 Capitolo 17. di Galatea. Questa registrazione LibriVox è di Pubblico Dominio. Registrato da Riccardo Fasol. Galatea, di Anton Giulio Barrili. Capitolo 17. A Tu per Tu. 15 settembre 1800. Scrivo giorno per giorno tutto quello che mi accade nel mio memoriale. Ah sì, davvero me ne sono vantato a tempo con la signorina Wilson. Ecco qua 17 giorni che il memoriale non riceve nessuna delle mie confidenze. Pure la materia c'era. E come? Ne sono ancora tutto intronato. Me ne dolgono tutte le giunture. La penna mi sta male tra le dita, ma a voglio comunque sì a ripigliare. È necessario. Farò come potrò. Quando la mano riuserà l'uffizio mi fermerò per ricominciare più tardi. Ecco intanto la letteraccia. Non ne avevo tenuto copie scrivendo confusamente tutto quello che mi veniva alla mente e dalla mente alla penna, ma è qui l'originale che Filippo Ferri non ha voluto conservare e che mi ha restituito in malo modo mostrando pergiunta di non essere un appassionato raccoglitore d'autografi. Amico, nemico, qual più mi vorrai. Non ti maravigliare di questo cominciamento, né di quello che verrà dopo. È del savio non maravigliarsi di nulla. Batti, ma ascolta, dissete mistocle ad Euribiade, se crediamo a Plutarco. Leggi e poi fa quel che ti pare, dirò io a te. Mi hai messo l'inferno nell'anima. Non ne posso più. Ho bisogno di sfogarmi e mi sfogo. Tu sei venuto per mia disgrazia in Corsena. Sotto veste d'amico, eri un traditore, e non saprei che altro dirti vi peggio. Così si viene a turbar la pace della gente e a profanar l'amicizia. Intendi già che io voglio parlare delle tue idee stravaganti, intollerabili, a proposito della signorina Wilson. Non ti ha detto iersera quello che ti meritavi, tanto mi avevi fatto trasecolare con la tua alzata d'ingegno. Io parlare in tuo favore alla mamma di lei. Chiederle la mano di sua figlia per te, io che la voglio per me ed ho per volerla il diritto di precedenza. Levati di testa il pensiero che io possa dare un passo per utile tuo. Levati di testa quell'altro che hella possa mai essere tua. La signorina Wilson l'amo io e dà un pezzo. Chiederai perché non te l'ho detto prima. Per due ragioni ti rispondo. La prima è che non ho l'uso di confidare i miei segreti, a nessuno. La seconda è che io mi fidavo di vedere volgere ad altra parte il tuo cuore infiammato e i tuoi omagi cavallereschi. È stato un errore di giudizio il mio, un altro errore il tuo. Ma gli errori si voglio incorreggere, e non è bello che li lasciamo durare. Senti ora. Io non so che effetto ti farà questa lettera. Pazza ti farà ridere di compassione. Amara ti farà torcer la bocca. Amara ho pazza che sia. Non posso ritenermi di scriverla. Andiamo diritti al fine. Non mi conviene questa tua aria di padronanza incorsenna. Ti avevo pregato di venirci per darmi una mano come mio futuro padrino possibile. L'occasione sia dileguata, ed io dovevo prevedere che non fosse neanche per nascere, avendo da fare con una triade di sciocchi. È stato un altro errore, ma tu vuoi farmelo pagare troppo, caro. Non mi conviene, ti ripeto, non mi conviene. Ora. Io non ho che una cosa da fare. Ringraziarti delle tue cure fraterne e pregarti di andartene. Sei sumtus munere. Ti addurro il latino. Hai ad impito l'ufficio e non c'è più bisogno dell'opera tua. Il discorso non ti parrà da ospite, e non è certamente. Per contro, è da uomo che non gradisce tape di sentirsi vogare sul remo. Quella fanciulla è mia, capisci? Mia! L'ho sposata io con un atto della mia volontà, davanti all'altare del mio cuore, dove io son parroco e scaccino, in un municipio dove sono io, il sindaco, il segretario e l'uscere. Non la sposera altri fino a tanto che io viva, fino a tanto che io possa far riconoscere l'authenticità dei miei atti. Per tuo meglio va, e non se ne parli più. Ho fatto un sogno, che tu ieri sera avessi parlato per Celia. Brutta Celia, in verità, e che mi ha fatto perdere quel podice ervello che ancora mi rimaneva. Ma sai così, vieni a dirmelo, e mi parrà di rinascere. Se non puoi darmi questa notizia consolante, se metti il tuo amor proprio in luogo dell'antica amicizia, sai quello che ti resta a fare. Io sarò a tua disposizione, e bada non per giocare il possesso di una bella mano su d'un colpo di spado o di pistola. Questo io l'ho fatto una volta solo in vita mia, ma non per la donna, che poveraccia poteva forse valere di più come di meno, ma per la mia dignità, che doveva e voleva avere il di sopra. Qui non mi giuo con nulla, perché è la mia passione in causa. Fino all'ultimo soffio di vita difenderò quello che mi appartiene. Pensaci, se ami quella donna come l'amo io, sono sicuro di quello che avverrà. Se non l'ami come l'amo io, non fa questione d'amor proprio. Vattene. Rinaldo. Inutile raccontar qui la mia notte, né volendo potrei. Facevo e disfacevo continuamente per i pezzi e i catastrofi intrecci e scioglimenti di una sola tragedia. Mi addormentai, seguitando dal manaccare nel sogno. Mi destai la mattina scontento di me, ma niente pentito di aver scritta la mia letteraccia. Su quel punto ero fermo e più inviperito che mai. Erano le otto e dio stavo misurando per la centesima volta i nove palmi di spazio libero della mia camera d'alletto, quando mi venne davanti Filippo. Grave nell'aspetto, ma tranquillo, il mio coraziere, certamente più padrone di sé che io non fossi di me. Aveva in mano la mia lettera, me la fece vedere e mi chiese. Sei tu che hai scritto ciò? Io, risposi, non conosci più il mio carattere? Lo conosco ancora, replicò, ma non ci ho veduto il tuo senno. Questa lettera mi pare d'un matto. Se credi di offendermi? No, dico quello che penso, secondo il mio costume, e dirò ancora che per la forma non sarà da mettere tra gli esempi di bello scrivere. Certo. Non credo che sia da annoverarsi tra le mie cose migliori, ma è così e non si muta. Vuol dunque essere una lettera insolente? Se tu vuoi sposare la signorina Wilson, sì, vuole essere insolentissima. Filippo Ferri si buttò a sedere sulla mia poltrona e ci rimase un tratto in silenzio, ruotando gli occhi, tormentandosi i baffi. Oh, per Dio, esclamò finalmente, non la vuoi capire che questo è uno scioccoli tigio e mi secca? E tu, replicai, non la vuoi capire che c'è una donna di mezzo e che su questo capitolo non si scherza e non si transige, toccami qui e sarà una bestia feroce, l'antico uomo non muore. Complimenti all'atavismo, ma io per tua norma non do il passo agli istinti e per ragion di donne non mi sono battuto mai. Bene, se ti sentisse quella, e vorrei che mi sentisse, darebbe ragione a me e torto a te. Alle donne rispetto ed ossequio in ogni occasione. Non è ossequio, né rispetto, tirarle in questi balli sanguinosi dove non c'è altro guadagno per loro che di scivolare. Tira menti chi ho abbia mai dato indietro ad un passo ed avanti a chi che sia. Sei stato tre volte padrino mio in queste unitonore. Sai che in simili giostre ho toccato la dozzina. Non ti dispiaccia troppo di passare al brutto numero di si o di rimando, e non mi fare il saccente volendo dimostrarmi il non si può e il non si deve di certe cose, dove ognuno vede e si governa a suo modo. Dal resto senti, con poca letteratura, anzi con nessuna, ti ripeto da amico, lascia la stare. Non posso. Ah, vedi, e se potessi ripiglio a Filippo ti direi ancora non voglio, tanto m'offende il modo di domandarmi un sacrificio. Ti offende, esclamai, ti offende stai qui a disputare, ma io da nemico ti dirò, voglio il tuo sangue e non patisco rivali. Il che significa dei segli che non hai sicurezza dell'amore di lei. Non lo, e tu me ne darai soddisfazione. Filippo si alzò da assedere. Rideva, gli lampeggiavano gli occhi, e Dio mi avvidi d'aver commesso un errore. Ah, gridoegli, e proprio dopo questa tua confesione dovrai farle valige, sarei un bel cavaliere se mi appigliassi al partito della viltà, e per i tuoi belli occhi ancora. Valarinal, vala, tu hai ancora da studiare un pochino il cuore umano prima di rimetterti al tuo don Giovanni. Per intanto ti consiglierei di far colazione e di meditare un po' meglio su questa faccenda, che non va trattata con leggerezza. Pensaci, me ne riparlerai dopo mezzogiorno. O una proroga, di poche ore. E che cosa ne speri? Che tu verrai dopo mezzogiorno a dirmi? Filippo, amico mio, avevo fatta ieri una cattiva digestione. Ho dimenticata l'amicizia, l'ospitalità, ogni cosa. Ero diventato matto che ci vuoi fare. Alla passione non sempre si può comandare, ma ora ho pensato meglio. Ho avuto un lucido intervallo, ed ho capito che non è in noi di voltare sempre le cose a nostro bene placito, quando da noi non dipendono. Quando ci sono delle sacre volontà da rispettare, lasciamo dunque che la signorina abbia la sua volontà e ne usi liberamente, sceglierà lei e chi sarei gli sgraziato chi ne rada galantuomo la testa. Non ti dirò queste cose, stanno è certo. Sarà un errore di giudizia e un difetto di cavalleria, ma io voglio ad ogni modo queste poche ore di tregua per non aver rimorsi da parte mia. Voglio, ma sai che è una bella pretesa e in casa mia. L'osservazione è crudele, rispose Filippo, io sarei già alloggiato alla prima ed unica austeria di Corsenna se non fosse