 Abschnitt neun von Koenig Hardfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. IN DER FEITELINGS-HALLE Ähnlich wie Niva Burg lag die Feitelings-Halle auf einem kühnen Felskopf, an der Spitze eines schmalen Bergvorsprunges der Suebenalb. Doch ist der Ausblick von ihr nicht frei und weit und landbeherrschend wie der von Niva? Nein, still und einsam blickt sie herab in das friedliche Armistal, eine schmale Wiesenaue, durch die der klare Armisbach wie ein Silberband sich hinwindet. Auch ist die Feitelings-Halle keine Koenigsburg wie die auf dem Niva, mit stattlichem Hochbau und Türmen, vielmehr nur ein einfacher, weiter suebischer Balkenbau mit hohem Giebel, an dessen oberen Sparenenden Guudans Pferdeköpfe beschützend nach Osten und Westen schauen. Das mächtige Schindeldach ist mit Steinen beschwert und springt weit vor über die Hölzerne Laube, die ringsum das Haus läuft. Um die Halle herum stehen die Nebenbauten für die Reitpferde und für die Hofschalken. Doch ist auch hier des Schutzeshalber der Hals des Bergkaps durch zwei Tiefe fast unmittelbar aufeinander folgende Gräben von der Hochebene der Alb abgeschnitten. Nach dem zweiten Graben folgt ein stiller, dreieckiger Anger, von hohen alten Tannen umgeben. Dort wölben sich die toten Hügel der Feitelinge aus alter Zeit. Weiterhin nach der Alb zu breitet sich eine große weite Wiese aus, die wir schon aus Ruhlammern kennen, der dort, wie lang ist sehr, mit Repo sein Ross getummelt. Auf beiden Seiten ist sie begrenzt von dicht bewaldeten Bergabhängen. Nach der Alb aber, nach Osten zu, von einem langen Maristall, der wie eine Wand quer über die Aue abschließt. Die Wiese heißt die Meerenau. Sie ist der Tummelplatz der Stuten und Fohlen des Feitelings, dessen Meerenstamm hoch berühmt war im ganzen Rittergau. Dort treffen wir am anderen Morgen die alten Helden mit Ulf dem Knaben. »Ist schon Zeit, Ulflein?« fragte der alte Feiteling, prüfend den Knaben, die Stuten aus dem Nachtschuppen herauszulassen auf die Weide. »Herrta hat die perlenden Schaumtropfen des Nachtrosses Rhinfaxi schon getrunken, erwidert Ulf rasch, und dann ist keine Gefahr mehr, so sagt unser Klinglari. »Drauf bald, oalt! Brav, mein Knabe, mein Marischalk soll das Zeichen geben. Bald darauf ertönt ein sausender Peitschenknall über die Wiese hin, den ein wunderbar langes Echo von Morgen her dreimal zurückgaben. Jetzt regt es sich unter den weiten Türen des Schuppens, wohl ein Dutzend Fohlen drängen heraus und Traben neugierig schüchtern, auf die inmitten der Aue stehenden Helden zu, dann plötzlich zurück zu den nachfolgenden Stuten. Diese haben erst, wie zum Versuchen, etwas Gras gerupft, jetzt von der mutwilligen Jugend fortgerissen, umkreisen sie mit dröhnendem Galopp in weitem Ring die Männer. Der alte Kuning klatscht freudig in die Hände, der Feitling aber pfeift einen langen, feinen Pfiff. Die Köpfe der Stuten wenden sich, und mit gespitzen Ohren traben die edlen Tiere auf ihn zu, um aus der Hand des alten Herrn den gewohnten Hafer zu naschen, den er in einem Lederbeutel mit sich führt. Das knaben Ulfs Augen aber sind lange schon nur auf eines der Fohlen gerichtet, dies ist Schneeweiß, ein seltenes Tier. – Spricht Ulf? – Ich habe nie ein weißes Fohlen gesehen, unsere Schimmel sind alle schwarz als Fohlen. – Darauf hartfest, warlich, es ist ein Wurrdansfohlen, Schneeweiß mit roten Augen. – Ja, Kuning, erwidert Baldoald, es ist zum heiligen Dienst geboren, schon morgen soll es der Marischalk hinüberbringen ins Acharztal, auf den Achelhügel zum Wurrdannstein. Ulf streichelte das feine zarte Tierchen und spricht tröstliche Worte zu Mutterstute, einer schönen Fallbin, die neben ihm stand. – Sagt Baldoald? – Das wäre so ein Hufwerfer für dich, Ulflein, die Fallbin-Stute meine ich, sie gleicht deinem Gel Haar, aber sie duldet nicht Zaum noch Reiter. – Ulf, darf ich sie reiten ohne Zaum? – Darauf Baldoald. – Top, Kekker Junge, wenn du fest auf ihr bleibst, bis ich dreimal den großen Wurrdansägen gesprochen, so gehört sie dein, wenn sie dich aber wirft, was dann? – Dann gehöre ich euch, ruft Kühn der Junge. – Gut so, dann habe ich wieder einen kleinen Stammhalter, erwidert lachend darauf der Alte, und du nimmst dir die kleine Walburg oder Siegeburg zur Frau, du hast die Wahl. – Ulf aber nimmt es sehr ernst, und legt mit wichtiger Mine seine kleine Rechte, in die des Kreisen helden, erhebt auch feierlich die Linke zu den Wolken, du nah als Zeugen der Wette anzurufen. Dann springt er rasch, ohne Hilfe auf die Fallbin-Stute. – Wie toll rast diese dahin über die Wiese, das weiße Fohlen ihr nach. Drei Mal gingst die lange Aue hinauf, dreimal hinunter, der Knabe sitzt festgeklammert und hält sich an der Mähne. Jetzt hält die Stute an, sie wirft sich auf die Erde, um die verhasste Last abzuwälzen. Die alten Helden starren erschreckt auf den armen Knaben. Da taucht rüben aus dem nördlichen Wald drauf hart neben der Fallbin eine wunderliche Gestalt auf, nur einen Augenblick, ein buckliger Zwerg schwarzharig mit einer Elster auf der Schulter, ein Eichhörnchen auf dem Kopf. Er schreckt, springt das Pferd auf, und das Rasen beginnt aufs Neue, hinauf die Meeren Aue. Noch immer hält sich Ulf oben, endlich rennt das Tier in Schweiß gebadet nach dem Stalle hin. Dort steht der Marischalk. – Ulf in wilder Aufregung ruft, rasch, einen Zügel! Und die erschöpfte Fallbin lässt sich in der Tat vom Marischalk den Zügel ruhig auflegen. Der Knabe aber reitet in festem Schritt auf die alten Helden zu, denen sich in dessen auch die Frauen Adalgard und Berchter und die Kinder Walburg und Siegeburg zugesellt hatten. Mit lautem Jubel empfangen sie den mutigen jungen Recken. – Spricht Baldohalt, die Meere ist ein, in ehrlichem Wolfsritt erworben. Der Altkuning aber trat hinzu, rupt den Jungen vom Pferde und herzte und küste ihn. Doch Ulflein scherzt, meinen Hals dank ich dem Zwerg, dem Quieber. – Ja, dem Quieber, meinen unholden Nachbar, erwidert der Feiteling lachend. Der Stampfen eines Rosses vom Brunnenweg her unterprach die Unterredung. Sie gingen hinüber nach dem Wald drauf, hinab zu sehen. Es war Walfried, der Ewart, der kam vom Hulbarfeld herüber geritten, von Grey begleitet seinem treuen Rüden. Alle zusammen gehen zurück in die Halle. Eine Stunde später sitzen die drei Helden beisammen, oben in der alten Feitelingskammer, wo die Buchenstäbe der Ahnen mit ihren Weisheitsrohnen in Bündeln aufgespeichert lagen. Adagard geht ab und zu, viel beschäftigt mit Zurüstung für die Gäste und doch ungern die Reden der weisen Männer missend. Man sprach vor der Wolfsfahrt. Der Ewart war Herb darauf. »Sie schaffen uns Unheil«, sagt er, »und reizen nur den Feind diese Buringsritte, und mit der schnöden fremden Beute bringen sie das Welchegift, den Durst nach Gold, ins Land. Ja, wann der Adaling Raubzüge macht, der schätze Wegen, wer magst dem gemeinenfreien Mann verargen, wenn er um Geld dem Römer sich als Söldner stellt? Oh, König Frode's Zeit, wann kommst du wieder?« Da lag ein Goldreif auf der Heide jahrelang, und niemand hob ihn auf. Und doch ließ Kunig Frodi seine Riesenmädchen goldmalen auf der Mühle Tag und Nacht und unters Brotmehl mischen, so reich war er, so reich sein Volk, weil Friede herrschte unter Kunig Frodi und Hertha goldären Sprosse unter Kunig Frodi. »Trauen, Agiläufsrit ist nicht die Wolfsfahrt unserer Ahnen, sie macht den Hertha-Fahrten Land zu erobern für ihr edles Volk, die Beute aber opferten sie den Göttern, srot hat Arnulf euer Ahn her, so taten einst die Simbern und Teutonen auf ihren Hertha-Fahrten nach Waliland und nach Galgen, so tatet ihr hartfest, der letzte Arnulfing.« »Brauf hartfest? Warum der letzte? Weil mein Ahn Arnulf selbst untreut im Schlacht gelübte von der Beute, die ihm Zio gab, der Siegesgott das edelste für sich behielt, die Kanat braut, die Schwester Marclous Solimara, die Schwarz gelockte, die er opfern sollte. Ihr wisst, wie oft seitdem Zio der unerbittliche Schwertgott für jenen alten Frevel ein blutiges Opfer forderte auf Nifa-Burg. So klage nicht die jungen Helden an, mein Ewart, die Wudansöhne, oder hing nicht Wudan selbst in seinen Jugendjahren neun Nächte lang an einer Esche, weil er verwegen in Riesenheim eindrang, bis er die runen Sann die frei inmachten. Drum tatle nicht die Wolfsfahrt kluger Ewart, sin runen aus wie Vater Wudan, das wir den Römer zauber bannen.« – Sprich der Ewart. »Ich folg dem ewigen Baldur lieber, dem reinen Gott, der nach der Götterdämmerung aufrichten wird, das Similreich, der Unschuld und der Liebe. Wudan aber, euer Sturm und schlachten Gott, ist nur ein Held wie andere Helden, für Ruhm und Freude lebend, auch wann er andere kränkt. Sein Los ist heldenlos und kämpfend wird er untergehen, wann einst das Füllhorn dieser Zeit gelehrt und Heimdahl durch dasselbe ruft zum letzten Kampf.« – Der alte Feitling. »Du sprichst gar Herb, mein Sohn, von unserem Vater Rurudan und zu deinem Kuning.« – »Drauf Walfried. Ich sprach als Ewart, nicht als euer Kind.« – »Lass ihn, mein Baldur alt«, ruft hartfest rein. »Ich lieb einen Ewart, der vom Geist getrieben frei ohne Ansehen des Hörers seinen Spruch tut. Jedoch ich wag es, seinen Spruch zu wägen, denn nicht der Ewart nur, auch ich, wie jeder härter Sohn, vernehm der Götter Stimm in meiner Brust und rede selbst zu meinem Gott wie er zu mir. »Nun, mein Ewart vom Duon Arstein, hör eines Kreisen Kuningswort. Noch herrscht der reine ewige Baldur nicht, noch herrscht Urodan, der Gott des Eisens und des Bluts. Kein Kuning Frodi kann erstehen in Germanien, solang der Gierige Welche es bedroht. Vor deinen Weisheitsruhnen nicht, vor unserem guten Schwert nur erfürchtet sich das übermütige Rom.« Adalgard tritt hinzu und spricht. »Hört mich, Uconing, und ihr, Vater Baldur alt, kränkt mir den Ewart nicht. Hart ist das Herz der Eisenhelden, und keinen Trost bringt euer Wort der armen Frau, der drohend die Nornennat, um ihr ihr bestes Gut ihr den Gemal zu rauben. Dann flieht sie gerne hin zum Ewart, dem Versöner, drum, wenn ihr eurem Sinn folgt, lasst dem Weib den Seinen. Für euch die Wolfsfahrt, mir, wie der Ewart, riet, die Wallafahrt zur Herrta. Ich eil zum Blavasee mit meinen Kindern zur Walla der Schicksalskünderin. Drei Mal drei Tage will ich opfern dort, ob ich der harte Nornesinn noch wende, wenn nicht, so finde ich meinen Aranold in Volkangerut roben, Freias Himmelsburg, wo sich die treuen Garten wieder sehen.