 Erstes Kapitel von Trostschrift an Marcia. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Trostschrift an Marcia von Lucius Aeneus Seneca übersetzt durch Albert Vorbiger. Erstes Kapitel Wenn ich nicht wüsste, Marcia, dass du von der Schwäche eines weibischen Gemütes ebenso weit entfernt bist als von den übrigen Fehlern und dass man in deinem Charakter gleichsam ein Musterbild alter Zeit erblickt. So würde ich es nicht wagen, deinem Schmerz entgegenzutreten, dem selbst Männer gern nachhängen und behaulich fröhnen. Und ich würde nie die Hoffnung gefasst haben, es bei so ungünstiger Zeit vor einem so feindseligen Richter und bei einer so gehässigen Beschuldigung bewirken zu können, dass du dein Geschick von der Anklage freischbrechst. Vertrauen gab mir deine schon bewährte Seelenstärke und deine durch eine schwere Probe bestätigte moralische Größe. Es ist offenkundig, wie du dich gegen die Person deines Vaters benommen, den du nicht weniger als deine Kinder geliebt hast. Nur den Umstand ausgenommen, dass du nicht wünschtest, er möchte sie überleben und ich weiß nicht, ob du es nicht sogar gewünscht hast. Denn große kindliche Liebe erlaubt sich wohl auch etwas gegen die gute Sitte. Du hast so viel du konntest, den Tod des Aulus Cremuteus Cordus deines Vaters zu verhindern gesucht. Als es dir klar geworden war, dass ihm mitten unter den Chargen des Cianus nur der eine Weg offenstehe, der Knechtschaft zu entfliehen, hast du seinen Vorsatz nicht begünstigt, aber doch besiegt ihm die Hand gereicht und deine Tränen fließen lassen. Öffentlich hast du zwar selbst deine Seufzer zurückgedrängt, jedoch nicht durch eine heitere Stirn verheelt und das in jener Zeit, wo es für große kindliche Liebe galt, nichts Liebloses zu tun. Sobald aber die veränderten Zeiten nur einige Gelegenheit darboten, hast du den Geist deines Vaters, an welchem die Todesstrafe vollzogen worden war, vor die Augen der Menschen zurückgeführt und ihn selbst vom wahren Tode gerettet, indem du die Bücher, die jener so mutige Mann mit seinem Blut geschrieben hatte, als ein geschichtliches Denkmal des Staates wieder ins Leben gerufen hast. Du hast dich um die römische Literatur aufs Höchste verdient gemacht. Ein großer Teil derselben hatte schon gebrannt, aufs Höchste um die Nachwelt, auf welche eine unverfälschte und treue Darstellung der Geschichte kommen wird, die ihrem Verfasser so hoch angewechnet worden ist. Aufs Höchste um ihn selbst, dessen Andenken lebt und leben wird, solange es noch einen Wert haben wird, die römische Geschichte kennen zu lernen, solange es noch jemand geben wird, der zu den Taten der Vorfahren zurückzukehren, der zu wissen wünscht, was ein römischer Mann sei, was nachdem die Nacken aller gebeugt und unter das sejanische Joch geschmiegt waren, ein unbezwungener Mann frei im Denken, im Wollen und im Handeln. Wahrlich einen großen Verlust hätte der Staat erlitten, wenn du ihn, der zweier so herrlichen Dinge, der Bereitsamkeit und des Freimuts wegen in die Vergessenheit verstoßen war, nicht herausgezogen hättest. Jetzt wird er gelesen, steht in Ansehen, in die Hände, in die Herzen der Menschen aufgekommen, fürchte der nicht jemals zu veralten. Was dagegen jene Henker betrifft, so wird man selbst von ihren Verbrechen, dem einzigen, wodurch sie im Andenken zu bleiben verdienten, sehr bald nicht mehr sprechen. Diese Größe deines Geistes verbot mir, auf dein Geschlecht Rücksicht zu nehmen und ebenso auf deinen Gesichtsausdruck, den die ununterbrochene Traurigkeit so vieler Jahre, nachdem sie ihn einmal getrübt hat, in dieser Beschaffenheit festhält. Auch siehe, wie ich mich nicht etwa bei dir einschmeichen will, noch deiner Gemütstimmung einen Betrug zu spielen gedenke. Ein Unglück früherer Zeit habe ich dir ins Gedächtnis zurückgerufen und willst du wissen, wie auch dieser Schlag geheilt werden soll. Ich zeigte dir den Narbe einer gleich großen Wunde. Mögen daher andere immerhin gelinnt und einschmeichend verfahren. Ich habe beschlossen, mit deiner Traurigkeit einen Kampf zu beginnen und ich will den ermüdeten und erschöpften Augen, die, wenn du die Wahrheit hören willst, schon mehr Gewohnheit als Aussehensucht, die Tränen fließen lassen, einhalt tun, womöglich so, dass du von selbst den bei dir angewendeten Heilmitteln dich befreundest, wo nicht selbst gegen deinen Willen. Halte immerhin deinen Schmerz fest umschlungen, der dir an deines Sohnes stelle fortleben soll. Denn wann wird er ein Ende nehmen? Alles ist vergebensversucht worden. Ermüdet ist der Zuspruch der Freunde, der Rat großer und dir verwandter Männer. Die Studien, ein vom Vater angeabtes Gut, gehen mit vergeblichem und kaum für die kurze Zeit der Beschäftigung mit ihnen wirkendem Troste an tauben Ohren vorüber. Selbst jenes natürlicher Heilmittel der Zeit, das selbst den größten Kummer zu beschwistigen pflegt, hat an dir allein seine Kraft verloren. Schon ist das dritte Jahr verstrichen, ohne dass inzwischen von jenem ersten Anfall etwas nachgelassen hat. Er erneuert sich und starkt täglich die Trauer. Er hat sich durch die Länge der Zeit bereits ein Recht erworben und ist schon weit gedient, dass er es für schimpflich hält, dich zu verlassen. Wie alle Fehler sich tief im Innern festsetzen, wenn sie nicht im Entstehen unterdrückt worden sind, so nähert sich auch diese Traurigkeit, dieses Elend, dieses Wüten gegen sich selbst, zuletzt durch seine Bitterkeit selbst und der Schmerz wird für das Unglückselige Gemüt eine verkehrte Lust. Deshalb hätte ich gewünscht, gleich in der ersten Zeit zu dieser Heilung schreiten zu können. Mit leichteren Mitteln hätte die noch im Entstehen begriffene Gewalt beschränkt werden können. Mit Anwendung größerer Kraft muss man gegen ein veraltetes Übel kämpfen. Denn auch die Heilung von Wunden ist leicht, wenn sie noch frisch vom Blut sind. Da lassen sie sowohl sich brennen als die Sondertief eindringen und nehmen die Finger der Untersuchenden auf. Sind sie aber vernachlässigt zu einem bösartigen Geschwürre geworden, so werden sie schwerer geheilt. Jetzt kann ich einem so unbeugsamen Schmerze nicht mehr mit Nachliebigkeit und Geländigkeit beikommen. Er muss gebrochen werden. Zweites Kapitel. Ich weiß, dass alle, die einen ermahnen wollen, mit Lehren anfangen und mit Beispielen aufhören. Bisweilen ist es geraten, diese Sitte zu ändern, denn mit dem einen muss man anders verfahren als mit dem anderen. Manche lassen sich durch Vernunft Grunde leiten. Manchen muss man berühmte Namen entgegenhalten und ein Ansehen, das den Geist des durchblendende Erscheinungen betroffenen, nicht sich selbst überlässt. Zwei der größten Muster sowohl deines Geschlechts als deiner Zeit will ich dir vor Augen stellen. Das eine einer Frau, die sich dem Zuge ihres Schmerzes hingab, das andere einer solchen, die von gleichem Unfall und noch größerem Schaden betroffen, dennoch dem Unglück keine lange Herrschaft über sich gestattete, sondern ihr Gemüt schnell in seiner ruhige Lage zurückversetzte. Octavia und Livia, jene die Schwester, diese die Gemahlen des Augustus, verloren beide im Jünglingsalter stehende Söhne, beide in der sichern Hoffnung, dass sie einst Herrscher sein wurden. Octavia den Marcellus, auf dessen Schultern sich der Oheim und Schwiegervater