 Postuma von Theodos Dorm Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei an den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org, aufgenommen von Ellie. Postuma von Theodos Dorm Ein Grabgeleite betrat den Kirchhof, ein schmaler Sarg im Blumenkranz darauf, sechs Träger und zwei Folger. Es war stille Sommerfrühe, den größten Teil des Kirchhoffes lag noch im feuchten Schatten. Nur an dem Rande einer frischen Grube war die aufgeworfene Erde schon von der Sonne angeschienen. Hier sank der Sarg hinab. Die Männer nahmen die Hütte herunter, neigten einige Augenblicke den Kopf hinein und gingen dann plaudern deren Weg zurück, dem toten Gräber den Rest überlassen. Bald war die Erde aufgeschüttet und es wurde wieder Stelle, einsamer Sonnenschein. Nur die schatten der Kreuzung gedenkt Tafeln, die un- und obelisken Rückten unmerklich über den Rasen. Das Grab war in dem Viertel der Armen, wo keine Steine auf den Gräbern liegen. Erst den niedrige Erdhügel, dann kam der Wind und wettete den losen Staub in den Weg. Dann fiel der Regen vom Himmel und verwuschte Ecken. An Sommerabenden liefen die Kinder darüber weg, endlich wurde es Winter und nun fiel der Schnee darauf, dichter und dichter, bis es ganz verschwunden war. Aber der Winter blieb nicht, es wurde wieder fröhlich, es wurde Sommer. Auf den anderen Gräbern brachen die Schneeglöckchen aus der Erde, das immer grün blühte. Die Rosen trieben große Knospen. Nun hatte auch hier das Grab sich überwachsen. Erst ein feines Grün, Gras und Marienblatt. Dann schossen rote Nesseln auf, Disteln und anderes Gewächs, was die Menschen Ungrott nennen. Und an warmen Sommermittagen war es voll vom Grillen gesang. Dann, wieder eines Morgens, waren alle Disteln und alles Ungrott verschwunden, und nur das schöne Gras war noch da. Wieder einige Tage später standen um einen Ende ein schlichtes schwarzes Kreuz. Endlich war auf der Rückseite des Kreuzes, vom Weg abgekehrte Mädchennahme engeschnitten, mit kleinen Buchstaben. Ohne Färbung, nur in der Nähe Kember. Es war Nacht geworden, in der Stadt waren die Fenster dunkel, es schlief schon alles. Nur oben in den Hund, Zimmer eines großen Hauses, wachte noch ein junger Mann. Er hatte die Kerzen ausgetan und saß mit geschlossenen Augen in seinem Lehnsessel, horrend ob unten alles zu ruhig gegangen sei. In der Hand hielt er einen Kranz von weißen Moos-Rosen. So sah er lange. Draußen war der eine andere Welt lebendig, das getierte Nachtstrich umher. Es fimmerte etwas in der Ferne. Als er die Augen aufschlug, war das Zimmer hell. Er konnte die Bilder an den Wänden erkennen, durchs Fenster sei die gegenüberstehende Wand des Sätenflügels in herber Moonscheinbeleuchtung. Seine Gedanken gingen den Weg zum Kirchhof. Das Grab liegt im Schatten, sagte er. Der Moonschein nicht da rauf, dann steinete er auf, öffnete vorsichtig und stieg mit seinem Kranz die Treppen hinab. Auf dem Haus floh hochte er noch einmal, und nachdem er geroi schloss die Tür aufgeschlossen, ging er auf die Straße und im Schatten der Häuser zur Stadt hinaus, eine Strecke vor dem Moonschein, bis er den Kirchhof erreicht hatte. Es war, wie er gesagt hatte, das Grab lag im tiefen Schatten der Kirchhofsmauer. Er hing den Rosenkranz über das schwarze Kreuz, dann lehnte er den Kopf daran. Der Wächter ging draussen vorüber, aber er bemerkte ihn nicht. Die Stimmen der Mondnacht erwachten. Das Säuseln der Gräser, das Springen der Nachblütten, das Feine singen in den Lüften. Er hörte es nicht. Er lebte in einer Stunde, die nicht mehr war, umfangen von zwei Mädchenarmen, die sich längst über einem stillen Herz und geschlossen hatten. Im Blass des Gesichtchen drängte sich an Seins. Zwei Kinderblaue Augen sahen in die Seinen. Sie trug den Tod schon in sich. Noch aber war sich jung und schön, noch reizte sie und wurde noch begehrt. Sie liebte ihn, sie tat ihm alles. Oft war sie seine Dwegen gescholten worden, als sie mit ihren stillen Augen dreingesehen. Es war aber deshalb nicht anders geworden. Nachts, im kalten Vorfrühling, in ihrem vertragenden Kleidchen, kam sie zu ihm in den Garten. Er konnte sie nicht anders sehen. Er liebte sie nicht. Er begehrte sie nur und nahm achtloses ängstliche Feuer von ihren Lippen. Wenn ich geschwätzig wäre, sagte er, so könnte ich morgen erzählen, dass mich das schönste Mädchen in der Stadt geküsst hat. Sie glaubte nicht, dass ich sie für die schönste halte. Sie glaubte auch nicht, dass ich schweigen werde. Ein niedriger Zaun trennte den Fleck, worauf sie standen von der Straße. Nun hörte sie Schritte in ihre Nähe kommen. Er wollte sie mit sich fortziehen, aber sie hielten zurück. Es ist einerlei, sagte sie. Er machte sich von ihren Armen los und trat allein zurück. Sie blieb stehen, regungslos, nur dass sie beide Hände an die Augen drückte. So stand sie noch, als draußen die Menschen vorübergegangen waren und als ich das geräuschte Schritte unten zwischen den Häusern verloren hatte. Sie sah es nicht, dass er wieder zu ihr getreten war und seinen Armen um ihren Nacken legte. Aber als sie es füllte, neigte sie den Kopf noch tiefer. Du schämst dich, sagte sie leise. Ich weiß es wohl. Er antwortete nicht. Er hatte sich auf die Bank gesetzt und zog sie schweigend zu sich nieder. Sie ließ es geschehen. Sie legte ihre Lippen auf seine schönen vornehmend Hände. Sie fürchte, die ihm betrübt zu haben. Er hob sie lächelnd auf seinen Schoß und wunderte sich, dass er keine Last füllte. Nur die Form ihres zarten elfenhaften Körpers. Er sagte erneckend, sie sei eine Hexe. Sie wiege keine dreiste Glot. Der Wind kam durch die nackten Zweige, erschlug seinen Mantel um ihre Füße. Sie sah mit glücklichen Augen zu ihm auf. Mich frehrt nicht, sagte sie und presste ihre Stirn fest an seine Brust. Sie war in seiner Gewalt. Sie wollte nichts mehr für sich allein. Er schonte ihrer, nicht weil es ihn ihrer erbarmte oder weil er es als Sünder empfunden hätte, sie ohne Liebe sein zu nennen. Aber es war, als wäre ihm jemand, sie ganz zu besitzen. Er wusste nicht, dass es der Tod sei. Er war aufgestanden, er wollte gehen. Du wirst zu kalt, sagte er. Aber sie drückte seine Hand an ihre Wange. Sie legte ihre Stirn an seine. Ich bin heiß, füll nur, brennend heiß, sagte sie. Sie schlug ihre Arme um seine Nacken. Sie ließ sich wie ein Kind an seinem Halse hängen und seinen Sturm uns selbst vergessen an. Acht Tage nach dieser kalten Nacht vermochte sie das Bett nicht zu verlassen. Zwei Monate später war sie gestorben. Er hatte es nicht wieder gesehen. Aber seit ihrem Tode ist seine Begierde erloschen. Er trägt ja schon jahrelange frisches Bild mit sich herum und ist gezwungen, eine Tote zu lieben. Ende vom Postoma, von Theodor Storm, aufgenommen von Ellie, März 2010. Der Knabe auf dem Kopf des Elefanten, von Max Dautendai. Das ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Knabe auf dem Kopf des Elefanten, von Max Dautendai. Der Maharaja von Jaipur, der heute noch unabhängigste Fürst von Indien, hat eins zu Ehren des Besuchs Besuchs des Prinzen von Wales, alle Häuser, alle Straßen, alle Wände, Treppen und Türmchen seiner kleinen Hauptstadt Jaipur mit rosa Kalkfarbe anstreichen lassen, alle Gesimse und Geländer mit purem Indigo-Blau, sodass die Stadt jetzt den ganzen Tag über und über in einem ewigen Morgenrot schimmert und die Rosenrote Stadt genannt ist. Keiner geht durch diese Stadt, der nicht von der unendlichen rosa-roten Farbe begeistert gestimmt wird. In alle Straßenfluchten hinein begleitet dich vom Morgen bis zum Abend der zuckersüße Rosenton. Er übertüncht deine Sorgen und deinen Kummer und verzerrtelt deine Gedanken. Die helle Stadt scheint aus rosa Zuckerguss und rosarschlagsahne aufgebaut. Süß und süßlich wird dir vor dem Rosahäuser-Schaum zu Mut. In der Straße der Reitbahn steht ein goldener Minaret-Turm, der einzige gelbe Fleck in den Rosamauern. Diese Straße ist sehr breit und führt nach dem Maltplatz und nach den Elefantenstellen des Fürsten. In der Mitte über einem Straßenaltar ragt ein Trompetenbaum mit weißen Armen. Zu beiden Seiten der Straße sind in den Erdgeschossen der rosaroten Häuser offene Verkaufsgelasse, wie kleine dunkle Höhlen. Darin hocken die Inder auf den erhöhten Dielen und arbeiten. Ein starrsinniger blauer Himmel ist immer über der rosaroten Stadt. Es hat jetzt seit zwei Jahren nicht geregnet. Weiße Zebo-Stiere und Zebo-Kelber tummeln sich vor den Läden, Affen purzeln von den Dächern in grauen Scharen über die rosa Straßen. Jeden Morgen um eine bestimmte Stunde kommt der Lieblingselefant des Fürsten von seinem Morgenspaziergang durch das Rosator in die Stadt zurück in die Rennbahnstraße, getorkelt wie eine Kuh gemütlich und watschelt die breite Straße hin nach dem Elefantenstall. Voraus geht ein Wächter mit weißem Turban, der seine Riesenglocke schwingt, damit Vieh und Menschen dem fürstlichen Tier ausweichen, auf dem sich wiegenden, breiten Elefantenschädel hockt ein indischer Knabe mit einem Stachelstab in der Hand. Der Elefant bewegt die großen, rot- und blau-tätowierten Ohrlappen, das sie mit ihren bunten Arabesken wie große Tapetenfetzen in der Luft wehen. Der Knabe auf dem Kopf ist 13 Jahre alt und sehr schmächtig. Er sitzt auf dem Schädelknochen des Elefanten wie auf einer wanderten Schaukel. Der nickende Goliskopf schwingt mit dem leichten Knaben mühelos auf und ab, als trüge das Tier keinen Menschen, sondern nur einen gewichtlosen Straußenfedern-Schmuck. Der Vater des Knaben wurde kürzlich im Stalle des Fürsten von einem wahnsinnigen Elefanten ungeheuert zerstampft und seine Mutter verlor der Knabe vor zwei Tagen. Sie saß tagaus, tagein, in eine Mehlladen an der Rennbahnstraße über einen Mahlstein gebückt, den sie mit der Hand drehen musste. Neben ihr schwangen noch sechs Frauen, sechs Mahlsteine. Heißglühend zieht heute wie immer die Morgensonne in die Rosa-Straßen und brennt auf dem goldenen Minaret-Turm und in dem weißen Trompetenbaum, dessen große Blätter senkrecht Schlaf verabhängen wie aufgereite grüne Teller. Der Elefant hebt wie jeden Morgen, wenn er durchs Stadttor tritt, seinen Rüssel in die Luft und die vergoldeten Kugeln seiner beiden Stoßzähne blitzen. Er stößt einen Fanfaren laut aus, da er sich dem Stall nähert. Ja, lohr, der Knabe auf dem Elefanten-Kopf rührt sich nicht. Er zieht heute ernst wie ein Fürst in die Morgenstadt ein, mit seinem schwarzen Blick sieht er nach dem Laden, in dem sonst die Mutter an dem Mühlstein hockte. Dort sang sie mit den Weibern nähselnd den Mehlgesang, daß der Sohn den Singsang am Morgen schon weithin hörte. In der Nähe des Ladens ließ stets der Klokkenträger, der vor dem Elefanten schreitet, die Klocke in seiner Hand schweigen, aus Respekt vor dem Sang, denn das Mahllied ist ein uraltes heiliges Lied. Aber heute stand die Hälfte der Mühlen leer. Nur drei Frauen sangen halblaut einförmig auf der erhöhten Diele des Mehlweisen Ladens. Als sie die Elefanten-Klocke hörten und wussten, daß der junge Ja, lohr, auf dem Kopf des Elefanten vorüber ritt, stellten sie zum Zeichen der Trauer für seine Mutter das Lied ein. Statt der Sechsmahlsteine sausten nur drei unter den braunen, abgearbeiteten Händen der Weiber. Die drei anderen Handmühlen standen still und verlassen. Wegen anhaltender Dürre und Teuerung hatte der Mehlhändler vor kurzem die Hälfte der Weiber entlassen müssen. Jalos Mutter war danach in ihrem Lehmhaus an der Landstraße vor Nahrungssorgen und vor Bekümmernis um den toten Mann, den ihr der wahnsinnige Elefant umgebracht hatte, halb verhungert und halb verdurstet, eines Morgens tot umgefallen. Am Abend fand ihr heimkehrender Sohn ihren zusammengeschrumpften kleinen Körper wie einen ausgemärgelten Hanfstrick an der Tierschwelle der Hütte liegen. Jalor schichtete mit einigen Kulis aus dem Elefantenstall einen niedrigen Holzstoß, legte die Leiche darauf und verbrannte sie. Seine Hände hatten die Tote Mutter in Asche verwandelt, aber nicht sein Herz. Seine Gedanken hielten die Tote immer noch wie ein lebendiges Geschöpf umarmt, wenn er morgens den Elefanten des Fürsten vom Stall hin und zurück ritt, setzte er im Geiste seine kleine Tote Mutter neben sich auf den großen Elefantenkopf und sein Herz redete mit ihr. Der große Elefant schaukelte jetzt mit Jalor am Mehladen vorüber, wo nur die drei Mühlen kreischten, aber kein Lied ertönte. Draußen am Marktplatz saßen die Purpur-Ferber und Leinwandverkäufer unter ihren Zeltstangen vor ihren roten und blumigen Warenstücken. Alle legten heute die Hand an die Stirn und grüsten den Knaben auf dem Elefantenkopf wie einen Herrn, zum Zeichen des Mitgefühls. »Sie grüßen die Tote, die neben mir auf dem Elefanten sitzt,« sagte der Knabe zu sich. Als er an der stillstehenden Mühle des Ladens vorübergeritten war, an der er seine Mutter sonst immer gearbeitet hatte, redete er in die Luft, »Mutter, ich will dich am Durst und am Hunger, die dich umgebracht haben, rechen. Ich will den Durst und den Hunger in dieser Stadt umbringen.