« Ende von Abschnitt neun Abschnitt zehn von Kuning Hartfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Der Guiber und die Skullhöhle Derweil die Männer ernster Rede flogen in der Feitelingskammer, streiften Berchter und Ulf mit Walburg und Siegeburg durch Hof und Feld. Im Rinderstahl entdeckte der Knabe Ulf ein merkwürdig Tier, das er noch nie gesehen. Eine Katze, nennt es Siegeburg. Hab's NASA der syrische Krämer, habe es mitgebracht, und Mutter Adalgard ein Rind und vielen weißen Gänseflaum und Wabenhoh nicht rumgegeben, weil es die schlimmen Mäuse fangen soll in Scheunen und Keller. »Und seht nur, wie zahm und lieb es ist,« sagt sie, indem sie die schnurrende Katze über den Rücken streicht. »Doch lauert sie auch,« fällt die kleine Walburg ein, »voll arglisst auf die Tauben und fängt die jungen Hühnchen und die guten Schwalben, die in den Stellennisten an der Decke. Auch fährt sie wie ein Werwolf auf die Hunde los und kratzt sie blutig. »Das ist ein Kuder,« sagt Ulf altklug und überlegen, »wie er auf unseren Eichen haust, nur klein und dünn. Natürlich so, der Kuder ist ein Suebe, der Katz ein Römer. »Du sprichst ja wie Alvis, der Zwerg, der alle Wesen kannte und selbst mit Duo naarsprechend durfte,« entgegnete Berchtal. »Ich möchte gern den großen Grei des Ewarts Rüden mit ihn kämpfen sehen. Soll ich ihn holen?« fährt Ulf fort. »Nein, Ulf,« warnt Berchter bestimmt. »Nun, dann gehe ich zum Quieber jetzt, dem Zwerg,« sagt Ulf. »Dank ich doch ihm allein die schöne Falbenstute, möchte wohl auch einmal seine Wohnung die schaurige Skulhöhle sehen mit den toten Beinen, die alte Tulkahöhle wie unsere Kalatschalke sie nennen. Auch kann der Quieber wahrsagen, Berchter, besser als eine Wala,« so sagt Gertraut, deine alte Amme. »Wilst du nicht fragen ihn, ob deines Buhrings Wolfsfahrt?« Klein Walburg spricht. »Ich weiß den Weg zu seiner Höhle. Unser Marischalk hat eine neidige Stange aufgerichtet gegen ihn am Wald drauf. Dort kriegt man durchs Gebüsch, dann geht es steil hinab am Abhang über Felsen. Doch wisst ihr, daß der Quieber ein Schwarzselb ist, und daß die Quieberlein die Eichhörnchen, die er tanzen lässt, nur schöne Mädchen sind, die sich im Wald verirrt, und die er dann mit Havelwurz verzaubert? Bei Nacht sind's Wichtelmärklein, die ihm die Höhle kehren, kochen müssen, und aus den vielen alten Menschenknochen, die in der Höhle liegen, hat er sich einen Zaun gemacht vor seiner Wohnung.« »Spricht Ulf? Kommt nur mit mir, der Quieber ist mein Freund. Er ist kein böser Elb. Den Koning selber sah ich oft schon mit ihm lachen, und er nach Nifa kam zum Juhlfest und nahren Teidingetrieb für unsere Mannen. Doch will ich euch arme Mädchen Haselgärten schneiden, daß ihr nicht auch dort bleiben müsst, und seine Höhle kehren, mich selber schützt mein Breithut, Wohdanshut.« »Dauf Berchter? So gehen wir hin. Ich werde bald erfahren, ob er von bösen Loki sein Wissen hat, oder aus Mimas Quelle, wo Vater Wohdanshut seine Weisheit schöpft. Sie wandeln zusammen hin über die Meeren Aue nach dem Wald drauf. Dort steht eine Neidingsstange, ein hoher Haselstok, mit einem Pferdeschädel darauf. Walpurg zeigt leise flüstern auf einen Busch. Ulf wiegt ihn auseinander. Sie finden einen schmalen Pfad, wie ihn ein Reh am Abhang tritt bei seinem Wechsel. Leise klettern sie die Halde hinab. Da plötzlich stehen sie über einem steilen Felsen. Drei Ziegen nagen dort am Gebüsch, und sehen sie neugierig an. Ulf neigt sich über und erblickt am Fuß des Felsens einen alten Mann, der aufrecht dasteht am Rand des Abkrons, eine schwarzweise Älste auf der Schulter. Die Arme wie segnend vorgehalten und sprüche im Murmeln den seltsam fremden Tönen. »Das ist der Guiba nicht!« flüstert er zurück zu den Mädchen. »Es ist ein großer Mann, keins Werk, und doch trägt er des Guibers Älster und auch sein langes graues Haar. Ich sage das ja, er ist ein schwarz Elb, er kann sich verwandeln, wie er will, sagt Walpurg. Ein Steinchen kam ins Rollen von den Tritten der Kinder. Da sieht Ulf, wie der Mann auf das Geräusch umblickend, blitzschnell zum buckeligen Zwerg zusammensinkt. Jetzt wandelt auch ihn etwas furcht an. Doch schon rief der Zwerg mit lauter, hoher, quikender Stimme herauf. »So kommt ihr endlich, Kinder, he he, zum Guiba! Ab lang Euch hergewunschend schon mit meiner Wünschelroute, he he, brav von Dir! Ulf, daß Du den armen Zwerg besuchst, he he, leckst, totgedrückt, jetzt auf der Aue ohne ihn, he he, soll ich die schöne Koningsmeid hinunter tragen, das schöne Bräutchen holen? Ich komm, ich komm, he he!« Die Mädchen waren zu tot erschrocken und wollten den Berg hinauf fliehen, doch schon war der Zwerg bei ihnen die Wünschelroute in der Hand. Ulf aber tritt vor die Mädchen hin wie zum Schutz und spricht entschlossen. »Geh nur voran, Guiba, wir kommen schon!« »Wie Koning Ulf lein will, he he!« gichert der Zwerg und humpelte am Felsen hinab. Am Fuß desselben kam sie links an ein kleines Felsentor, davor hing als Türe ein sonderbarer Vorhang bis zur Erde herab, eine Menge Knochen, kurze und lange, mit Schnüren verbunden. Der Guiba hob den klappenden Vorhang etwas in die Höhe und sagte, »Hier muß sich jeder bücken, auch die schöne Konings meid, ja bücken vor dem armen Grieber!« Jetzt standen sie auf einem freien Platz, links im Felsen der dunkle Eingang zu einer Höhle, rechts der Abgrund, auch vor der Höhle hing ein dichter Knochenvorhang bis zum Boden herab. Längst dem Abgrund aber lief ein Kranz von Schädeln an einem Seil, das durch aufrechte Stangen getragen wurde. Berauf saßen viele Eichhörnchen, rote und schwarze, die hüpften auf den Schädeln hin und her und knurrten zornig, als sie die Fremden sahen. »Hier braucht sie nicht zu fürchten, die lieben Töhrchen, he, he, sagte der Guiba. Tanz, drohte Guibalein, Wichtelmecklein, tanzt!« Wie toll rasen die Eichhörnchen nach diesem Zuspruch auf den klappenden Schädeln hin und her. »Was bringt ihr mir, ihr Kinder? Gar nichts, he, he, das ist wenig, he, he, he, jedoch der arme Guiba braucht ja nichts, so meint ihr. Er hat ja Schnecken zum Essen und Pilze aus dem Wald und dann die Milch von seinen Ziegen, he, he, die sollen ja nicht an der Neidingsstange vorbei in meine guten Tiere, sagt doch Herr Böser, Marischalke, he, he, der Guiba auch nicht, sind aber doch oben jede Nacht, he, der Marischalke schläft, der Guiba nicht, he, he. Nun, kunigsweit, ihr möchtet wohl vom Guiba hören, ob euer stolzer Buhring Heil von dem Wolfsred Heim kommt, euer schöner Breutigam, schöner als der Guiba, he, he, doch tauscht der Guiba mit dem Buhring nicht. Was meinst du, kleine Schecke?« Er streichelte die Älster auf seiner Schulter. Diese knappert ihm zutraulich am Ohr und schreit einige schrille Töne. »So, so, ja, ja,« flüstert der Guiba. »Ihr seht ihn wieder, den Buhring. Ja, ja, er bringt euch etwas Schönes mit, in Gold und Silber, sich selbst noch etwas Schöneres, eine junge Römerin als Schalke, ihr braucht sie nicht zu fürchten, kunigsweit, eine liebe süße Holde-Römerin. Was meinst du, Schecke?« fragt er hinauf zu der immer noch am Ohrknapp und den Älster. »Ih, der Buhring hat ein Blut und Herzlein in der Hand als Spielzeug. Ih, er wirft der welchen Maid zu und diese wirft zurück. Hu, da legt das Herzlein zuckend an den Boden. Der Buhring wird so bleich. Wo ist denn aber die Maid, die gute Kunigsmaid, eine kluge Schecke, Schicksalts Künderin?« fragt er wieder hinauf. »So, so, hihihi! Sie wandert dort verlassen, einsam am Loaها-Se herum, blickt in das kühle, tiefe Wasser!« er pfeift einen langen Pfiff. »Verstehst du mich, o Jungfrau? Es gibt schauerliche Dinge, die man nur pfeifen darf, nicht sagen. Was sagst du, Schecke? Die Kunigsburg, die hohe, alte Ahnulfingenburg sei leer? Ich, kein Wunder, die letzte Koeningen auf Niva ist toll geworden und schreit im Rabenturm. Das schwarz gelockte Knäblein weint an Mutterherd als Buse im düsteren Zio ein. Ein schönes Knäblein, aber schwarze Locken von Solimara her, der Kallertfraud. Das darf nicht sein, die mir an Ulfingen stammen. »Must sterben, armes Kind, der schöne Blonde Soebenvater hat kein Erbarmen. Bist nicht das Erste, mein gutes Sönlein, Zio weiß es, doch bist du das Letzte. Maglua ist gerecht. »Tanzt, Quieberlein, tanzt. Geld schöne Koeningsmeid, fährt er fort wie er seinem Traum erwachend. Was tolles Zeug der vorgeschwatzt, nun dann der alte Nahrer der Quieber, glaubt ihm nichts. Nun, Ulflein, möchtest wohl auch meine Höhle schauen. Es sind noch viele so runde Klapperkugeln drin, zum Hüpfen für meine roten Quieberlein. Sie ist mancher drin gestorben, waren Knaben auch dabei, die haben auch gelacht, geweint wie du. Sie da, was ich gefunden, einen schönen Granz von Pferdezähnen und dann die Beile da aus Feuerstein. Das war ein töricht armes Volk, so denkst du. Sie hatten keinen Stahl, kein Eisen, doch lachten sie mein Sohn und weinten grad wie wir. Einst herrschten hierzuland die Kalaatz, unser schwarzhaariges Volk. Du weißt, Ulflein, dein Lehrer, der Ewart, sagt's dir gewiss. Wer kann uns melden, ob nicht dies alte Volk, von dem die Schädel und die Beile in der Höhle liegen, noch vor den Kalaatz hier geherrscht? Vielleicht die Kalaatz mordeten sie, oder machten sie zu schalken, wie nachmals der Sueh betat dem Kalaat. Du kennst das Suebenlied. Nun, kleiner Kuning, es kommt ja kommen wohl das einst ein anderer Volk, die blonden Suebensöhne und eure Holnen Suebentöchter sich zu schalken machte. Wo dann ist nicht ewig? Der Ewart sagt es dir. Auch euer du nah nicht und freier nicht. Ich kenn einen Gott, der ewig ist, doch darf ich dir's nicht sagen. Was tut's? Es ist ja alles Nahrheit, was der Quieber spricht. He he he, tanzt Quieberlein, tanzt! Und ihr, ihr kleinen Kinderlein von der Feitelings Halledroben. Was weißt du wieder, Schicke? spricht er zum Vogel hinauf. Wie hieß doch mein Nachbar, euer Vater, der mit dem Buring vortritt, der Aranold der Feiteling so nand, er sich als er auf Herthas Boden noch wandelte? He he, ein stolzer Mann, hat oft mehr meine Ziegen von seiner Aue weggescholten. Er wird's nicht mehr tun. Tanzt Quieberlein, tanzt und freut euch, die guten Ziegen geben uns mehr Milch, wenn sie bald ruhig Grasendürfen droben auf der meeren Aue. Nun, Kinder, wollen wir mittags mal in Quiebers Halle machen? Habt drinnen fette Schnecken, auch Gräbse von der Steiner hat rüben im Nievatal. Die schmecken gut, wie Tafelwurz gewürzt. Nun, wollt er nicht? Berchter und die Märklein wenden sich entsetzt ab und wollen gehen. Habt ihr Eile schon? Der alte weise Cunning hört lang oft zu des Quiebers Narren sprüchen, warum ihr nicht? Nun, fahrt wohl. Wollt ihr nicht wiederkommen morgen Nacht zur Wolfsstund? Es ist Ostharanacht, da reitet der schlangen Weib von der Staffahöhle hier vorbei auf ihrem Feuer Wolf, den sie mit Wiepern aufzäumt. Sie sucht mich jedes Jahr heim und heult und lacht und tanzt, wenn sie die alten Schädel sieht, und heißt sie ihre Kinder, und fährt umher in meiner Höhle, als wäre es ihr Eigenhaus. Sie sagt sie wohnt einst hier vor langer langer Zeit. Nun, wollt ihr nicht? Dich sehe ich noch, mein Ulf. Will ihr die Falbenstute zureiten helfen? Grüßt mir den Cunning! Wart, ich helfe euch! Ihr kennt die Knochen-Türen nicht. Bückt euch, ihr stolzen zu eben Kinder! Bückt euch vor dem armen Karlatt! Also, morgen Nacht, hehehe! Eilenden Fußes laufen Berchter und ihr erschreckten Kinder den Berg hinan, Ulf wie beschirmend hinter ihnen. Tanzt, Grieberlein, tanzt! ertönt noch die Stimme des Zwergs von unten herauf und wieder