 Memorias de un perro escritas por su propia pata de Juan Rafael Allende. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público, grabado por Víctor Villarraza. Capítulo décimo sexto. Con una fortuna en el hocico, sin ser un artista lírico, eché a andar sin brújula ni norte. A pesar de ser oscura la noche, y de no llevar mi talego ninguna marca por la cual se conociera su contenido, todos los perros me saludaban al pasar como si yo hubiera sido banquero o arzobispo, poder del oro. Adivinaban que yo era un perro rico, y sin echarse a averiguar el origen de mi riqueza, todos me rendían parias como a gran señor. Hasta los pacos me daban la acera cuando pasaba cerca de ellos. Esa noche no se habrían atrevido a darme una albóndiga envenenada. Si cuatro remos gozó del respeto y consideración de toda Valparaíso, no fue tanto por sus servicios prestados al cuerpo de bombero, cuanto porque fue perro a quien nunca le faltó una chaucha en el hocico. Poder del oro. Hasta me hizo olvidar a musidora y a torquemada, como que pensé suplantar a la primera y negarle los alimentos al segundo. Rico, dueño de aquella fortuna mala vida, me sentía medio presbítero, medio banquero, y por lo tanto, ingrato y poco creendón con las personas pobres de mi familia. Lo primero que se me ocurrió cuando me di poseedor de la fortuna del ciego fue enterrarla en lugar seguro, e ir sacando noche a noche lo necesario para subvenir a mis necesidades de perro independiente y regalón. Así, por la caja del río, me dirigía hacia el oriente, hasta que llegué frente a los molinos del Carmen. Allí, cerca de un viejo tajamar de piedra, al pie de un sause llorón, escarbé en la arena y, después de sacar dos chirolas, enterré el talego y me vine al centro. Estaba amaneciendo. En el finado puente de palo me topé con un pequenero que calentaba en una parrilla su mercadería. Puse las dos patas delanteras sobre el cajón y dejé caer una peseta. El pequenero exclamó. ¡Va! ¡Esta sí que es! ¡El primer compraor que tengo es un perro! ¡Bueno, pues! ¡Haceme buena la venta de hoy, pichicho! Y me pasó un pequen, pero la vuelta de la peseta no. Entonces yo le gruñí y el mercachifle, soltando una ruidosa carcajada, agregó. ¡Ojo, este perro es el diablo y sabe más que un cristiano! Por lo agudo que sos, no te hago chupel vuelta. Y me pasó 17 centavos. Entonces el cambio estaba a 24 peniques y los pequeños a 3 centavos. Me comí mi pequen, puse entre dos colmillos mi plata y me fui en busca de amorosas aventuras. Primer mal uso que yo pensaba hacer de mi dinero, serle infiel a la perra de mis pensamientos. Yo me decía, ¿qué perra podrá hoy día resistirme cuando sepa que soy rico y perro capaz de echar por él y a la casa por la ventana? No había andado seis cuadras cuando me encontré con una leva atropeleando a todos los perros yquiltros de la amorosa comitiva. Me puse al habla con la perseguida dulcinea y le dije, no haga usted caso hijita de esos pretendientes y vengase conmigo. ¿Qué ando enchauchado? Y puedo sacarla de peladuras y enrisqué los labios para mostrarle el dinero que guardaba yo en el hocico. La perra escuchó mis palabras como quien oye el llover y dio una lánguida mirada a un perro leonero que de muy cerca le hacía la corte. Burlándome de aquel desaire quise darle un abrazo a la dama, pero el leonero se me vino a las barbas y nos trenzamos atarascadas. Por supuesto que yo, para defenderme y atacar a mi rival, tuve que soltar mi platita, que se arrebataron los quiltros en un amén Jesús. Yo seguí al que cogió una peseta, tanto por rescatarla como por sacarle el cuerpo a mi contendiente, que ya en la pelea me había sacado media oreja. Le di alcance e iba ya a encarle los colmillos cuando reconocía a mi hijo. ¡Muchacho! Le dije, ¿qué andas haciendo estas horas y en tan mala compañía? Y usted, papá, me preguntó el rapazuelo. ¡Yo, yo, yo andaba buscándote para que le llevaras algo a tu mamá! Por eso, papá, cuando usted soltó