zu stützen, dem er die Last der Regierung aufzulegen begonnen hatte, einen jüngling-feurigen Geistes und gewaltigen Talentes, aber von einer bei solchem Alter und bei solchen Mitteln nicht wenig zu bewundenden Enthaltsamkeit und Selbstberachung, Anstrengungen gewachsen, den Wollnüsten abholt und bereit alles zu tragen, was der Oheim ihm auflegen und mich so auszudrücken, auf ihn bauen wollte. Er hatte sehr gut einen Grund gewählt, der keiner Last nachgeben wurde. Die ganze Zeit ihres Lebens hindurch machte sie ihren Tränen, ihren Seufzern kein Ende und lieh keinen Wochten ihr Ohr, die etwas Heilendes brachten. Nicht einmal davon abrufen ließ sie sich, nur auf den einen Gegenstand achten und mit ganzer Seele daran gefesselt, blieb sie ihr ganzes Leben lang so, wie sie beim Begräbnis gewesen war und geschweige, dass sie gewagt hätte, sich zu erheben, verschmähte sie es auch, sich aufrichten zu lassen und hielt es für ein zweites Verweistsein, sich der Tränen zu enthalten. Kein Bild des teuren Sohnes wollte sie besitzen, nie desselben Erwähnung getan hören. Sie hasste alle Mütter und war besonders auf Livia wütend, weil das ihr verheißene Glück auf deren Sohn übergegangen zu sein schien. Mit der Dunkelheit und Einsamkeit vertraut und selbst ihrem Bruder keinen Blick schenkend, verschmähte sie die zu Feier von Marcelus Andenken verfassten Gedichte und andere Ehrenbezeugungen der Zuneigungen und verschloss ihre Ohren jedem Troste. Sich zurückziehend von den herkömmlichen Beileitsbezeugungen und selbst dass die Größe ihres Bruders allzu sehr umglänzende Glück hassend, vergrob und verbarg sie sich. Während Kinder und Enkel bei ihr saßen, legte sie doch das Trauerkleid nie ab, nicht ohne Beleidigung für alle die Irigen, bei deren blühendem Leben sie sich doch verweist vorkam. 3. Kapitel Livia hatte ihren Sohn Drossus verloren, der ein großer Forst geworden sein würde und bereits ein großer Felter war. Er war tief in Gamanien eingedrungen und die Römer hatten unter ihm ihre Fahnen da aufgepflanzt, wo es kaum bekannt war, dass es irgendwelche Römer gäbe. Auf dem Feldzuge war er als Sieger gestorben, indem die Feinde selbst ihm in seiner Krankheit Verehrung und gegenseitige Friedfertigkeit bewiesen und nicht zu wünschen wagten, was ihnen doch frommte. Es begleitete seinen Tod, den er für den Staat erlitten hatte, das größte Bedauern der Bürger, der Provinzen und ganz Italiens. Durch welches da alle Munizipien und Kolonien zu dem Trauerdienst herbeiströmten, sein Leiche fast wie in einem Triumphzuge bis in die Stadt geführt wurde. Der Mutter war es nicht vergannt gewesen, die letzten Küste des Sohnes und die lieben Worte des starbenden Mundes aufzufangen. Eine weite Strecke hatte sie die ördischen Überreste ihres Sohnes begleitet, aber ob gleich durch so viele in ganz Italien brennende Scheiterhaufen so aufgeregt, als müsste sie ihn ebenso oft verlieren, begob sie doch, sobald sie ihn in den Grabhügel versenkte, mit ihm zugleich auch ihren Schmerz und trauerte nicht mehr, als es anständig war beim Tode eines geiserlichen Prinzen oder gebührend gewesen wäre beim Tode irgendeines anderen. Ferner hörte sie nicht auf, den Namen ihres Drosos zu feiern, sich ihn überall zu Hause und öffentlich zu vergegenwärtigen, sehr gern von ihm zu sprechen und von ihm sprechen zu hören, da kaum irgendein Mensch das Andenken an einen anderen bewahren und öfters erneuern kann, der sich zu einem Traurigen gemacht hat. Wähle also welches von diesen beiden Beispielen du für lobenswerter halten willst. Willst du dem Ersteren folgen, so schließest du dich aus der Zahl der Lebenden aus. Du wirst sowohl gegen andere Kinder als gegen deine eigenen Abneigung fühlen und dich bloß nach ihm sehend allen Müttern als eine Erscheinung von trauriger Vorbedeutung entgegentreten. Ehrbare und erlaubte Freuden wirst du als nicht anständig genug für dein Geschick zurückweisen. Von einem dir fasten Leben wirst du festgehalten werden. Erbittert gegen dein Alter, dass es dich nicht je links vernichte und ein Ende machte und was sehr schimpflich und deiner von einer besseren Seite bekannten Gesinnung ganz widersprechend ist, du wirst zeigen, dass du nicht Leben vermagst und doch nicht sterben kannst. Hältst du dich dagegen an das letztere, viel gemäßigter und mildere Beispiel jener so grossen Frau, so wirst du ohne Trübsal sein und dich nicht in Qualen abhärmen. Denn Weltschein Unsinn ist es, sich selbst für sein Unglück zu strafen und seine Leiden zu vermehren. Du wirst die Tüchtigkeit und Ehrbarkeit des Charakters, die du in deinem ganzen Leben behauptet hast, auch in diesem Falle bewähren. Selbst bei der Trauer über jenen Jungling gibt es ein gewisses Maß. Indem du immer von ihm redest, immer an ihn denkst, wirst er dir die wordigste Ruhe verschaffen. Du wirst ihm eine höhere Stelle anweisen, wenn er seiner Mutter so, wie er es im Leben pflegte, heiter und mit Freude entgegentritt. Viertes Kapitel Und ich will dich nicht zu harteren Vorschriften hinführen, dass ich dich menschliches auf übermenschliche Weise ertragen, dass ich dich am Begräbnis Tage die Augen der Mutter trocken bleiben hieße. Ich will dir selbst die Entscheidung überlassen. Das sei die Frage unter uns, ob der Schmerz groß oder unaufhörlich sein soll. Ich zweifle nicht, dass dir das Beispiel der Julia Augusta, die du als vertraute Freundin verehrt hast, besser gefallen wird. Diese Lie in der ersten Aufwallung, wo alle Trübsal am unerträglichsten und heftigsten ist, dem Arios, dem Philosophen ihres Garten, ihr Ohr und gestand, dass ihr dies sehr geholfen habe. Mehr als das römische Volk, das sie durch ihre Traurigkeit nicht verstimmen wollte, mehr als Augustus, der nachdem ihm diese eine Stütze entzogen war, wankte und nicht durch die Trauer der Seinen noch mehr gebeugt werden durfte. Mehr als ihr Sohn Tiberius, dessen kindliche Liebe bewirkte, dass sie bei jenem bittern und von den Völkern beweinten Todesfalle nur das Eine empfand, dass die Zahl ihrer Söhne nicht mehr voll sei. Dies war, wie ich glaube, der Eingang, dies der Anfang seiner Rede an jene Frau, welche die sorgfältige Hüterin der guten Meinung war, in der sie stand. Bis auf diesen Tag, Julia, hast du dir wenigstens so viel ich, der beständige Begleiter deines Gemarts, weiß, dem nicht bloß bekanntes, was vor das Publikum gebracht wird, sondern auch alle geheimeren Regungen eurer Herzen, stets Mühe gegeben, dass sich nichts an dir fände, was jemand taten könnte. Und dies hast du nicht nur bei wichtigeren Dingen beobachtet, sondern auch bei den geringflügigsten, dass du nie etwas tatest, wovon du hättest wünschen, dass der Ruf, der wartreiste Beurteiler der Großen, es dir verzeihe. Und ich glaube, dass es nichts Schöneres gebe, als dass die auf die höchste Höhe des Lebensgestellten vielen Dingen Verzeihung schenken, für keines sie begehren. Daher musst du auch in diesem Falle deine Sette beibehalten und dir nichts erlauben, wovon du wünschen müsstest, dass es gar nicht oder anders geschehen wäre. Fünftes Kapitel So dann bitte und beschwöre ich dich, dass du dich gegen die Freunde nicht unzugänglich und ungefügig zeigest, denn es kann dir nicht entgehen, dass diese alle nicht wissen, wie sie sich benehmen sollen, ob sie in deiner