 Kapitel 26 von «Das Waldbauernbübel». Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Waldbauernbübel von Peter Rosega, Kapitel 26. Als ich auf den Taschenfeitel wartete. Bei einer Christenlehre im Waldlande hatte ich mich ausgezeichnet. Und da kam nun für mich eine herrliche Zeit. Nimmer war ich das nicht die Gewaltbauernbüblein, sondern vielmehr der junge Gottesgeleerte, der dem Pfarrer hatte sagen können, was Christ katholisch glauben heißt, was zur Seeligkeit notwendig ist, worin die christliche Gerechtigkeit besteht und was der heilige Paulus über die Ehe gesagt hat. Die Bauern, in deren Gegenwart solche Fragen beantwortet wurden, haben sich nur darüber gewundert, dass der Pfarrer mich nicht auf der Stelle zum Priester gewalt. «Vielleicht, meinte der Höfelhans, weiß er ihm zu viel, der Peter, so dass er gleich zum Papst gewählt werden müsste, und dazu wäre der Bub zu jung. Zehn Jahre war ich alt. Um diese Zeit hat der Mensch noch eine Menge fettern. Einer von diesen, der Fetter Jakob wird's gewesen sein, tuschelte mir ins Ohr. Wart, Peter, bis dein Namester kommt, kriegst was von mir, was Schönes, extra was, weil du so brav hast gemacht allen Verwandten eine Ehe, einen Taschenfeitel, wenn du magst. Ja, fetter Jakob, den mag ich, jubelte es in mir auf, und von der Stunde an begann ich mich unbändig zu freuen auf den Taschenfeitel. Wenn man so einen hat, da kann man nachher was. Man kann Peitschenstecken abschneiden, man kann aus Kiefernrinden Rösserschnitzeln, man kann aus Spänenkreuzeln machen und sie aus Haustor heften. Man kann Pfeile und Bogen herrichten, man kann auf dem Felde die Rüben ausziehen und sie abschälen und hübschstückweise in den Mund stecken. Man kann den Forellen die Köpfe wegschneiden, bevor man sie in die Bratglut wirft. Kurz, man kann alles Mögliche tun, wenn man ein Taschenfeitel hat. Jede Nacht träumte ich vom Taschenfeitel mit dem gedrexelten gelben Hefte, bis der Namestag endlich herangekommen war. Am Vorabende, als sie mir mit Kübeln, Pfannen, Hafendeckeln und Feuerzangen die übliche Namestagsmusik gemacht hatten, kehrte ich mich nicht viel drum, mein ganzes Wesen erfüllte der Gedanke, morgen hast du deinen Taschenfeitel. Am nächsten Frühtage, als die Wände des Hauses im Morgenrote leuchteten, strich ich schon draußen auf dem taufrischen Anger herum und guckte zwischen Bäumen und Sträuchern nach allen Seiten aus, ob nicht der fetter Jakob dahersteige. In die Stube zurückgekehrt gab es eine Überraschung. An die Namestagsstrauben hatte ich gar nicht gedacht. Die Mutter hatte sie mir heuer mit besonders viel Weinbeerlein ausgestattet. Ich steckte sie in großen Brockenrasch in den Mund, um die Finger abgeschleckt zu haben und bereit zu sein, wenn der fetter Jakob mit dem Taschenfeitel käme. Die Stubentür ging auf, der Vater trat herein, ging langsam auf mich zu. Dem Namestag Buben muss man doch eine neue Kappen aufsetzen und streifte mir eine buntgestreifte Zipfelme zu mit schönem Boschen über die Ohren. Fast wollte er sie in guter Laune mir auch über die Augen ziehen, ich werte mit den Händen ab, die Augen müssen frei bleiben, wenn der fetter Jakob kommt. Jetzt erschienen meine Geschwister. Der Jackerl brachte von seiner Henne, er besaß eine, drei Eier. Die Ploneele verehrte mir ein Streuslein aus frischen Nelken und Reseden und einen Kreuzer dazu. Die Mirzelle schluchte in ihr Schürzlein, weil sie nichts hatte, worauf ihr meine Mutter eine höllzahne Perlenschnur gab, damit sie mir dieselbe als angebündisch hängen konnte. Und ich solle damit nur fleißig Rosenkranz beten. Der Hund bellt, rief ich, und heuchte erwartungsvoll, ob die schweren Schuhe des fetters Jakob nicht schlurfelten, draußen am Antrittstein. Man hörte sowas. Die Grablerin Godel kam daher ganz schämig, kam sie zur Tür herein und stellte auf die Ofenbank einen großen Handkorb. Für den braven Namenstag Buben flüsterte sie und begann auszupacken. Zwei große Krapfen und ein braungelenzenes Honichtöpflein und etliche Kaiserbiernen. Irgendwo auf der Welt mussten sie also schon reif sein. Und endlich ein Pecklein mit nagelneuem Herbstgewandel, grün ausgeschlagenes Jöpplein, roter Brustfleck, braunseidenes Halstüchlein, schwarzes Lederhößlein. Ich fuhr also gleich mit der Hand in den Hosensack. Da tue ich den Taschenfeitel hinein. Ein paar Schuhe noch und ein Filzhütlein mit Harnenfeder. Als zu viel ist Quatterin, rief meine Mutter aus. Da kommt der Taschenfeitel hinein, wiederholte ich immer wieder. Wenn er geistlich wird, soll er einmal die eine Messe für mich lesen. antwortet die Godel bescheidentlich. Während die Mutter der Spenderin eine Eierspeisebuch um sie zu ehren und ich dann eingeladen wurde mit zu essen, kamen erst unsere Märkte daher. Auch ein Paus der Nachbarschaft. Die Kartel brachte mir ein kirschrote Sacktüchlein, die Traudel ein paar Wollensocken, die sie selber gestrickt hatte. Die Rosel ein Lebkuchenherz mit Bildchen drauf, wo in einem güldenden Körblein zwischen Rosen ein Liebespaar saß. Der alte Steffel brachte mir ein Krenzlein Zieterseiten. Sie Zieter selber bringe er später, wenn er sie selber erst bekommen hätte. Er habe einen Bruder und wenn dieser einmal sterbe, dann erbe er die Zieter. Und dann bekäme sie der Namens-Tag-Bub und die Weilen möge er halt mit den Seiten für Lieb nehmen, die ja auch sehr schön wären. Der ganze Tisch war schon voller Sachen, als noch der Stallbub Michel mit einem Napf frisch gepflückter Kirschender herkam. Aber Bübel, schrie meine Mutter voller Glück, dich mauern sie heute in lauter Gutsach ein. Das ist doch aus der Weiß, da musst ihr jetzt wohl recht zum Brav sein schauen. Ich ging von einem Fenster zum anderen. Draußen waren die Torsäulen und die Bäume und die Büsche und auf dem Anger die Schafe, der Väter Jakob aber. Endlich wackelte über die Wiese etwas daher, der dicke Fetter Martin kam und hatte ein hölzernes Trühlein bei sich. Während er es in der Stube säumig auft hat, redete er zu mir. Du, Peter, wenn du etwa'n doch nicht Papst solltest werden, so rate ich dir, wer dein Zimmermann, da geht's dir auch gut. Zimmerleut braucht man alleweil und gibt's Geld und gut Essen. Und deswegen hab ich gemeint, ich wollt dir meinen alten Zimmerzeug schenken. Ich brauche ihn immer, weil ich mir einen neuen zugelegt hab. Sollte der Zeug zu rostig sein und Schärten haben, so tust ihn halt ein wenig schleifen und ich wünsch dir einen glückseligen Namens-Tag. Bohrer, Stemmeisen, Hobel, Reifmesser, das war schon was. Jetzt, wenn nur auch der Fetter Jakob mit dem Taschenfeitel Ted kommen. Stattdessen kam der Fernpate, der gute Simon Miessebner mit einem weißen Lämlein und als er das meckerte Tier vor mir auf die Bank stellte, schlug meine Mutter die Hände über den Kopf zusammen. Das helle Christkindel kann's sein, Bub, soviel tragen sie dir zu, nagge, das ist zu viel, das bist doch nicht wert. Ich streichelte das weiche Lämlein und stielte dabei mit einem Auge zum Fenster hinaus. Beim Mittagsmal gab's meine Lieblingsspeisen, ich konnte nichts essen. Ich saß im neuen Herbstgewandel da, steckte meine Hände in die Taschen. Allerlei war schon drinnen, nur kein Taschenfeitel. Nachmittags kam weiterer Besuch, da gingen ein paar Schulkameraden aus Kartreien herüber. Der eine hatte eine Sammlung von Hosenknöpfen aus Horren und aus Messing und aus Stahl. Von einigen Gattungen, wovon er mehrere hatte, schenkte er mir zum Namenstag. Ein anderer verehrte mir eine Schachtel mit den damals neuen Streichhölzern. Warnte mich aber so lange vor dem Zündeln, bis mir eins aufzischend an den Fingern brannte, dass ich es entsetzt von mir warf. Der Nachbarn Tomalbub schenkte mir ein Handschlittlein, mit dem Vorbehalte ihm selbiges im Winter, so oft Schneebahn wäre, wieder zurückzuleihen. Den Tomalbuben fragte ich hierauf nur, ob er den fetter Jakob kenne. Der alte Schuhster Ernest brachte ein Büchlein über Obstbaumzucht. Bei uns wuchsen aber nur Wildkirchen und Holzöpfel. Die netteren Leni schenkte durch ihr Dirndl den Himmelschlüssel. Das war ein Gebetbüchlein für die armen Seelen im Fegefeuer. Den Himmelschlüssel wird der Petrus wohl eh selber haben, bemerkte der alte Steffel, auf meinen Namenzeiligen anspielend, worauf die Marktkarte scharf zurückgab. Ja, ja, Steffel, für deine arme Seel möchte der Schlüssel auch nicht genug sein. Die wird wohl auch noch Gebeter brauchen. Kann eh sein, entgegnete der Steffel und pfiff mit der Nase. Mir machte das keinen Spaß, ich dachte nur an den fetter Jakob. Ich hatte den ganzen Tag nicht zu arbeiten gebraucht, aber warten ist schwerer als arbeiten. Gegen Abend kam das Nachbars Hiesel und schenkte mir eine Mundharmonika, an welcher zwar einige Zünglein fehlten, doch blies ich darauf, dass großer Gott willobendig und dachte dabei, bis auch der Taschenfeitel da ist, nachher tut sich's. Es tut sich auch so, mochte die Jungen Magd Rosel gemeint haben. Das von mir geblasene Tee-Deum-Laudamus für einen Walze halten, packte sie mich um die Mitte und hobste mit mir eins über den Anger. Ist das schon die Papst-Einweihung? fragte plötzlich jemand hinter mir. Und eine Hand hatte mich am Rockragen gefasst, der fetter Jakob. Vor Freuden schreckt viel mir die Mundharmonika von den Lippen in das Gras. Wir müssen doch einen Namens-Tag-Ball haben, suchte die Rosel das Tänzlein zurechtfertigen. Christi Heustadel rief der Fetter lustig aus. Heute ist zuletzt gar dem Peter sein Namens-Tag. Wenn das ist, da muss man wohl, erborte seine Hand in den Sack, zerrte gemächlich ein ledernes Beutellein heraus, wandelte an demselben herum und kletzelte mir ein funkelndes Silbergröschlein hervor. So Büppel, das tust in deinen Sparbüchsel und bleibt halt schön gesund und brav, dass deine Eltern mit dir eine Freude haben. Und ich muss wieder anrücken, sonst komme ich ins Finstere. Darauf ist er mit Stock und Füßen weit ausschreitend fortgegangen. Am Abend, als in der Stube das Spanenlicht aufgesteckt wurde, was war das für ein stolzes Eigen? Mein Gewandtrühlein, mein Winkelkastel, die Wandstellen ringsum voller Sachen. Sie standen, lehnten, lagen, hingen da, teils noch ein blaues Papier geschlagen, teils in hellen Farben auf mich herlachend. Und ich? Ich bin in meinem Leben selten so traurig gewesen, als an jenem Namens-Tagabend. Sachen von zehnfacher Güte und Schöne hatte ich bekommen. Sie machten mir kein Vergnügen, denn sie waren nicht erwartet worden. Für sie war in dem kindischen Herzlein kein Platz vorgerichtet worden. Sie waren mir gleichgültig. Und der eine Einzige, der heiß begehrte und sehnsuchtsvoll erwartete, der, an dem schon so viele Vorstellungen und Absichten geknüpft waren, der Taschenfeitel ist nicht gekommen. So geht es oft auf dieser Welt. Auch das Wohlwollendste aus allen Füllhörnern gaben Sträunde Glück kann enttäuschen, wenn es blind ist. Nicht darauf kommt es an, dass mein argloses Menschenkind mit Schätzen überhäuft, als vielmehr einzig nur darauf, dass man sein oft recht bescheidenen Wunsch erfüllt. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Sind jetzt vor etlichen Jahren Schweizer in die Waldheimat gekommen? Haben die Wälder erworben, sind aber ohne sie auszurotten wieder verzogen? Doch haben sie ein Denkmal zurückgelassen, das sein ist? Auf einer Anhöhe, die mitten aufragt, rings um die Waldberge, die Almen, haben diese Schweizer eine Aussichtswarte gebaut. Diese ist so hoch, dass sie einen großen Fernblick bietet und auch einen guten Rückblick in die Vergangenheit, letzteren freilich nur für mich. An der Stelle, wo diese Warte steht, in Moos und Heidekraut, muss ich einst den Schlüssel verloren haben. Den Schlüssel zu meinem Schatz. Diese kindische Geschichte aus der Kindheit muss ich ja erzählen. Auf der Warte rücklingsliegend, um mich nichts als Himmel, sehe ich sie deutlich. In der großen Stube meines Vaterhauses stand ein braunes Winkelkastel, das sich dreieckig in den Wandwinkel schmiegte. Es hatte drei Fächer und ein Lädchen, in denen ich meine Schätze bark. Es waren ganz besondere Sachen, die kein anderer Bewohner des Waldbauernhauses aufzuweisen hatte. Besonders hervor leuchtete ein runder Taschenspiegel aus verzintem Blech, aber ohne Glas. Eine Mundharmonika, der einige Kleppchen und ein altes Kartenspiel dem einige Blätter fehlten. Ein weißbeschaltes Taschenmesser, an dem die Klingenspitze abgebrochen war, ein stellendes Pfeifenbeschläge ohne Pfeife und ein ganzes Säckchen voll Messingknöpfe ohne Hafteln. Wie man möglicherweise merkt, hatten die Dinge einige Mängel, aber es ist zu bedenken, dass ich gerade diesen Mängel in ihren Besitz verdankte. Es war eine wertvolle Sammlung unbrauchbarer Dinge. Zudem hatten die Messing-Lukaten echten gegenüber den Vorteil, dass einem nicht leid zu sein brauchte, wenn man einmal einen verlor. Mir tat's aber doch leid. Ich hätte am liebsten allen meinen Hosenknöpfen die Hafteln abgerissen, um den Dukatenbesitz zu vermehren. Zudem hatte ich in diesem Kastel noch andere Schätze, die den genannten an Wert nicht nachstanden. So etwa die dünnen mit festem Zvieren zusammengenähten Papierhefte, in welche der kleine Bub schon was hineingedichtet hatte. Sonntags brachte mir der Vater vom Kirchgang manchmal eine Semmelheim, die verwarte ich sofort in meinem Winkelkastel und behilte sie dort so lange auf, bis sie steinhart war, dann aß ich sie. Die Tür des Kastels hielt ich natürlich stets zugelehnt und ließ niemanden gern hineinschauen. Die Tür hatte ein Eisenschloss, das ganz gut gesperrt haben würde, wenn es einen Schlüssel gehabt hätte, aber es hatte keinen Schlüssel. Der musste verloren worden sein schon vor Zeiten, ich hatte ihn nie gesehen. Seit Menschen gedenken war das Kastel unversperrbar und ich musste alle meine wunderschönen Sachen vor aller Welt offen halten. Es war mir zwar nie das Mindeste abhandengekommen mit Ausnahme von ein paar Dukaten, die ich beim oftmaligen Zählen verloren hatte. Meine jüngeren Geschwister zeigten sich zwar manchmal habgierig, gegen manches besondere Glanzstück. Der Jackel schreckte auch vor Gewalt nicht zurück, wenn es ihm nach der zahnschartigen Muntharmonika gelöstete. Das Gewasam des Kastels aber respektierten sie. Das ist dem Peterl sein Kastel, da darf man nichts herausnehmen. Hielt es doch auch ich mit ihrem Eigentum so. In gemeinsamer Anwesenheit wurde gerauft um die Sachen, doch hinter dem Rücken des Eigentümers waren sie sicher. Und dennoch stand mein Denken und Plangen nach einem Schlüssel. Der umgedreht und abgezogen in den Sack gesteckte Schlüssel sollte nicht bloß das unversehrbare Siegel auf mein Besitztum bedeuten, es sollte viel mehr auch noch sein, als ob ich mit dem Schlüssel gleichsam alle meine Schätze in der Tasche mit mir herum trüge. So lange betrieb ich die Sache, bis auf Zureden der Mutter eines Tages der Vater, das Schloss vom Kasteltürchen löste und es auf seinem Kirchgange mit nach Krieglach nahm, um dort beim Schlosser einen Schlüssel dazu machen zu lassen. Seit der Taschenfeitelgeschichte war ich nicht mehr in einer so gespannten Erwartung, als an jenem Sonntag. Es war Herbst, ich hatte in der Talwiese beim Bache das Vieh zu hüten. Sonst pflegte ich bei diesem hirten Amte im Wasser den Fischen nachzuspähen, wie sie von Stein, zu Stein oder von Uferrasen, zu Rasen hin und her glitten, legte mich wohl gar auf den Bauch hin an den Bach und singen mit der Hand manche Forelle unter dem Rasen hervor. Machte dann einen Feldfeuer an, bereitete die Fischlein zu und bricht sie an der Glut. Wobei diese Arbeiten weit aus genussreicher waren als nachher das Essen des halb verbrannten Fischfleisches. An diesem Sonntage aber gab es keinen Bach und keine Forelle und kein Feldfeuer. Gab es nur einen steinigen Wasser durch waschenden Fahrweg, der über die Wiese herein zog und auf welche mein Vater von Krieglach kommen musste mit dem Schlüssel. Er kam sehr lange nicht, doch endlich, es war schon Abend, sah ich seine Gestalt zwischen den Erlen herangehen. Aber er hatte keinen Schlüssel. Der Schlosser hatte gesagt, vor acht Tagen könne er ihn nicht machen. Mir ward auf solchen Bescheid übel bis in den Magen hinab. Wie soll jetzt wieder eine Zeit kommen ohne Schlüssel? Die Ungeduld ist überhaupt oft mein peinigender Gesell gewesen. Sie hat mich manche harmlos schöne Stunde übersehen, versäumen lassen, weil diese nicht just das brachte, was ich erwartet hatte. Übrigens ist jene Woche ganz glatt vergangen, auch ohne den Schlüssel. Am nächsten Sonntag war der Knecht auf dem Kirchgang. Schon am Freitag begann ich ihm aufzutragen, ja, gewiss zum Schlosser hinzugehen. Am Samstag gab ich ihm schon die zwei Sechser. So viel ungefähr konnte der Neuschlüssel kosten. Am Sonntag kam der Knecht bei Zeiten heim. Er setzte sich zu seinem ihm aufbewahrten Mittagsmal und aß empören gleichgültig wie jeden Tag und sagte nichts. Mit zuckendem Atem fragte ich ihn endlich nach Schloss und Schlüssel. Da tat der Gelassen sein Ledertestchen aus dem Sack, kletzelte die zwei Sechser hervor und legte sie auf den Tisch. Auf den Schlosser habe er vergessen. Mir war hilflos zum verzweifeln. Totschlagen konnte man diesen Knecht nicht, ja, nicht einmal ihn einen Todel schimpfen. Es hatte die Gewohnheit in Fällen, als der kleine Bub sich im Gegnerisch zeigte, denselben bei den Ohren zu nehmen und zu schütteln. Nun verstrichen zwei Wochen, bis wieder jemand aus unserem Hause nach Krieg lach ging. Das war diesmal die Weidmarkt. Weiberleute sind immer verlässlicher. Ich konnte sicher sein, heute bekarbe ich den Schlüssel. Ich bereitete schon den Hammer vor und die Eisennägel. Deren sechs mussten sein, um das Schloss einzuschlagen. Dann den Schlüssel anstecken, umdrehen, abziehen und an der Tür rütteln, um zu sehen, dass sie nicht ausgeht. Es wunderte mich, dass an diesem Tage im Hof alles sein gewöhnlichen Trott ging und sich nicht schon die ganze Welt auf das Ereignis zuzuspitzen begann. Je tiefer es in den Nachmittag ging, je unbändiger war mein Herzschlag. Ich konnte nicht mehr stehen und nicht mehr sitzen, nur immer aus und eingehen nach dem Wiesenwege und berechnen, wo die Weidmarkt unterwegs jetzt sein könne. Bei der Holzerreide. Beim Bründel am Alpsteig. Jetzt beim Hölkugel. Jetzt bei der Zettelbauernbrücke. Jetzt beim Müllner. Jetzt bei der Heidenbauernmühle. Diese Mühle war am Rande unserer Wiese. Ich wendete meinen Blick unverwandt hin und siehe. Der Weidchen roter Kittel schimmerte durch die Erlenbüsche. Ich lief ihr entgegen. Hast den Schlüssel? Na, freilich habe ich ihn. Umständlich setzte sie sich auf den Steinhaufen, aber so, dass der rote Kittel hübsch ins Breite gelegt war und nestelte aus dem Knopf ihres Handtüchels den Schlüssel hervor. Er war zierlich und glänzte wie Silber. Mit beiden fiehbanden Händen habe ich danach gegriffen, nach dem schönen, kalten, kleinen Schlüssellein. Und das Schloss fragte ich. Ja, Mannant Josef kreischte die Weidmarkt auf. Jetzt habe ichs Schloss vergessen, dass sich Zett eingesteckt. Das liegt beim Schloss auf dem Fensterbanken. Ich wage es heute noch nicht, die Höllenpein zu berühren. Am liebsten, wenn der Abend nicht schon gedämmert, wäre ich stehenden oder besser laufenden Fusses selber nach Krieglach geeilt, um endlich dieses boshafte Glück persönlich zu zwingen. Aber noch eine Woche lang musste das Türlein ungeschlüsselt auf und zu gehen, bis am nächsten Sonntag ich selbst zum Schlosser kam. In der Fantasie meiner Erregung erwartete ich beinahe, dass mittlerweile das Schloss in Verlust geraten sein konnte. Soweit war ich in der Einsicht auf die tückischen Menschengeschicke bereits geschult. Aber das Schloss hat sich vorgefunden. Ich habe es heimgebracht und noch an demselben Tage geschlagen. Jetzt sollt just einmal der Schlüssel nicht passen, sagte mein Vater, der mir zusah. Als ich den Schlüssel anstecken wollte, fiel er mit zweimal zu Boden. Das letzte Mal schälte er soweit unter die Bank hinein, dass wir ihn mit dem Spanenlicht suchen mussten. Aber endlich steckte ich ihn an und er passte. Wie geschmiert ließ er sich umdrehen, abziehen, und jetzt saß das Türle im Fals nicht. Das Kastel war zugesperrt. Das war einmal ein Gefühl. Vor den Augen meiner staunenden Geschwister sperrte ich das Kastel auf und sperrte es zu und eine Luft zu hören, wie allemal der Riegel klappeinschnallste. Dann hub ich an, auch meine anderen Sachen, die zufällig noch zerstreut gewesen, ins Kastel zusammen tun. So dass neu paar Socken, dass die Mutter erst fertig gestrickt, so dass grüne Wollentäschen mit dem Krisengeld, das mir bislang der Vater aufbewahrt, so die Kaiserbirne, die mir an jenem Tage eine uns besuchende Mume geschenkt hatte, und als das alles im Kastel war und nach einigem Nachdenken auch noch anderes zusammengetragen wurde, damit jegliches Kleinot, solch auf Erden besaß, in sicherem Horte sei, sperrte ich das Kastel mit einem flotten Schnalzer zu in den Hosensack. Wie das bequem war überall. Auf Wiese und Feld, in Wald und auf der Alm, seine Sachschlossen bei sich zu haben. Ich ging den Schafen nach, die sich auf den Kogel verlaufen hatten. Eine Weile musste ich mich mit dem Witter herumhetzen, der über den Zaun auf das Riegelberger Gebiet gesprungen war. Endlich hatte ich die Wollige Bande glücklich im Stall, und nachher, wie ich wieder zu meinem Winkelkastel aufzusperren und die Kaiserbierne zu verzehren, ist der Schlüssel nicht im Sack. Tagelang