stato il timore di uno scandalo prima del tempo. Anche questa ti perdono mettendola sul conto della tua follia. A mezzo giorno dunque ci si rivede. Così dicendo fece una girata sui tacchi e se ne andò, lasciandomi solo con la mia letteraccia, che aveva agittata sul letto. La Levai di Laila deposi sulla scrivania per restituirgli alla più tardi, ma neanche più tardi la voluta riprendere quando ci siamo riveduti dopo mezzo giorno e dopo esserci ritrovati dello stesso umore di prima. S'è per l'insolenza non dubitare, l'ho avuta e me la tengo di segli. Ma il documento non mi è necessario. In manomia potrebbe smarrirsi e nuocere alla tua riputazione letteraria. Lo scherzo è rancido ormai. Allora abbi del nuovo, e non sia più uno scherzo ma un rimprovero. Non posso né voglio tenere io e forse smarrire una lettera come quella dove si nomina una persona la quale non ci ha dato il diritto di servirci del suo cognome con tanta libertà. Era una bottata diritta. La ricevevo in pieno petto e avendo la meritata. Però chi n'hai la testa senza rispondere? Che arma vuoi scegliere? Mi disse. Non ho preferenze. Ma sei l'offeso? Io! Sì, tu! Non ti ho scritta la lettera che ti è dispiaciuta. È bene che importa. Tu hai voluto offendermi. E io non mi sento offeso al punto di volerne vendetta. Io rido per tua norma. Rido, verde, giallo, pavonazzo, turchino, ma rido. Se vuoi ad ogni costa una lezione, sono uomo da dartela, hai capito? Ma non scelgo io l'arma, non la scelgo, non la scelgo! Che etati, la scelgo io. La nera ti va? Si apure la nera. Ma in questo caso bisognerà andar lontano sui monti. O tra i monti. Ed essendo ben sicuri di non aver gente sulla linea del tiro. Non è necessario di andar lontano, risposi. Qui nel giardino è più presto fatto. Non è possibile. Perché, se ci si tira al bersaglio, mi pare sicuro, disse Filippo. Ci si tira al bersaglio perché c'è spazio sufficiente dalla casa al muro di cinta. Il tuo giardinetto è una tabacchiera, mio caro. Ma qui, nel caso nostro, non sarebbe più un bersaglio. Sarebbero due bersagli. Uno dalla casa al muro, l'altro dal muro alla casa, col rischio per colui che fosse dalla parte del muro, di uccidere argia, la tua cuoca, oppila del tuo servitore, due persone che non ti hanno fatto niente, che io sappia. Ebbene, alla spada. Conchiusi io, adattandomi ad un ragionamento che non faceva una grinza. Alla spada, rispose Filippo. Andai subito a cercare le spade che avevamo lasciate con le altre armi nel saluttino, e postele in croce ne offersi le due impugnature al mio avversario. Egli ne prese una e dio l'altra, muovendo tosto verso il giardino. Ma egli non pensava a seguirmi. Teneva la spada in mano come una croce, ne guardava l'impugnature e metteva un sospiro. Che, grida e stupefatto, ti dispiace. Eh sì, pensando che le ho portate io. Addura, sai. Renunzia a lei. No, prorupe egli, dandomi un'occhiata, che pareva volesse passarmi fuor fuori. Perché no, finalmente, che speranze hai? E tu? Capisco, ripigliai, che potremmo letticare così fino al giorno del giudizio. All'infinito, dunque, commentò Filippo, a te non verrà mai il giudizio. Gli rispose con una spallata gli feci cenno di passare in giardino. Perché fare, mi domandò. Per cominciare, io butterò la mia giacca, tu butterai la tua, e saremo subito in arnese di combattimento. Capisco, ma i padrini? Che padrini d'Egitto? Uno almeno, e si può averlo in mezz'ora. Ti va lo spazzoli? Sono sicuro che non vorrà recusarci il favore, almeno per la stranezza del caso. Non voglio nessuno, risposi. Ma tu sei più matto che io non credesse, gridao Filippo spazientito. Va a fartela mettere da altri la camicia di forza. Un assassinio. Perché un duello senza testimoni. È un assassinio, mi capisci. Se io fosse sicuro che tu assassinassi me, non protesterei. Ma perché tra due rischi c'è quello che io ammazzi te? Non intendo di andare in corte d'assise e alla reclusione per te e per le tue follie. O un testimonio o niente duello. Me io di quei di laggiù non ne voglio. Ed io ti potrei dire che ci sono soltanto quei di laggiù capaci di renderci il servizio in Corsena. Ma non voglio parerti desideroso di salvarmi con un sotterfugio dai lampi della tua terribile spada. Mi hai mortalmente seccato e non vedo l'ora di farla finita. C'è Pilade in casa? Venga lui ad assisterci. Gli diremo in pochi salti e brutti il nostro bisogno. E sotto i suoi occhi ci infilzeremo come due ranocchi. Ti va? Mi va. Ue, Pilade! Pilade non induggio a comparirci davanti. Sei stato soldato, non è vero? Gli disse. Tre anni nei bersaglieri, rispose mettendosi involontariamente sull'attenti. Bene, e non hai paura? No, signor padrone, neanche di tre che scappino. Filippo ride. Ma non rido io, invelenito come sono. Benissimo, ripiglio e veramente poco intuono con la risposta di Pilade. Tu ora ci vedi qui, signor Ferri e me, desiderosi di sbudellarci. Sì, e non c'è che ridire. Ci siamo offesi, nessuno di noi vuol cedere d'un punto. Decidano dunque le armi. Tu resterai qui, testimone, per poter dire al bisogno che tutto è passato d'amore e d'accordo tra noi. Pilade balena un istante e d'ammicca. Il mio discorso non finisce di piacergli. D'accordo, sia, non dico di no. Ma d'amore, signor padrone, entendi per discrezione. Voglio dire che siamo rimasti così tra noi due e che il duello si fa in piena regola. Un momento di riposo sarà necessario. La mano trema, le povere dita intormentite portano la penna fuori di riga. E poi si avvicina all'ora di andarla giù. Anzi no, lassù, bisogna proprio dire lassù, dove gli angeli stanno di casa. Fine del capitolo 17. Capitolo 18 di Galatea. Questa registrazione LibriVox di Pubblico Dominio. Registrato da Riccardo Fasol. Galatea di Anton Giulio Barrilli. Capitolo 18. Testerotte. 16 settembre 1800. Ripiglio il racconto lasciato ieri in tronco per cagione di queste povere dita. Pilade era rimasto sbalordito o fingeva. Sì, credo proprio che fingesse. Quello è un ragazzo che non si sbigottisce di nulla e fa qualche volta il minchione per non pagar Gabella, ma è un furbo trincato. Egli dunque stette un poco sopra di sé, a bocca aperta, come un vero baggeo. Poi disse che discorsi sono questi. Discorsi da Matti, risposì io. E noi siamo due Matti, rincalzò a Filippo, che ci vuoi fare? Scusino, riprese pilade ammiccando. Ma allora, lo a dire? Parla, hai libertà di parola. Allora, perché non vanno al manicomio? Perché... risposì io sconcertato. Perché i Matti non ci vanno mai con le loro gambe, e tu assisti frattanto al nostro duello. Duello e sclamopile da facendo bocca da ridere da quello shimonito che voleva parere, con quelle spade, e con che con un par di stecchini. Eh, a tavola, per esempio, dopo aver ben lavorato di forchetta, perché no? Ma io volevo dire, volevo proporre, o infine sentano, poiché m'hanno data libertà di parola. Io sarò un asino, ma ho sempre sentito dire che un asino vivo vale più di un dottore morto, ed ha anche, se loro signori si infilzano, di due. Io dunque domando e dico, se hanno delle bize da sfogare c'è gli bisogni di spiedi? Se hanno da cavarsi il ruzzo del capo a che servono? Per rompersi la testa serviranno meglio i bastoni. Di qual è il sorpadrone che ne fa uso così spesso e volentieri, di quei così lunghi lunghi che fanno stupire, ed ha anche, diciamo tutto, anche ridder la gente. Ne taglia lei, ne taglio io per farle piacere. C'è ne una collezione in saletta. Che dici, esclama Filippo, continua. Ma l'altro non approfitta della licenza, si è mosso dal posto, andando via come un lampo e sparendo dal luscio vicino. Come un lampo è ritornato all'aperto, con una bracciatella di bastoni di nocciuolo, rubidi, rugosi, alti un metro e sessanta. Tutti i miei bastoni babilonesi, che ha detta di pilade, fanno ridder la gente. E ridder la gente, quando avrà ben riso schiatterà. Mi assaggino un po' questi, dice il servitore ammiccando da capo. Sodi, robusti, maneggevoli, cedono quanto basta, rimbalzano bene, dove toccano, lasciano il segno. Con questi alla mano si sfoghino, se ne diano quanto vogliono, fino a tanto che potranno stare ritti. Io assisterò e vedrò di contar giusto. È un'idea, grida Filippo inuzzolito. Le piace? A me sì, è semplice e pratica, ma chiedine piuttosto al tuo padrone, io non comando. Piace anche a me, rispondo all'ora e incominciando a levarmi di dosso la giacca. Filippo si affretta ad imitarmi. Levata alla sottoveste, deposti gli orologi sopra un sedile, ci troviamo tutte e due in maniche di camicia, l'uno di fronte all'altro. Qui poi bisogna veder pilade, con la sua aria di Papa Sisto, dopo che ebbe gittata la gruccia. Bisogna vederlo raggiante, misurare i bastoni, trovarne due di pari lunghezza che non ci sia la differenza di un millimetro, offrirceli con un gesto largo, prenderne un terzo per sé, levarlo in alto e piantarsi davanti a noi come maestro di combattimento. Così come in caserma, dice egli, ma scusino la libertà grande, con tutta la loro arte di scherma penso che non faranno prodigi. Il bastone, è l'arma per eccellenza, lo diceva il nostro professore al battaglione, ma è pure un'arma molto difficile. Ma astro raffae, non teni in caricare, gli rispondo