rasseln die Schädel. Atemlos und bleich kommen sie oben in der Feitelingshalle an. Berchter zitterte vor Aufregung, aber sie sprach kein Wort. Auf den ängstlichen Bericht Ulfs und der Kinder meinte der Ewart. So tritt er endlich frech und offen auf, der All-Geneiding. Es ist besser so. Der nächste Gaurat wird wohl meinen Spruch nicht wieder grausam nennen und meinem Gott das Opfer nicht wieder weigern. Auf Hartfest. Lasst mir den tollen Zwerg, er hat die Kinder nur erschreckt. Wie manche trübe Stunde hat er schon dem alten König mit seinem Witz verkürzt und seiner Nahrheit. Andern tags, am späten Abend, ritten Hartfest, Berchter und Ulf der Knabe nach Nieferburg zurück. Sie nahmen den Weg über die Hochfläche der Alp. Es war dunkle Nacht geworden, als sie durch den dichten Hangarwald kamen, wo man die Schalke, die sich an ihren Herren vergriffen, an den Bäumen aufzuhängen pflegte und wo deren Gebeine in den Ästen klapperten. Ulf reitet sein Nieferpferd und führt die Falbenstute, die er auf der Meerenauel gewonnen, ledig und zügel neben sich. Ein Schuhhof liegt, wie die Eulen gerne tun, die Weglichtung entlang, mit leisem Flügel schlag, hart über den Köpfen der Reiter. Ulfs Falbin macht einen tollen Sprung, berückt sich aber bald wieder. Man sah nichts weiter, so dunkel war es. Nach einer Weile aber ruft eine quinkende Stimme vom Rücken der Falbin herüber. Schiss nur danach, der Quieber, Koenig Hartfest, erbittet sich zur Nacht in Nieferhalle. Bald trieb der Quieber allerlei kurzweil und das alten Koenigshelden Lachen erschallte durch die Nacht. Die Falbin aber, die der Zwerg ritt, folgte ihm wie ein Lamm. Ende von Abschnitt 10 Abschnitt 11 von Koenig Hartfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Der Schelk im Teuingsforst Bevor wir fortfahren in unserer alten Meere, lasst uns einen kurzen Blick tun auf das damalige Germanien. Schon seit mehr als einem Jahrzehnt gehört der ganze Reihen den Römern von seiner Quelle in den Schneegebirgen Helvecians bis zu seiner Mündung im tristenreichen Lande, der Batava und Friesen gegen Mitternacht. Den ganzen Strom entlang auf seiner linken Seite hat schon Drusus, des Augustus Stiefsohn, Castelle angelegt, von denen aus der Römer, wo es ihn beliebt, nach Osten in Germanien einfällt. Ja, fast der ganze Norden von Germanien selbst, das niederdeutsche Flachland nördlich der Kattenberge, von diesen bis zu Meere und vom Rhein zur Elbe, ist römische Provinz. Römisches Recht gilt unter den Keruskern, die dort wohnen, und knürschend bauen sie die tapferen Recken dem übermütigen Prokonsul Quintilius Varus, die Steinstraßen, die harten römischen Völkerfesseln, die anfangen bei Baldurs Meer im Norden und enden tief im Süden, in Weltschland, am goldenen Meilenstein, auf Romasforum. Wie viele solcher Straßen, einem Spinnnetzgleich, strahlen von dort aus nach allen Himmelsgegenden, nach allen Landen. Sie zittern von dem ehrenen Tritt der Legionen, die vorwärts drängen, immer weiter vorwärts, um aller Völker Arbeitsfrüchte alle Erden schätze, zurückzuschleppen in die nimmersatte Weltauptstadt, die stolze Stadt der Herrschaft und der Lust. Nur von dem Wald der braven Katten bis hinab zu der Dunave, der Nordgrenze der neuen Provinz Räzien, ist Germania noch frei, obgleich schon Drususus und Tiberius von Norden her Streifzüge bis zum Hmeine unternommen. Aber auch in Südgermanien haben die Römer den Reihen bereits überschritten, auf dessen rechten Ufer, am rechten Briskau und im Dreibucherlande, westlich vom Schwarzen Markwald, erheben sich schon da und dort kleine Standlager der römischen Soldaten, und längst in Vorhügeln des Gebirges sonnen sich die Willen ihrer Anführer, der reichen Legarten und Tribunen. Im schönsten Gau des Dreibucherlandes aber, in der Mortenao, da, wo die heißen Herterquellen aus Helheims Spalten aufdampfen, hat sich Flavius selbst, der römische Proprator, von Überein ohne Scheu vor der bleichen Germanengöttin ein prächtiges Marmorbad gebaut. Er hat ehrig den alten Dreibucher, der dort saß, vertrieben, und dieser ritt im letzten Herbst zum Burring, wenn nicht um Hilfe, doch um Rache bittend. Im Winter starb er droben, in der Burringshalle, mit einem Römerfluche auf den Lippen. Den Fluch des Dreibuchers will jetzt der Burring mit Blut einlösen durch die Wolfsfahrt. Sie gilt dem römischen Proprator an Helas Wassern. Doch wo ist er jetzt, hält Agilolf und seine Reisigen, die wir vor etlichen Tagen auf dem Berggrad über dem Armistale Abschied nehmen sahen. Das ist ein weiter Weg von da zu am Mortenao, und gar nicht eilig, hatten's unsere Helden. So manche Halle von Freunden lag ja da und dort am Wege. Auch vergassen sie der Götternicht und wo ein Opferstein stand, sei es nun für Wurodan, oder Duona, oder Freya, da opferten sie nach Frommerväter Sitte. Den ersten Halt machten sie am Wurodanstein. Der lag am Achatztal auf dem runden Achelhügel, einem Bergkapf, der sich frei und einsam aus dem Tal erhebt, nur wenige Rasten von den Armisbach entfernt nach Westen zu. Rings um den breiten Fuß des Berges zog sich als Einfriedung ein lichter Hein von alten Eschen, Wurodans Weltenbäumen. Dann folgt der Ringweg für den heiligen Wagen. E sie in Kreuzten steigen unsere Helden eher fürchtig von den Meeren ab und schreiten weiterhin zu Fußberg an, auf grüner Alm, und jedem Reiter folgt sein treues Tier. Ihr weiden auf den stillen dristen Wurodans heilige weiße Rosse, die nie ein irdischer Dienst entweiht. Mit freundlichen Meeren traben sie ohne Scheu dem fremden Reiterzug entgegen. Falach und Harley, die edlen Kartenhängste, antworten ihnen mit lautem feurigem Schnauben, mit tiefem Krölen die schweren Boeringsrappen. Der Ewart, ein Greis mit silber Haaren, empfängt sie freundlich und führt sie hin zur hohen Wurodans Halle, die jedem formen Gaste offen steht, ihm Wärme und Nahrung spendet, ohne Entgelt. Sie treten eher erbietig durch das alte hohe Tor aus dicken Eichenpfosten derb gefügt. Ein Wolf hängt darüber, über ihm ein Ahr, der Leichenschlinger und der Sturmwindvogel. Bis Mitternacht saßen unsere Helden bei dem alten Ewart am großen Herdfeuer und lauschten stille den ernsten Sprüchen des Runenforschers. Freigebig spendet von seiner Weisheit Gold der vielerfahrene, in dessen helle blauen Auge, wie in Wurodans Auge, der grauen Vorzeitwistum, der Gegenwartsorge, der Zukunft geschicke, in einem klaren Bilde vereint sich spiegeln. Doch nicht versäumten die jungen Recken reichlich zu Kosten vom Met des gastlichen Priesters aus goldener Schale, dann legt sich jeder, wo es ihm beliebt, in der weiten Halle auf bären Fällen zur Ruhe nieder. Am Morgen, als noch der Tau die grünen Matten am mitglänzenden Perlen bedeckte, schirrt der Ewart drei heilige Pferde ein als drei Gespann vor den Wurodans Wagen. Der Wagen strahlt von Gold und Silber und über demselben flattert des Sturmgots blauer Nachtmantel, mit den goldenen Sternen besäet und oben darauf der breite Wolkenhut, mit Hogen und Monin, den Schwarzen Raben. Der Priester leitet ihn hinab zum heiligen Ringweg. Die Helden alle gehen nebenher, aufmerksam achtend auf der Rosse gebaren. Die Tiere stampfen mutig und vieren hell und lustig in die frische Morgenluft hinein. Das deutet Sieg. Wo, ob des guten Zeichens, kehren sie zurück zur Halle? Dort bringt der Greis zwei graue Edelfalken als Opfer dar, auch deren freure Grotes Blut, wie es dem Hals entströmt, verkündet Glück. Darauf reicht er den Helden, als geweihtes Siegespfand einen ehrenen Wolf auf hohem Stab, im Kampf voranzutragen. Der Buring aber hing zum Dank eine schwere, goldene Bauge in der heiligen Halle auf zu den anderen Weigeschenken, die sie schon zierten. Sie nahmen Abschied. Weiter ging der Diotweg durch dichten Wald dem Nicker zu. Ein frisches Bad in dem kalten Strome stärkt Mann und Ross. Dann geht es aufwärts auf schmalem Reitpfad zwischen Wald und Fluss. Am Abend winkt unseren Helden als Reiseziel für heute die Teuingshalle Drobben bei dem Osthara Berge. Dort wird die Nacht durchzecht. Der junge Welf, der Teuingselbst, ein Freund Agilolfs, will mitreiten zur Wolfsfahrt. Doch war am übernächsten Tage Ostharatag ein hohes Fest, das man durch ganz Germanien feierte. Leicht ließen sich unsere jungen Recken zur Teilnahme an der heiteren Feier überreden. Nur eine Sorge quälte den edlen Agilolf, wie er den langen nächsten Tag arbeit, für seine Mannenschafte, denn er liebte nicht ihr faules Lungen in den Hallenhöfen. Das bedeutete er Freund Welf und dieser Wusterad. »Ihr kommt mir eben recht, sagte er. In meinem schönen Forster auf dem Bergrad hinter meiner Halle hat seit dem fernigen Herbst ein alter Riesenhörsch ein Schelk sich eingestellt. Er ist wohl ausgestoßen von seinem Rodel, das drüben Haust im dunklen Nicker-Uhrwald. Der streift mir nun als myrischer Geselle, wie ein Barsag, frech da und dorthin, und seit die Rinderherden wieder ausgetrieben werden, stürmt er oft plötzlich von der Höhe herunter und jagt die Kühe samt den Hürten in die Flucht. Jüngst stellt sich ihm mein brauner Herdbulle, den ich mir aus dem Allgau von Murudansee herschaffen ließ, toll kühn entgegen, jedoch zu seinem Schaden. Das wilde Ungetüme rennt ihn im Sturme nieder, durchborte ihm die Flanken mit seinem zackigen Gewei und stampft dann noch wie toll auf ihm herum. Seitdem mag sich kein Hund und keiner meiner Liete mehr an ihn. Ich spürt ihn öfters auf im letzten Winter auf seiner Pferde, und einmal überrascht ich ihn in seinem Lager. Es ist ein uralt mächtig Tier, und der, der ihn erlegt, mag sich des herrlichen Geweiß wohl freuen, wahrlich. Ich selber habe nichts dergleichen in der Halle. Ich hätt ihm damals leicht den Speer einrennen mögen, doch fürchtet ich, er könnte, verwundet mir entrennen ins Amratal hinunter und dann zurück zum Urwald oder gar auf den Ostaraberg in den Schutz der heiligen Frauen. Nun, Agilolf, habt ihr Arbeit für die Mannen. Glück auf, zur lustigen Hatze auf den grimmigen Schelk, zu morgen. Glück auf, antworteten Jubelnd, die Zechgesellen. Am Morgen sammeln sich die Helden und die Mannen in dem Hof der Halle, leicht gekleidet, helmlos und schildlos und ohne Rosse für die heutige Jagd. Die Helden führen nur den schweren Jagdspäher mit der langen Eisenspitze und in dem Gurt den breiten, zweischneidigen Fänger in einer Lederscheide. Die Mannen jedoch tragen außerdem Spieß noch Bogen und Pfeil, die Liete des Toyings aber schwere Schleuderbeutel. Man bildete zwei Haufen aus den Weitgesellen, je einen für jeden unteren drauf des Berggrats, auf welchem sich der Hirsch aufhalten sollte. Der südliche Wald drauf lief am Nicker hin, der jetzt eben von der Schneeschmelze des schwarzen Markwaldes hoch angeschwollen die gelben Fluten wild über die Uferwälzte. Der nördliche drauf aber säumt die düstere Amraauhe, des Toyings Rinderweide, die weiterhin in Sumpf und Ried verläuft bis zu dem dunklen Urwald drüben, wo noch die wilden Rinder, der Wiesent und der Ur und auch die Riesenhirsche, der Schelk und Elch