« Das Knabenauge flog die Straße hinauf und hinunter, wild, als wollten seine Lippen um einen Schrei ausstoßen, wilder als der Schrei der Elefanten. Niemand hörte den Knaben auf der Straße laut mit sich sprechen, denn der Glockenläuter, der voraus ging, übertönte alle Geräusche. Der Elefant torkelte jetzt behäbig über den Marktplatz. Die Leute sahen nur, dass Jalor fortgesetzt die Lippen bewegte. »Ich werde schreien, rief Jalor zum Geist seiner Mutter, dass der Himmel über dem Marktplatz zittert, Mutter, und der Fürst und alle Leute in der Stadt müssen fragen, wer schreit. Das ist Jalor, der den Regen vom Himmel rufen kann, muss man dann antworten. Hunger und Durst müssen vor Jalor sterben. Mit beiden Armen werde ich den Himmel wie einen vollen Wasserschlauch an mich pressen, dass der Starsinnige zerplatzt und die Felder vor der Stadt Jaipur bis zum Schloss Amber draußen überschwemmt werden von seinen Regen fluten. Der Fluss muss wieder im ausgedörrten Kiesbett erscheinen, und sein Spiegel muss wieder auftauchen. Der Fluss, der jetzt mit versteinertem und verdorptem Gesicht darlag, wie Jalors tote Mutter auf dem Scheiter haufen. Unter dem lebenden Regen würde auch die Asche der Mutter wieder zu Fleisch werden und aufstehen. Die Mutter würde wieder an ihre Mahlstein niedersitzen und jeden Morgen wie sonst singen, wenn Jalor auf dem nickenden Kopf des Elefantentamil am Mehladen vorüber ritt. Jalor sah vom Kopf des Elefanten herab, über dem Marktplatz deutlich die Stunde seiner Größe kommen. Der Fürst würde zu Pferd mit allen Frauen in den Senften und in den Zebuwagen und mit allen tätowierten und pur pur geschmückten Elefanten auf dem Marktplatz in den Palast der vier Winde ziehen. Alle Fenster wären dann voll von Frauengesichtern mit plattgescheiteltem Haar. Die Rubinen in allen Ohrmuscheln und die weißen Ringe an den Nasenflügeln müssten funkeln und glitzern und alle Goldspangen an den Armgelenkten klingen, wenn sich die Frauen über die Geländer bürgen und mit großer Erregung Jalors Stimme lauschten. Jalor stünde dann mitten auf dem Marktpflaster zwischen den tausend heiligen grauen Tauben, die dort pickten und die nie ein Arm verscheuchen darf, und Jalor schrie zum Himmel vor den Reihen der Fenster, den Elefantenreihen, den Wagenreihen und vor den Reihen der ungeduldigen Pferde. Wie voll von Haufen Käfern und Waldameisen würden alle Dächer und Türmchen voll von Turbanen und Gesichtern sitzen, die auf Jalor sehen, wenn er den Regen aus den Wolken herabschriehe, wenn er die Dürre vom Himmel risse und der Sonne ins Gesicht schlüge. Dann in der atemlosen Stille müssten die ersten Tropfen rund und gequollen wie Gewichte schwer auf die Köpfe schlagen, tausend Hände sich nach den Tropfen ausstrecken und tausende mit den nassen Händen jubelnd Beifall klatschen. Alle grauen Tauben auf dem Marktplatz flögen, rauschend dem Regen entgegen, alle Pferdenüstern wirten, die Elefanten trompeteten und der Fürst und seine Frauen ließen Jalor durch die Eunuchen vom Markt hinauf in den rosigen Windpalast rufen. Der Knabe Jalor musste sich jetzt unter dem kühlen, dunklen Tor des Elefantenstalles bücken. Das breite Elefantentier trampelte mit dem Knaben auf dem Kopf in den Elefantenhof. Hühner, schwarze Böcke, Druthäne, Kulis, Affen, Wasserträger und Elefantenwärter trieben sich hier um die offenen Lebensstelle und um die offenen fürstlichen Wagen-Schuppen herum. Der dunstes, gedörrten Elefantenmistes, der auf den Rändern der Hofmauer in Fladen als Dung getrocknet wurde und die Staubwolken füllten die Luft. Die begeisternden, rosaroten Straßen von Jaipur aber waren hinter Jalor verschwunden. Zwischen dem Dunst des Viers, der Taglöhne und des Mistes, verwandelte sich die Straffegesichtsautes Knaben. Sein Ausdruck wurde müde, welt- und alltäglich. Sein Geist, der unter dem feierlichen Beileidsgruß der Kaufleute auf dem rosaroten Marktplatz aufgeleuchtet hatte, wurde kleinmütig. Als er vom Kopf des erhabenen Elefanten zur Erde glitt und im Staub bei den Staubigen stand, hatte er den heldenhaften Blick in die Ferne verloren. Er stellte seinen Stachelstab in die Mauerecke, riebsichte Gedankenreste wie Staubkörner aus den Augen und war auf seinen abgemagerten Beinen wieder der Sohn eines Kulis und nicht mehr der Herr über Hunger und Durst wie auf dem Kopf des Elefanten. Ein schwarzer Widder im Hof, welcher spielen wollte, kam von rückwärts angerannt, hob den Knaben auf seine verdrehten Hörner und kehrte ihn wie eine überflüssige Sache zur Seite, dass er in der Mauerecke bei einem Haufen dörrender Mistfladen hinfiel und liegen blieb. Der ganze Hof voll Kulis lachte lautlos und alle zeigten dem Gestürzen die gelben Zahnreihen und mit dem hingepurzelten Lag auch der Gedanke, den Hunger und Durst zu beschwören, verrunzelt wie ein Mistfladen in der Mauerecke. Ende von der Knabe auf dem Kopf des Elefanten, von Max Dautenday, gelesen von Hokus Pokus. Wie die Chinesen ihr großes Papier verfertigen, von Georg Christoph Lichtenberg, gelesen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Wer das Papier der Chinesen bloß aus ihren Büchern kennt, kann sich kaum einen Begriff von der Schönheit desjenigen machen, das sie zu ihren großen Zeichnungen verfertigen. Es kommt an weiße, Stärke und Dicke dem besten Französischen gleich. Was es aber ganz von allen europäischen Papieren auszeichnet, ist, da sie Bogen von acht bis neun Fussen in der Länge und von Verhältnismäßiger Breite ganz aus einem Stücke zu machen verstehen. Was den letzten Umstand, nämlich die Größe der Bogen betrifft, so hat uns Franklin gelernt, wie sie dabei zu Werke gehen. In der Mitte zwischen zwei Wannen eigentlich aus Backsteinen mit einem zementverstrichenden wasserdichten Trögen, die etwas größer sind als der Bogen Papier werden soll, steht ein niedriger Ofen, ebenso lang als die Tröge, aber breiter mit einem niedrigen Dache. Die beiden Ebenen, die das Dach des Ofens formieren, sind gegen die Tröge zu geneigt und jede dieser Ebenen ist ungefähr der Größe des zu verfertigenden Papieres gleich. Hier raus und aus der Neigung der Ebenen, die nur gering zu sein braucht, ergibt sich die Breite des Ofens. Diese Abdachungen des Ofens verfertigen sie aus einer Art Stucco, das eine gute Politur annimmt. In den Trögen befindet sich die Papiermasse zum Ausschöpfen bereit. Das Sieb, womit der Bogen geschöpft wird, erhält seine Steifigkeit gerade so wie unsere gewöhnlichen Siebe, durch einen dünnen und hohen und daher zu gleich starken und doch leichten Rand. Dieses Schöpf Sieb ist, um die Arbeit noch mehr zu erleichtern, an beiden schmalen Enden durch Gewichte balanciert, je an Schnüren hängen, welche man über Rollen an der Decke des Zimmers führt, sodass also die beiden Arbeiter, die das Schöpfen verrichten, von dem Gewicht des Siebes fast nichts zu tragen haben und folglich zu den übrigen dabei nötigen Operationen, die freie Kraft ihrer Arme gebrauchen können. Ist nun der Bogen geschöpft, wobei, wie es sich wohl von selbst versteht, der Rand des Siebes nach unten gekehrt sein muss, so wird er, nachdem das Wasser abgelaufen ist, auf die zunächst befindliche, gehörig erwärmte Abdachung des Ofens angedrückt. Hier erhält er sehr bald Trockenheit genug, dass ihn ein Knabe davon durch Auffrollen abnehmen kann. Eben dieses geschieht durch zwei andere Arbeiter und einen anderen Knaben an der anderen Seite des Ofens. Um dem Papier den nötigen Leim zu geben, vermischen sie bloß ein Dekokt von Reis mit der Masse derselben. Ende von, wie die Chinesen ihr großes Papier verfertigen, gelesen von der Queber Rheinberg, Art der Chineser Perlen zu machen, von Georg Christoph Lichtenberg, gelesen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Art, deren sich die Chineser bedienen, Perlen zu verfertigen, die ein Mittel zwischen natürlichen und künstlichen sind, ist sehr sinnreich. Aus der gewöhnlichen Perlenmutter verfertigen sie kleine Kugeln, von der Größe, die die Perle haben soll, ziehen sie auf Schnüren, sechs etwa auf eine, und sondern sie durch Knoten voneinander ab. Wenn nun die Muscheln zu Anfang des Sommers heraufkriechen und geöffnet an der Sonne liegen, legen sie in jede eine solche Schnur. Mit diesem Pfang senkt sich die Muschel zu Boden. Das folgende Jahr holt man sie herauf und öffnet sie, da man dann jede der künstlichen Perlen mit einer Perlenhaut überzogen findet, die ihnen völlig das Aussehen der Echten gibt. Herr Grill Abrahamson hat eine solche Muschel an die Königlich-Schwedische Akademie der Wissenschaften geschickt. Es war eine Mytilos Zygnios, den man auch in Schweden findet und war aus einem See einige Meilen von Kanton genommen. Die Perlen, von welchen auch Proben überschickt wurden, sahen den Echten ganz ähnlich. Nur blieb ein kleiner Fleck unbedeckt, wo die Perle nämlich an der Muschelfest saß. Lies man ihnen mehr Zeit, so geben sie sich vermutlich los. Aber auch so wie sie sind, lassen sie sich bei Stickereien gebrauchen. Wo solche Muscheln sind und wo man sicher sein kann, sie wiederzufinden, ist es allerdings der Mühe wert, Versuche anzustellen. Diese Sicherheit aber wäre, selbst bei großen Seen, leicht zu erhalten, sobald die Sache mit einigem Vorteil betrieben werden könnte. Ende von Art der Chineser Perlen zu machen. Gläsen von der Queber, Rheinberg. Der Opal von Gustav Mayring. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Opal den Misshand am Fingertrug fand allgemeine Bewunderung. Ich habe ihn von meinem Vater geerbt, der lang in Bengalen diente, und er stammt aus dem Besitzer eines Brachemahnen, sagte sie, und strich mit den Fingerspitzen über den großen, schimmenden Stein. Solches Feuer sieht man nur an indischen Juwelen. Liegt es am Schliff oder an der Beleuchtung? Ich weiß es nicht, aber manchmal kommt es mir vor, als ob der Glanz etwas bewegliches, ruheloses an sich hätte wie ein lebendiges Auge. Wie ein lebendiges Auge, wiederholte nachdenklich Mr. Hargrave Jennings. Finden Sie etwas daran, Mr. Jennings? Man sprach von Konzerten, von Bellen und Theater, von allem Möglichen, aber immer wieder kam die Rede auf indische Opale. Ich könnte Ihnen etwas über diese Steine, dieses sogenannten Steine, mitteilen, sagte schließlich Mr. Jennings. Aber ich fürchte, Misshand dürfte dadurch der Besitz ihres Ringes für immer verleidet sein. Wenn Sie übrigens einen Augenblick warten, will ich das Manuskript in meinen Schriften suchen. Die Gesellschaft war sehr gespannt. Also hören Sie bitte. Was ich Ihnen hier vorlese, ist ein Stück aus den Reisenotizen meines Bruders. Wir haben damals beschlossen, nicht zu veröffentlichen, was wir gemeinsam erlebten. Also, bei Machawalipu stößt das Dschungel in einem schmalen Streifen bis hart ans Meer. Kanalartige Wasserstraßen, von der Regierung angelegt, durchziehen das Land von Madras fast bis Etricinopolis. Dennoch ist das innere Unerforschung einer Wildnis gleich undurchdringlich ein Fieber herrt. Unsere Expedition war eben eingetroffen und die dunkelhäutigen tamulischen Liener luden die zahlreichen Zelte, Kisten und Koffer aus den Booten, um sie von eingeborenen durch die dichten Reisfelder, aus denen nur hier unter Gruppen von Palmyrapalmen wie Inseln in einem wogenden hellgrünen See im Poerragen in die Felsenstadt Machawalipur schaffen zu lassen. Obas Tewot, mein Bruder Hargrave und ich nahm sofort Besitz von einem der kleinen Tempel, die aus einem einzigen Felsen herausgehauen, eigentlich herausgeschnitzt, wahre Wunderwerke altravidischer Baukunstarstellen. Die Früchte, beispiellose Arbeit indischer Frommer mögen sie jahrhundertelang den Hymnen, die begeisterten Jünger des großen Erlösers ausgelauscht haben, jetzt dienen sie brachmanischem Skivakult, wie auch die sieben aus dem Feld zurückgen, gemeißelten heiligen Pagoden mit den hohen Säulen heilen. Aus der Ebene stiegen trübe Nebelschwebten, über den Reisfeldern und Wiesen und lösten die Konturenheimziehender Buckelloxen vor den rogezimmerten indischen Karren in Regenbogen artigen Dunst auf. Ein Gemisch von Licht und geheimnisvoller Dämmerung, das sich schwer um die Sinne legt und wie Zauberdunst von Jasmin und Holunderdolden, die Seele in Träumen wiegt. In der Schlucht vor dem Aufgang zu den Felsen lagerten unsere Marattensepoys in ihren wilden malerischen Kostümen und den roten blauen Tourbahns, wie ein brausender Lobgesang des Meeresanschiva, den allzersteuerer Dröhn-Tön und Halten die Wurgenschläge aus den offenen Höhengängen der Pagoden, die sich vereinzelt längst des Gestades hinsiehen. Lauter und grollender schwollen die Töne der Wellen zu uns empor, wie der Tag hinter den Tügeln versank und Nachtwind sich in den alten Hallen fing. Die Diener hatten Fackeln in unseren Tempel gebracht und sich in das Dorf zu ihren Landsleuten begeben. Wir leuchteten in alle Nischen und Winke. Viele dunkle Gänge zogen durch die Felswände und fantastische Götterstatuen in tanzender Stellung, die Handflächen vorgestreckt mit geheimnisvoller Fingerhaltung, deckten mit ihren Schatten die Eingänge wie Hüter der Schwelle. Wie wenige wissen, dass alle diese bizarren Figuren ihre Anordnung und Stellung zueinander, die Zahl und Höhe der Säule und Lingarmmysterien von unerheuter Tiefe andeuten, von denen wir Abendländer kaum eine Vorstellung haben. Hargrave zeigte uns ein Ornament an einem Sockel, einen Stab mit 24 Knoten, an dem links und rechts Schnüre herabhängen, die sich unten teilten. Ein Symbol, das Rückenmarkt des Menschen darstellend und in Bildern daneben Erklärungen der Extasen und übersinnlichen Zustände, deren der Jogi auf dem Wege zu den Wunderkräften teilhaftig wird, wenn er Gedanken und Gefühle auf die betreffenden Rückenmarktabschnitte konzentriert. Dies der Palanga großer Sonnenstrom, Radebrechte bestätigend Akil Rau, unser Dolmetsch. Da fasste Oberstyrt meinen Arm. Ruhig, hören Sie nichts? Wir heuchten gespannt in der Richtung des Ganges, der von der kolossalen Statur der Göttin Kala Bairab verborgen, sich in die Finsternes zog, die Fackeln knisterten, sonst Totenstelle. Eine lauere Stille, die das Haar sträubt, wo die Säle bebt und fühlt, dass etwas Geheimnis voll grauenhaftes Blitzartig ins Leben bricht, wie ein Explosion und nun unabwendbar eine Folge totbringender Dinger aus dem Dunkel des Unbekannten, aus Etten und Nischen empor schnell muss. In solchen Sekunden ringt sich stöne der Angst aus dem rhythmischen Hämmern des Herzens, wortählich wie das gurgelne, schauerliche Lallen der Taubstum. Ugrr, ugrr, ugrr, wie heuchten Vergebnis. Kein Geräusch mehr. Mir schien es, als ob das Steinbild der Kala Bairab des Cholera-Demons sich bewegte. Unter einem zuckenden Licht der Fackeln schwankten die sechs Arme des Ungeheuers und die schwarz und weiß bemalten Augen flackerten wieder Blick eines Irrsinnigen. Gehen wir ins Freie, zum Tempel-Eingang, schlug Hard Gray vor. Es ist ein scheuslicher Ort hier. Die Felsenstadt lag im grünen Licht wie eine steingewordene Beschwörungsformel. In breiten Streifen durch Glitz hatte der Mondschein das Meer, einem riesigen weißglühenden Schwertegleich, dessen Spitze sich in der Ferne verlor. Wir legten uns auf die Plattform zur Ruhe, es war windstill und in den Nischen weicher Sand. Doch es kam kein rechter Schlaf. Der Mond stieg höher und die Schatten der Pagoden und steinenden Elefanten schrumpften auf dem weißen Felsboden zu krötenähnlichen, fantastischen Flächen zusammen. Vor den Raubzügen der Mogulen sollen alle diese Götterstatuen von Juwelen gestotzt haben. Halsketten aus Marakte, die Augen aus Onyx und Opal, sagte plötzlich Oberstjurth, heilblaut zu mir, ungewiss ob ich schliefe, ich gab keine Antwort. Kein Laut als die tiefen Atemzüge Akil raus. Plötzlich fuhren wir alle entsetzt empor, ein grässlicher Schreidrang aus dem Tempel ein kurzes dreifaches Aufbrullen oder Auflachen mit einem Echo wie von zerschellendem Glas und Metall. Mein Bruder riss ein brennendes Scheid von der Wand und wir drängten uns auf den Gang hinab in das Dunkel. Wir waren vier, was war da zu fürchten? Bald war Fargrave die Fackel fort, denn der Gang mündete in eine künstliche Schlucht ohne Deckenwölbung, die von Grelle mondlichtbeschienen in eine Grotte führte. Feuerschein drang hinter den Säulen hervor und von den Schatten gedeckt schlichen Venea. Flammen loderten von einem niedrigen Opferstein und in ihrem Lichtkreis bewegt sich taumelnd ein Fakir, behängt mit den grellbunden Fetzen und Knochenketten der bengalischen Durga an Beta. Er war in einer Beschwörung begriffen und warf unter schluchzendem Winseln den Kopf nach der Ahr der Tanzn derwische, mit rasender Schnelle nach rechts, nach links, dann wieder in den Nacken, das seine weißen Zähne im Lichte blitzten. Zwei menschliche Körper mit abgeschnittenen Köpfen lagen zu seinen Füßen und wir erkannten sehr bald an den Kleidungsstücken die Leichen zweier unserer Sepoys. Es musste die Todeschrei gewesen sein, der so grässlich zu uns emporgeklungen. Oberstürt und der Dolmetsch warfen sich auf den Fakir, wurden aber von ihm im selben Augenblick an die Wand geschleudert. Die Kraft, die in dieser abgemergelten Nasketengestalt wohnte, schien unbegreiflich und ehe ihr noch zuspringen konnten, hatte der Fliende bereits den Eingang der Grotte gewonnen. Hinter dem Opferstein fanden wir die abgeschnittenen Köpfe der beiden Maraten. Mr. Hargrave Jennings faltete das Manuskript zusammen. Es fehlt ein Blatt hier. Ich werde Ihnen die Geschichte selber zu Ende erzählen. Der Ausdruck in den Gesichtern der Toten war unbeschreiblich. Mir stockt heute noch der Herzschlag, wenn ich mir das grauen Zurück rufe, das uns damals alle befiel. Furcht, kann man es nicht gut nennen, was ich da in den Zügen der ermordeten ausdrückte. Ein verzerrtes, irrsinniges Lachenschienes. Die Lippen, die Nasenflügel emporgezogen, der Mund weit offen und die Augen, die Augen, es war fürchterlich. Stellen Sie sich vor, die Augen hervorgequollen, zeigten weder ihres noch Popille und leuchteten und funkelten in einem Glanze wie der Stein hier an Miss Hans Ring. Und wie wir sie dann untersuchten, zeigte sich, dass sie wirklich Opale geworden waren. Auch die spätere chemische Analyse ergab nichts anderes. Auf welche Weise die Augepfel hatten zu Opalen werden können, wird mir immer ein Rätsel bleiben. Ein hoher Brachmahne, den ich einmal fragte, behauptete, es geschieht durch sogenannte Tantricks, Wortsauber. Und der Prozess gehe blitzschnell, und zwar vom Gehirn aus vor sich. Doch vermarkt das zu glauben. Er setzte sich damals noch hinzu, dass alle indischen Opale gleichen Ursprung seien und dass sie jedem, der sie trüge Unglück berechten, da sie einzig und allein Opfergaben für die Göttin Doga, die Vernichterin, alles organischen Lebens bleiben müssten. Die Zuhörer standen unter dem Eindruck der Erzählung und sprachen kein Wort. Miss Hand spielte mit dem Ring. Glauben Sie, dass Opale wirklich deswegen Unglück bringen, Mr. Jennings, sagte sie endlich. Wenn Sie es glauben, bitte, vernichten Sie den Stein. Mr. Jennings nahm ein spitzes Eisenstück, das als Briefbeschwerer auf dem Tischelag und hämmerte leise auf den Opal, bis sein muschelige, schimmande Splitter zerfiel. Ende von der Opal, aufgenommen von Christine Grashöner, www.cremikiste.com. Schakale und Araba von Franz Kafka. Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org, aufgenommen von Ellie, Schakale und Araba von Franz Kafka. Wir lagerten in der Oase, die Gefährten schliefen. Ein Araber, hoch und weiß, kam an mir vorüber. Er hatte die Kamel versorgt und ging zum Schlafplatz. Ich warf mich rücklings ins Gras, ich wollte schlafen, ich konnte nicht. Das klage Geheul eines Schakals in der Ferne. Ich saß wieder aufrecht. Und was soweit gewesen war, war plötzlich nah. Ein Gewömmel von Schakalen um mich her, im matten Golder glänzende, verlöschende Augen, schlanke Leiber, wie unter einer Patsche gesetzmäßig und flink bewegt. Einer kam von rückwärts, drängte sich unter meinem Arm durch, eng um mich, als brauche er meine Wärme, trat dann vor mich und sprach, fast aug in aug mit mir. Ich bin der älteste Schakal weit um breit. Ich bin glücklich, dich noch hier begrüßen zu können. Ich hatte schon die Hoffnung fast aufgegeben, denn wir warten unendlich lange auf dich. Meine Mutter gewartet und ihre Mutter, und weiter alle ihre Mütter bis hinauf zur Mutter der Schakale. Glaube es. »Das wundert mich,« sagte ich und vergerst den Holztus anzuzünden, der bereit lag, um mit seinem Rauch die Schakale abzuhalten. »Das wundert mich sehr zu hören. Nur zufällig komme ich aus dem hohen Norden und bin auf einer kurzen Reise begriffen. Was wollte denn Schakale? Und wir, mutig durch diesen vielleicht allzu freundlichen Zuspruch, zogen sie ihren Kreis enge um mich. Alle atmen kurz und fauchend. Wir wissen, begann der älteste, dass du vom Norden kommst, darauf eben baut sich unsere Hoffnung. Dort ist der Verstand, der hier unter den Arabern nicht zu finden ist. Aus diesem kalten Hochmut weißt du, ist kein Funken Verstand zu schlagen. Sie töten Tiere, um sie zu fressen, und Asmys achten sie. »Rede nicht so laut,« sagte ich. »Er schlafen Araber in der Nähe. »Du bist wirklich ein Fremder,« sagte der Schakale, »sonst wüsstest du, dass noch niemals in der Weltgeschichte ein Schakale in Araber gefürchtet hat. Fürchten sollen wir sie? Ist es nicht unglück genug, dass wir unter solches Volk verstoßen sind? »Maxän, Maxän,« sagte ich, »ich maße mir kein Urteil an in Dingen, die mir so fern liegen. Es scheint ein sehr alter Streit, liegt also wohl im Blut. Wird also vielleicht erst mit dem Blut erenden? »Du bist sehr klug,« sagte der alte Schakale, »und alle atmeten noch schneller, mit gehetzten Lungen trotzdem sie doch still standen. Ein bitterer, zeitweilig nur mit zusammengeklemmten Zähnen erträglicher Geruch entströmt ihr den offenen Mäulern. Du bist sehr klug, das was du sagst entspricht unserer alten Lehre. Wir nehmen ihnen also ihr Blut und der Streit ist zur Ende. »Oh,« sagte ich, »wilder als ich wollte. Sie werden sich wehren. Sie werden mit ihren Flinden euch rudelweise niederschießen. »Du mis verstehst uns,« sagte er, »nach Menschenart, die sich also auch im hohen Norden nicht verliert. Wir werden sie doch nicht töten. Soviel Wasser hätte der Nil nicht, um uns reinzuwaschen. Wir laufen doch schon für den bloßen Anblick ihres lebenden Leibes weg in reinerer Luft, in die Wüste, die deshalb unserer Heimat ist. Und alle Schakale ringsum, zu denen inzwischen noch viele von fernhergekommen waren, senkten die Köpfe zwischen die Vorderbeine und putzten sie mit dem Pfoten. Es war, als wollten sie ihn wieder willen verbergen, der so schrecklich war, dass ich am liebsten mit einem hohen Sprung aus dem Kreis in Tflon