Gegenwart etwas vom Drusus sprechen sollen oder nichts, damit nicht das Vergessen des herrlichen Jünglings eine Unbildung gegen ihn, seine Erwähnung aber gegen dich sei. Wenn wir uns zurückgezogen haben und beisammen sind, feiern wir seine Taten und seine Worte mit der Bewunderung, die er verdient. In deiner Gegenwart beobachten wir ein tiefes Stillschweigen über ihn. So entbeerst du denn das Größte Vergnügen, das Lob deines Sohnes, das du doch ohne Zweifel selbst mit Aufabwurung deines Lebens, wenn es dir möglich wäre, auf alle Zeiten verlängern möchtest. Daher verstattet, ja veranlasse solche Gespräche, in welchen von ihm erzählt wird, und leihet dem Namen und dem Gedächtnisse deines Sohnes auf ne Ohren, und halte dies nicht für schwer nach der Sitte derer, die bei einem solchen Unfalle es für einen Teil des Unglücks halten, Trostworte zu hören. Jetzt hast du dich ganz auf die eine Seite gelegt und dein besseres Los vergessen, schaust du es nur von der Seite an, wo es schlimmer aussieht. Du denkst nicht an den früheren Umgang mit deinem Sohn und an sein erfreuliches Begegnen, nicht an seine kindlichen und süßen Schmeischeworte, nicht an seine Fortschritte in Kenntnissen. Du hältst nur jene letzte Gestaltung der Dinge fest. Auf sie häufst du, als wäre sie nicht schon an sich schrecklich genug, alles, was du nur kannst. Trachte doch nicht, ich beschwöre dich, nach dem ganz verkehrten Ruhme für die Unglückliste gehalten zu werden. Zugleich bedenke, dass es nichts Großes sei, sich in günstigen Verhältnissen stark zu zeigen, wenn das Leben in glücklicher Fahrt verläuft. Auch die Kunst des Steuermannes zeigt sich nicht bei ruhiger See und günstigen Winde. Etwas Widerwärtiges muss eintreten, dass den Mut bewähre. Daher lass dich nicht werfen. Nein, im Gegenteil, stelle dich festen Fusses hin und welche Last auch von oben über dich her fällt. Trage sie nur durch den ersten Larm erschreckt. Durch nichts wird der Unwille des Geschickes größer als durch Gleichmut. Hierauf verweist er sie auf den noch lebenden Sohn und die vom Verlorenen gezeugten Enkel. Sechstes Kapitel Deine Sache, Marsia, ist damals verhandelt worden. An deiner Seite hat Arius gesessen. Verändere die Person und er hat dich getröstet. Doch glaube immer, es sei dir mehr entrissen worden, als je eine Mutter verloren hat. Ich schone dich nicht, ich verkleinere deinen Unfall nicht. Wenn das Geschick durch Tränen besiegt wird, so lass sie uns vereinigen. Der ganze Tag gehe unter Trauerklagen dahin und die ohne Schlaf verrennende Nacht möge die Trauer ausfüllen. Lass uns Hand anlegen an die zerkratzte Brust, selbst gegen das Antlitz geschehe ein Angriff. Und in jeder Art der Grausamkeit versuche sich die Traurigkeit, wenn sie nur etwas dadurch erreicht. Wenn aber die Gestorbenen durch kein zerschlagende Brust zurückgerufen werden, wenn das unbewegliche und in Ewigkeit feststehende Geschick durch kein Jammern geändert wird und der Tod alles, was er dahingerafft hat, zurückzugeben verweigert, so höre der Schmerz auf, der ja doch verloren ist. Daher wollen wir uns bärchen lassen und jene Gewalt soll uns nicht querfeld ein mit sich fachtreißen. Das ist ein schmälischer Lenker eines Schiffes, dem die Fluten das Steuer entreißen, der die flatternden Segel verlässt und das Fahrzeug dem Wind und Wetter preisgibt. Der aber ist selbst beim Schiffbruch zu preisen, den das Meer begrebt, während er das Steuerruder festhält und sich gegen die Wogen stemmt. Siebtes Kapitel Aber die Sehnsucht nach den Seinigen ist doch etwas ganz Natürliches. Wer leugnet es, solange es einmäßiger ist. Denn schon ein Weggang, nicht bloß der Verlust, der uns teuersten, tut notwendig weh und presst auch die festesten Achzen zusammen. Allein, was die Einbildung hinzufügt, ist mehr, als was die Natur geboten hat. Siehe wie heftig bei den unvernünftigen Tieren, die Sehnsucht nach ihren verloren ist und dennoch wie kurz. Hört das Gebrüll der Kühe einen und noch einen zweiten Tag lang und nicht länger dauert auch das Unstädte und unsinnige Hin- und Her-Laufen der Stuten. Das will, wenn es die Spur der Jungen verfolgt und die Wälder durchört hat, wenn es mehrmals zu der ausgeraubten Lagestätte zurückgekehrt ist, stillet dennoch seine Wut in kurzer Zeit. Die Vögel umrauschen ihre ausgelehrten Nester mit gewaltigem Gezwitscher. Jedoch in einem Augenblick beruhigt, beginnen sie wieder ihre gewöhnlichen Ausflüge. Bei keinem lebendem Geschöpfe ist die Trauer nach den verlorenen Jungen von langer Dauer, als bei dem Menschen, der seinem Schmerz nachhängt und nicht bloß in dem Maße davon ergriffen wird, als er ihn führt, sondern als er ihn zu fühlen sich vorgenommen hat. Um dich aber zu überzeugen, dass es nicht naturgemäß sei, sich durch Trauer niederschlagen zu lassen, so beachte, dass derselbe Verlust mehr die Frauen als die Männer mehr barbaren als Leute einer gelassenen und gebildeten Nation, ungebildete mehr als gebildete verwundet. Und so behauptet denn das, was seine Kraft von der Natur empfangen hat, wie selber auch in allen Fällen. Es ist offenbar, dass nicht naturgemäß ist, was sich öfters ändert. Das Feuer wird jedes Lebensalter, Burger jeder Stadt, sowohl Männer als Weiber, gleichmäßig brennen. Das Eisen wird an jedem Körper seine Kraft zu zerschneiden, bewähren. Weshalb, weil ihm seine Kräfte von der Natur verlieren sind, die keine Rücksicht auf Personen nimmt. Armut aber, Trauerfälle, Ehrgeiz empfindet der eine so, der andere anders, je nachdem, die Gewohnheit ihn damit vertraut gemacht hat und das schreckende Vorurteil in Bezug auf Dinge, die nicht zu fürchten sind, macht ihn schwach und unfähig zum Ertragen. Ende von siebtes Kapitel, achtes Kapitel von Trostschrift an Marcia. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Trostschrift an Marcia von Lucius Aneus Seneca übersetzt durch Albert Vorbiger. Achtes Kapitel. So dann nimmt, was natürlich ist, durch die Dauer nicht ab. Den Schmerz aber verzehrt die lange Zeit. Mag er noch so hartnäckig sein, sich täglich neu erheben und gegen die Heilmittel aufbrausen, dennoch entnarft ihn die Zeit, das wirksamste Mittel den Trotz zu bändigen. Zwar hält bei dir, um Marcia auch jetzt noch die heftige Trauer an und scheint gleissam schon eine achte Haut bekommen zu haben. Zwar nicht so aufgeregt, wie sie bei Jena war, aber doch hartnäckig und eigensinnig. Und dennoch wird auch sie die Zeit nach und nach dir abnehmen. So oft du etwas anderes tust, wird sich dein Gemüt erholen. Jetzt hast du nur dich selbst im Auge. Es ist aber ein großer Unterschied, ob du dir zu Trauern erlaubst oder gebietest. Um wie viel mehr aber geziemt es der Schönheit deines Charakters, der Trauer lieber ein Ende zu machen, als es abzuwachten und nicht auf den Tag zu haren, wo der Schmerz wieder deinen Willen aufhört. Entsage ihm selbst. Neuntes Kapitel. Woher also rührt bei uns die große Hartnäckigkeit in den Beklagen unseres Zustandes, wenn es nicht auf Geheiß der Natur geschieht? Daher, weil wir uns kein Übel vorstellen, ehe es eintritt, sondern als ob wir selbst sicher und ruhiger als andere unsere Straße gingen, durch fremde Unfälle uns nicht daran erinnern lassen, dass sie allgemeine sind. So viele Leichenzüge gehen an unserem Hause vorüber und wir denken