in Rudelnhausen und der wohl eine Tagesfahrt weit das ganze Land nach Norden hin bedeckt bis zu dem warmen Tal der Wirtunger im unteren Nickergau. Nach welcher Seite wird sich nun der alte schlaue Schelk hinwenden, wann er vom Berge sich herunterstürzt. Hier konnte er jenseit des Nickerflusses dort aber leicht im nahen Urwald Rettung suchen. Die Jagd erfahrenen Helden raatschlagen lange und die eigene Wahl führt die einen rechts, die anderen links. Die Mannen aber lost man aus zugleichen Teilen. Das Wiesenthorn ertönt im Hof, gebietet Stille. Der Jagdordner spricht Herthas, Frau Godes Jägerspruch. Die Jäger machen Duonas Hammerzeichen auf der Brust und nochmals erschalt das Raum. Die Frauen winken Glück auf und der Laube herab. Zum Danken schwingen die Helden den Jagdssperr in der Luft. Wohl auf zum lustigen Jagen. Die beiden langen Jägerketten stellen sich geräuschlos auf. Der Wind ist günstig. Er kommt von West und kann dem Hirsch so keine Witterung bringen. Welf wollte es zunächst mit List versuchen und ließ durch seine Liete eine kleine Herdezama Rinder an beiden Traufen langsam hintreiben, den Schelk herauszulocken aus dem Wald. Und wo nun eben die Rinder vorüber kamen, holte der Jäger, der dort stand, zum Wurfe aus. Sein Auge durch Bord den Wald, Scharf horcht das Ohr und das Herz pocht an die Rippen. Jetzt bricht er aus bei mir. So hofft ein jeder und freut sich schon des prächtigen Gewais, des Jäger rechts. Die List des Jagdplans schien bald zu gelingen. Am Amra drauf drüben stehen Agilolf und Welf und Julhelm an einem Ries, durch das man fast bis zum Gipfel des Gebirges hinaufsehen konnte. Die sahen plötzlich in halber Berges Höhe den Schelk austreten auf den Bergrutsch, ein Riesentier, denn fast die ganze Lichtung spannte sein Geweih. »Den haben wir, flüsterte Julhelm. Nur schade, daß nur einer von uns dreien, das Geweih als Preis davon tragen kann. Der Schelk stiert eine Weile ins Tal hinunter, nach den Zamenrendern, dann verschwindet er wieder im Walde. Ob er die Jäger gesehen? Es dauert eine halbe Stunde, man hört und sieht nichts mehr. Die Rinder hatten in des Tal aufwärts weiter geweidet. Welf gibt den Lied mit der Hand ein Zeichen, daß sie dieselben rückwärts hierher treiben sollen. Eine der Kühe brüllt. »Jetzt kracht es droben im Gebüsch, nicht fern von unseren Jägern. Rollsteine kollern das Ries herab, die drei Heldenspähen vorsichtig vom Gebüsch gedeckt, mit vorgeneigtem Kopfe durch die Lichtung hinauf. Dort stand der mächtige Riesenhirsch, jetzt in majestätischer Größe, nur einige hundert Schritte über ihnen. Er sieht die Kühe näher kommen, er brüllt herausfordernd und scharrt im Steingeröll. Er sinkt darin ein und rutscht durch seine Schwere ein gutes Stück abwärts. Darauf verblüfft, erschrocken, arbeitet er sich rasch heraus und noch einmal verschwindet er im Walde. In höchster Spannung stehen unsere Helden und fassen den Jagdsperr fester. Jedoch der Schelk erscheint nicht wieder. Schon stand der Suna-Wagen hoch, da riss den jungen Helden die Geduld. »Nun müssen die Elite und die Hunde dran,« lief Welf, »der Bursche muss heraus aus seiner Waldburg. Er schämt sich nur, es wurmt ihn, dass er rutschte.« Der Buring aber meint, »auf dieser Seite kommt er uns nicht mehr. Ich bin vom Stehen müde, ein wenig Rasen mit den Hunden soll mir gut tun. Komm, Julhelm, wir wollen mit den schwarzen Harriern den Trieb anführen. Alle Liete des Teuggen werden zusammengeblasen. Sie holen die großen Hatzrüden aus dem Zwinger. Der Teuging verteilt die Liete und die Hunde in die Abhänge. Er selbst mit Ageläufe und Julhelm und den Mannen übernimmt den Grad und gibt das Zeichen mit dem Horn, die Hunde loszulassen. Nunmehr beginnt das wilde Treiben entlang dem Berg mit Hurra, Hörnerblasen und Hundegebell. Bald sind die Rüden im Gesicht entschwunden. Die Helden und die Mannen rennen hinterdreien. Nur hin und wieder vernimmt man aus der Ferne noch das heißere Gekleff der gierigen Mäute. Noch sind sie nicht am Bild, das hört man wohl. Schon ist der Bergrücken abgesucht, die Hunde scheinen gar verstummt. Noch immer hat man keine Spur des Schelks. Mit einem Mal ertönt von der linken Halde her das jubelnde Geleut der Mäute. »Jetzt stellen Sie ein Wild!« »Das wissen, so rufen alle Jäger. Doch ob's der Schelk ist, den die Mäute umkreist?« Die Helden kommen heran. Am linken Berghang, der zum Nicker zuneigt, liegt eine tiefe Klinge, in der ein kleiner Waldbach seinen Ursprung nahm. Dort drunten stand der riesige Hirsch und um ihn her die Hunde. Schon lagen zwei der größten Rüden, zuckend neben ihm am Boden. Einen Dritten schleudert er eben wie einen Fangball in die Luft. Das Arme hier zu retten warfen die Helden und die Buringsmannen die Sperre nach dem Schelk. Er schüttelt sich, doch stürzt er nicht. Aber reichliches Blut rieselt über die dunkle Mäne und über die Flanken herab. Jetzt warfen die Liete Schleudersteine nach seinem Kopf, nach seinen Augen aus nächster Nähe. Ein Auge scheint getroffen. Das Tier macht einen wilden Sprung zur Seite, es senkt den Kopf und reibt ihn auf dem Rasen. Julhelm stürzt mit gezücktem Fänger auf ihn zu, ihm das Genickel zu durchbohren. Das Messer steckt im Nacken, der Schelk brüllt laut vor Schmerz. Doch er erhebt sich wieder und Agelolf reißt seinen Freund zurück. Jetzt endlich von den Mannen gehetzt, berauscht vom Blutgeruch, packen die Hunde wieder an. Da rennt der Hirsch in toller Verzweiflung fort, hinab die Klinge durch Felsen und gebüschet immer Nikartale zu, die Hunde und die Jäger in wilder Jagdlust jolend hinter ihm. Ein lustiger Hörnerruf ertönt von unten. Es sind die Wirtungen, die beiden Waldkuninge, die dort seien haren. Am Wald draufstehen sie, die gesenkten Späre ihm stark entgegenhaltend. Das Tier rennt in die Eisen. Die Schäfte splittern, die Helden liegen am Boden. Das Ungetüm jedoch rast fort, dem gelben Nickerstrom zu. Es stürzt hinein, um schwimmend das andere Ufer zu erreichen. Die Wirtungen ihm nach. Man sieht nur noch den Kopf des Tieres mit dem Gewei und seinen Rücken und neben ihm die Helden schwimmen. Die scharfen Fänger blitzen in ihren Rechten. Sie stoßen nach dem Hals des Wildes. Der Schelk sinkt. Er verschwindet einen Augenblick in den Wellen. Dann taucht er wieder auf und einer der Wirtungen sitzt auf ihm. Der andere hält sich schwimmend an dem Gewei. So treiben sie hinab den Fluss nach einer Kiesbank hin, mit weiden Gebüsch, die noch heraus sieht, aus der weiten Wasserfläche. Am Ufer drüben stehen Agelolf und Julhelm, die Mannen und die Hunde. Wahrlich! Der Hirsch steigt dort die Bank hinauf, ruft Julhelm. Noch hat er keine Todeswunde. Die Waldkuninge sind spärlos. Zu Hilfe den braven Wirtungen. Die Helden stürzen in den Strom, die Mannen und die Hunde ihnen nach. Indessen war der Schelk hinauf geklettert an der Bank mit seinem Reiter, mühsam, erschöpft. Er schüttelt sich. Er zittert. Jetzt erst trifft ihn der letzte Stoß. Der andere Wirtung erbohrt von der Seite den Fänger in seine Brust. Er traf das Herz. Und dumpf brüllend stürzt das ungeheure Tier zusammen. Dort stehen jetzt die beiden Waldkuninge hoch auf dem toten Wild und jubeln das Haller Lied in Helden zu, die ihnen zu Hilfe schwimmen. Indessen waren viele Jäger und Liete und Schalke zusammen gerannt am Ufer. Welf hieß sie ein Fluss zur Stelle schaffen. Es wurde Abend, bis die Helden mit der riesigen Beute im Hof der Halle wieder ankamen. Die beiden Waldkuninge aber trugen die Jagdähre, das mächtige Gewei des Schelks, davon. Ende von Abschnitt elf Abschnitt zwölf von Kuning Hartfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Das Ostarafest Der Toyings Halle gegenüber streckt sich am Nicker hin ein sonnigwarmer Berg, der Ostara Berg, heilig der Ostara, so hieß die segenspendende Mutter Hertha als Frühlingsgöttin. Ein Hein von alten Linden beschattet vorn die Höhe. Im Hintergrund steht an einem dichten Wald anlehnend die Ostara Halle. Drei Haggediesen, Priesterinnen der Göttin, wohnen hier, verehrt vom ganzen Volk als Zukunftskünderinnen. Sie bringen Sommers auf dem Opferstein im Hein die unblutigen Gaben dar, wie sie der milden Göttin Frommerdienst verlangt. Ein Rad, das Rad des Sunnerwagens, liegt oben auf dem Fürst des Hallendaches. Drauf horstet der Ostara Vogel, der durch sein Kommen und sein Gehen, wie durch die Farben seines Gefieders, das Jahr einteilt, in Winternacht und Sommerhelle. Es ist der Storch, der heilige Vogel der Germanen und die Familie, die dort oben auf der Halle nistet, gehört seit alter Zeit zum Heiligtum. Sie wandeln aus und ein, der Frommenfrauen, Freunde und Gesellen. Ein wehmutsvoller Tag ist's, wenn sie im Herbst der Abschied nehmen, dann liegt die Halle über Winter tot, geschlossen und niemals sieht man eine Priesterin außen, solange härt das weißer Schleier die Erde deckt. Doch wenn der Storch im Frühjahr wiederkehrt und seine Flügel lüftend zum ersten Mal wieder oben auf dem Sunrat klappert, dann öffnet sich die Halle weit und jubelend verkündigen die Hagediesen, dass ihre Göttin Ostara aus der Unterwelt ans Tageslicht zurückgekehrt. Als erstes Opfer bringen sie dann Grenze von goldenen Blumen dar, die an der warmen Halde wachsen, von Schlüsselblumen, denn sie, die Hertha Ostara, trägt ja die goldenen Schlüssel zur Lebens- und zur Todeskammer ihrer Kinder, der Pflanzen, Tiere, Menschen, ja auch der Menschen. Denn in ihren dunklen Quellen birgt sie als perlenstrahlende Hulda die Kindersälen, die noch dort harren, bis sie gerufen werden, zum Leben im Sonnenschein. Nach ihnen lügt, so sagt die Hagediese den neugierigen Kindern, der kluge Ostara-Vogel in den Born und fischt die Kleinen und bringt sie, wem er mag. Doch nimmt die gültige Göttin auch jene auf, auf ihre blumenreichen Auen in der Unterwelt, die als Kinder vom Leben scheiden müssen. Drum ist die Ostara, der jugend Göttin, ihr Frühlingsfest, das Jubelfest des Keimens, Sprossens, Wachsens, das Fest der ersten Blumen des jungen Walts. Doch nicht der Storch allein genießt hier Gastfreundschaft, auch ein anderer Frühlingsbote, der menschenfreundliche Starr, ist, wie schon sein Name sagt, ein Ostara-Vogel. Er nistet überall dort in den Asthöhlen der alten Linden, und oben in ihren Kronen jubelt er seinen Morgen- und Abendgruß, an die Suna. Ja, der ganze Ostara-Berg ist eine geweihte Freistätte der Tierwelt, was hierherflüchtet, wird kein Jäger zu verfolgen wagen. Dawei den Rehe, Hirsche mit ihren Jungen, traurlich unter Menschen und freuen sich furchtlos ihres sicheren Lebens. Ja, auch der scheue Hase tummelt sich dort Kek auf der nie gemähten Wiese und gräbt im Wurzelwerk der heiligen Bäume seine Höhlen. Der Hein gehört auch ihm, das weiß er. Auch er als Sinnbild der Fruchtbarkeit ist der Ostara geweiht, wie Storch und Starr als Frühlingskünder. Doch nun zu Ostara-Feier. Es ist ein Nachtfest. Die Hagediesen, die Hertha-Priesterinnen, alle aus dem ganzen Nikagau, sind schon am Abend versammelt in der Halle. Um Mitternacht ziehen