io. Vorrei che in caserma non sia mai fatto meglio di qui, e vorrai, spero, esserci largo della tua alta approvazione. Volendo dimostrargli che la scherma del bastone non è poi larca santa per noi, ci mettiamo in posizione, gli facciamo sotto il naso un mulinello in piena regola, poi caschiamo in guardia, io di terza e Filippo di quarta, invitandoci l'un l'altro con i soliti inganni all'attacco di primo appetito. Ma nessuno dei due si lascia cogliere alla lustra, vogliamo suader pilade che non siamo al bastone quei novellini che gli si immaginava, e procediamo per via di finte, tastandoci, attaccando guardinghi e parando, scaldandoci a grado a grado nel gioco, accennando alla testa, alla faccia, sui fianchi, facendo insomma tutto quello che è necessario tra schermitori provetti. Intanto, a quel nuovo bisogno di associarle due mani in un solo lavoro, si sciogono i polsi, brillano i muscoli, guizzano, si stendono e si contraggono i tendini, fulminando imperiosi ogni moto che gli occhi vigilanti avvertano necessario alle membra in orgasmo. Eccoci al punto buono. Si colpisce e strisciando qua e là, si para un po' meno e si risponde di più, si picchia e si ripicchia, ora alternatamente ed ora all'unisono come due battitori indefessi, quando menano il correggiato sull'aia e volano i colpi, rombano in alto, calano impetuosi randelli, né l'occhio di scerne più, il manfanile dall'avetta, non vedendo più né anche la gombina. Quello che non si vede, qualche volta, si sente, e come, in quella cieca tempesta di bastonate, me ne calata una sulle nocche delle dita che mi fa vedere se non altro le stelle. Inferocisco, mi caccio sotto al mio avversario, ho la fortuna di guadagnar mezzo tempo, e di essestargliene una di sotto in su che gli fa sgusciar di mano il bastone. Ma non c'è da cantar vittoria, il mio avversario si chine rapidamente, abbranche il bastone, sguizza via prima che io passi dal montante alfendente, torna all'assalto più infellonito che mai. Egli a me edio a lui, si picchia così sodo e così lungo che i poveri bastoni non ne possono più, gemono, si sfibrano, si sfasciano a guisa di canne peste. Ne hanno abbastanza, chiede il maestro di combattimento. No, brontolo io, no, ruglia Filippo. E vorremmo proseguire, ma pilade, a posto in mezzo il suo bastone di comando. Si fermino dunque un minuto secondo, dice Egli a modo di conclusione, e prendano due bastoni nuovi, questi li hanno finiti. Si buttano i due avanzi miserevoli, si afferrano le due vette nuove che pilade ci porge con nobilissimo gesto, e giù da capola a granuola, pare che i bastoni nuovi ci abbiano rinnovate le forze. Sicuramente hanno migliore la presa, e i colpi ci vengono più aggiustati. Vedo io doppio come un toro infuriato o Filippo è gravemente ferito. Certo, è toccato alla guancia, all'occhio e l'orecchio destro, e il sangue gli spicce da uno strappo che mi pare assai lungo. Vorrei fermarmi, e faccio intanto un gesto d'angoscia. Niente, niente, grida Egli che ha capito a volo, è una graffiatura. Questi bastoni sono troppo sottili, cedano troppo, e la parata non serve sempre a sviare la botta. La grandinata ripiglia e spessiggia. Ne busco la parte mia, ma niente paura son quasi tutte sulle braccia, e i muscoli enfiati le rifiutano. Mi fischiano gli orecchi dal sangue perre veloci alle tempia. Sento confusamente una voce di donna che strilla e pilade che grida più alto di lei. Tornate alla vostra cazzaruola e qui non al luogo per voi. Capisco, è argia, che ha sentito il frastuono ed è a corsa sbigottita sull'uscio, ma si è subito ritirato, vedendo alla voce di pilade, che è per un momento il vero padrone di casa, e là, in un angolo della cucina, pregerà il signore la vergine benedetta per una coppia di matti furiosi. Pilade si è chietato, e bada a noi con la sua solita flema. Io non odo più altro che il respiro affannoso dei miei polmoni e di quelli del mio avversario, in cadenza con la rovina dei colpi, e a poco a poco mi muta in colore le cose. Incomincio a vedere rosso, sempre più rosso nell'aria, e in mezzo a quel balenio di randelate che paiono tante linee intrecciate nell'aria, gli occhi spalancate di Filippo Ferri, che mi sembrano quelli di un grosso ragno appiattato tra le file concentriche della sua teleinsidiosa. Sento e non sento il suo bastone toccar me, sento e non sento il mio toccar lui. Che importa oramai contare i colpi, ai libidi si riscontreranno i conti e si aggiosteranno le partite, non è più un combattimento, è un battibuglio come alle nozzi di Pulcinella. Ah, sì, io che amo tanto alle legnate dei burattini, ho qui il fatto mio. E ancora io addosso a lui, e lui a me, come due cani rabbiosi che non ismettono per morsi che tocchino per brandelli di carne che perdano. Quando siamo troppo sotto misura, balziamo indietro, o io o lui, per saltarci addosso da capo. Nessuno vuol cedere, nessuno si guarda più tanto o quanto, si fa a cozzare per cozzare, a colpire per la volontà di colpire, vanno dove le vanno e chi le tocca sono sue, è l'inferno scatenato, è il finimondo, è l'ira di Dio, poi poi buio pesto e silenzio di tomba. Non ho più visto, non ho sentito più nulla. Quando Riebbi coscienza di me ero nella mia camera, lungo disteso nel mio letto. Mi guardai da turno i stupiditono, sapendo darmi ragione di niente. Adagino, adagino, quasi volessi vedere se ero io e non un altro in quella postura, provai a muoverla testa e mi venne fatto. Le braccia e mi senti dolere dalle spalle alle mani, le gambe, e non mi parve che rispondessero affatto. Pilade era là, seduto in un angolo, e Dio non lo avevo veduto. Si alzò al primo gesto che io feci e venne raccomandarmi di starcheto. Ma che cos'è, gli dissi maravigliandomi un poco di sentirla mia voce, perché sono in letto. Oce da un pezzo, signor padrone, non si rammenta di sei giorni fa. Sei giorni? Ah, sì. Sono dunque passati sei giorni. Dove avevo la testa? Nel ghiaccio, signor padrone, nel ghiaccio pesto, e grazie a Dio ce ne siamo fatti fuori. Bene, murmurai, bene. E, signor Ferri, anche lui, anche lui, vadano la se ne son date di buone, mamma mia pareva la gran muola che avesse dato in un campo di zucche. Ti ringrazio. Scusi, dicevo così per dire, è il primo paragone che mi è venuto in mente, ma basta non si sta anche a parlare per la prima volta che l'è tornato il giudizio. Credi? Volevo dire e razio cinio, e sentimento, e che so io. Lascio correre l'annaspio del signor Pilade, mio padrone riverito, che è dopo tutto un buon ragazzo e che in questi giorni ha dato prove di aver più giudizio di me. Mi chiedo come egli raccomanda, ed anche mi addormento, dopo aver bevuto un sorso della pozione che mi offre, senza sapermi dire che cosa ci sia. Due o tre ore dopo, arriva il dottore, che riconosco benissimo, e che è l'ieto di sentirmi parlare. A animo via le cose vanno benissimo. Se lo dice lei, ma ci ho dolori dappertutto. Si contenti, si contenti, quelli passeranno in due o tre giorni. Era la testa, la testa, quella che mi teneva in pensiero. Ma ora sia lo del cielo, sono tranquillo. Se lo lasci dire, signor Morelli, lei ha un cranio a tutta botta. E il signor Ferri, come sta? Discretamente, dal tanto suo. Mi pardi ricordare che n'avesse toccato una in testa anche lui. Dicca pure due, con l'acerazione cutanea, e non contiamo le ammaccature, ma non c'è niente di grave, e suo amico si duele assai più d'un colpo al ginocchio. Dice, anzi, che non è stato di buona guerra. Edio, dottore, che cosa dovrai dirio, che non posso muoverle gambe tanto le oppeste? Ogli l'ho detto, non dubiti, ed ha dovuto convenire di aver torto. Sono colpi alla testa, ha osservato lui molto giudiziosamente, colpi alla testa, ma che non hanno trovato il bersaglio e sono calati giù a battere dove hanno potuto. Ma che pazzie, signori miei belli, che pazzie! Ha ragione, dottore, ma almeno ci siamo sfogati. Sera fatta una scommessa. C'eravamo dette delle male parole, e capirà. Capisco, sì, capisco che hanno la gioventuna il sangue, ed anche, aiutando il caldo della stagione, sono montati in furore, ma non lo facciano più, è in salubre. Ci sono voluti dieci giorni, a rimettermi in gambe quanto bastava per scender dal letto. Filippo è venuto al settimo giorno, in camera mia. Evidentemente, io ho avuto la peggio, se egli ha potuto alzarsi tre giorni prima di me. Ma io, con una lacerazione al cuoio capelluto, non ho segni in faccia. Egli porto uno sfregio alla guancia destra, fra l'orecchio e lo zigomo, con una sfumatura di livido. Dev'essere stata una brutta legnata, e ne porterà per un po' di tempo l'insegna. Gli ho offerta la mano, ed egli la stretta, ma subito pentendosi d'aver fatto troppo forte. Infatti, mi ha veduto torcerle labbra per trattenere un grido di dolore. Queste povere dita ancora oggi mi dolgono, e fanno molto a tenere la penna. Il mio scritto era spatura di gallina. Non si è parlato di niente, come se niente fosse avvenuto tra noi. Perché tornare sul passato, non è storia da dover tramandare ai posteri, ed è già troppo che l'abbiano a ricordare i presenti. Soltanto al decimo giorno, quando ho cominciato a muovermi per casa, gli ho chiesto, «Ebbene, che cosa si dice in