 Kapitel 43 von Derdscharnzelle, gelesen für LibriVox.org Vom 11. bis 14. Januar Owen ist in der Nacht unter tetanischen Zukunften, welcher einen seltenen Grad der Intensität erreichten, gestorben. Es ist nur zu wahr. Die vergiftete Tonne hat früher Kupfervitriol enthalten. Das ist Tatsache. Durch welchen unglücklichen Missgriff diese Tonne gerade als Wasserbehälter benutzt wurde und durch welchen bedauernswerten Zufall gerade sie auf das Floß mitverladen worden ist? Alles das kommt ja wenig in Betracht. Eins steht fest, daß wir kein Wasser mehr haben. O uns Körper mußte sofort ins Meer geworfen werden, da er unmittelbar nach dem Tode in Zersetzung überging, und der Hochbootsmann hätte nicht einmal seine Leine mit dem toten Fleisch als Köder versehen können, da dieses jeden Zusammenhang verloren hatte. Der Tod dieses Elenden ist für uns nicht einmal von Nutzen gewesen. Wir alle kennen unsere tatsächliche Situation und verhalten uns still in dumpfem Brüten. Was sollten wir auch sprechen? Schon den Ton unserer Stimme zu hören berührt uns schmerzlich. Bei unserer übermäßigen Reizbarkeit ist es besser, daß wir gar nicht reden, denn das geringste Wort, ein Blick, eine Geste könnten ausreichen, unberechenbare Folgen hervorzurufen. Ich begreife nicht, wie es kommt, daß wir noch nicht alle von Sinnen sind. Am zwölften Januar haben wir keinen Tropfen Wasser erhalten, da der letzte Tropfentags vorher ausgeschöpft war. Am Himmel ist keine Wolke, die etwas Regen verspräche, und ein Thermometer zeigte im Schatten gewiß 40 Grad Celsius, wenn auf dem Floße überhaupt an Schatten zu denken wäre. Am dreizehnten ist die Lage die gleiche. Das Meerwasser beginnt auch mir, die Füße wund zu etzen, doch das beachte ich fast gar nicht. Auch der Zustand derjenigen, die an diesem Übel schon länger leiden, ist dadurch nicht wesentlich verschlimmert. Oh, dieses Wasser, daß uns rings umgibt, wenn ich bedenke, daß wir es durch Verdampfen oder Gefrieren lassen trinkbar zu machen im Stande wären. In Dampf oder Eis verwandelt, würde es keine Spur Salz mehr enthalten, und man könnte es genießen. Aber uns fehlen alle Hilfsmittel, und wir vermögen sie auch nicht herzustellen. Heute haben sich, auf die Gefahr hin von Heien verschlungen zu werden, der Bootsmann und zwei Matrosen gebadet. Solch ein Bad gewährt ihnen eine gewisse Erleichterung, und erfrischt sie doch einigermaßen. Drei beiner Genossen und ich, die wir nicht schwimmen können, haben uns an ein Seil befestigt und sind wohl eine halbe Stunde lang im Meer geblieben. Robert Curtis überwachte dabei die Wellen, und zum Glück hat sich kein Haifisch genähert. Trotz unserer Bitten und ihrer quälenden Leiden hat Miss Serbi unserem Beispiel nicht folgen wollen. Am vierzehnten gegen elf Uhr morgens nähert sich mir der Kapitän und flüstert mir ins Ohr. »Vermeiden Sie jede Bewegung, die Sie verraten könnte, Herr Kassalon, denn ich könnte mich irren, und ich möchte den anderen eine neue Enttäuschung ersparen. Ich sehe, Robert Curtis, erwartungsvoll an. Dieses Mal, sagt er zu mir, habe ich wirklich ein Schiff wahrgenommen. Der Kapitän hat wohl daran getan, mich vorzubereiten, denn ich wäre gewiss nicht meiner ersten Bewegung meister geworden. Schauen Sie, fügt er hinzu, dahinten über Backbord. Ich erhebe mich, affektiere eine mir gewiss ganz fremde Gleichgültigkeit und meine Augen schweifen über den mir von Robert Curtis bezeichneten Bogen am Horizont. Meine Augen sind freilich nicht die eines Seemannes, aber ich erkenne doch, als kaum unterscheidbare Silhouette, ein Schiff unter Segel. Fast zu gleicher Zeit ruft der Hochbootsmann, dessen Blicke einige Sekunden nach dieser Gegend hinausschweifen, ein Schiff in Sicht. Die Meldung eines entfernten Schiffes erweckt nicht unmittelbar die Bewegung, welche man wohl hätte erwarten sollen und bringt jedenfalls keinerlei Aufregung hervor, ob man nun an dieselbe nicht glauben wollte oder die Kräfte schon zu sehr erschöpft waren, kein Mensch erhebt sich. Aber der Bootsmann ruft wiederholt, ein Schiff, ein Schiff, und alle Blicke heften sich an den Horizont. Dieses Mal ist die Tatsache nicht zu leugnen, wir sehen es, das unerwartete Fahrzeug. Wird es auch uns sehen? Inzwischen besprechen die Matrosen die äußere Erscheinung des Fahrzeuges und seine Richtung, vorzüglich die Letztere. Robert Curtis erklärt nach einer aufmerksamen Betrachtung desselben. Es ist eine Brick, die mit Steuerbordhalsen dicht am Winde läuft. Hält sie ihren jetzigen Kurs nur zwei Stunden lang ein? So muss sie unseren Weg kreuzen. Zwei Stunden, zwei Jahrhunderte. Das Schiff kann seinen Kurs aber jede Minute wechseln und wird das umso wahrscheinlicher tun, weil es offenbar durchlavieren gegen den Wind Fahrt zu machen sucht. Bestätigt sich aber diese Annahme, so wird es nach Vollendung seines Schlags, das ist die Strecke, welche ein lavierendes Schiff in ein und derselben Richtung zurückliegt, Backbordhalsen beisetzen und sich wieder entfernen. Oh, wenn es mit dem Wind im Rücken oder von der Seite segelte, wir hätten ein Recht zu hoffen. Uns handelt es sich jetzt darum, die Aufmerksamkeit jenes Schiffes zu erregen. Robert Curtis ordnet alle möglichen Signale an, denn die Brick ist wohl noch einen Dutzend Meilen von uns im Osten entfernt und unsere Rufe könnten unmöglich gehört werden. Auch kein Feuergewehr steht uns zur Verfügung, dessen Detonationen soweit hindrängen. Wir wollen also eine ganz beliebige Flagge am Maste aufhissen. Miss Herbie's rotes Schaultuch sticht am liebhaftesten von der Färbung des Meeres und des Himmels ab. Das Tuch wird möglichst hoch angebracht und eine leichte Brise, die gerade jetzt die Oberfläche der Wellen kräuselt, entfaltet es vollständig. Sein wiederholtes, lustiges Flattern erfüllt unsere Herzen mit froher Hoffnung. Wenn ein Mensch am Ertrinken ist, weiß man ja, mit welcher Kraft er sich an einen Strohhalm klammert. Die Flagge ist dieser Strohhalm für uns. Eine ganze Stunde lang bewegen uns tausend abwechslende Gefühle. Ohne Zweifel hat sich die Brick dem Flosse genähert, doch bisweilen scheint es, als ob sie anhielte, und man zerquält sich mit der Frage, ob sie nicht im Begriff ist, zu wenden. Oh Gott, wie langsam schleppt dieses Schiff sich hin. Es fährt mit vollen Segeln, und doch ist sein Rumpf auch jetzt noch kaum über dem Horizonte sichtbar. Doch der Wind ist schwach und legt sich immer mehr. Wir geben ganze Jahre unseres Lebens darum, jetzt eine Stunde älter zu sein. Gegen halb ein Uhr schätzen der Kapitän und der Hochbootsmann die Entfernung des Schiffes noch auf neun Meilen. In anderthalb Stunden ist es uns demnach nur drei Meilen näher gekommen und kaum mag der Lufthauch, der noch über dem Flosse weht, bis zu ihm reichen. Mir scheinen seine Segel gar nicht mehr zu schwellen, sondern an den Masten Schlaf herabzuhängen. Ich beobachte gegen den Wind gerichtet, ob eine Brise wieder aufspringt, aber die Wellen scheinen zu träumen, und der Atem des Windes, der unsere Hoffnungen weckte, erstirbt. Ich befinde mich auf dem Hinterteile, neben den Mrs. Littoneur und der Miss Herbie. Unsere ängstlichen Blicke richten sich abwechselnd auf das Schiff und den Kapitän. Robert Curtis steht unbeweglich vorn, an den Mast gelehnt, der Hochbootsmann dicht neben ihm. Ihre Augen wenden sich keinen Moment von der Brick ab. Von ihrem Antlitz, das jetzt ja nicht ausdruckslos bleiben kann, lesen wir die Empfindungen ab, welche sie erregen. Nicht ein Wort kommt über ihre Lippen, bis der Zimmermann mit einem gar nicht widerzugebenden Tone ausruft. Es wendet. Unser ganzes Ich scheint sich jetzt in die Augen zusammen zu drängen, und erstarrt stehen die einen wie Bildsäulen, die anderen liegen auf den Knien. Ein furchtbarer Fluch entfährt dem Munde des Hochbootsmannes. Auf neun Meilen Entfernung hat das Schiff unsere Signale unmöglich wahrnehmen können. Das Floh stellt ja in dem unendlichen Raum nur ein Pünktchen dar, das in dem Glanzer der blendenden Sonnenstrahlen wohl ganz verschwindet. Man hat uns nicht gesehen. Könnte der Kapitän jenes Schiffes? Er sei wer auch immer, wenn er uns bemerkt hätte, so unglaublich unmenschlich sein zu entfliehen, ohne uns geholfen zu haben? Nein, das ist unmöglich. Nein, er hat uns nicht gesehen. Macht Feuer, lasst Rauch aufsteigen, ruft Robert Curtis. Verbrennt die Planken des Floses. Freunde, meine Freunde, das ist ja die letzte Möglichkeit, uns bemerkbar zu machen. Im Vorderteile werden einige Bretter zu einem Scheiterhaufen zusammengetragen. Nicht ohne Mühe setzen wir diese, da sie zu nass sind, in Brand, aber sie geben deshalb auch einen umso dichteren und weit hinsichtbaren Rauch. Bald werbelt eine schwarze Säule gerade empor. Wenn es jetzt Nacht wäre oder doch vor dem Verschwinden der Brick dunkel würde, müssten die Flammen trotz der Entfernung bis zu jener hin erkennbar sein. Doch die Stunden verrinnen, das Feuer erlischt. Um in solchen Augenblicken sich mit frommer Ergebenheit dem göttlichen Willens unterwerfen, muss man mehr Macht über sich haben, als ich besitze. Nein, jetzt schwindet mein Vertrauen auf Gott, der unsere Folterqualen durch solche aufblitzende Hoffnungsstrahlen noch erhöht, und ich lästere ihn, wie ihn der Hochbootsmann gelästert hat. Da legt sich eine schwache Hand ganz leiser auf meine Schulter, und Miss Hervey zeigt nach dem Himmel. Doch ich ertrage es nicht länger, ich mag nichts mehr sehen und vergrabe mich säufzend unter der Segeldicke. Inzwischen hat das Fahrzeug andere