sie hinaus in ihren dunklen Wald, Barfuß, denn heilig ist ihnen Herthas Boden. Sie tragen leichte, weiße Linnengewänder und heute Blumengrenze statt der ehrenen Gürtel und ihre Haare wallen frei und ungebunden, um Haupt und Schultern. Im Walde zünden sie einen Scheiterhaufen an, von weichem Lindenholz. Die Flamme blitzt und leuchtet hoch von eingestreutem gelben Hagediesen Mehl. Sie pflanzen zwei Gabelpfäle rechts und links und hängen den geweihten Ostarakessel darüber auf. Derein gießen sie Milch und Honig und Himmelstau, den sie gesammelt. Dann, alte Sprüche murmelnd, werfen sie neuen Zauberkräuter hinein, Mondraute, Arum, Morcheln, Nestwurz, Knabenkraut, Wolfsmilch und Taumelloch. Und dann zwei andere noch dazu, die nur sie kennen. Nun stehen die Priesterinnen ernst und feierlich im Kreise um das Feuer zum Ostaraklied. Sie singen in geheimnisvollen Reimen erst leise, zart, wie still das Saatkorn übern kalten Winter in Herthas Busen liegt und träumt. Dann, munterer wird die Weise, der Samel keimt und sprost, die Sonne küsst in grüne Blätterbrechen aus. Dann, warm und heiter, klingt der Sang, die Blütenknoss beschwillt, sie öffnet sich. Jetzt folgt ein glühend heißer Jubelruf, wie wenn sich zeugend Blüht an Blüte schmiegt in iniger Liebe. Dann, wieder still und ernst gehalten, klingt das Lied. Die Frucht entwickelt sich, der Samel reift, dann immer leiser wird der Ton, das Saatkorn fällt in Mutter Herthas Schoß. Dort schlummert es. So endet still und zart, wie sie begann, die Fromme Ostaraweise. Jetzt zischt und brodelt es im Kessel und weißer Quarm streckt auf, der Zaubertrank ist fertig. Die Hage diesen schlürfen ihn aus Herthaschalen, ihre Augen leuchten, ihre Wangen glühen, ein leises Zittern fliegt durch ihre Glieder und reißt sie fort zum Tanz, zum frohen Ostara reigen. Sie springen wild und hoch und immer höher, die Haare flattern, die Gewänder wallen, so drehen sie sich bald einzeln, bald in Paaren wirbelnd um die Lohe. Dann wieder jagen sie in einer Kette drumherum und endlich fliegen sie sich an den Händen haltend, je zwei und zwei durchs Feuer selbst. Jetzt kauen sie sich still im Kreisenieder um die Glut und nun darf jeder aus dem Volk, den heiligen Frauen, den Walas, nahen mit Schicksalsfragen, Herzen zu wünschen. Längst hat sich drumherum im Walde das junge Volk versammelt, denn Jünglinge und Mädchen kommen ja alljährlich weit hergezogen aus dem ganzen Nikagau zum lustigen Ostara fest zur Feuernacht bei der Teujingshalle. Schon seit dem Abend schwärmen sie mit Fackeln durch den Wald, sie machen Feuer da und dort, sie singen, johlen, tanzen. Jetzt treten sie ein Pärchen nach dem andern zum Kreis der Hagediesen heran und jedes Mädchen bringt in einem Korbe Ostara Eier als Opfer dar. Die Walas sollen ihnen aus dem ruhen Fall die Zukunft künden, das ist ihr heißer Wunsch. Die Hagediese schaut sich die Fragende lange und bedächtig an, dann wirft sie geweihte Stäbchen von Buchenzweigen, auf deren jedem eine Rune eingegraben auf ein weißes Tuch, das vor ihr ausgebreitet liegt. Wie nun die Runen sich zusammenfügen, so spricht sie ihren Spruch und je nach dem Bescheid der Frommenfrau wandern die Paare vergnügt und heiter oder trauernd weiter. Auch schleicht wohl hier ein Jüngling dort eine Maid einsam heran, sie klagen der Priesterin ein stilles Leid und nemen Trost in Worten mit. Oft auch ein kräftig Zaubermittel, ein Stückchen der geweihten Haselstaude, ein Wunderbeinchen aus einem gröten Kopf oder gar das mächtigste, ein Allraunmännchen oder Weibchen, das ihnen schaffen soll, wonach ihr Herz sich sehnt. Auch unsere jungen Helden und ihre Mannen nehmen teil am Nachtfest, dort nahen Agelolf und Julhelm die Blutbrüder, einer Valar. Ernst klingt der Spruch für Agelolf, doch hören beide gerne, da sie einst zusammen an einem Tag nach Valhall über Biefolstsbrücke reiten sollen. Die beiden Wirtunge bringen ihr schönes Schelkgeweihe als Weigeschenkt der Göttin für ihre Halle und Glück für die fernste Zukunft verheißt die Hagediese ihrem Geschlecht. Die schwarzen Buringsmannen aber haben sich im Wald in eher erbietiger Ferne von den Frommenfrauen ein mächtig Feuer angemacht. Dort zächen sie und braten die gewaltigen Viertel des Riesenhirsches, den man den Tag zuvor erlegt und freigebig teilen sie jedem davon mit, der Kosten mag. Dann würfeln sie um Gold und Silber, da sie erst noch erbeuten sollen. Dann wieder schwingen sie die Schalkstirnen in wildem Tanz ums Feuer. Sie fassen sie in ausgelassenem Übermut der Jugendkraft um ihre Hüften und werfen sie hoch in die Luft, um sie mit lautem Jauchzen wieder aufzufangen. Mit der Morgendämmerung erst wird es still im Walde. Das heilige Feuer ist gelöscht. Die Hagediesen wandeln jetzt einzeln der Halle zu. In den Heinen aber bückt sich die eine hier, die andere dort heimlich am Fuß der alten Bäume und legt buntfarbige Gaben, die Eier, die sie im Zauberkessel gekocht, in die Hasenhöhlen, denn nun am Tage sollen sich die Kinder freuen. Dann verschwinden sie in der Halle und diese schließt sich geheimnisvoll. Am Mittag, wenn der Suna-Wagen hoch steht am Himmel, versammeln sich Scharen von weiß gekleideten kleinen Knaben und Mädchen vor der Halle. Sie tragen Opfergaben, die einen in Kurben blumen und früchte, die anderen Milch und Honig in härter Schalen. Die Kinder rufen laut und freudig nach der Halle zu, Ostara, Ostara! und hundertfach Hals wieder, Ostara! Endlich öffnet sich die Pforte. Die Hulda Ostara erscheint, eine blühende Jungfrau in weißem Gewand mit einem Kranz von Ostara blumen, auf dem wallenden Goldhar, die nackten Arme reich mit goldenen Spangen geschmückt. Sie steigt die Stufen der Halle herab. Die Hagediesen folgen ihr Paarweise, sie wandeln nach dem Lindenheim. Die Kinder schließen sich in langem Zuge an. So ziehen sie in weitem Kreise um das versammelte Volk herum nach dem großen, mit ruhenen bedeckten Opfersteine hin. Dort nimmt die Hulda Ostara selbst die Gaben von den Kindern in Empfang und dankt und spricht gar freundlich zu den Kleinen und hat für jedes ein köstlich Suna-Brot bereit. Die Gaben sind verteilt. Die Kinder hüpfen, springen jetzt in Ringel rein, jauchzend um den Opferstein. Da plötzlich klatscht die Hulda in die Hände und nun stürmt das kleine Heer frei dahin, dorthin durch den Hein den alten Bäumen zu. Dort liegen ja, das wissen sie, die Ostara-Eier in den Hasenhöhlen. Laut jubeln die, die einen guten Pfund gemacht. Sie klopfen die Eierspitzen aneinander auf Main und Thein. Das harte Ei ist Sieger. Sie werfen sie hoch zu den Lindenkronen, wer es fast behält, dann wieder hüpfen sie den Eiertanz und wehe dem, bei dem es kracht. Da mischen sich sofort die Kekkenstorchen ein und tragen sich das leckere Stück zur Seite. So reiht sich Spiel an Spiel. Die Eltern und die Hage diesen nehmen freundlich Anteil und mit dem Dunkel werden erst, kehrt die gewohnte Ruhe wieder auf dem Ostara-Berge. Ende von Abschnitt zwölf. Abschnitt dreizehn von Kuning Hardfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Auf dem Samlochhofe. Nach der lustigen Ostara-Nacht gab der Buring den Mannen noch einen halben Rasttag. Die Rast war not. Am Mittag rief das Wiesenthorn die Helden und die Mannen im Hof der Teuingshalle zusammen, nur einer fehlte, Julhelm, der Kattenfürst. Wo ist er? Niemand weiß es. Der Buring aber ahnte wohl sein Geschick, denn er rief scherzend den Helden zu. Wahrlich die Fromme Göttin Ostara hat ihn den Armen zum Opfer sich erkoren. Das schmerzt mich tief. Ich kann ihn auch nicht retten, den Blutbruder. Wenn jeder junge Held dem Herrin Opferstein entrinnt, so sagt ihm, dass er bei scharfem Ritt zu Nacht uns einholt. Zwei Rasten von hier, auf dem Samlochhof, bei den Mauern der alten Kalatstadt, dort trifft er uns. So sprengen die Helden fort. Es geht aufwärts am Nicker hin und Welf der Teuing reitet neben Agilolf. Was ist's mit deinem Kattenbruder? fragt der Teuing. Was ist's mit deiner schönen Schwester Borghild? fragt Agilolf. Borghild wird heute Mittag als Göttin Ostara die Kinder führen, antwortete Welf. Drauf Agilolf, Julhelm wird heute noch in treuer Minute zu deiner Schwester-Hulda Ostara flehen. Lass sie mein Welf zusammen sich freuen an ihres Lebens Ostara fest. Erwidert ernst der Welf? Nicht um mein Zutun, handelt sich's, o Agilolf. Es ist Brauch, der Teuings Töchter selbst zu wählen, wann freier der Liebe Göttin ihrem Herzen naht. Wenn meiner klugen, reinen Borghild Aug und Herz sich deinem Kattenbruder zugewandt, so muss er wohl ein edler Jüngling sein und ist als Bruder mir willkommen. spricht Agilolf. Wahrlich, das Auge deiner Frommenschwester hat sich nicht getäuscht. Doch meine Pflicht ist, eines dir zu künden. Die Hage diese hat mir und Julhelm auf einen Tag den Heldenrit vorhergesagt, nach Wudans Saal, und kurz ist, wie du weißt, die spannende Zeit, die Skuld vergönnt dem Boering. Der Welf? Hat meine Schwester Borghild den Kattenfürsten wirklich sich erkoren, so wird auch deiner Wahlerspruch ihren Sinn nicht wenden. Gegen Abend kommen die Helden zum einfach gezimmerten Gehöfte, wie sonst, des Samlochbauern. Am Rande des gefürchteten Lokiwaldes, neben den Ruinen der alten Karlatsstadt Samloch, lag das Gebäu an einem sonnigen Hügel am Nikka hin, in weitem Umkreis umgeben, von dem dicht mit weiden durch flochtenen starken Pfahlzaun, der den Wölfen des Lokiwaldes den Eintritt werte. Ein Bauer nur war Wison, aber ein freier Suebe auf eigenem Grund und Boden angesessen, und wie beim Adaling, so war es auch beim Bauern Sitte, daß das Heimwesen, so nannte man den Hof, stets auf den ältesten Sohn vererbte. Die Geschwister aber, soweit sie nicht draußen ihr Glück suchten und fanden, bleiben bei ihm als ledige und raten und taten mit für das Wohl des Hofes, der allen gehört, der alle ernährt und ewig unteilbar ist, der Träger des Stammes und der Sippel. Doch ist der älteste der Herr und heisst Gehorsam, er ist innert der Einfriedung, des Zaunwalds, der den ganzen Hof umsäumt, Gebieter, Friedensrichter, ja auch Priester, denn er allein bringt ja aus hier ein die Opfer dar, für die ganze Sippe, wie der Ewart sie darbringt für die Mark, welche stets an sechzig bis hundert solcher Heimwesen umfasst. Dort rastet jetzt der wackere Wiesn auf einer Bank vor seinem großen langen Haus. Der breite Hut, der Wurudans Hut, aus weiden Geflecht, den er als freier Bauer trägt, sitzt leicht gelüftet auf seinem mächtigen Haupt. Die breiten Schultern deckt ein ärmelloses Lodenwams aus schwarz-brauner Scharfwolle. Eng anliegende, hörschlederne Hosen reichen herunter, fast bis zu den selbstverfertigten schweren, dick-soligen Schuhen. Neben ihm sehen wir zwei jüngere Brüder und einen blonden Jüngling, seinen Sohn, den Hofbuben. Das war der Ehrenname des Stammhalters. Des Tagesarbeit ist für die Mannen getan, sie werden sich bald drinnen in der Stube zum Abendfeuer, zum Feierabend setzen. Nur die Frauen sind noch geschäftig, denn sicher eine Tochter des Sammluchbauern ist die