su dinero yo tomé una chirola y me dije, esta peseta es para mi mamá, pero tú andabas en esa leva, lo mismo que usted, papá. Y yo, por seguir su ejemplo, ¿qué no haré? Basta de filosofías y dime, ¿dónde está tu madre? No lo sé, papá, como no hemos encontrado ocupación, mi mamá me dijo, hijito, yo no puedo mantenerte. Búscate tú la vida como puedas, que yo haré lo mismo. Soy joven, tengo buenos bigotes y, ya que tu padre nos abandona, tomaré la calle del medio. Yo no sé qué calle es esa, papá, pero no debe ser mala, porque después supe que mi madre se había también comprado una leva como la de esa señora, tras de la cual andábamos hace poco usted y yo. Oye, muchachor, los hijos deben ser humildes, como las ovejas que apacientan los curas. Elias deben hacer lo que dicen y no lo que los curas hacen. Lo mismo, los hijos. Pero, papá, creo que la mejor prédica de los padres y de los curas es la del ejemplo. Y si un cura quiere tener ovejas honradas y honrados hijos un padre, ambos no deben limitarse a dar buenos consejos, sino buenos ejemplos. Diablos, el chico me había salido más filósofo que yo. No me atrevía a arduirle, me mordí los mostachos y me limité a decirle con jesuítica mansedumbre. Hijo, ahora tengo bastante dinero. No sólo para costear tu alimentación y la de tu madre, sino que también para darte una buena educación cristiana. Mira, voy a ponerte en la universidad católica. ¿Qué te parece? Ay, papá, no tengo vocación para ser abogado ni médico católico. Mándeme más bien a la marina. Yo, en el circo del señor Platuni, había hecho muchos progresos en esa carrera. Había aprendido hasta a pasarme sin comer días enteros. Fin del capítulo décimo sexto. Memorias de un perro escritas por su propia pata de Juan Rafael Allende. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. Grabado por Víctor Villarraza. Capítulo décimo séptimo. Como torquemada era todavía un pobre kiltrillo sin experiencia, aunque ya se aficionaba a las levas sin ser hijo desastre. Y como en la universidad católica supe que había algunos monos de malas costumbres, resolví poner a mi hijo en la escuela de un hermano de San José. Y así lo hice. Por cierto, que no me ocupé en buscar a Musidora. ¿Para qué? ¿Acaso no tenía yo bastante dinero para hacer vida independiente y andar a salto de mata sin someterme al chugo de la vida marital? Durante dos meses fui el tenorio de cuatro patas más temido de la capital. Mi última conquista amorosa me costó algo caro. Era una perrita ratonera que estaba al servicio de una beata casamentera de oficio. De noche la perra dormía en la sacristía del curato y de día en casa de la beata. El templo del curato era un gran nidal de pericotes que ya le habían comido una oreja a San Juan Crisóstomo y las narices a Santa Genoveva. Amén de que, por respeto al pábilo, no se comían íntegras las velas de cera. Desde que Dios echaba sus luces me ponía yo a rondar a la ratonera, que al parecer me tenía ley, pues se lo pasaba las horas muertas asomadita la ventana y lamiéndose lo psiquito y llorándole los ojos de puro amor. De mí, ¿qué te diré, lector, que hasta perdí el apetito y el sueño? Por fin, un día muy de madrugada entré furtivamente a la casa y, como lo hacen los novelistas bípedos, yo pongo aquí, por decencia, un renglón de puntos suspensivos, dejando a la conciencia del discreto lector el adivinar lo que me dejo en el tintero. El hecho es que de aquellos amores, solo saqué en limpio una zarna, no perruna, sino beatuna, pues si la perra me la pegó, en cambio, me juró por el alma de la gran perra de su madre que la beata le había transmitido el mal. Por su parte, la beata juraba que la perra le había transmitido el contagio, y aquí se presenta un caso raro de teología moral. El cura de la parroquia tenía zarna también, pero no en las manos, sino en las piernas, y cuando el presbítero iba a casa de la beata, según contaba la ratonera, le daba a la confesada la mano y no la