Halsen beigesetzt, dann entfernt es sich langsam nach Osten, und drei Stunden später vermochten auch die schärfsten Seemanns-Augen kein Stückchen Leinwand mehr am Horizonte zu erblicken. Ende von Kapitel 43 Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 44 von Der Dscharnzler Gelesen für LibriVox.org Am 15. Januar Nach diesem letzten Schlage, der uns getroffen haben wir nichts mehr vor uns als den Tod. Ob er schneller oder langsamer herankommen mag, er kommt doch gewiss. Heute sind im Westen einige Wolken aufgestiegen, wobei sich dann und wann ein kurzer Windstoß fühlbar machte. Auch die Temperatur ist erträglicher, und trotz unserer äußersten Erschlaffung empfinden wir diese wohltuende Änderung. Meine Kehle saugt eine minder trockene Luft ein, aber seit dem Fischzug des Hochbootsmannes, das heißt seit sieben Tagen, haben wir nichts gegessen. Auf dem Flose ist nichts mehr vorhanden, und gestern habe ich André Letourneur das letzte von seinem Vater ersparte Stück Schiffszwieberg zugestellt, welches jener mir unter Tränen übergab. Seit gestern hat sich auch der Neger Jüngstrup, seiner Fesseln zu entledigen, gewusst, doch hat ihn Robert Curtis deshalb nicht von Neuem binden lassen. Wozu auch dieser Elände und alle seine Mitschuldigen sind durch das lange Fasten ganz von Kräften gekommen? Was wären sie jetzt noch zu Unternehmen im Stande? Heute zeigen sich mehrere große Haifische, deren schwarze Flossen wir das Wasser mit großer Schnelligkeit durchschneiden sehen. Ich kann mich des Gedankens nicht entschlagen, daß sie die lebendigen Serge darstellen, die unsere erbärmlichen Überreste aufzunehmen, bestimmt sind. Sie erschrecken mich keineswegs, nein, sie haben etwas Anheimelndes. Sie kommen bis dicht an den Rand des Floses heran, und Flapolds Arm, der über denselben hinaus hing, wäre bei nahe von einem jener Ungeheuer weggeschnappt worden. Der Hochbootsmann betrachtet mit starren, hohlen Augen und zusammengebissenen hinter den erhobenen Lippen herausleuchtenden Zähnen diese Haifische unter einem wesentlich anderen Gesichtspunkte als ich. Er will sie verzehren, doch nicht von ihnen verzehrt werden. Wenn er einen derselben zu fangen im Stande wäre, er würde sich nicht vor seinem Zähnfleische scheuen. Wir anderen auch nicht. Der Bootsmann will den Versuch machen, da er aber keinen geeigneten Haken besitzt, an dem ein Seil zu befestigen wäre, so muß er einen solchen herzustellen suchen. Robert Curtis und Daulas haben ihn verstanden und halten Rat, während sie durchaus werfen von Holzstücken und Seilenden bemüht sind, die Quermäuler in der Nähe des Floses aufzuhalten. Daulas holt sein Zimmermanns Beil, das er als Angel zu benutzen gedenkt und dessen scharfe Schneide oder die derselben entgegengesetzte Spitze sich wohl in der Kinnlade eines Heies festsetzen könnten, wenn ein solcher darauf anbeißt. Der Hölzerne Stil des Beiles wird also an ein Krelink, das ist die kleinste Art Kabeltaue, befestigt und dieses an einen Tragbalken der Plattform gebunden. Diese Vorbereitungen reizen unser Verlangen aufs Äußerste und zitternd vor Ungeduld suchen wir die Aufmerksamkeit der Heier auf jede mögliche Weise Rege zu erhalten, um sie nicht wegschwimmen zu lassen. Der Haken ist bereitet, aber wieder fehlt es an einem Köder für denselben und der Hochbootsmann, der vor sich hin murmelt, da und dorthin läuft und das ganze Floß durchsucht, hat das Aussehen, als forsche er nach einem Leichnam unter uns. Man muss endlich nochmals zu der schon früher versuchten Aushilfe greifen, das Eisen des Beiles mit einem Stück roten Stoffes zu umwickeln, den wiederum Miss Herbie's Scholltuch liefert. Der Hochbootsmann will aber nichts ohne die sorgsamsten Vorsichtsmaßregeln für ein glückliches Gelingen unternehmen. Ist der Haken wohl haltbar genug befestigt? Wird die Leine, welche diese Angel mit dem Floße verbindet, nicht reißen? Wird der Tragbaum das Zerren eines gefangenen Heiers aushalten? Der Hochbootsmann unterrichtet sich erst über alle diese jetzt sehr wichtigen Punkte und lässt erst dann sein Angelgerät in das Wasser gleiten. Das Meer ist so klar und durchsichtig, dass man in einer Tiefe von hundert Fuß noch jeden Gegenstand zu unterscheiden vermag. Ich folge dem hinabsinkenden Haifischhaken, dessen rote Umhüllung sich leuchtend von dem Wasser abhebt, bequem mit den Augen. Passagiere und Matrosen alle lehnen wir über die Schanzkleidung geneigt und beobachten das tiefste Stillschweigen. Es scheint aber, als ob die Haifische, seitdem ihnen dieser sonderbare Köder zugeworfen wurde, nach und nach verschwenden. Doch können sie unmöglich weit entfernt sein und würden gewiss jede ihnen erreichbare Beute schnell verschlingen. Plötzlich gibt der Hochbootsmann mit der Hand ein Zeichen und weist auf eine ungeheure Masse, welche nach dem Flosse zugleitet und fast die Oberfläche des Wassers streift. Es ist ein wohl zwölf Fuß langer Haifisch, der die Tiefe verlassen hat und in grader Linie auf uns zuschwimmt. Sobald das Tier nur noch vier Faden vom Flosse entfernt ist, zieht der Hochbootsmann vorsichtig seine Leine an, um den Haken jenem zu Gesicht zu bringen und teilt dem roten Packen eine leichte Bewegung mit, die ihm das Aussehen eines lebenden Körpers verleiht. Ich fühle das heftige Klopfen meines Herzens, als wohne meine ganze Lebenskraft nur in diesem Organe. Indessen nähert sich der Hei, seine gierigen großen Augen leuchten fast auf der Oberfläche des Meeres und seine halb geöffneten Kiefern zeigen die furchtbare Reihe seiner spitzen Zähne. Da erhebt sich ein Schrei. Der Haifisch hält an und verschwindet in der Tiefe des Rassers. Wer von uns hat diesen Schrei, wenn auch unwillkürlich, ausgestoßen? Sofort erhebt sich der Hochbootsmann bleich vor Zorn. Den ersten, welcher ein Wort spricht, schlage ich nieder, sagt er. Dann geht er wieder an seine Arbeit. Alles in allem hat er wohl recht, der Hochbootsmann. Der Haifischhaken wird wieder hinabgelassen, doch während einer halben Stunde erscheint kein solcher Seeräuber wieder, so daß man den Apparat bis auf zwanzig Fadentiefe hinabgehen lässt. Doch kommt es mir vor, als wenn die tieferen Wasserschichten etwas getrübt wären, woraus man wohl auf die Anwesenheit jener Quermäuler schließen könnte. Wirklich bemerkt man an der Leine plötzlich ein so heftiges Rücken, daß dieselbe den Händen des Hochbootsmannes entgleitet, da sie aber an den einen Tragbalken des Floses sicher befestigt ist, hat sie deshalb nicht verloren gehen können. Ein Haifisch hat angebissen und sich gleichsam selbst harpooniert. »Zu Hilfe, Jungs! zu Hilfe! ruft der Seemann! Sofort ergreifen alle, Passagiere und Matrosen die Angelleine. Die Hoffnung gleit uns neue Kräfte, doch kaum wollen diese hinreichen, denn das Tier wehrt sich furchtbar. Wir ziehen ganz gleichzeitig an und nach und nach kommen die oberen Wasserschichten von dem heftigen Teitschen des Schwanzes und der großen Brustflossen des Ungeheuers in Aufruhr. Ich beuge mich hinaus und sehe den enormen Körper, der sich inmitten blutig gefärbter Wellen windet. »Tapfer! fest daran, ruft der Hochbootsmann!« Endlich taucht der Kopf des Tieres auf. Unser Haken ist ihm durch den geöffneten Rachen bis in den Schlund eingedrungen und hat sich dort so festgesetzt, daß ihn keine Zugung und kein Stoß wieder herauszureißen vermag. Daulas ergreift schon eine Axt, um das Tier, wenn es nahe genug heran sein wird, zu erschlagen. Da lässt sich ein kurzes, eigentümliches Geräusch vernehmen. Der Heifisch hat seine mächtigen Kiefern geschlossen, den langen Stil des Beiles glatt durchgebissen und schnell entweicht er in die grünliche Tiefe. Ein allgemeiner Aufschei der schmerzlichen Enttäuschung entringt sich uns. Der Hochbootsmann, Robert Curtis und Daulas, versuchen auch noch ferner, trotzdem sie nun keinen Haken und kein irgendbrauchbares Ersatzmittel dafür mehr haben, einen jener Heihe zu fangen. Sie werfen Taue mit Schlingen ins Wasser, doch diese Lassos gleiten auf der schlüpfrigen Haut jener Quermäuler ab. Der Hochbootsmann geht sogar so weit, sie dadurch heran zu locken, daß er ein Bein hinter dem Flosse ins Wasser hält, selbst auf die Gefahr hin durch den Biss eines der Ungeheuer amputiert zu werden. Endlich gibt man diese fruchtlosen Versuche auf und jeder schleppt sich auf seinen gewohnten Platz zurück, in Erwartung des Todes, den jetzt nichts mehr abzuwenden, im Stande ist. Ich bin aber Robert Curtis gerade nahe genug, um es zu verstehen, wie der Hochbootsmann jenen leise fragt. Kapitän, wann losen wir? Robert Curtis hat zwar nicht geantwortet, aber diese Frage ist nun doch schon gestellt worden. Ende von Kapitel 44 Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 45 von der Czarnzeler Gelesen für LibriVox.org Am 16. Januar Wir liegen alle auf den Segeln ausgestreckt und die Mannschaft eines vorübersegelnden Schiffes würde eine mit Toten bedeckte See trifft zu sehen meinen. Ich leide furchtbar. Könnte ich bei dem jetzigen Zustande meiner Lippen, meiner Zunge, meiner Kehle überhaupt noch essen? Ich glaube es nicht, und doch werfen wir alle, meine Gefährten und ich mit, einander wilde Blicke zu. Die Hitze ist heute bei Gewitterdrohendem Himmel noch stärker, dicke, dünnste, welzen sich empor, aber ich will glauben, dass es vielleicht überall regnen kann, nur über dem Flose nicht. Dennoch sieht jeder mit begehrlichem Blicke diese Ansammlung von Wolken und unsere Lippen lächze nach ihnen. Auf den Knien liegend erhebt Mr. Littourneur stehend die Hände