semejanza tan completa. ¿Qué, conocéis esta sortija? Preguntó D'Artagnan. A primera vista me pareció reconocerla, dijo Atos, pero sin duda me he engañado. Y la devolvió a D'Artagnan sin cesar por esto de mirarla. Os ruego D'Artagnan, dijo un instante después, que os quitéis esa sortija del dedo o volváis la piedra hacia dentro. Me trae a la memoria tan crueles recuerdos que no estaría mi cabeza por seguir la conversación. ¿No veníais a pedirme consejo y a decirme que no sabíais cómo portaros en tan enmarañada intriga? Pero, a guardad, dejadme ver otra vez ese zafiro, pues ahora recuerdo que el que yo quería decir tenía una de las facetas algo estropeada de resultas de un accidente. D'Artagnan volvió a sacarse del dedo la sortija y otra vez la entregó a Atos. Éste se estremeció. Mirad, le dijo, mirad, ¿habéis visto cosa más extraña? Y enseñaba a D'Artagnan la faceta ligeramente rallada de que efectivamente se había acordado. ¿Pero de quién teníais aquel zafiro, Atos? De mi madre, que también lo había recibido de la suya. Como os digo, era una antigua laja que no debía salir jamás de la familia. ¿Y le vendísteis? D'Artagnan preguntó. No, repuso Atos con una extraña sonrisa. La di en un momento de amor, del mismo modo que a vos os la ha andado. D'Artagnan quedó a su vez pensativo. Parecíale entrever en la vida de mi ley diabismos cuyas profundidades eran terribles y sombrías. Escuchad, dijo Atos, tomándoles humano. Ya sabéis si os amo. D'Artagnan, a un hijo no podría quererle más de lo que os amo. Pues bien, creedme, renunciad a esa mujer. No la conozco, pero un vivo presentimiento me dice que debe ser una criatura perdida y que hay en ella alguna cosa fatal. Y tenéis razón, repuso D'Artagnan, de suerte que podéis estar tranquilo. Desde ahora me separo de ella, os confieso que esa mujer me espanta también a mí. ¿Tendréis valor para hacerlo? Dijo Atos. Sí que lo tendré, respondió D'Artagnan. Ya lo veréis. Y haréis muy bien, hijo mío, dijo el gentil hombre, apretándole la mano con afecto casi paternal. Y quiera a Dios que esa mujer que apenas ha empezado a mezclarse en vuestra existencia no deje en ella algún funesto vestigio. Y enseguida Atos saludó a D'Artagnan con la cabeza, como indicando que no le pesaría quedarse solo para entregarse libremente al curso de sus reflexiones. Al entrar D'Artagnan en su casa encontró a Keti que le estaba esperando. Un mes de calentura no habría hecho más estragos en la pobre niña que los que le causara una hora de celos y de amargura. Su amala enviaba a ver al conde de Vard. Estaba su señora loca de amor y embriagada de júbilo. Quería saber cuando la concedería al conde una segunda entrevista. Y la pobre Keti aguardaba pálida y temblando la respuesta de D'Artagnan. Atos ejercía una eficacia influencia en el joven. Los consejos de su amigo unidos a los sentimientos de su propio corazón y al recuerdo de la señora Bonasie, que no se apartaba sino muy rara vez de su memoria, le habían decidido, ya que tenía entonces satisfecho su orgullo, a no tener con mi Lady más relaciones. Así es que por toda respuesta cogió una pluma y escribió el siguiente billete que tampoco firmó como había hecho con el anterior. No contéis tan pronto conmigo, señora. Desde mi convalescencia tengo que asistir a tantas citas de este género que me ha sido preciso regularizarlas algo. Cuando os llegare el turno, tendré el honor de participaroslo. Os beso la mano. Ni una palabra de la sortija. El Gascon quería guardarla hasta nueva orden como un arma contra mi Lady. No deben además juzgarse los actos de una época bajo el mismo punto de vista de otra época. Lo que en el día fuera considerado vergonzoso para un hombre