pata. ¿Cómo entonces pudo pegarle la zarna? Doctores tiene la iglesia que me sabrán responder. A mí, la zarna se me convirtió en arrestín. Me pelé desde el rabo hasta la punta de lo zico. Gasté un dineral en veterinarios, pero estos hacían perdurable mi enfermedad. Como yo tenía plata, así fue que primero se me acabó el dinero que el arrestín. Cuando me vi sin un centavo, enfermo y achacoso, me acordé de musidora, y me puse con todo empeño a averiguar su paradero. Pero lo que, al fin de mil tragines, encontré fue su paridero. Se había metido con un perro de aguas, y de éste había tenido numerosa familia. ¿Qué cargos podía yo hacerle por su infidelidad? Si cuando estuve rico y en aptitud de hacer de él a una perra honrada y feliz, para maldita la cosa me acordé de él y me metí perro enamorado y sandunguero. Ni hablarle quise, y me fui lejos al llorar mi desgracia y mi abandono. Tampoco me atrevía a presentarme a los ojos de torquemada, pues temía que mi cachorro adivinase la causa de mi vergonzosa enfermedad. Un día buscaba a algunos inmundos huesos que roer en un montón de sieno, cuando se detuvo delante de mí un anciano de aspecto bondadoso y venerable. Pobre animal, exclamó, ya se lo come el arrestín. Ya que en esta gran ciudad no hay sociedades protectoras de animales, pues que los hombres son más animales que los mismos brutos, voy a llevarme a ese pobre perro a mi casa. Me hizo castañuelas con los dedos y con los labios. Y yo, comprendiendo las sanas intenciones de aquel anciano, lo seguí hasta su casa. Una vez en elia se caló un par de guantes viejos y con manteca y citrino me dio fricciones en todo el cuerpo. Enseguida me puso un plato con buena y sustanciosa dieta y me arregló una cama que ni en el hotel inglés. ¿Quién era aquel verefactor de la raza canina? Era todo un filósofo, solterón como yo, y que, desengañado de los hombres y de las mujeres, había convertido su casa en hospicio de animales inválidos. Tenía corrales para caballos sherbateros, burros jubilados, bueches sin cuernos e inútiles para el servicio, machos, mulas, perros, gatos y toda clase de aves y hasta de bichos. A mí me cobró especial cariño y cuando a las cuatro semanas, gracias a sus cuidados y atenciones, estuve rebosando salud y alegría me dijo, eres un perro inteligente y voy a enseñarte a leer y a escribir. Como el arestín me había trabajado un poco la vista, me compró un par de anteojos. Cuando me los puse por vez primera y me miré en un espejo, solté la risa, tenía la facha de un doctor en teología. Seis meses más tarde, con ayuda de mis gafas, leía de corrido la historia de Carlo Magno y escribía, si no como un eximio calígrafo, al menos mucho mejor que don Benjamín Vicuña Maquena. Mi amo se llamaba don Kerubín Toro y Manso. De Kerubín y de Manso lo tenía todo. De Toro sí que no tenía nada, gracias a Cupido y Esculapio. Fin del capítulo décimo séptimo. Memorias de un perro escritas por su propia pata, de Juan Rafael Allende. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público, grabado por Víctor Villarrasa. Capítulo décimo octavo. Cuando ya me encontré apto para escribir mis impresiones y mis recuerdos, don Kerubín me dijo, querido amigo, escriba usted sus memorias para que los hombres sepan que los perros piensan y sienten como helios. Y para que puedan alguna vez avergonzarse al saber que los miembros de la raza canina son más nobles y caballeros que muchos de los que, por andar en dos patas, se creen los reyes de la creación. Al oír aquel elogio a quemar ropa, algo como un remordimiento vino a golpear mi conciencia. Y como no sé hablar, escribí lo siguiente sobre un papel. Antes de escribirlas, señor, necesito recoger a mi esposa y a mi hijo, a quien lo tengo en un internado. ¿Es usted casado? ¿Y por qué no me lo había dicho? Porque mi mujer se enredó con otro perro. ¿La habría usted abandonado? Sí, señor, tenía el ojo muy vivo y... Bueno, vaya usted a buscar a su familia. Yo salía