doch nicht an den Tod. Es ereignen sich so viele herbe Todesfälle und wir beschäftigen uns in Gedanken mit der Toga unserer Kinder, mit ihrem Kriegsdienste und mit ihrem Antritt der väterlichen Abschaft. So viele Reichen plötzliche Verarmung fällt uns in die Augen und doch kommt es uns nie in den Sinn, dass auch unser Vermögen auf ebenso schlüpfrigen Boden steht. Notwendig müssen wir daher umso mehr zusammenstürzen, wenn wir gleichsam unvermutet einen Schlag bekommen. Was man lange vorher in Gedanken durchlaufen hat, überfällt einen nicht so plötzlich. Willst du dich überzeugen, dass du allen Schlägen des Schicksals ausgesetzt dastehst und dass die Geschosse, welche andere getroffen haben, auch dich umrauscht haben? Als ob du dich unbewaffnet einer Mauer oder einem von vielen Feinden besetzten und schwer zu ersteigenden Achte nähertest, erwachte eine Wunde und denke dir alle jene mit Pfeilen und Wurfspießen zugleich von oben herabfliegenden Steine als gegen deinen Körper geschleudert. So oft sie dir zur Seite oder hinter deinem Rücken niederfallen, so rufe ich aus, du täuschest mich nicht, Schicksal, und wirst mich nicht als sorglos, unachtsam überraschen. Ich weiß, was du im Schild geführst. Einen anderen zwar hast du getroffen, aber auf mich es abgesehen. Wer hat je seine Habe angeblickt, als ob er sterben werde? Wer von euch hat je ein Verbandung, an Armut, an Todesfälle zu denken, gewagt? Wer, der daran erinnert wird, weist es nicht wie eine grässliche Vorbedeutung von sich ab und heißt es auf das Haupt seiner Feinde oder des lästigen Manas selbst übergeben. Ich habe nicht geglaubt, dass es geschehen werde. Wie? Du glaubst nicht, dass es geschehen werde, da du doch weißt, dass es vielen geschehen kann und siehst, dass es schon vielen begegnet ist. Hörer einen halischen und eines Verfassers wie Publius würdigen Fers. Was einem kann begegnen, kann es auch jedermann. Jena hat Kinder verloren, auch du kannst sie verlieren. Jena ist verurteilt worden, auch deine Unschuld droht ein Schlag. Der Schrecken täuscht uns, er verweichlicht uns, wenn wir etwas erleiden, wovon wir nie ahnten, dass wir es erleiden könnten. Wer aber in die Zukunft hinausschaut, der entzieht dem Übel, wenn es da ist, seine Kraft. Zehntes Kapitel Was es auch sein mag, oh Marsier, was um uns her als von außen uns zu gefallen glänzt. Kinder, Ehrenstellen, Reichstümer, geräumige Vorsäle und von der Scha, nicht eingelassener Klienten, wimmende Vorhöfe, eine berühmte Vornehmung oder schöne Gattin und das Übrige, was vom unsichern und veränderlichen Glück abhängt. Alles das ist fremder und uns nur gelierner Prunk. Nichts davon wird uns als Geschenk gegeben. Nur wie mit zusammengeliehenem und zu seinem Eigentümer wieder zurückkehrendem Gerät wird die Bühne des Lebens geschmückt. Das eine davon wird am Ersten, das andere am zweiten Tage wieder fortgetragen werden. Nur weniges wird uns bis zu Ende verbleiben. Daher haben wir keine Ursache uns zu brösten, als säßen wir in unserem Eigentum. Wir haben es bloß geliehen bekommen. Die Nutzniesung ist unser. Auf wie lange Zeit bestimmt der, welcher Herr über sein Geschenk ist. Wir müssen bereithalten, was uns auf einen unbestimmten Termin gegeben war und es aufgefordert, ohne Klage zurückgeben. Es verrät den schlechtesten Schuldner, seinen Gläubigern grob halten zu sagen. Daher müssen wir alle die Unsrigen, sowohl die, von welchen wir nach dem Gesetz der Geburt wünschen, dass sie uns überleben mögen, als auch die, deren gerechtester Wunsch es ist, uns voranzugehen, so lieben als sei uns über ihren Beständigen, er selbst über ihren langen Besitz, nichts zugesagt. Immer müssen wir unser Herz daran erinnern, dass es jene Dinge liebe, solche, die wieder entweichen werden, ja, die schon bereits entweichen. Alles, was das Glück dir gegeben hat, Besitze wie etwas, das keinen berechtigten Eigentümer hat. Erhaschet die Genüsse des Kinderbesitzes, gebt euch dagegen euren Kindern zu genießen hin und schöpfert ohne Aufschub jede Freude. Selbst für die heutige Nacht wird euch keine Burgschaft gegeben. Ich habe schon eine zu lange Frist gesetzt, keine für die jetzige Stunde. Es gilt zu eilen. Schon steht der Tod im Rücken. Gleich wird dieses Gefolge sich zerstreuen. Gleich wird sich das Band dieser Genossenschaft, auf den sich erhebenden Ruf zum Aufbruch lösen. Alle Dinge sind durch Raub erworben und ihr Unglücklichen versteht nicht, auf der Flucht zu leben. Wenn es dich schmerzt, dass dir der Sohn gestorben ist, so ist dies ein Vorwurf gegen die Zeit, wo er geboren wurde. Denn der Tod wurde ihm schon bei der Geburt angekündigt. Auf diese Bedingung hin wurde er dir gegeben. Dies Geschick verfolgte ihn gleich von Mutter Leibe an. Unter die Herrschaft des Schicksals, und zwar eine harte und unwiderstehliche, sind wir gekommen, um nach seiner Willkür verdientes und unverdientes zu erdulden. Unser Körper wird es auf zügelose, schmälische und grausame Weise mitspielen. Die einen wird es mit Feuer brennen, sei es zur Strafe, sei es zur Heilung angewendet. Andere wird es in Fesseln schlagen und dies bald einem Feinde, bald einem Mitbürger gestatten. Andere wird es nackt auf unsichern Meeren herumwerfen und, nachdem sie mit den Fluten gerungen, nicht einmal auf eine Sandbank oder das Ufer auswarfen, sondern in dem Bauch eines riesigen Seetieres begraben. Andere wird es von Krankheiten verschiedener Art abgezehrt, lange mitten zwischen Leben und Tod schweben lassen. Wie eine veränderliche und eigensinnige Herrin, die ihres Klaven vernachlässigt, wird es in Strafen und Belohnungen erren. Was braucht man, einzelne Teile zu beweinen? Das ganze Leben ist beweinenswert. Neue Wiederwichtigkeiten werden nicht quälen, ehe du den alten Genüge getan. Daher ist Maß zu halten. Besonders von euch Frauen, die ihr Leiden ertragelt, ohne euch zu mäßigen und das menschliche Herz zwischen Forst und Schmerz zu teilen. Ilftes Kapitel Wie kann man doch seine eigenen und die allgemeinen Verhältnisse so vergessen? Staplig bist du geboren. Staplig hast du zur Welt gebracht. Du, ein Morscher und hinfälliger Leib und wiederholt von Krankheiten heimgesucht, glaubst in einem so schwächlichen Stoffe etwas Festes und Ewiges zu tragen. Dein Sohn ist gestorben. Das heißt, er ist an das Ziel gelangt, dem alle zu eilen, die du für glücklicher hältst, als deine Leibesfrucht. Dein Wandert, nur ungleichen Schröttes, jener ganze Haufe, der auf dem Marktplatz in Prozessen streitet, in den Theatern sitzt, in den Tempeln betet. Sowohl was du liebst als was du verachtest, wird zur Asche geworden, einander gleich werden. Darauf zieht jener Aufschrift des püthischen Oracles. Lange dich kennen. Was ist der Mensch? Ein herumgeschüttetes, von jedem Stoß zerbrechliches Gefäß. Keines heftigen Sturms bedarf es und du zerschellest. Wo du irgend anstößest, da fällst du auseinander. Was ist der Mensch? Ein schwacher, zerbrechlicher Körper, nackt, seine Natur nach wehrlos, fremder Hilfe bedürftig, jeder Misshandlung des Schicksals preisgegeben und hat er auch seine Arme noch so gut geübt, dennoch das Opfer jeder Bestie aus schwachem und lockerem Stoffe zusammengewebt und nur den äußern Umrössen nach schön anzuschauen. Aber Kälte, Hitze, Anstrengung zu ertragen, unfähig, schon