wäre. »Was beabsichtigt ihr also zu tun, fragte ich und wollte aufstehen, aber ich konnte nicht. Zwei junge Tiere hatten sich mir hinten in Rock und Hemd festgebissen. Ich mußte sitzen bleiben. »Sie halten deine Schleppe,« sagte der alte Schakale, erklärend und ernsthaft, »eine Ehrbezeugung. Sie sollen mich loslassen, rief ich, bald zum Alten, bald zu den Jungen gewendet. »Sie werden es natürlich,« sagte der alte, »wenn du es verlangst. Es dauert aber ein Welchen, denn sie haben nach der City sich tief eingebissen und müssen es langsam die Gebisse voneinander lösen. Inzwischen höre unsere Bitte. »Eu Verhalten habt mich dafür nicht sehr empfänglich gemacht,« sagte ich. »Lass uns unser Ungeschick nicht den gelten,« sagte er und nahm jetzt zum ersten Mal den Klageton seiner natürlichen Stimme zur Hilfe. »Sie sind arme Tiere, wir haben nur das Gebiss. Für alles, was wir tun wollen, das Gute und das Schlechte, bleibt uns einzig das Gebiss. Was willst du also, fragte ich, ein wenig besemptigt. »Herr, rief er, und alle Schakale halten auf. In fernster Ferne schien es mir eine Melodie zu sehen. Herr, du sollst den Streit beenden, der die Welt entzweilt. So wie du bist, haben unsere Alten den beschrieben, der es tun wird. Frieden müssen wir haben von den Arabern. Atembare Luft. Gereinigt von ihnen den Ausblick rund am Horizont. Kein klaget geschreienes Hummels, den der Araber absticht. Rück soll alles getiergrepieren. Ungestört soll es von uns leer getrunken und bis auf die Knochen gereinigt werden. Reinheit, nichts, was Reinheit wollen wir. Und nun wenden, schluchten alle. Wie erträgst du es nur in dieser Welt? Du edles Herz und süßes Engelweide. Schmutz ist dir weiß, schmutz ist dir schwarz. Ein grauen ist dir bad. Spein muss man beim Anblickere Augenwinkel. Und heben sie den Arm, tut sich in der Achselhülle die Hölle auf. Darumher, darum teurer Herr, mit Hilfe deiner allesvermögenen Hände, schneide ihn mit dieser Schere die Hälse durch. Und einem Ruck seines Kopfes folgend kam ein Schakal herbei, der an einem Eck zahne eine kleine mit Alp moros bedeckte Nähschere trug. Also entlich die Schere und damit Schluss rief der Araberführer unserer Karawane, der sich gegen den Wind an uns herangeschlichten hatte und nun seine riesige Patsche schwang. Alles verlief sich eiligst, aber in einige Entfernung blieben sie doch eng zusammengekauert. Die fühlen Tiere so eng und star, dass es ausserweine schmale Hürde von ihr lichtern umflogen. So hast du her, auch diese Schauspiel gesehen und gehört, sagte der Araber und lachte so volllich, als er sie zur Rückhaltung seine Stammes erlaubte. Du weißt also, was die Tiere wollen, fragte ich. Natürlich, Herr, sagt er, das ist doch allbekannt. Solange es Araber gibt, wandert diese Schere durch die Wüste und wird mit uns wandern bis ans Ende der Tage. jedem Europäer wird sie angeboten zu dem großen Werk. Jeder Europäer ist gerade derjenige, welcher in den Beruf erscheint. Eine unsinnige Hoffnung haben diese Tiere. Narren, bare Narren sind sie. Wir lieben sie deshalb. Es sind unsere Hunde. Schöner als die Eurigen. Sie nur, in Kamelisten der Nacht verendet. Ich habe es herrschaften lassen. Vier Träger kamen und warfen den schweren Kadaver vor uns hin. Kaum lag er da, auch um die Schakaliere stimmen. Wie von Stricken unwiderstilig jeder einzelne gezogen kamen sie, stockend, mit dem Leib den Bodenstreifen heran. Sie hatten die Araber vergessen, den Hass vergessen, die alles ausserwischende Gegenwart des stark auszunsten Leichnams bezauberte sie. Schon hing einer am Hals und fand mit dem ersten bis die Schlagader. Wie eine kleine rasende Pumpe, die ebenso unbedingt wie aussichtslos einen übermächtigen Brand löschen will, zerrte und zuckte jeder Muskel seines Körpers an ihrem Platz. Und schon lagen in gleicher Art alle auf dem Leichen am Hochzerberg. Da strichte Führer kräftig mit der scharfen Peitsche kreuz und quer über sie. Sie holten die Köpfe, halb in Rausch und Ohmacht. San die Araber vor sich stehen, bekamen jetzt die Peitsche mit den Schnauzen zu füllen, zogen sich im Sprung zurück und liefen die Strecke rückwärts. Aber das Blut des Kameles lag schon in Lachen da, rauchte im Poir. Der Körper war mehreren Stellenweit aufgerissen. Sie konnten nicht widerstehen. Wieder waren sie da. Wieder hoppt der Führer die Peitsche. Ich fass Zen am. Du hast recht her, sagt er. Relassen sie bei ihrem Beruf. Auch ist es Zeit aufzubrechen. Gesehen hast du sie. Wunderbare Tiere, nicht wahr und wie sie uns hassen. Ende von Schakalle und Araber. Gelesen von Ellie, März, 2010. Verbrecher gesucht. Von Karl Kraus. Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Verbrecher gesucht. Von Karl Kraus. Mit der autoritären Gewalt wird Justiz verschwinden. Dies wird ein großer Gewinn sein. Ein Gewinn von wahrhaft unberechenbarem Wert. Wenn man die Geschichte erforscht. Nicht in den gereinigten Ausgaben, die für Volksschulen und Gymnasien veranstaltet sind, sondern in den echten Quellen aus der jeweiligen Zeit, dann wird man völlig von Ekel erfüllt. Nicht wegen der Tatende Verbrecher, sondern wegen der Strafen, die die Guten auferlegt haben. Und eine Gemeinschaft wird unendlich mehr durch das gewohnheitsmäßige Verhängen von Strafen verrot, als durch das gelegentliche Vorkommen von Verbrechen. Daraus ergibt sich von selbst, dass je mehr Strafen verhängt werden, umso mehr Verbrechen hervorgerufen werden. Und die meisten Gesetzgebungen unserer Zeit haben dies durchaus erkannt und es sich zur Aufgabe gemacht, die Strafen, soweit sie es für Angänge kielten, einzuschränken. Überall, wo sie wirklich eingeschränkt wurden, waren die Ergebnisse äußerst gut. Je weniger Strafe, umso weniger Verbrechen. Wenn es überhaupt keine Strafe mehr gibt, hört es Verbrechen entweder auf oder, falls es noch vorkommt, wird es als eine sehr bedauerliche Form des Wahnsinns, die durch Pflege und Güte zu heilen sind, von Ärzten behandelt werden. Das sind die Worte Oscar Walz. Aber der Gegenwartstaat kann dem Ideal des Denkers nicht plötzlich reifen. Er kann die Hälfte seiner Strafparagrafen nicht alle streichen. Eine spontane Freigabe des Diebstahls und Raubes in einer vom Eigentum besessenen Gesellschaft wäre fast so unheimvoll, wie der Schutz, den ihr die Holzinger, Feigel und deren sächsische Blutsverwandten angedeihen lassen. Die sofort durchführbare Reform müsste sich mit einer Schiebung von Rechtsgütern begnügen, mit der Milderung und Individualisierung der Strafen, vor allem mit der Sicherung, dass der Staat nicht Verbrecher erzeuge. Gerade dies erweist sich in Österreich immer wünschenswerter. Denn nirgends ist der Glaube an den Selbstzweck der staatlichen Gewalten so festgewurzelt wie hier, noch immer das Publikum, als eine zur Bedienung der Beamtenschaft bestimmte Einrichtung oder als eine lästige Begleiterscheinung, ohne dies sich leicht am Tieren ließe, aufgefasst wird. Eine Amtshandlung ist hierzulande etwas, in das man sich einmischt. Es entspricht dem allgemeinen Wesen österreichischer Amtlichkeit, dass es unserer Justiz nicht so sehr darauf ankommt, verbrechend zu verhindern, als sie zu strafen. Die Polizei erzeugt Verbrechen im eigenen Wirkungskreis. An zwei krassen Fällen, ich glaube innerhalb einer Woche, ist dies kürzlich klar geworden. Der eine ist in einer Zuschrift der Arbeiterzeitung behandelt, in der die Frage gestellt wird, wenn die Sicherheitspolizei bereits fünf Monate vor Anfertigung, respektive vor der Ausgabe der hundertkronen Falsifikate durch Liebel, die Tatsache bekannt war, dass die Brüder Liebel sich mit der Absicht tragen und in Begriffe sind, ein Verbrechen zu begehen, worauf nach österreichischem Gesetz lebenslänglicher Kerker steht. Warum hat dann die sogenannte Sicherheitspolizei nicht früher eingegriffen? Durch eine einfache Vorladung des Verdächtigen, durch einen Vorhalt der Mitteilungen des Angebers wäre, meint der Einsender, Liebel ein für allemal kuriert gewesen. Der Staat wäre vor einem umfangreichen Gerichtsverfahren bewahrt geblieben und die Mitbürger wären vor dem zu erwartenden Schaden im Voraus geschützt worden. Es sei nicht nötig gewesen, vier Familien zuschauend ins Verderben rennen zu lassen, und erst dann einzugreifen, wenn neben dem hohen Schandlohn für den Vertrauensmann auch der Schandlohn für den Sicherheitspolizeilichen Schlachtenlenker zu erwarten war. Ein Orden oder eine Anerkennung der außerordentlichen Verdienste in anderer Form, worauf Herr Stuckhardt ebenso versessen ist, wieder konfident auf die Prämie. Es gehe nicht an, beabsichtigte Verbrechen auslaufen zu lassen, nur um dann auf Erfolge hinweisen zu können. Paragraph 1 des Strafgesetzes sagt, dass zu einem Verbrechen böser Vorsatz erfordert wird. Aber der Paragraph 1 der Reklameordnung des Wiener Sicherheitsbüros braucht zu einem bösen Vorsatz ein Verbrechen. In der Tat, da die Tat verhindert werden konnte, hatte sich der Banknotenfälscher bloß des bösen Vorsatzes schuldig gemacht. In keinem Paragraphen des Strafgesetzes ist von der Strafbarkeit des bösen Vorsatzes. In Paragraph 8 bloß von der Strafbarkeit des Versuchs einer übeltartige Rede. In solange sich die Strafgesetzwidrige Absicht nicht in eine Handlung objektiviert, kann von strafbarem Versuche keine Rede sein. So hat das höchste Gericht wiederholt entschieden. Ich kann straflos die Absicht äußern, einen Diebstahl zu begehen. Eine behördliche Warnung wird wahrscheinlich hinreichen, mich an der Ausführung dieser Absicht zu hindern. Aber zugegeben, der böse Vorsatz des Banknotenfälschers wäre an sich strafbar. So wäre er doch nicht so schwer bestraft worden, wie die Tat, zu der man ihn ausreifen ließ und durch die wirklich nur Herrn Stuckhardt einen Nutzen erwachsen ist. Dieser praktische Kriminalist, dem selbst eine Lücke im Gesetz ein offenes Knopfloch bedeuten könnte, scheint tatsächlich die Überführung eines Verbrechers als persönliche Angelegenheit zu betrachten und sie weniger im Hinblick auf die öffentliche Sicherheit als im Hinblick auf den Franz Josefs Orden zu besorgen. Acht Monate musste der angeklagte Fälscher in Untersuchungshaft sitzen, damit der Liebling des Extraplatz und Chef des Sicherheitsbüros in offener Gerichtsverhandlung mit seinem Material glänzen könne, dass jenen sofort zum Geständnis bewogen hätte, wenn es dem Gericht früher vorgelegen wäre. Die Methode, die Ahndung eines Verbrechens, für Ersprießlicher zu halten als das Keines Geschehe, ist auch in dem Prozess wegen des Diebstahls im Palais hängt die Donnersmark enthüllt worden. Die Geschworenen sprachen einen geständigen Dieb frei, weil ihnen die Polizei außerdem zum Verläumder gemacht hatte. Ich preise auch hier nicht das heilsame Korrektiv der Amtlichkeit, als dass man die geschworenen Justiz noch immer auffasst. Ich beklage die Ungerechtigkeit der Milde, der aus dem Unrecht der Verfolgungswut entsteht. Stift wurde zur Polizei vorgeladen und gestand beim zweiten Verhör den Diebstahl zu, fügte aber bei, dass er im Einverständnis mit dem Diener Johann S. des Grafen gehandelt habe. Beide hätten die Tat verabredet und es ihm in der Nacht zum 21. Dezember die Eingangstür zur Wohnung des Grafen geöffnet. Einige Tage später gab Stift an, S. habe von dem Diebstahl nichts gewusst, und er habe ihn ungerecht als Mittäter beschuldigt. Bei dieser Angabe blieb Stift auch in der landgerichtlichen Untersuchung. In der Verhandlung bekannte sich der Angeklagte des Diebstahls schuldig und gab an, er habe den Diener S. nur deshalb als Mittäter genannt, war der Polizeikommissär beim ersten Verhör sagte, er könne den Einbruch nicht allein verübt haben. Ein bediensteter des Grafen müsse mit ihm einverstanden gewesen sein. Der Präsident zum Polizeikommissär, der Angeklagte, sagt, sie seien in ihn gedrungen und haben ihm sogar die Enthaftungen aus sich gestellt, wenn er seinen Komplizen nenne. Zeuge! Ich habe nur gesagt, er kann