habe ich gesucht, in Moos und Heidekraut des Kogels und ringsum, wo das Schafjagd war. Der Schlüssel hat sich nicht gefunden. Mich verlangte mein Leid in Ferse zu bringen. Ich konnte nicht zum Papier, mich froh in die Zehen, ich konnte nicht zu den Socken. Alles, was ich tagbedurfte, war im Kastel. Endlich, danach abgelaubt im Heidekraut die Späthebs Sonne auf den Bodenschien und der Schlüssel trotzdem nicht zu finden war, habe ich alle Hoffnung fahren lassen. Mein Vater bock einen Nagelkrumm und öffnete das Schloss. Mit Ausnahme der verfoulten Kaiserbierne alles in guter Ordnung. Das Tür ging wieder ungesperrt auf und zu wie früher, und so ist es verblieben. Es steht auf dem Kogel die Warte. Sollte von einem Besucher derselben der Schlüssel gefunden werden, so möge in der redliche Finder behalten. Ich brauche ihn nicht mehr. Mir fehlt jetzt das Kastel dazu. Ende von Kapitel 27 gelesen von christenekresshöhnerkremikiste.com Kapitel 28 von das Waldbauernbübel Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Waldbauernbübel von Peter Rosegger. Als ich einst war in der Waldheimat ein alter Knecht, der einen gloriosen Spitznamen hatte. Er hieß Nala byxentoni. Er besaß nämlich, ob als Erbschaft oder als Fund, das ist nicht ergründet worden, einen kleinen Schatz von alten Silbermünzen, teils mit Bildnissen Maria Theresias, Friedrichs des Großen, teils mit dem Bilde der Mutter Gottes oder mit dem Zeichen von Krummstab und Schwert, von Adlern, Löwen, zweiköpfigen Tigern, Ringen, seltsamen Buchstaben oder anderen geheimnisvollen Markungen. Etliche dieser Mönzen, die wir ohne Unterschied des Landes, der Prägung und der Größe Tala nannten, sollen sogar vom 30-Jährigen Kriege hergestammt haben. Den Schatz hielt Tony der Knecht, eingeschachtelt in einer runden, blutrot angestrichenen Mönze. Wenn nun der Feierabend kam oder eine stille Feiertagsstunde war, holte er aus seiner Kleidertruhe die Büchse hervor, aber nicht etwa um nach alter Geithalsart für sich allein darin zu wühlen und zu schwelgen, sondern um die Talafreude mit seinen Hausgenossen zu teilen, ihnen nach seiner Weise die Geldstücke zu erklären, dingingen zu lassen, um die Feinheit des Silbers zu bekunden und sich an den gierigen Blicken zu weiden, die auf seine schönen Tala niederstachen. Sobald jedoch die Leute merkten, es viele bei dieser wiederholten Silberbeschau weiter nichts für sie aus, wurde ihnen die Sache langweilig und sie sagten, geh, lass uns in Ruhe, Tony, mit deinen alten blinden Schimmeln. Einen her schenkst, so wollen wir sie auch nicht sehen. Derlei undankbare und lieblose Bemerkungen verdrossen den Knecht Tony allemal so tief, dass er in dem betreffenden Hause sofort den Dienst kündigte und in einen anderen Hof zog, wo man die Tala-Sammlung, die den Inhalt seines Knechtelebens ausmachte, wieder besser zu würdigen verstand. Aber die Bauersleute sind so viel hochsinnig, sie halten nichts aufs Geld, wenn sie es nicht kriegen. Und so kam es, daß der Tony gar häufig seinen Dienst wechselte, trotzdem er sonst ein stiller, zufriedener Mensch und kein schlechter Arbeiter war. Nun, so war der Tala-Büchsen Tony auch in unser Waldhaus gekommen. Und weil er an meinem Vater einen Mann fand, dass er die Weltstücke nicht nach deren Gewicht schätzte, sondern an den Bildnissen der Könige und Kaiser und besonders an der Lieben-Mutter-Gottes seine Freude hatte, und weil er an uns Kindern eine jubelnde Schahr von unersättlichen Bewunderern sa, so lebte er in unserem Hause neu auf. Jeden Abend, nach dem Fesparbrot, kam er dann von seiner Gewandtruhe, zu uns in die Stube, geheimnisvoll die rote Büchse noch unter dem Rocke bergend, sie dann langsam hervorziehend, stets mit einer Mine, als ob es das allererste Mal geschehe und er etwas Unerhört Neues aufzuzeigen hätte. Und wenn er dann am sicheren Orte des großen Eichentisches saß und wir in einem festen Wall um ihn herum waren, brachte er mit einer bedächtigen Fertigkeit die Büchse auf und fasste einen um den anderen mit zwei Fingern an, wie der Priester die Hostie und begann mit seinen Auslegungen. An jedem Stücke war eine besondere Merkwürdigkeit. Da war eine Maria Theresia, die scheinbar ihre Augen verdrehte, wenn man ihr die blinkende Münze fritz des großen gegenüber hielt. Ein anderer Taler zeigte noch Rostflecken vom dreißigjährigen Kriege, von welchem der Knecht bemerkte, man müsse nicht glauben, dass dieser Krieg 30 Jahre lang ohne alle Unterbrechungen gedauert habe. In den meisten Nächten besonders aber zu den hohen Festtagen habe man die Schlacht unterbrochen und Freund und Feind in Gemeinschaft sein Gebet verrichtet. Auf einem anderen Taler war das verhaftige Bildnis unserer lieben Frau und ein Ablass daran für den, der es küsste. Wir durften es auch küssen, alle der Reihe nach, auch jene Dienstboten, die der Knecht gut leiden konnte. Zu den anderen sagte er, sie möchten sich ihren Ablass nur anderswo holen. Besonders ein halb erwachsener Bursche, der Yasel wars, welcher durch manchlose Bemerkung über den Tony und seine Büchse des alten Knechtes Unwillen in so hohem Grade erweckt hatte, dass er nicht ein einzig Mal zur Taler schaue, geschweige denn zum Kusse zugelassen wurde. Der Yasel war kurze Zeit früher als Unterstandsloser, etwas verkommener Junge des Weges gestrichen, und mein Vater hatte ihn aufgenommen, mit dem Hanfzeuge bekleidet, auch ordentlich ausgefüttert, denn die ersten Wochen war der heimatlose Bursche schier nicht zu settigen gewesen. Dafür griff der Yasel nun auch die Arbeit flink an, war munter und das regelmäßige Leben schien ihm gar nicht übel zu gefallen. Er sah jetzt recht gesund aus, war schlank gewachsen und weil er auch die Haare kämmte, so wollte er schier ein hübsches Burschlein werden. Ich, das muss ich wohl gestehen, hatte keine besondere Zuneigung zum Yasel. Nicht allein, weil er mir immer als Beispiel aufgestellt wurde, wenn ich mich nicht waschen und strälen wollte, sondern und viel mehr noch, weil der Yasel Peitensstecker anstatt Peitschenstecken sagte. Er war aus dem Niederösterreich herübergekommen, da war das Fremdeln in der Sprache zu wieder und dieses Peitensstecker geradezu eine Ungeheuerlichkeit. Der Bursche schnitt mir manchen Peitschenstecken und unterstützte mich bisweilen in meinen Spielen, doch niemals mochte ich ihn gut leiden. Da wandte ich mich zehnmal lieber dem alten Tony und seiner Talerbüchse zu. Des alten Gesicht war nicht eine Unterhaltung. Dieses Platte, runzelige Gesicht mit den großen Wangenknochen, mit den völlig wasserfarbigen Euglein, die fortwährend hinter den buschigen brauen Versteckens spielten, wenn die Taler aufmarschierten, dieses Gesicht war ein großer Spaß. Und wie der Mann als Zeichen seiner wichtig-tourischen Befriedigung, die furchtige Stirnhaut auf und niederriss die Urleppchen bewegte wie ein Eselin, das war doch gar zu possierlich. Und nun kam mir auf einmal der Gedanke, wenn der Tony schon in seiner Lustigkeit so ein spaßiges Gesicht macht, wie erst, wenn er zornig und wild ist. Mit diesem Gedanken hebt die Geschichte an. Eines Tages, als die Leute auf dem Feld waren, stieg ich die Stiege vom Dachgelass herab und freute mich auf die Stunde, wenn der Tony wieder seine Taler aufzeigen will und sie nicht findet. Das wird eine tolle Geschichte geben. Aber ich lache still und sag den Spaß erst am anderen Tag. Es war die genötigte Schnittzeit. Da wird bis in die späten Abende hineingearbeitet. Da ist's nichts mit dem Taler gucken. Ich vergaß auch bald darauf, ich musste Garben tragen und dem Vater die Kornschöberlein auf Spreizen helfen. Auch waren die Kirschen reif. Eine Zeit fruchtlos und verlangens für mich, denn ich wagte noch nicht den Stammempor zu klettern und das Niederziehen der Äste vermittelt Haken war verboten. Wenn ein Ast brach, da war mein Vater streng. Das mutwillige Abreißen von Esten nannte er den nachkommen Kirschenstelen. Das war freilich ein garstiges Wort und verzichtete ich schließlich doch lieber auf die so hellrot niederleuchtenden Kirschen bis zum Samstagfeierabend, wenn sie mir der Vater regelrecht herabholte oder es der Yasultat, der ein Arger Kletterer war. Damals erfuhr ich, was ein Sportwort vermag. Als der Yasul hoch oben an einem schaukelnden Ast saß und ihm bei jeder Schwenkung des Hauptes die frischen Kirschen-Gabelein förmlich in den Mund hinhängen, rief er zu mir nieder ins Gras, es wäre eine Schande, das ich noch auf keinen Kirschbaum könne und warf mir, der ich die Kirschen nach Kirschen auftah, ein paar feuchte Körner hinein. Ich sprang ergrimmt an den Baumstamm und in wenigen Augenblicken war ich zu meiner eigenen Überraschung oben beim Yasul. Ich wollte eben der Jubelstimmung über meine plötzlich eingetretene Mannhaftigkeit in einem hellen Juchschrei Luft machen, als neben im Hause auf einmal ein unheimlicher Lärm entstand. Der Toni sprang wirasend zur Tür hinaus, hielt mit beiden Händen seinen grauen Kopf und schrie mein Geld ist weg, mein Geld ist weg. Ihm folgte mein Vater. Der Toni solle sich doch nicht den Kopf wegreißen, das Geld würde sich ja finden, er ließe das ganze Haus durchsuchen. Ein paar Dienstmärkte zählten, das wäre ihnen auch auf der Welt interessiert, dass sie sich aussuchen lassen müssten wie Schelminen. Aber sie täten es von selber, wirfen dem Bauer all ihre Habseligkeiten vor die Füße Stück für Stück und solle er schauen, ob die dumme Talerbüchse darunter sei. Die dumme Talerbüchse stöhnte der alte Knecht. Oh Bauer, mein Bauer, das Herz möchte mir zerspringen, voll lauter Unglück. Und er hub an, laut zu gröhlen und ging immer noch den Kopf zwischen den Händen haltend ums Haus herum, als müsse die Talerbüchse irgendwo auf dem grünen Rasen liegen. Jetzt hörte ich auch die Stimme meiner Mutter, welche darüber schalt, dass die Leute an ihren Gewandthruhen die Schlüssel stecken ließen, dass sie damit leicht ein ganzes Haus in Unhehr bringen könnten. Sie halte aber dafür, der Tony hätte in seiner verrückten Weise das Geld aufs Kornfeld mitgeschleppt und dort verloren. Seit Wochen sei kein Bettler, kein Handwerksbursch, oder sonst ein Fremder in den Hof gekommen und das im Haus kein Dieb lebe, dafür lege sie sich ins Herdfeuer. Mir, der ich auf dem Kirschbaumast hockte, war wunderlich zu mute. Wenn ich jetzt nur wieder unten wäre, das Ding geht schief. Im Hause wurde der Hiasl gerufen. Wenn Seins im Haus getan hat, niemand andere als der Hiasl. Als der Junge dieses Wort gehört hatte, sprang er vom Baum mit einem Kekenschwungel über die Äste hinweg auf den Erdboden. Bald war er von den Leuten umringt. Der Tony hatte seine Fassungskraft wieder erlangt. Er fasste daher den Hiasl am Arm und fragte, wo er das