hübsche stattliche Dirne, die dort über den Hof schreitet und die Schalksmäckte beim Tränken der Kühe beaufsichtigt. Zwar trägt sie wie die Mägde nur ein grobes Linnengewand ohne Ärmel, doch ist es nicht dunkel und weitblau gefärbt wie das der anderen, sondern blendend weiß und ausgezeichnet durch blaue Einfassung und blauen Hüftgurt und einen kräftigen nackten Armen funkeln breite Ehrenringe. Das schweifende Mädchen-Auge blickt jetzt über den Zaun hinweg nach dem Diodeweg, der sich am Nicker hinzieht. Dort biegen Reisige um die Ecke. Sie winkt dem Vater und zeigt nach den Fremden. Der Bauer erhebt sich langsam, bedächtig. Er blickt den Weg hinab. Da kommt ein ganzes Heer, das wohl bei ihm zur Nacht sich bergen will. Denn Bereits hat sich der Tag geneigt und sein Hof, der reiche Sammluchhof, trägt schon seit alter Zeit die Last und Ehre der Herrberge für die ganze dortige Mark. Doch ist der Bauer müde von der Saatarbeit, die er mit eigener Hand vollführt, wie es dem echten Bauern frompt und gar behaglich war es auf der Bank, den schönen Kühen, Rindern, Kälbern zuzuschauen, die dort im Hof es sich tummeln. Wer will's ihm drum verargen, daß ihm ob der Störung seiner Ruhe im ersten Augenblick ein scharfer Dona-Fluch durch seine Zähne glitt? Doch sofort fasst er sich, der Pflicht der heiligen Gastfreundschaft gedenkend, noch mehr bewegt von Stolz und Freude sie üben zu können. So geht er schon den Fremden bis an die Pforte seines Zaunes entgegen. Dort bleibt er stehen, so stattlich groß und breit und fest, als müßte er die weite Einfahrt selbst ausfüllen. Hart neben ihn drängt sich Knurren und Brument Harrow, der gelbe zottige Hofhund, im Vollbewusstsein seiner Pflicht, den Hof zu schützen. Die reisigen Trotten munter heran. Welf, Agilolf, Aranold und die anderen Ritter sprengen vor das Hofgatter und der Toying, bittet um gastlich Nachtlager für sich und seine Gesellen. Er ist ein Freund des alten Wieson, kam oft zu ihm heraufgeritten, zum Vogelfangen als Knabe schon, noch mehr zur Jagd als Jüngling, und traurlichen Gruß wirft er jetzt auch Visula zu, der schmucken Bauernmeid, die wir schon kennen, die Scheu dort von der Tenne herüber schaut und rasch verschwindet. Jedoch auch der Buring und Aranold, der Feitling und der alte Urik sind unseren Bauern wohl bekannt, und treuherzig reicht der einem nach dem anderen die schwillige Rechte. Der Herd des alten Sammlerhofs wärmt jeden Freien, der als Gast ihm naht, so spricht gar stolz der Bauer, und für die Mannen und die Geule gibt's Nachtlager in der Scheuer. Mit kräftigem Ruck schiebt er den Holzregel zurück, der auch den Tag über, der Haustiere wegen, in halber Manneshöhe das Tor sperrte und lässt die Reisigen ein. Breitspurig schreitet er dann voran, mustert mit Kennerblick die fremden Rosse, erteilt noch einige Befehle an seine Brüder und seinen Sohn, betreffst der Unterkunft der Mannen und geleitet dann die Helden in das Haus hinein. Auf der eichenen Türschwelle ist ein Hufeisen aufgenagelt, dort macht der Bauer selbst und ihm nach alle seine Gäste beim Eintritt das Durnahrzeichen. Ein stattlicher, langer und tiefer Balkenbau war solch ein altes germanisches Bauernhaus, Wohnung, Stallung und Scheune, alles unter einem mächtigen, weit herabsteigenden, dichten Strohdach. Droben am hohen Giebel fehlen nicht die zwei geweihten Pferdeköpfe, und zwar nicht nur aus Holz geschnitzt, wie wir es auf der Freitillings Halle sahen, sondern wirkliche Pferdeschädel von einem Wudans Opfer herrührend. Die brachten den Segen in Haus und Hof. Stare und Sperlinge flattern und zwitschern jetzt am Abend darauf herum, sie streiten sich um den bequemen Nistplatz in den Schädelhöhlen. Das Haus dehnt seine lange Vorderseite nach Mittag hin, das ganze östliche Dritteil nehmen die Wohnräume ein, alle zu ebener Erde gelegen. Durch die große eichene Haustüre in den Oern eintretend gelangen wir zuerst nach links in die Stube, das Wohnzimmer der ganzen Zippe, mit dem mächtigen Feuerherd in der Mitte, zugleich das Gastzimmer. Diese Stube läuft hier auf dem gastlichen Sammluchhof, nicht wie sonst nur durch die Hälfte, sondern durch die ganze Breite des Hauses. Wand und Decke sind aus Brettern getäffelt und brauen von Alter und Rauch. Jedoch ist alles säuberlich gehalten, auch die hohen Bänke, die rings an den Wänden hinlaufen. Die beiden großen Tische, der Vordere für den Bauer und seine Zippe, der Hintere in der Nordecke für das Gesinde, sind mit weißem Sand gescheuert und auf der Mitte jedes Tisches steht der Hölzerne Salznapf. Der Sammluchbauer tritt heran zum vorderen Tisch, zieht dessen breite, schwere Schublade, holt einen mächtigen, schwarzen Leib von Haferbrot daraus hervor und reicht in der Reihe nach jedem der Helden, mit dem großen Messer ein Schnittchen Brot, wie es der Brauch heißt, abzuschneiden. »Du nahe gesegnest!« So spricht er jedem einzeln zu. Dann greift er nach dem Salz und streut mit eigenen Fingern jedem darauf. »Ihr tut uns sonderbaren Diensteut,« sagt der Toying, »wo weit mächthilt, des Hausesgebieterin, daß sie den fremden Gästen die Wange zum Kuss nicht bietet. »Nee könnt ihr nachher schauen, edle Herren« erwidert darauf der Bauer schmunzlend. »Der Osthara-Vogel ist eben zu rechter Zeit auf Osthara-Nacht bei uns eingekährt und besser trifft sich's noch, daß nun so hohe Gäste zur Namengebung des kleinen Soeben eingetroffen. Ja, mit eurem Verlaub wollen wir die Mutter entscheiden lassen, wer von euch, edle Herren, den Namen auf meinen jüngsten Sohn vererben soll, denn nur ihr Wille gilt in dieser Sache. Bald darauf erschien, jetzt aber im feineren Feiertagshäs, Visula, die Bauernmeid, die wir schon draußen gesehen im Hofe. Sie nickt verschämt ihren Gruß den Helden zu und errötet unter ihren Blicken, denn alle fühlt sie wohl auf sich gerichtet. Rasch breitet sie das weiße Tischtuch aus, daß selbst gesponnene, selbst gewobene, selbst gebleichte. Dabei stößt sie das Salzfass um. Darauf verzieht sich Zornig des Bauernmine, denn übel war die Vorbedeutung. Der Buring aber tröstete die erschreckte Maid und rief, »Das geht nur mich an, schöne Visula, und wahrlich, mir verschlägt's nicht viel. Jetzt trägt das Mädchen eine Reihe Kannen auf voll edlen selbst gebrauten Pios, einladend überströmt der rame Geschaum die Kannen und fließt herunter auf das weiße Tuch. Der Bauer holt vom Eichenpfosten in der Mitte der Stube ein mächtig wiesend Horn herab. Er bläst den Staub heraus, füllt es bis zum Rand, nippt an dem Horn und mit einem Duo nah gesegnet es, reicht er es dem Ältesten, dem Urik, der trinkt es bis zur Neige. So wandert es von einem Recken zu dem anderen. Der Tolling aber ruft, bevor er trinkt, aufs Wohl der schönen Visula meiner Jugend gespielen. Dann setzte man sich nieder auf der Bank und auf hochbeinigen Stühlen. Der Bauer aber rückte sich als Hochsitz, oben an den Tisch, einen breiten, braunledernen Lähnstuhl, glänzend und glatt vom Alter und täglichem Gebrauch. Visula trug auf weißen Holzplatten Rauchfleisch und Siebkäse auf in großer Fülle und verschwand dann durch eine Falltüre in der Stubenecke in die Tunke hinab, wo ihr großer Webstuhl steht. Vielleicht zu fleißiger Arbeit bei sperrlichem Lampenlicht, vielleicht noch mehr, um unbemerkt zu lauschen, was Drogen dem Männer zu erzählen wissen. Doch jedenfalls gewärtig zum Dienst der Herren zu erscheinen, so oft der Bauer mit schweren Tritte auf den Boden ihr das Zeichen gibt, und das kam oft den Abend hindurch, denn unsere Helden ließen sich's am Bauertisch nicht minder schmecken als in der Adalingshalle. An dritten Tage erst, so begann der Bauer, ist es braucht, den Gast zu fragen, woher, wohin? Hab's eigentlich nicht nötig, hab längst schon einen Vogelpfeifen hören. Zwar eure Mannen sagen, es handelt sich um eine Wiesentjagd im Bargau, doch glaubt euch, daß der Sammlochbauer nicht. Ihr jungen Recken nicht fürcht, ihr treibt das Spiel zu offen. Gar mancher schlaue Fuchs wandert jetzt frech, den Diotweg entlang, welcher Hausierer, verdächtige Bettler, ja selbst ein römischer Werber kam unlängst auf den Sammlochhof mit einem Beutel blanken Goldes. Der Marbot regt sich wieder, sagt er, der Suebenkoning im Bohemaland, und dann die Darker unten an der Duonave. Der Kaiser sende seinen Sohn Tiberius hin, es muß dort schlimmstehen um die römische Herrschaft, Duonar gesegnet sie, die Darker und den Marbot, wenn er wieder ehrlich wird. Ihr wollt ins Dreibucherland, so hört ich von einem eurer Liete Argelolf, der einen Auftrag vorschützte, von euch selbst. Der ist mir weggelaufen, sagt der Buring, nach Überein, wohin die Kalatilite jetzt gerne fliehen, um sich als Späher anwerben zu lassen. Dacht ich mir es doch, ich traut dem Schelmen nicht, erwiderte der Bauer. Doch eines sollt ihr wissen noch. Wenn ihr, wie ich vermute, die neue Schmucke Römer statt im Auge habt, am Rhein, Argentoratum gegenüber den Stapelplatz der Römer waren, von dem die Krämer ausziehen, so kommt ihr fast zu spät. Der römische Werber kam von dort, es seien an die vier Zenturien da eingetroffen, von Überein, zum Schutz des Platzes und auch ein Fanleinreiter. Da werden eure schwarzen Mannen schon Arbeit kriegen, hält Buring. Den Diodeweg durchs Kinsahatal könnt ihr nicht machen, müsst übern schwarzen Markwald, da hinauf wagt sich kein Römer, zumal der Schnee dort oben in manchen Klingen jetzt noch manstief liegt. Den hast der Welche, dort auf der Höhe lauern, wo ihr das ganze fette Tal bis zu dem Rheinstrom und bis zum blauen Varskau drüben überschaut, könnt ihr lange rasten und nahe anschleichend Tag und Stund auspassen zum Überfall. Weiß Duonar, mich juckt's selber in den Gliedern, nicht um die Beute wär's mir's, hab's nicht nötig. Und lieber ist mir wahrlich mein Wiesenthorn als so ein güldner welcher Becher, dran ihr Herren freude habt, vielleicht mehr als gut. Mich aber wurmt's, daß diese frechen Krämer und dann dies ausgediente Kriegsvolk, wann sie vom Welchendienst zurückkehren in die Heimat, selbst unseren Duonar, unseren Wulodan, nicht mehr ehren wollen, sei alles Lüge nur, aus sei es mit dem Tod. Wulodans Wolkenburg, Duonars Trothheim, Helas Halle, sei alles Druck, so sprach der freche Werber hier an diesem Tisch. Und das war noch ein so ebel, meines Nachbarn zweiter Sohn vom Rammerzhofe drüben. Kein Wunder, daß seine Sippe das Heimwesen verlor. Ihn strafe Duonar. Lass's gut sein, sagt der Buring. Wir sind halt auf der Wolfsfahrt und jagen unsere Jagd, sei's Bär, sei's Wiesent, sei's ein welcher Kriegertrupp, das gilt uns gleich, je mehr, je besser. Ich danke Euch, Samlochbauer. Doch könnt Ihr uns nicht einen sicheren Geleitsmann geben, der Weg und Steg im Markwald kennt? – Aber eben Saat, brummte der Bauer. Wenn aber mein Ältester der Hofbub mit Euch reiten will, so soll er sich die beste Meer im Stalle wählen dürfen. Will's wer dann da, die Norne, kommt er glücklich wieder. Bald braucht ihn ja der alte Samlochhof, denn mir liegt in den Gliedern schon der Jahre