Corsena?» «Capirai, mi ha risposto. Sono rimasti tutti un po' male, specie per il fatto di non saperne abbastanza. Tutti domandano, prendono lingua dove possono. Io ho inventato qualche cosa che bastasse ad appagare la curiosità dei più discreti, quanto agli indiscreti vadano a farsi impiccare. Pilade, da quell'uomo di giudizio che è, aveva incominciato a creare la leggenda di un nostro alterco nato da una questione di scherma. Ed io, felicissimo della trovata, ho abbondato in quel senso. Per tua norma, tu sei partigiano della scuola Lombarda, ed io della Napoletana. Ci sono queste due scuole infatti per la sciabola, come per il mandolino, e tutte due la pretendono ad insegnarci il miglior modo di romper la testa al prossimo. Così che, caro mio, se tu anteponi la Napoletana alla Lombarda, abbio oramai la compiacenza di tenerti in corpo la tua opinione, perché sarebbe tardi, e mi faresti bugiardo senza alcun suo. T'avverto ancora che non sei parlato di bastoni, che tutte e due ci saremmo diventati ridicoli, e questo, poi, senza rimedio. Ci siamo invece picchiati ed ammaccati con le sciabole da sala, nella furia dell'alterco, ed anche un po' per smargiassata, non mettendo la maschera. Con questo ha giustificata la mia graffiatura, quella che si vede naturalmente. L'altra, che interessa il cuoio capelluto, come dice il dottore, è fortunatamente nascosta, e il mio cuoio capelluto non ha nessun interesse a metterla in piazza. Sei dunque uscito, gli ho chiesto, se ho fatto le mie visite, e per me e per te, non mi crederai mica un egoista. Sorrido e ringrazio, ma non ardisco chiedergli altro. Frattanto si affacciapile desulluscio e gli faccenno. Che vuoi, dice Filippo. Ah, sì, ho capito, vengo subito. Segreti? Domando io. Così dicendo, Filippo esce e si richiude l'uscio dietro. Potrei andare ancorio, ma non sono curioso e rimango. Peraltro, il giardinetto non è una caserma, è una palazzina di due piani, una persona di più dell'ordinario si fa sentire, non può passare in avvertita, ed io odo una voce d'uomo, voce nuova ed insolita, che si alterna con quella di Filippo. Chi sarà mai? Mi affaccio alla finestra, e la voce mi viene più distinta all'orecchio. Si degni di venire fuori, discorreremo più comodamente, ha detto Filippo. Ed esce, infatti, e un signore lo segue borbottando. Chi sarà mai? Tornò a dire. Chi sarà mai? E che necessità di condurlo fuori? Chiamo il servitore e lo interrogo. Voglio sapere chi sia quel signore che è venuto a cercare il mio ospite ed è uscito da casa mia, bronto lando. Non faccia caso, risponde Pilade. È il suo fare, e credo che non possa parlare altrimenti, per sempre di sentire un rumor di tuono in lontananza quando sembra che voglia far burrasca e la burrasca non si decide. Quello è il signore Conte Quarneri, ma per carità sorpadrone non mi tradisca, senò il suo amico mi accarezza la schiena col bastone, specie ora che gli ha insegnato a maneggiare quest'arma. Il Conte Quarneri, il marito della Contessa. Che cosa vuole egli da noi? Che ne so, io deve essere un altro che ai nervi. È venuto altre volte? Sì, a cercare di lei, e gli ha risposto il Signor Filippo che lei era ammalato, perciò volesse parlare con lui che faceva lo stesso, tanto erano amici. Non gli è parso che fosse la medesima cosa e se ne ha andato borbottando. Oggi è tornato a borbottato dell'altro e il Signor Filippo lo ha condotto fuori facendo gli occhiacci. Se quell'altro ha delle idee, se le levi di testa perché? Non mi paro uomo di stargli a petto, non davvero. Il Conte Quarneri. Che cosa viene a borbottare da noi? Che cosa voleva da me? E soprattutto, perché è capitato in Corsenna? Ricchiamo il servitore che era già tornato alle sue faccende. Dimi, pilade, sono venute Signore al Giardinetto da che ci siamo picchiati? Sì, sorpadrone, la prima è stata la chioccia con tutta la sua covata. Voglio dire la Signora Berti con le tre pollastrine e due galletti. Poi le Signore inglesi, come dicono, quantunque la mamma sia Fiorentina e la ma certamente italiana. Ah, c'era anche la figliuola. E come era? Come erano? Dolenti? Eh, si può figurare. Dolentissime. Non ardisco domandare di più intorno a questo argomento. Chissà, forse sarà stata dolentissima per Filippo. Poi ogni giorno continua pilade. Hanno mandato a cercare notizie il ragazzo della villa che viene in Paese per la spesa. Abbiamo date sempre buonissime. E la contessa è venuta? Sì, due volte. La prima volta da sola è pareva la statua della Dolorata. La seconda volta con quattro signori. A proposito quelli hanno lasciati i loro biglietti di visita. Vuole che vada a prenderli? Non occorre e spazzoli dal ciotto cerinelli martorana, li ho tutti in testa. Fa conto che io li abbia anche in tasca. Su queste notizie di pilade incomincio ad almanaccare ma senza riuscire a nulla che mi contenti. Perché il marito della contessa è in Corsenna? Perché in casa mia? Che mi faccia l'onore di essere geloso di me? Ma in che modo gli è venuto il baco? Ah, se fosse come io incomincio a sospettare. No, no, è impossibile. Una viltà come questa non si impresta neanche al peggior dei nemici. Frattanto passa un'ora, ne passano due e Filippo non ritorna. Che diamine sarà avvenuto? L'impazienza mi prende e scendo per uscire. Pilade vorrebbe almeno accompagnarmi, ma è inutile. Ecco Filippo che ritorna finalmente. Franco, ardito. E salvo il suo frincello sulla guancia fresco come una rosa. Bravo, migrida, fai la passeggiata di prova. Sì, come vedi, e volevo venirti incontro nel viale. Anzi, poiché ci sei e Pilade dovrà andare ad apparecchiare la tavola, puoi vigilarmi un po' tu. Ed ora dimmi. Dopo che il servitore si fu allontanato che cosa vuole il conte Quarneri? Come sai? Pilade ti ha detto, no, niente Pilade, l'ho veduto io il conte dalla finestra quando usciva con te broncolando. Come l'hai conosciuto se viene per la prima volta in Corsena? Oh, lo conosco benissimo, figurati che la Contessa Adriana me lo ha fatto a mirare in effigie. È una bugia, ma mi è venuta bene e Filippo si persuade. Poiché lo sai, dice egli e lo sopra che ha scritto la lettera. È venuto a cercarti tre giorni fa e gli ha detto che eri a letto ammalato. È ripassato ieri e l'ho ricevuto io dicendogli la medesima cosa soggiungendogli per altro che poteva parlare con me che era un altro avventura. E' venuto a cercare perché poi te e non me lo sopra che ha scritto la lettera. È venuto a cercare tre giorni fa e gli ha detto che eri a letto ammalato. È ripassato ieri e l'ho ricevuto io dicendogli per altro che poteva parlare con me che era un altro testesso. Ho da parlare con lui, mi ha risposto. E allora aspetterà per un pezzo gli ho ribattuto. L'amico mio è appena convaleciante e non può dare udienza a nessuno. Se ne è andato. Credevo che si fosse persuaso, ma no, rieccolo quest'oggi e quest'oggi si contenta di parlare con me per guadagnar tempo come sedegnato di dirmi. E mi ha mostrata la lettera in cui si dava l'avvertimento salutare la sua, di mettere al dovere certi cacciatori troppo invagiti del rockolo eccetera eccetera. Senta, gli ho detto. I cacciatori sono parecchi. Sono dal bel numero anch'io. E i signori morelli, contro cui le hanno scritto, ci andava per insegnare certi versi da recitare in un concerto di beneficenza. Non c'era niente di male. E se non ci ho trovato niente di male io, che cosa vorrebbe trovarci lei da ridire, lei, che non c'era? È lui che ti ha risposto. Ah, se tu lui avessi veduto che muso. Come, mi ha gridato, fermandosi sui due piedi. E chi è lei per darmi di queste lezioni? Sono, gli ho risposto, un gentil uomo che rende giustizia ai meriti della contessa, e le confesserò candidamente di essere rimasto preso all'incanto delle sue grazie. Lei scherza, ed io non sono uomo da scherzi. Ne me nio, sa. E non mi rompa la testa per una lettera cieca che ha ricevuta. Se avesse senno, prenderebbe per un orecchio l'un dopo l'altro tutti coloro che le vengono per casa, e li metterebbe inesorabilmente fuori dell'uscio. Inoltre, poiché le ha dato noi all'acqua tiepida, non dovrebbe aspettare la calda. E dovunque le piacesse di andare a curare la salute dovrebbe condurre la sua signora con sé. In coscienza, quando sia nel giardino una vite moscadella come la sua, non si lasciano andare a venire uomo da mente le vespe. Ella mi renderà conto della sua impertinenza. No, signore, nessun conto. Sappia che per ragion di donne non mi batto, alle donne rispetto e d'ossequio, non mai colpi di spado di pistola per esse, col rischio certo di offendere la loro reputazione. Se queste cose non le capisci un marito, le capisco io che morrò scapolo. Vuol eticare ad ogni costo con me? Mi passi accanto, mi peste un piede, sperando che io ci abbia un caldo. C'essi ora? Ora o poi vedrebbe. Anzi, no, sentirebbe che pedata ed a farla tornare in fretta a San Pellegrino. Sono uomo da dargli, la sa, ed anche da stiacciarla con un pugno. Non mi tenti, non mi stuzzichi, perché sono latino. E' la abusa della forza fisica. Ma sì, caro signore, ringrazio il cielo di averme la data per levarmi di torno i noiosi. Del resto non l'ho usata ancora con lei che chiama il soccorso prima del