nach dem unerbittlichen Himmel. Ich lausche, ob irgendein fernes Rollen ein Gewitter verkündigt. Es ist elf Uhr morgens, die Dunstmassen verdecken jetzt die Sonne vollkommen, doch schon haben diese ihren elektrischen Charakter merklich eingebüsst. Offenbar wird sich kein Gewitter entladen, denn das ganze Gewölk hat eine gleichmäßige Färbung angenommen, und seine am Morgen so scharfen Ränder sind in einer verbreiteten grauen Dunstmasse verschwunden und verschwommen, die jetzt nur noch einem in der höhe schwebenden Nebel gleich zu achten ist. Doch kann denn dieser Nebel keinen Regen gebären, und wäre es noch so wenig, wären es nur einige erquickende Tropfen? Da, der Regen, der Regen, rief plötzlich der Ulas. Und wirklich, in der Entfernung einer halben Meile hat der Himmel jene schrägen Striche, welche man beim Regen beobachtet, und ich sehe die Tropfen von der Wasserfläche wieder in die Höhe springen. Der Wind, der sich etwas mehr erhebt, treibt sie zu uns, möchte dieselbe Wolke sich doch nicht vorher erschöpfen, bevor sie über uns weggegangen ist. Gott hat endlich einmal Mitleid mit uns, in großen Tropfenfeld der Regen, so wie aus einer Gewitterwolke. Doch ein solcher Platzregen ist niemals von Dauer, und wir müssen so schnelles angeht, möglichst viel davon aufzufangen suchen, denn schon färbt ein hellerer Lichtschein den unteren Rand der Wolke über dem Horizonte. Robert Curtis hat die halbzerbrochene Tonne so aufstellen lassen, daß sie möglichst viel Wasser aufnehmen kann, und ringsum spannt man die Segel in der Art auf, daß sie die größten Oberflächen bieten. Wir liegen auf dem Rücken mit offenen Munde. Das Wasser benetzt mein Gesicht, meine Lippen, und ich fühle, daß es in meine Kehle dringt. Oh, unaussprechliche Freude, das ist neues Leben, das in mich einzieht. Die Schleimhäute meiner Kehle werden bei dieser Benetzung wieder schlüpfrig, und ich atme die belebende Flüssigkeit fast noch mehr ein, als ich sie trinke. 20 Minuten lang hat der Regen angedauert, dann löst sich die halb erschöpfte Wolke in der Atmosphäre auf. Wir haben uns gebessert wieder erhoben, ja, gebessert. Man drückt sich die Hände, man spricht wieder. Es scheint, als ob wir gerettet wären. Gott wird uns in seiner Barmherzigkeit noch andere Wolken senden, die uns noch mehr Wasser bringen werden, Wasser, das wir so lange entbeert haben. Und auch das Wasser, welches nur auf das Floß gefallen ist, wird ja nicht verdorben sein, denn die Tonne und die Leinwand haben es aufgefangen. Aber es muss sorgsam aufbewahrt und darf nur tropfenweise verteilt werden. In der Tat, die Tonne enthält jetzt zwei bis drei Pinten Wasser, und wenn wir das noch ausdrücken, was die Segel eingesogen haben, so vermögen wir unseren Vorrat, noch bis zu einer gewissen Grenze zu vermieren. Die Matrosen wollen eben zu jener Operation schreiten, als Robert Curtis sie durch einen Wink daran hindert. – Einen Augenblick, ruft er, wird dieses Wasser auch trinkbar sein? – Ich sehe ihn staunend an, warum soll dieses Wasser, das doch nur vom Regen herstammt, nicht trinkbar sein? Indessen drückt der Kapitän ein wenig von dem aufgesaugten Wasser einer Segelfalte in die Weißblechtasse, kostet dasselbe, und zu meiner größten Verwunderung wirft er diese von sich. – Ich koste nun auch selbst. Das Wasser ist fast noch salzhaltiger als das Meerwasser selbst. Es rührt, daß daher, daß die so lange Zeit dem Einfluss der Wellen ausgesetzten Segel sich mit Salz imprägniert und dem aufgefangenen Wasser einen sehr hohen Gehalt davon mitgeteilt haben. Das ist freilich ein nicht wieder gutzumachendes Unglück. Doch sei es, wir haben ja wieder Vertrauen, und in dem Fasse sind noch einige Pinten Wasser übrig. Dazu ist ja einmal Regen gekommen. Er wird auch wiederkehren. Ende von Kapitel 45 Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 46 von der Czarnzela Gelesen für LibriVox.org Am 17. Januar Wenn unser Durst für einen Augenblick gestillt wurde, so erwachte als ganz natürliche Folge davon unser Hunger des Tovütender. Gibt es denn kein Mittel, sich ohne Haken oder Köder eines dieser Heifische zu bemächtigen, welche sich ringsum das Fluss tummeln? Nein, man müsste sich denn selbst ins Meer stürzen, um mit dem Messer eines dieser Ungeheuer in seinem eigenen Elemente anzugreifen, so wie es die Indianer der Perlenfischereien tun. Robert Curtis hat daran gedacht, dieses Abenteuer zu bestehen. Wir halten ihn zurück. Die Heifische sind zu zahlreich, und es hieße sich ohne irgendeinen Nutzen, nur einem gewissen Tode zu weihen. Ich mache die Bemerkung, dass, wenn der Durst hinweggetäuscht werden kann, etwa durch Eintauchen ins Wasser oder durch Kauen irgendeines Gegenstandes, es sich mit dem Hunger nicht ebenso verhält, und das Nichts im Stande ist, die eigentlichen Nahrungsmittel zu ersetzen. Außerdem kann das Wasser schiffbrüchigen stets durch ein natürliches Ereignis beschert werden, zum Beispiel durch den Regen. Wenn man also niemals zu verzweifeln braucht, vor Durst zu sterben, so kann man doch viel leichter durch Hunger wirklich umkommen. Wir sind nun schon an diesem Punkt angelangt, und einige meiner Gefährten sehen sich gegenseitig mit wahrhaft gierigen Augen an. Man vergegenwärtige sich, auf welchem Abhang er unsere Gedanken weiter gleiten und bis zu welchem Grade der Wildheit, die durch ein einziges verlangen gereizten Unglücklichen herabkommen können. Seitdem die Gewitterwolken, welche uns einen halbstündigen Regen beschert, vorüber sind, ist auch der Himmel wieder klar geworden. Einen Augenblick frischte der Wind auf, aber jetzt hatte sich wieder ganz gelegt und das Segel schlottert am Maste. Übrigens sehnen wir ihn uns gar nicht mehr als bewegende Kraft herbei. Wo befindet sich das Floß? Nach welchem Punkte des atlantischen Ozeans haben die Strömungen es wohl getrieben? Niemand vermag es zu sagen, noch zu bestimmen, ob wir den Wind jetzt lieber aus Osten oder aus Norden oder Süden wehensähern. Wir verlangen nur eines von ihm, daß er unsere Brust erfrische, daß er der trockenen Luft, die uns verzehrt, ein wenig Wasserdunst beimische, daß er die unausstellige Hitze mäßige, welche die feurige Sonne vom Zenit herabgießt. Der Abend ist gekommen und bis Mitternacht, das heißt bis zu der Stunde, da der Mond aufgeht, der in sein letztes Viertel tritt, wird es dunkel sein. Die etwas verschleierten Sternbilder flimmern nicht mit dem hellen Lichte der kalten Nächte. Eine Beute eines wahrhaften Deliriums und unter der Qual des fürchterlichsten Hungers, der sich immer mit Anbruch des Tages zu verdoppeln scheint, strecke ich mich auf einen Haufen Segel, die an Steuerbord liegen und neige mich über das Wasser, um seine Frische einzuatmen. Wie viele meiner Gefährten, welche an ihrem gewohnten Platz liegen, mögen wohl im Schlummer ein Vergessen ihrer Leiden finden. Vielleicht keiner. Was mich betrifft, so ist mir der Kopf wüst und leer und von ängstlichen Albtrücken belästigt. Inzwischen bin ich einer krankhaften Betäubung, die weder Wachen noch Schlaf zu nennen ist, verfallen, und es ist mir unmöglich anzugeben, wie lange ich mich in diesem Zustande der Prostration befunden hatte, als ich plötzlich durch ein eigentümliches Geräusch wieder zu mir kam. Ich glaubte zu träumen, denn meine Nase traf ein an Bord ganz unbekannter Duft, den der Wind mir dann und wann zuwähte. Meine Nasenlöcher erweiterten sich. Was bedeutet dieser Geruch, bin ich schon versucht auszurufen? Eine Art Instinkt hält mich davon zurück, und ich suche, so wie man in seinem Gedächtnisse einem vergessenen Worte oder Namen nachzuspüren pflegt. Einige Augenblicke vergehen so. Die Intensität jener Ausdünstung, welche stärker zu werden scheint, lässt mich sie gieriger aufsaugen. »Das ist ja aber, sage ich mir plötzlich, wie ein Mensch, der sich besonnen hat. Das ist ja der Geruch von geräuchertem Fleisch. Noch einmal suche ich mich zu versichern, daß meine Sinne mich nicht getäuscht haben, und doch auf diesem Flose? Ich erhebe mich auf die Knie. Ich rieche von neuem, ich, man verzeihe mir den Ausdruck, ich durch Schnüffle diese Luft ringsum, und noch einmal trifft jener Geruch meine Nase. Also befinde ich mich unter dem Winde von jenem lieblich duftenden Gegenstande, und folglich ist derselbe auf den Vorderteil des Floses zu suchen. So schleiche ich denn griechend wie ein Tier von meinem Platz, und stöbere überall, nicht mit den Augen, aber mit der Nase umher, gleite unter den Segelstücken hin, in und durch das Untergestell immer mit der Vorsicht einer Katze, um die Aufmerksamkeit meiner Gefährten nicht zu erregen. Einige Minuten lang grieche ich so in alle Winkel vom Gerüche wie ein Spürhund geführt. Bald verliere ich die Spur, entweder wenn ich mich zu weit von derselben entfernte oder der Wind sich vollkommen legte, und bald trifft mich die Ausdünstung mit erneuter Stärke. Endlich bin ich im Stande, die Spur festzuhalten, ihr zu folgen, und ich fühle es gleichsam, daß ich jetzt auf den Gegenstand meiner Nachforschungen gerade zugehe. Da erreiche ich im Vorderteile die Ecke am Steuerbord, und erkenne jetzt deutlich, daß jener Geruch von einem Stück geräuchertem Speck herrührt. Nein, ich täusche mich nicht, es ist mir, als ob alle Nervenpapillen meiner Zunge vor Verlangen sich strotzend erhöben. Jetzt schlüpfe ich unter einen dicken Haufen Segelwerk. Niemand sieht mich, niemand hört mich. Ich gleite auf den Knien, auf den Ellenbogen hin. Ich strecke den Arm aus, und meine Hand erfasst einen in