Zahl. Nicht mehr lange wird's dauern, und Duonar, der treue Rotbad, der brave Bauerngott, wird mich aufnehmen in sein Trutheim. Es war längst Nacht geworden. Draußen im Hofe loderte ein Feuer, daran wärmten sich die fremden Mannen. Sie tanzten heute nicht, denn der Samlochbauer hasste die tolle Lustbarkeit. – Es ist gegen unseren Brauch, so meinte er. Auf einmal aber ertönte ein Schrei vom Hofe herein, ein jammervoller Schrei, dann lautes Gelächter und Hallo. Drauf hörte man laufen, um Hilfe rufen. Der Hofbub kommt in die Stube gesprungen und ruft, Bauer, der Ramathöfer hat einen Buringsmann in die tiefe Logrube geworfen, die ist voll Wasser. Der Bauer erhebt sich ruhig, hängt erst sein Wiesenton noch an den Nagel hoch am Pfosten, dann tritt er aus der Tür die jungen Helden hinterdrehen. – Wo ist der Ramathöfer? dröhnt seine Stimme durch den Hof. – Wo ist mein Mann? ruft Agelolf. Wo habt ihr die verfluchte Ledergrube? – Doch still war's auf dem Hof. Drüben aber jenseit des Krautlandes vom Lokiwalde her ertönt Geschrei und Halb Gelächter. Sie eilen hin. Dort klettert eben an einer Stange, die man ihm gereicht, der Buringsmann aus der Logrube herauf. Er schüttelt sich und flucht und wettert. – Der Schwarze ist jetzt braun gefärbt, schreit eine Stimme aus der Dunkelheit. – Und diese Farbe hält? – War selber schuld, so ruft ein anderer. Was reizte er den armen Ramathöfer, ob seiner lieb zur Visula? – Was braucht der freche Bauernbursche, einen Buringsmann sofort zu tragen, wie der Wolf ein Schaf? – So schreit der Schwarzen einer. – Gebt Fried, ihr Leute, in Durnas Namen, ruft jetzt der Bauer dazwischen. – Kein Zankwort mehr, ich sag's der Sammlochbauer. Geht zur Ruhe und morgen in der Frühe werde ich Urteil finden. Dann wendet er sich zu den jungen Helden und spricht. – Ich denke, wir setzen noch etlich Wiesentörner auf diesen tollen Nachtlärm. Sie wandern rückwärts nach dem Haus, vorüber an den Trümmern der alten Kalaadstadt. Ein alter halbzerfallener Belen-Tempel stand noch dort, daraus erscholl plötzlich ein grelles Lachen. Der Schein eines kleinen Feuers dämmert durch die Ritzen. Die Helden wurden aufmerksam darauf. Der Bauer aber meinte, lasst euch den Geister-Spuck nicht anfächten, ihr Herren. – Ich kenne es schon. Es ist nur ein armer schwarzer Kalaad-Zwerg, der dort beherbergt von Zeit zu Zeit, ein unheimlicher Gesell. Niemand fragt ihn, woher, wohin, und gerne reicht man dem Unhalt sein Brot, und ist froh, wann er dann plötzlich wieder in der Nacht verschwunden, wie er es gewohnt. Sie wollten ihn oft mit den Hunden jagen, doch kein Hund packt ihn an. Denn wie der Blitz ist er am Boden dann, und rast dem Hund entgegen auf allen Vieren, und dabei bellt er selber wie ein Hund. Mein alter braver Hof und Harro selbst winselt kläglich, wo immer er auf seine Fährte stößt. Die Schalke alle halten ihn für einen Wehrwolf, und sonderbar ist, wie er die Tiere im Walde kehrt. Kein Wolf kommt in die Nähe des Gehöfts, solange er hier haust, und Visula sah es einmal mit eigenen Augen, wie er durch seinen starren Blick ein Eichhörnchen von einem Baum herabgelockt, und es auf seine Schultern bande. »Den Cobolt kenne ich, spricht Aranold, der Freiteling. Es kann nur der Quieber sein von unserer Skulhöhle. Was hat er hier zu schaffen, der böse Elb, der Unheil stiftet, wo immer er erscheint? »Mich kümmert's nicht viel, er widert drauf der Bauer. Ich mach dreimal meinen Dona, Hammer auf der Brust, reich ihm sein Brot und lass ihn laufen. Denk nicht weiter dran, ihr Helden. Sie kehren zurück zur Herbergstube. Das sieht ihm gleich dem Rammerzöfer, fängt der Bauer wieder an, als sie in Ruhe wieder am vorderen Tische saßen, beim Visantorn. Er ist der stärkste Bursche im ganzen Gau, drauf wette ich meinen Hof, und dabei flink wie einer. Ja, der springt wie ein Luchs, den solltet ihr den Schwertsprung springen sehen, das tut ihm keiner nach. »Doch auch ein frecher Bursche scheint er mir?« bemerkt der Buring bitter. »Sprecht mir nicht hart von ihm, er widert der Bauer mit fast wehmütigem Ton. Es ist eine traurige Geschichte mit ihm. Ja, wüstet ihr sie, würdet ihr wohl linder, ob seines Jachen Zorns urteilen. Ja, den hat freier, der liebe Göttin ins Elend gestürzt, die schon so manchen braven Jungen. Nun, ich meint nur so. Mir ist der Derbedurna lieber als die freier, die sich so heimlich in die Herzen stiehlt. Nun, ihr versteht mich schon. Es war ein braver Bursche der Rammerzöfer, der künste Bärenjäger weit und breit, starkmutig, treu wie Gold und fleißig wie nur einer, der mit der Pflugschah seine Furchen zieht in Mutter-Herz-Boden. Er war der Hofbub drüben auf dem Rammerz, ein schön Heimwesen. Der Vater stirbt. Er hatte Durst, mein guter Nachbauer, starken Durst, er macht das Zeichen des Schluckens, kam oft zu mir Haargarten bis Mitternacht. Der Junge erbt den Hof und freit um meine Visola. Sie war sein Jugendgespiel, nie sprang der gute Kerl mit einer anderen übers Scheiterfeuer beim Sonnwend fest. Ich willigte gern ein, doch wer kennt Weiberherzen? Sie will ihn nicht. Warum nicht? Freier weiß es, ich nicht. Sie ist so zäh wie eine Weide und hart wie Feuerstein, das Mädel meinig, nicht die Freier. Ihr versteht mich schon. Man sagt, sie erbs von mir, mag sein. Der arme Junge aber lungert um den Hof und pfeift und sinkt und wirft ihr Streuse übern Zaun und spielt den Narren. Da rufen sie einstmals den armen Schelm herein, ein freier Tag war's. Ich war über Feld mit Visola. Mein jüngerer Bruder Karol wirft Würfel mit ihm, erst um kleines, dann um ein Rind, dann um ein Ross. Der Rammazöfer verliert, Zug um Zug. Da wird er wild, mein Bruder, du nahmags ihm verzeihen, schreit plötzlich. Ich sehe Visola deinen Schatz, ich schaff in dir, wenn ich verlier, du aber setzt es deinen Hof und deinen freien Leib. Top! ruft der andere, Visola oder Schalk. Die Würfel fallen. Der Rammazöfer hat den Hof verloren, ist meines Bruders Knecht seit jenem freier Tag. Mein Bruder zog hinüber auf den Rammat, ich sah ihn nicht seitdem. Die Burschen unserer Marc, die haben ihm das Haberfeld getrieben und bei der bleichen Heela sie taten recht, wenn's auch mein Bruder war, mein Blut und meine Sippe. Der Rammazöfer aber bittet sich von mir die Gnade aus, dass ich ihn nehme zum Gesind auf meinen Hof, nur, dass er seine Visola schauen könnte. Weißt du, na, ich konste dem armen Kerl nicht weigern, ich schickte meinem Bruder einen Schalk an seiner Stadt. Er aber schafft mir nun gar treu und brav, ja, für drei andere schafft er still und ernst, kein Wort kommt über seine Lippen. Doch jeden freier Tag, den Tag, wo er die Visola verlor, und seinen Hof, da kommt das Rasen über ihn. Da holt er mir den Raben, meinen wildesten Gaul, aus meinem Stall und jagt wie toll zum Hof hinaus, hinunter an den Nicker, hinüber zum Rammazof. Dort reitet er durch Ecker, Wiesen, Wald, als wär's sein Eigen noch. Keiner wagt's zu wehren ihm, am Abend aber kommt er müd und abgehetzt zum Sammlochhof zurück. Dann schafft er wieder die ganze Woche still und treu wie ein eigener Sohn. Ja wahrlich, wär's nicht um den alten Brauch, das niemals ein gehufter oder freigelassener Barschalk, das nur ein Freien, nur ein immer freier, eine Tochter des Sammlochbauern freien darf, noch heute gelb ich ihm die Meid, denn fast glaub ich, auch sie ist mürb geworden. Bei diesen Worten des Sammlochbauern hört man unten in der Tonke, plötzlich den Webstuhl laut arbeiten, als ob der Zorn drinschafte. Der Toying wendet sich verlegen um, als er es hört. Der Buring aber sagt ernst? Der dauert mich, den Mann will ich noch sehen und wenn ich kann, so helfe ich ihm. Du nahe gesegnet es, sagt der Bauer weichgestimmt. Auch allen Helden war's ans Herz gegangen. Es war spät geworden. Schon vor geraumer Weile hatte sich einer der Brüder des Hofbauern, der an dem Pior-Trank mehr als an der Unterhaltung teilgenommen, in die Gutsche zurückgezogen, auf jenen großen Ruhepfühl, der mit weichem Buchenlaub wohl gestopft, dort zwischen Herd und Thürestand. Der fing jetzt plötzlich gewaltig zu Schnarchen an. »Das mahnt uns ans Bärenfell, meinte der Bauer, und morgen ist auch ein Tag. Sie brachen auf. Beim Weggehen rief noch Agiläuf der Buring. Wenn heute Nacht ein Reisiger den Klöpfer schlägt am Hoftor, so lasst ihn ein. Es ist ein Freund, der sich verspätet bei der Toyings Halle. »Das könnte ein schlimmer Nachtritt werden, meinte der Bauer. Wo dann schütze ihn? Hört ihr die Wölfe heulen drüben im Loki-Walde? Sie haben Junge jetzt. Das sind sie mager und zwier so frech als sonst. Er geleitet die Helden hinauf ins Gastgemach. Das war ein großer Saal im Giebel über der Herbergstube, und nicht mangelt es hier an Wilddecken, wie sind Fällen, Bären und Wolfspelzen zum Nachtlager. »Das Dach ist gut, und Duna behüht uns diese Nacht vor Feuer. So lautet der Abendgruß des Sammlochhöfers. Die Helden lagen noch im ersten Schlaf, da drönte Hufschlag drunden vor dem Tor. Die Hunde schlagen an. Nur Aranold der Feiteling wachte noch, an Weib und Kind gedenkend. Er sieht durch den Laden. »Bei Duna, Julhelm ist der Kattenfürst, so ruft er laut. Der Sammlochbauer, der eben seinen Nachtgang ums Hück gehöft gemacht, empfing den Reiter. Ihr könnt von Glück sagen, junger Recke, ihr und euer Schmuck ist raus, dass ihr das Hof Gatter hinter euch habt. »Bei Duna, ich glaube selbst,« sagt Julhelm. »Ich sah einen Bärenlauer neben im Gebüsch, ein mächtig Kier und zwei Junge hinter ihm. Es war an einer Herdbuche hart am Nicker. Ali, mein Ross, hat sie zuerst gewittert und raste mit mir davon wie toll. »So ist sie wieder da, die alte Drumba. Die kenne ich lange schon. Die alte gute Bären stellt sich alljährlich ein zum Ostaratag, so sicher wie eine Hage diese. Bringt immer ein, zwei Pätzchen mit, die geben kostbar weiche Decken. Das ist was für den Rammerzöfer, spricht er noch vor sich hin, indem er den jungen Fürsten hinaufweist zu seinen Genossen. Ali aber den gelben Kattenhengst, streichelt er freundlich und führt ihn mit eigener Hand dem Stalle zu. Ende von Abschnitt 13 Abschnitt 14 von Koning Hartfest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Der Schwertsprung Früh am anderen Tage war Held Aranold wieder der erste, der sich vom Lager erhob. Es war ein vonniger Maimorgen. Die stille Ruhe, die auf dem Gehörfte lag, die schönen Anger ringsumher mit Obstbäumen bepflanzt, die jenseit des Diotweges sich fortsetzten bis zum Nickerfluss. Drüben der Rammerdwald, das alles mutete ihn so friedlich, so heimatlich an. Er dachte an die Feitelingshalle, das freundlich stille Armistal, mit seinen alten grauen Felsentürmen, mit seinem frischen, klaren, murmelnden Bach. Da ertönte über ihm ein Amselschlag. Es war nicht der Amselschlag vom Wald, das hörte er wohl. Er blickt hinauf zum Giebel und sah den kleinen Holzkäfig droben hängen an einem Laden. Der Vogel sang ein wunderbares Lied. Lange lauschte er andächtig der traurig ernsten Weise, dann stieg er hinab in den Hof. Dort fand er Visula, sie war am Kellerschopf mit ihren Märkten bei der Milch beschäftigt. Er grüßt sie freundlich. Ein Pflug stand dort, ein neuer Pflug und gar fein gefertigt, wie Aranold der selbst mehr als die anderen Helden, um den Anbau seiner Felder sich kümmerte, noch keinen gesehen. Er betrachtet ihn lange und fragt dann, Visula, wer den Pflug gemacht? Es ist ein Weltschaftpflug, erwidert die Maid. Der Vater mag ihn nicht, er sei ihm zu leicht. Da haben wir einen Buben bei den Ehe halten, der versteht damit. Der zieht damit Furchen durch unseren schweren Boden, wie wenn es durch Butter ging, Schnur gerad und tief, kein Rein im ganzen Feld. Das Zugvieh schafft noch mal so Ring damit. Zwei Ochsen, wo sonst vier. Der welche Krämer, der immer bei uns einstellt, oft eine Woche lang, hat ihn ferned dem Vater mitgebracht als Herberggabe aus dem Helvetia-Land. Ein schöner Pflug, ein leichter Röster, sagt Aranold. Ich will ihn auch versuchen auf der Alp, sofern die Norne mehr Heimkehr verstattet, von der Wolfsfahrt. Spricht Visula? Ihr schaut zu ernst, drein edler Herr, was ist Euch? – Trauf Aranold. – Ich glaube eure Amseldrohben hat mir es angetan. Was ist der Vogel? Wer hat ihn das traurige Lied gelehrt? Visula errötet. Nach einiger Zeit erwidert sie, es ist ein schwarzer Zaubervogel aus dem bösen Loki-Waldedrohmen, Sein Sing-Sang trägt nur Leid in jedes Herz. »Und wer hat in das Lied gelehrt? fragt Aranold wieder. Es ist ein Mann bei uns, das Nachbauern Sohn, versetzte sie, der sang das Herbe-Lied so oft, so oft. »Wist es der Rammerzhöfer, Visula? Sang er es dir? fragt Aranold.