tempo. Ma, Badi, qualunque cosa illa tenti di fare contro me o contro amici miei? La stronco, come vero Dio, la stronco con queste due mani. Le avviste? Ora mi si levi da piedi. Fili, po' Fili, po' tu sei un eroe, ma ci hai purtroppo il difetto di tutti gli eroi. Quale? Di non vedere che te stesso. E non hai pensato che c'ero io in ballo, e che non sono un vecchio, né un fanciullo, né altrimenti una povera creatura protetta da nessun cavaliere errante. Ti ringrazio della generosa intenzione, ma non posso approfittare della tua cortesia, e poiché il conte quarnere cercava me, avendola con me, andrò io a mettermi a sua disposizione. Caro, non ti ho detto tutto, riprese Filippo, io posso avere esagerato il mio costume in un certo ordine di cose, ma comunque sia il mio bravo conte è diventato un agnellino, sei entrenerito, ha preso a ragionare più pacatamente, si è persuaso della tua e perfino della mia innocenza, ha capito d'on devenisse il colpo della lettera cieca, non ti chiederà più nulla, non chiederà nulla a nessuno, metterà perfino i satelliti alla porta, ma con una leggera variante al primitivo disegno che avevo usato sottopurghi, cioè chiudendo il rockolo e portando la signora con sé. Sicuramente, con chiuse Filippo, voleva partire col treno delle quattro e venti, sono ora le cinque, sì che, tira le somme. Ah, tu sei un gran prepotente, esclamai, ma che volevi che per una scioccheria simile lasciassi andar te sul terreno? E ci saresti andato tu? Certamente, se non si fosse potuto farne di meno. Lasciando supporre, Dio sa quali ragioni ripigliai, e che ne avrebbe detto Galatea. Che Galatea? Perdona mio, ancora il cervello intronato da una delle tue bastonate. E Dio niente, assassino, ma tu volevi dire, volevo dire la signorina Wilson. Filippo Ferri trasse un profondo sospiro dall'ampio torace. Ah, caro mio, mi rispose, l'ho detto di anzi a quel conte che io morrò scapolo. Credo bene che la gentile fanciulla pensi a me, come alla prima bambola a cui avrà rotta la testa. E se tu avessi tenuto con me un altro modo, scambio di scrivermi quella tua letteraccia, scambio di ostinarti come hai fatto a volermi morto, se non minchinavo ai tuoi olimpici, voleri, non ci saremmo rotte per avere i bamboccioni, le nostre. Ho abbracciato Filippo Ferri, era il meno che potessi fare, e pianto, come una vite tagliata. FINE DEL CAPITOLO 18 CAPITOLO 19 DI GALATEA Questa registrazione LibriVox di Pubblico Dominio, registrato da Riccardo Fasol, Galatea di Antonio Giulio Barrilli. CAPITOLO 19 CAVALIER BAGNATO 17 SETTEMBRE 1800 Una grossa bega evitata che fortuna, per quanto gridassi di voler provvedere da me alle faccendemie, ma avrebbe seccato mortalmente un duello con questo conte corneri, degnissimo gentiluomo che non ho mai più visto e ne conosciuto dal giorno che l'ho dato a Balia. Filippo si è mostrato veramente savio in questa occasione, e Dio lo aggiungerò volentieri ottavo ai famosissimi sette dell'antica Grecia, ed anche come mi ha rimesso il fiato in corpo con una sua modesta confessione, mi sono sentito rinascere. Anch'or oggi, mi partessere quel tale che è uscito fuori con valesciente dagli ardori e dai deliri d'una febbre da cavalli, ricomincia a sentirla allegrezza del vivere, poiché, dalla finestra riaperta, penetra una buona corrente d'aria fresca nell'afa e nel viscidume della sua stanza d'infermo. Oggi sono andato fuori la prima volta dopo tanti giorni per far qualche visita, lento, a piccoli passi, col mio bastoncino di città, rinunciando alle mie mazze babilonesi e dolorosa memoria, facendomi più debole di quello che veramente io non sia e fermandomi volentieri ad ogni svolta della strada campestre. La prima stazione del mio viaggio di gratitudine, un po' per riguardo alle conoscenze più antiche, un po' per avvezzarmi all'ufficio e procedere per gradi dal minore al maggiore, è stata dalle Berti. La voluminosa Giunone e le sue tre graziose figliuole m'hanno fatto una festa da non dirsi. Ma che idea è stata la loro di far della scherma senza le maschere? Mi ha detto la buona signora aggiungendo le palme. Non sono per caso un po' matti. L'abbiamo già detto al Signor Ferri che è stato tanto sincero da convenirne. Così abbiamo avuto il dispiacere di perderli tutti e due per una quindicina di giorni. Ma anche i loro signori, con questa assenza prolungata, hanno perduto molto. Corsenna, come lei saprà, è rimasta deserta. Deserta, e ci sono loro. Questa, Signor Morelli, è una galanteria. Ma il fatto sta che abbiamo perduto la contessa, ha promesso di ritornare, ma con la stagione inoltrata ci sarà poco da sperarlo. Ebbene, una signora di meno, risposi. Ma da quanto ho sentito dire ne sono arrivate di nuove, la Marchesa Valtorta, per esempio. Ah, sì! Ne hai aggiunta la notizia anche al Giardinetto. La Marchesa Valtorta è una gran signora che il caldo eccessivo della campagna pisana ha fatta fuggire in Corsenna, ha condotto molta gente con sé, ma non mi pare che nabbi abbastanza, poiché ci ha quasi rubato il nostro commendator Matteini. Ed è un guaio, perché i cavalieri della nostra piccola società sono rimasti pochi, ah, sai pochi! Che cosa mi racconta? È il Dalciotto? Partito. Ah, ed allora anche il Martorana? Sicuro, e poteva aggiungere il Signor Cerinelli, con chiuse la Signora Berti ridendo maliziosamente. Si capisce speciale erano tre inseparabili amici. Grand perdita ne convengo, ripigliai. Ma, infine, la Marchesa Valtorta non vorrà essere così egoista e alla vecchia società di Corsenna farà parte della nuova che ha portata con sé. Non c'è caso, Signor Morelli. Per fonderci, dovremmo adattarci ad un altro genere di vita. Non si ama prenderari e passeggiare. In caso Valtorta si sta chiusi e si gioca. Sicuro, la Marchesa è ancora una bella donna che forse vede ancora i 40 e può lasciar credere che siano 35 o 36. E già si butta per disperata in braccio al peggiore dei diavoli, che è quello del gioco. Carte, Signor Morelli, carte a tutto spiano, il gioco, poi lo indovini. A trassetti, a briscola, al naso e a primiera. Oh, peggio assai! A zecchinetto! E corrono un po' troppo i quattrini. Bisogna averci fortuna, come il nostro commendatore per trovarci gusto. Dopotutto una signora gentilissima e se vorrà esserle presentato, no, Dio, guardi, interruppi. Ora vorrei rifarmi dell'ozio. L'aria è più fresca e ne profiterò per lavorare un pochino. Uscito dalleberti, passai dalla signora per una visita da medico. Più lunga volevo farla dalle signore Wilson, dove andai a finire. Mi batteva il cuore, arrivando davanti alla palazzina. E più mi batteva entrando nel salottino, dove la signora Wilson madre era seduta secondo l'uso al suo telaio da ricamo. Non sola, peraltro, come l'ultima volta che era andato a visitarla, Galatea era con lei, Reduce allora dalla solita passeggiata. Inutile il dire che combinai in casa anche Bucci. Dio l'ha un po' sviato, il suo Bucci, mi disse la signorina Katelyn dopo i convenevoli d'obbligo che riuscirono del resto un po' magri e naturalmente impacciati. Ah, signorina, io, io lo rinunzio se vuole, anche per iscritto e su carta bollata risposi. Il signor Bucci non vuol riconoscermi più, neanche per prossimo. Non ce l'offra la prego, gridò la signora Wilson madre con un gesto di comico terrore. Mia figlia sarebbe capace di accettarlo. Oh, mamma, mi credi dunque così egoista. Il signor Morelli si riprenderà il suo Bucci quando noi ci ne andremo senna e sarà sempre stata una gran gentilezza da parte sua avercelo lasciato per questo po' di tempo. Non è vero, Bucci, che ritornerete dal vostro padrone? Bucci non la intende così, ma ride per cortese abitudine. Frattanto, gliene in porta di me come dell'ultimo collarino che ha smesso. È come no, ne ha uno nuovissimo, di fettuccia rosa, col nome ricamato d'oro dalle mani della sua bella padroncina protempore. Per tenere un po' viva la conversazione con la signorina Katelyn bisogna parlarle di Bucci ed io non mi lascio sfuggire l'appiglio. Bucci avrà un pregio per me quando se ne saranno andate, rispondo, quello di essere stato con loro per tutta la stagione. Se mi permetteranno di venirle a riverire a Firenze lo condurrò a farsi vedere, ma ad un'ora bruciata si intende. Perché? Perché in verità non è una bestia presentabile, in campagna passima, in città. Non ne faccia così poca stima mi ribatte Galatea, altrimenti non le vorrà più bene affatto. È tutto ciò che ho ottenuto dalla buona grazia di Galatea, ma che cosa doveva poi fare? Saltarmi davanti come il Dreddavide nel cospetto dell'arca? Fu cortese e garbata, non poteva esser di più rivedendomi per la prima volta dopo una certa conversazione che il mio cattivo umore aveva resa fin troppo penosa per lei. Quest'oggi poi, ne essa nella sua mamma gentile fecero allusioni alla mia testa rotta, neanche mi vennero sul tema della Contessa Quarneri e della sua fuga da Corsena. Sì, tutto bene. Ma io ero andato con la speranza per venire un paio d'ore, e dopo mezz'ora, per la freddezza cerimoniosa del ricevimento, vidi la necessità di prender congedo. Per fortuna, quando mi alzai, la mamma gentile mi disse ci rivedremo, signor Morelli, qui se non le spiace perché in piazza