Papier gewickelten Gegenstand. Schnell hole ich ihn hervor und sehe ihn beim Scheine des Mondes, der gerade jetzt über den Horizont im Bohr steigt, näher an. Es ist keine Illusion. Ich halte ein Stück Speck in der Hand, kaum ein Viertel Pfund, doch das vermag für einen ganzen Tag meine Qualen zu stillen, und schnell führe ich es zum Munde. Da hält eine andere Hand die meinige zurück. Ich drehe mich um, kaum kann ich mich eines Morrends enthalten, und erkenne den Steward Hobart. Jetzt wird mir alles klar, das eigentümliche Benehmen Hobart seine verhältnismäßig gute Gesundheit, seine erheuchelten Klagen. Bei Gelegenheit des Schiffsbuchs hat er einigen Mundvorrat zu Bergen gewusst, den er in einem Verstecke unterbrachte, und er hat sich genährt, während wir anderen vor Hunger sterben wollten. Oh, der Schorke! Doch nein, Hobart hat vielleicht ganz klug gehandelt. Ich finde, daß er ein sehr vorsichtiger Mann ist, und wenn er ohne Wissen der übrigen etwas an Nahrungsmitteln aufbewahrt hat, so ist das desto besser für ihn. Und für mich! Hobart ist aber dieser Meinung nicht. Er ergreift meine Hand und sucht, mir das Stück Speck wieder zu entreißen, doch ohne ein Wort zu sprechen, da er die Aufmerksamkeit der anderen zu erregend fürchtet. Wir kämpfen schweigend, denn ich habe ja dieselbe Ursache, still zu sein. Ich will natürlich nicht, daß noch andere dazukommen, mir meine Beute abzujagen, und wäre Hobart mit allen Kräften ab. Da höre ich in die Worte zwischen den Zähnen murmeln, mein letztes Stückchen, mein letzter Bissen! Sein letzter Bissen! Aber er muss um jeden Preis mein werden, und ich packe meinen Gegner an der Gorgel, der unter meinen Händen nach Luft schnappt und bewegungslos zusammensinkt. Die Beute ist mein, und während ich Hobart noch immer niederhalte, zermalme ich den Speck zwischen den Zähnen. Dann lasse ich den Unglücklichen los, krieche wieder fort und nehme meinen Platz am Hinterteile wieder ein. Niemand hat mich bemerkt, ich habe einmal gegessen. Ich erwarte den Tag mit einer ganz eigentümlichen Angst. Was wird Hobart sagen? Mir scheint, er habe ein Recht dazu, mich zu denunzieren. Doch nein, das ist absurd! Wenn ich das Vorgefallene erzählen wollte, wenn ich sagte, wie gut Hobart lebte, während uns der Hunger tot angrenzte, wie er sich so lange Tage ohne unser Wissen genährt hat, seine Gefährten würden ihn ohne Erbarmen zerfleischen. Und doch ich wünschte, es wäre erst heller Tag. Augenblicklich ist mein hungriger Magen befriedigt worden, trotzdem, daß das Stückchen Speck nur klein, nur ein Bissen der Letzte war, wie der Unglückliche sagte. Indessen, ich leide jetzt nicht mehr, und doch, ich gestehe es offen, mache ich mir fast Vorwürfe, den erbärmlichen Rest nicht mit meinen Unglücksgefährten geteilt zu haben. Ich hätte an Miss Herbie, an André, an seinen Vater denken sollen, und ich habe nur an mich gedacht. Der Mond steigt langsam nieder, und bald folgt ihm das erste Morgenlicht. Schnell wird es Tag werden, denn wir befinden uns unter jenen niedrigen Breiten, die weder Morgen noch Abenddämmerung kennen. Ich habe kein Auge zutun können, sobald es einigermaßen hell wird, scheint es mir als Schwanke eine unförmliche Masse in halber Höhe am Maste. Was mag das sein? Noch vermarke ich es nicht zu erkennen, und verbleibe ausgestreckt auf meinem Segelbündel. Doch endlich streifen die ersten Sonnenstrahlen über das Meer, und bald sehe ich einen Körper, der an einem Strick gehängt, und dem Bewegungen des Floses folgt. Eine schreckliche Ahnung überschleicht mich frostelnd, und ich nähere mich dem Maste. Es ist ein Erhängter, und dieser Erhängter ist, der Stuart Hobbert, dieser Unglückliche, und ich, ja, ich habe ihn zum Selbstmorde getrieben. Ich stoße einen Schreckensschrei aus, meine Gefährten erheben sich, sehen einem Körper und stürzen auf ihn zu, ob noch ein Fünkchen lieben ihn im Schlummere, danach fragt niemand. Übrigens, Hobbert ist wirklich tot und sein Körper schon erkaltet. In einem Augenblick wird der Strick zerschnitten. Der Hochbootsmann, der Hulas, Jüngstrop, Volsten, noch andere sind bei der Hand, fallen über den Leichnam her. Nein, ich habe nichts gesehen, ich habe nichts sehen wollen. Ich nehme keinen Anteil an dieser entsetzlichen Mahlzeit. Weder Miss Herbie, noch André Le Tourneur oder sein Vater haben eine Erleichterung ihrer Leiden mit diesem Preise bezahlen wollen. Robert Curtis? Das weiß ich nicht. Ich habe nicht gewagt, ihn darüber zu fragen. Die anderen aber, oh, der Mensch verwandelt sich so leicht in ein Raubtier. Es ist schrecklich. Die Herren Le Tourneur, Miss Herbie und ich, wir haben uns unter das Zelt verkrochen, um nichts mit ansehen zu müssen. Es war schon mehr als zu viel, was wir hörten. André Le Tourneur wollte sich auf die Kannibalen stürzen und ihnen die grauenvollen Überreste entreißen, so dass ich Not hatte, ihn davon zurückzuhalten. Und übrigens, es war ja ihr Recht, das Recht der Unglücklichen. Robert ist ja tot, sie haben ihn nicht gemordet. Und wie eines Tages der Hochboots man sagte, es ist besser, von einem Toten zu essen, als von einem Lebendigen. Wer weiß aber, ob dieser Auftritt nicht die Einleitung zu noch Schrecklicheren sein wird, welche das Floß mit Blut besudeln könnten. Ich teile André Le Tourneur meine Gedanken mit, aber ich vermochte, das Entsetzen nicht zu unterdrücken, das bei ihm seinen Höhepunkt erreicht und alle seine Qualen verstummen lässt. Indes man bedenke, wir sterben vor Hunger und acht unserer Gefährten können nun diesem grausamen Tode vielleicht entgehen. Robert war, dank seinen versteckten Vorräten, der wohlgenärteste von uns. Keine organische Krankheit hat sein Körpergewebe verändert, in voller Gesundheit ist er durch einen Gewaltstreich aus dem Leben geschieden. Doch zu welcher entsetzlichen Schlussfolgerung lässt sich mein Geist hinreißen. Wohin gerate ich? Flößen mir jene Kannibalen jetzt mehr Vergnügen oder mehr Abscheu ein? In diesem Augenblicke erhebt einer derselben seine Stimme. Es ist der Ulas, der Zimmermann. Er spricht davon, mehr Wasser zu verdampfen, um Salz zu gewinnen. Und das übrig gebliebene Salzen wir ein, sagt er. Ja, antwortet der Hochbootsmann. Dann wird es still. Der Vorschlag des Zimmermanns ist ohne Zweifel angenommen worden, denn ich höre nichts mehr. Ein tiefes Schweigen herrscht wieder an Bord des Floses und ich schließe daraus, daß meine Gefährten schlafen. Sie haben jetzt keinen Hunger mehr. Ende von Kapitel 47. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 48 von der Känselau gelesen für LibriVox.org Am 19. Januar Während dieses Tages derselbe Himmel, dieselbe Temperatur und auch die Nacht kommt heran, ohne eine Änderung in diesem Zustand herbeizuführen. Nicht einige Stunden habe ich schlafen können. Gegenmorgen höre ich Zornesrufe an Bord. Die Herren Litaneur und Miss Herbie, die mit mir unter demselben Zeltdache verweilen, erheben sich. Ich schlage die Leinwand zurück und sehe nach, was vorgeht. Der Hochbootsmann, du lass, um die anderen Matrosen sind in furchtbarer Aufregung. Robert Cortes, der im Hinterteile sitzt, springt auf und sucht Jene, nachdem er sich nach der Ursache ihres Zornes erkundigt hat, zu beruhigen. Nein, nein, wir müssen wissen, wer uns das angetan hat, ruft du lass, und schleudert wilde Blicke um sich herum. Ja, fällt der Hochbootsmann ein, es ist ein Dieb hier, da unsere Überbleibsel verschwunden sind. Ich weiß nicht, ich, ich auch nicht, antworteten die Matrosen, einer nach dem anderen. Ich sehe die Unglücklichen alle Ecken durchsuchen, die Segel aufheben, die Planken der Platteform verschieben. Ihre Wut wächst nur, je länger sie vergeblich suchen. Der Hochbootsmann kommt auf mich zu. Sie müssen den Dieb kennen, sagt er. Den Dieb von was, ich weiß nicht wovon sie sprechen, habe ich ihn geantwortet. Du lass und einige andere Matrosen nähern sich. Wir haben das ganze Floß durchwühlt, sagt du lass, jetzt ist nur noch dieses Zelt zu untersuchen. Niemand von uns hat dieses Zelt verlassen, du lass. Wir müssen nachsehen. Nein, lass die in Ruhe, welche nahe daran sind, vor Hunger zu sterben. Mr. Katzalon, sagte Hochbootsmann in ruhigem Tone zu mir, wir beschuldigen sie nicht, wenn einer von ihnen sich seinem Teil genommen hätte, den er gestern verschmähte, so wäre das ja sein Recht, aber alles ist abhandengekommen, alles sie verstehen mich. Untersuchen wir das Zelt, ruft Sandon. Die Matrosen dringen vor, und ich vermag den Unglücklichen, die der Zorn verblendet, nicht zu wehren. Eine schreckliche Furcht erfasst mich. Sollte Mr. Litaneur nicht für sich, doch für seinen Sohn, das vielleicht getan haben? Wenn es der Fall ist, werden die Siphorien ihn zerreißen. Ich sehe Robert Curtis an, wie um von ihm Schutz zu bitten, und der Kapitän stellt sich an meine Seite. Er hält beide Hände in den Taschen, doch vermute ich, dass er darin eine Waffe habe. Inzwischen haben Miss Hurby und die Herren Litaneur auf Anordnung des Hochbootsmannes das Zelt verlassen müssen, das man bis in die geheimsten Winkel durchsucht, doch zum Glück vergebens. Offenbar sind die Reste Hobarts, da man sie nirgends findet, ins Meer geworfen worden. Der Hochbootsmann, der Zimmermann und die Matrosen überlassen sich der wütendsten Verzweiflung. Doch wer hat das getan? Ich sehe Miss Hurby an, Mr. Litaneur und ihre Blicke antworten hier, dass sie es nicht sind. Meine Augen schweifen zu André, der ein Moment den Kopf wegwendet. Der Unglückliche junge Mann, sollte er es gewesen