Geld habe. Der Bursche war im Gesicht röter als die reifste Kirsche und sagte, er wisse von keinem Gelde. Das Leugnen würde ihm aber nichts nützen. Man wisse bestimmt, dass er die Taler genommen habe. Auf eine solche Anschuldigung ist der Bursche überhaupt ungewandt im Reden, aber gewohnt herrischen Ansprüchen sich zu fügen ganz stumm geworden. Er stand da wie ein Stück Holz und starte den Ankläger schier seelenlos an. Wenn du es will ich, hergibst Hiasl, mein Geld, sprach der Tony in milder, fast bittender Weise. So geschieht dir nichts. Ich lege beim Waldbauer ein dass er dich freilaufen lasst. Wenn du aber leugnest, so schlage ich dich tot. Und ich? Als ich merkte, welch schreckbare Wendung mein Spaß zu nehmen begann und das die Sache jetzt gar nicht einmal wie ein Spaß aussah und als ich eine Geisterstimme hörte, das was du getan war Diebstahl. Da war wohl mein erster Gedanke also gleich sagen du hast das Geld hinter der Gewandtruhe unter den Holz sparen gesteckt. Aber sehr rasch rief eine andere Stimme. Das wäre zu gefährlich. Siehe, jetzt reißt er schon die Heckenroute ab. Die kriegst du, sobald du das Wort sagst. Denn das Gesicht des alten Knechtes war ganz schreckbar zu sehen. Die Wut, die Radlosigkeit und den Jammer habe ich in meinem Leben nirgends so scharf ausgedrückt gefunden als damals auf dem Angesichte des Tony. Da gab's nichts zu lachen. Wohl Totenblass mag ich gewesen sein als ich mich hinter den Kirschbaum stamm schlich, dann plötzlich kehrt machte, ins Haus eilte, ins Dach gelass auf, die unselige Talerbüchse aus ihrem Versteck holte und in die Sperrangel weit offene Gewandtruhe des alten Knechtes warf. Als ich hernach wieder zum Kirschbaum zurückgekommen war, lagen von der Heckenroute nur mehr die weißen Splitter umher auf dem grünen Rasen. Die Leute verzogen sich grollend und schältend und den Waldweg entlang wankte der Borsche mit zerrauftem Haar. Der Knecht wimmerte im Hause umher der Vater trat zu mir und sagte, ich hätte nun gesehen, wohin Unehrlichkeit führe. Den Yasel habe er verjagt und ich solle nun wieder auf den Kirschbaum steigen. Jetzt sag's, jetzt sag's, rief es ungestüm in mir. Aber ich habe es nicht gesagt. Mir war, als könnte ich es nicht mehr sagen, als sei schon zu viel geschehen. Ich war ja fürs ganze Haus das Fromme gutmütige Bübel, das Schier den ganzen Katichismus auswendig wusste und das heilige Evangelium lesen konnte, so schön und kräftig wie der Pfarrer auf dem Predigtstuhl. Ich sollte nun als Dieb und Schuftlein dastehen, hatte ich nicht die haarsträubende Entrüstung der Leute gesehen, die sich in allen Formen über den armen Yasel entleert. Über mich mußt es noch Ärger kommen, denn ich war ein doppelter Bösewicht. Für einen solchen ist es doppelt unklug, sich zu verraten. Und ich habe nichts gesagt. Hingegen bin ich dort fortgegangen, den Waldweg entlang, um den Yasel zu suchen. Ich bin, wie der Steig führt, in den Schmiedhofgraben hinabgegangen und jenseits wieder impor gestiegen zu den Hochwaldungen des Teufelsteingebirges. Und auf der Höhe, dort wo der weite grüne Anger liegt, mitten im Wald und wo das rot angestrichene Christuskreuz steht, dort habe ich ihn gefunden. Er lag unter dem Kreuze und schlief und sein Anglitz war verweint. Über den schwarzen Baumwipfeln lag die Abendröte. Kein Lüftchen und kein Laut war auf dem dämmenden Anger. Ich saß neben dem schlafenden Burschen und schluchzte. Kinder weinen oft, aber es wird wohl selten sein, dass eines so bitter bitterlich weint, als ich's damals getan habe, da ich Wache hielt vor dem schlummernden Jungen, dem so grob unrecht geschehen war. Wecken wollte ich ihn nicht, er war ja so müde gehetzt. Dass er unschuldig ist, das weiß er und wird ihm's sein lieber Schutzengel auch im Traum sagen. Er hat nicht Vater und Mutter, er hat nichts Gutes auf der Welt und wenn ihm jetzt schon fremde Sünden zugeworfen werden, weil ihn kein Mensch in Schutz nimmt, wie erst, wenn er groß ist und es die schlechten Leute innewerden, das ist einer zum Tragen und Büsen. Er soll schlafen. Ähnliches mag ich gedacht oder gefühlt haben und ein unendliches Mitleid kam über mich, eine Reue und eine Liebe und ich wusste mir vor Weinen nicht zu helfen. Als er sich einmal ein klein wenig bewegte, da ging's mir heiß durchs Herz und mir verging der Mut es ihm zu sagen, dass ich das Schelmenstück getan hätte, wofür er misshandelt worden. Konnte ihn das nicht gegen mich empören, wütend machen? Konnte er mich nicht auf der Stelle totschlagen in diesem finsteren Wald und mir dabei zuschreien, die Strafe dafür hätte er schon im Voraus empfangen? Aber und das allein ist's, was aus jenem bösen Tage heute noch milde auf mich herüberschaut, ich blieb neben dem schlummernden Kauern und war entschlossen, er von ihm zu gehen, als bis ich ihm alles gestanden und abgebeten hätte. Dann wollte ich ihn mitnehmen, hinein in mein Vater Haus, dass er alles dort habe, was ich bisher gehabt und das so lang, so lang als die Heckenrouten wachsen neben dem Kirschbaum. Bevor jedoch der Yasel aus seiner schweren Betäubung erwachte, er nahm was anderes. Den Waldweg heran knarrte ein Leiterwagen, bespannt mit zwei Ochsen, die ein Mann leitete. Der Stegleitner von Fischbach war's, er fuhr von seinem Walde heim. Ich kannte ihn von einem Ochsentausche her, den er etliche Wochen früher mit meinem Vater abgemacht. Trotz der tiefen Dämmerung erkannte ich auch die Ochsen eine, welche er von uns fortgeführt hatte. Das heimelte mich an. Als der Stegleitner hier unter dem Kreuz einen schlafenden und einen schluchzenden Jungen fand, war er gar erschrocken und fragte, was das zu bedeuten habe. Und vor den Stegleitner bin ich hierauf hingekniet, als ob er der Bestolene oder der Misshandelte gewesen war und habe ihm wohl mit gefalteten Händen alles erzählt. Der Stegleitner war ein ruhiger, ernster Mann. Als ich fertig war, fragte er nur, ob ich fertig wäre. Und da ich schwieg, hat er mir Folgendes gesagt. Mit dem Yasel hast du und hat dein Vater nichts mehr zu schaffen. Der gehört jetzt mein. Ich nehme ihn mit mir. Abbitten wirst du ihm's, wenn du größer geworden bist. Denn das musst du wissen, verjährt nicht. Für jetzt werde ich ihm sagen, was zu sagen ist. Dass sein Schutzengel seine Unschuld ans Licht getragen hat. Mehr braucht er nicht zu wissen. Und du, Waldbauern Bub, gehst jetzt heim. Und was du zu tun hast, das weißt du. Das Geld ist schon zurückgegeben, berichtete ich gefaster. Das Geld ist Mist, sagte der Stegleitner. Die Ehre gibst zurück. Mein Kind fuhr er fort und richtete mich mit seiner Hand auf. Schau, dort oben heben jetzt die Sternlein an zu leuchten. Sie schauen nieder auf dich, wenn du bei der Tür eintrittst in dein Vaterhaus. Sie sehen, was du tun wirst und was lassen. Und sie brennen fort bis zum jüngsten Gericht. Die Worte waren ruhig, fast leise gesprochen. Und doch war mir, als Bebe vor ihnen der Erdboden unter meinen Füßen. Der Stegleitner blieb mit seinem Gefährte noch stehen bei dem Roten Kreuz. Ich tat einen kurzen Blick auf den Schläfer und war mir, als sehe ich das Bild eines Heiligen. Dann ging ich heimwärts, ging und lief und ahnte Gespenster, die mir folgten. Als ich gegen unser Haus kam, hörte ich schon von weitem Mutter, die meinen Namen rief. Was das für ein Tage ist, klagte sie. Geld und Kinder werden gestohlen, da müssen doch rein Zigeuner im Lande sein. Aber Geld und Kind hatte sich nun glücklich wieder gefunden. Und in der Stube kniete der Vater am großen Tische, knieten die anderen Leute an den Wandbänken herum und sie beteten laut stimmig den üblichen Samstag Rosenkanz. Mir war wohl und weh. Ich kniete zum alten Knecht, dem Tony, recht nahe an seine Seite hin und begann laut mitzubeten. Sie wiederholten immer wieder das Vater Unser und das Ave Maria und ich stimmte in den sorrenden Ton mit ein und sagte fortwährend, lieber Knecht, vergib mir meine Schulden. Ich habe dir das Geld gestohlen. Lieber Knecht, vergib mir meine Schulden. Ich habe dir das Geld gestohlen. Lieber Knecht, vergib mir meine Schulden. Ich habe dir das Geld gestohlen. Weil der Tony entweder stark schläfrig war oder weil er während des Rosenkanzes in Gedanken an die wiedergefundene Talerbüchse schwälkte, so wehrte es ziemlich lang, bis ihm mein wunderlicher Text auffiel. Endlich hob sich seine Stirnhaut und sein Urläbchen an zu bewegen, erwändete Sachte sein entsetztes Gesicht und schrie in die Stube hinein, man solle still sein und den kleinen boben allein weiterbeten lassen. Und als von solcher Unterbrechung überrascht alles still war, duckte ich mich in den Wandwinkel und wimmerte laut, ich habe das Geld genommen. Der Rosenkranz war für heute aus. Die Begebenheiten spitzten sich nun rasch und scharf einem herben Ende zu. Welches Ende jedoch durch den Umstand, das der Yasel geborgen war von seiner Ehrenrettung bereits durch den Stegleit nachkenntnis haben musste, bedeutend gemildert worden ist. Von diesem verhängnisvollen Tage an ist der Talerbüchsen Tony nicht mehr lange bei uns geblieben. Aber zum Abschiede nahm er mich an seine Gewandtruhe. Dort öffnete er würdevoll die Büchse und schenkte mir daraus ein funkelndes Tellerlein als Finderlohn. Nach Jahren, als der Tony mühselig und krank geworden war, wollte er mit seinem Silberschatze eine wundertätige Kapelle stiften, was ihm aber der Pfarrer entschieden missried. Hingegen ward ihm nahe gelegt, ob er nicht einem braven Bauernburschen, dem dieser Silberlinge wegen einmal unrecht geschehen, ein kleines Angedenken hinterlassen wolle. Aber der Yasel war nicht im Lande. Er war lange im Stegleitner Hofe gewesen und man hatte schon davon gemunkelt, dass er dort die hübsche Haustochter heiraten werde. Da wurde die Gegend plötzlich geräumt. Alle jungen, kräftigen Männer mussten fort. Es war die Zeit, in welcher nach dem Sprichwort die Weibsleute um jeden Stuhl raufen, auf dem einmal ein Mannsbild gesessen. Wie die Meereshochflut, die den Damts erreist, so wollte der Feind ins Vaterland herein. Der Yasel kam mit einem durchschossenen Fuß zurück. Armer Bursch so begrüßte der alte Stegleitner den Heimkehrenden. Jetzt bist ein zweites Mal unschuldiger Weiß geschlagen worden. Ich trage's, antwortete der Yasel. Mir ist's nur irrtwegen hart. Was irrtwegen, sagte der Bauer. Ihre Arndel, meine Mutter selig, hat auch einen hinkenden Mann gehabt. Dirndl, geh her. Schau, der Krumme kann dir nicht so leicht davon laufen. Der lieb Herrgott, und er ist der Eindringer der ehemaligen Dazu. Heute ist der Yasel angesehener Stegleitner. Ob er das Andenken vom Taler Büchsentoni erhalten hat, weiß ich nicht. Gebührt hätte es ihm. Ende von Kapitel 28. Kapitel 29 und