oramai si va poco, la società è quasi sciolta. O bene inteso risposi dopo essermi inchinato profondamente alla cortesia dell'invito. C'è un astro nuovo sull'orizzonte di Corsena e dicono che ci abbia già rubato il nostro commendator Malteini. Mi ritro a dire la signorina Katelyn ridendo per la prima volta del suo bel riso protervo di Galatea. Quello poi ci sentiremo di riafferrarlo alla prima occasione, ma ce ne manca il desiderio, e del resto, chi non ci vuole, non ci merita. Chitti! esclamò la signora Wilson con accento di dolce rinprovero. La lasci dire, signora, gridai, è una gran massima e può consolare tutti coloro che non è destinata a colpire. Mi congedai presto, detto, perché già ero in piedi, ma me ne andai molto più lieto usando a stringere con l'antica effusione fraterna la cara mano che Galatea non poter accusarmi in quel punto. A casa m'aspettava Filippo con una notizia, come dirò. Sì, certamente spiacevole. Ha deciso di partire e di partire domattina. Si intende che l'ho pregato ed anche sinceramente di rimanere almeno due o tre giorni ancora, ma egli eri soluto e non si lascia smuovere. Sentimi, ha detto. Ogni bel gioco dura poco e il mio è durato fin troppo. Tu non hai più bisogno di me e puoi lasciarmi andare per i fatti miei. Piuttosto, hai bisogno di farla tua strada. Non ti perdere inragazzate che nai fatte già molte e possono bastare. Vai all'arma bianca e conquista una mano che è degna di te. Ah, sì, per me non vorrei di meglio, ma è così fredda, mio Dio, così ferma nel suo puntiglio. Ma che avrebbe da farle pazzie per dimostrarti quel che pensa di te è una ragazza, non lo dimenticare. Quanto al puntiglio, è ancora sempre una ragazza che non ti può chiedere la spiegazione a cui ha diritto e non può anche aver l'aria di desiderarla. Animo dunque, all'opera, qui si parrà la tua nobilitate. Il tuo don Giovanni così pratico dei cuori femminili come mi immagino che debba essere vorravvere qualche idea, in proposito. Fatte la suggerire da lui. Filippo è un amico eccellente se ne va togliendomi d'impiccio e mi lascia un buon consiglio che io seguirò certamente. 18 settembre 1800. Corsenna è deserta, dicono, ma che deserta, è libera! Io sono stato oggi un po' triste accompagnando Filippo alla stazione. Poveraccio, e gli meritava questo tacito omaggio del cuore alle sue nobilissime doti e dai suoi utilissimi servigi. Ma io, ritornando al giardinetto, mi sentivo più padrone di me che non fosse stato mai. Avevo due ore libere prima di desinare e le ho subito messe a profitto correndo al fiume, al pancone, al viale dei pioppi, alla gran prateria, alle carpinelle e al mio sacro rivolo dell'acqua a scosa. Non per ritrovarci Galatea che non era quello il momento, seppur avesse l'usanza di andarci ancora, ma per pensare a lei liberamente, sia pure Don Giovanni il Consigliere, ma sia un Don Giovanni che abbia affogata la sua malizia in un mar di latte. Così dicevo a me stesso, arrivando al mio dolce rifugio. Quanto è bello fresco, ridente, quest'angolo di mondo ignorato, e quanto sarebbe più bello, più fresco, più ridente se fosse qui Galatea? L'ieta fiduciosa serena come una volta prima di quella tal passeggiata che le sarà apparsa una profanazione, ma in cui non ebbi colpa veruna. Ecco dei fiorellini nuovi autunnali che dovrebbero piacerle, ma ci viene ella più da queste parti. Vorrei domandarne a quei cardellini che saltellano svolazzano e si rincorrono sul lorlo di quella ripa, ma essi non intendono il mio linguaggio, ed io non intendo il loro. Quest'erba tenera che forse ella ha calpestata e muta, e conserva gelosamente il segreto. Ah, non tanto gelosamente. Ecco qua, tra un ciuffo di sermolino e un cesto di terra crepolo, biancheggia qualche cosa. Un tesoro, niente di meno. Un tesoro! A tutta prima l'ho creduto un temperino, ma no, e' più minuscola ancora ad un temperino. Vediamo. E' un ninnolo, un'amore di stecchettina davorio di quelle che adoperano le signore per tagliar le carte dei libri in viaggio, con la piccola presa a taglio vivo da un lato per usarne come segno quando hanno smesso di leggere. Ed e' sua, la stecchettina minuscola, e' sua! Vedo il nome di chitti inciso sulla costola in bei caratterini italici di coloro azzurro carico. Ah, Galatea, siete tradita. Ed io vi potrei convincere ad essere venuta all'acqua scosa stamane o alla più lunga ieri mattina. Ma non lo farò. Non mi preme di convincervi. Non mi piace di restituirvi il fatto vostro. Questa carastecchettina e' mia, roba trovata, e' più che comprata. Contento della mia piccola fortuna non amo guastarla, andando la sera a cercare la nostra antica colonia villeggiante o quel tanto che ne è rimasto in Corsena e che la Marchesa valtorta non ne ha tirato il suo zechinetto. Temo che le signore Wilson o Leberti credano necessario di parlarmi di Filippo Ferri, cosa che sarebbe pure naturalissima nel giorno istesso che gli è partito. Voglio bene a Filippo, ma non amo sentirme lo ricordare davanti a Galatea. Do mattina, do mattina la vedrò a quella cara puntigliosa. Se si risolverà di uscire a passeggio. 19 settembre 1800 Stamane infatti mi sono rimesso in caccio un po' prima dell'ora in cui è la sua le andar fuori. Al rivolo dell'acqua scosa non c'era ed io l'esto ai casali di Santa Giustina. Eccola anunziata la buona vecchirella che attende alle sue occupazioni domestiche. Mi fermo a chiacchierare con lei, assisto al pasto delle sue galline, a carezzo il collo della sua mucca, le parlo di cento cose, e trovo anche il modo di farle un regaluccio in compenso del bicchiere di latte che ella mi offre ancora caldo e spumoso. Trepidante, girando largo, conduco il discorso sulla signorina Wilson, che buona e bella figliuola, niente superba, tutta amorosa con la povera gente, non è vero? E viene sempre a trovarvi? Sì, sempre, ma non tutti i giorni, perché c'è qualcosa da fare in casa, specie nell'ultimo mese del suo soggiorno in Corsina, come vola il tempo, e parieri che la signorina è venuta in campagna. Ma ella ha promesso di ritornare un altranno, si è trovata così bene la sua mamma tra queste montagne, ed anche lei, quantunque, non ci sia venuta per salute come la sua mamma cara. È stata ieri a Santa Giustina, non è vero? Sì, ieri, una mezz'ora appena, ma oggi, chissà. Non ho più niente da dire, e saluto la buona vecchia promettendo di ritornare qualche volta a bere il latte della sua mucca. Lo pur detto, Don Giovanni affogherà la sua malizia in un mar di latte. E preso il sentiero del bosco, scendo verso il mulino, andando a fermarmi più in là sulla strada che mette al paese. È il luogo dove ho incontrata per mia disdetta la signora Adriana. Non mi piace, e vado ad appostarmi cinquanta passi più oltre, seduto sul lembo estremo del bosco sopra un tappeto di erica e nane e mezzo nascosto tra il fogliame di alcune ceppaie di castagno che hanno rimesso i polloni. Specola eccellente, Donde io posso dominare l'incontro di tutti i sentieri dai quali ella potrebbe passare andando o ritornando. Ma non mi serve, perché stamane ella non si lascia vedere. Vedo questa sera a passeggio con la mamma e con le berti. È cortese, ma fredda, e più che fredda occupata di scorrere con l'una o con l'altra delle sue giovani amiche. Poi c'è terenze o spazzoli, a cui si fanno complimenti della sua poca passione per lo zecchinetto. Egli ci si gonfia un pochino, e Dio mi annoio altrettanto. A c'è uno strappo nelle mie relazioni con Galatea, uno strappo che bisogna rammendare ad ogni costo. Ma tu ci passerai, bambina laggiù alla parte del mulino. Ci passerai una mattina o l'altra, e dovrai pagare il pedaggio. 20 settembre 1800. Roma è nostra, mi ha detto stamane signor Sindaco incontrandomi sul ponte avviato verso la strada del mulino. Viva Roma in eterno, ho risposto con pariardore al patrio ricordo del primo magistrato di Corsena. Era di buona augurio la data. Roma è nostra. E Galatea e mia posso soggiunger qui senza aspettar complimenti ed evviva. Giorno fortunato davvero, quantunque non senza pericolo, ma il pericolo fa prezioso la vittoria e più caro il triomfo. Oh Bucci, oh cane impagabile! Io troverò bene uno scultore che voglia farti il ritratto e gittarmelo in bronzo affinché io possa mettere il tuo simulacro a decorazione della piazza grande ed unica della nobil Corsena. Erano le nove e sette minuti, quando la signorina Wilson mi apparì tra gli alberi della strada campestre. Come mi batteva il cuore, come mi batteva intravedendo nel ver della sua marinara bianca dalle risvolte turchine. Ella veniva innanzi a passilenti, leggendo. Bucci la precedeva da buon battistrada. All'iave rumore che io feci alzandomi dal mio nascondiglio sul ciglione del bosco, il buon cane si fermò di botto sulle quattro zampe abbagliando. Allora mi lasciai vedere e saltai sulla strada. Oh lei, esclamò la signorina, credevo che Bucci avesse visto un serpe. Povero serpe interizzito, semmai. E dove se ne va, signorina? Quassù dalla mia buona annunziata. Ah bene, ci sono andato ancorio ieri mattina a bere un bicchier di latte dalla sua mucca. E volevo ritornarci anche oggi, ma poi... ma poi che cosa? Ho deciso di aspettarla qui, signorina, perché