eher frei werden, wenn er ein volles Geständnis ablegt. Präsident! Das war etwas weit gegangen, denn über die Enthaftung in solchen Fällen hat nicht die Polizei zu entscheiden. Der Verteidiger, der den Verliebeln wohl schon vergessen hatte, führte aus. Während sonst die Polizei Verbrechen, die begangen wurden, aufzuspüren und die Begehung von Verbrechen zu verhindern sucht, ist in diesem Fall ein nicht begangenes Verbrechen konstruiert und der Angeklagte zur Begehung eines neuen Verbrechens gezwungen worden. Soweit er den einzelnen Commissär traf, war der Vorwurf gewiss ungerecht. Er sollte bloß dem System gelten. Nicht jeder Polizeibeamter ist ein Reklamejäger, und der Mann, in dessen Protokoll ein Unschuldiger zum Dieb und ein Dieb zum Verleumder wurde, hat nichts Schlimmeres getan, als was die meisten Kollegen tun würden. Nicht immer bringen sie den Dienst ihrer Person, oft genug ihre Person dem Dienst zum Opfer. Aber dem Dienst fromt solches Opfer nicht. Mühde gehetzt. Von acht Uhr früh bis acht Uhr abends hatte jeder Commissär nichts gegessen. Bis elf Uhr am Tiert. Wollen sie zu einem Ende kommen. Schäbek genug dank der System seinen Dienern. Schlecht lohnt der Staat jenen, die sich von ihm missbrauchen lassen. Ende von Verbrecher gesucht. Jahrhundertmärchen von Kotlaswitz Willi Knospel noch immer nicht springen? Jetzt muss doch bald die ersehnte Stunde kommen, da sie sich öffnet, dass er hinausblicken kann und die lichten Sterne schauen und das Land, das er vor allem liebt. Dauert denn ein Jahrhundert so lange, selbst für einen kleinen Kulturgeist, der sonst durch die Zeiten fliegt wie ein Sonnenblick durch den Weltraum? Aber er sitzt ja im Gefängnis. Da kann er nichts tun als Träumen. Träumen von dem letzten frohen Tage, an dem er draußen war, Träumen von dem Nächsten, der nun kommen muss. Regt sich die Knospel noch nicht? Ach, nur in der seltenen Neujahrsnacht, wenn ein neues Jahrhundert anfängt, dann ist ihm ein Tag der Freiheit gegönnt. Dann durchschaut er mit seinen hellen Geisteraugen die Dinge und Menschen nah und fern. Und dann hat er wieder ein Jahrhundert Zeit nachzudenken, wie es wohl das nächste Mal sein wird. Ungeduldig pocht er mit den kleinen Geisterfäusten an die Wand des grünen Gefängnisses. Und da sie nicht weichen will, faltet er die Flügel zusammen und träumt wieder. Wie wird es diesmal draußen aussehen? Wie mag's seinem guten Freunde gehen, den sie den Michel nennen? Eigentlich ist der ja dran schuld, dass der kleine Kulturgeist eingesperrt wurde. Es ist freilich schon lange her. Damals war er ganz vergnügt, um hergeflogen, weit hinweg von sonnigen Geländen bis zu den dunklen Fichten am Nordenmeer. Dort sei er einen Riesenknaben ausgestreckt, der schlief zwischen den Muscheln am flachen Strande, seine starke Faust umklammerte den entwurzelten Stamm einer jungen Fichte und wild hingen ihm die blonden Loggen über die geschlossenen Augen. Sofort war der kleine von dem jungen Riesen entzückt, die Augen wollte er sehen, die Augen, und rasch schob er die Haare vom Antlitz zurück. Aber das war gerade der Zauber. Die Lieder aufreißen, dass es hervorkewoll wie ein himmelblauen Lichts, aufspringen und locken schüttelnd den Baumstamm schwingend hinwegtoben, das hatte der Riesenjunge im Augenblick getan. Erschrocken starte in der kleine Kulturgeist nach, doch da hatte ihn auch schon jemand an den Flügeln und schüttelte ihn. Das war der Genius der Menschheit selbst. Was fällt dir ein, herrschte der ihn an, meinen weisen Zauber zu brechen. Der Junge sollte noch schlafen, bis er verständiger geworden ist. Nun hast du mir tausend Jahre Geschichte ruiniert. Jetzt läuft der Bängel hin und schlägt mit dem kranken Onkel Römerreichtod und die alte Erbtante Antike und versteht doch ihr Testament noch gar nicht zu lesen. Das wird ein schönes Mittelalter werden. Aber dich, vorwitziger Schwarmgeist, will ich zur Strafe in die Fichte im Zauberwald sperren. Nur in der Neujahrsnacht eines neuen Jahrhunderts öffnet sie eine Knospel und dann magst du hinausgucken und sonst nicht. Und so saß denn der kleine im grünen Kerke. Wenn aber der Tag der Freiheit kam, dann sei er die Dinge mit Verstand an. Denn er war jetzt nachdenklich geworden und den Riesenjungen, der inzwischen herangewachsen war, besuchte er gern. Dem war es auch nicht immer gut gegangen. Der totgeschlagene Onkel ging in langer Kutter als Geist in seinem Hause um und Michl musste sich hübsch still und volksam ducken. Und vorgestern, als Geistchen das vorletzte Mal draußen war, da hatten sie den Michl ganz windelweich geschlagen, da saß er zusammen gebückt und fest geschnürt und schlief. Aber das letzte Mal, da war es schon besser. Zu einem Manneweyer erstarkt. Arme und Füße waren noch gefesselt, den Kopf aber trug er wieder aufgerichtet, groß leuchteten die blauen Augen doch nicht mehr wild, die Locken waren von der Stirn zurückgestrichen und Gedanken sah man darunter gehen, wunderbare, tiefe Gedanken, wie sie der Menschheit noch nie erblüht waren. Ja, das war überhaupt ein herrlicher Tag. Wie er an dem Hause vorüberkam und in das Zimmer spähte, wo die beiden Dichter miteinander sprachen, das war eine neue Welt. Der Große, dem die Götter-Augen so siegreich strahlten, als schaue er die Zukunft vor sich wie eine offene Tempelhalle, das war Goethe. Und der andere, der den Kopf in die Hand stütze und nachsahen, das war Schiller. Und vor ihm das aufgeschlagene Buch mit dem gelehrten Titel, das war von Kant. Wovon sprachen sie doch? Oh, er erinnerte sich wohl, er hatte ja ein Jahrhundert Zeit gehabt darüber nachzudenken. Von der Menschheit sprachen sie, von dem großen Jahrhundert, das mit dieser Nacht vorübergerauscht war, von der Menschheit, die nun zum ersten Mal mündig geworden sei, da sie das neue Wort begriffen hatte. Bestimme dich aus dir selbst. Ja, sie hatte sich aus sich selbst bestimmt, den Spukgeist vertrieben und die lebendige Natur befragt, die Millionenwelten, die draußen im unendlichen Nachtraum strahlten, die grünen Fluren und das vogene Meer und den Berge gebährenden Erdball. Und sich selbst hatte sie befragt, nach ihrem Recht und nach ihrer Pflicht. Da klang aus ihrer eigenen Heiligen Tiefe der Befreiende Ruf, du sollst, handle gut aus Achtung vor deinem Gesetz, handle gut um der eigenen Würde Willen, die dem Menschen gebührt, einem jeden. Das Unabänderliche und das Unerreichbare vereiner es in dir, das es golden leuchte im freien Spiel der Seele. Verschmilz es im schönen Scheine zum Ideal, dass es dich packe mit der warmen Wirklichkeit des Gefühls, dass es dich durch Flute und Leutere mit dem Heiligen Schauer, der dem Augenblick Dauer verleiht. Vertrauend blick hinein ins Gewirr der Arbeit, dass du das ganze schon siehst, wo noch die Rüststücke splittern, dass du selbst dich aufbaust zu Menschenhöhe. So schauten diese Männer in das kommende Jahrhundert. Und das Jahrhundert schaute auf sie, auf die Unsterblichen, die einer neuen Menschheit ihren Odem eingehaucht hatten. Glückliches Land, das diese Männer Sein nennen durfte. Glückliches Jahrhundert, an dessen Wiege diese Götterparten die unvergänglichen Gärben zurücklesen, die drei ewigen Lampen der Freiheit, der Würde, der Schönheit. Wieder sind hundert Jahre vorüber. Auf dem Werk jener gewaltigen Fußsend, welch erhabene Genien müssen am Ende des neuen Jahrhunderts wandeln, müssen dem Zwanzigsten den Gruß des Willkommens singen und sagen, oh, wenn die Knospe endlich sich öffnete. Und er furchtsvoller Schauer durchzittert das Herz des kleinen Gefangenen. Und da siehe, es wächst, es dehnt sich das grüne Gewölbe, und es schimmert von außen. Die Knospe springt auf, Oh Seelichkeit, offen liegt der Himmel, liegt Land und Meer, und alles auf einmal umfasst der Geisterblick. Er start und start, die Genien sucht er, die Großen und Sterblichen, die das Geheimnis des neuen Jahrhunderts zu verkünden wissen, der Zeit, die sie selbst geschaffen, rein und klar, wie es nimmer zuvor die Menschheit vernommen. Er start vergebens, erfindet sie nicht, sie sind nicht da, nicht ein einziger ist da. Und im kleinen Kulturgeist rinnen die Tränen herab, große runde Tränen, aus denen der weite Himmel glänzt. Und wie sie fallen, zerstieben sie in Millionen Tröpfchen. Dem Mannstaub ist über die Erde gestreut, und das ganze Land leuchtet. Wie anders sieht es nun aus? Millionen und aber Millionen Sternchen schlingen ihre Strahlen ineinander. Sie ergänzen sich, sie verstärken sich zu mildem Lichte. Und nun erblickt er die neuen Menschen. Wie das ineinander wirkt, wie sich das zusammenschließt, wie das hinübergreift über die Erde mit riesen Armen, die allen gemeinsam gehören, auch dem Kleinsten. Dort jagt es durch die Lande, dort dampft es über das Meer, dort zuckt es Kunde, redet Sprache im Augenblick durchfernen, zu denen die Schnellpost Tage brauchte. Das sind die neuen Nerven in einem neuen Riesenleib. Das sind die neuen Riesen, die lebendig gewordenen Natur in einem großen Willen. Das sind die Riesen der Arbeit, der Pflicht, der Hoffnung. Die großen Genien schweben leuchtendem Äther, aber im Lande schafft ein großes Volk. Und nun erblickt der kleine Kulturgeist seinen Freund, den Michel. Höher noch ragt der mächtige Kopf, aber auch die Arme sind frei und mutig und fassen sie den Erdball. Nur noch die Füße sind gefesselt. Der Genius der Menschheit schwebt vorüber. Fragen fleht zu ihm das Geistchen. Warum willst du meinem Freunde nicht auch die Füße lösen? Der aber winkt majestätisch. Hüte dich, hüte dich, hast du noch immer nicht Geduld gelernt? Marsch mit dir hinein in deine Knospel. Dort hare, was dein nächster Tag dir bringen wird. Ende von Jahrhundertmärchen. Fried Flack von Jules Verne Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Fried Flack von Jules Verne Fried Das ist der Wind, der heulend dahinfegt. Flack Der Regen, der in Strömen niederstürzt. Dies gräulich wütende Wetter krümmt die Bäume an der volksinischen Küste nieder und der Sturm prallt gewaltsam an die Bergwände von Grimmer. Die hohen Felsgebilde werden unaufhörlich benagt von den Wogen des weiten Megalogriedemäres. Fried Flack Im Hintergrund des Hafens versteckt liegt die kleine Stadt Lugtrop. Einige hundert Häuser mit grünichen Jalousien, die sie mehr oder weniger gegen den Wind der Seeseite schützen. Sie zählt vier bis fünf bergige Straßen, mehr Schluchten als Straßen, die mit Strandkieseln gepflastert und zum Teil mit Schlacken aus einigen Eruptionskegeln wenig landeinwärts bedeckt sind. Der betreffende Vulkan, der Wangloa, erhebt sich nur unweit von hier. Während des Tages äußert sich der in seinem inneren, herrschende Druck durch das Empor wirbeln schwefliger Dunstmassen. Während der Nacht schlagen von Minute zu Minute lange, lohende Flammen in die Höhe. Gleich einem Leuchtturme, dessen Licht auf 150 Kerzes weit hinausstrahlt, bezeichnet der Wangloa den Küstenfahrern, den Felzahnen, Verlichen oder Balanzen, deren Kiel die Gewässer des Megalogriedemäres pflügt, die Lage des Hafens von Lugtrop. An der anderen Seite der Stadt starren noch einzelne Ruinen aus der krimaischen Empor-Empor. Dort erhebt sich auch eine Vorstadt von fast arabischem Aussehen, eine Art Kasbar, mit weißen Mauern, runden Dächern und von der Sonne durchgeglühten Terrassen. Es ist eine Anhäufung blind links hingeworfener Stein-Vier-Ecke, ein richtiger Haufen von Würfeln, wie sie zum Spielen dienen, deren Augen durch die Patina der Zeit verwischt wären. Unter anderem bemerkt man die Sechs-Vier, ein Name, den die Leute einem wunderlichen Bauwerke mit vieräckigem Dachel gegeben haben, das an der einen Front Sechs, an der anderen vier Öffnungen zeigt. Ein vieräckiger Glockenturm überragt die Stadt, der Turm der Saint-Physiléen-Kirche, deren Glocken in Mauerspalten aufgehängt sind, so daß der Orkan sie in Schwingung setzen kann. Das ist immer ein schlimmes Vorzeichen, und wenn es geschieht, dann