« Die Maid blickt auf zu ihm und erwidert trutzig. »Kennt ihr ihn denn?« Und ohne auf Antwort zu warten, wendet sie sich um und verschwindet im Keller. Rinder und Pferde erscheinen jetzt zur Tränke. Dann führen die Buringsmannen ihre Rosse fort zum Waschen und Striegeln. Sie tun die Arbeit heutiger ruhig und ohne das gewohnte Jolen und Gelern. Der stille Ernst des Samloch-Hofs hat sie die wilden Gesellen in seinen Bann genommen, so schien es. Nach reichlichem Frühstück, das aus Hafergrütze und kalterm Sauerkohl, doch mit nachfolgendem Honig, Haferbrot und Butterbestand, erhebt sich der Bauer und ladet feierlich und wichtig die Helden ein, ihm zu folgen. Er ergreift das lange Hofschwert, das an dem Pfosten hängt in der Herbergstube, neben den Wiesentörnern. Der Strahl ist etwas rostig, wohl vom Alter, doch wie es der Bauer nun anfasst, sieht man sattsam, dass er es wohl zu führen weiß. Dann tritt er hinaus in den Hof und setzt sich auf den Julstein unter der alten Linde, die dort am Brunnen steht. Hier pflegt er sein Richteramt zu üben über seine Sippe. Er fordert die beiden vor sich, den Rammerzöfer und den Buringsmann. Die Helden und das ganze Hofgesinde versammeln sich im Kreis. Ein großer, starker Recke, breitschulterig, mit kurzem Hals, war der Buringsmann. Wild funkelte das Weiß der Augen aus dem schwarzen Gesicht, doch um einen halben Kopf noch überragte ihn der schlanke Rammerzöfer ein stattlich schöner Bursche. Das kurzgeschorene Haar zeigt seine Knechtschaft an, und Bleich ist seine Wange, doch hell und offen strahlt noch sein tiefes blaues Auge, und aufrecht steht er da wie ein Freier, nicht wie ein Schalk. »Was unwill innert meines Hoffriedens geschieht,« so beginnt der Bauer, »ist meine Sach zu schlichten und zu richten. Und wer ist der König selbst, der es verschuldet? Er dürft des Hofes Tor nicht überschreiten, eh er das Wehrgeld leistet.« »So ist die Satzung,« ruft Held Agilolf. »Ihr nennt es Satzung,« meint der Bauer Herb, »als wär es fremder Wille, der uns gesetzt. Wir nennen's Väter Brauch, und darum treiben wir's. Satzungen mag man ändern, an jedem Gautag, Bräuche nie. Dann wendet er sich wieder zu den Schuldigen und fährt fort. Doch ihr schaut mir so schlimm nicht rein, ihr beide, und, wie ich seh, hat dich der Burings Mann schon scharf genug, gezeichnet auf der Stirne für das lobraune Bad, das du ihm bereitet. Wie habt ihr's nun? Muss ich noch Friede stüften zwischen euch und Urtel finden, wär der Friedensbrecher? Ich trage ihm den nassigen Spaß nicht nach, versetzt der Burings Mann lachend, war er doch auch der erste, der mir die Stange bot zur Rettung. »Und du?« fragt der Bauer den anderen. »Ich,« sagt der Rammerzöfer, »ich hasse einen nur auf Herters Boden, und dieser ist es nicht bei du nah.« »So ist mir's eben recht,« meinte der Bauer, »reicht die Hände euch und schwöret Urfet. Doch von dir, Rammerzöfer, heisch ich eine Sühne noch für deinen tollen Spaß. Du musst den großen Schwertsprung tun vor diesen Helden, denn Rammerzsprung, wie in die ganze Markung heißt.« Der Rammerzöfer aber schüttelt den Kopf und spricht, »ich hab bei du nah keine Straf verschuldet, hab auch noch nie vor fremden Leuten meinen Sprung gesprungen, zur Augenweide, wie die Wenden im Bärleich jenseit der du nahe, die Bären tanzen lassen. Doch wenn ihr's heisst, ich tu's als euer Schalk.« Da fährt der Sammlachbauer wild auf und ruft, »sagt ich dir's nicht schon oft, ich will den Namen Schalk nicht hören von dir, meines Nachbauernsohn. Halt ich dich nicht wie einen eigenen im Hof?« Der Rammerzöfer besinnt sich einen Augenblick, dann ruft er entschlossen aus, »so tu' ich's euch zu lieb und gern, weil ihr mich also ehrt, und ihr, ihr selber, Bauer, sollt mir das Tod schwerthalten, ich bitt euch drum. Die schwarzen Buringsmannen mögen die lange Gasse bilden, ich trau mich ihnen wohl, sechs Mann zu jeder Seite, so mag ich's heut, wie ich's noch nie getan. Mir ist zu mut, als spreng ich über die scharfen Eisen spitzen, wie über altes Leid und alten Schmerz hinweg, hinein in ein neues Leben, das sich lohnt. »Mögt du nahe es für dich zum besten lenken«, spricht der Bauer bewegt. Er stellt die Buringsmannen auf zu jeder Seite sechs, Mann gegen Mann, sie halten ihre Schwärter stramm, den Knauf aufs Knie gestützt, die spitzen aufwärts bis zur Schulterhöhe. Doch an der Gasse vorder am Ende, wo der Springer zu Erde kommen soll, start noch ein weiteres Schwert, dem kühnen Mann entgegen, das Todschwert nennen sie's. Das hält der Bauer, und groß muss dessen Kunst sein, im rechten Augenblick das Schwert zu wenden, denn davon hängt das Springer's Leben ab. Der Rammerzhöfer wirft die Kleider von sich, erschreitet an der Gasse hin, besieht sich scharf die Länge, dann geht er rückwärts, wohl zehn Schritte weit, macht duo naas Hammerzeichen auf der Brust, blickt noch hinauf nach einem Giebelladen der Ebenknart, vielleicht war's Wissola, er nimmt den Absprung und fliegt hinüber in einem riesigen Schwung, der Bauer, der das Schwert gesenkt hat, fängt ihn auf und drückt ihn herzhaft an sich. Die Helden und die Buringsmannen und alle im Hofe, die in atemloser Spannung, dem Schauspiel zugesehen, brechen in Jubeln des Beifallrufen aus, und die Buringsmannen tanzenden Wilder freude ihren Schwerttanz um ihn her. Hält Agilolf aber Tritt zum Sammluchbauern hin und spricht? Für diesen Mann bitt ich euch selbst, lasst mir ihn frei, der soll sich einen Hof verdienen als Buringsmann. »So gerade wollt ich's« versetzt der Bauer mit Nachdruck, »der wird mein Eid am Nech, und Wissola wird wollen. Dich brauche ich nicht zu fragen Rammerzhöfer, ob du dem Buring folgen willst, gebt ihr den Raben mit, dein Lieblingsroß, das fügt sich ja vertrefflich für den schwarzen Buringsmann. »Gern folge ich ihm« erwidert drauf der Jüngling, »und euch werde ich's noch danken, Vater Wieson. »Viel Dank, Freund Sammluchbauer«, ruft auch Agilolf, »ich denk, ich will's euch wettmachen auf der Rückfahrt, jetzt auf ihr Helden zu dem schwarzen Markwald. »Nicht also« meint der Bauer, »wenn ihr mir den Hof buben und meinen besten Mann vom Gut entführt, so heisch ich eines noch von euch, dass ihr mir bei der Nahrmung meines jüngsten Sohnes Götten eher antut. Die Bäuerin drinnen freut sich längst darauf. Sie ist bereit, die Helden würdig zu empfangen und Wissola mag sorgen für den Namensschmaus. »So soll es sein« ruft Manegold, der Urig. »Wolz Wurudan alle freien Soebenbauern säessen noch so stramm und fest auf ihrer Rufe, mit Weib und Kind wie ihr. Doch Agilolf brummt still für sich hin. Der Geier holt die Osthara Vögel, der Tag ist hin. Der Sammluchbauer führt seine Gäste hinein in die Herbergstube, da saß gar würdig drohnen den ihres Mannes Hochsitz, die Bäuerin, den Kleinen soeben vor sich auf ihrem Schoß, auf weißem Federpfühl, und wie eine Fürstin nimmt sie die eher erbietigen Grüße und Glückwünsche der Gäste entgegen. »Da sind die Helden nun«, spricht der Bauer, »freundlich schmunzelt. Du hast die Wahl, der dir am besten gefällt, mag Namen deinen Sohn. »Das warke ich nicht, von mir aus zu entscheiden«, erwidert die Mutter. »Ich wollte lieber, daß jeder der Herrin ein Kerbholz zeichnete, so will ich ziehen, und du, na, möge durch meine Hand einen treuen Götteküren für mein Kind.« »Man bringt geschnitzte Buchenstäbe, bricht sie in kleine Stücke, und jeder der Helden schneidet sein Zeichen in ein Stäbchen. Der Bauer aber holt den ledernen Losbecher vom hohen Eckbrett, schüttelt die Ruhen drin und wirft sie über den Tisch hin. Die Bäuerin macht feierlich, das Duona-Zeichen, hält die linke Hand vor ihre Augen, ergreift ein Los und weist es hoch in der Rechten. »Ich bin der Götte«, ruft Uradalreich, der Wirtunger, »es ist das Hirschhorn, es ist meine Rune.« Er tritt hin zur Bäuerin und küst sie als Götte auf die Wange, dann wendet er sich zum Kind, das vor ihr liegt. »Wirgwu, dann weiß heit, Duona stärke und freier Glück, im freien Dir verleihen, kleiner Uradalreich, und ich, der Wirtunger, will dir ein treuer Götte sein, mein Lebetag, das helfe Duona. »Das helfe Duona«, rufen die Eltern und die Helden zusammen. Der Wirtunger streift eine ehene Spange von seinem Arm und legt sie dem Kleinen als Göttegabe auf die Brust. Ein flotter Nahrmungsschmaus nahm den ganzen Nachmittag und Abend fort, eine Rind, zwei Schweine und zwei Kälber, schlachtete das Sammlochbauernbruder, der war der Bluotah auf dem Gehöft. In der Scheune drüben aber saß der Hofbub an einer breiten Kufe, voll braunen Piers, und schenkte den fremden Mannen und dem Gesind, und zählte nicht, wie oft jeder kam. Man tanzt die Nacht hindurch ums Feuer auf dem Juhlstein, diesmal konnte es der Bauer nicht verwähren. »Es wird ja wohl mein letzter Nahrmungsschmaus sein«, so meint er. Auch hielt es jeder der jungen Helden für freundliche Gastpflicht, mit Visula einen Sprung zu tun, und jeder tat es gern, zum All der Teuen. Leicht wie ein Vögel einflog die stramme Bauernmeid mit ihrem Jugend gespiel um Lind und Juhlstein. Sie tanzten lang, die beiden. Früh am anderen Morden weckt Agiläuft die Helden mit lautem Ruf. »Nun endlich auf nach dem Markwald! Willzwuru, dann kommen wir heute noch in den wilden Forst, und sind die schwarzen Felder endlich los, zusammen den Bauern, Weibern, Mädchen, Ostara-Vögeln. Wahrlich, die hätten mir bald meine schwarzen Harja zahm gemacht!« Ende von Abschnitt 14