volevo... desideravo parlarle. Era dunque inagguato? male. Ma noi non abbiamo paura e possiamo dire al malandrino, ci accompagni pure e beva il suo latte. Volentieri lo farò, signorina, ma sarei tanto felice sella mi concedesse un quarticello d'ora qui, proprio qui. La signorina Katelyn rimase un po' sconcertata, guardandomi. In questo punto, ripiglia incalzando, soffra che io le faccio una rispettosa domanda. Che cosa le ho fatto, io, perché ella sia tanto severa con me? Io, disse ella sforzandosi di ridere, lei vede sempre, signor Morelli, tutto quel che non è, non le ho detto Santa Giustina. Ora si, risposi, ma tutti questi giorni passati, povero me, non mi pareva di meritarmi tanta sua crudeltà. Crudeltà, che sarebbe? E la vuol farmi ancora dei discorsi che io non posso sentire? No, no, si Katelyn potrà sentire tutto, glielo giuro, e si fermi la supplico. Fermiamoci, dissella crollando il capo come persona rassegnata. Vede, mi siedo per giunta, e parliamo, ma se permette in cominciò io che sono più tranquilla di lei, dica su il tuo contento di Corsenna. La signorina Kitty voleva darmi la baia con quel vano discorso, ma io lo girai destramente ai fini, moltissimo risposi, perché finalmente c'è quiete, la campagna dovrebbe essere sempre così. Se l'abbiam perdetto le persone che ci hanno lasciati a goderne, non è vero? Si, se l'abbiam perdetto, quantunque della partenza di una mi duele un pochino. Ah, e quale? Filippo Ferri. Dopo essersi battuto con lui, veramente, che vuole signorina dopo ciò che mi aveva detto lei la sua, alla discesa di Santa Giustina? Ah, ed è per quel discorso che lei ha messo mano alle armi? Sì, per quello, e non ne avevo forse ragione. Le assicuro, ero fuori di me dalla rabbia. Che uomini, esclamò, vuol dire che se avesse potuto battersi con me, quel giorno sì, l'avrei fatto, risposi. Mi piace la sincerità, ma è sempre così sincero a lei. Sempre. Allora mi dica un'altra cosa, dissella dopo aver allenato un'istante. Domande, domande pure. Ma lei giuri di essere sincero? Non ne dubiti ne ora nemmai. Voglio ad ogni costo meritarla sua stima. Almeno quella. Soggiunsi lasciandole intendere il resto. Si fece un po' rossa, ma voleva padroneggiarsi ne venne a capo. Dal resto si capiva che l'aveva accettato battaglia e che avendo l'accettata voleva anche attaccarla a suo modo. Ottimamente dissella. Or dunque è la prova, e in una cosa da nulla va di proprio da nulla. Salvo la difficoltà dell'indovinare di chi parlo perché io non l'aiuterò a punto punto. Dove l'aveva incontrata? Perché c'era, non è così? Sì, c'era, risposi. Anzi, c'eravamo. E avevamo presa la fuga. Essa non voleva, rendiamo le giustizia. Sono io che ho voluto ad ogni costo e posso dirgliel perché. Lasci che la interroguio, replico la mia giudichessa. Ella deve rispondere ancora alla mia prima domanda. Dove l'aveva incontrata? Là, a cinquanta passi da noi, dove Ella vede a punto quel regagnolo che attraversa la strada. A caso, non l'aspettava come aspettava oggi, sull'onormio e per il conto che io faccio della sua stima, non l'aspettavo. Scendevo dal bottaccio, mi avviavo da questa parte quando improvvisamente l'ho veduta. Giuro, inoltre, che se fosse stato in tempo di cansarmi l'avrei fatto e con che gusto se lo può figurare. Io veramente non mi posso figurare nulla. E poi, dove sono andati? Vuole che rifacciamo la strada, signorina? A passo a passo le racconterò ogni cosa che quello scritta nel mio memoriale che Ella non ha voluto leggere. Lasciamo stare il suo memoriale, ne parleremo poi, e andiamo rifacendo la strada che tanto è la mia per salire Santa Giustina. Non tutta risposi, bisognerebbe salirci dall'altra parte, semmai passato l'argine dell'acqua a scosa. E così faremo, con chiuse Ella che aveva rotto il ghiaccio oramai, e appariva risolutissima. Prima di tutto saltiamo questo regagnolo come avrà fatto quell'altra. Immagino che non avrà voluto immollarsi la punta degli scarpini. Non so, non ho badato, le ho già detto che ero molto seccato dell'incontro e per conseguenza confuso. Ed ecco, proprio qui imbattendosi in me mi chiesi dove fosse l'acqua a scosa. Che cosa avrebbe fatto lei nei miei panni? L'avrei accompagnata, ci si intende. Così feci, risalendo con lei questo podi sentiero di fianco alla ruota del mulino, e di là poi conduciendola sul ponticello che cavalca la caduta dell'acqua. Ed ecco, ci sono anch'io disseridendo la signorina Wilson, ma lei ora mi precede e soffrirà che io passi avanti per rifarle questo importante episodio. La signora aveva paura, molta paura, e Dio dovetti prenderla per mano, così per l'appunto di si offremendo al contatto della mano di Galatea. E tremava dunque, può immaginarselo con la paura che aveva. Strano, dissella, ora mi pare che tre milai, signor Morelli, capisco forse è per il ricordo, le pare, a me pare invece che lei voglia ridersi un pochino di me, ma basta, seguitiamo. Qui poi siamo all'argine del bottaccio, la signorina. All'argo, adunque, non c'è più bisogno di tenersi per mano. Infatti è vero, disse io. Lei intende le cose, signorina, e le rifà come se fosse stata presente. Ma badi che l'argine non continua sempre così forte e così largo. C'è ora quest'altro ponticello che cavalca lo sportello della Cateratta. A questo punto fu un altro guaio. La signora non si peritava più di venire avanti da sola. Ne si poteva andare tutti e due sulla medesima fronte. All'ora? All'ora le fu necessario a grapparsi dalla mia spalla. Che sciocca, che sciocca, gridoga la tea, ma a questo modo si vuole andare in campagna. Non c'è posto per camminare in due qui. Ebbene si va da soli, e se occorre si passa avanti al compagno, così senza tante paure, e mandava gli atti compagni alle parole. Aveva posata la mano sinistra sulla mia spalla destra, assai leggermente che appena l'avevo sentita, ed il lancio mi era passata di fianco per correr via davanti a me sul colmo dell'argine, toccando a mal appena il terreno con la punta dei piedi, e vogli correre anch'io per raggiungerla, ma proprio in quel punto che alzavo il piede a mia volta incempai in qualche cosa che non avevo avvertito, e mi ritrovai di punta in bianco per aria. Ci fossi almeno rimasto? Sarebbe stato un miracolo. Ma no, non ci stetti niente più del tempo necessario alla caduta dei gravi, e precipitai nel bottaccio facendo un tonfo rumoroso nell'acqua che era alta almeno un uomo e mezzo in quel punto. Che cos'era? Un'alzata d'ingegno di buci. Il nostro buon cane era stato modestamente il terzo finché Galatea era stata seconda. Ma come ebbe veduto lei, farmi si avanti e correre veloce sull'argine, il signor buci non istette alle mosse, vuol esser lui il secondo, e si cacciò avanti senza badare a me suo legittimo padrone e degno del massimo rispetto. Non fosse altro per le ventilire che avevo buttate via a riscapparlo dalla schiavitù di Corsenna. Si cacciò avanti, ho detto. Il sentiero bastava appena per me, e gli strisciò contro le gambe mie proprio al momento che io levavo il passo per correre dietro alla mia fuggitiva. Così avvenne che io perdessi l'equilibrio e mi ritrovassi in acqua prima di aver visto il pericolo. Al tonfo che io feci si volse Galatea e mise un grido di spavento, ma il grido non poteva far niente al caso mio, piuttosto poteva giovare il consiglio che ell'amigittò in mezzo ai latrati di buci. Nuoti verso l'argine, non si lasci trascinare dal filo della corrente. Io non sono stato mai un gran nuotatore nel cospetto di Dio, ma se anche fossi stato meno sberce di quel che sono, credo che non mi sarei cavato con le mani mie dal pericolo di stamane, perché non ero più in tempo di seguire il consiglio di Galatea. Nella confusione del momento e pestando l'acqua alla guisa dei cambarboni, mi ero ritrovato per l'appunto nel bel mezzo del bottaccio, non riuscendo a far cammino contro corrente né a tirarmi destramente da un lato. Il caso mio poteva dirsi disperato, perché di là giù dal mulino poteva sentire se avessi gridato al soccorso, essendo la gran ruoto in movimento e la cascata facendo un rumore d'inferno. La signorina Katelyn era corsa indietro a furia e mi incitava con la voce a piegare quanto potessi verso di lei, ma ella non estette molto a capire che il filo della corrente era più forte di me nuotatore e mal pratico. E appena Ebbe capito non pose tempo in mezzo, come era là, vestita di tutto punto, si buttò in acqua e mi afferrò per una mano tirandomi forte a sé fuori della corrente. Descrissi, io credo, un mezzo cerchio nell'acqua, e mi ritrovai vicino allo sportello della Cateratta, al cui anello di ferro fui pronto ad aggrapparmi con la furia disperata del naofrogo. Sì, bravo, respiri, mi disse Galateri, diventata ninfamarina per me, quantunque in acqua dolce, e adesso se può notare Adagino, né Adagino né Altrimenti risposi, o le mani intormentite da certi colpi dell'altra settimana e mi è tornato il dolore accutissimo. Anche il duello ci voleva e facciamo Altrimenti, veda di attaccarsi ad un lembo da veste, così leggero-leggero, per non tirarmi sott'acqua che s'affogherebbe in due. Nuotero io, ma lei si tenga quanto più le vi è infatto rasento all'argine e spinga