hat man Furcht im Lande. Das ist Lugtrop. Daneben gibt es auf dem Lande verstreute Wohnstätten eigentlich nur Elände Hütten, in mitten von Ginstergestrüpp und Heidekrautflächen, etwa wie in der Britannien. Sind wir in Frankreich? Das weiß ich nicht. In Europa? Das kann ich nicht sagen. Jedenfalls suche man Lugtrop auf keiner Landkarte, nicht einmal im großen Stieler. Frock! An der links, an der Ecke der Messer-Glier-Straße gelegenen Tür des Sechsvier-Houses ertönte bescheidenes Klopfen. Es ist eines der vornehmsten Häuser, wenn man von einem solchen in Lugtrop dieses Wort gebrauchen kann, und eines der Reichsten, wenn der Umstand, ja aus, ja ein, einige tausend Fretzers zu verdienen, Reichtum genannt werden kann. Auf dieses Klopfen antwortete ein wütendes, mit Geheul vermischtes Wellen, als Rühre es von einem Wolfe her. Dann öffnete sich ein Schiebfenster über der Türe des Sechsvier-Houses. Zum Deufe mit dem Störenfried rief eine unangenehme, brummige Stimme. Ein junges, von Regen frestelndes und mit einer schlechten Hülle begleitetes Mädchen fragte, ob der Dr. Trifulgas zu Hause sei. Er ist da oder nicht, das kommt auf den Umstand an. Ich komme wegen meines Vaters, der im Sterben liegt. Wo stirbt er denn? Da, in der Richtung des Kaninntales, vier Kerzes von hier. Und er heißt? Wort Kartiv. Es ist ein hartherziger Mann, dieser Dr. Trifulgas, der keine Teilnahme kennt und seine Hilfe nur gegen Vorausbezahlung gewährt. Sein alter Hurtzhof, ein Bastard von Bulldogge und Spürhund, besaß vielleicht mehr Herz als er. Das gegenarme Leute ungastliche Sechsvier-Haus öffnete sich nur für die Wohlhabenden und Reichen. Hier ging übrigens alles nach Tarif, soviel für den Typhus, soviel für eine Kongestion und soviel für eine Herzbeutelentzündung und für andere Krankheiten, welche die Ärzte ja dutzendweise erfinden. Der Kringelbecker Wort Kartiv war aber ein armer Mann und von niedrigem herkommen. Warum sollte sich da der Dr. Trifulgas belästigen und noch dazu in einer solchen Nacht? Schon allein, daß ich aufstehen mußte, murmelte er, sich wieder niederlegend, müßte mindestens zehn Fritzers kosten. Kaum waren zwanzig Minuten verflossen, als der Eiserne Hammer an der Tür des Sechsvier-Hauses aufs Neue anschlug. Mit einer Verwünschung erhob sich der Doktor wieder aus dem Bette und rief zum Fenster hinausgebeugt in die Nacht draußen. Wer ist da? Ich bin die Frau des Wort Kartiv. Des Kringelbeckers aus dem Karnientale? Ja, und wenn sie es abschlagen, mitzukommen, wird er sterben. Nun gut, da würden sie eben zur Witwe. Hier sind zwanzig Fritzers, zwanzig Fritzers, um bis nach dem Karnientale vier Kerzes von hier zu gehen. Tun sie es aus beim Herzigkeit? Gehen sie zum Teufel! Das Fenster klappte wieder zu. Zwanzig Fritzers, das wäre eine Aussicht, einen Schnupfen zu riskieren oder eine Gelenksteifigkeit für zwanzig Fritzers, vorzüglich, wenn man am anderen Morgen in Quilteno bei dem reichen, gichtbrüchigen Etzingov erwartet wird, dessen Gicht sich so hübsch mit fünfzig Fritzers für jeden Besuch ausbeuten lässt. Mit dieser höchst angenehmen Aussicht schlief Dr. Trifulgas noch fester als vorher wieder ein. Fried flack! Dann lauter schon, frock, frock, frock! Durch das Toben des Sturmwindes tönen jetzt drei schon mit entschiedener Hand geführte Türhammerschläge. Der Doktor schlief. Er erwachte von dem Schall aber in welcher Laune. Als das Fenster aufging, drang der Orkan gleich einem Kartetschenhagel ins Zimmer. Ich komme wegen des Kringelbeckers. Immer wieder dieser Unselige. Ich bin seine Mutter. Meinetwegen können Mutter, Frau und Tochter mit ihm zur Hölle fahren. Er hat einen schlimmen Anfall gehabt. Nun so mag er sich wehren. Wir haben, vor die alte Frau fort, als Anzahlung auf unser Haus, das an den Reiherfahrer Dontrub in der Mesaglier Straße verkauft ist, etwas Geld erhalten. Wenn sie sich nicht erweichen lassen, zu kommen, wird meine Enkelin sehr bald kein Vater, meine Tochter keinen Ehemann, und ich, ich werde keinen Sohn mehr haben. Es war bedauerlich und schrecklich zugleich, die bittende Stimme der Alten zu hören, sich vorzustellen, daß der kalte Wind ihr das Blut in den Adern erstarren ließ, daß der Regen ihr selbst die Knochen unter dem mageren Fleisch durchnässte. »Ein Anfall, der kostet zweihundert Fretzers, antwortete der herzlose Trifulgas. Wir besitzen nur hundertzwanzig. – Dann gute Nacht! Und wiederum schloss sich das Fenster. Doch wenn man's recht überlegt, hundertzwanzig Fretzers für einen Weg von ein und einer halben Stunde und einen halbstündigen Krankenbesuch, das macht immer noch sechzig Fretzers die Stunde, ein und Fretzer die Minute. Es ist zwar nur ein geringer Profit, aber doch nicht ganz zu verachten. Statt sich also noch einmal niederzulegen, schlüpft der Doktor in seinen dicken Flausrock, zieht sich große, wasserdichte Stiefeln an, höht sich in seinen Mantel, stübt den Schlapphut, der ihm die Ohren schützt, auf den Kopf und steckt die Hände in warmhaltende Handschuhe. Die Lampe bleibt brennend auf dem Tische neben einem großen Buche stehen, von dem die Seite hundertsebeneinzig aufgeschlagen ist. Dann stößt er die Tür des sechs Vierhauses auf und sieht sich auf der Schwelle stehend um. Die Alte ist noch da und lehnt sich, entkräftet von achzig Jahren elenden Lebens auf ihren Rückstock. »Nun, die Hundertzwanzig Fretzers!« »Hier sind sie, und Gott vermehre sie ihnen hundertfältig.« »Gott! Geld von Gott! Hat schon je einer gesehen, wie das aussieht?« Der Doktor Pfiff nach dem Hurtzhof, gab ihm eine kleine Laterne ins Maul und schlug den Weg nach dem Meere zu ein. Die Alte trippelte ihm nach. Das war ein Wetter voll Fritz und Flax. Die Glocken der Soundphysilienkirche werden von dem Sturme in Schwung versetzt. Schlechtes Zeichen, doch Dr. Trifulgas ist nicht abergläubisch. Er glaubt an nichts, nicht einmal an seine Wissenschaft, wenigstens nur insofern, als sie ihm etwas einbringt. Ein abcheuliches Wetter und ein gräulicher Weg. Strandkiesel und Schlacken, die Strandkiesel schlüpfrig von Warek gezweig und die Schlacken unter dem Fuße knirschend wie Hammerschlag. Nirgends ein Licht außer dem unbestimmten, zitternden Schein von Hurtzhofs Laterne. Manchmal schießt nur aus dem Vangloa eine Flammengabe auf, in deren Mitte ungeheure fratzenhafte Schattenbilder zu schaukeln scheinen. Man weiß in der Tat nicht, was sich in der Tiefe dieser unergründlichen Krater eigentlich befindet. Vielleicht die Seelen einer anderen Welt, welche beim Austreten verdunsten. Der Doktor und die Alte folgen den Krümmungen der kleinen Buchten des Ufers. Das Meer schimmert weiß, so weißbleich wie das weiß der Trauer. Es erglenzt, wenn es Kämme bildet, in der fosforistierenden Linie der Brandung, welche leuchtende, zitternde Funken auf den Strand zu werfen scheint. So wandern beide hin, bis zu einer scharfen Biegung des Weges, zwischen den wellige Täler bildenden Dünen, deren Kiesel und Binsen sich untereinander reiben und stoßen, als gelirrten Bayonette aneinander. Der Hund hat sich seinem Herrn genähert, als wollte er zu ihm sagen, »Hey, wieder 120 Fretzers in den Kasten zu stecken!« So rafft man Schätze zusammen. »Das gibt wieder eine Flasche Weinmeer, eine weitere Schüssel beim Abendessen, und auch eine Pastete mehr für den treuen Hurtzhof. Immerzu, und reiche Leute behandelt und ihre Börse geschröpft.« Hier angelangt bleibt die alte Frau stehen. Mit zitterndem Finger zeigte sie durch das Dunkel nach einem rötlichen Licht, das schimmerte aus dem Hause Wort Kartiefs des Kringelbeckers. Dort erkundigte sich der Doktor noch einmal. »Ja,« erwiderte die alte. »Ranna!« heulte der Hund Hurtzhof. Plötzlich kracht ein Donnerschlag aus dem bis in seine grundfesten erschütterten Wanglor. Ein Bündel rauchiger Flammen züngelt, die Wolkendecke durchbrechend bis zum Zenit-Empor. Der Doktor Trifulgas ist von dem Krachen zu Boden geworfen worden. Er flucht wie ein Rasender, steht mühsam auf und blickt umher. Die Alte ist nicht mehr hinter ihm. Ist sie in eine Öffnung des Bodens versanken oder durch die in dichten Wolken sich durcheinanderwälzenden Dunstmassen entflohnt? Der Hund befindet sich noch an der Stelle. Er steht auf den Hinterpfoten mit offenem Maule. Die Laterne ist erloschen. – Immer vorwärts, brummt Doktor Trifulgas. Der ehrliche Mann hat seine Hundertzwanzig Fritzers erhalten. Er muss sie auch verdienen. Auf die Entfernung einer halben Kerze nur ein leuchtender Punkt. Das ist die Lampe des Sterbenden, vielleicht des Toten. Ja, dort erhebt sich das Haus des Kringebeckers. Die Alte hat mit dem Finger danach hingewiesen, ein Irrtum ist nicht möglich. Inmitten der pfeifenden Fritz und der durch das Getöse des Sturmes klatschenden Flachs stolpert und quält sich der Doktor weiter. Immer deutlicher tritt das in mitten offenen Landes gelegener Haus aus der Dunkelheit hervor. Es ist merkwürdig zu sehen, wie sehr es dem des Doktors, dem sechstvier Hauses in Lugtrop, ärnelt. Die selbe Anordnung der Fenster und der Fronte, sogar die selbe kleine Bogentür. Der Doktor Trifulgas beeilt sich, so gut es das Wetter zulässt. Die Tür steht angelehnt, er braucht sie nur aufzustoßen. Er stößt sie auf, tritt ein und der Wind wirft sie ungeschlacht hinter ihm zu. Draußen holt der Hund die Turzhof und ist dann zeitweilig wieder still, wie der Kantor, wenn die Litanei gesungen wird. Sonderbar! Man möchte sagen, Doktor Trifulgas sei in sein eigenes Haus zurückgekommen. Verehrt hatte er sich aber jedenfalls nicht, hatte keinen Weg im Bogen gemacht. Er befindet sich bestimmt im Karnintal, nicht in Lugtrop. Und doch hier ist ganz derselbe niedrige gewölbte Korridor dieselbe höhltsame Wendeltreppe mit dicker vom vielen Anfassen abgenützter Leitstange. Er geht hinauf, kommt nach einem Absatze, steht dann vor der Tür, durch welche ganz wie ihm sechs Vierhause unten ein Lichtschein hindurch trinkt. Ist es eine Sinnestäuschung? In dem schwachen Lichtschein erkennt er sein Zimmer wieder, zur rechten das gelbe Kanapé, zur linken die Birnbaumkomode, den Eisen beschlagenen Geldkasten, in denen er die Hundertzwanzig Fretzers zu versenken, gedachte. Da ist auch sein Lehnstuhl mit den lederüberzogenen Kopflehnen, der Tisch mit den gedrexelten Füßen, und darauf neben der schon halb erlöschenden Lampe das dicke Buch, von dem man die Seite 197 aufgeschlagen sieht. »Was habe ich denn, knurrt er?« »Was er hat?« »Er hat Furcht. Seine Pupille ist erweitert, sein Körper zusammengezogen, wie verkleinert. Ein eisiger Schweiß durchkältet ihm die Haut, über welche eisige Schauer laufen. »Aber so eile doch, aus Mangel an Öl wird die Lampe erlöschen, der Sterbende auch!« »Ja, das ist das Bett. Sein Bett mit Säulen, mit Baldachien, und ebenso breit wie lang, geschlossen mit Großblumigen Vorhängen. Ist es denkbar, dass es das Siechenbett eines armseligen Kringelbeckers wäre? Mit zitternder Hand ergreift Doktor Trifulgas die Vorhänge. Er zieht sie zurück und blickt hinein. Den Kopf außerhalb der Pfüle liegt der Sterbende unbeweglich, als hätte er eben den letzten Atem ausgehaut. Der Doktor bügt sich über ihn. »Ah, welcher Aufschrei, dem draußen das unheimliche Gebäll des Hundes antwortet.« »Der Sterbende? Das ist nicht der Kringelbecker wortkartiv. Das ist ja der Doktor Trifulgas. Er ist es, der einen Schlaganfall erlitten. Er, er selbst. Eine Gehirnapoplexie mit plötzlicher Ansammlung wässriger Flüssigkeiten in den Gehirnhöhlen und mit Lähmung des Körpers, auf der dem Sitze der Verletzung entgegengesetzten Seite. Ja, er ist es, der nun selbst im Sterben liegt.« »Der Doktor Trifulgas ist wie von Sinnen. Er fühlt sich verloren. Die Zufälle des Kranken mehren sich von Minute zu Minute. Nicht allein die willkürlichen Bewegungen werden weiter und weiter gelähmt, auch der Herzschlag und die Atmung fangen schon an, auszusetzen. Und doch hat er noch nicht völlig das Bewusstsein eingebüßt. »Was tun? Die Blutmenge durch einen Aderlass vermindern? Der Doktor Trifulgas ist tot, wenn er zauderte.