 Esistono dei libri che mi piace chiamare da conversione, che è quando gli incontri cambiano il corso della tua vita. Per me uno di questi è stato lo splendido violino verde di Angelo Maria Riperlino, edito dai Naudin nel 1976. L'ho trovato a Trieste in una libreria antiquaria il 5 aprile del 1986. Sapevo che Riperlino, grande slavista di Roma, era anche un eccellente poeta, avevo comprato i suoi libri, ma gli avevo accantonati come si fa in attesa di poterli leggere. Questo libro scatenò invece un desiderio di conoscerlo a fondo. È un libro di poesie incantevoli, tenere, disperate per la malattia e per l'onta degli affronti che la vita politica contemporanea faceva, soprattutto, alla Czechoslovakia, al suo terra d'elezione. Dalla Czechoslovakia scrive una sua amica atrice, che è ormai bloccata oltre confine, e scrive questa lettera che Riperlino trasforma in una poesia. Mi sembra significativa dell'intero libro. E' tanto che non ti scrivo, non ho tue notizie, ma sempre spero che un giorno tu possa tornare nella città che hai cantato. Come stupide navi si dissoivano gli anni. Io recito al Volker, sono Serena, il passato lo tengo lontano sui margini, come un intruso. C'è solo un filo di gnobile malinconia che trapella talvolta, di sotto una porta, ma io riesco a tagliarlo fingendomi ottuse decrepita come una mommia di Stringberg. La primavera è non dato di bionde forzizia e la piccola casa in cui vivo, in cui studio le parti. Come duro parlarsi a distanza, quando l'armadio del cuore vorrebbe aprirsi in un fiotto di chiacchiere, eppure vedrai se verrai. Dopo secoli non avremo che dirci, vi sarà solo un attonito, goffo, appallottolato, bruciante, silenzio. La poesia come manovra contro la disgregazione e la morte, contro la nostra arroganza, quanta enfasi, quanta arroganza c'è trulla o vita o anna scigulla scantosa di varietà sulla riva del nulla.