sein? Und wenn dem so ist, hat er sich die Folgen seiner Tat vergegenwärtigt? Ende von Kapitel 48 Gelesen von Monika Krämer Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 49 von The Chancellor Gelesen für LibriVox.org Von Dirk Weber Rheinberg Vom 20. bis 22. Januar Während der folgenden Tage haben diejenigen, welche an der Schauderhaften Mahlzeit am 18. Januar teilnahmen, nur wenig gelitten, da sie ihren Hunger und Durst gestillt hatten. Doch was Miss Hurby, André Litaneur, sein Vater und ich leiden, kann das eine Fehler schülern? Sind wir nicht zu bedauern, dass jene Reste verschwunden sind? Und wenn einer von uns mit Tode abgeht, werden wir dann auch noch zu Widerstehen vermögen? Der Hochbootsmann, Daulas und die anderen, haben nun auch wieder Hunger bekommen und sehen uns mit verwirrten Blicken an. Betrachten sie uns als sichere Beute? In der Tat, wovon wir am meisten leiden, das ist nicht der Hunger, sondern der Durst. Gewiss hätten wir zwischen einigen Tropfen Wasser und einem Stück Zwieback zu wählen, wir würden nicht im Zweifel sein. Von Schiffbrüchigen in denselben Verhältnissen wie wir, ist das wiederholt ausgesprochen worden und verhält sich auch wirklich so. Man leidet vom Durst noch empfindlicher als vom Hunger und stirbt an jenem schneller. Und, o abscheulicher Sport, rings um sich, hat man das Wasser des Meeres, das dem Trinkwasser ja so ähnlich sieht. Wiederholt habe ich versucht, einige Tropfen davon zu genießen, aber es erzeugt mir einen unüberwindlichen Ekel und nur noch heftigeren Durst. Oh, das ist zu viel. Seit 42 Tagen haben wir nun das Schiff verlassen. Wer von uns kann sich noch einer Illusion für die Zukunft hingeben? Sind wir nicht verdammt, einer nach dem anderen langsam hin zu sterben und das durch eine der schrecklichsten Todesarten? Ich fühle, wie sich mein Gehirn allmählich umnebelt, wie ein Wahnsinn erfasst ist mich und ich habe Mühe, mich bei Verstand zu erhalten. Dieser Zustand erschrickt mich. Wohin wird er mich noch führen, wenn ich stark genug sein, meine Vernunft zu bewahren? Ich bin wieder zu mir gekommen, nach wie vielen Stunden vermag ich nicht zu sagen. Meine Stirn fand ich mit Kompressen bedeckt, die Miss Herbie sorgfältig mit Seewasser tränkte, doch ich fühle, dass ich nur noch kurze Zeit zu leben habe. Heute, am 22. Spielt eine entsetzliche Szene. Der Neger-Jinks-Trop, der plötzlich toll geworden ist, läuft heulend auf dem Floß umher. Robert Curtis versucht ihn aufzuhalten, doch vergeblich. Er wirft sich auf uns, um uns zu zerfleischen, so dass wir Mühe haben, uns gegen die Angriffe dieses wilden Tieres zu wehren. Jinks-Trop hat einen Hebebaum ergriffen und wir können seinen Schlägen nur schwer ausweichen. Plötzlich, wennet er sich als Flackere der Wahnsinn aufs Neue auf, gegen sich selbst und zerreißt sich mit den eigenen Zähnen, zerkratzt sich mit den Nägeln und spritzt uns sein Blut ins Gesicht, mit dem Rufe, da, trinkt, trinkt doch! Dann stürzt er sich über die Brüstung und ich höre sein Körper ins Meer fallen. Der Hochbootsmann, Folsten und Daulass, allen nach vorn, um den Körper womöglich zu erhaschen, aber sie sehen nur noch einen blutigen Kreis, in dessen Mitte sich die Haifische herumtreiben. Ende von Kapitel 49 Kapitel 50 von der Chancellor Gelesen für Leerivox.org von dir, Queber, Rheinberg Am 22. und 23. Januar Nur elf sind wir noch an Bord und mir scheint es unmöglich, dass nicht jeden Tag ein neues Opfer hinzukäme. Das Ende des Dramas, es sei wie es will, kommt nun heran. Vor Ablauf einer Woche müssen wir entweder ans Land gestoßen oder von einem begegneten Schiff aufgenommen worden sein oder aber der letzte Überlebende des Chancellor hat aufgehört zu atmen. Am 23. hat sich das Aussehen des Himmels auffallend verändert und die Brise ist merklich stärker geworden. Der Wind ging im Laufe der Nacht nach Nordosten. Das Segel des Floses hat sich wieder aufgebläht und ein langes Kielwasser beweist uns, dass wir nicht unheblich vorwärts treiben. Der Kapitän schätzt unsere Bewegung auf drei Meilen in der Stunde. Robert Curtis und der Engineer Forston befinden sich offenbar noch am besten unter uns und obwohl auch sie im höchsten Grane abgemagert erscheinen, so ertragen sie doch alle Entbehrungen mit erstaunlicher Ausdauer. Wie sehr die Arme Miss Hurby angegriffen ist, vermarke ich gar nicht zu schlödern. Sie ist nur noch ein Geist, aber ein wachsamer Geist, der ganz und gar in ihren Augen zu wohnend scheint, welche ganz außerordentlich leuchten. Sie lebt mehr im Himmel als auf der Erde. Auch der Hochbrotsmann, der sonst eine so große Energie zeigte, ist doch jetzt vollkommen erschlafft. Man erkennt ihn nicht mehr. Seine Kopfesinnt ihm auf die Brust, seine langen, knochigen Arme hängen schlotternd herab und spitzig treten die Kniescheiben unter seinen abgenutzten Beinkleidern hervor. So sitzt er unbeweglich in einem Winkel des Flosses und erhebt kaum seine Augen. Wie unehnlich ist er der Miss Hurby, er, der nur in und mit dem Körper lebt und dessen Bewegungslosigkeit eine so vollkommen ist, dass ich manchmal auf den Gedanken komme, er sei schon gestorben. Kein Wort, kein Seufster, mehr hört man auf dem Flosse. Rings herrscht Grabesruhe, nicht zehn Silben werden den Tag übergewechselt und die wenigen Worte, die unsere vertrockneten und verhärteten Lippen hätten aussprechen können, wären nicht einmal zu verstehen gewesen. Das Floss trägt nur noch lasse, blutlose Gespenster, die nichts Menschliches mehr an sich haben. Doch vermochte er mir keine bestimmte Antwort darauf zu geben. Da er jedoch die Richtung der Strömungen und der Winde immer aufgezeichnet hat, so glaubt er, dass wir im Ganzen weiter nach Westen, also nach dem Lande zu, getrieben seien. Heute zeigt die Luft gar keine Bewegung und dennoch verrät die hochgehende See, das im Osten das Wasser aufgeregt worden ist. Jedenfalls wird ein Sturm über jene Teile des atlantischen Ozeans hinweg gebraust sein. Das Floss arbeitet schwer und Robert Curtis, Folston und der Zimmermann setzen ihre letzten Kräfte daran, seine Teile, die sich zu Lockern drohen, sicherer zu befestigen. Warum bemühen Sie sich noch damit? Möchten diese Planken doch endlich auseinander weichen und der Ozean uns verschlingen. Es ist zu viel, ihm unser elendes Leben noch abbringen zu wollen. In Wahrheit haben unsere Qualen den höchsten Grad erreicht, den Menschen wohl zu ertragen vermögen, und unmöglich können sie noch über diesen hinausgehen. Die Hitze ist ganz unausstellig, der Himmel gießt geschmolzernes Blei über uns aus, der Schweiß läuft durch unsere Lumpen, und diese Transpiration erhöht noch unseren Durst. Nein, ich kann es nicht widergeben, was ich empfinde. Die Worte gehen aus, wenn es gilt, übermenschliche Qualen zu schildern. Die einzige Möglichkeit, durch welche wir uns früher einige Erquickung zu verschaffen vermochten, ist uns jetzt ebenfalls abgeschnitten. Niemand kann mehr daran denken, sich zu baden, denn seit Jungstrops Tode umringen uns die Haifische in ganzen Scharen. Heute habe ich versucht, mir etwas Trinkbares Wasser zu verschaffen, indem ich mehr Wasser verdunstete. Doch trotz der größten Geduld gelang es mir kaum, ein Stück Leinenzeug anzufeuchten. Außerdem widerstand der sehr abgenutzte Siedekessel dem Feuer nicht mehr, schmolz zusammen, und ich war genötigt, die Operation einzustellen. Der Ingenieur Faulsten ist jetzt ebenfalls ganz gebrochen und wird uns höchstens um einige Tage überleben. Wenn ich die Augen einmal aufschlage, sehe ich ihn kaum mehr. Liegt er irgendwo unter Segeln, oder ist er tot? Nur der energische Kapitän Curtis steht auf dem Vorderteile und lugt ins Weite, wenn man sich vorstellt, dass dieser Mann noch Hoffnung hat. Ich selbst strecke mich auf den Boden aus und erwarte den Tod. Je eher er kommt, desto willkommen er soll er mir sein. Wie viele Stunden mir in dieser Weise verflossen sind, ich weiß es nicht. Doch ich höre ein gelendes Gelächter, einer von uns muss wahnsinnig geworden sein. Das Lachen verdoppelt sich. Ich erhebe den Kopf gar nicht. Wozu auch? Einige unzusammenhängende Worte erreichen dennoch mein Ohr. Eine Wiese, eine Wiese, grüne Bäume, eine Schenke unter den Bäumen. Schnell, schnell, Brandwein her, Gin, Wasser, eine Ginnee für den Tropfen. Ich bezahle es, ich habe Gold, viel Gold. Dieses Wort hätte bei uns auch Tote erweckt. Ich mache eine schmerzliche Anstrengung und erhebe mich. Kein Land ist sichtbar. Flapol läuft auf der Plattform umher, er lacht, sinkt und gibt Zeichen nach der eingebildeten Küste hin. Unleugbar sind die direkten Sinnes-Tätigkeiten des Gehörs, des Gesichts und Geschmacks bei ihm gänzlich erloschen. Doch ist er von einer rein zerebralen Erscheinung vollkommen erfüllt. Er spricht auch mit abwesenden Freunden. Er führt sie nach der Schenke in Cardiff. Dort bietet er ihnen Gin, Whiskey, Wasser an, Wasser vorzüglich, Wasser, das ihn trunken macht. Da geht er über alle die darliegenden Körper weg, stolpert bei jedem Schritte, fällt hin und erhebt sich wieder, sinkt mit weinseliger Stimme und hat das Aussehen, als befände er sich im stärksten Grade der Trunkenheit. Unter der Herrschaft seines Wahnsinns leidet er nicht und sein Durst ist gestillt. Oh, ich möchte seine Sinnes-Täuschung auch haben. Wird der Unglückliche ebenso enden wie der Neger Jüngstrop und sich zuletzt in die Fluten stürzen? Daulas, Volsten und der Hochbootsmann müssen das erwartet haben, denn wenn er sich umbringen sollte, wollen sie es nicht ohne