« »Jener Zeit ließ man noch fleißig zur Ader und ganz wie heute halten die Ärzte von einem Schlaganfalle alle diejenigen, welche nicht daran sterben.« Der Doktor Trifulgas ergriff sein Bestick, holte die Lanzette heraus und öffnete eine Wehne seines zweiten Ichs. In seinem Arme fließt kein Blut mehr. Er frottiert ihm energisch die Brust. Die Bewegung der Seinigen hört dafür auf. Er wärmt ihm die Füße mit heißen Steinen. Die Seinen werden dabei eiskalt. Da erhebt sich sein Doppelgänger noch einmal, dreht sich ein wenig um und fängt an zu röcheln. Der Doktor Trifulgas stirbt trotz aller Hilfsmittel, die ihm die Wissenschaft liefern kann, unter seinen eigenen Händen. Fried, flack! Am Morgen fand man im Sechsvierhause noch einen Leichnam vor, den des Doktor Trifulgas. Er wurde aufgebahrt und man fuhr ihn mit großer Feierlichkeit nach dem Friedhofe von Lugtrop, nach so vielen anderen, die er Legiartis vorausgesendet hatte. »Was den alten Hurtzhof betrifft, so geht von ihm das Gerücht, erstreife mit der wieder angezündeten Laterne im Lande um Heer und Heule, wie ein herrenloser Hund zu Heulen pflegt.« »Ich weiß nicht, ob es wahr ist. Es kommen aber im Lande Volsinien und vorzüglich in der Nähe von Lugtrop gar merkwürdige Dinge vor.« »Übrigens wiederhole ich, daß niemand diese Stadt auf einer Karte suche. Die besten Geografen haben noch nicht darüber einig werden können, unter welchem Breitengrade, nicht einmal unter welchem Längengrade sie liegt.« Ende von Fried, flack! von Jules Verne Der Vorzugsschüler von Josef Roth Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Vorzugsschüler von Josef Roth Des Briefträgers Andreas Wanzels Sönchen Anton war ein ganz merkwürdiger Junge. Sein schmales, blasses Gesichtchen mit den geradezu markanten Zügen war von einem äußerst kargen, weißgelben Haarschopf gekrönt. Eine hohe Stirn thronte ehrfurchtgebietend über dem kaum sichtbaren weißen brauen Paar und darunter sahen zwei blassblaue, tiefsitzende Euglein sehr altklug und ernst in die Welt. Ein Zug der Verbissenheit trotzte in den schmalen, blassen, zusammengepressten Lippen und nur das hübsche regelmäßige Kinn war das einzig sympathische an Anton Wanzel. Der Kopf wackelte auf einem dünnen Halse, der ganze Körperbau war schmächtig und zart. Zu der ganzen Gestalt bildeten nur die starken roten Hände, die an den dünn gebrechlichen Handgelenken wie lose, angeheftet schlenkerten, einen sonderbaren Gegensatz. Anton Wanzel war stets nett und reinlich gekleidet, kein Stäubchen auf seinem Rock, kein Loch im Strumpf, keine Narbe, kein Ritz auf dem schmalen, blassen Gesichtchen. Anton Wanzel spielte selten, raufte nie mit den Buben und stahl keine roten Äpfel aus Nachbars Garten. Anton Wanzel lernte nur. Seine Bücher und Hefte waren feinsäuberlich in knatterndes weißes Packpapier gehüllt. Auf dem ersten Blatt stand in der für ein Kind seltsam kleinen netten Schrift sein Name. Seine glänzenden Zeugnisse lagen feierlich gefaltet in einem großen, ziegelroten Kuvert, dicht neben dem Album mit den wunderschönsten Briefmarken, um die Anton viel mehr beneidet wurde als um seine Zeugnisse. Anton Wanzel war kein glückliches Kind. Ein brennender Ehrgeiz verzehrte ihn. Ein eiserner Wille, zu glänzen, alle seine Kameraden zu überflügeln, zermalmte seine schwachen Knochen. Vor der Hand hatte Anton nur ein Ziel. Er wollte aufseher werden. Das war nämlich zur Zeit ein anderer, ein minder guter Schüler, dessen respektables Alter jedoch im Klassenlehrer ein gewisses Vertrauen geweckt hatte. Der Aufseher hatte eine ganz merkwürdige Vorliebe für Farbenstifte und Tinten, für Kanarienvögel, Tauben und junge Küchlein. Geschenke solcher Art konnten ihn leicht bestechen, und der Gebe durfte nach Herzenslust lärmen, ohne angezeigt zu werden. Hier konnte Anton Wanzel eingreifen. Er stellte sich moralisch entrüstet, erzählte alles dem Lehrer und wurde Aufseher. Anton Wanzel saß sehr gerne auf dem schwarzen Katheder. Es war so ein wonniges Gefühl von einer respektablen Höhe aus, das ganze Zimmer zu überblicken, mit dem Bleistift zu kritzeln, hier und da Mahnungen auszuteilen und ein bisschen Vorsehung zu spielen, indem man ahnungslose Polterer aufschrieb, der gerechten Strafe zuführte und im Vorhinein wusste, wen das Schicksal erteilen werde. Man wurde vom Lehrer ins Vertrauen gezogen, durfte Schulhefte tragen, konnte wichtig erscheinen, genoss ein Ansehen. Dabei konnte er aber keinesfalls ein Schmeichler genannt werden. Er bewahrte äußerlich stets feine Würde, bewies den Lehrern Aufmerksamkeiten, als wären es Gefälligkeiten, half ihnen in die Überrücke mit einem ruhigen Stolz und alles, was er tat, hatte den Charakter einer Amtshandlung. Zu Hause hieß er Tonel und galt als Respektperson. Sein Vater hatte das charakteristische Wesen eines kleinstädtischen Briefträgers, halb Amtsperson, halb privater Geheimsekretär und mitwisser mannigfaltiger Familiengeheimnisse, ein bisschen Würdevoll, ein bisschen untertänig, ein wenig Stolz, ein wenig Trinkgeld bedürftig. Er hatte den charakteristischen, geknickten Gang der Briefträger, scharrte mit den Füßen, war klein und dürr wie ein Schneiderlein, hatte eine etwas zu weite Amtskappe und zu lange Hosen an, war aber im Übrigen ein recht anständiger Mensch und erfreute sich bei Bürgern und Vorgesetzten eines gewissen Ansehens. Seinem einzigen Sönchen bewies Andreas Wanzel eine Hochachtung, wie er sie nur noch vor dem Herrn Postverwalter hatte. Ja, dachte sich oftmals Herr Wanzel an seinen freien Sonntag nachmittagen. Der Herr Bürgermeister zum Beispiel ist eben nur Bürgermeister. Aber was mein Anton noch alles werden kann? Bezirkskommissär, Gymnasialdirektor und vielleicht gar Postverwalter? Wenn er solche Gedanken seiner Frau gegenüber äußerte, so säufzte diese bloß ein bisschen und sagte Ja, ja. Denn Frau Margarete Wanzel hatte einen großen Respekt vor ihrem Mann und, wenn sie schon einen Briefträger hoch über alle Dutzend Menschen stellte, wie nun gar einen Postverwalter. Anton Wanzel aber war nicht gut. Er hatte keine Liebe. Er fühlte kein Herz. Er gab keine Liebe und verlangte nach keiner. Nie hatte er das Bedürfnis nach einer Zärtlichkeit, einer Liebkosung. Er war nicht wehleidig. Er weinte nie. Anton Wanzel war so brav, dass er keine Tränen hatte. So wurde Anton Wanzel älter. Oder er wuchs heran. Denn jung war Anton nie gewesen. Anton Wanzel änderte sich auch nicht auf dem Gymnasium. Nur in seinem Äußeren war er noch sorgfältiger geworden. Er war weiter der Vorzugschüler, der Musterknabe, fleißig, sitzam und tugenthaft. Er beherrschte alle Gegenstände gleich gut und hatte keine sogenannten Vorlieben. Weil er überhaupt nichts hatte, was mit Liebe zusammen hing. Nichts desto weniger deklamierte er Schiller mit feurigem Pathos und beinahe künstlerischem Schwung, spielte Theater bei verschiedenen Schulfeiern, sprach sehr altklug und weise von der Liebe, verliebte sich aber selber nie und spielte den jungen Mädchen gegenüber die langweilige Rolle des Mentors und Pädagogen. Aber er war ein vorzüglicher Tänzer, auf Grenzchen gesucht, von tadellos lackierten Manieren und Stiefeln, steif gebügelter Haltung und Hose und seine Hemdbrust ersetzte an Reinheit, was einem Charakter an dieser Eigenschaft fehlte. Seinen Kollegen half er stets, aber nicht weil er helfen wollte, sondern aus Furcht er könnte einmal auch was vom Andern brauchen. Seinen Lehrern half er weiter in die Überrücke, war stets bei der Hand, wenn man ihn brauchte, aber ohne Aufsehen zu erregen und trotz seines kränklichen Aussehens wurde er nie krank. Nach der glänzend bestandenen Matura den obligaten Glückwünschen, den älterlichen Umarmungen und Küssen, dachte Anton Wanzel über die weitere Richtung seiner Studien nach. Theologie. Dazu hätte er sich vielleicht am besten geeignet, dazu befegte ihn seine blasse Scheinheiligkeit, aber Theologie, wie leicht konnte man sich da kompromitieren. Arzt werden, dazu liebte er die Menschen zu wenig. Advokat wäre er gerne geworden, Platzanwalt am liebsten, aber Jurisprudenz, das galt nicht für ideal. Dagegen war man Idealist, wenn man Philosophie studierte, und zwar Literatur. Ein Bettelberuf, sagten die Leute, aber man konnte zu Stellung und Ansehen kommen, wenn man es geschickt anstellte. Und etwas geschickt anstellen, das konnte Anton. Anton war also Student. Aber einen so soliden Studenten hatte die Welt noch nicht gesehen. Anton Wanzel rauchte nicht, trank nicht, schlug sich nicht. Freilich, einem Verein mußte man angehören. Anton mußte Kollegen haben, die er überflügeln konnte. Er mußte ein Amt haben, glänzen, Vorträge halten. Und wenn auch die anderen Anton ins Gesicht lachten, in einen Stubenhocker und Büffler nannten, so hatten sie doch im Stillen einen gewaltigen Respekt vor dem jungen Menschen, der noch in den grünen Semestern steckte, und ein so ungeheures Wissen besaß. Auch bei den Lehrern fand Anton Achtung. Dass er klug war, erkannten sie auf den ersten Blick. Er war übrigens ein äußerst notwendiges Nachschlagewerk, ein wandelndes Lexikon. Er wußte alle Bücher, Verfasser, Jahreszahlen, Verlagsbuchhandlungen. Er kannte alle neuen, verbesserten Auflagen. Er war ein Schnüffler und Bücherwurm. Er hatte aber eine scharfe Kombinationsgabe, war ein bisschen Stoffhuber, was den Professoren aber am meisten behagte, war eine wahrhaft köstliche Naturgabe. Er konnte nämlich stundenlang mit dem Kopf nicken, ohne zu ermüden. Er gab immer Recht. Dem Professor gegenüber kannte er keinen Widerspruch, und so kam es, dass Anton Wanzl in den Seminarübungen eine bekannte Figur ward. Er war stets gefällig, immer ruhig und dienstbeflissen. Er fand unauffindbare Bücher wieder, schrieb Zettel aus und Vortragsankündigungen, aber auch Überrücke hielt er weiter, war Schweizer Türsteher stabilisierter Professorenbegleiter. Nur auf einem Gebiete hatte Anton Wanzl sich noch nicht hervorgetan, auf dem der Liebe. Aber er hatte ja kein Bedürfnis nach Liebe. Freilich, wenn er so im Stillen überlegte, so fand er, dass erst der Besitz eines Weibes ihm bei Freunden und Kollegen die vollkommenste Achtung verschaffen konnte. Dann erst würden die Spüttelayen aufhören, dann stände er Anton da. Er furchtgebietend, hochgeachtet, unerreichbar das Muster eines Mannes. Und auch seine unermessliche Herrschsucht verlangte nach einem Weibe, das ihm völlig ergeben wäre, das er Kneten und Formen konnte nach seinem Willen. Anton Wanzl hatte bis jetzt gehorcht. Nun wollte er einmal befehlen. In allem gehorchen würde ihm nur ein liebendes Weib. Man mußte es nur geschickt anstellen. Und etwas geschickt anstellen, das konnte Anton. Die kleine Mitzi-Skinagel war Miederverkäuferin bei Popper, Eibenschütz und Co. Sie war ein nettes, dunkles Ding mit großen, braunen Rehaugen, einem schnippischen Näschen und eine etwas zu kurzen Oberlippe, sodass das blitzblanke Mäuschengebiss schimmernd hervorblinkte. Sie war schon wie verlobt, und zwar mit Herrn Julius Reiner, Kommiss und Spezialisten in Krawatten und Schnupftücher, ebenfalls bei der Firma Popper, Eibenschütz und Co. An dem sauberen, jungen Mane fand Mitzi zwar ein ziemliches Wohlgefallen, aber als den Gatten der Mitzi-Skinagel konnte sie sich ihn unmöglich vorstellen. Mitzi mußte einen Mann von höherer sozialer Stellung haben, zu dem sie aufblicken konnte. Das echt weibliche Wesen, dessen angeborenen Takt ein Mann erst durch höhere Bildung erwerben muß, empfand manche Seiten des Spezialisten in Krawatten und Schnupftücher doppelt unangenehm. Am liebsten wäre der Mitzi-Skinagel ein junger Student gewesen, einer von den vielen, bunt bekappten jungen Leute, die draußen nach Geschäftsschluss auf die weiblichen Angestellten warteten. Mitzi hätte sich so gerne von einem Herrn auf der Straße ansprechen lassen, wenn nur der Julius Reiner nicht zu furchtbar