den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Waldbauernbübel von Peter Rosega Die Ankunft des Heiligen Geistes Teil 1 Das war nun wieder einmal was – die Firmung. Bis der Mensch ins zehnte oder zwölfte Jahr kommt, braucht er schon eine Stärkung im Glauben. Die Kindheit schwindet, die Pflegeljahre nahen. Wann im Leben ist er gerechtfertigter? Der Ruf, komm Heilger Geist! Noch in den letzten Tagen hatte mir der Katichismus harte Mühe gemacht. Das Hauptstück von der Firmung mit allerlei schriftlichen Beisätzen vom Katicheten wollte wörtlich auswendig gelernt sein. Und kann ich mich erinnern, wie dieser Sache wegen der Nachbar Jochem Bub mit dem geistlichen Herrn Kaplan Verhandlungen pflegte. Ob er das Hauptstück nicht nach der Firmung lernen dürfe, es wäre auf solche Weise das Lernen erleichtert, denn da hätte man schon den Heiligen Geist. Auch mir leuchtete dieser Vorteil allso gleich ein. Doch der Kaplan war der Meinung, so viel Geist müsse der Mensch aus eigenem Aufzubringen wissen, dass er der Paar Setzeln herwürde. Den göttlichen Geist hätte er schon noch zu anderem zu brauchen. Dann aber der Firmpate. Den Schwarzen wollte ich haben, den Schwarzen Hans, den Kohlenbrenner. Ich hatte meine besondere Ursache, mit ihm in Verwandtschaft zu treten. Denn erstens gefiel mir der Name Hans zum Firmnamen, zweitens besaß dieser Hans einen Schatz, der mich unwiderstehlich an ihn zog. Nämlich ein altes Büchlein mit der Geschichte von der Pfalsgräfin Genophäfer. Aber der Hans sagte, eines einzigen Tageswegen zahle es sich nicht aus, dass er sich wasche. Er rate mir zu meinem eigenen Besten den Schmiedhofer an. Der Schmiedhofer war ein wohl angesehener, vermögender Mann, und meine Mutter wollte ihn daher nicht. Bei dem sagte sie, käme es gerade heraus, als ob man ihn der Firmgeschenke wegen ausgesucht hätte. Mein Vater jedoch hatte gehört, dass der Schmiedhofer auch diesmal bereits sechs Firmlinge angenommen hätte, und dass er den Siebenden nicht zurücktauchen würde. Damit er seine sieben Schmerzen beisammen hat, gab die Mutter drauf. Und an dem selben Tage, als es Abend geworden war und der Schmiedhofer auf seinem Acker den Flug ausgespannt hatte, ging meine Mutter mit mir hinab in sein Haus. Der Bauer, er war ein großgewachsener Mann, aber mit dem Oberkörper schon stark nach vorne gebeugt, war ältlich und hatte graue Bartstoppeln im ganzen Gesicht, stand Just am Stroh-Schneitstock und schnitt für die Zugoxen das Abendfutter. Wer schier Zeit zum Feierabend machen, grüßte meine Mutter. »Ei, war!« dankte der Bauer, und schnitt mit der Sense, die im Hebel lief, drauf los, dass es knarte. Wir standen da und meinten, er würde aussetzen und uns fragen nach dem Begehr. Endlich, als alles Stroh durch den Barren gelaufen und klein gehackt war, ließ er die Arbeit ruhen und momelte nach gebräuchlicher Weise »Gottlob und Dank!« Die Bauern sind nämlich wunderliche Leute, sie danken dem Herr Gott auch für des Tages Arbeit und Mühe. Was die Waldbäuerin mit ihrem Bübelsuche noch so spät, war jetzt seine Frage. »Max, dir es leicht denken, Schmiedhofer«, antwortete die Mutter. »Dengst dir es nicht, so rede ich mich hart. Kehr um die Hand ist der Bischof in Börgfeld. »Aha!« sagte der Bauer, indem er neben uns aus der Scheuertrat und mit Stein und Schwamm ein Tabaksfeuer machte. Das Ding war wieder erwarten rasch in Ordnung, Luft hatte es auch, steckte er daher seine Hände jetzt in die Taschen und hielt die Pfeife mit den Zähnen. So würde er nicht sprechen können, sollte man meinen, aber er sprach deutlich und vernünftig, folgendermaßen. »Ich führe ihn schon und gefreuts mich, wenn ihm mein Namen recht ist. Der Simon, wie ich heiß, passt eh selbst zum Petrus, sind vor Zeit auch bei Sammen gewesen. Nur muss ich halt wohl das sagen, Waldbäuerin, verpflichten kann ich mich für nichts, bei den anderen nicht und bei dem nicht. Im Ganzen werde ich Stück ein 34 haben, da magst ihr es eh denken. Weil Zeit gern heißt, wenn es so einem Menschen schlecht geht und das er was braucht, geht zu deinem Firmgüden, dein Firmgüd soll dir helfen. Dass man tut, was man kann, versteht sich. Ist's dir so recht, Petrus? »Tue ihn halt schön bitten, die Hände zusammen haben und bitten, er mahnte mich meine Mutter. – Ist schon recht, ist schon gut, werte der Bauer ab. Samstag als am Vorabend um stund zwei, muss in meinem Haus sein. Kommen die anderen auch. Ein Gwandel hast? – Wohl wohl. Und so war alles in Ordnung. Der Samstag kam und um zwei Uhr saßen wir in der Stube des Schmiedhofers der Reihe nach auf den Wandbänken herum. Alle fein herausgestiefelt, gewaschen und gekämmt und mit weißen Hemdkrägen, bunten Haltstüchlein oder derlei vom Besten, was eben jeder auftrieb. Wir flüsterten zueinander oder saßen auch ganz still da und schämten uns ein wenig, dass wir auf der Welt waren. Jetzt trat der Schmiedhofer zur Tür herein, glatt rasiert und in seinem braunen Tuchgewand, was noch sein Breutigamsgewand war und nur bei festlichen Gelegenheiten angetan wurde. Da in seinem Hause die Kinstaufen vorüber waren, so konnte der feine Anzug nun schon auch für die Firmungen herhalten. – Der liebe Mann blickte uns der Reihe nach an und mehrmals scharf mit dem Kopf neigend, sagte er. – Der heurige Trieb ist Gottlob, wieder recht schaffen stark. Es sah nicht aus, als ob er die sieben Firmlinge für sieben Schmerzen hielte. – Seidstüchtige Kampeln übernannt, sagte er, und als hierauf die Schmiedhoferin mit der großen Stärzschüssel kam und mit den Milchtöpfen? – Nur wollen wir einmal sehen, ob auch jeder brav essen kann. Dem heiligen Geist muss man mit Stärz ein Nest bauen. Setzt euch zusammen. Über unser Nestbauen war keine Klage zu führen. Dann verließen wir das Haus, und der Schmiedhofer hatte seinen Stock mit, weil er etwas ungleich auf den Füßen war. Wir gingen durch den Anger hinab, wo die Schafe grassten, schwarze und weiße und graue, und da fragte der Bauer jeden von uns, welche Farbe ihm am besten gefiel. Die meisten waren für das weiße. Ich halte es bei den Lämmern alle mal mit den Schwarzen. Einer, der Rüsselbub, gab seine Meinung dahin ab, er sei in der Sache wie unser Herr Gott, schaue nicht aufs äußere, sondern aufs innere, ob es auch feist sei. – Der Bauer hatte sich aber weiter nicht in die Sache eingelassen, sondern uns auf den weiten Weg aufmerksam gemacht, den wir vorhatten. Der selbe ging anfangs zum Bach hinab, wo sehr hohe Saueramferblätter und Gärmen standen, so dass der Firmpate warnte, wir sieben sollten acht haben und keine Forelle tot treten. Herr Nach ging der Weg durch den Fischbacher Wald hinauf, der zuerst leidlich Licht war, weil der Schmiedhofer ihn erst vor einigen Tagen geschoren hatte. Der Weg ging, sachte, die Bergeshöhe hinan, und dann sahen wir über die Welt hinaus. Unsere Gegend Alpel war tief eingesunken, und auf der anderen Seite weit um standen fabelhafte Berge, wovon der Allerentfernteste, wie wir glaubten, schon in der Türkei stehen musste. Seit her habe ich jenen Berg in der Türkei mehrmals bestiegen, der freundliche Kulm bei Weitz war's. Nun ging auf der anderen Seite unser Weg abwärts, durch Baumgruppen, Matten und Schläge, und steil bisweilen in den vertrockneten Rinsalen der Wildbäche. In der neuen Gegend, auf die wir hinabsahen, war es auch wieder stark buckelig, wohl alles grün, und mitten drinnen, zwischen Halden und Holzzäunen, lag ein weißes Dorf mit einem schimmernden Kirchturm. – Das ist Birgfeld, fragten wir. – Das ist Fischbach, meine lieben Buben, belehrte der Firmpate. – Aber wir werden uns schon trösten. Als ob er sich daran erinnert hätte, was die Fischbacher Bauern für ein Kirchenlied singen. Mein einziger Trost ist der Wein und der Most. Beim Staudenwirt all dort hat uns der Pate so viel Trost gespendet, dass wir des eigentlichen Trösters, den wir doch zu suchen ausgegangen waren, all miteinander schier vergasen. Als wir hernach auf der schönen Straße dahintrippelten, die den großen Fischbacher Wald durchzieht, waren wir so munter und übermütig, dass wir mit Geschrei und Gelächter uns gegenseitig hin und herzehrten, und auch den Schmiedhofer, der bestrebt war, in seiner jungen Schaar den Anstand aufrecht zu halten, ins tolle Treiben verstrickten. Der Lustigste war er, und zettelte Schabernack an, bis wir zu jenem stillen Waldanger kamen, wo das hohe Christuskreuz steht. »Donnerwettersbuben, da hängt er, und wir sind rauschig!« Mit diesem Ausrufe stellte der Bauer die Ordnung her. Denn im Grunde waren wir Firmlinge mehr oder weniger alle in weihevoller Stimmung. Bei einigen mochte sie durch den Fischbacher Apfelmost augenblicklich etwas geschädigt worden sein, bei mehr wart sie durch ihn nur erhöht. Recht still, ja fast armselig, ging das Würzelin einher. Das war der Bausbäckige, aber noch sehr kleine Sohn einer armen Häuslerin. Er hieß Franz Wurzel, und wir änderten den Namen entsprechend seiner zwergenhaften Gestalt. Das Würzelin trabte meist ganz allein hinten rein, schaute zu Boden, als unterhalte er sich an dem Watscheln seiner Beinchen, und sagte fast nie ein Wort, außerdem bied gar schön, wenn es was essen oder trinken wollte, und vergelts Gott, wenn es damit fertig war. Anfangs wollten wir es zum Besten halten und Späße mit ihm treiben, da es aber alles ganz ruhig hinnahm, so kamen wir unter uns überein, das Würzelin wäre sehr dumm, und ließen es gehen. Aber einer unter uns, der Rüsselbub, der war viel gescheiter, trieb seine Gescheitheit jedoch sehr arg. Er war weit aus der größte von uns, und doch trug Erkleider, die ihm viel zu weit am Lei beschlotterten. Er war armer Leutekind, und obwohl die Firmung nicht unerlässlich notwendig ist, so sagte er doch, daß sie allen anderen tausend Sakramenten weit vorzuziehen sei. Ich machte ihn nebenbei aufmerksam, daß eigentlich nur sieben Sakramente wären. Er behauptete, sein Vater zähle deren immer tausend, und blieb dabei. Daß der Rüsselbub ein ungewaschenes Maul hatte, war mir wohl bekannt, daß er aber fünf Schritte hinter dem Schmiedhofer seinen Genossen zu sagen wagte, er lasse sich die Sterne nicht umsonst mit Krisam bestreichen, oder wie er das in seiner Mundart ausdrückte, das hat mich empört. Allerdings lieh ich den Knaben nicht ungern mein Ohr, als sie flüstern nun zu Mutmaßen anfingen, was der Goet, Pate, wohl für jeden springen lassen werde. »Wir kriegen was Lebendiges, passt auf,« sagte der Heidenmaxel. »Wenn das so ist, so soll er mir seine Tochter geben,« sagte der Rüsselbub. Wir anderen meinten, das wäre zu viel verlangt, denn die Mürzel war eine allzu herzige Derne. »Oder soll sie mir leihen,« so der Rüssel. Das war mehr als zu viel verlangt. Hätte der Goet nur darauf geachtet, daß die kleine Gruppe weiter zurückblieb, und der Lärm in ein Flüstern übergegangen war, er hätte es ahnen müssen, welche Richtung das Gespräch genommen hatte. Der Rüsselbub, mit seinem schleifenden Gang und mit seiner männlich-tiefen, fast grölenden Stimme, der sonst seiner Unmanierlichkeit wegen von uns gemieden wurde, war jetzt der Mittelpunkt der Unterhaltung, in der er aber auch ganz unglaublich gewandt seinen Mann stellte. Mit Entrüstung hörte ich zu, aber auch mit Angst, daß es der Goet hören und ihn unterbrechen könnte. Ein Hauptkerl warß der Rüsselbub. Da hatten wir noch weit hin. »Was tut euch denn der Rüssel so viel erzählen?