durch das ruhige Darliegen und nichts tun selbst, der Verwesung entgegengehend. Seine eigenen Nahrungsmittel vorstand, da er bald durch ihren Überfluss, bald durch ihren Mangel zugrunde geht, ein Gegenstand ängstlicher und besorgter Hut mit erbetteltem und leicht stockendem Atem, dem ihm ein den Ohren unerträglicher Ton, wenn er ihn etwas plötzlich und unvermutet hört, benimmt, für sich allein nur stets ein schädliches und nutzloses Nahrungsmittel. Und da wundern wir uns über den Tod eines einzigen, den doch jeder erleiden muss. Ist es denn etwa eine Sache großer Anstrengung, dass er zusammenfalle? Schon Geruch und Geschmack und Ermüdung und Nachtwachen und Trank und Speise und alles, ohne was er nicht leben kann, ist tödlich für ihn. Wohin er sich bewegt, wird er sich so gleich seiner Schwachheit bewusst, da er nicht jedes Klima zu ertragen fähig ist. Durch ihm neues Wasser, durch das Wehen eines Luftzugs, an denen er nicht gewöhnt ist, durch die geringfügigsten Ursachen und Anstöße kränkelnd, morggebrechlich, mit Weinen ins Leben eingetreten und doch welchen Namen erregt dabei dies so verachtete Geschöpf. Auf welche Gedanken gerät es, seiner Natur vergessen? Unsterbliches, ewiges bewegt er in seinem Geiste und trifft Anordnungen für Enkel und Urenkel während ihn, indem er so weit greifende Pläne entworft, der Tod überrascht. Und was man Kreisenalter nennt, ist der Kreislauf weniger Jahre. Zwölftes Kapitel berücksichtigt dein Schmerz und Masiya, wenn er überhaupt einen überlegten Grund hat, das eigene Ungemach oder das des Dahingeschiedenen, bewegt er sich bei dem Verlust deines Sohnes darum, weil du von ihm keinen Genuss gehabt hast oder weil du einen Größeren hättest haben können, wenn er länger gelebt hätte. Sagst du, du hast keinen gehabt, so machst du dadurch deinen Verlust erträglicher, denn die Menschen sehnen sich weniger nach dem, wovon sie keine Freude, keine Wonne genossen haben. Gestehst du aber, du hast große Freude durch ihn genossen, so darfst du nicht darüber klagen, was dir entzogen worden ist, sondern danken, was du geerntet hast. Denn ein großer Lohn für deine Bemühungen ist dir aus der Erziehung selbst erwachsen. Es müsste denn sein, dass bloß die, welche junge Hunde und Vögel und andere Fahre der Götzlichkeiten mit größter Sorgfalt pflegen, durch das Anschauen, das Betasten und die schmeischenden Lipkosungen unvernünftiger Geschöpfe ein gewisses Vergnügen genossen, für die aber die Kinder aufziehen, nicht schon die Erziehung selbst, ein Lohn der Erziehung wäre. Möchte dir daher auch seine Tätigkeit nichts eingetragen, seine Sorgfalt nichts bewahrt, seine Klugheit nichts geraten haben, schon, dass du ihn hattest, dass du ihn liebtest, ist ein Genuss. Aber sagst du, er hätte länger und größer sein können. Dein Los war dennoch besser, als wenn er dir gar nicht zuteil geworden wäre, weil, wenn einem die Wahl gelassen wird, ob es besser sei, nicht lange glücklich zu sein oder überhaupt niemals, es doch besser ist, dass einem ein einst wieder entschwindendes Glück zuteil wird als gar keins. Möchtest du wohl lieber einen ungeratenen Sohn gehabt haben, der nur die Zahl und den Namen eines Sohnes ausgefüllt hätte, als einen von solchem Charakter wie der Deinige war, ein Jüngling früh verständig, früh liebevoll, früh Gatte, früh Vater, früh jeder Pflicht beflissen, früh Priester, alles gleichsam Jellings. Fast keinem werden große und zugleich lang dauernde Güter zuteil. Nur ein allmähliges Glück hat Dauer und bleibt bis ans Ende. Weil dir die Götter deinen Sohn nicht auf lange Zeit geben wollten, so gaben sie dir ihn gleich so, wie man nur in langer Zeit werden kann. Auch das nicht einmal kannst du sagen, du sei es von den Göttern dazu auserlesen gewesen, deinen Sohn nicht genießen zu können. Lass deine Blicke durch den ganzen zahlreichen Kreis von Bekannten und Unbekannten schweifen. Überall werden dir Leute begegnen, die noch Größeres erduldet haben. Das haben große Feltern, das haben Forsten erfahren. Selbst die Götter hat die Sage nicht verschont gelassen. Ich glaube, damit es bei unseren Todesfällen ein Linderungsmittel sein sollte, dass auch das göttliche Zusammensturz ist. Blicke umher auf alle sage ich, du wirst mir kein unglückliches Haus nennen können, dass nicht in einem noch unglücklicheren seinen Trost fände. Warftig, ich denke von deinem Charakter nicht so schlecht, dass ich glaubte, du könntest deinen Unfall leichter ertragen, wenn ich dir die gewaltige Zahl von Trauernden vorführte. Die große Menge der Unglücklichen ist eine Art von Schaden vorm Trost. Einiger aber will ich dennoch anführen, nicht damit du einsehst, dass dies den Menschen zu treffen pflege, denn es ist lächerlich, Beispiele der Sterblichkeit zusammenzusuchen, sondern damit du dich überzeugest, es habe viele gegeben, die ein hartes Schicksal durch geduldiges ertragen milder machten. Bei dem Glucklisten will ich beginnen. Lucius Solà verlor einen Sohn und dieser Umstand hat weder seinem Kriegsdienste und seiner so hitzigen Tapferkeit gegen Feinde und Mitburger Abbruch getan, noch bewirkt, dass man geglaubt hätte, er habe sich jenen beinahmen, den er erst nach Verlust seines Sohnes annahm, noch bei Lebzeiten desselben beilegen lassen. Und erforschtete dabei weder den Hass der Menschen, auf deren Unglück sein allzu großes Glück sich gründete, noch den Neid der Götter, die ihm gerade das zum Vorwurf machten, Solà sei so glücklich. Doch dies möge als eine der noch unentschiedenen Fragen unerachtert bleiben, von welchem Charakter Solà gewesen sei. Selbst seine Feinde aber werden eingestehen, dass er die Waffen geschickt ergriffen, geschickt niedergelegt habe. Das, wovon hier gehandelt wird, bleibt ausgemacht. Was auch über die Glucklisten kommt, sei nicht das größte Übel. 13. Kapitel Das Griechenland jenen Vater nicht mehr allzu sehr bewundert, der als ihm bei einem Opfer der Tod seines Sohnes gemeldet wurde, nur dem Flötenbläser zu Schweigen befahl und den Kranz vom Hauptnamen, das übrige aber dem Herkommen gemäß verführte, hat der Pontifex Polvilus bewirkt, dem, während er den Tempel fassten hielt und das Kapitol einweite, der Tod seines Sohnes gemeldet wurde. Er tat, als ob er es gar nicht gehört hätte und sprach die feierlichen Worte der Weieformel, ohne dass ein Seufzer sein Gebet unterbrach und beim Namen seines Sohnes flehte er um Jobitas Gnade. Man sollte glauben, eine solche Trauer müsse wohl ein Ende finden, deren erster Tag, deren erster Überfall einen Vater von dem öffentlichen Altare und dem Segen erflähenden Gebete nicht entfahlte. Warftig dieser Mann war Wodig der markwodigen Tempelweihe, Wodig des angesehensten Priesteramtes, der selbst die Erzonten Götter zu verehren nicht abließ. Der selbe ließ zwar, als er nach Hause zurückgekehrt war, tränen seine Augennetzen und stieß einige Klageworte aus. Als jedoch verbracht war, was die Sitte den Toten zu leisten gebot, nahm er die Mine vom Kapitol wieder an. Paulus gab in den Tagen jenes zu berühmten Triumphes, bei welchem er den Parseus gefesselt vor seinem Wagen herführte, zwei Söhne als Adoptivkinder ab. Die, welche er für sich behalten, trug er zugrabe. Von welcher Art glaubst du, dass die zurückbehaltenen gewesen da unter den abgegebenen Scipio war? Nicht ohne Rührung sah das römische Volk des Paulus Wagen leer. Er jedoch hielt seine Rede ans Volk und dankte den Göttern, dass er Gebährung seines Wunsches erhalten. Er hatte nämlich gefleht, dass, wenn seines ungeheuernd Sieges wegen dem Neide etwas zu entrichten sei, dies lieber mit seinem als mit des Staates Nachteil bezahlt werden sollte. Siehst du, mit welchem großen Geiste er sein Schicksal ertrug? Er hat sich seiner Kinderlosigkeit wegen Glück gewünscht und wen konnte eine so große Wandelung mehr ergreifen? Trost und Stütze verlor er zugleich und doch hatte Parseus nicht die Freude, den Paulus traurig zu sehen. 