Acht gegeben hätte. Aber da hatte gerade ihre Tante, Frau Marianne Wondrack in der Josefstatt, einen neuen, liebenswürdigen Zimmerherrn bekommen. Herr Anton Wanzel war zwar sehr ernst und gelehrt, aber von einer zu vorkommenden Höflichkeit, besonders vollein Mitzi-Skinagel gegenüber. Sie brachte ihm an den Sonntag Nachmittagen den Jausencafé in seine Stube und der junge Herr dankte immer mit einem freundlichen Wort und einem warmen Blick. Ja, einmal lud er sie sogar zum Sitzen ein, aber Mitzi dankte, murmelte etwas von nicht stören wollen, errötete und schlüpfte etwas verwirrt ins Zimmer der Tante. Als Herr Wanzel aber einmal auf der Straße grüßte und sich anschloss, ging Mitzi sehr gerne mit. Machte sogar einen kleinen Umweg, um zu ihrer Wohnung zu gelangen, verabredete mit Herrn Stutt viel Anton Wanzel ein Stelldich ein am Sonntag und zankte am nächsten Morgen mit Herrn Julius Reiner. Anton Wanzel erschien einfach, aber elegant gekleidet, sein Fah des blasses Haar war heute sorgfältiger gescheitelt als je, aber eine kleine Erregung war seinem blassen schmalen Gesichtet doch anzumerken. Er saß im Stadtpark neben Mitzi-Skinagel und dachte angestrengt darüber nach, was er eigentlich reden sollte. In einer solch fatalen Situation war er noch nie gewesen. Aber Mitzi wußte zu plaudern, sie erzählte das und jenes, es wurde Abend, der Flieder duftete, die Amsel schlug, der Mai kicherte aus dem Gebüsch. Da vergaß sich Mitzi-Skinagel und sagte etwas unvermittelt, du, Anton, liebst du mich auch so? Herr Anton Wanzel erschrak, Mitzi-Skinagel noch mehr, sie wollte ihr glühendes Gesichtchen irgendwo verbergen und wußte kein besseres Versteck als Herrn Anton Wanzels Rockklappen. Dem Herrn Wanzel war so etwas noch nie passiert, seine steife Hemdbrust knackte vernehmlich, aber er fasste sich bald. Einmal mußte es doch sein. Als er sich beruhigt hatte, fiel ihm etwas Vortreffliches ein. Ich bin Dean, du bist Min, zittierte er halblaut, und daran knüpfte er einen kleinen Vortrag über die Periode der Minnesänger, er sprach mit Patos von Walter von der Vogelweide, kam auch auf die erste und zweite deutsche Lautverschiebung, von da auf die Schönheit unserer Muttersprache und ohne einen rechten Übergang auf die Treue der deutschen Frauen. Mitzi lauschte angestrengt, sie verstand kein Wort, aber das war eben der Gelehrte, so mußte ein Mann wie Anton Wanzel eben sprechen. Aber vor lauter Liebe und Frühling hielt sie es nicht länger aus und unterbrach Anton's wunderschönen Vortrag durch einen recht angenehmen Kuss auf die blassen Lippenwanzels, den dieser zu Erwinern nicht minder angenehm fand. Bald regnete es Küße. Anton Wanzel war überwältigt, er war froh, als ihn Mitzi nach einem Dutzend heißer Umarmungen entlassen hatte. Seit jenem denkwürdigen Tage liebten sie einander. Herr Anton Wanzel hatte sich bald gefunden, er lernte an Wochentagen und liebte an Sonntagen. Seinem Stolze schmeichelte es von einigen Bundesbrüdern mit Mitzi gesehen und mit einem vieldeutigen Lächeln begrüßt worden zu sein. Er war fleißig und ausdauernd und nach einem Jahre noch war Herr Anton Wanzel Doktor. Als Probekandidat kam er ins Gymnasium, von den Eltern brieflich bejubelt, von den Professoren wärmstens empfohlen, von seinem Direktor herzlich begrüßt. Saberus Kreidmayer war Direktor des zweiten KK Staatsgymnasiums, ein Philologe von Ruf, mit vielen sogenannten Verbindungen, bei den Schülern beliebt, bei den Vorgesetzten gut angeschrieben und verkehrte in der besten Gesellschaft. Seine Frau Zerzilie wusste ein großes Haus zu führen, veranstaltete Abende, die den löblichen Zweck hatten, das einzige Töchterchen des Hauses unter die Haube zu bringen. Regierungsrat Kreidmayer war, wie die meisten gelehrten Alten schlag es, ein Pantoffel hält. Er fand alles richtig, was seine würdige Frau Zerzilie anordnete und glaubte an sie, wie an die alleinselig machenden Regeln der lateinischen Grammatik. Seine Lawinia war ein sehr gehorsames Kind, las keine Romane, beschäftigte sich nur mit der antiken Mythologie und verliebte sich, nichts desto weniger, in ihren jungen Klavierlehrer, den virtuosen Hans Pauli. Hans Pauli war eine echte Künstlernatur. Das naive Kindergemüt Lawinias hatte es ihm angetan. Er war in der Liebe noch recht unerfahren. Lawinia war das erste weibliche Wesen, mit dem er stunden Lang zusammen saß. Bei ihr fand er die Bewunderung, die ihm sonst nicht sehr oft zuteil wurde, und, wenn auch die Direktors Tochter nicht schön zu nennen war, sie hatte eine zubreite Sterne und wässerige farblose Augen. So konnte man sie doch nicht schon ihrer Natur wegen gerade unhübsch heißen. Hans Pauli träumte zudem von einer deutschen Frau, hielt viel auf die Treue und verlangte wie die meisten Künstler, ein Weib, bei dem er seine Launen austoben, aber auch Trost und Erholung finden könnte. Nun schien ihm Lawinia am besten dazu geeignet, und, da noch um sie der Zauberknospen der Jugend wehte, schlug die Künstler-Fantasie, Herrn Hans Pauli ein Schnipchen, und der angehende Virtuose von Ruf verliebte sich nur strax in Freulern Lawinia Kreidmeier. Wie es um die beiden stand, erkannte Herr Anton Wanzel gleich am ersten Abend, den er im Kreidmeier schen Hause zuberechte. Lawinia Kreidmeier gefiel ihm nicht im geringsten. Aber der Instinkt, mit dem Vorzugschüler des Lebens stets ausgerüstet sind, sagte ihm, dass Lawinia eine gar passende Frau für ihn wäre, und der Herr Direktor ein noch passenderer Schwiegervater. Diesen kindischen Künstler Pauli konnte man leicht an die Luft setzen. Herr Anton Wanzel hatte es auch nach einer halben Stunde herausgefunden, dass Frau Zerzilie die wichtigste Rolle im Hause spielte. Wollte er die Hand der Lawinia, so musste er zuerst das Herz der Mutter gewinnen. Und da er sich auf die Unterhaltung würdiger Matronen besser verstand als auf die jungen Mädchen, so verband er nach der alten lateinischen Regel das Dulke mit dem Utile und machte den Kavalier der Frau Direktor. Seinem rivalen Hans Pauli gegenüber benahm sich Anton mit kühler, ironisierender Höflichkeit. Dem Musiker verriet sein künstlerisches Feingefühl, mit wem er es zu tun habe. Aber Hans Pauli war kein Diplomat. Er äußerte stets unverholen seine Meinung. Anton blieb kühl und sachlich, Pauli erhitzte sich. Anton rückte mit dem schweren Geschütz der Geleersamkeit ins Feld, gegen die Pauli, ungebildet wie die meisten Musiker, nichts ausrichten konnte. Freuland Lawinia schwärmte zwar für Bach und Beethoven, aber als rechte Tochter eines Philologen von Ruf hatte sie eine gleichgroße Verehrung für die Wissenschaft. Anton Wanzl war ein Mann, auf den der Vater große Stücke hielt, von dem die Mutter entzückt war. Lawinia war eine gehorsame Tochter. Und als Herr Kreidmeier ihr einmal ernstlich riet, den Herrn Wanzl nicht auszuschlagen, stimmte sie zu. Die Verlobung wurde auf den Geburtstag der Lawinia angesetzt. Hans Pauli aber verstand jetzt die Tragik von Künstlers Erdenwallen. Schwach wie er war, glaubte er fliehen zu müssen. Er reiste nach Amerika, spielte in Kinos und Bars und war bald verschollen. An einem wunderschönen Juniabend wurde im Kreidmeier schen Hause die Verlobung gefeiert. Herr Anton strahlte bräutigamlich an der Seite der etwas ernstblickenden Lawinia. Toste wurden gehalten, Becher erklangen, Hochrufe dröhnten durch die weit geöffneten Fenster mitten hinein in das Tuten der Autos. Draußen rauschten die Wellen der Donau ihr uraltes Lied vom Werden und Vergehen. Mit sie Skinagel stand am Ufer. Sie fürchtete sich nicht vor dem tief dunklen Wasser drunden. Drinnen mußte es wohlig und weich sein, man stieß sich nicht an Kanten und Ecken wie auf der dummen Erde droben. Und nur Fische gab es dort, stumme Wesen, die nicht so entsetzlich lügen konnten wie die bösen Menschen. Stumme Fische, auch ihr Kindchen war stum, tot geboren. Es ist am besten so, hatte Tante Marianne gesagt. Ja, es war wirklich am besten. Wenn das Kleine lebte, müßte auch sie leben, die Mutter, aber so. Und das Leben war doch schön, heute vor einem Jahre. Durch die nächtliche Stille klang plötzlich ein Lied aus tiefen Männerkehlen. Deutliche Schritte waren vernehmbar. Antons Bundesbrüder kamen näher. Herr Studeur Xandel Hummer, hoch in den Dreißigern, im achzehnten Semester, trat nahe an Mit sie heran und bot ihr den Arm. Mit sie Skinagel sah trübe und gleichgültig in das hässliche, aufgedunsene Gesicht. Ein Jährgedanke durchzugte ihr heran. Mit sie Skinagel lachte, ein geles schneidendes Lachen. Nur noch einen Blick warf sie ins Wasser und starte dann in die Luft. Dann ging sie mit. Am nächsten Morgen brachte sie Xandel in die Pension zu Tante Wachlava Janschik am Spittel. Herr Anton Wanzl war mit seiner jungen Frau von der Ferien- und Hochzeitsreise zurückgekehrt. Er war ein gewissenhafter, strenger, gerechter Lehrer. Er wuchs in den Augen des Landes-Schulrates, spielte eine Rolle in der besseren Gesellschaft. Sein Gehalt stieg und stieg. Seine Eltern hatten ihm den Gefallen erwiesen und waren kurz nach ihrer Hochzeit gestorben. Herr Anton Wanzl aber ließ sich jetzt zur größten Verwunderung aller in seine Heimat stattversitzen. Das kleine Gymnasium verwaltete dort ein alter Direktor, ein lässiger Mann, allein stehend, ohne Weib und Kind, der nur in der Vergangenheit lebte und oftessen Todmann im Landesschulrat wartete. Anton Wanzl kam und nahm die Verwaltung in seine Hand. Er war rankeltester, wurde sekretär, schrieb Berichte an die Behörden, kam hier und da nach Wien und sprach vor. Er erzählte von seinem Direktor mit einem bedauenden Unterton in der Stimme und verstand es vortrefflich, seine Tätigkeit ins hellste Licht zu rücken. Und Frau Zezilie Kreidmayer besorgte das Übrige. Gerade spazierte der alte Direktor in den Parkanlagen der Schule mit seinem Sekretär, Dr. Wanzl, als der Schuldiner herankam und ein mächtiges Kuvert mit amtlichem Siegel überreichte. Der Direktor erbrach es zitternd, warf einen kurzen Blick darauf und sank in die Arme seines Sekretärs. Dem Herrn Direktor Anton Wanzl ging es gut. Sein Ehrgeiz ruhte seit Jahren. Manchmal dachte er wohl an eine Universitätsprofessur, die er hätte erreichen können, aber dann hatte er sich die Sache überlegt. Er war mit sich sehr zufrieden und noch mehr mit den Menschen. Manchmal, im tiefsten Winkel seines Herzens, lachte er über die Leichtgläubigkeit der Welt. Aber seine blassen Lippen blieben stets geschlossen. Selbst wenn er allein war, lachte er nicht. Er fürchtete, die Wände könnten ihn verraten. Kinder hatte er nicht, sehnte sich auch nicht nach ihnen. Zu Hause war er der Herrscher. Seine Gemahlin blickte bewundernd zu ihm empor, seine Schüler verehrten ihn. Nur nach Wien kam er schon lange nicht mehr. Seit jener Nacht, in der ihm etwas Höchst fatales passiert war, damals war ihm an der Ecke der Kärntner Straße ein aufgeputztes Frauenzimmer begegnet und hatte gelacht. Lange klang dieses Gellelachen Herrn Anton im Ohr. Direktor Wanzl lebte noch lange glücklich an der Seite seiner Frau, aber seine überspannten Kräfte ließen mählich nach. Nun, der Ehrgeiz nicht mehr da war und seinen Körper straffte, plackten ihn zunehmendes Alter und Schwäche. Eine Lungenentzündung warf ihn eines Tages aufs Bett, das sein Sterbelager sein sollte. Nach wenigen Wochen starb Anton Wanzl. Alle Schüler waren gekommen, alle Bürger des Städtchens, Grenze umhüllten den Sarg, reden wurden gehalten, Abschiedsworte nachgerufen. Anton Wanzl aber lag drinnen im Schwarzen Metallsarg und lachte. Anton Wanzl lachte zum ersten Mal. Er lachte über die Leichtgläubigkeit der Menschen, über die Dummheit der Welt. Hier durfte er lachen. Die Wände seines Schwarzen Kastens konnten ihn nicht verraten. Und Anton Wanzl lachte, lachte stark und herzlich, während Drogen seine Schüler das alte Lied anstimmten. Üb immer treu und redlichkeit bis an dein kühles Grab. Ende von der Vorzugsschüler von Josef Roth