honrado era en aquellos tiempos una cosa muy natural y sencilla. D'Artagnan tendió la carta abierta y todo a Keti, la cual la leyó primero sin comprenderla, pero leído que la hubo por segunda vez casi estuvo a punto de volverse loca. Keti no podía creer una felicidad tan grande y D'Artagnan se vio obligado a repetirle de palabra las seguridades que la carta le daban por escrito. Por miserio que fuese el peligro a que la pobre niña se exponía con entregar el billete a mi Lady, atendido al carácter violento e irascible de su ama, no por eso dejó de correr a la Plaza Royal con toda la prontitud que sus piernas le permitieron. El corazón de la mujer más humana es sin piedad ninguna tratándose de las penas de un rival. Abrió mi Lady la carta con una precipitación igual a la que Keti había puesto en traerla, pero apenas le dio las primeras palabras, su rostro se puso líbido, estrujando enseguida el papel entre sus manos, volvió hacia Keti repentinamente con un relámpago en los ojos. ¿Qué significa esta carta? dijo. Pero, señora, es la contestación a la vuestra, dijo Keti temblando cual puede concebirse. Es imposible, repuso mi Lady, es imposible que un caballero haya escrito a una mujer una carta como esta. Y enseguida exclamó como sobresaltada. Jesús sabría acaso y se detuvo horrorizada. Rechinaban sus dientes y había tomado su semblante el color de la ceniza. Quiso dar un paso hacia una ventana con objeto de que le diese un poco de aire, pero no pudo hacer otro movimiento que el de extender los brazos y, faltándole las fuerzas, cayó sobre su sillón. Keti pensó que se había desmayado y precipitose para desabrocharla el vestido, pero mi Lady se incorporó rápidamente. ¿Qué queréis? la dijo. ¿Y por qué ponéis ahora la mano sobre mí? He creído que mi señora se desmayaba y quería daros socorro, respondió la doncella, no poco asustada de la terrible expresión que había tomado la fisonomía de su ama. ¿Desmayarme yo? ¿Me tenéis acaso por alguna zalamera? Cuando Misa me insulta, no me desmayo, lo que hago es vengarme, lo entendéis. Y con la mano hizo la señal a Keti para que se retirase. Fin del capítulo treinta y cinco. Capítulo treinta y seis de los tres mosqueteros de Alejandro Dumas. Proyectos de venganza. Esta grabación de LibriVox es de dominio público. Mi Lady dio orden para que Dartenian fuese introducido inmediatamente que llegara, pero aquella noche no pareció. Dartenian volvió al día siguiente a casa del joven y le contó el efecto que había producido su billete. Dartenian no hizo más que sonreírse. Aquella celosa cólera de mi Lady era su venganza. Por la noche del día siguiente estuvo mi Lady todavía más impaciente que lo había estado la víspera. Así es que repitió sus órdenes relativamente a la introducción del joven, pero sucedió lo que la noche pasada y aguardó inutilmente. El otro día presentó se que tiene en casa de Dartenian, no ya alegre y regocijada como en los dos días anteriores, sino por el contrario sobre manera afligida. Dartenian preguntó a la pobre niña qué era lo que pasaba, pero ésta en vez de responderle sacó una carta y se la entregó. Esta carta venía escrita con letra de mi Lady, pero esta vez iba realmente dirigida no al conde de Bagd, sino al mismo Dartenian. Abrióla y leyó lo que sigue. Apreciables señores de Dartenian, hacéis mal en olvidar cómo lo hacéis a los amigos, mucho más cuando les vais a dejar por largo tiempo. Mi hermano político y yo os hemos estado esperando inútilmente ayer y antes de ayer. ¿Succederá lo mismo esta noche? Vuestra muy agradecida Lady de Winter. Es cosa muy sencilla, dijo Dartenian, y no me coge de sorpresa esta carta. Mi crédito debe subir por la baja del de Bagd. ¿Qué, pensáis