14. Kapitel Wozu soll ich dich nun durch die unzähligen Beispiele großer Männer hindurchführen und unglücklicher aufsuchen, als ob es nicht schwerer wäre, glücklicher zu finden? Denn wie viele Häuser haben wohl bis ans Ende in allen ihren Teilen festgestanden, ohne dass nicht irgendeine Störung darin vorgefallen wäre? Nimm das erste beste Jahr und rufe die obrikeitlichen Personen aus ihm vor, den Markus Bibulus, wenn du willst, und den Gaius Caesar und du wirst bei den einander feindseligsten Amtsgenossen ein übereinstimmendes Schicksal sehen. Dem Markus Bibulus, einem mehr guten als tapfern Manne, wurden zugleich zwei Söhne getötet, die der Kurzweil eines ägyptischen Soldaten zum Opfer fielen, sodass nicht weniger als der Verlust der Söhne selbst auch der Urheber derselben eine gerechte Veranlassung zu trenen war. Bibulus jedoch, der sich das ganze Jahr seines Ehrenamtes hindurch, der Misskunst seines Amtsgenossenwegen zu Hause verborgen gehalten hatte, ging den Tag darauf, nachdem ihm der doppelte Todesfall gemeldet worden war, an seine gewohnten Amtsgeschäfte. Konnte er zwei Söhnen weniger als einen Tag mitnehmen, so schnell endete derselbe Mann die Trauer um seine Kinder, der ein ganzes Jahr lang um den Staat getraut hatte. Gaius Caesar hörte, als er Britannien durchzog und sein Glück selbst nicht vom Ozean beschränkt wissen mochte, dass seine Tochter gestorben sei, an die sich das Schicksal des Staates knüpfte. Schon hatte er den Gnaeus Pompeius ins Auge gefasst, der es nicht gleichgültig mit ansehen wurde, dass noch ein anderer im Staat groß sei, und der dem Wachstum des Andern, das ihm lästig erschien, Schranken setzen wurde, wenn sie auch miteinander an Einfluss wuchsen. Und dennoch hat er sich nach drei Tagen seinen Felthangeschäften wieder unterzogen und den Schmerz ebenso schnell besiegt, wie er alles zu besiegen pflegte. 15. Kapitel Was soll ich dir die Todesfälle in den Familien anderer Cäsaren aufzählen? Ich glaube, dass das Schicksal sie deshalb zuweilen verwundet, damit sie auch so dem Menschengeschlecht nützen, indem sie zeigen, dass auch sie, welche Göttersöhne und Götterzeuger genannt werden, ihr eigenes Schicksal nicht so in ihrer Gewalt haben, wie das andere. Der vergöttete Augustus hat nach Verlust seiner Kinder und Enkel, nachdem die zahlreiche Kaiserfamilie ausgestorben war, dem verödedeten Hause durch Adoption neue Stützen gegeben. Er ertrug es jedoch standhaft, wie einer, um dessen Sache es sich schon jetzt handelte und dem sehr viel daran gelegen sein musste, dass niemand sich über die Götter beklagte. Der Kaiser Tiberius verlor beide Söhne, sowohl den selbst erzeugten als den Adoptierten. Er selbst hielt jedoch auf der Rednerbühne seinem Sohn eine Lobrede, stand im Angesicht des vor ihm aufgestellten Leichnahms, nur dass eine Hülle darüber geworfen war, welche den Blick des Pontifex von der Leiche abhalten sollte und verzog, während das Volk Tränen vergoss, keine Mine. Er gab dem ihm zur Seite stehenden Seianus den Beweis, wie standhaft er den Verlust der Seinen ertragen könne. Siehst du nun, welchem Menge der größten Männer es gibt, mit welchem jenes alles niederwaffende Geschick keine Ausnahme machte. Obgleich so viele Güter der Seele, so viele Zierten des öffentlichen, wie des Privatlebens auf sie geholft waren. So aber siehst du wohl, nimmt jener Sturm seinen Kreislauf und verheert ohne Auswahl alles und führt es mit sich fort wie das Seinige. Heiße alle einzelnen ihr Los vergleichen, keinem ist das günstige Gefallen straflos geboren zu werden. Ende von 15. Kapitel 16. Kapitel von Trostschrift an Marcia Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Trostschrift an Marcia von Lucius Aeneus Seneca übersetzt durch Albert Vorbiger. 16. Kapitel Ich weiß, was du sagen wirst. Du hast vergessen, dass du ein Vibe tröstest. Du zählst mir Beispiele von Männern auf. Wer aber hat je behauptet, die Natur sei mit den Gemütern der Frauen misgünstig verfahren und habe ihre Tugenden auf enge Grenzen beschränkt? Sie haben, glaube mir, gleiche Kraft, gleiche Fähigkeit zu dem Siddlichguten, wenn sie nur wollen. Schmerz und Anstrengungen ertragen sie, wenn sie sich daran gewöhnt haben, auf gleiche Weise. In welcher Stadt, gute Götter, spreche ich dies, in der, wo Lucretia und Brutus einen den Halbdern der Römer drohenden König gestürzt haben. Den Brutus verdanken wir die Freiheit der Lucretia den Brutus, wo wir die Clelia, die Feind und Strom verachtete, ihrer ausgezeichneten Kühneitwegen beinahe unter die Männer rechnen. Auf einer Bildsäule zur Rosse sitzen an der heiligen Straße, an einem stark besuchten Platz, macht Clelia und son jungen Männern, die auf das Polster der Senf den Steigen vorwürfen, dass sie in derselben Stadt so ihren Weg machen, wo wir selbst Frauen mit einem Rosse beschenkt haben. Willst du, dass ich dir Beispiele von Frauen aufzähle, die den Verlust der ihrigen standhaft ertragen haben? So brauche ich sie nicht von Haus zu Haus aufzusuchen. Aus einer Familie will ich dir zwei Cornelia nennen. Zuerst die Tochter Scipios, die Mutter der Grachen. Sie hat sich die Erinnerung an zwölf Geburt durch ebenso viele Leichen zurückgerufen und war dies auch bei den übrigen ein leichtes, deren Geburt sowohl als deren Verlust. Der Staat nicht merkte, so hat sie doch auch den Tiberius und Gaius Grachos, von denen selbst derjenige, der sie nicht für gute Männer erklärt, doch gestehen wird, dass sie große waren, getötet und unbegraben gesehen. Und dennoch sagte sie zu denen, die sie trösten und unglücklich nannten, nie werde ich mich unglücklich nennen, da ich die Grachen geboren habe. Cornelia, die Gattin des Livius Drusus, hatte ihren Sohn, einen ausgezeichneten jungen Mann von vertrefflichen Anlagen, der auf den Fußstapfen der Grachen ein Heerschritt und nach so manchen unausgeführten Gesetzvorschlägen in seinem eigenen Hause ermordet wurde, verloren, ohne dass man den Urheber des Mordes kannte. Dennoch hat sie den nicht bloß bittern, sondern auch ungerechten Tod ihres Sohnes mit demselben hohen Geiste ertragen, in welchem er seine Gesetzvorschläge gemacht hatte. Nun wirst du dich mit dem Schicksal aussöhnen, Marsia, wenn es die Pfeile, die es gegen die Skepionen und der Skepionenmütter und Söhne absendete und die es auf die Kaiser richtet, auch gegen dich nicht zurückiert. Voll und angefochten von mancherlei Unfällen ist das Leben. Niemand hat lange Frieden vor ihnen, kaum einen Waffenstillstand. Vier Kinder hast du geboren, Marsia. Kein Geschoss sagt man, fällt vergebens, wenn es gegen einen dicht gedrängten Haufen abgeschossen wurde. Ist es ein Wunder, wenn