coi piedi, non avrà mica intormentite le gambe, bravo, così va bene, avanti sempre. E voi taceti di la superfidocane, gridai raffidato da quella buona andatura e cercando di volgere il nostro caso in burletta. Siete voi che m'avete fatto incespicare obbligando Galatea, la più candida delle ninfi a seguirmi nell'acqua? Lasci star Galatea, rispose la mia nuotatrice, quella poverina a rimorso di essersi messa a correre come una bambina matta. Perché rimorso? Se tutti i miei mali hanno da essere come questo io ne invocherò uno al giorno dalla misericordia divina. Sì, bravo, si preghi anche a un re, ma di sella ridendo, e lo preghi a me pure. Faccia meglio per ora, si rizzi in piedi perché qui si tocca e via, presto presto verso la stretta del bottaccio, ma si tenga ancora all'argine che oramai, come vede, si può afferrarne giallorlo. Qua, qua, è fuori di pericolo, sia allodato il signore. Siamo usciti di là tutti inzzuppati tendo un po' i denti. All'aperto non si poteva andare col rischio di abbatterci in qualche d'uno che vedesse il nostro stato compassionevole. Si rideva come due ragazzacci che venissero via da qualche impresa un po' matta, e si andava fra tanto lungo la siepe delle carpinelle avviati al rivolo dell'acqua scosa, dove, per altro, così bagnati fino all'osso non avremmo potuto rimanere. Che peccato, le disse, si doveva star qui un'ora almeno e finire la storia incominciata. Un'ora esclamò, doveva durar tanto quella brutta storia. No, quella poteva essere finita in due minuti tanto era vuota, ma ce ne sarebbero rimasti cincuantotto per ragionare di cose più liete. Ah, volevo ben dire. Ma ciò che non mi può raccontare questo oggi mi potrà raccontare un altro giorno. Domani, anche domani, veda a dire ammentarsela bene. O non dubiti, lo scritta tutta nel mio memoriale ed ella potrà confrontare. Capisco, Ella ha una gran voglia che io legga il suo memoriale. Sicuramente c'è tutta la mia giustificazione. È niente la sua glorificazione, gli autori di memoriali sono tutti così. Non io, signorina. Vedrà se si degna di leggerlo che spesso mi tratto secondo i meriti miei. Così, ragionando, si è raggiunti a quello che si potrebbe chiamare il passo della contessa. Di qui, signorina, di Sio, bisogna saltare il rivolo per salire da quel l'orto ai casali di Santa Giustina. Ho ben capito, mi rispose Galatea. Di qui era saltato anche il cane. Bucci soggiunse Ella. Voi conoscete la strada? Animo su. Bucci saltò l'acqua ed Ella dietro a Bucci. Volevo saltare ancora io, ma Ella mi trattende col gesto. Alto là, disse poi. Vado dalla buona anunziata a rasciugare i miei abiti. Non potrei mica ritornare in paese così. Ella e il signor Morelli deve fare altrettanto a casa sua che per andarci non ha da passare per l'abitato. Intanto, con quel bagno che ha preso, si è levato di dosso un certo odore di pelle di Spagna che non era niente piacevole. E noti che io lo gradivo in altri tempi. Ma da parecchie settimane non so come mi era venuto a noia. Non si è cattiva, la supplico. Quando avrà letto? Sì, sì, ma va da casa, poverino, che è tutto immollato. Va da casa e si cambia la svelta. Andrò, ma ad un patto. Dei patti a me. Sì, a lei. E favorisca di ripetere le mie parole. Che mi lasci? Che la lasci? Parlare quest'oggi? Parlare quest'oggi? A... Nostra madre. Galatea rimase un istante perplessa. Ma tosto, vedendo il brutto senso che il suo silenzio faceva su di me, gridò intenerita. Sì, sì, a nostra madre. Non è dunque più lecito di fare una piccola pausa per meditare, per gustare, un bel modo di dire. E mi stese la mano, che io afferrai prontamente, e lungamente e divotamente baciai. Oh, si rei Dio. Questa è felicità grande e piena, senza misura. Buci gran cane, io vi farò fare certamente un simulacro di bronzo. Corsi a precipizio verso il viare dei pioppi. Valicaio il fiume di sotto al pancone e cinque minuti dopo ero al giardinetto per mutare abiti. Un'ora prima che Galateri tornasse a casa, c'ero già io, e facevo un breve, ma solenne, discorso alla signora Wilson, che già abbastanza mi conosceva e mi voleva bene contro i meriti miei, da non sapermi dire di no, e da non pigliar tempo a rispondermi. Come, esclamò la signorina stupita vedendomi, lei qui? Io, per l'appunto, risposi, e se non temessi di dispiacerle con la mia tracotanza, le riferirei quel che ho finito di dire a sua madre, e se non volessi lasciare a sua madre l'incarico di persuaderla, le soggiungerei che la buona signora, per conto suo, risponderebbe volentieri di si ad una mia calda e rispettosa domanda. Eh, mormorò la signora Wilson, mi pare che il nostro signor Rinaldo non mi lasci più niente da fare. Che ne pensi tu, chitti, o piuttosto a Katelyn, come bisognerà dire oramai per far piacere a lui? Mamma, gridoga la tea! E non potrei proferire una parola di più. Ma intanto si gittava nelle braccia della madre scoccandole sulle guance due baci che mi parvero fratelli germani di quelli che io avevo impresso tre ore prima sulla cara sua mano. FINE DEL CAPITOLO DICIANNOVESIMO CAPITOLO VENTESIMO DI GALATEA Questa registrazione LibriVox di Pubblico Dominio, registrato da Riccardo Fasol, Galatea di Anton Giulio Barrilli CAPITOLO VENTESIMO DALLATIA FOREVER VENTUNO SETTEMBRE 1800 TIRIAMO LE SOMME Io ho trentacinque anni e Galatea ne ha ventuno. Forse sono un po' troppo vecchio per lei, ma c'è chi sostiene che l'uomo debba avere dieci o dodici anni più della moglie, essendo ragionevole che gli abbia giudizio per due. A questo patto io sono ancora troppo giovane e mi consolo pensando che il dente del giudizio non mi è nato ancora. Una pazzia avrò causato di fare non terminando il mio don Giovanni. Poco male del resto, ero appena al settimo canto e il mio disegno avrebbe portato il poema i 40. Ha ragione, Filippo Ferri, perché darsi pensiero della posterità la quale non si darà pensiero di noi e farà bene del canto suo. Noi dal nostro ci leveremo il gusto di mandarle qualche saggio del nostro valore, ma non in carta stampata, in carne ed ossa piuttosto, in buona salute e di ottimo umore, che sappia ridere di lei e vedendola fare le medesime sciocchezze e onde era allegrato il secolo nostro, non dissimile in ciò dai passati. Del resto, se il mondo durerà ancora nel secolo ventesimo e tultra, sarà sempre in forza di una buona consuetudine che noi abbiamo ereditata dai nostri maggiori, quella di prender moglie e di far famiglia. Buona consuetudine che io non raccomanderò mai abbastanza ai miei cari e damati contemporanei. Galatea leggerà questa sera il mio memoriale. L'acchiesto e Dio gli lo porterò condotto diligentemente fin qui. Lo giudicherà e se vorrà condannarlo alle fiamme non sarò per l'agnarmene. Le cose buone e piacevoli che ci sono registrate le ho tutte sculpite nel cuore. Non è necessario che rimangano scritte sulla carta. E finalmente, io voglio inaugurare l'altra buona consuetudine di far tutto ciò che a lei piacerà. L'umano consorzio va male e non lo dici costringe le moglie a dobbedire ai mariti. Chissà che non voglia andare un po' meglio se i mariti prenderanno il verso dobbedire alle moglie. 22 settembre 1800 ho letto e scrivo io Galatea. Prima di tutto mi piace il nome e lo assumo per mio. Direi una bugia se soggiungessi che mi piace igualmente tutto ciò che è scritto in questo memoriale del signor Rinaldo Morelli. Vedo che la pelle di Spagna è stata lì per dare al cervello del mio fidanzato e non saprei consolarmene se non rendesse giustizia alla sua sincerità che sovra ogni altra cosa mi accara. Forse anche lo scrittore si è lasciato un po' vincere la mano dal suo ipogrifo e l'amor della frase lo ha condotto oltre i termini del vero. Teniamo conto anche di questo e concludiamo col nostro Shakespeare che all's well that ends well. In casa mia del resto non entrerà pelle di Spagna, ne faccio promessa formale, ma io non sarò prepotente e qualche freno accetterò ancora io, per esempio non giocherò più a Long Tennis. Che idea, peraltro, non amare un gioco tanto bello, ma sui gusti non si discute, ciò che non piace a lui non piacerà a me, di sicuro. In un'altra cosa ci troviamo pienamente d'accordo, il simulacro di bronzo a Bucci. Bucci lo ha meritato, ha veramente corso il rischio di guastar sulla fine quello che aveva cominciato, ma quello che aveva cominciato era buono. Vedi il memoriale di Rinaldo al capitolo quarto. E ne sia l'ode a Bucci, sapientissimo cane, che ride senza far rumore e pensa ottime cose dei suoi amici senza tingersi le dita di inchiostro. Il guayo, intanto, è accaduto a me. Con che coraggio stenderò io la mano a Rinaldo, spece sapendo, per esperienza recente, che egli... Basta, sarà quel che sarà. Intanto non gli neghiamo il visto si approva. Galatea. Ah, che inchiostro, che inchiostro, paura io dell'inchiostro. Vi siete persuasi, ora? È fuggita, si capisce spece, dopo avermi accoccato quello che li per lì l'è venuto alla mano. Un gomitolo di refe. Sempre lei, sempre lei. Viva Galatea, Galatea forever. Ma non senza un'aggiunta, intendiamoci, Galatea Morelli sa a dire, sarete meno mitologica, mia dolce bambina, ma tanto più vera e sommamente Rinaldo. Fine di Galatea, di Anton Giulio Barrilli.