ir? preguntó Keti. Escucha, querida, dijo el Gascon que trataba de disculpar a sus propios ojos el faltar a la promesa que había hecho Atos. Ya conocéis que sería harto de escortés el no corresponder a una invitación tan terminante. Si mi Lady ve que no parezco por su casa, como no podría explicar los motivos de esa interrupción en mis visitas, podría sospechar alguna cosa y sabe Dios hasta dónde llegaría la venganza de una mujer de su temple. Ay, Jesús, sabéis presentar las cosas de una manera, dijo Keti, que siempre tenéis razón, pero vais a hacerla otra vez en la corte y si ahora le agradaseis bajo vuestro verdadero nombre y con vuestro propio rostro, entonces sí que sería peor para mí. El instinto hacía adivinar a Keti parte de lo que iba a suceder. Dartenian trató de tranquilizarla lo mejor que supo y la prometió mantenerse insensible a las seducciones de mi Lady. Hizo la contestar de palabra que quedaba infinitamente reconocido a sus bondades y que iría a ponerse a sus órdenes, pero no se atrevió a escribirla de miedo de que los experimentados ojos de mi Lady conociesen la letra por mucho que quisiera desfigurarla. A las nueve en punto se hallaba Dartenian en la Plaza Royal y era evidente que los criados estaban ya prevenidos porque apenas se presentó en la antecámara y casi antes que preguntara si mi Lady estaba visible apresuróse uno de ellos a anunciarle. Que pase adelante, dijo mi Lady con voz seca, pero tan penetrante, quedó Dartenian la hoyo desde la ante sala. El joven fue introducido. A cualquiera que viniera, dijo mi Lady, decidle que no estoy en casa, lo oís, sea quien fuere y el lacayo se marchó. Dartenian dirigió sobre mi Lady una mirada investigadora. Vio que estaba muy pálida y tenía cansados los ojos, ya fuese de resultas de haber llorado mucho o ya de poco dormir. A pesar de que se había disminuido a propósito el número de luces, la hermosa dama no había podido conseguir el ocultar las huellas de la calentura que había estado abrazándola durante tres días y tres noches. Dartenian se acercó a ella con su acostumbrada galantería. Mi Lady hizo entonces un esfuerzo nada común para recibirle, pero jamás fisonomía más trastornada desmintió una sonrisa más amable. ¿A las preguntas que Dartenian le hizo acerca del estado de salud? Mala, contestó, muy mala. Pues siendo así, he cometido una indiscreción, dijo Dartenian. Tendréis sin duda necesidad de descansar y voy a retirarme, señora. No hagáis tal, dijo mi Lady. Antes bien, quedaos caballero de Dartenian. Vuestra amable compañía me proporcionará alguna distracción. Nunca la he visto tan graciosa y tan atenta, se dijo a sí mismo de Dartenian. Pongámonos en guardia. Mi Lady tomó el aire más afectuoso que le fue posible y procuró dar a la conversación todo el encanto de que era capaz. Al mismo tiempo la fiebre que la había abandonado por breves instantes volvió a dar brillo a sus ojos, colora sus mejillas y carmina sus labios. Volvió Dartenian a ver en ella a la sirena que ya le tenía encantado con sus hechizos. Mi Lady le miraba sonriéndose y Dartenian sintió en su interior que por una de aquellas sonrisas sería capaz de condenarse. Hasta hubo un momento en que experimentó una especie de remordimiento por lo que había hecho contra ella. Poco a poco fue haciéndose mi Lady más comunicativa. Preguntó a nuestro joven si sabía su corazón lo que era amor. Ay, contestó Dartenian en el tono más sentimental que pudo tomar. Es posible que seáis tan cruel que me hagáis una pregunta semejante a mí que desde el momento que os vi no respiro ni aliento sino para vos y por vos. Mi Lady se sonrió de una manera singular. Con que, según eso, me amáis, dijo. Tengo