eine solche Anzahl nicht ohne Anfechtung und Verlust davon kommen konnte. Aber darin sagst du war das Schicksal unbilliger, dass es mir die Söhne nicht bloß genommen, sondern herausgelesen hat. Niemals jedoch wird man es ein Unrecht nennen können, zugleichen Teilen mit einem mächtigern Teilen zu müssen. Zwei Töchter hat es dir gelassen und die Enkel von ihnen und selbst den, welchen du des früher dahingeschiedenen vergessen am meisten betrauerst, hat es dir nicht ganz genommen. Du hast zwei Töchter von ihm, die, wenn du den Verlust unwillig erträgst, eine große Last, wenn du ihn willig erträgst, ein großer Trost für dich sind. Das Schicksal führte dich dahin, dass du, wenn du sie erblicktest, an deinen Sohn, aber nicht an deinen Schmerz erinnert werden solltest. Wenn einem Landmann Bäume zugrunde gegangen sind, die entweder der Sturm mit den Wuchteln ausgerissen oder ein Wurbewind durch einen plötzlichen Anfall abgeknickt hat, so hegt er die übrig gebliebenen Sprossen oder steckt von den Verlornen so gleich wieder Samen und Pflanzen. Und im Augenblick, denn die Zeit ist wie zur Vernichtung, so zum Wachstum reißend schnell, wachsen sie fröhlicher als die Verlornen empor. So setze denn nun diese Töchter deines Medidios an seine Stelle und fülle durch sie die leere Stelle aus. Lindre dir den einen Schmerz durch doppelten Trost. Freilich ist die Natur der Stablichen so, dass ihnen nichts mehr gefällt, als was verloren ist. Aus Sehnsucht nach dem uns Interessenen sind wir unwilliger gegen das uns Verbliebene. Wenn du aber erwägen willst, wie schonend das Schicksal mit dir verfahren ist. Auch als es wütete, so wirst du dich überzeugen, dass du mehr als Trost besitzt. Blicke auf die vielen Enkel und auf deine beiden Töchter. 17. Kapitel Sage dir auch Folgendes, Marsia. Es wurde mir zu Gemüte gehen, wenn das Schicksal eines jeden seinen Sitten entspräche und niemals leiden, die Guten verfolgten. Nun aber sehe ich, dass ohne allen Unterschied Böse und Gute auf dieselbe Weise herumgeschleudert werden. Dennoch ist es hart, einen Jüngling zu verlieren, den man erzogen und der schon der Mutter, schon dem Vater eine Stütze und Zierde geworden war. Wer leugnete, dass es hart sei, aber es ist menschenlos. Dazu bist du geboren, dass du verlierst, dass du vergisst, dass du hoffest, verstehst, andere und dich selbst beunruhigst. Den Tod sowohl fürstest als wünschest und, was das Schlimmste ist, nie wissest, wie dein eigentlicher Zustand sei. Es ist, als wenn man zu einem, der nach Syracuse reisen will, sagte, Lange erst alle Beschwerden und alle Annehmlichkeit deiner bevorstehenden Reise kennen und dann segler ab. Was du bewundern könntest, ist Folgendes. Zuerst wirst du die Insel selbst sehen, wie sie durch eine enge Straße von Italien losgerissen ist, mit dessen Festland sie, wie bekannt ist, einst zusammenhängen. Auf einmal brach das Meer herein und trennte den Sekuler Strand vom Esperischen. So dann wirst du, denn du kannst bei jenem so raubgierigen Meeresstrude vorbeistreifen, jene fabelhafte Karöptis schauen, wie sie ruhig hingestreckt liegt, solange sie vor dem Südwind Ruhr hat, wie sie aber, sobald von dochter ein heftigeres Wehen sich erhebt, in ihren großen und tiefen Schlund die Schiffe hinabschlingt. Du wirst die in gedichten, hochgefeierte Arretusa, die Quelle eines Spiegelhellen und bis auf den Grund durchsichtigen Sees ihr sehr kaltes Gewässer ausgießen sehen. Mag sie nun dasselbe erst dort entstehend gefunden haben, oder mag sie selbst ein unterhalb so vieler Meere ungestört, frachtströmender und von der Vermischung mit schlechterem Wasser frei gebliebener Fluss wieder ans Licht der Erde gebracht haben. Du wirst den Hafen erblicken, den ruhigsten von allen, die entweder die Natur zum Schutze der Flotten geschaffen oder denen die Menschenhand nachgeholfen hat, so sicher, dass selbst die Wut der größten Stürme keinen Spielraum in ihm hat. Du wirst die Stelle sehen, wo Athens Macht gebrochen wurde, wo jener natürliche Kaker von unendlich tief ausgehörten Felsen so viele Tausende von Gefangenen umschlossen hatte, dann die ungeheure Stadt selbst und ihr Ackergebiet, das sich weiter erstreckt als die Grenzen vieler Städte mit einem sehr lauen Winter, wo kein Tag ohne allen Sonnenschein ist. Wenn du aber dies alles dort gefunden haben wirst, so macht ein beschwerlicher und ungesunder Sommer die Votaten des Winterklimas wieder zunichte. Es wird sich der Tyran Dionysius dort zeigen, dieses Verdarben der Freiheit, der Gerechtigkeit, der Gesetzmäßigkeit, herrschbegierig auch noch nach dem Plato bei ihm gewesen, lebenslustig auch noch nach seiner Verbannung. Er wird die einen brennen, die anderen geißeln, wieder andere eines geringen Verstoßes wegen enthaupten lassen. Er wird Männer und Weiber zur Befriedigung der Wallost herbeiholen lassen und unter den Wüstenscharen königlicher Unersättlichkeit wird es ihm nicht genügen, sich immer mit Zweien zugleich zu begatten. Du hast nun vernommen, was dich einladen, was dich abschrecken kann. Nun, so gehe denn zu Schiffe oder bleibe zurück. Hätte einer nach solcher Darstellung erklärt, er wolle Syracus betreten, könnte er dann wohl über irgend jemanden als über sich selbst gerechte Klage führen, da er nicht zufällig in jene Verhältnisse geraten, sondern mit Wissen und Willen hineingekommen wäre. Die Natur spricht zu uns allen. Ich hintergehe keinen, wenn du Söhne geboren hast, so kannst du Burgestaltete, aber vielleicht auch Missgestaltete haben. Wenn dir viele geboren werden, so kann unter ihnen ebenso gut ein Verräter als ein Retter des Vaterlandes sein. Du hast keinen Grund, der Hoffnung zu entsagen, dass sie einst in solcher Achtung stehen werden, dass dich niemand ihrer Dwegen zu beschimpfen wagt. Stelle dir jedoch vor, dass sie auch in solche Schande kommen können, dass sie selbst ein Schimpf für dich sind. Nichts verbietet, dass sie dir die letzte Ehre erweisen, dass dir deine Kinder die Grabrede halten sollten. Aber bereite dich so vor, als ob du einen als Knaben oder als Jüngling oder als Kreis auf den Scheidhaufen legen solltest. Denn die Jahre tun nichts zur Sache, weil jeder Leichenzug dem einst der Eltern folgen muss, ein harber Gang ist. Gebierst du nach solchen dir vorgelegten Bedingungen Kinder, so sprichst du die Götter von allem überwallen frei, da sie dir nichts Gewisses verburgt haben. 