Vorteil für sich geschehen lassen. Sie erheben sich, sie folgen ihm, sie belauern ihn und wenn Flapol sich ins Meer stürzte, dieses Mal würden sie ihn den Haifischen aus den Zähnen reißen. Doch es sollte so nicht kommen. Im Verlaufe seiner Halluzinationen ist Flapol im letzten Stadium der Trunkenheit angelangt, so, als ob er sich durch die geistigen Getränke wirklich beraust hätte, die er freigebig ausbot und wie eine tote Masse stürzt er in einem Winkel zusammen, um einem bleiernden Schlafe zu verfallen. Ende von Kapitel 51. Diese Aufnahme ist gemein frei. Kapitel 52 von der Czarnzola, gelesen für LibriVox.org Am 25. Januar Die Nacht vom 24. zum 25. war dunstig. Ich weiß nicht, aus welchem Grunde eine der schwützten und der Nebel wahrhaft erstickend. Man sollte meinen, dass ein Funke hinreichen müsste, die Luft wie einen explosiven Körper zu entzünden und den ganzen Weltraum in Brand zu sitzen. Das Floß bewegt sich nicht nur nicht fort, sondern unterliegt sogar überhaupt keinerlei Bewegung, sodass ich mich manchmal frage, ob es dennoch schwimme. Während dieser Nacht versuchte ich zu zählen, wieviel wir noch sind. Es scheint mir, als ob wir noch elf Personen wären, aber ich habe Mühe, die nötigen Gedanken zu dieser Zählung zu sammeln. Einmal finde ich zehn, das andere mal zwölf. Wir müssen wohl unsere elf sein, da der Neger Jüngstrop umgekommen ist. Morgen können es nur noch zehn sein, denn bis dahin bin ich gestorben. Ich fühle es recht wohl, dass ich mich dem Ende meiner Qualen nähere, denn mein ganzes vergangenes Leben zieht durch meine Erinnerung und es ist mir vergönnt, mein Vaterland, meine Freunde, meine Familie zum letzten Mal im Traum zu sehen. Gegen Morgen bin ich erwacht, wenn man die krankhafte Betäubung, in der ich lag, noch Schlaf nennen darf. Gott verzeihe mir, doch ich denke nun ernstlich daran, diesem Zustande ein Ende zu machen. Diese Idee setzt sich in meinem Gehirn immer fester und es gewährt mir eine Art Freude, mir zu sagen, dass meine Leiden ein Ende haben werden, sobald ich es will. Ich habe Robert Curtis von meinem Entschluss in Kenntnis gesetzt und ihm davon mit einer ganz auffallenden Ruhe des Geistes gesprochen. Der Kapitän begnügt sich, mir durch ein zustimmendes Zeichen zu antworten. Dann aber sagt er, »Was mich betrifft, so werde ich mich nicht selbst töten, das hieße meinen Posten verlassen, und das darf ich nicht. Wenn der Tod mich nicht vor den anderen ereilt, so werde ich bis zuletzt auf dem Flosse ausharren. Der Nebel dauert fort, wir schwimmen mitten in einer weißgrauen Atmosphäre, man sieht fast die Wasserfläche gar nicht mehr. Wie eine dichte Wolke erhebt sich der Dunst aus dem Ozean, aber man fühlt es recht gut, dass über ihm die Sonne brennt, die in kurzer Zeit all diesen Wasserdampf aufgesaugt haben wird. Gegen sieben Uhr glaube ich, Vogelgeschrei über meinem Kopf zu vernehmen. Robert Curtis, welcher aufmerksam lauscht, hört die Töne, welche sich dreimal wiederholen, ebenfalls. Beim dritten Male nähere ich mich ihm und höre, wie der Kapitän mit dumpfer Stimmel murmelt. Vögel, aber dann, dann müsste ja das Land nahe sein. Robert Curtis glaubt also überhaupt noch an das Land? Ich nicht mehr, nein, es gibt keine Kontinente, keine Insel mehr, und der ganze Erdball ist wiederum nur jene flüssige Kugel wie zur Zeit der zweiten Schöpfungsperiode. Dennoch erwarte ich das Aufsteigen des Nebels mit erklärlicher Spannung, nicht deshalb, weil ich mir schmeichelte, dann vielleicht Land zu erblicken, sondern, weil es mich drängt, den absurden Gedanken, den eine unerfüllbare Hoffnung mir vorspiegeln wollte, schnell loszuwerden. Erst gegen elf Uhr beginnt der Dunst sich zu zerstreuen, und während seine dichten Wolken über die Oberfläche des Wassers gleiten, sehe ich an manchen Stellen durch dieselben den Himmel hindurchschiebern. Glänzende Strahlen dringen bis zu uns nieder und treffen uns wie weiß glühende metallene Pfeile. Doch die Kondensation der Dünste vollzieht sich in den oberen Schichten, und noch kann ich den Horizont nicht wahrnehmen. Eine halbe Stunde lang umhüllen diese Nebel das Floß und zerteilen sich bei der absoluten Windstille nur sehr schwierig. Robert Curtis, der sich auf die Schanzkleidung der Playform stützt, sucht diesen dicken Nebelvorhang mit den Augen zu durchdringen. Endlich glänzt die Sonne mit ihrer vollen Pracht über die Oberfläche des Ozeans, der Nebel weicht zurück, ein großer Kreis um uns wird sichtbar und der Horizont erscheint. Doch es ist derselbe Horizont wie seit sechs vollen Wochen, eine ununterbrochene runde Linie in der Himmel und Wasser ineinander übergehen. Nachdem Robert Curtis sich überall umgesehen hat, verharrt er in tiefem Schweigen. Ach, ich bedauere ihn wirklich, denn von uns allen ist er der Einzige, der nicht das Recht hat zu endigen, wann es ihm beliebt. Ich, ich werde morgen sterben, und wenn der Tod nicht kommt, mich abzulösen, so werde ich ihm entgegengehen. Was meine Gefährten betrifft, so weiß ich gar nicht, ob sie noch am Leben sind, und erscheint mir, als während viele, viele Tage verflossen, seit ich sie zum letzten Male gesehen habe. Die Nacht ist gekommen, doch ich habe keinen Augenblick schlafen können. Gegen zwei Uhr quälte mich der Durst so furchtbar, als ich laut aufschreien musste. Wie? Vor dem Tode sollte ich nicht noch einmal die Wollust genießen, das Feuer zu löschen, das meine Brust verzehrt? Und doch, ich werde mein eigenes Blut trinken, wenn ich das der Anderen nicht habe. Das wird mir zwar nichts nützen, ich weiß es, doch ich werde mein Leiden betrügen. Kaum ist dieser Gedanke in mir aufgestiegen, so schreite ich auch schon zu seiner Ausführung. Gelingt mir, mein Messer zu öffnen. Mein Arm ist entblöst, und mit raschem Stoße zerschneide ich eine Wehne. Nur tropfenweise quillt das Blut heraus, und so stille ich meinen Durst an der eigenen Quelle alles Lebens. Dieses Blut kehrt ja wieder in mich zurück, und ich besänftige einen Augenblick meine wilden Schmerzen. Dann stockt es ganz, im Wild die Kraft zu fließen. Wie lange dauert es noch, bis jenes Morgen kommen will? Wiederum hat sich am Horizont ein dicker Nebel angehäuft, der den Gesichtskreis dessen Mittelpunkt das Floß einnimmt, beschränkt, aber dieser Nebel ist glühend wie die Wolken, die aus einem Schmelzofen ausströmen. Das ist heute der letzte Tag meines Lebens. Bevor ich sterbe, würde ich glücklich sein, die Hand meines Freundes zu drücken. Robert Curtis ist da, nicht weit von mir. Ich schleppe mich zu ihm hin und ergreife seine Hand. Er versteht mich, er weiß, daß das ein Abschied ist. Doch hat es den anschein, als wolle er mich durch einen letzten Gedanken an Hoffnung zurückzuhalten suchen. Das ist vergebens. Ich hätte auch die Herren Litourneur Miss Hurway gern noch einmal gesehen. Ich wage es nicht. Das junge Mädchen würde meinen Entschluss mir aus den Augen lesen. Sie würde mir von Gott sprechen und von dem anderen Leben, das man ergeben, erwarten solle. Erwarten. Gott sei mir gnädig, aber ich habe den Mut dazu nicht mehr. Ich krieche auf dem Floße hin und mit der letzten Kraftanstrengung gelingt es mir, mich am Maste aufzurichten. Zum letzten Mal lasse ich meine Augen über dieses unerbittliche Meer hinwegschweifen und über den Horizont, der sich nie und nimmer verändert. Wenn mir jetzt ein Land erschiene oder ein Segel sich über den Wellen erhöbe, so würde ich glauben, der Spielball einer Illusion zu sein. Doch das Meer ist öde und verlassen. Es ist jetzt zehn Uhr morgens. Der Augenblick, meinen Qualen, ein Ende zu machen, ist gekommen. Das Zerren des Hungers und das Stacheln des Durstes zerreißt mich mit erneuter Heftigkeit und der Trieb der Selbsterhaltung erlischt in mir. In einem Augenblicke habe ich aufgehört zu leiden. Gott erbarme sich meiner. In diesem Moment erhebt sich eine Stimme. Ich erkenne die des Zimmermanns. Dulas steht neben Robert Curtis. – Kapitän, sagt er, wir wollen nun losen. Im Begriffe mich ins Wasser zu stürzen, halte ich doch ein. Nein, warum? Ich weiß es selbst nicht, doch ich schleppe mich nach dem Hinterteile des Floses zurück. Ende von Kapitel 52 Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 53 von der Chancellor gelesen für LibriVox.org Am 26. Januar Der Vorschlag ist gemacht. Alle haben ihn gehört, alle verstanden. Seit einigen Tagen schon war er zur fixen Idee geworden, welche nur niemand in ihrer Nacktheit auszusprechen wagte. Man will das Los entscheiden lassen. Jeder soll einen Teil von dem erhalten, den das Los zum Opfer bezeichnen wird. Nun gut, es sei, wenn mich das Los träfe, ich würde mich nicht beklagen. Mir scheint, dass eine Ausnahme zu Gunsten der Miss Herbey vorgeschlagen worden ist und dass sie von André Le Tourneur angeregt wurde. Doch ein Murmeln des Unmutts wird unter den Matrosen hörbar. Wir sind elf an Bord. Jeder hat also zehn Chancen für und nur eine gegen sich. Die vorgeschlagene Ausnahme würde dieses Verhältnis umstoßen. Miss Herbey muss das Schicksal aller anderen teilen. Es ist nun zehn ein halb Uhr geworden. Der Hochbootsmann, den Daulas Vorschlag wiederbelebt hat, dringt darauf, dass die Verlosung so gleich vorgenommen werden solle. Er hat recht. Übrigens hängt wohl keiner an uns besonders am Leben, und der, den das Los treffen wird, geht ja den Übrigen nur um wenige Tage, vielleicht nur um wenige Stunden im Tode voran. Man weiß das, der Tod hat seinen Stachel verloren. Aber nicht einen oder zwei Tage mehr von diesem Hunger leiden und