« fragte der Goet auf einmal und drehte sich gegen uns um. »Die Firmung tue ich ihnen auslegen!« log der Rüsselbub. »Waar ja keiner was weiß von der Sache!« Ob es der Schmiedhofer geglaubt hat oder nicht, das weiß ich nicht. Doch sagte er, er wolle auch was davon hören und mischte sich unter uns. Jetzt war der Unterricht aber gerade aus geworden. Der Wald hatte endlich aufgehört. Die Straße führte über Bauerngründe hinab in eine weite, kesselartige Gegend, an deren fernen Bergen weiße Punkte von Dörfern und Kirchtürmen schimmerten. Und draußen in der Niederung auf einem grünen Bühl lag das stattliche Birkfeld. Die Abendsonne schien darauf hin und da glänzten die Fenster und funkelte der goldene Turmknauf. Gerade als wir die Straße gegen den Markt hingingen, huben alle Glocken zu Leuten an, so daß der Goet schmunzeln sagte, »Ob das nicht etwa an uns zu Ehren geschieht, Buben?« »Freilich, lachten etliche, sie leuten, weil der Rüsselbub kommt.« Ende von Kapitel 29 Kapitel 30 von Das Waldbauernbübel Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind licenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Waldbauernbübel von Peter Rosegger Die Ankunft des Heiligen Geistes, Teil 2 Während wir an der einen Seite des Berges hinangingen, zog an der anderen Seite der Bischof heraus. Und oben auf dem Marktplatz, wo an dem Kirchentor die Statuen der Apostel Petrus und Paulus stehen, trafen wir zusammen. Die Schar der Geistlichen und der Bischof unter dem roten Thronhimmel zogen feierlich in die Kirche und wir tappten hinten nach. In der kühlen großen Kirche strahlten alle Kerzen im Abend der Mann. Von dem Schiff, wo goldene Sterne funkelten, hingen in weiten Bogen Tannengrenze nieder und die festlichen Fahnen und das helle Klingeln der Orgel und der von dem mit Glanz und Rosen geschmückten Hochaltar aufwogende Weihrauch, alles das erweckte in mir eine unbeschreibliche Feierstimmung. Leider saß im Kirchenstuhl hart neben mir der Rüsselbub. Als der Reigen der Kranzjungfrauen, die morgen auch gefirmt werden sollten, an uns vorbeizog, stieß mich der Rüssel mit dem Ellbogen und zischelte, bei der dort, die ihre Augen so nieder schlägt und den Wachsstock so fest auf die Brust drückt, bei der möchte ich Bischof sein. Er solle beten und nicht schwarzen, war mein Verweis. Aber er hat mit seinem ungebührlichen Ohrenblasen nicht nachgelassen, bis meine ganze Andacht zerstört war und bis er uns alle übrigen Sechsel so sehr aus Rand und Band gebracht, daß uns das verhaltene Lachen inwendig wie ein Bock stieß, bis es aus einem und dem anderen meckern hervorbrach. Weil ich mir wohl die meiste Mühe gab, das Auflachen zu verwinden, so wurde bei mir die Spannung auch am größten. Während mir schon der Angstschweiß auf der Stirne stand und ich alle Heiligen anrief, daß sie mir beistehen möchten gegen die schrecklichen Späße des Rüsselbuben, platzte ich plötzlich aus. Der Goet stürzte zu meinem Sitz, riss mich am Arme weg und zerrte mich rasch aus der Kirche hinaus. Er machte mir nur sanfte Vorwürfe, aber unter dem blühenden Holunderstrauch der Kirchhofsmauer, bei einem Häuflein von Knochen und Totenschädeln, warte ich weinend. »Dieser Rüssel wird's noch kriegen von mir!« sagte der Schmiedhofer und es zitterte in seiner Hand der Stock. »Aber was hat er denn gesagt?« »Weil eine Jungfrau so das Licht vor ihr Gesicht gehalten hat, erzählte ich. So hat er gesagt, du schau, Beetschwester, daß deine lange Nasennit brennend wird.« Dabei stieß es mich wieder so gewaltig, halb im Lachen, halb im Schluchzen, wie er meine Mutter immer gesagt hat. Ich hätte weinen und Lachen in einem Sack beisammen. »Stehe auf, Petal, und lass Zeit!« tröstete der Goet. »Ich will vor der Firmung keinen Unfried anheben, aber morgen auf dem Heimweg, da werde ich dem Rüssel boben, meine Meinung zu wissen tun. Und du sei gescheit jetzt und denk, Slachen ist Sünd und Röhren, weinen eine Schand.« So ist die selbige Fesper, die so feierlich begonnen, zwischen Sünd und Schand, zu Ende gegangen. Aber das Gericht war nahe. Nach dem Gottesdienst scharten wir sieben uns um den Göden, und er zog mit uns Markt auf, Markt ab und suchte eine Nachtherberge. Alle Wirtshäuser waren schon voll gepropft von Fuhr- und Cremersleuten, Wallfahrern, Firmlingen und Paten. Es war in der Gegend lange keine Firmung mehr gewesen, daher sammelte und staute es sich nun, und wir trippelten noch am späten Abend umher und suchten eine Ruhestadt für die müden Glieder. Abendbrot hatte uns jeder Wirt angetragen, Schafbradel, Speckfleck, eingemachtes Schöball oder was zu trinken. Unser Pate aber erklärte überall, »Habt's uns keine Liga statt, so las ich euch gar kein Geld da!« Wir zogen aus dem Markt hinaus. Am Himmel flimmerten die Sterne, auf den tauenden Feldern sangen die Grillen, und auf der Straße gröelte der Rüsselbub herum. Wir verloren ihn zeitweilig, und auf einmal war er doch wieder da. Er kaute an etwas. »Bei der Firmung Krautblotschen fressen!« knurte er. »Das ist mir auch noch nicht passiert!« Endlich hatten wir eine alte Scheune gefunden, in deren unteren Gelass Schweine grunsten, in deren Überboden aber Heu und Strohbarg. Der Goet erteilte folgenden Unterricht. »Meine lieben Buben! Einwendig braucht der Mensch nichts, wenn er liegt, aber auswendig braucht er was, sonst kann er nicht liegen. Er braucht unter sich was, dass er nicht durchfalt, und er braucht über sich was, dass nichts auf ihn drauffalt. Und da gibt's nicht leicht was Besseres als so einen Stadel. Schluft's ihn auf, Buben!« Es war für den, der's genau nahm, noch eine Jauche zu umgehen, ein Gestrüpp zu zerteilen. Das Loch war fast schwer zu finden. »Wie Katzen, kochen wir einer über den anderen hinauf? Das Würzeläin blieb der Letzte und hatte tüchtig zu schnaufen, bis es sich auf den Heuboden wandte, wo wir uns alle miteinander heimisch machten. Der Goet ermahnte uns noch, den heiligen Geist anzurufen, erinnerte an die Bedeutung des morgigen Tages, als an dem wir vor dem Hochgottesdienste das heilige Sakrament empfangen würden. Der Leirede beförderte den Schlummer. Anders aber das, was der Heidenmaxel sagte. »Wenn heut Nacht in diesem Stadelfeuer auskommt, sind wir hin. Das ist wohl gut, dass dieselbige mit der brennenden Nasen nicht bei uns ist, flüsterte ein Nachbar. Wenn Feuer ist, ich spring beim Dachtürl hinaus, tat ein anderer Kunt. Das wäre noch das Beste, meinten wir. Mittlerweile trieb der Rüssel heimlich allerlei Allotria. »Wem gehört die Hand da?« rief der Knittlernatz. »Es ist eine Fremde da, wem gehört sie?« Keiner meldete sich. Der Natz hielt sie fest. »Wilts bald sehen, wem sie gehört?« sagte er und bis hinein. Da tat der Rüsselbub einen Schrei. »Do großer!« sagte nun der Firmgöt. Sonst sagte er nichts, aber es war mit einer unheimlichen Betonung gesprochen. Die Turmuhr schlug schon späte Stunde. Der Nachtwächter rief seinen Spruch aus. Ich war davor erschrocken, denn ich hatte früher den nächtlichen Ruf noch niemals gehört. Ich dachte an das Unheil, das den Menschen immer fortum lauert. Ich dachte auch an die Toten in ihren Gräbern, die nicht aufwachen, wenn der Wächter schreit, die nicht aufwachen, wenn die Feuersprunst wütet, die nur aufwachen werden, wenn die Posaune ruft. Wenn die Toten nicht erwachen wollen, so sollen auch die Lebendigen einschlafen in Gottes Namen. Mitten in der Ruhe erscholl draußen ein Horn. Durch die Dachfugen herein drang ein Schein. Wir fuhren im Po, wir schrien durcheinander, einige jammerten. Der Goet ermahnte zur Besonnenheit. Einer setzte über unsere Glieder hin, tastete sich zum Dachtürl, riss es auf und sprang hinaus. Wir hörten ein Geplätscher, wie wenn einer in den Tümpelfeld. Wir hörten ein Sprudeln und Abschütteln, wie wenn das langwollige Schaf dem Wasch-Bottig entspringt. »Was ist denn alles das gewesen?« rief der Goet. »Man hört nichts mehr. Das Posthorn hat vorbeigeblasen. Der Mond ist aufgegangen. Aber welcher von diesen Sackermenzbuben ist denn hinausgesprungen? Alle waren da, bis auf den Rüssel. Jetzt, da er auf unser Rufen nicht zum Vorschein kam, kletterten mehrere von uns hinab und gingen ihn suchen. Es war erbärmlich, er wälzte sich im Grase und sprudelte aus dem Mund und suchte sich zu reinigen. Er war gerade in die Jauche hineingesprungen. Endlich riss er die Kleider von sich herab und wollte sich im Strauchwerk abscheuern. Das Strauchwerk bestand aus Nesseln und Dornhecken, und so ging der Jammer an. Das war keine Nacht zum Schlafen, und als der Morgen kam, musste der Rüsselbub bei den Bewohnern des unteren Gelasses Zufluch suchen, um sich zu erwärmen. Und im Zustande seiner Kleider konnte an diesem Tage bei ihm von der Firmung keine Rede sein. Der Schmiedhofer wollte Mittel finden, indem er in den Häusern herum ging. Wittend, man möge ein Christenwerk tun und seinem verunglückten Firmling für den Vormittag ein Gewand borgen. Ja, recht gern, warum denn nicht? Versteht sich. Den Wachshofer hießen sie so, der es so freundlich zusagte. Er brachte die Kleider von seinem Söhnlein. Und als diese zu klein waren, rief er. Oh, nah, ist in der Lümmel so groß? Den sollt ich schier kennen. Bist du nicht der Augustin Rüssel? Und du willst dich heut zur Firmung führen lassen? Lomp schlechter! Was habt denn mit ihm? legte sich der Goetdrein. Und den wollt ihr's heut firmen lassen? fragte der Wachshofer und tat seine vierschrötige Gestalt auseinander und schlug ein Gelächter auf. Der Kerl ist ja schon gefirmt. Vor zwei Jahren oder drei, wie diese Leute noch in der dasigen Pfarr sind, umhergestromert, hab ich ihn selber geführt. Eilens hat sich der Rüsselbub davon gemacht, und es war auch hohe Zeit dazu gewesen, denn die beiden Firmparten hätten ihm ein Angebinde versetzt, das er gewissen Nimmer vergessen haben würde. Jetzt, da der Bock dahin war, schien auf die sechs Schäflein der Segen zurückzukehren. Wir wuschen uns am eiskalten Bechlein, das aus dem Waldgraben hervorkam. Der Goetd hatte einen Kamm bei sich, mit dem glättete er nun der Reihe nach unser Haarwerk, tat mancherlei am Anzug in Ordnung, und als wir