a la calle con la intención de traerme solo a Torquemada, no a Musidora. La grandísima perra me había sido infiel y, aunque yo tenía la culpa, nunca una perra honrada debe tomar esa clase de represalias. Pero, casualidad, al llegar al colegio del hermano de San José, vi que llegaba allí una perra cogea que cogea. Aunque el adagio dice que no hay que creer en cojera de perro ni el dianto de mujer, tuve por coger auténtica la de Musidora, que no era otra la que allí llegaba, porque tenía una pata quebrada en el codo. Nuestro reconocimiento fue conmovedor. Nos perdonamos mutuamente nuestros pasados extravíos y entramos al internado en que se educaba nuestro hijo. El director nos recibió muy bien e hizo llamar a Torquemada. El chico se había hecho hombre. Quiero decir, se había hecho perro. Y cuando nos vio, sin reconocernos, se nos vino a la carga. El director le gritó, Torquemada, ¿qué haces? ¿Que estos no son liberales, señor? preguntó el rapaz. No, son tus padres, canalia. ¿Y eso qué me importa? prosiguió el hijo desnaturalizado. ¿No me ha enseñado usted que los hijos deben morder a sus padres si estos no son conservadores? ¿Y sabes tú si los que te dieron el ser son buenos cristianos o no? Hijo, exclamó llorando, musidora. ¿Crees por un momento que yo sea una perra judía o mazona? Pero, ¿y mi padre? Yo también, le contesté. Soy perro cristiano y buen católico, como que poco me faltó para tomar el hábito en San Francisco. Entonces vengan los dos a abrazar con sus cuatro patas a este nuevo hermano de San José. Yo no puedo abrazarte si no con tres, le dijo mi mujer, porque tengo quebrada una pata. No importa, madre mía, padre mío. Cuando el director supo que iba yo a sacar a Torquemada de las aulas, se exaltó hasta el punto de decirme, ¿Es usted un mal padre? Pues no quiere que su hijo sea un santo. Aunque es el mismo diablo, el chico tiene vocación. Yo le he perdonado muchas que me ha hecho a mí y a mi esposa. Ayer, sin ir más lejos, se tomó una zafate con leche nevada que mi mujer iba a mandarle de regalo a su confesor, y esta mañana semeó en la bicoca del capellán. Pero, en cambio, qué buenas aptitudes para el robo tiene esta criatura. El otro día en Misa le sacó del bolsillo a una beata dos panes de la gente y un salchichón. Si hubiera en Santiago un saqueo, el muchacho se luciría. Pero las gracias del chico no lograron torcer mi resolución de llevármelo conmigo. El director se quedó hecho un quique y lo único que lo hablandó fue el saber que a mí se me había concluido el dinero y que ya no podía seguir pagando la educación de mi hijo. Cuando estuvimos en la calle le dije a mi cara a mitad, querida musidora. No me leames así, campino, pues he cambiado de nombre. ¿Cómo? En la casa que yo estaba me lo pasaba auleando, pues me acordaba de ti y de mi hijito. ¡Hipócrita! Y a mi samos se les había puesto que aquel llanto mío era canto y me bautizaron con el nombre de La Patti, pero un día en que un perro de aguas me estaba consolando, la dueña de casa me dio un palo tan feroz que me dejó coja. Desde entonces me le llaman Patti coja. Pues bien, mi querida Patti coja, ahora voy a llevarte a una casa de mucho respeto y es menester que ambos caliemos nuestras pasadas faltas y aparezcamos a los ojos del patrón como perros desgraciados y sin ventura. Lo de menos es eso, tú sabes que nosotras las hembras nos pirramos para lo que es disimular nuestros defectos y los ajenos cuando nos conviene. ¡Torquemada! Papá, olvida todo lo que has aprendido en el internado de San José, porque nuestro nuevo patrón es hombre muy honrado y detesta el robo y la hipocresía. Bueno, papá, aunque voy a echar de menos mis oraciones y mis latrosinios, ya que usted me lo manda, sí, te lo mando perentoriamente. Fin del capítulo décimo octavo. Memorias de un perro escritas por su propia pata, de Juan Rafael Allende. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público, grabado por Víctor Villarrasa. Capítulo décimo noveno. Cuando llegamos a casa de Don Quirubín, éste recibió con los brazos abiertos a mi cara a mitad y a mi único vástago, instalados tranquilamente en aquel hospicio de caridad, nos consideramos felices. Allí, para mayor dicha nuestra, ni había hermanas de caridad. Desde ese día me puse a escribir estas memorias que, de algo, podrían servir a mis paisanos. Para terminarlas estaba cuando me acometió un violento ataque de epilepsia, que no supe si atribuir a mis años o a reliquias del arestín. Mi amo me cuidó como si hubiera sido mi padre, musidora, hembra al cabo, más que de la salud de mi cuerpo. Desde los primeros momentos se cuidó de la salvación de mi alma. Hijo, ¿se traigo un confesor? Me preguntó llorando, mi mujer. No, ¿acaso no eres cristiano? ¿Cómo crees que pueda yo serlo, habiendo vivido entre frailes en un convento? Razón de más. Razón de menos, porque los conozco y sé quiénes son. ¿Cómo te imaginas que pueda yo tener por representante de Cristo a un frailarión, a quien descubrí unos zapatitos que él decía que eran recuerdo de su mamá y que yo digo eran de doña Irene, la mujer de don Martín? Pero es que esos santos religiosos son de carne y hueso como nosotros los perros y tan frágiles como los perros y los hombres. Por otra parte, querida musidora, ninguno de ellos querrá venir a estrecharme una pata en mi agonía, si saben que soy pobre y que no tengo capellanías que dejar ni dinero si quiera para mandar decir las de sangregorio. Entonces, ¿quieres morir como un liberal descreído, como un ateo? Los presbíteros han declarado que los perros no tenemos alma. Pues mienten los presbíteros. Sí, sin embargo, tú quieres que me confiese con uno de esos embusteros. Mi mujer calió. Un paréntesis. Tal vez más de una señora o señorita que estas memorias lean se indignarán porque en ellas muchas veces le amo mujer a musidora, a una perra, pero estos cambios devocativos los he aprendido de los hombres. A una beata oí que a su confesor le decía, perrito lindo y el santo sacerdote le contestaba diciéndole, perrita mía. Los franceses, por cariño, llaman a sus queridas migata y el llamar palomita, perrita, gatita a una mujer es lo más corriente en este mundo, por lo cual he creído yo que, en despique, un perro bien podía llamar a su media naranja, su mujer, hecha esta salvedad, continúa. Decía que mi mujer, al calificar de embusteros a los presbíteros que negaban la existencia del alma de los perros, se había enredado en sus propias redes. Calió para después devolver a la carga con otra pretensión tan ridícula como la primera. Ya que no quieres confesarte, te llamaré un escribano para que hagas tu testamento. Me dijo, mi testamento. ¿Y qué tengo yo que testar? Si no tienes fortuna que dejar a tu mujer y a tu hijo, tendrás, por lo menos, que legarles el tesoro de tu experiencia. Eso es distinto. Y como me sobra la experiencia... ¡Ay! Creo que me ha vuelto a dar el maldito arrestín. Ráscame el espinazo, musidora. Ráscame el espinazo. ¿Cómo me sobra la experiencia? De ella, podré dejarle buena parte a mi familia. ¿Entonces te llamé un escribano? No, llámame un escribiente, que para un testamento simple, en que no lego bienes de fortuna, el notario está de más. Pues para escribiente, ahí está torquemada. ¿Qué sabe escribir como tú? ¿Está bien? Que venga ese niño y que escriba con letra clara mis últimas voluntades. La letra del testamento de Campino parece hecha con las patas, como que es la letra de un kiltrillo inexperto y educado por un hermano de San José. Dice así, en el nombre del pavo, del buitre, del jote y del pequen, amen. Yo, el perro Campino, hijo de perros conocidos y domiciliados en la capital de Chile, en el pleno uso de mi razón, ya que no de mi apetito, dispongo como mis últimas voluntades lo siguiente. Primero, quiero que mi hijo Torquemada siga en casa de Don Querubín y que, al fallecimiento de este protector de la raza canina, entre al servicio