necesidad de confesaros lo que lo habéis echado de ver. Sí tal, pero ya lo sabéis. Cuanto más altivos son los corazones, tanto más difíciles son de cautivar. Oh, las dificultades no me asustan, no, dijo Dartenian. Lo único que temo es lo imposible. Nada imposible para un amor verdadero, repuso mi Lady. Nada, señora? Nada, contestó mi Lady. Diante, dijo Dartenian para sus adentros, hemos variado ya de tono. Sí se enamorará de mí la caprichosa y querrá regalarme algún otro desafío parecido al que crea haber dado al conde de Bach. Vamos a ver, dijo mi Lady, qué haríais para probarme con evidencia ese amor de que me estáis hablando. Cuanto de mí se exigiere, mándeseme alguna cosa y a todo estoy dispuesto. A todo. A todo, exclamó Dartenian, que sabía de antemano que no se comprometía mucho con semejante promesa. Pues bien, hablemos formalmente, dijo mi Lady, aproximando su sillón hacia el asiento de Dartenian. Os escucho, señora, dijo él. Mi Lady quedó por un momento pensativa y como indecisa. Luego, como si repentinamente hubiese tomado una resolución, tengo un enemigo, le dijo. Señora, exclamó Dartenian aparentando sorpresa. Sería posible, vos que sois tan hermosa, tan buena. Y un enemigo mortal. ¿Qué decís? Un enemigo que me ha insultado de una manera tan cruel que entre él y yo no puede haber ya más que guerra a muerte. ¿Podré contar pues con vuestro auxilio? Dartenian comprendió al punto a donde la vengativa criatura quería venir a parar. ¡Sí que podéis, señora! contestó con énfasis. Mi brazo y mi vida os pertenecen del mismo modo que mi amor. Entonces, dijo mi Lady, puesto que sois tan generoso como enamorado. Y aquí se detuvo. Entonces, ¿qué? dijo Dartenian. Entonces, repuso a ella después de un instante de silencio, no me habléis ya desde hoy de que haya nada imposible. No me confundáis con tanta dicha, exclamó Dartenian poniéndose precipitadamente de rodillas y cubriendo de besos las manos que le dejaban abandonadas. Véngame de ese infame de Bagd, pensaba mi Lady, que después, yo sabré deshacerme de ti, pobre tonto que eres, animal espadachín. Sí, dime ahora que me amas, hipócrita y peligrosa mujer, después que con tan poca vergüenza darte a Dartenian, que enseguida iré a reírme de ti con aquella quien quieres castigar por mi mano. Dartenian levantó la cabeza. Estoy pronto, dijo. ¿Me habéis comprendido según eso, querido señor Dartenian? dijo mi Lady. Siéntame capaz de adivinar hasta una mirada vuestra. De modo que emplearíais en favor mío vuestro brazo que tanto renombre se ha granjeado ya, ahora mismo. Por ello nunca, dijo mi Lady, recompensar tan señalado servicio. Vuestro amor es la sola recompensa que anhelo, dijo Dartenian, la única que pueda considerarse digna de vos y de mí. Pero ya os mostréis interesado, dijo sonriéndose mi Lady. Ah, exclamó Dartenian, arrastrado en aquel momento por la pasión que aquella mujer tenía el don de encender en el corazón. Ah, es que vuestro amor me parece harto inverosímil y el miedo de verle desvanecerse como un ensueño me obliga a ser indiscreto a pesar mío. Y en eso, podréis comprender si desearía que saliese de vuestros divinos labios una seguridad positiva. ¿Y merecéis tan pronto una confesión semejante? Como gustéis pues, estoy enteramente a vuestras órdenes. ¿Lo decís bien de veras? Repuso mi Lady con un gesto de duda. Nombradme nada más al infame que ha podido atraverse a arrancar lágrimas de vuestros bellos ojos. ¿Quién os dice que yo haya llorado? exclamó ella. Me había parecido las mujeres como yo no lloran joven, repuso mi Lady. Está bien, pero decidme cómo se llama. Tened entendido que sólo en su nombre consiste todo mi secreto. Sin embargo, preciso es que lo sepa. Sí