leidlich beisammen waren, führte er uns ins Wirtshaus, und es wird damals bei mir das erste Mal gewesen sein, das ich Kaffee gegessen habe. Als wir hernach durch das festliche Gewühl der Menge in die Kirche gingen, wurde manchem von uns bange. Es war viel die Rede gewesen von einem Backenstreich, den der Bischof dem Firmling versetzte. Aber totgeschlagen hätte er noch keinen. Als wir uns hernach in der Kirche allen anderen Firmlingen anreiten und vom Hochalltahre her das Strahlen des silbernen Kreuzes des goldenen Bischofsstabes sahen, wie das immer näher heranschwankte, und endlich die weiße Bischofsmütze sichtbar wurde, während einer auf der Kanzel fortwährend das Vater unser betete, bereiteten wir uns klopfenden Herzens vor. Wir steckten die Firmkarten, die uns daheim der Kaplan als Befähigungszeugnis ausgestellt hatte, zwischen die Finger der gefalteten Hände. Der Goet stand hinter uns und strich jedem der Seinen das Haar aus der Sterne. So warteten wir, bis sie herankamen. Sie kamen heran, die Priester in Chorröcken, jeder mit dem Zeichen seiner Würde. Der erste trug das Kreuz, der zweite salbte mir die Sterne mit Krisam, der dritte nahm die Firmkarte aus den Fingern und nannte den Firmnamen Simon. Und dann war er selber da, der Bischof. Er legte die Hände auf das Haupt, berührte mit zwei Fingern die Wange und war vorüber. Nun folgte einer mit einem Zinnteller, worauf Brotstücke mit Salz lagen. Damit rieb er mir das Krisam wieder von der Sterne. Ein weiterer fuhr noch mit einem Tüchlein drüber und der letzte gab mir den gedruckten Firmschein in die Hand, dann waren sie alle vorbei. Das ganze dauerte nicht eine Minute und das war alles, das war die Firmung gewesen. Die anderen atmeten auf, ich aber erschrak. Wo war die Weihhe, die innere Glückseligkeit, die ich erhofft hatte? Angst erfüllt betete ich dem Priester das Glaubensbekenntnis nach. Es war aber wie immer, ich sagte die Formel wie immer, ohne dabei zu denken, dass man glauben oder nicht glauben könne, und empfand nichts. Während alle anderen muntere Gesichter machten und sich des Heiligen Geistes freuten, war ich tief unbefriedigt und fühlte Traurigkeit. Und ich war doch auch mit Formem Herzen gekommen und hatte Sehnsucht gehabt nach dem Heiligen Geiste. Was hatte ich denn getan? Aber so ist es mir ja immer ergangen in der Welt, wo ich am sehnlichsten gehofft bin ich am tiefsten enttäuscht worden. Es mag meine Fantasie der Möglichkeit ja um ein Stück voraus sein, aber dass sie selbst den Heiligen Geist überflügeln sollte. Ich habe es später meinem Katecheten gestanden, das mir nach der Firmung so bange geworden wäre, und der sagte, daß eben sei die Gnade des Heiligen Geistes, daß ich mich nach dem Heiligen Geist sehne. Beim Mittagssaal ließ sich unser Goet nicht spotten, und er schaute zufrieden auf die stattliche Reihe seiner Firmlinge, während andere deren bloß einen oder zwei bei sich hatten. Seine Firmlinge waren ihm ja wie eine öffentliche Auszeichnung. Es tut immer wohl, wenn die Leute sehen, daß man der Erwählte von vielen ist. Der Heimweg war genauso weit als der Ausweg, aber äußerst lustig, und so oft wir an einem Wirtshause vorbeikamen, fand es der Schmiedhofer für nötig, die heilige Taube trinken zu lassen. So kamen wir in der Tat einigermaßen begeistert zu Hause an. Bevor uns der Firmgoet entließ, erhielt jeder von uns einen Silberzwanziger zum Andenken. Vielleicht, sagte der Goet, kommt auch einmal was anderes nach. Es vergingen kaum vier Wochen, so brachte der Jungknecht des Schmiedhofers ein kol-schwarzes Lämlein in unser Haus, und das Lämlein gehöre mir, der Firmgoet ließ er mich grüßen. Auch die anderen hatten ein jeder ein Lamm bekommen, und mehreren von ihnen ist selbst zur Stammmutter eines fruchtbaren Geschlechts geworden. Mir hat man von der Wolle des Meinen nur ein einziges Paar Socken machen können. Im zweiten Jahr habe ich mir beim Köhlerhaus für das Schäflein das Buch der heiligen Pfalsgräfin Genophepha eingetauscht. Dieser Handel soll den Köhler überaus befriedigt haben, und das freute mich, denn ich hielt dafür, dass ich ihn weit übervorteilt hätte. Das Buch hat mich gefreut und nichts zu fressen gebraucht. Was den Rüsselbuben anbelangt, so sage ich nur einiges. Weil er ein fleißiger Arbeiter geworden, so ist er bei unseren Bauern verblieben. Wie er für die Firmung noch Kleider am Leib gehabt hatte, die ihm zu groß und weit gewesen, so trug er später deren so enge wie ein Reitknecht. Sein Bauer ließ ihm eine blaue Schürze machen, die er aber wie einen Strick um seinen Leibwand. Er hatte ein so freches und widerliches Ansehen, das man ihm am liebsten auswig. Und doch fand er seine Genossen. Solchen, die eine schamlose Seele haben und keinen rechten Ausdruck für sie finden, war er der Rechte. Alles züchtige, schöne, erhabene, wusste er nachgerade zündend lächerlich zu machen, zu verhöhnen, zu beschmutzen. Er hatte hierin eine ganz eigentümliche Fertigkeit. Er kauerte in der Kirche stets im dunkelsten Winkel, wo er seinen Hut oder die Zipfelmütze gern auf das Haupt eines Heiligen stülpte, die Formen des Geistlichen gerne nach seiner Kirche zurichtete, und sich Stellungen gab, die mit keinem Kultus der Welt in Einklang zu bringen gewesen wären. Er war bei Hochzeiten als Pöllerabbränner tätig, bei Begräbnissen der Totengräber. Gebrauchen ließ er sich zu allem, nahm auch keine Belohnung dafür, außer Wein oder Most im Wirtshause. Drastische Namen erfand er für Dinge, die keinen brauchen. Zudem hatte er den Drang, derlei zu verewigen, und da er nicht schreiben konnte, so hielt er sich ans Zeichnen und Grabeln. Viele Torsäulen, Kreuzpfähle und Türpfosten haben müssen verhobelt und verstimmelt werden, um die Illustrationen des Augustin Rüssel zu vertilgen. Selbst wenn er ernst war, konnte er endlich gar nicht mehr wie ein gewöhnlicher Mensch sprechen. Alles, was er sagte, kam roh, wild und schamlos aus ihm hervor. Dass er ein Dirndl gehabt hätte wie andere Bursche, ich wüsste es nicht, und ich glaube es nicht. Die Weiber wichen ihm von weitem aus. Dieser Mensch verdarb im Alter von dreißig Jahren in einer Strohscheune. Nur das Würzeline, das nun aber eine tüchtige Wurzel geworden war und braver Oberknecht bei unserem Großbauer, erinnerte sich daran, dass er ja mit dem Rüsselbuben kameradschaftlich dazu mal zur Firmung gegangen sei, und dass man ihn in der Not doch nicht ganz verlassen dürfe. Er suchte den Augustin auf, der lag auf schlechtem Stroh, und seine weit offenen, starren Augen hatten kein Leben mehr. Der Oberknecht drückte sie zu und betete für seinen Frieden. So hat sich von uns Sechsen, die wir einstmals mit Krisam gesalbt worden sind, nur beim Würzeline der heilige Geist augenscheinlich gezeigt. Ende von Kapitel 30 Kapitel 31 von Das Waldbauernbübel Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Aufgenommen von Availly im Oktober 2010, das Waldbauernbübel von Peter Osecker, Kapitel 31, als ich Betelbub gewesen. Die schmale Straße, die durch den Wald ging, hatte weißen Sand und dunkles Moos, war zur sonnigen Zeit nicht staubig und in Regentagen nicht lemig. Sie zog nicht in der Schlucht, sie zog auf der sanften Berges Höhe hin, wo das kurze, grüne Heidelkraut und in dünner Anzahl die alten verknöcherten Fichtenbäumchen standen. Stellenweise ging der Weg über eitelgrünen Rasen und ein Wagengeleise war gedrückt. Strebsame Ameisenvölker trägen auf dieser Straße ihren Handel und Wandel. Und doch erstreckte sich der Weg aus weitem her und war von Menschen getreten. Hier und da standet was wie ein Wegzeiger, eine hölzerne, wettergraue Hand, wie es geradeaus oder seit ab, und sagte nicht wohin. An anderen Stellen wieder, wo ein alter, flechtenbewachsener Baumstamm hart am Weg geragte, prankte daran ein rot angestrichenes Holzkästchen mit einem Liebfrauenbildnis oder mit einem Matertafel, erzählend vom Unglücksfalle, der sich an der Stelle zugetragen, bittend um ein christlich Gebet. Ich habe in der weiten Welt keinen Weg mehr gefunden, der mir so grauenhaft heilig erschienen wäre als diese Straße, die durch unseren Wald strich, und von der wir Kinder nicht wussten, woher sie kam und wohin sie ging. Erfahrene Leute sagten es zwar, sie käme aus dem fernen Ungarlande und führe nach Maria Zell, sie ist ein ewiges Wandern von Sonnenaufgang her. Auch die wilden Türken, vor drei und mehrhundert Jahren, sollen diesen stillen Weg herangewütet haben, auch kleine Zigeunerbanden trippelten zuweilen auf demselben daher, und dann einmal ein Handwerksbursche oder ein Bettelmann oder ein Schwerzer kam des Weges und verneigte sich vor den Bildnissen. Im Ganzen jedoch war der Weg sterbenseinsam und die wenigen Häuser standen fernab im Tale oder auf entlegenen Bergen. Doch war es alle Jahre einmal, zur Zeit der Bittage, in jener Mahenwoche, in welche unsere Religion das Fest der Himmelfahrt des Herrn feiert, dass auf diesem Waldwege eine förmliche Völkerwanderung ausbrach. Seltsame Menschen mit fremden Kleidern, Gebärden und Sprachen walten scharenweise heran. Sie hatten braune Gesichter, knochige Glieder und struppige Haare. Sie hatten scharfe Augen, weiße Zähne, lange, kühnaufgeworfene Nasen und fremdartige Züge um die Mundwinkel. Die Männer trocken weiße, flatternde, unten befranzte Linenhosen, die so weit waren, dass sie aussahen wie Kittel und dunkelblaue Übermendel mit breit zurückgeschlagenen Kriegen und kleine viel Zügchen mit schmalen, aufgerängelten Krämpfen. Auch hatten sie blaue Westen an, besetzt mit einer Reihe von großen Silberknöpfen. Andere trocken wieder so enge weiße Beinkleider, als wären selbige über und über an die Glieder gewachsen und anstatt mit Stiefeln hatten sie die Waden und den Fuß in Kreuz und Krum mit Binden umwunden. Auch hatten manche der Männer schwere Übermendel aus weißem Filze an ihren Achseln hängen und diese Mendel, so wie auch ihre Beinkleider, waren ausgezieht mit roten oder blauen Rändern und allerlei geschnüre Schnörkelte sich um die Wämser. Die Weiber trocken blau-schwarze oder weiße Kittelchen, die kaum ein bisschen übers Knie hinab gingen und bei jedem Schritt Kek hin und her schlugen. Bei anderen Wider waren die Kittel so eng und die schwarzen, faltenlosen Schürzen so breit, dass bei jedem Schritt die Rundungen der Gestalt hervortraten. Ferner trocken sie hohe und schwere Stiefeln, das unter den selben der Sand knarte, oder sie gingen Gabafuss und hatten Staubkosten an den Zehen. Weiters starken die Weiber in kurzen schwarzen Spänzechen oder sie hatten gar nur ein weites Hemd über Arm und Busen flattern. Die Köpfe hatten sie turbanartig mit einem Tuche umschlungen unter dem schwarze Lockenstränen hervorquollen. So wogten sie lärmend