diesen entsetzlichen Durst empfinden, das will man, das wird man erreichen. Ich weiß nicht, wie es gekommen ist, dass sich alle unsere Namen in einem Hute befinden. Es kann nur vollsten gewesen sein, der sie auf ein aus einem Notizbuch herausgerissenes Stück Papier geschrieben hat. Die elf Namen sind vorhanden, und man kommt ohne Gegenrede dahin über ein, dass der letzte Name, welcher gezogen wird, das Opfer bezeichnen soll. Wer wird die Auslosung vornehmen? Alle zaudern ein wenig. Ich, antwortet da einer von uns. Ich sehe mich um und erkenne Monsieur Letourneur. Er steht da, bleich mit vorgestreckter Hand, seine weißen Haare fallen ihm über die ausgehüllten Wangen, und er erschreckt durch seine gespenstige Ruhe. Ach, unglücklicher Vater, ich verstehe dich, ich weiß es, warum gerade du die Namen aufrufen willst. Deine väterliche Opferfreudigkeit wird auch so weit gehen. Wenn es ihnen gefällig ist, sagt der Hochbootsmann. Monsieur Letourneur senkt die Hand in den Hut, ergreift ein Beje, entfaltet es, spricht mit lauter Stimme den Namen aus, den es trägt, und übergibt es demjenigen, den es bezeichnet. Der erste herausgezogenen Name ist der Berks, der einen Freudenschrei ausstößt. Der zweite der Flapolds. Der dritte der des Hochbootsmannes. Der vierte der Faulstens. Der fünfte der Robert Curtis. Der sechste der Sandons. Die Hälfte der Namen und einer darüber ist ausgerufen. Der Meinige ist nicht gekommen, und ich suche die Chancen zu berechnen, die mir noch bleiben. Vier gute gegen eine schlechte. Seitdem Berg jenen Schrei ausstieß, hat niemand ein Wort vernehmen lassen. Monsieur Letourneur fährt in seinem traurigen Geschäfte fort. Der siebente Name ist der, der Miss Herbey, aber das junge Mädchen verrät kein Zeichen der Freude. Der achte Name ist der Meinige. Ja, der Meinige. Der neunte Name, Letourneur. Welcher? fragt der Hochbootsmann. André, antwortet Monsieur Letourneur. Da hört man einen wiederholten Schrei und André stürzt bewusstlos zusammen. Nur vorwärts ruft der Zimmermann Daoulas dessen Name, mit dem das Monsieur Letourneur allein noch im Hute zurückgeblieben ist. Daoulas betrachtet seinen Rivalen als das Opfer, das er verschlingen will. Monsieur Letourneur selbst zeigt fast ein Lächeln. Er führt seine Hand wieder in den Hut, er zieht das Vorletzte los heraus, entfaltet es langsam und ohne dass seine Stimme zittert und mit einer Seelenstärke, welche ich diesem Kreise kaum zugetraut hätte, spricht er den Namen Daoulas aus. Der Zimmermann ist gerettet und ein Stoßseufzer entbringt sich seiner Brust. Dann nimmt Monsieur Letourneur noch das letzte Bié und zerreißt es, ohne es erst zu öffnen. Doch ein Stückchen des zerrissenen Papiers stiegt von niemand beachtet nach einer Ecke des Floses. Ich grieche danach hin, ich ergreife es und auf einer Ecke derselben lese ich noch und Monsieur Letourneur kommt eiligst auf mich zu, entreist meinen Händen das winzige Stück Papier, dreht es fest zusammen und indem er mich scharf und ernst anblickt, wirft er es in das Meer. Ende von Kapitel 53 Diese Aufnahme ist gemein frei. Kapitel 54 von Der Czarnzeler gelesen für LibriVox.org Fortsetzung vom 26. Januar Ich hatte es wohl verstanden, der Vater hat sich für den Sohn geopfert und da ihm nichts mehr zu geben hatte als sein Leben, so gibt er ihm dieses. Doch alle jene verhungerten wollen nicht warten und der Schmerz in ihren Eingeweiden verdoppelt sich in der Gegenwart des innen zugefallenen Schlachtopfers. Monsieur Letourneur ist für sie kein Mensch mehr. Noch haben sie nichts gesagt, aber ihre Lippen spitzen sich, ihre Zähne, welche zum raschen Erfassen schon sichtbar werden, würden jenen wie die Zähne der Raubtiere und mit der gierigen Gefressigkeit der Bestien zerfleischen. Soll man es mit ansehen, dass sie sich auf ihr Opfer stürzen und das Leben verschlingen? Wer sollte glauben, dass jemand noch jetzt einen Appell ein Restchen von Menschlichkeit in jenen wagen und verzüglich, das er gehört werden würde? Ja, ein Wort war doch im Stande, ihnen in dem Augenblick erhalt zu gebieten, da sie sich auf Monsieur Letourneur stürzen wollten und der Hochbootsmann in Begriff als Fleischer zu dienen, sowie der Hulas mit der Axt in der Hand sind plötzlich stillstehen geblieben. Miss Herbert geht oder schleppt sich vielmehr auf jene zu. Meine Freunde, beginnt sie. Wollt ihr noch einen einzigen Tag warten? Nur einen Tag. Wenn bis morgen kein Land sich zeigt, kein Schiff uns begegnet ist, so mag unser armer Gefährte euch als Beute gehören. Bei diesen Worten wird mein Herz wieder lebendiger. Mir scheint es, als spreche das junge Mädchen in einem so zuversichtlich prophetischen Tone und als sei es die Eingebung eines Hören, welche diese edle Seele antreibt. Oh, wie kehrt die Hoffnung wieder in mein Herz ein. Die Küste, das Schiff, gewiss hat Miss Herbert sie schon in einer übernatürlichen Vision gesehen, welche Gott seinen Auserwälten manchmal sendet. Was will ein Tag bedeuten gegenüber den Qualen, welche wir schon erduldet haben? Robert Curtis ist auch meiner Meinung. Wir vereinigen unsere Bitten mit denen der Miss Herbert. Vollsten spricht in demselben Sinne. Wir flehen unsere Gefährten, den Hochbootsmann, das die anderen an. Die Matrosen halten schweigend ein. Der Hochbootsmann wirft die Axt weg und murmelt »So bis morgen, mit Anbruch des Tages!« Dieses Wort sagt alles. Wenn sich morgen weder das Land noch ein Schiff zeigt, wird das schreckliche Opfer gebracht werden. Jeder kehrt nach seinem Platz zurück und unterdrückt seine Schmerzen mit dem Aufgebot der letzten Kräfte. Die Matrosen verbergen sich unter den Segelstücken und haben gar kein Interesse mehr daran, nach dem Meere auszuschauen. Sie sind gleichgültig geworden. Morgen werden sie ja essen. Inzwischen ist André Le Tourneur wieder zu sich gekommen und mit dem ersten Blick gesucht er seinen Vater. Dann sehe ich, wie er die Insassen des Floses zählt. Es fehlt nicht einer. Auf wen ist das los nun gefallen? Als André das Bewusstsein verlor, verblieben nur noch zwei Namen, der des Zimmermanns und der seines Vaters im Hute. Und M. Le Tourneur, so gut wie der Ulas, sind doch beide noch da. M. Höbe nähert sich dem jungen Manne und sagt ihm einfach, dass die Losziehung nicht beendet worden sei. André Le Tourneur verlangt nicht mehr zu wissen und ergreift die Hand seines Vaters. Das Gesicht des M. Le Tourneur hat einen ruhigen, fast lächelnden Ausdruck. Er sieht nichts, er versteht nichts anderes, als dass sein Sohn gerettet ist. Diese beiden, so innig verbundenen Wesen, sitzen im Hinterteile und sprechen leise miteinander. Doch ich muss noch einmal auf den ersten Eindruck zurückkommen, den das dazwischen Treten des jungen Mädchens in mir hinterließ. Ich glaube jetzt an eine Hilfe durch die Vorsehung und ich vermag nicht zu sagen, bis zu welcher Tiefe dieser Gedanke in meinem Gehirn sich festwurzelt. Ich möchte behaupten, dass wir vor dem Ende unseres Elendes stehen und dass das Land oder ein Schiff dort einige Meilen unter dem Winde sein müssen. So sicher bin ich dieser Hoffnung. Er staunen niemand über diesen Umschlag in mir. Mein Gehirn ist so schwach, dass Chimären in ihm jetzt zur Wirklichkeit werden. Ich spreche den M. Le Tourneur von meinen Ahnungen. André ist ebenso vertrauensselig wie ich. Der arme Junge, wenn er wüsste das Morgen, der Vater hört mir ernsthaft zu und bestärkt mich noch in meiner Hoffnung. Er glaubt gern und sagt es wenigstens, dass der Himmel die Überlebenden verschonen werde und er überhäuft seinen Sohn mit Liebkosungen mit den Letzten des zärtlichen Vaterherzens. Später, als ich mit ihm allein war, neigte sich M. Le Tourneur dich zu mir. Ich empfehle ihnen mein unglückliches Kind, flüstert er und möge es ihm nie bekannt werden, dass er vermag den Satz nicht zu vollenden, heiße Tränen entquellen seinen Augen. Ich, ich bin ganz Hoffnung. Ohne mich einen Augenblick abzuwenden, betrachte ich den Horizont und durchlaufe ihn mit den Blicken in seinem ganzen Umfang. Noch ist er leer, aber das beunruhigt mich nicht. Noch vor Morgen wird das Land oder ein Segel gemeldet werden. Robert Curtis beobachtet das Meer ebenso wie ich. Miss Hurbey, Folsten, selbst der Hochbootsmann fassen ihre ganze Lebensenergie in den Augen zusammen. Inzwischen sinkt die Nacht herab, doch ich habe die felsenfeste Überzeugung, dass ein Fahrzeug bei dieser Dunkelheit uns nahe genug kommen werde, um unsere Signale mit Tagesanbruch sehen zu können. Ende von Kapitel 54 Diese Aufnahme ist gemeint frei. Kapitel 55 von der Chancellor gelesen für LibriVox.org von Gesine am 27. Januar Ich schließe kein Auge und höre das geringste Geräusch, das Blättern des Wassers, das Murmeln der Wellen. Ich mache die auffällige Beobachtung, dass sich kein Haifisch mehr in der Nähe des Flusses befindet. Ich erblicke darin ein Glückverheißendes Vorzeichen. Der Mond ist uns 12 Uhr 46 Minuten aufgegangen und zeigt sein letztes Viertel. Doch gestattet mir sein unzureichendes Licht nicht, das mehr in einem größeren Umkreise zu überblicken. Wie häufig glaubte ich in der Entfernung einiger Kabellängen, das so ersehnte Segel zu erschauen? Aber der Morgen kommt und die Sonne steigt über derselben Wasserwüste auf. Der schreckliche Augenblick nahrt und ich fühle alle meine Hoffnungen des letzten Tages wieder verlöschen. Das Schiff erscheint nicht, ebenso wenig das Land. Ich kehre zur Wirklichkeit zurück und in mir lebt die Erinnerung auf. Jetzt ist die Stunde, in der die schreckliche