que es preciso para que veáis si en vos tengo confianza. Me llenáis de júbilo. ¿Cómo se llama? ¿Vos le conocéis? ¿Es conocido mío? Sí. No será ninguno de mis amigos repuso de Artañán aparentando titubear para dar mejor a entender su ignorancia. Es decir, que si fuese un amigo vuestro, vacilaríais. No es eso, exclamó mi Lady y salió de sus ojos un relámpago amenazador. No, aun cuando fuese mi hermano exclamó de Artañán como entusiasmado. Nuestro Gascon se adelantaba en esto sin peligro, pues sabía a dónde iba a parar. Me gusta vuestro desprendimiento, dijo mi Lady. Ay, y nada más os gusta que eso en mí, dijo de Artañán. Eso ya os lo diré en otra ocasión, repuso mi Lady tomándole una mano, y aquella expresión hizo estremecer a Artañán como si por el contacto se le hubiese comunicado la fiebre que devoraba a mi Lady. ¿Podríais amarme de veras algún día? exclamó. Oh, si así fuera, quizá me volvería loco. La alegría, en efecto, embargaba entonces los sentidos de Artañán y en su delirio creía acaso en la ternura de mi Lady y hasta en el crimen del Debagd. Sin aquel momento hubiese tenido al conde entre sus manos, le habría muerto. Mi Lady aprovechó la ocasión. Se llama, dijo a su vez. Debagd, ya lo sé, interrumpió de Artañán. ¿Y cómo lo sabéis? Gritó mi Lady tomándole ambas manos y procurando leer con su mirada hasta lo más íntimo del alma. De Artañán conoció entonces que había ido harto lejos y que había cometido una falta. Pero decidme, decid pues, repetía mi Lady, como habéis podido saberlo. ¿Cómo he podido saberlo? Sí, decidmelo. Lo sé porque ayer el señor Debagd en una tertulia en que yo estaba enseñó una sortija que dijo le habíais dado vos. Miserable, exclamó mi Lady. El epíteto, como puede fácilmente comprenderse considerada la natural y la lía del joven, resonó hasta lo íntimo del corazón de Artañán. Y bien, continuó ella. Y bien, yo os vengaré de ese miserable repuso de Artañán con un aire del más formidable Matamoros. Gracias, mi valiente amigo, exclamó mi Lady. ¿Y cuando quedaré vengada? Mañana, ahora mismo, cuando gustéis. Iba mi Lady a decir, ahora mismo, pero reflexionó que una precipitación semejante sería harto grosera para Artañán. Por otra parte, tenía que tomar mil precauciones, mil consejos que dar a su defensor para que evitase toda explicación con el Conde delante de testigos. Mañana, dijo de Artañán, que haréis vengada o perderé la vida. No, dijo la inglesa, me vengaréis y no moriréis. Tengo alguna razón para decirlo. ¿Y cómo puedes saberse que haya en esto seguridad? Pero me parece que en el encuentro que tuvisteis con él no tenéis motivo para quejaros de la fortuna. La fortuna es una cortesana. Hoy se muestra favorable. Mañana puede hacer traición. Lo que significa que ahora titubeáis. No, no titubeo. Dios me libre. Sino que... Silencio, interrumpió mi Lady. Oigo a mi hermano. Es inútil que os encuentre aquí. Al decir esto, tocó la campanilla y presentó a Seketi. Salid por esta puerta, dijo a Artañán, empujando una puertecita secreta a las 11 que podremos acabar nuestra conversación. ¿Qué tío os introducirá en mi dormitorio? La pobre niña estuvo a pique de venir al suelo al escuchar estas últimas palabras. Vamos, señorita, que hacéis aquí clavada como una estatua, acompañad pronto a este caballero y esta noche a las 11 ya habéis oído lo que tenéis que hacer. Parece que sus cuitas son siempre a las 11, dijo parasid Artañán. Mi Lady le alargó una mano que él besó con ternura. Veamos, iba pensando al retirarse, respondiendo apenas a las reconvenciones de Ketti. Veamos, es preciso no ser necio, decididamente esta mujer es una solemne malvada. Andemos contento y cuidado con ella. Fin del capítulo 36