de un liberal y jamás al de una beata y mucho menos al de clérigos o frailes, que son personas que nos obligan a hacer cosas que están reñidas con nuestra dignidad. Segundo, igual cosa mando que haga mi esposa musidora, a quien también ordeno que evite las levas por ser anticonstitucionales y ocasionadas a escándalos callejeros. Tercero, mando a mi mujer y a mi hijo que siempre sean leales como su padre, que, si la lealtad puede traerles persecuciones y carcelazos, en todo caso, él ya no se evita el remordimiento y la deshonra. Cuarto, ordeno a mis herederos legítimos que nunca roben, aunque la víctima sea un ladrón, porque el dinero endurece el corazón, tanto de los hombres como de los perros. Quinto, así mismo les exijo que nunca se metan en política, que es cosa útil solo para los ricos, que saben explotarla, aunque indebidamente. Sexto, lego mi arestín a Frai y Larion. Séptimo, lego mis uñas a los judíos de la calle de Huérfanos. Octavo, lego mis colmillos a los redactores de él por venir, y muy en particular a mi tocallo. Noveno, lego mi carne a los fabricantes de Pequenes. Désimo, lego mi peliejo a los liberales descreídos, a quien haya despeliejado el presbítero Ugarte. Désimo primero, lego mis huesos a los fabricantes de Betum para zapatos. Désimo segundo, lego mis tripas a la curia eclesiástica para que haga de élias cuerdas romanas con que ahorcara los liberales, rojos y monvaristas después del triunfo eleccionario que aquelia ha de celebrar muy en breve. Désimo tercero, lego mi cola al candidato presidencial que salga chasqueado próximamente. Désimo cuarto, es mi voluntad que todos estos legados tengan el carácter de forzosos. Diez días después de mi entierro. Désimo quinto, es también mi voluntad que a mi entierro asistan todos los perros de la capital y entre ellos el perrito de todas bodas, Don Carlos Torito Rabones. Désimo sexto, deseo que en mis exequias haya discursos y ruptura de cadenas, pero no misas de requiem ni reponsos. Désimo séptimo, quiero que en los diarios en que se dé cuenta de mi defunción se haga presente que he muerto en casa de respeto para que mi cadáver no se tenga por sospechoso. Désimo octavo, entrego mi alma a Dios y mi cuerpo a quienes dejo ordenado. Désimo noveno, reciban musidora y torquemada mi bendición que les doy con el más profundo cariño y con mi pata derecha delantera. Vigésimo, rueguen por mí a cuatro remos y demás compañeros mártires que yo, si hay vida eterna para los perros, rogaré por todos helios en la gloria que a todos les deseo. Amén. Lo que sigue es de pata y letra de torquemada. Dictadas las últimas palabras de este testamento asaltó a mi papá un violento ataque epiléptico. Después, se volvió hacia la pared, dio tres bokeadas y murió. Mi madre y yo nos pusimos a hulear lastimosamente. Don Quirubin también nos acompañó, no a hulear, sino a llorar. Felices los hombres que tienen lágrimas para empapar los despojos de los seres queridos a su corazón, pero más felices nosotros que no las tenemos, y por lo tanto no podemos venderlas ni alquilarlas. Como mi padre, algún día escribiré yo también mis memorias, y en Elias verán los hombres con cuánta injusticia se proclaman los reyes de la creación. Fin del capítulo décimo noveno. Memorias de un perro escritas por su propia pata de Juan Rafael Allende. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en el dominio público. Grabado por Víctor Villarrasa. Apéndice. La Casa Mortuaria. La Casa del Finado Campino ha sido visitada estos días por lo más selecto de nuestra sociedad canina. El cadáver fue embalsamado por el decano de la facultad de medicina y colocado en una capilia en donde día y noche han hecho la Guardia de Honor cuatro perros de presa. Musidora está inconsolable, como también Torquemada, y todos los perros que se honraron con la amistad del que fue, según el decir de la prensa, buen padre de familia, esposo ejemplar y generoso amigo. La perra viuda jura entre