18. Kapitel Mit Rücksicht auf dieses Gleichnis lass uns den Eintritt ins Leben überhaupt betrachten. Während du noch überlegt ist, ob du Syracuse besuchen wolltest, habe ich dir alles auseinandergesetzt, was dich dort ergötzen, was dir lästig fallen konnte. Denke dir nun einmal, ich käme, um dir bei deiner Geburt einen Rat zu erteilen. Du bist im Begriff in eine Göttern- und Menschengemeinschaftliche Stadt einzutreten, die alles in sich fasst, die an bestimmte und ewige Gesetze gebunden ist, die dem unermüdeten Dienst der Himmlischen abliegt. Dort wirst du unzählige Sterne erblicken, wirst erstaunen, dass von einem einzigen Gestern alles durchstrungen wird, dass die Sonne durch ihren täglichen Lauf die Zeiten des Tages und der Nacht abgrenzt und durch ihren jährlichen Lauf Sommer und Winter noch gleichmäßiger abteilt. Du wirst des Mondes nächtliche Wechselfolge schauen, wie sie von der schwesterlichen Begegnung ein sanftes und mattes Licht erborgt, bald verborgen, bald mit vollem Antlitz der Erde zugewendet, im Zoo und abnehmen veränderlich und stets der nächst vorhergegangenen Erscheinung unähnlich. Du wirst fünf Gestörne schauen, die verschiedene Bahnen wandeln und einen der dahin stürzenden übrigen Welt entgegenstrebenden Lauf haben. Von ihren leisesten Bewegungen hängt das Geschick der Völker ab, nach ihnen gestaltet sich das Größte wie das Kleinste, je nachdem der Lauf des Gesterns ein günstiger oder ungünstiger gewesen. Du wirst das zusammengeholfte Wegengewölk anstaunen und die herabstürzenden Wassergüsse und die schräg zuckenden Blitze und das Krachen des Himmels. Wenn du die durch den Anblick des oberen gesetzten Augen auf die Erde herabwendest, so erwartet dich ein anderer und auf anderer Art verbundensbordiger Stand der Dinge. Hier eine ausgedehnte Fläche von sich ins unendliche Streckenden gefüllten, dort die genhimmelragenden Gipfel von Geborgen, die sich mit mächtigen und schneebedeckten Rücken erheben. Wasserfälle und Ströme, die sich aus einer Quelle nach Ost und West ergießen, sich auf hohen Bergspitzen wiegendeine und eine Masse von Wäldern mit den ihnen eigenen Tieren und dem verschieden tönenden Gesang der Vögel. Die verschiedene Lage der Städte und durch Unzugänglichkeit der gegenden abgeschlossene Völkerschaften, von denen einige sich auf die Berghöhe zurückziehen, andere in Angst lebend von Ufern, Seen und Tädern umschlossen sind. Zum Lebensumtal frischte Saaten und gestreut ohne Pflege ihrer wilden Natur. Der sanfte Schlangenlauf der Bäche durch Wiesen, an mutige Buchten und Ufer, die hefenbildend zurücktreten, so viele auf der weiten See zerstreute Inseln, die durch ihr dazwischen treten, das einerlei unterbrechen. Fahner der Glanz von Steinen und Edelsteinen, das im Sande reißende Waldbäche herschwimmende Gold, die mitten in den Ländern und ebenso mitten im Meer, die Menschen erschreckende Feuermeteore und das Band der Länder, das Weltmeer, das den Zusammenhang der Völker durch einen dreifachen Meerbußen trennt und mit gewaltiger Ungebundenheit aufbraust. In diesem unruhigen und auch ohne Wind wogenden Gewässer wirst du auch durch ihre ungeheure Größe erschreckende Tiere herumschwimmen sehen. Manche schwerfällig und nur unter fremder Leitung sich bewegend, manche rasch und behänder als schnellsegende Schiffe, manche, die fluten, einschlafend und zu großer Gefahr der vorüberschiffenden wieder ausspritzend. Du wirst hier Schiffe sehen, welche ihnen noch unbekannte Länder aufsuchen. Du wirst sehen, wie die menschliche Königheit nichts unversucht lässt und wirst nicht bloß zuschauern sein, sondern auch selbst an den Unternehmungen wesentlichen Anteil nehmen. Du wirst mancherlei Künstler lernen und lehren, einige, die das Leben versorgen, andere, die es schmücken, andere, die es regeln. Da werden aber auch tausend für Körper und Seele verdabliche Dinge sein, Krieg und Straßenraub und Gift und Schiffbruch und Unregelmäßigkeit der Witterung und des Körperzustandes und der Bittere Verlust der Teusten und der Tod. Von dem es ungewiss ist, ob er ein leichter oder zu Strafe und Qual verhängter sein wird. Überlege nun bei dir und erwege, was du wünschest. Um zu jenem zu gelangen, musst du den Weg durch dieses zurücklegen. Wirst du antworten, du wollest leben? Warum nicht? Doch nein, du wirst dich, glaub ich, nicht an etwas machen, wovon du dir nur mit Schmerz etwas entziehen lässt. Indes leben nur, wie einmal die Übereinkunft lautet. Du sagst, es hat uns ja niemand darüber befragt. Oh ja, unsere Eltern sind unsertwegen befragt worden. Obgleich sie die Bedingungen des Lebens kannten, haben sie uns doch für dasselbe gezeugt. 19. Kapitel Doch um auf die Trostgründe zu kommen, so lass uns zuerst betrachten, was wir ins Auge fassen müssen und so dann wie. Es bekamert den Trauernden die Entwährung dessen, den er geliebt hat. Es muss klar werden, dass diese an und für sich erträglich ist. Denn um Abwesende oder solche, die abwesend sein werden, weinen wir nicht, wenn sie nur leben, obgleich uns aller Umgang mit ihnen und ihr Anblick geraubt ist. Die Vorstellung also ist es, welche uns quält und jedes Übel ist nur so groß, als wir es anschlagen. Gegenmittel haben wir in unserer Gewalt. Lass uns denken, sie seien abwesend und so uns selbst täuschen. Wir haben sie weggeschickt. Ja, wir haben sie voraus geschickt, um sie einzuholen. Es bekamert den Trauernden auch der Gedanke. Es wird niemand da sein, der mich verteidigt, der mich vor Verachtung schützt. Um mich eines wenig einleuchten, aber wahren Trostgründes zu bedienen, in unserem Staat verschafft das Verweistsein eher günst, als das es sie entzieht. Der selbst die Kreise führt das Verlassensein, das sonst zerstörend zu wirken pflegt, zur Macht, so dass manche Hass gegen ihre Söhne erheuscheln, ihre Kinder eidlich verleugnen und sich auf eigene Hand kinderlos machen. Ich weiß, was du sagen wirst. Meine Verluste bekümmern mich nicht, denn der ist des Trostes nicht wert, den der Tod eines Sohnes nicht anders als der eines Sklavenschmärts und der dabei Mousse hat, noch an etwas anderes zu denken als eben an den Sohn. Was also bekümmert dich, Marsia, dass dein Sohn gestorben ist oder dass er nicht lange gelebt hat, wenn der Umstand, dass er gestorben ist, so musstest du beständig trauern, denn du wusstest stets, dass er starbe. Bedenke, dass der Gestorbene von keinem Übel berührt wird, dass das, was uns die Unterwelt frustbar macht, Erdichtung sei, dass den Toten keine Finsternis droht, kein Kaker, keine Feuerströme, kein Fluss der Vergessenheit, keine Richterstühle und Angeklagte und bei jener so schrankendosen Freiheit nicht abermarzt rannen. Das haben nur die Dichter gefahrbelt und uns durch leere Schreckbilder beunruhigt. Der Tod ist die Befreiung und das Ende von allen Übel. Über ihn gehen unsere Leiden nicht hinaus, der uns in jener Ruhe zurückversetzt, in der wir lagen, ehe wir geboren wurden. Wenn einer die Toten bemitleidet, so muss er auch die noch nicht geborenen bemitleiden. Der Tod ist weder ein Gut noch ein Übel, denn nur das kann entweder ein Gut oder ein Übel sein, was überhaupt etwas ist, was aber selbst ein Nichts ist und alles in Nichts zurückführt, gibt uns keinem Schicksal Preis, denn Übel und Güter finden sich nur an irgendeinem Stoffe. Das Schicksal kann das nicht festhalten, was die Natur entlassen hat und der kann nicht elend sein, der überhaupt gar nicht ist. Dein Sohn hat die Schranken überschritten, innerhalb deren Mann ein Sklaf ist. Es hat ihn ein großer und ewiger Friede aufgenommen. Nicht von Forst vor Armut, nicht von Sorge für den Reichtum, nicht von dem Stachel, der den Geist durch wollestigen Genuss schwächen in Sinnigkeit, wird er angefochten. Nicht berührt von dem Neide über fremdes Glück, nicht gedrückt von dem Anderer über sein eigenes, nicht einmal von Schmähungen, deren seine zart fühlenden Ohren verletzt. Er sieht kein öffentliches, kein häusliches Unglück drohen, auch hängt er nicht, um die Zukunft bekümmert vom Ausgange ab, der sich immer zum Ungewissen hineigt. Endlich steht er da, von wo ihn nichts mehr vertreibt, wo ihn nichts mehr erschreckt. Ende von Neunzintas Kapitel