und heulend heran und jede Gestalt hatte ein weißes Bündel auf den Rücken gebunden und trocken der Hand einen glatt geschälten Stock. Diese Stöcke waren meist frisch in unseren Wäldern geschnitten, es waren Lärchenstäbe, auch an den Hüten trocken die Männer frisch geschnittene Lärchenzweige und Lärchengrenze. Dieser herrliche Baum mit seinem weichen Genadel, wie er mit dem vielgestaltigen Marbelwerk der Ring des seines Schaftes in der Form einer hellgrünen Pyramide unsere Alpenwälder schmückt, war ihnen seltsam. Er ist in jenen fernen flachen Gegenden, aus denen die Schaden kamen, nimmer zu finden. Die fremden Gestalten, welche in kleineren Rotten und großen Haufen einen ganzen Nachmittag lang heranströmten, kamen aus dem Ungarland und waren Magianen und Slowaken. Es waren die begotten Massen, die alljährlich einmal aus ihren Heimatsgemeinden davon wandern, um den weiten Weg von sechs bis acht Tagen zu dem weltberühmten Wallfahrtsorte Maria Zell zu wallen. Ungarische Herren und slavische Fürsten hatten einst viel zum Rume und zur Verherrlichung der Gnadenstädte zu Zell getan, und so wogt heute noch der Strom jener Völker den berufenen Alpentalle zu und macht einen Hauptteil der gesamten Wallfahrer aus, die alljährlich in Zell erscheinen. Es waren also Fromme Wallfahrer Schaden, die betend und singend unseren stillen Wald durchzogen. Jedes Häuflein trock eine lange rote Stange mit sich, auf welcher ein Kreuz mit bunten Bändern oder ein wallendes Feinlein war. Vor jedem Bildnisse, wie sie am Wege standen, verneigten sie tief diese Stange, und wenn sie zu jener Höhung herangestiegen waren, auf welcher dem Wanderer das erste Mal die zackige Hochkette des Schwabengebirges und der gewaltige Felsrücken der Hohen Veitsch sichtbar wird, standen sie still und senkten dreimal fast bis zur Erde ihren Fahnenstab. Begrüßten die Menschen aus dem Flachland die wilde, habene Alpennatur? Nein, in der Felsenkrone jener hohen Berge lag ihr heiliges Ziel, und das begrüßten sie mit Herz und Gebärden. An diesen Punkte waren sie nur noch eine starke Tagesreise entfernt vom Zell. Manche empfanden in solchem Gedanken zum Wandern neue Kraft. Anderen sank der Mut, im Anblick in der blauen Alpenwende, die zu übersteigen waren. Bisweilen schleppten die Fremdlinge einen Genossen mit sich, der unterwegs erkrankt war. Einmal trugen sie auf frischer Lehrbaumtrage die Leiche eines auf der Straße verstorbenen Kameraden, um sie im nächsten Friedhofe zu bestatten. So halten am ersten Tage der Bietwoche die grällstimmigen Gebete der Ungarn und die melancholischen Lieder der Slaven durch unsere Gegend. Die Leute tratten aus fernen Häusern und hoachten den seltsamen Stimmen. Wir Kinder aber pflegten eine andere Sitte. Wir zogen unsere zerfahrensten Kleider an und mit fliegenden Lumpen hüpften wir der Straße zu. Dort knieten wir auf den Sand, aber so, dass wir auf unsere eigenen Fersen zu Hocken kamen. Und wenn eine der Kreuzschahen nahte, so rissen wir die Hauben vom Kopf, stellten dieselben als Gefäß vor uns hin und schlugen zuerst mit Zargender, bald mit Kekerstimme zahlreiche Vater unser Los. Die Früchte blieben nicht aus. Die Männerschossen kreuzte in unsere Hauben, Weiber warfen uns Brot und Kuchen zu, welche, wie die Spuren ihrer Zähne daran, gar oft bewiesen, sie ihrem eigenen Munde entzogen hatten. Andere hielten gar an und öffneten ihre Bündel und kramten darin herum und reichten uns Backwerk. Und manch altmütterlein, das unsere Dwege auf ein paar Minuten zurückgeblieben war, konnte die Schah wohl oft lange nicht mehr erreichen. Manchmal stellten die fremden Worte an uns, die wir nur mit glotzenden Augen zu beantworten wussten. Je seltsamer ihr Wesen und ihre Sprache war, je feiner und liebreicher zeigte sich die Gabe. Je brauner die Gesichter, je weißer war das Brot, wir hatten die Erfahrung bald gemacht. Vielleicht dachten die Geber an ihre Angehörigen in ferner Heimat, denen die Liebe galt, die uns fremden Kindern erwiesen wurde. Bisweilen wurden wir auch in deutscher Sprache angeredet, wie wir hießen, wenn wir zugehörten, wie viel unser Vater Ochsen hätte und ob wir auch Kornfelder besesen. Das Grabenbergers Naselein war unter uns, das gab stets die Antwort und loge fürchterlich dabei. Wir gehörten armen Holzhauerleuten an, der Vater wäre vom Baum gefallen und die Mutter lege krank schon seit Jahr und Tag. Ochsen hätten wir nicht, aber zwei Ziegen hätten wir gehabt und die hätte der Wolf gefressen. Mit einem Kornacker wäre es schon gar nichts, aber Pilzeesen wir und die wären heuer nicht gewachsen. Ich bohrte vor heimlicher Wut über derlei Darstellungen die Zehen hinter mir in die Erde hinein. Ja, das Naselein verfing sich derart in das Lügen, dass es schließlich selbst unsere ehrenhaften Taufnahmen falsch angab. Die guten Ungarn schlugen hell ihre Hände zusammen über so arme Würmer, dann blickten sie in die Waldgegend hinaus und meinten, es wäre leicht zu glauben, es wäre eine elende Gegend. Gar der Schnee lag noch hie und in den Gruben, zu einer Zeit, da auf den weiten Ebenen draußen längst das Korn in Ehren stand. Sie griffen dann in den Sack. Das Naselein war mir schon von jenem Ratna-Kirchtag her verleidet, aber ich getraute mich vor den Fremden kein Wort zu sagen, und wenn sie mich zu weilen Dochter hinbrachten, das ich den Mund aufmachte, so war das Wort so ängstlich und leise hervorgemummelt, dass sie mich nicht verstanden. Die anderen, besonders das Naselein, kriegten daher immer mehr in ihre Hauben als ich, nur dann und wann ein mildherziges Zweiblein legte mir dem Haschadl was bei. Einmal, ich und des Grabenbergers Naselein waren allein, gerade vor dem Herandaden einer größeren Schar, nahm ich eine Stellung ein, die vorteilhafter war als der Platz, auf welchen das Naselein hockte. Das Naselein war darüber erbost, und als die Gaben wirklich in größerer Menge mir zuflogen, rief es aus, der da ist eh reich, sein Vater hat vier Ochsen und einen großen Grund, Vater unser der du bist und so weiter. Auf der Stelle wendete sich das Glück und alles Brot und Geld, wir in den Hut des Naselein geflogen, da er hob ein Mann, der mitten unter den Wallfahren stand, das Wort. Schaut einmal den neidischen Schlingel an, ihr seid beide nicht so arm, als das ihr ohne unser Brot verhungern müsstet und auch nicht so reich, als das wir euch die kleinen Gaben versagen wollten. Ihr seid Waldbauern Kinder, aber ich gebe meinen Sechser diesmal dem, dessen Vater vier Ochsen hat. Mein Lebtag vergess ich's nimmer, wie jetzt die Batzen in mein Heublein klangen, hell zu dutzenden, und ich konnte nachgerade nicht schnell genug die, vergelts Gott, sagen, dass auf jeden eins kam. Unter dieser wundersame Hagel, wie ich ihn noch nie erlebt hatte, gar nicht wollte aufhören, konnte ich die Lust in meinem Herzen nimmer verhalten. In ein helles Wiehern und Lachen brach ich aus, das Naselein aber schleuderte seine fast lehrgebliebene Haube mitten in die Straße und schoss wütend in den Wald hinein. Mit Gelächter zog die Kreuzschahr ab, und ich hub an, meine Schätze zu zählen. In der Kappe und um dieselbe, im Sand und auf dem Moos und im Heidelkraute, lagen die Kreuzer und Sechser zerstreut. Und als ich sie alle versammelt hatte, wollte ich wohl verzichten auf alle weiteren Wallfahrer-Truppen, die heute noch kommen konnten, wollte ich nur straxheim zu meinen Eltern laufen, um ihnen das Glück zu verkünden. Da bin ich angepackt von rückwärts, zu Boden geworfen, und auf meiner Brust reitet das Naselein. Mit seinen strammen Händen presst es meine Arme tief in das Heidelkraut hinein, und so grinst es mir ins Gesicht. Stärker bin ich nicht wie er, dachte ich bei mir, wenn ich auch gescheiter nicht bin, so ist es um mich gefehlt. Du, murmelte das Börschlein zwischen den Zähnen hervor, gib mir die Hälfte von Geld. Nein, sagte ich trocken, so nehme ich es mir selber. Dann springe ich auf, aber ich lass dich nicht los, dann kannst du das Geld nicht nehmen. Ich setze dir meine Knie auf die Gurgel, ich lass mich umbringen, nachher bist du gehängt. Der Gesang einer neuen Schaar unterbrach die Verhandlung. Wir beide sprangen auf, stürzten zur Straße hin und glalten unser Gebet. Das von den vielen Abenteuern an der Straße nur als Stück klein. Und wenn das Tagwerk vorbei, so versammelten wir Kinder uns auf der Auge, wo die Schafe noch grassten, und tauschten unsere Gaben um, wie sie jedem entsprachen. Geld war stets der gesuchteste Artikel, nur die kinderarmer Kleinhäusler und Köhlersleute gaben seine Leckerbissen und Kreuzerchen für ein Stück schwarzes Brot, wenn es nur groß war. Am fünften Tage kehrten dieselben Schaden stets auf demselben Wege wieder zurück. Und jeder von den Wallfahrern hatte an seiner Brust einen oder mehrere Rosengrenze hängen, oder Amulette, Frauenbildchen und funkelnde Kreuzlein und Herzen. Die Mädchen trugen rote und grüne Krönlein von Wachservirm haupte. Die Bündel auf den Rücken hatten sich sehr bedeutend verkleinert, und die Brote, die wir bekamen, waren hart und Geldstücke sprangen spärlich hervor aus den Taschen. Doch lohnte es sich des Hockens immer noch, und die Erwartung der Gabe war mindestens so anziehend, als die Gabe selbst. Einmal, ich war schon an die elf Jahre alt geworden, kniete ich ganz allein am Stamme eines Bildnisses, und recht zungenfertig im Vater unser Herr sagen, wie ich endlich geworden war, kehrte ich alle Vorteile des Absammelns heraus und hoffte reichlichen Gewinn. Da kam eine Kreuzschah, ein paar Brötchen wurden mir zugeworfen, und sie war vorüber. Nur ein schon betagter, gutmütig aussehender Mann war zurückgeblieben, schritt ganz nahe an mich heran, neigte ein wenig sein Haupt zu mir nieder und sagte, Bettelbub, dann ging er den anderen nach. Mir war das halbe Vater unser im Mund stecken geblieben, ich glotzte eine Weile um mich, dann stand ich langsam auf und schlich von dannen. Das war mein letztes Hocken gewesen an unserer Waldstraße. Bettelbub, das Wort hat mich aufgeweckt. Ein junger gesunder Bursche, der mit seinem neuen grünen Hut sonntags schon etliche Mal gleich den Knechten ins Wirtshaus gegangen ist, der es demnächst mit dem Tabak rauchen probieren wird und der nicht allzu selten ins Fensterglas guckt, wie es mit dem Bad steht, ein solcher Bursche betteln. Auch das Naselein tut's nimmer, das Naselein ist ein reicher Bauer geworden und es gibt, wenn man ihm glauben darf, jeden Tag erklecklich Almosen an wahrhaft dürftige Bettelläute. Und die Magian und Slowaken kommen noch heute jenen einsamen Waldweg gezogen, immer an Kinder, die am Weg kauern, gaben spendend, in ihrem Beten und Flehen selbst Bettelläute vor der Gnadenmutter zu zählen. Ende von Kapitel 31