Aulido y Aulido que el Finado deja en su corazón un vacío difícil de lienar. Los reportes de todos los diarios de Santiago y Valparaíso han ido a visitar al ilustre muerto con la pretensión de cortarle los talones porque dicen que a Elios, que tienen talones de perro, se les han gastado ya de tanto trajinar en busca de noticias. Y felicidad de todos los muertos. Nadie recuerda ya los deslices y fechorías de Campino, y todos aseguran que ha muerto en olor de santidad, aunque a media cuadra el Finado despide un olor silio que no es de pachulí. Son tales los elogios que de Campino se hacen que no será raro mañana lo canonicen como a cuatro remos. Sin embargo, algunas perras beatas que han ido a verlo lo han rociado con agua bendita al saber que murió sin confesión. El entierro será majestuoso. Todos los perros de la capital asistirán a la ceremonia fúnebre. Desde luego prometo a mis lectores hacer que un fotógrafo saque una vista del cortejo que haré reproducir el sábado próximo en mi periódico, pues sé que todos mis abonados abrigaban profundas simpatías por un perro que valía por su inteligencia y lealtad, más que muchos hombres que pasean orgullosos sus vicios por nuestras calles. Deseo ardientemente que la digna familia del Finado Campino encuentre un lenitivo a su justo dolor en las innumerables pruebas de sentimiento público que ha dado la sociedad canina por la desaparición del mundo de los vivos de uno de sus más esclarecidos miembros. De funciones, expresión de gracias, musidora, viuda de Campino y torquemada Campino dan las más expresivas gracias a todos los perros y perras que se dignaron a acompañar a su última morada, los restos del que fue nuestro inolvidable esposo y padre, don Rompecadenas Campino, que en paz descanse, asegurándoles que por tal servicio la gratitud de ambos será eterna. L'per quadrem, por encar del m de la l quadrem, doy las más expres, gra a todos los ex-h, que sedic a com al cement, los rest de Nuest at Rompecadenas Campino, el secte hermandat de San José, damos las gracias más expresivas a los distinguidos perros de esta hermandat que se sirvieron a acompañar al cementerio, los restos del señor Rompecadenas Campino, QD4RG, y le rogamos, se dignen a aplicar el saqueo del 29 de agosto del año próximo en favor de su alma, CWM, presidente, Manuel V, secretario. Doy las gracias a mis amigos y a los perros en general por haber acompañado a su última morada, los restos del que fue mi discípulo y después mi amigo, el señor don Rompecadenas Campino, frai y larión. Discursos, los siguientes fueron los ladrados al borde de la tumba del nunca bien llorado para la sociedad perruna, don Rompecadenas Campino. Señores, estamos en presencia de un perro muerto. Campino cayó al rudo golpe de la parca fiera que, como sabéis, no respeta a perros ni a gatos, no es alusión al gato muñoz. Nosotros, los de su raza, hemos venido a hulear sobre su tumba, deplorando su fin temprano. Señores, paz en la tumba del difunto perro. Honorables hermanos, la viuda de Hyram está desconsolada y triste por la pérdida de uno de sus más preclaros hijos. Se ha roto la cadena que Aelia nos unía. Hay, pues, necesidad de pedir sus luces al grandísimo hacedor del universo. Para forjar un nuevo eslabón que estreche los lazos rotos hoy por el desaparecimiento de nuestro hermano Campino. Formemos de nuevo la gran cadena y marchemos, hermanos, al taller para fabricar la plancha de condolencia que el cazar ordena, le mandemos a la inconsolable musidora. Hermano Campino descansa en paz. Señores, Dios que todo lo puede en sus designos inescrutables, nos ha arrebatado la vida de un perro bueno. Y no extrañéis, señores perros, que yo, en representación de mis hermanos de San José, venga a haceros la apología del que ya se en negro y oscuro ataúd. Porque, si bien es cierto que murió sin los auxilios de la santísima religión nuestra, en cambio su vida fue ejemplar y austeras sus virtudes. Campino, señores, al