Hinrichtung stattfinden soll. Ich wage das Opfer nicht mehr anzusehen und wenn seine sowohlwollenden, so resignierten Blicke sich auf mich richten, schlage ich die Augen nieder. Ein unbesiegbarer Schrecken schnürt mir die Brust zusammen und mein Kopf schwindelt, als ob ich betrunken wäre. Es ist jetzt 6 Uhr morgens. Ich glaube an keine göttliche Hilfe mehr. Mein Herz schlägt mehr als hundertmal in der Minute und ein kalter Angstschweiß dringt mir aus allen Poren. Der Hochbootsmann und Robert Curtis, die am Maste stehen, forschen unausgesetzt über den Ozean. Der Hochbootsmann ist schrecklich anzusehen. Man erkennt wohl an ihm, dass er der Stunde nicht vorgreifen, aber auch, dass er sie nicht vorübergehen lassen wird. Es ist mir unmöglich zu erraten, welches die Empfindungen des Kapitäns sind, doch sein Gesicht ist bleich und erscheint nur noch mit den Augen zu leben. Die Matrosen schleppen sich über die Plattform und mit ihren gierigen Blicken verschlingen sie schon das unglückliche Opfer. Ich vermag mich nicht mehr an meinem Platz zu halten und rutsche nach dem Vorteil des Flusses hin. Immer auslugen, steht der Hochbootsmann da. Nun denn, ruft er plötzlich. Ich schnelle bei diesen Worten in die Höhe. Der Hochbootsmann, Daulas, Flaple, Berg, Sandeln begeben sich nach dem Hinterteile und krampfhaft erfasst der Zimmermann die Axt. Miss Herbie kann jetzt einen Schrei nicht unterdrücken. Plötzlich richtet sich André auf. Mein Vater, spricht er mit erstiegter Stimme. Das Los hat mich getroffen, antwortet Mr. Littourneur. André stürzt sich auf seinen Vater und umschlingt ihn mit den Armen. Nie, niemals, brüllt er. Er tötet mich, bringt mich doch um. Ich bin es gewesen, der Hobberts Leiche ins Meer geworfen hat. Ich bin es, ich bin es, den ihr erwürgen müsst. Der Unglückliche. Seine Worte steigern nur die Wut der Henke und Daulas geht auf ihn zu und entreist ihn den Armen des Mr. Littourneur mit den Worten. Nicht so viel Umstände. Undré stürzt rückwärts nieder und zwei Matrosen fesseln ihn, so dass ihm jede Bewegung geraubt ist. Zu gleicher Zeit ergreifen Berg und Flavol er Opfer und Zerren ist nach dem Vorderteil des Flosses. Dieser schreckliche Auftritt vollzug sich schneller, als ich ihn zu beschreiben im Stande bin. Das Entsetzen hält mich wie angenagelt zurück. Ich möchte mich zwischen Mr. Littourneur und seine Henke stürzen. Ich kann es nicht. Da hat sich Mr. Littourneur erhoben und die Matrosen, welche ihm schon einen Teil seiner Kleidung von den Schultern gerissen haben, zurückgestoßen. Nur einen Augenblick, sagt er mit einer Stimme voll unerschütterter Energie, einen Augenblick. Ich habe nicht die Absicht, jemandem, die ihm zukommen, in der Ration zu entziehen. Doch ich denke, er würde mich heute doch nicht ganz und gar aufzieren können. Die Matrosen halten ein und sehen und hören erstaunt auf ihn. Mr. Littourneur fährt fort. Ihr seid zehn. Sollten euch meine Arme nicht für heute genug sein? Schneidet sie ab und morgen erhaltet ihr das Übrige. Littourneur streckt seine beiden nackten Arme vor. Einverstanden, ruft mit schrecklicher Stimme der Zimmermann Dalois und schnell wie Blitz erhebt er die Axt. Robert Curtis hat es nicht mehr mit ansehen können. Ich auch nicht. Solange wir leben, darf dieser Mord nicht ausgeführt werden. Der Kapitän stürzt sich unter die entmenschten Hänke, ihn in ihr Opfer zu entreißen. Ich werfe mich in den Tumult. Und kaum komme ich hinzu, so werde ich von einem der Matrosen mit aller Gewalt zurückgestoßen und falle ins Meer. Ich schließe den Mund. Ich will ein Erstückung sterben, aber die Atemnot überwindet meinen Willen. Meine Lippen öffnen sich und einige Schlucke Wasser dringen in meine Kehle. Oh, du ewiger Gott, das Wasser ist süß. Ende von Kapitel 55 Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 56 von der Chancellor gelesen für LibriVox.org von Gesine Fortsetzung vom 27. Januar Ich habe getrunken. Ich habe getrunken. Ich bin neu geboren. Das Leben zieht wieder in mich ein. Ich will nicht mehr sterben. Ich schreihe und werde gehört. Curtis erscheint über der Schanzkleidung Ich klettere an Bord und breche auf der Plattform zusammen. Süßwasser, Trinkwasser, sind meine ersten Worte. Süßwasser, ruft Robert Curtis, meine Freunde, das rettende Land ist da. Noch ist es Zeit. Der Mord ist noch nicht vollbracht. Das Opfer noch nicht geschlachtet. Robert Curtis und André hatten gegen die Kanibalen gekämpft und gerade als sie dem Unterliegen nahe waren, sind meine Rufe zu ihnen gedrungen. Der Kampf schweigt. Ich rufe nochmals die Worte. Süßwasser, Trinkwasser. Neige mich über den Rand des Flosses und trinke. Ja, trinke mit langen, wohltätigen Zügen. Miss Herbie folgt zunächst meinem Beispiele. Robert Curtis, Folston, alle übrigen stürzen sich nun auf die neu erschlossene Lebensquelle. Jeder kühlt sein brennendes Verlangen. Die wilden Tiere der letzten Minuten strecken die arme Genhimmel und einige Matrosen wird kreuzen sich, da sie ein Wunder vor sich zu haben glauben. Alle knien am Bordrande nieder und trinken mit wahrhaft wohllustigem Entzücken. Der Ausbruch der Freude folgt dem der Wut. André und sein Vater sind die Letzten, die dem allgemeinen Beispiele folgen. Doch wo, wo sind wir, habe ich laut gefragt. Da, antwortet Robert Curtis und weist mit der Hand nach Westen. Man sieht ihn verwundert an. Ist jetzt der Kapitän auch toll geworden? Es ist keine Küste in Sicht und das Floß nimmt noch immer den Mittelpunkt der Wasserscheibe ein. Und doch das Wasser ist ja süß, seit wann? Einerlei, jetzt haben die Sinne uns nicht betrogen und unser Durst ist gelöscht. Jawohl, fährt der Kapitän fort, noch ist das Land unsichtbar, doch wir haben es weniger als 20 Meilen unter dem Winde. Welches Land? fragt der Hochbootsmann. Das amerikanische Festland, und zwar denjenigen Teil, an welchem der Amazonenstrom mündet, der Strom allein wälzt seine Fluten mit solcher Gewalt ins Meer, dass er im Stande ist, bis auf 20 Meilen dessen Salzwasser zu verdrängen. Robert Curtis hatte vollkommen recht, denn die Mündung des Amazonenstroms, welcher so viel Wasser ins Meer führt, ist die einzige Stelle des Atlantischen Ozeans, an der wir Süßwasser antreffen konnten. Das Land ist da, wir fühlen es voraus. Der Wind trägt uns dorthin. In diesem Augenblicke erhebt sich Miss Herbys im Himmel, und wir verbinden unsere Gebete mit dem Irigen. André Le Tourneur liegt in den Armen seines Vaters, und wir anderen alle, auf dem Vorder- und dem Hinterteile des Floses, starren nach dem Horizonte im Westen. Eine Stunde später ruft Robert Curtis laut, Land, Land! Ende von Kapitel 56. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Kapitel 57 von der Chancellor. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahme sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Gesine. Der Chancellor von Jules Verne. Kapitel 57. Das letzte Kapitel. Das Tagebuch, in dem ich meine täglichen Beobachtungen niedergelegt habe, ist beendet. In wenigen Stunden waren wir gerettet. Was ich noch mit kurzen Worten erzählen kann, ist in der Zeit, was ich noch mit kurzen Worten erzählen will. Das Floß begegnete gegen 11 Uhr morgens an der Manguri-Spitze der Insel Maragho mit leidigen Schiffern, die uns aufnahmen und stärkten. Dann wurden wir nach Parra übergeführt und der Gegenstand der rührendsten Sorgfalt. Das Floß stieß unter 0° 12 Minuten nördlicher Breite ans Land. Es ist also, sei für das Schiff verließen, mindestens 15° nach Süden getrieben worden. Ich sage mindestens, denn offenbar waren wir schon weiter nach Süden verschlagen und wenn wir an der Mündung des Amazonen Stroms anlangten, so kommt das daher, dass der Golfstrom das Floß wieder erfasst und es dorthin getrieben hat. Ohne diesen glücklichen Umstand wären wir verloren gewesen. Von 32 Menschen, nämlich 9 Passagieren und 23 Seeleuten, die sich in Charleston eingeschifft hatten, waren nur 5 Passagiere und 6 Seeleute übrig, das sind die einzigen Überlebenden des Chancellor. Von den brasilianischen Behörden wurde ein offizielles Protokoll aufgenommen. Unterzeichnet haben es Miss Herbie, J. R. Casalon, Lieutenant Senior, Andre Lieutenant, Folston, der Hochbootsmann, Dalos, Burke, Flaple, Sandin und als letzter Robert Curtis, Kapitän. Ich füge hinzu, dass uns in Parra sofort Gelegenheit geboten wurde, in unser Vaterland zurückzukehren. Ein Schiff brachte uns nach Cayenne und wir wollen die französische transatlantische Linie von Aspenwall benutzen, deren Steamer W. de Saint-Nazaire uns nach Europa zurückbringen soll. Ist es aber jetzt, nach so viel gemeinschaftlich überstandenen Prüfungen, nach so vielen Gefahren, denen wir nur durch ein Wunder entgangen sind, nicht ganz natürlich, dass ein unlösliches Freundschaftsband sich um die Passagiere des Chancellor schlingt und dass sie unter allen Verhältnissen und wie weit das Schicksal sie auch voneinander wegführe, sich niemals vergessen werden. Robert Curtis ist jetzt auf immer der Freund derjenigen, die seine Unglücksgefährten waren. Miss Harvey hatte die Absicht, sich von der Welt zurückzuziehen und ihr späteres Leben den Leidenden zu widmen. Ist denn mein Sohn nicht auch ein Kranker, hatte Mr. Lieutenant darauf zu ihr gesagt. Miss Harvey hat jetzt in ihm einen Vater und seinem Sohn einen Bruder gefunden. Ich sage einen Bruder, doch in kurzer Zeit wird dem mutigen Mädchen in ihrer neuen Familie das jenige Glück winken, das sie verdient und wir ihr alle von ganzem Herzen wünschen. Ende von Kapito 57