bajar a la tumba, nos ha legado, aparte de su sabiduría, una perra de no malos bigotes que algún día puede servirnos. Y un perrito, torquemada, que, educado en nuestra escuela, podrá ayudarnos más tarde en el saqueo que preparamos contra las propiedades de los liberales y radicales que hoy, después de ser aliados, se han convertido nuestros enemigos. Llioremos, señores, sobre la tumba de Campino y que la paz del sepulcro descienda sobre sus restos. He dicho. Telegramas de condolencia. Se han recibido los que siguen. Valparaíso, 7 de septiembre de 1893. Señora Musidora, viuda de Campino, la sociedad cuatro remos de que soy digno presidente se adhiere al dolor de usted por la pérdida de su estimable esposo y nuestro amigo, el señor rompecadenas Campino. Fierabrás segundo. Serena, 7 de septiembre de 1893. Señor Torquemada Campino, comisión perros Ciudad, va a vapor especial asistir funerales, señor padre. Guardián. Talca, 7 de septiembre de 1893. Señor Torquemada Campino, aquí sentida muerte papá. Club Perruno acordó enviar comisión y coronas. Pésame mamá. Vigilante. San Bernardo, 6 de septiembre de 1893. Señores, comisión funerales. Macario, encargado pueblo. Lleva manifestación condolencia. Representará perros de esta, Tigre. Copiapó, 7 de septiembre de 1893. Ciudad de Duelo, muerte Campino. Rabones, concurrirá funerales. Representación electores. Fry Carter. Iquique, 7 de septiembre de 1893. Noticia, muerte Campino, produjo consternación general. North y Peones Pampas alitrera, enviarán puñados alitre para Féretro difunto. Román y Romano. A su memoria, era bueno, honrado y leal. Y sin embargo, murió. Y murió en la flor de su vejez, pobre Campino. Durante su peregrinación por la vida, no tuvo otro momento de felicidad que aquel en que por primera vez, estrechara con sus patas delanteras, el talle esbelto de la simpática musidora. Fue el comienzo de su dicha, pero como en la vida no la hay duradera, musidora le fue infiel. Verdad es que Campino tuvo parte de culpa en el desliz de su frágil cara mitad, como sucede casi siempre entre los perros y entre los hombres. Campino recorrió el sendero escabroso de la existencia, soportando con resignación cristiana, estudiada y aprendida en conventos y casas católicas, las penalidades inerentes a él y murió con la resignación de los justos. Que su memoria sea bendecida por todos los perros del universo y que cuatro remos desde el empirio donde mora, envíe el consuelo suficiente a la joven y hermosa viuda que hoy llora inconsolable la pérdida del esposo querido. A última hora, al tierno huérfano, al simpático torquemada y a los amigos que deploramos su sensible fallecimiento, huida a tu amo, epitafio en la tumba de Campino, fuiste digno y leal, tu triste suerte te condenó a vivir en la agonía, no hay perro que no aulle por tu muerte, moriste o can en la mitad del día. Sucesión queda abierta a la sucesión del señor rompecadenas Campino ante el compromisario que suscribe, Torito Rabones, habilitación de edad. Por decreto de esta fecha, cítase a los parientes del menor torquemada Campino para que comparezcan al juzgado del señor, huida a tu amo el 14 de octubre próximo a las 10 AM para deliberar sobre la habilitación de edad solicitada por dicho menor, servicio especial para el poncio, Amsterdam ocho, cólera disminuye, diarios aparecieron anoche enlutados por la muerte de Campino. Buenos Aires ocho, los perros chilenos residentes en esta capital se acercaron hoy a su ministro y le pidieron, hiciera presente al gobierno sus sentimientos por la muerte de Campino. Copiapó ocho, los filtros de esta preparan velada fúnebre para esta noche en honor del ilustre Patricio Campino, asistirá todo el cuerpo de Quiltrilios que es bien numeroso y el acto será amenizado con piano por la señora Fanny, el corresponsal. Fin de Memorias de un Perro escritas por su propia pata de Juan Rafael Allende, grabado para LibriVox por Víctor Villarrasa.